The Project Gutenberg eBook of Der Zauberberg. Zweiter Band
    
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Title: Der Zauberberg. Zweiter Band

Author: Thomas Mann

Release date: June 21, 2021 [eBook #65662]

Language: German

Credits: Jens Sadowski and the Online Distributed Proofreading Team at https://www.pgdp.net


*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK DER ZAUBERBERG. ZWEITER BAND ***

                              Thomas Mann

                            Gesammelte Werke


                                  1924
                      S. Fischer / Verlag / Berlin

                              Thomas Mann




                             Der Zauberberg


                                 Roman

                              Zweiter Band


                                  1924
                      S. Fischer / Verlag / Berlin


                        Erste bis zehnte Auflage
       Alle Rechte vorbehalten, insbesondere das der Übersetzung
          Copyright 1924 by S. Fischer, Verlag, A.-G., Berlin




                             Der Zauberberg




                            Sechstes Kapitel


                             Veränderungen

Was ist die Zeit? Ein Geheimnis, – wesenlos und allmächtig. Eine
Bedingung der Erscheinungswelt, eine Bewegung, verkoppelt und vermengt
dem Dasein der Körper im Raum und ihrer Bewegung. Wäre aber keine Zeit,
wenn keine Bewegung wäre? Keine Bewegung, wenn keine Zeit? Frage nur!
Ist die Zeit eine Funktion des Raumes? Oder umgekehrt? Oder sind beide
identisch? Nur zu gefragt! Die Zeit ist tätig, sie hat verbale
Beschaffenheit, sie „zeitigt“. Was zeitigt sie denn? Veränderung! Jetzt
ist nicht damals, hier nicht dort, denn zwischen beiden liegt Bewegung.
Da aber die Bewegung, an der man die Zeit mißt, kreisläufig ist, in sich
selber beschlossen, so ist das eine Bewegung und Veränderung, die man
fast ebensogut als Ruhe und Stillstand bezeichnen könnte; denn das
Damals wiederholt sich beständig im Jetzt, das Dort im Hier. Da ferner
eine endliche Zeit und ein begrenzter Raum auch mit der verzweifeltsten
Anstrengung nicht vorgestellt werden können, so hat man sich
entschlossen, Zeit und Raum als ewig und unendlich zu „denken“, – in der
Meinung offenbar, dies gelinge, wenn nicht recht gut, so doch etwas
besser. Bedeutet aber nicht die Statuierung des Ewigen und Unendlichen
die logisch-rechnerische Vernichtung alles Begrenzten und Endlichen,
seine verhältnismäßige Reduzierung auf null? Ist im Ewigen ein
Nacheinander möglich, im Unendlichen ein Nebeneinander? Wie vertragen
sich mit den Notannahmen des Ewigen und Unendlichen Begriffe wie
Entfernung, Bewegung, Veränderung, auch nur das Vorhandensein begrenzter
Körper im All? Das frage du nur immerhin!

Hans Castorp fragte so und ähnlich in seinem Hirn, das gleich bei seiner
Ankunft hier oben zu solchen Indiskretionen und Quengeleien sich
aufgelegt gezeigt hatte und durch eine schlimme, aber gewaltige Lust,
die er seitdem gebüßt, vielleicht besonders dafür geschärft und zum
Querulieren dreist gemacht worden war. Er fragte sich selbst danach und
den guten Joachim und das seit undenklichen Zeiten dick verschneite Tal,
obgleich er ja von keiner dieser Stellen irgend etwas einer Antwort
ähnliches zu gewärtigen hatte, – schwer zu sagen, von welcher am
wenigsten. Sich selbst legte er solche Fragen eben nur vor, weil er
keine Antwort darauf wußte. Joachim seinerseits war zur Teilnahme daran
fast gar nicht zu gewinnen, da er, wie Hans Castorp es eines Abends auf
französisch gesagt hatte, an nichts dachte als daran, im Flachlande
Soldat zu sein und mit der bald sich nähernden, bald foppend wieder ins
Weite schwindenden Hoffnung darauf in einem nachgerade erbitterten
Kampfe lag, den durch einen Gewaltstreich zu beenden er sich neuerdings
geneigt zeigte. Ja, der gute, geduldige, rechtliche und so ganz auf
Dienstlichkeit und Disziplin gestellte Joachim unterlag empörerischen
Anwandlungen, er begehrte auf gegen die „Gaffky-Skala“, jenes
Untersuchungssystem, wonach im Laboratorium drunten, oder dem „Labor“,
wie man gewöhnlich sagte, der Grad erkundet und bezeichnet wurde, in
welchem ein Patient mit Bazillen behaftet war: ob diese nur ganz
vereinzelt oder unzählbar massenhaft in dem analysierten Probestoffe
sich vorfanden, das bestimmte die Höhe der Gaffky-Nummer, und auf diese
eben kam alles an. Denn völlig untrüglich drückte sie die
Genesungschance aus, mit der ihr Träger zu rechnen hatte; die Zahl der
Monate oder Jahre, die jemand noch würde zu verweilen haben, war
unschwer danach zu bestimmen, angefangen von der halbjährigen
Stippvisite bis hinauf zu dem Spruche „Lebenslänglich“, der zeitlich
genommen oft genug nun wieder nur allzu wenig besagte. Gegen die
Gaffky-Skala denn also empörte Joachim sich, offen kündigte er ihrer
Autorität den Glauben, – nicht _ganz_ offen, nicht gerade gegen die
Oberen, aber doch gegen seinen Vetter und sogar bei Tisch. „Ich habe es
satt, ich lasse mich nicht länger zum Narren haben“, sagte er laut, und
das Blut stieg ihm in das tief gebräunte Gesicht. „Vor vierzehn Tagen
hatte ich Gaffky Nr. 2, eine Bagatelle, die besten Aussichten, und heute
Nr. 9, bevölkert geradezu, von der Ebene nicht mehr die Rede. Da soll
doch der Teufel klug daraus werden, wie es mit einem steht, es ist nicht
zum Aushalten. Oben auf Schatzalp liegt ein Mann, ein griechischer
Bauer, sie haben ihn aus Arkadien hergeschickt, ein Agent hat ihn
hergeschickt, – ein aussichtsloser Fall, es ist galoppierend bei ihm,
jeden Tag kann man den Exitus erwarten, aber nie im Leben hat der Mann
Bazillen im Sputum gehabt. Dagegen der dicke belgische Hauptmann, der
gesund abging, als ich ankam, war Gaffky Nr. 10 gewesen, nur so
gewimmelt hatte es bei ihm, und dabei hatte er bloß eine ganz kleine
Kaverne gehabt. Gaffky kann mir gestohlen werden! Ich mache Schluß, ich
reise nach Hause, und wenn es mein Tod ist!“ So Joachim; und alle waren
schmerzlich betreten, den sanften, gesetzten jungen Menschen in solchem
Aufruhr zu sehen. Hans Castorp konnte nicht umhin, bei Joachims Drohung,
er werde alles hinwerfen und ins Flachland abreisen, an gewisse
Äußerungen zu denken, die er auf französisch von dritter Seite
vernommen. Aber er schwieg; denn sollte er dem Vetter seine eigene
Geduld als Muster vorhalten, wie Frau Stöhr es tat, die Joachim wirklich
ermahnte, nicht so lästerlich aufzutrotzen, sondern sich in Demut zu
schicken und sich ein Beispiel an der Treue zu nehmen, mit welcher sie,
Karoline, hier oben ausharre und es sich willenszäh versage, in ihrem
Heim zu Cannstatt als Hausfrau zu schalten und zu walten, um dereinst
ihrem Mann ein völlig und gründlich genesenes Eheweib in ihrer Person
zurückzuerstatten? Nein, das mochte Hans Castorp denn doch nicht, zumal
er seit dem Faschingsfest vor Joachim ein schlechtes Gewissen hatte, –
das heißt: sein Gewissen sagte ihm, Joachim müsse in dem, worüber sie
nicht sprachen, wovon Joachim aber zweifellos wußte, etwas wie Verrat,
Desertion und Treulosigkeit sehen, und zwar in Hinsicht auf ein Paar
runder brauner Augen, eine schwach begründete Lachlust und ein
Apfelsinenparfüm, deren Einwirkungen er täglich fünfmal ausgesetzt war,
vor denen er aber streng und anständig seine Augen auf den Teller
niederschlug ... Ja, noch in dem stillen Widerstreben, mit dem Joachim
seinen Spekulationen und Aspekten über die „Zeit“ begegnete, glaubte
Hans Castorp etwas von dieser militärischen Sittsamkeit, die einen
Vorwurf für sein Gewissen enthielt, zu spüren. Was aber das Tal, das
dick verschneite Wintertal betraf, an das Hans Castorp von seinem
vorzüglichen Liegestuhle aus ebenfalls seine übersinnlichen Fragen
richtete, so standen seine Zinken, Kuppen, Wandlinien und
braun-grün-rötlichen Wälder schweigend in der Zeit, umwoben von still
fließender Erdenzeit bald leuchtend im tiefen Himmelsblau, bald
qualmverhüllt, bald rötlich angeglüht in der Höhe von scheidender Sonne,
bald diamanthart glitzernd in Mondnachtzauber, – aber immer im Schnee,
seit sechs undenklichen, wenn auch huschartig vergangenen Monaten, und
alle Gäste erklärten, sie könnten den Schnee nicht mehr sehen, er widere
sie, schon der Sommer habe ihren Ansprüchen in dieser Richtung genügt,
aber nun Schneemassen tagein, tagaus, Schneehaufen, Schneepolster,
Schneehänge, das gehe über Menschenkraft, sei Mord für Geist und Gemüt.
Und sie setzten farbige Brillen auf, grüne, gelbe und rote, wohl auch um
die Augen zu schonen, doch mehr noch fürs Herz.

Tal und Berge im Schnee seit sechs Monaten schon? Seit sieben! Die Zeit
schreitet fort, während wir erzählen, – _unsere_ Zeit, die wir dieser
Erzählung widmen, aber auch die tief vergangene Zeit Hans Castorps und
seiner Schicksalsgenossen dort oben im Schnee, und sie zeitigt
Veränderungen. Alles war auf dem besten Wege, sich zu erfüllen, wie Hans
Castorp es am Faschingstage auf dem Heimwege von „Platz“ zum Zorne Herrn
Settembrinis mit raschen Worten vorweggenommen hatte: nicht gerade, daß
schon die Sonnenwende in unmittelbarer Aussicht gewesen wäre, aber
Ostern war durch das weiße Tal gezogen, der April schritt vor, der Blick
auf Pfingsten war frei, bald würde der Frühling anbrechen, die
Schneeschmelze, – nicht aller Schnee würde schmelzen, auf den Häuptern
im Süden, in den Felsschründen der Rätikonkette im Norden blieb immerdar
welcher liegen, von dem zu schweigen, der auch allsommermonatlich
einfallen, aber nicht liegen bleiben würde; doch unbedingt verhieß die
Umwälzung des Jahres entscheidende Neuerungen binnen kurzem, denn seit
jener Fastnacht, in der Hans Castorp sich von Frau Chauchat einen
Bleistift geliehen, ihr später denselben auch wieder zurückgegeben und
auf Wunsch etwas anderes dafür empfangen hatte, eine Erinnerungsgabe,
die er in der Tasche trug, waren nun schon sechs Wochen verflossen, –
doppelt so viele, als Hans Castorp ursprünglich hatte hier oben bleiben
wollen.

Sechs Wochen verflossen in der Tat seit dem Abend, da Hans Castorp die
Bekanntschaft Clawdia Chauchats gemacht hatte und dann so viel später
auf sein Zimmer zurückgekehrt war, als der dienstfromme Joachim auf das
seine; sechs Wochen seit dem folgenden Tage, der Frau Chauchats Abreise
gebracht hatte, ihre Abreise für diesmal, ihre _vorläufige_ Abreise nach
Daghestan, ganz östlich über den Kaukasus hinaus. Daß diese Abreise
vorläufiger Art, nur eine Abreise für diesmal sein solle, daß Frau
Chauchat wiederzukehren beabsichtigte, – unbestimmt wann, aber daß sie
einmal wiederkommen wolle oder auch müsse, des besaß Hans Castorp
Versicherungen, direkte und mündliche, die nicht in dem mitgeteilten
fremdsprachigen Dialog gefallen waren, sondern folglich in die
unsererseits wortlose Zwischenzeit, während welcher wir den
zeitgebundenen Fluß unserer Erzählung unterbrochen und nur sie, die
reine Zeit, haben walten lassen. Jedenfalls hatte der junge Mann jene
Versicherungen und tröstlichen Zusagen erhalten, bevor er auf Nr. 34
zurückgekehrt war; denn am folgenden Tage hatte er kein Wort mehr mit
Frau Chauchat gewechselt, sie kaum gesehen, sie zweimal von weitem
gesehen: beim Mittagessen, als sie in blauem Tuchrock und weißer
Wolljacke, unter dem Schmettern der Glastür und lieblich schleichend
noch einmal zu Tische gegangen war, wobei ihm das Herz im Halse
geschlagen und nur die scharfe Bewachung, die Fräulein Engelhart ihm
zugewandt, ihn gehindert hatte, das Gesicht mit den Händen zu bedecken;
– und dann nachmittags 3 Uhr, bei ihrer Abreise, der er nicht eigentlich
beigewohnt, sondern der er von einem Korridorfenster aus, das den Blick
auf die Anfahrt gewährte, zugesehen hatte.

Der Vorgang hatte sich abgespielt, wie Hans Castorp ihn während seines
Aufenthaltes hier oben schon manchmal sich hatte abspielen sehen: der
Schlitten oder Wagen hielt an der Rampe, Kutscher und Hausknecht
schnürten die Koffer auf, Sanatoriumsgäste, Freunde dessen, der, genesen
oder nicht, um zu leben oder zu sterben, die Rückreise ins Flachland
antrat, oder auch nur solche, die den Dienst schwänzten, um das Ereignis
auf sich wirken zu lassen, versammelten sich vorm Portal; ein Herr im
Gehrock von der Verwaltung, vielleicht sogar die Ärzte stellten sich
ein, und dann kam der Abreisende heraus, – strahlenden Angesichtes meist
und huldvoll die neugierig Umstehenden und Zurückbleibenden grüßend,
mächtig belebt für den Augenblick durch das Abenteuer ... Diesmal nun
war es Frau Chauchat gewesen, die herausgekommen war, lächelnd, den Arm
voller Blumen, in langem, rauhem, mit Pelz besetztem Reisemantel und
großem Hut, begleitet von Herrn Buligin, ihrem konkaven Landsmann, der
ein Stück Weges mit ihr reiste. Auch sie schien freudig erregt, wie
jeder Abreisende es war, – nur durch den Lebenswechsel, ganz unabhängig
davon, ob man mit ärztlicher Einwilligung reiste oder nur aus
verzweifeltem Überdruß, auf eigene Gefahr und mit schlechtem Gewissen
den Aufenthalt unterbrach. Ihre Wangen waren gerötet, sie plauderte
beständig, wahrscheinlich auf russisch, während man ihre Knie mit einer
Pelzdecke umwickelte ... Nicht nur Frau Chauchats Landsleute und
Tischgenossen, sondern auch zahlreiche andere Gäste waren zur Stelle
gewesen, Dr. Krokowski hatte kernig lächelnd seine gelben Zähne im Barte
gezeigt, noch mehr Blumen hatte es gegeben, die Großtante hatte Konfekt,
„Konfäktchen“, wie sie zu sagen pflegte, das heißt russische Marmelade,
gespendet, die Lehrerin hatte dort gestanden, der Mannheimer, – dieser
in einiger Entfernung, trübe spähend, und seine leidvollen Augen waren
am Hause emporgeglitten, wo sie Hans Castorp am Korridorfenster gewahrt
und trübe auf ihm verweilt hatten ... Hofrat Behrens hatte sich nicht
gezeigt; offenbar hatte er sich von der Reisenden schon bei anderer,
privater Gelegenheit verabschiedet ... Dann hatten unter dem Winken und
Rufen der Umstehenden die Pferde angezogen, und auch Frau Chauchats
schräge Augen hatten nun, während die Vorwärtsbewegung des Schlittens
ein Zurücksinken ihres Oberkörpers gegen das Polster bewirkt hatte, noch
einmal lächelnd die Front des Berghof-Hauses überflogen und während des
Bruchteils einer Sekunde auf Hans Castorps Antlitz verweilt ... Bleich
war der Zurückbleibende auf sein Zimmer geeilt, in seine Loggia, um den
Schlitten von hier aus noch einmal zu sehen, der mit Geklingel die
Anfahrtstraße hinab gegen „Dorf“ hingeglitten war, hatte sich dann in
seinen Stuhl geworfen und aus der Brusttasche die Erinnerungsgabe
gezogen, das Pfand, das diesmal nicht in bräunlichroten Holzschnitzeln,
sondern in einem dünn gerahmten Plättchen, einer Glasplatte bestand, die
man gegen das Licht halten mußte, um etwas an ihr zu finden, – Clawdias
Innenporträt, das ohne Antlitz war, aber das zarte Gebein ihres
Oberkörpers, von den weichen Formen des Fleisches licht und geisterhaft
umgeben, nebst den Organen der Brusthöhle erkennen ließ ...

Wie oft hatte er es betrachtet und an die Lippen gedrückt in der Zeit,
die seitdem verflossen war, indem sie Veränderung gezeitigt hatte!
Gewöhnung zum Beispiel an ein Leben hier oben in räumlich weiter
Abwesenheit Clawdia Chauchats hatte sie gezeitigt, und zwar geschwinder,
als man hätte denken sollen: die hiesige Zeit war ja besonders danach
geartet und außerdem zu dem Zwecke organisiert, Gewöhnung zu zeitigen,
wenn auch nur Gewöhnung daran, daß man sich nicht gewöhnte. Der
klirrende Knall zu Beginn der fünf übergewaltigen Mahlzeiten war nicht
mehr zu gewärtigen und trat nicht mehr ein; anderswo, in ungeheuerer
Entfernung, ließ Frau Chauchat nun Türen zufallen, – eine
Wesensäußerung, die mit ihrem Dasein, ihrer Krankheit auf ähnliche Art
vermengt und verbunden war wie die Zeit mit den Körpern im Raum:
vielleicht _war_ das ihre Krankheit, und nichts weiter ... Aber war sie
unsichtbar-abwesend, so war sie doch zugleich auch unsichtbar-anwesend
für Hans Castorps Sinn, – der Genius des Ortes, den er in schlimmer, in
ausschreitungsvoll süßer Stunde, in einer Stunde, auf die kein
friedliches kleines Lied des Flachlandes paßte, erkannt und besessen
hatte, und dessen inneres Schattenbild er auf seinem seit neun Monaten
so heftig in Anspruch genommenen Herzen trug.

In jener Stunde hatte sein zuckender Mund in fremder Sprache und in der
angeborenen so manches Ausschreitungsvolle halb unbewußt und halb
erstickt gestammelt: Vorschläge, Anerbietungen, tolle Entwürfe und
Willensvorsätze, denen alle Billigung mit Fug und Recht versagt
geblieben war, – so, daß er den Genius über den Kaukasus begleiten, ihm
nachreisen, ihn an dem Orte, den die freizügige Laune des Genius sich
zum nächsten Domizil erwählen werde, erwarten wolle, um sich niemals
mehr von ihm zu trennen, und andere Unverantwortlichkeiten mehr. Was der
schlichte junge Mann mitgenommen hatte aus dieser Stunde tiefen
Abenteuers, war eben nur das Schattenpfand gewesen und die dem Range des
Wahrscheinlichen sich nähernde Möglichkeit, daß Frau Chauchat zu einem
vierten Aufenthalt hierher zurückkehren werde, früher oder später, wie
die Krankheit, die ihr Freiheit gab, es fügen würde. Aber ob früher oder
später, – Hans Castorp, so hatte es auch beim Abschied wieder geheißen,
werde dann unbedingt „längst weit fort“ sein; und der geringschätzige
Sinn dieser Prophezeiung wäre noch schwerer erträglich gewesen, wenn man
nicht hätte bedenken können, daß gewisse Dinge nicht prophezeit werden,
damit sie eintreten, sondern damit sie _nicht_ eintreten, gleichsam im
Sinn der Beschwörung. Propheten dieser Art verhöhnen die Zukunft, indem
sie ihr sagen, wie sie sich gestalten werde, damit sie sich schäme, sich
wirklich so zu gestalten. Und wenn der Genius ihn, Hans Castorp, im
Laufe des mitgeteilten Gesprächs und außerhalb seiner einen „_joli
bourgeois au petit endroit humide_“ genannt hatte, was etwas wie die
Übersetzung der Redensart Settembrinis vom „Sorgenkind des Lebens“
gewesen war, so fragte es sich eben, welcher Bestandteil dieser
Wesensmischung sich als stärker erweisen würde: der bourgeois oder das
andere ... Auch hatte der Genius nicht in Betracht gezogen, daß er
selbst ja verschiedentlich abgereist und wiedergekommen war, und daß
auch Hans Castorp im rechten Augenblick würde wiederkommen können, –
obgleich er ja freilich überhaupt nur deshalb noch immer hier oben saß,
damit er _nicht_ wiederzukommen brauchte: das war ausdrücklich, wie bei
so vielen, der Sinn seines Verweilens.

_Eine_ spöttische Prophezeiung vom Faschingsabend war eingetroffen: Hans
Castorp hatte eine schlechte Fieberlinie gehabt, in steiler Zacke, die
er mit einem Gefühl von Festlichkeit eingezeichnet, war seine Kurve
damals emporgestiegen und, nach einigem Absinken, als Hochplateau
fortgelaufen, das sich, nur leicht gewellt, dauernd über der Ebene des
bisher Gewohnten hielt. Es war eine Übertemperatur, deren Höhe und
Hartnäckigkeit nach des Hofrats Aussage zu dem lokalen Befund in keinem
rechten Verhältnis stand. „Sind eben doch vergifteter, als man Ihnen
zutrauen sollte, Freundchen“, sagte er. „Na, greifen wir mal zu den
Injektionen! Das wird Ihnen anschlagen. In drei, vier Monaten sind Sie
wie der Fisch im Wasser, wenn es nach dem Unterfertigten geht.“ So kam
es, daß Hans Castorp nun zweimal die Woche, am Mittwoch und Sonnabend
gleich nach der Morgenmotion, sich im „Labor“ drunten einzufinden hatte,
um seine Einspritzung entgegenzunehmen.

Beide Ärzte verabfolgten dies Heilmittel, bald dieser, bald jener, aber
der Hofrat tat es als Virtuos, mit einem Schwung, indem er beim Einstich
zugleich abdrückte. Übrigens kümmerte er sich nicht um die Stelle, wohin
er stach, so daß der Schmerz zuweilen des Teufels war und der Punkt noch
lange brennend verhärtet blieb. Ferner wirkte die Injektion stark
angreifend auf den Gesamtorganismus, erschütterte das Nervensystem wie
eine Gewaltleistung sportlicher Art, und das zeugte für die ihr
innewohnende Kraft, die sich auch darin bekundete, daß sie unmittelbar,
für den Augenblick, die Temperatur sogar erhöhte: so hatte der Hofrat es
vorausgesagt, und so geschah es denn auch, gesetzmäßig und ohne daß es
an der vorausgesagten Erscheinung etwas zu beanstanden gab. Die Prozedur
war rasch abgetan, war man nur erst einmal an der Reihe; im Handumdrehen
hatte man sein Gegengift unter der Haut, sei es des Schenkels oder
Armes. Ein paarmal aber, wenn der Hofrat sich eben aufgelegt und vom
Tabak nicht getrübt zeigte, kam es anläßlich der Injektion doch zu einem
kleinen Gespräch mit ihm, das Hans Castorp etwa wie folgt zu lenken
wußte:

„Ich denke noch immer gern an unsere gemütliche Kaffeestunde damals bei
Ihnen, Herr Hofrat, voriges Jahr im Herbst, wie sich das zufällig so
machte. Gerade noch gestern, oder ist es schon etwas länger her, habe
ich meinen Vetter daran erinnert ...“

„Gaffky sieben“, sagte der Hofrat. „Letztes Ergebnis. Der Junge will und
will sich nun mal nicht entgiften. Und dabei hat er mich noch nie so
getirrt und geplagt wie neuerdings, daß er weg will und einen
Schleppsäbel haben, der Kindskopf. Zetert mir über seine fünf
Vierteljährchen vor, als ob es Äonen wären, die er sich um die Ohren
geschlagen. Weg will er, so oder so, – sagt er es zu Ihnen auch? Sie
sollten ihm mal ins Gewissen reden, von Ihnen aus, und das mit
Nachdruck! Das Mannsbild geht Ihnen in die Binsen, wenn es vorzeitig
Ihren gemütvollen Nebel schluckt, da oben rechts. So ein Eisenfresser
braucht nicht viel Hirnschmalz zu haben, aber Sie als der Gesetztere,
der Zivilist, der Mann bürgerlicher Bildung, Sie sollten ihm den Kopf
zurechtsetzen, bevor er Dummheiten macht.“

„Tu ich, Herr Hofrat“, antwortete Hans Castorp, ohne die Führung fahren
zu lassen. „Tu ich öfters, wenn er so aufmuckt, und denke ja auch, er
wird Räson annehmen. Aber die Beispiele, die man vor Augen hat, sind ja
nicht immer die besten, das ist das Schädliche. Immer kommen Abreisen
vor, – Abreisen ins Flachland, eigenmächtig und ohne wahre Befugnis,
aber es ist eine Festivität, als ob es eine echte Abreise wäre, und hat
was Verführerisches für schwächere Charaktere. Zum Beispiel neulich ...
wer ist denn neulich noch abgereist? Eine Dame, vom Guten Russentisch,
Madame Chauchat. Nach Daghestan, wie erzählt wurde. Nun, Daghestan, ich
kenne das Klima nicht, es ist am Ende weniger ungünstig als oben am
Wasser. Aber Flachland ist es doch in unserem Sinn, wenn es vielleicht
auch gebirgig ist, geographisch genommen, ich bin da nicht so
beschlagen. Wie will man denn da nun leben, unausgeheilt, wo die
Grundbegriffe fehlen und niemand von unserer Ordnung hier oben weiß und
wie es zu halten ist mit Liegen und Messen? Übrigens will sie ja
ohnedies wiederkommen, hat sie mir gelegentlich mitgeteilt, – wie kamen
wir überhaupt auf sie? – Ja, damals trafen wir Sie im Garten, Herr
Hofrat, wenn Sie sich erinnern, das heißt Sie trafen uns, denn wir saßen
auf einer Bank, ich weiß noch auf welcher, genau könnt’ ich sie Ihnen
bezeichnen, auf der wir saßen und rauchten. Will sagen, ich rauchte,
denn mein Vetter raucht ja unbegreiflicherweise nicht. Und Sie rauchten
auch gerade, und wir offerierten uns gegenseitig noch unsere Marken, wie
mir eben wieder einfällt, – Ihre Brasil hat mir ausgezeichnet
geschmeckt, aber man muß damit umgehen wie mit jungen Pferden, glaub
ich, sonst stößt einem was zu, wie Ihnen damals nach den beiden kleinen
Importen, als Sie mit wogendem Busen abtanzen wollten, – da es gut
gegangen ist, kann man ja lachen. Von Maria Mancini hab ich mir übrigens
neulich wieder einmal ein paar hundert Stück aus Bremen verschrieben,
ich hänge doch sehr an dem Erzeugnis, es ist mir nach jeder Richtung
sympathisch. Nur allerdings, die Verteuerung durch Zoll und Porto ist
ziemlich empfindlich, und wenn Sie mir nächstens noch was Beträchtliches
zulegen, Herr Hofrat, so bin ich imstande und bekehre mich schließlich
zu einem hiesigen Kraut, – man sieht in den Fenstern ganz schöne Sachen.
Und dann durften wir Ihre Bilder sehen, ich weiß es wie heute und hatte
den größten Genuß davon, – geradezu perplex war ich, was Sie mit der
Ölfarbe riskieren, ich würd es mich nie unterstehen. Da sahen wir ja
auch Frau Chauchats Porträt mit seiner erstrangig gemalten Haut, – ich
darf wohl sagen, ich war begeistert. Damals kannte ich das Modell noch
nicht, nur vom Ansehen, dem Namen nach. Seitdem, ganz kurz vor ihrer
diesmaligen Abreise, habe ich sie ja noch persönlich kennen gelernt.“

„Was Sie sagen!“ erwiderte der Hofrat, – ebenso, wenn die Rückbeziehung
erlaubt ist, wie er erwidert hatte, als Hans Castorp ihm vor seiner
ersten Untersuchung mitgeteilt, daß er übrigens auch etwas Fieber habe.
Und weiter sagte er nichts.

„Doch, ja, das habe ich“, bestätigte Hans Castorp. „Erfahrungsgemäß ist
es gar nicht so leicht, hier oben Bekanntschaften zu machen, aber mit
Frau Chauchat und mir hat es sich in letzter Stunde doch noch getroffen
und arrangiert, gesprächsweise sind wir uns ...“ Hans Castorp zog die
Luft durch die Zähne ein. Er hatte die Spritze empfangen. „Fff!“ machte
er rückwärts. „Das war sicher ein hochwichtiger Nerv, den Sie da
zufällig getroffen haben, Herr Hofrat. Oh, ja, ja, es schmerzt
höllenmäßig. Danke, etwas Massage verbessert die Sache ...
Gesprächsweise sind wir uns näher gekommen.“

„So! – Na?“ machte der Hofrat. Er fragte kopfnickend, mit jemandes
Miene, der eine sehr lobende Antwort erwartet und in die Frage zugleich
die Bestätigung des zu erwartenden Lobes aus eigener Erfahrung legt.

„Ich nehme an, daß es mit meinem Französisch etwas gehapert hat“, wich
Hans Castorp aus. „Woher soll ichs am Ende auch haben. Aber im rechten
Augenblick fliegt einen ja manches an, und so ging es denn mit der
Verständigung doch ganz leidlich.“

„Glaub’ ich. Na?“ wiederholte der Hofrat seine Aufforderung. Von sich
aus fügte er hinzu: „Niedlich, was?“

Hans Castorp, den Hemdkragen knüpfend, stand mit gespreizten Beinen und
Ellbogen, das Gesicht zur Decke gewandt.

„Es ist am Ende nichts Neues“, sagte er. „An einem Badeort leben zwei
Personen oder auch Familien wochenlang unter demselben Dach, in Distanz.
Eines Tages machen sie Bekanntschaft, finden aufrichtiges Gefallen
aneinander, und zugleich stellt sich heraus, daß der eine Teil im
Begriffe ist, abzureisen. So ein Bedauern kommt häufig vor, kann ich mir
denken. Und da möchte man nun doch wenigstens Fühlung wahren im Leben,
voneinander hören, das heißt per Post. Aber Frau Chauchat ...“

„Tja, die will wohl nicht?“ lachte der Hofrat gemütlich.

„Nein, sie wollte nichts davon wissen. Schreibt sie Ihnen denn auch nie
zwischendurch, von ihren Aufenthaltsorten?“

„I, Gott bewahre“, antwortete Behrens. „Das fällt doch der nicht ein.
Erstens aus Faulheit nicht, und dann, wie soll sie denn schreiben?
Russisch kann ich nicht lesen, – ich kauderwelsche es wohl mal, wenn Not
an den Mann kommt, aber lesen kann ich kein Wort. Und Sie doch auch
nicht. Na, und Französisch oder auch Neuhochdeutsch miaut das Kätzchen
ja allerliebst, aber schreiben, – da käme sie in die größte
Verlegenheit. Die Orthographie, lieber Freund! Nein, da müssen wir uns
schon trösten, mein Junge. Sie kommt ja immer mal wieder, von Zeit zu
Zeit. Frage der Technik, Temperamentssache, wie gesagt. Der eine hält
dann und wann Abreise und muß immer wiederkommen, und der andere bleibt
gleich so lange, daß er nie wiederzukommen braucht. Wenn Ihr Vetter
jetzt abreist, das sagen Sie ihm nur, so kann es leicht sein, daß Sie
seinen solennen Wiedereinzug noch hier erleben.“

„Aber Herr Hofrat, wie lange meinen Sie denn, daß ich ...“

„Daß Sie? Daß er! Daß er nicht so lange untenbleiben wird, wie er hier
oben war. Das meine ich für meine treuherzige Person, und das ist mein
Auftrag an Sie für ihn, wenn Sie so freundlich sein wollen.“

Ähnlich mochte wohl so ein Gespräch verlaufen, pfiffig gelenkt von Hans
Castorp, wenn das Ergebnis auch nichtig bis zweideutig gewesen war. Denn
was das betraf, wie lange man bleiben müsse, um die Wiederkehr eines vor
der Zeit Abgereisten zu erleben, war es zweideutig gewesen, in Hinsicht
auf die Entschwundene aber gleich null. Hans Castorp würde nichts von
ihr hören, solange das Geheimnis von Raum und Zeit sie trennte; sie
würde nicht schreiben, und auch ihm würde keine Gelegenheit gegeben
sein, es zu tun ... Warum denn auch übrigens, hätte es sich anders
verhalten sollen, wenn er es wohl überlegte? War es nicht eine recht
bürgerliche und pedantische Vorstellung von ihm gewesen, daß sie
einander schreiben müßten, während ihm doch ehemals zumute gewesen war,
als sei es nicht einmal nötig oder nur wünschenswert, daß sie
miteinander _sprächen_? Und hatte er denn auch etwa mit ihr
„gesprochen“, im Sinne des gebildeten Abendlandes, an ihrer Seite am
Faschingsabend, oder nicht vielmehr fremdsprachig im Traum geredet, auf
wenig zivilisierte Weise? Wozu denn also nun schreiben, auf Briefpapier
oder Ansichtskarten, wie er sie manchmal nach Hause ins Flachland
richtete, um über die Schwankungen der Untersuchungsergebnisse zu
berichten? Hatte Clawdia nicht recht, sich vom Schreiben entbunden zu
fühlen, kraft der Freiheit, welche die Krankheit ihr gab? Sprechen,
schreiben, – eine hervorragend humanistisch-republikanische
Angelegenheit in der Tat, Angelegenheit des Herrn Brunetto Latini, der
das Buch von den Tugenden und Lastern schrieb und den Florentinern
Schliff gab, sie das Sprechen lehrte und die Kunst, ihre Republik nach
den Regeln der Politik zu lenken ...

Damit fielen Hans Castorps Gedanken denn auf Lodovico Settembrini, und
er errötete, wie er damals errötet war, als der Schriftsteller
unvermutet sein Krankenzimmer betreten hatte, unter plötzlicher
Erleuchtung desselben. An Herrn Settembrini hätte Hans Castorp ja
ebenfalls seine Fragen, die übersinnlichen Rätsel betreffend, richten
können, wenn auch nur im Sinne der Herausforderung und der Quengelei,
nicht in der Erwartung, von dem Humanisten, dessen Trachten den
irdischen Lebensinteressen galt, Antwort darauf zu erhalten. Aber seit
der Faschingsgeselligkeit und Settembrinis bewegtem Abgang aus dem
Klaviersalon waltete zwischen Hans Castorp und dem Italiener eine
Entfremdung, die auf das schlechte Gewissen des einen, sowie auf die
tiefe pädagogische Verstimmung des andern zurückzuführen war und dahin
wirkte, daß sie einander mieden und wochenlang kein Wort zwischen ihnen
gewechselt wurde. War Hans Castorp noch ein „Sorgenkind des Lebens“ in
Herrn Settembrinis Augen? Nein, er war wohl ein Aufgegebener in den
Augen dessen, der die Moral in der Vernunft und der Tugend suchte ...
Und Hans Castorp verstockte sich gegen Herrn Settembrini, er zog die
Brauen zusammen und warf die Lippen auf, wenn sie einander begegneten,
während Herrn Settembrinis schwarz glänzender Blick mit schweigendem
Vorwurf auf ihm ruhte. Dennoch löste diese Verstocktheit sich sofort,
als der Literat nach Wochen, wie gesagt, zum erstenmal wieder das Wort
an ihn richtete, wenn auch nur im Vorüberstreifen und in Form
mythologischer Anspielungen, zu deren Verständnis abendländische Bildung
gehörte. Es war nach dem Diner; sie trafen in der nicht mehr zufallenden
Glastür zusammen. Settembrini sagte, den jungen Mann überholend und von
vornherein im Begriff, sich gleich wieder von ihm zu lösen:

„Nun, Ingenieur, wie hat der Granatapfel gemundet?“

Hans Castorp lächelte erfreut und verwirrt.

„Das heißt ... Wie meinen Sie, Herr Settembrini? Granatapfel? Es gab
doch keine? Ich habe nie im Leben ... Doch, einmal habe ich
Granatapfelsaft mit Selters getrunken. Es schmeckte zu süßlich.“

Der Italiener, schon vorüber, wandte den Kopf zurück und artikulierte:

„Götter und Sterbliche haben zuweilen das Schattenreich besucht und den
Rückweg gefunden. Aber die Unterirdischen wissen, daß, wer von den
Früchten ihres Reiches kostet, ihnen verfallen bleibt.“

Und er ging weiter, in seinen ewig hell gewürfelten Hosen, und ließ im
Rücken Hans Castorp, der „durchbohrt“ sein sollte von so viel Bedeutung
und es gewissermaßen auch war, obgleich er, ärgerlich erheitert über die
Zumutung, es zu sein, vor sich hin murmelte:

„Latini, Carducci, Ratzi-Mausi-Falli, laß mich in Frieden!“

Gleichwohl war er sehr glücklich bewegt über diese erste Anrede; denn
trotz der Trophäe, dem makabren Angebinde, das er auf dem Herzen trug,
hing er an Herrn Settembrini, legte großes Gewicht auf sein Dasein, und
der Gedanke, gänzlich und auf immer von ihm verworfen und aufgegeben zu
sein, wäre denn doch beschwerender und schrecklicher für seine Seele
gewesen, als das Gefühl des Knaben, der in der Schule nicht mehr in
Betracht gekommen war und die Vorteile der Schande genossen hatte, wie
Herr Albin ... Doch wagte er nicht, von seiner Seite das Wort an den
Mentor zu richten, und dieser ließ abermals Wochen vergehen, bis er sich
dem Sorgenzögling wieder einmal näherte.

Das geschah, als auf den in ewig eintönigem Rhythmus anrollenden
Meereswogen der Zeit Ostern herangetrieben war und auf „Berghof“
begangen wurde, wie man alle Etappen und Einschnitte dort aufmerksam
beging, um ein ungegliedertes Einerlei zu vermeiden. Beim ersten
Frühstück fand jeder Gast neben seinem Gedecke ein Veilchensträußchen,
beim zweiten Frühstück erhielt jedermann ein gefärbtes Ei, und die
festliche Mittagstafel war mit Häschen geschmückt aus Zucker und
Schokolade.

„Haben Sie je eine Schiffsreise gemacht, Tenente, oder Sie, Ingenieur?“
fragte Herr Settembrini, als er nach Tische in der Halle mit seinem
Zahnstocher an das Tischchen der Vettern herantrat ... Wie die Mehrzahl
der Gäste kürzten sie heute den Hauptliegedienst um eine Viertelstunde,
indem sie sich hier zu einem Kaffee mit Kognak niedergelassen hatten.
„Ich bin erinnert durch diese Häschen, diese gefärbten Eier an das Leben
auf so einem großen Dampfer, bei leerem Horizont seit Wochen, in
salziger Wüstenei, unter Umständen, deren vollkommene Bequemlichkeit
ihre Ungeheuerlichkeit nur oberflächlich vergessen läßt, während in den
tieferen Gegenden des Gemütes das Bewußtsein davon als ein geheimes
Grauen leise fortnagt ... Ich erkenne den Geist wieder, in dem man an
Bord einer solchen Arche die Feste der _terraferma_ pietätvoll andeutet.
Es ist das Gedenken von Außerweltlichen, empfindsame Erinnerung nach dem
Kalender ... Auf dem Festlande wäre heut Ostern, nicht wahr? Auf dem
Festlande begeht man heut Königs Geburtstag, – und wir tun es auch, so
gut wir können, wir sind auch Menschen ... Ist es nicht so?“

Die Vettern stimmten zu. Wahrhaftig, so sei es. Hans Castorp, gerührt
von der Anrede und vom schlechten Gewissen gespornt, lobte die Äußerung
in hohen Tönen, fand sie geistreich, vorzüglich und schriftstellerisch
und redete Herrn Settembrini aus allen Kräften nach dem Munde. Gewiß,
nur oberflächlich, ganz wie Herr Settembrini es so plastisch gesagt
habe, lasse der Komfort auf dem Ozean-Steamer die Umstände und ihre
Gewagtheit vergessen, und es liege, wenn er auf eigene Hand das
hinzufügen dürfe, sogar eine gewisse Frivolität und Herausforderung in
diesem vollendeten Komfort, etwas dem ähnliches, was die Alten Hybris
genannt hätten (sogar die Alten zitierte er aus Gefallsucht), oder
dergleichen, wie „Ich bin der König von Babylon!“, kurz Frevelhaftes.
Auf der anderen Seite aber involviere („involviere“!) der Luxus an Bord
doch auch einen großen Triumph des Menschengeistes und der Menschenehre,
– indem er diesen Luxus und Komfort auf die salzigen Schäume hinaustrage
und dort kühnlich aufrecht erhalte, setze der Mensch gleichsam den
Elementen den Fuß auf den Nacken, den wilden Gewalten, und das
involviere den Sieg der menschlichen Zivilisation über das Chaos, wenn
er auf eigene Hand diesen Ausdruck gebrauchen dürfe ...

Herr Settembrini hörte ihm aufmerksam zu, die Füße gekreuzt und die Arme
ebenfalls, wobei er sich auf zierliche Art mit dem Zahnstocher den
geschwungenen Schnurrbart strich.

„Es ist bemerkenswert“, sagte er. „Der Mensch tut keine nur einigermaßen
gesammelte Äußerung allgemeiner Natur, ohne sich ganz zu verraten,
unversehens sein ganzes Ich hineinzulegen, das Grundthema und Urproblem
seines Lebens irgendwie im Gleichnis darzustellen. So ist es Ihnen
soeben ergangen, Ingenieur. Was Sie da sagten, kam in der Tat aus dem
Grunde Ihrer Persönlichkeit, und auch den zeitlichen Zustand dieser
Persönlichkeit drückte es auf dichterische Weise aus: es ist immer noch
der Zustand des Experimentes ...“

„_Placet experiri!_“ sagte Hans Castorp nickend und lachend, mit
italienischem _c_.

„_Sicuro_, – wenn es sich dabei um die respektable Leidenschaft der
Welterprobung handelt und nicht um Liederlichkeit. Sie sprachen von
‚Hybris‘, Sie bedienten sich dieses Ausdrucks. Aber die Hybris der
Vernunft gegen die dunklen Gewalten ist höchste Menschlichkeit, und
beschwört sie die Rache neidischer Götter herauf, _per esempio_, indem
die Luxusarche scheitert und senkrecht in die Tiefe geht, so ist das ein
Untergang in Ehren. Auch die Tat des Prometheus war Hybris, und seine
Qual am skythischen Felsen gilt uns als heiligstes Martyrium. Wie steht
es dagegen um jene andere Hybris, um den Untergang im buhlerischen
Experiment mit den Mächten der Widervernunft und der Feindschaft gegen
das Menschengeschlecht? Hat das Ehre? Kann das Ehre haben? _Sì o no!_“

Hans Castorp rührte in seinem Täßchen, obgleich nichts mehr darin war.

„Ingenieur, Ingenieur,“ sagte der Italiener mit dem Kopfe nickend, und
seine schwarzen Augen hatten sich sinnend „festgesehen“, „fürchten Sie
nicht den Wirbelsturm des zweiten Höllenkreises, der die Fleischessünder
prellt und schwenkt, die Unseligen, die die Vernunft der Lust zum Opfer
brachten? _Gran Dio_, wenn ich mir einbilde, wie Sie kopfüber, kopfunter
umhergepustet flattern werden, so möchte ich vor Kummer umfallen wie
eine Leiche fällt ...“

Sie lachten, froh, daß er scherzte und Poetisches redete. Aber
Settembrini setzte hinzu:

„Am Faschingsabend beim Wein, Sie erinnern sich, Ingenieur, nahmen Sie
gewissermaßen Abschied von mir, doch, es war etwas dem ähnliches. Nun,
heute bin _ich_ an der Reihe. Wie Sie mich hier sehen, meine Herren, bin
ich im Begriff, Ihnen Lebewohl zu sagen. Ich verlasse dies Haus.“

Beide verwunderten sich aufs höchste.

„Nicht möglich! Das ist nur Scherz!“ rief Hans Castorp, wie er bei
anderer Gelegenheit auch gerufen hatte. Er war fast ebenso erschrocken
wie damals. Aber auch Settembrini erwiderte:

„Durchaus nicht. Es ist, wie ich Ihnen sage. Und übrigens trifft Sie
diese Nachricht nicht unvorbereitet. Ich habe Ihnen erklärt, daß in dem
Augenblick, wo sich meine Hoffnung, in irgendwie absehbarer Zeit in die
Welt der Arbeit zurückkehren zu können, als unhaltbar erweisen werde,
ich hier meine Zelte abzubrechen und irgendwo im Orte mich für die Dauer
einzurichten entschlossen sei. Was wollen Sie nun, – dieser Augenblick
ist eingetreten. Ich kann nicht genesen, es ist ausgemacht. Ich kann
mein Leben fristen, aber nur hier. Das Urteil, das endgültige Urteil,
lautet auf lebenslänglich, – mit der ihm eigenen Aufgeräumtheit hat
Hofrat Behrens es mir verkündet. Gut denn, ich ziehe die Folgerungen.
Ein Logis ist gemietet, ich bin im Begriffe, meine geringe irdische
Habe, mein literarisches Handwerkszeug dorthin zu schaffen ... Es ist
nicht einmal weit von hier, in „Dorf“, wir werden einander begegnen,
gewiß, ich werde Sie nicht aus den Augen verlieren, als Hausgenosse aber
habe ich die Ehre, mich von Ihnen zu verabschieden.“

So Settembrinis Eröffnung am Ostersonntag. Die Vettern hatten sich
außerordentlich bewegt darüber gezeigt. Des längeren noch, und
wiederholt, hatten sie mit dem Literaten über seinen Entschluß
gesprochen: darüber, wie er auch privatim den Kurdienst weiter werde
ausüben können, über die Mitnahme und Fortführung ferner der
weitläufigen enzyklopädischen Arbeit, die er auf sich genommen, jener
Übersicht aller schöngeistigen Meisterwerke, unter dem Gesichtspunkt der
Leidenskonflikte und ihrer Ausmerzung; endlich auch über sein
zukünftiges Quartier im Hause eines „Gewürzkrämers“, wie Herr
Settembrini sich ausdrückte. Der Gewürzkrämer, berichtete er, habe den
oberen Teil seines Eigentums an einen böhmischen Damenschneider
vermietet, der seinerseits Aftermieter aufnehme ... Diese Gespräche also
lagen zurück. Die Zeit schritt fort, und mehr als eine Veränderung hatte
sie bereits gezeitigt. Settembrini wohnte wirklich nicht mehr im
internationalen Sanatorium „Berghof“, sondern bei Lukaček, dem
Damenschneider, – schon seit einigen Wochen. Nicht in Form einer
Schlittenabreise hatte sein Auszug sich abgespielt, sondern zu Fuß, in
kurzem, gelbem Paletot, der am Kragen und an den Ärmeln ein wenig mit
Pelz besetzt war, und begleitet von einem Mann, der auf einem
Schubkarren das literarische und das irdische Handgepäck des
Schriftstellers beförderte, hatte man ihn stockschwingend davongehen
sehen, nachdem er noch unterm Portal eine Saaltochter mit den Rücken
zweier Finger in die Wange gezwickt ... Der April, wie wir sagten, lag
schon zu einem guten Teil, zu drei Vierteln, im Schatten der
Vergangenheit, noch war es tiefer Winter, gewiß, im Zimmer hatte man
knappe sechs Wärmegrade am Morgen, draußen war neungradige Kälte, die
Tinte im Glase, wenn man es in der Loggia ließ, gefror über Nacht noch
immer zu einem Eisklumpen, einem Stück Steinkohle. Aber der Frühling
nahte, das wußte man; am Tage, wenn die Sonne schien, spürte man hie und
da bereits eine ganz leise, ganz zarte Ahnung von ihm in der Luft; die
Periode der Schneeschmelze stand in naher Aussicht, und damit hingen die
Veränderungen zusammen, die sich auf „Berghof“ unaufhaltsam vollzogen, –
nicht aufzuhalten selbst durch die Autorität, das lebendige Wort des
Hofrats, der in Zimmer und Saal, bei jeder Untersuchung, jeder Visite,
jeder Mahlzeit das populäre Vorurteil gegen die Schneeschmelze
bekämpfte.

Ob es Wintersportsleute seien, fragte er, mit denen er es zu tun habe,
oder Kranke, Patienten? Wozu in aller Welt sie denn Schnee, gefrorenen
Schnee brauchten? Eine ungünstige Zeit, – die Schneeschmelze? Die
allergünstigste sei es! Nachweislich gäbe es im ganzen Tal um diese Zeit
verhältnismäßig weniger Bettlägrige, als irgendwann sonst im Jahre!
Überall in der weiten Welt seien die Wetterbedingungen für Lungenkranke
zu dieser Frist schlechter als gerade hier! Wer einen Funken Verstand
habe, der harre aus und nutze die abhärtende Wirkung der hiesigen
Witterungsverhältnisse. Danach dann sei er fest gegen Hieb und Stich,
gefeit gegen jedes Klima der Welt, vorausgesetzt nur, daß der volle
Eintritt der Heilung abgewartet worden sei – und so fort. Aber der
Hofrat hatte gut reden, – die Voreingenommenheit gegen die
Schneeschmelze saß fest in den Köpfen, der Kurort leerte sich; wohl
möglich, daß es der sich nähernde Frühling war, der den Leuten im Leibe
rumorte und seßhafte Leute unruhig und veränderungssüchtig machte, –
jedenfalls mehrten die „wilden“ und „falschen“ Abreisen sich auch im
Hause Berghof bis zur Bedenklichkeit. Frau Salomon aus Amsterdam zum
Beispiel, trotz dem Vergnügen, das die Untersuchungen und das damit
verbundene Zurschaustellen feinster Spitzenwäsche ihr bereiteten, reiste
vollständig wilder- und falscherweise ab, ohne jede Erlaubnis und nicht,
weil es ihr besser, sondern weil es ihr immer schlechter ging. Ihr
Aufenthalt hier oben verlor sich weit zurück hinter Hans Castorps
Ankunft; länger als ein Jahr war es her, daß sie eingetroffen war, – mit
einer ganz leichten Affektion, für die ihr drei Monate zudiktiert worden
waren. Nach vier Monaten hatte sie „in vier Wochen sicher gesund“ sein
sollen, aber sechs Wochen später hatte von Heilung überhaupt nicht die
Rede sein können: sie müsse, hatte es geheißen, mindestens noch vier
Monate bleiben. So war es fortgegangen, und es war ja kein Bagno und
kein sibirisches Bergwerk hier, – Frau Salomon war geblieben und hatte
feinstes Unterzeug an den Tag gelegt. Da sie nun aber nach der letzten
Untersuchung, im Angesicht der Schneeschmelze, eine neue Zulage von fünf
Monaten erhalten hatte, wegen Pfeifens links oben und unverkennbarer
Mißtöne unter der linken Achsel, war ihr die Geduld gerissen, und mit
Protest, unter Schmähungen auf „Dorf“ und „Platz“, auf die berühmte
Luft, das internationale Haus Berghof und die Ärzte reiste sie ab, nach
Hause, nach Amsterdam, einer zugigen Wasserstadt.

War das klug gehandelt? Hofrat Behrens hob Schultern und Arme auf und
ließ die letzteren geräuschvoll gegen die Schenkel zurückfallen.
Spätestens im Herbst, sagte er, werde Frau Salomon wieder da sein, –
dann aber auf immer. Würde er recht behalten? Wir werden sehen, wir sind
noch auf längere Erdenzeit an diesen Lustort gebunden. Aber der Fall
Salomon war also durchaus nicht der einzige seiner Art. Die Zeit
zeitigte Veränderungen, – sie hatte das ja immer getan, aber
allmählicher, nicht so auffallend. Der Speisesaal wies Lücken auf,
Lücken an allen sieben Tischen, am Guten Russentisch wie am Schlechten,
an den längs- wie an den querstehenden. Nicht gerade, daß dies von der
Frequenz des Hauses ein zuverlässiges Bild gegeben hätte; auch Ankünfte,
wie jederzeit, hatten stattgefunden; die Zimmer mochten besetzt sein,
aber da handelte es sich eben um Gäste, die durch finalen Zustand in
ihrer Freizügigkeit eingeschränkt waren. Im Speisesaal, wie wir sagten,
fehlte manch einer dank noch bestehender Freizügigkeit; manch einer aber
tat es sogar auf eine besonders tiefe und hohle Weise, wie Dr.
Blumenkohl, der tot war. Immer stärker hatte sein Gesicht den Ausdruck
angenommen, als habe er etwas schlecht Schmeckendes im Munde; dann war
er dauernd bettlägrig geworden und dann gestorben, – niemand wußte genau
zu sagen, wann; mit aller gewohnten Rücksicht und Diskretion war die
Sache behandelt worden. Eine Lücke. Frau Stöhr saß neben der Lücke, und
sie graute sich vor ihr. Darum siedelte sie an des jungen Ziemßen andere
Seite über, an den Platz Miß Robinsons, die als geheilt entlassen
worden, gegenüber der Lehrerin, Hans Castorps linksseitiger Nachbarin,
die fest auf ihrem Posten geblieben war. Ganz allein saß sie derzeit an
dieser Tischseite, die übrigen drei Plätze waren frei. Student
Rasmussen, der täglich dümmer und schlaffer geworden, war bettlägrig und
galt für moribund; und die Großtante war mit ihrer Nichte und der
hochbrüstigen Marusja verreist, – wir sagen „verreist“, wie alle es
sagten, weil ihre Rückkehr in naher Zeit eine ausgemachte Sache war. Zum
Herbst schon würden sie wieder eintreffen, – war das eine Abreise zu
nennen? Wie nah war nicht Sommersonnenwende, wenn erst einmal Pfingsten
gewesen war, das vor der Türe stand; und kam der längste Tag, so gings
ja rapide bergab, auf den Winter zu, – kurzum, die Großtante und Marusja
waren beinahe schon wieder da, und das war gut, denn die lachlustige
Marusja war keineswegs ausgeheilt und entgiftet; die Lehrerin wußte
etwas von tuberkulösen Geschwüren, die die braunäugige Marusja an ihrer
üppigen Brust haben sollte, und die schon mehrmals hatten operiert
werden müssen. Hans Castorp hatte, als die Lehrerin davon sprach, hastig
auf Joachim geblickt, der sein fleckig gewordenes Gesicht über seinen
Teller geneigt hatte.

Die muntere Großtante hatte den Tischgenossen, also den Vettern, der
Lehrerin und Frau Stöhr ein Abschiedssouper im Restaurant gegeben, eine
Schmauserei mit Kaviar, Champagner und Likören, bei der Joachim sich
sehr still verhalten, ja, nur einzelnes mit fast tonloser Stimme
gesprochen hatte, so daß die Großtante in ihrer Menschenfreundlichkeit
ihm Mut zugesprochen und ihn dabei, unter Ausschaltung zivilisierter
Sittengesetze, sogar geduzt hatte. „Hat nichts auf sich, Väterchen, mach
dir nichts draus, sondern trink, iß und sprich, wir kommen bald wieder!“
hatte sie gesagt. „Wollen wir alle essen, trinken und schwatzen und den
Gram – Gram sein lassen, Gott läßt Herbst werden, eh wirs gedacht,
urteile selbst, ob Grund ist zum Kummer!“ Am nächsten Morgen hatte sie
zur Erinnerung bunte Schachteln mit „Konfäktchen“ an fast alle Besucher
des Speisesaales verteilt und war dann mit ihren beiden jungen Mädchen
etwas verreist.

Und Joachim, wie stand es um ihn? War er befreit und erleichtert
seitdem, oder litt seine Seele schwere Entbehrung angesichts der leeren
Tischseite? Hing seine ungewohnte und empörerische Ungeduld, seine
Drohung, wilde Abreise halten zu wollen, wenn man ihn länger an der Nase
führe, mit der Abreise Marusjas zusammen? Oder war vielmehr die
Tatsache, daß er vorderhand eben doch noch nicht reiste, sondern der
hofrätlichen Verherrlichung der Schneeschmelze sein Ohr lieh, auf jene
andere zurückzuführen, daß die hochbusige Marusja nicht ernstlich
abgereist, sondern nur etwas verreist war und in fünf kleinsten
Teileinheiten hiesiger Zeit wieder eintreffen würde? Ach, das war wohl
alles auf einmal der Fall, alles in gleichem Maße; Hans Castorp konnte
es sich denken, auch ohne je mit Joachim über die Sache zu sprechen.
Denn dessen enthielt er sich ebenso streng, wie Joachim es vermied, den
Namen einer anderen etwas Verreisten zu nennen.

Unterdessen aber, an Settembrinis Tisch, an des Italieners Platz, – wer
saß dort seit kurzem, in Gesellschaft holländischer Gäste, deren Appetit
so ungeheuer war, daß jeder von ihnen sich zu Anfang des täglichen
Fünf-Gänge-Diners, noch vor der Suppe, drei Spiegeleier servieren ließ?
Es war Anton Karlowitsch Ferge, er, der das höllische Abenteuer des
Pleura-Choks erprobt hatte! Ja, Herr Ferge war außer Bett; auch ohne
Pneumothorax hatte sein Zustand sich so gebessert, daß er den größten
Teil des Tages mobil und angekleidet verbrachte und mit seinem
gutmütig-bauschigen Schnurrbart und seinem ebenfalls gutmütig wirkenden
großen Kehlkopf an den Mahlzeiten teilnahm. Die Vettern plauderten
manchmal mit ihm in Saal und Halle, und auch für die Dienstpromenaden
taten sie sich dann und wann, wenn es sich eben so traf, mit ihm
zusammen, Neigung im Herzen für den schlichten Dulder, der von hohen
Dingen gar nichts zu verstehen erklärte und, dies vorausgesandt, überaus
behaglich von Gummischuhfabrikation und fernen Gebieten des russischen
Reiches, Samara, Georgien, erzählte, während sie im Nebel durch den
Schneewasserbrei stapften.

Denn die Wege waren wirklich kaum gangbar jetzt, sie befanden sich in
voller Auflösung, und die Nebel brauten. Der Hofrat sagte zwar, es seien
keine Nebel, es seien Wolken; aber das war Wortfuchserei nach Hans
Castorps Urteil. Der Frühling focht einen schweren Kampf, der sich,
unter hundert Rückfällen ins Bitter-Winterliche, durch Monate, bis in
den Juni hinein, erstreckte. Schon im März, wenn die Sonne schien, war
es auf dem Balkon und im Liegestuhl, trotz leichtester Kleidung und
Sonnenschirm, vor Hitze kaum auszuhalten gewesen, und es gab Damen, die
schon damals Sommer gemacht und bereits beim ersten Frühstück
Musselinkleider vorgeführt hatten. Sie waren in einem Grade entschuldigt
durch die Eigenart des Klimas hier oben, das Verwirrung begünstigte,
indem es die Jahreszeiten meteorologisch durcheinander warf; aber es war
auch bei ihrem Vorwitz viel Kurzsicht und Phantasielosigkeit im Spiel,
jene Dummheit von Augenblickswesen, die nicht zu denken vermag, daß es
noch wieder anders kommen kann, sowie vor allem Gier nach Abwechslung
und zeitverschlingende Ungeduld: man schrieb März, das war Frühling, das
war so gut wie Sommer, und man zog die Musselinkleider hervor, um sich
darin zu zeigen, ehe der Herbst einfiel. Und das tat er, gewissermaßen.
Im April fielen trübe, naßkalte Tage ein, deren Dauerregen in Schnee, in
wirbelnden Neuschnee überging. Die Finger erstarrten in der Loggia, die
beiden Kamelhaardecken traten ihren Dienst wieder an, es fehlte nicht
viel, daß man zum Pelzsack gegriffen hätte, die Verwaltung entschloß
sich, zu heizen, und jedermann klagte, man werde um seinen Frühling
betrogen. Alles war dick verschneit gegen Ende des Monats; aber dann kam
Föhn auf, vorausgesagt, vorausgewittert von erfahrenen und empfindlichen
Gästen: Frau Stöhr sowohl, wie die elfenbeinfarbene Levi, wie nicht
minder die Witwe Hessenfeld spürten ihn einstimmig schon, bevor noch das
kleinste Wölkchen über dem Gipfel des Granitbergs im Süden sich zeigte.
Frau Hessenfeld neigte alsbald zu Weinkrämpfen, die Levi wurde
bettlägrig, und Frau Stöhr, die Hasenzähne störrisch entblößt, bekundete
stündlich die abergläubische Befürchtung, ein Blutsturz möchte sie
ereilen; denn die Rede ging, daß Föhnwind dergleichen befördere und
bewirke. Unglaubliche Wärme herrschte, die Heizung erlosch, man ließ
über Nacht die Balkontür offen und hatte trotzdem morgens elf Grad im
Zimmer; der Schnee schmolz gewaltig, er wurde eisfarben, porös und
löcherig, sackte zusammen, wo er zu Hauf lag, schien sich in die Erde zu
verkriechen. Ein Sickern, Sintern und Rieseln war überall, ein Tropfen
und Stürzen im Walde, und die geschaufelten Schranken an den Straßen,
die bleichen Teppiche der Wiesen verschwanden, wenn auch die Massen
allzu reichlich gelegen hatten, um rasch zu verschwinden. Da gab es
wundersame Erscheinungen, Frühlingsüberraschungen auf Dienstwegen im
Tal, märchenhaft, nie gesehen. Ein Wiesengebreite lag da, – im
Hintergrunde ragte der Schwarzhornkegel, noch ganz im Schnee, mit dem
ebenfalls noch tief verschneiten Scalettagletscher rechts in der Nähe,
und auch das Gelände mit seinem Heuschober irgendwo lag noch im Schnee,
wenn auch die Decke schon dünn und schütter war, von rauhen und dunklen
Bodenerhebungen da und dort unterbrochen, von trockenem Grase überall
durchstochen. Das war jedoch, wie die Wanderer fanden, eine
unregelmäßige Art von Verschneitheit, die diese Wiese da aufwies, – in
der Ferne, gegen die waldigen Lehnen hin, war sie dichter, im
Vordergrund aber, vor den Augen der Prüfenden, war das noch winterlich
dürre und mißfarbene Gras mit Schnee nur noch gesprenkelt, betupft,
beblümt ... Sie sahen es näher an, sie beugten sich staunend darüber, –
das war kein Schnee, es waren Blumen, Schneeblumen, Blumenschnee,
kurzstielige kleine Kelche, weiß und weißbläulich, es war Krokus, bei
ihrer Ehre, millionenweise dem sickernden Wiesengrunde entsprossen, so
dicht, daß man ihn gut und gern hatte für Schnee halten können, in den
er weiterhin denn auch ununterscheidbar überging.

Sie lachten über ihren Irrtum, lachten vor Freude über das Wunder vor
ihren Augen, diese lieblich zaghafte und nachahmende Anpassung des
zuerst sich wieder hervorgetrauenden organischen Lebens. Sie pflückten
davon, betrachteten und untersuchten die zarten Bechergebilde,
schmückten ihre Knopflöcher damit, trugen sie heim, stellten sie in die
Wassergläser auf ihren Zimmern; denn die unorganische Starre des Tales
war lang gewesen, – lang, wenn auch kurzweilig.

Aber der Blumenschnee wurde mit wirklichem zugedeckt, und auch den
blauen Soldanellen, den gelben und roten Primeln erging es so, die ihm
folgten. Ja, wie schwer der Frühling es hatte, sich durchzuringen und
den hiesigen Winter zu überwältigen! Zehnmal ward er zurückgeworfen,
bevor er Fuß fassen konnte hier oben, – bis zum nächsten Einbruch des
Winters, mit weißem Gestöber, Eiswind und Heizungsbetrieb. Anfang Mai
(denn nun ist es gar schon Mai geworden, während wir von den
Schneeblumen erzählten), Anfang Mai war es schlechthin eine Qual, in der
Loggia nur eine Postkarte ins Flachland zu schreiben, so schmerzten die
Finger vor rauher Novembernässe; und die fünfeinhalb Laubbäume der
Gegend waren kahl wie die Bäume der Ebene im Januar. Tagelang währte der
Regen, eine Woche lang stürzte er nieder, und ohne die versöhnenden
Eigenschaften des hiesigen Liegestuhltyps wäre es überaus hart gewesen,
im Wolkenqualm, mit nassem, starrem Gesicht, so viele Ruhestunden im
Freien zu verbringen. Insgeheim aber war es ein Frühlingsregen, um den
es sich handelte, und mehr und mehr, je länger er dauerte, gab er als
solcher sich auch zu erkennen. Fast aller Schnee schmolz unter ihm weg;
es gab kein Weiß mehr, nur hie und da noch ein schmutziges Eisgrau, und
nun begannen wahrhaftig die Wiesen zu grünen!

Welch milde Wohltat fürs Auge, das Wiesengrün, nach dem unendlichen
Weiß! Und noch ein anderes Grün war da, an Zartheit und lieblicher
Weiche das Grün des neuen Grases noch weit übertreffend. Das waren die
jungen Nadelbüschel der Lärchen, – Hans Castorp konnte auf Dienstwegen
selten umhin, sie mit der Hand zu liebkosen und sich die Wange damit zu
streicheln, so unwiderstehlich lieblich waren sie in ihrer Weichheit und
Frische. „Man könnte zum Botaniker werden,“ sagte der junge Mann zu
seinem Begleiter, „man könnte wahr und wahrhaftig Lust bekommen zu
dieser Wissenschaft vor lauter Spaß an dem Wiedererwachen der Natur nach
einem Winter bei uns hier oben! Das ist ja Enzian, Mensch, was du da am
Abhange siehst, und dies hier ist eine gewisse Sorte von kleinen gelben
Veilchen, mir unbekannt. Aber hier haben wir Ranunkeln, sie sehen unten
ja auch nicht anders aus, aus der Familie der Ranunkulazeen, gefüllt,
wie mir auffällt, eine besonders reizende Pflanze, zwittrig übrigens, du
siehst da eine Menge Staubgefäße und eine Anzahl Fruchtknoten, ein
Andrözeum und ein Gynäzeum, soviel ich behalten habe. Ich glaube
bestimmt, ich werde mir einen oder den anderen botanischen Schmöker
zulegen, um mich etwas besser zu informieren auf diesem Lebens- und
Wissensgebiet. Ja, wie es nun bunt wird auf der Welt!“

„Das kommt noch besser im Juni“, sagte Joachim. „Die Wiesenblüte hier
ist ja berühmt. Aber ich glaube doch nicht, daß ich sie abwarte. – Das
hast du wohl von Krokowski, daß du Botanik studieren willst?“

Krokowski? Wie meinte er das? Ach so, er kam darauf, weil Dr. Krokowski
sich neulich botanisch gebärdet hatte bei einer seiner Konferenzen. Denn
der ginge freilich fehl, der meinte, die durch die Zeit gezeitigten
Veränderungen wären so weit gegangen, daß Dr. Krokowski keine Vorträge
mehr gehalten hätte! Vierzehntägig hielt er sie, nach wie vor, im
Gehrock, wenn auch nicht mehr in Sandalen, die er nur sommers trug und
also nun bald wieder tragen würde, – jeden zweiten Montag im Speisesaal,
wie damals, als Hans Castorp, mit Blut beschmiert, zu spät gekommen war,
in seinen ersten Tagen. Drei Vierteljahre lang hatte der Analytiker über
Liebe und Krankheit gesprochen, – nie viel auf einmal, in kleinen
Portionen, in halb- bis dreiviertelstündigen Plaudereien, breitete er
seine Wissens- und Gedankenschätze aus, und jedermann hatte den
Eindruck, daß er nie werde aufzuhören brauchen, daß es immer und ewig so
weitergehen könne. Das war eine Art von halbmonatlicher „Tausendundeine
Nacht“, sich hinspinnend von Mal zu Mal ins Beliebige und wohlgeeignet,
wie die Märchen der Scheherezade, einen neugierigen Fürsten zu befrieden
und von Gewalttaten abzuhalten. In seiner Uferlosigkeit erinnerte Dr.
Krokowskis Thema an das Unternehmen, dem Settembrini seine Mitarbeit
geschenkt, die Enzyklopädie der Leiden; und als wie abwandlungsfähig es
sich erwies, möge man daraus ersehen, daß der Vortragende neulich sogar
von Botanik gesprochen hatte, genauer: von Pilzen ... Übrigens hatte er
den Gegenstand vielleicht ein wenig gewechselt; es war jetzt eher die
Rede von Liebe und _Tod_, was denn zu mancher Betrachtung teils zart
poetischen, teils aber unerbittlich wissenschaftlichen Gepräges Anlaß
gab. In diesem Zusammenhang also war der Gelehrte in seinem östlich
schleppenden Tonfall und mit seinem nur einmal anschlagenden Zungen-R
auf Botanik gekommen, das heißt auf die Pilze, – diese üppigen und
phantastischen Schattengeschöpfe des organischen Lebens, fleischlich von
Natur, dem Tierreich sehr nahe stehend, – Produkte tierischen
Stoffwechsels, Eiweiß, Glykogen, animalische Stärke also, fanden sich in
ihrem Aufbau. Und Dr. Krokowski hatte von einem Pilz gesprochen, berühmt
schon seit dem klassischen Altertum seiner Form und der ihm
zugeschriebenen Kräfte wegen, – einer Morchel, in deren lateinischem
Namen das Beiwort _impudicus_ vorkam, und dessen Gestalt an die Liebe,
dessen Geruch jedoch an den Tod erinnerte. Denn das war
auffallenderweise Leichengeruch, den der _Impudicus_ verbreitete, wenn
von seinem glockenförmigen Hute der grünliche, zähe Schleim abtropfte,
der ihn bedeckte, und der Träger der Sporen war. Aber bei Unbelehrten
galt der Pilz noch heute als aphrodisisches Mittel.

Na, etwas stark war das ja gewesen für die Damen, hatte Staatsanwalt
Paravant gefunden, der, moralisch gestützt durch des Hofrats Propaganda,
die Schneeschmelze hier überdauerte. Und auch Frau Stöhr, die ebenfalls
charaktervoll standhielt und jeder Versuchung zu wilder Abreise die
Stirne bot, hatte bei Tische geäußert, heute sei Krokowski denn aber
doch „obskur“ gewesen mit seinem klassischen Pilz. „Obskur“, sagte die
Unselige und schändete ihre Krankheit durch namenlose Bildungsschnitzer.
Worüber aber Hans Castorp sich wunderte, war, daß Joachim auf Dr.
Krokowski und seine Botanik anspielte; denn eigentlich war zwischen
ihnen von dem Analytiker ebensowenig die Rede, wie von der Person
Clawdia Chauchats oder der Marusjas, – sie erwähnten ihn nicht, sie
übergingen sein Wesen und Wirken lieber mit Stillschweigen. Jetzt aber
also hatte Joachim den Assistenten genannt, – in mißlaunigem Tone, wie
übrigens auch schon seine Bemerkung, daß er die volle Wiesenblüte nicht
abwarten wolle, recht mißlaunig geklungen hatte. Der gute Joachim,
nachgerade schien er im Begriff, sein Gleichgewicht einzubüßen; seine
Stimme schwankte beim Sprechen vor Gereiztheit, er war an Sanftmut und
Besonnenheit durchaus nicht mehr der alte. Entbehrte er das
Apfelsinenparfüm? Brachte die Fopperei mit der Gaffky-Nummer ihn zur
Verzweiflung? Konnte er nicht mit sich selber ins Reine darüber kommen,
ob er den Herbst hier erwarten oder falsche Abreise halten sollte?

In Wirklichkeit war es noch etwas anderes, wodurch dies gereizte Beben
in Joachims Stimme kam und weshalb er des botanischen Kollegs von
neulich in fast höhnischem Tone erwähnt hatte. Von diesem Etwas wußte
Hans Castorp nichts, oder vielmehr, er wußte nicht, daß Joachim davon
wußte, denn er selbst, dieser Durchgänger, dies Sorgenkind des Lebens
und der Pädagogik, er wußte nur zu gut davon. Mit einem Worte, Joachim
war seinem Vetter auf gewisse Schliche gekommen, er hatte ihn
unversehens bei einer Verräterei belauscht, ähnlich derjenigen, deren er
sich am Faschingsdienstag schuldig gemacht, – einer neuen Treulosigkeit,
verschärft durch den Umstand, an dem nicht zu zweifeln war, daß Hans
Castorp sie dauernd verübte.

Zum ewig eintönigen Rhythmus des Zeitablaufs, zur kurzweilig
feststehenden Gliederung des Normaltages, der immer derselbe, der sich
selbst zum Verwechseln und bis zur Verwirrung ähnlich war, identisch mit
sich, die stehende Ewigkeit, so daß schwer zu begreifen war, wie er
Veränderung zu zeitigen vermochte, – zur unverbrüchlichen Alltagsordnung
also gehörte, wie jedermann sich erinnert, der Rundgang Dr. Krokowskis
zwischen halb vier und vier Uhr nachmittags durch alle Zimmer, das ist
über alle Balkons, von Liegestuhl zu Liegestuhl. Wie oft hatte nicht der
Berghof-Normaltag sich erneut, seit damals, als Hans Castorp in seiner
horizontalen Lebenslage sich geärgert hatte, weil der Assistent einen
Bogen um ihn beschrieb und ihn nicht in Betracht zog! Längst war aus dem
Gaste von damals ein Kamerad geworden, – Dr. Krokowski redete ihn sogar
häufig mit diesem Namen an bei seiner Kontrollvisite, und wenn das
militärische Wort, dessen r-Laut er auf exotische Weise durch nur
einmaliges Anschlagen der Zunge am vorderen Gaumen hervorbrachte, ihm
auch scheußlich zu Gesichte stand, wie Hans Castorp gegen Joachim
geurteilt hatte, so paßte es doch nicht schlecht zu seiner stämmigen,
mannhaft heiteren und zu fröhlichem Vertrauen auffordernden Art, die
freilich wiederum durch seine Schwarzbleichheit in gewisser Weise Lügen
gestraft wurde, und der denn doch etwas Bedenkliches jederzeit
anhaftete.

„Nun, Kamerad, wie gehts, wie stehts!“ sagte Dr. Krokowski, indem er,
vom russischen Barbarenpaare kommend, an das Kopfende von Hans Castorps
Lager trat; und der so frischerweise Angeredete, die Hände auf der Brust
gefaltet, lächelte täglich wieder gepeinigt-freundlich über die
scheußliche Anrede, indem er des Doktors gelbe Zähne betrachtete, die
sich in seinem schwarzen Barte zeigten. „Recht wohl geruht?“ fuhr Dr.
Krokowski dann wohl fort. „Fallende Kurve? Steigende heut? Nun, hat
nichts auf sich, kommt bis zur Hochzeit schon wieder in Ordnung. Ich
grüße Sie.“ Und mit diesem Wort, das ebenfalls scheußlich klang, da er
es wie „gdieße“ sprach, ging er schon weiter, zu Joachim hinüber – es
handelte sich um einen Rundgang, einen kurzen Blick nach dem Rechten und
um nichts weiter.

Manchmal freilich auch verweilte Dr. Krokowski sich länger, plauderte,
breitschultrig dastehend und immer mannhaft lächelnd, mit dem Kameraden
über dies und jenes, über die Witterung, über Abreisen und Ankünfte,
über des Patienten Stimmung, seine gute oder schlechte Laune, seine
persönlichen Verhältnisse auch wohl, seine Herkunft und seine
Aussichten, bis er „ich gdieße Sie“ sagte und weiterging; und Hans
Castorp, die Hände zur Abwechslung hinter dem Kopf gefaltet, antwortete
ihm, ebenfalls lächelnd, auf all das, – mit dem durchdringenden Gefühle
der Scheußlichkeit, gewiß, aber er antwortete ihm. Sie plauderten
gedämpft, – obgleich die gläserne Scheidewand die Loggien nicht völlig
trennte, konnte Joachim die Unterhaltung nebenan nicht verstehen und
machte übrigens auch nicht den leisesten Versuch dazu. Er hörte seinen
Vetter sogar vom Liegestuhl aufstehen und mit Dr. Krokowski ins Zimmer
gehen, vermutlich um ihm seine Fieberkurve zu zeigen; und dort setzte
dann das Gespräch sich wohl noch eine längere Weile fort, der
Verzögerung nach zu urteilen, womit der Assistent auf dem inneren Wege
bei Joachim eintraf.

Worüber plauderten die Kameraden? Joachim fragte nicht; aber sollte
jemand aus unserer Mitte sich an ihm kein Beispiel nehmen und die Frage
aufwerfen, so ist allgemein darauf hinzuweisen, wieviel Stoff und Anlaß
zu geistigem Austausch vorhanden ist zwischen Männern und Kameraden,
deren Grundanschauungen idealistisches Gepräge tragen, und von denen der
eine auf seinem Bildungswege dazu gelangt ist, die Materie als den
Sündenfall des Geistes, als eine schlimme Reizwucherung desselben
aufzufassen, während der andere, als Arzt, den sekundären Charakter
organischer Krankheit zu lehren gewohnt ist. Wie manches, meinen wir,
ließ sich da nicht erörtern und austauschen über die Materie als
unehrbare Ausartung des Immateriellen, über das Leben als Impudizität
der Materie, über die Krankheit als unzüchtige Form des Lebens! Da
konnte, unter Anlehnung an laufende Konferenzen, die Rede gehen von der
Liebe als krankheitbildender Macht, vom übersinnlichen Wesen des
Merkmals, über „alte“ und „frische“ Stellen, über lösliche Gifte und
Liebestränke, über die Durchleuchtung des Unbewußten, den Segen der
Seelenzergliederung, die Rückverwandlung des Symptoms – und was wissen
_wir_, – von deren Seite dies alles nur Vorschläge und Vermutungen sind,
wenn die Frage aufgeworfen wird, was Dr. Krokowski und der junge Hans
Castorp miteinander zu plaudern hatten!

Übrigens plauderten sie nicht mehr, das lag zurück, nur eine Weile,
einige Wochen lang war es so gewesen; in letzter Zeit hielt Dr.
Krokowski sich bei diesem Patienten wieder nicht länger auf als bei
allen anderen, – „Nun, Kamerad?“ und „Ich gdieße Sie“, darauf
beschränkte sich nun die Visite meistens wieder. Dafür hatte Joachim
eine andere Entdeckung gemacht, eben die, die er als Verräterei von
seiten Hans Castorps empfand, und gemacht hatte er sie völlig
unwillkürlich, ohne in seiner militärischen Arglosigkeit im mindesten
auf Späherwegen gegangen zu sein, das darf man glauben. Er war ganz
einfach an einem Mittwoch aus der ersten Liegekur abgerufen worden,
hinunterbeordert ins Souterrain, um sich vom Bademeister wiegen zu
lassen, – und da sah er es also. Er kam die Treppe hinunter, die
reinlich linoleumbelegte Treppe mit Aussicht auf die Tür zum
Ordinationszimmer, zu dessen beiden Seiten die Durchleuchtungskabinette
gelegen waren, links das organische und rechts um die Ecke das um eine
Stufe vertiefte psychische, mit Dr. Krokowskis Besuchskarte an der Tür.
Auf halber Höhe der Treppe aber blieb Joachim stehen, denn eben verließ
Hans Castorp, von der Injektion kommend, das Ordinationszimmer. Mit
beiden Händen schloß er die Tür, durch die er rasch getreten war, und
wandte sich, ohne um sich zu blicken, nach rechts, gegen die Tür, an der
die Karte auf Reißnägeln saß, und die er mit wenigen, lautlos
vorwärtswiegenden Schritten erreichte. Er klopfte, neigte sich hin beim
Klopfen und hielt das Ohr zu dem pochenden Finger. Und da des Bewohners
baritonales „Herein!“ mit dem exotisch anschlagenden r-Laut und dem
verzerrten Diphthong aus dem Gelasse erschollen war, sah Joachim seinen
Vetter im Halbdunkel von Dr. Krokowskis analytischer Grube verschwinden.


                              Noch jemand

Lange Tage, die längsten, sachlich gesprochen und mit Bezug auf die
Anzahl ihrer Sonnenstunden; denn ihrer Kurzweiligkeit vermochte
astronomische Ausdehnung nichts anzuhaben, weder was jeden einzelnen
betraf, noch ihre einförmige Flucht. Frühlings-Nachtgleiche lag fast
drei Monate zurück, Sommersonnenwende war da. Aber das natürliche Jahr
bei uns hier oben folgte dem Kalender zurückhaltend: erst jetzt, erst
dieser Tage war endgültig Frühling geworden, ein Frühling noch ohne alle
Sommerschwere, würzig, dünnluftig und leicht, mit silbrig strahlender
Himmelsbläue und kindlich kunterbunter Wiesenblüte.

Hans Castorp fand an den Hängen dieselben Blumen wieder, von denen
Joachim freundlicherweise ihm einige letzte einst zur Begrüßung ins
Zimmer gestellt: Schafsgarbe und Glockenblumen, – ein Zeichen für ihn,
daß das Jahr in sich selber lief. Allein was hatte sich nun nicht alles
aus dem jungen, smaragdenen Grase der Schrägen und Wiesengebreite des
Grundes an organischem Leben als Stern, Kelch und Glocke oder von
unregelmäßigerer Gestalt, die sonnige Luft mit trockener Würze
erfüllend, hervorgebildet: Pechnelken und wilde Stiefmütterchen in
ganzen Massen, Gänseblümchen, Margueriten, Primeln in gelb und rot, viel
schöner und größer, als Hans Castorp sie im Flachlande je erblickt zu
haben meinte, soweit er dort unten darauf achtgegeben; dazu die
nickenden Soldanellen mit ihren gewimperten Glöckchen, blau, purpurn und
rosig, eine Spezialität dieser Sphäre.

Er pflückte von all der Lieblichkeit, trug Sträuße heim, ernsten Sinnes
und nicht sowohl zum Schmuck seines Zimmers, als zur streng
wissenschaftlichen Bearbeitung, wie er es sich vorgesetzt. Einiges
floristische Rüstzeug war angeschafft, ein Lehrbuch der allgemeinen
Botanik, ein handlicher kleiner Spaten zum Ausheben der Pflanzen, ein
Herbarium, eine kräftige Lupe; und damit wirtschaftete der junge Mann in
seiner Loggia, – sommerlich gekleidet nun wieder, in einen der Anzüge,
die er damals gleich mit sich heraufgebracht, – auch dies ein Merkmal
der Jahresrundung.

Frische Blumen standen in mehreren Wassergläsern auf den Möbelplatten
des inneren Zimmers, auf dem Lampentischchen zur Seite seines
vorzüglichen Liegestuhls. Blumen, halb welk, schon matt, aber noch in
Saft, fanden sich lose auf der Balkonbrüstung, am Boden der Loggia
verstreut, während andere, wohlausgebreitet, zwischen Löschpapierbogen,
die ihre Feuchtigkeit tranken, der Presse von Steinen unterlagen, damit
Hans Castorp die flachen Trockenpräparate mit gummierten Papierstreifen
in sein Album kleben könnte. Er lag, die Knie hochgezogen, dazu noch
eins über das andere geschlagen, und während der Rücken des offen
umgelegten Leitfadens auf seiner Brust einen Dachfirst bildete, hielt er
das dickgeschliffene Rund des Vergrößerungsglases zwischen seine
einfachen blauen Augen und eine Blüte, deren Krone er teilweise mit dem
Taschenmesser entfernt hatte, um besser den Fruchtboden studieren zu
können, und die hinter der starken Linse zum abenteuerlich fleischigen
Gebilde schwoll. Da schütteten die Staubbeutel, an der Spitze der
Filamente, ihren gelben Pollen aus, vom Ovarium starrte der narbige
Griffel, und legte man einen Schnitt durch ihn, so konnte man den zarten
Kanal betrachten, durch den die Pollenkörner und -schläuche von
zuckriger Ausscheidung in die Fruchtknotenhöhle geschwemmt wurden. Hans
Castorp zählte, prüfte und verglich; er untersuchte Bau und Stellung der
Kelch- und Blumenblätter wie der männlichen und weiblichen
Geschlechtsorgane, beaufsichtigte die Übereinstimmung dessen, was er
sah, mit schematischen und natürlichen Abbildungen, stellte die
wissenschaftliche Richtigkeit in dem Bau ihm bekannter Pflanzen mit
Befriedigung fest und ging dazu über, solche, die er nicht zu nennen
gewußt hätte, an der Hand des Linné nach Abteilung, Gruppe, Ordnung,
Art, Familie und Gattung zu bestimmen. Da er viel Zeit hatte, gelangen
ihm einige Fortschritte in botanischer Systematik auf Grund
vergleichender Morphologie. Unter die getrocknete Pflanze ins Herbarium
schrieb er kalligraphisch den lateinischen Namen, den die humanistische
Wissenschaft ihr galanterweise beigelegt, schrieb ihre kennzeichnenden
Eigenschaften dazu und zeigte es dem guten Joachim, der sich wunderte.

Am Abend betrachtete er die Gestirne. Ein Interesse für das in sich
laufende Jahr hatte ihn überkommen, – der doch schon einige zwanzig
Sonnenumläufe auf Erden verbracht und sich noch niemals um dergleichen
gekümmert hatte. Wenn wir selbst uns unwillkürlich in Ausdrücken wie
„Frühlings-Nachtgleiche“ bewegten, so geschah es in seinem Geist und
schon in Hinsicht auf Gegenwärtiges. Denn dieser Art waren die Termini,
die er neuerdings um sich zu streuen liebte, und auch durch hier
einschlagende Kenntnisse setzte er seinen Vetter in Erstaunen.

„Jetzt ist die Sonne nahe daran, ins Zeichen des Krebses zu treten,“
mochte er auf einem Spaziergang beginnen, „bist du dir darüber im
Klaren? Das ist das erste Sommerzeichen des Tierkreises, verstehst du?
Es geht nun über den Löwen und die Jungfrau auf den Herbstpunkt zu, den
einen Äquinoktialpunkt, gegen Ende September, wenn wieder der Sonnenort
auf den Himmelsäquator fällt, wie neulich im März, als die Sonne in den
Widderpunkt trat.“

„Das ist mir entgangen“, sagte Joachim mürrisch. „Was redest denn du dir
da so geläufig zusammen? Widderpunkt? Tierkreis?“

„Allerdings, der Tierkreis; _zodiacus_. Die uralten Himmelszeichen, –
Skorpion, Schütze, Steinbock, _aquarius_ und wie sie heißen, wie soll
man sich dafür nicht interessieren! Es sind zwölf, das wirst du
wenigstens wissen, drei für jede Jahreszeit, die aufsteigenden und die
niedersteigenden, der Kreis der Sternbilder, durch die die Sonne
wandert, – großartig meiner Ansicht nach! Stelle dir vor, daß man sie in
einem ägyptischen Tempel als Deckenbild gefunden hat, – einem Tempel der
Aphrodite noch dazu, nicht weit von Theben. Die Chaldäer kannten sie
auch schon, – die Chaldäer, ich bitte dich, dies alte Zauberervolk,
arabisch-semitisch, hochgelehrt in Astrologie und Wahrsagerei. Die haben
auch schon den Himmelsgürtel studiert, in dem die Planeten laufen, und
ihn in die zwölf Sternbildzeichen eingeteilt, die Dodekatemoria, wie sie
auf uns gekommen sind. Das ist großartig. Es ist die Menschheit!“

„Nun sagst du ‚Menschheit‘, wie Settembrini.“

„Ja, wie er, oder etwas anders. Man muß sie nehmen, wie sie ist, aber
großartig ist es schon damit. Ich denke viel mit Sympathie an die
Chaldäer, wenn ich so liege und den Planeten zusehe, die sie auch schon
kannten, denn alle kannten sie nicht, so gescheit sie waren. Aber die
sie nicht kannten, kann ich auch nicht sehen, Uranus ist ja erst neulich
mit dem Fernrohr entdeckt worden, vor hundertzwanzig Jahren.“

„Neulich?“

„Das nenne ich ‚neulich‘, wenn du erlaubst, im Vergleich mit den
dreitausend Jahren bis damals. Aber wenn ich so liege und mir die
Planeten besehe, dann werden die dreitausend Jahre auch zu ‚neulich‘,
und ich denke intim an die Chaldäer, die sie auch sahen und sich ihren
Vers darauf machten, und das ist die Menschheit.“

„Na, gut; du hast ja großzügige Entwürfe in deinem Kopf.“

„Du sagst ‚großzügig‘, und ich sage ‚intim‘, – wie man es nun nennen
will. Aber wenn nun also die Sonne in die Wage tritt, in zirka drei
Monaten, dann haben die Tage wieder so weit abgenommen, daß Tag und
Nacht gleich sind, und dann nehmen sie weiter ab bis gegen Weihnachten,
das ist dir bekannt. Willst du aber, bitte, bedenken, daß, während die
Sonne durch die Winterzeichen geht, den Steinbock, den Wassermann und
die Fische, die Tage schon wieder zunehmen! Denn dann kommt neuerdings
der Frühlingspunkt, zum dreitausendstenmal seit den Chaldäern, und die
Tage wachsen weiter bis übers Jahr, wenn wieder Sommersanfang ist.“

„Selbstverständlich.“

„Nein, das ist eine Eulenspiegelei! Im Winter wachsen die Tage, und wenn
der längste kommt, 21. Juni, Sommersanfang, dann geht es schon wieder
bergab, sie werden schon wieder kürzer, und es geht gegen den Winter. Du
nennst das selbstverständlich, aber wenn man einmal davon absieht, daß
es selbstverständlich ist, dann kann einem angst und bange werden,
momentweise, und man möchte krampfhaft nach etwas greifen. Es ist, als
ob Eulenspiegel es so eingerichtet hätte, daß zu Wintersanfang
eigentlich der Frühling beginnt und zu Sommersanfang eigentlich der
Herbst ... Man wird ja an der Nase herumgezogen, im Kreise herumgelockt
mit der Aussicht auf etwas, was schon wieder Wendepunkt ist ...
Wendepunkt im Kreise. Denn das sind lauter ausdehnungslose Wendepunkte,
woraus der Kreis besteht, die Biegung ist unmeßbar, es gibt keine
Richtungsdauer, und die Ewigkeit ist nicht ‚geradeaus, geradeaus‘,
sondern ‚Karussell, Karussell‘.“

„Hör’ auf!“

„Sonnwendfeier!“ sagte Hans Castorp, „Sommersonnenwende! Bergfeuer und
Ringelreihn rund um die lodernde Flamme herum mit angefaßten Händen! Ich
habe es nie gesehen, aber ich höre, so wird es gemacht von urwüchsigen
Menschen, so feiern sie die erste Sommernacht, mit der der Herbst
beginnt, die Mittagsstunde und Scheitelhöhe des Jahres, von wo es
abwärts geht, – sie tanzen und drehen sich und jauchzen. Worüber
jauchzen sie in ihrer Urwüchsigkeit, – kannst du dir das begreiflich
machen? Worüber sind sie so ausgelassen lustig? Weil es nun abwärts geht
ins Dunkel, oder vielleicht, weil es bisher aufwärts ging und nun die
Wende gekommen ist, der unhaltbare Wendepunkt, Mittsommernacht, die
volle Höhe, mit Wehmut im Übermut? Ich sage es, wie es ist, mit den
Worten, die mir dafür einfallen. Es ist melancholischer Übermut und
übermütige Melancholie, weshalb die Urwüchsigen jauchzen und um die
Flamme tanzen, sie tun es aus positiver Verzweiflung, wenn du so sagen
willst, zu Ehren der Eulenspiegelei des Kreises und der Ewigkeit ohne
Richtungsdauer, in der alles wiederkehrt.“

„Ich will nicht so sagen,“ murmelte Joachim, „bitte, schiebe es nicht
auf mich. Es sind ja weitläufige Dinge, mit denen du dich beschäftigst
des Abends, wenn du liegst.“

„Ja, ich will nicht leugnen, daß du dich nützlicher beschäftigst mit
deiner russischen Grammatik. Du mußt die Sprache nächstens ja fließend
beherrschen, Mensch, natürlich ein großer Vorteil für dich, wenn es
Krieg gibt, was Gott verhüte.“

„Verhüte? Du sprichst wie ein Zivilist. Krieg ist notwendig. Ohne Kriege
würde bald die Welt verfaulen, hat Moltke gesagt.“

„Ja, dazu hat sie wohl eine Neigung. Und so viel kann ich dir zugeben“,
setzte Hans Castorp an und wollte eben auf die Chaldäer zurückkommen,
die ebenfalls Krieg geführt und Babylonien erobert hätten, obgleich sie
Semiten und also beinahe Juden gewesen seien, – als beide gleichzeitig
gewahr wurden, daß zwei Herren, die dicht vor ihnen gingen, die Köpfe
nach ihnen wandten, aufmerksam gemacht durch ihre Reden, gestört in
eigener Unterhaltung.

Es war auf der Hauptstraße, zwischen dem Kurhaus und dem Hotel
Belvedere, auf dem Rückweg nach Davos-Dorf. Das Tal lag im Festkleide,
in zarten, lichten und frohen Farben. Die Luft war köstlich. Eine
Sinfonie von heiteren Wiesenblumendüften erfüllte die reine, trockene,
klar durchsonnte Atmosphäre.

Sie erkannten Lodovico Settembrini zur Seite eines Fremden; doch schien
es, als erkenne er seinerseits sie nicht oder als wünsche er kein
Zusammentreffen, denn er wandte rasch den Kopf wieder ab und vertiefte
sich gestikulierend in die Unterhaltung mit seinem Begleiter, wobei er
sogar rascher vorwärts zu kommen suchte. Als freilich die Vettern,
rechts neben ihm, durch heitere Verbeugung grüßten, stellte er sich
wunder wie angenehm überrascht, mit „Sapristi!“ und „Teufel noch
einmal!“, wollte aber nun wieder zurückhalten, die beiden vorüber- und
vorangehen lassen, was sie jedoch nicht verstanden, das heißt: nicht
bemerkten, weil sie keine Vernunft darin sahen. Ehrlich erfreut
vielmehr, ihm nach längerer Trennung wieder zu begegnen, hielten sie
sich bei ihm und schüttelten ihm die Hand, indem sie nach seinem Ergehen
fragten und in höflicher Erwartung dabei zu seinem Gefährten
hinüberblickten. So zwangen sie ihn, zu tun, was er offenbar lieber
nicht getan hätte, was aber ihnen als die natürlichste und zu
gewärtigendste Sache von der Welt erschien: nämlich sie mit jenem
bekannt zu machen, – was denn also im Gehen und halben Stehenbleiben
derart geschah, daß Settembrini, vor sich, mit verbindenden
Handbewegungen und lustigen Reden die Herren miteinander in Beziehung
setzte, sie vor seiner Brust sich die Hände reichen ließ.

Es stellte sich heraus, daß der Fremde, der Settembrinis Jahre haben
mochte, dessen Hausgenosse war: der andere Aftermieter Lukačeks, des
Damenschneiders, Naphta mit Namen, soviel die jungen Leute verstanden.
Er war ein kleiner, magerer Mann, rasiert und von so scharfer, man
möchte sagen: ätzender Häßlichkeit, daß die Vettern sich geradezu
wunderten. Alles war scharf an ihm: die gebogene Nase, die sein Gesicht
beherrschte, der schmal zusammengenommene Mund, die dickgeschliffenen
Gläser der im übrigen leicht gebauten Brille, die er vor seinen
hellgrauen Augen trug, und selbst das Schweigen, das er bewahrte, und
dem zu entnehmen war, daß seine Rede scharf und folgerecht sein werde.
Er war barhaupt, wie es sich gehörte, und im bloßen Anzug, – sehr
wohlgekleidet dabei: sein dunkelblauer Flanellanzug mit weißen Streifen
zeigte guten, gehalten modischen Schnitt, wie der weltkindlich prüfende
Blick der Vettern feststellte, die übrigens einem ebensolchen, nur
rascheren und schärferen, an ihren Personen hinabgleitenden Blick von
seiner, des kleinen Naphta Seite, begegneten. Hätte Lodovico Settembrini
seinen faserigen Flaus und seine gewürfelten Hosen nicht mit so viel
Anmut und Würde zu tragen gewußt, – seine Erscheinung hätte
unvorteilhaft abstechen müssen von der feinen Gesellschaft. Sie tat es
jedoch um so weniger, als die Gewürfelten frisch aufgebügelt waren, so
daß man sie auf den ersten Blick fast für neu hätte halten können, – ein
Werk seines Quartiergebers zweifellos, nach beiläufiger Überlegung der
jungen Leute. Wenn aber der häßliche Naphta nach der Güte und
Weltlichkeit seiner Kleidung den Vettern näher stand als seinem
Hausgenossen, so ordneten doch nicht allein seine vorgerückteren Jahre
ihn mit diesem gegen die Jünglinge zusammen, sondern entschieden noch
etwas anderes, was sich am bequemsten auf die Gesichtsfarbe der beiden
Paare zurückführen ließ, nämlich darauf, daß die einen braun und
rotgebrannt, die anderen aber bleich waren: Joachims Gesicht war im
Laufe des Winters noch bronzefarbener nachgedunkelt, und dasjenige Hans
Castorps glühte rosenrot unter seinem blonden Scheitel; aber Herrn
Settembrinis welscher Blässe, die gar edel zu seinem schwarzen
Schnurrbart stand, hatte die Strahlung nichts anzuhaben vermocht, und
sein Genosse, obgleich blonden Haares – es war übrigens aschblond,
metallisch-farblos, und er trug es glatt aus der fliehenden Stirn über
den ganzen Kopf zurückgestrichen –, zeigte gleichfalls die mattweiße
Gesichtshaut brünetter Rassen. Zwei von den vieren trugen Spazierstöcke,
nämlich Hans Castorp und Settembrini; denn Joachim ging aus
militärischen Gründen ohne einen solchen, und Naphta legte nach
erfolgter Vorstellung sogleich wieder die Hände auf dem Rücken zusammen.
Sie waren klein und zart, wie auch seine Füße sehr zierlich waren,
übrigens seiner Figur entsprechend. Daß er erkältet wirkte und auf eine
gewisse schwächliche und unförderliche Art hustete, fiel nicht auf.

Jenen Anflug von Betroffenheit oder Verstimmung beim Gewahrwerden der
jungen Leute hatte Settembrini sofort mit Eleganz überwunden. Er zeigte
sich in der besten Laune und machte die drei unter Scherzreden bekannt,
– zum Beispiel bezeichnete er Naphta als „_Princeps scholasticorum_“.
Die Fröhlichkeit, sagte er, „halte glanzvoll Hof im Saale seiner Brust“,
wie Aretino sich ausgedrückt habe, und das sei des Frühlings Verdienst,
eines Frühlings, den er sich lobe. Die Herren wüßten, daß er gegen die
Welt hier oben manches auf dem Herzen habe, sooft er es sich bereits
davon heruntergeredet. Ehre jedoch dem Hochgebirgsfrühling! –
vorübergehend vermöge er ihn mit allen Greueln dieser Sphäre zu
versöhnen. Da fehle alles Verwirrende und Aufreizende des Frühlings der
Ebene. Kein Gebrodel in der Tiefe! Keine feuchten Düfte, kein schwüler
Dunst! Sondern Klarheit, Trockenheit, Heiterkeit und herbe Anmut. Es sei
nach seinem Herzen, es sei süperb!

Sie gingen in unregelmäßiger Reihe, nebeneinander alle vier, so weit es
möglich war, aber bald, wenn Entgegenkommende vorbeigingen, mußte
Settembrini, der den rechten Flügel hielt, auf die Fahrstraße treten,
bald löste ihre Front durch das Zurückbleiben und Einlenken einzelner
Glieder, Naphtas etwa, linkerseits, oder Hans Castorps, der den Platz
zwischen dem Humanisten und Vetter Joachim hatte, sich vorübergehend
auf. Naphta lachte kurz, mit einer vom Schnupfen sordinierten Stimme,
die beim Sprechen an den Klang eines gesprungenen Tellers erinnerte, an
den man mit dem Knöchel klopft. Indem er mit dem Kopf seitlich zu dem
Italiener hinüberwies, sagte er mit schleppendem Akzent:

„Man höre den Voltairianer, den Rationalisten. Er lobt die Natur, weil
sie uns auch bei fertilster Gelegenheit nicht mit mystischen Dämpfen
verwirrt, sondern klassische Trockenheit wahrt. Wie hieß doch die
Feuchtigkeit auf lateinisch?“

„Der Humor,“ rief Settembrini über die linke Schulter, „der Humor in der
Naturbetrachtung unseres Professors besteht darin, daß er, wie die
heilige Katharina von Siena, an die Wunden Christi denkt, wenn er rote
Primeln sieht.“

Naphta erwiderte:

„Das wäre eher witzig als humoristisch. Aber es hieße immerhin Geist in
die Natur tragen. Sie hat es nötig.“

„Die Natur,“ sagte Settembrini mit gesenkter Stimme und nicht mehr
völlig über die Schulter hinweg, sondern nur noch an ihr hinunter, „hat
Ihren Geist durchaus nicht nötig. Sie ist selber Geist.“

„Sie langweilen sich nicht mit Ihrem Monismus?“

„Ah, Sie geben also zu, daß es Vergnügungssucht ist, wenn Sie die Welt
feindlich entzweien, Gott und Natur auseinanderreißen!“

„Es interessiert mich, daß Sie Vergnügungssucht nennen, was ich im Sinne
habe, wenn ich Passion und Geist sage.“

„Zu denken, daß Sie, der so große Worte für so frivole Bedürfnisse
setzt, mich manchmal einen Redner nennen!“

„Sie bleiben dabei, daß Geist Frivolität bedeutet. Aber er kann nichts
dafür, daß er von Hause aus dualistisch ist. Der Dualismus, die
Antithese, das ist das bewegende, das leidenschaftliche, das
dialektische, das geistreiche Prinzip. Die Welt feindlich gespalten
sehen, das ist Geist. Aller Monismus ist langweilig. _Solet Aristoteles
quaerere pugnam._“

„Aristoteles? Aristoteles hat die Wirklichkeit der allgemeinen Ideen in
die Individuen verlegt. Das ist Pantheismus.“

„Falsch. Geben Sie den Individuen substantiellen Charakter, denken Sie
das Wesen der Dinge aus dem Allgemeinen fort in die Einzelerscheinung,
wie Thomas und Bonaventura es als Aristoteliker taten, so haben Sie die
Welt aus jeder Einheit mit der höchsten Idee gelöst, sie ist
außergöttlich und Gott transzendent. Das ist klassisches Mittelalter,
mein Herr.“

„Klassisches Mittelalter ist eine köstliche Wortverbindung!“

„Ich bitte um Entschuldigung, aber ich lasse den Begriff des Klassischen
statthaben, wo er am Platze ist, das heißt, wo immer eine Idee auf ihren
Gipfel kommt. Die Antike war nicht immer klassisch. Ich stelle eine
Abneigung gegen die ... Freizügigkeit der Kategorien bei Ihnen fest,
gegen das Absolute. Sie wollen auch nicht den absoluten Geist. Sie
wollen, der Geist, das sei der demokratische Fortschritt.“

„Ich hoffe uns einig in der Überzeugung, daß der Geist, so absolut er
sei, niemals den Anwalt der Reaktion wird machen können.“

„Er ist jedoch immer der Anwalt der Freiheit!“

„Jedoch? Freiheit ist das Gesetz der Menschenliebe, nicht Nihilismus und
Bosheit.“

„Wovor Sie offenbar Angst haben.“

Settembrini warf den Arm über den Kopf. Das Geplänkel brach ab. Joachim
blickte verwundert von einem zum andern, während Hans Castorp mit
hochgezogenen Brauen auf seinen Weg niedersah. Naphta hatte scharf und
apodiktisch gesprochen, wiewohl er es gewesen war, der die weitere
Freiheit verfochten hatte. Besonders seine Art, mit „Falsch!“ zu
widersprechen, bei dem „sch“-Laut die Lippen vorzuschieben und dann den
Mund zu verkneifen, war unangenehm. Settembrini hatte ihm teils auf
heiterere Weise Widerpart gehalten, teils auch eine schöne Wärme in
seine Worte gelegt, etwa dort, wo er zur Einigkeit in gewissen
Grundgesinnungen gemahnt hatte. Jetzt, während Naphta schwieg, begann
er, den Vettern die Existenz des ihnen Fremden zu erläutern, womit er
dem Bedürfnis nach Aufklärung entgegenkam, das er nach seinem
Wortwechsel mit Naphta bei ihnen voraussetzte. Dieser ließ es geschehen,
ohne sich darum zu kümmern. Er sei Professor der alten Sprachen in den
obersten Klassen des Fridericianums, erklärte Settembrini, indem er den
Stand des Vorzustellenden nach italienischer Art möglichst pomphaft
herausstrich. Sein Schicksal sei dem seinen, Settembrinis eigenem,
gleich. Durch seinen Gesundheitszustand vor fünf Jahren heraufgeführt,
habe er sich überzeugen müssen, daß er des Aufenthaltes für lange Frist
bedürftig sei, habe sein Sanatorium verlassen und sich privat-ansässig
gemacht, bei Lukaček, dem Damenschneider. Des hervorragenden Latinisten,
Zöglings einer Ordensschule, wie er sich etwas unbestimmt ausdrückte,
habe sich klugerweise die höhere Lehranstalt des Ortes als eines
Dozenten versichert, der ihr zur Zierde gereiche ... Kurz, Settembrini
erhob den häßlichen Naphta nicht wenig, obgleich er doch eben noch etwas
wie einen abstrakten Streit mit ihm gehabt, und obgleich dieser
streitähnliche Wortwechsel sich sogleich fortsetzen sollte.

Settembrini ging nämlich jetzt dazu über, Herrn Naphta Erläuterungen
über die Vettern zu geben, wobei sich übrigens zeigte, daß er ihm schon
früher von ihnen erzählt hatte. Dies sei also der junge Ingenieur mit
den drei Wochen, bei dem Hofrat Behrens eine feuchte Stelle gefunden
habe, sagte er, und dies hier jene Hoffnung der preußischen
Heeresorganisation, Leutnant Ziemßen. Und er sprach von Joachims
Gemütsempörung und Reiseplänen, um hinzuzufügen, daß man dem Ingenieur
zweifellos zu nahe treten würde, wenn man ihm nicht dieselbe Ungeduld
zuschriebe, zur Arbeit zurückzukehren.

Naphta verzog das Gesicht. Er sagte:

„Die Herren haben da einen beredten Vormund. Ich hüte mich, zu
bezweifeln, daß er Ihre Gedanken und Wünsche zutreffend verdolmetscht.
Arbeit, Arbeit –, ich bitte, gleich wird er mich einen Feind der
Menschheit schelten, einen _inimicus humanae naturae_, wenn ich es wage,
an Zeiten zu erinnern, wo er mit dieser Fanfare den gewohnten Effekt
durchaus nicht erzielt hätte, nämlich an Zeiten, wo das Gegenteil seines
Ideals in unvergleichlich höheren Ehren stand. Bernhard von Clairvaux
etwa lehrte eine andere Stufenfolge der Vollkommenheit, als Herr
Lodovico sie sich je hat träumen lassen. Wollen Sie wissen, welche? Sein
unterster Stand befindet sich in der ‚Mühle‘, der zweite auf dem
‚Acker‘, der dritte und lobenswerteste aber – hören Sie nicht zu,
Settembrini –, ‚auf dem Ruhebett‘. Die Mühle, das ist das Sinnbild des
Weltlebens, – nicht schlecht gewählt. Der Acker bedeutet die Seele des
weltlichen Menschen, darauf der Prediger und geistliche Lehrer wirkt.
Diese Stufe ist schon würdiger. Auf dem Bette aber –“

„Genug! Wir wissen!“ rief Settembrini. „Meine Herren, jetzt wird er
Ihnen Zweck und Gebrauch des Lotterbettes vor Augen führen!“

„Ich wußte nicht, daß Sie prüde sind, Lodovico. Wenn man Sie den Mädchen
zuzwinkern sieht ... Wo bleibt die heidnische Unbefangenheit? Das Bett
also ist der Ort der Beiwohnung des Minnenden mit dem Gemeinten und als
Symbolum die beschauliche Abgeschiedenheit von Welt und Kreatur zum
Zwecke der Beiwohnung mit Gott.“

„Puh! _Andate, andate!_“ wehrte der Italiener fast weinend ab. Man
lachte. Dann aber fuhr Settembrini mit Würde fort:

„Ah, nein, ich bin Europäer, Okzidentale. Ihre Rangordnung da ist reiner
Orient. Der Osten verabscheut die Tätigkeit. Lao-Tse lehrte, daß
Nichtstun förderlicher sei, als jedes Ding zwischen Himmel und Erde.
Wenn alle Menschen aufgehört haben würden, zu tun, werde vollkommene
Ruhe und Glückseligkeit auf Erden herrschen. Da haben Sie Ihre
Beiwohnung.“

„Was Sie nicht sagen. Und die abendländische Mystik? Und der Quietismus,
der Fénelon zu den Seinen zählen darf, und der lehrte, daß jedes Handeln
fehlerhaft sei, da tätig sein zu wollen, Gott beleidigen heiße, der
allein handeln wolle? Ich zitiere die Propositionen von Molinos. Es
scheint doch, daß die geistige Möglichkeit, das Heil in der Ruhe zu
finden, allgemeine menschliche Verbreitung besitzt.“

Hier griff Hans Castorp ein. Mit dem Mut der Einfalt mischte er sich ins
Gespräch und äußerte ins Leere blickend:

„Beschaulichkeit, Abgeschiedenheit. Es hat was für sich, es läßt sich
hören. Wir leben ja ziemlich hochgradig abgeschieden, wir hier oben, das
kann man sagen. Fünftausend Fuß hoch liegen wir auf unseren Stühlen, die
auffallend bequem sind, und sehen auf Welt und Kreatur hinunter und
machen uns unsere Gedanken. Wenn ich mir’s überlege und soll die
Wahrheit sagen, so hat das Bett, ich meine damit den Liegestuhl,
verstehen Sie wohl, mich in zehn Monaten mehr gefördert und mich auf
mehr Gedanken gebracht, als die Mühle im Flachlande all die Jahre her,
das ist nicht zu leugnen.“

Settembrini sah ihn mit traurig schimmernden schwarzen Augen an.
„Ingenieur,“ sagte er gepreßt, „Ingenieur!“ Und er nahm Hans Castorp am
Arm und hielt ihn ein wenig zurück, gleichsam um hinter dem Rücken der
anderen privatim auf ihn einzureden.

„Wie oft habe ich Ihnen gesagt, daß man wissen sollte, was man ist, und
denken, wie es einem zukommt! Sache des Abendländers, trotz aller
Propositionen, ist die Vernunft, die Analyse, die Tat und der
Fortschritt, – nicht das Faulbett des Mönches!“

Naphta hatte zugehört. Er sprach nach hinten:

„Des Mönchs! Man dankt den Mönchen die Kultur des europäischen Bodens!
Man dankt ihnen, daß Deutschland, Frankreich und Italien nicht mit
Wildwald und Ursümpfen bedeckt sind, sondern uns Korn, Obst und Wein
bescheren! Die Mönche, mein Herr, haben sehr wohl gearbeitet ...“

„_Ebbè_, nun also!“

„Ich bitte. Die Arbeit des Religiösen war weder Selbstzweck, das heißt:
Betäubungsmittel, noch lag ihr Sinn darin, die Welt zu fördern oder
geschäftliche Vorteile zu erlangen. Sie war reine asketische Übung,
Bestandteil der Bußdisziplin, Heilsmittel. Sie gewährte Schutz gegen das
Fleisch, diente der Abtötung der Sinnlichkeit. Sie trug also – erlauben
Sie mir, das festzustellen – völlig unsozialen Charakter. Sie war
ungetrübtester religiöser Egoismus.“

„Ich bin Ihnen für die Aufklärung sehr verbunden und freue mich, den
Segen der Arbeit auch gegen den Willen des Menschen sich bewähren zu
sehen.“

„Ja, gegen seine Absicht. Wir bemerken da nichts Geringeres, als den
Unterschied zwischen dem Nützlichen und dem Humanen.“

„Ich bemerke vor allem mit Unmut, daß Sie schon wieder Weltentzweiung
treiben.“

„Ich bedauere, mir Ihr Mißfallen zugezogen zu haben, aber man muß die
Dinge scheiden und ordnen und die Idee des _Homo Dei_ von unreinen
Bestandteilen freihalten. Ihr Italiener habt das Wechslergeschäft und
die Banken erfunden; das verzeih’ euch Gott. Aber die Engländer erfanden
die ökonomistische Gesellschaftslehre, und das wird der Genius des
Menschen ihnen niemals verzeihen.“

„Ah, der Genius der Menschheit war auch in den großen ökonomischen
Denkern jener Inseln lebendig! – Sie wollten sprechen, Ingenieur?“

Das leugnete Hans Castorp, sagte aber dennoch – und Naphta sowohl wie
Settembrini hörten ihm mit einer gewissen Spannung zu:

„An dem Beruf meines Vetters müssen Sie demnach Gefallen haben, Herr
Naphta, und einverstanden sein mit seiner Ungeduld, ihn zu ergreifen ...
Ich bin ja Zivilist durch und durch, mein Vetter macht es mir öfters zum
Vorwurf. Ich habe nicht mal gedient und bin ganz ausgesprochen ein Kind
des Friedens und habe sogar schon manchmal gedacht, daß ich sehr gut
auch Geistlicher hätte werden können, – fragen Sie meinen Vetter, ich
habe verschiedentlich sowas geäußert. Aber wenn ich von meinen
persönlichen Neigungen mal absehe – und vielleicht brauch’ ich, genau
genommen, gar nicht so ganz davon abzusehen –, so habe ich eine Menge
Verständnis und Neigung für den militärischen Stand. Es hat ja eine
verteufelt ernsthafte Bewandtnis damit, eine ‚asketische‘, wenn Sie
wollen – Sie waren vorhin so freundlich, den Ausdruck irgendwie zu
gebrauchen –, und immer muß er damit rechnen, es mit dem Tode zu tun zu
bekommen, – mit dem ja letzten Endes auch der geistliche Stand es zu tun
hat, – womit denn sonst. Daher hat der Soldatenstand die _bienséance_
und die Rangordnung und den Gehorsam und die spanische Ehre, wenn ich so
sagen darf, und es ist ziemlich gleich, ob einer einen steifen
Uniformkragen trägt oder eine gestärkte Halskrause, es kommt auf
dasselbe hinaus, auf das ‚Asketische‘, wie Sie vorhin so hervorragend
sich ausdrückten ... Ich weiß nicht, ob es mir gelingt, Ihnen meinen
Gedankengang ...“

„Doch, doch“, sagte Naphta und warf einen Blick zu Settembrini hinüber,
der seinen Stock drehte und den Himmel betrachtete.

„Und darum meine ich,“ fuhr Hans Castorp fort, „daß die Neigungen meines
Vetters Ziemßen Ihnen sympathisch sein müßten, nach allem, was Sie
sagen. Ich denke da nicht an ‚Thron und Altar‘ und solche Verbindungen,
womit manche Leute, so schlechthin ordnungsliebende und einfach bloß
wohlgesinnte Leute, die Zusammengehörigkeit manchmal rechtfertigen.
Sondern ich denke daran, daß die Arbeit des Soldatenstandes, das heißt
der Dienst – in diesem Falle spricht man von Dienst – absolut nicht um
geschäftlicher Vorteile willen geschieht und zur ‚ökonomischen
Gesellschaftslehre‘, wie Sie sagten, gar keine Beziehungen hat, weshalb
denn auch die Engländer nur wenig Soldaten haben, ein paar für Indien
und ein paar zu Hause für die Parade ...“

„Es ist zwecklos, daß Sie fortfahren, Ingenieur“, unterbrach ihn
Settembrini. „Die soldatische Existenz – ich sage das, ohne unserm
Leutnant zu nahe treten zu wollen – ist geistig indiskutabel, denn sie
ist rein formal, an und für sich ohne Inhalt, der Grundtypus des
Soldaten ist der Landsknecht, der sich für diese oder auch jene Sache
anwerben ließ, – kurzum, es gab den Soldaten der spanischen
Gegenreformation, den Soldaten der Revolutionsheere, den napoleonischen,
den Garibaldis, es gibt den preußischen. Lassen Sie mich über den
Soldaten reden, wenn ich weiß, _wofür_ er sich schlägt!“

„_Daß_ er sich schlägt,“ versetzte Naphta, „bleibt immerhin eine
greifbare Eigentümlichkeit seines Standes, lassen wir das gut sein. Es
ist möglich, daß sie nicht hinreicht, diesen Stand in Ihrem Sinne
‚geistig diskutabel‘ zu machen, aber sie rückt ihn in eine Sphäre,
worein bürgerlicher Lebensbejahung jeder Einblick verwehrt ist.“

„Was Sie bürgerliche Lebensbejahung zu nennen belieben,“ entgegnete Herr
Settembrini mit dem vorderen Teil der Lippen, während seine Mundwinkel
unter dem geschwungenen Schnurrbart sich straff in die Breite zogen und
sein Hals sich auf ganz eigentümliche Art schräg und ruckweise aus dem
Kragen herausschraubte, „wird immer bereit gefunden werden, für die
Ideen der Vernunft und der Sittlichkeit und für ihren rechtmäßigen
Einfluß auf junge schwankende Seelen in jeder beliebigen Form
einzutreten.“

Ein Schweigen folgte. Die jungen Leute blickten betroffen vor sich hin.
Nach einigen Schritten sagte Settembrini, der Kopf und Hals wieder in
natürliche Stellung gebracht hatte:

„Sie dürfen sich nicht wundern, dieser Herr und ich, wir zanken uns oft,
aber es geschieht in aller Freundschaft und auf Grund manchen
Einverständnisses.“

Das tat wohl. Es war ritterlich und human von Herrn Settembrini. Aber
Joachim, der es ebenfalls gut meinte und das Gespräch harmlos
fortzuführen gedachte, sagte trotzdem, als stünde er unter irgendeinem
Druck und Zwang, und gleichsam gegen seinen Willen:

„Zufällig sprachen wir vom Kriege, mein Vetter und ich, vorhin, als wir
hinter Ihnen gingen.“

„Das hörte ich“, antwortete Naphta. „Ich fing das Wort auf und sah mich
um. Politisierten Sie? Erörterten Sie die Weltlage?“

„Oh, nein“, lachte Hans Castorp. „Wie sollten wir dazu wohl kommen! Für
meinen Vetter hier wäre es von Berufs wegen geradezu unpassend, sich um
Politik zu kümmern, und ich verzichte freiwillig darauf, verstehe
garnichts davon. Seit ich hier bin, habe ich noch nicht einmal eine
Zeitung in der Hand gehabt ...“

Settembrini fand das, wie früher schon einmal, tadelnswert. Er zeigte
sich sofort aufs beste unterrichtet über die großen Verhältnisse und
beurteilte sie beifällig insofern, als die Dinge einen der Zivilisation
günstigen Verlauf nähmen. Die europäische Gesamtatmosphäre sei von
Friedensgedanken, von Abrüstungsplänen erfüllt. Die demokratische Idee
marschiere. Er erklärte, vertrauliche Informationen zu besitzen,
dahingehend, das Jungtürkentum beende soeben seine Vorbereitungen zu
grundstürzenden Unternehmungen. Die Türkei als National- und
Verfassungsstaat, – welch ein Triumph der Menschlichkeit!

„Liberalisierung des Islam“, spottete Naphta. „Vorzüglich. Der
aufgeklärte Fanatismus, – sehr gut. Übrigens geht das Sie an“, wandte er
sich an Joachim. „Wenn Abdul Hamid fällt, ist es mit Ihrem Einfluß in
der Türkei zu Ende, und England wirft sich zum Protektor auf ... Sie
müssen die Verbindungen und Informationen unseres Settembrini durchaus
ernst nehmen“, sagte er zu beiden Vettern, und auch dies klang
impertinent, da er sie für geneigt zu halten schien, Herrn Settembrini
nicht ernst zu nehmen. „In national-revolutionären Dingen weiß er
Bescheid. Bei ihm zu Hause unterhält man gute Beziehungen zum englischen
Balkankomitee. Was wird aber aus den Abmachungen von Reval, Lodovico,
wenn Ihre Fortschrittstürken Glück haben? Eduard der Siebente wird den
Russen die Öffnung der Dardanellen nicht mehr zugestehen können, und
wenn Österreich sich trotzdem zu einer aktiven Balkanpolitik aufrafft,
so ...“

„Mit Ihrer Katastrophenprophetie!“ wehrte Settembrini ab. „Nikolaus
liebt den Frieden. Man verdankt ihm die Konferenzen im Haag, die
moralische Tatsachen ersten Ranges bleiben.“

„Ei, Rußland mußte sich nach seinem kleinen Mißgeschick im Osten noch
etwas Erholung gönnen!“

„Pfui, mein Herr. Sie sollten die Sehnsucht der Menschheit nach ihrer
gesellschaftlichen Vervollkommnung nicht verhöhnen. Das Volk, das solche
Bestrebungen durchkreuzt, wird sich unzweifelhaft der moralischen
Ächtung aussetzen.“

„Wozu wäre die Politik auch da, als einander Gelegenheit zu geben, sich
moralisch zu kompromittieren!“

„Sie huldigen dem Pangermanismus?“

Naphta zuckte die Schultern, die nicht ganz gleichmäßig standen. Er war
wohl eigentlich etwas schief, zu seiner sonstigen Häßlichkeit. Er
verschmähte es, zu antworten. Settembrini urteilte:

„Jedenfalls ist es zynisch, was Sie da sagen. In den hochherzigen
Anstrengungen der Demokratie, sich international durchzusetzen, wollen
Sie nichts erblicken, als politische List ...“

„Sie verlangen wohl, daß ich Idealismus oder gar Religiosität darin
erblicke? Es handelt sich um letzte, schwächliche Regungen des Restes
von Selbsterhaltungsinstinkt, über den ein verurteiltes Weltsystem noch
verfügt. Die Katastrophe soll und muß kommen, sie kommt auf allen Wegen
und auf alle Weise. Nehmen Sie die britische Staatskunst. Englands
Bedürfnis, das indische Glacis zu sichern, ist legitim. Aber die Folgen?
Eduard weiß so gut wie Sie und ich, daß die Machthaber von Petersburg
die mandschurische Scharte auswetzen müssen und die Ableitung der
Revolution so notwendig brauchen wie das liebe Brot. Trotzdem lenkt er –
er muß es wohl! – den russischen Ausdehnungsdrang nach Europa, weckt
eingeschlummerte Rivalitäten zwischen Petersburg und Wien –“

„Ach, Wien! Sie sorgen sich um dieses Welthindernis, vermutlich, weil
Sie in dem morschen Imperium, dessen Haupt es ist, die Mumie des
Heiligen Römischen Reiches deutscher Nation erkennen!“

„Und Sie finde ich russophil, vermutlich aus humanistischer Sympathie
mit dem Cäsaro-Papismus.“

„Mein Herr, die Demokratie hat selbst vom Kreml mehr zu hoffen, als von
der Hofburg, und es ist eine Schande für das Land Luthers und Gutenbergs
–“

„Es ist außerdem wahrscheinlich eine Dummheit. Aber auch diese Dummheit
ist ein Werkzeug der Fatalität –“

„Ach, gehen Sie mir mit der Fatalität! Die menschliche Vernunft braucht
sich nur stärker zu _wollen_ als die Fatalität, und sie _ist_ es!“

„Gewollt wird immer nur das Schicksal. Das kapitalistische Europa will
das seine.“

„Man glaubt an das Kommen des Krieges, wenn man ihn nicht hinlänglich
verabscheut!“

„Ihr Abscheu ist logisch abrupt, solange Sie ihn nicht beim Staate
selbst beginnen lassen.“

„Der nationale Staat ist das Prinzip des Diesseits, das Sie dem Teufel
zuschreiben möchten. Machen Sie aber die Nationen frei und gleich,
schützen Sie die kleinen und schwachen vor Unterdrückung, schaffen Sie
Gerechtigkeit, schaffen Sie nationale Grenzen ...“

„Die Brennergrenze, ich weiß. Die Liquidation Österreichs. Wenn ich nur
wüßte, wie Sie sie ohne Krieg zu bewerkstelligen gedenken!“

„Und ich wüßte wahrhaftig gern, wann jemals ich den nationalen Krieg
verdammt haben soll.“

„Ich höre doch wohl –“

„Nein, das muß ich Herrn Settembrini bestätigen“, mischte sich Hans
Castorp in den Disput, dem er im Gehen gefolgt war, indem er den jeweils
Sprechenden mit schrägem Kopfe aufmerksam von der Seite betrachtet
hatte. „Mein Vetter und ich haben ja schon manchmal den Vorzug gehabt,
uns mit ihm über diese und ähnliche Dinge zu unterhalten, das heißt,
natürlich lief es darauf hinaus, daß wir ihm zuhörten, wie er seine
Meinungen entwickelte und alles klarstellte. Und da kann ich denn
bestätigen, und auch mein Vetter hier wird sich daran erinnern, daß Herr
Settembrini mehr als einmal mit großer Begeisterung von dem Prinzip der
Bewegung und der Rebellion und der Weltverbesserung sprach, das ja an
sich kein so ganz friedliches Prinzip ist, sollte ich meinen, und daß
diesem Prinzip noch große Anstrengungen bevorständen, ehe es überall
gesiegt haben werde und die allgemeine glückliche Weltrepublik
stattfinden könne. Das waren seine Worte, wenn sie auch natürlich viel
plastischer und schriftstellerischer waren als meine, das versteht sich
von selbst. Was ich aber ganz genau weiß und wörtlich behalten habe,
weil ich als ausgepichter Zivilist direkt etwas darüber erschrak, das
war, daß er sagte, dieser Tag werde, wenn nicht auf Taubenfüßen, so auf
Adlerschwingen kommen (über die Adlerschwingen erschrak ich, wie ich
mich erinnere), und Wien müsse aufs Haupt geschlagen sein, wenn man das
Glück in die Wege leiten wolle. Man kann also nicht sagen, daß Herr
Settembrini den Krieg überhaupt verworfen hat. Habe ich recht, Herr
Settembrini?“

„Ungefähr“, sagte der Italiener kurz, indem er abgewandten Kopfes seinen
Stock schwenkte.

„Schlimm“, lächelte Naphta häßlich. „Da sind Sie von Ihrem eigenen
Schüler kriegerischer Neigungen überführt. _Assument pennas ut aquilae
..._“

„Voltaire selbst hat den Zivilisationskrieg bejaht und Friedrich dem
Zweiten den Krieg gegen die Türken empfohlen.“

„Statt dessen verbündete er sich mit ihnen, he, he. Und dann die
Weltrepublik! Ich unterlasse es, mich zu erkundigen, was aus dem Prinzip
der Bewegung und der Rebellion wird, wenn das Glück und die Vereinigung
hergestellt sind. In diesem Augenblick würde die Rebellion zum
Verbrechen ...“

„Sie wissen sehr wohl, und auch diese jungen Herren wissen es, daß es
sich um einen als unendlich gedachten Fortschritt der Menschheit
handelt.“

„Alle Bewegung ist aber kreisförmig“, sagte Hans Castorp. „Im Raume und
in der Zeit, das lehren die Gesetze von der Erhaltung der Masse und von
der Periodizität. Mein Vetter und ich sprachen vorhin noch davon. Kann
denn bei geschlossener Bewegung ohne Richtungsdauer von Fortschritt die
Rede sein? Wenn ich abends so liege und den Zodiakus betrachte, das
heißt: die Hälfte, die zu sehen ist, und an die alten weisen Völker
denke ...“

„Sie sollten nicht grübeln und träumen, Ingenieur,“ unterbrach ihn
Settembrini, „sondern sich entschlossen den Instinkten Ihrer Jahre und
Ihrer Rasse anvertrauen, die Sie zur Tätigkeit drängen müssen. Auch Ihre
naturwissenschaftliche Bildung muß Sie der Fortschrittsidee verbinden.
Sie sehen in ungemessenen Zeiträumen das Leben vom Infusor zum Menschen
sich fort- und emporentwickeln, Sie können nicht zweifeln, daß dem
Menschen noch unendliche Vervollkommnungsmöglichkeiten offen stehen.
Versteifen Sie sich denn aber auf die Mathematik, so führen Sie Ihren
Kreislauf von Vollkommenheit zu Vollkommenheit und erquicken Sie sich an
der Lehre unseres achtzehnten Jahrhunderts, daß der Mensch ursprünglich
gut, glücklich und vollkommen war, daß nur die gesellschaftlichen
Irrtümer ihn entstellt und verdorben haben, und daß er auf dem Wege
kritischer Arbeit am Gesellschaftsbau wieder gut, glücklich und
vollkommen werden soll, werden wird –“

„Herr Settembrini versäumt, hinzuzufügen,“ fiel Naphta ein, „daß das
Rousseausche Idyll eine vernünftlerische Verballhornung der kirchlichen
Doktrin von der ehemaligen Staat- und Sündlosigkeit des Menschen ist,
seiner ursprünglichen Gottesunmittelbarkeit und Gotteskindschaft, zu der
er zurückkehren soll. Die Wiederherstellung des Gottesstaates nach
Auflösung aller irdischen Formen liegt aber dort, wo Erde und Himmel,
Sinnliches und Übersinnliches sich berühren, das Heil ist transzendent,
und was Ihre kapitalistische Weltrepublik anbelangt, lieber Doktor, so
ist es recht sonderbar, Sie in diesem Zusammenhang vom „Instinkt“ reden
zu hören. Das Instinktive ist durchaus auf seiten des Nationalen, und
Gott selbst hat den Menschen den natürlichen Instinkt eingepflanzt, der
die Völker veranlaßt hat, sich in verschiedenen Staaten voneinander zu
sondern. Der Krieg ...“

„Der Krieg,“ rief Settembrini, „selbst der Krieg, mein Herr, hat schon
dem Fortschritt dienen müssen, wie Sie mir einräumen werden, wenn Sie
sich gewisser Ereignisse aus Ihrer Lieblingsepoche, ich meine: wenn Sie
sich der Kreuzzüge erinnern! Diese Zivilisationskriege haben die
Beziehungen der Völker im wirtschaftlichen und handelspolitischen
Verkehr aufs glücklichste begünstigt und die abendländische Menschheit
im Zeichen einer Idee vereinigt.“

„Sie sind sehr duldsam gegen die Idee. Desto höflicher will ich Sie
dahin berichtigen, daß die Kreuzzüge nebst der Verkehrsbelebung, die sie
zeitigten, nichts weniger als international ausgleichend gewirkt haben,
sondern im Gegenteil die Völker lehrten, sich voneinander zu
unterscheiden und die Ausbildung der nationalen Staatsidee kräftig
förderten.“

„Sehr zutreffend, soweit das Verhältnis der Völker zur Klerisei in Frage
kommt. Ja! damals begann das Gefühl staatlich nationaler Ehre sich gegen
hierarchische Anmaßung zu festigen ...“

„Und dabei ist, was Sie hierarchische Anmaßung nennen, nichts als die
Idee menschlicher Vereinigung im Zeichen des Geistes!“

„Man kennt diesen Geist, und man bedankt sich.“

„Es ist klar, daß Ihre nationale Manie den weltüberwindenden
Kosmopolitismus der Kirche verabscheut. Wenn ich nur wüßte, wie Sie den
Abscheu vor dem Kriege damit zu vereinigen gedenken. Ihr antikisierender
Staatskult muß Sie zum Verfechter positiver Rechtsauffassung machen, und
als solcher ...“

„Sind wir beim Recht? Im Völkerrecht, mein Herr, bleibt der Gedanke des
Naturrechtes und allmenschlicher Vernunft lebendig ...“

„Pah, Ihr Völkerrecht ist abermals nichts als eine Rousseausche
Verballhornung des _ius divinum_, das weder mit Natur noch Vernunft
etwas zu schaffen hat, sondern auf Offenbarung beruht ...“

„Streiten wir uns nicht um Namen, Professor! Nennen Sie ungehindert _ius
divinum_, was ich als Natur- und Völkerrecht verehre. Die Hauptsache
ist, daß über den positiven Rechten der Nationalstaaten ein
höher-gültiges, allgemeines sich erhebt und die Schlichtung strittiger
Interessenfragen durch Schiedsgerichte ermöglicht.“

„Durch Schiedsgerichte! Wenn ich das Wort höre! Durch ein bürgerliches
Schiedsgericht, das über Fragen des Lebens entscheidet, Gottes Willen
ermittelt und die Geschichte bestimmt! Gut, soviel von den Taubenfüßen.
Und wo bleiben die Adlersschwingen?“

„Die bürgerliche Gesittung –“

„Ei, die bürgerliche Gesittung weiß nicht, was sie will! Da schreien sie
nach Bekämpfung des Geburtenrückganges, fordern, daß die Kosten der
Kinderaufzucht und der Berufsvorbereitung verbilligt werden. Und dabei
erstickt man im Gedränge, und alle Berufe sind so überfüllt, daß der
Kampf um den Eßnapf an Schrecken alle Kriege der Vergangenheit in den
Schatten stellt. Freie Plätze und Gartenstädte! Ertüchtigung der Rasse!
Aber wozu Ertüchtigung, wenn die Zivilisation und der Fortschritt
wollen, daß kein Krieg mehr sei? Der Krieg wäre das Mittel gegen alles
und für alles. Für die Ertüchtigung und sogar gegen den
Geburtenrückgang.“

„Sie scherzen. Das ist nicht mehr ernst. Unser Gespräch löst sich auf
und tut es im rechten Augenblick. Wir sind zur Stelle“, sagte
Settembrini und zeigte den Vettern das Häuschen, vor dessen Zaunpforte
sie hielten, mit dem Stock. Es lag nahe dem Eingang von „Dorf“ an der
Straße, von der nur ein schmales Vorgärtchen es trennte, und war
bescheiden. Wilder Wein schwang sich aus bloßliegenden Wurzeln um die
Haustür und streckte einen gebogenen, an die Mauer geschmiegten Arm
gegen das ebenerdige Fenster zur Rechten hin, das Schaufenster eines
kleinen Kramladens. Das Erdgeschoß sei des Krämers, erklärte
Settembrini. Naphtas Logis befinde sich eine Treppe hoch in der
Schneiderei, und er selbst domiziliere im Dach. Es sei ein friedlicher
Studio.

Mit überraschend hervorgekehrter Liebenswürdigkeit gab Naphta der
Hoffnung Ausdruck, daß weitere Begegnungen aus dieser folgen möchten.
„Besuchen Sie uns“, sagte er. „Ich würde sagen: Besuchen Sie mich, wenn
Dr. Settembrini hier nicht ältere Rechte auf Ihre Freundschaft hätte.
Kommen Sie, wann Sie wollen, sobald Sie Lust zu einem kleinen Kolloquium
haben. Ich schätze den Austausch mit der Jugend, bin auch vielleicht
nicht ohne alle pädagogische Überlieferung ... Wenn unser Meister vom
Stuhl“ (er deutete auf Settembrini) „alle pädagogische Aufgelegtheit und
Berufung dem bürgerlichen Humanismus vorbehalten will, so muß man ihm
widersprechen. Auf bald also!“

Settembrini machte Schwierigkeiten. Es bestünden solche, sagte er. Die
Tage des Leutnants hier oben seien gezählt, und der Ingenieur werde
seinen Eifer im Kurdienst verdoppeln wollen, um ihm sehr bald in die
Ebene nachfolgen zu können.

Die jungen Leute stimmten beiden zu, dem einen nach dem andern. Sie
hatten Naphtas Einladung mit Verbeugungen aufgenommen und erkannten im
nächsten Augenblick die Bedenken Settembrinis mit Kopf und Schultern als
berechtigt an. So blieb alles offen.

„Wie hat er ihn genannt?“ fragte Joachim, als sie die Wegschleife zum
„Berghof“ emporstiegen ...

„Ich habe ‚Meister vom Stuhl‘ verstanden,“ sagte Hans Castorp, „und
denke auch eben darüber nach. Es ist wohl irgend so ein Witz; sie haben
ja sonderbare Namen füreinander. Settembrini nannte Naphta ‚_princeps
scholasticorum_‘, – auch nicht übel. Die Scholastiker, das waren ja wohl
die Schriftgelehrten des Mittelalters, dogmatische Philosophen, wenn du
willst. Hm. Vom Mittelalter war ja denn auch verschiedentlich die Rede,
– wobei mir einfiel, wie Settembrini gleich am ersten Tage sagte, es
mute manches mittelalterlich an bei uns hier oben: wir kamen darauf
durch Adriatica von Mylendonk, durch den Namen. – Wie hat _er_ dir
gefallen?“

„Der Kleine? Nicht gut. Er sagte manches, was mir gefiel.
Schiedsgerichte sind natürlich eine Duckmäuserei. Aber er selbst hat mir
wenig gefallen, und da kann einer noch so viel Gutes sagen, was habe ich
davon, wenn er selbst ein zweifelhafter Kerl ist. Und zweifelhaft ist
er, das kannst du nicht leugnen. Allein schon die Geschichte mit dem
‚Orte der Beiwohnung‘ war entschieden bedenklich. Und dabei hat er ja
eine Judennase, sieh ihn dir doch an! So miekrig von Figur sind auch
immer nur die Semiten. Hast du denn ernstlich vor, den Mann zu
besuchen?“

„Selbstverständlich werden wir ihn besuchen!“ erklärte Hans Castorp.
„Die Miekrigkeit, – das ist nur das Militär, das da aus dir spricht.
Aber die Chaldäer hatten auch solche Nasen und waren doch höllisch auf
dem Posten, nicht bloß in den Geheimwissenschaften. Naphta hat auch was
von Geheimwissenschaft, er interessiert mich nicht wenig. Ich will auch
nicht behaupten, daß ich heute schon klug aus ihm geworden bin, aber
wenn wir öfter mit ihm zusammenkommen, so werden wir es vielleicht, und
ich halte es gar nicht für ausgeschlossen, daß wir überhaupt klüger
werden bei dieser Gelegenheit.“

„Ach, Mensch, du wirst ja immer klüger hier oben, mit deiner Biologie
und Botanik und deinen unhaltbaren Wendepunkten. Und mit der ‚Zeit‘
hattest du es gleich am ersten Tage zu tun. Und dabei sind wir doch
hier, um gesünder, und nicht um gescheuter zu werden, – gesünder und
ganz gesund, damit sie uns endlich in Freiheit setzen und als geheilt
ins Flachland entlassen können!“

„Auf den Bergen wohnt die Freiheit!“ sang Hans Castorp leichtsinnig.
„Sage mir erst mal, was Freiheit ist“, fuhr er sprechend fort. „Naphta
und Settembrini stritten vorhin ja auch darüber und kamen zu keiner
Einigung. ‚Freiheit ist das Gesetz der Menschenliebe!‘ sagt Settembrini,
und das klingt nach seinem Vorfahren, dem Carbonaro. Aber so tapfer der
Carbonaro war, und so tapfer unser Settembrini selber ist, ...“

„Ja, er wurde ungemütlich, als auf persönlichen Mut die Rede kam.“

„... so glaube ich doch, daß er vor manchem Angst hat, wovor der kleine
Naphta _nicht_ Angst hat, verstehst du, und daß seine Freiheit und
Tapferkeit ziemlich ete-pe-tete sind. Meinst du, daß er Mut genug hätte,
_de se perdre ou même de se laisser dépérir_?“

„Was fängst du an, französisch zu sprechen?“

„Nur so ... Die Atmosphäre hier ist ja so international. Ich weiß nicht,
wer mehr Gefallen daran finden müßte: Settembrini, von wegen der
bürgerlichen Weltrepublik, oder Naphta mit seinem hierarchischen
Kosmopolis. Ich habe scharf aufgepaßt, wie du siehst, aber klar ist die
Sache mir nicht geworden, ich fand im Gegenteil, die Konfusion war groß,
die herauskam bei ihren Reden.“

„Das ist immer so. Das wirst du immer so finden, daß bloß Konfusion
herauskommt beim Reden und Meinungen haben. Ich sage dir ja, es kommt
überhaupt nicht drauf an, was für Meinungen einer hat, sondern darauf,
ob einer ein rechter Kerl ist. Am besten ist, man hat gleich gar keine
Meinung, sondern tut seinen Dienst.“

„Ja, so kannst du sagen, als Landsknecht und rein formale Existenz, die
du bist. Bei mir ist es was andres, ich bin Zivilist, ich bin
gewissermaßen verantwortlich. Und mich regt es auf, solche Konfusion zu
sehen, wie daß der eine die internationale Weltrepublik predigt und den
Krieg grundsätzlich verabscheut, dabei aber so patriotisch ist, daß er
partout die Brennergrenze verlangt und dafür einen Zivilisationskrieg
führen will, – und daß der andere den Staat für Teufelswerk hält und von
der allgemeinen Vereinigung am Horizonte flötet, aber im nächsten
Augenblick das Recht des natürlichen Instinktes verteidigt und sich über
Friedenskonferenzen lustig macht. Unbedingt müssen wir hingehen, um klug
daraus zu werden. Du sagst zwar, wir sollen hier nicht klüger werden,
sondern gesünder. Aber das muß sich vereinigen lassen, Mann, und wenn du
das nicht glaubst, dann treibst du Weltentzweiung, und so was zu
treiben, ist immer ein großer Fehler, will ich dir mal bemerken.“


                 Vom Gottesstaat und von übler Erlösung

Hans Castorp bestimmte in seiner Loge ein Pflanzengewächs, das jetzt, da
der astronomische Sommer begonnen hatte und die Tage kürzer zu werden
begannen, an vielen Stellen wucherte: die Akelei oder _Aquilegia_, eine
Ranunkulazeenart, die staudenartig wuchs, hochgestielt, mit blauen und
veilchenfarbnen, auch rotbraunen Blüten und krautartigen Blättern von
geräumiger Fläche. Die Pflanze wuchs da und dort, massenweis aber
namentlich in dem stillen Grunde, wo er sie vor nun bald einem Jahre
zuerst gesehen: der abgeschiedenen, wildwasserdurchrauschten
Waldschlucht mit Steg und Ruhebank, wo sein voreilig-freizügiger und
unbekömmlicher Spaziergang von damals geendigt hatte, und die er nun
manchmal wieder besuchte.

Es war, wenn man es weniger unternehmend anfing, als er damals getan,
nicht gar so weit dorthin. Stieg man vom Ziel der Schlittlrennen in
„Dorf“ ein wenig die Lehne hinan, so war der malerische Ort auf dem
Waldwege, dessen Holzbrücken die von der Schatzalp kommende Bobbahn
überkreuzten, ohne Umwege, Operngesang und Erschöpfungspausen in zwanzig
Minuten zu erreichen, und wenn Joachim durch dienstliche Pflichten,
durch Untersuchung, Innenphotographie, Blutprobe, Injektion oder
Gewichtsfeststellung ans Haus gefesselt war, so wanderte Hans Castorp
wohl bei heiterer Witterung nach dem zweiten Frühstück, zuweilen auch
schon nach dem ersten dorthin, und auch die Stunden zwischen Tee und
Abendessen benutzte er wohl zu einem Besuch seines Lieblingsortes, um
auf der Bank zu sitzen, wo ihn einst das mächtige Nasenbluten
überkommen, dem Geräusche des Gießbachs mit schrägem Kopfe zu lauschen
und das geschlossene Landschaftsbild um sich her zu betrachten, sowie
die Menge von blauer Akelei, die nun wieder in ihrem Grunde blühte.

Kam er nur dazu? Nein, er saß dort, um allein zu sein, um sich zu
erinnern, die Eindrücke und Abenteuer so vieler Monate zu überschlagen
und alles zu bedenken. Es waren ihrer viele und mannigfaltige, – nicht
leicht zu ordnen dabei, denn sie erschienen ihm vielfach verschränkt und
ineinanderfließend, so daß das Handgreifliche kaum vom bloß Gedachten,
Geträumten und Vorgestellten zu sondern war. Nur abenteuerlichen Wesens
waren sie alle, in dem Grade, daß sein Herz, beweglich, wie es hier oben
vom ersten Tage an gewesen und geblieben war, stockte und hämmerte, wenn
er ihrer gedachte. Oder genügte bereits die Vernunftüberlegung, daß die
_Aquilegia_ hier, wo ihm einst in einem Zustand herabgesetzter
Lebenstätigkeit Pribislav Hippe leibhaftig erschienen war, nicht immer
noch, sondern schon wieder blühte, und daß aus den „drei Wochen“
demallernächst ein rundes Jahr geworden sein würde, um sein bewegliches
Herz so abenteuerlich zu erschrecken?

Übrigens bekam er kein Nasenbluten mehr auf seiner Bank am Wildwasser,
das war vorbei. Seine Akklimatisation, die Joachim ihm sogleich als
schwierig hingestellt und die ihre Schwierigkeit denn auch bewährt
hatte, war vorgeschritten, sie mußte nach elf Monaten als vollendet
gelten, und Weitergehendes in dieser Richtung war kaum zu gewärtigen.
Der Chemismus seines Magens hatte sich geregelt und angepaßt, Maria
Mancini schmeckte, die Nerven seiner ausgetrockneten Schleimhäute
kosteten längst wieder empfänglich die Blume dieses preiswerten
Fabrikats, das er sich nach wie vor, wenn der Vorrat zur Neige ging, mit
einer Art von Pietätsgefühl aus Bremen verschrieb, obgleich sehr
einladende Ware sich in den Schaufenstern des internationalen Kurortes
empfahl. Bildete Maria nicht eine Art von Verbindung zwischen ihm, dem
Entrückten, und dem Flachlande, der alten Heimat? Unterhielt und
bewahrte sie dergleichen Beziehungen nicht wirksamer, als etwa die
Postkarten, die er dann und wann nach unten an die Onkel richtete, und
deren Abstände voneinander in demselben Maße größer geworden waren, als
er sich unter Annahme hiesiger Begriffe eine großartigere
Zeitbewirtschaftung zu eigen gemacht hatte? Es waren meistens
Ansichtskarten, der größeren Gefälligkeit halber, mit hübschen Bildern
des Tales im Schnee wie in sommerlicher Verfassung, und sie boten für
Schriftliches nur eben soviel Raum, als nötig war, um die neueste
ärztliche Verlautbarung zu überliefern, das Ergebnis einer Monats- oder
Generaluntersuchung verwandtschaftlich zu melden, das heißt also: etwa
mitzuteilen, daß akustisch wie optisch eine unverkennbare Besserung zu
verzeichnen gewesen, daß er aber noch nicht entgiftet sei, und daß die
leichte Übertemperatur, in der er immer noch stehe, von den kleinen
Stellen komme, die eben noch vorhanden seien, aber bestimmt ohne Rest
verschwinden würden, wenn er Geduld übe, so daß er dann keinesfalls
wiederzukommen brauche. Er durfte sicher sein, daß darüber hinausgehende
briefstellerische Leistungen von ihm nicht verlangt und erwartet wurden;
es war keine humanistisch rednerische Sphäre, an die er sich wandte; die
Antworten, die er erhielt, waren ebensowenig ergußhafter Art. Sie
begleiteten meistens die geldlichen Subsistenzmittel, die ihm von zu
Hause zukamen, die Zinsen seines väterlichen Erbes, die sich in hiesiger
Münze so vorteilhaft ausnahmen, daß er sie niemals verzehrt hatte, wenn
eine neue Lieferung eintraf, und bestanden in einigen Zeilen
Maschinenschrift, gezeichnet James Tienappel, mit Grüßen und
Genesungswünschen vom Großonkel und manchmal auch von dem seefahrenden
Peter.

Die Verabfolgung der Injektionen, so meldete Hans Castorp nach Hause,
hatte der Hofrat neuestens unterbrochen. Sie bekamen diesem jungen
Patienten nicht, verursachten ihm Kopfschmerzen, Appetitlosigkeit,
Gewichtsabnahme und Müdigkeit, hatten die „Temperatur“ zunächst erhöht
und dann nicht beseitigt. Sie glühte als trockene Hitze subjektiv fort
in seiner rosenroten Miene, als Mahnung daran, daß die Akklimatisation
für diesen Sprößling der Tiefebene und ihrer feuchtfröhlichen
Meteorologie doch eben wohl hauptsächlich in der Gewöhnung daran
bestand, daß er sich nicht gewöhnte, – was übrigens Rhadamanthys ja
selber nicht tat, der immer blaue Backen hatte. „Manche gewöhnen sich
nie“, hatte Joachim gleich gesagt, und dies schien Hans Castorps Fall.
Denn auch das Genickzittern, das ihn hier oben bald nach der Ankunft zu
belästigen begonnen, hatte sich nicht wieder verlieren wollen, sondern
stellte sich im Gehen, im Gespräch, ja selbst hier oben am blau
blühenden Orte seines Nachdenkens über den Komplex seiner Abenteuer
unvermeidlich ein, so daß ihm die würdige Kinnstütze Hans Lorenz
Castorps beinahe schon zur festen Gewohnheit geworden war, – nicht ohne
ihn selbst, wenn er sie benützte, an die Vatermörder des Alten, die
Interimsform der Ehrenkrause, an das blaßgoldene Rund der Taufschale, an
den frommen Ur-Ur-Laut und ähnliche Verwandtschaften unter der Hand zu
erinnern und ihn so zum Überdenken seines Lebenskomplexes neuerdings
hinzuleiten.

Pribislav Hippe erschien ihm nicht mehr leibhaftig, wie vor elf Monaten.
Seine Akklimatisation war vollendet, er hatte keine Visionen mehr, lag
nicht mit stillgestelltem Leibe auf seiner Bank, während sein Ich in
ferner Gegenwart weilte – nichts mehr von solchen Zufällen. Deutlichkeit
und Lebendigkeit dieses Erinnerungsbildes, wenn es ihm denn vorschwebte,
hielten sich in normalen, gesunden Grenzen; und im Zusammenhange damit
zog dann Hans Castorp wohl aus seiner Brusttasche das gläserne
Angebinde, das er dort in einem gefütterten Briefumschlag und hierauf in
der Brieftasche verwahrt hielt: ein Täfelchen, das, wenn man es in
gleicher Ebene mit dem Erdboden hielt, schwarz-spiegelnd und
undurchsichtig schien, aber, gegen das Himmelslicht aufgehoben, sich
erhellte und humanistische Dinge vorwies: das transparente Bild des
Menschenleibes, Rippenwerk, Herzfigur, Zwerchfellbogen und
Lungengebläse, dazu das Schlüssel- und Oberarmgebein, umgeben dies alles
von blaß-dunstiger Hülle, dem Fleische, von dem Hans Castorp in der
Faschingswoche vernunftwidriger Weise gekostet hatte. Was Wunder, daß
sein bewegliches Herz stockte und stürzte, wenn er das Angebinde
betrachtete und dann fortfuhr, „alles“ zu überschlagen und zu bedenken,
gelehnt an die schlicht gezimmerte Lehne der Ruhebank, die Arme
gekreuzt, den Kopf zur Schulter geneigt, im Geräusche des Gießwassers
und angesichts der blaublühenden Akelei?

Das Hochgebild organischen Lebens, die Menschengestalt schwebte ihm vor,
wie in jener Frost- und Sternennacht anläßlich gelehrter Studien, und an
ihre innere Anschauung knüpften sich für den jungen Hans Castorp so
manche Fragen und Unterscheidungen, mit denen sich abzugeben der gute
Joachim nicht verpflichtet sein mochte, für die aber er als Zivilist
sich verantwortlich zu fühlen begonnen hatte, obwohl auch er im
Flachlande drunten ihrer niemals ansichtig geworden war und vermutlich
nie ansichtig würde geworden sein, wohl aber hier, wo man aus der
beschaulichen Abgeschiedenheit von fünftausend Fuß auf Welt und Kreatur
hinabblickte und sich seine Gedanken machte, – vermöge einer durch
lösliche Gifte erzeugten Steigerung des Körpers auch wohl, die als
trockene Hitze im Antlitz brannte. Er dachte an Settembrini im
Zusammenhang mit jener Anschauung, an den pädagogischen Drehorgelmann,
dessen Vater in Hellas zur Welt gekommen, und der die Liebe zum
Hochgebild als Politik, Rebellion und Eloquenz erläuterte, indem er die
Pike des Bürgers am Altar der Menschheit weihte; dachte auch an den
Kameraden Krokowski und an das, was er seit einiger Zeit im verdunkelten
Zimmergelaß mit ihm trieb, besann sich über das doppelte Wesen der
Analyse und wie weit sie der Tat und dem Fortschritte förderlich sei,
wie weit dem Grabe verwandt und seiner anrüchigen Anatomie. Er rief die
Bilder der beiden Großväter neben- und gegeneinander herauf, des
rebellischen und des getreuen, die Schwarz trugen aus unterschiedlichen
Gründen, und erwog ihre Würde; ging ferner mit sich zu Rate über so
weitläufige Komplexe wie Form und Freiheit, Geist und Körper, Ehre und
Schande, Zeit und Ewigkeit, – und unterlag einem kurzen, aber
stürmischen Schwindel bei dem Gedanken, daß die Akelei wieder blühte und
das Jahr in sich selber lief.

Er hatte ein sonderbares Wort für diese seine verantwortliche
Gedankenbeschäftigung am malerischen Orte seiner Zurückgezogenheit: er
nannte sie „Regieren“, – gebrauchte dies Spiel- und Knabenwort, diesen
Kinderausdruck dafür, als für eine Unterhaltung, die er liebte, obwohl
sie mit Schrecken, Schwindel und allerlei Herztumulten verbunden war und
seine Gesichtshitze übermäßig verstärkte. Doch fand er es nicht
unschicklich, daß die mit dieser Tätigkeit verbundene Anstrengung ihn
nötigte, sich der Kinnstütze zu bedienen; denn diese Haltung stimmte
wohl mit der Würde überein, die das „Regieren“ angesichts des
vorschwebenden Hochgebildes ihm innerlich verlieh.

„_Homo Dei_“ hatte der häßliche Naphta das Hochgebild genannt, als er es
gegen die englische Gesellschaftslehre verteidigte. Was Wunder, daß Hans
Castorp um seiner zivilistischen Verantwortlichkeit willen und im
Regierungsinteresse sich gehalten fand, mit Joachim bei dem Kleinen
Besuch zu machen? Settembrini sah es ungern, – dies deutlich zu spüren,
war Hans Castorp schlau und dünnhäutig genug. Schon die erste Begegnung
war dem Humanisten unangenehm gewesen, er hatte sie offensichtlich zu
verhindern gestrebt und die jungen Leute, namentlich aber ihn selbst –
so sagte sich das durchtriebene Sorgenkind – vor der Bekanntschaft mit
Naphta pädagogisch hüten wollen, obgleich ja er für seine Person mit ihm
verkehrte und disputierte. So sind die Erzieher. Sich selber gönnen sie
das Interessante, indem sie sich ihm „gewachsen“ nennen; der Jugend aber
verbieten sie es und verlangen, daß sie sich dem Interessanten nicht
„gewachsen“ fühle. Ein Glück nur, daß es dem Drehorgelmann im Ernst
überhaupt nicht zustand, dem jungen Hans Castorp etwas zu verbieten, und
daß er ja auch gar nicht den Versuch dazu gemacht hatte. Der
Sorgenzögling brauchte seine Dünnhäutigkeit nur zu verleugnen und
Unschuld vorzuschützen, so hinderte nichts ihn, der Einladung des
kleinen Naphta freundlich zu folgen, – was er denn auch getan hatte, mit
dem wohl oder übel sich anschließenden Joachim, wenige Tage nach dem
ersten Zusammentreffen, an einem Sonntagnachmittag, nach dem
Hauptliegedienst.

Es waren wenige Minuten Wegs vom Berghof hinunter zum Häuschen mit der
weinumkränzten Haustür. Sie traten ein, ließen den Zugang zum
Krämerladen zur Rechten liegen und erklommen die schmale braune Stiege,
die sie vor eine Etagentür führte, neben deren Klingel lediglich das
Namensschild Lukačeks, des Damenschneiders, angebracht war. Die Person,
die ihnen öffnete, war ein halbwüchsiger Knabe in einer Art von Livree,
gestreifter Jacke und Gamaschen, ein Dienerchen, kurzgeschoren und
rotbackig. Ihn fragten sie nach Herrn Professor Naphta und prägten ihm,
da sie mit Karten nicht ausgestattet waren, ihre Namen ein, die er Herrn
Naphta – er gebrauchte keinen Titel – zu nennen ging. Die dem Eingang
gegenüberliegende Zimmertür stand offen und gewährte Einblick in die
Schneiderei, wo des Feiertags ungeachtet Lukaček mit untergeschlagenen
Beinen auf einem Tische saß und nähte. Er war bleich und kahlköpfig; von
einer übergroßen, abfallenden Nase hing ihm der schwarze Schnurrbart mit
saurem Ausdruck zu seiten des Mundes herab.

„Guten Tag!“ wünschte Hans Castorp.

„Grütsi“, antwortete der Schneider mundartlich, obgleich das
Schweizerische weder zu seinem Namen noch zu seinem Äußeren paßte und
etwas falsch und sonderbar klang.

„So fleißig?“ fuhr Hans Castorp nickend fort ... „Es ist ja Sonntag!“

„Eilige Arbeit“, versetzte Lukaček kurz und stichelte.

„Ist wohl was Feines,“ vermutete Hans Castorp, „was rasch gebraucht
wird, für eine Reunion oder so?“

Der Schneider ließ diese Frage eine Weile unbeantwortet, biß den Faden
ab und fädelte neu ein. Nachträglich nickte er.

„Wird es hübsch?“ fragte Hans Castorp noch. „Machen Sie Ärmel daran?“

„Ja, Ärmel, es ist für eine Olte“, antwortete Lukaček mit stark
böhmischem Akzent. Die Rückkehr des Dienerchens unterbrach dies durch
die Tür geführte Gespräch. Herr Naphta lasse bitten, näher zu treten,
meldete er und öffnete den jungen Leuten eine Tür, zwei oder drei
Schritte weiter rechts, wobei er auch noch eine zusammenfallende
Portiere vor ihnen aufzuheben hatte. Die Eintretenden empfing Naphta, in
Schleifenschuhen auf moosgrünem Teppich stehend.

Beide Vettern waren überrascht durch den Luxus des zweifenstrigen
Arbeitszimmers, das sie aufgenommen hatte, ja geblendet durch
Überraschung; denn die Dürftigkeit des Häuschens, seiner Treppe, seines
armseligen Korridors ließ dergleichen nicht entfernt erwarten und
verlieh der Eleganz von Naphtas Einrichtung durch Kontrastwirkung etwas
Märchenhaftes, was sie an und für sich kaum besaß und auch in den Augen
Hans Castorps und Joachim Ziemßens nicht besessen hätte. Immerhin, sie
war fein, ja glänzend, und zwar so, daß sie trotz Schreibtisch und
Bücherschränken den Charakter des Herrenzimmers eigentlich nicht wahrte.
Es war zuviel Seide darin, weinrote, purpurrote Seide: die Vorhänge, die
die schlechten Türen verbargen, waren daraus, die Fenster-Überfälle und
ebenso die Bezüge der Meubles-Gruppe, die an einer Schmalseite, der
zweiten Tür gegenüber, vor einem die Wand fast ganz bespannenden Gobelin
angeordnet war. Es waren Barockarmstühle mit kleinen Polstern auf den
Seitenlehnen, um einen runden, metallbeschlagenen Tisch gruppiert,
hinter dem ein mit Seidenplüschkissen ausgestattetes Sofa desselben
Stiles stand. Die Bücherspinde nahmen die Wandpartien neben den beiden
Türen ein. Sie waren, wie der Schreibtisch, oder vielmehr der mit einem
gewölbten Rolldeckel versehene Sekretär, der zwischen den Fenstern Platz
gefunden hatte, in Mahagoni gearbeitet, mit Glastüren, hinter die grüne
Seide gespannt war. Aber in dem Winkel links von der Sofagruppe war ein
Kunstwerk zu sehen, eine große, auf rot verkleidetem Sockel erhöhte
bemalte Holzplastik, – etwas innig Schreckhaftes, eine Pietà, einfältig
und wirkungsvoll bis zum Grotesken: die Gottesmutter in der Haube, mit
zusammengezogenen Brauen und jammernd schief geöffnetem Munde, den
Schmerzensmann auf ihrem Schoß, eine im Größenverhältnis primitiv
verfehlte Figur mit kraß herausgearbeiteter Anatomie, die jedoch von
Unwissenheit zeugte, das hängende Haupt von Dornen starrend, Gesicht und
Glieder mit Blut befleckt und berieselt, dicke Trauben geronnenen Blutes
an der Seitenwunde und den Nägelmalen der Hände und Füße. Dies
Schaustück verlieh dem seidenen Zimmer nun freilich einen besonderen
Akzent. Auch die Tapete, über den Bücherschränken und an der Fensterwand
sichtbar, war übrigens offenbar eine Leistung des Mieters: das Grün
ihrer Längsstreifen war das des weichen Teppichs, der über die rote
Bodenbespannung gebreitet war. Nur der niedrigen Decke war wenig zu
helfen gewesen. Sie war kahl und rissig. Doch hing ein kleiner
venezianischer Lüster daran herab. Die Fenster waren mit cremefarbenen
Stores verhüllt, die bis zum Boden reichten.

„Da haben wir uns zu einem Kolloquium eingefunden!“ sagte Hans Castorp,
während seine Augen mehr an dem frommen Schrecknis im Winkel, als an dem
Bewohner des überraschenden Zimmers hafteten, der es anerkannte, daß die
Vettern Wort gehalten hätten. Er wollte sie mit gastlichen Bewegungen
seiner kleinen Rechten zu den seidenen Sitzen leiten, aber Hans Castorp
ging geradeswegs und gebannt auf die Holzgruppe zu und blieb, Arme in
die Hüften gestemmt, mit seitwärts geneigtem Kopf davor stehen.

„Was haben Sie denn da!“ sagte er leise. „Das ist ja schrecklich gut.
Hat man je so ein Leiden gesehn. Etwas Altes, natürlich?“

„Vierzehntes Jahrhundert“, antwortete Naphta. „Wahrscheinlich
rheinischer Herkunft. Es macht Ihnen Eindruck?“

„Enormen“, sagte Hans Castorp. „Das kann seinen Eindruck auf den
Beschauer denn doch wohl gar nicht verfehlen. Ich hätte nicht gedacht,
daß etwas zugleich so häßlich – entschuldigen Sie – und so schön sein
könnte.“

„Erzeugnisse einer Welt der Seele und des Ausdrucks,“ versetzte Naphta,
„sind immer häßlich vor Schönheit und schön vor Häßlichkeit, das ist die
Regel. Es handelt sich um geistige Schönheit, nicht um die des
Fleisches, die absolut dumm ist. Übrigens auch abstrakt ist sie“, fügte
er hinzu. „Die Schönheit des Leibes ist abstrakt. Wirklichkeit hat nur
die innere, die des religiösen Ausdrucks.“

„Das haben Sie dankenswert richtig unterschieden und angeordnet“,
sagte Hans Castorp. „Vierzehntes?“ versicherte er sich ...
„Dreizehnhundertsoundso? Ja, das ist das Mittelalter, wie es im Buche
steht, ich erkenne gewissermaßen die Vorstellung darin wieder, die ich
mir in letzter Zeit vom Mittelalter gemacht habe. Ich wußte eigentlich
nichts davon, ich bin ja ein Mann des technischen Fortschritts, soweit
ich überhaupt in Frage komme. Aber hier oben ist mir die Vorstellung des
Mittelalters verschiedentlich nahe gebracht worden. Die ökonomistische
Gesellschaftslehre gab es damals noch nicht, soviel ist klar. Wie hieß
der Künstler denn wohl?“

Naphta zuckte die Achseln.

„Was liegt daran?“ sagte er. „Wir sollten danach nicht fragen, da man
auch damals, als es entstand, nicht danach fragte. Das hat keinen
wunderwie individuellen Monsieur zum Autor, es ist anonym und gemeinsam.
Es ist übrigens sehr vorgeschrittenes Mittelalter, Gotik, _Signum
mortificationis_. Sie finden da nichts mehr von der Schonung und
Beschönigung, mit der noch die romanische Epoche den Gekreuzigten
darstellen zu müssen glaubte, keine Königskrone, keinen majestätischen
Triumph über Welt und Martertod. Alles ist radikale Verkündigung des
Leidens und der Fleischesschwäche. Erst der gotische Geschmack ist der
eigentlich pessimistisch-asketische. Sie werden die Schrift Innozenz des
Dritten, ‚_De miseria humanae conditionis_‘, nicht kennen, – ein äußerst
witziges Stück Literatur. Sie stammt vom Ende des zwölften Jahrhunderts,
aber erst diese Kunst liefert die Illustrationen dazu.“

„Herr Naphta,“ sagte Hans Castorp nach einem Aufseufzen, „mich
interessiert jedes Wort von dem, was Sie da hervorheben. ‚_Signum
mortificationis_‘ sagten Sie? Das werde ich mir merken. Vorher sagten
Sie etwas von ‚anonym und gemeinsam‘, was auch der Mühe wert scheint,
darüber nachzudenken. Sie vermuten leider richtig, daß ich die Schrift
des Papstes – ich nehme an, daß Innozenz der Dritte ein Papst war –
nicht kenne. Habe ich richtig verstanden, daß sie asketisch und witzig
ist? Ich muß gestehen, ich habe mir nie vorgestellt, daß das so Hand in
Hand gehen könnte, aber wenn ich es ins Auge fasse, so leuchtet es mir
ein, natürlich, eine Abhandlung über das menschliche Elend bietet zum
Witz schon Gelegenheit, auf Kosten des Fleisches. Ist die Schrift denn
erhältlich? Wenn ich mein Latein zusammennähme, vielleicht könnte ich
sie lesen.“

„Ich besitze das Buch“, antwortete Naphta, mit dem Kopf nach einem der
Schränke weisend. „Es steht Ihnen zur Verfügung. Aber wollen wir uns
nicht setzen? Sie sehen die Pietà auch vom Sofa aus. Eben kommt unser
kleines Vespermahl ...“

Es war das Dienerchen, das Tee brachte, dazu einen hübschen
silberbeschlagenen Korb, worin in Stücke geschnittener Baumkuchen lag.
Hinter ihm aber, durch die offene Tür, wer trat beschwingten Schrittes
mit „Sapperlot!“ „_Accidenti!_“ und feinem Lächeln herein? Das war Herr
Settembrini, wohnhaft eine Treppe höher, der sich einfand, in der
Absicht, den Herren Gesellschaft zu leisten. Durch sein Fensterchen,
sagte er, habe er die Vettern kommen sehen und rasch noch eine
enzyklopädische Seite heruntergeschrieben, die er eben unter der Feder
gehabt, um sich dann ebenfalls hier zu Gaste zu bitten. Nichts war
natürlicher, als daß er kam. Seine alte Bekanntschaft mit den
Berghofbewohnern berechtigte ihn dazu, und dann war auch sein Verkehr
und Austausch mit Naphta, trotz tiefgehender Meinungsverschiedenheiten,
ja offenbar überhaupt sehr lebhaft, – wie denn der Gastgeber ihn
leichthin und ohne Überraschung als Zugehörigen begrüßte. Das hinderte
nicht, daß Hans Castorp von seinem Kommen sehr deutlich einen doppelten
Eindruck gewann. Erstens, so empfand er, stellte Herr Settembrini sich
ein, um ihn und Joachim, oder eigentlich kurzweg ihn, nicht mit dem
häßlichen kleinen Naphta allein zu lassen, sondern durch seine
Anwesenheit ein pädagogisches Gegengewicht zu schaffen; und zweitens war
klar ersichtlich, daß er gar nichts dagegen hatte, sondern die
Gelegenheit recht gern benutzte, den Aufenthalt in seinem Dach auf eine
Weile mit dem in Naphtas seidenfeinem Zimmer zu vertauschen und einen
wohlservierten Tee einzunehmen: er rieb sich die gelblichen, an der
Kleinfingerseite des Rückens mit schwarzen Haaren bewachsenen Hände,
bevor er zugriff, und speiste mit unverkennbarem, auch lobend
ausgesprochenem Genuß von dem Baumkuchen, dessen schmale, gebogene
Scheiben von Schokoladeadern durchzogen waren.

Das Gespräch fuhr noch fort, sich mit der Pietà zu beschäftigen, da Hans
Castorp mit Blick und Wort an dem Gegenstand festhielt, wobei er sich an
Herrn Settembrini wandte und diesen gleichsam mit dem Kunstwerk in
kritischen Kontakt zu setzen suchte, – während ja der Abscheu des
Humanisten gegen diesen Zimmerschmuck deutlich genug in der Miene zu
lesen war, mit der er sich danach umwandte: denn er hatte sich mit dem
Rücken gegen jenen Winkel gesetzt. Zu höflich, um alles zu sagen, was er
dachte, beschränkte er sich darauf, Fehlerhaftigkeiten in den
Verhältnissen und den Körperformen der Gruppe zu beanstanden, Verstöße
gegen die Naturwahrheit, die weit entfernt seien, rührend auf ihn zu
wirken, da sie nicht frühzeitlichem Unvermögen, sondern bösem Willen,
einem grundfeindlichen Prinzip entsprängen, – worin Naphta ihm boshaft
zustimmte. Gewiß, von technischem Ungeschick könne nicht entfernt die
Rede sein. Es handle sich um bewußte Emanzipation des Geistes vom
Natürlichen, dessen Verächtlichkeit durch die Verweigerung jeder Demut
davor religiös verkündet werde. Als aber Settembrini die
Vernachlässigung der Natur und ihres Studiums für menschlich abwegig
erklärte und gegen die absurde Formlosigkeit, der das Mittelalter und
die ihm nachahmenden Epochen gefrönt hätten, das griechisch-römische
Erbe, den Klassizismus, Form, Schönheit, Vernunft und naturfromme
Heiterkeit, die allein die Sache des Menschen zu fördern berufen seien,
in prallen Worten zu erheben begann, mischte Hans Castorp sich ein und
fragte, was denn aber bei solcher Bewandtnis mit Plotinus los sei, der
sich nachweislich seines Körpers geschämt, und mit Voltaire, der im
Namen der Vernunft gegen das skandalöse Erdbeben von Lissabon revoltiert
habe? Absurd? Das sei auch absurd gewesen, aber wenn man alles recht
überlege, so könne man seiner Ansicht nach das Absurde recht wohl als
das geistig Ehrenhafte bezeichnen, und die absurde Naturfeindschaft der
gotischen Kunst sei am Ende ebenso ehrenhaft gewesen wie das Gebaren der
Plotinus und Voltaire, denn es drücke sich dieselbe Emanzipation von
Fatum und Faktum darin aus, derselbe unknechtische Stolz, der sich
weigere, vor der dummen Macht, nämlich vor der Natur, abzudanken ...

Naphta brach in Lachen aus, das sehr an den bewußten Teller erinnerte
und in Husten endigte. Settembrini sagte vornehm:

„Sie schädigen unseren Wirt, indem Sie so witzig sind und erweisen sich
also undankbar für dies köstliche Gebäck. Ist Dankbarkeit überhaupt Ihre
Sache? Wobei ich voraussetze, daß Dankbarkeit darin besteht, von
empfangenen Geschenken einen guten Gebrauch zu machen ...“

Da Hans Castorp sich schämte, setzte er scharmant hinzu:

„Man kennt Sie als Schalk, Ingenieur. Ihre Art, das Gute
freundschaftlich zu necken, läßt mich keineswegs an Ihrer Liebe zu ihm
verzweifeln. Sie wissen selbstverständlich, daß nur diejenige Auflehnung
des Geistes gegen das Natürliche ehrenhaft zu nennen ist, die die Würde
und Schönheit des Menschen im Auge hat, nicht diejenige, welche, wenn
sie seine Entwürdigung und Erniedrigung nicht bezweckt, sie doch
jedenfalls nach sich zieht. Sie wissen auch, welche entmenschte Greuel,
welche mordgierige Unduldsamkeit die Epoche, der das Artefakt da hinter
mir sein Dasein verdankt, gezeitigt hat. Ich brauche Sie nur an den
entsetzlichen Typ der Ketzerrichter, an die blutige Figur eines Konrad
von Marburg etwa, zu erinnern und an seine infame Priesterwut gegen
alles, was der Herrschaft des Übernatürlichen entgegenstand. Sie sind
weit entfernt, Schwert und Scheiterhaufen als Instrumente der
Menschenliebe anzuerkennen ...“

„In deren Dienst dagegen,“ äußerte Naphta, „arbeitete die Maschinerie,
mit der der Konvent die Welt von schlechten Bürgern reinigte. Alle
Kirchenstrafen, auch der Scheiterhaufen, auch die Exkommunikation,
wurden verhängt, um die Seele vor ewiger Verdammnis zu retten, was man
von der Vertilgungslust der Jakobiner nicht sagen kann. Ich erlaube mir,
zu bemerken, daß jede Pein- und Blutjustiz, die nicht dem Glauben an ein
Jenseits entspringt, viehischer Unsinn ist. Und was die Entwürdigung des
Menschen betrifft, so fällt ihre Geschichte exakt mit der des
bürgerlichen Geistes zusammen. Renaissance, Aufklärung und die
Naturwissenschaft und Ökonomistik des neunzehnten Jahrhunderts haben
nichts, aber auch nichts zu lehren unterlassen, was irgend tauglich
schien, diese Entwürdigung zu fördern, angefangen mit der neuen
Astronomie, die aus dem Zentrum des Alls, dem erlauchten Schauplatz, wo
Gott und Teufel um den Besitz des beiderseits heiß begehrten Geschöpfes
kämpften, einen gleichgültigen kleinen Wandelstern machte und der
großartigen kosmischen Stellung des Menschen, auf der übrigens die
Astrologie beruhte, vorderhand ein Ende bereitete.“

„Vorderhand?“ Herrn Settembrinis Miene hatte, wie er es lauernd fragte,
selber etwas von der eines Ketzerrichters und Inquisitors, der darauf
wartet, daß der Aussagende sich im unzweifelhaft Sträflichen verfange.

„Allerdings. Für ein paar hundert Jahre“, bestätigte Naphta kalt. „Eine
Ehrenrettung der Scholastik steht, wenn nicht alles täuscht, auch in
dieser Beziehung bevor, sie ist schon im vollen Gange. Kopernikus wird
von Ptolemäus geschlagen werden. Die heliozentrische These begegnet
nachgerade einem geistigen Widerstand, dessen Unternehmungen
wahrscheinlich zum Ziele führen werden. Die Wissenschaft wird sich
philosophisch genötigt sehen, die Erde in alle Würden wieder
einzusetzen, die das kirchliche Dogma ihr wahren wollte.“

„Wie? Wie? Geistiger Widerstand? Philosophisch genötigt sehen? Zum Ziele
führen? Welche Art von Voluntarismus spricht aus Ihnen? Und die
voraussetzungslose Forschung? Die reine Erkenntnis? Die Wahrheit, mein
Herr, die mit der Freiheit so innig verbunden ist, und deren Blutzeugen,
aus denen Sie Beleidiger der Erde machen wollen, diesem Stern vielmehr
zur ewigen Zierde gereichen??“

Herr Settembrini hatte eine gewaltige Art, zu fragen. Hochaufgerichtet
saß er und ließ seine ehrenhaften Worte auf den kleinen Herrn Naphta
niedersausen, am Ende die Stimme so mächtig hochziehend, daß man wohl
hörte, wie sicher er war, daß des Gegners Antwort hierauf nur in
beschämtem Schweigen bestehen könne. Er hatte ein Stück Baumkuchen
zwischen den Fingern gehalten, während er sprach, legte es aber nun auf
den Teller zurück, da er nach dieser Fragestellung nicht hineinbeißen
mochte.

Naphta erwiderte mit unangenehmer Ruhe:

„Guter Freund, es gibt keine reine Erkenntnis. Die Rechtmäßigkeit der
kirchlichen Wissenschaftslehre, die sich in Augustins Satz ‚Ich glaube,
damit ich erkenne‘ zusammenfassen läßt, ist völlig unbestreitbar. Der
Glaube ist das Organ der Erkenntnis und der Intellekt sekundär. Ihre
voraussetzungslose Wissenschaft ist eine Mythe. Ein Glaube, eine
Weltanschauung, eine Idee, kurz: ein Wille ist regelmäßig vorhanden, und
Sache der Vernunft ist es, ihn zu erörtern, ihn zu beweisen. Es läuft
immer und in allen Fällen auf das ‚_Quod erat demonstrandum_‘ hinaus.
Schon der Begriff des Beweises enthält, psychologisch genommen, ein
stark voluntaristisches Element. Die großen Scholastiker des zwölften
und dreizehnten Jahrhunderts waren einig in der Überzeugung, daß in der
Philosophie nicht wahr sein könne, was vor der Theologie falsch sei.
Lassen wir die Theologie aus dem Spiel, wenn Sie wollen, aber eine
Humanität, die nicht anerkennt, daß in der Naturwissenschaft nicht wahr
sein kann, was vor der Philosophie falsch ist, das ist keine Humanität.
Die Argumentation des heiligen Offiziums gegen Galilei lautete dahin,
daß seine Sätze philosophisch absurd seien. Eine schlagendere
Argumentation gibt es nicht.“

„Eh, eh, die Argumente unseres armen, großen Galilei haben sich als
stichhaltiger erwiesen! Nein, lassen Sie uns ernsthaft reden,
Professore! Beantworten Sie mir vor diesen beiden aufmerksamen jungen
Leuten die Frage: Glauben Sie an eine Wahrheit, an die objektive, die
wissenschaftliche Wahrheit, der nachzustreben oberstes Gesetz aller
Sittlichkeit ist, und deren Triumphe über die Autorität die
Ruhmesgeschichte des Menschengeistes bilden?!“

Hans Castorp und Joachim wandten die Köpfe von Settembrini zu Naphta,
der erstere schneller, als der andere. Naphta antwortete:

„Ein solcher Triumph ist nicht möglich, denn die Autorität ist der
Mensch, sein Interesse, seine Würde, sein Heil, und zwischen ihr und der
Wahrheit kann es keinen Widerstreit geben. Sie fallen zusammen.“

„Die Wahrheit wäre demnach –“

„Wahr ist, was dem Menschen frommt. In ihm ist die Natur zusammengefaßt,
in aller Natur ist nur er geschaffen und alle Natur nur für ihn. Er ist
das Maß der Dinge und sein Heil das Kriterium der Wahrheit. Eine
theoretische Erkenntnis, die des praktischen Bezuges auf die Heilsidee
des Menschen entbehrt, ist dermaßen uninteressant, daß jeder
Wahrheitswert ihr abzusprechen und ihre Nichtzulassung geboten ist. Die
christlichen Jahrhunderte waren völlig einig über die menschliche
Unerheblichkeit der Naturwissenschaft. Lactantius, den Konstantin der
Große zum Lehrer seines Sohnes wählte, fragte gerade heraus, welche
Seligkeit er denn gewinnen werde, wenn er wisse, wo der Nil entspringt,
oder was die Physiker vom Himmel faseln. Das beantworten Sie ihm einmal!
Wenn man die platonische Philosophie jeder anderen vorzog, so darum,
weil sie sich nicht mit Naturerkenntnis, sondern mit der Erkenntnis
Gottes abgab. Ich kann Sie versichern, die Menschheit ist im Begriff, zu
diesem Gesichtspunkt zurückzufinden und einzusehen, daß es nicht Aufgabe
wahrer Wissenschaft ist, heillosen Erkenntnissen nachzulaufen, sondern
das Schädliche oder auch nur ideell Bedeutungslose grundsätzlich
auszuscheiden und mit einem Worte Instinkt, Maß, Wahl zu bekunden. Es
ist kindisch, zu meinen, die Kirche habe die Finsternis gegen das Licht
verteidigt. Sie tat dreimal wohl daran, ein ‚voraussetzungsloses‘
Streben nach Erkenntnis der Dinge, das heißt: ein solches, das sich der
Rücksicht auf das Geistige, auf den Zweck der Heilserwerbung entschlägt,
für strafbar zu erklären, und was den Menschen in Finsternis geführt hat
und immer tiefer führen wird, ist vielmehr die ‚voraussetzungslose‘, die
aphilosophische Naturwissenschaft.“

„Sie lehren da einen Pragmatismus,“ erwiderte Settembrini, „den Sie nur
ins Politische zu übertragen brauchen, um seiner ganzen Verderblichkeit
ansichtig zu werden. Gut, wahr und gerecht ist, was dem Staate frommt.
Sein Heil, seine Würde, seine Macht ist das Kriterium des Sittlichen.
Schön! Damit ist jedem Verbrechen Tür und Tor geöffnet, und die
menschliche Wahrheit, die individuelle Gerechtigkeit, die Demokratie –
sie mögen sehen, wo sie bleiben ...“

„Ich bringe ein wenig Logik in Vorschlag“, versetzte Naphta. „Entweder
Ptolemäus und die Scholastik behalten recht, und die Welt ist endlich in
Zeit und Raum. Dann ist die Gottheit transzendent, der Gegensatz von
Gott und Welt bleibt aufrecht, und auch der Mensch ist eine dualistische
Existenz: das Problem seiner Seele besteht in dem Widerstreit des
Sinnlichen und des Übersinnlichen, und alles Gesellschaftliche ist mit
Abstand zweiten Ranges. Nur diesen Individualismus kann ich als
konsequent anerkennen. Oder aber Ihre Renaissance-Astronomen fanden die
Wahrheit, und der Kosmos ist unendlich. Dann gibt es keine übersinnliche
Welt, keinen Dualismus; das Jenseits ist ins Diesseits aufgenommen, der
Gegensatz von Gott und Natur hinfällig, und da in diesem Falle auch die
menschliche Persönlichkeit nicht mehr Kriegsschauplatz zweier
feindlicher Prinzipien, sondern harmonisch, sondern einheitlich ist, so
beruht der innermenschliche Konflikt lediglich auf dem der Einzel- und
der gesamtheitlichen Interessen, und der Zweck des Staates wird, wie es
gut heidnisch ist, zum Gesetz des Sittlichen. Eines oder das andere.“

„Ich protestiere!“ rief Settembrini, indem er seine Teetasse dem
Gastgeber mit ausgestrecktem Arm entgegenhielt. „Ich protestiere gegen
die Unterstellung, daß der moderne Staat die Teufelsknechtschaft des
Individuums bedeute! Ich protestiere zum drittenmal, und zwar gegen die
vexatorische Alternative von Preußentum und gotischer Reaktion, vor die
Sie uns stellen wollen! Die Demokratie hat keinen anderen Sinn, als den
einer individualistischen Korrektur jedes Staatsabsolutismus. Wahrheit
und Gerechtigkeit sind Kronjuwelen individueller Sittlichkeit, und im
Falle des Konflikts mit dem Staatsinteresse mögen sie wohl sogar den
Anschein staatsfeindlicher Mächte gewinnen, während sie in der Tat das
höhere, sagen wir es doch: das überirdische Wohl des Staates im Auge
haben. Die Renaissance der Ursprung der Staatsvergottung! Welche
Afterlogik! Die Errungenschaften – ich sage mit etymologischer Betonung:
die _Errungen_schaften von Renaissance und Aufklärung, mein Herr, heißen
Persönlichkeit, Menschenrecht, Freiheit!“

Die Zuhörer atmeten aus, denn sie hatten die Luft angehalten bei Herrn
Settembrinis großer Replik. Hans Castorp konnte sogar nicht umhin, mit
der Hand, wenn auch zurückhaltenderweise, auf den Tischrand zu schlagen.
„Brillant!“ sagte er zwischen den Zähnen, und auch Joachim zeigte starke
Befriedigung, obgleich ein Wort gegen das Preußentum gefallen war. Dann
aber wandten sich beide dem eben zurückgeschlagenen Interlokutor zu,
Hans Castorp mit solchem Eifer, daß er den Ellbogen auf den Tisch und
das Kinn in die Faust stützte, ungefähr wie beim Schweinchen-Zeichnen,
und Herrn Naphta aus nächster Nähe gespannt ins Gesicht blickte.

Dieser saß still und scharf, die mageren Hände im Schoß. Er sagte:

„Ich suchte Logik in unser Gespräch einzuführen, und Sie antworten mir
mit Hochherzigkeiten. Daß die Renaissance all das zur Welt gebracht hat,
was man Liberalismus, Individualismus, humanistische Bürgerlichkeit
nennt, war mir leidlich bekannt; aber Ihre ‚etymologischen Betonungen‘
lassen mich kühl, denn das ‚ringende‘, das heroische Lebensalter Ihrer
Ideale ist längst vorüber, diese Ideale sind tot, sie liegen heute zum
mindesten in den letzten Zügen, und die Füße derer, die ihnen den Garaus
machen werden, stehen schon vor der Tür. Sie nennen sich, wenn ich nicht
irre, einen Revolutionär. Aber wenn Sie glauben, daß das Ergebnis
künftiger Revolutionen – Freiheit sein wird, so sind Sie im Irrtum. Das
Prinzip der Freiheit hat sich in fünfhundert Jahren erfüllt und
überlebt. Eine Pädagogik, die sich heute noch als Tochter der Aufklärung
versteht und in der Kritik, der Befreiung und Pflege des Ich, der
Auflösung absolut bestimmter Lebensformen ihre Bildungsmittel erblickt,
– eine solche Pädagogik mag noch rhetorische Augenblickserfolge
davontragen, aber ihre Rückständigkeit ist für den Wissenden über jeden
Zweifel erhaben. Alle wahrhaft erzieherischen Verbände haben von jeher
gewußt, um was es sich in Wahrheit bei aller Pädagogik immer nur handeln
kann: nämlich um den absoluten Befehl, die eiserne Bindung, um
Disziplin, Opfer, Verleugnung des Ich, Vergewaltigung der
Persönlichkeit. Zuletzt bedeutet es ein liebloses Mißverstehen der
Jugend, zu glauben, sie finde ihre Lust in der Freiheit. Ihre tiefste
Lust ist der Gehorsam.“

Joachim richtete sich gerade auf. Hans Castorp errötete. Herr
Settembrini drehte erregt an seinem schönen Schnurrbart.

„Nein!“ fuhr Naphta fort. „Nicht Befreiung und Entfaltung des Ich sind
das Geheimnis und das Gebot der Zeit. Was sie braucht, wonach sie
verlangt, was sie sich schaffen wird, das ist – der Terror.“

Er hatte das letzte Wort leiser als alles Vorhergehende gesprochen, ohne
eine Körperbewegung; nur seine Brillengläser hatten kurz aufgeblitzt.
Alle drei, die ihn hörten, waren zusammengezuckt, auch Settembrini, der
sich aber bald lächelnd wieder faßte.

„Und darf man sich erkundigen,“ fragte er, „wen oder was – Sie sehen,
ich bin ganz Frage, ich weiß nicht einmal, wie ich fragen soll – wen
oder was Sie sich als Träger dieses – ich wiederhole ungern das Wort –
dieses Terrors denken?“

Naphta saß stille, scharf und blitzend. Er sagte:

„Ich stehe zu Diensten. Ich glaube nicht fehlzugehen, wenn ich unsere
Übereinstimmung voraussetze in der Annahme eines idealen Urzustandes der
Menschheit, eines Zustandes der Staat- und Gewaltlosigkeit, der
unmittelbaren Gotteskindschaft, worin es weder Herrschaft noch Dienst
gab, nicht Gesetz noch Strafe, kein Unrecht, keine fleischliche
Verbindung, keine Klassenunterschiede, keine Arbeit, kein Eigentum,
sondern Gleichheit, Brüderlichkeit, sittliche Vollkommenheit.“

„Sehr gut. Ich stimme zu“, erklärte Settembrini. „Ich stimme zu bis auf
den Punkt der fleischlichen Verbindung, die offenbar jederzeit
stattgehabt haben muß, da der Mensch ein höchstentwickeltes Wirbeltier
ist und nicht anders, als andere Wesen –“

„Wie Sie meinen. Ich konstatiere unser grundsätzliches Einverständnis,
was den anfänglichen paradiesisch justizlosen und gottesunmittelbaren
Zustand betrifft, der durch den Sündenfall verloren ging. Ich glaube,
daß wir noch ein weiteres Stück Weges Seite an Seite bleiben können,
nämlich indem wir den Staat auf einen der Sünde Rechnung tragenden, zum
Schutz gegen das Unrecht geschlossenen Gesellschaftsvertrag zurückführen
und darin den Ursprung der herrschaftlichen Gewalt erblicken.“

„Benissimo!“ rief Settembrini. „Gesellschaftsvertrag ... das ist die
Aufklärung, das ist Rousseau. Ich hätte nicht gedacht –“

„Ich bitte. Unsere Wege scheiden sich hier. Aus der Tatsache, daß alle
Herrschaft und Gewalt ursprünglich beim Volke war, und daß dieses sein
Recht an der Gesetzgebung und seine ganze Gewalt dem Staate, dem Fürsten
übertrug, folgert Ihre Schule vor allem das revolutionäre Recht des
Volkes vor dem Königtum. Wir dagegen –“

„Wir?“ dachte Hans Castorp gespannt ... Wer sind „wir“? Ich muß
unbedingt nachher Settembrini danach fragen, wen er mit „wir“ meint.

„Wir unsererseits,“ sprach Naphta, „vielleicht nicht weniger
revolutionär als Sie, haben daraus von jeher in erster Linie den Vorrang
der Kirche vor dem weltlichen Staat gefolgert. Denn wenn die
Ungöttlichkeit des Staates ihm nicht an der Stirn geschrieben stände,
würde ein Hinweis auf eben dieses historische Faktum, daß er auf den
Willen des Volkes und nicht, wie die Kirche, auf göttliche Stiftung
zurückzuführen ist, genügen, um ihn, wenn nicht geradezu als eine
Veranstaltung der Bosheit, so doch jedenfalls als eine solche der
Notdurft und der sündhaften Unzulänglichkeit zu erweisen.“

„Der Staat, mein Herr –“

„Ich weiß, wie Sie über den nationalen Staat denken. ‚Über alles geht
die Vaterlandsliebe und grenzenlose Ruhmesbegier.‘ Das ist Vergil. Sie
korrigieren ihn durch etwas liberalen Individualismus, und das ist die
Demokratie; aber Ihr grundsätzliches Verhältnis zum Staat bleibt dadurch
völlig unberührt. Daß seine Seele das Geld ist, ficht Sie offenbar nicht
an. Oder wollen Sie es bestreiten? Die Antike war kapitalistisch, weil
sie staatsfromm war. Das christliche Mittelalter hat den immanenten
Kapitalismus des weltlichen Staates klar erkannt. ‚Das Geld wird Kaiser
sein‘, – das ist eine Prophezeiung aus dem elften Jahrhundert. Leugnen
Sie, daß das wörtlich eingetroffen, und daß die Verteufelung des Lebens
damit restlos erreicht ist?“

„Lieber Freund, Sie haben das Wort. Ich bin ungeduldig, mit dem großen
Unbekannten, dem Träger des Schreckens, bekannt gemacht zu werden.“

„Eine gewagte Neugier bei dem Sprecher einer Gesellschaftsklasse, welche
Träger der Freiheit ist, die die Welt zugrunde gerichtet hat. Ich kann
auf Ihre Widerrede zur Not verzichten, denn die politische Ideologie der
Bürgerlichkeit ist mir bekannt. Ihr Ziel ist das demokratische Imperium,
die Selbstübersteigerung des nationalen Staatsprinzips ins Universelle,
der Weltstaat. Der Kaiser dieses Imperiums? Wir kennen ihn. Ihre Utopie
ist gräßlich, und doch, – wir finden uns an diesem Punkt gewissermaßen
wieder zusammen. Denn Ihre kapitalistische Weltrepublik hat etwas
Transzendentes, tatsächlich, der Weltstaat ist die Transzendenz des
weltlichen Staates, und wir stimmen überein in dem Glauben, daß einem
vollkommenen Anfangszustande der Menschheit ein in Horizontferne
liegender vollkommener Endzustand entsprechen soll. Seit den Tagen
Gregors des Großen, Gründers des Gottesstaates, hat die Kirche es als
ihre Aufgabe betrachtet, den Menschen unter die Leitung Gottes
zurückzuführen. Der Herrschaftsanspruch des Papstes wurde nicht um
seiner selbst willen erhoben, sondern seine stellvertretende Diktatur
war Mittel und Weg zum Erlösungsziel, Übergangsform vom heidnischen
Staat zum himmlischen Reich. Sie haben diesen Lernenden hier von
Bluttaten der Kirche, ihrer strafenden Unduldsamkeit gesprochen, –
höchst törichterweise, denn Gotteseifer kann selbstverständlich nicht
pazifistisch sein, und Gregor hat das Wort gesprochen: ‚Verflucht sei
der Mensch, der sein Schwert zurückhält vom Blute!‘ Daß die Macht böse
ist, wissen wir. Aber der Dualismus von Gut und Böse, von Jenseits und
Diesseits, Geist und Macht muß, wenn das Reich kommen soll,
vorübergehend aufgehoben werden in einem Prinzip, das Askese und
Herrschaft vereinigt. Das ist es, was ich die Notwendigkeit des Terrors
nenne.“

„Der Träger! Der Träger!“

„Sie fragen? Sollte Ihrem Manchestertum die Existenz einer
Gesellschaftslehre entgangen sein, die die menschliche Überwindung des
Ökonomismus bedeutet, und deren Grundsätze und Ziele mit denen des
christlichen Gottesstaates genau zusammenfallen? Die Väter der Kirche
haben Mein und Dein verderbliche Worte und das Privateigentum Usurpation
und Diebstahl genannt. Sie haben den Güterbesitz verworfen, weil nach
dem göttlichen Naturrecht die Erde allen Menschen gemeinsam sei und
daher auch ihre Früchte für den gemeinschaftlichen Gebrauch aller
hervorbringe. Sie lehrten, daß nur die Habgier, eine Folge des
Sündenfalls, die Besitzrechte vertritt und das Sondereigentum geschaffen
habe. Sie waren human genug, antihändlerisch genug, wirtschaftliche
Tätigkeit überhaupt eine Gefahr für das Seelenheil, das heißt: für die
Menschlichkeit zu nennen. Sie haben das Geld und die Geldgeschäfte
gehaßt und den kapitalistischen Reichtum den Brennstoff des höllischen
Feuers genannt. Das ökonomische Grundgesetz, daß der Preis das Ergebnis
des Verhältnisses von Angebot und Nachfrage ist, haben sie von ganzem
Herzen verachtet und das Ausnutzen der Konjunktur als zynische
Ausbeutung einer Notlage des Nächsten verdammt. Es gab eine noch
frevelhaftere Ausbeutung in ihren Augen: die der Zeit, das Unwesen, sich
für den bloßen Zeitverlauf eine Prämie zahlen zu lassen, nämlich den
Zins, und auf diese Weise eine allgemein göttliche Einrichtung, die
Zeit, zum Vorteil des einen und Schaden des anderen zu mißbrauchen.“

„Benissimo!“ rief Hans Castorp, indem er sich vor Eifer der
Zustimmungsformel Herrn Settembrinis bediente. „Die Zeit ... Eine
allgemein göttliche Einrichtung ... Das ist hochwichtig ...!“

„Allerdings“, fuhr Naphta fort. „Diese menschlichen Geister haben den
Gedanken einer selbsttätigen Vermehrung des Geldes als ekelhaft
empfunden, alle Zins- und Spekulationsgeschäfte unter den Begriff des
Wuchers fallen lassen und erklärt, daß jeder Reiche entweder ein Dieb
oder eines Diebes Erbe sei. Sie sind weiter gegangen. Sie betrachteten,
wie Thomas von Aquino, den Handel überhaupt, das reine Handelsgeschäft,
das Kaufen und Verkaufen unter Einziehung eines Nutzens, aber ohne
Bearbeitung, Verbesserung des wirtschaftlichen Gutes, als ein
schimpfliches Gewerbe. Sie waren nicht geneigt, die Arbeit an und für
sich sehr hoch zu schätzen, denn sie ist nur eine ethische
Angelegenheit, keine religiöse, sie geschieht im Dienste des Lebens,
nicht Gottes. Und wenn es sich denn bloß um das Leben handeln sollte und
um Wirtschaft, so verlangten sie, daß produktive Werktätigkeit als
Bedingung wirtschaftlichen Vorteils und als Maßstab der Achtbarkeit
gelte. Ehrenwert war ihnen der Ackerbauer, der Handwerker, nicht der
Händler, nicht der Industrielle. Denn sie wollten, daß die
Produktion sich nach dem Bedürfnis richte, und verabscheuten die
Massengütererzeugung. Nun denn, – alle diese wirtschaftlichen Grundsätze
und Maßstäbe halten nach jahrhundertelanger Verschüttung ihre
Auferstehung in der modernen Bewegung des Kommunismus. Die
Übereinstimmung ist vollkommen bis hinein in den Sinn des
Herrschaftsanspruchs, den die internationale Arbeit gegen das
internationale Händler- und Spekulantentum erhebt, das Weltproletariat,
das heute die Humanität und die Kriterien des Gottesstaates der
bürgerlich-kapitalistischen Verrottung entgegenstellt. Die Diktatur des
Proletariats, diese politisch-wirtschaftliche Heilsforderung der Zeit,
hat nicht den Sinn der Herrschaft um ihrer selbst willen und in
Ewigkeit, sondern den einer zeitweiligen Aufhebung des Gegensatzes von
Geist und Macht im Zeichen des Kreuzes, den Sinn der Weltüberwindung
durch das Mittel der Weltherrschaft, den Sinn des Überganges, der
Transzendenz, den Sinn des Reiches. Das Proletariat hat das Werk Gregors
aufgenommen, sein Gotteseifer ist in ihm, und so wenig wie er wird es
seine Hand zurückhalten dürfen vom Blute. Seine Aufgabe ist der
Schrecken zum Heile der Welt und zur Gewinnung des Erlösungsziels, der
staats- und klassenlosen Gotteskindschaft.“

So Naphtas scharfe Rede. Die kleine Versammlung schwieg. Die jungen
Leute blickten Herrn Settembrini an. An ihm war es, sich irgendwie zu
verhalten. Er sagte:

„Erstaunlich. Gewiß, ich gestehe meine Erschütterung, ich hätte das
nicht erwartet. _Roma locuta._ Und wie, – und wie hat es gesprochen! Vor
unseren Augen hat er ein hieratisches Saltomortale vollführt, – wenn das
ein Widerspruch im Beiwort ist, so hat er ihn ‚zeitweilig aufgehoben‘,
ah, ja! Ich wiederhole: es ist erstaunlich. Halten Sie Einwendungen für
denkbar, Professor, – Einwendungen lediglich vom Standpunkt der
Konsequenz? Sie bemühten sich vorhin, uns einen christlichen, auf der
Zweiheit von Gott und Welt beruhenden Individualismus begreiflich zu
machen und uns seinen Vorrang vor aller politisch bestimmten
Sittlichkeit zu beweisen. Wenige Minuten später treiben Sie den
Sozialismus bis zur Diktatur und zum Schrecken. Wie reimt sich das?“

„Gegensätze,“ sagte Naphta, „mögen sich reimen. Ungereimt ist nur das
Halbe und Mediokre. Ihr Individualismus, wie ich mir schon anzumerken
erlaubte, ist eine Halbheit, ein Zugeständnis. Er korrigiert Ihre
heidnische Staatssittlichkeit durch ein wenig Christentum, ein wenig
‚Recht des Individuums‘, ein wenig sogenannte Freiheit, das ist alles.
Ein Individualismus dagegen, der von der kosmischen, der astrologischen
Wichtigkeit der Einzelseele ausgeht, ein nicht sozialer, sondern
religiöser Individualismus, der das Menschliche nicht als Widerstreit
von Ich und Gesellschaft, sondern als den von Ich und Gott, von Fleisch
und Geist erlebt, – ein solcher, eigentlicher Individualismus verträgt
sich mit bindungsvollster Gemeinschaft recht wohl ...“

„Anonym und gemeinsam ist er“, sagte Hans Castorp.

Settembrini sah ihn mit großen Augen an.

„Schweigen Sie, Ingenieur!“ befahl er mit einer Strenge, die auf
Rechnung seiner Nervosität und Anspannung zu setzen war. „Unterrichten
Sie sich, aber produzieren Sie nicht! – Das ist eine Antwort“, sagte er,
wieder zu Naphta gewandt. „Sie tröstet mich wenig, aber es ist eine.
Blicken wir allen Konsequenzen ins Auge ... Mit der Industrie verneint
der christliche Kommunismus die Technik, die Maschine, den Fortschritt.
Mit dem, was Sie Händlertum nennen, dem Gelde und Geldgeschäft, das der
Antike weit höher als Landwirtschaft und Handwerk galt, verneint er die
Freiheit. Denn es ist ja klar, es beißt in die Augen, daß dadurch, wie
im Mittelalter, alle privaten und öffentlichen Verhältnisse an den Grund
und Boden gebunden werden, auch die – es fällt mir nicht eben ganz
leicht, es auszusprechen – auch die Persönlichkeit. Kann nur der Boden
ernähren, so ist er es allein, der Freiheit verleiht. Handwerker und
Bauern, als so ehrenwert sie immer gelten mögen, – besitzen sie keinen
Boden, so sind sie Hörige dessen, der welchen besitzt. Tatsächlich
bestand bis tief ins Mittelalter hinein die große Menge selbst der
Städte aus Hörigen. Sie haben im Gange des Gesprächs dies und das von
menschlicher Würde verlauten lassen. Unterdessen verfechten Sie eine
Wirtschaftsmoral, an der die Unfreiheit und Würdelosigkeit der
menschlichen Persönlichkeit hängt.“

„Über Würde und Würdelosigkeit,“ erwiderte Naphta, „ließe sich reden.
Vorderhand wäre es mir eine Genugtuung, wenn diese Zusammenhänge Ihnen
Veranlassung gäben, die Freiheit nicht so sehr als schöne Geste, denn
als ein Problem zu begreifen. Sie stellen fest, daß die christliche
Wirtschaftsmoral in ihrer Schönheit und Menschlichkeit Unfreie schafft.
Ich stelle dagegen, daß die Sache der Freiheit, die Sache der Städte,
wie man konkreter sagen darf, – daß diese Sache, höchst sittlich, wie
sie immer sei, historisch verbunden ist mit der unmenschlichsten
Entartung der Wirtschaftsmoral, mit allen Greueln des modernen Händler-
und Spekulantentums, mit der Satansherrschaft des Geldes, des
Geschäftes.“

„Ich muß darauf bestehen, daß Sie sich nicht hinter Zweifel und
Antinomien zurückziehen, sondern sich klar und unzweideutig zur
schwärzesten Reaktion bekennen!“

„Der erste Schritt zu wahrer Freiheit und Humanität wäre, sich der
schlotternden Furcht vor dem Begriff ‚Reaktion‘ zu entschlagen.“

„Nun, es ist genug“, erklärte Herr Settembrini mit leicht bebender
Stimme, indem er Tasse und Teller von sich schob, die übrigens leer
waren, und sich vom seidenen Sofa erhob. „Es ist genug für heute, genug
für einen Tag, wie mir scheint. Professor, wir danken für die
schmackhafte Bewirtung, für das sehr spirituelle Gespräch. Meine Freunde
vom Berghof hier ruft die Kur, und ich habe den Wunsch, ihnen, bevor sie
gehen, meine Klause droben zu zeigen. Kommen Sie, meine Herren! Addio,
Padre!“

Jetzt hatte er Naphta gar „Padre“ genannt! Hans Castorp vermerkte es mit
hohen Augenbrauen. Man ließ es geschehen, daß Settembrini den Aufbruch
leitete, über die Vettern verfügte und nicht in Frage kommen ließ, ob
Naphta vielleicht sich anzuschließen wünsche. Die jungen Leute
verabschiedeten sich, ebenfalls dankend, und wurden wiederzukommen
ermutigt. Sie gingen mit dem Italiener, nicht ohne daß Hans Castorp das
Buch „_De miseria humanae conditionis_“, einen morschen Pappband,
leihweise mit auf den Weg bekam. Noch immer saß der sauerbärtige Lukaček
auf seinem Tisch, das Ärmelkleid für die Alte fertigend, als sie an
seiner offenen Tür vorüberschritten, um die fast leiterartige Stiege zum
Dachgeschoß zu gewinnen. Das war übrigens, klar geschaut, gar kein
Geschoß. Es war einfach der Dachstuhl, mit nacktem Gebälk unter der
Innenseite der Schindeln und mit der sommerlichen Atmosphäre des
Speichers, dem Geruch warmen Holzes. Aber der Dachstuhl enthielt zwei
Kammern, und diese bewohnte der republikanische Kapitalist, sie dienten
dem schöngeistigen Mitarbeiter an der „Soziologie der Leiden“ als Studio
und Schlafkabinett. Mit Heiterkeit zeigte er sie den jungen Freunden,
nannte das Kompartiment separiert und traulich, um ihnen die richtigen
Worte an die Hand zu geben, deren sie sich zum Lobe bedienen mochten, –
was sie denn einstimmig taten. Es sei ganz reizend, fanden sie beide,
separiert und traulich, genau wie er sage. Sie taten einen Blick ins
Schlafzimmerchen, wo vor der schmalen und kurzen Bettstatt im
Mansardenwinkel ein kleiner Flickenteppich lag, und wandten sich dann
dem Arbeitsraum wieder zu, der nicht weniger notdürftig ausgestattet
war, dabei aber eine gewisse parademäßige und sogar frostige Ordnung
aufwies. Plumpe und altmodische Stühle, vier an der Zahl, mit
Sitzflächen aus Stroh, waren symmetrisch zu seiten der Türen
aufgestellt, und auch der Diwan war an die Wand gerückt, so daß der
grüngedeckte Rundtisch, auf dem zum Schmuck oder zur Erquickung und
jedenfalls nüchternerweise eine Wasserflasche mit über den Hals
gestülptem Glase stand, einsam die Mitte des Zimmers hielt. Bücher,
gebunden und broschiert, lehnten auf einem kleinen Wandbort schräg
aneinander, und bei dem offenen Fensterchen ragte hochbeinig ein
leichtgezimmertes Klapp-Pult mit einem kleinen, dicken Bodenbelag aus
Filz davor, eben groß genug, um darauf stehen zu können. Hans Castorp
nahm einen Augenblick probeweise hier Aufstellung, – an Herrn
Settembrinis Arbeitsstätte, wo er die schöne Literatur zu
enzyklopädischen Zwecken unter dem Gesichtspunkt der menschlichen Leiden
behandelte, – stützte die Ellbogen auf die schräge Platte und urteilte,
daß es sich hier separiert und traulich stehe. So, meinte er, mochte
Lodovicos Vater einst zu Padua an seinem Pulte gestanden haben, mit
seiner Nase so lang und fein, – und erfuhr, daß es wirklich das
Arbeitspult des verstorbenen Gelehrten sei, vor dem er stehe, ja, auch
die Strohstühle, der Tisch und selbst die Wasserflasche stammten aus
dessen Besitz, und mehr noch: die Strohstühle hatten sogar schon dem
Großvater Carbonaro gehört, zu Mailand hatten sie die Wände seines
Advokatenbureaus geschmückt. Das war eindrucksvoll. Die Physiognomie der
Stühle gewann etwas politisch Wühlerisches in den Augen der jungen
Leute, und Joachim verließ den seinen, auf dem er nichtsahnend mit
übergeschlagenem Beine gesessen hatte, betrachtete ihn mißtrauisch und
nahm ihn nicht wieder ein. Hans Castorp aber, am Stehpult Settembrinis
des Älteren, bedachte, wie nun der Sohn daran wirke, indem er die
Politik des Großvaters mit dem Humanismus des Vaters zur schönen
Literatur vereinige. Dann gingen sie alle drei. Der Schriftsteller hatte
sich erboten, die Vettern heimzugeleiten.

Sie schwiegen ein Stück Weges, aber ihr Schweigen handelte von Naphta,
und Hans Castorp konnte warten: es war gewiß, daß Herr Settembrini auf
seinen Hausgenossen zu sprechen kommen werde, ja, daß er zu diesem
Zwecke mit ihnen gegangen sei. Er täuschte sich nicht. Nach einem
Aufatmen, das einem Anlauf gleichkam, begann der Italiener:

„Meine Herren – ich möchte Sie warnen.“

Da er eine Pause eintreten ließ, so fragte Hans Castorp natürlich mit
falscher Verwunderung: „Wovor?“ Er hätte wenigstens fragen können: „Vor
wem?“ aber er faßte sich unpersönlich, um seine ganze Unschuld zu
bekunden, während doch sogar Joachim genau Bescheid wußte.

„Vor der Persönlichkeit, deren Gäste wir soeben waren,“ antwortete
Settembrini, „und deren Bekanntschaft ich Ihnen gegen Wunsch und Absicht
vermittelt habe. Sie wissen, der Zufall wollte es, ich konnte nicht
umhin; aber ich trage die Verantwortung und trage schwer daran. Es ist
meine Pflicht, Ihre Jugend wenigstens auf die geistigen Gefahren
hinzuweisen, die sie im Umgang mit diesem Manne läuft, und Sie übrigens
zu bitten, den Verkehr mit ihm in weisen Grenzen zu halten. Seine Form
ist Logik, aber sein Wesen ist Verwirrung.“

„Na, allerdings,“ meinte Hans Castorp, so ganz geheuer sei es ja wohl
gerade nicht mit Naphta, ein bißchen sonderbar muteten seine Reden wohl
manchmal an; es hätte ja geradezu geklungen, als wollte er wahrhaben,
daß die Sonne sich um die Erde drehe. Doch schließlich, wie hätten sie,
die Vettern, auf den Gedanken kommen sollen, es könne unratsam sein, mit
einem Freunde von ihm, Settembrini, in gesellschaftlichen Verkehr zu
treten? Er sage es selbst: durch ihn hätten sie Naphta kennengelernt,
mit ihm hätten sie ihn getroffen, er gehe mit ihm spazieren, er komme
zwanglos zu ihm zum Tee herunter; das beweise doch –

„Gewiß, Ingenieur, gewiß.“ Herrn Settembrinis Stimme klang sanft,
resigniert und enthielt doch ein leises Beben. „Dies läßt sich mir
erwidern, und darum erwidern Sie es mir. Gut, ich verantworte mich
bereitwillig. Ich lebe mit diesem Herrn unter einem Dach, Begegnungen
sind unvermeidlich, ein Wort gibt das andere, man macht Bekanntschaft.
Herr Naphta ist ein Mann von Kopf – das ist selten. Er ist eine
diskursive Natur – ich bin es auch. Verurteile mich, wer will, aber ich
mache Gebrauch von der Möglichkeit, mit einem immerhin ebenbürtigen
Gegner die Klinge der Idee zu kreuzen. Ich habe niemanden weit und breit
... Kurz, es ist wahr, ich komme zu ihm, er kommt zu mir, wir
promenieren auch miteinander. Wir streiten. Wir streiten uns aufs Blut,
fast jeden Tag, aber ich gestehe, die Gegensätzlichkeit und
Feindseligkeit seiner Gedanken bildet einen Reiz mehr für mich, mit ihm
zusammenzutreffen. Ich brauche die Friktion. Gesinnungen leben nicht,
wenn sie keine Gelegenheit haben, zu kämpfen, und – ich bin in den
meinen gefestigt. Wie könnten Sie von sich dasselbe behaupten – Sie,
Leutnant, oder auch Sie, Ingenieur? Sie sind ungewappnet gegen
intellektuelles Blendwerk, Sie sind der Gefahr ausgesetzt, unter den
Einwirkungen dieser halb fanatischen und halb boshaften Rabulistik
Schaden zu nehmen an Geist und Seele.“

Ja, ja, sagte Hans Castorp, wohl wahr, sein Vetter und er, sie seien
wohl mehr oder weniger bedrohte Naturen. Es sei die Geschichte mit den
Sorgenkindern des Lebens, er verstehe. Aber demgegenüber könne man ja
Petrarca anführen mit seinem Wahlspruch, Herr Settembrini wisse schon,
und hörenswert sei es doch unter allen Umständen, was Naphta so
vorbringe: man müsse gerecht sein, das mit der kommunistischen Zeit, für
deren Ablauf niemand eine Prämie bekommen dürfe, sei vorzüglich gewesen,
und dann habe es ihn auch sehr interessiert, einiges über Pädagogik zu
hören, was er ohne Naphta wohl nie zu hören bekommen hätte ...

Herr Settembrini preßte die Lippen zusammen, und so beeilte sich Hans
Castorp hinzuzufügen, daß er selbst sich natürlich jeder Partei- und
Stellungnahme enthalte, nur eben hörenswert habe er es gefunden, was
Naphta über die Lust der Jugend gesagt habe. „Erklären Sie mir aber nun
erst einmal eines!“ fuhr er fort. „Da hat nun dieser Herr Naphta – ich
sage ‚dieser Herr‘, um anzudeuten, daß ich durchaus nicht unbedingt mit
ihm sympathisiere, sondern mich im Gegenteil innerlich höchst reserviert
verhalte –“

„Woran Sie wohltun!“ rief Settembrini dankbar.

„– Da hat er nun also eine Menge gegen das Geld geredet, die Seele des
Staates, wie er sich ausdrückt, und gegen das Eigentum, weil es
Diebstahl sei, kurz, gegen den kapitalistischen Reichtum, von dem er,
glaube ich, sagte, er sei der Brennstoff des höllischen Feuers – so
drückte er sich annähernd einmal aus, wenn ich nicht irre, und lobte das
mittelalterliche Zinsverbot in allen Tönen. Und dabei, er selbst ...
Entschuldigen Sie, aber er muß doch ... Es ist ja eine Überraschung
sondergleichen, wenn man so bei ihm eintritt. All die Seide ...“

„Ei, ja,“ lächelte Settembrini, „das ist eine charakteristische
Geschmacksrichtung.“

„... die schönen alten Meubles,“ erinnerte sich Hans Castorp weiter,
„die Pietà aus dem vierzehnten Jahrhundert ... Der venezianische
Kronleuchter ... der kleine Heiduck in Livree ... und beliebig viel
Schokoladebaumkuchen gab es auch ... Er muß doch für seine Person –“

„Herr Naphta,“ antwortete Settembrini, „ist für seine Person so wenig
Kapitalist wie ich.“

„Aber?“ fragte Hans Castorp ... „Es ist nun ein Aber fällig in Ihrer
Rede, Herr Settembrini.“

„Nun, die dort lassen keinen darben, der zu ihnen gehört.“

„Wer, ‚die dort‘?“

„Jene Väter.“

„Väter? Väter?“

„Aber, Ingenieur, ich meine die Jesuiten!“

Das gab eine Pause. Die Vettern zeigten größte Betroffenheit. Hans
Castorp rief:

„Was, Himmel, Kreuz, verflucht nochmal – der Mann ist ein Jesuit?!“

„Sie haben es erraten“, sprach Herr Settembrini fein.

„Nein, nie im Leben hätte ich ... Wer kommt denn auf so was! Darum also
haben Sie ihn Padre tituliert?“

„Das war eine kleine Höflichkeitsübertreibung“, entgegnete Settembrini.
„Herr Naphta ist nicht Pater. Die Krankheit ist schuld daran, daß er es
vorderhand nicht soweit gebracht hat. Aber er hat das Noviziat
absolviert und die ersten Gelübde getan. Die Krankheit zwang ihn, seine
theologischen Studien zu unterbrechen. Er hat dann noch einige Jahre als
Präfekt in einem Ordensinstitut Dienst verrichtet, das heißt: als
Aufseher, Präceptor, Gouverneur der jungen Zöglinge. Das kam seinen
pädagogischen Neigungen entgegen. Hier kann er ihnen weiter nachhängen,
indem er am Fridericianum Lateinisch lehrt. Er ist seit fünf Jahren
hier. Es ist unsicher geworden, ob und wann er diesen Ort wird verlassen
dürfen. Aber er ist Angehöriger des Ordens, und wäre er ihm selbst
lockerer verbunden, es könnte ihm nirgends fehlen. Ich sagte Ihnen, daß
er für seine Person arm, will sagen: besitzlos ist. Natürlich, das ist
Vorschrift. Aber der Orden verfügt über ungemessene Reichtümer, und er
sorgt für die Seinen, wie Sie sahen.“

„Donner – Keil“, murmelte Hans Castorp. „Und ich habe überhaupt nicht
gewußt und gedacht, daß es sowas in allem Ernste noch gäbe! Ein Jesuit.
Ja so! ... Aber sagen Sie mir eins: Wenn er nun also von dorther so wohl
versorgt und versehen ist – warum in aller Welt wohnt er dann ... Ich
will gewiß Ihrem Logis nicht zu nahe treten, Herr Settembrini, Sie haben
es reizend bei Lukaček, so angenehm separiert und außerdem besonders
traulich. Ich meine aber: wenn Naphta es nun doch so dicke hat, um mich
gewöhnlich auszudrücken – warum nimmt er sich nicht eine andere Wohnung,
statiöser, mit ordentlichem Aufgang und großen Zimmern, in einem feinen
Haus? Es hat ja direkt was Verstecktes und Abenteuerliches, wie er da in
dem Loch mit all seiner Seide ...“

Settembrini zuckte die Achseln.

„Es müssen wohl Takt- und Geschmacksgründe sein,“ sagte er, „die ihn
dazu bestimmen. Ich nehme an, er verbessert sein antikapitalistisches
Gewissen, indem er die Zimmer eines Armen bewohnt, und sich schadlos
hält durch die Art, wie er sie bewohnt. Auch Diskretion wird im Spiele
sein. Man bindet es den Leuten nicht auf die Nase, wie gut einen der
Teufel von hinten versorgt. Man schützt eine recht unscheinbare Fassade
vor und entfaltet dahinter seinen seidenen Priestergeschmack ...“

„Hochmerkwürdig!“ sagte Hans Castorp. „Absolut neu und geradezu
aufregend für mich, wie ich gestehe. Nein, wir sind Ihnen wirklich zu
Dank verbunden, Herr Settembrini, für diese Bekanntschaft. Wollen Sie
glauben, daß wir noch manches liebe Mal hingehen werden und ihn
besuchen? Das ist ausgemacht. So ein Umgang erweitert ja den Horizont in
ganz unverhofftem Grade und gibt Einblick in eine Welt, von deren
Existenz man keine blasse Ahnung hatte. Ein richtiger Jesuit! Und wenn
ich sage: ‚richtig‘, so gebe ich mir selbst das Stichwort, für das, was
mir durch den Kopf geht, und was ich denn doch noch bemerken muß. Ich
frage: Ist er denn richtig? Ich weiß wohl, Sie meinen, daß es überhaupt
nicht richtig ist mit einem, den der Teufel von hinten versorgt. Was ich
aber meine, läuft auf die Fragestellung hinaus: Ist er richtig _als
Jesuit_ – das geht mir im Kopf herum. Er hat da Dinge geäußert – Sie
wissen, welche ich meine – über den modernen Kommunismus und über den
Gotteseifer des Proletariats, das seine Hand nicht zurückhalten soll vom
Blute – kurzum, Dinge, ich sage nichts weiter darüber, aber Ihr
Großvater mit seiner Bürgerpike war ja das reine Lämmlein dagegen,
entschuldigen Sie meine Ausdrucksweise. Geht denn das? Hat das die
Zustimmung seiner Vorgesetzten? Verträgt es sich mit der römischen
Lehre, für die doch der Orden in aller Welt intrigieren soll, soviel ich
weiß? Ist es nicht – wie heißt das Wort – häretisch, abweichend,
inkorrekt? Das überlege _ich_ mir bezüglich Naphtas und hörte gern, was
Sie denken.“

Settembrini lächelte.

„Sehr einfach. Herr Naphta ist allerdings in erster Linie Jesuit, ist es
recht und ganz. Zum zweiten aber ist er ein Mann von Geist – ich würde
sonst nicht seine Gesellschaft suchen –, und als solcher trachtet er
nach neuen Kombinationen, Anpassungen, Anknüpfungen, zeitgemäßen
Abwandlungen. Sie sahen mich selbst überrascht durch seine Theorien. Er
hatte sich mir so weitgehend noch nicht offenbart. Ich benutzte die
Anregung, die ihm sichtlich Ihre Gegenwart gewährte, um ihn zu reizen,
in gewisser Beziehung sein letztes Wort zu sagen. Es lautete schnurrig
genug, gräßlich genug ...“

„Ja, ja; aber warum ist er nicht Pater geworden? Er hätte doch wohl das
Alter dazu.“

„Ich sagte Ihnen ja, daß die Krankheit es war, die ihn vorläufig daran
gehindert hat.“

„Gut, aber meinen Sie nicht: wenn er erstens Jesuit ist und zweitens ein
Mann von Geist, mit Kombinationen – daß dies zweite, hinzukommende, mit
der Krankheit zu tun hat?“

„Was wollen Sie damit sagen?“

„Nein, nein, Herr Settembrini. Ich meine nur: er hat eine feuchte
Stelle, und die hinderte ihn, Pater zu werden. Aber seine Kombinationen
hätten ihn auch wohl daran gehindert, und insofern – gewissermaßen,
gehören die Kombinationen und die feuchte Stelle zusammen. Er ist auf
seine Art auch so was wie ein Sorgenkind des Lebens, ein _joli jésuite_
mit einem _petite tache humide_.“

Sie hatten das Sanatorium erreicht. Auf der Plattform vorm Hause blieben
sie noch etwas stehen, bevor sie sich trennten, traten zu einer kleinen
Gruppe zusammen, während ein paar Patienten, die am Portal
herumlungerten, ihrem Gespräche zusahen. Herr Settembrini sagte:

„Um es zu wiederholen, meine jungen Freunde, ich warne Sie. Ich kann
Ihnen nicht verwehren, die einmal gemachte Bekanntschaft zu kultivieren,
wenn die Neugier Sie dazu treibt. Aber wappnen Sie Herz und Geist dabei
mit Mißtrauen, lassen Sie es niemals fehlen an kritischem Widerstand.
Ich werde Ihnen diesen Mann mit einem Worte kennzeichnen. Er ist ein
Wollüstiger.“

Die Gesichter der Vettern verzogen sich. Dann fragte Hans Castorp:

„Ein ... wie? Erlauben Sie, er ist doch Ordensmann. Da sind ja bestimmte
Gelübde zu leisten, soviel ich weiß, und außerdem ist er so miekerig und
leibarm ...“

„Sie reden töricht, Ingenieur“, erwiderte Herr Settembrini. „Das hat mit
Leibarmut gar nichts zu tun, und was die Gelübde betrifft, so gibt es da
Vorbehalte. Ich sprach jedoch in einem weiteren und geistigeren Sinn,
für den ich nachgerade Verständnis bei Ihnen sollte voraussetzen dürfen.
Erinnern Sie sich wohl noch, wie ich Sie eines Tages auf Ihrem Zimmer
besuchte – es ist lange her, furchtbar lange –, Sie absolvierten eben
die Bettruhe nach erfolgter Aufnahme ...“

„Selbstverständlich! Sie traten in der Dämmerung ein und machten Licht,
ich weiß es wie heute ...“

„Gut, damals kamen wir im Plaudern, wie es gottlob des öfteren
geschieht, auf höhere Gegenstände. Ich glaube gar, wir sprachen von Tod
und Leben, von den Würden des Todes, insofern er Bedingung und Zubehör
des Lebens ist, und von der Fratzenhaftigkeit, der er verfällt, wenn der
Geist ihn abscheulicherweise als Prinzip isoliert. Meine Herren!“ fuhr
Herr Settembrini fort, indem er dicht vor die beiden jungen Leute
hintrat, Daumen und Mittelfinger der Linken gabelförmig gegen sie
spreizte, gleichsam, um sie zur Aufmerksamkeit zusammenzufassen, und den
Zeigefinger der Rechten mahnend erhob ... „Prägen Sie sich ein, daß der
Geist souverän ist, sein Wille ist frei, er bestimmt die sittliche Welt.
Isoliert er dualistisch den Tod, so wird derselbe durch diesen geistigen
Willen wirklich und in der Tat, _actu_, Sie verstehen mich, zur eigenen,
dem Leben entgegengesetzten Macht, zum widersacherischen Prinzip, zur
großen Verführung, und sein Reich ist das der Wollust. Sie fragen mich,
warum der Wollust? Ich antworte Ihnen: weil er löst und erlöst, weil er
die Erlösung ist, aber nicht die Erlösung vom Übel, sondern die üble
Erlösung. Er löst Sitte und Sittlichkeit, er erlöst von Zucht und
Haltung, er macht frei zur Wollust. Wenn ich Sie warne vor dem Manne,
dessen Bekanntschaft ich Ihnen ungern vermittelte, wenn ich Sie
auffordere, im Verkehr und Diskurs mit ihm Ihre Herzen dreimal mit
Kritik zu umgürten, so geschieht es, weil alle seine Gedanken
wollüstiger Art sind, denn sie stehen unter dem Schutze des Todes, –
einer höchst liederlichen Macht, wie ich Ihnen damals sagte, Ingenieur,
– ich erinnere mich wohl meines Ausdrucks, ich behalte tüchtige und
treffliche Äußerungen, die zu tun ich Gelegenheit fand, stets im
Gedächtnis –, einer gegen Gesittung, Fortschritt, Arbeit und Leben
gerichteten Macht, vor deren mephitischem Hauch junge Seelen zu schützen
des Erziehers vornehmste Pflicht ist.“

Man konnte nicht besser sprechen als Herr Settembrini, nicht klarer und
gerundeter. Hans Castorp und Joachim Ziemßen bedankten sich recht schön
bei ihm für das Gehörte, empfahlen sich und erstiegen das Berghofportal,
während Herr Settembrini, eine Treppe über Naphtas seidene Zelle hinaus,
an sein Humanistenpult zurückkehrte.

Es war der erste Besuch der Vettern bei Naphta, dessen Verlauf wir hier
festhielten. Seither waren demselben zwei oder drei weitere gefolgt,
einer sogar in Abwesenheit Herrn Settembrinis; und auch sie lieferten
dem jungen Hans Castorp Stoff zur Betrachtung, wenn er, indes das
Hochgebild, genannt _Homo Dei_, seinem inneren Auge vorschwebte, an dem
blaublühenden Ort seiner Zurückgezogenheit saß und „regierte“.


                Jähzorn. Und noch etwas ganz Peinliches

So kam der August, und glücklich war unter seinen ersten Tagen
der Jahrestag von unseres Helden Ankunft bei uns hier oben
vorübergeschlüpft. Nur gut, daß er vorüber war, – er hatte dem jungen
Hans Castorp etwas unangenehm vorgestanden. So war es die Regel. Der Tag
der Ankunft war nicht beliebt, es wurde seiner unter den Voll- und
Mehrjährigen nicht gedacht, und während doch sonst kein Vorwand zu
Festivität und Becherklang unbenutzt blieb, die allgemeinen und großen
Betonungen im Jahresrhythmus und -pulslauf durch möglichst viele private
und irreguläre vermehrt und Geburtstage, Generaluntersuchungen,
bevorstehende wilde oder echte Abreisen und dergleichen Anlässe mehr mit
Schmaus und Pfropfenknall im Restaurant begangen wurden, – widmete man
diesem Gedenktage nichts als Stillschweigen, ließ sich darüber
hinweggleiten, vergaß auch wohl wirklich, auf ihn zu achten und durfte
vertrauen, daß die andern ihn überhaupt nicht so genau im Sinne hatten.
Auf Gliederung hielt man wohl; man beobachtete den Kalender, den Turnus,
die äußere Wiederkehr. Aber die Zeit, die sich für den einzelnen mit dem
Raum hier oben verband, die persönliche und individuelle Zeit also zu
messen und zu zählen war Sache der Kurzfristigen und Anfänger; die
Eingesessenen lobten sich in dieser Hinsicht das Ungemessene und
Achtlos-Ewige, den Tag, der immer derselbe war, und einer setzte mit
Zartgefühl beim anderen einen Wunsch voraus, den er selber hegte. Es
hätte für ganz und gar ungeschickt und brutal gegolten, jemandem zu
sagen, heut sei er drei Jahre hier, – das kam nicht vor. Frau Stöhr
selbst, so weit es ihr sonst immer fehlen mochte, in diesem Punkt war
sie taktfest und abgeschliffen, nie wäre ein solcher Verstoß ihr
untergelaufen. Ihr Kranksein, der Fieberstand ihres Körpers war mit
großer Unbildung verbunden, gewiß. Noch kürzlich hatte sie bei Tische
von der „Affektation“ ihrer Lungenspitzen gesprochen und, als das
Gespräch auf historische Dinge gekommen war, erklärt, Geschichtszahlen
seien nun einmal ihr „Ring des Polykrates“, was ebenfalls eine gewisse
Erstarrung der Umsitzenden hervorgerufen hatte. Aber daß sie etwa im
Februar den jungen Ziemßen an sein Jubiläum hätte erinnern sollen, wäre
undenkbar gewesen, obgleich sie wahrscheinlich daran gedacht hatte. Denn
ihr unseliger Kopf war natürlich voll unnützer Daten und Dinge, und sie
liebte es, anderen nachzurechnen; aber die Sitte hielt sie im Zaum.

So denn auch an Hans Castorps Tage. Sie hatte ihm wohl beim Essen einmal
bedeutlich zuzuzwinkern versucht, aber da er dem Zeichen mit leerer
Miene begegnet war, hatte sie sich schleunig zurückgezogen. Auch Joachim
hatte gegen den Vetter geschwiegen, und doch war er des Datums wohl
eingedenk gewesen, an dem er den Zu-Besuch-Kommenden von Station „Dorf“
abgeholt hatte. Aber Joachim, zum Reden von Natur schon nicht sehr
geneigt, bei weitem nicht so, wie Hans Castorp es wenigstens hier oben
geworden, von Humanisten und Rabulisten ihrer Bekanntschaft ganz zu
schweigen, – Joachim hatte sich in letzter Zeit eine besondere und
auffallende Schweigsamkeit angeeignet, nur Einsilbigkeiten kamen noch
über seine Lippen, aber in seiner Miene arbeitete es. Es war klar, daß
sich für ihn mit Station „Dorf“ andere Vorstellungen verbanden als die
des Abholens und der Ankunft ... Er stand in regem Briefwechsel mit dem
Flachlande. Entschlüsse reiften in ihm. Vorbereitungen, die er traf,
näherten sich ihrem Abschluß.

Der Juli war warm und heiter gewesen. Aber mit Anbruch des neuen Monats
fiel schlechtes Wetter ein, trübe Nässe, Schneeregen, dann
unzweideutiger Schneefall, und mit Einschaltung einzelner prangender
Sommertage dauerte das an, über das Monatsende hin, in den September
hinein. Anfangs hielten die Zimmer sich noch warm von der
vorhergegangenen Sommerperiode; man hatte zehn Grad darin, das galt für
behaglich. Aber rasch wurde es kälter und kälter, und man war froh über
den Schnee, der das Tal bedeckte, denn sein Anblick – nur dieser, der
Tiefstand der Temperatur allein wäre ohne Folge geblieben – bewog die
Verwaltung, zu heizen, zuerst nur den Speisesaal, dann auch die Zimmer,
und man konnte, wenn man, nach geleistetem Liegedienst aus seinen zwei
Decken gewickelt, von der Loggia hereinkam, mit den feuchtstarren Händen
die belebten Röhren betasten, deren trockener Hauch freilich das Brennen
der Wangen verstärkte.

War das der Winter? Die Sinne konnten sich diesem Eindruck nicht
entziehen, und man klagte, man sei „um den Sommer betrogen“, obgleich
man, unterstützt von natürlichen und künstlichen Umständen, durch einen
innerlich wie äußerlich verschwenderischen Zeitverbrauch sich selber um
ihn betrogen hatte. Die Vernunft wollte wissen, daß noch schöne
Herbsttage folgen würden; vielleicht sogar serienweise würden sie
erscheinen und in so warmer Pracht, daß ihnen mit dem Namen des Sommers
nicht zuviel Ehre würde angetan werden, vorausgesetzt, daß man sich den
schon flacheren Tageslauf der Sonne, ihren schon zeitigen Abschied aus
dem Sinne schlug. Aber die Wirkung auf das Gemüt, die der Anblick der
Winterlandschaft draußen hervorbrachte, war stärker als solche
Tröstungen. Man stand an seiner geschlossenen Balkontür und starrte mit
Ekel hinaus in das Gestöber, – Joachim war es, der so stand, und mit
gepreßter Stimme sagte er:

„Soll nun das wieder losgehen?“

Hans Castorp, hinter ihm im Zimmer, erwiderte:

„Das wäre etwas früh, es kann nicht endgültig sein, aber es gibt sich
allerdings eine schauderhaft endgültige Miene. Wenn Winter in
Dunkelheit, Schnee und Kälte und warmen Röhren besteht, dann ist wieder
Winter, da gibt es nichts zu leugnen. Und wenn man bedenkt, daß ja eben
erst Winter war und kaum die Schneeschmelze vorüber ist – jedenfalls
_scheint_ es uns so, nicht wahr, als ob doch gerade erst Frühling
gewesen wäre, – dann kann einem momentweise schlecht werden, das gebe
ich zu. Es ist gefährlich für die menschliche Lebenslust, – laß dir
erläutern, wie ich das meine. Ich meine es so, daß die Welt normaler
Weise so eingerichtet ist, wie es den Bedürfnissen des Menschen
entspricht und der Lebenslust zukömmlich ist, das muß man anerkennen.
Ich will nicht so weit gehen, zu sagen, daß die Naturordnung, zum
Beispiel also gleich mal die Größe der Erde, die Zeit, die sie zur
Umdrehung um sich selbst und um die Sonne braucht, der Wechsel der
Tages- und Jahreszeiten, der kosmische Rhythmus, wenn du willst, – nach
unserem Bedürfnis bemessen ist, – das wäre wohl frech und einfältig, es
wäre Teleologie, wie der Denker sagt. Aber die Sache ist einfach so, daß
unser Bedürfnis und die allgemeinen, grundlegenden Naturtatsachen
gottlob miteinander in Einklang stehen – gottlob, sage ich, denn es ist
wirklich ein Anlaß, Gott zu loben –, und wenn im Flachland der Sommer
kommt oder der Winter, dann ist der vorige Sommer oder Winter genau so
lange her, daß Sommer und Winter uns wieder neu und willkommen sind, und
darauf beruht die Lebenslust. Bei uns hier oben nun aber ist diese
Ordnung und dieser Einklang gestört, erstens weil es hier eigentlich gar
keine richtigen Jahreszeiten gibt, wie du selbst mal bemerktest, sondern
bloß Sommertage und Wintertage _pêle-mêle_ durcheinander, und außerdem,
weil es überhaupt keine Zeit ist, was einem hier vergeht, so daß der
neue Winter, wenn er kommt, gar nicht neu ist, sondern wieder der alte;
und daraus erklärt sich das Mißvergnügen, mit dem du da durch die
Scheibe guckst.“

„Danke sehr“, sagte Joachim. „Und nun, wo du es erklärt hast, da bist
du, glaub’ ich, so zufrieden, daß du unter anderm auch mit der Sache
selbst zufrieden bist, obgleich sie doch ... Nein!“ sagte Joachim.
„Schluß!“ sagte er. „Es ist eine Schweinerei. Das Ganze ist eine
ungeheuere, ekelhafte Schweinerei, und wenn du für dein Teil ... _Ich_
...“ Und er verließ raschen Schrittes das Zimmer, zog zornig die Tür
hinter sich zu, und wenn nicht alles täuschte, so hatten Tränen in
seinen schönen, sanften Augen gestanden.

Der andere blieb betreten zurück. Er hatte gewisse Entschlüsse des
Vetters nicht sehr ernst genommen, solange dieser sich in lauten
Ankündigungen ergangen hatte. Nun aber, da es nur noch schweigend in
Joachims Miene arbeitete und er sich benahm wie eben, erschrak Hans
Castorp, weil er begriff, daß dieser Militär der Mann war, zu Taten
überzugehen, – erschrak bis zum Erblassen und zwar für sie beide, für
sich und ihn. _Fort possible qu’il va mourir_, dachte er, und da das
sicherlich eine Wissenschaft aus dritter Hand war, so mischte sich auch
noch die Pein alten, nie gestillten Verdachtes hinein, während er
gleichzeitig dachte: Ist es möglich, daß er mich allein hier oben läßt,
– mich, der ich doch nur gekommen bin, ihn zu besuchen?! um
hinzuzufügen: das wäre doch toll und schrecklich, – es wäre dermaßen
toll und schrecklich, daß ich fühle, wie ich ganz kalt im Gesicht werde
und mein Herz sich regellos aufführt, denn wenn ich allein hier oben
zurückbleibe – und das tue ich, wenn er abreist; daß ich mit ihm fahre,
ist platterdings ausgeschlossen –, dann ist es ja – aber nun steht mein
Herz überhaupt still – dann ist es ja für immer und ewig, denn allein
finde ich nie und nimmermehr den Weg ins Flachland zurück ...

Soweit Hans Castorps schreckhafter Gedankengang. Noch am selben
Nachmittag sollte er über den Lauf der Dinge Gewißheit erlangen: Joachim
erklärte sich, die Würfel fielen, es kam zu Schlag und Entscheidung.

Nach dem Tee stiegen sie ins helle Souterrain hinab zur
Monatsuntersuchung. Es war Anfang September. Beim Eintritt ins trocken
durchhauchte Ordinationszimmer fanden sie Dr. Krokowski an seinem
Schreibtischplatz, während der Hofrat, sehr blau im Gesicht, mit
untergeschlagenen Armen an der Wand lehnte, in der einen Hand das
Hörrohr, mit dem er sich gegen die Schulter klopfte. Er gähnte zur Decke
empor. „Mahlzeit, Kinder!“ sagte er matt und ließ auch fernerhin eine
recht schlaffe Laune merken, Melancholie, allgemeinen Verzicht.
Wahrscheinlich hatte er geraucht. Es lagen aber auch sachliche
Ärgernisse vor, von denen die Vettern schon gehört hatten,
Anstaltsinterna von sattsam bekannter Art: ein junges Mädchen, Ammy
Nölting mit Namen, welches, eingetreten zuerst im Herbst vorvorigen
Jahres und nach neun Monaten, im August, als gesund entlassen, sich vor
Ablauf des September schon wieder eingefunden hatte, weil sie sich zu
Hause „nicht wohlgefühlt“ habe, zum Februar abermals völlig geräuschlos
befunden und dem Flachlande zurückgegeben worden war, aber seit Mitte
Juli schon wieder ihren Platz am Tische der Iltis einnahm, – diese Ammy
war 1 Uhr nachts mit einem Leidenden namens Polypraxios, demselben
Griechen, der beim Faschingsfest durch die Wohlgestalt seiner Beine
berechtigtes Aufsehen erregt hatte, einem jungen Chemiker, dessen Vater
am Piräus Farbwerke besaß, in ihrem Zimmer ertappt worden und zwar durch
eine von Eifersucht verstörte Freundin, die auf demselben Wege in Ammys
Zimmer gelangt war wie Polypraxios, nämlich über die Balkons, und,
zerrissen von Schmerz und Wut über das Wahrgenommene, ein furchtbares
Geschrei erhoben, alles in Bewegung gesetzt und die Sache an die große
Glocke gehängt hatte. Behrens hatte allen dreien, dem Athener, der
Nölting und ihrer Freundin, die vor Leidenschaft der eigenen Ehre wenig
geachtet hatte, den Laufpaß geben müssen und eben jetzt mit seinem
Assistenten, bei dem übrigens Ammy sowohl wie die Verräterin in
Privatbehandlung gestanden hatten, die widrige Sache durchgesprochen.
Auch während der Untersuchung der Vettern fuhr er noch fort, im Tone der
Schwermut und der Resignation sich darüber auszulassen; denn er war ein
so fertiger Künstler der Auskultation, daß er zugleich eines Menschen
Inneres belauschen, von etwas anderem reden und dem Assistenten das
Erhorchte diktieren konnte.

„Ja, ja, _gentlemen_, die verfluchte _libido_!“ sagte er. „Sie haben
natürlich noch Ihr Vergnügen an der Chose, Ihnen kann’s recht sein. –
Vesikulär. – Aber so ein Anstaltschef, der hat davon die Neese _plein_,
das können Sie mir – Dämpfung – das können Sie mir glauben. Kann ich
dafür, daß die Phthise nun mal mit besonderer Konkupiszenz verbunden ist
– leichte Rauhigkeit? Ich habe es nicht so eingerichtet, aber eh’ man
sich’s versieht, steht man da wie ein Hüttchenbesitzer, – verkürzt hier
unter der linken Achsel. Wir haben die Analyse, wir haben die
Aussprache, – ja Mahlzeit! Je mehr die Rasselbande sich ausspricht,
desto lüsterner wird sie. Ich predige die Mathematik. – Besser hier, das
Geräusch ist weg. – Die Beschäftigung mit der Mathematik, sage ich, ist
das beste Mittel gegen die Kupidität. Staatsanwalt Paravant, der stark
angefochten war, hat sich drauf geworfen, er hat es jetzt mit der
Quadratur des Kreises und spürt große Erleichterung. Aber die meisten
sind ja zu dumm und zu faul dazu, daß Gott erbarm’. – Vesikulär. – Sehen
Sie, ich weiß ganz gut, daß junges Volk hier gar nicht ganz unschwer
verlumpt und verkommt, und früher habe ich manchmal einzuschreiten
versucht gegen die Debauchen. Aber dann ist es mir passiert, daß
irgendein Bruder oder Bräutigam mich ins Gesicht hinein gefragt hat, was
es mich eigentlich angehe. Seitdem bin ich nur noch Arzt – schwaches
Rasseln rechts oben.“

Er war fertig mit Joachim, steckte sein Hörrohr in die Kitteltasche und
rieb sich mit der riesigen Linken die beiden Augen, wie er zu tun
pflegte, wenn er „abfiel“ und melancholisch war. Halb mechanisch und
zwischendurch gähnend vor Mißlaune sagte er sein Sprüchlein her:

„Na, Ziemßen, nur immer munter. Ist ja noch immer nicht alles genau so,
wie es im Physiologiebuche steht, hapert noch da und da, und mit Gaffky
haben Sie Ihre Angelegenheiten auch noch nicht restlos bereinigt, sind
sogar in der Skala gegen neulich um eine Nummer aufgerückt, – sechs ist
es diesmal, aber darum nur keinen Weltschmerz geblasen. Als Sie
herkamen, waren Sie kränker, das kann ich Ihnen schriftlich geben, und
wenn Sie noch fünf, sechs Manote – wissen Sie, daß man früher ‚_mânôt_‘
sagte und nicht ‚Monat‘? War eigentlich viel volltöniger. Ich habe mir
vorgenommen, nur noch ‚Manot‘ zu sagen –“

„Herr Hofrat“, setzte Joachim an ... Er stand, mit bloßem Oberkörper, in
geschlossener Haltung, Brust heraus, die Absätze zusammengenommen, und
war so fleckig im Gesicht wie damals, als Hans Castorp bei bestimmter
Gelegenheit erstmals bemerkt hatte, daß dies die Art des tief Gebräunten
sei, blaß zu werden.

„Wenn Sie,“ redete Behrens über seinen Anlauf hin, „noch rund ein halbes
Jährchen hier stramm Gamaschendienst tun, dann sind Sie ein gemachter
Mann, dann können Sie Konstantinopel erobern, dann können Sie vor lauter
Markigkeit Oberbefehlshaber in den Marken werden –“

Wer weiß, was er in seiner Verdüsterung noch alles gekohlt haben würde,
wenn Joachims unbeirrte Haltung, seine unverkennbare Gewilltheit, zu
sprechen, und zwar mutig zu sprechen, ihn nicht aus dem Konzept gebracht
hätte.

„Herr Hofrat,“ sagte der junge Mann, „ich wollte gehorsamst melden, daß
ich mich entschlossen habe, zu reisen.“

„Nanu? Wollen Sie Reisender werden? Ich dachte, Sie wollten später mal,
als gesunder Mensch, zum Militär?“

„Nein, ich muß jetzt abreisen, Herr Hofrat, in acht Tagen.“

„Sagen Sie mal, hör’ ich recht? Sie werfen die Flinte hin, Sie wollen
durchbrennen? Wissen Sie, daß das Desertion ist?“

„Nein, das ist nicht meine Auffassung, Herr Hofrat. Ich muß nun zum
Regiment.“

„Obgleich ich Ihnen sage, daß ich Sie in einem halben Jahr bestimmt
entlassen kann, daß ich Sie aber vor einem halben Jahr nicht entlassen
kann?“

Joachims Haltung wurde immer dienstlicher. Er nahm den Magen herein und
sagte kurz und gepreßt:

„Ich bin über anderthalb Jahre hier, Herr Hofrat. Ich kann nicht länger
warten. Herr Hofrat haben ursprünglich gesagt: ein Vierteljahr. Dann ist
meine Kur immer wieder viertel- und halbjahrsweise verlängert worden,
und ich bin immer noch nicht gesund.“

„Ist das mein Fehler?“

„Nein, Herr Hofrat. Aber ich kann nicht länger warten. Wenn ich nicht
ganz den Anschluß verpassen will, so kann ich meine richtige Genesung
hier oben nicht abwarten. Ich muß jetzt hinunter. Ich brauche noch etwas
Zeit für meine Equipierung und andere Vorbereitungen.“

„Sie handeln im Einverständnis mit Ihrer Familie?“

„Meine Mutter ist einverstanden. Es ist alles abgemacht. Ich trete
ersten Oktober als Fahnenjunker bei den Sechsundsiebzigern ein.“

„Auf jede Gefahr?“ fragte Behrens und sah ihn aus blutunterlaufenen
Augen an ...

„Zu Befehl, Herr Hofrat“, antwortete Joachim mit zuckenden Lippen.

„Na, dann is gut, Ziemßen.“ Der Hofrat wechselte die Miene, gab nach in
seiner Haltung und ließ in jeder Weise locker. „Is gut, Ziemßen. Rühren
Sie! Reisen Sie mit Gott. Ich sehe, Sie wissen, was Sie wollen, Sie
nehmen die Sache auf sich, und soviel stimmt, daß es Ihre Sache ist,
nicht meine, von dem Augenblick an, wo Sie sie auf sich nehmen. Selbst
ist der Mann. Sie reisen ohne Garantie, ich stehe für nichts. Aber
bewahre, es kann ganz gut gehen. Ist ja ein luftiger Beruf, den Sie
ergreifen. Kann durchaus sein, daß es Ihnen bekommt und daß Sie sich
herausbeißen.“

„Jawohl, Herr Hofrat.“

„Na, und Sie, junger Mann aus dem Zivilpublikum? Sie wallen wohl mit?“

Das war Hans Castorp, der antworten sollte. Er stand da, ebenso bleich
wie vor Jahresfrist bei jener Untersuchung, die seine Aufnahme
herbeigeführt hatte, stand auf demselben Fleck wie damals, und wieder
war deutlich das Pulsen seines Herzens gegen die Rippen zu sehen. Er
sagte:

„Ich möchte es von Ihrem Votum abhängig machen, Herr Hofrat.“

„Meinem Votum. Schön!“ Und er zog ihn am Arme an sich, horchte und
klopfte. Er diktierte nicht. Es ging ziemlich schnell. Als er fertig
war, sagte er:

„Sie können reisen.“

Hans Castorp stotterte:

„Das heißt ... wieso. Bin ich denn gesund?“

„Ja, Sie sind gesund. Die Stelle links oben ist nicht mehr der Rede
wert. Ihre Temperatur paßt nicht zu der Stelle. Woher sie kommt, kann
ich Ihnen nicht sagen. Ich nehme an, daß sie weiter nichts zu bedeuten
hat. Meinetwegen können Sie reisen.“

„Aber ... Herr Hofrat ... Das ist vielleicht im Augenblick nicht Ihr
voller Ernst?“

„Nicht mein Ernst? Wieso denn? Was denken Sie denn? Was denken Sie
überhaupt so beiläufig von mir, möchte ich wissen? Wofür halten Sie
mich? Für einen Hüttchenbesitzer?!“

Es war Jähzorn. Die Bläue in des Hofrats Gesicht hatte sich ins
Veilchenfarbene vertieft durch lodernden Zudrang, die einseitige
Schürzung seiner Lippe mit dem Schnurrbärtchen sich heftig verstärkt, so
daß die seitlichen Oberzähne sichtbar wurden, er schob den Kopf vor, wie
ein Stier, seine Augen quollen tränend und blutig.

„Das verbitte ich mir!“ schrie er. „Ich bin erstens überhaupt kein
Besitzer! Ich bin ein Angestellter hier! Ich bin Arzt! Ich bin _nur_
Arzt, verstehen Sie mich?! Ich bin kein Kuppelonkel! Ich bin kein Signor
Amoroso auf dem Toledo im schönen Neapel, verstehen Sie mich wohl?! Ich
bin ein Diener der leidenden Menschheit! Und sollten Sie sich eine
andere Auffassung gebildet haben von meiner Person, dann können Sie
beide zum Kuckuck gehen, in die Binsen oder vor die Hunde, ganz nach
beliebiger Auswahl! Glückliche Reise!“

Mit langen und breiten Schritten ging er zur Tür hinaus, durch die Tür,
die ins Vorzimmer des Durchleuchtungsraumes führte, und ließ sie hinter
sich zukrachen.

Rat suchend blickten die Vettern auf Dr. Krokowski, der sich jedoch in
seine Papiere vertieft und vergraben zeigte. Sie sputeten sich, in ihre
Kleider zu kommen. Auf der Treppe sagte Hans Castorp:

„Das war ja schrecklich. Hast du ihn schon mal so gesehen?“

„Nein, so noch nicht. Das sind so Vorgesetzten-Anfälle. Das einzig
Richtige ist, daß man sie in einwandfreier Haltung über sich ergehen
läßt. Er war ja natürlich gereizt durch die Geschichte mit Polypraxios
und der Nölting. Aber hast du gesehen,“ fuhr Joachim fort, und man
merkte, wie die Freude darüber, daß er seine Sache durchgefochten, in
ihm aufstieg und ihm die Brust beengte, „hast du gesehen, wie er klein
beigab und kapitulierte, als er einsah, daß es mein Ernst war? Man muß
nur Schneid zeigen, sich nur nicht zudecken lassen. Nun habe ich
sozusagen Erlaubnis, – er selbst hat gesagt, daß ich mich wahrscheinlich
herausbeißen werde, – und über acht Tage reisen ... in drei Wochen bin
ich beim Regiment“, verbesserte er sich, indem er Hans Castorp aus dem
Spiele ließ und seine freudebebende Aussage auf die eigene Person
beschränkte.

Hans Castorp schwieg. Er sagte nichts über Joachims „Erlaubnis“, noch
über seine eigene, von der ja allenfalls auch zu reden gewesen wäre. Er
machte Toilette zur Liegekur, steckte das Thermometer in den Mund,
schlug mit kurzen und sicheren Griffen, mit voll ausgebildeter Kunst,
jener geheiligten Praktik gemäß, von der im Flachlande niemand eine
Ahnung hatte, die beiden Kamelhaardecken um sich und lag dann still, als
ebenmäßige Walze, auf seinem vorzüglichen Liegestuhl in der kalten
Feuchte des Frühherbstnachmittags.

Die Regenwolken hingen tief, die Phantasiefahne drunten war eingezogen,
Schneereste lagen auf den nassen Zweigen der Edeltanne. Aus der unteren
Liegehalle, von wo vor Jahr und Tag zuerst Herrn Albins Stimme an sein
Ohr geschlagen, drang leises Gespräch zu dem Diensttuenden herauf,
dessen Finger und Angesicht sich in Kürze naßkalt versteiften. Er war es
gewohnt und wußte der hiesigen, ihm längst zur einzig denkbaren
gewordenen Lebenshaltung Dank für die Gunst, in Geborgenheit liegen und
alles bedenken zu dürfen.

Es war entschieden, Joachim würde reisen. Radamanth hatte ihn entlassen,
– nicht _rite_, nicht als gesund, aber mit halber Billigung entlassen
eben doch, auf Grund und in Anerkennung seiner Standhaftigkeit. Er würde
hinunterfahren, mit der Schmalspurbahn in die Tiefe nach Landquart, nach
Romanshorn, dann über den weiten, abgründigen See, über den im Gedichte
der Reiter ritt, und durch ganz Deutschland nach Hause. Er würde dort
leben, in der Welt des Flachlandes, unter lauter Menschen, die keine
Ahnung hatten, wie man leben mußte, die nichts wußten vom Thermometer,
von der Kunst des Sicheinwickelns, vom Pelzsack, vom dreimaligen
Lustwandel, von ... es war schwer zu sagen, schwer aufzuzählen, wovon
alles sie drunten nichts wußten, aber die Vorstellung, daß Joachim,
nachdem er länger als anderthalb Jahre hier oben verbracht, unter den
Unwissenden leben sollte, – diese Vorstellung, die nur Joachim betraf,
und nur ganz von fern und versuchsweise auch ihn, Hans Castorp, –
verwirrte ihn so, daß er die Augen schloß und eine abwehrende
Handbewegung machte. „Unmöglich, unmöglich“, murmelte er.

Da es denn aber unmöglich war, so würde er also allein und ohne Joachim
hier oben weiter leben? Ja. Wie lange? Bis Behrens ihn als geheilt
entließ, und zwar im Ernst, nicht so wie heute. Aber erstens war das ein
Zeitpunkt, zu dessen Bestimmung man nur, wie Joachim einst bei
irgendeiner Gelegenheit, in die Luft hinein die Gebärde des Unabsehbaren
machen konnte, und zweitens: würde das Unmögliche dann möglicher
geworden sein? Im Gegenteil eher. Und soviel war loyalerweise zuzugeben,
daß eine Hand ihm geboten war, jetzt, wo das Unmögliche vielleicht noch
nicht ganz so unmöglich war, wie es später sein würde, – eine Stütze und
Führung für ihn, durch Joachims wilde Abreise, auf dem Wege ins
Flachland, den er von sich aus in Ewigkeit nie zurückfinden würde. Wie
würde humanistische Pädagogik ihn mahnen, die Hand zu ergreifen und die
Führung anzunehmen, wenn die humanistische Pädagogik von der Gelegenheit
erfuhr! Aber Herr Settembrini war nur ein Vertreter – von Dingen und
Mächten, die hörenswert waren, aber nicht allein, nicht unbedingt; und
auch mit Joachim stand es so. Er war Militär, jawohl. Er reiste ab –
beinahe in dem Augenblick, wo die hochbrüstige Marusja zurückkehren
sollte (am ersten Oktober kehrte sie bekanntlich zurück), während ihm,
dem zivilistischen Hans Castorp, die Abreise namentlich und abgekürzt
gesprochen darum unmöglich schien, weil er auf Clawdia Chauchat warten
mußte, von deren Rückkehr bei weitem noch nichts verlautete. „Das ist
nicht meine Auffassung“, hatte Joachim gesagt, als Radamanth ihm von
Desertion gesprochen hatte, was zweifellos in Hinsicht auf Joachim nur
Kohl und Geschwafel gewesen war von des verdüsterten Hofrats Seite. Aber
für ihn, den Zivilisten, lagen die Dinge denn doch wohl anders. Für ihn
(ja, ganz ohne Zweifel, so war es! Um diesen entscheidenden Gedanken aus
seinem Gefühle emporzuarbeiten, hatte er sich heute hier ins Naßkalte
gelegt) – für ihn wäre es wirklich Desertion gewesen, die Gelegenheit zu
ergreifen und wilde oder halbwilde Abreise ins Flachland zu halten,
Desertion von ausgebreiteten Verantwortlichkeiten, die ihm aus der
Anschauung des Hochgebildes, genannt _Homo Dei_, hier oben erwachsen,
Verrat an schweren und erhitzenden, ja seine natürlichen Kräfte
übersteigenden, doch abenteuerlich beglückenden Regierungspflichten,
denen er hier in der Loge und am blau blühenden Orte oblag.

Er riß das Thermometer aus dem Munde, so heftig, wie vorher nur einmal:
nach erster Benutzung, nachdem die Oberin ihm eben das zierliche
Werkzeug verkauft, und blickte mit ebensolcher Begierde wie damals
darauf nieder. Merkurius war kräftig emporgewandert, er zeigte
siebenunddreißig-acht, fast -neun.

Hans Castorp warf die Decken von sich, sprang auf und tat einen
schnellen Gang ins Zimmer, zur Korridortür und zurück. Dann, wieder in
horizontaler Lage, rief er leise Joachim an und fragte nach dessen
Kurve.

„Ich messe nicht mehr“, antwortete Joachim.

„Na, ich habe Tempus“, sagte Hans Castorp, das Wort in Nachfolge Frau
Stöhrs nach Analogie von „Schampus“ behandelnd; worauf Joachim hinter
der Glaswand sich schweigend verhielt.

Auch später sagte er nichts, an diesem Tag und den folgenden, forschte
mit Worten nicht nach des Vetters Plänen und Entschlüssen, die sich ganz
von selbst, bei knapp gesetzter Frist, offenbaren mußten: durch
Handlungen oder das Unterlassen von Handlungen, und das taten sie,
nämlich durch letzteres. Er schien es mit dem Quietismus zu halten, der
hatte wissen wollen, daß Handeln Gott beleidigen heiße, der es allein
tun wolle. Jedenfalls hatte Hans Castorps Aktivität in diesen Tagen sich
auf einen Besuch bei Behrens beschränkt, eine Rücksprache, von der
Joachim wußte, und deren Verlauf und Ergebnis er sich an fünf Fingern
ausrechnen konnte. Sein Vetter hatte erklärt, er erlaube sich, auf des
Hofrats frühere vielfältige Ermahnungen, seinen Fall hier gründlich
auszuheilen, damit er niemals wiederkommen müsse, mehr Gewicht zu legen,
als auf das rasche Wort einer unwilligen Minute; er habe 37,8, er könne
sich nicht als _rite_ entlassen fühlen, und wenn des Hofrats Äußerung
von neulich nicht etwa als Relegation zu verstehen gewesen sei, zu
welcher Maßregel Anlaß gegeben zu haben er, Sprecher, sich nicht bewußt
sei, so habe er, nach ruhiger Überlegung und in bewußtem Gegensatz zu
Joachim Ziemßen, beschlossen, noch hier zu bleiben und seine völlige
Entgiftung abzuwarten. Worauf der Hofrat ziemlich wörtlich erwidert
hatte: „_Bon_ und schön!“ und: „Nichts für ungut!“ und: das heiße er wie
ein vernünftiger Kerl reden, und: er habe es doch gleich gesehen, daß
Hans Castorp mehr Talent zum Patienten habe, als dieser Durchgänger und
Haudegen da. Und so fort.

Dies also war, nach Joachims annähernd genauer Kalkulation, der Hergang
des Gespräches gewesen, und so sagte er nichts und stellte eben nur
schweigend fest, daß Hans Castorp sich seinen die Abreise vorbereitenden
Schritten nicht anschloß. Wieviel hatte aber auch der gute Joachim mit
sich selber zu tun! Er konnte sich wirklich um Schicksal und Verbleib
des Vetters nicht weiter kümmern. Ein Sturm wogte in seiner Brust, – man
kann es sich denken. Nur gut, vielleicht, daß er sich nicht mehr maß,
sondern sein Instrument, angeblich, indem er es hatte fallen lassen,
zerbrochen hatte: Messungen hätten beirrende Ergebnisse zeitigen mögen,
– so furchtbar aufgeregt, bald dunkel glühend, bald bleich vor Freude
und Spannung, wie Joachim war. Er konnte nicht mehr liegen; den ganzen
Tag ging er in seinem Zimmer auf und ab, wie Hans Castorp hörte: zu all
den Stunden, viermal am Tage, in welchen auf „Berghof“ die Horizontale
herrschte. Anderthalb Jahre! Und nun hinunter ins Flachland, nach Hause,
nun wirklich zum Regiment, wenn auch nur mit halber Erlaubnis! Das war
keine Kleinigkeit, in keinem Sinne, Hans Castorp fühlte es dem ruhelos
wandernden Vetter nach. Achtzehn Monate, den vollen Jahreszirkel und
dann die Hälfte noch einmal durchlaufen hier oben, tief eingelebt,
eingefahren in dieses Ordnungsgeleis, diesen unverbrüchlichen
Lebensgang, den er in siebenmal siebenzig Tagen zu allen Gezeiten
erprobt, – und nun nach Haus in die Fremde, zu den Unwissenden! Welche
Akklimatisationsschwierigkeiten mochten da drohen? Und durfte man sich
wundern, wenn Joachims große Aufregung nicht nur aus Freude bestand,
sondern auch Bangigkeit, Weh des Abschieds vom durch und durch Gewohnten
ihn durch sein Zimmer trieb? – Von Marusja hier ganz zu schweigen.

Aber die Freude überwog. Herz und Mund gingen dem guten Joachim über
davon; er sprach von sich, er ließ des Vetters Zukunft auf sich beruhen.
Er sprach davon, wie neu und erfrischt alles sein werde, das Leben, er
selbst, die Zeit – jeder Tag, jede Stunde. Solide Zeit werde er wieder
haben, langsam gewichtige Jugendjahre. Er sprach von seiner Mutter, Hans
Castorps Stieftante Ziemßen, die ebenso sanfte, schwarze Augen hatte,
wie Joachim, und die dieser all die Bergzeit her nicht gesehen, da sie,
hingehalten von Monat zu Monat, von Halbjahr zu Halbjahr gleich ihm, zu
einem Besuche des Sohnes sich nie entschlossen hatte. Er sprach mit
begeistertem Lächeln vom Fahneneid, den er nun baldigst ablegen würde –:
in Gegenwart der Fahne wurde er unter feierlichen Umständen geleistet,
ihr selbst, der Standarte wurde er zugeschworen. „Nanu?“ fragte Hans
Castorp. „Ernstlich? Der Stange? Dem Fetzen Tuch?“ – Ja, allerdings; und
bei der Artillerie dem Geschütz, symbolischer Weise. – Das seien ja
schwärmerische Sitten, meinte der Zivilist, empfindsam-fanatische, könne
man sagen; wozu Joachim stolz und glücklich mit dem Kopfe nickte.

Er ging auf in Vorbereitungen, er beglich seine Schlußnota auf der
Verwaltung, begann schon Tage vor dem selbstgesetzten Termin mit dem
Kofferpacken. Sommer- und Winterzeug packte er ein und ließ den Pelzsack
nebst den Kamelhaardecken vom Hausdiener in Sackleinen nähen:
vielleicht, daß er sie im Manöver einmal gebrauchen konnte. Er fing an,
Lebewohl zu sagen. Er machte Abschiedsvisite bei Naphta und Settembrini
– allein, denn sein Vetter schloß sich nicht an bei diesem Gange und
fragte auch nicht, was Settembrini zu Joachims bevorstehender Abreise
und Hans Castorps bevorstehender Nicht-Abreise gemeint und geäußert: ob
er nun „Szieh, szieh“ oder „Szo, szo“ gesagt hatte, oder beides, oder
„_Poveretto_“, das mußte ihm gleichgültig bleiben.

Dann kam der Vorabend der Abreise, wo Joachim alles zum letztenmal
absolvierte, jede Mahlzeit, jede Liegekur, jeden Lustwandel, und von den
Ärzten, der Oberin Urlaub nahm. Und es tagte der Morgen selbst:
heißäugig und mit kalten Händen kam Joachim zum Frühstück, denn er hatte
die ganze Nacht nicht geschlafen, nahm auch kaum einen Bissen zu sich
und schnellte, als die Zwergin meldete, das Gepäck sei aufgeschnallt,
hastig vom Stuhl, um von den Tischgenossen zu scheiden. Frau Stöhr
vergoß Tränen, die leicht fließenden, salzlosen Tränen der Ungebildeten,
beim Lebewohl und zeigte gleich darauf hinter Joachims Rücken der
Lehrerin mit Kopfschütteln und gespreizt hin und her gedrehter Hand eine
faule Miene voll überaus ordinärer Zweifelsucht in Hinsicht auf Joachims
Befugnis zur Abreise und auf sein Wohlergehen. Hans Castorp sah es,
indem er im Stehen seine Tasse austrank, um dem Vetter auf dem Fuße zu
folgen. Noch gab es Trinkgelder zu reichen, den amtlichen Abschiedsgruß
eines Gesandten der Verwaltung im Vestibül zu erwidern. Wie immer
standen Patienten bereit, der Abfahrt zuzusehen: Frau Iltis mit dem
„Sterilett“, die elfenbeinfarbene Levi, der ausschweifende Popów mit
seiner Braut. Sie winkten mit Tüchern, während der Wagen, am Hinterrad
gebremst, die Anfahrt hinabschurrte. Joachim hatte Rosen erhalten. Er
trug einen Hut auf dem Kopf. Hans Castorp nicht.

Der Morgen war prächtig, der erste sonnige nach langer Trübe. Das
Schiahorn, die Grünen Türme, die Kuppe des Dorfberges standen
unveränderlich wahrzeichenhaft vor der Bläue, und Joachims Augen ruhten
darauf. Fast schade, meinte Hans Castorp, daß gerade zur Abreise so
schönes Wetter geworden. Es läge Bosheit darin, und ein recht
unwirtlicher Schlußeindruck erleichtere jede Trennung. Worauf Joachim:
der Erleichterung bedürfe er nicht, und das sei vorzügliches
Ausbildungswetter, er könne es drunten wohl brauchen. Sonst sprachen sie
wenig. Wie alles lag für jeden von beiden und zwischen ihnen, gab es
freilich nichts Rechtes zu sagen. Auch hatten sie vor sich den Hinkenden
auf dem Bock neben dem Kutscher.

Hochsitzend, gestoßen auf den harten Kissen des Kabrioletts, hatten sie
den Wasserlauf, das schmale Geleise zurückgelassen, fuhren sie hin auf
der unregelmäßig bebauten, der Eisenbahn gleichlaufenden Straße und
hielten auf steinigem Platz vorm Bahnhofsgebäude von „Dorf“, das nicht
viel mehr als ein Schuppen war. Hans Castorp erkannte alles mit
Schrecken wieder. Seit seiner Ankunft vor dreizehn Monaten, bei
einfallender Dämmerung, hatte er die Station nicht wieder gesehen. „Hier
bin ich ja angekommen“, sagte er überflüssigerweise, und Joachim
antwortete nur: „Tja, das bist du“, und entlohnte den Kutscher.

Der rührige Hinkende besorgte alles, den Fahrschein, das Gepäck. Sie
standen beieinander auf dem Perron, am Miniaturzuge, neben dem kleinen,
grau gepolsterten Wagenabteil, worin Joachim mit Mantel, Plaidrolle und
Rosen einen Platz belegt hatte. „Na, dann schwöre du nur deinen
schwärmerischen Eid!“ sagte Hans Castorp, und Joachim erwiderte: „Wird
gemacht.“ Was noch? Letzte Grüße trugen sie einander auf, Grüße an die
dort unten, an die hier oben. Dann zeichnete Hans Castorp nur noch mit
seinem Stock auf dem Asphalt. Als zum Einsteigen gerufen wurde, fuhr er
auf, sah Joachim an und dieser ihn. Sie gaben einander die Hand. Hans
Castorp lächelte unbestimmt; des andren Augen waren ernst und traurig
dringlich. „_Hans!_“ sagte er – allmächtiger Gott! hatte sich etwas so
Peinliches schon je in der Welt ereignet? Er redete Hans Castorp mit
Vornamen an! Nicht mit „Du“ oder „Mensch“, wie sie es ihrer Lebtag
gehalten hatten, sondern aller Sittensprödigkeit zum Trotz und
peinlichst überschwänglicher Weise mit Vornamen! „Hans“, sagte er und
drückte mit dringlicher Angst dem Vetter die Hand, während dieser
bemerken mußte, daß dem Übernächtigen, Reisefiebrigen, Erschütterten das
Genick zitterte, wie ihm beim „Regieren“ – „Hans“, sagte er inständig,
„komm bald nach!“ Dann schwang er sich aufs Trittbrett. Die Tür schlug
zu, es pfiff, die Wagen stießen aneinander, die kleine Lokomotive zog
an, der Zug entglitt. Der Reisende winkte durchs Fenster mit dem Hut,
der Zurückbleibende mit der Hand. Zerwühlten Herzens stand er noch
lange, allein. Dann ging er langsam den Weg zurück, den Joachim ihn vor
Jahr und Tag geführt.


                          Abgewiesener Angriff

Das Rad schwang. Der Weiser rückte. Knabenkraut und Akelei waren
verblüht, die wilde Nelke ebenfalls. Die tiefblauen Sterne des Enzian,
die Herbstzeitlose, blaß und giftig, zeigten sich wieder im feuchten
Grase, und über den Waldungen lag es rötlich. Herbstnachtgleiche war
vorüber, Allerseelen in Sicht und für geübtere Zeitverbraucher wohl auch
der erste Advent, der kürzeste Tag und das Weihnachtsfest. Noch aber
reihten sich schöne Oktobertage – Tage von der Art dessen, an dem die
Vettern des Hofrats Ölgemälde besichtigt hatten.

Seit Joachims Weggang saß Hans Castorp nicht mehr am Tische der Stöhr,
nicht mehr an demjenigen, von dem Dr. Blumenkohl weggestorben war, und
an dem Marusja ihre unbegründete Heiterkeit im Apfelsinentüchlein
erstickt hatte. Neue Gäste saßen jetzt dort, völlig fremde. Unser Freund
aber hatte, zweieinhalb Monate tief in sein zweites Jahr eingerückt, von
der Verwaltung einen anderen Platz zugewiesen bekommen, an einem
Nachbartische, der schräg vor dem alten stand, weiter gegen die linke
Verandatür, zwischen seinem ehemaligen und dem Guten Russentisch, kurzum
am Tisch Settembrinis. Ja, an des Humanisten verwaistem Platze saß Hans
Castorp jetzt, am Tischende wiederum, gegenüber dem Doktor-Sitz, der an
jeder der sieben Tafeln dem Hofrat und seinem Famulus zum Hospitieren
aufgespart blieb.

Dort oben, links von dem medizinischen Präsidium, hockte auf mehreren
Kissen der bucklige Amateur-Photograph aus Mexiko, dessen
Gesichtsausdruck vermöge sprachlicher Einsamkeit der eines Tauben war,
und ihm zur Seite hatte das ältliche Fräulein aus Siebenbürgen ihren
Platz, das, wie schon Herr Settembrini geklagt hatte, das Interesse
aller Welt für ihren Schwager in Anspruch nahm, obgleich niemand etwas
von diesem Menschen wußte, noch wissen wollte. Ein Stöckchen mit
Tulasilberkrücke, dessen sie sich auch bei ihren Dienstpromenaden
bediente, quer im Nacken, sah man sie zu bestimmten Stunden des Tages an
der Brüstung ihrer Balkonloge ihre tellerflache Brust in hygienischen
Tiefatmungen dehnen. Ein tschechischer Mann saß ihr gegenüber, den man
Herr Wenzel nannte, da niemand seinen Familiennamen auszusprechen
verstand. Herr Settembrini hatte sich seinerzeit zuweilen darin
versucht, die krause Konsonantenfolge hervorzustoßen, aus der dieser
Name bestand, – gewiß nicht in ehrlichem Bemühen, sondern nur um die
vornehme Hilflosigkeit seiner Latinität an dem wilden Lautgestrüpp
heiter zu erproben. Obwohl feist wie ein Dachs und von einer selbst
unter Denen hier oben erstaunlich sich hervortuenden Eßlust, versicherte
der Böhme seit vier Jahren, daß er sterben müsse. Bei der
Abendgeselligkeit klimperte er zuweilen auf einer bebänderten Mandoline
die Lieder seiner Heimat und erzählte von seiner Zuckerrübenplantage,
auf der lauter hübsche Mädchen arbeiteten. Schon in Hans Castorps Nähe
folgten dann zu beiden Seiten des Tisches Herr und Frau Magnus, die
Bierbrauersehegatten aus Halle. Melancholie umgab dieses Paar
atmosphärisch, da beide lebenswichtige Stoffwechselprodukte, Herr Magnus
Zucker, Frau Magnus dagegen Eiweiß, verloren. Die Gemütsverfassung,
namentlich der bleichen Frau Magnus, schien jedes Einschlages von
Hoffnung zu entbehren; Geistesöde ging wie ein kelleriger Hauch von ihr
aus, und fast noch ausdrücklicher als die ungebildete Stöhr stellte sie
jene Vereinigung von Krankheit und Dummheit dar, an der Hans Castorp,
getadelt deswegen von Herrn Settembrini, geistigen Anstoß genommen
hatte. Herr Magnus war regeren Sinnes und gesprächiger, wenn auch nur in
der Art, die ehemals Settembrinis literarische Ungeduld erregt hatte.
Auch neigte er zum Jähzorn und stieß öfters mit Herrn Wenzel aus
politischen und sonstigen Anlässen feindlich zusammen. Denn ihn
erbitterten die nationalen Aspirationen des Böhmen, der sich überdies
zum Antialkoholismus bekannte und über den Erwerbszweig des Brauers
moralisch Absprechendes äußerte, wogegen dieser mit rotem Kopf die
sanitäre Unanfechtbarkeit des Getränkes vertrat, mit dem seine
Interessen so innig verbunden waren. Bei solchen Gelegenheiten hatte
früher Herr Settembrini humoristisch ausgleichend gewirkt; Hans Castorp
aber, an seiner Statt, fand sich wenig geschickt und konnte nicht
hinreichende Autorität in Anspruch nehmen, ihn darin zu ersetzen.

Nur mit zwei Tischgenossen verbanden ihn persönlichere Beziehungen: A.
K. Ferge aus Petersburg, sein Nachbar zur Linken, war der eine, dieser
gutmütige Dulder, der unter dem Gebüsch seines rotbraunen Schnurrbarts
hervor von Gummischuhfabrikation und fernen Gegenden, dem Polarkreis,
dem ewigen Winter am Nordkap erzählte, und mit dem Hans Castorp sogar
zuweilen einen dienstlichen Lustwandel gemeinsam zurücklegte. Der andere
aber, der sich ihnen dabei, so oft es sich treffen wollte, als Dritter
anschloß, und der am oberen Tafelende, gegenüber dem mexikanischen
Buckligen, seinen Platz hatte, war der dünnhaarige Mannheimer mit
schlechten Zähnen, Wehsal mit Namen, Ferdinand Wehsal und Kaufmann
seines Zeichens, er, dessen Augen stets mit so trüber Begierde an Frau
Chauchats anmutiger Person gehangen hatten, und der seit Fastnacht Hans
Castorps Freundschaft suchte.

Er tat es mit Zähigkeit und Demut, einer von unten blickenden Hingebung,
die für den Betroffenen viel Widrig-Schauerliches hatte, da er ihren
komplizierten Sinn begriff, der aber menschlich zu begegnen er sich
anhielt. Ruhig blickend, da er wußte, daß ein leichtes Zusammenziehen
der Brauen genügte, um den elend Empfindenden sich ducken und
zurückschrecken zu lassen, duldete er das dienerische Wesen Wehsals, der
jede Gelegenheit wahrnahm, sich vor ihm zu verneigen und ihm schön zu
tun, duldete sogar, daß jener ihm zuweilen beim Lustwandel den
Überzieher trug – mit einer gewissen Andacht trug er ihn über dem Arm –,
duldete endlich des Mannheimers Gespräch, das trübe war. Wehsal war
erpicht, Fragen aufzuwerfen, wie die, ob es Sinn und Verstand habe,
einer Frau, die man liebe, die aber nichts von einem wissen wolle, seine
Liebe zu erklären – die _aussichtslose_ Liebeserklärung, was die Herren
davon hielten. Er für sein Teil halte Höchstes davon, sei der Meinung,
daß sich unendliches Glück damit verbinde. Wenn nämlich der Akt des
Geständnisses zwar Ekel errege und viel Selbsterniedrigung berge, so
stelle er doch für den Augenblick die volle Liebesnähe des begehrten
Gegenstandes her, reiße diesen ins Vertrauen, in das Element der eigenen
Leidenschaft, und wenn damit freilich alles zu Ende sei, so sei der
ewige Verlust mit der Verzweiflungswonne eines Augenblicks nicht
überzahlt; denn das Bekenntnis bedeute Gewalt, und je größer der
widerstehende Abscheu dagegen sei, desto genußreicher –. Hier scheuchte
eine Verfinsterung von Hans Castorps Miene Wehsal zurück, was aber mehr
in Hinsicht auf die Gegenwart des gutmütigen Ferge geschah, dem, wie er
oft betonte, alle höheren und schwierigeren Gegenstände völlig fern
lagen, als aus sittenrichterlicher Steifigkeit auf Seiten unseres
Helden. Denn, da wir immer gleich weit entfernt bleiben, diesen besser
oder schlechter machen zu wollen, als er war, so sei mitgeteilt, daß,
als der arme Wehsal eines abends unter vier Augen mit bleichen Worten
in ihn drang, ihm von den Erlebnissen und Erfahrungen der
nachgesellschaftlichen Fastnacht doch um Gottes willen Näheres zu
vertrauen, Hans Castorp ihm mit ruhiger Güte willfahrte, ohne daß, wie
der Leser glauben mag, dieser gedämpften Szene irgend etwas niedrig
Leichtfertiges angehaftet hätte. Dennoch haben wir Gründe, ihn und uns
davon auszuschließen und fügen nur noch an, daß Wehsal danach mit
verdoppelter Hingabe den Paletot des freundlichen Hans Castorp trug.

Soviel von Hansens neuer Tischgenossenschaft. Der Platz zu seiner
Rechten war frei, war nur vorübergehend besetzt, nur einige Tage lang:
von einem Hospitanten, wie er es einst gewesen, einem Verwandtenbesuch,
Gast aus dem Flachlande und Sendboten von dort, wie man sagen mochte, –
mit einem Worte von Hansens Onkel James Tienappel.

Das war abenteuerlich, daß plötzlich ein Vertreter und Abgesandter der
Heimat neben ihm saß, die Atmosphäre des Alten, Versunkenen, des
früheren Lebens, einer tiefliegenden „Oberwelt“ noch frisch im Gewebe
seines englischen Anzugs tragend. Aber es hatte kommen müssen. Längst
hatte Hans Castorp im stillen mit einem solchen Vorstoß des Flachlandes
gerechnet und sogar die Persönlichkeit, die sich nun wirklich mit der
Erkundung betraut zeigte, ganz zutreffend dafür in Aussicht genommen, –
was eben nicht schwer gewesen war; denn Peter, der seefahrende, kam
wenig dafür in Frage, und vom Großonkel Tienappel selbst stand fest, daß
keine zehn Pferde ihn je in diese Gegenden schleppen würden, von deren
Luftdruckverhältnissen er alles zu fürchten hatte. Nein, James mußte es
sein, der sich nach dem Abhandengekommenen im heimatlichen Auftrage
umsehen würde; schon früher war er erwartet. Seit aber Joachim allein
zurückgekehrt war und im Verwandtenkreis von der hiesigen Sachlage
Nachricht gegeben hatte, war der Angriff fällig und überfällig, und so
war denn Hans Castorp nicht im geringsten verblüfft, als, knappe
vierzehn Tage nach Joachims Abreise, der Concierge ihm ein Telegramm
überhändigte, das, ahnungsvoll geöffnet, sich als James Tienappels
kurzfristige Anmeldung erwies. Er hatte auf Schweizer Boden zu tun und
sich zu dem Gelegenheitsausflug in Hansens Höhe entschlossen. Übermorgen
war er zu erwarten.

„Gut“, dachte Hans Castorp. „Schön“, dachte er. Und sogar etwas wie
„Bitte sehr!“ fügte er innerlich hinzu. „Wenn du eine Ahnung hättest!“
sagte er in Gedanken zu dem sich Nähernden. Mit einem Worte, er nahm die
Meldung mit großer Ruhe auf, gab sie übrigens an Hofrat Behrens und an
die Verwaltung weiter, ließ ein Zimmer bereitstellen – das Zimmer
Joachims war noch zur Verfügung – und fuhr am übernächsten Tage, um die
Stunde seiner eigenen Ankunft, abends gegen acht also, es war schon
dunkel, mit demselben harten Vehikel, in dem er Joachim fortgeleitet,
zum Bahnhof „Dorf“, um den Sendboten des Flachlandes abzuholen, der nach
dem Rechten sehen wollte.

Zinnoberrot, ohne Hut, im bloßen Anzug, stand er am Rande des
Bahnsteiges, als das Züglein einrollte, stand unter dem Fenster seines
Verwandten und forderte ihn auf, nur immer herauszukommen, denn er sei
da. Konsul Tienappel – er war Vizekonsul, entlastete den Alten auch auf
diesem ehrenamtlichen Gebiete sehr dankenswert –, verfroren in seinen
Wintermantel gehüllt, denn wirklich war der Oktoberabend empfindlich
kalt, nicht viel fehlte und es hätte von klarem Frost die Rede sein
können, ja, gegen Morgen würde es sicher frieren, entstieg dem Abteil in
überraschter Heiterkeit, die er in den etwas dünnen, sehr zivilisierten
Formen des feinen nordwestdeutschen Herrn verlautbarte, begrüßte den
vetterlichen Neffen unter betonten Ausdrücken der Genugtuung über sein
vorzügliches Aussehen, sah sich vom Hinkenden aller Sorge um sein Gepäck
überhoben und erkletterte draußen mit Hans Castorp den hohen und harten
Sitz ihres Gefährtes. Unter reichem Sternenhimmel fuhren sie dahin, und
Hans Castorp, den Kopf zurückgelegt und den Zeigefinger in der Luft,
erläuterte dem Onkel-Cousin die oberen Gefilde, faßte mit Wort und
Gebärde ein und das andere funkelnde Sternbild zusammen und nannte
Planeten bei Namen, – während jener, aufmerksam mehr auf die Person
seines Begleiters als auf den Kosmos, sich innerlich sagte, daß es zwar
möglich sei und nicht geradezu verrückt anmute, jetzt, hier und sofort
gerade von Sternen zu sprechen, daß aber doch manches andere näher
gelegen hätte. Seit wann er denn da oben so sicher Bescheid wisse,
fragte er Hans Castorp; worauf dieser erwiderte, das sei ein Erwerb der
abendlichen Liegekur auf dem Balkon im Frühling, Sommer, Herbst und
Winter. – Wie? bei Nacht liege er auf dem Balkon? – O ja. Und der Konsul
werde es auch tun. Es werde ihm nichts anderes übrigbleiben.

„Gewiß, selbstvers-tändlich“, sagte James Tienappel entgegenkommend und
etwas eingeschüchtert. Sein Pflegebruder sprach ruhig und eintönig. Ohne
Hut, ohne Paletot saß er neben ihm in der frostnahen Frische des
Herbstabends. „Dich friert wohl gar nicht?“ fragte ihn James; denn er
selbst zitterte unter dem zolldicken Tuch seines Mantels, und seine
Sprechweise hatte etwas zugleich Hastiges und Lahmes, da seine Zähne
eine Neigung bekundeten, aneinanderzuschlagen. „Uns friert nicht“,
antwortete Hans Castorp ruhig und kurz.

Der Konsul konnte ihn nicht genug von der Seite betrachten. Hans Castorp
erkundigte sich nicht nach den Verwandten und Bekannten zu Hause. Grüße
von dort, die James übermittelte, auch diejenigen Joachims, der bereits
beim Regiment sei und vor Glück und Stolz leuchte, empfing er ruhig
dankend, ohne auf die Umstände der Heimat weiter einzugehen. Beunruhigt
durch ein unbestimmtes Etwas, von dem er sich nicht zu sagen wußte, ob
es von dem Neffen ausging oder etwa in ihm selbst, dem physischen
Befinden des Reisenden, seinen Ursprung habe, blickte James umher, ohne
von der Hochtallandschaft viel erkennen zu können, und zog tief die Luft
ein, die er ausatmend für herrlich erklärte. Gewiß, antwortete der
andere, nicht umsonst sei sie ja weit berühmt. Sie habe starke
Eigenschaften. Obgleich sie die Allgemeinverbrennung beschleunige, setze
der Körper in ihr doch Eiweiß an. Krankheiten, die jeder Mensch latent
in sich trage, sei sie zu heilen imstande, doch befördere sie sie
zunächst einmal kräftig, bringe sie vermöge eines allgemeinen
organischen An- und Auftriebes sozusagen zu festlichem Ausbruch. – Er
möge erlauben, – festlich? – Allerdings. Ob jener nie bemerkt habe, daß
der Ausbruch einer Krankheit etwas Festliches habe, eine Art
Körperlustbarkeit darstelle. – „Gewiß, selbstvers-tändlich“, hastete der
Onkel mit unbeherrschtem Unterkiefer und teilte dann mit, daß er acht
Tage bleiben könne, das heiße: eine Woche, sieben Tage also, vielleicht
auch nur sechs. Da er, wie gesagt, Hans Castorps Aussehen, dank einem
Kuraufenthalt, der sich ja über alles Erwarten in die Länge gezogen
habe, hervorragend gut und gekräftigt finde, nehme er an, daß der Neffe
gleich mit ihm hinunter nach Hause fahren werde.

„Na, na, nur nicht gleich mit dem Kopf durch die Wand“, sagte Hans
Castorp. Onkel James rede recht wie einer von unten. Er solle sich hier
bei uns nur erst mal ein bißchen umsehen und einleben, dann werde er
seine Ideen schon ändern. Es komme auf restlose Heilung an, die
Restlosigkeit sei das Entscheidende, und ein halbes Jahr habe Behrens
ihm neulich noch aufgebrummt. Hier redete der Onkel ihn mit „Junge“ an
und fragte, ob er verrückt sei. „Bist du denn ganz verrückt?“ fragte er.
Ein Ferienaufenthalt von fünf Vierteljahren sei das nachgerade, und nun
noch ein halbes! Man habe in des allmächtigen Gottes Namen doch nicht
soviel Zeit! – Da lachte Hans Castorp ruhig und kurz zu den Sternen
empor. Ja Zeit! Was nun gerade diese betreffe, die menschliche Zeit, so
werde James seine mitgebrachten Begriffe zu allererst revidieren müssen,
bevor er hier oben darüber mitrede. – Er werde in Hansens Interesse
schon morgen ein ernstes Wörtchen mit dem Herrn Hofrat reden, versprach
Tienappel. – „Das tu’!“ sagte Hans Castorp. „Er wird dir gefallen. Ein
interessanter Charakter, forsch und melancholisch zugleich.“ Und dann
wies er auf die Lichter von Sanatorium Schatzalp hin und erzählte
beiläufig von den Leichen, die man die Bob-Bahn hinunterbefördere.

Die Herren speisten zusammen im Berghof-Restaurant, nachdem Hans Castorp
den Gast in Joachims Zimmer eingeführt und ihm Gelegenheit gegeben
hatte, sich etwas zu erfrischen. Mit H₂CO sei das Zimmer geräuchert
worden, sagte Hans Castorp, – ebenso gründlich, wie wenn nicht wilde
Abreise von dort gehalten worden wäre, sondern eine ganz andere, kein
_exodus_, sondern ein _exitus_. Und da der Onkel sich nach dem Sinn
erkundigte: „Jargon!“ sagte der Neffe. „Ausdrucksweise!“ sagte er.
„Joachim ist desertiert, – zur Fahne desertiert, das gibt es auch. Aber
mach’, damit du noch warmes Essen bekommst!“ Und so saßen sie denn im
behaglich erwärmten Restaurant einander gegenüber, an erhöhtem Platz.
Die Zwergin bediente sie hurtig, und James ließ eine Flasche Burgunder
kommen, die, in einem Körbchen liegend, aufgestellt wurde. Sie stießen
an und ließen sich von der milden Glut durchrinnen. Der Jüngere sprach
von dem Leben hier oben im Wandel der Jahreszeiten, von einzelnen
Erscheinungen des Speisesaals, vom Pneumothorax, dessen Wesen er
erklärte, indem er den Fall des gutmütigen Ferge heranzog und sich über
die grasse Natur des Pleura-Choks verbreitete, auch der drei farbigen
Ohnmachten gedachte, in die Herr Ferge gefallen sein wollte, der
Geruchshalluzination, die beim Chok eine Rolle gespielt und des
Gelächters, das er im Abschnappen ausgestoßen. Er bestritt die Kosten
der Unterhaltung. James aß und trank stark, wie er es gewohnt war und
mit überdies noch durch Reise und Luftwechsel geschärftem Appetit.
Dennoch unterbrach er sich zuweilen in der Nahrungsaufnahme, – saß, den
Mund voller Speisen, die er zu kauen vergaß, Messer und Gabel im
stumpfen Winkel über dem Teller stillgestellt, und betrachtete Hans
Castorp unverwandt, scheinbar ohne es zu wissen, auch ohne daß jener
sich weiter empfindlich dafür gezeigt hätte. Geschwollene Adern
zeichneten sich an Konsul Tienappels mit dünnem blonden Haar bedeckten
Schläfen ab.

Von heimatlichen Dingen war nicht die Rede, weder von
persönlich-familiären, noch städtischen, noch geschäftlichen, noch von
der Firma Tunder & Wilms, Schiffswerft, Maschinenfabrik und
Kesselschmiede, die immer noch auf den Eintritt des jungen Praktikanten
wartete, was aber natürlich so wenig ihre einzige Beschäftigung war, daß
man sich fragen mochte, ob sie überhaupt noch wartete. James Tienappel
hatte wohl alle diese Gegenstände während der Wagenfahrt und später
berührt, aber sie waren zu Boden gefallen und tot liegen geblieben, –
abgeprallt von Hans Castorps ruhiger, bestimmter und ungekünstelter
Gleichgültigkeit, einer Art von Unberührbarkeit oder Gefeitheit, die an
sein Unempfindlichsein gegen die herbstliche Abendkühle, an sein Wort
„Uns friert nicht“, erinnerte und vielleicht Ursache war, weshalb sein
Onkel ihn manchmal so unverwandt betrachtete. Auch von der Oberin, den
Ärzten ging die Unterhaltung, von den Konferenzen Dr. Krokowskis – es
traf sich, daß James einer davon beiwohnen würde, wenn er acht Tage
blieb. Wer sagte dem Neffen, daß der Onkel gewillt sei, den Vortrag zu
besuchen? Niemand. Er nahm es an, setzte es mit so ruhiger Bestimmtheit
als ausgemacht voraus, daß jenem selbst der Gedanke, er könne etwa nicht
daran teilnehmen, in unnatürlichem Lichte erscheinen mußte, und daß er
mit eiligem „Gewiß, selbstvers-tändlich“ jedem Verdachte zuvorzukommen
suchte, als habe er einen Augenblick Unmögliches geplant. Dies eben war
die Macht, deren unbestimmte, aber zwingende Empfindung Herrn Tienappel
unbewußt anhielt, den Vetter zu betrachten, – jetzt übrigens mit offenem
Munde, denn der Atmungsweg der Nase hatte sich ihm verschlossen,
obgleich seines Wissens der Konsul keinen Schnupfen hatte. Er hörte
seinen Verwandten von der Krankheit sprechen, die hier das gemeinsame
Berufsinteresse aller bildete, und von der Aufnahmelustigkeit für sie;
von Hans Castorps eigenem bescheidenen, aber langwierigen Fall, dem
Reiz, den die Bazillen auf die Gewebszellen der Luftröhrenverästelungen
und der Lungenbläschen ausübten, der Tuberkelbildung und Erzeugung
löslicher Beschwipsungsgifte, dem Zellenzerfall und Verkäsungsprozeß,
von dem dann die Frage sei, ob er durch kalkige Petrifizierung und
bindegewebige Vernarbung zu heilsamem Stillstand gelange oder zu
größeren Erweichungsherden sich fortbilde, umsichgreifende Löcher fresse
und das Organ zerstöre. Er hörte von der wild beschleunigten,
galoppierenden Form dieses Vorganges, die in ein paar Monaten schon, ja
in Wochen zum Exitus führe, hörte von Pneumotomie, des Hofrats
meisterlich geübtem Handwerk, von Lungenresektion, wie sie morgen oder
demnächst bei einer neueingetroffenen Schweren, einer ursprünglich
reizenden Schottin, vorgenommen werden sollte, die von _Gangraena
pulmonum_, vom Lungenbrande ergriffen worden sei, so daß eine
schwärzlich-grüne Verpestung in ihr walte und sie den ganzen Tag
zerstäubte Karbolsäurelösung einatme, um nicht aus Ekel vor sich selber
den Verstand zu verlieren: – und plötzlich geschah es dem Konsul, völlig
unerwartet für ihn selbst und zu seiner größten Beschämung, daß er
herausplatzte. Prustend lachte er los, besann und beherrschte sich
freilich sofort mit Schrecken, hustete und suchte das sinnlos Geschehene
auf alle Weise zu vertuschen, – wobei er übrigens zu seiner Beruhigung,
die aber neue Beunruhigung in sich trug, wahrnahm, daß Hans Castorp sich
um den Unfall, der ihm unmöglich entgangen sein konnte, gar nicht
kümmerte, vielmehr mit einer Achtlosigkeit darüber hinwegging, die sich
nicht etwa als Takt, Rücksicht, Höflichkeit, sondern als reine
Gleichgültigkeit und Unberührbarkeit, als eine Duldsamkeit unheimlichen
Grades kennzeichnete, wie wenn er es längst verlernt hätte, sich durch
solche Vorkommnisse befremdet zu fühlen. Sei es aber, daß der Konsul
seinem Heiterkeitsausbruch nachträglich ein Mäntelchen von Vernunft und
Sinn umzuhängen wünschte oder in welchem Zusammenhange sonst, –
plötzlich brach er ein Männer- und Klubgespräch vom Zaun, fing mit
hochgeschwollenen Kopfadern an, von einer sogenannten „Chansonette“,
einer Bänkelsängerin zu reden, einem ganz tollen Weibsstück, das zurzeit
in St. Pauli ihr Wesen treibe und mit ihren temperamentgeladenen Reizen,
die er dem Vetter schilderte, die Herrenwelt der Heimatrepublik in Atem
halte. Seine Zunge lallte etwas bei diesen Erzählungen, doch brauchte er
sich davon nicht anfechten zu lassen, da sich die nicht zu befremdende
Duldsamkeit seines Gegenübers offenbar auch auf diese Erscheinung
erstreckte. Immerhin wurde ihm die übermächtige Reisemüdigkeit, deren
Opfer er war, allmählich so deutlich, daß er schon gegen halb 11 Uhr die
Beendigung des Beisammenseins befürwortete und es innerlich wenig
begrüßte, daß es in der Halle noch zu einer Begegnung mit dem mehrfach
erwähnten Dr. Krokowski kam, der zeitunglesend an der Tür eines Salons
gesessen hatte, und mit dem sein Neffe ihn bekannt machte. Auf die
stämmig-heitere Anrede des Doktors wußte er fast nichts anderes mehr als
„Gewiß, selbstvers-tändlich“, zu erwidern und war froh, als sein Neffe
sich mit der Ankündigung, er werde ihn morgen um 8 Uhr zum Frühstück
abholen, auf dem Balkonwege aus Joachims desinfiziertem Zimmer in sein
eigenes begeben hatte und er mit der gewohnten Gute-Nacht-Zigarette sich
ins Bett des Fahnenflüchtlings fallen lassen konnte. Um ein Haar hätte
er Feuersbrunst gestiftet, da er zweimal, das glimmende Räucherwerk
zwischen den Lippen, in Schlaf verfiel.

James Tienappel, den Hans Castorp abwechselnd „Onkel James“ und einfach
nur „James“ anredete, war ein langbeiniger Herr von gegen Vierzig,
gekleidet in englische Stoffe und blütenhafte Wäsche, mit
kanariengelbem, gelichtetem Haar, nahe beisammenliegenden blauen Augen,
einem strohigen, gestutzten, halb wegrasierten Schnurrbärtchen und
bestens gepflegten Händen. Gatte und Vater seit einigen Jahren, ohne
darum genötigt gewesen zu sein, die geräumige Villa des alten Konsuls am
Harvestehuder Weg zu verlassen, – vermählt mit einer Angehörigen seines
Gesellschaftskreises, die ebenso zivilisiert und fein, von ebenso
leiser, rascher und spitzig-höflicher Sprechweise war wie er selbst, gab
er zu Hause einen sehr energischen, umsichtigen und bei aller Eleganz
kalt sachlichen Geschäftsmann ab, nahm aber in fremdem Sittenbereich,
auf Reisen, etwa im Süden des Landes, ein gewisses überstürztes
Entgegenkommen in sein Wesen auf, eine höflich eilfertige
Bereitwilligkeit zur Selbstverleugnung, in der sich nichts weniger als
eine Unsicherheit der eigenen Kultur, sondern im Gegenteil das
Bewußtsein ihrer starken Geschlossenheit bekundete, nebst dem Wunsche,
seine aristokratische Bedingtheit zu korrigieren und selbst inmitten von
Lebensformen, die er unglaublich fand, nichts von Befremdung merken zu
lassen. „Natürlich, gewiß, selbstvers-tändlich!“ beeilte er sich zu
sagen, damit niemand denke, er sei zwar fein, aber beschränkt. Hierher
gekommen nun freilich in einer bestimmten sachlichen Sendung, nämlich
mit dem Auftrage und der Absicht, energisch nach dem Rechten zu sehen,
den säumigen jungen Verwandten, wie er sich innerlich ausdrückte,
„loszueisen“ und daheim wieder einzuliefern, war er sich doch wohl
bewußt, auf fremdem Boden zu operieren, – schon im ersten Augenblicke
empfindlich von der Ahnung berührt, daß eine Welt und Sittensphäre ihn
als Gast aufgenommen habe, die an geschlossener Selbstsicherheit seiner
eigenen nicht nur nicht nachstand, sondern sie sogar noch darin
übertraf, so daß seine Geschäftsenergie sofort in Zwiespalt mit seiner
Wohlerzogenheit geriet und zwar in einen sehr schweren; denn die
Selbstgewißheit der Wirtssphäre erwies sich als wahrhaft erdrückend.

Dies eben hatte Hans Castorp vorausgesehen, als er des Konsuls Telegramm
innerlich mit gelassenem „Bitte sehr!“ beantwortet hatte; aber man muß
nicht denken, daß er bewußt die Charakterstärke der Umwelt gegen seinen
Onkel ausgenutzt hätte. Dazu war er längst zu sehr ein Teil von ihr, und
nicht er bediente sich ihrer gegen den Angreifer, sondern umgekehrt, so
daß alles sich in sachlicher Einfalt vollzog, von dem Augenblick an, wo
eine erste Ahnung der Aussichtslosigkeit seines Unternehmens den Konsul
von seines Neffen Person her unbestimmt angeweht hatte, bis zum Ende und
Ausgang, das mit einem melancholischen Lächeln zu begleiten Hans Castorp
denn freilich doch nicht umhin konnte.

Am ersten Morgen nach dem Frühstück, bei welchem der Eingesessene den
Hospitanten mit der Korona der Tischgenossenschaft bekannt gemacht
hatte, erfuhr Tienappel von Hofrat Behrens, der lang und bunt, gefolgt
von dem schwarzbleichen Assistenten, in den Saal gerudert kam, um mit
seiner rhetorischen Morgenfrage „Fein geschlafen?“ flüchtig darin
herumzustreichen, – erfuhr er, sagen wir, vom Hofrate nicht nur, daß es
eine glanzvolle Bieridee von ihm gewesen sei, dem vereinsamten Neveu
hier oben ein bißchen Gesellschaft zu leisten, sondern daß er auch im
ureigensten Interesse sehr recht daran tue, da er ja offenbar total
anämisch sei. – Anämisch, er, Tienappel? – Na, und ob! sagte Behrens und
zog ihm mit dem Zeigefinger ein unteres Augenlid herunter. Hochgradig!
sagte er. Der Herr Onkel werde direkt schlau handeln, wenn er es sich
für ein paar Wochen hier auf seinem Balkon der Länge nach bequem mache
und überhaupt in allen Stücken dem Vorbilde seines Neffen nachstrebe. In
seinem Zustande könne man gar nichts Aufgeweckteres tun, als mal eine
Weile so zu leben, wie bei leichter _tuberculosis pulmonum_, die
übrigens immer vorhanden sei. – „Gewiß, selbstvers-tändlich!“ sagte der
Konsul rasch und blickte dem hochnackig Davonrudernden noch eine Weile
eifrig-höflich geöffneten Mundes nach, während sein Neffe gelassen und
abgebrüht neben ihm stand. Dann traten sie den Lustwandel zur Bank an
der Wasserrinne an, der das Gegebene war, und danach hielt James
Tienappel seine erste Liegestunde, angeleitet von Hans Castorp, der ihm
zum mitgebrachten Plaid die eine seiner Kameldecken lieh – er selbst
hatte in Anbetracht des schönen Herbstwetters an einer reichlich genug –
und ihn in der überlieferten Kunst des Sicheinwickelns Griff für Griff
getreulich unterwies, – ja, er löste, nachdem er den Konsul schon zur
Mumie gerundet und geglättet, alles noch einmal auf, um ihn auf eigene
Hand und nur unter verbessernd einspringender Beihilfe die feststehende
Prozedur wiederholen zu lassen, und lehrte ihn, den Leinenschirm am
Stuhl zu befestigen und gegen die Sonne zu richten.

Der Konsul witzelte. Noch war der Geist des Flachlandes stark in ihm,
und er machte sich lustig über das, was er da erlernte, wie er sich
schon über den abgemessenen Lustwandel nach dem Frühstück lustig gemacht
hatte. Aber als er das ruhig verständnislose Lächeln sah, mit dem der
Neffe seinen Scherzen begegnete und worin die ganze geschlossene
Selbstgewißheit der Sittensphäre sich malte, da wurde ihm angst, er
fürchtete für seine Geschäftsenergie und beschloß hastig, das
entscheidende Gespräch mit dem Hofrat in Sachen seines Neffen sofort,
baldmöglichst, schon diesen Nachmittag herbeizuführen, solange er noch
Eigengeist, Kräfte von unten zuzusetzen hatte; denn er fühlte, daß diese
schwanden, daß der Geist des Ortes mit seiner Wohlerzogenheit einen
gefährlichen Feindesbund gegen sie bildete.

Ferner fühlte er, daß ganz unnötigerweise der Hofrat ihm empfohlen
hatte, hier oben seiner Anämie wegen sich den Gebräuchen der Kranken
anzuschließen: das ergab sich von selbst, es bestand, wie es schien, gar
keine andere Denkbarkeit, und wie weit, vermöge Hans Castorps Ruhe und
unberührbarer Selbstsicherheit, dies eben nur so schien, wie weit in der
Tat und unbedingt genommen nichts anderes möglich und denkbar war, das
war für einen wohlerzogenen Menschen von Anfang an nicht zu
unterscheiden. Nichts konnte einleuchtender sein, als daß nach der
ersten Liegekur das ausgiebige zweite Frühstück erfolgte, aus welchem
der Lustwandel nach „Platz“ hinunter überzeugend sich ergab, – und
danach wickelte Hans Castorp seinen Onkel wieder ein. Er wickelte ihn
ein, das war das Wort. Und in der Herbstsonne, auf einem Stuhl, dessen
Bequemlichkeit völlig unbestreitbar, ja höchst rühmenswert war, ließ er
ihn liegen, wie er selber lag, bis der erschütternde Gong zu einem
Mittagessen im Kreise der Patientenschaft rief, das sich als
erstklassig, tip-top und dermaßen ausgiebig erwies, daß der sich
anschließende General-Liegedienst mehr als äußerer Brauch, daß er innere
Notwendigkeit war und aus persönlichster Überzeugung geübt wurde. So
ging es fort bis zum gewaltigen Souper und zur Abendgeselligkeit im
Salon mit den optischen Scherzinstrumenten, – es gab gegen eine
Tagesordnung, die sich mit so milder Selbstverständlichkeit aufdrängte,
ganz einfach nichts zu erinnern, und auch dann hätte sie keine
Gelegenheit zu Einwänden geboten, wenn nicht des Konsuls kritische
Fähigkeiten durch ein Befinden herabgesetzt gewesen wären, das er nicht
geradezu Übelbefinden nennen wollte, das sich aber aus Müdigkeit und
Aufregung bei gleichzeitigen Hitze- und Frostgefühlen lästig
zusammensetzte.

Zur Herbeiführung der unruhig erwünschten Unterredung mit Hofrat Behrens
war der Dienstweg beschritten worden: Hans Castorp hatte beim
Bademeister den Antrag gestellt und dieser ihn der Oberin weitergegeben,
deren eigentümliche Bekanntschaft Konsul Tienappel bei dieser
Gelegenheit machte, dergestalt, daß sie auf seinem Balkon erschien, wo
sie ihn liegend fand und durch fremdartige Sitten die Wohlerzogenheit
des hilflos walzenförmig Gewickelten stark in Anspruch nahm. Das geehrte
Menschenskind, erfuhr er, möge sich gefälligst ein paar Tage gedulden,
der Hofrat sei besetzt, Operationen, Generaluntersuchungen, die leidende
Menschheit gehe vor, nach christlichen Grundsätzen, und da er ja
angeblich gesund sei, so müsse er sich schon daran gewöhnen, daß er hier
nicht Nummer Eins sei, sondern zurückstehen und warten müsse. Etwas
anderes, wenn er etwa eine Untersuchung beantragen wolle, – worüber sie,
Adriatica, sich weiter nicht wundern würde, er solle sie doch mal
ansehen, so, Auge in Auge, die seinen seien etwas trübe und flackernd,
und wie er da so vor ihr liege, sehe es alles in allem nicht viel anders
aus, als ob auch mit ihm nicht alles so ganz in Ordnung sei, nicht so
ganz _sauber_, er solle sie recht verstehen, – und ob es sich nun bei
seinem Antrage um eine Untersuchung oder um eine Privatunterhaltung
handle. – Um letzteres, selbstvers-tändlich, um eine Privatunterhaltung!
versicherte der Liegende. – Dann möge er warten, bis er Bescheid
bekomme. Zu Privatunterhaltungen habe der Hofrat selten Zeit.

Kurz, alles ging anders, als James es sich gedacht hatte, und das
Gespräch mit der Oberin hatte seinem Gleichgewicht einen nachhaltigen
Stoß versetzt. Zu zivilisiert, um dem Neffen, dessen Einigkeit mit den
Erscheinungen hier oben aus seiner unberührbaren Ruhe deutlich
hervorging, unhöflicherweise zu sagen, wie abschreckend ihm das
Frauenzimmer dünkte, klopfte er nur vorsichtig mit der Erkundigung bei
ihm an, die Oberin sei wohl eine recht originelle Dame, – was Hans
Castorp, nachdem er flüchtig prüfend in die Luft geblickt, ihm halbwegs
zugab, indem er die Frage zurückgab, ob die Mylendonk ihm ein
Thermometer verkauft habe. – „Nein, mir? Ist das ihre Branche?“
entgegnete der Onkel ... Aber das Schlimme war, wie deutlich aus seines
Neffen Miene hervorging, daß er sich auch dann nicht gewundert haben
würde, wenn geschehen wäre, wonach er fragte. „Uns friert nicht“, stand
in dieser Miene geschrieben. Den Konsul aber fror, ihn fror andauernd
bei heißem Kopfe, und er überlegte, daß, wenn die Oberin ihm tatsächlich
ein Thermometer angeboten hätte, er es gewiß zurückgewiesen haben würde,
daß dies aber am Ende nicht richtig gewesen wäre, da man ein fremdes,
zum Beispiel das des Neffen, zivilisierterweise nicht benutzen konnte.

So vergingen einige Tage, vier oder fünf. Das Leben des Sendboten lief
auf Schienen, – auf denen, die ihm gelegt waren, und daß es außerhalb
ihrer laufen könne, schien keine Denkbarkeit. Der Konsul hatte seine
Erlebnisse, gewann seine Eindrücke, – wir wollen ihn nicht weiter dabei
belauschen. Er hob eines Tages in Hans Castorps Zimmer ein schwarzes
Glasplättchen auf, das unter anderem kleinen Privatbesitz, womit der
Inhaber sein reinliches Heim geschmückt, gestützt von einer geschnitzten
Miniaturstaffelei, auf der Kommode stand und sich, gegen das Licht
erhoben, als photographisches Negativ erwies. „Was ist denn das?“ fragte
der Onkel betrachtend ... Er mochte wohl fragen! Das Porträt war ohne
Kopf, es war das Skelett eines menschlichen Oberkörpers in nebelhafter
Fleischeshülle, – ein weiblicher Torso übrigens, wie sich erkennen ließ.
„Das? Ein Souvenir“, antwortete Hans Castorp. Worauf der Onkel „Pardon!“
sagte, das Bildnis auf die Staffelei zurückstellte und sich rasch davon
entfernte. Dies nur als Beispiel für seine Erlebnisse und Eindrücke in
diesen vier oder fünf Tagen. Auch an einer _Conférence_ des Dr.
Krokowski nahm er teil, da es undenkbar war, sich davon auszuschließen.
Und was die erstrebte Privatunterhaltung mit Hofrat Behrens betraf, so
bekam er am sechsten Tage seinen Willen. Er wurde bestellt und stieg
nach dem Frühstück, entschlossen, ein ernstes Wort mit dem Manne wegen
seines Neffen und dessen Zeitverbrauchs zu reden, ins Souterrain hinab.

Als er wieder heraufkam, fragte er mit verminderter Stimme:

„Hast du so etwas schon gehört?!“

Aber es war klar, daß Hans Castorp bestimmt auch so etwas schon gehört
haben, daß ihn auch dabei nicht frieren werde, und so brach er ab und
antwortete auf des Neffen wenig gespannte Gegenerkundigung nur: „Nichts,
nichts“, zeigte aber von Stund an eine neue Gewohnheit: nämlich mit
zusammengezogenen Brauen und gespitzten Lippen irgendwohin schräg
aufwärts zu spähen, dann in heftiger Wendung den Kopf herumzuwerfen und
den beschriebenen Blick in die entgegengesetzte Richtung zu lenken ...
War auch die Unterredung mit Behrens anders verlaufen, als der Konsul
gedacht hatte? War auf die Dauer nicht nur von Hans Castorp, sondern
auch von ihm selbst, James Tienappel, die Rede gewesen, so, daß dem
Gespräch der Charakter als Privatunterhaltung verloren gegangen war?
Sein Benehmen ließ darauf schließen. Der Konsul zeigte sich stark
aufgeräumt, plauderte viel, lachte grundlos und stieß den Neffen mit der
Faust in die Weiche, indem er ausrief: „Hallo, alter Bursche!“
Zwischendurch hatte er jenen Blick, dahin und dann plötzlich dorthin.
Aber seine Augen gingen auch bestimmtere Wege, bei Tische wie auf den
Dienstwegen und bei der Abendgeselligkeit.

Der Konsul hatte einer gewissen Frau Redisch, Gattin eines polnischen
Industriellen, die am Tische der zur Zeit abwesenden Frau Salomon und
des gefräßigen Schülers mit der Rundbrille saß, anfangs keine besondere
Beachtung geschenkt; und in der Tat war sie nur eine Liegehallendame wie
eine andere, übrigens eine untersetzte und füllige Brünette, nicht mehr
die Jüngste, schon etwas angegraut, aber mit zierlichem Doppelkinn und
lebhaften braunen Augen. Kein Gedanke daran, daß sie sich im Punkte der
Zivilisation mit Frau Konsul Tienappel drunten im Flachlande hätte
messen können. Allein am Sonntag Abend, nach dem Souper, in der Halle,
hatte der Konsul, dank einem dekolletierten schwarzen Paillettenkleid,
das sie trug, die Entdeckung gemacht, daß Frau Redisch Brüste besaß,
mattweiße, stark zusammengepreßte Weibesbrüste, deren Teilung ziemlich
weit sichtbar gewesen war, und diese Entdeckung hatte den reifen und
feinen Mann bis in den Grund seiner Seele erschüttert und begeistert,
so, als habe es eine völlig neue, ungeahnte und unerhörte Bewandtnis
damit. Er suchte und machte Frau Redischs Bekanntschaft, unterhielt sich
lange mit ihr, zuerst im Stehen, dann im Sitzen, und ging singend
schlafen. Am nächsten Tage trug Frau Redisch kein schwarzes
Paillettenkleid mehr, sondern war verhüllt; aber der Konsul wußte, was
er wußte und blieb seinen Eindrücken treu. Er suchte die Dame auf den
Dienstwegen abzufangen, um sich plaudernd, auf eine besondere,
angelegentliche und charmante Art ihr zugewandt und zugeneigt, neben ihr
zu bewegen, trank ihr bei Tische zu, was sie erwiderte, indem sie
lächelnd die Goldkapseln blitzen ließ, mit denen mehrere ihrer Zähne
überkleidet waren, und erklärte sie im Gespräch mit seinem Neffen
geradezu für ein „göttliches Weib“, – worauf er wieder zu singen begann.
Dies alles ließ Hans Castorp sich in ruhiger Duldsamkeit gefallen, mit
einer Miene, als müsse es so sein. Aber die Autorität des älteren
Verwandten konnte es wenig stärken, und mit des Konsuls Sendung stimmte
es schlecht überein.

Die Mahlzeit, bei der er Frau Redisch mit erhobenem Glase grüßte, und
zwar zweimal: beim Fischragout und später beim Sorbett, war dieselbe,
die Hofrat Behrens am Tische Hans Castorps und seines Gastes einnahm, –
er hospitierte ja immer reihum an jedem der sieben, und überall war das
Gedeck an der oberen Schmalseite ihm vorbehalten. Die riesigen Hände vor
seinem Teller gefaltet, saß er mit seinem geschürzten Bärtchen zwischen
Herrn Wehsal und dem mexikanischen Buckligen, mit dem er spanisch sprach
– denn er beherrschte alle Sprachen, auch Türkisch und Ungarisch, – und
sah mit blau quellenden, rot unterlaufenen Augen zu, wie Konsul
Tienappel Frau Redisch drüben mit seinem Bordeauxglase salutierte.
Später im Laufe des Essens hielt der Hofrat einen kleinen Vortrag,
angefeuert dazu durch James, der ihm über die ganze Länge des Tisches
hin aus dem Stegreif die Frage vorlegte, wie es sei, wenn der Mensch
verwese. Der Hofrat habe doch das Körperliche studiert, der Körper sei
ganz ausgesprochen seine Branche, er sei sozusagen eine Art Körperfürst,
wenn man sich so ausdrücken dürfe, und nun solle er mal erzählen, wie es
so zugehe, wenn der Körper sich auflöse!

„Vor allen Dingen platzt Ihnen der Bauch“, versetzte der Hofrat, bei
aufgelegten Ellbogen über seine gefalteten Hände gebeugt. „Sie liegen da
auf Ihren Hobelspänen und Ihrem Sägemehl, und die Gase, verstehen Sie,
treiben Sie auf, sie blähen Sie mächtig, so wie böse Bengels es mit
Fröschen machen, denen sie Luft einblasen – der reine Ballon sind Sie
schließlich, und dann hält Ihre Bauchdecke die Hochspannung nicht mehr
aus und platzt. Pardautz, Sie erleichtern sich merklich, Sie machen es
wie Judas Ischarioth, als er vom Aste fiel, Sie schütten sich aus. Tja,
und danach sind Sie eigentlich wieder gesellschaftsfähig. Wenn Sie
Urlaub bekämen, so könnten Sie Ihre Hinterbliebenen besuchen, ohne
weiter Anstoß zu erregen. Man nennt das ausgestunken haben. Begibt man
sich danach an die Luft, so wird man noch wieder ein ganz feiner Kerl,
wie die Bürger von Palermo, die in den Kellergängen der Kapuziner vor
Porta Nuova hängen. Trocken und elegant hängen sie da und genießen die
allgemeine Achtung. Es kommt nur darauf an, ausgestunken zu haben.“

„Selbstvers-tändlich!“ sagte der Konsul. „Ich danke verbindlichst!“ Und
am nächsten Morgen war er verschwunden.

Er war weg, verreist, mit dem allerfrühesten Züglein in die Ebene
hinunter – natürlich nicht ohne seine Angelegenheiten geordnet zu haben:
wer käme auf andere Gedanken! Er hatte seine Rechnung bereinigt, für
eine stattgehabte Untersuchung das Honorar erlegt, hatte in aller
Stille, ohne seinem Verwandten ein Sterbenswörtchen zu sagen, seine
beiden Handkoffer in Bereitschaft gesetzt – wahrscheinlich war das
abends oder gegen Morgen zu noch nachtschlafener Zeit geschehen – und
als Hans Castorp um die Stunde des ersten Frühstücks das Zimmer des
Onkels betrat, fand er es geräumt.

Mit eingestemmten Armen stand er und sagte „So, so“. Hier war es, daß
ein melancholisches Lächeln sich in seinen Zügen hervorbildete. „Ach
so“, sagte er und nickte. Da hatte einer Fersengeld gegeben. Hals über
Kopf, in stummer Eile, als müsse er die Entschlußkraft eines Augenblicks
wahrnehmen und dürfe beileibe diesen Augenblick nicht verpassen, hatte
er seine Sachen in die Koffer geworfen und war davon: allein, nicht zu
zweien, nicht nach Erfüllung seiner ehrenhaften Sendung, aber heilfroh,
auch nur allein davonzukommen, der Biedermann und Flüchtling zur
Flachlandsfahne, Onkel James. Na, glückliche Reise!

Hans Castorp ließ niemanden merken, daß er von dem bevorstehenden
Aufbruch des Verwandtenbesuches nichts gewußt hatte, besonders den
Hinkenden nicht, der den Konsul zum Bahnhof begleitet. Er bekam eine
Karte vom Bodensee, des Inhaltes, James habe ein Telegramm erhalten, das
ihn per sofort geschäftlich in die Ebene berufen habe. Er habe den
Neffen nicht stören wollen. – Eine Formlüge. – „Angenehmen Aufenthalt
auch weiterhin!“ – War das Spott? Dann war es ein recht erkünstelter
Spott, fand Hans Castorp, denn dem Onkel war bestimmt nicht nach Spott
und Spaß zu Sinn gewesen, als er sich in die Abreise gestürzt hatte,
sondern er hatte wahrgenommen, innerlich und vorstellungsweise mit
blassem Entsetzen wahrgenommen, daß, wenn er jetzt, nach achttägigem
Aufenthalte hier oben, ins Flachland zurückkehrte, es ihm eine gute
Weile dort unten völlig falsch, unnatürlich und unerlaubt scheinen
werde, nach dem Frühstück keinen dienstlichen Lustwandel anzutreten und
sich dann nicht, auf rituelle Art in Decken gewickelt, wagerecht ins
Freie zu legen, sondern statt dessen sein Kontor aufzusuchen. Und diese
erschreckende Wahrnehmung war der unmittelbare Grund seiner Flucht
gewesen.

So endete der Versuch des Flachlandes, den außengebliebenen Hans Castorp
wieder einzuholen. Der junge Mann machte sich kein Hehl daraus, daß der
vollkommene Fehlschlag, den er vorhergesehen, für sein Verhältnis zu
denen dort unten von entscheidender Bedeutung war. Er bedeutete für das
Flachland achselzuckend-endgültigen Verzicht, für ihn aber die
vollendete Freiheit, vor welcher sein Herz nachgerade nicht mehr
erbebte.


                       _Operationes spirituales_

Leo Naphta stammte aus einem kleinen Ort in der Nähe der
galizisch-wolhynischen Grenze. Sein Vater, von dem er mit Achtung
sprach, offenbar in dem Gefühl, seiner ursprünglichen Welt nachgerade
weit genug entwachsen zu sein, um wohlwollend darüber urteilen zu
können, war dort _schochet_, Schächter, gewesen – und wie sehr hatte
dieser Beruf sich von dem des christlichen Fleischers unterschieden, der
Handwerker und Geschäftsmann war. Nicht ebenso Leos Vater. Er war
Amtsperson und zwar eine solche geistlicher Art. Vom Rabbiner geprüft in
seiner frommen Fertigkeit, von ihm bevollmächtigt, schlachtbares Vieh
nach dem Gesetze Mosis, gemäß den Vorschriften des Talmud zu töten,
hatte Elia Naphta, dessen blaue Augen nach des Sohnes Schilderung einen
Sternenschein ausgestrahlt hatten, von stiller Geistigkeit erfüllt
gewesen waren, selbst etwas Priesterliches in sein Wesen aufgenommen,
eine Feierlichkeit, die daran erinnert hatte, daß in Urzeiten das Töten
von Schlachttieren in der Tat eine Sache der Priester gewesen war. Wenn
Leo, oder Leib, wie er in seiner Kindheit genannt worden war, hatte
zusehen dürfen, wie der Vater auf seinem Hof mit Hilfe eines gewaltigen
Knechtes, eines jungen Mannes von athletischem jüdischen Schlage, neben
dem der schmächtige Elia mit seinem blonden Rundbart noch zierlicher und
zarter erschien, seines rituellen Amtes waltete, wie er gegen das
gefesselte und geknebelte, aber nicht betäubte Tier das große
Schachotmesser schwang und es zu tiefem Schnitt in die Gegend des
Halswirbels traf, während der Knecht das hervorbrechende, dampfende Blut
in rasch sich füllenden Schüsseln auffing, hatte er dies Schauspiel mit
jenem Kinderblick aufgenommen, der durch das Sinnliche ins Wesentliche
dringt und dem Sohn des sternäugigen Elia in besonderem Maße zu eigen
gewesen sein mochte. Er wußte, daß die christlichen Fleischer gehalten
waren, ihre Tiere mit dem Schlag einer Keule oder eines Beiles bewußtlos
zu machen, bevor sie sie töteten, und daß diese Vorschrift ihnen gegeben
war, damit Tierquälerei und Grausamkeit vermieden werde; während sein
Vater, obgleich so viel zarter und weiser, als jene Lümmel, dazu
sternenäugig, wie keiner von ihnen, nach dem Gesetz handelte, indem er
der Kreatur bei unbetäubten Sinnen den Schlachtschnitt versetzte und sie
so sich ausbluten ließ, bis sie hinsank. Der Knabe Leib empfand, daß die
Methode jener plumpen Gojim von einer läßlichen und profanen
Gutmütigkeit bestimmt war, mit der dem Heiligen nicht die gleiche Ehre
erwiesen wurde wie mit der feierlichen Mitleidslosigkeit im Brauche des
Vaters, und die Vorstellung der Frömmigkeit verband sich ihm so mit der
der Grausamkeit, wie sich in seiner Phantasie der Anblick und Geruch
sprudelnden Blutes mit der Idee des Heiligen und Geistigen verband. Denn
er sah wohl, daß der Vater sein blutiges Handwerk nicht aus dem brutalen
Geschmack, den leibesstarke Christenburschen oder auch sein eigener
jüdischer Knecht daran finden mochten, erwählt hatte, sondern
geistigerweise und, bei zarter Leibesbeschaffenheit, im Sinn seiner
Sternenaugen.

Wirklich war Elia Naphta ein Grübler und Sinnierer gewesen, ein
Erforscher der Thora nicht nur, sondern auch ein Kritiker der Schrift,
der mit dem Rabbiner über ihre Sätze disputierte und nicht selten in
Streit mit ihm geriet. In der Gegend, und zwar nicht nur bei seinen
Glaubensgenossen, hatte er für etwas Besonderes gegolten, für einen, der
mehr wußte, als andere – frommerweise zum Teil, zum anderen aber auch
auf eine Art, die nicht ganz geheuer sein mochte und jedenfalls nicht in
der gewöhnlichen Ordnung war. Etwas sektiererisch Unregelmäßiges haftete
ihm an, etwas von einem Gottesvertrauten, Baal-Schem oder Zaddik, das
ist Wundermann, zumal er in der Tat einmal ein Weib von bösem
Ausschlage, ein andermal einen Knaben von Krämpfen geheilt hatte und
zwar mit Blut und Sprüchen. Aber eben dieser Nimbus einer irgendwie
gewagten Frömmigkeit, bei welchem der Blutgeruch seines Gewerbes eine
Rolle spielte, war sein Verderben geworden. Denn bei Gelegenheit einer
Volksbewegung und Wutpanik, hervorgerufen durch den unaufgeklärten Tod
zweier Christenkinder, war Elia auf schreckliche Weise ums Leben
gekommen: mit Nägeln gekreuzigt, hatte man ihn an der Tür seines
brennenden Hauses hängend gefunden, worauf sein Weib, obgleich
schwindsüchtig und bettlägerig, mit ihren Kindern, dem Knaben Leib und
seinen vier Geschwistern, sämtlich mit erhobenen Armen schreiend und
wehklagend, landflüchtig geworden war.

Nicht ganz und gar mittellos, dank Elias Vorsorge, war die geschlagene
Familie in einem Städtchen des Vorarlbergs zur Ruhe gekommen, wo Frau
Naphta in einer Baumwollspinnerei Arbeit gefunden hatte, der sie
nachging, soweit und solange ihre Kräfte es ihr erlaubten, während die
größeren Kinder die Volksschule besuchten. Wenn aber die geistigen
Darreichungen dieser Anstalt der Verfassung und den Bedürfnissen von
Leos Geschwistern hatten genügen mögen, so war, was ihn selbst, den
Ältesten betraf, dies bei weitem nicht der Fall gewesen. Von der Mutter
hatte er den Keim der Brustkrankheit, vom Vater aber, außer der
Zierlichkeit der Gestalt, einen außerordentlichen Verstand geerbt,
Geistesgaben, die sich früh mit hoffärtigen Instinkten, höherem Ehrgeiz,
bohrender Sehnsucht nach vornehmeren Daseinsformen verbanden und ihn
über die Sphäre seiner Herkunft leidenschaftlich hinausstreben ließen.
Neben der Schule hatte der Vierzehn- und Fünfzehnjährige durch Bücher,
die er sich zu verschaffen gewußt, seinen Geist auf regellose und
ungeduldige Weise fortgebildet, seinem Verstand Nährstoff zugeführt. Er
dachte und äußerte Dinge, die seine hinkränkelnde Mutter veranlaßten,
den Kopf schief zwischen die Schultern zu ziehen und beide abgezehrten
Hände emporzuspreizen. Durch sein Wesen, seine Antworten fesselte er im
Religionsunterricht die Aufmerksamkeit des Kreisrabbiners, eines frommen
und gelehrten Menschen, der ihn zu seinem Privatschüler machte und
seinen formalen Trieb mit hebräischem und klassischem Sprachunterricht,
seinen logischen mit mathematischer Anleitung sättigte. Dafür aber hatte
der gute Mann recht schlimmen Dank geerntet; es stellte sich je länger
je mehr heraus, daß er eine Schlange an seinem Busen genährt hatte. Wie
einst zwischen Elia Naphta und seinem Rabbi, so ging es nun hier: man
vertrug sich nicht, es kam zwischen Lehrer und Schüler zu religiösen und
philosophischen Reibereien, die sich immer verschärften, und der
redliche Schriftgelehrte hatte unter der geistigen Aufsässigkeit, der
Krittel- und Zweifelsucht, dem Widerspruchsgeist, der schneidenden
Dialektik des jungen Leo das Erdenklichste zu leiden. Hinzu kam, daß
Leos Spitzfindigkeit und geistiges Wühlertum neuestens ein
revolutionäres Gepräge angenommen hatten: die Bekanntschaft mit dem Sohn
eines sozialdemokratischen Reichsratsmitgliedes und mit diesem
Massenhelden selbst hatte seinen Geist auf politische Pfade gelenkt,
seiner logischen Leidenschaft eine gesellschaftskritische Richtung
gegeben; er führte Reden, die dem guten Talmudisten, dem die eigene
Loyalität teuer war, die Haare zu Berge steigen ließen und dem
Einvernehmen zwischen Lehrer und Schüler den Rest gaben. Kurz, es war
dahin gekommen, daß Naphta von dem Meister verstoßen, auf immer seines
Studierzimmers verwiesen worden war, und zwar gerade um die Zeit, als
seine Mutter, Rahel Naphta, im Sterben lag.

Damals aber auch, unmittelbar nach dem Verscheiden der Mutter, hatte Leo
die Bekanntschaft des Paters Unterpertinger gemacht. Der Sechzehnjährige
saß einsam auf einer Bank in den Parkanlagen des sogenannten
Margaretenkopfes, einer Anhöhe westlich des Städtchens, am Ufer der Ill,
von wo man einen weiten und heiteren Ausblick über das Rheintal genoß, –
saß dort, verloren in trübe und bittere Gedanken über sein Geschick,
seine Zukunft, als ein spazierendes Mitglied des Lehrkörpers vom
Pensionat der Gesellschaft Jesu, genannt „Morgenstern“, neben ihm Platz
nahm, seinen Hut neben sich legte, ein Bein unter dem Weltpriesterkleid
über das andere schlug und nach einiger Lektüre in seinem Brevier eine
Unterhaltung begann, die sich sehr lebhaft entwickelte und für Leos
Schicksal entscheidend werden sollte. Der Jesuit, ein umgetriebener Mann
von gebildeten Formen, Pädagog aus Passion, ein Menschenkenner und
Menschenfischer, horchte auf bei den ersten höhnisch klar artikulierten
Sätzen, mit denen der armselige Judenjüngling seine Fragen beantwortete.
Eine scharfe und gequälte Geistigkeit wehte ihn daraus an, und
weiterdringend stieß er auf ein Wissen und eine boshafte Eleganz des
Denkens, die durch das abgerissene Äußere des jungen Menschen nur noch
überraschender wurde. Man sprach von Marx, dessen „Kapital“ Leo Naphta
in einer Volksausgabe studiert hatte, und kam von ihm auf Hegel, von dem
oder über den er ebenfalls genug gelesen, um einiges Markante über ihn
äußern zu können. Sei es aus allgemeinem Hang zur Paradoxie oder aus
höflicher Absicht, – er nannte Hegel einen „katholischen“ Denker; und
auf die lächelnde Frage des Paters, wie das begründet werden könne, da
doch Hegel als preußischer Staatsphilosoph wohl recht eigentlich und
wesentlich als Protestant zu gelten habe, erwiderte er: gerade das Wort
„Staatsphilosoph“ bekräftige, daß er im religiösen, wenn auch natürlich
nicht im kirchlich-dogmatischen Sinn mit seiner Behauptung von Hegels
Katholizität im Rechte sei. _Denn_ (diese Konjunktion liebte Naphta ganz
besonders; sie gewann etwas Triumphierend-Unerbittliches in seinem
Munde, und seine Augen hinter den Brillengläsern blitzten auf, jedesmal,
wenn er sie einfügen konnte), denn der Begriff des Politischen sei mit
dem des Katholischen psychologisch verbunden, sie bildeten eine
Kategorie, die alles Objektive, Werkhafte, Tätige, Verwirklichende, ins
Äußere Wirkende umfasse. Ihr gegenüber stehe die pietistische, aus der
Mystik hervorgegangene, protestantische Sphäre. Im Jesuitentum, fügte er
hinzu, werde das politisch-pädagogische Wesen des Katholizismus evident;
Staatskunst und Erziehung habe dieser Orden immer als seine Domänen
betrachtet. Und er nannte noch Goethe, der, im Pietismus wurzelnd und
gewiß Protestant, eine stark katholische Seite besessen habe, nämlich
kraft seines Objektivismus und seiner Tätigkeitslehre. Er habe die
Ohrenbeichte verteidigt und sei als Erzieher ja beinahe Jesuit gewesen.

Mochte Naphta diese Dinge vorgebracht haben, weil er daran glaubte, oder
weil er sie witzig fand, oder um seinem Zuhörer nach dem Munde zu reden,
als ein Armer, der schmeicheln muß und wohl berechnet, wie er sich
nützen, wie schaden kann: der Pater hatte sich um ihren Wahrheitswert
weniger gekümmert, als um die allgemeine Gescheitheit, von der sie
zeugten; das Gespräch hatte sich fortgesponnen, Leos persönliche
Umstände waren dem Jesuiten bald bekannt gewesen, und die Begegnung
hatte mit der Aufforderung Unterpertingers an Leo geschlossen, ihn im
Pädagogium zu besuchen.

So hatte Naphta den Boden der _Stella matutina_ betreten dürfen, deren
wissenschaftlich und gesellschaftlich anspruchsvolle Atmosphäre
vorstellungsweise längst seine Sehnsucht gereizt hatte; und mehr: es war
ihm durch diese Wendung der Dinge ein neuer Lehrer und Gönner beschert
worden, weit besser aufgelegt, als der vormalige, sein Wesen zu schätzen
und zu fördern, ein Meister, dessen Güte, kühl ihrer Natur nach, auf
Weltläufigkeit beruhte, und in dessen Lebenskreis einzudringen er größte
Begierde empfand. Gleich vielen geistreichen Juden war Naphta von
Instinkt zugleich Revolutionär und Aristokrat; Sozialist – und zugleich
besessen von dem Traum, an stolzen und vornehmen, ausschließlichen und
gesetzvollen Daseinsformen teilzuhaben. Die erste Äußerung, welche die
Gegenwart eines katholischen Theologen ihm entlockt hatte, war, obgleich
sie sich rein analytisch-vergleichend gegeben hatte, eine
Liebeserklärung an die römische Kirche gewesen, die er als eine zugleich
vornehme und geistige, das heißt anti-materielle, gegenwirkliche und
gegen-weltliche, also revolutionäre Macht empfand. Und diese Huldigung
war echt und stammte aus seines Wesens Mitte; denn, wie er selbst
auseinandersetzte, stand das Judentum kraft seiner Richtung aufs
Irdisch-Sachliche, seines Sozialismus, seiner politischen Geistigkeit
der katholischen Sphäre weit näher, war ihr ungleich verwandter, als der
Protestantismus in seiner Versenkungssucht und mystischen Subjektivität,
– wie denn also auch die Konversion eines Juden zur römischen Kirche
entschieden einen geistlich zwangloseren Vorgang bedeutete, als die
eines Protestanten.

Entzweit mit dem Hirten seiner ursprünglichen Religionsgemeinschaft,
verwaist und verlassen, dazu voller Verlangen nach reinerer Lebensluft,
nach Daseinsformen, auf die seine Gaben ihm Anrecht verliehen, war
Naphta, der das gesetzliche Unterscheidungsalter ja längst erreicht
hatte, zum konfessionellen Übertritt so ungeduldig bereit, daß sein
„Entdecker“ sich jeder Mühe überhoben sah, diese Seele, oder vielmehr
diesen ungewöhnlichen Kopf für die Welt seines Bekenntnisses zu
gewinnen. Schon bevor er die Taufe empfing, hatte Leo auf Betreiben des
Paters in der „_Stella_“ vorläufige Unterkunft, leibliche und geistige
Versorgung, gefunden. Er war dorthin übergesiedelt, indem er seine
jüngeren Geschwister mit größter Gemütsruhe, mit der Unempfindlichkeit
des Geistesaristokraten der Armenpflege und einem Schicksal überließ,
wie es ihrer minderen Begabung gebührte.

Grund und Boden der Erziehungsanstalt waren weitläufig, wie ihre
Baulichkeiten, die Raum für gegen vierhundert Zöglinge boten. Der
Komplex umfaßte Wälder und Weideland, ein halbes Dutzend Spielplätze,
landwirtschaftliche Gebäude, Ställe für Hunderte von Kühen. Das Institut
war zugleich Pensionat, Mustergut, Sportakademie, Gelehrtenschule und
Musentempel; denn beständig gab es Theater und Musik. Das Leben hier war
herrschaftlich-klösterlich. Mit seiner Zucht und Eleganz, seiner
heiteren Gedämpftheit, seiner Geistigkeit und Wohlgepflegtheit, der
Genauigkeit seiner abwechslungsreichen Tageseinteilung schmeichelte es
Leos tiefsten Instinkten. Er war überglücklich. Er erhielt seine
vortrefflichen Mahlzeiten in einem weiten Refektorium, wo
Schweigepflicht herrschte, wie auf den Gängen der Anstalt, und in dessen
Mitte ein junger Präfekt auf hohem Katheder sitzend die Essenden mit
Vorlesen unterhielt. Sein Eifer beim Unterricht war brennend, und trotz
einer Brustschwäche bot er alles auf, um nachmittags bei Spiel und Sport
seinen Mann zu stehen. Die Devotion, mit der er alltäglich die Frühmesse
hörte und Sonntags am feierlichen Amte teilnahm, mußte die
Väter-Pädagogen erfreuen. Seine gesellschaftliche Haltung befriedigte
sie nicht weniger. An Festtagen, nachmittags, nach dem Genuß von Kuchen
und Wein, ging er in grau und grüner Uniform, mit Stehkragen,
Hosenstreifen und Käppi, in Reihe und Glied spazieren.

Dankbares Entzücken erfüllte ihn angesichts der Schonung, die seiner
Herkunft, seinem jungen Christentum, seinen persönlichen Verhältnissen
überhaupt zuteil wurde. Daß es ein Freiplatz war, den er in der Anstalt
einnahm, schien niemand zu wissen. Die Hausgesetze lenkten die
Aufmerksamkeit seiner Kameraden von der Tatsache ab, daß er ohne
Familienanhang, ohne Heimat war. Das Empfangen von Paketen mit
Lebensmitteln und Leckereien war allgemein verboten. Was etwa dennoch
kam, wurde verteilt, und auch Leo erhielt davon. Der Kosmopolitismus der
Anstalt verhinderte jedes auffällige Hervortreten seines Rassengepräges.
Es waren da junge Exoten, portugiesische Südamerikaner, die „jüdischer“
aussahen als er, und so kam dieser Begriff abhanden. Der äthiopische
Prinz, der gleichzeitig mit Naphta Aufnahme gefunden hatte, war sogar
ein wolliger Mohrentyp, dabei aber sehr vornehm.

In der Rhetorischen Klasse gab Leo den Wunsch zu erkennen, Theologie zu
studieren, um, wenn er irgend würdig befunden werde, dereinst dem Orden
anzugehören. Dies hatte zur Folge, daß man seinen Freiplatz aus dem
„Zweiten Pensionat“, dessen Kosten und Lebenshaltung bescheidener waren,
in das „Erste“ verlegte. Bei Tische wurde ihm nun von Dienern serviert,
und sein Schlafabteil stieß einerseits an das eines schlesischen Grafen
von Harbuval und Chamaré, andererseits an das eines Marquis di
Rangoni-Santacroce aus Modena. Er absolvierte glänzend und vertauschte,
getreu seinem Entschluß, das Zöglingsleben des Pädagogiums mit dem des
Noviziathauses im benachbarten Tisis, einem Leben dienender Demut,
schweigender Unterordnung und religiösen Trainings, dem er geistige
Lüste im Sinne früher fanatischer Konzeptionen abgewann.

Unterdessen aber litt seine Gesundheit – und zwar weniger unmittelbar,
durch die Strenge des Prüflingslebens, in dem es an körperlicher
Erfrischung nicht fehlte, als von innen her. Die Erziehungspraktiken,
deren Gegenstand er war, kamen in ihrer Klugheit und Spitzfindigkeit
seinen persönlichen Anlagen entgegen und forderten sie zugleich heraus.
Bei den geistigen Operationen, mit denen er seine Tage und noch einen
Teil seiner Nächte verbrachte, bei all diesen Gewissenserforschungen,
Betrachtungen, Erwägungen und Beschauungen verstrickte er sich mit
boshaft querulierender Leidenschaft in tausend Schwierigkeiten,
Widersprüche und Streitfälle. Er war die Verzweiflung – wenn auch
zugleich die große Hoffnung – seines Exerzitienleiters, dem er mit
seiner dialektischen Wut und seinem Mangel an Einfalt alltäglich die
Hölle heiß machte. „_Ad haec quid tu?_“ fragte er mit funkelnden
Brillengläsern ... Und dem in die Enge getriebenen Pater blieb nichts
übrig, als ihn zum Gebet zu ermahnen, damit er zur Ruhe der Seele
gelange – „_ut in aliquem gradum quietis in anima perveniat_“. Allein
diese „Ruhe“ bestand, wenn sie erreicht wurde, in einer vollständigen
Abstumpfung des Eigenlebens und Abtötung zum bloßen Werkzeuge, einem
geistigen Kirchhofsfrieden, dessen unheimliche äußere Merkmale Bruder
Naphta in mancher hohl blickenden Physiognomie seiner Umgebung studieren
konnte, und die zu erreichen ihm nie gelingen würde, es sei denn auf dem
Wege körperlichen Ruins.

Es sprach für den geistigen Rang seiner Vorgesetzten, daß diese Anstände
und Beschwerden seinem Ansehen bei ihnen keinen Abbruch taten. Der Pater
Provinzial selbst zitierte ihn am Ende des zweijährigen Noviziates zu
sich, unterhielt sich mit ihm, genehmigte seine Aufnahme in den Orden;
und der junge Scholastiker, der vier niedere Weihen, nämlich die eines
Türhüters, Meßdieners, Vorlesers und Teufelsbeschwörers empfangen, auch
die „einfachen“ Gelübde abgelegt hatte und der Sozietät nun endgültig
angehörte, ging nach dem Kollegienhause des holländischen Falkenburg ab,
um sein theologisches Studium aufzunehmen.

Damals war er zwanzigjährig, und drei Jahre später hatte unter dem
Einfluß eines ihm gefährlichen Klimas und geistiger Anstrengungen sein
ererbtes Leiden solche Fortschritte gemacht, daß sein Verbleib sich bei
Lebensgefahr verbot. Ein Blutsturz, den er erlitt, alarmierte seine
Oberen, und nachdem er wochenlang zwischen Leben und Tod geschwebt,
schickten sie den notdürftig Genesenen an seinen Ausgangspunkt zurück.
In derselben Erziehungsanstalt, deren Schüler er gewesen, fand er als
Präfekt, als Aufseher der Alumnen und Lehrer der Humaniora und
Philosophie Verwendung. Diese Einschaltung war ohnedies Vorschrift, nur,
daß man von solcher Dienstleistung gemeinhin nach wenigen Jahren ins
Kolleg zurückkehrte, um das siebenjährige Gottesstudium fortzuführen und
abzuschließen. Dies war dem Bruder Naphta verwehrt. Er kränkelte fort;
Arzt und Obere urteilten, der Dienst hier am Orte, in gesunder Luft mit
den Zöglingen und bei landwirtschaftlicher Betätigung, sei der ihm
vorläufig angemessene. Er empfing wohl die erste höhere Weihe, gewann
das Recht, am Sonntag beim feierlichen Amt die Epistel zu singen, – ein
Recht, das er übrigens nicht ausübte, erstens, weil er vollständig
unmusikalisch war und dann auch, weil die krankhafte Brüchigkeit seiner
Stimme ihn zum Singen wenig geschickt machte. Über das Subdiakonat aber
brachte er es nicht hinaus, – weder zum Diakonat noch gar zur
Priesterweihe; und da die Blutung sich wiederholte, auch das Fieber
nicht schwinden wollte, so hatte er auf Ordenskosten zu längerer Kur
hier oben Aufenthalt genommen, und sie zog sich hin in das sechste Jahr
– kaum noch als Kur, sondern bereits und nachgerade im Sinne
kategorischer Lebensbedingung, in dünner Höhe, beschönigt durch einige
Tätigkeit als Lateinlehrer am Krankengymnasium ...

                   *       *       *       *       *

Diese Dinge nebst Weiterem und Genauerem erfuhr Hans Castorp
gesprächsweise von Naphta selbst, wenn er ihn in der seidenen Zelle
besuchte, allein und auch in Begleitung seiner Tischgenossen Ferge und
Wehsal, die er dort eingeführt hatte; oder wenn er ihm auf einem
Lustwandel begegnete und in seiner Gesellschaft gegen „Dorf“
zurückpilgerte, – erfuhr sie gelegentlich, in Bruchstücken und in Form
zusammenhängender Erzählungen und fand sie nicht nur für seine Person
hoch merkwürdig, sondern ermunterte auch Ferge und Wehsal, sie so zu
finden, was sie auch taten: jener freilich, indem er einschränkend in
Erinnerung brachte, daß alles Höhere ihm fern liege (denn das Erlebnis
des Pleurachoks war es allein, was ihn je über das menschlich
Anspruchsloseste hinaus gesteigert hatte), dieser dagegen mit
sichtlichem Wohlgefallen an der Glückslaufbahn eines einst Gedrückten,
die nun allerdings, damit die Bäume nicht in den Himmel wuchsen, zu
stocken und in dem gemeinsamen Körperübel zu versanden schien.

Hans Castorp für sein Teil bedauerte diesen Stillstand und gedachte mit
Stolz und Sorge des ehrliebenden Joachim, der mit heldenmütiger
Kraftanstrengung des Rhadamanthys zähes Gewebe von Rederei zerrissen
hatte und zu seiner Fahne geflohen war, an deren Schaft er, in Hans
Castorps Vorstellung, sich nun klammerte, drei Finger seiner Rechten zum
Treuschwur erhoben. Auch Naphta hatte zu einer Fahne geschworen, auch er
war unter eine solche aufgenommen worden, wie er selbst sich ausdrückte,
wenn er Hans Castorp über das Wesen seines Ordens unterrichtete; aber
offenbar war er ihr weniger treu, mit seinen Abweichungen und
Kombinationen, als Joachim der seinen, – während freilich Hans Castorp,
wenn er dem _ci devant-_ oder Zukunftsjesuiten zuhörte, als Zivilist und
Kind des Friedens sich in seiner Meinung bestärkt fand, daß jeder von
beiden an dem Beruf und Stande des anderen Gefallen finden und ihn als
dem eigenen nahe verwandt hätte verstehen müssen. Denn das waren
militärische Stände, der eine wie der andere, und zwar in allerlei Sinn:
in dem der „Askese“ sowohl als dem der Rangordnung, des Gehorsams und
der spanischen Ehre. Letztere namentlich waltete mächtig ob in Naphtas
Orden, welcher ja auch aus Spanien stammte, und dessen geistliches
Exerzierreglement, eine Art Gegenstück zu dem, welches später der
preußische Friederich für seine Infanterie erlassen, ursprünglich in
spanischer Sprache abgefaßt worden war, weshalb denn Naphta bei seinen
Erzählungen und Belehrungen sich spanischer Ausdrücke öfters bediente.
So sprach er von den „_dos banderas_“, von den „zwei Fahnen“, um welche
die Heere sich zum großen Feldzuge scharten: das höllische und das
geistliche; in der Gegend von Jerusalem dieses, wo Christus, der
„_capitan general_“ aller Guten kommandierte, – in der Ebene von Babylon
das andere, wo Luzifer den „_caudillo_“ oder Häuptling machte ...

War nicht die Anstalt „Morgenstern“ ein richtiges Kadettenhaus gewesen,
dessen Zöglinge, abgeteilt in „Divisionen“, zu geistlich-militärischer
_bienséance_ ehrenhaft waren angehalten worden, – eine Verbindung von
„Steifem Kragen“ und „Spanischer Krause“, wenn man so sagen durfte? Die
Idee der Ehre und Auszeichnung, die in Joachims Stande eine so glänzende
Rolle spielte, – wie deutlich, dachte Hans Castorp, tat sie sich hervor
auch in dem, worin Naphta es leider krankheitshalber nicht weit gebracht
hatte! Hörte man ihn, so setzte der Orden sich aus lauter höchst
ehrgeizigen Offizieren zusammen, die nur von dem einen Gedanken beseelt
waren, sich im Dienste auszuzeichnen. („_Insignes esse_“ hieß es
lateinisch.) Nach der Lehre und dem Reglement des Stifters und ersten
Generals, des spanischen Loyola, taten sie mehr, taten herrlicheren
Dienst als all diejenigen, die nur nach ihrer gesunden Vernunft
handelten. Vielmehr verrichteten sie ihr Werk „_ex supererogatione_“,
über Gebühr, nämlich indem sie nicht nur schlechthin der Empörung des
Fleisches („_rebellio carnis_“) Widerstand leisteten, was eben nicht
mehr, als Sache jedes durchschnittlich gesunden Menschenverstandes war,
sondern dadurch, daß sie kämpfend schon gegen die Neigungen der
Sinnlichkeit, der Eigen- und Weltliebe handelten, auch in Dingen, die
gemeinhin erlaubt sind. Denn kämpfend gegen den Feind handeln, „_agere
contra_“, _angreifen_ also, war mehr und ehrenhafter, als nur sich
verteidigen („_resistere_“). Den Feind schwächen und brechen! hieß es in
der Felddienstvorschrift, und ihr Verfasser, der spanische Loyola, war
da wieder ganz eines Sinnes mit Joachims _capitan general_, dem
preußischen Friederich und seiner Kriegsregel „Angriff! Angriff!“ „Dem
Feind in den Hosen gesessen!“ „_Attaquez donc toujours!_“

Was aber der Welt Naphtas und derjenigen Joachims namentlich gemeinsam
war, das war ihr Verhältnis zum Blute und ihr Axiom, daß man seine Hand
nicht solle davon zurückhalten: darin besonders stimmten sie als Welten,
Orden und Stände hart überein, und für ein Kind des Friedens war es sehr
hörenswert, wie Naphta von kriegerischen Mönchstypen des Mittelalters
erzählte, welche, asketisch bis zur Erschöpfung und dabei voll
geistlicher Machtbegier, des Blutes nicht hatten schonen wollen, um den
Gottesstaat, die Weltherrschaft des Übernatürlichen herbeizuführen; von
streitbaren Tempelherren, die den Tod im Kampf gegen die Ungläubigen für
verdienstvoller als den im Bette geachtet hatten und, um Christi willen
getötet zu werden oder zu töten, für kein Verbrechen, sondern für
höchsten Ruhm. Nur gut, wenn Settembrini bei diesen Reden nicht zugegen
war! Er gab sonst nur wieder den störenden Drehorgelmann ab und
schalmeite Frieden, – obgleich da doch der heilige National- und
Zivilisationskrieg gegen Wien war, zu dem er durchaus nicht nein sagte,
während freilich Naphta nun gerade diese Passion und Schwäche mit Hohn
und Verachtung strafte. Wenigstens solange der Italiener von solchen
Gefühlen warm war, führte er eine christliche Weltbürgerlichkeit dagegen
ins Feld, wollte jedes Land, und auch wieder kein einziges, Vaterland
nennen und wiederholte schneidend das Wort eines Ordensgenerals namens
Nickel, dahin lautend, die Vaterlandsliebe sei „eine Pest und der
sicherste Tod der christlichen Liebe“.

Versteht sich, es war die Askese, um derentwillen Naphta die
Vaterlandsliebe eine Pest nannte, – denn was begriff er nicht alles
unter diesem Wort, was alles lief nicht nach seinem Erachten der Askese
und dem Gottesreiche zuwider! Nicht nur die Anhänglichkeit an Familie
und Heimat tat das, sondern auch die an Gesundheit und Leben: sie eben
machte er dem Humanisten zum Vorwurf, wenn dieser Frieden und Glück
schalmeite; der Fleischesliebe, der _amor carnalis_, der Liebe zu den
körperlichen Bequemlichkeiten, _commodorum corporis_, zieh er ihn
zänkisch und nannte es ihm ins Gesicht hinein stockbürgerliche
Irreligiosität, auf Leben und Gesundheit auch nur das geringste Gewicht
zu legen.

Das war das große Kolloquium über Gesundheit und Krankheit, das sich
eines Tages, schon stark gegen Weihnachten hin, während eines
Schneespazierganges nach „Platz“ und wieder zurück aus solchen
Differenzen entwickelte, und alle nahmen sie daran teil: Settembrini,
Naphta, Hans Castorp, Ferge und Wehsal, – leicht fiebernd sämtlich,
zugleich betäubt und erregt vom Gehen und Reden im Höhenfrost, zum
Zittern geneigt ohne Ausnahme und, ob sie sich nun mehr tätig
verhielten, wie Naphta und Settembrini, oder meist aufnehmend und nur
mit kurzen Einwürfen das Gespräch begleitend, alle mit so
angelegentlichem Eifer, daß sie oft selbstvergessen halt machten, eine
tief beschäftigte, gestikulierende und durcheinander sprechende Gruppe
bildeten und die Passage versperrten, unbekümmert um fremde Leute, die
einen Bogen um sie beschreiben mußten und ebenfalls stehen blieben, das
Ohr hinhielten und staunend ihren ausschweifenden Erörterungen
lauschten.

Eigentlich war der Disput von Karen Karstedt ausgegangen, der armen
Karen mit den offenen Fingerspitzen, die neulich gestorben war. Hans
Castorp hatte nichts von ihrer plötzlichen Verschlechterung und ihrem
Exitus gewußt; sonst hätte er gern an ihrem Begräbnis kameradschaftlich
teilgenommen, – bei seiner eingestandenen Vorliebe für Begräbnisse
überhaupt. Aber die ortsübliche Diskretion hatte gewollt, daß er zu spät
von Karens Hintritt erfahren hatte, und daß sie schon in den Garten des
Puttengottes mit der schiefen Schneemütze zu endgültig horizontaler Lage
eingegangen war. _Requiem aeternam ..._ Er widmete ihrem Andenken einige
freundliche Worte, was Herrn Settembrini darauf brachte, sich spöttisch
über Hansens charitative Betätigung, seine Besuche bei Leila Gerngroß,
dem geschäftlichen Rotbein, der überfüllten Zimmermann, dem
prahlerischen Sohne _Tous-les-deux’_ und der qualvollen Natalie von
Mallinckrodt zu äußern und noch nachträglich über die teueren Blumen
sich aufzuhalten, mit denen der Ingenieur diesem ganzen trostlosen und
ridikülen Gelichter Devotion erwiesen habe. Hans Castorp hatte darauf
hingewiesen, daß die Empfänger seiner Aufmerksamkeiten, mit vorläufiger
Ausnahme der Frau von Mallinckrodt und des Knaben Teddy, ja auch ganz
ernstlich gestorben seien, worauf Settembrini fragte, ob das sie etwa
respektabler mache. Es gebe aber doch etwas, entgegnete Hans Castorp,
was man die christliche Reverenz vor dem Elend nennen könne. Und ehe
Settembrini ihn zurechtweisen konnte, begann Naphta von frommen
Ausschreitungen der Liebestätigkeit zu reden, die das Mittelalter
gesehen, erstaunlichen Fällen von Fanatismus und Verzückung in der
Krankenpflege: Königstöchter hatten die stinkenden Wunden Aussätziger
geküßt, hatten sich geradezu mit Absicht an Leprosen angesteckt und die
Schwären, die sie sich zugezogen, dann ihre Rosen genannt, hatten das
Wasser ausgetrunken, womit sie Eiternde gewaschen, und danach erklärt,
nie habe ihnen etwas so gut geschmeckt.

Settembrini tat, als müsse er sich erbrechen. Weniger das physisch
Ekelhafte an diesen Bildern und Vorstellungen, sagte er, kehre ihm den
Magen um, als vielmehr der monströse Irrsinn, der sich in einer solchen
Auffassung von tätiger Menschenliebe bekunde. Und er richtete sich auf,
gewann wieder heitere Würde, indem er von neuzeitlich fortgeschrittenen
Formen der humanitären Fürsorge, siegreicher Zurückdrängung der Seuchen
sprach und Hygiene, Sozialreform nebst den Taten der medizinischen
Wissenschaft jenen Schrecknissen entgegenstellte.

Mit diesen bürgerlich ehrbaren Dingen, antwortete Naphta, wäre den
Jahrhunderten, die er soeben angezogen, aber wenig gedient gewesen und
zwar beiden Teilen nicht: den Kranken und Elenden so wenig wie den
Gesunden und Glücklichen, die nicht sowohl aus Mitleid, als um des
eigenen Seelenheiles willen sich ihnen milde erwiesen hätten. Denn
durch erfolgreiche Sozialreform wären diese des wichtigsten
Rechtfertigungsmittels verlustig gegangen, jene aber ihres heiligen
Standes beraubt worden. Darum habe dauernde Erhaltung von Armut und
Krankheit im Interesse beider Parteien gelegen, und diese Auffassung
bleibe solange möglich, als es möglich sei, den rein religiösen
Gesichtspunkt festzuhalten.

Ein schmutziger Gesichtspunkt, erklärte Settembrini, und eine
Auffassung, deren Albernheit zu bekämpfen er sich beinahe zu gut sei.
Denn die Idee vom „heiligen Stande“ sowie das, was der Ingenieur
unselbständigerweise über die „christliche Reverenz vor dem Elend“
geäußert habe, sei ja Schwindel, beruhe auf Täuschung, fehlerhafter
Einfühlung, einem psychologischen Schnitzer. Das Mitleid, das der
Gesunde dem Kranken entgegenbringe und das er bis zur Ehrfurcht
steigere, weil er sich gar nicht denken könne, wie er solche Leiden
gegebenenfalles solle ertragen können, – dieses Mitleid sei in hohem
Grade übertrieben, es komme dem Kranken gar nicht zu und sei insofern
das Ergebnis eines Denk- und Phantasiefehlers, als der Gesunde seine
eigene Art, zu erleben, dem Kranken unterschiebe und sich vorstelle, der
Kranke sei gleichsam ein Gesunder, der die Qualen eines Kranken zu
tragen habe, – was völlig irrtümlich sei. Der Kranke sei eben ein
Kranker, mit der Natur und der modifizierten Erlebnisart eines solchen;
die Krankheit richte sich ihren Mann schon so zu, daß sie miteinander
auskommen könnten, es gebe da sensorische Herabminderungen, Ausfälle,
Gnadennarkosen, geistige und moralische Anpassungs- und
Erleichterungsmaßnahmen der Natur, die der Gesunde naiver Weise in
Rechnung zu stellen vergesse. Das beste Beispiel sei all dies
Brustkrankengesindel hier oben mit seinem Leichtsinn, seiner Dummheit
und Liederlichkeit, seinem Mangel an gutem Willen zur Gesundheit. Und
kurz, wenn der mitleidig verehrende Gesunde nur selber krank sei und
nicht mehr gesund, so werde er schon sehen, daß Kranksein allerdings ein
Stand für sich sei, aber durchaus kein Ehrenstand, und daß er ihn viel
zu ernst genommen habe.

Hier begehrte Anton Karlowitsch Ferge auf und verteidigte den Pleurachok
gegen Verunglimpfungen und Despektierlichkeiten. Wie, was, zu ernst
genommen sein Pleurachok? Da danke er, und da müsse er bitten! Sein
großer Kehlkopf und sein gutmütiger Schnurrbart wanderten auf und
nieder, und er verbat sich jede Mißachtung dessen, was er damals
durchgemacht. Er sei nur ein einfacher Mann, ein Versicherungsreisender,
und alles Höhere liege ihm fern, – schon dieses Gespräch gehe weit über
seinen Horizont. Aber wenn Herr Settembrini etwa zum Beispiel auch den
Pleurachok mit einbeziehen wolle in das, was er gesagt habe, – diese
Kitzelhölle mit dem Schwefelgestank und den drei farbigen Ohnmachten, –
dann müsse er schon bitten und danke ergebenst. Denn da sei von
Herabminderungen und Gnadennarkosen und Phantasiefehlern auch nicht eine
Spur die Rede gewesen, sondern das sei die größte und krasseste
Hundsfötterei unter der Sonne, und wer es nicht erfahren habe, wie er,
der könne sich von solcher Gemeinheit überhaupt keine –

Ei ja, ei ja! sagte Settembrini. Herrn Ferges Collaps werde ja immer
großartiger, je länger es her sei, daß er ihn erlitten habe, und
nachgerade trage er ihn wie einen Heiligenschein um den Kopf. Er,
Settembrini, achte die Kranken wenig, die auf Bewunderung Anspruch
erhöben. Er sei selber krank, und nicht leicht; aber ohne Affektation
sei er eher geneigt, sich dessen zu schämen. Übrigens spreche er
unpersönlich, philosophisch, und was er über die Unterschiede in der
Natur und Erlebnisart des Kranken und des Gesunden bemerkt habe, das
habe schon Hand und Fuß, die Herren möchten nur einmal an die
Geisteskrankheiten denken, an Halluzinationen zum Beispiel. Wenn einer
seiner gegenwärtigen Begleiter, der Ingenieur etwa, oder Herr Wehsal,
heute abend in der Dämmerung seinen verstorbenen Herrn Vater in einer
Zimmerecke erblicken würde, der ihn ansähe und zu ihm spräche, – so wäre
das für den betreffenden Herrn etwas schlechthin Ungeheuerliches, ein im
höchsten Grade erschütterndes und verstörendes Erlebnis, das ihn an
seinen Sinnen, seiner Vernunft irre machen und ihn bestimmen würde,
alsbald das Zimmer zu räumen und sich in eine Nervenbehandlung zu geben.
Oder etwa nicht? Aber der Scherz sei eben der, daß den Herren das gar
nicht begegnen könne, da sie ja geistig gesund seien. Falls es ihnen
aber begegnete, so wären sie nicht gesund, sondern krank und würden
nicht, wie ein Gesunder, das heißt: mit Entsetzen und Reißaus, darauf
reagieren, sondern die Erscheinung hinnehmen, als ob sie ganz in der
Ordnung sei, und sich in eine Konversation mit ihr einlassen, wie das
eben die Art der Halluzinanten sei; und zu glauben, für diese bedeute
die Halluzination ein gesundes Schrecknis, das eben sei der
Phantasiefehler, der dem Nichtkranken unterlaufe.

Herr Settembrini sprach sehr drollig und plastisch von dem Vater in der
Ecke. Alle mußten lachen, auch Ferge, obgleich er gekränkt war durch
Geringschätzung seines infernalischen Abenteuers. Der Humanist
seinerseits benutzte die erregte Laune, um die Nichtachtbarkeit der
Halluzinanten und überhaupt aller _pazzi_ des weiteren zu erörtern und
zu vertreten: diese Leute, meinte er, ließen sich ganz unerlaubt viel
durchgehen und hätten es öfters sehr wohl in der Hand, ihrer Tollheit zu
steuern, wie er selbst bei gelegentlichen Besuchen in Narrenspitälern
gesehen. Denn wenn der Arzt oder ein Fremder auf der Schwelle erscheine,
so stelle der Halluzinierende meist seine Grimassen, sein Reden und
Fuchteln ein und benehme sich anständig, solange er sich beobachtet
wisse, um sich hernach wieder gehen zu lassen. Denn ein Sichgehenlassen
bedeute die Narrheit zweifellos in vielen Fällen, dergestalt, daß sie
als Zuflucht vor großem Kummer und als Schutzmaßnahme einer schwachen
Natur gegen überschwere Schicksalsschläge diene, die klaren Sinnes zu
bestehen ein solcher Mensch sich nicht zumute. Da aber könnte sozusagen
jeder kommen, und er, Settembrini, habe schon manchen Narren einzig und
allein durch seinen Blick, dadurch, daß er seinen Flausen eine Haltung
unerbittlicher Vernunft entgegengesetzt habe, wenigstens vorübergehend
zur Klarheit angehalten ...

Naphta lachte höhnisch, während Hans Castorp beteuerte, Herrn
Settembrini das Gesagte aufs Wort glauben zu wollen. Wenn er sich so
vorstelle, wie dieser unter dem Schnurrbart gelächelt und den
Schwachkopf mit unnachgiebiger Vernunft ins Auge gefaßt habe, so
verstehe er wohl, wie der arme Kerl sich habe zusammennehmen und der
Klarheit die Ehre geben müssen, wenn er natürlich auch wohl Herrn
Settembrinis Erscheinen als höchst unwillkommene Störung empfunden haben
werde ... Aber auch Naphta hatte Irrenanstalten besucht, er entsann sich
eines Aufenthaltes in dem „Unruhigen Hause“ einer solchen, und da hatten
Szenen und Bilder sich ihm dargeboten, vor welchen, du lieber Gott,
Herrn Settembrinis vernunftvoller Blick und züchtiger Einfluß wohl kaum
verfangen haben würde: Dantische Szenen, groteske Bilder des Grauens und
der Qual: die nackten Irren im Dauerbade hockend, in allen Posen der
Seelenangst und des Entsetzensstupors, einige in lautem Jammer
schreiend, andere mit erhobenen Armen und klaffenden Mündern ein
Gelächter ausstoßend, worin alle Ingredienzien der Hölle sich gemischt
hatten ...

„Aha“, sagte Herr Ferge und erlaubte sich, sein eigenes Gelächter in
Erinnerung zu bringen, das ihm beim Abschnappen entflohen war.

Und kurz denn, Herrn Settembrinis unerbittliche Pädagogik hätte
vollständig einpacken können vor den Gesichten des Unruhigen Hauses, auf
welche der Schauder religiöser Ehrfurcht denn doch eine menschlichere
Rückwirkung gewesen wäre, als jene hochnäsige Vernunftmoralisterei, die
unser höchstleuchtender Sonnenritter und Vikarius Salomonis hier dem
Wahnsinn entgegenzusetzen beliebte.

Hans Castorp hatte keine Zeit, sich mit den Titeln zu beschäftigen, die
Naphta Herrn Settembrini da wieder verlieh. Flüchtig nahm er sich vor,
der Sache bei erster Gelegenheit auf den Grund zu gehen. Im Augenblick
aber verzehrte das laufende Gespräch seine Aufmerksamkeit ganz; denn
Naphta erörterte eben mit Schärfe die allgemeinen Tendenzen, die den
Humanisten bestimmten, der Gesundheit grundsätzlich alle Ehre zu geben
und die Krankheit tunlichst zu entehren und zu verkleinern, – in welcher
Stellungnahme allerdings eine bemerkenswerte und fast löbliche
Selbstentäußerung sich kundtat, da Herr Settembrini selbst ja krank war.
Seine Haltung aber, die durch ihre ungemeine Würde nichts an
Fehlerhaftigkeit einbüßte, ergab sich aus einer Achtung und Andacht vor
dem Leibe, die gerechtfertigt doch nur gewesen wäre, wenn der Leib sich
noch in seinem gottesursprünglichen Zustande, statt in dem der
Erniedrigung – _in statu degradationis_ – befunden hätte. Denn
unsterblich erschaffen, war er vermöge der Verschlimmerung der Natur
durch die Erbsünde der Verderbtheit und Abscheulichkeit anheimgefallen,
sterblich und verweslich, nicht anders, denn als Kerker und Strafzwinger
der Seele zu betrachten und nur geeignet, das Gefühl der Scham und
Verwirrung, _pudoris et confusionis sensum_, wie der heilige Ignatius
sagte, zu erwecken.

Diesem Gefühle, rief Hans Castorp, habe bekanntlich auch der Humanist
Plotinus Ausdruck verliehen. Aber Herr Settembrini, die Hand aus dem
Schultergelenk über den Kopf geworfen, forderte ihn auf, die
Gesichtspunkte nicht zu vermengen und sich lieber rezeptiv zu verhalten.

Unterdessen leitete Naphta die Ehrfurcht, die das christliche
Mittelalter dem Elend des Leibes gewidmet hatte, aus der religiösen
Zustimmung ab, die es dem Anblick fleischlichen Jammers gezollt hatte.
Denn die Schwären des Körpers machten nicht nur dessen Gesunkenheit
augenfällig, sondern entsprachen auch der venenosen Verderbtheit der
Seele auf eine erbauliche und geistliche Genugtuung erweckende Weise, –
während Leibesblüte eine irreführende und das Gewissen beleidigende
Erscheinung war, welche durch tiefe Erniedrigung vor der Bresthaftigkeit
zu verleugnen man äußerst guttat. _Quis me liberabit de corpore mortis
hujus?_ Wer wird mich befreien aus dem Körper dieses Todes? Das war die
Stimme des Geistes, welche auf ewig die Stimme wahrer Menschheit war.

Nein, das war eine nächtige Stimme, nach Herrn Settembrinis bewegt
vorgetragener Ansicht, – die Stimme einer Welt, der die Sonne der
Vernunft und Menschlichkeit noch nicht erschienen war. Ja, obgleich
venenos für seine leibliche Person, hatte er seinen Geist gesund und
unverpestet genug erhalten, um dem pfäffischen Naphta in Sachen des
Leibes auf schöne Art die Spitze zu bieten und sich über die Seele
lustig zu machen. Er verstieg sich dazu, den Menschenleib als den wahren
Tempel Gottes zu feiern, worauf Naphta dieses Gewebe für nichts weiter
als für den Vorhang zwischen uns und der Ewigkeit erklärte, was wieder
zur Folge hatte, daß Settembrini ihm den Gebrauch des Wortes
„Menschheit“ endgültig verbot – und so fort.

Mit froststarren Mienen, barhaupt, in ihren Überschuhen aus Gummistoff
bald die hart knirschende und mit Asche bestreute Schneedecke tretend,
die den Bürgersteig aufhöhte, bald mit den Füßen durch die lockeren
Schneemassen des Fahrdammes pflügend, Settembrini in einer Winterjacke,
deren Biberkragen und Ärmelrevers vermöge enthaarter Stellen gleichsam
räudig wirkten, die er jedoch elegant zu tragen wußte, Naphta in einem
schwarzen, fußlangen und hochgeschlossenen Mantel, der mit Pelz nur
gefüttert war und außen nichts davon sehen ließ, stritten sie um diese
Prinzipien mit der persönlichsten Angelegentlichkeit, wobei es öfters
geschah, daß sie sich nicht aneinander, sondern an Hans Castorp wandten,
dem der eben Redende seine Sache vortrug und vorhielt, indem er auf den
Gegner nur mit dem Haupte oder dem Daumen deutete. Sie hatten ihn
zwischen sich, und er, den Kopf hin und her wendend, stimmte bald dem
einen, bald dem anderen zu oder machte, stehen bleibend, den
Oberkörper schräg zurückgebeugt und mit der Hand im gefütterten
Ziegenlederhandschuh gestikulierend, etwas Eigenes, selbstverständlich
höchst Unzulängliches geltend, indes Ferge und Wehsal die drei
umkreisten, jetzt vor ihnen, dann hinter ihnen sich hielten oder auch
eine Reihe mit ihnen bildeten, bis der Verkehr ihre Linie wieder
auflöste.

Unter dem Einfluß ihrer Zwischenbemerkungen sprang die Debatte auf
dinglichere Gegenstände ab, behandelte rasch nacheinander und unter
wachsender Anteilnahme aller die Probleme der Feuerbestattung, der
körperlichen Züchtigung, der Folter und der Todesstrafe. Es war
Ferdinand Wehsal, der die Prügelpön aufs Tapet gebracht hatte, und die
Anregung stand ihm zu Gesichte, wie Hans Castorp fand. Es überraschte
nicht, daß Herr Settembrini sich in lauteren Worten und unter Anrufung
der Menschenwürde gegen dies wüste Verfahren aussprach, in der Pädagogik
sowohl wie nun gar in der Rechtspflege, – während es zwar ebenfalls
nicht überraschend geschah, aber doch durch eine gewisse düstere
Frechheit verblüffte, daß Naphta der Bastonade zugunsten redete. Ihm
zufolge war es absurd, hier von Menschenwürde zu faseln, denn unsere
wahre Würde beruhte im Geiste, nicht im Fleische, und da die
Menschenseele nur zu sehr dazu neigte, ihre ganze Lebenslust aus dem
Leibe zu saugen, so waren Schmerzen, die man diesem zufügte, ein
durchaus empfehlenswertes Mittel, ihr die Lust am Sinnlichen zu
versalzen und sie gleichsam aus dem Fleisch in den Geist
zurückzutreiben, damit dieser wieder zur Herrschaft gelange. Das
Züchtigungsmittel der Schläge als etwas besonders Schmähliches
anzusehen, war ein recht alberner Vorwurf. Die heilige Elisabeth war von
ihrem Beichtiger, Konrad von Marburg, aufs Blut gezüchtigt worden,
wodurch „ihre Seel’“, wie es in der Legende hieß, „entzuckt“ worden war
„bis in den dritten Chor“, und sie selbst hatte eine arme alte Frau, die
zu schläfrig war, um zu beichten, mit Ruten geschlagen. Wollte man sich
im Ernst unterfangen, die Selbstgeißelungen, denen die Angehörigen
gewisser Orden und Sekten sowie überhaupt tiefer angelegte Personen sich
unterzogen hatten, um das Prinzip des Geistigen stark in sich zu machen,
barbarisch, unmenschlich zu nennen? Daß die gesetzliche Abschaffung der
Schläge in den Ländern, die sich vornehm dünkten, ein wirklicher
Fortschritt sei, war ein Glaube, der durch seine Unerschütterlichkeit
nur an Komik gewann.

Nun, so viel, meinte Hans Castorp, war absolut zuzugeben, daß innerhalb
des Gegensatzes von Körper und Geist der Körper zweifellos das böse,
teuflische Prinzip ... verkörperte, haha, also verkörperte, insofern als
der Körper natürlich Natur war – natürlich Natur, das war auch nicht
schlecht! – und als die Natur in ihrem Gegensatz zum Geiste, zur
Vernunft entschieden böse war, – mystisch böse, so konnte man sagen,
wenn man auf Grund seiner Bildung und seiner Kenntnisse etwas riskierte.
Diesen Gesichtspunkt festgehalten, war es dann aber nur folgerecht, den
Körper dementsprechend zu behandeln, nämlich ihm Disziplinierungsmittel
angedeihen zu lassen, die man ebenfalls, wenn man noch einmal etwas
riskierte, als mystisch böse bezeichnen konnte. Vielleicht, daß Herr
Settembrini, wenn er damals, als die Schwäche seines Körpers ihn
gehindert hatte, zum Fortschrittskongreß nach Barcelona zu fahren, eine
heilige Elisabeth zur Seite gehabt hätte ...

Man lachte, und da der Humanist auffahren wollte, erzählte Hans Castorp
rasch von Schlägen, die er selbst einst empfangen: auf seinem Gymnasium
war in den unteren Klassen diese Strafe teilweise noch getätigt worden,
es waren Retstöcke vorhanden gewesen, und wenn auch die Lehrer an ihn
nicht Hand hatten legen mögen, gesellschaftlicher Rücksicht halber, so
war er doch von einem stärkeren Mitschüler einmal geprügelt worden,
einem großen Flegel, mit dem biegsamen Stock auf die Oberschenkel und
die nur mit Strümpfen bekleideten Waden, und das hatte ganz schmählich
weh getan, infam, unvergeßlich, geradezu mystisch, unter schändlich
innigem Stoßschluchzen waren ihm die Tränen nur so hervorgestürzt vor
Wut und ehrlosem Wehsal – Herr Wehsal mochte freundlichst das Wort
entschuldigen –, und Hans Castorp hatte denn auch gelesen, daß in
Zuchthäusern bei Empfang der Prügelstrafe die stärksten Raubmörder wie
kleine Kinder flennten.

Während Herr Settembrini sein Gesicht mit beiden Händen bedeckte, die in
sehr abgeschabtem Leder steckten, fragte Naphta mit staatsmännischer
Kälte, wie man renitente Verbrecher denn anders bändigen wolle, als
durch Bock und Stock, die übrigens in einem Zuchthause durchaus stilvoll
am Platze seien; ein humanes Zuchthaus sei eine ästhetische Halbheit,
ein Kompromiß, und Herr Settembrini, obgleich er ein Schönredner sei,
verstehe im Grunde nichts von Schönheit. Was nun aber gar die Pädagogik
betraf, so wurzelte, wenn man Naphta hörte, der Menschenwürde-Begriff
derer, die das körperliche Zuchtmittel daraus verbannen wollten, in dem
Liberal-Individualismus der bürgerlichen Humanitätsepoche, einem
aufgeklärten Absolutismus des Ich, der im Begriffe war, abzusterben und
neu heraufziehenden, weniger weichlichen Gesellschaftsideen Platz zu
machen, Ideen der Bindung und Beugung, des Zwanges und des Gehorsams,
bei denen es ohne heilige Grausamkeit nicht abgehe, und die auch die
Züchtigung des Kadavers wieder mit anderen Augen werde betrachten
lassen.

„Daher der Name Kadavergehorsam!“ höhnte Settembrini; und da Naphta
hinwarf, daß, da Gott unsern Leib zur Strafe der Sünde der gräßlichen
Schmach der Verwesung anheimgebe, es am Ende kein Majestätsverbrechen
sei, wenn derselbe Leib auch einmal Prügel bekomme, – so fiel man im Nu
auf die Leichenverbrennung.

Settembrini feierte sie. Jener Schmach könne abgeholfen werden, sagte er
froh. Die Menschheit sei aus Gründen der Zweckmäßigkeit wie auch bewogen
durch ideelle Motive im Begriffe, ihr abzuhelfen. Und er erklärte sich
für mitbeteiligt an den Vorbereitungen zu einem internationalen Kongreß
für Feuerbestattung, dessen Schauplatz wahrscheinlich Schweden sein
würde. Die Ausstellung eines musterhaften, gemäß aller bisher gemachten
Erfahrung eingerichteten Krematoriums nebst Urnenhalle war geplant, und
man durfte sich weitgreifender Anregungen und Ermutigungen davon
versehen. Was für ein zopfig-obsoletes Verfahren, die Erdbestattung, –
angesichts aller neuzeitlichen Umstände! Die Ausdehnung der Städte! Die
Verdrängung der raumverzehrenden sogenannten Friedhöfe an die
Peripherie! Die Bodenpreise! Die Ernüchterung des Bestattungsvorganges
durch notwendige Benutzung der modernen Verkehrsmittel! Herr Settembrini
wußte über dies alles nüchtern Treffendes vorzubringen. Er scherzte über
die Figur des tiefgebeugten Witwers, der alltäglich zum Grabe der teuren
Abgeschiedenen pilgerte, um an Ort und Stelle mit ihr Zwiesprache zu
halten. Ein solcher Idylliker mußte vor allem am kostbarsten Lebensgute,
nämlich der Zeit, sich eines befremdlichen Überflusses erfreuen, und
übrigens würde der Massenbetrieb des modernen Zentralfriedhofes ihm die
atavistische Gefühlsseligkeit schon verleiden. Die Vernichtung des
Leichnams durch Feuersglut, – welche reinliche, hygienische und würdige,
ja heldische Vorstellung war das, im Vergleich mit derjenigen, ihn der
elenden Selbstzersetzung und der Assimilation durch niedere Lebewesen zu
überlassen! Ja, auch das Gemüt kam besser auf seine Rechnung bei dem
neuen Verfahren, das menschliche Bedürfnis nach Dauer. Denn was im Feuer
verging, das waren die überhaupt veränderlichen, die schon bei Lebzeiten
dem Stoffwechsel unterworfenen Bestandteile des Körpers; diejenigen
dagegen, die am wenigsten an diesem Strome teilnahmen, und die den
Menschen fast ohne Veränderung durch sein erwachsenes Dasein
begleiteten, sie waren zugleich die feuerbeständigen, sie bildeten die
Asche, und mit ihr sammelten die Fortlebenden das, was an dem
Geschiedenen unvergänglich gewesen war.

„Sehr hübsch“, sagte Naphta; oh, das sei sehr, sehr artig. Des Menschen
unvergänglicher Teil, die Asche.

Ah, selbstverständlich, Naphta beabsichtigte, die Menschheit in ihrer
irrationalen Stellung zu den biologischen Tatsachen festzuhalten, er
behauptete die primitiv religiöse Stufe, auf welcher der Tod ein
Schrecknis war und von Schauern so geheimnisvoller Art umweht, daß es
sich verbot, den Blick klarer Vernunft auf dies Phänomen zu richten.
Welche Barbarei! Das Todesgrauen stammte aus Epochen niederster Kultur,
wo der gewaltsame Tod die Regel gewesen, und das Entsetzliche, das
diesem in der Tat anhaftete, hatte sich für das Gefühl des Menschen auf
lange mit dem Todesgedanken überhaupt vermählt. Immer mehr jedoch wurde
dank der Entwicklung der allgemeinen Gesundheitslehre und der Festigung
der persönlichen Sicherheit der natürliche Tod zur Norm, und dem
modernen Arbeitsmenschen erschien der Gedanke ewiger Ruhe nach
sachgemäßer Erschöpfung seiner Kräfte nicht im geringsten als
grauenhaft, sondern vielmehr als normal und wünschenswert. Nein, der Tod
war weder ein Schrecknis noch ein Mysterium, er war eine eindeutige,
vernünftige, physiologisch notwendige und begrüßenswerte Erscheinung,
und es wäre Raub am Leben gewesen, länger, als gebührlich, in seiner
Betrachtung zu verharren. Darum war denn auch geplant, jenem
Musterkrematorium und der zugehörigen Urnenhalle, der „Halle des Todes“
also, eine „Halle des Lebens“ anzubauen, worin Architektur, Malerei,
Skulptur, Musik und Dichtkunst sich vereinigen sollten, um den Sinn des
Fortlebenden von dem Erlebnis des Todes, von stumpfer Trauer und
tatenloser Klage auf die Güter des Lebens zu lenken ...

„Eiligst!“ spottete Naphta. „Damit er den Todesdienst nur ja nicht bis
zur Ungebühr treibt, ja nicht zu weit geht in der Andacht vor einer so
simplen Tatsache, ohne die es freilich weder Architektur, noch Malerei,
noch Skulptur, noch Musik, noch Dichtkunst überhaupt auch nur gäbe.“

„Er desertiert zur Fahne“, sagte Hans Castorp träumerisch.

„Die Unverständlichkeit Ihrer Äußerung, Ingenieur,“ antwortete ihm
Settembrini, „läßt ihre Tadelhaftigkeit durchschimmern. Das Erlebnis des
Todes muß zuletzt das Erlebnis des Lebens sein, oder es ist nur ein
Spuk.“

„Wird man obszöne Symbole anbringen in der ‚Halle des Lebens‘, wie auf
manchen antiken Särgen?“ fragte Hans Castorp ernsthaft.

Jedenfalls würde es fette Sinnenweide geben, stellte Naphta fest. In
Marmor und Ölfarbe würde ein klassizistischer Geschmack den Leib prangen
lassen, diesen Sündenleib, den man der Verwesung entzog, was nicht
wundernehmen konnte, da man ihn vor lauter Zärtlichkeit nicht einmal
mehr züchtigen lassen wollte ...

Hier fiel Wehsal mit dem Thema der Folter ein; es stand ihm zu Gesichte.
Das peinliche Verhör, – wie die Herren darüber dächten. Er, Ferdinand,
hatte auf Geschäftsreisen immer gern die Gelegenheit benutzt, an alten
Kulturstätten jene verschwiegenen Orte zu besichtigen, an denen einst
diese Art von Gewissenserforschung geübt worden war. So kannte er die
Folterkammern von Nürnberg, von Regensburg, zu Bildungszwecken hatte er
sich näher dort umgesehen. Allerdings, dort hatte man dem Leibe um der
Seele willen recht unzärtlich zugesetzt, auf mancherlei sinnreiche
Weise. Und nicht einmal Geschrei hatte es gegeben. Die Birne in den
offenen Mund gerammt, die berühmte Birne, an sich schon kein
Leckerbissen, – und dann hatte Stille geherrscht in aller Geschäftigkeit
...

„_Porcheria_“, murmelte Settembrini.

Ferge äußerte, die Birne in Ehren und ebenso die ganze stille
Geschäftigkeit. Aber etwas Gemeineres, als das Abtasten der Pleura, habe
auch damals niemand ersinnen können.

Das war zu seiner Heilung geschehen!

Die verstockte Seele, die verletzte Gerechtigkeit rechtfertigten nicht
weniger eine vorübergehende Mitleidlosigkeit. Zweitens war die Folter
ein Ergebnis rationalen Fortschritts gewesen.

Naphta war wohl nicht völlig bei Sinnen.

Doch, er war es so ziemlich. Herr Settembrini war Schöngeist, und die
mittelalterliche Geschichte des Rechtsganges war ihm offenbar im
Augenblick nicht übersichtlich. Sie war in der Tat ein Prozeß
fortschreitender Rationalisierung und zwar so, daß allmählich, auf Grund
von Vernunfterwägungen, Gott aus der Rechtspflege ausgeschaltet worden
war. Das Gottesgericht war gefallen, weil man hatte bemerken müssen, daß
der Stärkere siege, auch wenn er im Unrecht sei. Leute von der Art des
Herrn Settembrini, Zweifler, Kritiker, hatten diese Wahrnehmung gemacht
und es durchgesetzt, daß an die Stelle des alten naiven Rechtsganges der
Inquisitionsprozeß trat, welcher sich auf Gottes Eingreifen zugunsten
der Wahrheit nicht länger verließ, sondern darauf abzielte, vom
Angeklagten das Geständnis der Wahrheit zu erlangen. Keine Verurteilung
ohne Geständnis, – man mochte sich nur auch heute noch im Volke umhören:
der Instinkt saß tief, die Beweiskette mochte noch so geschlossen sein,
die Verurteilung wurde als illegitim empfunden, wenn das Geständnis
fehlte. Wie es erwirken? Wie die Wahrheit über alle bloßen Anzeichen,
allen bloßen Verdacht hinaus ermitteln? Wie einem Menschen, der sie
verhehlte, verweigerte, ins Herz, ins Hirn blicken? War der Geist
böswillig, so blieb nichts übrig, als sich an den Körper zu wenden, dem
man beikommen konnte. Die Folter, als Mittel, das unentbehrliche
Geständnis herbeizuführen, war vernunftgeboten. Wer aber den
Geständnisprozeß verlangt und eingeführt hatte, das war Herr Settembrini
gewesen, und also war er auch Urheber der Folter.

Der Humanist bat die übrigen Herren, das nicht zu glauben. Es seien
diabolische Scherze. Wenn alles sich verhalten hätte, wie Herr Naphta
lehrte, wenn wirklich die Vernunft Erfinderin des Gräßlichen gewesen
sei, so beweise das eben nur, wie bitter sie allezeit der Stütze und
Aufklärung bedürfe, wie wenig die Anbeter des Naturinstinktes Ursache
hätten, zu befürchten, es könne je zu vernünftig zugehen auf Erden!
Allein der Vorredner sei sicherlich fehlgegangen. Jener Rechtsgreuel
könne schon darum nicht auf die Vernunft zurückgeführt werden, weil sein
Urgrund der Höllenglaube gewesen sei. Man möge sich doch umsehen in
Museen und Marterkammern: dies Zwacken, Strecken, Schrauben und Sengen
sei ja offenbar einer kindlich verblendeten Phantasie entsprungen, dem
Wunsche nach frommer Nachahmung dessen, was an den jenseitigen Stätten
ewiger Pein geschah. Überdies habe man dem Missetäter wohl gar zu helfen
gemeint. Man habe angenommen, seine eigene arme Seele ringe nach dem
Bekenntnis, und nur das Fleisch als Prinzip des Bösen setze sich seinem
besseren Willen entgegen. So habe man ihm geradezu einen Liebesdienst zu
erweisen geglaubt, indem man ihm durch die Tortur das Fleisch brach.
Asketischer Irrwahn ...

Ob auch die alten Römer darin befangen gewesen seien.

Die Römer? _Ma che!_

Indessen hätten auch sie die Folter als Prozeßmittel gekannt.

Logische Verlegenheit ... Hans Castorp suchte darüber hinwegzuhelfen,
indem er selbstherrlich und als könne es seine Sache sein, ein solches
Gespräch zu lenken, das Problem der Todesstrafe in die Debatte warf. Die
Folter war abgeschafft, obgleich ja die Untersuchungsrichter noch immer
ihre Praktiken hätten, den Angeklagten mürbe zu machen. Aber die
Todesstrafe schien unsterblich, nicht zu entbehren. Die
allerzivilisiertesten Völker hielten daran fest. Die Franzosen hatten
mit ihren Deportationen sehr schlechte Erfahrungen gemacht. Man wußte
einfach nicht, was man praktisch mit gewissen menschenähnlichen Wesen
anfangen sollte, außer, sie einen Kopf kürzer zu machen.

Das seien keine „menschenähnlichen Wesen“, belehrte ihn Herr
Settembrini; es seien Menschen, wie er, der Ingenieur, und wie der
Redende selbst, – nur willensschwach und Opfer einer fehlerhaften
Gesellschaft. Und er erzählte von einem Schwerverbrecher, einem
vielfachen Mörder, jenem Typ zugehörig, den die Staatsanwälte in ihren
Plädoyers als „vertiert“, als „Bestien in Menschengestalt“ zu bezeichnen
pflegten. Dieser Mann hatte die Wände seiner Zelle mit Versen bedeckt.
Und sie waren keineswegs schlecht gewesen, diese Verse, – viel besser
als die, welche von Staatsanwälten wohl gelegentlich angefertigt wurden.

Das werfe ein eigentümliches Licht auf die Kunst, erwiderte Naphta. Aber
sonst sei es in keiner Hinsicht bemerkenswert.

Hans Castorp hatte erwartet, daß Herr Naphta die Hinrichtung werde
erhalten wissen wollen. Naphta, meinte er, war wohl ebenso revolutionär
wie Herr Settembrini, aber er sei es im erhaltenden Sinn, ein
Revolutionär der Erhaltung.

Die Welt, lächelte Herr Settembrini selbstsicher, werde über die
Revolution des antihumanen Rückschlages zur Tagesordnung übergehen.
Lieber noch verdächtige Herr Naphta die Kunst, ehe er zugebe, daß sie
auch den Verworfensten zum Menschen weihe. Mit solchem Fanatismus sei
lichtsuchende Jugend unmöglich zu gewinnen. Eine internationale Liga,
deren Ziel die gesetzliche Abschaffung der Todesstrafe in allen
gesitteten Ländern sei, habe sich soeben gebildet. Herr Settembrini habe
die Ehre, ihr anzugehören. Der Schauplatz ihres ersten Kongresses sei
noch zu bestimmen, aber die Menschheit habe Grund, zu vertrauen, daß die
Redner, die sich dabei würden vernehmen lassen, mit Argumenten gewappnet
sein würden! Und er führte die Argumente an, darunter das von der immer
vorhandenen Möglichkeit des Rechtsirrtums, des Justizmordes, sowie das
von der niemals fahren zu lassenden Hoffnung auf Besserung; sogar „die
Rache ist mein“ zitierte er, lehrte auch, daß der Staat, wenn es ihm um
Veredelung und nicht um Gewalt zu tun sei, nicht Böses mit Bösem
vergelten dürfe, und verwarf den Begriff der „Strafe“, nachdem er vom
Boden eines wissenschaftlichen Determinismus aus denjenigen der „Schuld“
bekämpft hatte.

Darauf mußte es „lichtsuchende Jugend“ mit ansehen, wie Naphta den
Argumenten, einem nach dem anderen, den Hals umdrehte. Er machte sich
lustig über die Blutscheu und die Lebensverehrung des Menschenfreundes,
behauptete, daß diese Verehrung des Einzellebens nur den allerplattesten
bürgerlichen Regenschirmzeitläuften zugehöre, daß aber unter leidlich
leidenschaftlichen Umständen, sobald eine einzige Idee, die über die der
„Sicherheit“ hinausgehe, irgend etwas Überpersönliches,
Überindividuelles also, im Spiele sei – und das sei der allein
menschenwürdige, im höheren Sinne folglich der normale Zustand –
allezeit das Einzelleben nicht nur dem höheren Gedanken ohne Federlesen
geopfert, sondern auch freiwillig, vom Individuum aus, unbedenklich in
die Schanze geschlagen werden würde. Die Philanthropie seines Herrn
Widersachers, sagte er, arbeite darauf hin, dem Leben alle schweren und
todernsten Akzente zu nehmen; auf die Kastration des Lebens gehe sie
aus, auch mit dem Determinismus ihrer sogenannten Wissenschaft. Aber die
Wahrheit sei, daß der Begriff der Schuld durch den Determinismus nicht
nur nicht abgeschafft werde, sondern sogar durch ihn noch an Schwere und
Schaudern gewönne.

Das war nicht schlecht. Ob er etwa verlange, daß das unselige Opfer der
Gesellschaft sich ernstlich schuldig fühle und den Weg zur Blutbühne aus
Überzeugung gehe?

Allerdings. Der Verbrecher sei von seiner Schuld durchdrungen wie von
sich selbst. Denn er sei, wie er sei, und könne und wolle nicht anders
sein, und dies eben sei die Schuld. Herr Naphta verlegte Schuld und
Verdienst aus dem Empirischen ins Metaphysische. Im Tun, im Handeln
herrsche freilich Determination, hier gebe es keine Freiheit, wohl aber
im Sein. Der Mensch sei, wie er habe sein wollen und bis zu seiner
Vertilgung sein zu wollen nicht aufhören werde; er habe eben „für sein
Leben“ gern getötet und bezahle folglich mit seinem Leben nicht zu hoch.
Er möge sterben, da er die tiefste Lust gebüßt habe.

Die tiefste Lust?

Die tiefste.

Man kniff die Lippen zusammen. Hans Castorp hüstelte. Wehsal hatte den
Unterkiefer schief gestellt. Herr Ferge seufzte. Settembrini bemerkte
fein:

„Man sieht, es gibt eine Art, zu verallgemeinern, die den Gegenstand
persönlich färbt. Sie hätten Lust, zu töten?“

„Das geht Sie nichts an. Hätte ich es aber getan, so würde ich einer
humanitären Unwissenheit ins Gesicht lachen, die mich bis zu meinem
natürlichen Ende mit Linsen füttern wollte. Es hat keinerlei Sinn, daß
der Mörder den Gemordeten überlebt. Sie haben, unter vier Augen, allein
miteinander, wie zwei Wesen es nur bei einer zweiten, verwandten
Gelegenheit noch sind, der eine duldend, der andere handelnd, ein
Geheimnis geteilt, das sie auf immer verbindet. Sie gehören zusammen.“

Settembrini bekannte kühl, daß ihm das Organ für diesen Todes- und
Mordmystizismus fehle und daß er es auch nicht vermisse. Nichts gegen
die religiösen Talente des Herrn Naphta, – sie seien den seinen
unzweifelhaft überlegen, allein er konstatiere seine Neidlosigkeit. Ein
unüberwindliches Reinlichkeitsbedürfnis halte ihn einer Sphäre fern, wo
jene Reverenz vor dem Elend, von der experimentierende Jugend vorhin
gesprochen, offenbar nicht nur in physischer, sondern auch in seelischer
Beziehung herrsche, kurz, einer Sphäre, wo Tugend, Vernunft und
Gesundheit für nichts gälten, Laster und Krankheit dagegen in wunder
welchen Ehren stünden.

Naphta bestätigte, daß Tugend und Gesundheit in der Tat kein religiöser
Zustand seien. Es sei viel gewonnen, sagte er, wenn klargestellt sei,
daß Religion mit Vernunft und Sittlichkeit überhaupt nichts zu tun habe.
Denn, fügte er hinzu, sie habe nichts mit dem Leben zu tun. Das Leben
ruhe auf Bedingungen und Grundlagen, die teils der Erkenntnislehre,
teils dem moralischen Gebiet angehörten. Die ersteren hießen Zeit, Raum,
Kausalität, die letzteren Sittlichkeit und Vernunft. All diese Dinge
seien dem religiösen Wesen nicht nur fremd und gleichgültig, sondern
sogar feindlich entgegengesetzt; denn sie seien es eben, die das Leben
ausmachten, die sogenannte Gesundheit, das heiße: die Erzphilisterei und
Urbürgerlichkeit, als deren absolutes und zwar absolut geniales
Gegenteil die religiöse Welt eben zu bestimmen sei. Übrigens wolle er,
Naphta, der Lebenssphäre die Möglichkeit des Genies nicht völlig
absprechen. Es gebe eine Lebensbürgerlichkeit, deren monumentaler
Biedersinn unbestreitbar sei, eine Philistermajestät, die man
verehrungswürdig finden möge, sofern man festhalte, daß sie in ihrer
breitbeinig aufgepflanzten Würde, Hände auf dem Rücken und Brust heraus,
die inkarnierte Irreligiosität bedeute.

Hans Castorp hob den Zeigefinger, wie in der Schule. Er wünsche nach
keiner Seite anzustoßen, sagte er, aber hier sei offenbar vom
Fortschritt die Rede, vom menschlichen Fortschritt, also gewissermaßen
von Politik und der beredsamen Republik und der Zivilisation des
gebildeten Westens, und da meine er nun, daß der Unterschied, oder, wenn
Herr Naphta denn durchaus wolle, der Gegensatz von Leben und Religion
auf den von Zeit und Ewigkeit zurückzuführen sei. Denn Fortschritt sei
nur in der Zeit; in der Ewigkeit sei keiner und auch keine Politik und
Eloquenz. Dort lege man, sozusagen, in Gott den Kopf zurück und schließe
die Augen. Und das sei der Unterschied von Religion und Sittlichkeit,
konfus ausgedrückt.

Die Naivität seiner Ausdrucksweise, sprach Settembrini, sei weniger
bedenklich, als seine Scheu vor dem Anstoß und seine Neigung, dem Teufel
Zugeständnisse zu machen.

Na, über den Teufel hatten sie ja schon vor Jahr und Tag diskuriert,
Herr Settembrini und er, Hans Castorp. „_O Satana, o ribellione!_“
Welchem Teufel er denn nun eigentlich Zugeständnisse gemacht habe. Dem
mit der Rebellion, der Arbeit und der Kritik oder dem anderen? Es sei ja
lebensgefährlich, – ein Teufel rechts und einer links, wie man in’s
Teufels Namen da durchkommen solle!

Auf diese Weise, sagte Naphta, sei die Sachlage, wie Herr Settembrini
sie zu sehen wünsche, nicht richtig gekennzeichnet. Das Entscheidende in
seinem Weltbilde sei, daß er Gott und den Teufel zu zwei verschiedenen
Personen oder Prinzipien mache und „das Leben“, übrigens nach streng
mittelalterlichem Vorbilde, als Streitobjekt zwischen sie lege. In
Wirklichkeit aber seien sie eins und einig dem Leben entgegengesetzt,
der Lebensbürgerlichkeit, der Ethik, der Vernunft, der Tugend, – als das
religiöse Prinzip, das sie gemeinsam darstellten.

„Was für ein ekelhafter Mischmasch – _che guazzabuglio proprio
stomachevole_!“ rief Settembrini. Gut und Böse, Heiligkeit und Missetat,
alles vermengt! Ohne Urteil! Ohne Willen! Ohne die Fähigkeit, zu
verwerfen, was verworfen sei! Ob Herr Naphta denn wisse, _was_ er
leugne, indem er vor den Ohren der Jugend Gott und Teufel zusammenwerfe
und im Namen dieser wüsten Zweieinigkeit das ethische Prinzip verneine!
Er leugne den _Wert_, – jede Wertsetzung, – abscheulich zu sagen. Schön,
es gab also nicht Gut noch Böse, sondern nur das sittlich ungeordnete
All! Es gab auch nicht den Einzelnen in seiner kritischen Würde, sondern
nur die alles verschlingende und ausgleichende Gemeinschaft, den
mystischen Untergang in ihr! Das Individuum ...

Köstlich, daß Herr Settembrini sich wieder einmal für einen
Individualisten hielt! Um es zu sein, mußte man jedoch den Unterschied
von Sittlichkeit und Glückseligkeit kennen, was bei dem Herrn
Illuminaten und Monisten schlechterdings nicht der Fall war. Wo das
Leben stupiderweise als Selbstzweck angenommen und nach einem darüber
hinausgehenden Sinn und Zweck gar nicht gefragt wurde, da herrschte
Gattungs- und Sozialethik, Wirbeltiermoralität, aber kein
Individualismus, – als welcher einzig und allein im Bereich des
Religiösen und Mystischen, im sogenannten „sittlich ungeordneten All“,
zu Hause war. Was sie denn sei und wolle, die Sittlichkeit des Herrn
Settembrini! Sie sei lebengebunden, also nichts als nützlich, also
unheroisch in erbarmungswürdigem Grade. Sie sei dazu da, daß man alt und
glücklich, reich und gesund damit werde und damit Punktum. Diese
Vernunft- und Arbeitsphilisterei gelte ihm als Ethik. Was dagegen Naphta
betreffe, so erlaube er sich wiederholt, sie als schäbige
Lebensbürgerlichkeit zu kennzeichnen.

Settembrini ersuchte um Mäßigung, doch war seine eigene Stimme
leidenschaftlich bewegt, als er es unerträglich fand, daß Herr Naphta
beständig von „Lebensbürgerlichkeit“ in einem, Gott wußte, warum,
aristokratisch wegwerfenden Tone redete, wie als ob _das Gegenteil_ –
und man wußte ja, was das Gegenteil des Lebens sei – etwa gar das
Vornehmere gewesen wäre!

Neue Schlag- und Stichworte! Jetzt waren sie bei der Vornehmheit, der
aristokratischen Frage! Hans Castorp, überhitzt und erschöpft von Frost
und Problematik, taumeligen Urteils auch in Hinsicht auf die
Verständlichkeit oder fiebrige Gewagtheit seiner eigenen Ausdrucksweise,
bekannte mit lahmen Lippen, er habe sich den Tod von jeher mit einer
gestärkten spanischen Krause vorgestellt, oder allenfalls, in kleiner
Uniform sozusagen, mit Vatermördern, das Leben dagegen mit so einem
gewöhnlichen modernen kleinen Stehkragen ... Doch erschrak er selbst
über das Trunken-Träumerische und Gesellschaftsunfähige seiner Rede und
versicherte, nicht dies habe er sagen wollen. Aber ob es sich nicht so
verhalte, daß es Leute gebe, gewisse Menschen, die man sich nicht tot
vorzustellen vermöge, und zwar, weil sie so besonders ordinär seien! Das
solle heißen: dermaßen lebenstüchtig muteten sie an, daß es einem
vorkomme, als könnten sie niemals sterben, als seien sie der Weihe des
Todes nicht würdig.

Herr Settembrini hoffte sich nicht zu täuschen in der Annahme, daß Hans
Castorp dergleichen nur sage, damit man ihm widerspreche. Der junge Mann
werde ihn immer bereit finden, ihm in der geistigen Abwehr solcher
Anfechtungen zur Hand zu gehen. „Lebenstüchtig“ sage er? Und gebrauche
dies Wort in einem abschätzig gemeinen Sinn? „Lebenswürdig!“ Dieses Wort
möge er dafür einsetzen, – und die Begriffe würden sich ihm zu wahrer
und schöner Ordnung fügen. „Lebenswürdigkeit“: und sogleich, auf dem
Wege leichtester und rechtmäßigster Assoziation, stelle sich auch die
Idee der Liebenswürdigkeit ein, so innig nahe verwandt jener ersten, daß
man sagen dürfe, nur das wahrhaft Lebenswürdige sei auch wahrhaft
liebenswürdig. Beides zusammen aber, das Lebens- und also
Liebenswürdige, mache das aus, was man das Vornehme nenne.

Hans Castorp fand das reizend und überaus hörenswert. Ganz gewonnen,
sagte er, habe ihn Herr Settembrini mit seiner plastischen Theorie. Denn
man möge sagen, was man wolle – und einiges sagen lasse sich ja, zum
Beispiel, daß Krankheit ein erhöhter Lebenszustand sei und also was
Festliches habe –: soviel sei gewiß, daß Krankheit eine Überbetonung des
Körperlichen bedeute, den Menschen gleichsam ganz und gar auf seinen
Körper zurückweise und zurückwerfe und so der Würde des Menschen bis zur
Vernichtung abträglich sei, indem sie ihn nämlich zum bloßen Körper
herabwürdige. Krankheit sei also unmenschlich.

Krankheit sei höchst menschlich, setzte Naphta sofort dagegen; denn
Mensch sein, heiße krank sein. Allerdings, der Mensch sei wesentlich
krank, sein Kranksein eben mache ihn zum Menschen, und wer ihn gesund
machen, ihn veranlassen wolle, seinen Frieden mit der Natur zu
schließen, „zurück zur Natur zu kehren“ (während er doch nie natürlich
gewesen sei), alles was sich heute von Regeneratoren, Rohköstlern,
Freilüftlern, Sonnenbademeistern und so fort prophetisch umhertreibe,
jede Art Rousseau also erstrebe nichts als seine Entmenschung und
Vertierung ... Menschlichkeit? Vornehmheit? Der Geist sei es, was den
Menschen, dies von der Natur in hohem Grade gelöste, in hohem Maße sich
ihr entgegengesetzt fühlende Wesen vor allem übrigen organischen Leben
auszeichne. Im Geist also, in der Krankheit beruhe die Würde des
Menschen und seine Vornehmheit; er sei, mit einem Worte, in desto
höherem Grade Mensch, je kränker er sei, und der Genius der Krankheit
sei menschlicher, als der der Gesundheit. Es befremde, daß jemand, der
den Menschenliebhaber spiele, vor solchen Grundwahrheiten der
Menschlichkeit die Augen verschließe. Herr Settembrini führe den
Fortschritt im Munde. Als ob aber nicht der Fortschritt, so weit
dergleichen existiere, einzig der Krankheit verdankt werde, das heiße:
dem Genie, – als welches nichts anderes als eben Krankheit sei! Als ob
nicht die Gesunden allezeit von den Errungenschaften der Krankheit
gelebt hätten! Es habe Menschen gegeben, die bewußt und willentlich in
Krankheit und Wahnsinn gegangen seien, um der Menschheit Erkenntnisse zu
gewinnen, die zur Gesundheit würden, nachdem sie durch Wahnsinn errungen
worden, und deren Besitz und Nutznießung nach jener heroischen Opfertat
nicht länger durch Krankheit und Wahnsinn bedingt sei. Das sei der wahre
Kreuzestod ...

Aha, dachte Hans Castorp, du inkorrekter Jesuit mit deinen Kombinationen
und deiner Auslegung des Kreuzestodes! Man sieht schon, warum du nicht
Pater geworden bist, _joli jésuite à la petite tache humide_! Nun brülle
du, Löwe! wandte er sich innerlich an Herrn Settembrini. Und dieser
„brüllte“, indem er das alles, was Naphta eben behauptet, für Blendwerk,
Rabulistik, Weltverwirrung erklärte. „Sagen Sie es doch,“ rief er dem
Widersacher zu, „sagen Sie es doch, in Ihrer Verantwortlichkeit als
Erzieher, sagen Sie es vor den Ohren bildsamer Jugend gerade heraus, daß
Geist – Krankheit sei! Wahrhaftig, damit werden Sie sie zum Geiste
ermutigen, sie für den Glauben an ihn gewinnen! Erklären Sie
andererseits Krankheit und Tod für vornehm, Gesundheit und Leben aber
für gemein, – das ist die sicherste Methode, den Zögling zum
Menschheitsdienste anzuhalten! _Da vero, è criminoso!_“ Und wie ein
Ritter trat er für den Adel der Gesundheit und des Lebens ein, für
denjenigen, welchen die Natur verlieh, und dem es um Geist nicht bange
zu sein brauchte. Die Gestalt! sagte er, und Naphta sagte hochtrabender
Weise: „Der Logos!“ Aber der, welcher vom Logos nichts wissen wollte,
sagte „Die Vernunft!“, während der Mann des Logos „die Passion“
verfocht. Das war konfus. „Das Objekt!“ sagte der eine, und der andere:
„Das Ich!“ Schließlich war sogar von „Kunst“ auf der einen und „Kritik“
auf der anderen Seite die Rede und jedenfalls immer wieder von „Natur“
und „Geist“ und davon, was das Vornehmere sei, vom „aristokratischen
Problem“. Aber dabei war keine Ordnung und Klärung, nicht einmal eine
zweiheitliche und militante; denn alles ging nicht nur gegeneinander,
sondern auch durcheinander, und nicht nur wechselseitig widersprachen
sich die Disputanten, sondern sie lagen in Widerspruch auch mit sich
selbst. Settembrini hatte oft genug rednerische Vivats auf die „Kritik“
ausgebracht, wo er nun das Gegenteil davon, welches die „Kunst“ sein
sollte, als das adelige Prinzip in Anspruch nahm; und während Naphta
mehr als einmal als Verteidiger des „natürlichen Instinktes“ aufgetreten
war, gegen Settembrini, der Natur als die „dumme Macht“, als bloßes
Faktum und Fatum traktiert hatte, wovor Vernunft und Menschenstolz nicht
abdanken durften, faßte jener nun Posto auf seiten des Geistes und der
„Krankheit“, allwo Adel und Menschheit einzig zu finden seien, indes
dieser sich zum Anwalt der Natur und ihres Gesundheitsadels aufwarf,
uneingedenk aller Emanzipation. Nicht weniger verworren stand es mit dem
„Objekt“ und dem „Ich“, ja, hier war die Konfusion, die übrigens immer
dieselbe war, sogar am heillosesten und buchstäblich derart, daß niemand
mehr wußte, wer eigentlich der Fromme und wer der Freie war. Naphta
verbot Herrn Settembrini mit scharfen Worten, sich einen
„Individualisten“ zu nennen, denn er leugne den Gegensatz von Gott und
Natur, verstehe unter der Frage des Menschen, dem innerpersönlichen
Konflikt, einzig denjenigen der Einzel- und der gesamtheitlichen
Interessen und sei also auf eine lebengebundene und bürgerliche
Sittlichkeit eingeschworen, die das Leben als Selbstzweck nehme,
unheroischerweise auf den Nutzen abziele und im Zweck des Staates das
moralische Gesetz erblicke; – während dagegen er, Naphta, wohl wissend,
daß das innermenschliche Problem vielmehr auf dem Widerstreit des
Sinnlichen und des Übersinnlichen beruhe, den wahren, den mystischen
Individualismus vertrete und recht eigentlich der Mann der Freiheit und
des Subjektes sei. War er das aber, wie, dachte Hans Castorp, verhielt
es sich dann mit der „Anonymität und Gemeinsamkeit“, – um nur gleich
_eine_ Unstimmigkeit beispielsweise hervorzuheben? Wie ferner mit den
markanten Dingen, die er im Kolloquium mit Pater Unterpertinger über die
„Katholizität“ des Staatsphilosophen Hegel zum besten gegeben, über die
innere Verbundenheit der Begriffe „Politisch“ und „Katholisch“ und die
Kategorie des Objektiven, die sie gemeinsam bildeten? Hatten nicht
Staatskunst und Erziehung immer das spezielle Betätigungsfeld von
Naphtas Orden abgegeben? Und was für eine Erziehung! Herr Settembrini
war gewiß ein eifriger Pädagog, eifrig bis zum Störenden und Lästigen;
aber in Hinsicht auf asketisch ich-verächterische Sachlichkeit konnten
seine Prinzipien mit denen Naphtas überhaupt keinen Wettstreit wagen.
Absoluter Befehl! Eiserne Bindung! Vergewaltigung! Gehorsam! Der Terror!
Das mochte wohl seine Ehre haben, aber auf die kritische Würde des
Einzelwesens nahm es nur wenig Bedacht. Es war das Exerzierreglement des
preußischen Friederich und des spanischen Loyola, fromm und stramm bis
aufs Blut; wobei sich nur eines fragte: wie nämlich Naphta eigentlich
zur blutigen Unbedingtheit kam, da er eingestandenermaßen an gar keine
reine Erkenntnis und voraussetzungslose Forschung, kurz, nicht an die
Wahrheit glaubte, die objektive, wissenschaftliche Wahrheit, der
nachzustreben für Lodovico Settembrini das oberste Gesetz aller
Menschensittlichkeit bedeutete. Das war fromm und streng von Herrn
Settembrini, während es von Naphta lax und liederlich war, die Wahrheit
auf den Menschen zurückzubeziehen und zu erklären, Wahrheit sei, was
diesem fromme! War es nicht geradezu Lebensbürgerlichkeit und
Nützlichkeitsphilisterei, die Wahrheit solchermaßen vom Interesse des
Menschen abhängig zu machen? Eiserne Sachlichkeit war das genau genommen
nicht, es war mehr von Freiheit und Subjekt darin, als Leo Naphta wahr
haben wollte, – wenn es auch freilich auf ganz ähnliche Weise „Politik“
war, wie Herrn Settembrinis lehrhafte Äußerung: Freiheit sei das Gesetz
der Menschenliebe. Das hieß offenbar, die Freiheit binden, wie Naphta
die Wahrheit band: nämlich an den Menschen. Es war entschieden mehr
fromm als frei, und dies wiederum war ein Unterschied, der bei solchen
Bestimmungen Gefahr lief, abhanden zu kommen. Ach, dieser Herr
Settembrini! Nicht umsonst war er ein Literat, das hieß: eines
Politikers Enkel und Sohn eines Humanisten. Auf Kritik und schöne
Emanzipation war er hochherzig bedacht und trällerte die Mädchen auf der
Straße an, während den scharfen, kleinen Naphta harte Gelübde banden.
Und doch war dieser beinahe ein Wüstling vor lauter Freigeisterei und
jener dagegen ein Tugendnarr, wenn man wollte. Vor dem „absoluten Geist“
hatte Herr Settembrini Angst und wollte den Geist partout auf den
demokratischen Fortschritt festlegen, – entsetzt über des militärischen
Naphta religiöse Libertinage, die Gott und Teufel, Heiligkeit und
Missetat, Genie und Krankheit zusammenwarf und keine Wertsetzung, kein
Vernunfturteil, keinen Willen kannte. Wer war denn nun eigentlich frei,
wer fromm, was machte den wahren Stand und Staat des Menschen aus: der
Untergang in der alles verschlingenden und ausgleichenden Gemeinschaft,
der zugleich wüstlingshaft und asketisch war, oder das „kritische
Subjekt“, bei welchem Windbeutelei und bürgerliche Tugendstrenge
einander ins Gehege kamen? Ach, die Prinzipien und Aspekten kamen
einander beständig ins Gehege, an innerem Widerspruch war kein Mangel,
und so außerordentlich schwer war es zivilistischer Verantwortlichkeit
gemacht, nicht allein, sich zwischen den Gegensätzen zu entscheiden,
sondern auch nur, sie als Präparate gesondert und sauber zu halten, daß
die Versuchung groß war, sich kopfüber in Naphtas „sittlich ungeordnetes
All“ zu stürzen. Es war die allgemeine Überkreuzung und Verschränkung,
die große Konfusion, und Hans Castorp meinte zu sehen, daß die
Streitenden weniger erbittert gewesen wären, wenn sie ihnen selbst nicht
beim Streite die Seele bedrückt hätte.

Man war miteinander bis zum „Berghof“ hinaufgegangen; dann hatten die
drei, die dort wohnten, die Auswärtigen bis vor ihr Häuschen
zurückbegleitet, und dort stand man noch lange im Schnee, indes Naphta
und Settembrini sich stritten, – pädagogischerweise, wie Hans Castorp
wohl wußte, und um die Bildsamkeit lichtsuchender Jugend zu bearbeiten.
Für Herrn Ferge waren das alles viel zu hohe Dinge, wie er wiederholt zu
verstehen gab, und Wehsal zeigte sich wenig beteiligt, seitdem nicht
mehr von Prügeln und Folter die Rede war. Hans Castorp grub gesenkten
Hauptes mit dem Stocke im Schnee und bedachte die große Konfusion.

Schließlich trennte man sich. Man konnte nicht ewig stehen, und das
Kolloquium war uferlos. Die drei Berghofgäste wandten sich wieder ihrer
Heimstätte zu, und die beiden pädagogischen Wetteiferer mußten zusammen
ins Häuschen gehen, der eine, um seine seidene Zelle, der andere, um
sein Humanistenstübchen mit Stehpult und Wasserflasche zu gewinnen. Hans
Castorp aber begab sich in seine Balkonloge, die Ohren voll vom Wirrwarr
und Waffenlärm der beiden Heere, die von Jerusalem und Babylon
vorrückend unter den _dos banderas_ zu konfusem Schlachtgetümmel
zusammentrafen.


                                 Schnee

Fünfmal täglich kam an den sieben Tischen einhellige Unzufriedenheit zum
Ausdruck mit dem Witterungscharakter des diesjährigen Winters. Man
urteilte, daß er seine Verpflichtungen als Hochgebirgswinter sehr
mangelhaft erfülle, daß er die meteorologischen Kurmittel, denen die
Sphäre ihren Ruf verdankte, durchaus nicht in dem Umfange bereitstelle,
wie der Prospekt es verhieß, wie Langjährige es gewohnt waren und
Neulinge es sich ausgemalt hatten. Gewaltige Ausfälle an Sonne waren zu
verzeichnen, an Sonnenstrahlung, diesem wichtigen Heilfaktor, ohne
dessen Mithilfe die Genesung sich zweifellos verzögerte ... Und wie nun
Herr Settembrini auch über die Aufrichtigkeit denken mochte, mit der die
Berggäste ihre Genesung und ihre Rückkehr aus der „Heimat“ ins Flachland
betrieben: jedenfalls verlangten sie ihr Recht, jedenfalls wollten sie
auf ihre Kosten kommen, auf diejenigen, die ihre Eltern, ihre Gatten für
sie bestritten, und so murrten sie in ihren Gesprächen bei Tisch, im
Lift und in der Halle. Auch zeigte die Oberleitung ein volles Einsehen
in ihre Verpflichtung zu Aushilfe und Schadenersatz. Ein neuer Apparat
für „künstliche Höhensonne“ wurde angeschafft, da die beiden schon
vorhandenen der Nachfrage derer nicht genügten, die sich auf
elektrischem Wege braun brennen lassen wollten, was die jungen Mädchen
und Frauen gut kleidete und der Männerwelt trotz horizontaler
Lebensweise ein prächtig sportliches und erobererhaftes Ansehen verlieh.
Ja, dies Ansehen trug Früchte im Wirklichen; die Frauen, obwohl völlig
im klaren über die technisch-kosmetische Herkunft dieser Männlichkeit,
waren dumm oder ausgepicht genug, auf Sinnentrug hinlänglich versessen,
um sich von der Illusion berauschen und weiblich hinnehmen zu lassen.
„Mein Gott!“ sagte Frau Schönfeld, eine rothaarige und rotäugige Kranke
aus Berlin, abends in der Halle zu einem Kavalier mit langen Beinen und
eingefallener Brust, der sich auf seiner Karte als „_Aviateur diplômé et
Enseigne de la Marine allemande_“ bezeichnete und mit dem Pneumothorax
versehen war, übrigens zum Mittagessen im Smoking erschien und dies
Kleidungsstück abends wieder ablegte, behauptend, bei der Marine sei das
so Vorschrift, – „mein Gott!“ sagte sie, indem sie den _Enseigne_ gierig
betrachtete, „wie herrlich braun er ist von Höhensonne! Wie ein
Adlerjäger sieht er aus, dieser Teufel!“ – „Wart, Nixe!“ flüsterte er im
Lift an ihrem Ohr, so daß eine Gänsehaut sie überlief, „Sie werden mir
büßen müssen für Ihr verderbliches Augenspiel!“ Und über die Balkons, an
den gläsernen Scheidewänden vorbei, fand der Teufel und Adlerjäger den
Weg zur Nixe ...

Dennoch fehlte viel, daß die künstliche Höhensonne als wirklicher
Ausgleich für den diesjährigen Fehlbetrag an echtem Himmelslicht
empfunden worden wäre. Zwei oder drei reine Sonnentage im Monat – Tage,
die freilich mit tief-tiefer Sammetbläue hinter den weißen Gipfeln, mit
Diamantengeglitzer und köstlich heißem Brande in den Nacken und die
Gesichter der Menschen besonders herrlich aus verschwimmendem Nebelgrau
und dicker Verhüllung hervorstrahlten – zwei oder drei solcher Tage im
Laufe von Wochen, das war zu wenig für das Gemüt von Leuten, deren
Schicksal außerordentliche Tröstungsansprüche rechtfertigte, und die
innerlich auf einen Pakt pochten, welcher ihnen gegen Verzicht auf die
Freuden und Plagen des Flachland-Menschentums ein zwar lebloses, aber
ganz leichtes und vergnügliches Leben verbriefte, – sorglos bis zur
Aufhebung der Zeit und vollkommen günstig. Es half dem Hofrat wenig,
wenn er daran erinnerte, wie wenig auch unter diesen Umständen noch das
Berghof-Dasein dem Aufenthalt in einem Bagno oder einem sibirischen
Bergwerk gleiche, und welche Vorzüge die hiesige Luft, dünn und leicht
wie sie war, leerer Äther des Alls beinahe, arm an irdischen Zusätzen,
an Gutem wie Bösem, auch ohne Sonne doch immer noch vor dem Qualm und
Brodem der Ebene bewahre: Verdüsterung und Protest griffen um sich,
Drohungen mit wilder Abreise waren an der Tagesordnung, und es kam vor,
daß sie ausgeführt wurden, trotz solcher Exempel, wie der jüngst
erfolgten traurigen Rückkehr Frau Salomons, deren Fall nicht schwer,
wenn auch langwierig gewesen war, durch ihren eigenmächtigen Aufenthalt
in dem nassen und zugigen Amsterdam aber lebenslänglichen Charakter
gewonnen hatte ...

Statt der Sonne jedoch gab es Schnee, Schnee in Massen, so kolossal viel
Schnee, wie Hans Castorp in seinem Leben noch nicht gesehen. Der vorige
Winter hatte es in dieser Richtung wahrhaftig nicht fehlen lassen, doch
waren seine Leistungen schwächlich gewesen im Vergleich mit denen des
diesjährigen. Sie waren monströs und maßlos, erfüllten das Gemüt mit dem
Bewußtsein der Abenteuerlichkeit und Exzentrizität dieser Sphäre. Es
schneite Tag für Tag und die Nächte hindurch, dünn oder in dichtem
Gestöber, aber es schneite. Die wenigen gangbar gehaltenen Wege
erschienen hohlwegartig, mit übermannshohen Schneewänden zu beiden
Seiten, alabasternen Tafelflächen, die in ihrem körnig kristallischen
Geflimmer angenehm zu sehen waren und den Berggästen zum Schreiben und
Zeichnen dienten, zur Übermittlung von allerlei Nachrichten,
Scherzworten und Anzüglichkeiten. Aber auch zwischen den Wänden noch
trat man stark aufgehöhten Grund, so tief auch geschaufelt war, das
merkte man an lockeren Stellen und Löchern, wo plötzlich der Fuß
einsank, tief hinab, wohl bis zum Knie: man hatte gut acht zu geben, daß
man nicht unversehens das Bein brach. Die Ruhebänke waren verschwunden,
versunken; ein Stück Lehne etwa ragte noch aus ihrem weißen Begräbnis
hervor. Drunten im Ort war das Straßenniveau so seltsam verlegt, daß die
Läden im Erdgeschoß der Häuser zu Kellern geworden waren, in die man auf
Schneestufen von der Höhe des Bürgersteiges hinabstieg.

Und auf die liegenden Massen schneite es weiter, tagaus, tagein, still
niedersinkend bei mäßigem Frost, zehn, fünfzehn Kältegraden, die nicht
eben ans Mark gingen, – man spürte sie wenig, es hätten auch fünf oder
zwei sein können, Windstille und Lufttrockenheit nahmen ihnen den
Stachel. Es war sehr dunkel am Morgen; man frühstückte beim künstlichen
Schein der Lüstermonde im Saal mit den lustig schablonierten
Gewölbegurten. Draußen war das trübe Nichts, die Welt in grauweiße
Watte, die gegen die Scheiben drängte, in Schneequalm und Nebeldunst
dicht verpackt. Unsichtbar das Gebirge; vom nächsten Nadelholz
allenfalls mit der Zeit ein wenig zu sehen: beladen stand es, verlor
sich rasch im Gebräu, und dann und wann entlud eine Fichte sich ihrer
Überlast, schüttelte stäubendes Weiß ins Grau. Um zehn Uhr kam die Sonne
als schwach erleuchteter Rauch über ihren Berg, ein matt gespenstisches
Leben, einen fahlen Schein von Sinnlichkeit in die nichtig-unkenntliche
Landschaft zu bringen. Doch blieb alles gelöst in geisterhafter Zartheit
und Blässe, bar jeder Linie, die das Auge mit Sicherheit hätte
nachziehen können. Gipfelkonturen verschwammen, vernebelten,
verrauchten. Bleich beschienene Schneeflächen, die hinter- und
übereinander aufstiegen, leiteten den Blick ins Wesenlose. Dann schwebte
wohl eine erleuchtete Wolke, rauchartig, lange, ohne ihre Form zu
verändern, vor einer Felswand.

Um Mittag zeigte die Sonne, halb durchbrechend, das Bestreben, den Nebel
in Bläue zu lösen. Ihr Versuch blieb fern vom Gelingen; doch eine Ahnung
von Himmelsblau war augenblicksweise zu erfassen, und das wenige Licht
reichte hin, die durch das Schneeabenteuer wunderlich entstellte Gegend
weithin diamanten aufglitzern zu lassen. Gewöhnlich hörte es auf zu
schneien um diese Stunde, gleichsam um einen Überblick über das
Erreichte zu gewähren, ja, diesem Zweck schienen auch die wenigen
eingestreuten Sonnentage zu dienen, an denen das Gestöber ruhte und der
unvermittelte Himmelsbrand die köstlich reine Oberfläche der Massen von
Neuschnee anzuschmelzen suchte. Das Bild der Welt war märchenhaft,
kindlich und komisch. Die dicken, lockeren, wie aufgeschüttelten Kissen
auf den Zweigen der Bäume, die Buckel des Bodens, unter denen sich
kriechendes Holz oder Felsvorsprünge verbargen, das Hockende,
Versunkene, possierlich Vermummte der Landschaft, das ergab eine
Gnomenwelt, lächerlich anzusehn und wie aus dem Märchenbuch.
Mutete aber die nahe Szene, in der man sich mühselig bewegte,
phantastisch-schalkhaft an, so waren es Empfindungen der Erhabenheit und
des Heiligen, die der hereinschauende fernere Hintergrund, die getürmten
Standbilder der verschneiten Alpen erweckten.

Nachmittags zwischen zwei und vier Uhr lag Hans Castorp in der
Balkonloge und blickte wohlverpackt, den Kopf gestützt von der weder zu
steil noch zu flach eingestellten Lehne seines vorzüglichen Liegestuhls,
über die bepolsterte Brüstung hin auf Wald und Gebirge. Der
grünschwarze, mit Schnee beschwerte Tannenforst stieg die Lehnen hinan,
und zwischen den Bäumen war aller Boden kissenweich von Schnee. Darüber
erhob sich das Felsgebirg ins Grauweiß, mit ungeheueren Schneeflächen,
die von einzelnen, dunkler hervorragenden Felsnasen unterbrochen waren,
und zart verdunstenden Kammlinien. Es schneite still. Alles verschwamm
mehr und mehr. Der Blick, in ein wattiges Nichts gehend, brach sich
leicht zum Schlummer. Ein Frösteln begleitete den Augenblick des
Hinüberganges, doch gab es dann kein reineres Schlafen als dieses hier
in der Eiseskälte, dessen Traumlosigkeit von keinem unbewußten Gefühl
organischer Lebenslast berührt wurde, da das Atmen der leeren,
nichtig-dunstlosen Luft dem Organismus nicht schwerer fiel, als das
Nichtatmen den Toten. Beim Erwachen war das Gebirge völlig im
Schneenebel verschwunden, und nur Stücke davon, eine Gipfelkuppe, eine
Felsnase, traten wechselnd für einige Minuten hervor, um wieder verhüllt
zu werden. Dies leise Geisterspiel war äußerst unterhaltend. Man mußte
scharf achtgeben, um die Schleier-Phantasmagorie in ihren heimlichen
Wandlungen zu belauschen. Wild und groß zeigte sich, frei im Dunste,
eine Felsgebirgspartie, von der weder Gipfel noch Fuß zu sehen war. Aber
da man sie nur eine Minute aus den Augen gelassen, war sie entschwunden.

Dann gab es Schneestürme, die den Aufenthalt in der Balkonlaube
überhaupt verhinderten, da das stöbernde Weiß massenweise hereintrieb
und alles, Boden und Möbel, dickauf bedeckte. Ja, es konnte auch stürmen
in dem gefriedeten Hochtal. Die nichtige Atmosphäre geriet in Aufruhr,
sie war so ausgefüllt von Flockengewimmel, daß man nicht einen Schritt
weit sah. Böen von erstickender Stärke versetzten das Gestöber in wilde,
treibende, seitliche Bewegung, sie wirbelten es von unten nach oben, von
der Talsohle in die Lüfte empor, quirlten es in tollem Tanz
durcheinander, – das war kein Schneefall mehr, es war ein Chaos von
weißer Finsternis, ein Unwesen, die phänomenale Ausschreitung einer über
das Gemäßigte hinausgehenden Region, worin nur der Schneefink, der
plötzlich in Scharen zum Vorschein kam, sich heimatlich auskennen
mochte.

Jedoch liebte Hans Castorp das Leben im Schnee. Er fand es demjenigen am
Meeresstrande in mehrfacher Hinsicht verwandt: die Urmonotonie des
Naturbildes war beiden Sphären gemeinsam; der Schnee, dieser tiefe,
lockere, makellose Pulverschnee, spielte hier ganz die Rolle wie drunten
der gelbweiße Sand; gleich reinlich war die Berührung mit beiden, man
schüttelte das frosttrockene Weiß von Schuhen und Kleidern wie drunten
das staubfreie Stein- und Muschelpulver des Meeresgrundes, ohne daß eine
Spur hinterblieb, und auf ganz ähnliche Weise mühselig war das
Marschieren im Schnee wie eine Dünenwanderung, es sei denn, daß die
Flächen vom Sonnenbrand oberflächlich angeschmolzen, nachts aber hart
gefroren waren: dann ging es sich leichter und angenehmer darauf, als
auf Parkett, – genau so leicht und angenehm, wie auf dem glatten,
festen, gespülten und federnden Sandboden am Saume des Meeres.

Nur waren das Schneefälle und lagernde Massen dies Jahr, die für
jedermann, ausgenommen den Skiläufer, die Möglichkeit der Bewegung im
Freien kärglich verengten. Die Schneepflüge arbeiteten; aber sie hatten
Mühe, die allergebräuchlichsten Pfade und die Hauptstraße des Kurortes
notdürftig frei zu halten, und die wenigen Wege, die offen standen und
rasch ins Unzugängliche mündeten, waren dicht begangen, von Gesunden und
Kranken, von Einheimischen und internationaler Hotelgesellschaft; den
Fußgängern aber stolperten die Rodelfahrer an die Beine, Herren und
Damen, welche, zurückgelehnt, die Füße voran, unter Warnungsrufen, deren
Ton davon zeugte, wie sehr durchdrungen sie von der Wichtigkeit ihres
Unternehmens waren, auf ihren Kinderschlittchen schlingernd und kippend
die Abhänge hinunterfegten, um, unten angekommen, ihr Modespielzeug am
Seile wieder bergan zu ziehen.

Dieser Promenaden war Hans Castorp nun übersatt. Er hegte zwei Wünsche:
der stärkste davon war der, mit seinen Gedanken und Regierungsgeschäften
allein zu sein, und diesen hätte seine Balkonloge ihm, wenn auch
oberflächlich, gewährt. Der andere aber, verbunden mit jenem, galt
lebhaft einer inniger-freieren Berührung mit dem schneeverwüsteten
Gebirge, für das er Teilnahme gefaßt hatte, und dieser Wunsch war
unerfüllbar, solange ein unbewehrter und unbeschwingter Fußgänger es
war, der sich mit ihm trug; denn sofort hätte ein solcher bis über die
Brust im Elemente gesteckt, wenn er versucht hätte, über das allerorts
rasch erreichte Ende der geschaufelten Verkehrspfade hinaus
vorzudringen.

So beschloß Hans Castorp eines Tages, in diesem seinem zweiten Winter
hier oben, sich Schneeschuhe zu kaufen und ihren Gebrauch zu erlernen,
soweit sein sachliches Bedürfnis es eben erforderte. Er war kein
Sportsmann; war, mangels körperlicher Gesinnung, nie einer gewesen; tat
auch nicht, als ob er einer sei, wie manche Berghofgäste, die dem
Ortsgeist und der Mode zu Gefallen sich geckigerweise so kostümierten, –
Frauenzimmer zumal, Hermine Kleefeld zum Beispiel, die, obgleich
unzureichende Atmung ihre Nasenspitze und Lippen beständig blau färbte,
zum Lunch in wollener Hosentracht zu erscheinen liebte, darin sie sich
nach dem Essen mit gespreizten Knien in einem Korbsessel der Halle recht
liederlich lümmelte. Hans Castorp wäre, wenn er nach des Hofrats
Erlaubnis für sein ausschweifendes Vorhaben gefragt hätte, unbedingt
abschlägig beschieden worden. Sportliche Betätigung war der Gemeinschaft
derer hier oben, im Berghof wie allerwärts in ähnlichen Anstalten,
unbedingt verwehrt; denn ohnehin stellte die scheinbar so leicht
eingehende Atmosphäre strenge Anforderungen an den Herzmuskel, und was
Hans Castorp persönlich betraf, so war sein aufgewecktes Wort von der
„Gewöhnung daran, daß er sich nicht gewöhnte“, in voller Kraft
geblieben, und seine Fieberneigung, die Radamanth von einer feuchten
Stelle herleitete, bestand zähe fort. Was hätte er sonst auch hier oben
zu suchen gehabt? So war sein Wunsch und Vorhaben widerspruchsvoll und
unstatthaft. Nur mußte man ihn auch recht verstehen. Ihn stach nicht der
Ehrgeiz, es den Freiluftgecken und Schicksportlern gleichzutun, die,
wäre es eben Parole gewesen, mit ebenso wichtigem Eifer dem Kartenspiel
im stickigen Zimmer obgelegen hätten. Durchaus fühlte er sich einer
anderen, gebundeneren Gemeinschaft zugehörig, als dem Touristenvölkchen,
und unter einem weiteren und neueren Gesichtspunkt noch, auf Grund einer
entfremdenden Würde und dämpfenden Verpflichtung war ihm zumute, als sei
es nicht seine Sache, sich obenhin zu tummeln gleich jenen und sich im
Schnee zu wälzen wie ein Narr. Er hatte keine Eskapaden im Sinn, wollte
sich schon mäßig halten, und was er plante, hätte Rhadamanthys ihm recht
wohl gestatten können. Da er’s der Hausordnung halber dennoch verbieten
würde, beschloß Hans Castorp, hinter seinem Rücken zu handeln.

Gelegentlich sprach er Herrn Settembrini von seinem Vorhaben. Herr
Settembrini hätte ihn vor Freuden beinahe umarmt. „Aber ja, aber ja
doch, Ingenieur, um Gottes willen, tun Sie das! Fragen Sie niemanden und
tun Sie’s, – Ihr guter Engel hat Ihnen das eingeflüstert! Tun Sie’s
sofort, bevor diese gute Lust Sie wieder verläßt! Ich gehe mit Ihnen,
ich begleite Sie in das Geschäft, und stehenden Fußes erwerben wir
miteinander diese gesegneten Utensilien! Auch in die Berge würde ich Sie
begleiten, würde mit Ihnen fahren, Flügelschuhe an den Füßen, wie
Mercurio, aber ich darf es nicht ... Eh, dürfen! Ich täte es schon, wenn
ich es nur ‚nicht dürfte‘, aber ich kann’s nicht, ich bin ein verlorener
Mann. Dagegen Sie ... es wird Ihnen nicht schaden, durchaus nicht, wenn
Sie vernünftig sind und nichts übertreiben. Ach was, und schadete es
Ihnen sogar ein wenig, so wird es immer noch Ihr guter Engel gewesen
sein, welcher ... Ich sage nichts weiter. Was für ein exzellenter Plan!
Zwei Jahre hier und noch dieses Einfalls fähig, – ah, nein, Ihr Kern ist
gut, man hat keinen Grund, an Ihnen zu verzweifeln. Bravo, bravo! Sie
drehen Ihrem Schattenfürsten dort oben eine Nase, Sie kaufen diese
Schlittschuhe, Sie lassen sie zu mir schicken oder zu Lukaček, oder zu
dem Gewürzkrämer drunten in unserem Häuschen. Sie holen sie von dort, um
sich darauf zu üben, und Sie gleiten dahin ...“

Ganz so geschah es. Unter den Augen Herrn Settembrinis, der den
kritischen Sachkenner spielte, obgleich er von Sport keine Ahnung hatte,
erstand Hans Castorp in einem Spezialgeschäft der Hauptstraße ein Paar
schmucker Ski, hellbraun lackiert, aus gutem Eschenholz, mit prächtigem
Lederzeug und vorne spitz aufgebogen, kaufte auch die Stäbe mit
Eisenspitze und Radscheibe dazu und ließ es sich nicht nehmen, alles
selbst auf der Schulter davonzutragen bis zu Settembrinis Quartier, wo
mit dem Krämer eine Übereinkunft wegen täglicher Unterstellung der
Gerätschaften bald getroffen war. Durch vielfache Anschauung über die
Art ihres Gebrauches unterrichtet, begann er auf eigene Hand, fern von
dem Gewimmel der Übungsplätze, an einem fast baumfreien Abhang nicht
weit hinter Sanatorium Berghof, alltäglich darauf herumzustümpern, wobei
das eine und andere Mal Herr Settembrini aus einiger Entfernung ihm
zuschaute, auf seinen Stock gestützt, die Füße anmutig gekreuzt,
Gewandtheitsfortschritte mit Bravorufen begrüßend. Es lief gut ab, als
Hans Castorp eines Tages, die geschaufelte Wegschleife gegen „Dorf“
hinuntersteuernd, im Begriffe, die Schneeschuhe zum Krämer
zurückzubringen, dem Hofrat begegnete. Behrens erkannte ihn nicht,
obgleich es heller Mittag war und der Anfänger fast mit ihm
zusammengestoßen wäre. Er hüllte sich in eine Wolke Zigarrenrauchs und
stapfte vorbei.

Hans Castorp erfuhr, daß man eine Fertigkeit rasch gewinnt, deren man
innerlich bedürftig ist. Er erhob keine Ansprüche auf Virtuosentum. Was
er brauchte, war ohne Überhitzung und Atemlosigkeit in ein paar Tagen
erlernt. Er hielt sich an, die Füße hübsch beieinander zu halten und
gleichlaufende Spuren zu schaffen, probte aus, wie man sich bei der
Abfahrt des Stockes zum Lenken bedient, lernte Hindernisse, kleine
Bodenerhebungen, die Arme ausgebreitet, im Schwunge nehmen, aufgehoben
und abtauchend wie ein Schiff auf stürmischer See, und fiel seit dem
zwanzigsten Versuch nicht mehr um, wenn er in voller Fahrt mit
Telemarkschwung bremste, das eine Bein vorgeschoben, das andere ins Knie
gebeugt. Allmählich erweiterte er den Umkreis seiner Übungen. Eines
Tages sah Herr Settembrini ihn im weißlichen Nebel verschwinden, rief
ihm durch die hohlen Hände eine Warnung nach und ging pädagogisch
befriedigt nach Hause.

Es war schön im winterlichen Gebirge, – nicht schön auf gelinde und
freundliche Weise, sondern so, wie die Nordseewildnis schön ist bei
starkem West, – zwar ohne Donnerlärm, sondern in Totenstille, doch ganz
verwandte Ehrfurchtsgefühle erweckend. Hans Castorps lange, biegsame
Sohlen trugen ihn in allerlei Richtung: entlang der linken Lehne gegen
Clavadel oder rechtshin an Frauenkirch und Glaris vorüber, hinter denen
der Schatten des Amselfluhmassivs im Nebel spukte; auch in das
Dischmatal oder hinter dem Berghof empor in Richtung auf das bewaldete
Seehorn, von dem nur die schneeige Spitze über die Baumgrenze ragte, und
den Drusatschawald, hinter dem man den bleichen Schattenriß der tief
verschneiten Rhätikonkette erblickte. Er ließ sich auch mit seinen
Hölzern von der Drahtseilbahn zur Schatzalp steil aufheben und trieb
sich gemächlich dort oben, zweitausend Meter hoch entführt, auf
schimmernden Schrägflächen von Puderschnee herum, die bei sichtigem
Wetter einen hehren Weitblick über die Landschaft seiner Abenteuer
boten.

Er freute sich seiner Errungenschaft, vor welcher die Unzugänglichkeit
sich auftat und Hindernisse fast zunichte wurden. Sie umgab ihn mit
erwünschter Einsamkeit, der erdenklich tiefsten sogar, einer Einsamkeit,
die das Herz mit Empfindungen des menschlich Wildfremden und Kritischen
berührte. Da war wohl zu seiner einen Seite ein Tannenabsturz hinab in
Schneedunst und andererseits ein Felsenaufstieg mit ungeheueren,
zyklopischen, gewölbten und gebuckelten, Höhlen und Kappen bildenden
Schneemassen. Die Stille, wenn er regungslos stehen blieb, um sich
selbst nicht zu hören, war unbedingt und vollkommen, eine wattierte
Lautlosigkeit, unbekannt, nie vernommen, sonst nirgends vorkommend. Da
war kein Windhauch, der die Bäume auch nur aufs leiseste gerührt hätte,
kein Rauschen, nicht eine Vogelstimme. Es war das Urschweigen, das Hans
Castorp belauschte, wenn er so stand, auf seinen Stock gestützt, den
Kopf zur Schulter geneigt, mit offenem Munde; und still und unablässig
schneite es weiter darin, ruhig hinsinkend, ohne einen Laut.

Nein, diese Welt in ihrem bodenlosen Schweigen hatte nichts Wirtliches,
sie empfing den Besucher auf eigene Rechnung und Gefahr, sie nahm ihn
nicht eigentlich an und auf, sie duldete sein Eindringen, seine
Gegenwart auf eine nicht geheuere, für nichts gutstehende Weise, und
Gefühle des still bedrohlich Elementaren, des nicht einmal Feindseligen,
vielmehr des Gleichgültig-Tödlichen waren es, die von ihr ausgingen. Das
Kind der Zivilisation, fern und fremd der wilden Natur von Hause aus,
ist ihrer Größe viel zugänglicher als ihr rauher Sohn, der, von
Kindesbeinen auf sie angewiesen, in nüchterner Vertraulichkeit mit ihr
lebt. Dieser kennt kaum die religiöse Furcht, mit der jener, die
Augenbrauen hochgezogen, vor sie tritt, und die sein ganzes
Empfindungsverhältnis zu ihr in der Tiefe bestimmt, eine beständige
fromme Erschütterung und scheue Erregung in seiner Seele unterhält. Hans
Castorp, in seiner langärmeligen Kamelhaarweste, seinen Wickelgamaschen
und auf seinen Luxusski, kam sich im Grunde sehr keck vor im Belauschen
der Urstille, der tödlich lautlosen Winterwildnis, und das
Erleichterungsgefühl, das sich meldete, wenn auf dem Heimweg die ersten
menschlichen Wohnstätten im Geschleier wieder auftauchten, machte ihm
seinen vorherigen Zustand bewußt und lehrte ihn, daß stundenlang ein
heimlich-heiliger Schrecken sein Gemüt beherrscht hatte. Auf Sylt hatte
er, in weißen Hosen, sicher, elegant und ehrerbietig, am Rande der
mächtigen Brandung gestanden wie vor einem Löwenkäfig, hinter dessen
Gitter die Bestie ihren Rachen mit den fürchterlichen Reißzähnen
schlundtief ergähnen läßt. Dann hatte er gebadet, während ein
Strandwächter auf einem Hörnchen denjenigen Gefahr zublies, die
frecherweise versuchten, über die erste Welle hinauszudringen, dem
herantreibenden Ungewitter auch nur zu nahe zu kommen, und noch der
letzte Auslauf des Katarakts hatte den Nacken wie Prankenschlag
getroffen. Von dorther kannte der junge Mensch das Begeisterungsglück
leichter Liebesberührungen mit Mächten, deren volle Umarmung vernichtend
sein würde. Was er aber nicht gekannt hatte, war die Neigung, diese
begeisternde Berührung mit der tödlichen Natur so weit zu verstärken,
daß die volle Umarmung drohte, – als ein schwaches, wenn auch
bewaffnetes und von der Zivilisation leidlich ausgestattetes
Menschenkind, das er war, sich so weit ins Ungeheuerliche vorzuwagen,
oder doch so lange nicht davor zu fliehen, bis der Verkehr das Kritische
streifte und ihm kaum noch beliebig Grenzen zu setzen waren, bis es sich
nicht mehr um Schaumauslauf und leichten Prankenschlag handelte, sondern
um die Welle, den Rachen, das Meer.

Mit einem Worte: Hans Castorp hatte Mut hier oben, – wenn Mut vor den
Elementen nicht stumpfe Nüchternheit im Verhältnis zu ihnen, sondern
bewußte Hingabe und aus Sympathie bezwungenen Todesschrecken bedeutet. –
Sympathie? – Allerdings, Hans Castorp hegte Sympathie mit den Elementen
in seiner schmalen, zivilisierten Brust; und da war ein Zusammenhang
dieser Sympathie mit dem neuen Würdegefühl, dessen er sich beim Anblick
des schlittelnden Völkchens bewußt geworden, und das ihm eine tiefere
und größere, weniger hotelbequeme Einsamkeit als die seiner Balkonloge
hatte schicklich und wünschenswert erscheinen lassen. Von dort aus hatte
er das hohe Nebelgebirg, den Tanz des Schneesturms betrachtet und sich
seines Gaffens über die Brustwehr des Komforts hin in seiner Seele
geschämt. Darum, und nicht aus Sportfexerei noch aus angeborner
Körperfreudigkeit, hatte er Skilaufen gelernt. Wenn es ihm nicht geheuer
war dort in der Größe, der schneienden Totenstille – und das war es dem
Kinde der Zivilisation durchaus nicht –: nun, so hatte er vom nicht
Geheueren längst hier oben mit Geist und Sinn gekostet. Ein Kolloquium
mit Naphta und Settembrini war auch nicht just das Geheuerste; ebenfalls
führte es ins Weglose und Hochgefährliche; und wenn von Sympathie mit
der großen Winterwildnis auf seiten Hans Castorps die Rede sein konnte,
so darum, weil er sie, seines frommen Schreckens ungeachtet, als
passenden Schauplatz für das Austragen seiner Gedankenkomplexe empfand,
als geziemenden Aufenthalt für einen, der, ohne freilich recht zu
wissen, wie er dazu kam, mit Regierungsgeschäften, betreffend Stand und
Staat des _homo Dei_ beschwert war.

Kein Mann war hier, der Vorwitzigen auf einem Hörnchen Gefahr geblasen
hätte, es sei denn, Herr Settembrini wäre dieser Mann gewesen, als er
dem entschwindenden Hans Castorp durch die hohlen Hände zugerufen hatte.
Dieser aber hatte Mut und Sympathie, er achtete des Zurufs in seinem
Rücken nicht mehr, als er dessen geachtet hatte, der bei gewissen
Schritten einst in der Faschingsnacht hinter ihm drein geklungen war.
„_Eh, Ingeniere, un po’ di ragione, sa!_“ Ach ja, du pädagogischer
Satana mit deiner _ragione_ und _ribellione_, dachte er. Übrigens habe
ich dich gern. Du bist zwar ein Windbeutel und Drehorgelmann, aber du
meinst es gut, meinst es besser und bist mir lieber als der scharfe
kleine Jesuit und Terrorist, der spanische Folter- und Prügelknecht mit
seiner Blitzbrille, obgleich er fast immer recht hat, wenn ihr euch
zankt ... euch pädagogisch um meine arme Seele rauft, wie Gott und
Teufel um den Menschen im Mittelalter ...

Die Beine bepudert, stöckelte er sich irgendwo bleiche Höhen hinan,
deren Lakengebreite sich in Terrassen, absatzweise erhoben, höher und
höher, man wußte nicht wohin; es schien, daß sie nirgends hinführten;
ihre obere Region verschwamm mit dem Himmel, der ebenso nebelweiß war
wie sie, und von dem man nicht wußte, wo er anfing; kein Gipfel, keine
Gratlinie war sichtbar, es war das dunstige Nichts, gegen das Hans
Castorp sich emporschob, und da auch hinter ihm die Welt, das bewohnte
Menschental, sich sehr bald schloß und den Augen abhanden kam, auch kein
Laut von dorther mehr zu ihm drang, so war denn seine Einsamkeit, ja
Verlorenheit, ehe er’s gedacht, so tief, wie er sie sich nur hatte
wünschen können, tief bis zum Schrecken, der die Vorbedingung des Mutes
ist. „_Praeterit figura hujus mundi_“, sagte er bei sich in einem
Latein, das nicht humanistischen Geistes war, – er hatte die Redensart
von Naphta gehört. Er blieb stehen und sah sich um. Es war überall gar
nichts und nirgends etwas zu sehen, außer einzelnen ganz kleinen
Schneeflocken, die aus dem Weiß der Höhe kommend auf das Weiß des
Grundes niedersanken, und die Stille ringsumher war gewaltig
nichtssagend. Während sein Blick sich in der weißen Leere brach, die ihn
blendete, fühlte er sein Herz sich regen, das vom Aufstieg pochte, –
dies Herzmuskelorgan, dessen tierische Gestalt und dessen Art zu
schlagen er unter den knatternden Blitzen der Durchleuchtungskammer,
frevelhafterweise vielleicht, belauscht hatte. Und eine Art von Rührung
wandelte ihn an, eine einfache und andächtige Sympathie mit seinem
Herzen, dem schlagenden Menschenherzen, so ganz allein hier oben im
Eisig-Leeren mit seiner Frage und seinem Rätsel.

Er schob sich weiter, höher hinauf, gegen den Himmel. Manchmal stieß er
das obere Ende seines Skistockes in den Schnee und sah zu, wie blaues
Licht aus der Tiefe des Loches dem Stabe nachstürzte, wenn er ihn
herauszog. Das machte ihm Spaß; er konnte lange stehen bleiben, um die
kleine optische Erscheinung wieder und wieder zu erproben. Es war so ein
eigentümliches zartes Berg- und Tiefenlicht, grünlich-blau, eisklar und
doch schattig, geheimnisvoll anziehend. Es erinnerte ihn an das Licht
und die Farbe gewisser Augen, schicksalblickender Schrägaugen, die Herr
Settembrini vom humanistischen Standpunkte aus verächtlich als
„Tatarenschlitze“ und „Steppenwolfslichter“ bezeichnet hatte, – an früh
erschaute und unvermeidlich wieder gefundene, an Hippes und Clawdia
Chauchats Augen. „Gern“, sagte er halblaut in der Lautlosigkeit. „Aber
mach ihn nicht entzwei: _Il est à visser, tu sais._“ Und im Geiste hörte
er hinter sich wohllautende Mahnungen zur Vernunft.

Rechts seitwärts in einiger Entfernung nebelte Wald. Er wandte sich
dorthin, um ein irdisches Ziel vor Augen zu haben, statt weißlicher
Transzendenz, und fuhr plötzlich ab, ohne daß er im geringsten eine
Geländesenkung hatte kommen sehen. Die Blendung verhinderte jedes
Erkennen der Bodengestaltung. Man sah nichts; alles verschwamm vor den
Augen. Ganz unerwartet hoben Hindernisse ihn auf. Er überließ sich dem
Gefälle, ohne mit dem Auge den Grad seiner Neigung zu unterscheiden.

Das Gehölz, das ihn angezogen hatte, lag jenseits der Schlucht, in die
er unversehens hineingefahren. Ihr mit lockerem Schnee bedeckter Grund
senkte sich nach der Seite des Gebirges hin, wie er bemerkte, als er ihn
ein Stück in dieser Richtung verfolgte. Es ging abwärts; die
Seitenschrägen erhöhten sich; wie ein Hohlweg schien die Falte in den
Berg hineinzuführen. Dann standen die Schnäbel seines Fahrzeugs wieder
aufwärts; der Boden hob sich, es gab bald keine Seitenwand mehr zu
ersteigen; Hans Castorps weglose Fahrt ging wieder auf offener Berghalde
gegen den Himmel.

Er sah das Nadelholz seitlich hinter und unter sich, wandte sich dorthin
und erreichte in schneller Abfahrt die schneebeladenen Tannen, die sich,
keilförmig angeordnet, als Ausläufer abschüssig vernebelnder Waldungen
ins Baumfreie vorschoben. Unter ihren Zweigen rauchte er ausruhend eine
Zigarette, in seiner Seele immerfort etwas bedrückt, gespannt, beklommen
von der übertiefen Stille, der abenteuerlichen Einsamkeit, aber stolz,
sie erobert zu haben, und mutig im Gefühl seines Würdenrechtes auf diese
Umgebung.

Es war nachmittags um drei Uhr. Bald nach Tische hatte er sich
aufgemacht, um einen Teil der Großen Liegekur und die Vespermahlzeit zu
schwänzen und vor Dunkelwerden zurück zu sein. Wohligkeit erfüllte ihn
bei dem Gedanken, daß mehrere Stunden zum Schweifen im Freien und
Großartigen vor ihm lagen. Er hatte etwas Schokolade in der Tasche
seiner Breeches und eine kleine Flasche mit Portwein in der
Westentasche.

Der Stand der Sonne war kaum zu erkennen, so dicht umnebelt war sie.
Hinten, in der Gegend des Talausganges, des Gebirgswinkels, den man
nicht sah, dunkelte das Gewölk, das Gedünste tiefer und schien sich
vorzuschieben. Es sah nach Schnee aus, mehr Schnee, um dringendem Bedarf
abzuhelfen, – nach einem ordentlichen Gestöber. Und wirklich fielen die
kleinen, lautlosen Flocken über der Halde schon reichlicher.

Hans Castorp trat vor, um ein paar davon auf seinen Ärmel fallen zu
lassen und sie mit den Kenneraugen des Liebhaberforschers zu betrachten.
Sie schienen formlose Fetzchen, aber er hatte mehr als einmal
ihresgleichen unter seiner guten Linse gehabt und wußte wohl, aus was
für zierlichst genauen kleinen Kostbarkeiten sie sich zusammensetzten,
Kleinodien, Ordenssternen, Brillantagraffen, wie der getreueste Juwelier
sie nicht reicher und minuziöser hätte herstellen können, – ja, es hatte
mit all diesem leichten, lockeren Puderweiß, das in Massen den Wald
beschwerte, das Gebreite bedeckte, und über das seine Fußbretter ihn
trugen, denn doch eine andere Bewandtnis als mit dem heimischen
Meersande, an den es erinnerte: das waren bekanntlich nicht Steinkörner,
woraus es bestand, es waren Myriaden im Erstarren zu ebenmäßiger
Vielfalt kristallisch zusammengeschossener Wasserteilchen, – Teilchen
eben der anorganischen Substanz, die auch das Lebensplasma, den
Pflanzen-, den Menschenleib quellen machte, – und unter den Myriaden von
Zaubersternchen in ihrer untersichtigen, dem Menschenauge nicht
zugedachten, heimlichen Kleinpracht war nicht eines dem anderen gleich;
eine endlose Erfindungslust in der Abwandlung und allerfeinsten
Ausgestaltung eines und immer desselben Grundschemas, des
gleichseitig-gleichwinkligen Sechsecks, herrschte da; aber in sich
selbst war jedes der kalten Erzeugnisse von unbedingtem Ebenmaß und
eisiger Regelmäßigkeit, ja, dies war das Unheimliche, Widerorganische
und Lebensfeindliche daran; sie waren zu regelmäßig, die zum Leben
geordnete Substanz war es niemals in diesem Grade, dem Leben schauderte
vor der genauen Richtigkeit, es empfand sie als tödlich, als das
Geheimnis des Todes selbst, und Hans Castorp glaubte zu verstehen, warum
Tempelbaumeister der Vorzeit absichtlich und insgeheim kleine
Abweichungen von der Symmetrie in ihren Säulenordnungen angebracht
hatten.

Er stieß sich ab, schlürfte auf seinen Kufen fort, fuhr am Waldrande den
dicken Schneebelag der Schräge ins Neblige hinunter und trieb sich,
steigend und gleitend, ziellos und gemächlich, weiter in dem toten
Gelände umher, das mit seinen leeren, welligen Gebreiten, seiner
Trockenvegetation, die aus einzelnen, dunkel hervorstechenden
Latschenbüschen bestand, und seiner Horizontbegrenzung von weichen
Erhebungen so auffallend einer Dünenlandschaft glich. Hans Castorp
nickte zufrieden mit dem Kopf, wenn er stand und sich an dieser
Ähnlichkeit weidete; und auch den Brand seiner Miene, die Neigung zum
Gliederzittern, die eigentümliche und trunkene Mischung von Aufregung
und Müdigkeit, die er spürte, duldete er mit Sympathie, da dies alles
ihn an nah verwandte Wirkungen der ebenfalls aufpeitschenden und
zugleich mit schlafbringenden Stoffen gesättigten Seeluft vertraulich
erinnerte. Er empfand mit Genugtuung seine beschwingte Unabhängigkeit,
sein freies Schweifen. Vor ihm lag kein Weg, an den er gebunden war,
hinter ihm keiner, der ihn so zurückleiten würde wie er gekommen war. Es
hatte anfangs Stangen, eingepflanzte Stöcke, Schneezeichen gegeben, aber
absichtlich hatte er sich bald von ihrer Bevormundung freigemacht, da
sie ihn an den Mann mit dem Hörnchen erinnerten und seinem inneren
Verhältnis zur großen Winterwildnis nicht angemessen schienen.

Hinter verschneiten Felshügeln, zwischen denen er sich, bald rechts,
bald links lenkend, hindurchschob, lag eine Schräge, dann eine Ebene,
dann großes Gebirge, dessen weich gepolsterte Schluchten und Pässe so
zugänglich und lockend schienen. Ja, die Lockung der Fernen und Höhen,
der immer neu sich auftuenden Einsamkeiten war stark in Hans Castorps
Gemüt, und auf die Gefahr, sich zu verspäten, strebte er tiefer ins
wilde Schweigen, ins Nichtgeheure, für nichts Gutstehende hinein, –
ungeachtet, daß überdies die Spannung und Beklommenheit seines Inneren
zur wirklichen Furcht wurde angesichts der vorzeitig zunehmenden
Himmelsdunkelheit, die sich wie graue Schleier auf die Gegend
herabsenkte. Diese Furcht machte ihm bewußt, daß er es heimlich bisher
geradezu darauf angelegt hatte, sich um die Orientierung zu bringen und
zu vergessen, in welcher Richtung Tal und Ortschaft lagen, was ihm denn
auch in erwünschter Vollständigkeit gelungen war. Übrigens durfte er
sich sagen, daß, wenn er sofort umkehrte und immer bergab fuhr, das Tal,
wenn auch möglicherweise fern vom „Berghof“, rasch erreicht sein werde,
– zu rasch; er würde zu früh kommen, würde seine Zeit nicht ausgenutzt
haben, während er allerdings, wenn das Schneeunwetter ihn überraschte,
den Heimweg wohl vorderhand überhaupt nicht finden würde. Darum aber
vorzeitig flüchtig zu werden, weigerte er sich, – die Furcht, seine
aufrichtige Furcht vor den Elementen mochte ihn beklemmen wie sie
wollte. Das war kaum sportsmännisch gehandelt; denn der Sportsmann läßt
sich mit den Elementen nur ein, solange er sich ihr Herr und Meister
weiß, übt Vorsicht und ist der Klügere, der nachgibt. Was aber in Hans
Castorps Seele vorging, war nur mit einem Wort zu bezeichnen:
Herausforderung. Und soviel Tadel das Wort umschließt, auch wenn – oder
besonders wenn – das ihm entsprechende frevelhafte Gefühl mit so viel
aufrichtiger Furcht verbunden ist, so ist doch bei einigem menschlichen
Nachdenken ungefähr zu begreifen, daß in den Seelengründen eines jungen
Menschen und Mannes, der jahrelang gelebt hat wie dieser hier, manches
sich ansammelt, oder, wie Hans Castorp, der Ingenieur, gesagt haben
würde, „akkumuliert“, was eines Tages als ein elementares „Ach was!“
oder ein „Komm denn an!“ von erbitterter Ungeduld, kurz eben als
Herausforderung und Verweigerung kluger Vorsicht sich entlädt. Und so
fuhr er denn zu auf seinen langen Pantoffeln, glitt noch den Abhang
hinunter und schob sich über die folgende Halde, auf der in einiger
Entfernung ein Holzhäuschen, Heuschober oder Almhütte mit
steinbeschwertem Dache, stand, dem nächsten Berge zu, dessen Rücken
borstig von Tannen war, und hinter dem Hochgipfel sich nebelhaft
türmten. Die mit einzelnen Baumgruppen besetzte Wand vor ihm war
schroff, aber schräg rechtshin mochte man sie in mäßiger Steigung halb
umgehen und hinter sie kommen, um zu sehen, was da weiter sein werde,
und an dieses Forschergeschäft machte sich Hans Castorp, nachdem er vor
dem Feld mit der Sennhütte noch in eine ziemlich tiefe, von rechts nach
links abfallende Schlucht hinabgefahren war.

Er hatte eben wieder angefangen zu steigen, als denn also, wie zu
erwarten gestanden, Schneefall und Sturm losgingen, daß es eine Art
hatte, – der Schneesturm, mit einem Worte, war da, der lange gedroht
hatte, wenn man von „Drohung“ sprechen kann in Hinsicht auf blinde und
unwissende Elemente, die es nicht darauf abgesehen haben, uns zu
vernichten, was vergleichsweise anheimelnd wäre, sondern denen es auf
die ungeheuerste Weise gleichgültig ist, wenn das nebenbei mit
unterläuft. „Hallo!“ dachte Hans Castorp und blieb stehen, als der erste
Windstoß in das dichte Gestöber fuhr und ihn traf. „Das ist eine Sorte
von Anhauch. Die geht ins Mark.“ Und wirklich war dieser Wind von ganz
gehässiger Art: die furchtbare Kälte, die tatsächlich herrschte, gegen
zwanzig Grad unter Null, war nur dann nicht zu spüren und mutete milde
an, wenn die feuchtigkeitslose Luft still und unbewegt war wie
gewöhnlich; sobald sie sich aber windig regte, schnitt das wie mit
Messern ins Fleisch, und wenn es zuging wie jetzt – denn der erste
fegende Windlauf war nur ein Vorläufer gewesen –, so hätten sieben Pelze
nicht hingereicht, das Gebein vor eisigem Todesschrecken zu schützen,
und Hans Castorp trug nicht sieben Pelze, sondern nur eine wollene
Weste, die ihm sonst auch vollkommen genügt hatte und ihm bei dem
geringsten Sonnenschein sogar lästig gewesen war. Übrigens bekam er den
Wind etwas seitlich von hinten, so daß es sich wenig empfahl, umzukehren
und ihn von vorn zu empfangen; und da diese Überlegung sich mit seinem
Trotz und mit dem gründlichen „Ach was!“ seiner Seele mischte, so
strebte der tolle Junge immer noch weiter, zwischen einzeln stehenden
Tannen hin, um hinter den in Angriff genommenen Berg zu kommen.

Dabei jedoch war gar kein Vergnügen, denn man sah nichts vor
Flockentanz, der scheinbar ohne zu fallen in dichtestem Wirbelgedränge
allen Raum erfüllte; die dreinfahrenden Eisböen machten die Ohren mit
scharfem Schmerze brennen, lähmten die Glieder und ließen die Hände
ertauben, so daß man nicht mehr wußte, ob man den Pickelstock noch hielt
oder nicht. Der Schnee wehte ihm hinten in den Kragen und schmolz ihm
den Rücken hinunter, legte sich ihm auf die Schultern und bedeckte seine
rechte Flanke; es war ihm, als solle er hier zum Schneemann erstarren,
seinen Stock steif in der Hand; und all diese Unzuträglichkeit ergab
sich bei vergleichsweise günstigen Umständen: wendete er sich, so würde
es schlimmer sein; und doch hatte der Heimweg sich zu einem Stück Arbeit
gestaltet, das in Angriff zu nehmen er wohl nicht zögern sollte.

So blieb er denn stehen, zuckte zornig mit den Achseln und stellte seine
Bretter herum. Der Gegenwind verschlug ihm sofort den Atem, so daß er
der unbequemen Prozedur der Umstellung sich nochmals unterzog, um zu
Luft zu kommen und mit besserer Fassung dem gleichgültigen Feinde die
Stirn zu bieten. Bei gesenktem Kopfe und vorsichtig geregeltem
Atemhaushalt gelang ihm denn auch, in umgekehrter Richtung sich in
Bewegung zu setzen, – überrascht, trotz böser Erwartungen, von den
Schwierigkeiten des Vorwärtskommens, die namentlich aus seiner Blindheit
und seiner Atemknappheit erwuchsen. Jeden Augenblick war er zum
Haltmachen gezwungen, erstens, um hinter dem Sturme Luft zu schöpfen,
und dann auch, weil er, geneigten Kopfes aufwärts blinzelnd, nichts sah
vor weißer Verfinsterung und sich vor dem Anrennen an Bäume, dem
Geworfenwerden durch Hindernisse hüten mußte. Die Flocken flogen ihm
massenweise ins Gesicht und schmolzen dort, so daß es erstarrte. Sie
flogen ihm in den Mund, wo sie mit schwach wässerigem Geschmack
zergingen, flogen gegen seine Lider, die sich krampfhaft schlossen,
überschwemmten die Augen und verhinderten jede Ausschau, – die übrigens
nutzlos gewesen wäre, da die dichte Verschleierung des Blickfeldes und
die Blendung durch all das Weiß den Gesichtssinn ohnedies fast völlig
ausschalteten. Es war das Nichts, das weiße, wirbelnde Nichts, worein er
blickte, wenn er sich zwang, zu sehen. Und nur zuweilen tauchten
gespenstische Schatten der Erscheinungswelt darin auf: ein
Latschenbusch, eine Fichtengruppe, die schwache Silhouette des Schobers
auch, an dem er kürzlich vorübergekommen.

Er ließ ihn liegen, suchte über die Halde hin, wo der Schuppen stand,
seinen Rückweg. Aber ein Weg war ja nicht vorhanden; eine Richtung zu
halten, die ungefähre Richtung nach Hause, ins Tal, war weit mehr
Glücks- als Verstandessache, da man allenfalls die Hand vor Augen, aber
nicht einmal bis zu den Spitzen seiner Schneeschuhe sah; und hätte man
auch besser gesehen, so wären doch immer noch ausgiebige Vorkehrungen
getroffen gewesen, ein Vorwärtskommen aufs äußerste zu erschweren: das
Gesicht voll Schnee, den Sturm als Widersacher, der die Atmung
zerstörte, sie abschnitt, das Aufnehmen von Luft wie den Aushauch
verhinderte und jeden Augenblick zu schnappender Abkehr zwang, – da
sollte dieser und jener vorwärts kommen, Hans Castorp oder ein anderer,
Stärkerer, – man blieb stehen, schnappte, drückte sich blinzelnd das
Wasser aus den Wimpern, klopfte den Harnisch von Schnee herunter, der
sich einem auf die Frontseite gelegt hatte, und empfand es als
unvernünftige Zumutung, unter solchen Umständen vorwärts zu kommen.

Hans Castorp kam dennoch vorwärts, das heißt: er kam von der Stelle.
Allein ob das ein zweckmäßiges Fortkommen, ein Fortkommen in rechter
Richtung war, und ob es nicht weniger falsch gewesen wäre, zu bleiben,
wo man war (was aber auch nicht tunlich schien), das stand dahin, es
sprach sogar die theoretische Wahrscheinlichkeit dagegen, und praktisch
genommen, schien es Hans Castorp bald, als sei mit dem Grund und Boden
nicht alles in Ordnung, als habe er nicht den richtigen unter den Füßen,
das heißt die flache Halde, die er von der Schlucht aufsteigend mit
großer Mühe wieder gewonnen, und die es vor allem wieder zurückzulegen
galt. Die Ebene war zu kurz gewesen, er stieg schon wieder. Offenbar
hatte der Sturm, der von Südwest, aus der Gegend des Talausgangs kam,
mit seinem wütenden Gegendrucke ihn abgedrängt. Es war ein falsches
Fortkommen, schon längere Zeit, mit dem er sich abmattete. Blindlings,
umhüllt von wirbelnder, weißer Nacht, arbeitete er sich nur tiefer ins
Gleichgültig-Bedrohliche hinein.

„Na, so was!“ sagte er zwischen den Zähnen und machte halt. Pathetischer
drückte er sich nicht aus, obgleich es ihm einen Augenblick war, als
griffe eine eiskalte Hand nach seinem Herzen, so daß es aufzuckte und
dann mit so raschen Schlägen gegen seine Rippen pochte wie damals, als
Rhadamanthys die feuchte Stelle bei ihm entdeckt. Denn er sah ein, daß
er kein Recht hatte auf große Worte und Gebärden, da Herausforderung
sein Teil gewesen und alle Bedenklichkeiten der Lage auf seine eigenste
Rechnung kamen. „Nicht schlecht“, sagte er und fühlte, daß seine
Gesichtszüge, die Ausdrucksmuskeln seiner Miene, der Seele nicht mehr
gehorchten und gar nichts wiederzugeben vermochten, weder Furcht, noch
Wut, noch Verachtung, denn sie waren erstarrt. „Was nun? Hier schräg
hinunter und fortan hübsch der Nase nach, immer genau gegen den Wind.
Das ist zwar leichter gesagt als getan“, fuhr er keuchend und
abgerissen, aber tatsächlich halblaut sprechend fort, indem er sich
wieder in Bewegung setzte; „aber geschehen muß etwas, ich kann mich
nicht hinsetzen und warten, denn dann werde ich zugedeckt von
hexagonaler Regelmäßigkeit, und Settembrini, wenn er mit seinem Hörnchen
kommt, um nach mir zu sehen, findet mich hier mit Glasaugen hocken, eine
Schneemütze schief auf dem Kopf ...“ Er nahm wahr, daß er mit sich
selber sprach, und zwar etwas sonderbar. Darum verwies er es sich, tat
es aber wiederum halblaut und ausdrücklich, obgleich seine Lippen so
lahm waren, daß er auf ihre Benutzung verzichtete und ohne die
Konsonanten sprach, die mit ihrer Hilfe gebildet werden, was ihn selbst
an eine frühere Lebenslage erinnerte, in der es ebenso gewesen war.
„Schweig still und sieh, daß du fortkommst“, sagte er und fügte hinzu:
„Mir scheint, du faselst und bist nicht ganz klar im Kopf. Das ist
schlimm in gewisser Hinsicht.“

Allein, daß es schlimm war, unter dem Gesichtspunkt seines Davonkommens,
war eine reine Feststellung der kontrollierenden Vernunft, gewissermaßen
einer fremden, unbeteiligten, wenn auch besorgten Person. Für sein
natürliches Teil war er sehr geneigt, sich der Unklarheit zu überlassen,
die mit zunehmender Müdigkeit Besitz von ihm ergreifen wollte, nahm
jedoch von dieser Geneigtheit Notiz und hielt sich gedanklich darüber
auf. „Das ist die modifizierte Erlebnisart von einem, der im Gebirge in
einen Schneesturm gerät und nicht mehr heimfindet“, dachte er arbeitend
und redete abgerissene Brocken davon atemlos vor sich hin, indem er
deutlichere Ausdrücke aus Diskretion vermied. „Wer nachher davon hört,
stellt es sich gräßlich vor, vergißt aber, daß die Krankheit – und meine
Lage ist ja gewissermaßen eine Krankheit – sich ihren Mann schon so
zurichtet, daß sie miteinander auskommen können. Da gibt es sensorische
Herabminderungen, Gnadennarkosen, Erleichterungsmaßnahmen der Natur,
jawohl ... Man muß jedoch dagegen kämpfen, denn sie haben ein doppeltes
Gesicht, sind zweideutig im höchsten Grad; bei ihrer Würdigung kommt
alles auf den Gesichtspunkt an. Sie sind gut gemeint und eine Wohltat,
sofern man eben nicht heimkommen soll, sind aber sehr schlimm gemeint
und äußerst bekämpfenswert, sofern von Heimkommen überhaupt noch die
Rede ist, wie bei mir, der ich nicht daran denke, in diesem meinem
stürmisch schlagenden Herzen nicht daran denke, mich hier von blödsinnig
regelmäßiger Kristallometrie zudecken zu lassen ...“

Wirklich war er schon stark mitgenommen und bekämpfte die beginnende
Unklarheit seines Sensoriums auf unklare und fieberhafte Art. Er
erschrak nicht so, wie er gesunderweise hätte erschrecken sollen, als er
gewahrte, daß er schon wieder von der ebenen Bahn abgekommen war:
diesmal offenbar nach der anderen Seite, dorthin, wo die Halde sich
senkte. Denn er fuhr ab, bei schrägem Gegenwinde, und obgleich er das
vorderhand nicht hätte tun dürfen, war es für den Augenblick das
Bequemste. „Schon recht“, dachte er. „Weiter unten werde ich wieder
Richtung nehmen.“ Und das tat er oder glaubte es zu tun, oder glaubte es
auch selber nicht recht, oder, noch bedenklicher, es fing an, ihm
gleichgültig zu werden, ob er es tat oder nicht. So wirkten die
zweideutigen Ausfälle, die er nur matt bekämpfte. Jene Mischung aus
Müdigkeit und Aufregung, die den vertrauten Dauerzustand eines Gastes
bildete, dessen Akklimatisation in der Gewöhnung daran bestand, daß er
sich nicht gewöhnte, hatte sich in ihren beiden Bestandteilen so weit
verstärkt, daß von einem besonnenen Verhalten gegen die Ausfälle nicht
mehr die Rede sein konnte. Benommen und taumelig, zitterte er vor
Trunkenheit und Exzitation, sehr ähnlich wie nach einem Kolloquium mit
Naphta und Settembrini, nur ungleich stärker; und so mochte es kommen,
daß er seine Trägheit im Bekämpfen der narkotischen Ausfälle mit
betrunkenen Reminiszenzen an solche Erörterungen beschönigte, – trotz
seiner verächterischen Empörung gegen das Zugedecktwerden durch
hexagonale Regelmäßigkeit etwas in sich hineinfaselte, des Sinnes oder
Unsinnes: das Pflichtgefühl, das ihn anhalten wolle, die verdächtigen
Herabminderungen zu bekämpfen, sei nichts als bloße Ethik, das heiße
schäbige Lebensbürgerlichkeit und irreligiöse Philisterei. Wunsch und
Versuchung, sich niederzulegen und zu ruhen, beschlichen in der Gestalt
seinen Sinn, daß er sich sagte, es sei wie bei einem Sandsturm in der
Wüste, der die Araber veranlasse, sich aufs Gesicht zu werfen und den
Burnus über den Kopf zu ziehen. Nur eben den Umstand, daß er keinen
Burnus habe und daß man eine wollene Weste nicht recht über den Kopf
ziehen könne, empfand er als Einwand gegen ein solches Verhalten,
obgleich er kein Kind war und aus mancherlei Überlieferung ziemlich
genau Bescheid wußte, wie man erfriert.

Nach mäßig rascher Abfahrt und einiger Ebenheit ging es nun wieder
aufwärts, und zwar recht steil. Das brauchte nicht falsch zu sein, denn
zwischendurch mußte es bei dem Wege ins Tal auch wieder einmal aufwärts
gehen, und was den Wind betraf, so hatte er sich wohl launisch gedreht,
denn Hans Castorp hatte ihn neuerdings im Rücken und fand das
dankenswert, an und für sich. Beugte ihn übrigens der Sturm oder übte
die vom dämmerigen Gestöber verschleierte weiche weiße Schrägfläche vor
ihm eine Anziehung auf seinen Körper aus, so daß er sich ihr zuneigte?
Nur um ein Hinlehnen würde es sich handeln, wenn man sich ihr überließ,
und die Versuchung dazu war groß, – ganz so groß, wie es im Buche stand
und als typisch-gefährlich gekennzeichnet war, was jedoch der
lebendig-gegenwärtigen Macht der Versuchung durchaus keinen Abbruch tat.
Sie behauptete individuelle Rechte, wollte sich ins allgemein Bekannte
nicht einordnen lassen, sich nicht darin wiedererkennen, erklärte sich
als einmalig und unvergleichbar in ihrer Dringlichkeit, – ohne freilich
leugnen zu können, daß sie eine Zuflüsterung von bestimmter Seite war,
die Eingebung eines Wesens in spanischem Schwarz mit schneeweißer,
gefälteter Tellerkrause, an dessen Idee und prinzipielle Vorstellung
sich allerlei Düsteres, scharf Jesuitisches und Menschenfeindliches
knüpfte, allerlei Folter- und Prügelknechtschaft, Herrn Settembrini ein
Greuel, als welcher sich aber dem gegenüber auch nur lächerlich machte,
mit seiner Drehorgel und seiner _ragione_ ...

Doch hielt Hans Castorp sich redlich und widerstand der Lockung, sich
hinzulehnen. Er sah nichts, aber er kämpfte und kam von der Stelle, –
zweckmäßig oder nicht, aber er tat das Seine und regte sich, den
lastenden Banden zum Trotz, in die der Froststurm immer schwerer seine
Glieder schlug. Da ihm der Aufstieg zu steil wurde, lenkte er seitlich,
ohne sich viel Rechenschaft davon zu geben, und fuhr eine Weile so an
der Schräge hin. Die verkrampften Lider zu trennen und auszuspähen, war
eine Anstrengung, deren erprobte Nutzlosigkeit wenig dazu ermutigte, sie
auf sich zu nehmen. Dennoch sah er zuweilen etwas: Fichten, die
zusammentraten, einen Bach oder Graben, dessen Schwärze sich zwischen
überhängenden Schneerändern vom Gelände abzeichnete; und als es zur
Abwechslung wieder einmal bergab mit ihm ging, übrigens gegen den Sturm,
gewahrte er vor sich in einiger Ferne, frei schwebend gleichsam im
fegenden Schleiergewirr, den Schatten einer menschlichen Baulichkeit.

Willkommener, tröstlicher Anblick! Rüstig hat er es geschafft, trotz
aller Widrigkeiten, daß nun sogar schon menschliche Baulichkeiten
erschienen, zum Zeichen, das bewohnte Tal sei nahe. Vielleicht waren
Menschen dort; vielleicht konnte man bei ihnen eintreten, um unter Dach
und Fach das Ende des Wetters abzuwarten und nötigenfalls Begleitung und
Führung zu haben, wenn unterdessen die natürliche Dunkelheit sollte
eingefallen sein. Er hielt auf das chimärische, oft ganz im Wetterdunkel
verschwindende Etwas zu, hatte noch einen kräfteverzehrenden Aufstieg
gegen den Wind zu überwinden, um es zu erreichen, und überzeugte sich,
angekommen, mit Empörung, Staunen, Schrecken und Schwindelgefühl, daß es
die bekannte Hütte, der Heuschober mit steinbeschwertem Dache war, den
er auf allerlei Umwegen und mit redlichster Anspannung zurückerobert
hatte.

Das war des Teufels. Schwere Verwünschungen lösten sich, unter
Auslassung der Labiallaute, von Hans Castorps erstarrten Lippen. Er
stocherte sich zu seiner Orientierung um die Hütte herum und stellte
fest, daß er sie von hinten wieder erreicht und also eine gute Stunde
lang – seiner Schätzung nach – den reinsten und nichtsnutzigsten Unsinn
getrieben hatte. Aber so ging es, so stand es im Buche. Man lief im
Kreise herum, plagte sich ab, die Vorstellung der Förderlichkeit im
Herzen, und beschrieb dabei irgendeinen weiten, albernen Bogen, der in
sich selber zurückführte wie der vexatorische Jahreslauf. So irrte man
herum, so fand man nicht heim. Hans Castorp erkannte das überlieferte
Phänomen mit einer gewissen Befriedigung, wenn auch mit Schrecken, und
schlug sich auf den Schenkel vor Grimm und Staunen, weil sich das
Allgemeine in seinem eigentümlichen, individuellen und gegenwärtigen
Fall so pünktlich ereignet hatte.

Der einsame Schuppen war unzugänglich, die Tür verschlossen, man konnte
nirgends hinein. Aber Hans Castorp beschloß dennoch, vorderhand hier zu
bleiben, denn das vorstehende Dach gewährte die Illusion einer gewissen
Wirtlichkeit, und die Hütte selbst, an ihrer dem Gebirge zugekehrten
Seite, die Hans Castorp aufsuchte, bot wirklich einigen Schutz gegen den
Sturm, wenn man sich mit der Schulter gegen die aus Baumstämmen
gezimmerte Wand lehnte, da es mit dem Rücken, der langen Schneeschuhe
wegen, nicht füglich gehen wollte. Schräg angelehnt stand er, nachdem er
den Skistock neben sich in den Schnee gestoßen, die Hände in den
Taschen, den Kragen seiner Wolljacke hochgestellt, das äußere Bein als
Gegenstütze benutzend, und ließ den taumeligen Schädel mit geschlossenen
Augen an der Bohlenwand ruhen, indem er nur dann und wann, der Schulter
entlang, über die Schlucht hin zur jenseitigen Bergwand
hinüberblinzelte, die manchmal matt im Geschleier sichtbar wurde.

Seine Lage war vergleichsweise behaglich. „So kann ich notfalls die
ganze Nacht stehen,“ dachte er, „wenn ich von Zeit zu Zeit das Bein
wechsle, mich sozusagen auf die andere Seite lege und mir zwischendurch
natürlich etwas Bewegung mache, was unerläßlich ist. Wenn auch außen
verklammt, habe ich doch innerlich Wärme gesammelt bei der Bewegung, die
ich gemacht, und so war die Exkursion doch nicht ganz nutzlos, wenn ich
auch umgekommen bin und von der Hütte zur Hütte geschweift ...
‚Umkommen‘, was ist denn das für ein Ausdruck? Man braucht ihn gar
nicht, er ist nicht üblich für das, was mir zugestoßen, ganz willkürlich
setze ich ihn dafür ein, weil ich nicht so ganz klar im Kopfe bin; und
doch ist es in seiner Art ein richtiges Wort, wie mir scheint ... Nur
gut, daß ich es aushalten kann, denn das Treiben, das Schneetreiben, das
Unfug-treiben, kann gut und gern bis morgen früh währen, und wenn es
auch nur bis zum Dunkelwerden währt, so ist das schlimm genug, denn bei
Nacht ist die Gefahr des Umkommens, des im Kreise Herumkommens ebenso
groß wie beim Schneesturm ... Es müßte sogar schon Abend sein, ungefähr
sechs, – so viel Zeit, wie ich beim Umkommen vertrödelt habe. Wie spät
ist es denn?“ Und er sah nach der Uhr, obgleich es den starren Fingern
nicht leicht fiel, sie ohne Gefühl aus den Kleidern zu graben, – nach
seiner goldenen Springdeckeluhr mit Monogramm, die lebhaft und
pflichttreu hier in der wüsten Einsamkeit tickte, ähnlich seinem Herzen,
dem rührenden Menschenherzen in der organischen Wärme seiner Brustkammer
...

Es war halb fünf. Was Teufel, so viel war es ja beinahe schon gewesen,
als das Wetter losgegangen war. Sollte er glauben, daß sein Herumirren
kaum eine Viertelstunde gedauert hatte? „Die Zeit ist mir lang
geworden“, dachte er. „Das Umkommen ist langweilig, wie es scheint. Aber
um fünf oder halb sechs wird es regelrecht dunkel, das bleibt bestehen.
Wird es vorher aufhören, rechtzeitig genug, daß ich vor weiterem
Umkommen bewahrt bleibe? Darauf könnte ich einen Schluck Portwein
nehmen, zu meiner Stärkung.“

Dies dilettantische Getränk hatte er zu sich gesteckt, einzig und
allein, weil es auf „Berghof“ in flachen Fläschchen bereit gehalten und
Ausflüglern verkauft wurde, wobei selbstverständlich nicht an solche
gedacht war, die sich unerlaubterweise bei Schnee und Frost im Gebirge
verirrten und unter solchen Umständen die Nacht erwarteten. Bei minder
herabgesetzten Sinnen hätte er sich sagen müssen, daß es, unter dem
Gesichtspunkt des Heimkommens, beinahe das Falscheste war, was er hätte
zu sich nehmen können; und das sagte er sich auch, nachdem er einige
Schlucke genommen, die sofort eine Wirkung zeitigten, ganz ähnlich
derjenigen des Kulmbacher Bieres am Abend seines ersten Tages hier oben,
als er durch liederlich unbeherrschte Reden von Fischsaucen und
dergleichen mehr bei Settembrini angestoßen hatte, – bei Herrn Lodovico,
dem Pädagogen, der sogar die Tollen, die sich gehen ließen, mit seinem
Blick zur Vernunft anhielt, und dessen wohllautendes Hörnchen Hans
Castorp eben durch die Lüfte vernahm, zum Zeichen, der rednerische
Erzieher nähere sich in großen Märschen, um den Schmerzenszögling, das
Sorgenkind des Lebens aus seiner tollen Lage zu befreien und
heimzuführen ... Was selbstverständlich lauter Unsinn war und nur von
dem Kulmbacher herrührte, das er aus Versehen getrunken. Denn erstens
hatte Herr Settembrini gar kein Hörnchen, sondern nur seine Drehorgel,
die auf einem Stelzbein auf dem Pflaster stand, und zu deren geläufigem
Spiel er humanistische Augen an den Häusern emporsandte; und zweitens
wußte und merkte er gar nichts von dem, was vorging, da er sich nicht
mehr im Sanatorium „Berghof“, sondern bei Damenschneider Lukaček in
seinem Speicherstübchen mit der Wasserflasche, oberhalb von Naphtas
seidener Zelle, befand, – hatte auch gar kein Recht und keine
Möglichkeit zum Einschreiten, so wenig wie dermaleinst in der
Faschingsnacht, als Hans Castorp sich in ebenso toller und schlimmer
Lage befunden, indem er der kranken Clawdia Chauchat _son crayon_,
seinen Bleistift, Pribislav Hippes Bleistift zurückgegeben hatte ... Wie
war das übrigens mit der „Lage“? Um sich in einer Lage zu befinden,
mußte er liegen und nicht stehen, damit das Wort seinen gerechten und
ordentlichen Sinn, statt eines bloß metaphorischen, gewänne. Horizontal,
das war die Lage, die einem langjährigen Mitgliede Derer hier oben
zukam. War er denn nicht daran gewöhnt, bei Schnee und Frost im Freien
zu liegen, nachts sowohl wie am Tage? Und er machte Anstalt, sich
niedersinken zu lassen, als ihn die Einsicht durchfuhr, ihn sozusagen
beim Kragen nahm und aufrecht hielt, daß auch dieses sein
Gedankengeschwätz von der „Lage“ nur auf Rechnung des Kulmbacher Bieres
zu setzen war, nur seiner unpersönlichen, als typisch gefährlich im
Buche stehenden Lust zum Liegen und Schlafen entsprang, die ihn mit
Sophismen und Wortspielen betören wollte.

„Da ist ein Mißgriff begangen worden“, erkannte er. „Der Portwein war
nicht das Rechte, die wenigen Schlucke haben mir den Kopf ganz
übertrieben schwer gemacht, er fällt mir ja auf die Brust, und meine
Gedanken sind unklares Zeug und fade Witzeleien, denen ich nicht trauen
darf, – nicht nur die ursprünglichen, die mir zuerst einfallen, sondern
auch die zweiten, die ich mir kritischerweise über die ersten mache, das
ist das Unglück. ‚_Son crayon_‘! Das heißt ‚ihr‘ _crayon_, und nicht
seines, in diesem Fall, und man sagt nur ‚_son_‘, weil ‚_crayon_‘ ein
Maskulinum ist, alles übrige ist Witzelei. Daß ich mich überhaupt dabei
aufhalte! Während zum Beispiel die Tatsache viel vordringlicher ist, daß
mein linkes Bein, gegen das ich mich stütze, auffallend an das hölzerne
Stelzbein von Settembrinis Drehorgel erinnert, das er immer mit dem Knie
vor sich herstößt, über das Pflaster hin, wenn er näher unter das
Fenster tritt und den Sammethut hinhält, damit das Mägdlein droben ihm
etwas hineinwirft. Und dabei zieht es mich unpersönlicherweise förmlich
mit Händen, daß ich mich in den Schnee lege. Dagegen hilft nur Bewegung.
Ich muß mir Bewegung machen, zur Strafe für das Kulmbacher und um das
Holzbein zu schmeidigen.“

Er stieß sich mit der Schulter ab. Aber sowie er sich von dem Schuppen
löste, einen Schritt nur vorwärts tat, hieb der Wind wie mit Sensen auf
ihn ein und trieb ihn an die schützende Wand zurück. Zweifellos war sie
der ihm gewiesene Aufenthalt, mit dem er sich vorläufig abzufinden
hatte, wobei es ihm freistand, sich zur Abwechselung mit der linken
Schulter anzulehnen und sich auf das rechte Bein zu stützen, unter
einigem Schlenkern des linken, zu dessen Belebung. Bei einem derartigen
Wetter verläßt man das Haus nicht, dachte er. Mäßige Abwechslung ist
zulässig, aber keine Neuerungssucht und kein Anbinden mit der
Windsbraut. Halte dich still und laß immerhin deinen Kopf hängen, da er
nun einmal so schwer ist. Die Wand ist gut, Holzbalken, es scheint eine
gewisse Wärme davon auszugehen, soweit hier von Wärme die Rede sein
kann, diskrete Eigenwärme des Holzes, möglicherweise mehr
Stimmungssache, subjektiv ... Ah, die vielen Bäume! Ah, das lebendige
Klima der Lebendigen! Wie es duftet! ...

Es war ein Park, der unter ihm lag, unter dem Balkon, auf dem er wohl
stand – ein weiter, üppig grünender Park von Laubbäumen, von Ulmen,
Platanen, Buchen, Ahorn, Birken, leicht abgestuft in der Färbung ihres
vollen, frischen, schimmernden Blätterschmucks und sacht mit den Wipfeln
rauschend. Es wehte eine köstliche, feuchte, vom Atem der Bäume
balsamierte Luft. Ein warmer Regenschauer zog vorüber, aber der Regen
war durchleuchtet. Man sah bis hoch zum Himmel hinauf die Luft mit
blankem Wassergeriesel erfüllt. Wie schön! Oh, Heimatodem, Duft und
Fülle des Tieflandes, lang entbehrt! Die Luft war voller Vogellaut, voll
zierlich-innigem und süßem Flöten, Zwitschern, Girren, Schlagen und
Schluchzen, ohne daß eines der Tierchen sichtbar gewesen wäre. Hans
Castorp lächelte, dankbar atmend. Inzwischen aber ließ alles sich noch
schöner an. Ein Regenbogen spannte sich seitwärts über die Landschaft,
voll ausgebildet und stark, die reinste Herrlichkeit, feucht schimmernd
mit allen seinen Farben, die satt wie Öl ins dichte, blanke Grün
herniederflossen. Das war ja wie Musik, wie lauter Harfenklang, mit
Flöten untermischt und Geigen. Das Blau und Violett besonders strömten
wunderbar. Alles ging zauberisch verschwimmend darin unter, verwandelte,
entfaltete sich neu und immer schöner. Es war, wie einmal, manches Jahr
war das schon her, als Hans Castorp einen weltberühmten Sänger hatte
hören dürfen, einen italienischen Tenor, aus dessen Kehle gnadenvolle
Kunst und Kräfte sich über die Herzen der Menschen ergossen hatten. Er
hatte einen hohen Ton gehalten, der schön gewesen war gleich am Anfang.
Allein allmählig, von Augenblick zu Augenblick hatte der
leidenschaftliche Wohllaut sich geöffnet, sich schwellend aufgetan, sich
immer strahlender erhellt. Schleier auf Schleier, den vorher niemand
wahrgenommen, war gleichsam davon abgesunken – ein letzter noch, der nun
denn doch, so glaubte man, das äußerste und reinste Licht enthüllt
hatte, und dann ein aller- und dann ein unwahrscheinlich aberletzter,
befreiend einen solchen Überschwang von Glanz und tränenschimmernder
Herrlichkeit, daß dumpfe Laute des Entzückens, die fast wie Ein- und
Widerspruch geklungen, sich aus der Menge gelöst hatten und ihn selbst,
den jungen Hans Castorp, ein Schluchzen angekommen war. So jetzt mit
seiner Landschaft, die sich wandelte, sich öffnete in wachsender
Verklärung. Bläue schwamm ... Die blanken Regenschleier sanken: da lag
das Meer – ein Meer, das Südmeer war das, tief-tiefblau, von
Silberlichtern blitzend, eine wunderschöne Bucht, dunstig offen an einer
Seite, zur Hälfte von immer matter blauenden Bergzügen weit umfaßt, mit
Inseln zwischenein, von denen Palmen ragten oder auf denen man kleine,
weiße Häuser aus Zypressenhainen leuchten sah. Oh, oh, genug, ganz
unverdient, was war denn das für eine Seligkeit von Licht, von tiefer
Himmelsreinheit, von sonniger Wasserfrische! Hans Castorp hatte das nie
gesehen, nichts dergleichen. Er hatte auf Ferienreisen vom Süden kaum
genippt, kannte die rauhe, die blasse See und hing daran mit kindlichen,
schwerfälligen Gefühlen, hatte aber das Mittelmeer, Neapel, Sizilien
etwa oder Griechenland, niemals erreicht. Dennoch _erinnerte_ er sich.
Ja, das war eigentümlicherweise ein Wiedererkennen, das er feierte.
„Ach, ja, so ist es!“ rief es in ihm – als hätte er das blaue
Sonnenglück, das sich da vor ihm breitete, insgeheim und vor sich selbst
verschwiegen, von je im Herzen getragen: Und dieses „Je“ war weit,
unendlich weit, so wie das offene Meer zur Linken, dort, wo der Himmel
zart veilchenfarben darauf niederging.

Der Horizont lag hoch, die Weite schien zu steigen, was daher kam, daß
Hans den Golf von oben sah, aus einiger Höhe: Die Berge griffen um, als
Vorgebirge, buschwaldig, in die See tretend, zogen sie sich von der
Mitte der Aussicht im Halbkreis bis dorthin, wo er saß, und weiter; es
war Bergküste, wo er auf sonnerwärmten steinernen Stufen kauerte; vor
ihm fiel das Gestade, moosig-steinig, in Treppenblöcken, mit Gestrüpp,
zu einem ebenen Ufer ab, wo zwischen Schilf das Steingeröll blauende
Buchten, kleine Häfen, Vorseen bildete. Und dieses sonnige Gebiet, und
diese zugänglichen Küstenhöhen, und diese lachenden Felsenbecken, wie
auch das Meer hinaus bis zu den Inseln, wo Boote hin und wider fuhren,
war weit und breit bevölkert: Menschen, Sonnen- und Meereskinder, regten
sich und ruhten überall, verständig-heitere, schöne junge Menschheit, so
angenehm zu schauen – Hans Castorps ganzes Herz öffnete sich weit, ja
schmerzlich weit und liebend ihrem Anblick.

Jünglinge tummelten Pferde, liefen, die Hand am Halfter, neben ihrem
wiehernden, kopfwerfenden Trabe her, zerrten die Bockenden an langem
Zügel oder trieben sie, sattellos reitend, mit bloßen Fersen die Flanken
der Gäule schlagend, ins Meer hinein, wobei die Muskeln ihrer Rücken
unter der goldbraunen Haut in der Sonne spielten und die Rufe, die sie
tauschten oder an ihre Tiere richteten, aus irgend einem Grunde
bezaubernd klangen. An einer wie ein Bergsee die Ufer spiegelnden Bucht,
die weit ins Land trat, war Tanz von Mädchen. Eine, von deren zum Knoten
hochgenommenem Nackenhaar besonderer Liebreiz ausging, saß, die Füße in
einer Bodenvertiefung und blies auf einer Hirtenflöte, die Augen über
ihr Fingerspiel hinweg gerichtet auf die Gefährtinnen, die, lang- und
weitgewandet, einzeln, die Arme lächelnd ausgebreitet, und zu Paaren,
die Schläfen lieblich aneinander gelehnt, im Tanze schritten, während im
Rücken der Flötenden, der weiß und lang und zart und seitlich gerundet
war, infolge der Stellung der Arme, andere Schwestern saßen oder
umschlungen standen, zuschauend in ruhigem Gespräch. Weiterhin übte sich
Jungmannschaft im Bogenschießen. Es war glücklich und freundschaftlich
zu sehen, wie Ältere noch Ungeschickte, Lockige im Spannen der Sehne, im
Anlegen unterwiesen, mit ihnen zielten und die vom Rückschlag Taumelnden
lachend stützten, wenn der Pfeil schwirrend hinausging. Andere angelten.
Sie lagen bäuchlings auf Uferfelsenplatten, mit einem Beine wippend, und
hielten die Schnur ins Meer, den Kopf gemächlich plaudernd dem Nachbarn
zugewandt, der, in schrägem Sitz den Körper reckend, seinen Köder recht
weit hinauswarf. Wieder andere waren beschäftigt, ein hochbordiges Boot
mit Mast und Segelstange unter Zerren, Schieben und Stemmen ins Meer zu
fördern. Kinder spielten und jauchzten zwischen den Wellenbrechern. Ein
junges Weib, lang hingestreckt, hintüber blickend, zog mit der einen
Hand das blumige Gewand zwischen den Brüsten hoch, indem sie mit der
andren verlangend in die Luft nach einer Frucht mit Blättern griff, die
der Schmalhüftige, zu ihren Häupten aufrecht, ihr mit gestrecktem Arme
spielend vorenthielt. Man lehnte in Felsennischen, man zögerte am Rande
des Bades, indem man kreuzweise mit den Händen die eigenen Schultern
hielt und mit der Zehenspitze die Kühle des Wassers prüfte. Paare
ergingen sich das Ufer entlang, und am Ohr des Mädchens war dessen Mund,
der sie vertraulich führte. Langzottige Ziegen sprangen von Platte zu
Platte, überwacht von einem jungen Hirten, der, eine Hand in der Hüfte,
mit der andern auf seinen langen Stab gestützt, einen kleinen Hut mit
hinten aufgeschlagener Krempe auf braunen Locken, am erhöhten Orte
stand.

„Das ist ja reizend!“ dachte Hans Castorp von ganzem Herzen. „Das ist ja
überaus erfreulich und gewinnend! Wie hübsch, gesund und klug und
glücklich sie sind! Ja, nicht nur wohlgestalt – auch klug und
liebenswürdig von innen heraus. Das ist es, was mich so rührt und ganz
verliebt macht: der Geist und Sinn, so möcht’ ich sagen, der ihrem Wesen
zugrunde liegt, in dem sie miteinander sind und leben!“ Er meinte damit
die große Freundlichkeit und gleichmäßig verteilte höfliche Rücksicht,
mit der die Sonnenleute verkehrten: eine leichte und unter Lächeln
verborgene Ehrerbietung, die sie einander, unmerklich fast und doch
kraft einer deutlich durch alle waltenden Sinnesbindung und
eingefleischten Idee, auf Schritt und Tritt erwiesen; eine Würde und
Strenge sogar, doch ganz ins Heitere gelöst und einzig als ein
unaussprechlicher geistiger Einfluß undüsteren Ernstes, verständiger
Frömmigkeit ihr Tun und Lassen bestimmend – wenn auch nicht ohne alles
Zeremoniell. Denn dort auf einem runden, bemoosten Steine saß in braunem
Kleide, das von der einen Schulter gelöst war, eine junge Mutter und
stillte ihr Kind. Und jeder, der vorbei kam, grüßte sie auf eine
besondre Art, in welcher sich alles versammelte, was in dem allgemeinen
Verhalten der Menschen sich so ausdrucksvoll verschwieg: die Jünglinge,
indem sie, sich gegen die Mütterliche wendend, leicht, rasch und formell
die Arme über der Brust kreuzten und lächelnd den Kopf neigten, die
Mädchen durch das nicht allzu genaue Andeuten einer Kniebeugung, ähnlich
dem Kirchenbesucher, der im Vorübergehn vorm Hochaltar sich leichthin
erniedrigt. Doch nickten sie mehrmals lebhaft, lustig und herzlich ihr
mit dem Kopfe dabei zu, – und diese Mischung von förmlicher Devotion und
heiterer Freundschaft, dazu die langsame Milde, mit der die Mutter von
ihrem Würmchen, dem sie das Trinken mit in die Brust gedrücktem
Zeigefinger bequem machte, aufblickte und den Reverenz Erweisenden mit
einem Lächeln dankte, durchdrang Hans Castorp gänzlich mit Entzücken. Er
wurde des Schauens nicht satt und fragte sich dennoch beklommen, ob ihm
das Schauen denn auch erlaubt sei, ob das Belauschen dieses
sonnig-gesitteten Glückes ihn, den Unzugehörigen, der sich unedel und
häßlich und plump gestiefelt vorkam, nicht höchlichst strafbar mache.

Es schien unbedenklich. Ein schöner Knabe, dessen volles, seitlich über
den Kopf gelegtes Haar vorn über der Stirn vorstand und in die Schläfe
fiel, hielt sich, gerade unter seinem Sitz, mit auf der Brust
verschränkten Armen von den Genossen abseits – nicht traurig oder
trotzig, sondern eben nur gelassen abseits. Und dieser sah ihn, wandte
den Blick zu ihm hinauf, und seine Augen gingen zwischen dem Späher und
den Bildern des Strandes, sein Lauschen belauschend, hin und her.
Plötzlich aber blickte er über ihn hinaus, sah hinter ihn ins Weite, und
augenblicklich verschwand aus seinem schönen, streng geschnittenen,
halbkindlichen Gesicht das allen gemeinsame Lächeln höflich
geschwisterlicher Rücksicht – ja, ohne daß seine Brauen sich verfinstert
hätten, erstand in seiner Miene ein Ernst, ganz wie aus Stein,
ausdruckslos, unergründlich, eine Todesverschlossenheit, vor der den
kaum beruhigten Hans Castorp der blasse Schrecken ankam, nicht ohne eine
Beitat von unbestimmter Ahnung ihres Sinnes.

Auch er sah rückwärts ... Mächtige Säulen, ohne Sockel, aus
zylindrischen Blöcken getürmt, in deren Fugen Moos sproßte, ragten
hinter ihm – die Säulen eines Tempeltors, auf dessen in der Mitte
offenem Stufenunterbau er saß. Schweren Herzens stand er auf, stieg
seitlich die Stufen hinab und ging in den tiefen Torweg hinein,
hindurch, auf einer mit Fliesen belegten Straße fort, die ihn alsbald
vor neue Propyläen führte. Er durchschritt auch sie, und nun lag vor ihm
der Tempel, massig, graugrünlich verwittert anzusehen, mit steilem
Treppensockel und breiter Stirn, die auf den Kapitälen solcher
gewaltiger und fast gedrungener, nach oben sich verjüngender Säulen lag,
aus deren Gefüge manchmal ein gekehlter Rundblock, verschoben, seitlich
austrat. Mit Mühe, auch unter Gebrauch der Hände und seufzend, denn
immer beengter wurde es ihm ums Herz, erkletterte Hans Castorp die hohen
Stufen und gewann den Hallenwald der Säulen. Der war sehr tief, er ging
darin umher wie zwischen den Stämmen des Buchenwaldes am blassen Meer,
indem er absichtlich die Mitte vermied und auszuweichen suchte. Doch
schweifte er wieder zu ihr zurück und fand sich, wo die Säulenreihen
auseinander traten, vor einer Statuengruppe, zwei steinernen
Frauenfiguren auf einem Sockel, Mutter und Tochter, wie es schien: die
eine, sitzend, älter, würdiger, recht milde und göttlich, doch mit
klagenden Brauen über den sternlos leeren Augen, in faltenreicher Tunika
und Oberkleid, den gewellten Matronenscheitel mit einem Schleier
bedeckt; die andere, stehend, von jener mütterlich umschlungen, mit
rundem Jungfrauengesicht, Arme und Hände in die Falten ihres
Übergewandes geschlungen und darin verborgen.

In der Betrachtung des Standbildes wurde Hans Castorps Herz aus dunklen
Gründen noch schwerer, angst- und ahnungsvoller. Er getraute sich kaum
und war doch genötigt, die Gestalten zu umgehen und hinter ihnen die
nächste doppelte Säulenreihe zurückzulegen: Da stand ihm die metallene
Tür der Tempelkammer offen, und die Knie wollten dem Armen brechen vor
dem, was er mit Starren erblickte. Zwei graue Weiber, halbnackt,
zottelhaarig, mit hängenden Hexenbrüsten und fingerlangen Zitzen,
hantierten dort drinnen zwischen flackernden Feuerpfannen aufs
gräßlichste. Über einem Becken zerrissen sie ein kleines Kind, zerrissen
es in wilder Stille mit den Händen – Hans Castorp sah zartes blondes
Haar mit Blut verschmiert – und verschlangen die Stücke, daß die spröden
Knöchlein ihnen im Maule knackten und das Blut von ihren wüsten Lippen
troff. Grausende Eiseskälte hielt Hans Castorp in Bann. Er wollte die
Hände vor die Augen schlagen und konnte nicht. Er wollte fliehen und
konnte nicht. Da hatten sie ihn schon gesehen bei ihrem greulichen
Geschäft, sie schüttelten die blutigen Fäuste nach ihm und schimpften
stimmlos, aber mit letzter Gemeinheit, unflätig, und zwar im
Volksdialekt von Hans Castorps Heimat. Es wurde ihm so übel, so übel wie
noch nie. Verzweifelt wollte er sich von der Stelle reißen – und so, wie
er dabei an der Säule in seinem Rücken seitlich hingestürzt, so fand er
sich, das scheußliche Flüsterkeifen noch im Ohr, von kaltem Grausen noch
ganz umklammert an seinem Schuppen im Schnee, auf einem Arme liegend,
mit angelehntem Kopf, die Beine mit den Ski-Hölzern von sich gestreckt.

Es war jedoch kein rechtes und eigentliches Erwachen; er blinzelte nur,
erleichtert, die Greuelweiber los zu sein, doch war es ihm sonst wenig
deutlich, noch auch sehr wichtig, ob er an einer Tempelsäule liege oder
an einem Schober, und er träumte gewissermaßen fort, – nicht mehr in
Bildern, sondern gedankenweise, aber darum nicht weniger gewagt und
kraus.

„Dacht ich’s doch, daß das geträumt war“, faselte er in sich hinein.
„Ganz reizend und fürchterlich geträumt. Ich wußte es im Grunde die
ganze Zeit, und alles hab ich mir selbst gemacht, – den Laubpark und die
liebe Feuchtigkeit und dann das Weitere, Schönes wie Scheußliches, ich
wußte es beinahe im voraus. Wie kann man aber so was wissen und sich
machen, sich so beglücken und ängstigen? Woher hab ich den schönen
Inselgolf und dann den Tempelbezirk, wohin die Augen des einen
Angenehmen, der für sich stand, mich wiesen? Man träumt nicht nur aus
eigener Seele, möcht ich sagen, man träumt anonym und gemeinsam, wenn
auch auf eigene Art. Die große Seele, von der du nur ein Teilchen,
träumt wohl mal durch dich, auf deine Art, von Dingen, die sie heimlich
immer träumt, – von ihrer Jugend, ihrer Hoffnung, ihrem Glück und
Frieden ... und ihrem Blutmahl. Da liege ich an meiner Säule und habe im
Leibe noch die wirklichen Reste meines Traums, das eisige Grauen vor dem
Blutmahl und auch die Herzensfreude noch von vorher, die Freude an dem
Glück und an der frommen Gesittung der weißen Menschheit. Es kommt mir
zu, behaupte ich, ich habe verbriefte Rechte, hier zu liegen und
dergleichen zu träumen. Ich habe viel erfahren bei Denen hier oben von
Durchgängerei und Vernunft. Ich bin mit Naphta und Settembrini im
hochgefährlichen Gebirge umgekommen. Ich weiß alles vom Menschen. Ich
habe sein Fleisch und Blut erkannt, ich habe der kranken Clawdia
Pribislav Hippes Bleistift zurückgegeben. Wer aber den Körper, das Leben
erkennt, erkennt den Tod. Nur ist das nicht das Ganze, – ein Anfang
vielmehr lediglich, wenn man es pädagogisch nimmt. Man muß die andere
Hälfte dazu halten, das Gegenteil. Denn alles Interesse für Tod und
Krankheit ist nichts als eine Art von Ausdruck für das am Leben, wie ja
die humanistische Fakultät der Medizin beweist, die immer so höflich auf
lateinisch zum Leben und seiner Krankheit redet und nur eine Abschattung
ist des einen großen und dringlichsten Anliegens, das ich mir nun mit
aller Sympathie bei seinem Namen nenne: Es ist das Sorgenkind des
Lebens, es ist der Mensch und ist sein Stand und Staat ... Ich verstehe
mich nicht wenig auf ihn, habe viel gelernt bei Denen hier oben, bin
hoch vom Flachlande hinaufgetrieben, so daß mir Armem fast der Atem
ausging; doch hab ich nun vom Fuße meiner Säule einen nicht schlechten
Überblick ... Mir träumte vom Stande des Menschen und seiner
höflich-verständigen und ehrerbietigen Gemeinschaft, hinter der im
Tempel das gräßliche Blutmahl sich abspielt. Waren sie so höflich und
reizend zueinander, die Sonnenleute, im stillen Hinblick auf eben dies
Gräßliche? Das wäre eine feine und recht galante Folgerung, die sie da
zögen! Ich will es mit ihnen halten in meiner Seele und nicht mit Naphta
– übrigens auch nicht mit Settembrini, sie sind beide Schwätzer. Der
eine ist wollüstig und boshaft, und der andere bläst immer nur auf dem
Vernunfthörnchen und bildet sich ein, sogar die Tollen ernüchtern zu
können, das ist ja abgeschmackt. Es ist Philisterei und bloße Ethik,
irreligiös, so viel ist ausgemacht. Doch will ich’s auch mit des kleinen
Naphta Teil nicht halten, mit seiner Religion, die nur ein
_guazzabuglio_ von Gott und Teufel, Gut und Böse ist, eben recht, damit
das Einzelwesen sich kopfüber hineinstürze, zwecks mystischen
Unterganges im Allgemeinen. Die beiden Pädagogen! Ihr Streit und ihre
Gegensätze sind selber nur ein _guazzabuglio_ und ein verworrener
Schlachtenlärm, wovon sich niemand betäuben läßt, der nur ein bißchen
frei im Kopfe ist und fromm im Herzen. Mit ihrer aristokratischen Frage!
Mit ihrer Vornehmheit! Tod oder Leben – Krankheit, Gesundheit – Geist
und Natur. Sind das wohl Widersprüche? Ich frage: sind das Fragen? Nein,
es sind keine Fragen, und auch die Frage nach ihrer Vornehmheit ist
keine. Die Durchgängerei des Todes ist im Leben, es wäre nicht Leben
ohne sie, und in der Mitte ist des _homo Dei_ Stand – inmitten zwischen
Durchgängerei und Vernunft – wie auch sein Staat ist zwischen mystischer
Gemeinschaft und windigem Einzeltum. Das sehe ich von meiner Säule aus.
In diesem Stande soll er fein galant und freundlich ehrerbietig mit sich
selber verkehren, – denn er allein ist vornehm, und nicht die
Gegensätze. Der Mensch ist Herr der Gegensätze, sie sind durch ihn, und
also ist er vornehmer als sie. Vornehmer als der Tod, zu vornehm für
diesen, – das ist die Freiheit seines Kopfes. Vornehmer als das Leben,
zu vornehm für dieses, – das ist die Frömmigkeit in seinem Herzen. Da
habe ich einen Reim gemacht, ein Traumgedicht vom Menschen. Ich will
dran denken. Ich will gut sein. Ich will dem Tode keine Herrschaft
einräumen über meine Gedanken! Denn darin besteht die Güte und
Menschenliebe, und in nichts anderem. Der Tod ist eine große Macht. Man
nimmt den Hut ab und wiegt sich vorwärts auf Zehenspitzen in seiner
Nähe. Er trägt die Würdenkrause des Gewesenen, und selber kleidet man
sich streng und schwarz zu seinen Ehren. Vernunft steht albern vor ihm
da, denn sie ist nichts als Tugend, er aber Freiheit, Durchgängerei,
Unform und Lust. Lust, sagt mein Traum, nicht Liebe. Tod und Liebe, –
das ist ein schlechter Reim, ein abgeschmackter, ein falscher Reim! Die
Liebe steht dem Tode entgegen, nur sie, nicht die Vernunft, ist stärker
als er. Nur sie, nicht die Vernunft, gibt gütige Gedanken. Auch Form ist
nur aus Liebe und Güte: Form und Gesittung verständig-freundlicher
Gemeinschaft und schönen Menschenstaats – in stillem Hinblick auf das
Blutmahl. Oh, so ist es deutlich geträumt und gut regiert! Ich will dran
denken. Ich will dem Tode Treue halten in meinem Herzen, doch mich hell
erinnern, daß Treue zum Tode und Gewesenen nur Bosheit und finstere
Wollust und Menschenfeindschaft ist, bestimmt sie unser Denken und
Regieren. _Der Mensch soll um der Güte und Liebe willen dem Tode keine
Herrschaft einräumen über seine Gedanken._ Und damit wach ich auf ...
Denn damit hab ich zu Ende geträumt und recht zum Ziele. Schon längst
hab ich nach diesem Wort gesucht: am Orte, wo Hippe mir erschien, in
meiner Loge und überall. Ins Schneegebirge hat mich das Suchen danach
auch getrieben. Nun habe ich es. Mein Traum hat es mir deutlichst
eingegeben, daß ich’s für immer weiß. Ja, ich bin hoch entzückt und ganz
erwärmt davon. Mein Herz schlägt stark und weiß warum. Es schlägt nicht
bloß aus körperlichen Gründen, nicht so, wie einer Leiche noch die Nägel
wachsen; menschlicherweise schlägt es und recht von glücklichen Gemütes
wegen. Das ist ein Trank, mein Traumwort, – besser als Portwein und Ale,
es strömt mir durch die Adern wie Lieb’ und Leben, daß ich mich aus
meinem Schlaf und Traume reiße, von denen ich natürlich sehr wohl weiß,
daß sie meinem jungen Leben im höchsten Grade gefährlich sind ... Auf,
auf! Die Augen auf! Es sind deine Glieder, die Beine da im Schnee!
Zusammenziehn und auf! Sieh da, – gut Wetter!“

Sie hielt gewaltig schwer, die Befreiung aus den Banden, die ihn
umstrickten und niederhalten wollten; allein der Antrieb, den er sich zu
schaffen gewußt, war stärker. Hans Castorp warf sich auf den Ellenbogen,
zog mannhaft die Knie an, riß, stützte und turnte sich empor. Er
stampfte mit den Brettern den Schnee, schlug sich die Arme um die Rippen
und schüttelte die Schultern, indem er erregte und angestrengte Blicke
dahin und dorthin und hinauf zum Himmel sandte, wo blasses Blau sich
zwischen schleierdünnen, graublauen Wolken zeigte, die sachte zogen und
die schmale Sichel des Mondes enthüllten. Leichte Dämmerung. Kein Sturm,
kein Schneefall. Die Bergwand drüben mit dem tannenrauhen Rücken war
voll und klar zu sehen, lag in Frieden. Schatten reichte bis halb
hinauf; die obere Hälfte war aufs zarteste rosa belichtet. Was gab es
denn, und wie verhielt es sich mit der Welt? War Morgen? Und hatte er
die Nacht hindurch im Schnee gelegen, ohne zu erfrieren, wie es im Buche
stand? Kein Glied war abgestorben, keines zerbrach ihm klirrend, während
er stampfte, sich schüttelte und schlug, worin er nicht säumig war,
indem er zu gleicher Zeit die Sachlage gedanklich zu ergründen suchte.
Ohren, Fingerspitzen und Zehen waren wohl taub, allein nicht mehr, als
schon so oft beim nächtlich-winterlichen Liegen in der Loge. Es gelang,
die Uhr hervorzugraben. Sie ging. Sie war nicht stehen geblieben, wie
sie zu tun pflegte, wenn er sie abends aufzuziehen vergaß. Sie zeigte
noch nicht Fünf – bei weitem nicht. Es fehlten zwölf, dreizehn Minuten
daran. Erstaunlich! Konnte es denn sein, daß er nur zehn Minuten oder
etwas länger hier im Schnee gelegen und so vieles an Glücks- und
Schreckensbildern und waghalsigen Gedanken sich vorgefabelt hatte,
indessen das hexagonale Unwesen sich so schnell verzog, wie es gekommen?
Dann hatte er anerkennenswertes Glück gehabt, unter dem Gesichtspunkt
des Heimkommens. Denn zweimal hatte sein Träumen und Fabeln eine Wendung
genommen, daß er belebt emporgefahren war: einmal vor Grauen und das
zweitemal vor Freude. Es schien, das Leben hatte es gut gemeint mit
seinem hochverirrten Sorgenkinde ...

Mochte dem nun aber wie immer sein und mochte er Morgen um sich haben
oder Nachmittag (ganz ohne Zweifel war es noch immer frühabendlicher
Nachmittag): auf jeden Fall lag nichts in den Umständen oder in seinem
persönlichen Zustande, was ihn gehindert hätte, nach Hause zu laufen,
und das tat denn Hans Castorp, – großzügig, sozusagen in der Luftlinie,
fuhr er zu Tal, wo, als er eintraf, schon Lichter brannten, obgleich die
Reste von schneebewahrtem Tageslicht ihm unterwegs vollauf genügt
hatten. Den Brehmenbühl, am Rande des Mattenwaldes, kam er herunter und
war halb sechs in „Dorf“, wo er sein Sportgerät beim Krämer
unterstellte, in Herrn Settembrinis Speicherklause Rast machte und ihm
Bericht gab, wie er sich nun auch einmal vom Schneesturm habe betreffen
lassen. Der Humanist war höchlich erschrocken. Er warf die Hand über den
Kopf, schalt weidlich über solchen gefährlichen Leichtsinn und
entflammte stehenden Fußes die puffende Spiritusmaschine, dem recht
Erschöpften Kaffee zu machen, dessen Stärke nicht hinderte, daß Hans
Castorp noch bei ihm im Stuhle in Schlaf fiel.

Die hochzivilisierte Atmosphäre des „Berghofs“ umschmeichelte ihn eine
Stunde später. Beim Diner griff er gewaltig zu. Was er geträumt, war im
Verbleichen begriffen. Was er gedacht, verstand er schon diesen Abend
nicht mehr so recht.


                          Als Soldat und brav

Immer hatte Hans Castorp kurze Nachrichten von seinem Vetter, erst gute,
übermütige, dann weniger günstige, endlich solche, die etwas recht
Trauriges matt beschönigten. Die Reihe der Postkarten fing an mit der
lustigen Meldung von Joachims Dienstantritt und von der schwärmerischen
Zeremonie, bei der er, wie Hans Castorp auf seiner Antwortkarte sich
ausdrückte, Armut, Keuschheit und Gehorsam gelobt hatte. Dann ging es
heiter fort: die Etappen einer glatten, begünstigten Laufbahn, geebnet
durch leidenschaftliche Liebe zur Sache und durch die Sympathie der
Oberen, wurden grüßend und winkend bezeichnet. Da Joachim ein paar
Semester studiert hatte, war er des Besuches der Kriegsschule überhoben,
vom Fähnrichsdienst befreit. Neujahr wurde er zum Unteroffizier
befördert und schickte eine Photographie, die ihn mit den Tressen
zeigte. Das Entzücken an dem Geist der ehrenstraffen, eisern gefügten
und dennoch verbissen-humoristisch dem Menschlichen nachgebenden
Hierarchie, in die er eingefügt war, leuchtete aus jedem seiner knappen
Rapporte. Er gab Anekdoten von dem romantisch-verzwickten Verhalten
seines Feldwebels, eines bärbeißigen und fanatischen Soldaten, zu ihm,
dem fehlbaren jungen Untergebenen, in dem er jedoch den geweihten
Vorgesetzten von morgen sah, welcher tatsächlich schon im
Offizierskasino verkehrte. Es war drollig und wild. Dann war von der
Zulassung zur Offiziersprüfung die Rede. Anfang April war Joachim
Leutnant.

Augenscheinlich gab es keinen glücklicheren Menschen, keinen, dessen
Wesen und Wünsche in dieser besonderen Lebensform reiner aufgegangen
wären. Mit einer Art von verschämter Wonne erzählte er, wie er zum
erstenmal in seiner jungen Pracht am Rathaus vorübergegangen und dem
Posten, der zur Ehrenbezeigung stillgestanden sei, aus einiger
Entfernung abgewinkt habe. Er berichtete von kleinen Verdrießlichkeiten
und Genugtuungen des Dienstes, von glänzend-wohliger Kameradschaft, von
der verschmitzten Treue seines Burschen, komischen Zwischenfällen beim
Exerzieren und in der Instruktionsstunde, von Besichtigungen und
Liebesmahlen. Auch von gesellschaftlichen Dingen, Visiten, Diners,
Bällen, war gelegentlich die Rede. Von seiner Gesundheit überhaupt
nicht.

Bis gegen den Sommer nicht. Dann hieß es, er hüte das Bett, habe sich
leider krank melden müssen: Katarrhfieber, Angelegenheit von ein paar
Tagen. Anfang Juni tat er wieder Dienst, aber Mitte des Monats hatte er
abermals „schlapp gemacht“, klagte bitter über sein „Pech“, und die
Angst brach durch, er möchte etwa zum großen Manöver, Anfang August, auf
das er sich von ganzem Herzen freute, nicht auf dem Posten sein. Unsinn,
im Juli war er kerngesund, wochenlang, so lange, bis eine Untersuchung
am Horizont erschien, die durch die vermaledeiten Schwankungen seiner
Temperatur zur Notwendigkeit geworden war, und von der viel abhängen
würde. Über das Ergebnis dieser Untersuchung hörte Hans Castorp dann
lange nichts, und als es geschah, war es nicht Joachim, der ihm schrieb,
– sei es, weil er nicht in der Lage war, zu schreiben, oder weil er sich
schämte, – sondern seine Mutter, Frau Ziemßen, und sie telegraphierte.
Sie zeigte an, die Beurlaubung Joachims auf einige Wochen sei
ärztlicherseits als unumgänglich befunden worden. Hochgebirge indiziert,
alsbaldige Abreise geraten, Belegung zweier Zimmer erbeten. Rückantwort
bezahlt. Gezeichnet: Tante Luise.

Es war Ende Juli, als Hans Castorp in seiner Balkonloge diese Depesche
durchflog, dann las und wieder las. Er nickte leise dazu, nicht nur mit
dem Kopf, sondern mit dem ganzen Oberkörper, und sagte zwischen den
Zähnen: „Szo, szo, szo! Szieh, szieh, szieh! – Joachim kommt wieder!“
durchfuhr ihn plötzlich die Freude. Aber er wurde gleich wieder still
und dachte: „Hm, hm, schwerwiegende Neuigkeiten. Man könnte sie auch als
schöne Bescherung bezeichnen. Verdammt, das ist schnell gegangen – schon
reif für die Heimat! Die Mutter fährt mit –“ (er sagte „die Mutter“,
nicht „Tante Luise“; sein Gefühl für Verwandtschaft, Familienbeziehungen
hatte sich unvermerkt bis zur Fremdheit abgeschwächt) – „das ist
gravierend. Und gerade vor den Manövern, auf die der Gute so brannte!
Hm, hm, es liegt eine hübsche Portion Gemeinheit darin, höhnische
Gemeinheit, es ist ein gegen-idealistisches Faktum. Der Körper
triumphiert, er will es anders als die Seele, und setzt sich durch, zur
Blamage der Hochfliegenden, die lehren, er sei der Seele untertan. Es
scheint, sie wissen nicht, was sie sagen, denn wenn sie recht hätten, so
würfe das ein zweifelhaftes Licht auf die Seele, in einem Fall wie
diesem. _Sapienti sat_, ich weiß, wie ichs meine. Denn die Frage, die
_ich_ aufstelle, ist eben, wie weit es verfehlt ist, sie gegeneinander
zu stellen, wie weit sie vielmehr unter einer Decke stecken und eine
abgekartete Partie spielen, – das fällt den Hochfliegenden zu ihrem
Glück nicht ein. Guter Joachim, wer wollte dir und deinem Biereifer zu
nahe treten! Du meinst es ehrlich – aber was ist Ehrlichkeit, frage ich,
wenn Körper und Seele nun mal unter einer Decke stecken? Sollte es
möglich sein, daß du gewisse erfrischende Düfte, eine hohe Brust und ein
grundloses Gelächter nicht hast vergessen können, die am Tische der
Stöhr deiner warten? ... Joachim kommt wieder!“ dachte er neuerdings und
zog sich zusammen vor Freude. „Er kommt in schlechtem Zustande,
offenbar, aber wir werden wieder zu zweien sein, ich werde nicht mehr so
ganz auf eigene Hand hier oben leben. Das ist gut. Es wird nicht alles
genau wie früher sein; sein Zimmer ist ja besetzt: Mistreß Macdonald, da
hustet sie auf ihre klanglose Art und hat natürlich wieder die
Photographie ihres kleinen Sohnes neben sich auf dem Tischchen oder auch
in der Hand. Aber das ist finales Stadium, und wenn das Zimmer noch
nicht wieder vorgemerkt ist, so ... Vorläufig wird ja ein anderes zu
haben sein. 28 ist frei, meines Wissens. Ich will gleich auf die
Verwaltung und namentlich zu Behrens. Ist das eine Neuigkeit, – traurig
von der einen und famos von der anderen Seite, aber jedenfalls eine
mächtige Neuigkeit! Ich möchte nur auf den gdießenden Kameraden warten,
der gleich kommen muß, da es, wie ich sehe, halb vier ist. Ich möchte
ihn fragen, ob er auch in diesem Falle der Meinung bleibt, daß man das
Körperliche als sekundär zu betrachten hat ...“

Noch vorm Tee war er im Verwaltungsbureau. Das gedachte Zimmer, am
selben Korridor wie seines gelegen, stand zur Verfügung. Auch für Frau
Ziemßen würde sich Unterkunft finden. Er eilte zu Behrens. Er traf ihn
im „Labor“, eine Zigarre in der einen Hand, in der anderen ein
Reagenzglas mißfarbenen Inhalts.

„Herr Hofrat, wissen Sie was?“ begann Hans Castorp ...

„Ja, daß der Ärger nicht abreißt“, erwiderte der Pneumotom. „Das ist
Rosenheim aus Utrecht“, sagte er und wies mit der Zigarre auf das Glas.
„Gaffky zehn. Und da kommt Fabrikdirektor Schmitz und zetert und
beschwert sich, daß Rosenheim auf der Promenade ausgespuckt hat, – mit
Gaffky zehn. Und ich soll ihn rüffeln. Aber wenn ich ihn rüffle, so
kriegt er Zustände, denn er ist maßlos irritabel und hat mit Familie
drei Zimmer belegt. Ich kann ihn nicht rausgraulen, ich kriege es mit
der Generaldirektion zu tun. Da sehen Sie, in was für Konflikte man
jeden Augenblick gerät, und wenn man auch noch so gern still und
unbefleckt seines Weges ziehen möchte.“

„Dumme Geschichte“, sagte Hans Castorp mit der Einsicht des Intimen und
Altsassen. „Ich kenne die Herren. Schmitz ist kolossal korrekt und
strebsam und Rosenheim reichlich salopp. Vielleicht bestehen aber auch
noch andere, als hygienische, Reibungsflächen, ich möchte es glauben.
Schmitz und Rosenheim sind beide befreundet mit Doña Perez aus
Barcelona, vom Tisch der Kleefeld, das wird es im Grunde wohl sein. Ich
würde vorschlagen, das betreffende Verbot vielleicht allgemein wieder in
Erinnerung zu bringen und übrigens ein Auge zuzudrücken.“

„Natürlich drücke ich. Ich kriege ja schon Blepharospasmus vor lauter
Augenzudrücken. Was treten Sie hier denn an?“

Und Hans Castorp rückte heraus mit seiner traurigen und auch wieder
famosen Neuigkeit.

Nicht, daß der Hofrat überrascht gewesen wäre. Er wäre es auf keinen
Fall gewesen, war es aber besonders nicht, weil Hans Castorp ihn,
gefragt oder ungefragt, über Joachims Ergehen auf dem laufenden gehalten
und schon im Mai Bettlägerigkeit signalisiert hatte.

„Aha“, machte Behrens. „Na also. Und was habe ich Ihnen gesagt? Was habe
ich ihm und Ihnen nicht zehn-, sondern hundertmal wörtlich gesagt? Da
haben Sie’s nun. Dreiviertel Jahr lang hat er seinen Willen und sein
Himmelreich gehabt. Aber ein nicht restlos entgiftetes Himmelreich,
dabei ist kein Segen, das hat der Ausbrecher dem ollen Behrens nicht
glauben wollen. Man soll aber immer dem ollen Behrens glauben, sonst
zieht man den kürzeren und kommt zu spät zu Verstand. Da hat er es nun
zum Leutnant gebracht, allerdings, nichts zu sagen. Was hat er davon?
Gott sieht ins Herze, der sieht nicht auf Rang und Stand, vor dem stehen
wir alle in unsrer Blöße, ob General oder gemeiner Mann ...“ Er geriet
ins Kohlen, rieb sich mit der riesigen Hand, zwischen deren Fingern er
die Zigarre hielt, die Augen und sagte, nun solle Hans Castorp ihm aber
für diesmal nicht länger lästig fallen. Eine Bude für Ziemßen sei ja
wohl faßbar, und wenn er komme, solle sein Vetter ihn ohne Verzug ins
Bett stecken. Ihn, Behrens, betreffend, so trage er keinem was nach, er
halte die Arme väterlich geöffnet und sei bereit, ein Kalb für den
Ausreißer zu schlachten.

Hans Castorp telegraphierte. Er erzählte nach rechts und links, daß sein
Vetter wiederkomme, und alle, die Joachim kannten, waren betrübt und
erfreut, und zwar beides aufrichtig, denn Joachims propperes,
ritterliches Wesen hatte die allgemeine Zuneigung gewonnen, und manches
unausgesprochene Urteil und Gefühl ging in der Richtung, daß er der
Beste gewesen sei von allen hier oben. Wir haben niemanden persönlich im
Auge, glauben aber an eine gewisse Genugtuung, die mancher darüber
empfand, daß Joachim aus dem Soldatenstande zur horizontalen Lebensweise
zurückkehren mußte und in seiner Propperkeit nun wieder einer der
Unsrigen sein würde. Frau Stöhr, bekanntlich, hatte sich gleich das ihre
gedacht; sie fand sich bestätigt in dem ordinären Zweifelsinn, mit dem
sie Joachims Aufbruch ins Flachland begleitet hatte, und verschmähte
nicht, sich seiner zu rühmen. „Faul, faul“, machte sie. Sie habe die
Sache sogleich als faul erkannt und wolle nur hoffen, daß Ziemßen sie
nicht oberfaul gemacht habe mit seinem Eigensinn. („Oberfaul“ sagte sie
vor lauter unermeßlicher Gewöhnlichkeit.) Da sei es denn doch viel
besser, man bleibe gleich bei der Stange, wie sie, die auch ihre
Lebensinteressen im Flachlande, nämlich in Cannstadt, habe, einen Mann
und zwei Kinder, sich jedoch zu beherrschen wisse ... Es kam gar keine
Rückäußerung mehr von Joachim oder Frau Ziemßen. Hans Castorp blieb
unwissend über Tag und Stunde ihrer Ankunft; zu einem Empfang am Bahnhof
kam es aus diesem Grunde nicht, sondern drei Tage nach Absendung von
Hansens Depesche waren sie einfach da, und Leutnant Joachim trat mit
erregtem Lachen an seines Vetters Dienstlager.

Es war nach begonnener Abendliegekur. Derselbe Zug hatte sie
hergebracht, mit dem Hans Castorp vor Jahren, die weder kurz noch lang,
sondern ohne Zeit, in hohem Grade erlebnisreich und dennoch null und
nichtig gewesen waren, hier oben eingetroffen war, und auch die
Jahreszeit war dieselbe, sogar genau: der allerersten Augusttage einer.
Joachim, wie gesagt, trat freudig – ja, für den Augenblick unzweifelhaft
freudig erregt bei Hans Castorp ein oder vielmehr aus dem Zimmer, das er
im Geschwindschritt durchmessen, auf den Balkon hinaus und grüßte
lachend, rasch atmend, gedämpft und abgerissen. Er hatte die weite
Reise, durch mehrerer Herren Länder, über den meerartigen See und dann
auf gedrangen Pfaden hoch – hoch herauf wieder zurückgelegt, und da
stand er nun, als sei er nie weggewesen, von seinem aus der Horizontale
halb aufgefahrenen Verwandten mit Hallos und Nanus empfangen. Seine
Farbe war lebhaft, sei es dank dem Freiluftleben, das er geführt, oder
durch Reiseerhitzung. Direkt, ohne sein Zimmer erst zu betreten, war er
auf Nr. 34 geeilt, um den Genossen alter Tage, die nun wieder Gegenwart
wurden, zu begrüßen, während seine Mutter mit ihrer Toilette beschäftigt
war. Man wollte zu Abend essen in zehn Minuten, natürlich im Restaurant.
Hans Castorp würde schon noch etwas mitessen können oder doch einen
Schluck Wein trinken. Und Joachim zog ihn hinüber auf Nr. 28, wo es
ging, wie einst am Abend von Hansens Ankunft, nur umgekehrt: Joachim,
fiebrig plaudernd, wusch sich am blitzenden Becken die Hände, und Hans
Castorp sah ihm zu, – erstaunt übrigens und gewissermaßen enttäuscht,
den Vetter in Zivil zu sehen. Man merke ihm von seiner Karriere ja gar
nichts an. Er habe ihn sich immer als Offizier, in Uniform vorgestellt,
und nun stehe er da in grauem Uni, wie irgend jemand. Joachim lachte und
fand ihn naiv. Ach nein, die Uniform habe er hübsch zu Hause gelassen.
Mit der Uniform, müsse Hans Castorp wissen, habe es was auf sich. Nicht
jedes Lokal besuche man in Uniform. „Ach so. Danke gehorsamst“, sagte
Hans Castorp. Aber Joachim schien sich keines beleidigenden Sinnes
seiner Erklärung bewußt zu sein, sondern erkundigte sich nach allen
Personen und Umständen im „Berghof“ nicht nur ohne jeden Hochmut,
sondern mit der ganzen angelegentlichen Bewegtheit des Heimgekehrten.
Dann erschien Frau Ziemßen durch die Verbindungstür, begrüßte den Neffen
in der Form, die manche Leute bei solchen Gelegenheiten wählen, nämlich
als sei sie freudig überrascht, ihn hier zu treffen, ein Ausdruck, der
übrigens durch Abgespanntheit und stillen Kummer, welcher sich offenbar
auf Joachim bezog, melancholisch gedämpft wurde, – und sie fuhren
hinunter.

Luise Ziemßen hatte dieselben schönen, schwarzen und sanften Augen wie
Joachim. Ihr ebenfalls schwarzes, mit Weiß aber schon stark vermischtes
Haar war durch ein fast unsichtbares Schleiernetz in Form und Sitz
befestigt, und das paßte zu ihrer Wesenshaltung überhaupt, die besonnen,
freundlich gemessen und sanft zusammengenommen war und ihr bei
deutlicher Geistesschlichtheit eine angenehme Würde verlieh. Es war
klar, und Hans Castorp wunderte sich auch nicht darüber, daß sie sich
auf Joachims Lustigkeit, auf den raschen Gang seiner Atmung und seiner
sich überstürzenden Rede, Erscheinungen, die zu seinem Verhalten zu
Hause und auf der Reise wahrscheinlich in Widerspruch standen und
tatsächlich seiner Lage widersprachen, nicht verstand und gewissermaßen
Anstoß daran nahm. Dieser Einzug erschien ihr traurig, und sie glaubte
sich dementsprechend halten zu sollen. In die Empfindungen Joachims,
turbulente Empfindungen der Heimkehr, die im Augenblick alles
Entgegenstehende trunken überwogen und durch das Wiederatmen der Luft,
unserer unvergleichlich leichten, nichtigen und erhitzenden Luft hier
oben, wohl noch befeuert wurden, konnte sie sich nicht finden, sie waren
ihr undurchsichtig. „Mein armer Junge“, dachte sie, und dabei sah sie
den armen Jungen sich mit seinem Vetter einer ausgelassenen Fröhlichkeit
hingeben, hundert Erinnerungen auffrischen, hundert Fragen stellen und
sich mit der Antwort lachend in den Stuhl zurückwerfen. Mehrmals sagte
sie: „Aber, Kinder!“ Und was sie schließlich sagte, sollte erfreut
kommen, kam aber mit Befremdung und leisem Tadel: „Joachim, wahrhaftig,
so habe ich dich lange nicht gesehen. Es scheint, wir müßten hierher
fahren, damit du wieder wärest wie am Tag deiner Beförderung.“ Worauf es
denn freilich mit Joachims Lustigkeit zu Ende war. Seine Stimmung schlug
um, er kam zur Besinnung, schwieg, aß nichts vom Nachtisch, obgleich es
ein überaus leckeres Schokolade-Soufflé mit Schlagrahm war, das
erschien, (Hans Castorp hielt sich statt seiner daran, obgleich seit
Abschluß des übergewaltigen Diners erst eine Stunde vergangen war) und
blickte endlich überhaupt nicht mehr auf, offenbar weil er Tränen in den
Augen hatte.

Das war Frau Ziemßens Meinung nun gewiß nicht gewesen. Eigentlich mehr
anstandshalber hatte sie ein wenig gemäßigten Ernst herbeiführen wollen,
unwissend, daß gerade das Mittlere und Gemäßigte hier ortsfremd und nur
die Wahl zwischen Extremen gegeben war. Da sie den Sohn so gebrochen
sah, schien sie selbst den Tränen nicht fern und war ihrem Neffen
dankbar für seine Bemühungen, den Tieftraurigen wieder zu beleben. Ja,
was den Personalbestand angehe, sagte er, so werde Joachim manches
verändert und erneuert finden, anderes dagegen habe sich während seiner
Abwesenheit schon wieder hergestellt und sei wie vordem. Die Großtante
zum Beispiel mit Begleitung sei längst wieder da. Die Damen säßen, wie
immer, am Tische der Stöhr. Marusja lache viel und herzlich.

Joachim schwieg, Frau Ziemßen dagegen fand sich durch diese Worte an
eine Begegnung erinnert und an Grüße, die auszurichten seien, ehe sie es
vergesse, – die Begegnung mit einer Dame, nicht unsympathisch, wenn auch
alleinstehend und mit etwas gar zu ebenmäßigen Augenbrauen, die in
München, wo man zwischen zwei Nachtfahrten einen Tag verbracht hatte, im
Restaurant an ihren und Joachims Tisch herangetreten sei, um Joachim zu
begrüßen. Eine ehemalige Mitpatientin, – Joachim möge ihr doch helfen
...

„Frau Chauchat“, sagte Joachim still. Sie halte sich zur Zeit in einem
Kurort des Allgäus auf und wolle im Herbst nach Spanien gehen. Zum
Winter werde sie dann wahrscheinlich wieder hierher kommen. Beste Grüße
von ihr.

Hans Castorp war kein Knabe mehr, er hatte Gewalt über die Gefäßnerven,
die sein Gesicht hätten erblassen oder erröten lassen können. Er sagte:

„Ach, die war das? Sieh an, da ist sie also wieder hinter dem Kaukasus
hervorgekommen. Und nach Spanien will sie?“

Die Dame hatte einen Ort in den Pyrenäen genannt. „Hübsche oder doch
reizvolle Frau. Angenehme Stimme, angenehme Bewegungen. Aber freie
Manieren, nachlässig“, sagte Frau Ziemßen. „Redet uns einfach an wie
alte Freunde, fragt und erzählt, obgleich Joachim, wie ich höre,
eigentlich nie ihre Bekanntschaft gemacht hat. Fremdartig.“

„Das ist der Osten und die Krankheit“, erwiderte Hans Castorp. Mit
Maßstäben der humanistischen Gesittung dürfe man da nicht herantreten,
das sei verfehlt. Und da denke er nun darüber nach, daß Frau Chauchat
also nach Spanien zu gehen beabsichtige. Hm. Spanien, das liege
andererseits ebensoweit von der humanistischen Mitte ab, – nicht nach
der weichen, sondern nach der harten Seite; es sei nicht Formlosigkeit,
sondern Überform, der Tod als Form, sozusagen, nicht Todesauflösung,
sondern Todesstrenge, schwarz, vornehm und blutig, Inquisition,
gestärkte Halskrause, Loyola, Eskorial ... Interessant, wie es Frau
Chauchat in Spanien gefallen werde. Das Türenwerfen werde ihr dort wohl
vergehen, und vielleicht könne eine gewisse Kompensation der beiden
außerhumanistischen Lager zum Menschlichen sich vollziehen. Es könne
aber auch etwas recht boshaft Terroristisches zustande kommen, wenn der
Osten nach Spanien gehe ...

Nein, er war nicht rot oder blaß geworden, aber der Eindruck, den die
unverhofften Nachrichten über Frau Chauchat auf ihn gemacht, äußerte
sich in Reden, auf die denn freilich nur betretenes Schweigen die
Antwort sein konnte. Joachim war weniger erschrocken; er kannte des
Vetters Scharfköpfigkeit hier oben von früher her. Aber in Frau Ziemßens
Augen malte sich größte Bestürzung; sie verhielt sich nicht anders, als
habe Hans Castorp grobe Unanständigkeiten geäußert, und hob nach einer
peinlichen Pause die Tafel mit Worten taktvoller Vertuschung auf. Bevor
man sich trennte, teilte Hans Castorp die Order des Hofrats mit, daß
Joachim jedenfalls morgen im Bett bleiben solle, bis jener ihn
untersucht habe. Das Weitere werde sich finden. Dann lagen die drei
Verwandten bald in ihren offenen Zimmern in der Frische der
Hochgebirgs-Sommernacht, – ein jeder mit seinen Gedanken, Hans Castorp
vornehmlich mit dem an Frau Chauchats binnen Halbjahrsfrist zu
erwartende Wiederkehr.

Und so war denn der arme Joachim zu einer rätlich gewordenen kleinen
Nachkur wieder in die Heimat eingerückt. Dies Wort von der kleinen
Nachkur war offenbar die im Flachland ausgegebene Parole, und auch hier
oben ließ man sie gelten. Selbst Hofrat Behrens nahm die Wendung an,
obgleich es allein schon vier Wochen Bettlage waren, die er Joachim vor
allem einmal aufbrummte: die seien nötig, um das Gröbste zu reparieren,
zur neuen Akklimatisation und um seinen Wärmehaushalt vorläufig etwas zu
regeln. Sich auf eine Befristung der Nachkur festlegen zu lassen, wußte
er zu vermeiden. Frau Ziemßen, verständig, einsichtsvoll, durchaus nicht
sanguinisch, brachte, fern von Joachims Lager, den Herbst, Oktober etwa,
als Entlassungstermin in Vorschlag, und Behrens stimmte ihr insofern zu,
als er erklärte, um diese Zeit werde man jedenfalls weiter sein als
gegenwärtig. Übrigens gefiel er ihr ausgezeichnet. Er war ritterlich,
sagte „meine gnädigste Frau“, indem er sie mit seinen blutunterlaufenen
Quellaugen mannentreu anblickte, und sprach so korpsstudentisch
redensartlich, daß sie bei aller Betrübnis lachen mußte. „Ich weiß ihn
in besten Händen“, sagte sie, und reiste acht Tage nach ihrer Ankunft
nach Hamburg zurück, da von der Notwendigkeit irgendwelcher Pflege
nicht ernstlich die Rede sein konnte und Joachim außerdem ja
Verwandtengesellschaft hatte.

„Also, sei froh: im Herbst“, sagte Hans Castorp, wenn er auf Nr. 28 an
seines Vetters Bette saß. „Der Alte hat sich doch einigermaßen gebunden;
du kannst dich daran halten und damit rechnen. Oktober – das ist so die
Zeit. Da gehen manche Leute nach Spanien, und du kehrst dann auch zu
deiner _bandera_ zurück, um dich über Gebühr auszuzeichnen ...“

Sein täglich Geschäft war, Joachim zu trösten, namentlich darüber, daß
dieser das große Kriegsspiel hier oben versäumen mußte, das in diesen
Augusttagen begann, – denn das verwand er nicht und äußerte geradezu
Selbstverachtung der gottverfluchten Schlappheit wegen, der er im
letzten Augenblick unterlegen war.

„_Rebellio carnis_“, sagte Hans Castorp. „Was willst du da machen? Da
kann der tapferste Offizier nichts machen, und sogar der heilige
Antonius wußte ein Lied davon zu singen. In Gottes Namen, Manöver sind
jedes Jahr, und dann kennst du doch die hiesige Zeit! Es ist ja gar
keine, du bist nicht lange genug fort gewesen, um nicht ganz leicht
wieder ins Tempo zu kommen, und eh du die Hand drehst, ist deine kleine
Nachkur vorbei.“

Immerhin war die Auffrischung des Zeitsinnes, die Joachim durch das
Leben im Flachlande erfahren hatte, zu bedeutend, als daß er sich vor
den vier Wochen nicht hätte fürchten sollen. Doch war man ihm vielfach
behilflich, sie zurückzulegen; die Sympathie, die man allgemein seiner
propperen Natur entgegenbrachte, äußerte sich in Besuchen von nahe und
ferner: Settembrini kam, war teilnehmend und charmant und redete
Joachim, da er ihn immer schon „Leutnant“ genannt hatte, nun
„_Capitano_“ an; auch Naphta sprach vor, und aus dem Hause selbst ließen
sich nach und nach die alten Bekannten sehen, indem sie eine dienstfreie
Viertelstunde benutzten, um sich an sein Bett zu setzen, das Wort von
der kleinen Nachkur zu wiederholen und sich seine Schicksale erzählen zu
lassen: die Damen Stöhr, Levi, Iltis und Kleefeld, die Herren Ferge,
Wehsal und andere mehr. Einige brachten ihm sogar Blumen. Als die vier
Wochen um waren, stand er auf, da sein Fieber so weit gedämpft war, daß
er umhergehen konnte, und setzte sich im Speisesaal zu seinem Vetter,
zwischen ihn und die Brauersgattin Frau Magnus, Herrn Magnus gegenüber,
an den Eckplatz, den seinerzeit Onkel James und ein paar Tage lang auch
Frau Ziemßen eingenommen hatten.

So lebten die jungen Leute denn wieder Seite an Seite wie ehedem; ja,
damit das alte Bild noch vollständiger wieder erstehe, fiel ihm, da
Mistreß Macdonald, das Bild ihres Knaben in Händen, den letzten Seufzer
getan, auch sein angestammtes Zimmer, das neben Hans Castorps, wieder
zu, selbstverständlich nach gründlicher Entkeimung durch H₂CO.
Eigentlich und gefühlsmäßig gesprochen, war es nun so, daß Joachim an
Hans Castorps Seite lebte und nicht mehr umgekehrt: dieser war nun der
Eingesessene, dessen Daseinsform der andere auf kurze Zeit und
besuchsweise teilte. Denn den Oktobertermin bemühte sich Joachim steif
und fest im Auge zu behalten, obgleich gewisse Punkte seines
Zentralnervensystems sich nicht zu humanistischer Norm des Verhaltens
wollten anhalten lassen und die kompensatorische Wärmeausgabe seiner
Haut verhinderten.

Auch ihre Besuche bei Settembrini und Naphta sowie die Spaziergänge mit
diesen beiden feindlich Verbundenen nahmen sie wieder auf, und wenn A.
K. Ferge und Ferdinand Wehsal sich beteiligten, was öfters geschah, so
waren sie zu sechsen, und jene Widersacher im Geiste lieferten ihre
unaufhörlichen Duelle, bei deren Vorführung wir irgendwelche
Vollständigkeit nicht anstreben könnten, ohne uns ebenso ins
Desperat-Unendliche zu verlieren, wie sie es täglich taten, vor einem
stattlichen Publikum, wenn auch Hans Castorp seine arme Seele als
Hauptgegenstand ihres dialektischen Wettstreites betrachten wollte. Von
Naphta hatte er erfahren, daß Settembrini Freimaurer sei, – was keinen
geringeren Eindruck auf ihn gemacht hatte als des Italieners Eröffnung
über Naphtas jesuitische Herkunft und Versorgtheit. Wiederum war er
phantastisch überrascht gewesen, zu hören, daß es im Ernst noch
dergleichen gäbe und hatte den Terroristen mit Fleiß über den Ursprung
und das Wesen dieser kuriosen Einrichtung ausgeholt, die in einigen
Jahren ihr zweihundertjähriges Jubiläum würde begehen können. Wenn
Settembrini über Naphtas geistiges Wesen hinter seinem Rücken, im Tone
pathetischer Warnung und als von etwas Teuflischem sprach, so machte
sich Naphta, hinter dem des anderen, über die Sphäre, die dieser
vertrat, ohne Anstrengung lustig, indem er zu verstehen gab, daß es sich
da um etwas recht Altmodisches und Rückständiges handle: um bürgerliche
Aufklärung und eine Freigeisterei von vorgestern, welche nichts weiter
sei, als armseliger Geisterspuk, sich aber der skurrilen Selbsttäuschung
hingebe, noch immer revolutionären Lebens voll zu sein. Er sagte: „Was
wollen Sie, schon sein Großvater war Carbonaro, zu deutsch also
Köhler. Von ihm hat er den Köhlerglauben an die Vernunft, die
Freiheit, den Menschheitsfortschritt und diese ganze Mottenkiste
klassizistisch-bourgeoiser Tugendideologie ... Sehen Sie, was die Welt
verwirrt, ist das Mißverhältnis, das zwischen der Geschwindigkeit des
Geistes und der ungeheueren Unbeholfenheit, Langsamkeit,
Beharrungsträgheit und -kraft der Materie besteht. Man muß zugeben, daß
dieses Mißverhältnis ausreichen würde, jede Interesselosigkeit des
Geistes am Wirklichen zu entschuldigen, denn die Regel ist, daß die
Fermente, die die Revolutionen der Wirklichkeit herbeiführen, ihm längst
zum Ekel geworden sind. Tatsächlich ist toter Geist dem lebendigen
widerwärtiger als irgendwelche Basalte, die wenigstens nicht den
Anspruch erheben, Geist und Leben zu sein. Solche Basalte, Reste
ehemaliger Wirklichkeiten, die der Geist so weit hinter sich gelassen
hat, daß er sich weigert, den Begriff des Wirklichen überhaupt noch
damit zu verbinden, erhalten sich träge fort und bewahren durch ihren
plumpen und toten Fortbestand das Abgeschmackte leidigerweise davor,
seiner Abgeschmacktheit inne zu werden. Ich spreche allgemein, aber Sie
werden die Nutzanwendung auf jenen humanitären Freisinn zu ziehen
wissen, der glaubt, sich gegen Herrschaft und Autorität noch immer in
heroischem Stande zu befinden. Ach, und nun gar die Katastrophen,
vermittelst deren er sich sein Leben beweisen möchte, die verspäteten
und spektakulösen Triumphe, die er vorbereitet und die er eines Tages zu
feiern träumt! Beim bloßen Gedanken daran könnte der lebendige Geist
sich zu Tode langweilen, wüßte er nicht, daß in Wahrheit doch nur er aus
solchen Katastrophen als Sieger und Nutznießer hervorgehen wird, – er,
der Elemente des Alten in sich mit Zukünftigstem zu wahrer Revolution
verschmilzt ... Wie geht es Ihrem Vetter, Hans Castorp? Sie wissen, daß
ich ihm viel Sympathie entgegenbringe.“

„Danke, Herr Naphta. Dem bringt wohl jedermann aufrichtige Sympathie
entgegen, ein so braver Junge, wie er ja offensichtlich ist. Auch Herr
Settembrini mag ihn ausgesprochen gern leiden, wenn er auch einen
gewissen schwärmerischen Terrorismus, der in Joachims Stande liegt,
natürlich mißbilligen muß. Da höre ich nun, daß er Logenbruder ist. Sehe
einer an. Es berührt mich nachdenklich, das muß ich sagen. Es rückt mir
seine Person in eine neue Beleuchtung und verdeutlicht mir manches. Ob
er gelegentlich auch seine Füße in den rechten Winkel stellt und seinem
Händedruck eine besondere Beschaffenheit verleiht? Ich habe nie etwas
bemerkt ...“

„Über solche Kindereien,“ meinte Naphta, „ist unser guter
Drei-Punkte-Bruder wohl hinaus. Ich nehme an, daß das Logenzeremoniell
eine recht kümmerliche Anpassung an den nüchternen Staatsbürgergeist der
Zeiten erfahren hat. Man würde sich des Rituals von ehedem wohl als
eines unzivilen Hokuspokus schämen, – nicht mit Unrecht, denn den
atheistischen Republikanismus als Mysterium einzukleiden, wäre am Ende
wirklich ungereimt. Ich weiß nicht, mit welchen Schrecknissen man Herrn
Settembrinis Standhaftigkeit auf die Probe gestellt hat, – ob man ihn
mit verbundenen Augen durch allerlei Gänge geführt und ihn in finsteren
Gewölben hat warten lassen, bevor der von gespiegeltem Licht erfüllte
Bundessaal sich ihm auftat. Ob man ihn feierlich katechisiert und
angesichts eines Totenkopfes und dreier Lichter seine entblößte Brust
mit Schwertern bedroht hat. Sie müssen ihn selber fragen, aber ich
fürchte, Sie werden ihn wenig gesprächig finden, denn sollte es auch
viel bürgerlicher dabei zugegangen sein, auf jeden Fall hat er
Verschwiegenheit geloben müssen.“

„Geloben? Verschwiegenheit? Also doch?“

„Gewiß. Verschwiegenheit und Gehorsam.“

„Auch noch Gehorsam. Hören Sie, Professor, jetzt kommt mir vor, als ob
er gar nicht Ursache hätte, sich über Schwärmerei und Terrorismus im
Stande meines Vetters aufzuhalten. Verschwiegenheit und Gehorsam! Nie
hätte ich gedacht, daß ein so freisinniger Mann wie Settembrini sich so
ausgemacht spanischen Bedingungen und Gelöbnissen unterwerfen könnte.
Ich spüre da geradezu was Militärisch-Jesuitisches in der Freimaurerei
...“

„Sie spüren ganz richtig“, erwiderte Naphta. „Ihre Wünschelrute zuckt
und klopft auf. Die Idee des Bundes überhaupt ist untrennbar und schon
in der Wurzel verbunden mit der des Unbedingten. Folglich ist sie
terroristisch, das heißt: antiliberal. Sie entlastet das individuelle
Gewissen und heiligt im Namen des absoluten Zweckes jedes Mittel, auch
das blutige, auch das Verbrechen. Man hat Anhaltspunkte, daß auch in
Maurerlogen ehemals der Bruderbund symbolisch mit Blut besiegelt wurde.
Ein Bund ist niemals etwas Beschauliches, sondern immer und seinem Wesen
nach etwas in absolutem Geist Organisatorisches. Sie wissen nicht, daß
der Gründer des Illuminatenordens, der eine Zeitlang mit der Maurerei
beinahe verschmolz, ein ehemaliger Angehöriger der Gesellschaft Jesu
war?“

„Nein, das ist mir natürlich neu.“

„Adam Weishaupt organisierte seinen humanitären Geheimbund ganz nach dem
Muster des Jesuitenordens durch. Er selbst war Maurer, und die
angesehensten Logenmänner der Zeit waren Illuminaten. Ich spreche von
der zweiten Hälfte des achtzehnten Jahrhunderts, die Settembrini nicht
zögern wird, Ihnen als eine Zeit der Verderbnis seiner Gilde zu
kennzeichnen. In Wirklichkeit war sie die ihrer Hochblüte, wie des
ganzen geheimen Bundeswesens überhaupt, die Zeit, wo die Maurerei
wahrhaft höheres Leben gewann, ein Leben, von dem sie später durch Leute
vom Schlage unseres Menschheitsfreundes wieder gereinigt wurde, der
damals unbedingt zu denen gehört hätte, die ihr Jesuitismus und
Obskurantismus zum Vorwurf machten.“

„Und dafür gab es Gründe?“

„Ja, – wenn Sie wollen. Die triviale Freigeisterei hatte Gründe dafür.
Es war die Zeit, wo unsere Väter den Bund mit katholisch-hierarchischem
Leben zu erfüllen suchten, und wo zu Clermont in Frankreich eine
jesuitische Freimaurerloge blühte. Es war ferner die Zeit, wo das
Rosenkreuzertum in die Logen eindrang, – eine sehr merkwürdige
Brüderschaft, von der Sie sich merken dürfen, daß sie rein rationale
politisch-gesellschaftliche Verbesserungs- und Beglückungsziele mit
eigentümlichen Beziehungen zum Geheimwissen des Ostens, zu indischer und
arabischer Weisheit und magischer Naturerkenntnis verband. Damals
vollzog sich die Reform und Berichtigung vieler Freimaurerlogen im Sinne
der strikten Observanz, – einem ausgesprochen irrationalen und
geheimnisvollen, magisch-alchimistischen Sinn, dem die schottischen
Hochgrade des Maurertums ihr Dasein verdanken, – Ordensrittergrade, die
man der alten militärischen Rangstufenordnung von Lehrling, Geselle und
Meister hinzufügte, Großmeistergrade, die ins Hieratische führten und
von rosenkreuzerischem Geheimwissen erfüllt waren. Es handelt sich da um
ein Zurückgreifen auf gewisse geistliche Ritterorden des Mittelalters,
die Templer insbesondere, Sie wissen, die vor dem Patriarchen von
Jerusalem das Gelübde der Armut, der Keuschheit und des Gehorsams
ablegten. Noch heute führt ein Hochgrad der Freimaurerhierarchie den
Titel ‚Großfürst von Jerusalem‘.“

„Mir neu, mir alles ganz neu, Herr Naphta. Ich komme da unserem
Settembrini auf Schliche ... ‚Großfürst von Jerusalem‘ ist nicht
schlecht. So sollten Sie ihn bei Gelegenheit scherzweise auch mal
nennen. Er seinerseits hat Ihnen neulich den Spitznamen ‚_Doctor
angelicus_‘ gegeben. Das fordert Rache.“

„Oh, es gibt noch eine Menge ähnlich bedeutender Titel für die Hoch- und
Templergrade der Strikten Observanz. Wir haben da einen Vollkommenen
Meister, einen Ritter vom Osten, einen Großen Oberpriester, und der
einunddreißigste Grad heißt sogar der ‚Erhabene Fürst des königlichen
Geheimnisses‘. Sie bemerken, daß alle diese Namen auf Beziehungen zur
morgenländischen Mystik deuten. Das Wiedererscheinen des Templers selbst
bedeutete nichts anderes, als die Aufnahme solcher Beziehungen,
tatsächlich den Einbruch irrationalen Gärstoffes in eine Ideenwelt
vernünftig-nützlicher Gesellschaftsverbesserung. Dadurch gewann das
Maurertum einen neuen Reiz und Glanz, der den Zulauf erklärt, dessen es
sich damals erfreute. Es zog sämtliche Elemente an sich, die der
Vernünftelei des Jahrhunderts, seiner humanen Auf- und Abgeklärtheit
müde waren und nach stärkeren Lebenstränken durstig. Der Erfolg des
Ordens war derart, daß die Philister klagten, er entfremde die Männer
dem häuslichen Glück und der weiblichen Würde.

„Nun, hören Sie, Professor, dann muß man es verstehen, daß Herr
Settembrini sich nicht gern an diese Hochblüte seines Ordens erinnert.

„Nein, er erinnert sich nicht gern daran, daß es Zeiten gab, wo sein
Bund all die Antipathie auf sich versammelte, die Freigeisterei,
Atheismus, enzyklopädische Vernunft sonst dem Komplex von Kirche,
Katholizismus, Mönch, Mittelalter zuwendete. Sie hörten, daß man die
Maurer des Obskurantismus zieh ...“

„Warum? Ich möchte gern deutlicher hören, wieso.“

„Das will ich Ihnen sagen. Die Strikte Observanz war gleichbedeutend mit
einer Vertiefung und Erweiterung der Überlieferungen des Ordens, mit
einer Zurückverlegung seiner historischen Ursprünge in die
Geheimniswelt, die sogenannte Finsternis des Mittelalters. Die
Hochmeistergrade der Logen waren Eingeweihte der _physica mystica_,
Träger magischen Naturwissens, in der Hauptsache große Alchimisten ...“

„Jetzt muß ich mich aus allen Kräften zu besinnen suchen, was es mit der
Alchimie im Großen-Ganzen noch ungefähr auf sich hatte. Alchimie, das
ist also Goldmacherei, Stein der Weisen, _Aurum potabile_ ...“

„Ja, populär gesprochen. Etwas gelehrter gesprochen ist sie Läuterung,
Stoffverwandlung und Stoffveredlung, Transsubstantiation, und zwar zum
Höheren, Steigerung also, – der _lapis philosophorum_, das
mann-weibliche Produkt aus Sulfur und Merkur, die _res bina_, die
zweigeschlechtige _prima materia_ war nichts weiter, nichts Geringeres
als das Prinzip der Steigerung, der Hinauftreibung durch äußere
Einwirkungen, – magische Pädagogik, wenn Sie wollen.“

Hans Castorp schwieg. Er blickte augenblinzelnd schräg empor.

„Ein Symbol alchimistischer Transmutation,“ fuhr Naphta fort, „war vor
allem die Gruft.“

„Das Grab?“

„Ja, die Stätte der Verwesung. Sie ist der Inbegriff aller Hermetik,
nichts anderes als das Gefäß, die wohlverwahrte Kristallretorte, worin
der Stoff seiner letzten Wandlung und Läuterung entgegengezwängt wird.“

„‚Hermetik‘ ist gut gesagt, Herr Naphta. ‚Hermetisch‘ – das Wort hat mir
immer gefallen. Es ist ein richtiges Zauberwort mit unbestimmt
weitläufigen Assoziationen. Entschuldigen Sie, aber ich muß immer dabei
an unsere Weckgläser denken, die unsere Hamburger Hausdame – Schalleen
heißt sie, ohne Frau und Fräulein, einfach Schalleen – in ihrer
Speisekammer reihenweise auf den Börtern stehen hat, – hermetisch
verschlossene Gläser mit Früchten und Fleisch und allem möglichen darin.
Sie stehen Jahr und Tag, und wenn man eines aufmacht, nach Bedarf, so
ist der Inhalt ganz frisch und unberührt, weder Jahr noch Tag hat ihm
was anhaben können, man kann ihn genießen, wie er da ist. Das ist nun
allerdings nicht Alchimie und Läuterung, es ist bloß Bewahrung, daher
der Name Konserve. Aber das Zauberhafte daran ist, daß das Eingeweckte
der Zeit entzogen war; es war hermetisch von ihr abgesperrt, die Zeit
ging daran vorüber, es hatte keine Zeit, sondern stand außerhalb ihrer
auf seinem Bort. Na, soviel von den Weckgläsern. Es ist nicht viel dabei
herausgekommen. Pardon. Sie wollten mich, glaube ich, noch weiter
belehren.“

„Nur wenn Sie es wünschen. Der Lehrling muß wißbegierig und furchtlos
sein, im Stil unseres Gegenstandes zu reden. Die Gruft, das Grab war
immer das hauptsächliche Sinnbild der Bundesweihe. Der Lehrling, der zum
Wissen Einlaß begehrende Grünling, hat unter ihren Schaudern seine
Unerschrockenheit zu bewähren, der Ordensbrauch will, daß er probeweise
in sie hinabgeführt wird, und in ihr verweilen muß, um dann an
unbekannter Bruderhand daraus hervorzugehen. Daher die verworrenen Gänge
und finsteren Gewölbe, durch die der Novize zu wandern hatte, das
schwarze Tuch, womit selbst der Bundessaal der Strikten Observanz
ausgeschlagen war, der Kultus des Sarges, der bei dem Einweihungs- und
Versammlungszeremoniell eine so wichtige Rolle spielte. Der Weg der
Mysterien und der Läuterung war von Gefahren umlagert, er führte durch
Todesbangen, durch das Reich der Verwesung, und der Lehrling, der
Neophyt, ist die nach den Wundern des Lebens begierige, nach Erweckung
zu dämonischer Erlebnisfähigkeit verlangende Jugend, geführt von
Vermummten, die nur Schatten des Geheimnisses sind.“

„Ich danke sehr, Professor Naphta. Vorzüglich. Das wäre also die
hermetische Pädagogik. Es kann nicht schaden, daß mir auch von ihr mal
etwas zu Ohren gekommen ist.“

„Um so weniger, als es sich da um eine Führung zum Letzten handelt, zum
absoluten Bekenntnis des Übersinnlichen und damit zum Ziele. Die
alchimistische Logenobservanz hat viele edle, suchende Geister in
späteren Jahrzehnten zu diesem Ziele geführt, – ich muß es nicht nennen,
denn es kann Ihnen nicht entgangen sein, daß die Rangstufenfolge der
schottischen Hochgrade nur ein Surrogat ist der Hierarchie, daß die
alchimistische Weisheit des Meister-Maurers sich im Mysterium der
Wandlung erfüllt, und daß die geheime Führung, die die Loge ihren
Zöglingen angedeihen ließ, sich ebenso deutlich in den Gnadenmitteln
wiederfindet, wie die sinnbildlichen Spielereien des Bundeszeremoniells
in der liturgischen und baulichen Symbolik unserer heiligen katholischen
Kirche.“

„Ach so!“

„Ich bitte, auch das ist noch nicht alles. Ich erlaubte mir schon
anzudeuten, daß die Ableitung des Logenwesens aus jenen handwerkerlich
ehrsamen Maurergilden nur eine historische Veräußerlichung ist. Die
Strikte Observanz wenigstens verlieh ihr weit tiefere menschliche
Fundamente. Das Geheimnis der Logen hat mit gewissen Mysterien
unserer Kirche die deutliche Beziehung gemeinsam zu festlichen
Verschwiegenheiten und heiligen Ausschweifungen der frühesten Menschheit
... Ich habe, was die Kirche betrifft, das Nacht- und Liebesmahl im
Auge, den sakramentalen Genuß von Leib und Blut, in Dingen der Loge aber
–“

„Einen Augenblick. Einen Augenblick für eine Randbemerkung. Es gibt auch
in dem unbedingten Bundesleben, dem mein Vetter angehört, sogenannte
Liebesmahle. Er hat mir oft davon geschrieben. Natürlich geht es bis auf
ein bißchen Betrunkenheit sehr anständig dabei zu, nicht mal so stark
wie bei den Korpskneipen ...“

„In Dingen der Loge aber den Gruft- und Sargeskult, auf den ich vorhin
Ihre Aufmerksamkeit lenkte. In beiden Fällen handelt es sich um eine
Symbolik des Letzten und Äußersten, um Elemente orgiastischer
Urreligiosität, gelöste und nächtliche Opferdienste zu Ehren von Sterben
und Werden, Tod, Verwandlung und Auferstehung ... Sie erinnern sich, daß
die Mysterien der Isis sowohl wie die von Eleusis bei Nacht und in
finsteren Höhlen begangen wurden. Nun, der ägyptischen Erinnerungen gab
und gibt es im Maurerwesen eine Menge, und unter den geheimen
Gesellschaften waren solche, die sich eleusinische Bünde nannten. Es gab
da Logenfeste, Feste der eleusischen Mysterien und der aphrodisischen
Geheimnisse, bei denen denn endlich doch die Frau ins Spiel trat, –
Rosenfeste, auf die jene drei blauen Rosen der Maurerschürze anspielten,
und die, wie es scheint, ins Bacchantische auszulaufen pflegten ...“

„Nun, nun, was hör’ ich, Professor Naphta. Und all das ist Freimaurerei?
Und mit alldem soll ich in meiner Vorstellung unseren klargesinnten
Herrn Settembrini ...“

„Sie täten ihm schweres Unrecht! Nein, von alldem weiß Settembrini
durchaus nichts mehr. Ich sagte Ihnen ja, daß die Loge durch
seinesgleichen von allen Elementen höheren Lebens wieder gereinigt
worden ist. Sie hat sich humanisiert, modernisiert, du lieber Gott. Sie
ist aus solchen Verirrungen zum Nutzen, zur Vernunft und zum
Fortschritt, zum Kampf gegen Fürsten und Pfaffen, kurzum zu
gesellschaftlicher Beglückung zurückgekehrt; man unterhält sich dort
jetzt wieder über Natur, Tugend, Mäßigung und Vaterland. Ich nehme an:
auch über das Geschäft. Mit einem Wort, es ist die bourgeoise Misere in
Klubgestalt ...“

„Schade. Schade um die Rosenfeste. Ich werde Settembrini fragen, ob er
denn gar nichts mehr davon weiß.“

„Der ehrliche Ritter vom Winkelmaß!“ höhnte Naphta. „Sie müssen
bedenken, daß es ihm gar nicht leicht geworden ist, zum Bauplatz des
Menschheitstempels zugelassen zu werden, denn er ist ja arm wie eine
Kirchenmaus, und dort wird nicht nur höhere Bildung, humanistische
Bildung, ich bitte sehr, verlangt, sondern man muß auch der bemittelten
Klasse angehören, um die nicht geringen Aufnahmegebühren und
Jahresbeiträge erschwingen zu können. Bildung und Besitz, – da haben Sie
den Bourgeois! Da haben Sie die Grundfesten der liberalen Weltrepublik!“

„Allerdings,“ lachte Hans Castorp; „da haben wir sie klipp und klar vor
Augen.“

„Dennoch,“ setzte Naphta nach einer Pause hinzu, „möchte ich Ihnen
raten, diesen Mann und seine Sache nicht allzu leicht zu nehmen, möchte
Sie, da wir denn einmal von diesen Verhältnissen reden, geradezu
ersuchen, auf Ihrer Hut zu sein. Das Abgeschmackte ist noch nicht
gleichbedeutend mit dem Unschuldigen. Die Beschränktheit braucht nicht
harmlos zu sein. Diese Leute haben viel Wasser in ihren Wein getan, der
zuzeiten feurig war, aber die Idee des Bundes selbst bleibt stark genug,
um viel Verwässerung zu vertragen; sie bewahrt Reste von fruchtbarem
Geheimnis, und es ist ebensowenig daran zu zweifeln, daß die Logen ihre
Hand im Weltspiel haben, wie daß man in diesem liebenswürdigen Herrn
Settembrini mehr zu sehen hat, als eben nur ihn selbst, daß Mächte
hinter ihm stehen, deren Verwandter und Emissär er ist ...“

„Ein Emissär?“

„Nun ja, ein Proselytenmacher, ein Seelenfänger.“

Und was bist du für ein Emissär? dachte Hans Castorp. Laut sagte er:

„Danke, Professor Naphta. Aufrichtig verbunden für Wink und Warnung.
Wissen Sie was? Ich gehe nun mal eine Etage höher, soweit da oben noch
von Etage die Rede sein kann, und fühle dem vermummten Bundesbruder ein
bißchen auf den Zahn. Ein Lehrling muß wißbegierig und furchtlos sein
... Natürlich auch vorsichtig ... Mit Emissären ist selbstverständlich
Vorsicht geboten.“

Er durfte ungescheut auch Settembrini um weitere Belehrung ansprechen,
denn dieser hatte Herrn Naphta in Dingen der Diskretion nichts
vorzuwerfen und war übrigens nie sonderlich bedacht gewesen, aus seiner
Zugehörigkeit zu jener harmonischen Gesellschaft ein Geheimnis zu
machen. Die „_Rivista della Massoneria Italiana_“ lag offen auf seinem
Tisch; Hans Castorp hatte nur eben nicht acht darauf gegeben. Und als
er, von Naphta aufgeklärt, das Gespräch auf die königliche Kunst
gebracht hatte, so, als sei Settembrinis Verbundenheit mit ihr eine
Sache, über die er sich niemals Zweifel gemacht, da war er nur auf
geringe Zurückhaltung gestoßen. Zwar gab es Punkte, über die der Literat
sich nicht herausließ, sondern bei deren Berührung er mit einer gewissen
Ostentation die Lippen verschloß, offenbar gebunden durch jene
terroristischen Gelöbnisse, von denen Naphta gesprochen: eine
Geheimniskrämerei, die äußere Bräuche und seine eigene Stellung
innerhalb der merkwürdigen Organisation betraf. Sonst aber nahm er sogar
den Mund sehr voll und gab dem Neugierigen ein bedeutendes Bild von der
Ausbreitung seiner Liga, die sich in rund zwanzigtausend Logen und
hundertfünfzig Großlogen fast über die ganze Welt und selbst auf
Zivilisationen wie Haiti und die Negerrepublik Liberia erstrecke. Auch
wußte er sich nicht wenig mit allerlei großen Namen, deren Träger Maurer
gewesen waren oder es heute waren, nannte Voltaire, Lafayette und
Napoleon, Franklin und Washington, Mazzini und Garibaldi, von Lebenden
sogar den König von England und außerdem eine Menge Männer, in deren
Händen die Geschäfte der europäischen Staaten lagen, Mitglieder von
Regierungen und Parlamenten.

Hans Castorp äußerte Respekt, aber keine Verwunderung. So sei es auch
mit den studentischen Korpsverbindungen, meinte er. Die hielten auch
zusammen durchs ganze Leben und wüßten ihre Leute wohl unterzubringen,
so daß schwerlich jemand im Amtlich-Hierarchischen es zu etwas Rechtem
bringe, der nicht Korpsbruder gewesen sei. Darum sei es vielleicht nicht
ganz sinngemäß von Herrn Settembrini, daß er die Zugehörigkeit jener
Prominenten zur Loge als schmeichelhaft für diese hinstellen wolle; denn
es sei umgekehrt anzunehmen, daß die Besetzung so vieler wichtiger
Posten mit Bundesbrüdern eben nur die Macht des Bundes beweise, der
gewiß mehr, als Herr Settembrini so geradeheraus sagen wolle, seine Hand
am Weltspiele habe.

Settembrini lächelte. Er fächelte sich sogar mit dem Heft der
„_Massoneria_“, das er in Händen hielt. Man meine ihm wohl eine Falle zu
stellen? fragte er. Man gedenke wohl gar, ihn zu unvorsichtigen Aussagen
über das politische Wesen, den wesentlich politischen Geist der Loge zu
verleiten? „Unnütze Verschmitztheit, Ingenieur! Wir bekennen uns zur
Politik, rückhaltlos, offen. Wir achten das Odium für nichts, das in den
Augen einiger Toren – sie sitzen bei Ihnen zulande, Ingenieur, fast
nirgends sonst – mit diesem Wort und Titel verbunden ist. Der
Menschenfreund kann den Unterschied von Politik und Nichtpolitik
überhaupt nicht anerkennen. Es gibt keine Nichtpolitik. Alles ist
Politik.“

„Rundweg?“

„Ich weiß wohl, daß es Leute gibt, die auf die ursprünglich unpolitische
Natur des Maurergedankens hinzuweisen für gut finden. Aber diese Leute
spielen mit Worten und ziehen Grenzen, die als imaginär und unsinnig zu
erkennen es längst an der Zeit ist. Erstens zeigten wenigstens die
spanischen Logen von allem Anbeginn eine politische Färbung –“

„Kann ich mir denken.“

„Sie können sich wenig denken, Ingenieur. Wähnen Sie nicht, sich von
Hause aus viel denken zu können, sondern suchen Sie aufzunehmen und zu
verarbeiten – ich bitte Sie darum in Ihrem eigenen Interesse, wie in dem
Ihres Landes und im europäischen Interesse – was ich Ihnen zweitens
einzuprägen im Begriffe bin. Zweitens nämlich war der Maurergedanke
niemals unpolitisch, zu keiner Zeit, er konnte es nicht sein, und wenn
er es ja zu sein glaubte, so betrog er sich über sein Wesen. Was sind
wir? Bauleute und Handlanger an einem Bau. Der Zweck aller ist einer,
das Beste des Ganzen das Grundgesetz der Verbrüderung. Welches ist
dieses Beste, dieser Bau? Der kunstgerechte gesellschaftliche Bau, die
Vollendung der Menschheit, das neue Jerusalem. Was in aller Welt soll da
Politik oder Nichtpolitik? Das gesellschaftliche Problem, das Problem
der Koexistenz selbst ist Politik, durch und durch Politik, nichts
weiter als Politik. Wer sich ihm weiht – und den Menschennamen verdiente
nicht, wer sich dieser Weihe entzöge – gehört der Politik, der inneren
wie der äußeren, er versteht, daß die Kunst des freien Maurers
Regierungskunst ist –“

„Regierungs...“

„Daß die illuminatistische Maurerei den Regentengrad kannte ...“

„Sehr schön, Herr Settembrini. Regierungskunst, Regentengrad, das
gefällt mir. Aber lassen Sie mich nun eines hören: Sind Sie Christen,
Sie alle miteinander in Ihrer Loge?“

„_Perchè!_“

„Entschuldigen Sie, ich will anders fragen, allgemeiner und einfacher.
Glauben Sie an Gott?“

„Ich werde Ihnen antworten. Warum fragen Sie?“

„Ich wollte Sie nicht versuchen vorhin, aber es gibt da eine biblische
Geschichte, worin jemand den Herrn mit einer römischen Münze versucht
und zur Antwort bekommt, man solle dem Kaiser geben, was des Kaisers,
und Gott, was Gottes sei. Mir kommt vor: diese Art zu unterscheiden
liefert den Unterschied zwischen Politik und Nichtpolitik. Gibt es Gott,
so gibt es auch diesen Unterschied. Glauben die Freimaurer an Gott?“

„Ich verpflichtete mich, Ihnen zu antworten. Sie sprechen von einer
Einheit, an deren Herstellung gearbeitet wird, die aber heute zum
Leidwesen aller Guten noch nicht existiert. Der Weltbund der Freimaurer
existiert nicht. Wird er hergestellt sein – und ich wiederhole, es wird
mit aller stillen Emsigkeit an diesem großen Werke gearbeitet – so wird
ohne Zweifel auch sein religiöses Bekenntnis einheitlich sein, und es
wird lauten: ‚_Écrasez l’infâme_‘.“

„Obligatorisch? Das wäre nicht tolerant.“

„Dem Problem der Toleranz dürften Sie kaum gewachsen sein, Ingenieur.
Prägen Sie sich immerhin ein, daß Toleranz zum Verbrechen wird, wenn sie
dem Bösen gilt.“

„Gott wäre das Böse?“

„Die Metaphysik ist das Böse. Denn sie ist zu nichts gut, als den Fleiß
einzuschläfern, den wir dem Bau des Gesellschaftstempels zuwenden
sollen. Und so hat denn schon vor einem Menschenalter der Groß-Orient
von Frankreich ein Beispiel gegeben, indem er den Namen Gottes aus
seinen sämtlichen Schriftstücken strich. Wir Italiener sind ihm darin
nachgefolgt ...“

„Wie katholisch!“

„Sie meinen –“

„Wie enorm katholisch ich das finde, Gott zu streichen!“

„Sie wollen ausdrücken –“

„Nichts Hörenswertes, Herr Settembrini. Achten Sie nicht besonders auf
mein Geplapper! Es kam mir nur diesen Moment so vor, als ob Atheismus
etwas kolossal Katholisches sei, und als ob man Gott nur streiche, um
desto besser katholisch sein zu können.“

Wenn darauf Herr Settembrini eine Pause eintreten ließ, so war klar, daß
es einzig aus pädagogischer Besonnenheit geschah. Er antwortete nach
gemessenem Stillschweigen:

„Ingenieur, ich bin weit von dem Wunsche entfernt, Sie in Ihrem
Protestantismus beirren und kränken zu wollen. Wir sprachen von Toleranz
... Es ist überflüssig, zu betonen, daß ich dem Protestantismus mehr als
Duldung, daß ich ihm als dem historischen Opponenten der
Gewissensknebelung tiefste Bewunderung entgegenbringe. Die Erfindung der
Buchdruckerkunst und die Reformation sind und bleiben die beiden
erhabensten Verdienste, die Mitteleuropa sich um die Menschheit erworben
hat. Ohne Frage. Allein nach dem, was Sie soeben äußerten, zweifle ich
nicht, daß Sie mich aufs Wort verstehen werden, wenn ich darauf
hinweise, daß das nur eine Seite der Sache ist, und daß sie ihre zweite
hat. Der Protestantismus birgt Elemente ... Die Persönlichkeit Ihres
Reformators selbst barg Elemente ... Ich denke an Elemente der
Ruheseligkeit und der hypnotischen Versenkung, die nicht europäisch, die
dem Lebensgesetz dieses tätigen Erdteils fremd und feindlich sind. Sehen
Sie ihn sich doch an, diesen Luther! Betrachten Sie Bildnisse von ihm,
jugendliche und spätere! Was ist denn das für ein Schädel, was sind das
für Backenknochen, was für ein seltsamer Augensitz! Mein Freund, das ist
Asien! Es sollte mich wundern, es sollte mich höchlichst wundern, wenn
da nicht Wendisch-Slawisch-Sarmatisches im Spiele gewesen wäre, und wenn
also nicht die – wer wollte es leugnen – gewaltige Erscheinung dieses
Mannes eine verhängnisvolle Überbelastung einer der beiden in Ihrem
Lande so gefährlich gleichstehenden Schalen zu bedeuten gehabt hätte, –
ein furchtbares Gewicht in die östliche, von welchem die andere, die
westliche Schale, noch heute überwogen gen Himmel flattert ...“

Von dem humanistischen Klapp-Pult am Fensterchen, vor dem er gestanden,
war Herr Settembrini an den Rundtisch mit der Wasserflasche getreten,
näher zu seinem Schüler hin, der auf dem an die Wand gerückten Ruhebette
saß, ohne Rückenlehne, den Ellenbogen aufs Knie und das Kinn in die Hand
gestützt.

„_Caro!_“ sagte Herr Settembrini. „_Caro amico!_ Entscheidungen werden
zu treffen sein, – Entscheidungen von unüberschätzbarer Tragweite für
das Glück und die Zukunft Europas, und Ihrem Lande werden sie zufallen,
in seiner Seele werden sie sich zu vollziehen haben. Zwischen Ost und
West gestellt, wird es wählen müssen, wird es endgültig und mit
Bewußtsein zwischen den beiden Sphären, die um sein Wesen werben, sich
entscheiden müssen. Sie sind jung, Sie werden an dieser Entscheidung
beteiligt sein, sind berufen, sie zu beeinflussen. Darum lassen Sie uns
das Schicksal segnen, das Sie in diese entsetzlichen Gegenden
verschlagen hat, zugleich aber mir Gelegenheit gibt, mit meinem nicht
ungeübten, nicht völlig matten Wort auf Ihre bildsame Jugend einzuwirken
und ihr die Verantwortlichkeit fühlbar zu machen, die sie –, die Ihr
Land vor dem Angesicht der Gesittung trägt ...“

Hans Castorp saß, das Kinn in der Faust. Er blickte zum Mansardenfenster
hinaus, und in seinen einfachen blauen Augen war eine gewisse
Widerspenstigkeit zu lesen. Er schwieg.

„Sie schweigen“, sprach Herr Settembrini bewegt. „Sie und Ihr Land, Sie
lassen ein vorbehaltvolles Schweigen walten, dessen Undurchsichtigkeit
kein Urteil über seine Tiefe gestattet. Sie lieben das Wort nicht oder
besitzen es nicht oder heiligen es auf eine unfreundliche Weise, – die
artikulierte Welt weiß nicht und erfährt nicht, woran sie mit Ihnen ist.
Mein Freund, das ist gefährlich. Die Sprache ist die Gesittung selbst
... Das Wort, selbst das widersprechendste, ist so verbindend ... Aber
die Wortlosigkeit vereinsamt. Man vermutet, Sie werden Ihre Einsamkeit
durch Taten zu brechen suchen. Sie werden Vetter Giacomo“ (Herr
Settembrini pflegte Joachim der Bequemlichkeit halber „Giacomo“ zu
nennen), „Sie werden Ihren Vetter Giacomo vor Ihr Schweigen treten
lassen, ‚und zwei mit gewaltigen Streichen erlegt er, die andern
entweichen‘ –“

Da Hans Castorp zu lachen anfing, lächelte auch Herr Settembrini, für
den Augenblick auch von dieser Wirkung seines plastischen Wortes
befriedigt.

„Gut, lachen wir!“ sagte er. „Zur Heiterkeit werden Sie mich immer
bereit finden. ‚Das Lachen ist ein Erglänzen der Seele‘, sagt ein Alter.
Auch sind wir abgekommen – auf Dinge, die, wie ich zugebe, mit den
Schwierigkeiten zusammenhängen, auf die unsere Vorarbeiten zur
Herstellung des maurerischen Weltbundes stoßen, Schwierigkeiten, die
namentlich das protestantische Europa entgegenstellt ...“ Und Herr
Settembrini fuhr fort, mit Wärme von dem Gedanken dieses Weltbundes zu
sprechen, der von Ungarn aus ins Leben getreten und dessen zu erhoffende
Verwirklichung bestimmt sei, der Freimaurerei weltentscheidende Macht zu
verleihen. Er zeigte leichthin Briefe vor, die er von auswärtigen
Bundesgrößen in dieser Sache empfangen, ein eigenhändiges Schreiben des
schweizerischen Großmeisters, Bruder Quartier la Tente vom
dreiunddreißigsten Grade, und erörterte den Plan, das Kunstidiom
Esperanto zur Bundesweltsprache zu erklären. Sein Eifer erhob ihn zur
Sphäre der hohen Politik, er richtete sein Auge dahin und dorthin und
schätzte die Aussichten ab, die der revolutionär-republikanische Gedanke
in seiner eigenen Heimat, in Spanien, in Portugal besitze. Auch mit
Personen, die an der Spitze der Großloge der letztgenannten Monarchie
standen, wollte er briefliche Fühlung unterhalten. Dort reiften
zweifellos die Dinge der Entscheidung entgegen. Hans Castorp möge an ihn
denken, wenn in allernächster Zeit da unten die Ereignisse sich
überstürzen würden. Hans Castorp versprach, das zu tun.

Es will bemerkt sein, daß diese maurerischen Plaudereien, die zwischen
dem Zögling und jedem der beiden Mentoren gesondert verliefen, noch in
die Zeit vor Joachims Heimkehr zu Denen hier oben gefallen waren. Die
Auseinandersetzung, auf die wir nun kommen, ereignete sich schon während
seiner Wiederanwesenheit und in seiner Gegenwart, neun Wochen nach
seiner Rückkehr, Anfang Oktober, und Hans Castorp behielt dies
Beisammensein in der Herbstsonne vor dem Kurhaus in „Platz“, bei
erfrischenden Getränken, darum allezeit so genau im Gedächtnis, weil
Joachim ihm damals heimliche Sorge gemacht hatte, – Sorge durch Angaben
und Erscheinungen, die sonst eben keine Sorge einzuflößen pflegen,
nämlich durch Halsschmerzen und Heiserkeit: harmlose Belästigungen also,
die aber dem jungen Castorp in einem irgendwie eigentümlichen Licht
erschienen, – eben dem Licht, so kann man sagen, das er in der Tiefe von
Joachims Augen zu gewahren glaubte, diesen Augen, die immer sanft und
groß gewesen waren, heute aber, genau erst heute, eine gewisse
unbestimmbare Vergrößerung und Vertiefung von sinnendem und – man muß
das sonderbare Wort hinzufügen – _drohendem_ Ausdruck nebst jener
erwähnten stillen Erleuchtung von innen her erfahren hatten, die ganz
falsch gekennzeichnet wäre, wenn man sagte, sie hätte Hans Castorp nicht
gefallen, – im Gegenteil, sie gefiel ihm sogar sehr gut, nur daß sie ihm
dennoch Sorge machte. Und kurz, es ist über diese Eindrücke gar nicht
anders als verworren, ihrem eigenen Charakter gemäß, zu reden.

Das Gespräch, die Kontroverse – natürlich eine Kontroverse zwischen
Naphta und Settembrini – angehend, so war sie eine Sache für sich und
stand mit jenen Sondererörterungen über das Logenwesen nur in lockerem
Zusammenhang. Außer den Vettern waren auch Ferge und Wehsal dabei
zugegen, und aller Teilnahme war groß, obgleich nicht alle dem
Gegenstande gewachsen waren, – Herr Ferge zum Beispiel war es
ausdrücklich nicht. Aber ein Streit, der geführt wird, als ob es ums
Leben ginge, außerdem aber mit einem Witz und Schliff, als ob es _nicht_
ums Leben, sondern nur um ein elegantes Wettspiel ginge – und so wurden
alle Dispute zwischen Settembrini und Naphta geführt –: ein solcher
Streit ist selbstverständlich und an und für sich unterhaltend
anzuhören, auch für den, der wenig davon versteht und seine Tragweite
nur undeutlich absieht. Sogar ganz Unzugehörige, Umsitzende lauschten
dem Wortwechsel mit hohen Augenbrauen, gefesselt von Leidenschaft und
Zierlichkeit der Wechselrede.

Es war, wie gesagt, vor dem Kurhause, nachmittags nach dem Tee. Die vier
Berghofgäste hatten Settembrini dort getroffen, und von ungefähr hatte
Naphta sich zugesellt. Sie saßen alle um ein kleines metallenes
Tischchen herum bei verschiedenen mit Soda verdünnten Getränken, Anis
und Wermut. Naphta, der hier seine Vespermahlzeit einnahm, hatte sich
Wein und Kuchen geben lassen, was offenbar eine Erinnerung an seine
Alumnenzeit darstellte; Joachim befeuchtete seine leidende Kehle oft mit
Naturlimonade, die er sehr stark und sauer trank, weil das zusammenziehe
und ihm Erleichterung schaffe, und Settembrini genoß schlechthin
Zuckerwasser, jedoch durch einen Strohhalm und auf so anmutig
appetitliche Art, als schlürfe er die kostbarste Erquickung. Er
scherzte:

„Was höre ich, Ingenieur? Was kommt mir gerüchtweise zu Ohren? Ihre
Beatrice kehrt wieder? Ihre Führerin durch alle neun kreisenden Sphären
des Paradieses? Nun, ich will hoffen, daß Sie auch dann die leitende
Freundeshand Ihres Virgil nicht ganz verschmähen werden! Unser
Ekklesiast hier wird Ihnen bestätigen, daß die Welt des _medio evo_
nicht komplett ist, wenn franziskanischer Mystik der Gegenpol
thomistischer Erkenntnis fehlt.“

Man lachte über soviel spaßhafte Gelehrsamkeit und sah Hans Castorp an,
der ebenfalls lachend „seinem Virgil“ das Wermutglas entgegenhob. Es ist
aber kaum zu glauben, was alles aus der, wenn auch geschnörkelten, so
doch sehr harmlosen Äußerung Herrn Settembrinis sich an unerschöpflichem
Geisteszwist in der nächsten Stunde ergab. Denn Naphta, freilich
gewissermaßen herausgefordert, ging sofort zum Angriff über und machte
sich über den lateinischen Dichter her, den Settembrini bekanntermaßen
abgöttisch liebte, ja, über Homer stellte, während Naphta ihm, wie
überhaupt der lateinischen Poesie, schon mehr als einmal die schärfste
Geringschätzung bezeigt hatte – und eben hierzu auch jetzt die
Gelegenheit prompt und boshaft ergriff. Es sei eine äußerst gutmütige
Zeitbefangenheit des großen Dante gewesen, sprach er, diesen
mittelmäßigen Versifex so feierlich zu nehmen und ihm in seinem Liede
eine so hohe Rolle zuzuweisen, wenn auch Herr Lodovico dieser Rolle wohl
eine allzu freimaurerische Bedeutung beilege. Was es denn weiter auf
sich gehabt habe mit diesem höfischen Laureatus und Speichellecker des
julischen Hauses, diesem Weltstadtliteraten und Prunkrhetor ohne einen
Funken von Produktivität, dessen Seele, wenn er eine gehabt habe,
jedenfalls aus zweiter Hand gewesen, und der überhaupt kein Dichter,
sondern ein Franzose in augusteischer Allongeperücke gewesen sei!

Herr Settembrini zweifelte nicht, daß der Vorredner Mittel und Wege
wissen werde, seine Verachtung der römischen Hochzivilisation mit seinem
Amt als Lateinlehrer zu vereinbaren, doch scheine es nötig, ihn auf den
schwereren Widerspruch hinzuweisen, in den er sich durch solche Urteile
mit seinen eigenen Lieblingsjahrhunderten setze, die den Virgilius nicht
nur nicht verachtet, sondern seiner Größe auf einfältige Art gerecht
geworden seien, indem sie einen weisheitsmächtigen Zauberer aus ihm
gemacht hätten.

Recht vergebens, versetzte Naphta, rufe Herr Settembrini die Einfalt
jener morgendlichen Zeiten zu seiner Hilfe auf, – die Siegerin, die ihre
Schöpferkraft noch in der Dämonisierung des Überwundenen bewährt habe.
Übrigens seien die Lehrer der jungen Kirche nicht müde geworden, vor den
Lügen der alten Philosophen und Dichter zu warnen, insonderheit davor,
sich mit der üppigen Beredsamkeit des Virgil zu beflecken, und heute, wo
wieder ein Zeitalter zu Grabe sinke, abermals ein proletarischer Morgen
tage, sei wahrhaftig die Stunde günstig, ihnen nachzufühlen! So möge
denn, um alles zu beantworten, Herr Lodovico auch überzeugt sein, daß
er, Redner, sein bißchen bürgerliche Beschäftigung, worauf
jener anzuspielen die Güte gehabt habe, mit aller gebotenen
_reservatio mentalis_ betreibe und sich nicht ohne Ironie in einen
klassisch-rhetorischen Erziehungsbetrieb einordne, dessen Lebensdauer
ein Sanguiniker allenfalls noch nach Jahrzehnten berechnen möge.

„Ihr habt sie,“ rief Settembrini, „ihr habt sie studiert, daß ihr
schwitztet, diese alten Dichter und Philosophen, habt euch ihr kostbares
Erbe anzueignen versucht, wie ihr das Material der antiken Bauwerke für
eure Bethäuser benutztet! Denn ihr fühltet wohl, daß ihr aus eigener
Kraft eurer proletarischen Seele keine neue Kunstform hervorzubringen
vermöchtet und hofftet, das Altertum mit seinen eigenen Waffen zu
schlagen. So wird es wieder, so wird es immer gehen! Euere ungehobelte
Morgendlichkeit wird sich in die Schule begeben müssen bei dem, was zu
verachten ihr euch und andere bereden möchtet; denn ohne Bildung
bestündet ihr nicht vor dem Angesicht der Menschheit, und es gibt nur
_eine_ Bildung: diejenige, die ihr die bürgerliche nennt, und die die
menschliche ist!“ Eine Frage von Jahrzehnten – das Ende des
humanistischen Erziehungsprinzips? Nur Höflichkeit hinderte Herrn
Settembrini, in ein ebenso sorgloses wie spöttisches Gelächter
auszubrechen. Ein Europa, das sein Ewigkeitsgut zu wahren wisse, werde
über proletarische Apokalypsen, die man da und dort zu erträumen
beliebe, in Gemütsruhe zur Tagesordnung klassischer Vernunft übergehen.

Über die Tagesordnung nun gerade, versetzte Naphta beißend, scheine Herr
Settembrini nicht ganz wohlunterrichtet. Auf der Tagesordnung eben stehe
als Frage, was jener als ausgemacht zu behandeln für gut finde: nämlich,
ob die mediterran-klassisch-humanistische Überlieferung eine
Menschheitssache und darum menschlich-ewig – oder ob sie allenfalls nur
Geistesform und Zubehör einer Epoche, der bürgerlich-liberalen, gewesen
sei und mit ihr sterben könne. Dies zu entscheiden, werde Sache der
Geschichte sein, und es sei Herrn Settembrini immerhin zu empfehlen,
sich nicht allzu sehr in Sicherheit zu wiegen, daß die Entscheidung im
Sinn seines lateinischen Konservativismus fallen werde.

Das war eine besondere Unverschämtheit des kleinen Naphta, Herrn
Settembrini, den erklärten Diener des Fortschritts, einen Konservativen
zu nennen. Alle empfanden es so und mit besonderer Bitterkeit natürlich
der Betroffene, der erregt seinen geschwungenen Schnurrbart zwirbelte
und im Suchen nach einem Gegenschlage dem Feinde Zeit ließ zu
weiteren Ausfällen gegen das klassische Bildungsideal, den
rhetorisch-literarischen Geist des europäischen Schul- und
Erziehungswesens und seinen grammatisch-formalen Spleen, der nichts als
ein Interessenzubehör der bürgerlichen Klassenherrschaft, dem Volke aber
längst ein Gelächter sei. Ja, man ahne nicht, wie weidlich das Volk sich
über unsere Doktortitel und unser ganzes Bildungsmandarinentum lustig
mache und über die staatliche Volksschule, dies Instrument bourgeoiser
Klassendiktatur, gehandhabt in dem Wahn, daß Volksbildung verwässerte
Gelehrtenbildung sei. Diejenige Bildung und Erziehung, die das Volk im
Kampf gegen das morsche Bürgerreich brauche, wisse es sich längst wo
anders zu holen als in den obrigkeitlichen Zwangsanstalten, und
nachgerade pfiffen die Spatzen es von den Dächern, daß unser Schultypus
überhaupt, wie er sich aus der Klosterschule des Mittelalters entwickelt
habe, einen lächerlichen Zopf und Anachronismus darstelle, daß niemand
in der Welt seine eigentliche Bildung mehr der Schule verdanke, und daß
ein freier, offener Unterricht durch öffentliche Vorträge,
Ausstellungen, Kinos und so fort jedem Schulunterricht weit überlegen
sei.

In der Mischung aus Revolution und Dunkelmännertum, die Naphta da seinen
Zuhörern kredenzte, antwortete ihm Herr Settembrini, überwiege der
obskurantistische Beisatz in unschmackhafter Weise. Das Gefallen, das
seine Sorge um die Aufklärung des Volkes erwecke, leide einige Einbuße
durch die Befürchtung, daß hier vielmehr eine Instinktneigung obwalte,
Volk und Welt in analphabetische Finsternis zu hüllen.

Naphta lächelte. Analphabetentum! Da glaube man nun ein wahres
Entsetzenswort ausgesprochen, das Haupt der Gorgo vorgezeigt zu haben,
überzeugt, daß jedermann pflichtschuldig davor erblassen werde. Er,
Naphta, bedauere, seinem Gesprächspartner die Enttäuschung bereiten zu
müssen, daß die Humanistenfurcht vor dem Begriff des Analphabetentums
ihn einfach erheitere. Man müsse ein Renaissanceliterat, ein Prezioser,
ein Secentist, ein Marinist, ein Hanswurst des _estilo culto_ sein, um
den Disziplinen des Lesens und Schreibens eine so übertriebene
erzieherische Vordringlichkeit beizumessen, daß man sich einbilde,
Geistesnacht müsse walten, wo ihre Kenntnis fehle. Ob Herr Settembrini
sich erinnere, daß der größte Dichter des Mittelalters, Wolfram von
Eschenbach, Analphabet gewesen sei? Damals habe es in Deutschland für
schimpflich gegolten, einen Knaben, der nicht gerade Geistlicher habe
werden wollen, zur Schule zu schicken, und diese adlig-volkstümliche
Verachtung der literarischen Künste sei immer das Merkmal vornehmer
Wesentlichkeit geblieben, – während der Literat, dieser rechte Sohn des
Humanismus und der Bürgerlichkeit, allerdings lesen und schreiben könne,
was der Adlige, der Krieger und das Volk nicht könnten oder nur schlecht
könnten, – aber weiter könne und verstehe er in aller Welt auch gar
nichts, sondern sei noch immer ein latinistischer Windbeutel, der die
Rede verwalte und den rechtschaffenen Leuten das Leben überlasse, –
weshalb er denn auch aus der Politik einen Beutel voll Wind mache,
nämlich voll Rhetorik und schöner Literatur, was in der Parteisprache
Radikalismus und Demokratie heiße – und so fort, und so fort.

Darauf denn nun Herr Settembrini! Allzu kühn, rief er, kehre der andere
seinen Geschmack an der inbrünstigen Barbarei gewisser Epochen hervor,
indem er die Liebe zur literarischen Form verhöhne, ohne die allerdings
keine Menschlichkeit möglich und denkbar sei, allerdings nicht und
nimmermehr! Vornehmheit? Nur Menschenfeindschaft könne die
Wortlosigkeit, die rohe und stumme Dinglichkeit auf ihren Namen taufen.
Vornehm vielmehr sei einzig ein gewisser edler Luxus, die _generosità_,
die sich darin bekunde, der Form einen menschlichen, vom Inhalt
unabhängigen Eigenwert beizulegen, – der Kultus der Rede als einer Kunst
um der Kunst willen, dies Erbe der griechisch-römischen Zivilisation,
welches die Humanisten, die _uomini letterati_, der Romania, ihr
wenigstens, zurückgebracht hätten, und das die Quelle jedes weiteren und
inhaltlichen Idealismus, auch des politischen, sei. „Jawohl, mein Herr!
Was Sie als Trennung von Rede und Leben verunglimpfen möchten, ist
nichts als höhere Einheit im Kronrund des Schönen, und mir ist nicht
bange, auf welche Seite in einem Streit, dessen Wahlfälle Literatur und
Barbarei heißen, hochherzige Jugend sich immer schlagen wird.“

Hans Castorp, dessen Aufmerksamkeit nur halb beim Gespräch gewesen war,
da die Person des anwesenden Kriegers und Vertreters vornehmer
Wesentlichkeit, oder eigentlich der neuartige Ausdruck seiner Augen ihn
beschäftigte, fuhr etwas zusammen, da er sich durch Herrn Settembrinis
letzte Worte aufgerufen und angefordert fühlte, machte dann aber ein
Gesicht, wie damals, als Settembrini ihn zur Entscheidung zwischen „Ost
und West“ feierlich hatte nötigen wollen: ein Gesicht also voller
Vorbehalt und Widerspenstigkeit, und schwieg. Alles stellten sie auf die
Spitze, diese zwei, wie es wohl nötig war, wenn man streiten wollte, und
haderten erbittert um äußerste Wahlfälle, während ihm doch schien, als
ob irgendwo inmitten zwischen den strittigen Unleidlichkeiten, zwischen
rednerischem Humanismus und analphabetischer Barbarei das gelegen sein
müsse, was man als das Menschliche oder Humane persönlich ansprechen
durfte. Aber er sprach es nicht an, um nicht beide Geister zu ärgern,
und sah, eingehüllt in Vorbehalt, wie sie weiter dahin trieben und
einander feindlich behilflich waren, vom Hundertsten ins Tausendste zu
kommen, nachdem Settembrini mit seinem kleinen Scherz vom Lateiner
Virgil den Anstoß gegeben.

Er gab das Wort noch nicht her, er schwang es, er ließ es triumphieren.
Er warf sich zum Schützer auf des literarischen Genius, feierte die
Geschichte des Schrifttums von dem Augenblick an, wo zum erstenmal ein
Mensch, um seinem Wissen und Fühlen Denkmalsdauer zu geben, Wortezeichen
in einen Stein gegraben hatte. Er sprach von dem ägyptischen Gotte Thot,
mit dem der dreimalgroße Hermes des Hellenismus identisch gewesen, und
der als Erfinder der Schrift, Schutzherr der Bibliotheken und Anreger
aller geistigen Bestrebungen verehrt worden war. Er beugte redend das
Knie vor diesem Trismegist, dem humanistischen Hermes, dem Meister der
Palästra, dem die Menschheit das Hochgeschenk des literarischen Wortes,
der agonalen Rhetorik verdankte, und veranlaßte so Hans Castorp zu der
Anmerkung: dann sei dieser gebürtige Ägypter offenbar auch ein Politiker
gewesen und habe in größerem Stile dieselbe Rolle gespielt wie Herr
Brunetto Latini, der speziell den Florentinern Schliff verliehen und sie
das Sprechen gelehrt, sowie die Kunst, ihre Republik nach den Regeln der
Politik zu lenken, – worauf Naphta erwiderte, Herr Settembrini schwindle
ein bißchen und habe ihm von Thot-Trismegistos ein allzu gelecktes Bild
gegeben. Denn das sei vielmehr eine Affen-, Mond- und Seelengottheit
gewesen, ein Pavian mit einer Mondsichel auf dem Kopf und unter dem
Namen des Hermes vor allem ein Todes- und Totengott: der Seelenzwinger
und Seelenführer, der schon der späteren Antike zum Erzzauberer und dem
kabbalistischen Mittelalter zum Vater der hermetischen Alchimie geworden
sei.

Was, was? In Hansens Gedanken und Vorstellungswerkstatt ging es drunter
und drüber. Da war der blaubemantelte Tod als humanistischer Rhetor; und
wenn man den pädagogischen Literaturgott und Menschenfreund näher ins
Auge faßte, so hockte da statt seiner eine Affenfratze mit dem Zeichen
der Nacht und der Zauberei an der Stirn ... Er wehrte und winkte ab mit
der Hand und legte sie dann über die Augen. Aber in das Dunkel, worein
er sich vor der Verwirrung gerettet, klang Settembrinis Stimme, der
fortfuhr, die Literatur zu preisen. Nicht nur die betrachtende, auch die
aktive Größe, rief er, sei allezeit mit ihr verbunden gewesen; und er
nannte Alexander, Cäsar, Napoleon, nannte den preußischen Friedrich und
weitere Helden, sogar Lassalle und Moltke. Es focht ihn nicht an, daß
Naphta ihn ins Chinesische heimschicken wollte, wo die skurrilste
Vergötterung des Abc herrsche, die je erreicht worden sei, und wo man
Generalfeldmarschall werde, wenn man alle vierzigtausend Wortzeichen
tuschen könne, was recht nach dem Herzen eines Humanisten sein müsse.
Eh, Naphta wußte recht wohl, daß es sich nicht ums Tuschen handelte,
sondern um die Literatur als Menschheitsimpuls, um ihren Geist, armer
Spötter! welcher der Geist selber war, das Wunder der Verbindung von
Analyse und Form. Er war es, der das Verständnis für alles Menschliche
weckte, die Schwächung und Auflösung dummer Werturteile und
Überzeugungen betrieb, die Sittigung, Veredelung und Besserung des
Menschengeschlechtes herbeiführte. Indem er die äußerste moralische
Verfeinerung und Reizbarkeit schuf, erzog er, fern davon, zu
fanatisieren, zugleich zum Zweifel, zur Gerechtigkeit, zur Duldung. Die
reinigende, heiligende Wirkung der Literatur, die Zerstörung der
Leidenschaften durch die Erkenntnis und das Wort, die Literatur als Weg
zum Verstehen, zum Vergeben und zur Liebe, die erlösende Macht der
Sprache, der literarische Geist als edelste Erscheinung des
Menschengeistes überhaupt, der Literat als vollkommener Mensch, als
Heiliger: – aus dieser strahlenden Tonart ging Herrn Settembrinis
apologetischer Lobgesang. Ach, aber auch der Widersacher war nicht auf
den Mund gefallen; er wußte das englische Halleluja durch schlimme,
glänzende Einwände zu stören, indem er sich zur Partei der Erhaltung und
des Lebens schlug gegen den Geist der Zersetzung, welcher sich hinter
jener seraphischen Gleisnerei verberge. Die Wunderverbindung, von
welcher Herr Settembrini tremoliert habe, hieß es nun, laufe auf nichts
als Trug und Gaukelspiel hinaus, denn die Form, die der literarische
Geist mit dem Prinzip der Untersuchung und Trennung zu vereinigen sich
rühme, sei nur eine Schein- und Lügenform, keine echte, gewachsene,
natürliche, keine Lebensform. Der sogenannte Verbesserer des Menschen
führe wohl Reinigung und Heiligung im Munde, in Wahrheit aber sei es die
Entmannung und Entblutung des Lebens, worauf er ausgehe; ja, der Geist,
die eifernde Theorie sei lebensschänderisch, und wer die Leidenschaften
zerstören wolle, der wolle das Nichts, – das reine Nichts, rein
allerdings, da „rein“ denn in der Tat das einzige Attribut sei, das
allenfalls dem Nichts noch könne beigelegt werden. Darin nun aber eben
zeige Herr Settembrini, der Literat, sich recht als das, was er sei,
nämlich als Mann des Fortschritts, des Liberalismus und der bürgerlichen
Revolution. Denn der Fortschritt sei reiner Nihilismus und der liberale
Bürger ganz eigentlich der Mann des Nichts und des Teufels, ja, er
leugne Gott, das konservativ und positiv Absolute, indem er zum
Teuflisch-Gegen-Absoluten schwöre und sich mit seinem Todespazifismus
noch wunder wie fromm dünke. Er sei aber nichts weniger als fromm,
sondern ein Hochverbrecher am Leben, vor dessen Inquisition und strenge
Fehme er peinlich gezogen zu werden verdiene – _et cetera_.

So wußte Naphta zu pointieren, den Lobgesang ins Diabolische zu
verkehren und sich selbst als die Inkarnation bewahrender Liebesstrenge
hinzustellen, so daß zu unterscheiden, wo Gott und wo der Teufel, wo Tod
und wo Leben war, wieder einmal zur reinen Unmöglichkeit wurde. Man wird
es uns aufs Wort glauben, daß sein Gegenspieler Manns genug war, ihm die
Antwort nicht schuldig zu bleiben, die hervorragend war, und auf die er
wieder eine ebenso gute bekam, wonach es noch eine Weile so fortging und
das Gespräch in früher schon angedeutete Erörterungen einmündete. Aber
Hans Castorp hörte nicht länger zu, da Joachim zwischendurch geäußert
hatte, er glaube bestimmt, Erkältungsfieber zu haben und wisse nicht
recht, wie er sich nun verhalten solle, da Erkältungen hier doch nicht
„_reçu_“ seien. Die Duellanten waren darüber hinweggegangen, aber Hans
Castorp hatte, wie wir zeigten, ein besorgtes Auge auf seinen Vetter und
brach auf mit ihm, mitten in einer Replik, indem er es darauf ankommen
ließ, ob von dem restlichen Publikum, bestehend aus Ferge und Wehsal,
ein hinlänglicher pädagogischer Antrieb zur Fortsetzung des Wettstreits
ausgehen werde.

Unterwegs einigte er sich mit Joachim dahin, daß man in Sachen seiner
Erkältung und Halsbeschwerden den Dienstweg einschlagen, das heißt also,
den Bademeister anstellen wolle, die Oberin zu benachrichtigen, worauf
denn für den Leidenden doch wohl etwas geschehen werde. So war es
wohlgetan. Noch am Abend, gleich nach dem Diner, klopfte Adriatica bei
Joachim, als Hans Castorp gerade bei ihm im Zimmer war, und erkundigte
sich kreischend nach den Wünschen und Klagen des jungen Offiziers.
„Halsschmerzen? Heiserkeit?“ wiederholte sie. „Menschenskind, was machen
Sie für Sprünge?“ Und sie unternahm den Versuch, ihm durchdringend ins
Auge zu blicken, wobei es nicht an Joachim lag, daß ein Ineinander-Ruhen
ihrer Blicke mißlang: der ihre war es, der beiseite schweifte. Daß sie
es immer wieder versuchte, wenn es ihr nun doch erfahrungsgemäß einmal
nicht gegeben war, das Unternehmen durchzuführen! Mit Hilfe einer Art
von metallenem Schuhlöffel, den sie aus ihrer Gürteltasche zog, sah sie
dem Patienten in den Schlund, wobei Hans Castorp mit der Nachttischlampe
leuchten mußte. Während sie, auf den Zehenspitzen stehend, um Joachims
Zäpfchen herumspähte, sagte sie:

„Sagen Sie mal, geehrtes Menschenkind, – haben Sie sich schon mal
verschluckt?“

Was war nun darauf zu antworten! Im Augenblick, solange sie spähte, war
überhaupt keine Möglichkeit, Rede zu stehen; aber auch nachdem sie von
ihm abgelassen, blieb guter Rat teuer. Natürlich hatte er sich im Leben
schon ein und das andere Mal verschluckt, beim Essen und Trinken; doch
das war Menschenlos und konnte bei ihrer Frage nicht wohl gemeint sein.
Er sagte: Wieso? Er könne sich an das letztemal nicht erinnern.

Na, gut; es sei bloß so ein Einfall von ihr gewesen. Er habe sich also
erkältet, sagte sie zum Erstaunen der Vettern, da sonst das Wort
Erkältung doch hier im Hause verpönt war. Zur näheren Untersuchung des
Halses sei gegebenenfalls des Hofrats Kehlkopfspiegel vonnöten. Sie ließ
Formamint zurück bei ihrem Weggang, sowie einen Verbandwickel nebst
Guttapercha zu feuchten Umschlägen für die Nacht, und Joachim machte
Gebrauch von beidem, meinte auch deutliche Erleichterung zu spüren dank
diesen Anwendungen und fuhr also fort damit, zumal seine Heiserkeit sich
nicht klären wollte, ja, in den nächsten Tagen noch stärker wurde,
obgleich die Halsschmerzen zuweilen fast ganz verschwanden.

Übrigens war sein Erkältungsfieber reine Einbildung gewesen. Der
objektive Befund war der gewöhnliche, – eben der, welcher, zusammen mit
den Ergebnissen der hofrätlichen Untersuchungen, den ehrliebenden
Joachim hier zu einer kleinen Nachkur festhielt, bevor er wieder zur
Fahne würde eilen können. Der Oktobertermin war sang- und klanglos
vorübergegangen. Niemand verlor ein Wort darüber, weder der Hofrat, noch
die Vettern gegeneinander: still und mit niedergeschlagenen Augen gingen
sie darüber hinweg. Nach dem, was Behrens bei der Monatsuntersuchung dem
seelenkundigen Famulus in die Feder diktierte, und was die
photographische Platte zeigte, war allzu klar, daß höchstens von einer
ganz wilden Abreise hätte die Rede sein können, während es doch diesmal
galt, im Dienste hier oben mit eiserner Selbstzucht auszuharren, bis zum
Flachlanddienste, zur Eideserfüllung dort unten endgültige
Wetterfestigkeit gewonnen wäre.

Dies war die geltende Parole, über die einig zu sein man stillschweigend
vorgab. Aber die Wahrheit sah so aus, daß einer vom andern nicht so ganz
sicher war, ob er in tiefster Seele an diese Parole glaubte, und wenn
man die Augen voreinander niederschlug, so geschah es in diesem Zweifel,
und es geschah nicht, ohne daß zuvor die Augen sich _getroffen_ hätten.
Das aber kam öfters vor seit jenem Kolloquium über die Literatur,
während dessen Hans Castorp zum erstenmal das neuartige Licht im
Hintergrund von Joachims Augen, sowie den eigentümlich „drohenden“
Ausdruck darin bemerkt hatte. Namentlich einmal bei Tische kam es vor:
als nämlich der heisere Joachim sich unversehens ausnehmend heftig
verschluckte und kaum wieder zu Atem kommen konnte. Da also, während
Joachim hinter seiner Serviette keuchte und Frau Magnus, seine
Nachbarin, ihm einer alten Praktik gemäß den Rücken klopfte, trafen sich
ihre Augen auf eine Art, die Hans Castorp schreckhafter bewegte, als der
Unfall selbst, der selbstverständlich jedem zustoßen konnte, und dann
schloß Joachim die seinen und verließ, mit der Serviette verhüllt, Tisch
und Saal, um sich draußen auszuhusten.

Lächelnd, wenn auch noch etwas blaß, kehrte er nach zehn Minuten zurück,
eine Entschuldigung wegen der verursachten Störung auf den Lippen, nahm
wie zuvor an der übergewaltigen Mahlzeit teil, und nachher vergaß man
sogar, auch nur mit einer Bemerkung auf den trivialen Zwischenfall
zurückzukommen. Als aber einige Tage später, diesmal nicht beim Diner,
sondern beim üppigen Gabelfrühstück, sich dasselbe ereignete, übrigens
ohne daß die Augen sich getroffen hätten, wenigstens nicht diejenigen
der Vettern, da Hans Castorp, über seinen Teller gebeugt, scheinbar
unachtsam weiter speiste, mußte man nach aufgehobener Tafel wohl dennoch
ein Wort daran wenden, und Joachim schalt auf das verdammte
Frauenzimmer, die Mylendonk, die mit ihrer vom Zaun gebrochenen Frage
ihm einen Floh ins Ohr gesetzt und ihm etwas eingeredet und angehext
habe, der Teufel solle sie holen. Ja, offenbar sei es Suggestion, sagte
Hans Castorp, – amüsant zu konstatieren bei aller Unannehmlichkeit. Und
Joachim, nachdem man die Sache beim Namen genannt, erwehrte sich fortan
mit Erfolg der Hexerei, gab acht beim Essen und verschluckte sich nicht
häufiger mehr, als nichtbehexte Leute am Ende auch: erst neun oder zehn
Tage später einmal wieder, worüber denn weiter nichts zu sagen war.

Jedoch war er außer der Reihe und Zeit zu Rhadamanthys bestellt. Die
Oberin hatte ihn angezeigt und wohl nicht einmal dumm daran getan; denn
da ein Kehlkopfspiegel im Hause war, so schien diese hartnäckige
Heiserkeit, die stundenweise in wirkliche Stimmlosigkeit ausartete, und
auch dies Halsweh, das wieder hervortrat, sobald Joachim versäumte,
seine Kehle durch speicheltreibende Mittel geschmeidig zu halten, ein
hinlänglicher Anlaß, das klug erdachte Instrument einmal aus dem
Schranke zu nehmen, – zu schweigen davon, daß, wenn Joachim sich jetzt
mit normaler Seltenheit verschluckte, dies nur der großen Vorsicht zu
danken war, die er beim Essen aufwandte, und die ihn bei den Mahlzeiten
fast regelmäßig in Rückstand hielt.

Der Hofrat also spiegelte, reflektierte und äugte tief und lange in
Joachims Hals hinunter, worauf der Patient sich auf Hans Castorps
besonderen Wunsch sogleich in dessen Balkonloge einfand, um Bericht zu
erstatten. Es sei recht lästig und kitzlich gewesen, teilte er halb
flüsternd mit, da gerade Hauptliegekur und Schweigegebot waltete, und
schließlich habe Behrens allerlei von einem Reizungszustand gekohlt und
gesagt, es müßten jeden Tag Pinselungen vorgenommen werden, gleich
morgen wolle er zu ätzen anfangen, er müsse nur erst das Medikament
bereitstellen. Also Reizungszustand und Ätzungen. Hans Castorp, den Kopf
voller Gedankenverbindungen, die weit liefen und sich auf ganz
fernstehende Personen, wie den hinkenden Concierge und jene Dame
erstreckten, die sich die ganze Woche ihr Ohr gehalten und dennoch
durchaus beruhigt hatte sein können, hatte noch Fragen auf den Lippen,
brachte sie aber nicht darüber, sondern beschloß, sie dem Hofrat unter
vier Augen vorzulegen und beschränkte sich gegen Joachim auf den
Ausdruck seiner Genugtuung, daß das Ärgernis nun der Kontrolle
unterstehe und der Hofrat die Sache in die Hand genommen habe. Der sei
ein Hauptkerl und werde schon Remedur schaffen. Worauf Joachim nickte,
ohne den anderen anzusehen, sich umwandte und in seine Loge hinüberging.

Was war es mit dem ehrliebenden Joachim? In den letzten Tagen waren
seine Augen so unsicher und scheu geworden. Noch neulich war Oberin
Mylendonk mit ihrem Durchbohrungsversuch an seinem sanften dunklen Blick
gescheitert, allein wenn sie jetzt ihr Heil noch einmal versuchte, war
man wahrhaftig nicht mehr sicher, wie die Sache ablaufen würde.
Jedenfalls vermied er solche Begegnungen, und wenn es dennoch dazu kam
(denn Hans Castorp sah ihn viel an), so wurde einem auch dabei nicht
wohler. Bedrückt blieb Hans Castorp in seinem Abteil zurück, in
treibender Versuchung, den Chef sogleich zur Rede zu stellen. Doch ging
das nicht an, da Joachim sein Aufstehen gehört hätte, und so war
Aufschub geboten und Behrens im Laufe des Nachmittags abzufangen.

Das aber gelang nicht. Sonderbar! Es wollte durchaus nicht gelingen, des
Hofrats habhaft zu werden, und zwar weder diesen Abend, noch während der
ganzen beiden folgenden Tage. Natürlich war Joachim etwas hinderlich, da
er nichts merken sollte, aber das reichte nicht hin, zu erklären,
weshalb die Unterredung nicht zu erlangen und Radamanth auf keine Weise
dingfest zu machen war. Hans Castorp suchte und fragte nach ihm im
ganzen Hause, wurde dahin und dorthin gewiesen, wo er ihn sicher treffen
werde, und fand ihn dann eben nicht mehr dort. Bei einer Mahlzeit war
Behrens zugegen, saß aber weit fort, am Schlechten Russentisch und
verschwand vor dem Dessert. Ein paarmal glaubte Hans Castorp ihn schon
am Knopf zu halten, er sah ihn auf Treppen und Gängen im Gespräch mit
Krokowski, mit der Oberin, mit einem Patienten stehen und paßte ihm auf.
Aber da er nur eben die Augen abgewandt hatte, war Behrens weg.

Am vierten Tage erst kam er zum Ziel. Von seinem Balkon aus sah er den
Verfolgten im Garten dem Gärtner Anweisungen geben, schlüpfte geschwind
aus der Decke und eilte hinunter. Eben ruderte der Hofrat mit rundem
Nacken gegen seine Wohnung davon. Hans Castorp trabte und erlaubte sich
sogar, zu rufen, fand aber kein Gehör. Endlich, atemlos anlangend,
brachte er seinen Mann zum Stehen.

„Was haben Sie hier zu suchen!“ herrschte der Hofrat ihn mit quellenden
Augen an. „Soll ich Ihnen ein Extra-Exemplar der Hausordnung aushändigen
lassen? Meines Wissens ist Liegekur. Ihre Kurve und die Platte geben
Ihnen gar kein besonderes Recht, den Freiherrn zu spielen. Man sollte
hier irgendwo so eine göttliche Diebsscheuche anbringen lassen, die
Leute, die zwischen zwei und vier im Garten Libertinage treiben, mit
Aufspießung bedroht! Was wollen Sie eigentlich?“

„Herr Hofrat, ich muß Sie unbedingt einen Augenblick sprechen!“

„Das merke ich, daß Sie sich das schon lange einbilden. Sie stellen mir
ja nach, als ob ich ein Frauenzimmer und wunder was für ein Lustobjekt
wäre. Was wollen Sie von mir?“

„Es ist nur wegen meines Vetters, Herr Hofrat, entschuldigen Sie! Er
wird nun gepinselt ... Ich bin überzeugt, daß damit die Sache auf gutem
Wege ist. Sie ist doch harmlos, – wollte ich mir nur zu fragen
erlauben?“

„Sie wollen immer alles harmlos haben, Castorp, so sind Sie. Sie sind
gar nicht abgeneigt, sich auch einmal mit Nichtharmlosigkeiten
einzulassen, aber dann behandeln Sie sie, als ob sie harmlos wären, und
damit glauben Sie sich vor Gott und Menschen angenehm zu machen. Sie
sind eine Art von Feigling und Duckmäuser, Mensch, und wenn Ihr Vetter
Sie einen Zivilisten nennt, so ist das noch sehr euphemistisch
ausgedrückt.“

„Kann alles sein, Herr Hofrat. Natürlich, die Schwächen meines
Charakters stehen doch außer Frage. Aber das ist es eben, daß sie im
Augenblick wohl außer Frage stehen, und was ich Sie schon seit drei
Tagen bitten wollte, ist nur –“

„Daß ich Ihnen recht angenehm gezuckerten und gepantschten Wein
einschenke! Sie wollen mich behelligen und mich langweilen, damit ich
Sie in Ihrer verdammten Duckmäuserei befestige, und damit Sie in
Unschuld schlafen können, während andere Leute wachen und sich den Wind
um die Nase wehen lassen.“

„Aber, Herr Hofrat, Sie sind recht streng mit mir. Ich wollte im
Gegenteil –“

„Ja, Strenge, das ist nun gerade gar nicht Ihre Sache. Da ist Ihr Vetter
ein anderer Kerl, von anderem Schrot und Korn. Der weiß Bescheid. Der
weiß _schweigend_ Bescheid, verstehen Sie mich? Der hängt sich den
Leuten nicht an die Rockschöße, um sich blauen Dunst und Harmlosigkeit
vormachen zu lassen. Der wußte, was er tat und was er daransetzte, und
ist ein Mannsbild, das sich auf Haltung versteht und aufs Maulhalten,
was eine männliche Kunst ist, aber leider nicht die Sache von solchen
bipedischen Annehmlichkeiten wie Sie. Aber das sage ich Ihnen, Castorp,
wenn Sie hier Szenen aufführen und ein Geschrei erheben und sich Ihren
Zivilgefühlen überlassen, so setze ich Sie an die Luft. Denn hier wollen
Männer unter sich sein, verstehen Sie mich.“

Hans Castorp schwieg. Er wurde jetzt auch fleckig, wenn er sich
verfärbte. Er war zu kupferrot, um ganz blaß zu werden. Schließlich
sagte er mit zuckenden Lippen:

„Ich danke sehr, Herr Hofrat. Ich weiß ja nun auch wohl Bescheid, denn
ich nehme an, daß Sie nicht so – wie soll ich sagen – so feierlich zu
mir sprechen würden, wenn es nicht ernst wäre mit Joachim. Ich bin auch
gar nicht für Szenen und für Geschrei, da tun Sie mir unrecht. Und wenn
es also auf Diskretion ankommt, so stehe ich auch meinen Mann, das
glaube ich zusagen zu können.“

„Sie hängen an Ihrem Vetter, Hans Castorp?“ fragte der Hofrat, indem er
plötzlich des jungen Mannes Hand ergriff und ihn mit seinen blauen,
weißlich bewimperten, blutunterlaufenen Quellaugen von unten anblickte
...

„Was läßt sich da sagen, Herr Hofrat. Ein so naher Verwandter und so
guter Freund und mein Kamerad hier oben.“ Hans Castorp schluchzte kurz
und stellte den einen Fuß auf die Spitze, indem er die Ferse nach außen
wandte.

Der Hofrat beeilte sich, seine Hand loszulassen.

„Na, dann seien Sie nett mit ihm diese sechs, acht Wochen“, sagte er.
„Überlassen Sie sich Ihrer angeborenen Harmlosigkeit, das wird ihm das
Liebste sein. Ich bin auch noch da, und zwar dazu, die Sache so
kavaliersmäßig und komfortabel wie möglich zu gestalten.“

„_Larynx_, nicht wahr?“ sagte Hans Castorp, indem er dem Hofrat
zunickte.

„_Laryngea_“, bestätigte Behrens. „Schnell fortschreitende Zerstörung.
Und mit der Luftröhrenschleimhaut sieht es auch schon böse aus. Kann
sein, daß das Kommandogeschrei im Dienst da einen _locus minoris
resistentiae_ geschaffen hat. Aber gefaßt sein müssen wir auf solche
Diversionen ja immer. Wenig Aussicht, mein Junge; eigentlich wohl gar
keine. Selbstverständlich soll alles versucht werden, was gut und teuer
ist.“

„Die Mutter ...“, sagte Hans Castorp.

„Später, später. Eilt ja noch nicht. Sorgen Sie mit Takt und Geschmack
dafür, daß sie sukzessive ins Bild kommt. Und nun scheren Sie sich auf
Ihren Posten. Er merkt es ja. Und es muß ihm doch peinlich sein, sich so
hinter seinem Rücken besprochen zu wissen.“

– Täglich ging Joachim zum Pinseln. Es war ein schöner Herbst, in weißen
Flanellhosen zum blauen Rock kam er öfters verspätet von der Behandlung
zum Essen, propper und militärisch, grüßte knapp, freundlich und
männlich zusammengenommen, indem er seiner Säumigkeit wegen um Pardon
bat, und setzte sich zu seiner Mahlzeit nieder, die man ihm jetzt
besonders bereitete, da er bei der gewöhnlichen Kost, der
Verschluckungsgefahr wegen, nicht mitkam: er erhielt Suppen, Haschees
und Brei. Schnell hatten die Tischgenossen die Lage begriffen. Sie
erwiderten seinen Gruß mit nachdrücklicher Höflichkeit und Wärme, indem
sie ihn „Herr Leutnant“ anredeten. In seiner Abwesenheit befragten sie
Hans Castorp, und auch von den anderen Tischen kam man zu ihm und
fragte. Frau Stöhr kam mit gerungenen Händen und lamentierte ungebildet.
Aber Hans Castorp antwortete nur einsilbig, räumte den Ernst des
Zwischenfalles ein, leugnete jedoch bis zu einem gewissen Grade, tat es
ehrenhalber, aus dem Gefühle, Joachim nicht vorzeitig preisgeben zu
dürfen.

Sie gingen zusammen spazieren, legten dreimal täglich den dienstlichen
Lustwandel zurück, auf welchen der Hofrat Joachim nun genauestens
eingeschränkt hatte, damit unnötige Kräfteausgabe vermieden werde. Links
von seinem Vetter ging Hans Castorp, – sie waren früher so oder auch
anders gegangen, wie es gerade kam, aber jetzt hielt sich Hans Castorp
vorwiegend links. Sie sprachen nicht viel, redeten die Worte, die der
Berghof-Normaltag ihnen auf die Lippen führte, sonst nichts. Über das
Thema, das zwischen ihnen stand, ist nichts zu reden, zumal zwischen
Leuten von Sittensprödigkeit, die einander nur äußerstenfalls mit
Vornamen nennen. Dennoch hob es sich zuweilen drängend und wallend auf
in Hans Castorps Zivilistenbrust, im Begriffe, sich zu ergießen. Aber es
war unmöglich. Was schmerzlich-stürmisch emporgeschwollen war, sank
zurück, und er verstummte.

Joachim ging gebeugten Kopfes neben ihm. Er sah zu Boden, als
betrachtete er die Erde. Es war so merkwürdig: er ging hier, propper und
ordentlich, er grüßte Vorübergehende auf seine ritterliche Art, hielt
auf sein Äußeres und auf _bienséance_ wie immer – und gehörte der Erde.
Nun, der gehören wir alle über kurz oder lang. Aber so jung und mit so
gutem, freudigem Willen zum Dienst bei der Fahne ganz kurzfristig ihr zu
gehören, das ist doch bitter: noch bitterer und unbegreiflicher für
einen wissend nebenhergehenden Hans Castorp, als für den Erdmann selbst,
dessen anständig verschwiegenes Wissen eigentlich recht akademischer
Natur ist, geringen Wirklichkeitscharakter für ihn besitzt und im Grunde
weniger seine Sache ist, als die der anderen. Tatsächlich ist unser
Sterben mehr eine Angelegenheit der Weiterlebenden, als unserer selbst;
denn ob wir es nun zu zitieren wissen oder nicht, so hat das Wort des
witzigen Weisen jedenfalls volle seelische Gültigkeit, daß, solange wir
sind, der Tod nicht ist, und daß, wenn der Tod ist, wir nicht sind; daß
also zwischen uns und dem Tode gar keine reale Beziehung besteht und er
ein Ding ist, das uns überhaupt nichts und nur allenfalls Welt und Natur
etwas angeht, – weshalb denn auch alle Wesen ihm mit großer Ruhe,
Gleichgültigkeit, Verantwortungslosigkeit und egoistischer Unschuld,
entgegenblicken. Von dieser Unschuld und Verantwortungslosigkeit fand
Hans Castorp viel in Joachims Wesen während dieser Wochen und verstand,
daß jener zwar wisse, daß es ihm aber darum nicht schwer falle, über
dies Wissen ein anständiges Schweigen zu beobachten, weil seine inneren
Beziehungen dazu nur locker und theoretisch waren oder, soweit sie
praktisch in Betracht kamen, durch ein gesundes Schicklichkeitsgefühl
geregelt und bestimmt wurden, das die Erörterung jenes Wissens
ebensowenig zuließ wie diejenige so vieler anderer funktioneller
Unanständigkeiten, deren das Leben sich bewußt und durch die es bedingt
ist, die es aber nicht hindern, _bienséance_ zu bewahren.

So gingen sie und schwiegen über lebensunziemliche Angelegenheiten der
Natur. Auch Joachims anfangs so bewegt und zornig geführte Klagen über
das Versäumnis der Manöver, des militärischen Flachlanddienstes
überhaupt waren verstummt. Warum aber kehrte statt dessen und trotz
aller Unschuld so oft der Ausdruck trüber Scheu in seine sanften Augen
zurück, – jene Unsicherheit, die der Oberin, wenn sie es noch einmal
hätte darauf ankommen lassen, wahrscheinlich den Sieg gebracht haben
würde? War es, weil er sich überäugig und hohlwangig wußte? – Denn so
wurde er zusehends in diesen Wochen, viel mehr noch, als er es schon bei
seiner Heimkehr vom Flachland gewesen war, und seine braune
Gesichtsfarbe ward gelblich-lederner von Tag zu Tag. Als ob eine
Umgebung ihm Grund zur Scham und Selbstverachtung gegeben hätte, die mit
Herrn Albin auf nichts bedacht war, als darauf, die grenzenlosen
Vorteile der Schande zu genießen. Wovor und vor wem also duckte und
verbarg sich sein ehemals so offener Blick? Wie seltsam, die Lebensscham
der Kreatur, die sich in ein Versteck schleicht, um zu verenden, –
überzeugt, daß sie in der Natur draußen keinerlei Achtung und Pietät vor
ihrem Leiden und Sterben zu gewärtigen hat, überzeugt hiervon mit Recht,
da ja die Schar der schwingenfrohen Vögel den kranken Genossen nicht nur
nicht ehrt, sondern ihn in Wut und Verachtung mit Schnabelhieben
traktiert. Doch das ist gemeine Natur, und ein hochmenschliches
Liebeserbarmen schwoll auf in Hans Castorps Brust, wenn er die dunkle
Instinktscham in des armen Joachims Augen sah. Er ging links von ihm,
ausdrücklich tat er es; und da Joachim nun auch etwas unsicher zu Fuße
wurde, so stützte er ihn wohl, wenn es einen kleinen Wiesenhang zu
erklettern galt, indem er, die Sittensprödigkeit überwindend, den Arm um
ihn legte, ja, vergaß noch nachher eine Weile, seinen Arm wieder von
Joachims Schultern wegzutun, bis dieser ihn halb ärgerlich abschüttelte
und sagte:

„Na, du, was soll das. Es sieht ja betrunken aus, wie wir daherkommen.“

Aber dann kam ein Augenblick, wo dem jungen Hans Castorp die Trübung von
Joachims Blick noch in einem anderen Lichte erschien, und das war, als
Joachim Order erhalten hatte, das Bett zu hüten, Anfang November, – der
Schnee lag hoch. Damals nämlich war es ihm allzu schwer geworden, auch
nur die Haschees und Breie sich zuzuführen, da jeder zweite Bissen ihm
in die falsche Kehle geriet. Der Übergang zu ausschließlich flüssiger
Nahrung war indiziert, und zugleich verordnete Behrens dauernde
Bettruhe, der Kräfteersparnis wegen. Es war also am Vorabend von
Joachims dauernder Bettlägerigkeit, am letzten Abend, da er noch auf den
Füßen war, daß Hans ihn betraf, – ihn im Gespräch mit Marusja betraf,
der grundlos viellachenden Marusja mit dem Apfelsinentüchlein und der
äußerlich wohlgebildeten Brust. Nach dem Diner war das, während der
Abendgeselligkeit, in der Halle. Hans Castorp hatte sich im Musiksalon
aufgehalten und kam heraus, um nach Joachim zu sehen: da fand er ihn vor
dem Kachelkamin neben Marusjas Stuhl, – es war ein Schaukelstuhl, worin
sie saß, und Joachim hielt ihn mit der Linken an der Rückenlehne nach
hinten geneigt, so daß Marusja aus liegender Stellung mit ihren braunen
Kugelaugen in sein Gesicht emporblickte, das er, leise und abgerissen
sprechend, über das ihre beugte, während sie manchmal lächelnd und
erregt-geringschätzig mit den Schultern zuckte.

Hans Castorp beeilte sich, zurückzutreten, nicht ohne wahrgenommen zu
haben, daß noch andere Mitglieder der Gästeschaft auf die Szene, wie das
zu gehen pflegte, ein belustigtes Auge hatten, – unbemerkt von Joachim,
oder doch unbeachtet von ihm. Dieser Anblick: Joachim, im Gespräche
rücksichtslos hingegeben an die hochbrüstige Marusja, mit der er so
lange an ein und demselben Tisch gesessen, ohne ein einziges Wort mit
ihr zu wechseln; vor deren Person und Existenz er mit strengem Ausdruck,
vernünftig und ehrliebend, die Augen niedergeschlagen hatte, obgleich er
fleckig erblaßte, wenn von ihr die Rede war, – erschütterte Hans Castorp
mehr, als irgendein Zeichen der Entkräftung, das er in diesen Wochen
sonst an seinem armen Vetter wahrgenommen. „Ja, er ist verloren!“ dachte
er und setzte sich still auf einen Stuhl im Musiksalon, um Joachim Zeit
zu lassen für das, was er sich dort in der Halle an diesem letzten Abend
noch gönnte.

Von da an also nahm Joachim dauernd die Horizontale ein, und Hans
Castorp schrieb davon an Luise Ziemßen, schrieb ihr in seinem
vorzüglichen Liegestuhl, er habe nun seinen früheren gelegentlichen
Mitteilungen hinzuzufügen, daß Joachim bettlägerig geworden sei und daß
er zwar nichts gesagt habe, daß ihm aber der Wunsch, seine Mutter bei
sich zu haben, von den Augen abzulesen sei, und daß Hofrat Behrens
diesen unausgesprochenen Wunsch ausdrücklich unterstütze. Auch dies
fügte er zart und deutlich hinzu. Und so war es denn kein Wunder, daß
Frau Ziemßen die schnellsten Verkehrsmittel in Anspruch nahm, um zu
ihrem Sohne zu stoßen: schon drei Tage nach Abgang dieses humanen
Alarmbriefes traf sie ein, und Hans Castorp holte sie bei Schneegestöber
im Schlitten von Station „Dorf“ ab, – legte, auf dem Bahnsteige stehend,
bevor das Züglein einfuhr, seine Miene zurecht, daß sie die Mutter nicht
gleich zu sehr erschrecke, daß diese aber auch nichts Falsches, Munteres
mit dem ersten Blick darin lese.

Wie oft mochten wohl solche Begrüßungen sich hier schon ereignet haben,
wie oft dies Aufeinander-Zueilen unter dringlichem und angstvollem
Forschen des dem Zuge Entstiegenen in den Augen dessen, der ihn in
Empfang nahm! Frau Ziemßen erweckte den Eindruck, als sei sie von
Hamburg hierher zu Fuße gelaufen. Erhitzten Gesichtes zog sie Hans
Castorps Hand an ihre Brust und stellte, gewissermaßen scheu um sich
blickend, hastige und gleichsam geheime Fragen, denen er auswich, indem
er ihr dankte, daß sie so rasch gekommen sei, – das sei famos, und wie
mächtig werde ihr Joachim sich freuen. Tja, der liege nun leider
vorderhand, es sei wegen der flüssigen Nahrung, die ja natürlich auf den
Kräftezustand nicht ohne Einfluß sei. Aber da gebe es notfalls noch
mancherlei Auskünfte, zum Beispiel die künstliche Ernährung. Übrigens
werde sie ja selber sehen.

Sie sah; und an ihrer Seite sah Hans Castorp. Bis zu diesem Augenblick
waren ihm die Veränderungen, die sich in den letzten Wochen an Joachim
vollzogen hatten, gar nicht so bemerklich geworden, – junge Leute haben
ja nicht viel Blick für solche Dinge. Jetzt aber, neben der von außen
kommenden Mutter, betrachtete er ihn gleichsam mit ihren Augen, als
hätte er ihn lange nicht gesehen, und erkannte klar und deutlich, was
zweifellos auch sie erkannte, was aber ganz gewiß am besten von allen
dreien Joachim selber wußte, nämlich, daß er ein Moribundus war. Er
hielt Frau Ziemßens Hand in der seinen, die ebenso gelb und abgezehrt
war, wie sein Gesicht, von welchem, eben infolge der Abmagerung, seine
Ohren, dieser leichte Kummer seiner guten Jahre, stärker als ehedem und
in bedauerlich entstellendem Maße abstanden, das aber bis auf diesen
Fehler und trotz seiner durch den Stempel des Leidens und durch den
Ausdruck von Ernst und Strenge, ja Stolz, den es trug, eher noch
männlich verschönt erschien, – obgleich seine Lippen mit dem schwarzen
Bärtchen darüber jetzt gar zu voll wirkten gegen die schattigen
Wangenhöhlen. Zwei Falten hatten sich in die gelbliche Haut seiner Stirn
zwischen den Augen eingegraben, die, obgleich tief in knochigen Höhlen
liegend, schöner und größer waren als je, und an denen Hans Castorp sich
freuen mochte. Denn alle Störung, Trübung und Unsicherheit war, seit
Joachim lag, daraus geschwunden, und nur jenes früh bemerkte Licht war
in ihrer ruhigen, dunklen Tiefe zu sehen – und freilich auch jene
„Drohung“. Er lächelte nicht, während er die Hand seiner Mutter hielt
und ihr flüsternd Guten Tag und Willkommen sagte. Auch bei ihrem
Eintritt hatte er nicht einen Augenblick gelächelt, und diese
Unbeweglichkeit, Unveränderlichkeit seiner Miene sagte alles.

Luise Ziemßen war eine tapfere Frau. Sie löste sich nicht in Jammer auf
bei ihres braven Sohnes Anblick. Gefaßt und zusammengenommen im Sinne
ihres durch das kaum sichtbare Schleiernetz befestigten Haares,
phlegmatisch und energisch, wie man bekanntlich bei ihr zulande war,
nahm sie Joachims Wartung in die Hand, durch seinen Anblick gerade
gespornt zu mütterlicher Kampflust und erfüllt von dem Glauben, daß,
wenn es etwas zu retten gäbe, nur ihrer Kraft und Wachsamkeit die
Rettung gelingen könne. Um ihrer Bequemlichkeit willen geschah es gewiß
nicht, sondern nur aus Sinn für das Stattliche, wenn sie einige Tage
später einwilligte, daß auch eine Pflegeschwester noch zu dem
Schwerkranken berufen wurde. Es war Schwester Berta, in Wirklichkeit
Alfreda Schildknecht, die mit ihrem schwarzen Handkoffer an Joachims
Lager erschien; aber weder bei Tag noch bei Nacht ließ Frau Ziemßens
eifersüchtige Energie ihr viel zu tun, und Schwester Berta hatte eine
Menge Zeit, auf dem Korridor zu stehen und, ihr Kneiferband hinter dem
Ohre, neugierig auszuspähen.

Die protestantische Diakonissin war eine nüchterne Seele. Allein im
Zimmer mit Hans Castorp und mit dem Kranken, der keineswegs schlief,
sondern offenen Auges auf dem Rücken lag, war sie imstande, zu sagen:

„Das hätte ich mir auch nicht träumen lassen, daß ich einen von den
Herren noch einmal zu Tode pflegen würde.“

Der erschrockene Hans Castorp zeigte ihr mit wilder Miene die Faust,
aber sie begriff kaum, was er wollte, – weit entfernt, und mit Recht,
von dem Gedanken, daß es angebracht sein möchte, Joachim zu schonen und
viel zu sachlich gesonnen, um in Erwägung zu ziehen, daß irgendjemand,
und nun gar der Nächstbeteiligte, sich über Charakter und Ausgang dieses
Falles Täuschungen hingeben könne. „Da“, sagte sie, indem sie Kölnisches
Wasser auf ein Taschentuch goß und es Joachim unter die Nase hielt, „tun
Sie sich noch ein bißchen gütlich, Herr Leutnant!“ Und wirklich hätte es
zu jener Zeit wenig Vernunft gehabt, dem guten Joachim ein X für ein U
zu machen, – es sei denn zum Zwecke tonischer Beeinflussung, wie Frau
Ziemßen es meinte, wenn sie ihm mit starker, bewegter Stimme von seiner
Genesung sprach. Denn zweierlei war deutlich und nicht zu verkennen: daß
Joachim erstens mit klarem Bewußtsein dem Tode entgegenging, und daß er
es zweitens in Harmonie und Zufriedenheit mit sich selber tat. Erst in
der letzten Woche, Ende November, als Herzschwäche sich bemerkbar
machte, vergaß er sich stundenweise, von hoffnungsseliger Unklarheit
über seinen Zustand umfangen, und sprach von seiner baldigen Rückkehr
zum Regiment und seiner Beteiligung an den großen Manövern, die er sich
noch im Gange befindlich dachte. Zu demselben Zeitpunkt war es aber
auch, daß Hofrat Behrens darauf verzichtete, den Angehörigen Hoffnung zu
geben und das Ende nur noch für eine Frage von Stunden erklärte.

Eine Erscheinung, so melancholisch wie gesetzmäßig, diese
vergeßlich-gläubige Selbstbetörung auch männlicher Gemüter zu einer
Zeit, wo tatsächlich der Zerstörungsprozeß sich seinem letalen Ziele
nähert, – gesetzmäßig-unpersönlich und überlegen aller individuellen
Bewußtheit, wie die Schlafverführung, die den Erfrierenden umstrickt,
und wie das Im-Kreise-Herumkommen des Verirrten. Hans Castorp, den
Kummer und Herzensweh nicht hinderten, das Phänomen mit Sachlichkeit ins
Auge zu fassen, knüpfte unbeholfene, wenn auch scharfköpfige
Betrachtungen daran im Gespräche mit Naphta und Settembrini, als er
ihnen über das Befinden seines Verwandten Bericht erstattete, und zog
sich einen Verweis des letzteren zu, indem er meinte, die landläufige
Auffassung, philosophische Gläubigkeit und auf das Gute vertrauende
Zuversicht sei ein Ausdruck von Gesundheit, Schwarzseherei und
Weltverurteilung, aber ein Krankheitsmerkmal, beruhe offenbar auf
Irrtum; denn sonst könne nicht gerade der trostlos finale Zustand einen
Optimismus zeitigen, mit dessen schlimmer Rosigkeit verglichen der
vorangegangene Trübsinn als eine derb-gesunde Lebensäußerung erscheine.
Gottlob konnte er den Teilnehmenden gleichzeitig melden, daß
Rhadamanthys innerhalb der Hoffnungslosigkeit der Hoffnung Raum ließ und
einen sanften, trotz Joachims Jugend quallosen Exitus prophezeite.

„Idyllische Herzaffäre, meine gnädigste Frau!“ sagte er, während er
Luise Ziemßens Hand in seinen beiden schaufelgroßen hielt und sie mit
quellenden, tränenden, blutunterlaufenen Blauaugen von unten anblickte.
„Mir lieb, mir ungeheuer lieb, daß es kordialen Verlauf nimmt, und daß
er das Glottisödem und sonstige Niedertracht nicht abzuwarten braucht;
so bleiben ihm viele Schikanen erspart. Das Herz läßt rapide aus, wohl
ihm, wohl uns, wir können pflichtschuldigst das Unsrige dagegen tun mit
unserer Kampferspritze, ohne viel Aussicht, ihm damit Weitläufigkeiten
zu verursachen. Er wird viel schlafen zuletzt und freundlich träumen,
glaube ich versprechen zu können, und wenn er zuguterletzt nicht gerade
schlafen sollte, so wird er doch einen knappen, unmerklichen Übertritt
haben, es wird ihm ziemlich egal sein, verlassen Sie sich darauf. So ist
das übrigens im Grunde immer. Ich kenne den Tod, ich bin ein alter
Angestellter von ihm, man überschätzt ihn, glauben Sie mir! Ich kann
Ihnen sagen, es ist fast gar nichts damit. Denn was unter Umständen an
Schindereien _vorhergeht_, das kann man ja nicht gut zum Tode rechnen,
es ist eine springlebendige Angelegenheit und kann zum Leben und zur
Genesung führen. Aber vom Tode wüßte Ihnen keiner, der wiederkäme, was
Rechtes zu erzählen, denn man erlebt ihn nicht. Wir kommen aus dem
Dunkel und gehen ins Dunkel, dazwischen liegen Erlebnisse, aber Anfang
und Ende, Geburt und Tod, werden von uns nicht erlebt, sie haben keinen
subjektiven Charakter, sie fallen als Vorgänge ganz ins Gebiet des
Objektiven, so ist es damit.“

Dies war des Hofrats Art und Weise, Trost zu spenden. Wir wollen hoffen,
daß sie der verständigen Frau Ziemßen ein bißchen wohltat; und seine
Zusicherungen trafen denn ja ziemlich weitgehend auch ein. Der schwache
Joachim schlief viele Stunden lang in diesen letzten Tagen, träumte auch
wohl, was zu träumen ihm angenehm war, Flachländisch-Militärisches also,
nehmen wir an; und wenn er erwachte und man ihn nach seinem Befinden
fragte, so antwortete er, wenn auch undeutlich, stets, daß er sich wohl
und glücklich fühle, – obgleich er fast keinen Puls mehr hatte und
schließlich den Einstich der Injektionsspritze überhaupt nicht mehr
spürte, – sein Körper war unempfindlich, man hätte ihn brennen und
zwacken können, es wäre den guten Joachim bereits nicht mehr angegangen.

Doch hatten sich seit seiner Mutter Eintreffen noch große Veränderungen
mit ihm vollzogen. Da ihm das Rasieren beschwerlich geworden war und er
es seit acht oder zehn Tagen schon unterlassen hatte, sein Bartwuchs
aber sehr kräftig war, so zeigte sein wächsernes Gesicht mit den sanften
Augen sich nun von einem schwarzen Vollbart umrahmt, – einem Kriegsbart,
wie wohl der Soldat ihn im Felde sich stehen läßt, und der ihn übrigens
schön und männlich kleidete, wie alle fanden. Ja, Joachim war plötzlich
aus einem Jüngling zum reifen Manne geworden durch diesen Bart und wohl
nicht nur durch ihn. Er lebte rasch, wie ein abschnurrendes Uhrwerk,
legte im Hui und Galopp die Altersstufen zurück, die in der Zeit zu
erreichen ihm nicht vergönnt war, und wurde während der letzten
vierundzwanzig Stunden zum Greise. Die Herzschwäche brachte eine
angestrengt wirkende Schwellung seines Gesichtes mit sich, derart, daß
Hans Castorp den Eindruck gewann, das Sterben müsse zum wenigsten eine
große Mühsal sein, wenn auch Joachim dank mancher Ausfälle und
Herabminderungen ihrer nicht gewahr zu werden schien; diese Anschwellung
aber betraf am stärksten die Lippenpartie, und eine Austrocknung oder
Enervation des inneren Mundes wirkte ersichtlich damit zusammen, so daß
Joachim beim Sprechen mummelte wie ein ganz Alter und übrigens an dieser
Hemmung wirkliches Ärgernis nahm: wäre er ihrer erst ledig, meinte er
lallend, so werde alles gut sein, doch sie sei eine verwünschte
Belästigung.

Wie er das meinte: es werde „alles gut“ sein, wurde nicht so ganz klar;
– die Neigung seines Zustandes zum Zweideutigen trat auffallend hervor,
er äußerte mehr als einmal Doppelsinniges, schien zu wissen und nicht zu
wissen und erklärte einmal, offenbar von Vernichtungsgefühl
durchschauert, mit Kopfschütteln und einer gewissen Zerknirschung: so
grundschlecht sei er noch niemals daran gewesen.

Dann wurde sein Wesen ablehnend, streng-unverbindlich, ja unhöflich; er
ließ sich keine Fiktionen und Beschönigungen mehr nahe kommen,
antwortete nicht darauf, blickte fremd vor sich hin. Namentlich nachdem
der junge Pfarrer, den Luise Ziemßen berufen, und der zu Hans Castorps
Bedauern keine gestärkte Krause, sondern nur Bäffchen getragen hatte,
mit ihm gebetet, nahm seine Haltung amtlich-dienstliches Gepräge an,
äußerte er Wünsche nur in Form kurzer Befehlsworte.

Um 6 Uhr nachmittags begann er ein eigentümliches Tun: er fuhr
wiederholt mit der rechten Hand, um deren Gelenk sein goldnes
Kettenarmband lag, in der Gegend der Hüfte über die Bettdecke hin, indem
er sie auf dem Rückwege etwas erhob und dann auf der Decke in
schabender, rechender Bewegung wieder zu sich führte, so, als zöge und
sammle er etwas ein.

Um 7 Uhr starb er, – Alfreda Schildknecht befand sich auf dem Korridor,
nur Mutter und Vetter waren zugegen. Er war im Bette herabgesunken und
befahl kurz, man möge ihn höher stützen. Während Frau Ziemßen, den Arm
um seine Schultern, der Anordnung nachkam, äußerte er mit einer gewissen
Hast, er müsse sofort ein Gesuch um Verlängerung seines Urlaubes
aufsetzen und einreichen, und indem er es sagte, vollzog sich der
„knappe Übertritt“, – von Hans Castorp im Lichte des rotumhüllten
Tischlämpchens mit Andacht verfolgt. Sein Auge brach, die unbewußte
Anstrengung seiner Züge wich, die Mühsalsschwellung der Lippen schwand
zusehends dahin, Verschönung zu frühmännlicher Jugendlichkeit breitete
sich über unseres Joachims verstummtes Antlitz, und so war’s geschehen.

Da Luise Ziemßen sich schluchzend abgewandt hatte, war es Hans Castorp,
der dem Regungs- und Hauchlosen mit der Spitze des Ringfingers die Lider
schloß, ihm die Hände behutsam auf der Decke zusammenlegte. Dann stand
auch er und weinte, ließ über seine Wangen die Tränen laufen, die den
englischen Marineoffizier dort so gebrannt hatten, – dies klare Naß, so
reichlich-bitterlich fließend überall in der Welt und zu jeder Stunde,
daß man das Tal der Erden poetisch nach ihm benannt hat; dies
alkalisch-salzige Drüsenprodukt, das die Nervenerschütterung
durchdringenden Schmerzes, physischen wie seelischen Schmerzes, unserem
Körper entpreßt. Er wußte, es sei auch etwas Muzin und Eiweiß darin.

Der Hofrat kam, von Schwester Berta benachrichtigt. Noch vor einer
halben Stunde war er dagewesen und hatte Kampfer gespritzt; nur eben den
Augenblick des knappen Übertrittes hatte er verpaßt. „Tja, der hat es
hinter sich“, sagte er schlicht, indem er sich mit seinem Hörrohr von
Joachims stiller Brust aufrichtete. Und er drückte den beiden
Anverwandten die Hände, indem er ihnen zunickte. Danach stand er noch
eine Weile mit ihnen zusammen am Bett, Joachims unbewegliches,
kriegerbärtiges Antlitz betrachtend. „Toller Junge, toller Kerl“, sagte
er über die Schulter, indem er mit dem Kopf auf den Ruhenden wies. „Hat
es zwingen wollen, wissen Sie, – natürlich war alles Zwang und
Gewaltsamkeit mit seinem Dienst da unten, – febril hat er Dienst gemacht
auf Biegen und Brechen. Feld der Ehre, verstehen Sie, – ist uns aufs
Feld der Ehre echappiert, der Durchgänger. Aber die Ehre, das war der
Tod für ihn, und der Tod – Sie könnens nach Belieben auch umdrehen, – er
hat nun jedenfalls ‚Habe die Ehre!‘ gesagt. Toller Bengel das, toller
Kerl.“ Und er ging ab, lang und gebückt, mit heraustretendem Nacken.

Joachims Überführung in die Heimat war beschlossene Sache, und Haus
Berghof sorgte für alles, was dazu erforderlich war und sonst schicklich
und stattlich schien, – Mutter und Vetter brauchten sich kaum zu regen.
Am nächsten Tage, in seinem seidenen Manschettenhemd, Blumen auf der
Decke, ruhend in matter Schneehelligkeit, war Joachim noch schöner
geworden als unmittelbar nach dem Übertritt. Jede Spur der Anstrengung
war nun aus seinem Gesicht gewichen; erkaltet, hatte es sich zu
reinster, schweigender Form befestigt. Kurzes Gekräusel seines dunklen
Haares fiel in die unbewegliche, gelbliche Stirn, die aus einem edlen,
aber heiklen Stoff zwischen Wachs und Marmor gebildet schien, und in dem
ebenfalls etwas gekrausten Bart wölbten die Lippen sich voll und stolz.
Ein antiker Helm hätte diesem Haupte wohl angestanden, wie mehrere der
Besucher meinten, die sich zum Abschiede einfanden.

Frau Stöhr weinte begeistert im Anblick der Form des ehemaligen Joachim.
„Ein Held! Ein Held!“ rief sie mehrfach und verlangte, daß an seinem
Grabe die „Erotika“ von Beethoven gespielt werden müsse.

„Schweigen Sie doch!“ zischte Settembrini sie von der Seite an. Er war
nebst Naphta gleichzeitig mit ihr im Zimmer und herzlich bewegt. Mit
beiden Händen wies er die Anwesenden auf Joachim hin, indem er sie zur
Klage aufforderte. „_Un giovanotto tanto simpàtico, tanto stimàbile!_“
rief er wiederholt.

Naphta enthielt sich nicht, aus seiner gebundenen Haltung heraus und
ohne ihn anzublicken, leise und bissig gegen ihn hin zu äußern:

„Ich freue mich, zu sehen, daß Sie außer für Freiheit und Fortschritt
auch noch für ernste Dinge Sinn haben.“

Settembrini steckte das ein. Vielleicht empfand er eine gewisse, durch
die Umstände vorübergehend hervorgerufene Überlegenheit von Naphtas
Position über die seine; vielleicht war es dies augenblickliche
Übergewicht des Gegners, das er durch die Lebhaftigkeit seiner Trauer
aufzuwiegen gesucht hatte, und das ihn jetzt schweigen ließ, – auch dann
noch, als Leo Naphta, die unbeständigen Vorteile seiner Stellung
ausnutzend, scharf sententiös bemerkte:

„Der Irrtum der Literaten besteht in dem Glauben, daß nur der Geist
anständig mache. Es ist eher das Gegenteil wahr. Nur wo _kein_ Geist
ist, gibt es Anständigkeit.“

„Na“, dachte Hans Castorp, „das ist auch so ein pythischer Spruch!
Kneift man die Lippen zusammen, nachdem man ihn hingesetzt, so herrscht
Einschüchterung für den Augenblick ...“

Am Nachmittag kam der Metallsarg. Joachims Umlagerung in diesen
stattlichen, mit Ringen und Löwenköpfen geschmückten Behälter wollte ein
Mann allein als seine Sache betrachtet wissen, der mit ihm gekommen war:
ein Verwandter des in Anspruch genommenen Bestattungsinstituts, schwarz
gekleidet, in einer Art von kurzem Bratenrock und einen Ehering an
seiner plebejischen Hand, in deren Fleisch der gelbe Reif sozusagen
eingewachsen, ganz davon überwuchert war. Man war geneigt, zu spüren,
daß Leichengeruch seinem Bratenrock entströme, was aber auf Vorurteil
beruhte. Doch ließ der Mann die Spezialisten-Einbildung erkennen, daß
all sein Tun gleichsam hinter die Kulissen zu fallen habe und nur
pietätvoll-parademäßige Ergebnisse den Blicken der Hinterbliebenen
auszusetzen seien, – was geradezu Hans Castorps Mißtrauen erweckte und
keineswegs nach seinem Sinne war. Er befürwortete zwar, daß Frau Ziemßen
sich zurückzöge, ließ sich selbst aber nicht hinauskomplimentieren,
sondern blieb und legte mit Hand an: unter den Achseln faßte er die
Figur und half sie hinübertragen vom Bett in den Sarg, auf dessen
Leilach und Troddelkissen Joachims Hülle hoch und feierlich gebettet
wurde, zwischen Standleuchtern, die Haus Berghof gestellt hatte.

Am wieder nächsten Tage jedoch trat eine Erscheinung auf, die Hans
Castorp bestimmte, sich innerlich von der Form zu trennen und zu lösen
und tatsächlich dem Professionisten, dem üblen Hüter der Pietät, das
Feld zu überlassen. Joachim nämlich, dessen Ausdruck bisher so ernst und
ehrbar gewesen, hatte in seinem Kriegerbarte zu lächeln begonnen, und
Hans Castorp verhehlte sich nicht, daß dieses Lächeln die Neigung zur
Ausartung in sich trug – es erfüllte sein Herz mit Empfindungen der
Eile. So war es in Gottes Namen denn gut, daß die Abholung bevorstand,
der Sarg geschlossen und verschraubt werden sollte. Hans Castorp
berührte, eingeborene Sittensprödigkeit beiseite setzend, seines
ehemaligen Joachim steinkalte Stirn zum Abschied zart mit den Lippen und
ging trotz allem Mißtrauen gegen den Mann der Kehrseite mit Luise
Ziemßen folgsam zum Zimmer hinaus.

Wir lassen den Vorhang fallen, zum vorletzten Mal. Doch während er
niederrauscht, wollen wir im Geiste mit dem auf seiner Höhe
zurückgebliebenen Hans Castorp fern-hinab in einen feuchten
Kreuzesgarten des Flachlandes spähen und lauschen, woselbst ein Degen
aufblitzt und sich senkt, Kommandoworte zucken und drei Gewehrsalven,
drei schwärmerische Honneurs hinknallen über Joachim Ziemßens
wurzeldurchwachsenes Soldatengrab.




                           Siebentes Kapitel


                           Strandspaziergang

Kann man die Zeit erzählen, diese selbst, als solche, an und für sich?
Wahrhaftig, nein, das wäre ein närrisches Unterfangen! Eine Erzählung,
die ginge: „Die Zeit verfloß, sie verrann, es strömte die Zeit“ und so
immer fort, – das könnte gesunden Sinnes wohl niemand eine Erzählung
nennen. Es wäre, als wollte man hirnverbrannterweise eine Stunde lang
ein und denselben Ton oder Akkord aushalten und das – für Musik
ausgeben. Denn die Erzählung gleicht der Musik darin, daß sie die Zeit
_erfüllt_, sie „anständig ausfüllt“, sie „einteilt“ und macht, daß
„etwas daran“ und „etwas los damit“ ist – um mit der wehmütigen Pietät,
die man Aussprüchen Verstorbener widmet, Gelegenheitsworte des seligen
Joachim anzuführen: längst verklungene Worte, – wir wissen nicht, ob
sich der Leser noch ganz im klaren darüber ist, wie lange verklungen.
Die Zeit ist das _Element_ der Erzählung, wie sie das Element des Lebens
ist, – unlösbar damit verbunden, wie mit den Körpern im Raum. Sie ist
auch das Element der Musik, als welche die Zeit mißt und gliedert, sie
kurzweilig und kostbar auf einmal macht: verwandt hierin, wie gesagt,
der Erzählung, die ebenfalls (und anders als das auf einmal leuchtend
gegenwärtige und nur als Körper an die Zeit gebundene Werk der bildenden
Kunst) nur als ein Nacheinander, nicht anders denn als ein Ablaufendes
sich zu geben weiß, und selbst, wenn sie versuchen sollte, in jedem
Augenblick ganz da zu sein, der Zeit zu ihrer Erscheinung bedarf.

Das liegt auf der flachen Hand. Daß aber hier ein Unterschied waltet,
liegt ebenso offen. Das Zeitelement der Musik ist nur eines: ein
Ausschnitt menschlicher Erdenzeit, in den sie sich ergießt, um ihn
unsagbar zu adeln und zu erhöhen. Die Erzählung dagegen hat zweierlei
Zeit: ihre eigene erstens, die musikalisch-reale, die ihren Ablauf, ihre
Erscheinung bedingt; zweitens aber die ihres Inhalts, die perspektivisch
ist, und zwar in so verschiedenem Maße, daß die imaginäre Zeit der
Erzählung fast, ja völlig mit ihrer musikalischen zusammenfallen, sich
aber auch sternenweit von ihr entfernen kann. Ein Musikstück des Namens
„Fünf-Minuten-Walzer“ dauert fünf Minuten, – hierin und in nichts
anderem besteht sein Verhältnis zur Zeit. Eine Erzählung aber, deren
inhaltliche Zeitspanne fünf Minuten betrüge, könnte ihrerseits, vermöge
außerordentlicher Gewissenhaftigkeit in der Erfüllung dieser fünf
Minuten, das Tausendfache dauern – und dabei sehr kurzweilig sein,
obgleich sie im Verhältnis zu ihrer imaginären Zeit sehr langweilig
wäre. Andererseits ist möglich, daß die inhaltliche Zeit der Erzählung
deren eigene Dauer verkürzungsweise ins Ungemessene übersteigt, – wir
sagen „verkürzungsweise“, um auf ein illusionäres oder, ganz deutlich zu
sprechen, ein krankhaftes Element hinzudeuten, das hier offenbar
einschlägig ist: sofern nämlich dieses Falls die Erzählung sich eines
hermetischen Zaubers und einer zeitlichen Überperspektive bedient, die
an gewisse anormale und deutlich ins Übersinnliche weisende Fälle der
wirklichen Erfahrung erinnern. Man besitzt Aufzeichnungen von
Opiumrauchern, die bekunden, daß der Betäubte während der kurzen Zeit
seiner Entrückung Träume durchlebte, deren zeitlicher Umfang sich auf
zehn, auf dreißig und selbst auf sechzig Jahre belief oder sogar die
Grenze aller menschlichen Zeiterfahrungsmöglichkeit zurückließ, – Träume
also, deren imaginärer Zeitraum ihre eigene Dauer um ein Gewaltiges
überstieg, und in denen eine unglaubliche Verkürzung des Zeiterlebnisses
herrschte, die Vorstellungen sich mit solcher Geschwindigkeit drängten,
als wäre, wie ein Haschischesser sich ausdrückt, aus dem Hirn des
Berauschten „etwas hinweggenommen gewesen wie die Feder einer
verdorbenen Uhr“.

Ähnlich also wie diese Lasterträume vermag die Erzählung mit der Zeit zu
Werke zu gehen, ähnlich vermag sie sie zu behandeln. Da sie sie aber
„behandeln“ kann, so ist klar, daß die Zeit, die das Element der
Erzählung ist, auch zu _ihrem Gegenstande_ werden kann; und wenn es
zuviel gesagt wäre, man könne „die Zeit erzählen“, so ist doch, _von der
Zeit_ erzählen zu wollen, offenbar kein ganz so absurdes Beginnen, wie
es uns anfangs scheinen wollte, – so daß denn also dem Namen des
„Zeitromans“ ein eigentümlich träumerischer Doppelsinn zukommen könnte.
Tatsächlich haben wir die Frage, ob man die Zeit erzählen könne, nur
aufgeworfen, um zu gestehen, daß wir mit laufender Geschichte wirklich
dergleichen vorhaben. Und wenn wir die weitere Frage streiften, ob die
um uns Versammelten sich noch ganz im klaren darüber seien, wie lange es
gegenwärtig her ist, daß der unterdessen verstorbene ehrliebende Joachim
jene Bemerkung über Musik und Zeit ins Gespräch flocht (die übrigens von
einer gewissen alchimistischen Steigerung seines Wesens zeugt, da solche
Bemerkungen eigentlich nicht in seiner braven Natur lagen), – so wären
wir wenig erzürnt gewesen, zu hören, daß man sich wirklich im Augenblick
nicht mehr so recht im klaren darüber sei: wenig erzürnt, ja zufrieden
aus dem einfachen Grunde, weil die allgemeine Teilnahme an dem Erleben
unseres Helden natürlich in unserem Interesse liegt, und weil dieser,
Hans Castorp, in beregtem Punkte durchaus nicht ganz fest war, und zwar
schon längst nicht mehr. Das gehört zu seinem Roman, einem Zeitroman, –
so – und auch wieder so genommen.

Wie lange Joachim eigentlich hier oben mit ihm gelebt, bis zu seiner
wilden Abreise oder im ganzen genommen; wann, kalendermäßig, diese erste
trotzige Abreise stattgefunden, wie lange er weggewesen, wann wieder
eingetroffen und wie lange Hans Castorp selber schon hier gewesen, als
er wieder eingetroffen und dann aus der Zeit gegangen war; wie lange, um
Joachim beiseite zu lassen, Frau Chauchat ungegenwärtig gewesen, seit
wann, etwa der Jahreszahl nach, sie _wieder da_ war (denn sie war wieder
da), und wieviel Erdenzeit Hans Castorp im „Berghof“ damals verbracht
gehabt hatte, als sie zurückgekehrt war: bei all diesen Fragen, gesetzt,
man hätte sie ihm vorgelegt, was aber niemand tat, auch er selber nicht,
denn er scheute sich wohl, sie sich vorzulegen, hätte Hans Castorp mit
den Fingerspitzen an seiner Stirn getrommelt und entschieden nicht recht
Bescheid gewußt, – eine Erscheinung, nicht weniger beunruhigend als jene
vorübergehende Unfähigkeit, die ihn am ersten Abend seines Hierseins
befallen hatte, nämlich Herrn Settembrini sein eigenes Alter anzugeben,
ja, eine Verschlimmerung dieses Unvermögens, denn er wußte nun allen
Ernstes und dauernd nicht mehr, wie alt er sei!

Das mag abenteuerlich klingen, ist aber so weit entfernt, unerhört oder
unwahrscheinlich zu sein, daß es vielmehr unter bestimmten Bedingungen
jederzeit jedem von uns begegnen kann: nichts würde uns, solche
Bedingungen vorausgesetzt, vor dem Versinken in tiefste Unwissenheit
über den Zeitverlauf und also über unser Alter bewahren. Die Erscheinung
ist möglich kraft des Fehlens jedes Zeitorgans in unserem Innern, kraft
also unserer absoluten Unfähigkeit, den Ablauf der Zeit von uns aus und
ohne äußeren Anhalt auch nur mit annähernder Zuverlässigkeit zu
bestimmen. Bergleute, verschüttet, abgeschnitten von jeder Beobachtung
des Wechsels von Tag und Nacht, veranschlagten bei ihrer glücklichen
Errettung die Zeit, die sie im Dunklen, zwischen Hoffnung und
Verzweiflung zugebracht hatten, auf drei Tage. Es waren deren zehn
gewesen. Man sollte meinen, daß in ihrer höchst beklommenen Lage die
Zeit ihnen hätte lang werden müssen. Sie war ihnen auf weniger als ein
Drittel ihres objektiven Umfanges zusammengeschrumpft. Es scheint
demnach, daß unter verwirrenden Bedingungen die menschliche
Hilflosigkeit eher geneigt ist, die Zeit in starker Verkürzung zu
erleben, als sie zu überschätzen.

Niemand bestreitet nun freilich, daß Hans Castorp, wenn er gewollt
hätte, ohne wirkliche Schwierigkeit aus dem Ungewissen sich rechnerisch
hätte ins Klare setzen können, – ebenso, wie das der Leser mit leichter
Mühe zu tun vermöchte, falls das Verschwommene und Versponnene seinem
gesunden Sinn widerstehen sollte. Was Hans Castorp betraf, so war ihm
vielleicht nicht gerade besonders wohl darin, allein irgendwelche
Anstrengung, sich der Verschwommenheit und Versponnenheit zu entringen
und sich klarzumachen, wie alt er hier schon geworden sei, ließ er
sich’s auch nicht kosten; und die Scheu, die ihn daran hinderte, war
eine Scheu seines Gewissens, – obgleich es doch offenbar die schlimmste
Gewissenlosigkeit ist, der Zeit nicht zu achten.

Wir wissen nicht, ob man es ihm zugute halten soll, daß die Umstände
seinem Mangel an gutem Willen – wenn man nicht geradezu von seinem bösen
Willen reden will – so sehr zustatten kamen. Als Frau Chauchat
wiedergekehrt war (anders, als Hans Castorp es sich hatte träumen lassen
– aber davon an seinem Orte), hatte wieder einmal Adventszeit geherrscht
und der kürzeste Tag, Wintersanfang also, astronomisch gesprochen, in
naher Aussicht gestanden. In Wirklichkeit aber, von theoretischer
Anordnung abgesehen, in Hinsicht auf Schnee und Frost, hatte man damals
Gott weiß wie lange schon wieder Winter gehabt, ja, dieser war allezeit
nur ganz vorübergehend unterbrochen gewesen, von brennenden Sommertagen
mit einer Himmelsbläue von so übertriebener Tiefe, daß sie ins
Schwärzliche spielte, – von Sommertagen also, wie sie übrigens auch in
den Winter fielen, wenn man den Schnee beiseite ließ, der übrigens auch
in jedem Sommermonat fiel. Wie oft hatte Hans Castorp mit dem seligen
Joachim über diese große Konfusion geschwatzt, welche die Jahreszeiten
vermengte, sie durcheinander warf, das Jahr seiner Gliederung beraubte
und es dadurch auf eine langweilige Weise kurzweilig oder auf eine
kurzweilige Weise langweilig machte, so daß von Zeit, einer frühen und
mit Ekel getanen Äußerung Joachims zufolge, überhaupt nicht die Rede
sein konnte. Was eigentlich vermengt und vermischt wurde bei dieser
großen Konfusion, das waren die Gefühlsbegriffe oder die
Bewußtseinslagen des „Noch“ und des „Schon wieder“, – eins der
verwirrendsten, vertracktesten und verhextesten Erlebnisse überhaupt,
und ein Erlebnis dabei, das zu kosten Hans Castorp gleich an seinem
ersten Tage hier oben eine unmoralische Neigung verspürt hatte: nämlich
bei den fünf übergewaltigen Mahlzeiten im lustig schablonierten
Speisesaal, wo denn ein erster Schwindel dieser Art, vergleichsweise
unschuldig noch, ihn angewandelt hatte.

Seitdem hatte dieser Sinnen- und Geistestrug weit größeren Maßstab
angenommen. Die Zeit, sei ihr subjektives Erlebnis auch abgeschwächt
oder aufgehoben, hat sachliche Wirklichkeit, sofern sie tätig ist,
sofern sie „zeitigt“. Es ist eine Frage für Berufsdenker – und nur aus
jugendlicher Anmaßung hatte also Hans Castorp sich einmal damit
eingelassen –, ob die hermetische Konserve auf ihrem Wandbort außer der
Zeit ist. Aber wir wissen, daß auch am Siebenschläfer die Zeit ihr Werk
tut. Ein Arzt beglaubigt den Fall eines zwölfjährigen Mädchens, das
eines Tages in Schlaf verfiel und dreizehn Jahre darin verharrte, –
wobei sie aber kein zwölfjähriges Mädchen blieb, sondern unterdessen zum
reifen Weibe erblühte. Wie könnte es anders sein. Der Tote ist tot und
hat das Zeitliche gesegnet; er hat viel Zeit, das heißt: er hat gar
keine, – persönlich genommen. Das hindert nicht, daß ihm noch Nägel und
Haare wachsen, und daß alles in allem – aber wir wollen die burschikose
Redensart nicht wiederholen, die Joachim einmal in diesem Zusammenhange
gebraucht, und an der Hans Castorp damals flachländischen Anstoß
genommen hatte. Auch ihm wuchsen Haare und Nägel, sie wuchsen schnell,
wie es schien, er saß so oft in den weißen Mantel gehüllt auf seinem
Operationsstuhl beim Coiffeur in der Hauptstraße vom Dorf und ließ sich
das Haar schneiden, weil an den Ohren sich wieder Fransen gebildet
hatten, – er saß eigentlich immer dort, oder vielmehr, wenn er saß und
mit dem schmeichelnd-gewandten Angestellten plauderte, der sein Werk an
ihm tat, nachdem die Zeit das ihre getan; oder wenn er an seiner
Balkontür stand und sich mit Scherchen und Feile, seinem schönen
Samtnecessaire entnommen, die Nägel kürzte, – flog plötzlich mit einer
Art von Schrecken, dem neugieriges Ergötzen beigemischt
war, jener Schwindel ihn an: ein Schwindel in des Wortes
schwankender Doppelbedeutung von Taumel und Betrug, das wirbelige
Nicht-mehr-unterscheiden von „Noch“ und „Wieder“, deren Vermischung und
Verwischung das zeitlose Immer und Ewig ergibt.

Wir haben oft versichert, daß wir ihn nicht besser, aber auch nicht
schlechter zu machen wünschen, als er war, und so wollen wir nicht
verschweigen, daß er sein tadelnswertes Gefallen an solchen mystischen
Anfechtungen, die er wohl gar bewußt und geflissentlich hervorrief, oft
doch auch durch gegenteilige Bemühungen zu sühnen suchte. Er konnte
sitzen, seine Uhr in der Hand – seine flache, glattgoldene Taschenuhr,
deren Deckel mit dem gravierten Monogramm er hatte springen lassen, –
und niederblicken auf ihre mit schwarzen und roten arabischen Ziffern
doppelt rundum besetzte Porzellankreisfläche, auf der die beiden
zierlich-prachtvoll verschnörkelten Goldzeiger auseinander wiesen und
der dünne Sekundenzeiger den geschäftig pickenden Gang um seine
besondere kleine Sphäre tat. Hans Castorp hielt ihn im Auge, um einige
Minuten zu hemmen und zu dehnen, die Zeit am Schwanze zu halten. Das
Weiserchen trippelte seines Weges, ohne der Ziffern zu achten, die es
erreichte, berührte, überschritt, zurückließ, weit zurückließ, wieder
anging und wieder erreichte. Es war fühllos gegen Ziele, Abschnitte,
Markierungen. Es hätte auf 60 einen Augenblick anhalten oder wenigstens
sonst ein winziges Zeichen geben sollen, daß hier etwas vollendet sei.
Doch an der Art, wie es sie rasch, nicht anders als jedes andere
unbezifferte Strichelchen, überschritt, erkannte man, daß ihm die ganze
Bezifferung und Gliederung seines Weges nur _unterlegt_ war, und daß
es eben nur ging, ging ... So barg denn Hans Castorp sein
Glashüttenerzeugnis wieder in der Westentasche und überließ die Zeit
sich selbst.

Wie sollen wir flachländischer Ehrbarkeit die Veränderungen faßlich
machen, die in dem inneren Haushalt des jungen Abenteurers sich
vollzogen? Es wuchs der Maßstab der schwindligen Identitäten. War es bei
einiger Nachgiebigkeit nicht leicht, ein Jetzt gegen eines von gestern,
von vor- und vorvorgestern abzusetzen, das ihm geglichen hatte wie ein
Ei dem andern, so war ein Jetzt auch schon geneigt und fähig, seine
Gegenwart mit einer solchen zu verwechseln, die vor einem Monat, einem
Jahre obgewaltet hatte, und mit ihr zum Immer zu verschwimmen. Sofern
jedoch die sittlichen Bewußtseinsfälle des Noch und Wieder und Künftig
gesondert blieben, schlich eine Versuchung sich ein, Beziehungsnamen,
mit denen das „Heute“ sich Vergangenheit und Zukunft bestimmend vom
Leibe hält, das „Gestern“, das „Morgen“, nach ihrem Sinne zu erweitern
und sie auf größere Verhältnisse anzuwenden. Unschwer wären Wesen
denkbar, vielleicht auf kleineren Planeten, die eine Miniaturzeit
bewirtschafteten und für deren „kurzes“ Leben das flinke Getrippel
unseres Sekundenzeigers die zähe Wegsparsamkeit des Stundenmessers
hätte. Aber auch solche sind vorzustellen, mit deren Raum sich eine Zeit
von gewaltigem Gange verbände, so daß die Abstandsbegriffe des „Eben
noch“ und „Über ein Kleines“, des „Gestern“ und „Morgen“ in ihrem
Erlebnis ungeheuer erweiterte Bedeutung gewännen. Das wäre, sagen wir,
nicht nur möglich, es wäre, im Geiste eines duldsamen Relativismus
beurteilt und nach dem Satze „Ländlich, sittlich“, auch als legitim,
gesund und achtbar anzusprechen. Was aber soll man von einem Erdensohne
denken, des Alters obendrein, für den ein Tag, ein Wochenrund, ein
Monat, ein Semester noch solche wichtige Rolle spielen sollten, im Leben
so viele Veränderungen und Fortschritte mit sich bringen, – der eines
Tages die lästerliche Gewohnheit annimmt oder doch zuweilen der Lust
nachgibt, statt „Vor einem Jahre“: „Gestern“ und „Morgen“ für „Übers
Jahr“ zu sagen? Hier ist unzweifelhaft das Urteil „Verirrung und
Verwirrung“ und damit höchste Besorgnis am Platze.

Es gibt auf Erden eine Lebenslage, gibt landschaftliche Umstände (wenn
man von „Landschaft“ sprechen darf in dem uns vorschwebenden
Falle), unter denen eine solche Verwirrung und Verwischung der
zeitlich-räumlichen Distanzen bis zur schwindligen Einerleiheit
gewissermaßen von Natur und Rechtes wegen statthat, so daß denn ein
Untertauchen in ihrem Zauber für Ferienstunden allenfalls als statthaft
gelten möge. Wir meinen den Spaziergang am Meeresstrande, – ein
Sichbefinden, dessen Hans Castorp nie ohne größte Zuneigung gedachte, –
wie wir ja wissen, daß er sich durch das Leben im Schnee an heimatliche
Dünengefilde gern und dankbar erinnern ließ. Wir vertrauen, daß auch
Erfahrung und Erinnerung des Lesers uns nicht im Stiche lassen werde,
wenn wir auf diese wundersame Verlorenheit Bezug nehmen. Du gehst und
gehst ... du wirst von solchem Gange niemals zu rechter Zeit nach Hause
zurückkehren, denn du bist der Zeit und sie ist dir abhanden gekommen. O
Meer, wir sitzen erzählend fern von dir, wir wenden dir unsere Gedanken,
unsre Liebe zu, ausdrücklich und laut anrufungsweise sollst du in
unserer Erzählung gegenwärtig sein, wie du es im stillen immer warst und
bist und sein wirst ... Sausende Öde, blaß hellgrau überspannt, voll
herber Feuchte, von der ein Salzgeschmack auf unseren Lippen haftet. Wir
gehen, gehen auf leicht federndem, mit Tang und kleinen Muscheln
bestreutem Grunde, die Ohren eingehüllt vom Wind, von diesem großen,
weiten und milden Winde, der frei und ungehemmt und ohne Tücke den Raum
durchfährt und eine sanfte Betäubung in unserem Kopfe erzeugt, – wir
wandern, wandern und sehen die Schaumzungen der vorgetriebenen und
wieder rückwärts wallenden See nach unseren Füßen lecken. Die Brandung
siedet, hell-dumpf aufprallend rauscht Welle auf Welle seidig auf den
flachen Strand, – so dort wie hier und an den Bänken draußen, und dieses
wirre und allgemeine, sanft brausende Getöse sperrt unser Ohr für jede
Stimme der Welt. Tiefes Genügen, wissentlich Vergessen ... Schließen wir
doch die Augen, geborgen von Ewigkeit! Nein, sieh, dort in der schaumig
graugrünen Weite, die sich in ungeheueren Verkürzungen zum Horizont
verliert, dort steht ein Segel. Dort? Was ist das für ein Dort? Wie
weit? Wie nah? Das weißt du nicht. Auf schwindelige Weise entzieht es
sich deinem Urteil. Um zu sagen, wie weit dies Schiff vom Ufer entfernt
ist, müßtest du wissen, wie groß es an sich selber als Körper ist. Klein
und nahe oder groß und fern? In Unwissenheit bricht sich dein Blick,
denn aus dir selber sagt kein Organ und Sinn dir über den Raum Bescheid
... Wir gehen, gehen, – wie lange schon? Wie weit? Das steht dahin.
Nichts ändert sich bei unserem Schritt, dort ist wie hier, vorhin wie
jetzt und dann; in ungemessener Monotonie des Raumes ertrinkt die Zeit,
Bewegung von Punkt zu Punkt ist keine Bewegung mehr, wenn Einerleiheit
regiert, und wo Bewegung nicht mehr Bewegung ist, ist keine Zeit.

Die Lehrer des Mittelalters wollten wissen, die Zeit sei eine Illusion,
ihr Ablauf in Ursächlichkeit und Folge nur das Ergebnis einer
Vorrichtung unsrer Sinne und das wahre Sein der Dinge ein stehendes
Jetzt. War er am Meere spaziert, der Doktor, der diesen Gedanken zuerst
empfing, – die schwache Bitternis der Ewigkeit auf seinen Lippen? Wir
wiederholen jedenfalls, daß es Ferienlizenzen sind, von denen wir da
sprechen, Phantasien der Lebensmuße, von denen der sittliche Geist so
rasch gesättigt ist, wie ein rüstiger Mann vom Ruhen im warmen Sand. An
den menschlichen Erkenntnismitteln und -formen Kritik zu üben, ihre
reine Gültigkeit fraglich zu machen, wäre absurd, ehrlos,
widersacherisch, wenn je ein anderer Sinn damit verbunden wäre, als
derjenige, der Vernunft Grenzen anzuweisen, die sie nicht überschreitet,
ohne sich der Vernachlässigung ihrer eigentlichen Aufgaben schuldig zu
machen. Wir können einem Manne wie Herrn Settembrini nur dankbar sein,
wenn er dem jungen Menschen, dessen Schicksal uns beschäftigt, und den
er bei Gelegenheit sehr fein als ein „Sorgenkind des Lebens“
angesprochen hatte, die Metaphysik mit pädagogischer Entschiedenheit als
„Das Böse“ kennzeichnete. Und wir ehren das Andenken eines uns lieben
Verstorbenen am besten, indem wir aussprechen, daß Sinn, Zweck und Ziel
des kritischen Prinzips nur eines sein kann und darf: der
Pflichtgedanke, der Lebensbefehl. Ja, indem gesetzgeberische Weisheit
die Grenzen der Vernunft kritisch absteckte, hat sie an ebendiesen
Grenzen die Fahne des Lebens aufgepflanzt und es als die soldatische
Schuldigkeit des Menschen proklamiert, unter ihr Dienst zu tun. Soll man
es dem jungen Hans Castorp aufs Entschuldigungskonto setzen und
annehmen, es habe ihn in seiner lästerlichen Zeitwirtschaft, seinem
schlimmen Getändel mit der Ewigkeit bestärkt, daß, was ein
melancholischer Schwadroneur seines militärischen Vetters „Biereifer“
genannt, letalen Ausgang genommen hatte?


                           Mynheer Peeperkorn

Mynheer Peeperkorn, ein älterer Holländer, war eine Zeitlang Gast des
Hauses „Berghof“, das mit so großem Recht das Beiwort „international“ in
seinem Schilde führte. Peeperkorns leicht farbige Nationalität – denn er
war ein Kolonial-Holländer, ein Mann von Java, ein Kaffeepflanzer –
würde uns kaum vermögen, seine, Pieter Peeperkorns (so hieß er, so
bezeichnete er sich selbst; „jetzt labt Pieter Peeperkorn sich mit einem
Schnaps“, pflegte er zu sagen) – würde uns, sagen wir, noch nicht
bestimmen, seine Person zu elfter Stunde in unsere Geschichte
einzuführen; denn du großer Gott, in was für Tinten und Abschattungen
spielte nicht die Gesellschaft des bewährten Instituts, das Hofrat
Doktor Behrens in vielzüngiger Redensartlichkeit ärztlich leitete! Nicht
genug, daß neuerdings hier sogar eine ägyptische Prinzessin anwesend
war, dieselbe, die dem Hofrat einst das bemerkenswerte Kaffeegeschirr
und die Sphinxzigaretten geschenkt hatte, eine sensationelle Person mit
nikotingelben beringten Fingern und kurzgeschnittenem Haar, die, von den
Hauptmahlzeiten abgesehen, bei denen sie Pariser Toiletten trug, in
Herrensakko und gebügelten Hosen umherging, übrigens von der Männerwelt
nichts wissen wollte, sondern ihre zugleich träge und heftige Huld
ausschließlich einer rumänischen Jüdin zuwandte, die schlecht und recht
Frau Landauer hieß, während doch Staatsanwalt Paravant um Ihrer Hoheit
willen die Mathematik vernachlässigte und vor Verliebtheit geradezu den
Narren spielte: nicht genug also mit ihr persönlich, so befand sich
unter ihrem kleinen Gefolge auch noch ein verschnittener Mohr, ein
kranker, schwacher Mensch, der aber trotz seiner von Karoline Stöhr gern
gehechelten Grundverfassung am Leben mehr zu hängen schien als irgend
jemand, und sich untröstlich zeigte über das Bild, das die Platte von
seinem Inneren aufwies, nachdem man seine Schwärze durchleuchtet hatte
...

Verglichen mit solchen Erscheinungen also konnte Mynheer Peeperkorn fast
farblos wirken. Und wenn dieser Abschnitt unserer Erzählung, wie ein
früherer, die Überschrift „Noch jemand“ tragen könnte, so braucht
deshalb niemand zu besorgen, daß hier abermals ein Veranstalter
geistiger und pädagogischer Konfusion auf den Plan tritt. Nein, Mynheer
Peeperkorn war keineswegs der Mann, logische Verwirrung in die Welt zu
tragen. Er war ein völlig anderer Mann, wie wir sehen werden. Daß
gleichwohl schwere Verwirrung von seiner Person auf unseren Helden
ausging, begreift sich aus folgendem.

Mynheer Peeperkorn traf mit demselben Abendzuge in Station „Dorf“ ein,
wie Madame Chauchat, und fuhr mit ihr in demselben Schlitten nach Haus
Berghof, woselbst er mit ihr zusammen im Restaurant das Abendessen
einnahm. Es war eine mehr als gleichzeitige, es war eine _gemeinsame_
Ankunft, und diese Gemeinsamkeit, die ihre Fortsetzung zum Beispiel in
der Anordnung fand, daß Mynheer seinen Tischplatz neben der
Wiedergekehrten, am Guten Russentisch angewiesen erhielt, gegenüber dem
Doktorplatz, dort, wo ehemals der Lehrer Popów seine wilden
und zweideutigen Aufführungen veranstaltet hatte, – diese
Zusammengehörigkeit war es, die den guten Hans Castorp verstörte, da
dergleichen seiner Voraussicht entgangen war. Der Hofrat hatte ihm Tag
und Stunde von Clawdias Rückkehr auf seine Art angezeigt. „Na, Castorp,
alter Junge,“ hatte er gesagt, „treues Ausharren wird belohnt.
Übermorgen abend schleicht das Kätzchen sich wieder herein, ich hab’s
telegraphisch.“ Aber davon, daß Frau Chauchat nicht allein komme, hatte
er nichts verlauten lassen, vielleicht weil auch er nichts davon gewußt
hatte, daß sie und Peeperkorn zusammen kämen und zusammengehörten, –
wenigstens gab er Überraschung vor, als Hans Castorp ihn am Tage nach
der gemeinsamen Ankunft gewissermaßen zur Rede stellte.

„Kann ich Ihnen auch nicht sagen, wo sie den aufgegabelt hat“, erklärte
er. „Eine Reisebekanntschaft offenbar, von den Pyrenäen her, nehme ich
an. Tja, den müssen Sie nun erst mal in Kauf nehmen, Sie enttäuschter
Seladon, hilft Ihnen alles nichts. Dicke Freundschaft, verstehen Sie.
Wie es scheint, haben sie sogar gemeinsame Reisekasse. Der Mann ist
schwer reich, nach allem, was ich höre. Kaffeekönig in Ruhestand, müssen
Sie wissen, malaiischer Kammerdiener, opulente Umstände. Übrigens kommt
er bestimmt nicht zum Spaß, denn außer einer gehörigen alkoholischen
Verschleimung scheint malignes Tropenfieber vorzuliegen, Wechselfieber,
verstehen Sie, verschleppt, hartnäckig. Sie werden Geduld mit ihm haben
müssen.“

„Bitte sehr, bitte sehr“, sagte Hans Castorp von oben herab. „Und du?“
dachte er. „Wie ist dir zumute? Ganz unbeteiligt bist du doch auch
nicht, von früher her, wenn mich nicht dieses und jenes täuscht,
blaubackiger Witwer mit deiner anschaulichen Ölmalerei. Legst allerlei
Schadenfreude in deine Worte, wie mir scheint, und dabei sind wir doch
Leidensgenossen, gewissermaßen in Hinsicht auf Peeperkorn.“ – „Kurioser
Mann, entschieden originelle Erscheinung“, sagte er mit entwerfender
Gebärde. „Robust und spärlich, das ist der Eindruck, den man von ihm
gewinnt, den ich wenigstens heute beim Frühstück von ihm gewonnen habe.
Robust und auch wieder spärlich, mit diesen Eigenschaftswörtern muß man
ihn meiner Meinung nach kennzeichnen, obgleich sie gewöhnlich nicht für
vereinbar gelten. Er ist wohl groß und breit und steht gern spreizbeinig
da, die Hände in seinen senkrechten Hosentaschen vergraben – sie sind
senkrecht angebracht bei ihm, wie ich bemerken mußte, nicht seitlich,
wie bei Ihnen und mir und sonst wohl in den höheren Gesellschaftsklassen
–, und wenn er so dasteht und nach holländischer Weise am Gaumen redet,
dann hat er unleugbar was recht Robustes. Aber sein Kinnbart ist
schütter, – lang, aber schütter, daß man die Haare zählen zu können
glaubt, und seine Augen sind auch nur klein und blaß, ohne Farbe
geradezu, ich kann mir nicht helfen, und es nützt nichts, daß er sie
immer aufzureißen sucht, wovon er die ausgeprägten Stirnfalten hat, die
erst an den Schläfen aufwärts und dann horizontal über seine Stirn
laufen, – seine hohe, rote Stirn, wissen Sie, um die das weiße Haar zwar
lang, aber spärlich steht, – die Augen bleiben doch klein und blaß,
trotz allem Aufreißen. Und seine Schlußweste verleiht ihm was
Geistliches, trotzdem der Gehrock karriert ist. Das ist mein Eindruck
von heute morgen.“

„Ich sehe, Sie haben ihn aufs Korn genommen“, antwortete Behrens, „und
sich den Mann gut angesehen in seiner Eigenart, was ich vernünftig
finde, denn Sie werden sich mit seinem Vorhandensein arrangieren
müssen.“

„Ja, das werden wir wohl“, sagte Hans Castorp. – Es ist ihm überlassen
geblieben, von der Figur des neuen, unerwarteten Gastes ein ungefähres
Bild zu zeichnen, und er hat seine Sache nicht schlecht gemacht, – wir
hätten sie auch nicht wesentlich besser machen können. Allerdings war
sein Beobachtungsposten der günstigste gewesen: wir wissen ja, daß er
während Clawdias Abwesenheit dem Guten Russentisch nachbarlich
nahegerückt war, und da der seine mit jenem parallel stand – nur daß der
andere etwas weiter gegen die Verandatür sich vorschob – und Hans
Castorp sowohl wie Peeperkorn die nach dem Saalinnern gelegenen
Schmalseiten einnahmen, so saßen sie sozusagen nebeneinander, Hans
Castorp etwas hinter dem Holländer, was eine unauffällige Exploration
erleichterte, – während er Frau Chauchat im Dreiviertelsprofil schräg
vor sich hatte. Ergänzend wäre seiner begabten Skizze etwa hinzuzufügen,
daß Peeperkorns Oberlippe rasiert, seine Nase groß und fleischig und
sein Mund ebenfalls groß und von unregelmäßiger Lippenbildung, gleichsam
zerrissen war. Ferner waren seine Hände zwar ziemlich breit, aber mit
langen, spitz zulaufenden Nägeln versehen, und er bediente sich ihrer
beim Sprechen – bei seinem fast unaufhörlichen, wenn auch für Hans
Castorp dem Inhalte nach nicht recht greifbaren Sprechen – zu
auserlesenen, die Aufmerksamkeit spannenden Gebärden, den delikat
nuancierenden, gepflegten, genauen und reinlichen Kulturgebärden eines
Dirigenten, den Zeigefinger mit dem Daumen zum Kreise gekrümmt oder die
flache Hand – breit, aber nagelspitz – behütend, abdämpfend, Achtsamkeit
fordernd ausgebreitet, – um dann die lächelnde Achtsamkeit, die er
hervorgerufen, durch die Ungreifbarkeit seiner so stark vorbereiteten
Äußerung zu enttäuschen, – oder vielmehr nicht eigentlich zu
enttäuschen, sondern in ein erfreutes Staunen zu verwandeln; denn die
Stärke, Zartheit und Bedeutsamkeit der Vorbereitung ersetzte in hohem
Grade noch nachträglich, was ausblieb, und wirkte befriedigend,
unterhaltend, ja bereichernd durch sich selbst. Zuweilen erfolgte die
Äußerung überhaupt nicht. Er legte zart seine Hand auf den Unterarm
seines Nachbarn zur Linken, eines jungen bulgarischen Gelehrten, oder
auf den Madame Chauchats zu seiner Rechten, hob dann diese Hand schräg
aufwärts, Schweigen und Spannung gebietend für das, was zu sagen er im
Begriffe war, und blickte mit hochgezogenen Brauen, so daß die
rechtwinklig von seiner Stirn zu den äußeren Augenwinkeln laufenden
Falten sich maskenhaft vertieften, neben dem so Gefesselten auf das
Tischtuch nieder, indes seine großen, zerrissenen Lippen, geöffnet, im
Begriffe schienen, höchst Wichtiges zu entlassen. Nach einer Weile
jedoch atmete er aus, verzichtete, winkte gleichsam „Rührt euch“ und
wandte sich unverrichteterdinge seinem Kaffee wieder zu, den er sich
extra stark, in einer eigenen Maschine, hatte servieren lassen.

Nachdem er ihn getrunken, verfuhr er, wie folgt. Er dämmte mit der Hand
die Unterhaltung zurück, schuf Stille, wie der Dirigent, der das
Durcheinander der stimmenden Instrumente zum Schweigen bringt und sein
Orchester, kulturell gebietend, zum Beginn der Aufführung sammelt, –
denn da sein großes, vom weißen Haar umflammtes Haupt mit den blassen
Augen, den mächtigen Stirnfalten, dem langen Kinnbart und dem
bloßliegenden wehen Munde darüber unstreitig bedeutend wirkte, so fügte
alles sich seiner Gebärde. Alle verstummten, sahen ihn lächelnd an,
warteten, und da und dort nickte einer ihm zur Ermunterung lächelnd zu.
Er sagte mit ziemlich leiser Stimme:

„Meine Herrschaften. – Gut. Alles gut. Er–ledigt. Wollen Sie jedoch ins
Auge fassen und nicht – keinen Augenblick – außer acht lassen, daß –
Doch über diesen Punkt nichts weiter. Was auszusprechen mir obliegt, ist
weniger jenes, als vor allem und einzig dies, daß wir verpflichtet sind,
– daß der unverbrüchliche – ich wiederhole und lege alle Betonung auf
diesen Ausdruck – der _unverbrüchliche_ Anspruch an uns gestellt ist – –
_Nein!_ Nein, meine Herrschaften, nicht so! Nicht so, daß ich etwa – Wie
weit gefehlt wäre es, zu denken, daß ich – – Er–_ledigt_, meine
Herrschaften! Vollkommen erledigt. Ich weiß uns einig in alldem, und so
denn: zur Sache!“

Er hatte nichts gesagt; aber sein Haupt erschien so unzweifelhaft
bedeutend, sein Mienen- und Gestenspiel war dermaßen entschieden,
eindringlich, ausdrucksvoll gewesen, daß alle und auch der lauschende
Hans Castorp höchst Wichtiges vernommen zu haben meinten oder, sofern
ihnen das Ausbleiben sachlicher und zu Ende geführter Mitteilung bewußt
geworden war, dergleichen doch nicht vermißten. Wir fragen uns, wie
einem Tauben zumute gewesen wäre. Vielleicht hätte er sich gegrämt, weil
er den Fehlschluß vom Ausdruck aufs Ausgedrückte gemacht und sich
eingebildet hätte, durch sein Gebrechen geistig zu kurz zu kommen.
Solche Leute neigen zu Mißtrauen und Bitterkeit. Ein junger Chinese
dagegen, am anderen Tischende, der des Deutschen noch wenig mächtig war
und nicht verstanden, aber gehört und gesehen hatte, bekundete seine
erfreute Befriedigung durch den Ruf: „_Very well!_“ – und applaudierte
sogar.

Und Mynheer Peeperkorn kam „zur Sache“. Er richtete sich auf, dehnte die
breite Brust, knöpfte den karrierten Gehrock über der geschlossenen
Weste zu, und sein weißes Haupt war königlich. Er winkte eine
Saaltochter heran – es war die Zwergin –, und obgleich sehr beschäftigt,
folgte sie sofort seinem bedeutenden Zeichen und stellte sich, Milch-
und Kaffeekanne in Händen, neben seinen Stuhl. Auch sie konnte nicht
umhin, ihm mit ihrem großen, ältlichen Gesicht lächelnd und ermunternd
zuzunicken, in Achtsamkeit gebannt von seinem blassen Blick unter den
mächtigen Stirnfalten, von seiner erhobenen Hand, deren Zeigefinger sich
mit dem Daumen zum Kreise vereinigte, während die drei übrigen Finger
aufwärts standen, von den Lanzenspitzen der Nägel überragt.

„Mein Kind“, sagte er, „– gut. Alles ganz gut soweit. Sie sind klein, –
was macht mir das? Im Gegenteil! Ich werte es positiv, ich danke Gott
dafür, daß Sie sind, wie Sie sind, und durch Ihre charaktervolle
Kleinheit – Nun gut denn! Auch was ich von Ihnen wünsche, ist klein,
klein und charaktervoll. Vor allem, wie heißen Sie?“

Sie stotterte lächelnd und sagte dann, daß ihr Name Emerentia sei.

„Vortrefflich!“ rief Peeperkorn, indem er sich gegen die Stuhllehne
zurückwarf und den Arm gegen die Zwergin ausstreckte. Er rief es mit
einer Betonung, als wollte er sagen: Aber was wollen Sie denn? Alles
steht wundervoll! – „Mein Kind,“ fuhr er aufs ernsteste und fast mit
Strenge fort, „– das übertrifft alle meine Erwartungen. Emerentia – Sie
sprechen es mit Bescheidenheit aus, aber der Name – und in Verbindung
mit Ihrer Person – kurzum, das eröffnet die schönsten Möglichkeiten. Er
ist wohl wert, daß man ihm nachhängt und alles Gefühl seiner Brust
daransetzt, um – in der Koseform – Sie verstehen mich wohl, mein Kind:
in der _Kose_form – möge es Rentia heißen, aber auch Emchen wäre
erwärmend, – für den Augenblick halte ich es ohne Schwanken mit Emchen.
Emchen also, mein Kind, merke auf: Ein wenig Brot, meine Liebe. Halt!
Steh! Daß ja kein Mißverständnis sich einschleiche! Ich sehe es deinem
verhältnismäßig großen Gesichte an, daß diese Gefahr – Brot, Renzchen,
aber nicht gebackenes Brot, – wir haben hier davon die Fülle, in
allerlei Gestalt. Sondern gebranntes, mein Engel. Gottesbrot, klares
Brot, kleine Koseform, und zwar der Labung wegen. Ich bin ungewiß, ob
Ihnen der Sinn dieses Wortes – ich würde vorschlagen, ‚Herzstärkung‘
dafür einzusetzen, liefe hier nicht die neue Gefahr mit unter, es im
Sinne gebräuchlicher Leichtfertigkeit – Er–ledigt, Rentia. Erledigt und
ausgeschlossen. Vielmehr im Sinn unserer Pflicht und heiligen
Verbindlichkeit – Zum Beispiel also der mir obliegenden Ehrenschuld,
mich deiner charakteristischen Kleinheit so recht starken Herzens –
Einen Genever, Geliebte! – Zu erfreuen, wollte ich sagen. Schiedamer,
Emerenzchen. Eile und bringe mir einen!“

„Einen Genever, echt“, wiederholte die Zwergin, drehte sich einmal um
sich selbst, in dem Wunsch, ihrer Kannen ledig zu werden, und stellte
sie dann auf Hans Castorps Tisch, neben sein Besteck, offenbar, weil sie
Herrn Peeperkorn nicht damit behelligen mochte. Sie eilte, und ihr
Auftraggeber erhielt sofort das Gewünschte. Das Gläschen war so voll
geschenkt, daß das „Brot“ an allen Seiten daran herunterlief und den
Teller benetzte. Er nahm es mit Daumen und Mittelfinger und hob es gegen
das Licht. „Sohin“, erklärte er, „labt Pieter Peeperkorn sich mit einem
Schnaps.“ Und er schluckte das Korndestillat, nachdem er es kurz gekaut.
„Jetzt“, sagte er, „sehe ich Sie alle mit erquickten Augen an.“ Und er
nahm Frau Chauchats Hand vom Tischtuch, führte sie an die Lippen und
legte sie dann zurück, worauf er die seine noch einige Zeit darauf ruhen
ließ.

Ein eigentümlicher, persönlich gewichtiger, wenn auch undeutlicher Mann.
Die Berghof-Gesellschaft nahm regen Anteil an ihm. Er habe sich kürzlich
von den Kolonialgeschäften zurückgezogen, hieß es, und das Seine ins
Trockene gebracht. Man sprach von seinem prächtigen Hause im Haag und
seiner Villa in Scheveningen. Frau Stöhr nannte ihn einen
„Geld-Magneten“ (Magnat! Die Fürchterliche!) und konnte dabei auf eine
Perlenreihe hinweisen, die Madame Chauchat seit ihrer Heimkehr zum
Abendkleide trug, und die nach Karolinens Meinung wohl kaum als Zeugnis
transkaukasischer Gattengalanterie verstanden werden durfte, sondern der
„gemeinsamen Reisekasse“ entstammte. Sie zwinkerte dabei, wies seitlich
mit dem Kopf auf Hans Castorp und zog in parodistischer Betrübnis den
Mund herunter, indem sie, unverfeinert durch Krankheit und Leiden, seine
Mißlage zu rücksichtsloser Verhöhnung ausnutzte. Er bewahrte Haltung. Er
verbesserte ihren Bildungsschnitzer sogar nicht ohne Witz. Sie habe sich
versprochen, sagte er. Geldmagnat. Aber Magnet sei auch nicht schlecht,
denn offenbar habe Peeperkorn viel Anziehendes. Auch der Lehrerin
Engelhart, als sie ihn matt errötend, scheel lächelnd und ohne ihn
anzusehen befragte, wie der neue Gast ihm behage, antwortete er mit gut
bewahrtem Gleichmut. Mynheer Peeperkorn sei eine „verwischte
Persönlichkeit“, sagte er, – eine Persönlichkeit, aber verwischt. Die
Genauigkeit dieser Kennzeichnung bewies Objektivität und damit
Gemütsruhe; sie warf die Lehrerin aus ihrer Position. Und was nun gar
Ferdinand Wehsal und seinen verzerrten Hinweis auf die unerwarteten
Umstände betraf, unter denen Frau Chauchat zurückgekehrt war, so bewies
hier Hans Castorp, daß es Blicke gibt, die an präziser Eindeutigkeit um
kein Haar dem artikuliertesten Worte nachstehen. „Erbärmlicher!“ besagte
der Blick, mit dem er den Mannheimer maß, besagte es unter Ausschluß
jeder auch nur aufs leichteste fehlgehenden Auslegung, und Wehsal
anerkannte denn auch diesen Blick und steckte ihn ein, ja er nickte
sogar dazu, indem er seine zerstörten Zähne zeigte, nahm aber doch von
nun an Abstand davon, auf Spaziergängen mit Naphta, Settembrini und
Ferge Hans Castorps Paletot zu tragen.

In Gottes Namen, er konnte ihn selber tragen, er trug ihn sogar lieber
selbst, und nur aus Freundlichkeit hatte er ihn dem Elenden dann und
wann überlassen. Das aber verkennt wohl niemand in unserer Runde, daß
Hans Castorp hart betroffen war durch jene völlig unvorhergesehenen
Umstände, die alle Vorbereitungen zuschanden machten, die er für das
Wiedersehen mit dem Gegenstand seiner Faschingsabenteuer innerlich
getroffen hatte. Besser gesagt: sie machten sie überflüssig, und darin
lag das Beschämende.

Seine Vorsätze waren die zartesten, besonnensten gewesen, weit entfernt
von täppischem Ungestüm. Kein Gedanke daran, daß er Clawdia etwa vom
Bahnhof hatte abholen wollen, – und ein Glück nur, daß er diesen
Gedanken nicht hatte aufkommen lassen! Überhaupt aber war ganz ungewiß
gewesen, ob eine Frau, der die Krankheit so große Freiheit verlieh, die
phantastischen Ereignisse einer fernen maskierten und fremdsprachigen
Traumnacht auch nur werde wahrhaben wollen, oder ob sie wünschen werde,
unmittelbar daran erinnert zu sein. Nein, keine Zudringlichkeit, kein
plumper Anspruch! Selbst zugegeben, daß sein Verhältnis zu der
schrägäugigen Kranken die Grenzen abendländischer Vernunft und Gesittung
dem Wesen nach hinter sich ließ, – in der Form war vollkommenste
Zivilisation und für den Augenblick sogar der Schein der
Gedächtnislosigkeit zu wahren. Ein Kavaliersgruß von Tisch zu Tisch –
fürs erste nichts weiter! Ein höfisches Hinzutreten bei späterer
Gelegenheit, unter leichter Erkundigung nach dem Ergehen der Reisenden
seit neulich ... Das eigentliche Wiedersehen mochte sich zu seiner
Stunde als Lohn beherrschter Ritterlichkeit daraus ergeben.

All dieser Zartsinn, wie gesagt, erschien nun hinfällig dadurch, daß ihm
die Freiwilligkeit und damit alle Verdienstlichkeit genommen war. Die
Gegenwart Mynheer Peeperkorns schaltete die Möglichkeit einer Taktik,
die _nicht_ in äußerster Zurückhaltung bestanden hätte, allzu gründlich
aus. Hans Castorp hatte am Abend der Ankunft von seiner Loge aus den
Schlitten, auf dessen Bock neben dem Kutscher der malaiische
Kammerdiener saß, ein gelbes Männchen mit einem Pelzkragen auf dem
Überzieher und in steifem Hut, im Schritt die Wegschleife heraufkommen
sehen, und zuseiten Clawdias im Fond hatte, Hut in der Stirn, der Fremde
gesessen. Diese Nacht hatte Hans Castorp wenig geschlafen. Am Morgen
hatte es keine Schwierigkeiten bereitet, den Namen des verwirrenden
Mitkömmlings zu erfahren, mit der Nachricht als Dreingabe, daß beide im
ersten Stockwerk nachbarliche Vorzugsräumlichkeiten bezogen hätten. Dann
war das erste Frühstück gekommen, bei dem er, zeitig an seinem Platze
und blaß genug, auf das Zufallen der Glastür gewartet hatte. Es war
ausgeblieben. Clawdias Eintritt hatte sich lautlos vollzogen, denn
hinter ihr hatte Mynheer Peeperkorn die Glastür geschlossen, – groß,
breit und hochgestirnt, weiß umlodert das mächtige Haupt, war er den
Spuren der Reisegefährtin gefolgt, die sich mit vertrautem Katzentritt,
vorgeschobenen Kopfes, ihrem Tisch genähert hatte. Ja, sie war es,
unverändert. Programmwidrig und selbstvergessen umfaßte Hans Castorp sie
mit seinem übernächtigen Blick. Es war ihr rötlichblondes, nicht weiter
kunstreich frisiertes, sondern in einfacher Flechte um den Kopf gelegtes
Haar, es waren ihre „Steppenwolfslichter“, ihre Nackenrundung, ihre
Lippen, die voller erschienen, als sie waren, vermöge jener Betonung der
Wangenknochen, die eine anmutige Höhlung der Wangen selbst bewirkte ...
Clawdia! dachte er erschauernd, – und er faßte den Unerwarteten ins
Auge, nicht ohne ein spöttisch-trotziges Kopfaufwerfen gegen die
maskenhafte Großartigkeit seiner Erscheinung, nicht ohne die
Aufforderung an sein Herz, sich lustig zu machen über die
Großmächtigkeit eines gegenwärtigen Besitzrechtes, das durch gewisse
Vergangenheiten in ein recht schiefes Licht gesetzt wurde: _gewisse_
Vergangenheiten in der Tat, nicht dunkel unsichere, auf dem Gebiet der
dilettantischen Ölmalerei gelegen, wie sie ihn selbst wohl zu
beunruhigen vermocht hatten ... Auch ihre Art, vor dem Platznehmen gegen
den Saal hin lächelnd Front zu machen, sich gleichsam der Gesellschaft
zu präsentieren, hatte Frau Chauchat bewahrt, und Peeperkorn leistete
ihr Gefolgschaft darin, indem er schräg hinter ihr stehend die kleine
Zeremonie sich vollziehen ließ, um sich danach an seinem Tischende zu
Clawdias Seite niederzulassen.

Es war nichts gewesen mit dem Kavaliersgruß von Tisch zu Tisch. Clawdias
Augen waren bei der „Vorstellung“ über Hans Castorps Person wie über
seinen ganzen Ort in fernere Gegenden des Saales hinweggeschweift; bei
der folgenden Zusammenkunft im Speisesaal war es nicht anders gewesen;
und je mehr Mahlzeiten vergingen, ohne daß die Blicke sich anders
begegnet wären, als in einem blinden und gleichgültigen Hinstreifen von
Frau Chauchats Seite, wenn sie sich während des Essens einmal umwandte,
desto unpassender wurde es, den Kavaliersgruß noch anzubringen. Während
der kurzen Abendgeselligkeit hielten die Reisegefährten sich in dem
kleinen Salon: Auf dem Sofa saßen sie nebeneinander, im Kreise ihrer
Tischgenossen, und Peeperkorn, dessen großartiges Angesicht hochgerötet
gegen die Weiße seines flammenden Haars und seines Kinnbartes abstach,
trank die Flasche Rotwein zu Ende, die er sich zum Diner hatte geben
lassen. Zu jeder Hauptmahlzeit trank er eine, auch anderthalb oder zwei,
zu schweigen von dem „Brote“, mit dem er schon beim ersten Frühstück
begann. Offenbar war der königliche Mann der Labung in ungewöhnlichem
Grade bedürftig. Auch in Gestalt von extrastarkem Kaffee führte er sie
sich mehrmals am Tage zu: nicht nur in der Frühe, sondern auch mittags
trank er ihn aus großer Tasse, – nicht nach der Mahlzeit, sondern
während ihrer und neben dem Wein. Beides, hörte Hans Castorp ihn sagen,
sei gut gegen das Fieber, – von aller labenden Wirkung ganz abgesehen,
sehr gut gegen sein intermittierendes Tropenfieber, das ihn schon am
zweiten Tage für mehrere Stunden an Zimmer und Bett fesselte.
Quartanfieber nannte der Hofrat es, da es den Holländer ungefähr
viertägig anwandelte: erst als ein Klappern, dann als ein Glühen und
dann als ein Schwitzen. Auch eine geschwollene Milz sollte er davon
haben.


                             _Vingt et un_

So verging eine Zeit, – es waren Wochen, wohl drei bis vier, von uns aus
geschätzt, da wir uns auf Hans Castorps Urteil und messenden Sinn
unmöglich verlassen können. Sie glitten dahin, ohne neue Veränderung zu
zeitigen, sie zeitigten auf seiten unseres Helden gewohnheitsmäßigen
Trotz gegen unvorgesehene Umstände, die ihm eine verdienstlose
Zurückhaltung auferlegten; gegen jenen Umstand, der sich selbst Pieter
Peeperkorn nannte, wenn er einen Schnaps zu sich nahm; an das störende
Vorhandensein dieses königlichen, gewichtigen und undeutlichen Mannes, –
störend in der Tat auf viel derbere Weise, als etwa Herr Settembrini
„hier gestört“ hatte, in alten Tagen. Trotzig-mißlaunige Falten gruben
sich senkrecht zwischen Hans Castorps Brauen ein, und unter diesen
Falten betrachtete er fünfmal am Tage die Heimgekehrte, froh immerhin,
sie betrachten zu können und voller Geringschätzung für eine
großmächtige Gegenwart, die nicht ahnte, ein wie schiefes Licht die
Vergangenheit auf sie warf.

Eines Abends nun aber, wie das wohl ohne besonderen Anlaß einmal
geschehen mochte, hatte die Abendgeselligkeit in Halle und Zimmern sich
reger als alltäglich gestaltet. Es hatte Musik gegeben, Zigeunerweisen,
von einem ungarischen Studenten auf der Geige keck exekutiert, worauf
Hofrat Behrens, der ebenfalls mit Doktor Krokowski auf eine
Viertelstunde erschienen war, irgend jemanden genötigt hatte, in der
tieferen Lage des Pianinos die Melodie des „Pilgerchors“ zu spielen,
während er selbst, daneben stehend, den Diskant des Instrumentes auf
hüpfende Art mit einer Bürste bearbeitete und so die begleitenden
Violinfiguren parodierte. Das gab zu lachen. Unter großem Applaus, mit
wohlwollendem Kopfschütteln, das dem eigenen Übermut galt, verließ der
Hofrat danach die Konversationsräume. Die Geselligkeit aber spann sich
hin, noch wurde fortmusiziert, ohne daß gesammelte Aufmerksamkeit dafür
gefordert worden wäre, man saß bei Domino und Bridge mit Getränken,
unterhielt sich mit den Scherzinstrumenten, und plauderte da und dort.
Auch die Gesellschaft des Guten Russentisches hatte sich unter die
Gruppen der Halle und des Klavierzimmers gemischt. Man sah Mynheer
Peeperkorn an verschiedenen Stellen, – man konnte nicht umhin, ihn zu
sehen, sein majestätisches Haupt überragte jede Umgebung, schlug sie
durch königliche Wucht und Bedeutung, und wenn diejenigen, die ihn
umstanden, ursprünglich nur durch das Gerücht seines Reichtums mochten
angezogen worden sein, so war es doch sehr bald seine Persönlichkeit
selbst und allein, an der sie hingen: lächelnd standen sie und nickten
ihm zu, ermunternd und selbstvergessen; gebannt durch sein fahles Auge
unter den mächtigen Stirnfalten, in Spannung gehalten durch die
Eindringlichkeit seiner langnägeligen Kulturgebärden und ohne über die
unverständliche Abgerissenheit, Undeutlichkeit und tatsächliche
Unbrauchbarkeit dessen, was ihnen folgte, sich des leisesten
Enttäuschungsgefühles bewußt zu werden.

Sehen wir uns unter diesen Verhältnissen nach Hans Castorp um, so finden
wir ihn im Schreib- und Lesezimmer, jenem Gesellschaftsraum, wo ihm
einst (dies Einst ist vage; Erzähler, Held und Leser sind nicht mehr
ganz im klaren über seinen Vergangenheitsgrad) gewichtige Eröffnungen
über die Organisation des Menschheitsfortschritts zuteil geworden. Es
war stiller hier; nur ein paar Personen teilten mit ihm den Aufenthalt.
Jemand schrieb unter einer elektrischen Hängelampe an einem der
Doppelpulte. Eine Dame mit zwei Zwickern auf der Nase blätterte an der
Bibliothek sitzend in einem illustrierten Bande. Hans Castorp saß in der
Nähe des offenen Durchganges zum Klavierzimmer, den Rücken der Portiere
zugewandt, mit einer Zeitung auf dem Stuhl, der dort eben gestanden
hatte, einem plüschbezogenen Renaissancestuhl, wenn man ihn sehen will,
mit hoher, gerader Rückenlehne und ohne Armlehnen. Der junge Mann hielt
seine Zeitung zwar so, wie man sie hält, um zu lesen, las aber nicht,
sondern lauschte mit schrägem Kopf auf das abgerissene und mit Gespräch
durchsetzte Musizieren nebenan, während die Finsternis seiner Brauen
darauf hindeutete, daß auch dies nur mit halbem Ohre geschah, und daß
seine Gedanken unmusikalische Wege gingen, dornige Wege der Enttäuschung
durch Umstände, die einen jungen Mann, der große Wartezeit auf sich
genommen, am Ende dieser Wartezeit schmählich zum Narren hielten, –
bittere Wege des Trotzes, auf denen es bestimmt nicht mehr weit war bis
zu dem Entschluß und seiner Ausführung, die Zeitung auf diesen
zufälligen und unbequemen Stuhl zu legen, durch jene Tür, durch die nach
der Halle, hinauszugehen und die frostbeißende Einsamkeit der
Balkonloge, zu zweien mit Maria Mancini, gegen diese verpfuschte
Geselligkeit einzutauschen.

„Und Ihr Vetter, Monsieur?“ fragte hinter ihm, über seinem Kopf, eine
Stimme. Es war eine bezaubernde Stimme für sein Ohr, das nun einmal
geschaffen war, ihre herbsüße Verschleierung als extreme Annehmlichkeit
zu empfinden – den Begriff des Angenehmen eben auf einen extremen Gipfel
getrieben –, es war die Stimme, die vor Zeiten gesagt hatte: „Gern. Aber
mach ihn nicht entzwei“, eine bezwingende, eine Schicksalsstimme, und
wenn ihm recht war, so hatte sie nach Joachim gefragt.

Er ließ seine Zeitung langsam sinken und schob das Gesicht etwas höher,
so daß sein Kopf weiter oben, nur mit dem Haarwirbel an der steilen
Stuhllehne lag. Er schloß sogar die Augen ein wenig, tat sie aber gleich
wieder auf, um sie schräg aufwärts, in der Richtung, die seinem Blick
durch die Haltung seines Kopfes gewiesen war, irgendwohin ins Leere zu
richten. Der Gute, man hätte sagen mögen, sein Ausdruck habe fast etwas
Seherisches und Somnambules. Er wünschte, sie möchte noch einmal fragen,
doch das geschah nicht. So war er nicht einmal sicher, ob sie noch
hinter ihm stände, als er nach geraumer Zeit, mit sonderbarer Verspätung
und halber Stimme zur Antwort gab:

„Er ist tot. Er hat Dienst gemacht in der Ebene und ist gestorben.“

Er selbst bemerkte, daß „tot“ das erste betonte Wort war, das wieder
zwischen ihnen fiel. Er bemerkte zugleich, daß sie aus Mangel an
Vertrautheit mit seiner Sprache zu leichte Ausdrücke des Mitgefühls
wählte, als sie hinter und über ihm sagte:

„O weh. Das ist schade. Ganz tot und begraben? Seit wann?“

„Seit einiger Zeit. Seine Mutter nahm ihn mit sich hinunter. Es war ihm
ein Kriegsbart gewachsen. Es sind drei Ehrensalven über seinem Grabe
abgegeben worden.“

„Die hatte er verdient. Er war sehr brav. Viel braver als andere Leute,
gewisse andere.“

„Ja, er war brav. Radamanth sprach immer von seinem Biereifer. Aber sein
Körper wollte es anders. _Rebellio carnis_, heißt es bei den Jesuiten.
Er war immer körperlich gesinnt, auf ehrenhafte Weise. Aber sein Körper
hatte Unehrenhaftes eindringen lassen und schlug seinem Biereifer ein
Schnippchen. Es ist übrigens moralischer, sich zu verlieren und selbst
zu verderben, als sich zu bewahren.“

„Ich sehe wohl, man ist immer noch ein philosophischer Taugenichts.
Radamanth? Wer ist das?“

„Behrens. Settembrini nennt ihn so.“

„Ah, Settembrini, ich weiß. Das war jener Italiener da ... Ich liebte
ihn nicht. Er war nicht menschlich gesinnt.“ (Die Stimme sprach das Wort
„mähnschlich“ aus, mit einer gewissen trägen und schwärmerischen
Dehnung.) „Er war hochmütig.“ (Auf der zweiten Silbe betont.) „Er ist
nicht mehr da? Ich bin dumm. Ich weiß nicht, was das ist: Radamanth.“

„Etwas Humanistisches. Settembrini ist verzogen. Wir haben weitläufig
philosophiert in diesen Zeiten, er und Naphta und ich.“

„Wer ist Naphta?“

„Sein Widersacher.“

„Wenn er sein Widersacher ist, möchte ich seine Bekanntschaft machen. –
Aber habe ich nicht gesagt, daß Ihr Vetter sterben würde, wenn er
versuchte, in der Ebene Soldat zu sein?“

„Ja, du hast es gewußt.“

„Was fällt Ihnen ein!“

Längeres Stillschweigen. Er widerrief nichts. Er wartete, den Wirbel
gegen die steile Lehne gedrückt, mit Seherblick auf das Wiederlautwerden
der Stimme, ungewiß aufs neue, ob sie noch hinter ihm sei, befürchtend,
das abgerissene Musizieren nebenan möchte das Geräusch sich entfernender
Schritte verschlungen haben. Endlich jedoch kam es wieder:

„Und Monsieur ist nicht einmal zum Begräbnis des Vetters gefahren?“

Er antwortete:

„Nein, ich habe ihm hier Adieu gesagt, bevor man ihn einschloß, da er
anfing, zu lächeln. Du glaubst nicht, wie kalt seine Stirne war.“

„Schon wieder! Was für eine Redeweise zu einer Dame, die man kaum
kennt!“

„Soll ich humanistisch reden statt menschlich?“ (Unwillkürlich dehnte
auch er das Wort auf schläfrige Weise, ungefähr wie jemand, der sich
reckt und gähnt.)

„_Quelle blague!_ – Sie waren immer hier?“

„Ja. Ich habe gewartet.“

„Worauf?“

„Auf dich.“

Ein Lachen zu seinen Häupten, hervorgestoßen zugleich mit dem Worte
„Narr!“ „Auf mich! Man wird dich nicht fortgelassen haben.“

„Doch, Behrens hätte mich einmal fortgelassen, im Jähzorn. Aber es wäre
nur wilde Abreise gewesen. Denn außer den alten Narben von früher her,
aus meiner Schulzeit, du weißt, ist da die frische Stelle, die Behrens
gefunden hat, und die mir das Fieber macht.“

„Immer noch Fieber?“

„Ja, immer etwas. Fast immer. Es wechselt. Aber es ist kein
Wechselfieber.“

„_Des allusions?_“

Er schwieg. Er machte finstere Brauen über seinem Seherblick. Nach einer
Weile fragte er:

„Und wo warst _du_?“

Eine Hand schlug auf die Stuhllehne.

„_Mais c’est un sauvage!_ – Wo ich war? Überall. In Moskau“ (die Stimme
sagte „Muoskau“, – es war eine ähnlich träge Dehnung wie die von
„mähnschlich“), „in Baku, in deutschen Bädern, in Spanien.“

„O, in Spanien. Wie war es?“

„Soso. Man reist schlecht. Die Leute sind halbe Mohren. Kastilien ist
sehr dürr und starr. Der Kreml ist schöner als das Schloß oder Kloster
dort am Fuß des Gebirges ...“

„Der Eskorial.“

„Ja, Philipps Schloß. Ein unmähnschliches Schloß. Mir hat viel besser
gefallen der Volkstanz in Katalunien, die Sardana, zum Dudelsack. Ich
habe selbst mitgetanzt. Alle fassen sich an und tanzen Ringelreihn. Der
ganze Platz ist voll. _C’est charmant._ Es ist mähnschlich. Ich habe mir
eine kleine blaue Mütze gekauft, wie dort alle Männer und Knaben des
Volks sie tragen, fast schon ein Fes, die Boina. Ich trage sie in der
Liegekur und sonst. Monsieur wird urteilen, ob sie mir gut steht.“

„Welcher Monsieur?“

„Der hier im Stuhl.“

„Ich dachte: Mynheer Peeperkorn.“

„Der hat schon geurteilt. Er sagt, sie stände mir reizend.“

„Hat er das gesagt? Zu Ende gesagt? Den Satz zu Ende gesprochen, daß man
ihn verstehen konnte?“

„Ah, es scheint, man ist mißgelaunt. Man möchte boshaft sein, beißend.
Man versucht, sich lustig zu machen über Leute, die viel größer und
besser und mähnschlicher sind als man selber mitsamt seinem ... _avec
son ami bavard de la Méditerranée, son maître grand parleur_ ... Aber
ich werde nicht erlauben, daß man meine Freunde –“

„Hast du mein Innenporträt noch?“ unterbrach er die Stimme in
schwermütigem Tonfall.

Sie lachte. „Ich müßte einmal danach suchen.“

„Ich trage das deine hier. Außerdem habe ich eine kleine Staffelei auf
meiner Kommode, wo es bei Nacht und –“

Er kam nicht zu Ende. Vor ihm stand Peeperkorn. Er hatte sich nach
seiner Reisebegleiterin umgesehen; durch die Portiere war er
hereingekommen und stand vor dem Stuhle dessen, mit dem er sie
hinterrücks plaudern sah, – stand da wie ein Turm, und zwar dicht vor
Hans Castorps Füßen, so daß dieser, durch seinen Somnambulismus nicht an
der Einsicht gehindert, daß es nun aufzustehen und höflich zu sein
gelte, Mühe hatte, zwischen den beiden von seinem Stuhle emporzukommen,
– er mußte sich seitlich davon herunterschieben, so daß denn also die
handelnden Personen in einem Dreieck standen, den Stuhl in ihrer Mitte.

Frau Chauchat genügte einer Forderung des gesitteten Abendlandes, indem
sie „die Herren“ einander vorstellte. Ein Bekannter von früher her,
sagte sie in Bezug auf Hans Castorp, – aus Tagen ihres vorigen
Aufenthalts. Herrn Peeperkorns Existenz bedurfte keiner Erläuterung. Sie
nannte seinen Namen, und der Holländer, den blassen Blick unter dem
idolhaften Arabeskenwerk seiner aufmerksam vertieften Stirn- und
Schläfenfalten auf den jungen Mann gerichtet, reichte ihm die Hand,
deren breiter Rücken sommersprossig war, – eine Kapitänshand, dachte
Hans Castorp, wenn man die Nagellanzen beiseite ließ. Zum erstenmal
stand er unter der unmittelbaren Einwirkung von Peeperkorns wuchtiger
Persönlichkeit („Persönlichkeit“ – man hatte das Wort beständig im Sinne
angesichts seiner; man wußte auf einmal, was das war, eine
Persönlichkeit, wenn man ihn sah, ja mehr noch, man war überzeugt, daß
eine Persönlichkeit überhaupt nicht anders aussehen könne als er), und
seine schwanken Jünglingsjahre fühlten sich erdrückt von dem Gewicht
dieser breitschultrigen, rotgesichtigen, weißumlohten Sechzig, mit dem
weh zerrissenen Munde und Kinnbart, der lang und schmal auf die
geistlich geschlossene Weste niederhing. Übrigens war Peeperkorn die
Artigkeit selbst.

„Mein Herr,“ sagte er, „– durchaus. Nein, erlauben Sie mir, – durchaus!
Ich mache heute abend Ihre Bekanntschaft, – die Bekanntschaft eines
vertrauenerweckenden jungen Mannes, – ich tue es mit Bewußtsein, mein
Herr, ich bin mit ganzer Kraft bei der Sache. Sie gefallen mir, mein
Herr; ich – bitte sehr! Erledigt. Sie sagen mir zu.“

Da gab es keine Widerrede. Seine Kulturgebärden waren allzu
peremtorisch, Hans Castorp gefiel ihm. Und Peeperkorn zog Folgerungen
daraus, die er andeutungsweise verlautbarte, und die durch den Mund
seiner Reisebegleiterin eine hilfreich-sinngemäße Ergänzung fanden.

„Mein Kind,“ sagte er, „– alles gut. Wie wäre es aber – ich bitte mich
wohl zu verstehen. Das Leben ist kurz, unser Vermögen, seinen
Anforderungen gerecht zu werden, es ist nun einmal – Das sind Tatsachen,
mein Kind. Gesetze. Un–er–bittlichkeiten. Kurzum, mein Kind, kurzum und
gut. –“ Er verharrte in ausdrucksvoll anheimstellender Geste, die
Verantwortung ablehnend für den Fall, daß hier trotz seines Hinweises
ein entscheidender Fehler begangen werden sollte.

Offenbar war Frau Chauchat geübt, die Richtung seiner Wünsche aufs halbe
Wort zu unterscheiden. Sie sagte:

„Warum nicht. Man könnte noch etwas beieinander bleiben, vielleicht ein
Spielchen machen und eine Flasche Wein trinken. Was stehen Sie?“ wandte
sie sich an Hans Castorp. „Regen Sie sich! Wir werden nicht zu dreien
bleiben, wir müssen Gesellschaft haben. Wer ist noch im Salon?
Engagieren Sie, wen Sie finden! Holen Sie einige Freunde von den
Balkons. Wir werden Doktor Ting-Fu von unserem Tische auffordern.“

Peeperkorn rieb sich die Hände.

„Absolut“, sagte er. „Perfekt. Vorzüglich. Eilen Sie, junger Freund!
Gehorchen Sie! Wir werden einen Kreis bilden. Wir werden spielen und
essen und trinken. Wir werden fühlen, daß wir – Absolut, junger Mann!“

Hans Castorp fuhr mit dem Lift in den zweiten Stock. Er klopfte bei A.
K. Ferge an, der seinerseits Ferdinand Wehsal und Herrn Albin aus ihren
Stühlen in der unteren Liegehalle holte. Man hatte Staatsanwalt Paravant
und das Ehepaar Magnus noch in der Halle, Frau Stöhr und die Kleefeld
noch im Salon gefunden. Hier wurde unter dem Mittellüster ein geräumiger
Spieltisch aufgeschlagen, den man mit Stühlen und kleinen
Anrichtetischen umgab. Mynheer begrüßte jeden Gast, der sich zugesellte,
blassen und höflichen Blickes, unter aufmerksam emporgezogenen
Stirnarabesken. Zu zwölf Personen ließ man sich nieder, Hans Castorp
zwischen dem majestätischen Gastgeber und Clawdia Chauchat; Karten und
Spielmarken wurden aufgelegt, denn man hatte sich auf einige Gänge
_Vingt et un_ geeinigt, und Peeperkorn bestellte in seiner bedeutsamen
Art bei der herbeigerufenen Zwergin Wein, einen weißen Chablis vom Jahre
06, drei Flaschen fürs erste, und Süßigkeiten dazu, was eben an
gedörrtem Südobst und Konfiserie würde aufzutreiben sein. Das
Händereiben, mit dem er die guten Dinge begrüßte, die aufgetragen
wurden, war voll von Behagen, und auch in Worten, die auf bedeutende Art
abrissen, suchte er seine Empfindungen mitzuteilen, mit vollem Gelingen
in der Tat, soweit eine allgemeine Persönlichkeitswirkung in Frage kam.
Er legte beide Hände auf die Unterarme seiner Nachbarn, hob den
lanzenspitzen Zeigefinger und forderte mit umfassendem Erfolge die
höchste Aufmerksamkeit für die herrliche Goldfarbe des Weins in den
Römern, für den Zucker, den die Malagatrauben schwitzten, für eine
gewisse Art kleiner Salz- und Mohnbrezeln, die er göttlich nannte, indem
er jeden Widerspruch, der sich gegen ein so starkes Wort etwa hätte
regen wollen, durch eine peremtorische Kulturgebärde im Keime erstickte.
Er war es, der als erster die Bank übernahm; doch trat er sie bald an
Herrn Albin ab, da, wenn man ihn recht verstand, das Amt ihn am freien
Genusse der Umstände hinderte.

Ersichtlich war das Hazard ihm Nebensache. Man spielte um nichts, seiner
Meinung nach, hatte fünfzig Rappen als kleinsten Einsatz ausgerufen nach
seinem Vorschlage, doch war das sehr viel für die Mehrzahl der
Beteiligten; Staatsanwalt Paravant sowohl wie Frau Stöhr wurden
abwechselnd rot und blaß, und namentlich diese wand sich in furchtbaren
Kämpfen, wenn sie vor der Frage stand, ob sie bei achtzehn noch kaufen
sollte. Sie kreischte laut, wenn Herr Albin ihr mit kalter Routine eine
Karte zuwarf, deren Höhe ihr Wagnis über und über zuschanden machte, und
Peeperkorn lachte herzlich darüber.

„Kreischen Sie, kreischen Sie, Madame!“ sagte er. „Es klingt schrill und
lebensvoll und kommt aus tiefster – Trinken Sie, laben Sie Ihr Herz zu
neuen –“ Und er schenkte ihr ein, schenkte auch seinen Nachbarn und sich
selber ein, bestellte drei neue Flaschen und stieß mit Wehsal und der
innerlich verödeten Frau Magnus an, da diese beiden ihm der Belebung am
bedürftigsten schienen. Rasch färbten die Gesichter sich hoch und höher
von dem in Wahrheit wundervollen Wein, mit Ausnahme desjenigen Doktor
Ting-Fus, das unveränderlich gelb blieb, mit jettschwarzen
Rattenschlitzen darin, und der mit verstecktem Kichern sehr hohe
Einsätze machte, und zwar mit unverschämtem Glück. Andere wollten nicht
zurückstehen. Staatsanwalt Paravant forderte schwimmenden Blickes das
Schicksal heraus, indem er zehn Franken auf eine nur mäßig
hoffnungsvolle Anfangskarte setzte, überkaufte sich erblassend und
gewann das Geld, da Herr Albin in trügerischem Vertrauen auf ein As, das
er erhalten, alle Einsätze hatte dublieren lassen, verdoppelt zurück.
Das waren Erschütterungen, die sich nicht auf die Person dessen
beschränkten, der sie sich bereitete. Der Kreis nahm teil daran, und
selbst Herr Albin, der an kalter Umsicht mit den Croupiers des Kasinos
von Monte Carlo wetteiferte, wo er Stammgast zu sein erklärte, war
seiner Erregung nur unzulänglich Herr. Auch Hans Castorp spielte hoch;
ebenso die Kleefeld und Frau Chauchat. Man ging zu den „Touren“ über,
spielte „Eisenbahn“, „Meine Tante, deine Tante“ und das gefährliche
„Différence“. Jubel und Verzweiflungsausbrüche, Entladungen der Wut und
hysterische Lachanfälle, hervorgerufen durch den Reiz, den das bübische
Glück auf die Nerven ausübte, ereigneten sich, und sie waren echt und
ernst, – nicht anders hätten sie lauten können in den Wechselfällen des
Lebens selbst.

Dennoch war es nicht nur und nicht einmal hauptsächlich das Spiel und
der Wein, die die seelische Hochspannung des Kreises, diese Erhitzung
der Mienen, diese Erweiterung der glänzenden Augen oder das zeitigten,
was man die Angestrengtheit der kleinen Gesellschaft, ihr
In-Atem-gehalten-sein, ihre fast schmerzhafte Konzentration auf den
Augenblick hätte nennen können. Vielmehr war all dies auf die Einwirkung
einer Herrschernatur unter den Anwesenden, auf die der „Persönlichkeit“
unter ihnen, auf diejenige Mynheer Peeperkorns zurückzuführen, der die
Führung in seiner gebärdenreichen Hand hielt und alle durch das
Schauspiel seiner großen Miene, seinen blassen Blick unter dem
monumentalen Faltenwerk seiner Stirne, durch sein Wort und die
Eindringlichkeit seiner Pantomimik in den Bann der Stunde zwang. Was
sagte er? Höchst Undeutliches, und desto Undeutlicheres, je mehr er
trank. Aber man hing an seinen Lippen, starrte lächelnd und mit
emporgerissenen Brauen nickend auf das Rund, das sein Zeigefinger mit
seinem Daumen bildete, und neben welchem die anderen Finger lanzenspitz
aufragten, während es in seinem königlichen Antlitz sprechend arbeitete,
und ließ sich ohne Widerstand zu einem Gefühlsdienst anhalten, der weit
das Maß von hingebender Leidenschaft überstieg, das diese Leute sich
sonst zuzumuten gewöhnt waren. Er ging über die Kräfte einzelner, dieser
Dienst. Frau Magnus wenigstens ward unpäßlich. Sie drohte in Ohnmacht
hinzuschwinden, weigerte sich aber zähe, ihr Zimmer aufzusuchen, sondern
begnügte sich mit ihrer Lagerung auf der Chaiselongue, woselbst man ihre
Stirn mit einer nassen Serviette versah, und von wo sie nach einiger
Erholung in den Kreis zurückkehrte.

Peeperkorn wollte ihr Versagen auf mangelhafte Nahrungszufuhr
zurückführen. In bedeutend abreißenden Worten, mit erhobenem
Zeigefinger, ließ er sich in diesem Sinne aus. Man müsse essen,
ordentlich essen, um den Anforderungen gerecht werden zu können, so gab
er zu verstehen, und bestellte Stärkung für die Runde, eine Kollation,
Fleisch, Aufschnitt, Zunge, Gänsebrust, Braten, Wurst und Schinken, –
Platten voll fetter Leckerbissen, die, mit Butterkugeln, Radieschen und
Petersilie garniert, prangenden Blumenbeeten glichen. Aber obgleich sie,
eines vorangegangenen Abendessens ungeachtet, über dessen Gediegenheit
kein Wort verloren zu werden braucht, frohen Zuspruch fanden, erklärte
Mynheer Peeperkorn sie nach wenigen Bissen für „Firlefanz“ – und zwar
mit einem Zorn, der die beängstigende Unberechenbarkeit seiner
Herrschernatur bekundete. Ja, er wurde kollerig, als jemand den Imbiß in
Schutz zu nehmen wagte; sein mächtiges Haupt schwoll an, und er schlug
mit der Faust auf den Tisch, indem er das alles für verdammten Quark
erklärte, – worauf man denn betreten verstummte, da er am Ende als
Spender und Wirt das Recht hatte, seine Gaben zu beurteilen.

Übrigens stand der Zorn, so unbegreiflich er anmuten mochte, ihm
vortrefflich zu Gesichte, wie namentlich Hans Castorp sich bekennen
mußte. Er entstellte ihn keineswegs, verkleinerte ihn nicht, wirkte in
seiner Unbegreiflichkeit, die mit den genossenen Weinmengen in Beziehung
zu setzen niemand in seinem Herzen sich unterstand, so groß und
königlich, daß alle sich duckten und jedermann sich hütete, von den
Fleischwaren noch einen Bissen zu nehmen. Frau Chauchat war es, die
ihren Reisegefährten beschwichtigte. Sie streichelte seine breite, nach
dem Schlag auf dem Tisch ruhende Kapitänshand und meinte schmeichelnd,
man könnte ja etwas anderes bestellen, ein warmes Gericht, wenn er
wolle, und wenn der Küchenchef noch dafür zu gewinnen sein werde. „Mein
Kind,“ sagte er, „– gut.“ Und mühelos, in voller Würde fand er den
Übergang von schwerem Koller zu einem gemäßigten Zustande, indem er
Clawdias Hand küßte. Er wollte Omeletten für sich und die Seinen, – für
jedermann eine gute Kräuter-Omelette, damit man den Anforderungen
gerecht werden könne. Und er schickte mit der Bestellung einen
Hundertfrankenschein in die Küche, um das Personal zum Unterbrechen des
Feierabends zu bestimmen.

Auch stellte sein Behagen sich völlig wieder her, als die dampfende
Speise auf mehreren Platten erschien, kanariengelb und grün gesprenkelt,
einen weichlich warmen Duft von Eiern und Butter im Zimmer verbreitend.
Man griff zu, gemeinsam mit Peeperkorn und im Genuß überwacht von ihm,
der mit abgerissenen Worten und zwingenden Kulturgebärden jedermann zu
aufmerksamster, ja inbrünstiger Würdigung der Gottesgabe anhielt. Er
ließ holländischen Genever dazu schenken, eine volle Runde, und zwang
alle, das klare Naß, dem ein gesunder Duft nach Getreide mit einem
zarten Einschlag von Wacholder entströmte, mit gespannter Andacht zu
sich zu nehmen.

Hans Castorp rauchte. Auch Frau Chauchat sprach den Mundstückzigaretten
zu, die sie in einer russischen, mit einer dahinsausenden Troika
geschmückten Lackdose zu ihrer Bequemlichkeit vor sich auf den Tisch
gelegt hatte, und Peeperkorn tadelte es nicht, daß seine Nachbarn sich
diesem Vergnügen überließen, rauchte aber selbst nicht, tat es niemals.
Verstand man ihn recht, so war seinem Urteile nach der Tabakkonsum
bereits den überfeinerten Genüssen zuzuzählen, deren Pflege einen Raub
an der Majestät der schlichten Lebensgaben bedeute, jener Gaben und
Ansprüche, denen gerecht zu werden unserer Gefühlskraft doch kaum
gelinge. „Junger Mann,“ sagte er zu Hans Castorp, indem er ihn mit
seinem blassen Blick und seiner Kulturgebärde bannte, – „junger Mann, –
das Einfache! Das Heilige! Gut, Sie verstehen mich. Eine Flasche Wein,
ein dampfendes Eiergericht, ein lauterer Korn, – erfüllen und genießen
wir das erst einmal, erschöpfen wir es, tun wir ihm wahrhaft Genüge,
bevor wir – Absolut, mein Herr. Erledigt. Ich habe Personen gekannt,
Männer und Frauen, Kokainesser, Haschischraucher, Morphinisten – Gut,
lieber Freund! Perfekt! Mögen sie doch! Wir sollen nicht rechten und
richten. Aber dem, was vorangehen sollte, dem Einfachen, dem Großen, dem
Gottesursprünglichen waren diese Leute durchaus alles – Erledigt, mein
Freund. Verurteilt. Verworfen. Sie waren ihm alles schuldig geblieben!
Wie Sie auch heißen mögen, junger Mann, – Gut, ich habe es schon gewußt,
ich habe es wieder vergessen, – nicht im Kokain, nicht im Opium, nicht
im Laster als solchem beruht die Lasterhaftigkeit. Die Sünde, die nicht
vergeben werden kann, sie beruht –“

Er hielt inne. Groß und breit, seinem Nachbar zugewandt, verharrte er in
mächtig ausdrucksvollem Schweigen, das zu verstehen zwang, den
Zeigefinger erhoben, mit unregelmäßig zerrissenem Munde unter der
nackten und roten, von der Rasur etwas wunden Oberlippe, angestrengt
emporgezogen das lineare Faltenwerk seiner kahlen, weiß umflammten
Stirn, erweitert die kleinen, blassen Augen, in denen Hans Castorp etwas
wie Entsetzen flackern sah vor dem Verbrechen, der großen Versündigung,
dem unverzeihlichen Versagen, auf das er angespielt hatte, und das in
seiner Schrecklichkeit zu ergründen er mit der ganzen bannenden Kraft
einer undeutlichen Herrschernatur schweigend befahl ... Entsetzen,
dachte Hans Castorp, von sachlicher Art, aber auch etwas wie
persönliches Entsetzen, ihn selbst, den königlichen Mann, betreffend, –
_Angst_ also, aber nicht geringe und kleine Angst, sondern etwas wie
panischer Schrecken flackerte dort, so schien es, einen Augenblick auf,
und Hans Castorp war von zu ehrerbietiger Anlage, als daß nicht, aller
Gründe ungeachtet, die zu feindseliger Einstellung seinerseits gegen
Frau Chauchats majestätischen Reisebegleiter vorhanden waren, diese
Beobachtung ihn hätte erschüttern müssen.

Er senkte die Augen und nickte, um seinem erhabenen Nachbarn die
Genugtuung des Verständnisses zu bereiten.

„Das ist wohl wahr“, sagte er. „Es mag Sünde sein – und ein Zeichen von
Unzulänglichkeit – den Raffinements zu frönen, ohne den einfachen und
natürlichen Gaben des Lebens, die so groß und heilig sind, gerecht
geworden zu sein. Dies ist Ihre Meinung, wenn ich Sie recht verstehe,
Mynheer Peeperkorn, und obgleich es mir selbst noch nicht eingefallen
ist, kann ich Ihnen aus eigener Überzeugung zustimmen, da Sie darauf
hinweisen. Es mag übrigens selten genug vorkommen, daß diesen gesunden
und einfachen Lebensgaben so recht volle Gerechtigkeit widerfährt.
Bestimmt sind die meisten Leute zu schlaff und unaufmerksam und
gewissenlos und innerlich ausgeleiert, um sie ihnen widerfahren zu
lassen, so wird es wohl sein.“

Der Gewaltige war hoch befriedigt. „Junger Mann,“ sagte er, „– perfekt.
Wollen Sie mir erlauben – kein Wort weiter. Ich bitte Sie, mit mir zu
trinken, das Glas bis zum Grunde zu leeren, und zwar Arm um Arm. Dies
soll noch nicht heißen, daß ich Ihnen das brüderliche Du anbiete, – ich
war eben im Begriff, es zu tun, besinne mich aber, daß es ein klein
wenig zu überstürzt wäre. Ich werde es Ihnen höchstwahrscheinlich in
sehr absehbarer Zeit – Verlassen Sie sich darauf! Wenn Sie aber wünschen
und darauf bestehen, daß wir sofort –“

Hans Castorp befürwortete andeutend den von Peeperkorn selbst angeregten
Aufschub.

„Gut, mein Junge. Gut, Kamerad. Unzulänglichkeit – gut. Gut und
schaudervoll. Gewissenlos, – sehr gut. Gaben – nicht gut. Anforderungen!
Heilige, weibliche Anforderungen des Lebens an Ehre und Manneskraft –“

Hans Castorp mußte plötzlich erkennen, daß Peeperkorn schwer betrunken
war. Doch wirkte auch seine Betrunkenheit nicht gering und beschämend,
nicht als Entwürdigungszustand, sondern verband sich mit der Majestät
seiner Natur zu einer großartigen und ehrfurchtgebietenden Erscheinung.
Auch Bacchus selbst, dachte Hans Castorp, stützte sich betrunken auf
seine enthusiastischen Begleiter, ohne darum an Gottheit einzubüßen, und
im höchsten Grade kam es darauf an, _wer_ betrunken war, eine
Persönlichkeit oder ein Leineweber. Er hütete sich innerlichst, im
Respekt vor dem erdrückenden Reisebegleiter im geringsten nachzulassen,
dessen Kulturgebärden schlaff geworden waren und dessen Zunge lallte.

„Duzbruder –“ sagte Peeperkorn, den mächtigen Körper in freier und
stolzer Trunkenheit zurückgeworfen, den Arm auf der Tischplatte
ausgestreckt und mit der schlaff geballten Faust leicht aufschlagend, „–
in Aussicht genommen, – in nahe Aussicht, wenn auch Besonnenheit
zunächst noch – gut. Erledigt. Das Leben – junger Mann – es ist ein
Weib, ein hingespreitet Weib, mit dicht beieinander quellenden Brüsten
und großer, weicher Bauchfläche zwischen den ausladenden Hüften, mit
schmalen Armen und schwellenden Schenkeln und halbgeschlossenen Augen,
das in herrlicher, höhnischer Herausforderung unsere höchste
Inständigkeit beansprucht, alle Spannkraft unserer Manneslust, die vor
ihm besteht oder zuschanden wird, – zuschanden, junger Mann, begreifen
Sie, was das hieße? Die Niederlage des Gefühls vor dem Leben, das ist
die Unzulänglichkeit, für die es keine Gnade, kein Mitleid und keine
Würde gibt, sondern die erbarmungslos und hohnlachend verworfen ist, –
er–ledigt, junger Mann, und ausgespien ... Schmach und Entehrung sind
gelinde Worte für diesen Ruin und Bankerott, für diese grauenhafte
Blamage. Sie ist das Ende, die höllische Verzweiflung, der Weltuntergang
...“

Der Holländer hatte beim Sprechen den mächtigen Körper mehr und mehr
zurückgeworfen, während zugleich sein königliches Haupt sich zur Brust
neigte, als wollte er einschlafen. Bei dem letzten Worte aber ließ er
die schlaffe Faust ausholend zu schwerem Schlage auf den Tisch fallen,
so daß der schmächtige Hans Castorp, nervös von Spiel und Wein und von
der Eigentümlichkeit aller Umstände, zusammenfuhr und ehrfürchtig
erschrocken auf den Gewaltigen blickte. „Weltuntergang“ – wie das Wort
ihm zu Gesichte stand! Hans Castorp erinnerte sich nicht, es jemals
aussprechen gehört zu haben, außer etwa in der Religionsstunde, und das
war kein Zufall, dachte er, denn wem unter allen Menschen, die er
kannte, wäre ein solches Donnerwort wohl zugekommen, wer hatte _das
Format_ dafür – um die Frage richtig zu stellen? Der kleine Naphta hätte
sich seiner wohl einmal bedienen können; doch wäre das Usurpation und
scharfes Geschwätz gewesen, während in Peeperkorns Munde das Donnerwort
seine ganze schmetternde und posaunenumdröhnte Wucht, kurz, biblische
Größe gewann. „Mein Gott – eine Persönlichkeit!“ empfand er zum
hundertstenmal. „Ich bin an eine Persönlichkeit geraten, und sie ist
Clawdias Reisebegleiter!“ Ziemlich benebelt auch seinerseits, drehte er
sein Weinglas auf dem Tisch um sich selbst, die andere Hand in der
Hosentasche und ein Auge zugekniffen vor dem Rauch der Zigarette, die er
im Mundwinkel hielt. Hätte er nicht schweigen sollen, nachdem von
berufener Seite Donnerworte gesprochen worden? Was sollte da noch seine
spröde Stimme? Aber an Diskussion gewöhnt durch seine demokratischen
Erzieher – beide von Natur demokratisch, obgleich der eine sich
sträubte, es zu sein –, ließ er sich zu einem seiner treuherzigen
Kommentare verleiten. Er sagte:

„Ihre Bemerkungen, Mynheer Peeperkorn“ (was war das für ein Ausdruck:
Bemerkungen! Macht man „Bemerkungen“ über den Weltuntergang?), „führen
meine Gedanken noch einmal auf das zurück, was vorhin über das Laster
ausgemacht wurde, nämlich daß es in einer Beleidigung der einfachen und,
wie Sie sagen, heiligen, oder, wie ich sagen möchte, klassischen
Lebensgaben besteht, der Lebensgaben von Format, sozusagen, zugunsten
der späten und ausgepichten, der Raffinements, denen man ‚frönt‘, wie
einer von uns beiden sich ausdrückte, während man sich den großen
‚weiht‘ und ihnen ‚huldigt‘. Aber hier scheint mir nun eben auch die
Entschuldigung – verzeihen Sie, ich bin eine zur Entschuldigung geneigte
Natur, – obgleich Entschuldigung wohl kein Format hat, wie ich deutlich
fühle – die Entschuldigung also für das Laster zu liegen, und zwar
gerade insofern es auf ‚Unzulänglichkeit‘, wie wir es nannten, beruht.
Sie haben über die Schrecken der Unzulänglichkeit Dinge solchen Formates
gesagt, daß Sie mich aufrichtig betroffen sehen davon. Aber ich meine,
der Lasterhafte zeigt sich durchaus nicht unempfindlich für diese
Schrecken, sondern im Gegenteil läßt er ihnen alle Gerechtigkeit
widerfahren, indem das Versagen seines Gefühls vor den klassischen
Lebensgaben ihn zum Laster treibt, worin also keine Beleidigung des
Lebens liegt oder zu liegen braucht, da es ebensogut als Huldigung davor
aufgefaßt werden kann, und zwar insofern die Raffinements ja Rausch- und
Erhebungsmittel darstellen, _stimulantia_, wie man sagt, Stützen und
Steigerungen der Gefühlskräfte, weshalb denn also doch das Leben ihr
Zweck und Sinn ist, die Liebe zum Gefühl, das Trachten der
Unzulänglichkeit nach Gefühl ... Ich meine ...“

Was redete er da? War es nicht der demokratischen Unverschämtheit genug,
„einer von uns beiden“ zu sagen, wo es sich um eine Persönlichkeit und
um ihn handelte? Zog er den Mut zu dieser Frechheit aus Vergangenheiten,
die gewisse gegenwärtige Besitzrechte in ein schiefes Licht setzten?
Stach ihn der Haber, daß er sich obendrein in eine ebenfalls durchaus
unverschämte Analyse des „Lasters“ verstricken mußte? Nun mochte er
sehen, wie er sich aus der Sache zog; denn es war klar, daß er
Fürchterliches heraufbeschworen.

Mynheer Peeperkorn war während der Rede seines Gastes in seiner
zurückgeworfenen Haltung mit auf die Brust gesenktem Kopfe verharrt, so
daß man hätte zweifeln können, ob Hans Castorps Worte in sein Bewußtsein
drangen. Jetzt aber, allmählich, während der junge Mann sich verwirrte,
begann er, sich von der Lehne aufzurichten, höher und höher, zu voller
Größe, während zugleich sein majestätisches Haupt rot anschwoll, seine
Stirnarabesken sich hoben und spannten und seine kleinen Augen sich zu
blasser Drohung erweiterten. Was bereitete sich vor? Ein Koller, gegen
den der vorangegangene nur leichte Verstimmung bedeutet hatte, schien im
Anzuge. Mynheers Unterlippe stemmte sich in mächtigem Grimm gegen die
obere, so daß die Mundwinkel sich senkten und das Kinn vorgetrieben
wurde, und langsam hob sich sein rechter Arm von der Tischplatte in
Haupteshöhe und darüber hinaus, die Faust geballt, großartig ausholend
zum Vernichtungsschlage gegen den demokratischen Schwätzer, der, in
Schrecken gejagt und doch auch abenteuerlich erfreut durch das Bild
ausdrucksvoll königlichen Zornmutes, das sich vor ihm entfaltete, Mühe
hatte, Furcht und Fluchtneigung zu verbergen. Er sagte eilig
zuvorkommend:

„Natürlich habe ich mich mangelhaft ausgedrückt. Das Ganze ist eine
Frage des Formats, nichts weiter. Man kann nicht Laster nennen, was
Format hat. Das Laster hat niemals Format. Die Raffinements haben
keines. Aber dem menschlichen Trachten nach Gefühl ist ja von Urzeiten
her ein Hilfsmittel, ein Rausch- und Begeisterungsmittel an die Hand
gegeben, das selbst zu den klassischen Lebensgaben gehört und den
Charakter des Einfachen und Heiligen, also nicht des Lasterhaften trägt,
ein Hilfsmittel von Format, wenn ich so sagen darf, der Wein also, ein
göttliches Geschenk an die Menschen, wie schon die alten humanistischen
Völker behaupteten, die philanthropische Erfindung eines Gottes, mit der
sogar die Zivilisation zusammenhängt, erlauben Sie mir den Hinweis. Denn
wir hören ja, daß dank der Kunst, den Wein zu pflanzen und zu keltern,
die Menschen aus dem Stande der Roheit traten und Gesittung erlangten,
und noch heute gelten die Völker, bei denen Wein wächst, für gesitteter,
oder halten sich dafür, als die weinlosen, die Kimerer, was sicher
bemerkenswert ist. Denn es will sagen, daß Gesittung gar nicht Sache des
Verstandes und wohlartikulierter Nüchternheit ist, sondern vielmehr mit
der Begeisterung zu tun hat, dem Rausch und dem gelabten Gefühl, – ist
das nicht, wenn ich so frei sein darf, Ihnen die Frage vorzulegen, auch
Ihre Meinung in dieser Angelegenheit?“

Ein Schlingel, dieser Hans Castorp. Oder, wie Herr Settembrini es mit
schriftstellerischer Feinheit ausgedrückt hatte, ein „Schalk“.
Unvorsichtig und selbst frech im Verkehr mit Persönlichkeiten – und
geschickt dann auch wieder, wenn es galt, sich aus der Patsche zu
ziehen. Da hatte er erstens, in brenzligster Lage und aus dem Stegreif,
eine Ehrenrettung des Trunkes mit vielem Anstand vollzogen, hatte
ferner, ganz nebenbei, die Rede auf „Gesittung“ gebracht, von welcher in
Mynheer Peeperkorns ur-fürchterlicher Haltung allerdings wenig zu spüren
war, und endlich diese Haltung gelockert und unpassend gemacht, indem er
dem großartig darin Befangenen eine Frage vorgelegt hatte, die man mit
erhobener Faust unmöglich beantworten konnte. Der Holländer ließ denn
auch nach in seiner vorsündflutlichen Grimmgebärde; langsam senkte sein
Arm sich nieder zum Tisch, sein Haupt schwoll ab, „dein Glück!“ stand in
seiner nur noch bedingungsweise und nachträglich drohenden Miene zu
lesen, das Gewitter verzog sich, und überdies mischte nun Frau Chauchat
sich ein, indem sie ihren Reisebegleiter auf den eingerissenen Verfall
der Geselligkeit hinwies.

„Lieber Freund, Sie vernachlässigen Ihre Gäste“, sagte sie auf
französisch. „Sie widmen sich allzu ausschließlich diesem Herrn, mit dem
Sie zweifellos wichtige Dinge auszumachen haben. Aber unterdessen hat
das Spiel fast aufgehört, und ich fürchte, man langweilt sich. Wollen
wir den Abend beschließen?“

Peeperkorn wandte sich sogleich der Tafelrunde zu. Es war richtig:
Demoralisation, Lethargie, Stumpfsinn hatten um sich gegriffen; die
Gäste trieben Allotria wie eine unbeaufsichtigte Schulklasse. Mehrere
waren am Einschlafen. Peeperkorn ergriff sofort die schleifenden Zügel.
„Meine Herrschaften!“ rief er mit erhobenem Zeigefinger, – und dieser
lanzenspitze Finger war wie ein winkender Degen oder wie eine Fahne,
sein Ruf aber gleich dem „Mir nach, wer keine Memme ist!“ des Führers,
der eine beginnende Deroute zum Stehen bringt. Auch war der Einsatz
seiner Persönlichkeit sofort von weckender und sammelnder Wirkung. Man
raffte sich auf, straffte die schlaff gewordenen Mienen und nickte
lächelnd in des mächtigen Wirtes blasse Augen unter der idolhaften
Lineatur seiner Stirn. Er bannte alle und hielt sie aufs neue zum
Dienste an, indem er die Spitze des Zeigefingers zu der des Daumens
senkte und die anderen langgenagelt daneben aufragen ließ. Er breitete
die Kapitänshand behütend und zurückdämmend aus und von seinen weh
zerrissenen Lippen kamen Worte, deren abspringende Undeutlichkeit dank
ihrem Persönlichkeitsrückhalt zwingendste Macht über die Gemüter übte.

„Meine Herrschaften – gut. Das Fleisch, meine Herrschaften, es ist nun
einmal – Erledigt. Nein – erlauben Sie mir – ‚schwach‘, so steht es in
der Schrift. ‚Schwach‘, das heißt geneigt, sich den Anforderungen – Aber
ich appelliere an Ihre – Kurzum und gut, meine Herrschaften, ich
_ap–pel–liere_. Sie werden mir sagen: der Schlaf. Gut, meine
Herrschaften, perfekt, vortrefflich. Ich liebe und ehre den Schlaf. Ich
veneriere seine tiefe, süße, labende Wollust. Der Schlaf zählt zu den –
wie sagten Sie, junger Mann? – zu den klassischen Lebensgaben vom
ersten, vom allerersten – ich bitte sehr – vom obersten, meine
Herrschaften. Wollen Sie jedoch bemerken und sich erinnern: Gethsemane!
‚Und nahm zu sich Petrum und die zween Söhne Zebedei. Und sprach zu
ihnen: Bleibet hie und wachet mit mir‘. Sie erinnern sich? ‚Und kam zu
ihnen und fand sie schlafend und sprach zu Petro: Könnet Ihr denn nicht
eine Stunde mit mir wachen?‘ Intensiv, meine Herrschaften.
Durchdringend. Herzbewegend. ‚Und kam und fand sie aber schlafend, und
ihre Augen waren voll Schlafs. Und sprach zu ihnen: Ach, wollt Ihr nun
schlafen und ruhen? Siehe, die Stunde ist hie –‘ Meine Herrschaften:
Durchbohrend, herzversehrend.“

Tatsächlich waren alle in tiefster Seele ergriffen und beschämt. Er
hatte die Hände vor der Brust über dem schmalen Kinnbart gefaltet und
das Haupt schräg geneigt. Sein blasser Blick hatte sich gebrochen bei
dem, was an einsamem Todesschmerz von seinen zerrissenen Lippen
gekommen. Frau Stöhr schluchzte. Frau Magnus stieß einen hohen Seufzer
aus. Staatsanwalt Paravant sah sich veranlaßt, vertretungsweise,
gleichsam als Abgeordneter der Gesellschaft, einige Worte mit gesenkter
Stimme an den verehrten Gastgeber zu richten, um ihn der allgemeinen
Gefolgschaft zu versichern. Hier müsse ein Irrtum vorliegen. Man sei
frisch und munter, flott, fidel und bei der Sache mit Herz und Sinn. Es
sei ein so schöner, festlicher, schlechthin außerordentlicher Abend, –
alle verständen und empfänden das, und niemand denke vorläufig daran,
von dem Lebensgute des Schlafs Gebrauch zu machen. Mynheer Peeperkorn
könne sich auf seine Gäste verlassen, auf jeden einzelnen von ihnen.

„Perfekt! Vorzüglich!“ rief Peeperkorn und richtete sich auf. Seine
Hände lösten sich, gingen auseinander und aufwärts, ausgebreitet,
aufrecht, die Innenflächen nach außen, wie zu heidnischem Gebet. Seine
großartige Physiognomie, eben noch von gotischem Schmerz beseelt,
erblühte üppig und heiter; sogar ein sybaritisches Grübchen zeigte sich
auf einmal in seiner Wange. „Die Stunde ist hie –“ Und er ließ sich die
Karte geben, setzte einen Hornklemmer auf, dessen Bügel ihm hoch an der
Stirn emporragte, und bestellte Champagner, drei Flaschen Mumm & Co.,
_Cordon rouge, très sec_; dazu _petits fours_, köstliche, kegelförmige
kleine Schlemmerbissen, mit farbigem Zuckerguß überkleidet, von
zartestem Biskuitcharakter, im Innern benetzt von Schokolade- und
Pistaziencreme, und auf Papierdeckchen mit reichem Spitzenrande
angeboten. Frau Stöhr leckte sich alle Finger bei ihrem Genuß. Herr
Albin löste mit lässiger Routine den ersten Pfropfen aus seiner Haft von
Draht, ließ den pilzförmigen Kork mit dem Knall einer Kinderpistole dem
geschmückten Hals entschlüpfen und zur Decke fahren, worauf er die
Flasche nach elegantem Herkommen zum Einschenken in eine Serviette
hüllte. Der edle Schaum befeuchtete das Linnen der Anrichtetischchen.
Man ließ die Flachkelche klingen und leerte das erste Glas auf einen
Zug, elektrisierte sich den Magen mit dem eiskalten, duftigen Geprickel.
Die Augen glitzerten. Das Spiel hatte aufgehört, ohne daß man sich
bemüßigt gesehen hätte, Karten und Geld vom Tische zu räumen. Die
Gesellschaft überließ sich einem seligen Nichtstun, indem sie ein
zusammenhangloses Geschwätz tauschte, dessen Elemente bei jedem
einzelnen aus erhöhtem Gefühle stammten und in irgendeinem Urzustande
das Schönste versprochen hatten, aus denen aber auf dem Wege zur
Mitteilung ein fragmentarisch-lippenlahmer, teils indiskreter, teils
unverständlicher Gallimathias wurde, geeignet, die zornige Scham jedes
nüchtern Hinzukommenden zu erregen, doch von den Beteiligten ohne
Beschwer ertragen, da alle sich in dem gleichen verantwortungslosen
Zustand wiegten. Frau Magnus selbst hatte rote Ohren bekommen und
gestand, sie fühle, wie Leben sie durchrinne, was aber Herrn Magnus
nicht lieb zu sein schien. Hermine Kleefeld lehnte mit dem Rücken an der
Schulter Herrn Albins, indem sie ihm ihren Kelch zum Einschenken
vorhielt. Peeperkorn, das Bacchanal mit lanzenspitzen Kulturgebärden
leitend, sorgte für Zufuhr und Nachschub. Er ließ Kaffee kommen nach dem
Champagner, _Mocca double_, der wiederum von „Brot“ begleitet war und
von süßen Scharfheiten, Apricots Brandy, Chartreuse, Creme de Vanille
und Maraschino für die Damen. Später gab es noch saure Fischfilets und
Bier dazu, endlich Tee, und zwar sowohl chinesischen wie Kamillentee für
solche, die es nicht vorzogen, beim Sekt oder Likör zu bleiben oder zu
einem ernsthaften Wein zurückzukehren, wie Mynheer selbst, der sich nach
Mitternacht zusammen mit Frau Chauchat und Hans Castorp zu einem
Schweizer Roten von naiv-spritziger Art durchgeläutert hatte, von dem
er mit wirklichem Durst einen Glasbecher nach dem anderen
hinunterschüttete.

Noch um ein Uhr dauerte die Festsitzung an, zusammengehalten teils durch
bleierne Rauscheslähmung, teils durch das eigentümliche Vergnügen,
sich die Nacht um die Ohren zu schlagen, teils durch die
Persönlichkeitswirkung Peeperkorns und durch das abschreckende Beispiel
Petri und der Seinen, an deren Fleischesschwäche niemand teilhaben
wollte. Allgemein gesprochen, schien der weibliche Teil weniger
gefährdet in dieser Hinsicht. Denn während die Männer, rot oder fahl,
die Beine von sich streckten und die Backen aufbliesen, indem sie nur
noch mechanisch dann und wann dem Becher zusprachen, von rechter
Dienstfreudigkeit nicht mehr beseelt, hielten die Frauen sich tätiger.
Hermine Kleefeld, die nackten Ellbogen auf die Tischplatte gestemmt, die
Wangen in den Händen, wies lachend dem kichernden Ting-Fu den Schmelz
ihrer Vorderzähne, indes Frau Stöhr, mit angezogenem Kinn über die
vorgebogene Schulter kokettierend, den Staatsanwalt ans Leben zu fesseln
suchte. Mit Frau Magnus war es dahin gekommen, daß sie auf Herrn Albins
Schoß Platz genommen hatte und ihn an beiden Ohrläppchen zog, was aber
Herr Magnus eher als Erleichterung zu empfinden schien. Anton
Karlowitsch Ferge ward aufgefordert, die Geschichte seines Pleura-Choks
zum besten zu geben, kam aber wegen Zungenschlages nicht zustande damit
und erklärte ehrlich seinen Bankerott, der als Anlaß zum Trinken
einstimmig ausgerufen wurde. Wehsal weinte vorübergehend bitterlich, aus
irgendwelchen Elendstiefen, in welche seinen Mitmenschen Einblick zu
eröffnen auch seine Zunge nicht mehr imstande war, wurde aber mit Kaffee
und Kognak seelisch wieder auf die Beine gebracht und erregte übrigens
durch das Gewimmer seiner Brust, durch sein runzelig bebendes Kinn, das
von Tränen troff, das bedeutendste Interesse Peeperkorns, der mit
erhobenem Zeigefinger und hochgezogenen Arabesken die allgemeine
Aufmerksamkeit für Wehsals Zustand in Anspruch nahm.

„Das ist –“, sagte er. „Das ist nun doch – Nein, erlauben Sie mir:
Heilig! Trockne ihm das Kinn, mein Kind, nimm meine Serviette! Oder
besser noch, nein, unterlaß es! Er selber verzichtet darauf. Meine
Herrschaften, – heilig! Heilig in jederlei Sinn, im christlichen wie im
heidnischen! Ein Urphänomen! Ein Phänomen vom ersten – vom obersten –
Nein, nein, das ist – –“

Auf dieses „Das ist“, „Das ist nun doch“ waren überhaupt die
leitend-erläuternden Äußerungen gestimmt, mit denen er unter genauen,
wenn auch nachgerade etwas burlesk gewordenen Kulturgebärden seine
Veranstaltung begleitete. Er hatte eine Art, den Ring, den sein
gekrümmter Zeigefinger mit dem Daumen bildete, über das Ohr
emporzuhalten und das Haupt schief-scherzhaft davon abzuwenden, die
Gefühle erweckte, wie etwa der bejahrte Priester eines fremden Kults sie
erregen würde, der mit gerafften Gewändern und wunderlicher Grazie vor
dem Opferaltar tanzte. Dann wieder, breit hingelagert in seiner
Großartigkeit, den Arm um die benachbarte Stuhllehne geschlungen, zwang
er alle zu ihrer Bestürzung, sich mit ihm in die lebendige und
durchdringende Vorstellung des Morgens zu vertiefen, eines frostigen,
dunklen Wintermorgens, wenn der gelbliche Schein unserer Nachttischlampe
sich durch die Fensterscheibe hinausspiegelt zwischen kahles Geäst, das
draußen in eisige, krähenschreiharte Nebelfrühe starrt ...
Andeutungsweise wußte er diese nüchterne Alltagsanschauung so stark zu
machen, daß alle erschauerten, besonders da er auch noch des eiskalten
Wassers gedachte, das man sich etwa in solcher Frühe aus einem großen
Schwamme über den Nacken drücke, und das er heilig nannte. Das war nur
eine Abschweifung, eine beispielhafte Unterweisung in Dingen der
Lebensaufmerksamkeit, ein phantastisches Impromptu, das er fallen ließ,
um seine dienstliche Eindringlichkeit und Gefühlsgegenwart alsbald der
festlich gelösten Nachtstunde wieder zuzuwenden. Er zeigte sich verliebt
in all und jede erreichbare Weiblichkeit, wahllos und ohne Ansehen der
Person. Er machte der Zwergin Anträge solcher Art, daß das krüppelhafte
Wesen sein übergroßes, ältliches Gesicht in grinsende Falten legte,
sagte der Stöhr Artigkeiten eines Kalibers, daß die ordinäre Frau ihre
Schulter noch ärger vorbog und die Ziererei bis zur völligen
Verrücktheit trieb, erbat sich von der Kleefeld einen Kuß auf seinen
großen, zerrissenen Mund und scharmierte selbst mit der trostlosen Frau
Magnus – dies alles unbeschadet seiner zärtlichen Ergebenheit gegen
seine Reisebegleiterin, deren Hand er oft mit galanter Andacht an die
Lippen führte. „Der Wein –“ sagte er – „Die Frauen – – Das ist – Das ist
nun doch – Erlauben Sie mir – Weltuntergang – – Gethsemane – –“

Gegen zwei Uhr flog die Nachricht auf, „der Alte“ – Hofrat Behrens also
– nähere sich in Gewaltmärschen den Konversationsräumen. Panik wütete in
demselben Augenblick unter der entnervten Gästeschaft. Stühle und
Eiskübel stürzten. Man floh durch das Bibliothekszimmer. Peeperkorn, von
königlichem Koller ergriffen bei der jähen Auflösung seines
Lebensfestes, schlug wohl mit der Faust auf und sandte den
Fortstiebenden etwas von „furchtsamen Sklaven“ nach, ließ sich aber dann
durch Hans Castorp und Frau Chauchat bis zu einem gewissen Grade mit dem
Gedanken versöhnen, daß dies Gastmahl, das an sechs Stunden gedauert
hatte, ohnehin einmal sein Ende habe nehmen müssen, schenkte auch der
Mahnung an das heilige Labsal des Schlafes sein Ohr und willigte ein,
sich zu Bette geleiten zu lassen.

„Stütze mich, mein Kind! Stütze mich andererseits, junger Mann!“ sagte
er zu Frau Chauchat und Hans Castorp. So waren sie seinem schweren
Körper beim Aufkommen vom Stuhle behilflich, boten ihm ihre Arme dar,
und eingehängt in beide trat er breitbeinig, das mächtige Haupt auf eine
seiner hochgezogenen Schultern geneigt und bald den einen, bald den
anderen seiner Führer durch die Schwankungen seines Schrittes zur Seite
drängend, den Weg zur Ruhe an. Im Grunde war es wohl ein königlicher
Luxus, den er sich leistete, indem er sich dieser Art lotsen und stützen
ließ. Wahrscheinlich hätte er, wenn es ihm darauf angekommen wäre, auch
allein gehen können, – er verschmähte jedoch diese Anstrengung, die ja
nur den kleinen und untergeordneten Sinn hätte haben können, seinen
Rausch schamhaft zu verbergen, während er sich desselben offenbar nicht
nur durchaus nicht schämte, sondern sich im Gegenteil groß und üppig
darin gefiel und sich einen königlichen Spaß daraus machte, seine
dienenden Führer schwankend nach rechts und links zu stoßen. Er selbst
äußerte unterwegs:

„Kinder, – Unsinn, – man ist natürlich gar nicht – Wenn diesen
Augenblick – Ihr solltet sehen – Lächerlich –“

„Lächerlich!“ bestätigte Hans Castorp. „Aber ohne jeden Zweifel! Man
gibt der klassischen Lebensgabe das ihre, indem man sich freimütig
schwanken läßt zu ihren Ehren. Dagegen im Ernst ... Ich habe doch auch
mein Teil, aber trotz aller sogenannten Betrunkenheit bin ich mir klar
bewußt, daß ich die besondere Ehre habe, eine ausgesprochene
Persönlichkeit zu Bett zu bringen, so wenig vermag der Rausch sogar über
mich, der ich doch in Hinsicht auf Format überhaupt gar nicht erst in
Vergleich komme –“

„Na, du, Schwätzerchen“, sagte Peeperkorn und stieß ihn wankend gegen
das Treppengeländer, indem er Frau Chauchat mit sich zog.

Ersichtlich war das Gerücht vom Nahen des Hofrats ein leerer
Schreckschuß gewesen. Vielleicht hatte die müde Zwergin ihn abgegeben,
um die Geselligkeit zu sprengen. Unter diesen Umständen blieb Peeperkorn
stehen und wollte umkehren, um weiter zu trinken; aber von beiden Seiten
wurde ihm in besserem Sinne zugeredet, und so ließ er sich wieder in
Bewegung setzen.

Der malaiische Kammerdiener, dies Männchen in weißer Krawatte und mit
schwarzseidenen Schuhen an den Füßen, erwartete seinen Gebieter auf dem
Korridor, vor der Tür des Appartements, und nahm ihn mit einer
Verneigung in Empfang, zu der er eine Hand auf die Brust legte.

„Küßt euch!“ gebot Peeperkorn. „Küsse diese reizende Frau zum Schluß auf
die Stirn, junger Mann!“ sagte er zu Hans Castorp. „Sie wird nichts
dagegen haben und es erwidern. Tut es auf mein Wohl und mit meiner
Erlaubnis!“ sagte er; aber Hans Castorp weigerte sich dessen.

„Nein, Eure Majestät!“ sagte er. „Entschuldigen Sie, das geht nicht.“

Peeperkorn, an den Kammerdiener gelehnt, zog seine Arabesken hoch und
verlangte zu wissen, warum das nicht gehe.

„Weil ich mit Ihrer Reisebegleiterin keine Stirnküsse tauschen kann“,
sagte Hans Castorp. „Ich wünsche recht wohl zu ruhen! Nein, das wäre,
von allen Seiten gesehen, der reine Unsinn.“

Und da auch Frau Chauchat schon auf ihre Zimmertür zuging, so ließ
Peeperkorn den Widerspenstigen ziehen, indem er ihm freilich noch eine
Weile über die eigene Schulter und die des Malaien mit angezogenem
Faltenwerk nachblickte, erstaunt über eine Unbotmäßigkeit, auf die seine
Herrschernatur nicht zu stoßen gewohnt sein mochte.


                   Mynheer Peeperkorn (Des Weiteren)

Mynheer Peeperkorn blieb in Haus Berghof während dieses ganzen Winters –
soviel davon noch übrig war – und bis ins Frühjahr hinein, so daß es
zuletzt noch zu einem recht denkwürdigen gemeinsamen Ausflug (auch
Settembrini und Naphta waren dabei) ins Flüelatal und zum dortigen
Wasserfall kam ... Zuletzt noch? Und danach blieb er also nicht länger?
– Nein, länger nicht. – Er reiste ab? – Ja und nein. – Ja und nein?
Bitte, keine Geheimniskrämerei! Man wird sich zu fassen wissen. Auch
Leutnant Ziemßen ist gestorben, von so vielen minder ehrenhaften Tänzern
des Todes ganz abgesehen. Der undeutliche Peeperkorn wurde also vom
malignen Tropenfieber dahingerafft? – Nein, das wurde er nicht, aber
wozu die Ungeduld? Daß nicht alles auf einmal da ist, bleibt als
Bedingung des Lebens und der Erzählung zu achten, und man wird sich doch
wohl gegen die gottgegebenen Formen menschlicher Erkenntnis nicht
auflehnen wollen! Geben wir der Zeit wenigstens soviel Ehre, wie das
Wesen unserer Geschichte uns noch erlaubt! Viel ist es ohnehin nicht
mehr damit, es geht nachgerade holterdiepolter! oder, wenn das zu
lärmend gesagt ist, es geht husch, husch! Ein Weiserchen mißt unsere
Zeit, das trippelt, als ob es Sekunden mäße, während es jedesmal, Gott
weiß, was, zu bedeuten hat, wenn es kaltblütig und ohne Aufenthalt durch
seinen Höhepunkt geht. Schon Jahre, soviel ist sicher, sind wir hier
oben, uns schwindelt, das ist ein Lastertraum ohne Opium und Haschisch,
der Sittenrichter wird uns verurteilen, – und doch stellen wir der
schlimmen Umnebelung absichtlich viel Verstandeshelligkeit und logische
Schärfe entgegen! Nicht zufällig, das möge anerkannt werden, haben wir
uns Köpfe wie die Herren Naphta und Settembrini zum Umgang erwählt,
statt uns etwa gar mit lauter undeutlichen Peeperkorns zu umgeben, – und
das führt nun freilich zu einem Vergleich, der in mancher Hinsicht und
namentlich im Punkte des _Formats_ zugunsten dieser späten Erscheinung
ausschlagen muß, wie er es denn auch in Hans Castorps Gedanken tat, wenn
er in seiner Loge lag und sich gestand, daß die beiden überartikulierten
Erzieher, die seine arme Seele in die Mitte genommen, neben Pieter
Peeperkorn geradezu verzwergten, so daß er geneigt war, sie zu nennen,
wie jener in königlich trunkener Neckerei ihn selbst genannt hatte,
nämlich „Schwätzerchen“, und es sehr gut und glücklich hieß, daß die
hermetische Pädagogik ihn auch mit einer ausgemachten Persönlichkeit
noch in Berührung brachte.

Daß diese Persönlichkeit als Clawdia Chauchats Reisebegleiter und also
als gewaltige Störung auf den Plan trat, war ein Punkt für sich, durch
den sich Hans Castorp in seinen Wertungen nicht beirren ließ. Er ließ
sich, wiederholen wir, nicht beirren in seiner aufrichtig
achtungsvollen, wenn auch zuweilen etwas kecken Teilnahme für einen Mann
von Format, – nur weil dieser gemeinsame Reisekasse führte mit der Frau,
von der Hans Castorp sich in der Faschingsnacht einen Bleistift
geliehen. Das lag nicht in seiner Art, – wobei wir durchaus damit
rechnen, daß mancher oder manche in unserem Zirkel Anstoß nehmen wird an
solcher „Temperamentlosigkeit“ und es lieber sehen würde, wenn er
Peeperkorn gehaßt und gemieden und innerlich von ihm nur als von einem
alten Esel und kaudernden Trunkenbold gesprochen hätte, statt ihn zu
besuchen, wenn er vom Wechselfieber gepackt war, an seinem Bette zu
sitzen, mit ihm zu plaudern – ein Wort, das natürlich nur auf _seine_
Beiträge zu den Gesprächen paßt, nicht auf die des großartigen
Peeperkorn – und mit der Neugier eines Bildungsreisenden das Wesen der
Persönlichkeit auf sich wirken zu lassen. Das aber tat er, und wir
erzählen es, gleichgültig gegen die Gefahr, daß jemand sich dadurch an
Ferdinand Wehsal erinnert finden könnte, der Hans Castorps Paletot
getragen hatte. Diese Erinnerung hat nichts zu sagen. Unser Held war
kein Wehsal. Elendstiefen waren nicht seine Sache. Er war nur eben kein
„Held“, das heißt: er ließ sein Verhältnis zum Männlichen nicht durch
die Frau bestimmen. Unserem Grundsatz getreu, ihn weder besser noch
schlechter zu machen, als er war, stellen wir fest, daß er es einfach
ablehnte – nicht bewußt und ausdrücklich, sondern ganz naiverweise es
ablehnte, sich durch romanhafte Einflüsse um die Gerechtigkeit gegen das
eigene Geschlecht bringen zu lassen – und um den Sinn für förderliche
Bildungserlebnisse in dieser Sphäre. Das mag den Frauen mißfallen – wir
glauben zu wissen, daß Frau Chauchat unwillkürlich Ärgernis daran nahm;
eine oder die andere spitze Bemerkung, die sie sich entschlüpfen ließ,
und die wir noch einrücken werden, ließ darauf schließen –, aber
vielleicht war es diese Eigenschaft, die ihn zu einem so tauglichen
Streitobjekt der Pädagogik machte.

Pieter Peeperkorn lag viel krank, – daß er es gleich am Tage nach jenem
ersten Karten- und Sektabend tat, konnte nicht wundernehmen. Fast alle
Teilnehmer an der ausgedehnten und angespannten Geselligkeit waren übel
daran, Hans Castorp nicht ausgenommen, der starke Kopfschmerzen hatte,
sich aber durch diese Last nicht abhalten ließ, dem Gastgeber von
gestern einen Krankenbesuch zu machen: Durch den Malaien, den er auf dem
Korridor des ersten Stockwerks traf, ließ er das Anerbieten an
Peeperkorn ergehen und wurde willkommen geheißen.

Er betrat das zweibettige Schlafzimmer des Holländers durch einen Salon,
der es von demjenigen Frau Chauchats trennte, und fand es vor dem
Durchschnittstypus der Berghofgastzimmer ausgezeichnet durch
Geräumigkeit und Eleganz der Ausstattung. Es gab da seidene Fauteuils
und Tische mit geschweiften Beinen; ein weicher Teppich bedeckte den
Boden, und auch die Betten waren nicht vom Schlage gewöhnlicher
hygienischer Totenbetten, sie waren sogar prachtvoll: aus poliertem
Kirschholz mit Messingbeschlägen und hatten einen kleinen gemeinsamen
Himmel – ohne Gardinengehänge –, es war eben nur ein kleiner, schirmend
vereinigender Baldachin.

Peeperkorn lag in der einen der beiden Bettstätten, Bücher, Briefe und
Zeitungen auf der rotseidenen Steppdecke, und las durch seinen
hochragenden Hornzwicker den „Telegraaf“. Kaffeegeschirr stand auf einem
Stuhle neben ihm und eine halbgeleerte Rotweinflasche – es war der naiv
Spritzige von gestern Abend – neben Medizingläsern auf dem
Nachttischchen. Der Holländer trug zu Hans Castorps bescheidenem
Befremden kein weißes Hemd, sondern ein wollenes mit langen Ärmeln, das
an den Handgelenken geknöpft und ohne Halskragen war, rund
ausgeschnitten vielmehr, den breiten Schultern und der mächtigen Brust
des alten Mannes glatt anliegend: Die menschliche Großartigkeit seines
Hauptes auf dem Kissen ward noch gehoben, dem Bürgerlichen
entrückt durch diese Tracht, die seiner Erscheinung ein teils
volkstümlich-arbeitermäßiges, teils verewigt-büstenartiges Gepräge
verlieh.

„Durchaus, junger Mann“, sagte er, indem er den Hornzwicker am hohen
Bügel ergriff und ihn abhob. „Ich bitte sehr, – keineswegs. Im
Gegenteil.“ Und Hans Castorp setzte sich zu ihm und verbarg seine
teilnehmende Verwunderung – wenn nicht gar wirkliche Bewunderung das
Gefühl war, zu dem seine Gerechtigkeit ihn nötigte – hinter freundlich
aufgewecktem Geschwätz, dem Peeperkorn mit großartigen Abgerissenheiten
und eindringlichstem Gestenspiel sekundierte. Er sah nicht gut aus,
gelb, recht leidend und mitgenommen. Gegen Morgen hatte er einen starken
Fieberanfall gehabt, dessen Mattigkeitsfolgen sich nun mit den Nachwehen
des Rausches verbanden.

„Wir haben es gestern arg –“, sagte er. „Nein, erlauben Sie, – schlimm
und arg! Sie sind noch – gut, da hat es nichts weiter – Allein in meinen
Jahren und bei meiner gefährdeten – Mein Kind“, wandte er sich mit
zarter, aber entschiedener Strenge an die eben vom Salon her eintretende
Frau Chauchat, „– alles gut, aber ich wiederhole Ihnen, daß besser hätte
achtgegeben, daß man mich hätte hindern müssen –.“ Fast etwas wie
aufziehender Königskoller war in seinen Mienen und seiner Stimme bei
diesen Worten. Aber man brauchte sich ja nur vorzustellen, was für ein
Wetter erst ausgebrochen wäre, wenn man ihn ernstlich im Trinken hätte
stören wollen, um die ganze Unbilligkeit und Unvernunft seines Vorwurfs
zu ermessen. Dergleichen gehört wohl zur Größe. Seine Reisebegleiterin
ging denn auch drüber hin, indem sie Hans Castorp, der sich erhoben
hatte, begrüßte, – übrigens ohne ihm die Hand zu reichen, sondern nur
mit Lächeln und Winken und der Aufforderung, „doch nur ja“ Platz zu
behalten, sich „doch nur ja nicht“ in seinem _tête à tête_ mit Mynheer
Peeperkorn stören zu lassen ... Sie machte sich dies und jenes im Zimmer
zu schaffen, wies den Kammerdiener an, das Kaffeegeschirr fortzuräumen,
verschwand auf eine Weile und kehrte auf leisen Sohlen wieder, um im
Stehen sich ein wenig an dem Gespräch zu beteiligen, oder – wenn wir
Hans Castorps unbestimmten Eindruck wiedergeben sollen – um es ein wenig
zu überwachen. Natürlich! Sie konnte in Verbindung mit einer
Persönlichkeit großen Formats wieder nach Haus Berghof zurückkehren;
aber wenn derjenige, der hier so lange auf sie gewartet hatte, dann der
Persönlichkeit die schuldige Reverenz erwies, von Mann zu Mann, so legte
sie Unruhe und selbst Spitzigkeit an den Tag, mit ihrem „doch nur ja“
und „nur ja nicht“. Hans Castorp lächelte darüber, indem er sich über
seine Knie beugte, um das Lächeln zu verbergen, und erglühte
gleichzeitig innerlich vor Freude.

Er bekam ein Glas Wein eingeschenkt von Peeperkorn, aus der Flasche vom
Nachttisch. Unter Umständen, wie den heutigen, meinte der Holländer, sei
es das beste, da wieder anzuschließen, wo man nachts zuvor aufgehört
habe, und dieser Spritzige tue ja dieselben Dienste wie Sodawasser. Er
stieß mit Hans Castorp an, und dieser sah trinkend zu, wie die
sommersprossig-nagelspitze Kapitänshand dort drüben, von dem Knopfbunde
des wollenen Hemdes am Gelenke umspannt, das Glas emporführte, wie die
breiten, zerrissenen Lippen seinen Rand erfaßten und der Wein durch die
auf- und niedersteigende Arbeiter- oder Büstengurgel trieb. Sie sprachen
dann noch über das Medikament auf dem Nachttisch, diesen braunen Saft,
von dem Peeperkorn auf Frau Chauchats Mahnung und aus ihrer Hand einen
Löffel voll einnahm, – es war ein Antipyretikum, Chinin im wesentlichen;
Peeperkorn gab seinem Gast ein wenig davon zu probieren, um ihn den
charaktervollen, bitter-würzigen Geschmack des Präparats erfahren zu
lassen, und äußerte dann mehreres zum Lobe des Chinins, das segensreich
nicht nur durch seine keimzerstörende Wirkung und seinen heilsamen
Einfluß auf das Wärmezentrum sei, sondern auch als Tonikum gewürdigt
werden müsse: es vermindere den Eiweißumsatz, fördere den
Ernährungszustand, kurz, sei ein echter Labetrank, ein herrliches
Stärkungs-, Erweckungs- und Belebungsmittel, – ein Rauschmittel übrigens
ebenfalls; man könne sich leicht einen kleinen Spitz oder Zopf daran
trinken, sagte er, indem er wie gestern mit Fingern und Kopf großartig
scherzte und wieder dem tanzenden Heidenpriester dabei glich.

Ja, ein herrlicher Körper, die Fieberrinde! – es waren übrigens noch
keine dreihundert Jahre, daß die Pharmakologie unseres Erdteils Kunde
davon gewonnen, und noch kein Jahrhundert, daß die Chemie das Alkaloid,
worauf seine Tugenden eigentlich beruhten, das Chinin also, entdeckt
hatte – entdeckt und bis zu einem gewissen Grade analysiert; denn daß
sie aus seiner Konstitution bis jetzt so recht klug geworden wäre oder
imstande sei, es künstlich herzustellen, konnte die Chemie nicht
behaupten. Unsere Arzneimittelkunde tat überall gut, sich ihres Wissens
nicht lästerlich zu überheben, denn wie mit dem Chinin erging es ihr mit
so manchem: Sie wußte dies und das von der Dynamik, den Wirkungen der
Stoffe, allein die Frage, worauf denn diese Wirkungen genau genommen
zurückzuführen seien, setzte sie oft genug in Verlegenheit. Der junge
Mann mochte sich doch in der Giftkunde umsehen, – über die elementaren
Eigenschaften, die die Wirkungen der sogenannten Giftstoffe bedingten,
würde niemand ihm Auskunft geben. Da waren zum Exempel die
Schlangengifte, – über welche nicht mehr bekannt war, als daß diese
tierischen Stoffe einfach in die Reihe der Eiweißverbindungen gehörten,
aus verschiedenen Eiweißkörpern bestünden, die aber nur in dieser
bestimmten – nämlich durchaus unbestimmten – Zusammensetzung ihre
fulminanten Wirkungen taten: in den Blutkreislauf gebracht, Effekte
zeitigten, über die man sich nur verwundern konnte, da man Eiweiß auf
Gift nicht zu reimen gewohnt war. Aber mit der Welt der Stoffe, sagte
Peeperkorn, indem er neben seinem blaßäugig vom Kissen aufgerichteten
Haupt mit den Stirnarabesken den Exaktheitsring und die Lanzen seiner
Finger emporhielt, – mit den Stoffen stehe es so, daß alle Leben und Tod
auf einmal bärgen: alle seien Ptisanen und Gifte zugleich,
Heilmittelkunde und Toxikologie seien ein und dasselbe, an Giften genese
man, und was für des Lebens Träger gelte, töte unter Umständen mit einem
einzigen Krampfschlage in Sekundenfrist.

Er sprach sehr eindringlich und ungewöhnlich zusammenhängend von den
Ptisanen und Giften, und Hans Castorp hörte ihm mit schrägem Kopfe
nickend zu, beschäftigt weniger mit dem Inhalt seiner Reden, der ihm am
Herzen zu liegen schien, als mit dem stillen Erkunden seiner
Persönlichkeitswirkung, die letzten Endes ebenso unerklärlich war wie
die Wirkung der Schlangengifte. Dynamik, sagte Peeperkorn, sei alles in
der Welt der Stoffe, – das Weitere sei völlig bedingt. Auch das Chinin
sei ein Heilgift, kraftvoll in erster Linie. Vier Gramm davon machten
taub, schwindelig, kurzatmig, brächten Sehstörungen hervor wie Atropin,
berauschten wie Alkohol, und die Arbeiter in Chininfabriken hätten
entzündete Augen und geschwollene Lippen, litten an Hautausschlägen. Und
er fing an, von der Cinchona, dem Chinabaum, zu erzählen, von den
Urwäldern der Kordilleren, wo er in dreitausend Meter Höhe seine Heimat
habe, und von wo seine Rinde als „Jesuitenpulver“ so spät nach Spanien
gekommen sei, – den Eingeborenen Südamerikas in ihren Kräften seit
langem bekannt; er schilderte die gewaltigen Cinchonaplantagen der
niederländischen Regierung auf Java, von wo alljährlich viele Millionen
Pfund der rötlich zimtähnlichen Rindenröhren nach Amsterdam und London
verschifft würden ... Die Rinden überhaupt, das Rindengewebe der
Holzgewächse, von der Epidermis bis zum Cambium, – sie hätten es in
sich, sagte Peeperkorn, fast immer besäßen sie außerordentliche
dynamische Tugenden, im Guten wie im Bösen, – die Drogenkunde der
farbigen Völker sei der unsrigen da weit überlegen. Auf einigen Inseln
östlich von Neuguinea bereiteten sich die jungen Leute einen
Liebeszauber, indem sie die Rinde eines bestimmten Baumes, der
wahrscheinlich ein Giftbaum sei, wie der _Antiaris toxicaria_ von Java,
der gleich dem Manzanillabaum durch seine Ausdünstung die Luft rings um
sich her vergiften und Mensch und Tier zu Tode betäuben solle, – indem
sie also die Rinde dieses Baumes zu Pulver zerrieben, das Pulver mit
Kokosnußschnitzeln vermischten, die Mischung in ein Blatt rollten und
brieten. Sie spritzten dann den Saft des Gemengsels der Spröden, der es
gelte, im Schlaf ins Gesicht, und sie entbrenne für den, der gespritzt
habe. Zuweilen sei es die Wurzelrinde, die es in sich habe, wie
diejenige einer Schlingpflanze des Malaiischen Archipels, Strychnos
Tieuté genannt, aus der die Eingeborenen unter Beigabe von Schlangengift
das Upas-Radscha bereiteten, eine Droge, die, in die Blutbahn gebracht,
z. B. durch Pfeilschuß, aufs allerschnellste den Tod herbeiführe, ohne
daß jemand dem jungen Hans Castorp würde zu sagen wissen, wie das
eigentlich geschähe. Nur so viel sei deutlich, daß das Upas in
dynamischer Beziehung dem Strychnin nahe stehe ... Und Peeperkorn, im
Bette nun vollends aufgerichtet und dann und wann mit leicht zitternder
Kapitänshand das Weinglas zu seinen zerrissenen Lippen führend, um
große, durstige Züge zu nehmen, erzählte vom Krähenaugenbaum der
Koromandelküste, aus dessen orangegelben Beeren, den „Krähenaugen“, das
allerdynamischste Alkaloid, Strychnin geheißen, gewonnen werde, –
erzählte mit flüsternd herabgesetzter Stimme und hochgezogener
Stirnlineatur von dem aschgrauen Geäst, dem auffallend glänzenden
Blätterwerk und den gelbgrünen Blüten dieses Baumes, so daß dem jungen
Hans Castorp ein zugleich tristes und hysterisch-buntfarbiges Bild von
einem Baume vor Augen stand und ihm alles in allem etwas unheimlich
zumute wurde.

Auch mischte denn jetzt Frau Chauchat sich ein, indem sie sagte, es sei
nicht gut, die Unterhaltung ermüde Peeperkorn, er könne aufs neue Fieber
davon haben, und wie ungern immer sie die Entrevue unterbreche, so müsse
sie Hans Castorp nun doch bitten, es für diesmal genug sein zu lassen.
Das tat er natürlich, aber noch oft, nach einem Quartananfall, saß er in
den nächsten Monaten an des königlichen Mannes Bett, während Frau
Chauchat, das Gespräch leicht überwachend oder sich auch mit einigen
Worten daran beteiligend, hin und wider ging; und auch in Peeperkorns
fieberfreien Tagen verbrachte er manche Stunde mit ihm und seiner
perlengeschmückten Reisebegleiterin. Denn wenn der Holländer nicht
bettlägerig war, versäumte er selten, nach dem Diner eine kleine,
wechselnd zusammengesetzte Auswahl der Berghof-Gästeschaft zu Spiel und
Wein und allerhand weiteren Labungen um sich zu versammeln, sei es im
Konversationszimmer, wie das erstemal, oder im Restaurant, wobei denn
Hans Castorp gewohnheitsmäßig seinen Platz zwischen der lässigen Frau
und dem großartigen Manne hatte; und selbst im Freien bewegte man sich
miteinander, machte Spaziergänge zusammen, an denen etwa die Herren
Ferge und Wehsal sich beteiligten und bald auch Settembrini und Naphta,
die Widersacher im Geiste, denen zu begegnen man nicht hatte verfehlen
können, und die mit Peeperkorn, wie zugleich denn endlich auch mit
Clawdia Chauchat bekannt zu machen, Hans Castorp sich geradezu glücklich
schätzte, – vollständig unbekümmert darum, ob diese Bekanntschaft und
Verbindung den Disputanten willkommen war oder nicht und in dem stillen
Vertrauen darauf, daß sie eines pädagogischen Objektes bedurften und
lieber einen unwillkommenen Anhang in Kauf nehmen, als darauf verzichten
würden, ihre Gegensätze vor ihm auszutragen.

Er täuschte sich denn auch nicht darin, daß die Mitglieder seines
buntscheckigen Freundeskreises sich wenigstens daran gewöhnen würden,
daß sie sich nicht aneinander gewöhnten: Spannungen, Fremdheiten, sogar
stille Feindseligkeit gab es selbstverständlich genug zwischen ihnen,
und wir wundern uns selbst, wie es unserem unbedeutenden Helden gelingen
mochte, sie um sich zusammenzuhalten, – wir erklären es uns mit einer
gewissen verschmitzten Lebensfreundlichkeit seines Wesens, die ihn alles
„hörenswert“ finden ließ, und die man Verbindlichkeit selbst in dem
Sinne nennen könnte, daß sie nicht nur ihm die ungleichartigsten
Personen und Persönlichkeiten, sondern bis zu einem gewissen Grade sogar
diese untereinander verband.

Wunderlich hin und her laufende Beziehungen! Es reizt uns, ihre
verschlungenen Fäden einen Augenblick allgemein sichtbar zu machen, so,
wie Hans Castorp selbst sie auf diesen Spaziergängen verschmitzten und
lebensfreundlichen Auges betrachtete. Da war der elende Wehsal, der Frau
Chauchats schwelend begehrte und Peeperkorn und Hans Castorp niedrig
verehrte, den einen um der herrschenden Gegenwart, den anderen um der
Vergangenheit willen. Da war Clawdia Chauchat ihrerseits, die anmutig
weich schreitende Kranke und Reisende, die Hörige Peeperkorns, und zwar
gewiß aus Überzeugung, gleichwohl aber immer etwas beunruhigt und
innerlich spitzig, den Ritter einer fernen Faschingsnacht auf so gutem
Fuße mit ihrem Gebieter zu sehen. Erinnerte diese Irritation nicht in
etwas an diejenige, die ihr Verhältnis zu Herrn Settembrini bestimmte?
Zu diesem Schönredner und Humanisten, den sie nicht leiden konnte und
den sie hochmütig und unmenschlich nannte? Zu des jungen Hans Castorp
erzieherischem Freunde, den sie gar zu gern darüber zur Rede gestellt
hätte, was für Worte es gewesen seien, die er in seinem mediterranen
Idiom, wovon sie so wenig eine Silbe verstand wie er von dem ihren, nur
mit weniger sicherer Geringschätzung, dem konvenablen jungen Deutschen
nachgesandt hatte, diesem hübschen kleinen Bourgeois von guter Familie
und mit einer feuchten Stelle, als er damals im Begriffe gewesen war,
sich ihr zu nähern? Hans Castorp, verliebt, wie man zu sagen pflegt
„über beide Ohren“, doch nicht im vergnügten Sinn dieser Redensart,
sondern so, wie man liebt, wenn der Fall verboten und unvernünftig liegt
und sich keine friedlichen kleinen Lieder des Flachlandes darauf singen
lassen, – arg verliebt also und damit abhängig, unterworfen, leidend und
dienend, war doch der Mann, in der Sklaverei sich hinlängliche
Verschmitztheit zu bewahren, um ganz gut zu wissen, welchen Wert seine
Ergebenheit für die schleichende Kranke mit den bezaubernden
Tatarenschlitzen etwa haben und behalten mochte: einen Wert, auf den
sie, wie er bei sich in aller leidenden Unterworfenheit hinzufügte,
aufmerksam gemacht werden konnte durch das Verhalten Herrn Settembrinis
zu ihr, das ihren Argwohn nur zu offen bestätigte, nämlich so ablehnend
war, wie humanistische Höflichkeit es nur irgend gestattete. Das
Schlimme, oder, in Hans Castorps Augen, eher Vorteilhafte war, daß sie
in ihren Beziehungen zu Leo Naphta, auf die sie doch Hoffnungen gesetzt,
die rechte Entschädigung auch nicht fand. Zwar stieß sie hier nicht auf
jene grundsätzliche Verneinung, die Herr Lodovico ihrem Wesen
entgegensetzte, und die Gesprächsbedingungen lagen günstiger: sie
unterhielten sich zuweilen gesondert, Clawdia und der scharfe Kleine,
über Bücher, über Probleme der politischen Philosophie, in deren
radikaler Behandlung sie übereinstimmten; und Hans Castorp nahm
treuherzig teil daran. Aber eine gewisse aristokratische Einschränkung
des Entgegenkommens, das der Emporkömmling, vorsichtig wie alle
Emporkömmlinge, ihr bezeigte, mochte ihr doch bemerklich werden; sein
spanischer Terrorismus stimmte im Grunde mit ihrer türenwerfend
vagierenden „Mähnschlichkeit“ wenig überein; und hinzu kam als Letztes
und Feinstes eine leichte, schwer greifbare Gehässigkeit, die sie mit
weiblichem Spürsinn von seiten _beider_ Widersacher, Settembrinis und
Naphtas, sich mußte entgegenwehen fühlen (so gut, wie ihr
Faschingsritter selber sie wehen fühlte), und die ihren Grund in den
Beziehungen beider zu ihm, Hans Castorp, hatte: die Mißstimmung des
Erziehers gegen die Frau als störendes und ablenkendes Element, diese
stille und ursprüngliche Gegnerschaft, die sie vereinigte, weil ihre
pädagogisch verdichtete Zwietracht sich darin aufhob.

Spielte nicht etwas von dieser Feindseligkeit auch in das Verhalten der
beiden Dialektiker zu Pieter Peeperkorn hinein? Hans Castorp glaubte es
zu bemerken, vielleicht weil er es boshafterweise erwartet hatte und im
ganzen nicht wenig begierig gewesen war, den königlichen Stammler mit
seinen beiden „Regierungsräten“, wie er sie bei sich manchmal witzweise
nannte, zusammenzubringen und den Effekt zu studieren. Mynheer wirkte im
Freien nicht ganz so großartig wie in geschlossenem Raum. Der weiche
Filzhut, den er tief in die Stirn gerückt trug, und der sein weißes
Flammenhaar, seine mächtige Stirnlineatur bedeckte, verkleinerte seine
Züge, ließ sie gleichsam zusammenschrumpfen und setzte selbst seine
gerötete Nase in ihrer Majestät herab. Auch war sein Gehen weniger gut
als sein Stehen: Er hatte die Gewohnheit, bei jedem seiner kurzen
Schritte den ganzen schweren Körper und sogar auch den Kopf etwas
seitwärts fallen zu lassen nach der Seite des Fußes, den er eben
vorwärts setzte, was eher gutmütig-greisenhaft als königlich anmutete;
ging auch meist nicht zu voller Größe aufgerichtet, wie er stand,
sondern etwas zusammengesunken. Aber auch so noch überragte er Herrn
Lodovico sowohl wie nun gar den kleinen Naphta um Haupteslänge, – und
das war es nicht allein, weshalb seine Gegenwart so sehr, vollkommen so
sehr, wie Hans Castorp es einbildungsweise vorweggenommen, auf die
Existenz der beiden Politiker drückte.

Das war ein Druck, eine Herabminderung und Beeinträchtigung durch den
Vergleich, – fühlbar dem durchtriebenen Beobachter, fühlbar aber ohne
Zweifel auch den Beteiligten, sowohl den schmächtig Überartikulierten
wie dem großartig Stammelnden. Peeperkorn behandelte Naphta und
Settembrini überaus höflich und aufmerksam, mit einem Respekt, den Hans
Castorp ironisch genannt haben würde, wenn ihn nicht volle Einsicht in
die Unvereinbarkeit dieses Begriffes mit dem des großen Formats daran
gehindert hätte. Könige kennen keine Ironie, – nicht einmal im Sinn
eines geraden und klassischen Mittels der Redekunst, geschweige in einem
verwickelteren Sinn. Und so war es denn eher eine zugleich feine und
großartige Spötterei zu nennen, was, unter leicht übertriebenem Ernst
verborgen oder offen zutage liegend, des Holländers Benehmen gegen
Hansens Freunde kennzeichnete. „Ja – ja – ja –!“ konnte er wohl sagen,
indem er mit dem Finger nach ihrer Seite drohte, den Kopf mit scherzhaft
lächelnden zerrissenen Lippen abgewandt. „Das ist – Das sind –. Meine
Herrschaften, ich lenke Ihre Aufmerksamkeit – – Cerebrum, cerebral,
verstehen Sie! Nein – nein, perfekt, außerordentlich, das ist, da zeigt
sich denn doch – –.“ Sie rächten sich, indem sie Blicke tauschten, die
nach der Begegnung verzweifelt himmelwärts wanderten, und in die sie
auch Hans Castorp hineinzuziehen trachteten, was er aber ablehnte.

Es kam vor, daß Herr Settembrini den Schüler direkt zur Rede stellte und
so seine pädagogische Unruhe bekundete.

„Aber, in Gottes Namen, Ingenieur, das ist ja ein dummer alter Mann! Was
finden Sie an ihm? Kann er Sie fördern? Mir steht der Verstand still!
Alles wäre klar – ohne eben lobenswert zu sein –, wenn Sie ihn in den
Kauf nähmen, wenn Sie in seiner Gesellschaft nur die seiner
gegenwärtigen Geliebten suchten. Aber es ist unmöglich, nicht zu sehen,
daß Sie sich beinahe mehr um ihn kümmern, als um sie. Ich beschwöre Sie,
kommen Sie meinem Verständnis zu Hilfe ...“

Hans Castorp lachte. „Durchaus!“ sagte er. „Perfekt! Es ist nun einmal –
Erlauben Sie mir – Gut!“ Und er suchte auch Peeperkorns Kulturgebärden
zu kopieren. „Ja, ja“, lachte er weiter, „Sie finden das dumm, Herr
Settembrini, und jedenfalls ist es undeutlich, was in Ihren Augen wohl
schlimmer ist, als dumm. Ach, Dummheit. Es gibt so viele verschiedene
Arten von Dummheit, und die Gescheitheit ist nicht die beste davon ...
Hallo! Da habe ich was geprägt, glaube ich, ein Wort, ein mot. Wie
gefällt es Ihnen?“

„Sehr gut. Ich sehe erwartungsvoll Ihrer ersten Aphorismensammlung
entgegen. Vielleicht ist es noch Zeit, Sie zu bitten, daß Sie darin
gewissen Betrachtungen Rechnung tragen, die wir gelegentlich über das
menschenfeindliche Wesen des Paradoxons angestellt haben.“

„Soll geschehen, Herr Settembrini. Soll absolut geschehen. Nein, Sie
sehen mich gar nicht auf der Jagd nach Paradoxen mit meinem _mot_. Es
war mir nur darum zu tun, auf die großen Schwierigkeiten hinzuweisen,
die die Bestimmung von ‚Dummheit‘ und ‚Gescheitheit‘ ... bereitet. Also:
bereitet, nicht wahr? Das ist so schwer auseinander zu halten, das geht
so sehr ineinander über ... Ich weiß wohl, Sie hassen das mystische
_guazzabuglio_ und sind für den Wert, das Urteil, das Werturteil, und da
gebe ich Ihnen ganz recht. Aber das mit der ‚Dummheit‘ und der
‚Gescheitheit‘, das ist zuweilen ein komplettes Mysterium, und es muß
doch erlaubt sein, sich um Mysterien zu kümmern, vorausgesetzt, daß das
ehrliche Bestreben vorhanden ist, ihnen nach Möglichkeit auf den Grund
zu kommen. Ich frage Sie folgendes. Ich frage Sie: Können Sie leugnen,
daß er uns alle in die Tasche steckt? Ich drücke es derb aus, und doch
können Sie es, soviel ich sehe, nicht leugnen. Er steckt uns in die
Tasche, und irgendwoher kommt ihm das Recht zu, sich über uns lustig zu
machen. Woher? Wieso? Inwiefern? Natürlich nicht vermöge seiner
Gescheitheit. Ich gebe zu, daß von Gescheitheit kaum die Rede sein kann.
Er ist ja vielmehr ein Mann der Undeutlichkeit und des Gefühls,
das Gefühl ist geradezu seine Puschel, – verzeihen Sie den
umgangssprachlichen Ausdruck! Ich sage also: Nicht vor Gescheitheit
steckt er uns in die Tasche, das heißt nicht aus geistigen Gründen, –
Sie würden sich das verbitten, und wirklich, es scheidet aus. Aber doch
auch nicht aus körperlichen! Doch nicht seiner Kapitänsschultern wegen,
in Hinsicht auf rohe Brachialgewalt und weil er jeden von uns mit der
Faust niederstrecken könnte, – er denkt gar nicht daran, daß er das
könnte, und wenn er mal daran denkt, so genügen ein paar zivilisierte
Worte, um ihn zu beschwichtigen ... Also auch nicht aus körperlichen.
Und doch spielt ganz ohne Zweifel das Körperliche eine Rolle dabei, –
nicht im brachialen Sinne, sondern in einem andern, im mystischen, –
sobald das Körperliche eine Rolle spielt, wird die Sache mystisch –; und
das Körperliche geht ins Geistige über, und umgekehrt, und sind nicht zu
unterscheiden, und Dummheit und Gescheitheit sind nicht zu
unterscheiden, aber die Wirkung ist da, das Dynamische, und wir werden
in die Tasche gesteckt. Und dafür ist uns nur ein Wort an die Hand
gegeben, und das heißt ‚Persönlichkeit‘. Man braucht es wohl auch
vernünftigerweise, so, wie wir alle Persönlichkeiten sind, – moralische
und juristische und was noch für Persönlichkeiten. Aber nicht so ist es
hier gemeint. Sondern als ein Mysterium, das über Dummheit und
Gescheitheit hinausliegt, und um das man sich doch muß kümmern dürfen, –
teils um ihm nach Möglichkeit auf den Grund zu kommen und teils, soweit
das nicht möglich ist, um sich daran zu erbauen. Und wenn Sie für Werte
sind, so ist die Persönlichkeit am Ende doch auch ein positiver Wert,
sollte ich denken, – positiver als Dummheit und Gescheitheit, im
höchsten Grade positiv, _absolut_ positiv, wie das Leben, kurzum: ein
Lebenswert und ganz danach angetan, sich angelegentlich darum zu
kümmern. Das meinte ich Ihnen erwidern zu sollen auf das, was Sie von
Dummheit sagten.“

Neuerdings verwirrte und verhaspelte Hans Castorp sich nicht mehr bei
solchen Expektorationen und blieb nicht stecken. Er sprach seinen Part
zu Ende, ließ die Stimme sinken, machte Punktum und ging seines Weges
wie ein Mann, obgleich er noch immer rot dabei wurde und eigentlich
etwas Furcht hatte vor dem kritischen Schweigen, das seinem Verstummen
folgen würde, damit er Zeit habe, sich zu schämen. Herr Settembrini ließ
es walten, dieses Schweigen, und sagte dann:

„Sie leugnen, sich auf der Jagd nach Paradoxen zu befinden. Unterdessen
wissen Sie genau, daß ich Sie ebenso ungern auf der Jagd nach Mysterien
sehe. Indem Sie aus der Persönlichkeit ein Geheimnis machen, laufen Sie
Gefahr, der Götzenanbetung zu verfallen. Sie venerieren eine Maske. Sie
sehen Mystik, wo es sich um Mystifikation handelt, um eine
jener betrügerischen Hohlformen, mit denen der Dämon des
Körperlich-Physiognomischen uns manchmal zu foppen liebt. Sie haben nie
in Schauspielerkreisen verkehrt? Sie kennen nicht diese Mimenköpfe, in
denen sich die Züge Julius Cäsars, Goethes und Beethovens vereinigen,
und deren glückliche Besitzer, sobald sie den Mund auftun, sich als die
erbärmlichsten Tröpfe unter der Sonne erweisen?“

„Gut, ein Naturspiel“, sagte Hans Castorp. „Aber doch nicht nur ein
Naturspiel, nicht nur Fopperei. Denn da diese Leute Schauspieler sind,
müssen sie ja Talent haben, und das Talent ist selbst über Dummheit und
Gescheitheit hinaus, es ist selbst ein Lebenswert. Mynheer Peeperkorn
hat auch Talent, sagen Sie, was Sie wollen, und damit steckt er uns in
die Tasche. Setzen Sie in eine Ecke eines Zimmers Herrn Naphta und
lassen Sie ihn einen Vortrag über Gregor den Großen und den Gottesstaat
halten, höchst hörenswert, – und in der andern Ecke steht Peeperkorn mit
seinem sonderbaren Mund und seinen hochgezogenen Stirnfalten und sagt
nichts als ‚Durchaus! Erlauben Sie mir – Erledigt!‘ – Sie werden sehen,
die Leute werden sich um Peeperkorn versammeln, alle um ihn, und Naphta
wird ganz allein dasitzen mit seiner Gescheitheit und seinem
Gottesstaat, obgleich er sich dermaßen deutlich ausdrückt, daß es einem
durch Mark und Pfennig geht, wie Behrens zu sagen pflegt ...“

„Schämen Sie sich der Erfolgsanbetung!“ mahnte ihn Herr Settembrini.
„_Mundus vult decipi._ Ich verlange nicht, daß man sich um Herrn Naphta
schart. Er ist ein arger Quertreiber. Aber ich bin geneigt, auf seine
Seite zu treten angesichts der imaginären Szene, die Sie mit
tadelnswertem Beifall ausmalen. Verachten Sie nur das Distinkte, Präzise
und Logische, das human zusammenhängende Wort! Verachten Sie es zu Ehren
irgendeines Hokuspokus von Andeutung und Gefühlsscharlatanerie, – und
der Teufel hat Sie schon unbedingt ...“

„Aber ich versichere Sie, er kann oft ganz zusammenhängend sprechen,
wenn er warm wird“, sagte Hans Castorp. „Er hat mir gelegentlich von
dynamischen Drogen und asiatischen Giftbäumen erzählt, so interessant,
daß es fast unheimlich war – das Interessante ist immer etwas unheimlich
– und interessant war es wieder nicht so sehr an und für sich, als
eigentlich nur im Zusammenhang mit seiner Persönlichkeitswirkung: die
machte es zugleich unheimlich und interessant ...“

„Natürlich, Ihre Schwäche für das Asiatische ist bekannt. In der Tat,
mit solchen Wundern kann ich nicht aufwarten“, erwiderte Herr
Settembrini mit soviel Bitterkeit, daß Hans Castorp eilig erklärte, die
Vorzüge seiner Unterhaltung und Belehrung lägen selbstverständlich nach
einer ganz anderen Seite hin, und es komme niemandem in den Sinn,
Vergleiche anzustellen, durch die beiden Teilen Unrecht geschehen würde.
Doch der Italiener überhörte und verschmähte die Höflichkeit. Er fuhr
fort:

„Auf jeden Fall müssen Sie erlauben, daß man Ihre Sachlichkeit und
Gemütsruhe bewundert, Ingenieur. Sie streift ein wenig das Groteske, das
werden Sie einräumen. Wie schließlich alles steht und liegt ... Dieser
Ölgötze hat Ihnen Ihre Beatrice weggenommen, – ich nenne die Dinge bei
ihrem Namen. Und Sie? Es ist beispiellos.“

„Temperamentsunterschiede, Herr Settembrini. Unterschiede in Hinsicht
auf Hitze und Ritterlichkeit des Geblütes. Natürlich, Sie als Mann des
Südens, Sie würden wohl Gift und Dolch zu Rate ziehen oder jedenfalls
die Sache gesellschaftlich-leidenschaftlich gestalten, kurz hahnenmäßig.
Das wäre gewiß sehr männlich, gesellschaftlich-männlich und galant. Mit
mir aber ist es was anderes. Ich bin gar nicht männlich auf die Art, daß
ich im Manne nur das nebenbuhlende Mitmännchen erblicke, – ich bin es
vielleicht überhaupt nicht, aber bestimmt nicht auf diese Art, die ich
unwillkürlich ‚gesellschaftlich‘ nenne, ich weiß nicht, warum. Ich frage
mich in meiner tranigen Brust, ob ich ihm denn was vorzuwerfen habe. Hat
er mir wissentlich etwas angetan? Aber Beleidigungen müssen mit Absicht
geschehen, sonst sind sie keine. Und was das ‚antun‘ betrifft, da müßte
ich mich schon an _sie_ halten, und dazu habe ich auch wieder kein
Recht, – überhaupt nicht und in Hinsicht auf Peeperkorn noch ganz
besonders nicht. Denn er ist erstens eine Persönlichkeit, was schon
allein etwas für Frauen ist, und zweitens ist er kein Zivilist, wie ich,
sondern eine Art von Militär, wie mein armer Vetter, das heißt: er hat
einen _point d’honneur_, eine Ehrenpuschel, und das ist das Gefühl, das
Leben ... Ich schwatze da Unsinn, aber ich will lieber ein bißchen
faseln und dabei etwas Schwieriges halbwegs ausdrücken, als immer nur
tadellose Hergebrachtheiten von mir geben, – das ist doch vielleicht
auch so etwas wie ein militärischer Zug in meinem Charakterbilde, wenn
ich so sagen darf ...“

„Sagen Sie immerhin so“, nickte Herr Settembrini. „Unbedingt wäre das
ein Zug, den man loben dürfte. Der Mut der Erkenntnis und des Ausdrucks,
das ist die Literatur, es ist die Humanität ...“

So kamen sie leidlich voneinander bei solcher Gelegenheit; Herr
Settembrini gab dem Gespräch versöhnlichen Abschluß, wozu er auch gute
Gründe hatte. Seine Position dabei war keineswegs so unverletzlich, daß
es ratsam für ihn gewesen wäre, die Strenge sehr weit zu treiben; ein
Gespräch, das von Eifersucht handelte, war etwas schlüpfriger Boden für
ihn; an einem bestimmten Punkte hätte er eigentlich antworten müssen,
daß, in Anbetracht seiner pädagogischen Ader, sein Verhältnis zum
Männlichen auch nicht durchaus gesellschaftlich-hahnenmäßiger Art sei,
weshalb der großmächtige Peeperkorn seine Kreise ebenso störe, wie
Naphta und Frau Chauchat es täten; und zum Schluß durfte er nicht
hoffen, seinem Schüler eine Persönlichkeitswirkung und natürliche
Überlegenheit auszureden, der er selbst sich so wenig, wie sein Partner
in zerebralen Angelegenheiten, zu entziehen vermochte.

Am besten erging es ihnen, wenn geistige Lüfte wehen, wenn sie
disputieren – die Aufmerksamkeit der Spazierenden an eine ihrer zugleich
eleganten und leidenschaftlichen, ihrer akademischen und dabei in einem
Tonfall, als handele es sich um brennendste Tages- und Lebensfragen,
geführten Debatten fesseln konnten, deren Kosten sie fast allein
bestritten, und für deren Dauer das anwesende „Format“ gewissermaßen
neutralisiert war, da es sie nur mit stirnfaltigem Erstaunen und
undeutlich-spöttischen Abgerissenheiten begleiten konnte. Allein selbst
unter diesen Umständen übte es seinen Druck, beschattete das Gespräch,
so daß es an Glanz zu verlieren schien, entweste es auf irgendeine
Weise, setzte ihm, allen fühlbar, wenn auch seinerseits sicherlich
unbewußt, oder Gott weiß in welchem Grade bewußt, etwas entgegen, was
keiner der beiden Sachen zugute kam und wodurch der Zwist in seiner
entscheidenden Wichtigkeit verblaßte, ja ihm – wir nehmen Anstand, es zu
sagen – der Stempel des Müßigen aufgedrückt wurde. Oder, anders
versucht: die witzige Fehde auf Leben und Tod nahm heimlich, auf
unterirdische und unbestimmte Weise, beständig Bezug auf das ihr zur
Seite wandelnde Format und entnervte sich an diesem Magnetismus. Anders
war dieser geheimnisvolle und für die Disputanten sehr ärgerliche
Vorgang nicht zu kennzeichnen. Man kann nur sagen, daß es, wenn kein
Pieter Peeperkorn gewesen wäre, zur Parteinahme weit strenger
verpflichtet hätte, wie beispielsweise Leo Naphta das erz- und
grundrevolutionäre Wesen der Kirche gegen die Lehrmeinung Herrn
Settembrinis verteidigte, welcher in dieser geschichtlichen Macht einzig
die Schutzherrin finsterer Beharrung und Erhaltung erblicken und alle
zur Umwälzung und Erneuerung bereite Lebens- und Zukunftsfreundlichkeit
an die entgegengesetzten, einer ruhmreichen Epoche der Wiedergeburt
antiker Bildung entstammenden Prinzipien der Aufhellung, der
Wissenschaft und des Fortschritts gebunden wissen wollte und auf diesem
Bekenntnis mit schönstem Wurf des Wortes und der Gebärde bestand. Da
machte denn Naphta, kalt und scharf, sich anheischig, zu zeigen – und
zeigte es auch fast bis zu blendender Unwidersprechlichkeit –, daß die
Kirche als Verkörperung der religiös-asketischen Idee, im Innersten weit
entfernt, Parteigängerin und Stütze dessen zu sein, was bestehen wolle,
der weltlichen Bildung also, der staatlichen Rechtsordnungen, – vielmehr
von jeher den radikalsten, den Umsturz mit Stumpf und Stiel auf ihre
Fahne geschrieben habe; daß schlechthin alles, was sich bewahrenswert
dünke und von den Matten, den Feigen, den Konservativen, den Bürgern zu
bewahren versucht werde: Staat und Familie, weltliche Kunst und
Wissenschaft – sich immer nur in bewußtem oder unbewußtem Widerspruch
zur religiösen Idee gehalten habe, zur Kirche, deren eingeborene Tendenz
und unverbrüchliches Ziel die Auflösung aller bestehenden weltlichen
Ordnungen und die Neugestaltung der Gesellschaft nach dem Vorbilde des
idealen, des kommunistischen Gottesstaates sei.

Das Wort hatte danach Herr Settembrini, und beim Himmel! er wußte etwas
damit anzufangen. Eine solche Verwechslung des luziferischen
Revolutionsgedankens mit der Generalrevolte aller schlechten Instinkte,
sagte er, sei beklagenswert. Die Neuerungsliebe der Kirche habe durch
die Jahrhunderte darin bestanden, den lebenzeugenden Gedanken zu
inquirieren, zu erdrosseln, im Rauch ihrer Scheiterhaufen zu ersticken,
und heute lasse sie sich durch ihre Emissäre für umwälzungsfroh
erklären, mit der Begründung, ihr Ziel sei es, Freiheit, Bildung und
Demokratie durch Pöbeldiktatur und Barbarei zu ersetzen. Eh, in der Tat,
eine schauerliche Art widerspruchsvoller Konsequenz, konsequenten
Widerspruches ...

An dergleichen Widerspruch und Folgerichtigkeit, entgegnete Naphta,
lasse sein Gegner es nicht fehlen. Demokrat seiner eigenen Schätzung
nach, äußere er sich wenig volks- und gleichheitsfreundlich, lege
vielmehr eine sträfliche aristokratische Hochnäsigkeit zutage, indem er
das zu stellvertretender Diktatur berufene Weltproletariat als Pöbel
bezeichne. Aber als Demokrat, in Wahrheit, verhalte er sich offenbar zur
Kirche, die allerdings, man müsse es auf stolze Art einräumen, die
vornehmste Macht der Menschheitsgeschichte darstelle, – vornehm im
letzten und höchsten Verstande, in dem des Geistes. Denn der asketische
Geist, – wenn es erlaubt sei, in Pleonasmen zu reden – der Geist der
Weltverneinung und Weltvernichtung sei die Vornehmheit selbst, das
aristokratische Prinzip in Reinkultur; er könne niemals volkstümlich
sein, und zu allen Zeiten sei die Kirche im Grunde unpopulär gewesen.
Ein wenig literarische Bemühung um die Kultur des Mittelalters werde
Herrn Settembrini dieser Tatsache ansichtig machen, – der derben
Abneigung, die das Volk – und zwar das Volk im weitesten Sinne – dem
kirchlichen Wesen entgegengebracht habe, gewisser Mönchsgestalten zum
Beispiel, die, Erfindungen volkstümlicher Dichterphantasie, dem
asketischen Gedanken auf bereits recht lutherische Weise Wein, Weib und
Gesang entgegengestellt hätten. Alle Instinkte weltlichen Heldentums,
aller Kriegergeist, dazu die höfische Dichtung habe sich in mehr oder
minder offener Gegenstellung zur religiösen Idee und damit zur
Hierarchie befunden. Denn das alles sei „Welt“ und Pöbeltum gewesen im
Vergleich mit dem durch die Kirche dargestellten Adel des Geistes.

Herr Settembrini dankte für die Gedächtnisstärkung. Die Figur des
Mönches Ilsan aus dem „Rosengarten“ behalte viel Erquickliches gegenüber
dem hier gepriesenen Grabesaristokratismus, und wenn er, Redner, kein
Freund des deutschen Reformators sei, auf den eine Anspielung geschehen,
so finde man ihn doch glühend bereit, alles, was an demokratischem
Individualismus seiner Lehre zugrunde liege, gegen jederlei
geistlich-feudale Herrschaftsgelüste über die Persönlichkeit in Schutz
zu nehmen.

„Ei!“ rief Naphta nun auf einmal. Man wolle der Kirche wohl gar einen
Mangel an Demokratismus, an Sinn für den Wert der menschlichen
Persönlichkeit unterstellen? Und die humane Vorurteilslosigkeit des
kanonischen Rechtes, welches, während das römische die Rechtsfähigkeit
vom Besitz des Bürgerrechtes abhängig gemacht, das germanische sie an
Volkszugehörigkeit und persönliche Freiheit gebunden habe, einzig
kirchliche Gemeinschaft und Rechtgläubigkeit verlangt, sich aller
staatlichen und gesellschaftlichen Rücksichten entschlagen und die
Testier- und Sukzessionsfähigkeit von Sklaven, Kriegsgefangenen,
Unfreien behauptet habe?!

Diese Behauptung, bemerkte Settembrini bissig, sei wohl nicht ohne
Seitenblick auf die „kanonische Portion“ aufrecht erhalten worden, die
bei jedem Testament habe abfallen müssen. Im übrigen sprach er von
„Pfaffendemagogie“, nannte es die Leutseligkeit unbedingter Machtbegier,
die Unterwelt in Bewegung zu setzen, wenn die Götter begreiflicherweise
nichts von einem wissen wollten, und meinte, es sei der Kirche offenbar
auf die Quantität der Seelen mehr angekommen, als auf ihre Qualität, was
auf tiefe geistige Unvornehmheit schließen lasse.

Unvornehm gesonnen – die Kirche? Herr Settembrini wurde auf den
unerbittlichen Aristokratismus aufmerksam gemacht, welcher der Idee von
der Erblichkeit der Schande zugrunde gelegen habe: der Übertragung
schwerer Schuld auf die – demokratisch gesprochen – doch unschuldigen
Nachkommen; die lebenslange Makelhaftigkeit und Rechtlosigkeit
natürlicher Kinder zum Beispiel. Aber er bat, davon stille zu sein, –
erstens, weil sein humanes Gefühl sich dagegen empöre, und zweitens,
weil er die Winkelzüge satt habe und in den Kunstgriffen der
gegnerischen Apologetik den durchaus infamen und teuflischen Kultus des
Nichts wiedererkenne, der Geist genannt sein wolle, und der die
eingestandene Unpopularität des asketischen Prinzips als etwas so
Legitimes, so Heiliges empfinden lasse.

Hier kam nun Naphta denn doch um die Erlaubnis ein, hell herauslachen zu
dürfen. Man spreche vom Nihilismus der Kirche! Vom Nihilismus des am
meisten realistischen Herrschaftssystems der Weltgeschichte! Nie habe
Herrn Settembrini also ein Hauch berührt von der humanen Ironie, mit der
sie der Welt, dem Fleische beständig Zugeständnisse gewähre, in kluger
Nachgiebigkeit die letzten Folgerungen des Prinzips verhülle und den
Geist als regelnden Einfluß walten lasse, ohne der Natur allzu streng zu
begegnen? Auch von dem priesterlich feinen Begriff der Indulgenz habe er
folglich nie gehört, unter den sogar ein Sakrament, nämlich das der Ehe,
falle, welches gar kein positives Gut, gleich den anderen Sakramenten,
sondern nur ein Schutz gegen die Sünde sei, verliehen einzig zur
Einschränkung der sinnlichen Begierde und der Unmäßigkeit, so daß das
asketische Prinzip, das Keuschheitsideal sich darin behaupte, ohne daß
dem Fleische mit unpolitischer Schärfe entgegengetreten werde?

Wie konnte Herr Settembrini da umhin, sich zu verwahren gegen einen so
abscheulichen Begriff des „Politischen“, gegen die Gebärde dünkelhafter
Nachsicht und Klugheit, die der Geist – das, was sich hier Geist nenne –
sich anmaße gegen sein vermeintlich schuldhaftes und „politisch“ zu
behandelndes Gegenteil, welches in Wahrheit seiner giftigen Indulgenz
durchaus nicht bedürfe; gegen die verfluchte Zweiheitlichkeit einer
Weltdeutung, die das Universum verteufele, nämlich sowohl das Leben, als
auch zugleich sein erdünkeltes Gegenteil, den Geist: denn wenn jenes
böse sei, müsse auch dieser, als reine Verneinung, es sein! Und er brach
eine Lanze für die Unschuld der Wollust, – wobei Hans Castorp an sein
Humanistenstübchen im Dache mit dem Stehpult, den Strohstühlen und der
Wasserflasche denken mußte, – während Naphta, behauptend, nie könne
Wollust ohne Schuld sein, und die Natur habe angesichts des Geistigen
gefälligst ein schlechtes Gewissen zu haben, die kirchliche Politik und
Indulgenz des Geistes als „Liebe“ bestimmte, um den Nihilismus des
asketischen Prinzips zu widerlegen, – wobei Hans Castorp fand, daß das
Wort „Liebe“ dem scharfen, mageren kleinen Naphta recht sonderbar zu
Gesichte stehe ...

So ging das weiter, wir kennen das Spiel, Hans Castorp kannte es. Wir
haben mit ihm einen Augenblick hingehört, um zu beobachten, wie,
beispielsweise, ein solcher peripatetischer Waffengang sich im Schatten
der nebenherwandelnden Persönlichkeit ausnahm, und auf welche Weise etwa
diese Gegenwart ihn insgeheim um den Nerv brachte: nämlich so, daß ein
heimlicher Zwang zur Bezugnahme auf sie den hin und her springenden
Funken tötete und eine Erinnerung an jenes Gefühl matter Leblosigkeit
sich aufdrängte, das uns überkommt, wenn eine elektrische Leitung sich
als kontaktlos erweist. Gut! so war es. Da war kein Knistern zwischen
den Widersprüchen mehr, kein Sprung des Blitzes, kein Strom, – die
Gegenwart, neutralisiert durch den Geist, wie dieser meinen wollte,
neutralisierte vielmehr den Geist; Hans Castorp ward es mit Staunen und
Neugier gewahr.

Revolution und Erhaltung, – man blickte auf Peeperkorn, man sah ihn
daherstapfen, nicht besonders großartig zu Fuß, mit seinem seitwärts
nickenden Tritt und den Hut in der Stirn; sah seine breiten,
unregelmäßig zerrissenen Lippen und hörte ihn sagen, indem er scherzhaft
mit dem Kopf auf die Disputanten deutete: „Ja – ja – ja! Cerebrum,
cerebral, verstehen Sie! Das ist – Da zeigt sich denn doch –“: und
siehe, der Steckkontakt war mausetot! Sie versuchten es zum andern,
griffen zu stärkeren Beschwörungen, kamen auf das „aristokratische
Problem“, auf Popularität und Vornehmheit. Kein Funke. Magnetisch nahm
das Gespräch persönlichen Bezug; Hans Castorp sah Clawdias
Reisebegleiter unter der rotseidenen Steppdecke im Bette liegen, im
kragenlosen Trikothemd, halb alter Arbeitsmann, halb Königsbüste, – und
mit mattem Zucken erstarb der Nerv des Streites. Stärkere Spannungen!
Verneinung hie und Kult des Nichts – hie ewiges Ja und liebende Neigung
des Geistes zum Leben! Wo blieben Nerv, Blitz und Strom, wenn man auf
Mynheer blickte, – was unvermeidlich und kraft geheimer Anziehung
geschah? Kurzum, sie blieben _aus_, und das war, mit Hansens Wort, nicht
weniger noch mehr als ein Mysterium. Für seine Aphorismensammlung mochte
er sich notieren, daß man ein Mysterium mit allereinfachsten Worten
ausspricht – oder es unausgesprochen läßt. Um dieses allenfalls
auszusprechen, durfte man einzig sagen, aber dies geradezu, daß Pieter
Peeperkorn mit seiner hochfaltigen Königsmaske und seinem bitter
zerrissenen Munde jeweils beides war, daß beides auf ihn zu passen und
in ihm sich aufzuheben schien, wenn man ihn ansah: dies und jenes, das
eine und das andre. Ja, dieser dumme alte Mann, dies herrscherliche
Zero! Er lähmte den Nerv der Widersprüche nicht durch Verwirrung und
Quertreiberei, wie Naphta; er war nicht zweideutig, wie dieser, er war
es auf ganz entgegengesetzte, auf positive Art, – dies torkelnde
Mysterium, das offenkundig nicht über Dummheit und Gescheitheit allein,
das über soviel andre Oppositionen noch hinaus war, die Settembrini und
Naphta beschworen, um zu erzieherischem Behufe Hochspannung zu erzeugen.
Die Persönlichkeit, so schien es, war nicht erzieherisch, – und dennoch,
welche Chance war sie für einen Bildungsreisenden! Wie seltsam, diese
Zweideutigkeit von einem König zu betrachten, als die Streiter auf Ehe
und Sünde kamen, auf das Sakrament der Nachsicht, auf Schuld und
Unschuld der Wollust! Er neigte das Haupt zur Schulter und Brust, die
wehen Lippen taten sich voneinander, schlaff-klagend klaffte der Mund,
die Nüstern spannten und verbreiterten sich wie in Schmerzen, die Falten
der Stirne stiegen und weiteten die Augen zu blassem Leidensblick, – ein
Bild der Bitternis. Und siehe, im selben Nu erblühte die Martermiene zur
Üppigkeit! Die schräge Neigung des Hauptes deutete sich um in
Schalkheit, die Lippen, noch offen, lächelten unsittsam, das
sybaritische Grübchen, bekannt von früheren Gelegenheiten, erschien in
einer Wange, – der tanzende Heidenpriester war da, und während er mit
dem Kopfe scherzhaft in jene cerebrale Richtung deutete, hörte man ihn
sagen: „Ei, ja, ja ja – perfekt. Das ist – Das sind – Da zeigt sich nun
– Das Sakrament der Wollust, verstehen Sie – –“

Dennoch, wie wir sagten, am besten waren Hans Castorps herabgesetzte
Freunde und Lehrer immer noch daran, wenn sie zanken konnten. Sie waren
in ihrem Elemente alsdann, während das Format es nicht war, und immerhin
mochte man verschieden urteilen über die Rolle, die er dabei spielte.
Ganz zweifellos dagegen gestaltete die Lage sich zu ihrem Nachteil, wenn
es nicht länger um Witz und Wort und Spiritus, sondern um Sachen, um
Irden-Praktisches, kurz, um Fragen und Dinge ging, in denen
Herrschernaturen sich eigentlich bewähren: dann wars um sie geschehen,
sie traten in den Schatten, wurden unscheinbar, und Peeperkorn ergriff
das Zepter, bestimmte, entschied, beorderte, bestellte und befahl ...
Was wunder, daß er nach diesem Zustand trachtete und aus der Logomachie
in ihn hinüberstrebte? Er litt, solange sie herrschte, oder doch, wenn
sie lange herrschte; doch nicht aus Eitelkeit litt er unter ihr, – Hans
Castorp war dessen versichert. Die Eitelkeit hat kein Format, und Größe
ist nicht eitel. Nein, Peeperkorns Verlangen nach Dinglichkeit entsprang
aus anderen Gründen: aus „Angst“, ganz grob und plump gesagt, aus jenem
Pflichteifer und Ehrenraptus, dessen Hans Castorp gegen Herrn
Settembrini versuchsweise erwähnt und den er als einen gewissermaßen
militärischen Zug hatte ansprechen wollen.

„Meine Herren –“, sagte der Holländer, indem er die Kapitänshand mit den
Nagellanzen beschwörend und gebietend erhob. „– Gut, meine Herren,
perfekt, vortrefflich! Die Askese – die Indulgenz – die Sinnenlust – Ich
möchte das – Durchaus! Höchst wichtig! Höchst strittig! Allein erlauben
Sie mir – Ich fürchte, wir machen uns eines schweren – Wir entziehen
uns, meine Herrschaften, wir entziehen uns in unverantwortlicher Weise
den heiligsten –“ Er atmete tief. „Diese Luft, meine Herrschaften, die
charaktervolle Föhnluft dieses Tages, mit ihrem zart entnervenden,
ahnungs- und erinnerungsvollen Einschlag von Frühlingsaroma, – wir
sollten sie nicht einatmen, um sie in Form von – Ich bitte dringend: wir
sollten das nicht. Das ist eine Beleidigung. Nur ihr selbst sollten wir
unsere volle und ganze – oh, unsere höchste und geistesgegenwärtigste –
Erledigt, meine Herrschaften! Und nur als reine Lobpreisung ihrer
Eigenschaften sollten wir sie wieder aus unserer Brust – – Ich
unterbreche mich, meine Herrschaften! Ich unterbreche mich zu Ehren
dieses –“ Er war stehengeblieben, zurückgebeugt, mit dem Hut die Augen
beschattend, und alle folgten seinem Beispiel. „Ich lenke“, sagte er,
„Ihre Aufmerksamkeit in die Höhe, in große Höhe, auf jenen schwarzen,
kreisenden Punkt dort oben, unter dem außerordentlich blauen, ins
Schwärzliche spielenden – Das ist ein Raubvogel, ein großer Raubvogel.
Das ist, wenn mich nicht alles – Meine Herren und Sie, mein Kind, das
ist ein Adler. Auf ihn lenke ich mit aller Entschiedenheit – Sehen Sie!
Das ist kein Bussard und kein Geier, – wären Sie so übersichtig, wie ich
es mit zunehmenden – Ja, mein Kind, gewiß, mit zunehmenden. Mein Haar
ist bleich, gewiß. So würden Sie so deutlich, wie ich, an der stumpfen
Rundung der Schwingen – Ein Adler, meine Herrschaften. Ein Steinadler.
Er kreist gerade über uns im Blauen, schwebt ohne Flügelschlag in
großartiger Höhe zu unseren – und späht gewiß aus seinen mächtigen,
weitsichtigen Augen unter den vortretenden Brauenknochen – Der Adler,
meine Herrschaften, Jupiters Vogel, der König seines Geschlechtes, der
Leu der Lüfte! Er hat Federhosen und einen Schnabel von Eisen, nur vorne
plötzlich eisern gekrümmt, und Fänge von ungeheurer Kraft, einwärts
geschlagene Krallen, die vorderen von der langen rückwärtigen eisern
umgriffen. Sehen Sie, so!“ Und er versuchte, mit seiner langgenagelten
Kapitänshand die Adlerklaue darzustellen. „Gevatter, was kreist und
spähst du!“ wendete er sich wieder nach oben. „Stoß nieder! Schlag ihm
mit dem Eisenschnabel auf den Kopf und in die Augen, reiß ihm den Bauch
auf, dem Wesen, das dir Gott – – Perfekt! Erledigt! Deine Fänge müssen
in Eingeweide verstrickt sein und dein Schnabel triefen von Blut –“

Er war begeistert, und um die Teilnahme der Spaziergänger für Naphtas
und Settembrinis Antinomien war es getan. Auch wirkte die Erscheinung
des Adlers noch wortlos nach in den Beschlüssen und Unternehmungen, die
unter Mynheers Leitung darauf folgten: Es gab Einkehr, es gab ein Essen
und Trinken, ganz außer der Zeit, jedoch mit einem Appetit, der durch
das stille Gedenken an den Adler befeuert ward; ein Schmausen und
Zechen, wie Mynheer es so oft auch außerhalb des Berghofs ins Werk
setzte, wo es sich eben traf, in „Platz“ und „Dorf“, in einem Wirtshaus
zu Glaris oder Klosters, wohin man ausflugsweise mit dem Züglein
gefahren war: Klassische Gaben genoß man unter seiner Herrscherleitung:
Rahmkaffee mit ländlich Gebackenem oder saftigen Käse auf duftiger
Alpenbutter, die auch zu heißen, gerösteten Kastanien wundervoll
mundete, dazu Veltliner Roten, soviel das Herz begehrte; und Peeperkorn
begleitete das Stegreifmahl mit großen Abgerissenheiten oder forderte
Anton Karlowitsch Ferge zu reden auf, diesen gutmütigen Dulder, dem
alles Höhere völlig fremd war, der aber sehr dinghaft von der
Fabrikation russischer Gummischuhe zu erzählen wußte: Mit Schwefel und
andren Stoffen versetze man die Gummimasse, und die fertigen, lackierten
Schuhe würden in einer Hitze von über hundert Grad „vulkanisiert“. Auch
vom Polarkreis sprach er, denn selbst bis dorthin hatten seine
Dienstreisen ihn mehrfach geführt: von der Mitternachtssonne und vom
ewigen Winter am Nordkap. Da sei, sagte er aus seiner knotigen Kehle und
unter seinem überhängenden Schnurrbart hervor, der Dampfer ganz winzig
erschienen gegen den ungeheuren Felsen und die stahlgraue Fläche des
Meeres. Und gelbe Lichtflächen hätten sich am Himmel ausgebreitet, das
sei das Nordlicht gewesen. Und alles sei ihm, Anton Karlowitsch,
gespenstisch vorgekommen, die ganze Szenerie und er sich selber mit.

Soweit Herr Ferge, der einzige in der kleinen Gesellschaft, der außer
allen hin und wieder laufenden Beziehungen stand. Was aber diese betraf,
so gibt es zwei kurze Unterredungen aufzuzeichnen, zwei wunderliche
Konversationen unter vier Augen, geführt zu jener Zeit von unserem
unheldischen Helden mit Clawdia Chauchat und ihrem Reisebegleiter: mit
jedem einzeln, die eine in der Halle, um eine Abendstunde, während die
„Störung“ droben im Fieber lag, die andre eines Nachmittags an Mynheers
Lager ...

Es herrschte Halbdunkel in der Halle an jenem Abend. Die regelmäßige
Geselligkeit war matt und flüchtig gewesen, und früh hatte die
Gästeschaft sich zum Spätliegedienst in die Balkonlogen verzogen, soweit
sie nicht auf kurwidrigen Wegen wandelte, in die Welt hinab, zu Tanz und
Spiel. Nur eine Lampe brannte irgendwo an der Decke des ausgestorbenen
Raumes, und auch die anstoßenden Gesellschaftsräume waren kaum erhellt.
Doch wußte Hans Castorp, daß Frau Chauchat, die das Diner ohne ihren
Gebieter eingenommen hatte, noch nicht ins erste Stockwerk zurückgekehrt
war, sondern allein im Schreib- und Lesezimmer verweilte, und darum
hatte auch er gezögert, hinaufzugehen. Er saß in dem hinteren, durch
eine flache Stufe erhöhten und durch ein paar weiße Bögen mit
holzbekleideten Pfeilern vom Hauptraum abgegliederten Teil der Halle,
saß am Kachelkamin, in solchem Schaukelstuhl wie der, worin Marusja sich
damals gewiegt, als Joachim sein allereinziges Gespräch mit ihr
gepflogen, und rauchte eine Zigarette, wie es um diese Stunde hier
allenfalls statthaft war.

Sie kam, er hörte ihre Schritte, ihr Kleid hinter sich, sie war neben
ihm, fächelte mit einem Brief, den sie an einer Ecke hielt, in der Luft
hin und her und sagte mit ihrer Pribislavstimme:

„Der Concierge ist fort. Geben Sie schon ein _timbre poste_!“

Sie trug leichte dunkle Seide diesen Abend, ein Kleid mit rundem
Halsausschnitt und lockeren Ärmeln, die unten als geknöpfte Manschetten
knapp um die Handgelenke lagen. Er sah das mit Vorliebe. Sie hatte sich
mit der Perlenreihe geschmückt, die bleich in der Dämmerung schimmerte.
Er blickte hinauf in ihr Kirgisengesicht. Er wiederholte:

„_Timbre?_ Ich habe keins.“

„Wie, keins? _Tant pis pour vous._ Nicht in Bereitschaft, einer Dame
gefällig zu sein?“ Sie warf die Lippen auf und zuckte die Achseln. „Das
enttäuscht mich. Präzis und zuverlässig solltet Ihr doch sein. Ich habe
mir eingebildet, Sie hätten in einem Fache Ihres Portefeuilles kleine
zusammengelegte Bögen von allen Sorten, nach der Wertstaffel geordnet.“

„Nein, wozu?“ sagte er. „Ich schreibe nie Briefe. An wen wohl? Höchst
selten mal eine Karte, die gleich frankiert ist. An wen sollte ich wohl
Briefe schreiben? Ich habe niemanden. Ich habe gar keine Fühlung mehr
mit dem Flachland, die ist mir abhanden gekommen. Wir haben ein Lied in
unserem Volksliederbuch, worin es heißt: ‚Ich bin der Welt abhanden
gekommen‘. So steht es mit mir.“

„Nun, dann geben Sie schon wenigstens eine Papyros, verlorener Mensch!“
sagte sie, indem sie sich ihm gegenüber neben den Kamin auf die mit
einem leinenen Kissen belegte Bank setzte, ein Bein über das andere
legte und die Hand ausstreckte. „Es scheint, damit sind Sie versehen.“
Und sie nahm nachlässig und ohne zu danken aus seiner silbernen Dose die
Zigarette, die er ihr entgegenschob, und bediente sich an dem
Taschenfeuerzeug, das er vor ihrem vorgebeugten Gesichte spielen ließ.
In diesem trägen „Geben Sie schon!“, diesem Nehmen ohne Dank lag
Üppigkeit der verwöhnten Frau, überdies aber der Sinn menschlicher, oder
besser gesagt: „mähnschlicher“ Gemeinsamkeit und Besitzgenossenschaft,
einer wilden und weichen Selbstverständlichkeit des Gebens und Nehmens.
Er kritisierte es bei sich in verliebtem Sinn. Dann sagte er:

„Ja, damit immer. Damit bin ich allerdings immer versehen. Das muß man
haben. Wie käme man ohne das wohl aus? Nicht wahr, man nennt das eine
Leidenschaft, wenn einer so fragt. Ich bin, offen gestanden, gar kein
leidenschaftlicher Mensch, aber ich habe Leidenschaften, phlegmatische
Leidenschaften.“

„Es beruhigt mich außerordentlich“, sagte sie, den eingeatmeten Rauch
heraussprechend, „zu hören, daß Sie kein leidenschaftlicher Mensch sind.
Übrigens, wie denn auch wohl? Sie müßten aus der Art geschlagen sein.
Leidenschaft, das ist: um des Lebens willen leben. Aber es ist bekannt,
daß ihr um des Erlebnisses willen lebt. Leidenschaft, das ist
Selbstvergessenheit. Aber euch ist es um Selbstbereicherung zu tun.
_C’est ça._ Sie haben keine Ahnung, daß das abscheulicher Egoismus ist,
und daß ihr damit eines Tages als Feinde der Menschheit dastehen
werdet?“

„Hallo, hallo! Gleich Feinde der Menschheit? – Was sagst du da, Clawdia,
so allgemein? Was hast du Bestimmtes und Persönliches im Sinn, daß du
sagst, uns sei es nicht um das Leben, sondern um Bereicherung zu tun?
Ihr Frauen moralisiert doch nicht so ins Blaue hinein. Ach, die Moral,
weißt du. Die ist ein Streitfall für Naphta und Settembrini. Die fällt
ins Gebiet der großen Konfusion. Ob einer um seiner selbst willen lebt
oder um des Lebens willen, das weiß er doch selber nicht, und niemand
kann es genau und sicher wissen. Ich meine, die Grenze ist fließend. Da
gibt es egoistische Hingabe und hingebenden Egoismus ... Ich glaube, es
ist im ganzen, wie es in der Liebe ist. Natürlich ist es wohl
unmoralisch, daß ich nicht recht darauf achten kann, was du mir sagst
über Moral, sondern in erster Linie froh bin, daß wir zusammensitzen,
wie nur einmal bisher und keinmal noch, seit du zurück bist. Und daß ich
dir sagen kann, wie beispiellos gut dich diese engen Manschetten um
deine Handgelenke kleiden und diese dünne Seide weit um deine Arme
herum, – um deine Arme, die ich kenne ...“

„Ich gehe.“

„Geh, bitte, nicht! Ich werde die Umstände berücksichtigen und die
Persönlichkeiten.“

„Worauf man denn doch wenigstens wird rechnen dürfen bei einem Menschen
ohne Leidenschaft.“

„Ja, siehst du! Du spottest und schiltst mich aus, wenn ich ... Und du
willst gehen, wenn ich ...“

„Man ist gebeten, weniger lückenhaft zu sprechen, wenn man verstanden zu
werden wünscht.“

„Und ich soll also gar nicht, auch kein bißchen teilhaben an deiner
Übung im Erraten von Lückenhaftigkeiten? Das ist ungerecht, – würde ich
sagen, wenn ich nicht einsähe, daß es hier nicht um Gerechtigkeit geht
...“

„Ah, nein. Gerechtigkeit ist eine phlegmatische Leidenschaft. Im
Gegensatz zur Eifersucht, mit der phlegmatische Leute sich unbedingt
lächerlich machen würden.“

„Siehst du? Lächerlich. Gönne mir also mein Phlegma! Ich wiederhole: Wie
käme ich ohne das wohl aus? Wie hätte ich ohne das zum Beispiel das
Warten aushalten sollen?“

„Bitte?“

„Das Warten auf dich.“

„_Voyons, mon ami._ Ich will mich weiter nicht aufhalten über die Form,
in der Sie mit närrischer Hartnäckigkeit zu mir reden. Sie werden dessen
schon müde werden, und schließlich bin ich nicht zimperlich, keine
entrüstete Bürgersfrau ...“

„Nein, denn du bist krank. Die Krankheit gibt dir Freiheit. Sie macht
dich – halt, jetzt fällt mir ein Wort ein, das ich noch nie gebraucht
habe! Sie macht dich genial!“

„Wir wollen über Genie ein andermal reden. Nicht das wollte ich sagen.
Ich verlange eines. Sie werden nicht fingieren, daß ich mit Ihrem Warten
– wenn Sie gewartet haben – irgend etwas zu schaffen hätte, daß ich Sie
dazu ermutigt, es Ihnen auch nur erlaubt hätte. Sie werden mir sofort
ausdrücklich bestätigen, daß das Gegenteil der Fall ist ...“

„Gern, Clawdia, gewiß. Du hast mich zum Warten nicht aufgefordert, ich
habe aus freien Stücken gewartet. Ich verstehe vollkommen, daß du
Gewicht darauf legst ...“

„Sogar Ihre Zugeständnisse haben etwas Impertinentes. Überhaupt sind Sie
ein impertinenter Mensch, Gott weiß, wieso. Nicht nur im Verkehr mit
mir, sondern auch sonst. Selbst Ihre Bewunderung, Ihre Unterordnung hat
etwas Impertinentes. Glauben Sie nicht, daß ich das nicht sehe! Ich
sollte überhaupt nicht mit Ihnen sprechen deswegen und auch darum nicht,
weil Sie von Warten zu reden wagen. Es ist unverantwortlich, daß Sie
noch hier sind. Längst sollten Sie wieder bei Ihrer Arbeit sein, _sur le
chantier_, oder wo es war ...“

„Jetzt sprichst du ungenial und ganz konventionell, Clawdia. Das ist ja
nur eine Redensart. Wie Settembrini kannst du es nicht meinen und wie
denn sonst. Es ist nur so hingesagt, ich kann es nicht ernst nehmen. Ich
werde nicht wilde Abreise halten, wie mein armer Vetter, der, wie du
vorhersagtest, gestorben ist, als er versuchte, im Flachlande Dienst zu
tun, und der es wohl selber wußte, daß er sterben werde, aber lieber
sterben wollte, als hier weiter Kurdienst machen. Gut, dafür war er
Soldat. Aber ich bin keiner, ich bin Zivilist, für mich wäre es
Fahnenflucht, zu tun, wie er, und partout, trotz Radamanths Verbot, im
Flachlande so ganz direkt dem Nutzen und dem Fortschritt dienen zu
wollen. Das wäre die größte Undankbarkeit und Untreue gegen die
Krankheit und das Genie und gegen meine Liebe zu dir, wovon ich alte
Narben und neue Wunden trage, und gegen deine Arme, die ich kenne, –
wenn ich auch zugebe, daß es nur im Traume war, in einem genialen Traum,
daß ich sie kennen lernte, so daß dir selbstverständlich keinerlei
Konsequenzen und Verpflichtungen und Einschränkungen deiner Freiheit
daraus erwachsen ...“

Sie lachte, die Zigarette im Munde, daß ihre tatarischen Augen sich
zusammenzogen, und ließ, gegen die Boiserie zurückgelehnt, die Hände
neben sich auf die Bank gestützt und ein Bein über das andre geschlagen,
den Fuß im schwarzen Lackschuh wippen.

„_Quelle générosité! Oh là, là, vraiment_, genau so habe ich mir einen
_homme de génie_ schon immer vorgestellt, mein armer Kleiner!“

„Laß das gut sein, Clawdia. Ich bin natürlich von Hause aus kein _homme
de génie_, so wenig wie ich ein Mann von Format bin, du lieber Gott,
nein. Aber dann bin ich durch Zufall – nenne es Zufall – so hoch
heraufgetrieben worden in diese genialen Gegenden ... Mit einem Worte,
du weißt wohl nicht, daß es etwas wie die alchimistisch-hermetische
Pädagogik gibt, Transsubstantiation, und zwar zum Höheren, Steigerung
also, wenn du mich recht verstehen willst. Aber natürlich, ein Stoff,
der dazu taugen soll, durch äußere Einwirkungen zum Höheren
hinaufgetrieben und -gezwängt zu werden, der muß es wohl im voraus ein
bißchen in sich haben. Und was ich in mir hatte, das war, ich weiß es
genau, daß ich von langer Hand her mit der Krankheit und dem Tode auf
vertrautem Fuße stand und mir schon als Knabe unvernünftigerweise einen
Bleistift von dir lieh, wie hier in der Faschingsnacht. Aber die
unvernünftige Liebe ist genial, denn der Tod, weißt du, ist das geniale
Prinzip, die _res bina_, der _lapis philosophorum_, und er ist auch das
pädagogische Prinzip, denn die Liebe zu ihm führt zur Liebe des Lebens
und des Menschen. So ist es, in meiner Balkonloge ist es mir
aufgegangen, und ich bin entzückt, daß ich es dir sagen kann. Zum Leben
gibt es zwei Wege: Der eine ist der gewöhnliche, direkte und brave. Der
andere ist schlimm, er führt über den Tod, und das ist der geniale Weg!“

„Du bist ein närrischer Philosoph“, sagte sie. „Ich will nicht
behaupten, daß ich alles verstehe in deinen krausen deutschen Gedanken,
aber es klingt mähnschlich, was du sagst, und du bist zweifellos ein
guter Junge. Übrigens hast du dich tatsächlich _en philosophe_ benommen,
man muß es dir lassen ...“

„Zu sehr _en philosophe_ für deinen Geschmack, Clawdia, nicht?“

„Laß die Impertinenzen! Das wird langweilig. Daß du gewartet hast, war
dumm und unerlaubt. Aber du bist mir nicht böse, weil du umsonst
gewartet hast?“

„Nun, es war etwas hart, Clawdia, auch für einen Menschen von
phlegmatischen Leidenschaften, – hart für mich und hart von dir, daß du
mit ihm zusammen kamst, denn natürlich wußtest du durch Behrens, daß ich
hier war und auf dich wartete. Aber ich sagte dir ja, daß ich sie nur
als eine Traumnacht auffasse, die unsrige, und daß ich dir deine
Freiheit zugestehe. Schließlich habe ich ja nicht umsonst gewartet, denn
du bist wieder da, wir sitzen beieinander wie damals, ich höre die
wunderbare Schärfe deiner Stimme, von langer Hand vertraut meinem Ohr,
und unter dieser weiten Seide sind deine Arme, die ich kenne, – wenn
freilich oben auch dein Reisebegleiter im Fieber liegt, der große
Peeperkorn, der dir diese Perlen geschenkt hat ...“

„Und mit dem Sie um Ihrer Bereicherung willen so gute Freundschaft
halten.“

„Nimms mir nicht übel, Clawdia! Auch Settembrini hat mich deswegen
gescholten, aber das ist doch nur ein gesellschaftliches Vorurteil. Der
Mann ist ein Gewinn, – in Gottes Namen, er ist ja eine Persönlichkeit!
Daß er in Jahren ist, – nun ja. Ich würde es trotzdem ganz begreifen,
wenn du als Frau ihn ungeheuer liebtest. Du liebst ihn also sehr?“

„Dein Philosophentum in Ehren, deutsches Hänschen“, sagte sie, indem sie
ihm über das Haar strich, „aber ich würde es nicht für mähnschlich
halten, dir von meiner Liebe zu ihm zu sprechen!“

„Ach, Clawdia, warum nicht. Ich glaube, die Menschlichkeit fängt an, wo
ungeniale Leute glauben, daß sie aufhört. Laß uns doch ruhig von ihm
reden! Du liebst ihn leidenschaftlich?“

Sie beugte sich vor, um die ausgerauchte Zigarette seitlich in den Kamin
zu werfen und saß dann mit verschränkten Armen.

„Er liebt mich“, sagte sie, „und seine Liebe macht mich stolz und
dankbar und ihm ergeben. Du wirst das verstehen, oder du bist der
Freundschaft nicht würdig, die er dir widmet ... Sein Gefühl zwang mich,
ihm zu folgen und ihm zu dienen. Wie denn wohl sonst? Urteile selbst!
Ist es denn mähnschenmöglich, sich über sein Gefühl hinwegzusetzen?“

„Unmöglich!“ bestätigte Hans Castorp. „Nein, das war selbstverständlich
ganz ausgeschlossen. Wie sollte eine Frau es wohl fertigbringen, sich
über sein Gefühl hinwegzusetzen, über seine Angst um das Gefühl, ihn
sozusagen in Gethsemane im Stich zu lassen ...“

„Du bist nicht dumm“, sagte sie, und ihre Schrägaugen blickten starr
versonnen. „Du hast Verstand. Angst um das Gefühl ...“

„Es ist nicht viel Verstand nötig, um zu sehen, daß du ihm folgen
mußtest, obgleich – oder vielmehr weil – seine Liebe viel Beängstigendes
haben muß.“

„_C’est exact_ ... Beängstigend. Man hat viel Sorge mit ihm, du weißt,
viele Schwierigkeiten ...“ Sie hatte seine Hand genommen und spielte
unbewußt mit ihren Gelenken, blickte aber plötzlich mit
zusammengezogenen Brauen auf und fragte:

„Halt! Ist es nicht gemein, daß wir über ihn sprechen, wie wir da tun?“

„Gewiß nicht, Clawdia. Nein, weit entfernt. Es ist gewiß nicht mehr als
menschlich! Du liebst das Wort, du dehnst es so schwärmerisch, ich habe
es immer mit Interesse aus deinem Munde gehört. Mein Vetter Joachim
mochte es nicht, aus soldatischen Gründen. Er meinte, es bedeute
allgemeine Schlappheit und Schlottrigkeit, und so genommen, als
uferloses guazzabuglio von Duldsamkeit, habe ich auch meine Bedenken
dagegen, das gebe ich zu. Aber wenn es den Sinn von Freiheit und
Genialität und Güte hat, dann ist es eben doch eine große Sache damit,
und wir können es ruhig anführen zugunsten unseres Gesprächs über
Peeperkorn und die Sorgen und Schwierigkeiten, die er dir macht. Sie
resultieren natürlich aus seiner Ehrenpuschel, aus seiner Angst vor dem
Versagen des Gefühls, die ihn die klassischen Hilfs- und Labungsmittel
so lieben läßt, – wir können in aller Ehrfurcht davon sprechen, denn es
hat alles Format bei ihm, großartiges Königsformat, und wir erniedrigen
weder ihn noch uns, wenn wir es menschlich zur Sprache bringen.“

„Es handelt sich nicht um uns“, sagte sie und hatte die Arme wieder
verschränkt. „Man wäre keine Frau, wenn man nicht um eines Mannes
willen, eines Mannes von Format, wie du sagst, für den man ein
Gegenstand des Gefühls und der Angst um das Gefühl ist, auch
Erniedrigungen in den Kauf nehmen wollte.“

„Unbedingt, Clawdia. Sehr wohl gesprochen. Auch die Erniedrigung hat
dann Format, und die Frau kann von der Höhe ihrer Erniedrigung herab zu
denen, die kein Königsformat haben, so geringschätzig sprechen, wie du
vorhin zu mir in betreff der _timbres poste_, in dem Ton, worin du
sagtest: ‚Präzis und zuverlässig solltet ihr doch wenigstens sein!‘“

„Du bist empfindlich? Laß das. Wir wollen die Empfindlichkeit zum Teufel
schicken, – bist du einverstanden? Auch ich bin zuweilen empfindlich
gewesen, ich will es zugeben, da wir heute abend so beieinander sitzen.
Ich habe mich geärgert an deinem Phlegma, und daß du dich auf so guten
Fuß mit ihm stelltest um deines egoistischen Erlebnisses willen. Dennoch
hat es mich gefreut, und ich war dir dankbar, daß du ihm Ehrfurcht
erwiesest ... Es war viel Loyalität in deinem Betragen, und wenn auch
etwas Impertinenz mit unterlief, so mußte ich sie dir am Ende zugute
halten.“

„Das war sehr gütig von dir.“

Sie sah ihn an. „Es scheint, du bist unverbesserlich. Ich werde dir
sagen: Du bist ein verschlagener Junge. Ich weiß nicht, ob du Geist
hast; aber unbedingt besitzest du Verschlagenheit. Gut übrigens, es läßt
sich damit leben. Es läßt sich Freundschaft damit halten. Wollen wir
Freundschaft halten, ein Bündnis schließen für ihn, wie man sonst gegen
jemanden ein Bündnis schließt! Gibst du mir darauf die Hand? Mir ist oft
bange ... Ich fürchte mich manchmal vor dem Alleinsein mit ihm, dem
innerlichen Alleinsein, _tu sais_ ... Er ist beängstigend ... Ich
fürchte zuweilen, es möchte nicht gut ausgehen mit ihm ... Es graut mir
zuweilen ... Ich wüßte gern einen guten Menschen an meiner Seite ...
_Enfin_, wenn du es hören willst, ich bin vielleicht deshalb mit ihm
hierhergekommen ...“

Sie saßen Knie an Knie, er in dem vorwärts gewiegten Stuhl, sie auf der
Bank. Sie hatte seine Hand gedrückt bei ihren letzten vor seinem Gesicht
gesprochenen Worten. Er sagte:

„Zu mir? O, das ist schön. O, Clawdia, das ist ganz außerordentlich. Du
bist mit ihm zu mir gekommen? Und du willst sagen, mein Warten sei dumm
und unerlaubt und ganz umsonst gewesen? Das wäre im höchsten Grade
linkisch, wenn ich das Anerbieten deiner Freundschaft nicht zu schätzen
wüßte, der Freundschaft mit dir für ihn ...“

Da küßte sie ihn auf den Mund. Es war so ein russischer Kuß, von der Art
derer, die in diesem weiten, seelenvollen Lande getauscht werden an
hohen christlichen Festen, im Sinne der Liebesbesiegelung. Da aber ein
notorisch „verschlagener“ junger Mann und eine ebenfalls noch junge,
reizend schleichende Frau ihn tauschten, so fühlen wir uns, während wir
davon erzählen, unwillkürlich von ferne an Doktor Krokowskis
kunstreiche, wenn auch nicht einwandfreie Art erinnert, von der Liebe in
einem leise schwankenden Sinn zu sprechen, so daß niemand recht sicher
gewesen war, ob es Frommes oder Leidenschaftlich-Fleischliches damit auf
sich hatte. Machen wir es wie er, oder machten Hans Castorp und Clawdia
Chauchat es so bei ihrem russischen Kuß? Aber was würde man sagen, wenn
wir uns schlechthin weigerten, dieser Frage auf den Grund zu gehen?
Unserer Meinung nach ist es zwar analytisch, aber – um Hans Castorps
Redewendung zu wiederholen – „im höchsten Grade linkisch“ und geradezu
lebensunfreundlich, in Dingen der Liebe zwischen Frommem und
Leidenschaftlichem „reinlich“ zu unterscheiden. Was heißt da reinlich!
Was schwankender Sinn und Zweideutigkeit! Wir machen uns unverhohlen
lustig darüber. Ist es nicht groß und gut, daß die Sprache nur _ein_
Wort hat für alles, vom Frömmsten bis zum Fleischlich-Begierigsten, was
man darunter verstehen kann? Das ist vollkommene Eindeutigkeit in der
Zweideutigkeit, denn Liebe kann nicht unkörperlich sein in der äußersten
Frömmigkeit und nicht unfromm in der äußersten Fleischlichkeit, sie ist
immer sie selbst, als verschlagene Lebensfreundlichkeit wie als höchste
Passion, sie ist die Sympathie mit dem Organischen, das rührend
wollüstige Umfangen des zur Verwesung Bestimmten, – Charitas ist gewiß
noch in der bewunderungsvollsten oder wütendsten Leidenschaft.
Schwankender Sinn? Aber man lasse in Gottes Namen den Sinn der Liebe
doch schwanken! Daß er schwankt, ist Leben und Menschlichkeit, und es
würde einen durchaus trostlosen Mangel an Verschlagenheit bedeuten, sich
um sein Schwanken Sorge zu machen.

Während also die Lippen Hans Castorps und Frau Chauchats sich im
russischen Kusse finden, verdunkeln wir unser kleines Theater zum
Szenenwechsel. Denn nun handelt es sich um die zweite der beiden
Unterredungen, deren Mitteilung wir zusicherten, und nach
Wiederherstellung der Beleuchtung, der trüben Beleuchtung eines zur
Neige gehenden Frühlingstages, zur Zeit der Schneeschmelze, erblicken
wir unseren Helden in schon gewohnter Lebenslage am Bette des großen
Peeperkorn, in ehrerbietig-freundschaftlichem Gespräch mit ihm. Nach dem
4-Uhr-Tee im Speisesaal, zu dem Frau Chauchat, wie schon zu den drei
vorhergehenden Mahlzeiten, allein erschienen war, um unmittelbar danach
einen _shopping_-Gang nach „Platz“ hinunter anzutreten, hatte Hans
Castorp sich zu einer seiner üblichen Krankenvisiten bei dem Holländer
melden lassen, teils, um ihm Aufmerksamkeit zu bezeigen und ihn ein
wenig zu unterhalten, teils, um sich seinerseits an seiner
Persönlichkeitswirkung zu erbauen, – kurzum, aus lebensvoll schwankenden
Motiven. Peeperkorn legte den „Telegraaf“ beiseite, warf den Hornzwicker
darauf, nachdem er ihn sich am Bügel von der Nase gehoben, und reichte
dem Besucher die Kapitänshand, während seine breiten, zerrissenen Lippen
sich mit wundem Ausdruck undeutlich regten. Rotwein und Kaffee waren ihm
wie gewöhnlich zur Hand: das Kaffeegeschirr stand auf dem Stuhle am
Bett, braun benetzt vom Gebrauch, – Mynheer hatte seinen
Nachmittagstrank genommen, stark und heiß, mit Zucker und Rahm, wie
gewöhnlich, und er schwitzte davon. Sein weiß umflammtes Königsgesicht
war gerötet, und kleine Tropfen standen ihm auf Stirn und Oberlippe.

„Ich schwitze etwas“, sagte er. „Willkommen, junger Mann. Im Gegenteil.
Nehmen Sie Platz! Das ist ein Zeichen von Schwäche, wenn einem nach
Einnahme eines warmen Getränkes sogleich – Wollen Sie mir – Ganz recht.
Das Taschentuch. Ich danke sehr.“ Übrigens verlor sich die Röte bald und
machte der gelblichen Blässe Platz, die nach einem malignen Anfall des
großartigen Mannes Gesicht zu bedecken pflegte. Das Quartanfieber war
stark gewesen diesen Vormittag, in allen drei Stadien, dem kalten, dem
glühenden und dem feuchten, und Peeperkorns kleine, blasse Augen
blickten matt unter der idolhaften Stirnlineatur. Er sagte:

„Es ist – durchaus, junger Mann. Ich möchte durchaus das Wort
‚anerkennenswert‘ – Absolut. Es ist sehr freundlich von Ihnen, einen
kranken alten Mann –“

„Zu besuchen?“ fragte Hans Castorp ... „Nicht doch, Mynheer Peeperkorn.
Ich bin es, der sehr dankbar zu sein hat, daß ich ein bißchen hier
sitzen darf, ich habe ja unvergleichlich viel mehr davon, als Sie, ich
komme aus rein egoistischen Gründen. Und was ist denn das für eine
irreführende Bezeichnung für Ihre Person, – ‚ein kranker alter Mann‘.
Kein Mensch würde darauf kommen, daß _Sie_ das sein sollen. Es gibt ja
ein völlig falsches Bild.“

„Gut, gut“, erwiderte Mynheer und schloß für einige Sekunden die Augen,
das majestätische Haupt mit erhobenem Kinn ins Kissen zurückgelehnt, die
langgenagelten Finger auf der breiten Königsbrust gefaltet, die sich
unter dem Trikothemd abzeichnete. „Es ist gut, junger Mann, oder
vielmehr, Sie meinen es gut, ich bin überzeugt davon. Es war angenehm
gestern nachmittag – jawohl, noch gestern nachmittag – an jenem
gastlichen Ort – ich habe seinen Namen vergessen –, wo wir die
vortreffliche Salamiwurst mit Rühreiern und diesen gesunden Landwein –“

„Großartig war es!“ bestätigte Hans Castorp. „Wir haben es uns alle ganz
unerlaubt schmecken lassen, – der Küchenchef hier vom Berghof wäre mit
Recht beleidigt gewesen, wenn er’s gesehen hätte, – kurzum, wir waren
ohne Ausnahme intensiv bei der Sache! Das war Salami von echtem Schrot
und Korn, Herr Settembrini war ganz gerührt davon, er aß sie sozusagen
mit feuchten Augen. Er ist ja ein Patriot, wie Sie wissen werden, ein
demokratischer Patriot. Er hat seine Bürgerpike am Altar der Menschheit
geweiht, damit die Salami in Zukunft an der Brennergrenze verzollt
werde.“

„Das ist unwesentlich“, erklärte Peeperkorn. „Er ist ein ritterlicher
und heiter gesprächiger Mann, ein Kavalier, obgleich es ihm offenbar
nicht vergönnt ist, häufig seine Kleidung zu wechseln.“

„Überhaupt nicht!“ sagte Hans Castorp. „Überhaupt nicht vergönnt! Ich
kenne ihn nun schon lange Zeit und bin sehr befreundet mit ihm, das
heißt, er hat sich meiner aufs dankenswerteste angenommen, weil er
nämlich fand, ich wäre ein ‚Sorgenkind des Lebens‘ – das ist so eine
Redewendung zwischen uns, der Ausdruck ist nicht ohne weiteres
verständlich – und sich die Mühe gibt, berichtigend auf mich
einzuwirken. Aber nie habe ich ihn anders gesehen, weder im Sommer noch
im Winter, als in den gewürfelten Hosen und dem faserigen Doppelreiher,
er trägt die alten Sachen übrigens mit hervorragendem Anstand, durchaus
kavaliermäßig, da stimme ich Ihnen entschieden zu. Es ist ein Triumph
über die Ärmlichkeit, wie er sie trägt, und mir ist diese Ärmlichkeit
sogar lieber als die Eleganz des kleinen Naphta, bei der einem nie recht
geheuer ist, sie ist sozusagen des Teufels, und die Mittel dazu bezieht
er hintenherum, – ich habe einigen Einblick in die Verhältnisse.“

„Ein ritterlicher und heiterer Mann,“ wiederholte Peeperkorn, ohne auf
die Bemerkung über Naphta einzugehen, „wenn auch – erlauben Sie mir
diese Einschränkung – wenn auch nicht ohne Vorurteile. Madame, meine
Reisebegleiterin, schätzt ihn nicht sonderlich, wie Sie vielleicht
bemerkt haben werden; sie äußert sich ohne Sympathie über ihn,
zweifellos weil sie derartige Vorurteile aus seinem Verhalten gegen sie
– Kein Wort, junger Mann. Ich bin weit entfernt, Herrn Settembrini und
Ihren freundschaftlichen Empfindungen für ihn – Erledigt! Ich denke
nicht daran, zu behaupten, daß er es je im Punkte jener Artigkeit, die
ein Kavalier einer Dame – Perfekt, lieber Freund, durchaus einwandfrei!
Allein es ist da doch eine Grenze, eine Zurückhaltung, eine gewisse
Re–ku–sa–tion, die Madames Stimmung gegen ihn menschlich in hohem Grade
–“

„Begreiflich macht. Verständlich macht. In hohem Grade rechtfertigt.
Verzeihen Sie, Mynheer Peeperkorn, daß ich eigenmächtig Ihren Satz
beende. Ich kann es riskieren in dem Bewußtsein völligen
Einverständnisses mit Ihnen. Besonders wenn man in Anschlag bringt, wie
sehr die Frauen – Sie mögen lächeln, daß ich in meinem zarten Alter so
allgemein von den Frauen spreche – wie sehr sie in ihrem Verhalten zum
Manne abhängig sind von dem Verhalten des Mannes zu ihnen, – so gibt es
da nichts zu verwundern. Die Frauen, so möchte ich mich ausdrücken, sind
reaktive Geschöpfe, ohne selbständige Initiative, lässig im Sinne von
passiv ... Lassen Sie mich das, bitte, wenn auch mühsam, etwas weiter
auszuführen versuchen. Die Frau, soweit ich feststellen konnte,
betrachtet sich in Liebesangelegenheiten primär durchaus als Objekt, sie
läßt es an sich herankommen, sie wählt nicht frei, sie wird zum
wählenden Subjekt der Liebe erst auf Grund der Wahl des Mannes, und auch
dann noch, erlauben Sie mir, das hinzuzufügen, ist ihre Wahlfreiheit –
vorausgesetzt nur eben, daß es sich nicht um eine gar zu betrübte Seele
von Mann handelt, aber selbst das kann nicht als strenge Bedingung
gelten – ist also ihre Wahlfreiheit sehr beeinträchtigt und bestochen
durch die Tatsache, _daß_ sie gewählt wurde. Lieber Gott, es werden
Abgeschmacktheiten sein, was ich da äußere, aber wenn man jung ist, so
ist einem natürlich alles neu, neu und erstaunlich. Sie fragen eine
Frau: ‚Liebst du ihn denn?‘ ‚Er liebt mich so sehr!‘ antwortet sie Ihnen
mit Augenaufschlag oder auch -niederschlag. Nun stellen Sie sich eine
solche Antwort im Munde von unsereinem vor – verzeihen Sie die
Zusammenziehung! Vielleicht gibt es Männer, die so antworten müßten,
aber sie sind doch ausgesprochen ridikül, Pantoffelhelden der Liebe, um
mich epigrammatisch auszudrücken. Ich möchte wissen, von welcher
Selbsteinschätzung diese weibliche Antwort eigentlich zeugt. Findet die
Frau, daß sie dem Manne grenzenlose Ergebenheit schuldet, der ein so
niederes Wesen wie sie mit seiner Liebeswahl begnadet, oder erblickt sie
in der Liebe des Mannes zu ihrer Person ein untrügliches Zeichen seiner
Vorzüglichkeit. Das habe ich mich in stillen Stunden schon beiläufig
hier und da einmal gefragt.“

„Urdinge, klassische Tatsachen, Sie rühren, junger Mann, mit Ihrem
gewandten kleinen Wort an heilige Gegebenheiten“, erwiderte Peeperkorn.
„Den Mann berauscht seine Begierde, das Weib verlangt und gewärtigt, von
seiner Begierde berauscht zu werden. Daher unsere Verpflichtung zum
Gefühl. Daher die entsetzliche Schande der Gefühllosigkeit, der
Ohnmacht, das Weib zur Begierde zu wecken. Trinken Sie ein Glas Rotwein
mit mir? Ich trinke. Mich dürstet. Die Feuchtigkeitsabgabe dieses Tages
war erheblich.“

„Ich danke recht sehr, Mynheer Peeperkorn. Es ist zwar nicht meine
Stunde, aber einen Schluck auf Ihr Wohl zu trinken bin ich immer
bereit.“

„So nehmen Sie das Weinglas. Es ist nur eins zur Stelle. Ich greife
aushilfsweise zum Wasserbecher. Ich denke, man tritt diesem kleinen
Sauser nicht zu nahe, indem man ihn aus schlichtem Gefäße –“ Er schenkte
ein, unter Beihilfe seines Gastes, mit leicht zitternder Kapitänshand,
und goß durstig den Rotwein aus dem fußlosen Glase durch seine
Büstengurgel, genau, als ob es klares Wasser wäre.

„Das labt“, sagte er. „Sie trinken nicht mehr? Dann erlauben Sie, daß
ich mir noch einmal –“ Er verschüttete etwas Wein beim abermaligen
Einschenken. Das Einschlaglaken seiner Decke war dunkelrot befleckt.
„Ich wiederhole“, sagte er mit erhobener Fingerlanze, während in seiner
anderen Hand das Weinglas zitterte, „ich wiederhole: daher unsere
Verpflichtung, unsere _religiöse_ Verpflichtung zum Gefühl. Unser
Gefühl, verstehen Sie, ist die Manneskraft, die das Leben weckt. Das
Leben schlummert. Es will geweckt sein zur trunkenen Hochzeit mit dem
göttlichen Gefühl. Denn das Gefühl, junger Mann, ist göttlich. Der
Mensch ist göttlich, sofern er fühlt. Er ist das Gefühl Gottes. Gott
schuf ihn, um durch ihn zu fühlen. Der Mensch ist nichts als das Organ,
durch das Gott seine Hochzeit mit dem erweckten und berauschten Leben
vollzieht. Versagt er im Gefühl, so bricht Gottesschande herein, es ist
die Niederlage von Gottes Manneskraft, eine kosmische Katastrophe, ein
unausdenkbares Entsetzen –“ Er trank.

„Erlauben Sie, daß ich Ihnen das Glas abnehme, Mynheer Peeperkorn“,
sagte Hans Castorp. „Ich folge Ihrem Gedankengang zu meiner größten
Belehrung. Sie entwickeln da eine theologische Theorie, mit der Sie dem
Menschen eine höchst ehrenvolle, wenn auch vielleicht etwas einseitige
religiöse Funktion zuschreiben. Es liegt, wenn ich mir das zu bemerken
erlauben darf, eine gewisse Rigorosität in Ihrer Anschauungsweise, die
ihr Beklemmendes hat, – verzeihen Sie! Alle religiöse Strenge ist
natürlich beklemmend für Leute bescheideneren Formates. Ich denke nicht
daran, Sie korrigieren zu wollen, sondern ich möchte nur einlenkend auf
Ihre Äußerung über gewisse ‚Vorurteile‘ zurückkommen, die nach Ihrer
Beobachtung Herr Settembrini Madame, Ihrer Reisebegleiterin,
entgegenbringt. Ich kenne Herrn Settembrini lange, sehr lange, seit Jahr
und Tag, seit Jahren und Tagen. Und ich kann Sie versichern, daß seine
Vorurteile, soweit sie überhaupt bestehen, auf keinen Fall kleinlichen
und spießbürgerlichen Charakters sind, – lächerlich, so etwas zu denken.
Es kann sich da einzig und allein um Vorurteile von größerem Stil und
also unpersönlicher Art handeln, um allgemein pädagogische Prinzipien,
bei deren Geltendmachung Herr Settembrini offen gestanden mich in meiner
Eigenschaft als ‚Sorgenkind des Lebens‘ – Aber das führt zu weit. Es ist
eine überaus weitläufige Angelegenheit, die ich unmöglich in zwei Worten
–“

„Und Sie lieben Madame?“ fragte Mynheer plötzlich und wandte dem
Besucher sein Königsantlitz mit dem weh zerrissenen Munde und den
kleinen blassen Augen unter dem Stirnarabeskenwerk zu ... Hans Castorp
erschrak. Er stammelte:

„Ob ich ... Das heißt ... Ich verehre Frau Chauchat selbstverständlich
schon in ihrer Eigenschaft als –“

„Ich bitte!“ sprach Peeperkorn, indem er mit zurückdämmender
Kulturgebärde die Hand ausstreckte. „Lassen Sie mich,“ fuhr er fort,
nachdem er auf diese Weise Platz geschaffen für das, was er zu sagen
hatte, „lassen Sie mich wiederholen, daß ich weit von dem Vorwurf
entfernt bin, dieser italienische Herr habe sich je eines wirklichen
Verstoßes gegen die Gebote der Ritterlichkeit – Ich erhebe gegen
niemanden diesen Vorwurf, gegen niemanden. Allein mir fällt auf – Im
gegenwärtigen Augenblick etwa erfreue ich mich – Gut, junger Mann.
Durchaus gut und schön. Ich erfreue mich, daran ist kein Zweifel; es
gereicht mir zur wirklichen Annehmlichkeit. Gleichwohl sage ich mir –
Ich sage mir kurz und gut: Ihre Bekanntschaft mit Madame ist älter, als
die unsrige. Sie haben schon ihren vorigen Aufenthalt an diesem Orte mit
ihr geteilt. Außerdem ist sie eine Frau von reizvollsten Eigenschaften,
und ich bin nur ein kranker alter Mann. Wie kommt es – Sie ist, da ich
unpäßlich bin, heute nachmittag, um Einkäufe zu machen, allein und ohne
Begleitung hinab in den Kurort – Kein Unglück! Bei weitem nicht! Nur
wäre es zweifellos – Soll ich es dem Einfluß der – wie sagten Sie – der
pädagogischen Prinzipien Signor Settembrinis zuschreiben, daß Sie dem
ritterlichen Antriebe – Ich bitte, mich aufs Wort zu verstehen ...“

„Aufs Wort, Mynheer Peeperkorn. O nein. Aber ganz und gar nicht. Ich
handle absolut selbständig. Im Gegenteil hat mich Herr Settembrini sogar
gelegentlich – – Ich sehe da zu meinem Bedauern Weinflecke auf Ihrem
Laken, Mynheer Peeperkorn. Sollte man nicht – Wir pflegten Salz darauf
zu schütten, solange sie frisch waren –“

„Das ist unwesentlich“, sprach Peeperkorn, indem er seinen Gast im Auge
behielt.

Hans Castorp verfärbte sich.

„Die Dinge“, sagte er mit falschem Lächeln, „liegen hier doch etwas
anders als gewöhnlich. Der Ortsgeist, möchte ich es ausdrücken, ist
nicht der konventionelle. Das Vorrecht hat der Kranke, ob Mann oder
Frau. Die Vorschriften der Ritterlichkeit treten dagegen zurück. Sie
sind vorübergehend unpäßlich, Mynheer Peeperkorn, – eine akute
Unpäßlichkeit, eine Unpäßlichkeit von Aktualität. Ihre Reisebegleiterin
ist vergleichsweise gesund. Da glaube ich ganz im Sinne von Madame zu
handeln, wenn ich sie in ihrer Abwesenheit ein bißchen bei Ihnen
vertrete – soweit hier von Vertretung die Rede sein kann, ha, ha: –
statt umgekehrt Sie bei ihr zu vertreten und ihr meine Begleitung in den
Ort hinunter anzubieten. Wie käme ich auch wohl dazu, Ihrer
Reisebegleiterin meine Ritterdienste aufzudrängen? Dazu habe ich gar
keinen Rechtstitel und kein Mandat. Ich darf sagen, daß ich viel Sinn
für positive Rechtsverhältnisse habe. Kurzum, meine Situation, finde
ich, ist korrekt, sie entspricht der allgemeinen Sachlage, sie
entspricht namentlich meinen aufrichtigen Empfindungen für Ihre Person,
Mynheer Peeperkorn, und somit glaube ich auf Ihre Frage – denn Sie
richteten wohl eine Frage an mich – eine befriedigende Antwort erteilt
zu haben.“

„Eine sehr angenehme“, erwiderte Peeperkorn. „Ich lausche mit
unwillkürlichem Vergnügen auf Ihr behendes kleines Wort, junger Mann. Es
springt über Stock und Stein und rundet die Dinge zur Annehmlichkeit.
Allein befriedigend, – nein. Ihre Antwort befriedigt mich nicht ganz, –
verzeihen Sie, wenn ich Ihnen damit eine Enttäuschung bereite.
‚Rigoros‘, lieber Freund, Sie brauchten dies Wort vorhin in Hinsicht auf
gewisse von mir geäußerte Anschauungen. Aber auch in Ihren Äußerungen
liegt eine gewisse Rigorosität, eine Strenge und Gezwungenheit, die mir
mit Ihrer Natur nicht übereinzustimmen scheint, obgleich sie mir aus
Ihrem Verhalten in gewisser Beziehung bekannt ist. Ich erkenne sie
wieder. Es ist die nämliche Gezwungenheit, die Sie bei unseren
gemeinsamen Unternehmungen, unseren Spaziergängen gegen Madame – gegen
sonst niemanden – an den Tag legen, und für die Sie mir eine Erklärung –
das ist eine Schuld, eine Schuldigkeit, junger Mann. Ich irre mich
nicht. Die Beobachtung hat sich mir zu oft bestätigt, und es ist
unwahrscheinlich, daß sie sich nicht auch anderen aufgedrängt haben
sollte, mit dem Unterschiede, daß diese anderen sich möglicherweise, ja
wahrscheinlich im Besitz der Erklärung des Phänomens befinden.“

Mynheer sprach in ungewöhnlich präzisem und geschlossenem Stil heute
nachmittag, trotz seiner Erschöpfung durch den malignen Anfall. Es
fehlte fast jede Abgerissenheit. Im Bette halb sitzend, die mächtigen
Schultern, das großartige Haupt gegen den Besucher gewandt, hielt er den
einen Arm über der Bettdecke ausgestreckt, und seine sommersprossige
Kapitänshand, aufrecht stehend am Ende des Wollärmels, bildete den von
den Fingerlanzen überragten Exaktheitsring, während sein Mund die Worte
so scharf und genau, ja plastisch bildete, wie Herr Settembrini es nur
hätte wünschen können, mit gerolltem Kehl-r in Wörtern wie
„wahrscheinlich“ und „aufgedrängt“.

„Sie lächeln,“ fuhr er fort, „Sie drehen blinzelnd den Kopf hin und her,
Sie scheinen sich eines ergebnislosen Nachdenkens zu befleißigen.
Gleichwohl ist gar kein Zweifel, daß Sie wissen, was ich meine, und um
was es sich handelt. Ich behaupte nicht, daß Sie nicht zuweilen das Wort
an Madame richteten oder ihr die Antwort schuldig blieben, wenn die
Unterhaltung das Umgekehrte mit sich bringt. Aber ich wiederhole, es
geschieht mit einer bestimmten Gezwungenheit, genauer: einem Ausweichen,
einem Vermeiden, und zwar, wenn man näher zusieht, dem Vermeiden _einer_
Form. Man hat, soweit Sie in Frage kommen, den Eindruck, als handelte es
sich um eine Wette, als hätten Sie ein Vielliebchen mit Madame gegessen
und dürften sich laut Abmachung nicht der Anredeform gegen sie bedienen.
Sie vermeiden es folgerecht und ohne Ausnahme, sie anzureden. Sie sagen
nicht ‚Sie‘ zu ihr.“

„Aber Mynheer Peeperkorn ... Was denn für ein Vielliebchen ...“

„Ich darf Sie auf den Umstand hinweisen, dessen Sie selbst nicht unkund
sein werden, daß Sie soeben blaß geworden sind bis in die Lippen
hinein.“

Hans Castorp blickte nicht auf. Gebeugt und angelegentlich beschäftigte
er sich mit den roten Flecken auf dem Laken. „Dahin mußte es kommen!“
dachte er. „Darauf wollte es hinaus. Ich habe, glaube ich, selber das
meine getan, damit es darauf hinausliefe. Ich habe es in gewissem Grade
darauf angelegt, wie mir in diesem Augenblick bewußt wird. Bin ich
wahrhaftig so blaß geworden? Es kann wohl sein, denn nun geht es auf
Biegen und Brechen. Man weiß nicht, was geschieht. Kann ich noch lügen?
Es ginge wohl, doch will ichs gar nicht. Ich bleibe vorderhand bei
diesen Blutflecken, Rotweinflecken hier im Laken.“

Auch über ihm schwieg man. Die Stille dauerte wohl zwei oder drei
Minuten lang, – sie gab zu bemerken, welche Ausdehnung diese winzigen
Einheiten unter solchen Umständen gewinnen können.

Pieter Peeperkorn war es, der das Gespräch wieder eröffnete.

„Es war an jenem Abend, der mir den Vorzug Ihrer Bekanntschaft gebracht
hatte“, begann er in singendem Ton und ließ am Schlusse die Stimme
sinken, als sei das der erste Satz einer längeren Erzählung. „Wir hatten
ein kleines Fest gefeiert, Speise und Trank genossen, und in gehobener
Stimmung, in menschlich gelöster und kühner Verfassung suchten wir zu
vorgerückter Stunde Arm in Arm unser Nachtlager auf. Da geschah es, hier
vor meiner Tür, beim Abschiede, daß mir die Eingebung kam, die
Aufforderung an Sie zu richten, Sie möchten mit den Lippen die Stirn der
Frau berühren, die Sie mir als einen guten Freund von früherem
Aufenthalte her vorgestellt hatte, und es ihr anheimzugeben, diese
feierlich-heitere Handlung zum Zeichen der erhöhten Stunde vor meinen
Augen zu erwidern. Sie verwarfen rundweg meine Anregung, verwarfen sie
mit der Begründung, Sie empfänden es als unsinnig, mit meiner
Reisebegleiterin Stirnküsse zu tauschen. Sie werden nicht bestreiten,
daß das eine Erläuterung war, die selbst der Erklärung bedurft hätte,
einer Erklärung, die Sie mir bis zur Stunde schuldig geblieben sind.
Sind Sie gewillt, diese Schuld jetzt abzutragen?“

„So, das hat er also auch gemerkt“, dachte Hans Castorp und wandte sich
noch näher den Weinflecken zu, indem er mit der gekrümmten Spitze des
Mittelfingers an einem davon kratzte. „Im Grunde wollte ich wohl damals,
daß er es merkte und es sich merkte, sonst hätte ichs nicht gesagt. Aber
was nun? Mir schlägt das Herz nicht wenig. Wird es einen Königskoller
vom ersten Range geben? Vielleicht täte ich gut, mich nach seiner Faust
umzusehen, die möglicherweise schon über mir schwebt? Eine
hoch-eigentümliche und äußerst brenzlige Lage, in der ich mich da
befinde!“

Plötzlich fühlte er sein Handgelenk, das rechte, von der Hand
Peeperkorns umfaßt.

„Jetzt faßt er mich am Handgelenk!“ dachte er. „Na, lächerlich, was
sitze ich da wie ein begossener Pudel! Habe ich mich schuldhaft
vergangen gegen ihn? Keine Spur. Zuerst hat der Mann in Daghestan sich
zu beklagen. Und dann dieser und jener. Und dann ich. Und _er_ hat sich
meines Wissens überhaupt noch nicht zu beklagen. Was schlägt mir also
das Herz? Es ist hohe Zeit, daß ich mich aufrichte und ihm frank, wenn
auch ehrerbietig in das großmächtige Antlitz blicke!“

So tat er. Das großmächtige Antlitz war gelb, die Augen blickten blaß
unter angezogener Stirnlineatur, der Ausdruck der zerrissenen Lippen war
bitter. Sie lasen einer in des anderen Augen, der große alte und der
unbedeutende junge Mann, indem der eine fortfuhr, den anderen am
Handgelenk zu halten. Endlich sprach Peeperkorn leise:

„Sie waren Clawdias Geliebter bei ihrem vorigen Aufenthalt.“

Hans Castorp ließ noch einmal den Kopf sinken, richtete ihn aber gleich
wieder auf und sagte nach einem tiefen Atemzug:

„Mynheer Peeperkorn! Es widersteht mir im höchsten Grade, Sie zu
belügen, und ich suche nach einer Möglichkeit, das zu vermeiden. Es ist
nicht leicht. Ich prahle, wenn ich Ihre Feststellung bestätige, und ich
lüge, wenn ich sie leugne. Das ist so zu verstehen. Ich habe lange Zeit,
sehr lange Zeit mit Clawdia – verzeihen Sie – mit Ihrer gegenwärtigen
Reisebegleiterin zusammen in diesem Hause gelebt, ohne sie
gesellschaftlich zu kennen. Das Gesellschaftliche schied aus in unseren
Beziehungen oder in meinen Beziehungen zu ihr, von denen ich sagen will,
daß ihr Ursprung im Dunklen liegt. Ich habe Clawdia in meinen Gedanken
nie anders als Du genannt und auch in Wirklichkeit nie anders. Denn der
Abend, an dem ich gewisse pädagogische Fesseln, von denen schon kurz die
Rede war, abstreifte und mich ihr näherte – unter einem Vorwand, der mir
von früher her nahe lag –, war ein maskierter Abend, ein Faschingsabend,
ein unverantwortlicher Abend, ein Abend des Du, in dessen Verlauf das Du
auf traumhafte und unverantwortliche Weise vollen Sinn gewann. Er war
aber zugleich der Vorabend von Clawdias Abreise.“

„Vollen Sinn“, wiederholte Peeperkorn. „Sie haben das sehr artig –“ Er
ließ Hans Castorp los und begann, sich mit den Flächen seiner
langnägeligen Kapitänshände beide Gesichtshälften zu massieren,
Augenhöhlen, Wangen und Kinn. Dann faltete er die Hände auf dem
weinbesudelten Laken und legte den Kopf auf die Seite, die linke Seite,
gegen den Gast hin, so daß es einem Abwenden des Gesichtes gleichkam.

„Ich habe Ihnen so richtig wie möglich geantwortet, Mynheer Peeperkorn,“
sagte Hans Castorp, „und mich gewissenhaft bemüht, weder zuviel noch
zuwenig zu sagen. Es kam mir vor allem darauf an, Sie bemerken zu
lassen, daß es gewissermaßen freisteht, jenen Abend des vollen Du und
des Abschieds mitzählen zu lassen oder nicht, – daß er ein aus aller
Ordnung und beinahe aus dem Kalender fallender Abend war, ein _hors
d’œuvre_, sozusagen, ein Extraabend, ein Schaltabend, der
neunundzwanzigste Februar, – und daß es also nur eine halbe Lüge gewesen
wäre, wenn ich Ihre Feststellung geleugnet hätte.“

Peeperkorn antwortete nicht.

„Ich habe es vorgezogen,“ fing Hans Castorp nach einer Pause wieder an,
„Ihnen die Wahrheit zu sagen auf die Gefahr hin, dadurch Ihres
Wohlwollens verlustig zu gehen, was, ganz offen gestanden, ein
empfindlicher Verlust für mich wäre, ich kann wohl sagen: ein Schlag,
ein wirklicher Schlag, den man wohl in Vergleich stellen könnte mit dem
Schlag, den es für mich bedeutete, als Frau Chauchat nicht allein,
sondern als Ihre Reisebegleiterin hier wieder eintraf. Ich habe es auf
diese Gefahr ankommen lassen, weil es längst mein Wunsch gewesen ist,
daß Klarheit zwischen uns – zwischen Ihnen, dem ich so außerordentlich
verehrungsvolle Empfindungen entgegenbringe, und mir herrschen möge, –
das schien mir schöner und menschlicher – Sie wissen, wie Clawdia das
Wort ausspricht mit ihrer zauberhaft belegten Stimme, so reizend gedehnt
–, als Verschwiegenheit und Verstellung, und insofern ist mir ein Stein
vom Herzen gefallen, als Sie vorhin Ihre Feststellung machten.“

Keine Antwort.

„Noch eins, Mynheer Peeperkorn“, fuhr Hans Castorp fort. „Noch eins ließ
mich wünschen, Ihnen reinen Wein einschenken zu dürfen, nämlich die
persönliche Erfahrung, wie irritierend die Unsicherheit, das
Angewiesensein auf halbe Vermutungen in dieser Richtung wirken kann.
_Sie_ wissen nun, wer es war, mit dem Clawdia, bevor das gegenwärtige
positive Rechtsverhältnis sich herstellte, das nicht zu respektieren
natürlich ausgemachter Wahnsinn wäre, einen – einen neunundzwanzigsten
Februar erlebt, verbracht, begangen – also begangen hat. Ich habe für
mein Teil diese Klarheit nie gewinnen können, obgleich ich mir klar
darüber war, daß jeder, der in die Lage kommt, darüber nachzudenken, mit
solchen Vorgängen, ich meine eigentlich Vorgängern, rechnen muß, und
obgleich ich ferner wußte, daß Hofrat Behrens, der, wie Sie vielleicht
wissen, in Öl dilettiert, im Laufe vieler Sitzungen ein hervorragendes
Porträt von ihr angefertigt hatte, von einer Anschaulichkeit in der
Wiedergabe der Haut, die unter uns gesagt zu starkem Stutzen Anlaß gibt.
Das hat mir viel Qual und Kopfzerbrechen verursacht und tut es noch
heute.“

„Sie lieben sie noch?“ fragte Peeperkorn, ohne seine Stellung zu
verändern, das heißt: mit abgewandtem Gesicht ... Das große Zimmer sank
mehr und mehr in Dämmerung.

„Entschuldigen Sie, Mynheer Peeperkorn,“ antwortete Hans Castorp, „aber
meine Empfindungen für Sie, Empfindungen größter Hochachtung und
Bewunderung, würden es mir nicht als schicklich erscheinen lassen, Ihnen
von meinen Empfindungen für Ihre Reisebegleiterin zu sprechen.“

„Und teilt sie“, fragte Peeperkorn mit stiller Stimme, „diese
Empfindungen auch heute noch?“

„Ich sage nicht,“ versetzte Hans Castorp, „ich sage nicht, daß sie sie
jemals geteilt hat. Das ist wenig glaubwürdig. Wir haben diesen
Gegenstand vorhin theoretisch berührt, als wir von der reaktiven Natur
der Frauen sprachen. An mir ist natürlich nicht viel zu lieben. Was habe
denn ich für ein Format, – urteilen Sie selbst! Wenn es da zu einem –
einem neunundzwanzigsten Februar kommen konnte, so ist das einzig und
allein der weiblichen Bestechlichkeit durch die primäre Wahl des Mannes
zuzuschreiben, – wozu ich bemerken möchte, daß ich mir renommistisch und
geschmacklos vorkomme, indem ich mich einen ‚Mann‘ nenne, aber Clawdia
ist jedenfalls eine Frau.“

„Sie folgte dem Gefühl“, murmelte Peeperkorn mit zerrissenen Lippen.

„Wie sie es in Ihrem Falle weit gehorsamer tat“, sagte Hans Castorp,
„und wie sie es aller Wahrscheinlichkeit nach schon manches liebe Mal
getan hat, – darüber muß jeder sich klar sein, der in die Lage kommt –“

„Halt!“ sprach Peeperkorn, immer noch abgewandt, aber mit einer Gebärde
der flachen Hand gegen seinen Unterredner. „Sollte es nicht gemein sein,
daß wir so über sie sprechen?“

„Doch nicht, Mynheer Peeperkorn. Nein, da glaube ich Sie völlig
beruhigen zu können. Es ist ja von menschlichen Dingen die Rede, – das
Wort „menschlich“ im Sinne der Freiheit und der Genialität genommen, –
verzeihen Sie den möglicherweise etwas geschraubten Ausdruck, aber der
Bedarfsfall brachte mich kürzlich dazu, ihn mir anzueignen.“

„Gut, fahren Sie fort!“ befahl Peeperkorn leise.

Auch Hans Castorp sprach leise, auf der Kante seines Stuhles am Bette
sitzend, gegen den königlichen alten Mann geneigt, die Hände zwischen
den Knien.

„Denn sie ist ja eine geniale Existenz,“ sagte er, „und der Mann hinter
dem Kaukasus – Sie wissen doch wohl, daß sie einen Mann hinter dem
Kaukasus hat – bewilligt ihr ihre Freiheit und Genialität, sei es aus
Stumpfheit, sei es aus Intelligenz, ich kenne den Burschen nicht.
Jedenfalls tut er wohl daran, sie ihr zu bewilligen, denn es ist die
Krankheit, die sie ihr verleiht, das geniale Prinzip der Krankheit, dem
sie untersteht, und jeder, der in die Lage kommt, wird gut tun, seinem
Beispiel zu folgen und sich nicht zu beklagen, weder rückwärts noch
vorwärts ...“

„Sie beklagen sich nicht?“ fragte Peeperkorn und wandte ihm das Antlitz
zu ... Es schien fahl in der Dämmerung; die Augen blickten bleich und
matt unter der idolhaften Stirnlineatur, der große, zerrissene Mund
stand halb geöffnet wie bei einer tragischen Maske.

„Ich dachte nicht,“ antwortete Hans Castorp bescheiden, „daß es sich um
mich handle. Meine Worte bezwecken, daß _Sie_ sich nicht beklagen,
Mynheer Peeperkorn, und mir nicht um früherer Vorkommnisse willen Ihr
Wohlwollen entziehen. Darauf kommt es mir an in dieser Stunde.“

„Dessen ungeachtet“, sagte Peeperkorn, „muß es ein großer Schmerz
gewesen sein, den ich Ihnen unwissentlich zugefügt habe.“

„Wenn das eine Frage ist“, versetzte Hans Castorp, „und wenn ich sie
bejahe, so soll das vor allen Dingen nicht heißen, daß ich den enormen
Vorzug Ihrer Bekanntschaft nicht zu schätzen wüßte, denn dieser Vorzug
ist ja mit der Enttäuschung, von der Sie sprechen, untrennbar
verbunden.“

„Ich danke, junger Mann, ich danke. Ich schätze die Artigkeit Ihres
kleinen Wortes. Allein von unserer Bekanntschaft abgesehen –“

„Es ist schwer, davon abzusehen,“ sagte Hans Castorp, „und es empfiehlt
sich für mich auch gar nicht, davon abzusehen, um Ihre Frage in aller
Anspruchslosigkeit zu bejahen. Denn daß es eine Persönlichkeit Ihres
Formates war, in deren Begleitung Clawdia zurückkehrte, konnte das
Ungemach, das für mich darin lag, daß sie überhaupt in Begleitung eines
anderen Mannes zurückkehrte, natürlich nur verstärken und verwickelter
gestalten. Es hat mir bedeutend zu schaffen gemacht und tut es heute
noch, das leugne ich nicht, und ich habe mich absichtlich nach Kräften
an die positive Seite der Sache gehalten, das heißt: an meine
aufrichtigen Verehrungsgefühle für Sie, Mynheer Peeperkorn, worin
übrigens nebenbei eine kleine Bosheit gegen Ihre Reisebegleiterin lag;
denn die Frauen sehen es gar nicht besonders gern, wenn ihre Liebhaber
zusammenhalten.“

„In der Tat –“, sagte Peeperkorn und verbarg ein Lächeln, indem er mit
der hohlen Hand über Mund und Kinn strich, als bestünde Gefahr, daß Frau
Chauchat ihn lächeln sähe. Auch Hans Castorp lächelte diskret, und dann
nickten sie beide im Einverständnis vor sich hin.

„Diese kleine Rache“, fuhr Hans Castorp fort, „war mir am Ende zu
gönnen, denn so weit ich in Frage komme, habe ich wirklich einigen
Grund, mich zu beklagen, – nicht über Clawdia und nicht über Sie,
Mynheer Peeperkorn, aber mich allgemein zu beklagen, meines Lebens und
Schicksals wegen, und da ich die Ehre Ihres Vertrauens genieße und dies
eine so durch und durch eigentümliche Dämmerstunde ist, so will ich mich
wenigstens andeutungsweise darüber zu äußern versuchen.“

„Ich bitte darum“, sagte Peeperkorn höflich, worauf Hans Castorp
fortfuhr:

„Ich bin seit langer Zeit hier oben, Mynheer Peeperkorn, seit Jahren und
Tagen, – genau weiß ich es nicht, wie lange, aber es sind Lebensjahre,
darum sprach ich von ‚Leben‘, und auch auf das ‚Schicksal‘ werde ich im
rechten Augenblick noch zurückkommen. Mein Vetter, den ich etwas zu
besuchen dachte, ein Militär, der es redlich und brav im Sinne hatte,
aber das half ihm nichts, ist mir hier weggestorben, und ich bin immer
noch da. Ich war nicht Militär, ich hatte einen Zivilberuf, wie Sie
vielleicht gehört haben, einen handfesten und vernünftigen Beruf, der
angeblich sogar in völkerverbindender Richtung wirkt, aber ich war ihm
nie sonderlich verbunden, das gebe ich zu, und zwar aus Gründen, von
denen ich nur sagen will, daß sie im Dunklen liegen: Sie liegen da
zusammen mit den Ursprüngen meiner Empfindungen für Ihre
Reisebegleiterin – ich nenne sie ausdrücklich so, um zu bekunden, daß es
mir nicht einfällt, an der positiven Rechtslage rütteln zu wollen –
meiner Empfindungen für Clawdia Chauchat und meines Duzverhältnisses zu
ihr, das ich nie verleugnet habe, seit ihre Augen mir zuerst begegneten
und es mir antaten, – es mir in unvernünftigem Sinne antaten, verstehen
Sie. Ihr zuliebe und Herrn Settembrini zum Trotz habe ich mich dem
Prinzip der Unvernunft, dem genialen Prinzip der Krankheit unterstellt,
dem ich freilich wohl von langer Hand und jeher schon unterstand, und
bin hier oben geblieben, – ich weiß nicht mehr genau, wie lange, ich
habe alles vergessen und mit allem gebrochen, mit meinen Verwandten und
meinem flachländischen Beruf und allen meinen Aussichten. Und als
Clawdia abreiste, habe ich auf sie gewartet, immer hier oben gewartet,
so daß ich nun dem Flachland völlig abhanden gekommen und in seinen
Augen so gut wie tot bin. Das hatte ich im Sinn, als ich von ‚Schicksal‘
sprach und mir anzudeuten erlaubte, daß es mir allenfalls zustände, mich
über die gegenwärtige Rechtslage zu beklagen. Ich habe einmal eine
Geschichte gelesen, – nein, ich habe sie im Theater gesehen, wie ein
gutmütiger Junge – er war übrigens Militär, wie mein Vetter, – es mit
einer reizenden Zigeunerin zu tun bekommt, – sie war reizend, mit einer
Blume hinter dem Ohr, ein wildes, fatales Frauenzimmer, und sie tat es
ihm dermaßen an, daß er vollständig entgleiste, ihr alles opferte,
fahnenflüchtig wurde, mit ihr zu den Schmugglern ging und sich in jeder
Richtung entehrte. Als er soweit war, hatte sie genug von ihm und kam
mit einem Matador daher, einer zwingenden Persönlichkeit mit
prachtvollem Bariton. Es endete damit, daß der kleine Soldat, kreideweiß
im Gesicht und in offenem Hemd, sie vor dem Zirkus mit seinem Messer
erstach, worauf sie es übrigens geradezu angelegt hatte. Es ist eine
ziemlich beziehungslose Geschichte, auf die ich da komme. Aber
schließlich, warum fällt sie mir ein?“

Mynheer Peeperkorn hatte bei Nennung des „Messers“ seine Sitzlage im
Bette etwas verändert, war kurz beiseite gerückt, indem er rasch das
Gesicht seinem Gaste zugewandt und ihm forschend ins Auge geblickt
hatte. Jetzt richtete er sich besser auf, stützte sich auf den Ellbogen
und sprach:

„Junger Mann, ich habe gehört, und ich bin nun im Bilde. Erlauben Sie
mir auf Grund Ihrer Mitteilungen eine loyale Erklärung! Wäre mein Haar
nicht bleich und wäre ich nicht mit malignem Fieber geschlagen, so sähen
Sie mich bereit, Ihnen von Mann zu Mann, die Waffe in der Hand,
Genugtuung zu geben für die Unbill, die ich Ihnen unwissentlich angetan,
und zugleich für diejenige, die meine Reisebegleiterin Ihnen zugefügt,
und für die ich ebenfalls aufzukommen habe. Perfekt, mein Herr, – Sie
sähen mich bereit. Wie aber die Dinge liegen, so erlauben Sie mir, einen
anderen Vorschlag dafür einzusetzen. Es ist der folgende. Ich erinnere
mich eines gehobenen Augenblicks, gleich zu Anfang unserer
Bekanntschaft, – ich erinnere mich daran, obgleich ich damals dem Weine
stark zugesprochen hatte –, eines Augenblicks also, da ich, angenehm
berührt von Ihrem Naturell, im Begriffe stand, Ihnen das brüderliche Du
anzubieten, mich aber dann der Einsicht nicht entzog, daß es ein etwas
übereilter Schritt gewesen wäre. Gut, ich beziehe mich heute auf diesen
Augenblick, ich komme auf ihn zurück, ich erkläre den damals
beschlossenen Aufschub für abgelaufen. Junger Mann, wir sind Brüder, ich
erkläre uns dafür. Sie sprachen von einem Du vollen Sinnes, – auch das
unsrige wird vollen Sinn haben, den Sinn der Brüderlichkeit im Gefühl.
Die Genugtuung, die Ihnen mit der Waffe zu geben, Alter und
Unpäßlichkeit mich hindern, ich biete sie Ihnen in dieser Form, ich
biete sie Ihnen in Form eines Bruderbundes, wie man ihn sonst wohl gegen
Dritte, gegen die Welt, gegen jemanden schließt, und den wir im Gefühl
für jemanden schließen wollen. Nehmen Sie Ihr Weinglas, junger Mann,
während ich wieder zu meinem Wasserglas greife, durch das diesem
Sauserchen weiter kein Unrecht geschieht –“

Und mit leicht zitternder Kapitänshand füllte er die Gläser, wobei Hans
Castorp ihm in ehrerbietiger Bestürzung behilflich war.

„Nehmen Sie!“ wiederholte Peeperkorn. „Kreuzen Sie den Arm mit mir! Und
trinken Sie auf diese Weise! Trinken Sie aus! – Perfekt, junger Mann.
Erledigt. Hier meine Hand. Bist du zufrieden?“

„Das ist natürlich gar kein Ausdruck, Mynheer Peeperkorn“, sagte Hans
Castorp, dem es etwas schwer gefallen war, das volle Glas in einem Zuge
auszutrinken, und trocknete seine Knie mit dem Taschentuch, da Wein
darauf hinabgeflossen war. „Ich bin hoch beglückt, will ich lieber
sagen, und kann es noch gar nicht fassen, wie mir das so auf einmal
zuteil geworden, – es ist mir, offen gestanden, wie im Traum. Das ist
eine gewaltige Ehre für mich, – ich weiß nicht, wie ich sie verdient
haben soll, höchstens auf passive Weise, auf andere gewiß nicht, und man
darf sich nicht wundern, wenn es mich anfangs abenteuerlich anmutet, die
neue Anrede über die Lippen zu bringen, wenn ich darüber stolpere, –
zumal in Clawdias Gegenwart, die vielleicht nach Frauenart nicht ganz
einverstanden sein wird mit diesem Arrangement ...“

„Laß das meine Sache sein“, erwiderte Peeperkorn, „und das andere Sache
der Übung und Gewohnheit! Und nun geh, junger Mann! Verlasse mich, mein
Sohn! Es ist dunkel, der Abend ist völlig hereingebrochen, unsere
Geliebte kann jeden Augenblick zurückkehren, und eine Begegnung zwischen
euch wäre eben jetzt vielleicht nicht das Schicklichste.“

„Lebe wohl, Mynheer Peeperkorn!“ sagte Hans Castorp und stand auf. „Sie
sehen, ich überwinde meine berechtigte Scheu und übe mich schon in der
tollkühnen Anrede. Richtig, es ist ja finster geworden! Ich könnte mir
vorstellen, daß plötzlich Herr Settembrini hereinkäme und das Licht
andrehte, damit Vernunft und Gesellschaftlichkeit Platz griffen, – er
hat nun einmal die Schwäche. Auf morgen! Ich gehe dermaßen vergnügt und
stolz von hier fort, wie ich es mir nicht im entferntesten hätte träumen
lassen. Recht gute Besserung! Es kommen nun mindestens drei fieberfreie
Tage für dich, an denen Sie allen Anforderungen gewachsen sein werden.
Das freut mich, als ob ich Du wäre. Gute Nacht!“


                      Mynheer Peeperkorn (Schluß)

Ein Wasserfall ist immer ein anziehendes Ausflugsziel, und kaum wissen
wir es zu rechtfertigen, daß Hans Castorp, der für fallendes Wasser
sogar eine besondere Herzensneigung hegte, die malerische Kaskade im
Walde des Flüelatals noch niemals besucht hatte. Für die Zeit seines
Zusammenlebens mit Joachim mochte er entschuldigt sein durch die strenge
Dienstlichkeit seines Vetters, der nicht zum Vergnügen hier gewesen war,
und dessen sachlich-zweckhafter Sinn ihren Gesichtskreis auf die nächste
Umgebung von Haus „Berghof“ eingeschränkt hatte. Und nach seinem
Ausscheiden – nun, auch danach hatte Hans Castorps Verhältnis zur
hiesigen Landschaft, wenn man von seinen Skiunternehmungen absehen will,
den Charakter einer konservativen Einförmigkeit bewahrt, deren
Kontrast zu der Spannweite seiner inneren Erfahrungen und
„Regierungs“-obliegenheiten sogar nicht ohne einen gewissen bewußten
Reiz für den jungen Mann gewesen war. Immerhin war seine Zustimmung
lebhaft, als in seiner engeren Umgebung, diesem kleinen Freundeskreise
von sieben Personen (ihn selber eingerechnet), der Plan einer Wagenfahrt
nach jener empfohlenen Örtlichkeit erwogen wurde.

Es war Mai geworden, der Wonnemond einfältigen kleinen Liedern des
Flachlandes zufolge, – recht frisch und wenig einschmeichelnd von
Luftbeschaffenheit hier oben, aber die Schneeschmelze konnte für
abgeschlossen gelten. Zwar hatte es in den letzten Tagen mehrfach
großflockig geschneit, doch das blieb nicht liegen, es ließ nur etwas
Nässe zurück; die lagernden Massen des Winters waren versickert,
verraucht, bis auf vereinzelte Reste dahingeschwunden; die grüne
Gangbarkeit der Welt bedeutete ein Anerbieten an jede Unternehmungslust.

Ohnehin hatte der gesellige Verkehr der Gruppe während der letzten
Wochen gelitten unter dem Übelbefinden ihres Oberhauptes, des
großartigen Pieter Peeperkorn, dessen maligne Tropenmitgift weder den
Einwirkungen des außerordentlichen Klimas, noch den Antidoten eines so
hervorragenden Mediziners, wie des Hofrat Behrens, hatte weichen wollen.
Er war viel bettlägerig gewesen, nicht nur an Tagen, da das
Quartanfieber in seine schlimmen Rechte trat. Milz und Leber machten ihm
zu schaffen, wie der Hofrat die dem Patienten Nahestehenden abseits
bedeutete; auch sein Magen sollte sich nicht in klassischer Verfassung
befinden, und Behrens unterließ nicht, auf die auch bei einer so
mächtigen Natur unter diesen Umständen nicht ganz von der Hand zu
weisende Gefahr chronischer Entkräftung hinzudeuten.

Einem abendlichen Essen und Trinken nur hatte Mynheer in diesen Wochen
vorgesessen, und auch die gemeinsamen Spaziergänge waren bis auf einen
nicht sehr ausgedehnten unterblieben. Übrigens empfand Hans Castorp,
unter uns gesagt, diese Lockerung der Cliquengemeinschaft in gewisser
Hinsicht als Erleichterung, denn das mit Frau Chauchats Reisebegleiter
getrunkene Schmollis schuf ihm Beschwerden; es brachte in seine
öffentliche Konversation mit Peeperkorn dieselbe „Gezwungenheit“,
dasselbe „Ausweichen“ und gleichsam auf einer Vielliebchenwette
beruhende „Vermeiden“, das diesem an seinem Verkehr mit Clawdia
aufgefallen war: mit wunderlichen Behelfen umschrieb er die Anredeform,
soweit sie sich nicht verschlucken ließ, – aus demselben oder dem
umgekehrten Dilemma, das sein Gespräch mit Clawdia in Gegenwart anderer,
auch in alleiniger Gegenwart ihres Meisters, beherrschte, und das sich
dank der von diesem empfangenen Genugtuung zur formalen Doppelklemme
vervollständigt hatte.

Nun war denn also der Plan eines Ausflugs zum Wasserfall an der
Tagesordnung, – Peeperkorn selbst hatte das Ziel bestimmt, und er fühlte
sich rüstig zu dem Unternehmen. Es war der dritte Tag nach einem
Quartananfall; Mynheer ließ wissen, daß er ihn zu nutzen wünsche. Zwar
war er zu den ersten Mahlzeiten des Tages nicht im Speisesaal
erschienen, sondern hatte sie, wie in letzter Zeit sehr häufig, zusammen
mit Madame Chauchat in seinem Salon eingenommen; aber schon beim ersten
Frühstück hatte Hans Castorp durch den hinkenden Concierge Order
empfangen, sich eine Stunde nach dem Mittagessen zu einer Spazierfahrt
bereitzuhalten, ferner, diesen Befehl an die Herren Ferge und Wehsal
weiterzugeben, auch Settembrini und Naphta zu benachrichtigen, daß man
bei ihnen vorfahren werde, und endlich für die Bestellung zweier
Landauer auf drei Uhr Sorge zu tragen.

Um diese Stunde traf man sich vor dem Portal von Haus „Berghof“: Hans
Castorp, Ferge und Wehsal erwarteten dort die Herrschaften aus den
Fürstenzimmern, indem sie sich damit unterhielten, die Pferde zu
tätscheln, die ihnen mit schwarzen, feuchten, plumpen Lippen
Zuckerstücke von der flachen Hand nahmen. Die Reisegenossen erschienen
mit nur leichter Verspätung auf der Freitreppe. Peeperkorn, dessen
Königshaupt schmäler geworden schien, lüftete, dort oben in langem,
etwas abgetragenem Ulster an der Seite Clawdias stehend, seinen weichen,
runden Hut, und seine Lippen bildeten unhörbar ein allgemeines
Begrüßungswort. Dann wechselte er einen Händedruck mit jedem der drei
Herren, die dem Paar bis zum Fuße der Stufen entgegenkamen.

„Junger Mann,“ sagte er dabei zu Hans Castorp, indem er ihm die linke
Hand auf die Schulter legte, „... wie geht es, mein Sohn?“

„Verbindlichsten Dank! Und andererseits?“ erwiderte der Gefragte ...

Die Sonne schien, es war ein schöner, blanker Tag, aber man hatte doch
gut getan, Übergangspaletots anzulegen: im Fahren würde man es
zweifellos kühl haben. Auch Madame Chauchat trug einen warmen Gurtmantel
aus faserigem, groß kariertem Stoff und sogar ein wenig Pelz um die
Schultern. Den Rand ihres Filzhutes hatte sie mit einem unter dem Kinn
gebundenen olivenfarbenen Schleier seitlich niedergebogen, was ihr so
reizend stand, daß es die Mehrzahl der Anwesenden geradezu schmerzte, –
nur Ferge nicht, den einzigen, der nicht verliebt in sie war; und diese
seine Unbefangenheit hatte zur Folge, daß ihm bei der vorläufigen
Verteilung der Plätze, bis die Externen zur Gesellschaft stoßen würden,
der Rücksitz gegenüber Mynheer und Madame im ersten Landauer zufiel,
während Hans Castorp, nicht ohne ein spöttisches Lächeln Clawdias
aufgefangen zu haben, mit Ferdinand Wehsal das zweite Gefährt bestieg.
Die schmächtige Person des malaiischen Kammerdieners nahm teil an dem
Ausflug. Mit einem geräumigen Korbe, unter dessen Deckel die Hälse
zweier Weinflaschen hervorragten, und den er unter dem Rücksitz des
vorderen Landauers verwahrte, war er hinter seiner Herrschaft
erschienen, und in dem Augenblick, als er zur Seite des Kutschers die
Arme gekreuzt hatte, erhielten die Pferde ihr Zeichen, und mit
angezogenen Bremsen setzten die Wagen sich die Wegschleife hinab in
Bewegung.

Auch Wehsal hatte Frau Chauchats Lächeln bemerkt, und die verdorbenen
Zähne zeigend, äußerte er sich darüber gegen seinen Fahrtgenossen.

„Haben Sie gesehen,“ fragte er, „wie sie sich über Sie lustig machte,
weil Sie allein mit mir fahren müssen? Ja, ja, wer den Schaden hat,
braucht für den Spott nicht zu sorgen. Ärgert und ekelt es Sie sehr, so
neben mir zu sitzen?“

„Nehmen Sie sich zusammen, Wehsal, und reden Sie nicht so
niederträchtig!“ verwies ihn Hans Castorp. „Frauen lächeln bei jeder
Gelegenheit, nur um des Lächelns willen; es ist nutzlos, sich jedesmal
Gedanken darüber zu machen. Was krümmen Sie sich immer so? Sie haben,
wie wir alle, Ihre Vorzüge und Nachteile. Zum Beispiel spielen Sie sehr
hübsch aus dem ‚Sommernachtstraum‘, das kann nicht jeder. Sie sollten es
nächstens mal wieder tun.“

„Ja, da reden Sie mir nun so von oben herab zu“, erwiderte der elende
Mensch, „und wissen gar nicht, wieviel Unverschämtheit in Ihrem Trost
liegt, und daß Sie mich dadurch nur noch tiefer erniedrigen. Sie haben
gut reden und trösten vom hohen Roß herunter, denn wenn Sie derzeit auch
ziemlich lächerlich dastehen, so sind Sie doch einmal daran gewesen und
waren im siebenten Himmel, allmächtiger Gott, und haben ihre Arme um
Ihren Nacken gefühlt und all das, allmächtiger Gott, es brennt mir im
Schlunde und in der Herzgrube, wenn ich dran denke, – und sehen im
Vollbewußtsein dessen, was Ihnen zuteil geworden, auf meine bettelhaften
Qualen hinab ...“

„Schön ist es nicht, wie Sie sich ausdrücken, Wehsal. Es ist sogar
hochgradig abstoßend, das brauche ich Ihnen nicht zu verhehlen, da Sie
mir Unverschämtheit vorwerfen, und abstoßend soll es auch wohl sein, Sie
legen es geradezu darauf an, sich widrig zu machen und krümmen sich
unausgesetzt. Sind Sie denn wirklich so ungeheuer verliebt in sie?“

„Fürchterlich!“ antwortete Wehsal kopfschüttelnd. „Das ist nicht zu
sagen, was ich auszustehen habe von meinem Durst und meiner Begierde
nach ihr, ich wollte, ich könnte sagen, es wird mein Tod sein, aber man
kann damit weder leben noch sterben. Während sie weg war, fing es an,
etwas besser zu gehen, sie kam mir allmählich aus dem Sinn. Aber seitdem
sie wieder da ist und ich sie täglich vor Augen habe, ist es zuweilen
derart, daß ich mich in den Arm beiße und in die Luft greife und mir
nicht zu helfen weiß. So etwas sollte es gar nicht geben, aber man kann
es nicht wegwünschen, – wen es hat, der kann es nicht wegwünschen, man
müßte sein Leben wegwünschen, womit es sich amalgamiert hat, und das
kann man eben nicht, – was hätte man davon, zu sterben? Nachher, – mit
Vergnügen. In ihren Armen, – herzlich gern. Aber vorher, das ist Unsinn,
denn das Leben, das ist das Verlangen, und das Verlangen das Leben, und
kann nicht gegen sich selber sein, das ist die gottverfluchte
Zwickmühle. Und wenn ich sage ‚gottverflucht‘, so sage ich es auch nur
redensartlich und so, als ob ich ein anderer wäre, ich selber kann es
nicht meinen. Es gibt so manche Torturen, Castorp, und wer auf einer
Tortur ist, der will davon los, will einfach und unbedingt davon los,
das ist sein Ziel. Aber von der Tortur der Fleischesbegierde kann man
einzig und allein loswollen auf dem Wege und unter der Bedingung, daß
sie gestillt wird, – sonst nicht, sonst um keinen Preis! Das ist die
Einrichtung, und wen es nicht hat, der hält sich nicht weiter dabei auf,
aber wen es hat, der lernt unsern Herrn Jesum Christum kennen, dem gehen
die Augen über. Gott im Himmel, was für eine Einrichtung und
Angelegenheit ist es doch, daß das Fleisch so nach dem Fleische begehrt,
nur, weil es nicht das eigene ist, sondern einer fremden Seele gehört, –
wie sonderbar und, recht besehen, wie anspruchslos auch wieder in seiner
verschämten Freundlichkeit! Man könnte sagen: Wenn es weiter nichts
will, in Gottes Namen, es sei ihm gewährt! Was will ich denn, Castorp?
Will ich sie morden? Will ich ihr Blut vergießen? Ich will sie ja nur
liebkosen! Castorp, lieber Castorp, entschuldigen Sie, daß ich winsele,
aber sie könnte mir in Gottes Namen zu Willen sein! Es ist doch auch was
Höheres dabei, Castorp, ich bin doch kein Vieh, in meiner Art bin ich
doch auch ein Mensch! Die Fleischesbegierde gehet dahin und dorthin, sie
ist nicht gebunden und nicht fixiert, und darum so heißen wir sie
viehisch. So sie aber fixiert ist auf eine Menschenperson mit einem
Angesicht, alsdann so redet unser Mund von der Liebe. Mich verlangt doch
nicht bloß nach ihrem Körperrumpf und nach der Fleischpuppe ihres
Leibes, sondern wenn in ihrem Angesicht auch nur ein kleines Etwas
anders gestaltet wäre, siehe, so verlangte mich’s möglicherweise nach
ihrem ganzen Leibe gar nicht, und daher so zeiget sich’s, daß ich ihre
Seele liebe, und daß ich sie mit der Seele liebe. Denn die Liebe zum
Angesicht ist Seelenliebe ...“

„Wie ist Ihnen denn, Wehsal? Sie sind ja ganz außer sich und schlagen
hier Gott weiß was für Töne an ...“

„Aber das ist es ja eben, das ist ja auch eben wieder das Unglück,“ fuhr
der Arme fort, „daß sie eine Seele hat, daß sie ein Mensch ist aus Leib
und Seele! Denn ihre Seele will nichts von der meinen wissen und also
ihr Leib nichts von meinem, o Jammer und große Not, und um dessentwillen
ist mein Verlangen zur Schande verdammt, und mein Leib muß sich winden
ewiglich! Warum will sie mit Leib und Seele nichts wissen von mir,
Castorp, und warum ist mein Verlangen ihr ein Greuel?! Bin ich denn kein
Mann? Ist ein widerwärtiger Mann kein Mann? Ich bin es sogar im höchsten
Grade, ich schwöre Ihnen, ich würde alles Dagewesene überbieten, wenn
sie mir das Wonnereich ihrer Arme eröffnete, die so schön sind, weil sie
zu ihrem Seelenangesicht gehören! Ich würde ihr alle Wollust der Welt
antun, Castorp, wenn es sich nur um die Leiber handelte und nicht auch
um die Angesichte, wenn ihre verfluchte Seele nicht wäre, die nichts von
mir wissen will, und ohne die mich aber auch wieder nach ihrem Leibe gar
nicht verlangen täte, – das ist des Teufels beschissene Zwickmühle, in
der ich mich winde ewiglich!“

„Wehsal, pst! leise doch! Der Kutscher versteht Sie ja! Er bewegt zwar
absichtlich den Kopf nicht, aber ich sehe es doch seinem Rücken an, daß
er zuhört.“

„Er versteht und hört zu, da haben Sie’s, Castorp! Da haben Sie wieder
die Einrichtung und Angelegenheit in ihrer Eigenart und ihrem Charakter!
Wenn ich von Palingenesie spräche oder von ... Hydrostatik, so würde
er’s nicht verstehen und hätte nicht eine Ahnung und hörte nicht zu und
interessierte sich gar nicht. Denn das ist nicht populär. Aber die
höchste und letzte und schauerlich heimlichste Angelegenheit, die
Angelegenheit vom Fleische und von der Seele, siehe, die ist zugleich
die populärste Angelegenheit, und jeder versteht sie und kann sich
lustig machen über den, den es hat, und dem es den Tag zur Lustfolter
macht und die Nacht zur Schandhölle! Castorp, lieber Castorp, lassen Sie
mich etwas winseln, denn was habe ich für Nächte! Jede Nacht träume ich
von ihr, ach, was träume ich nicht alles von ihr, es brennt mir im
Schlunde und in der Magengegend, wenn ich dran denke! Und immer endet es
damit, daß sie mir Ohrfeigen gibt, mich ins Gesicht schlägt und manchmal
auch anspeit, – mit vor Ekel verzerrtem Seelenangesicht speit sie mich
an, und dann wache ich auf, mit Schweiß und Schmach und Lust bedeckt
...“

„So, Wehsal, nun wollen wir mal still sein und uns vornehmen, den Mund
zu halten, bis wir zum Gewürzkrämer kommen und jemand sich zu uns setzt.
Das ist mein Vorschlag und meine Anordnung. Ich will Sie nicht kränken
und gebe zu, daß Sie in großen Schwulitäten sind, aber wir hatten zu
Haus eine Geschichte von einer Person, die damit bestraft wurde, daß ihr
beim Sprechen Schlangen und Kröten aus dem Munde kamen, mit jedem Wort
eine Schlange oder Kröte. Es stand nicht im Buch, wie sie sich dem
gegenüber verhielt, aber ich habe immer angenommen, daß sie sich wohl
aufs Mundhalten verlegt haben wird.“

„Es ist aber ein Menschenbedürfnis,“ sagte Wehsal kläglich, „ein
Menschenbedürfnis, lieber Castorp, zu reden und sich das Herz zu
erleichtern, wenn man in solchen Schwulitäten sitzt wie ich.“

„Es ist sogar ein Menschen_recht_, Wehsal, wenn Sie wollen. Aber es gibt
Rechte, meiner Meinung nach, von denen man unter Umständen
vernünftigerweise keinen Gebrauch macht.“

Also waren sie still nach Hans Castorps Anordnung, und übrigens hatten
die Wagen das weinlaubbewachsene Häuschen des Gewürzkrämers rasch
erreicht, wo man denn nicht einen Augenblick zu warten hatte: Naphta und
Settembrini waren schon auf der Straße, dieser in seiner schadhaften
Pelzjacke, jener dagegen in einem weißlichgelben Frühjahrsüberzieher,
der überall gesteppt war und geckenhaft anmutete. Man winkte, man
tauschte Grüße, während die Wagen wendeten, und die Herren stiegen ein:
Naphta nahm als vierter im vorderen Landauer an Ferges Seite Platz, und
Settembrini, in glänzender Laune, von klaren Scherzen sprudelnd,
gesellte sich zu Hans Castorp und Wehsal, wobei dieser ihm seinen Sitz
im Fond des Wagens überließ, – welchen Herr Settembrini denn in der
Haltung des Korsofahrers, mit erlesener Lässigkeit, einzunehmen wußte.

Er pries den Genuß des Fahrens, dies Bewegtwerden des Körpers in
behaglichem Ruhestande und bei wechselnder Szenerie; zeigte sich
väterlich-verbindlich gegen Hans Castorp und tätschelte sogar dem armen
Wehsal die Wange, indem er ihn aufforderte, des eigenen unsympathischen
Ich in der Bewunderung der lichten Welt zu vergessen, auf die er mit
seiner Rechten im schäbigen Lederhandschuh ausholend deutete.

Sie hatten beste Fahrt. Die Pferde, muntere Blessen alle vier,
gedrungen, glatt und satt, schlugen in festem Takt die gute Straße, die
noch nicht staubte. Felsentrümmer, in deren Fugen Gras und Blumen
sprossen, traten zuweilen an ihren Rand, Telegraphenstangen flohen
zurück, Bergwälder stiegen auf, anmutige Kurven, die man anstrebte und
zurücklegte, unterhielten die Wegesneugier, und immer dämmerte teilweis
noch verschneites Gebirge in sonniger Fernsicht. Das gewohnte Talgebiet
war verlassen, die Verrückung der alltäglichen Szene erfrischte das
Gemüt. Bald hielt man am Waldesrand: Von hier aus wollte man zu Fuß den
Ausflug fortsetzen und das Ziel gewinnen, – ein Ziel, mit dem man schon
des längeren, ohne es anfangs gewahr geworden zu sein, in schwachem,
aber sich stetig verstärkendem sinnlichen Kontakte stand. Ein fernes
Geräusch wurde allen bewußt, sobald die Fahrt eingestellt war, ein
leises, zuweilen der Wahrnehmung noch wieder entkommendes Zischen,
Schüttern und Brausen, das zu unterscheiden man einander aufforderte,
und auf das man gefesselten Fußes horchte.

„Jetzt“, sagte Settembrini, der öfters hier gewesen war, „läßt es sich
schüchtern an. Aber an Ort und Stelle ist es brutal um diese Jahreszeit,
– machen Sie sich gefaßt, wir werden unser eigen Wort nicht verstehen.“

So gingen sie denn waldeinwärts, auf einem Wege mit feuchter Nadelstreu,
voran Pieter Peeperkorn, auf den Arm seiner Begleiterin gestützt, den
schwarzen weichen Hut in der Stirn, mit seitwärts nickendem Tritt;
mitten hinter ihnen Hans Castorp, ohne Hut, wie alle übrigen Herren, die
Hände in den Taschen, mit schrägem Kopfe und leisem Pfeifen um sich
blickend; dann Naphta und Settembrini, dann Ferge mit Wehsal, zum Schluß
der Malaie allein, den Vesperkorb am Arm. Sie sprachen über den Wald.

Der Wald war nicht wie andere, er bot einen malerisch eigentümlichen, ja
exotischen, doch unheimlichen Anblick. Er strotzte von einer Sorte
moosiger Flechten, war damit behangen, beladen, ganz und gar darin
eingewickelt, in langen, mißfarbenen Bärten baumelte das verfilzte
Gewirk der Schmarotzerpflanze von seinen umsponnenen, gepolsterten
Zweigen: man sah fast keine Nadeln, man sah lauter Moosgehänge, – eine
schwere, bizarre Entstellung, ein verzauberter und krankhafter Anblick.
Dem Walde ging es nicht gut, er krankte an dieser geilen Flechte, sie
drohte ihn zu ersticken, das war die allgemeine Meinung, während der
kleine Zug auf dem Nadelwege vorwärts schritt, im Ohr das Geräusch des
Zieles, dem man sich näherte, dies Rumpeln und Zischen, das allmählich
zum Getöse wurde und Settembrinis Vorhersage wahr zu machen versprach.

Eine Wegbiegung gab den Blick auf die überbrückte Wald- und
Felsenschlucht frei, in der der Wasserfall niederging; und indem man
seiner ansichtig wurde, kam auch die Gehörswirkung auf ihren Gipfel, –
es war ein Höllenspektakel. Die Wassermassen stürzten senkrecht nur in
einer einzigen Kaskade, deren Höhe aber wohl sieben oder acht Meter
betrug, und deren Breite ebenfalls beträchtlich war, und schossen dann
weiß über Felsen weiter. Sie stürzten mit unsinnigem Lärm, in welchem
sich alle möglichen Geräuscharten und Lauthöhen zu mischen schienen,
Donnern und Zischen, Gebrüll, Gejohle, Tusch, Krach, Geprassel, Gedröhn
und Glockengeläut, – wahrhaftig wollten einem die Sinne davon vergehen.
Die Besucher waren dicht herangetreten auf schlüpfrigem Felsengrunde und
betrachteten, feucht angeatmet und angesprüht, in Wasserdunst
eingehüllt, die Ohren überfüllt und dicht verpolstert vom Lärm, dazu
Blicke tauschend und mit verschüchtertem Lächeln die Köpfe schüttelnd,
das Schauspiel, diese Dauerkatastrophe aus Schaum und Geschmetter, deren
irres und übermäßiges Brausen sie betäubte, ihnen Furcht erregte und
Gehörstäuschungen verursachte. Man glaubte hinter sich, über sich, von
allen Seiten drohende und warnende Rufe zu hören, Posaunen und rohe
Männerstimmen.

Geschart hinter Mynheer Peeperkorn – Frau Chauchat unter den andern fünf
Herren – blickten sie mit ihm in den Schwall. Sie sahen nicht sein
Gesicht, sahen ihn aber das weiße Flammenhaupt entblößen und die Brust
in der Frische dehnen. Sie verständigten sich untereinander durch Blicke
und Zeichen, denn wahrscheinlich wären Worte, selbst unmittelbar ins Ohr
geschrien, vom Donner des Sturzes übertäubt worden. Ihre Lippen formten
Worte des Erstaunens und der Bewunderung, die lautlos blieben. Hans
Castorp, Settembrini und Ferge verabredeten sich durch Kopfwinke, die
Höhe der Schlucht zu ersteigen, in deren Grunde sie sich befanden, den
oberen Steg zu gewinnen und die Wasser von dort zu betrachten. Es war
nicht unbequem: Eine steile Zeile von schmalen, ins Gestein gehauenen
Stufen führte gleichsam in ein höheres Stockwerk des Waldes empor; sie
erkletterten sie hintereinander, betraten die Brücke und winkten von
ihrer Mitte aus, über der Rundung des Falles schwebend, auf das Geländer
gelehnt, den unteren Freunden. Dann gingen sie vollends hinüber, stiegen
mühselig ab an der anderen Seite und kamen jenseits des Wildwassers,
über das auch hier unten eine Brücke ging, den Zurückgebliebenen wieder
zu Gesichte.

Die Zeichengebung betraf nun die Einnahme der Vespererfrischungen. Sie
ging von mehreren Seiten dahin, man solle sich zu diesem Behuf aus der
Lärmzone ein wenig verziehen, um mit entlastetem Gehör und nicht taub
und stumm die Freimahlzeit zu genießen. Aber man mußte erkennen, daß
Peeperkorns Willensmeinung dagegen stand. Er schüttelte das Haupt, stieß
wiederholt den Zeigefinger gegen den Grund, und seine zerrissenen
Lippen, mit Anstrengung sich auseinanderziehend, bildeten ein „Hier!“
Was war da zu tun? In solchen Regiefragen war er Herr und Befehlshaber.
Die Wucht seiner Persönlichkeit hätte den Ausschlag gegeben, selbst wenn
er nicht, wie immer, Veranstalter und Meister des Unternehmens gewesen
wäre. Dieses Format ist tyrannisch und autokratisch von je und wird es
bleiben. Mynheer wollte angesichts des Falles, im Donner vespern, das
war sein großmächtiger Eigensinn, und wer nicht leer ausgehen wollte,
mußte hier bleiben. Die Mehrzahl war unzufrieden. Herr Settembrini, der
die Möglichkeit menschlichen Austausches, eines demokratisch-distinkten
Geplauders oder auch Disputes abgeschnitten sah, warf mit jener Gebärde
der Verzweiflung und der Resignation die Hand über den Kopf. Der Malaie
beeilte sich, die Anordnung seines Gebieters zu vollziehen. Es waren
zwei Klappsessel da, die er für Mynheer und Madame an der Felsenwand
aufschlug. Dann breitete er zu ihren Füßen auf einem Tuche den Inhalt
des Korbes aus: Kaffeegeschirr und Gläser, Thermosflaschen, Gebäck und
Wein. Man drängte sich zur Verteilung. Dann saß man auf Geröllsteinen,
auf dem Geländer des Steges, die Tasse mit heißem Kaffee in Händen, den
Teller mit Kuchen auf den Knien, und vesperte schweigend im Getöse.

Peeperkorn, mit hochgeschlagenem Mantelkragen, den Hut neben sich am
Boden, trank Portwein aus einem silbernen Becher mit Monogramm, den er
mehrmals leerte. Und plötzlich begann er zu sprechen. Der wunderliche
Mann! Es war unmöglich, daß er seine eigene Stimme hörte, geschweige daß
die anderen eine Silbe hätten verstehen können von dem, was er verlauten
ließ, ohne daß es verlautete. Er aber erhob den Zeigefinger, streckte,
den Becher in der Rechten, den linken Arm aus, die flache Hand schräg
erhoben, und man sah, wie sein Königsantlitz sich redend bewegte, sein
Mund Worte formte, die tonlos blieben, als würden sie in luftleerem Raum
gesprochen. Niemand dachte anders, als daß er sein nutzloses Tun, das
man mit betretenem Lächeln betrachtete, sogleich wieder einstellen
werde, – er aber fuhr fort, sich unter bannenden, Aufmerksamkeit
erzwingenden Kulturgebärden seiner Linken in das alles verschlingende
Getöse hinein zu äußern, indem er die kleinen, müden und blassen,
gewaltsam aufgerissenen Augen unter gespannten Stirnfalten abwechselnd
auf einen und den anderen seiner Zuschauer richtete, so daß der eben
Angeredete gezwungen war, mit hochgezogenen Brauen ihm zuzunicken und
offenen Mundes die hohle Hand an die Ohrmuschel zu legen, als ob das die
Heillosigkeit der Sache irgend hätte bessern können. Jetzt stand er
sogar auf! Den Becher in der Hand, in seinem zerdrückten, fast fußlangen
Reisemantel, dessen Kragen aufgestellt war, barhäuptig, die hohe,
idolhaft gefaltete Stirn vom weißen Haar umflammt, stand er am Felsen
und regte das Antlitz, vor das er dozierend den lanzenüberragten Ring
seiner Finger hielt, die Undeutlichkeit seines tauben Toastes mit dem
bannenden Zeichen der Genauigkeit versehend. Man erkannte an seinen
Gebärden und las von seinen Lippen einzelne Wörter, die man von ihm zu
hören gewohnt war: „Perfekt“ und „Erledigt“, – nichts weiter. Man sah
sein Haupt sich schräge neigen, zerrissene Bitternis der Lippen, das
Bild des Schmerzensmannes. Dann wieder sah man das üppige Grübchen
erblühen, sybaritische Schalkheit, ein tanzendes Gewänderraffen, die
heilige Unsittsamkeit des Heidenpriesters. Er hob den Becher, führte ihn
im Halbkreis vor den Augen der Gäste hin und trank ihn in zwei, drei
Schlucken so bis zum letzten aus, daß der Boden ganz nach oben stand.
Dann reichte er ihn mit ausgestrecktem Arme dem Malaien, der das Gefäß,
Hand auf der Brust, entgegennahm, und gab das Zeichen zum Aufbruch.

Alle verbeugten sich dankend gegen ihn, indem sie sich anschickten, nach
Geheiß zu tun. Wer am Boden kauerte, sprang auf die Füße, wer auf dem
Steggeländer saß, ließ sich herab. Der schmächtige Javaner in steifem
Hut und Pelzkragen raffte die Reste des Mahls und das Geschirr zusammen.
In derselben schmalen Ordnung, wie man gekommen, kehrte man auf dem
feuchten Nadelwege, durch den von Flechtenbehang unkenntlich gemachten
Wald zur Straße zurück, auf der die Wagen hielten.

Hans Castorp stieg diesmal zum Meister und seiner Begleiterin. An der
Seite des guten Ferge, dem alles Höhere völlig ferne lag, saß er dem
Paare gegenüber. Es wurde fast nichts gesprochen auf dieser Heimfahrt.
Mynheer saß, die flachen Hände auf dem Plaid, das seine Knie zusammen
mit denen Clawdias umhüllte, und ließ den Unterkiefer hängen.
Settembrini und Naphta stiegen aus und verabschiedeten sich, bevor die
Wagen Geleise und Wasserlauf überschritten. Wehsal fuhr allein in der
zweiten Kutsche die Wegschleife hinan und vor das Berghofportal, wo man
sich trennte. –

War in dieser Nacht Hans Castorps Schlaf durch irgendwelche innere
Bereitschaft, von der seine Seele nichts wußte, leicht und flüchtig
gehalten worden, so daß die leiseste Abweichung vom gewohnten
nächtlichen Frieden des Berghofhauses, eine noch so gedämpfte Unruhe,
die kaum merkliche Erschütterung durch ein fernes Laufen, genügte, um
ihn hell und wach zu machen und ihn sich in den Kissen aufsetzen zu
lassen? Tatsächlich erwachte er längere Zeit bevor es an seine Tür
klopfte, was kurz nach zwei Uhr geschah. Er antwortete sofort,
unverschlafen, geistesgegenwärtig und energisch. Es war die hohe und
ungefestigte Stimme einer im Hause beschäftigten Pflegeschwester, die
ihn in Frau Chauchats Auftrag ersuchte, sich sogleich im ersten
Stockwerk einzufinden. Mit verstärkter Energie erklärte er seinen
Gehorsam, sprang auf, fuhr in die Kleider, strich mit den Fingern das
Haar aus der Stirn und ging nicht schnell und nicht langsam hinab, in
Ungewißheit mehr über das Wie, als über das Was der Stunde.

Er fand die Tür zum Peeperkornschen Salon offen stehen und ebenso
diejenige zum Schlafzimmer des Holländers, wo alle Lichter brannten. Die
beiden Ärzte, die Oberin von Mylendonk, Madame Chauchat und der
javanische Kammerdiener waren dort anwesend. Dieser, nicht wie sonst
gekleidet, sondern in einer Art von Nationaltracht, einer
breitgestreiften hemdartigen Jacke mit sehr langen und weiten Ärmeln,
einem bunten Rock statt der Hosen und einer kegelförmigen Mütze aus
gelbem Tuch auf dem Kopf, angetan ferner mit einem Brustschmuck von
Amuletten, stand unbeweglich, die Arme gekreuzt, links zu Häupten des
Bettes, in dem Pieter Peeperkorn mit ausgestreckten Händen auf dem
Rücken lag. Der Eintretende überblickte bleich die Szene. Frau Chauchat
wandte ihm den Rücken zu. Sie saß auf einem niederen Fauteuil am Fußende
des Bettes, den Ellbogen auf die Steppdecke gestützt, das Kinn in der
Hand, die Finger in die Unterlippe vergraben, und blickte in das Gesicht
ihres Reisebegleiters.

„N’Abend, mein Junge“, sagte Behrens, der mit Doktor Krokowski und der
Oberin in leisem Gespräch gestanden hatte, und nickte wehmütig, das
weiße Schnurrbärtchen geschürzt. Er war im klinischen Kittel, aus dessen
Brusttasche das Hörrohr ragte, trug gestickte Morgenschuhe und keinen
Kragen. „Nichts zu machen“, setzte er flüsternd hinzu. „Ganze Arbeit.
Treten Sie nur ran. Werfen Sie ein Kennerauge auf ihn. Sie werden
zugeben, daß der ärztlichen Kunst da gründlich vorgebaut worden ist.“

Hans Castorp näherte sich auf Zehenspitzen dem Bett. Die Augen des
Malaien überwachten ihn bei dieser Bewegung, folgten ihm ohne Drehung
des Kopfes, so daß sie ihr Weißes zeigten. Er stellte mit einem
Seitenblick fest, daß Frau Chauchat sich nicht um ihn kümmerte, und
stand in typischer Haltung am Lager, auf einem Beine ruhend, die Hände
auf dem Unterleibe zusammengelegt, mit schräg geneigtem Kopf, in
ehrerbietig sinnender Betrachtung. Peeperkorn lag unter der rotseidenen
Decke in seinem Trikothemd, wie Hans Castorp ihn so oft gesehen. Seine
Hände waren schwärzlichblau angelaufen, Teile seines Gesichtes
ebenfalls. Das schuf beträchtliche Entstellung, obgleich seine
königlichen Züge sonst unverändert waren. Die idolhafte Faltenlineatur
der hohen, weiß umloderten Stirn, in vier- oder fünffacher Reihe
wagerecht gezogen und dann im rechten Winkel beiderseits die Schläfen
hinablaufend, ausgeprägt durch die habituelle Anspannung eines ganzen
Lebens, trat auch bei gesenkten Augenlidern, im Ruhestande, stark
hervor. Die bitter zerrissenen Lippen waren leicht getrennt. Der
Blaulauf deutete auf jähe Stockung, auf eine gewaltsam-schlagflüssige
Hemmung der Lebensfunktionen.

Hans Castorp verharrte eine Weile in Andacht, die sich über den
Sachbestand unterrichtet; er zögerte seine Haltung zu lösen, in
Erwartung einer Anrede durch die „Witwe“. Da keine erfolgte, wünschte er
vorläufig nicht zu stören und sah sich nach der Gruppe der übrigen
Anwesenden in seinem Rücken um. Der Hofrat winkte mit dem Kopfe in der
Richtung des Salons. Hans Castorp folgte ihm dorthin.

„_Suicidium?_“ fragte er gedämpft und fachlich ...

„Na!“ antwortete Behrens mit wegwerfender Gebärde und fügte hinzu: „Über
und über. Im Superlativ. Haben Sie sowas in Galanterieware schon mal
gesehen?“ fragte er, indem er aus der Kitteltasche ein unregelmäßig
geformtes Etui zog und ihm einen kleinen Gegenstand entnahm, den er dem
jungen Mann präsentierte ... „Ich nicht. Aber es ist sehenswert. Man
lernt nicht aus. Kapriziös und erfinderisch. Ich hab es ihm aus der Hand
genommen. Vorsicht. Wenn Ihnen was auf die Haut tropft, kriegen Sie
Brandblasen.“

Hans Castorp drehte das rätselhafte Ding zwischen den Fingern. Es war
aus Stahl, Elfenbein, Gold und Kautschuk, sehr wunderlich anzusehen. Es
zeigte zwei gebogene, stahlblanke Gabelzinken mit äußerst scharfen
Spitzen, einen leicht gewundenen elfenbeinernen und mit Gold eingelegten
Mittelteil, in dem die Zinken bis zu einem gewissen Grade und auf eine
gewisse elastische Weise, nämlich nach innen, beweglich waren, und
endete in einer ballonartigen Erweiterung aus halbstarrem schwarzem
Gummi. Die Größe betrug nur ein paar Zoll.

„Was ist das?“ fragte Hans Castorp.

„Das“, antwortete Behrens, „ist eine organisierte Injektionsspritze.
Oder, anders herum aufgefaßt, eine mechanische Kopie des Beißzeugs der
Brillenschlange. Sie verstehen? – Sie scheinen nicht zu verstehen“,
sagte er, da Hans Castorp fortfuhr, benommen auf das bizarre Instrument
niederzublicken. „Das sind die Zähne. Sie sind nicht ganz massiv, sie
sind von einem Haarrohr, einem ganz feinen Kanal durchzogen, dessen
Austritt Sie hier vorn etwas oberhalb der Spitzen ganz deutlich sehen
können. Natürlich sind die Röhrchen auch hier an der Zahnwurzel offen,
und da kommunizieren sie mit dem Ausführungsgang der Gummidrüse, der in
dem elfenbeinernen Mittelteil verläuft. Beim Zubiß federn die Zähne
etwas einwärts, das ist deutlich, und üben auf das Reservoir einen
Druck, der den Inhalt in die Kanäle preßt, so daß in dem Augenblick, wo
die Spitzen ins Fleisch fassen, die Dosis auch schon in die Blutbahn
schießt. Es ist ganz einfach, wenn man es so vor Augen hat. Man muß nur
darauf kommen. Wahrscheinlich ist es nach seinen persönlichen Angaben
hergestellt.“

„Sicher!“ sagte Hans Castorp.

„Die Ladung kann nicht sehr groß gewesen sein“, fuhr der Hofrat fort.
„Was sie an Quantität vermissen ließ, muß sie ersetzt haben durch –“

„Dynamik“, ergänzte Hans Castorp.

„Na also. Was es ist, das werden wir schon noch eruieren. Man darf dem
Ergebnis mit einiger Neugier entgegensehen, es gibt da zweifellos was zu
lernen. Wetten wir, daß der wachhabende Exot da hinten, der sich heute
nacht so fein gemacht hat, uns ganz genau Bescheid sagen könnte? Ich
nehme an, daß eine Kombination von Tierischem und Pflanzlichem vorliegt,
– vom Guten das Beste jedenfalls, denn die Wirkung muß fulminant gewesen
sein. Alles spricht dafür, daß es ihm sofort den Atem verschlagen hat,
Lähmung des Respirationszentrums, wissen Sie, rapider Erstickungstod,
wahrscheinlich ohne Zwang und Qualen.“

„Gott gebe es!“ sagte Hans Castorp fromm, händigte dem Hofrat das
unheimliche kleine Werkzeug seufzend wieder ein und kehrte ins
Schlafzimmer zurück.

Nur der Malaie und Madame Chauchat waren jetzt dort noch anwesend.
Diesmal hob Clawdia den Kopf nach dem jungen Mann, als er sich dem Bett
wieder näherte.

„Sie hatten ein Anrecht darauf, daß ich Sie rufen ließ“, sagte sie.

„Es war sehr gütig von Ihnen“, sagte er, „und Sie haben recht. Wir waren
Duzfreunde. Ich schäme mich in tiefster Seele, daß ich mich dessen
schämte vor den Leuten und Umschweife gebrauchte. – Sie waren bei ihm in
seinen letzten Augenblicken?“

„Der Diener benachrichtigte mich, als alles vorüber war“, antwortete
sie.

„Er war von solchem Format“, fing Hans Castorp wieder an, „daß er das
Versagen des Gefühls vor dem Leben als kosmische Katastrophe und als
Gottesschande empfand. Denn er betrachtete sich als Gottes
Hochzeitsorgan, müssen Sie wissen. Das war eine königliche Narretei ...
Wenn man ergriffen ist, hat man den Mut zu Ausdrücken, die kraß und
pietätlos klingen, aber feierlicher sind als konzessionierte
Andachtsworte.“

„_C’est une abdication_“, sagte sie. „Er wußte von unserer Torheit?“

„Es war mir nicht möglich, sie ihm abzustreiten, Clawdia. Er hatte sie
erraten aus meiner Weigerung, Sie in seiner Gegenwart auf die Stirn zu
küssen. Seine Gegenwart ist eher symbolisch, als real, in diesem
Augenblick, aber wollen Sie mir erlauben, es jetzt zu tun?“

Sie rückte kurz den Kopf gegen ihn, die Augen geschlossen, wie mit einem
kleinen Winken. Er führte die Lippen an ihre Stirn. Die braunen
Tieraugen des Malaien überwachten die Szene seitwärts gerollt, so daß
sie ihr Weißes zeigten.


                          Der große Stumpfsinn

Noch einmal hören wir Hofrat Behrens’ Stimme – horchen wir gut hin! Wir
vernehmen sie vielleicht zum letztenmal! Einmal endigt selbst diese
Geschichte; sie hat die längste Zeit gedauert, oder vielmehr: Ihre
inhaltliche Zeit ist derart ins Rollen gekommen, daß kein Halten mehr
ist, daß auch ihre musikalische zur Neige geht, und daß vielleicht keine
Gelegenheit mehr unterkommen wird, den aufgeräumten Tonfall zu
belauschen der Sprache des redensartlichen Rhadamanthys. Er sagte zu
Hans Castorp:

„Castorp, alter Schwede, Sie langweilen sich. Sie lassen das Maul
hängen, ich sehe es alle Tage, die Verdrossenheit steht Ihnen an der
Stirn geschrieben. Sie sind ein blasierter Balg, Castorp, Sie sind
verhätschelt mit Sensationen, und wenn Ihnen nicht alle Tage was
Erstklassiges geboten wird, so mucken und muffen Sie über die
Sauregurkenzeit. Hab ich recht oder unrecht?“

Hans Castorp schwieg, und da er das tat, so mußte wohl wirklich
Finsternis walten in seinem Innern.

„Recht hab ich, wie immer“, gab Behrens sich selbst zur Antwort. „Und eh
Sie mir hier das Gift der Reichsverdrossenheit verbreiten, Sie
mißvergnügter Staatsbürger, sollen Sie doch sehen, daß Sie durchaus
nicht von Gott und Welt verlassen sind, sondern daß die Obrigkeit ein
Auge auf Sie hat, ein unverwandtes Auge, mein Lieber, und rastlos auf
Ihre Divertierung bedacht ist. Der alte Behrens ist auch noch da. Na,
nun mal ohne Spaß mein Junge! Es ist mir was eingefallen in Ihrer Sache,
ich hab mir, weiß Gott, in schlaflosen Nächten für Sie was ausgedacht.
Man könnte von einer Erleuchtung reden – tatsächlich versprech ich mir
viel von meiner Idee, das heißt nicht mehr und nicht weniger, als Ihre
Entgiftung und triumphale Heimkehr in ungeahnter Bälde.“

„Da machen Sie Augen“, fuhr er nach einer Kunstpause fort, obgleich Hans
Castorp keinerlei Augen machte, sondern ihn ziemlich schläfrig und
zerstreut betrachtete, „und haben keine Ahnung, wie der alte Behrens es
meinen könnte. Ich meine es aber so. Mit Ihnen stimmt etwas nicht,
Castorp, das wird Ihrer werten Apperzeption ja nicht entgangen sein. Es
stimmt insofern nicht, als Ihre Vergiftungserscheinungen sich schon seit
längerem auf den zweifellos sehr gebesserten lokalen Zustand nicht mehr
recht reimen lassen – ich meditiere nicht erst seit gestern darüber. Wir
haben hier Ihr neuestes Photo ... halten wir den Zauber mal gegen das
Licht. Sie sehen, da findet der ärgste Nörgler und Schwarzseher, wie
unser kaiserlicher Herr immer sagt, nicht allzuviel mehr zu erinnern.
Ein paar Herde sind ganz resorbiert, das Nest ist kleiner geworden und
schärfer umgrenzt, was, wie Sie gelehrterweise wissen, auf Heilung
deutet. Aus diesem Befund ist die Unsolidität Ihres Wärmehaushalts nicht
recht zu erklären, Mann; der Arzt sieht sich in die Notwendigkeit
versetzt, nach neuen Ursachen zu fahnden.“

Hans Castorps Kopfbewegung drückte leidlich höfliche Neugier aus.

„Nun werden Sie denken, Castorp, der olle Behrens muß zugeben, daß er
die Behandlung verfehlt hat. Da hätten Sie aber einen Bock geschossen
und wären der Sachlage nicht gerecht geworden und dem ollen Behrens auch
nicht. Ihre Behandlung war nicht verfehlt, sie war nur möglicherweise zu
einseitig orientiert. Die Möglichkeit ist mir aufgegangen, daß Ihre
Symptome von jeher nicht ausschließlich auf _tuberculosis_
zurückzuführen gewesen sind, und ich leite diese Möglichkeit aus der
Wahrscheinlichkeit ab, daß sie heute überhaupt nicht mehr darauf
zurückzuführen sind. Es muß eine andere Störungsquelle vorhanden sein.
Nach meiner Meinung haben Sie Kokken.“

„Nach meiner tiefinnersten Überzeugung“, wiederholte verstärkend der
Hofrat, nachdem er die Kopfbewegung entgegengenommen, die hiernach auf
seiten Hans Castorps fällig gewesen, „haben Sie Streptos – worüber Sie
sich übrigens nicht gleich zu entsetzen brauchen.“

(Es konnte von Entsetzen gar nicht die Rede sein. Hans Castorps Miene
drückte vielmehr eine Art von ironischer Anerkennung, sei es des ihm
begegnenden Scharfsinns, sei es des neuen Würdenstandes aus, in den der
Hofrat ihn hypothetisch versetzte.)

„Kein Grund zur Panik!“ variierte dieser sein Zureden. „Kokken hat
jeder. Streptos hat jeder Esel. Sie brauchen sich gar nichts
einzubilden. Wir wissen erst seit neulich, daß einer Streptokokken im
Blut haben kann, ohne irgendwie ansehnliche Infektionserscheinungen zu
produzieren. Wir stehen vor dem vielen Kollegen noch gar nicht bekannten
Ergebnis, daß auch Tuberkeln im Blute vorkommen können, ganz ohne
Konsequenzen. Wir sind keine drei Schritte mehr von der Auffassung
entfernt, daß die Tuberkulose eigentlich eine Blutkrankheit ist.“

Hans Castorp fand das recht bemerkenswert.

„Wenn ich also sage: Streptos,“ fing Behrens wieder an, „so dürfen Sie
natürlich nicht an das bekannte schwere Krankheitsbild denken. Ob diese
Kleinen von den Meinen sich überhaupt bei Ihnen angesiedelt haben, muß
die baktereologische Blutuntersuchung zeigen. Aber ob Ihre Febrilität
von ihnen herrührt, gesetzt, daß sie vorhanden sind, das lehrt dann erst
die Wirkung der Streptovakzinkur, die wir diesfalls einzuleiten haben.
Das ist der Weg, lieber Freund, und ich verspreche mir, wie gesagt, das
Unvorhergesehenste davon. So langwierig Tuberkulose ist, so rasch können
Erkrankungen dieser Art heute geheilt werden, und wenn Sie überhaupt auf
die Einspritzungen reagieren, so sind Sie in sechs Wochen springgesund.
Was sagen Sie nun? Ist der olle Behrens auf seinem Posten, he?“

„Es ist ja vorläufig nur eine Hypothese“, sagte Hans Castorp schlaff.

„Eine beweisbare Hypothese! Eine höchst fruchtbare Hypothese!“ versetzte
der Hofrat. „Sie werden sehen, wie fruchtbar sie ist, wenn auf unseren
Kulturen die Kokken wachsen. Morgen nachmittag zapfen wir Sie an,
Castorp; nach allen Regeln der Dorfbaderkunst lassen wir Sie zur Ader.
Das ist ein Spaß für sich und kann allein schon für Körper und Seele die
segensreichsten Effekte zeitigen ...“

Hans Castorp erklärte sich zu der Diversion bereit und bedankte sich
recht schön für das ihm gewidmete Augenmerk. Den Kopf gegen die Schulter
geneigt, blickte er dem davonrudernden Hofrat nach. Die Ansprache des
Chefs traf genau in einen kritischen Moment; Radamanth hatte Mienen und
Stimmung des Berggastes ziemlich richtig gedeutet, und sein neues
Unternehmen war bestimmt – ausdrücklich dazu bestimmt, die Absicht war
gar nicht geleugnet worden –, den toten Punkt zu überwinden, auf den
dieser Gast sich seit kurzem gelangt fand, wie eben aus seiner Mimik zu
schließen war, die deutlich an diejenige des seligen Joachim erinnerte,
zur Zeit, als gewisse wilde und trotzige Entschlüsse sich in ihm
vorbereitet hatten.

Es ist mehr zu sagen. Nicht nur er selbst, Hans Castorp, schien sich auf
solchem toten Punkte angekommen, sondern ihm war, als ob es mit der
Welt, mit allem, mit „dem Ganzen“ eben diese Bewandtnis habe, oder
vielmehr: er fand, daß es schwer sei, hier das Besondere vom Allgemeinen
zu unterscheiden. Seit dem exzentrischen Ende seiner Verbindung mit
einer Persönlichkeit; seit der vielfältigen Bewegung, die dieses Ende
über das Haus gebracht, und seit Clawdia Chauchats neuerlichem
Ausscheiden aus der Gemeinschaft derer hier oben, dem Lebewohl, das,
beschattet von der Tragik großen Versagens, im Geiste ehrerbietiger
Rücksicht, zwischen ihr und dem überlebenden Duzbruder ihres Herrn
getauscht worden, – seit dieser Wende schien es dem jungen Mann, als sei
es mit Welt und Leben nicht ganz geheuer; als stehe es auf eine
besondere Weise und zunehmend schief und beängstigend darum; als habe
ein Dämon die Macht ergriffen, der, schlimm und närrisch, zwar lange
schon beträchtlichen Einfluß geübt, jetzt aber seine Herrschaft so
zügellos offen erklärt habe, daß es wohl geheimnisvollen Schrecken
einflößen und Fluchtgedanken nahelegen konnte, – der Dämon, des Name
Stumpfsinn war.

Man wird urteilen, der Erzähler trage dick und romantisch auf, indem er
den Namen des Stumpfsinns mit dem des Dämonischen in Verbindung bringe
und ihm die Wirkung mystischen Grauens zuschreibe. Und dennoch fabeln
wir nicht, sondern halten uns genau an unseres schlichten Helden
persönliches Erlebnis, dessen Kenntnis uns auf eine Weise, die sich
freilich der Untersuchung entzieht, gegeben ist, und das schlechthin den
Beweis liefert, daß Stumpfsinn unter Umständen solchen Charakter
gewinnen und solche Gefühle einflößen kann. Hans Castorp blickte um sich
... Er sah durchaus Unheimliches, Bösartiges, und er wußte, was er sah:
Das Leben ohne Zeit, das sorg- und hoffnungslose Leben, das Leben als
stagnierend betriebsame Liederlichkeit, das tote Leben.

Geschäftigkeit herrschte darin, Betätigungen von allerlei Art liefen
nebeneinander her; doch dann und wann artete eine davon zur wilden
Modewut aus, der alles fanatisch unterlag. So hatte die
Liebhaberphotographie von jeher in der Berghofwelt eine bedeutende Rolle
gespielt; schon zweimal aber – denn wer lange genug hier oben verweilte,
konnte die periodische Wiederkehr solcher Epidemien erleben – war die
Leidenschaft dafür auf Wochen und Monate zur allgemeinen Narretei
geworden, so daß niemand war, der nicht, mit besorgter Miene den Kopf
über eine in die Magengrube gestützte Kamera gebeugt, die Blende hätte
blinzeln lassen, und das Herumreichen von Abzügen bei Tische kein Ende
nahm. Plötzlich war es Ehrensache, selbst zu entwickeln. Die zur
Verfügung stehende Dunkelkammer genügte der Nachfrage bei weitem nicht.
Man versah Fenster und Balkontüren der Zimmer mit schwarzen Vorhängen;
und bei Rotlicht hantierte man so lange mit chemischen Bädern, bis Feuer
auskam und der bulgarische Student vom Guten Russentisch um ein Haar zu
Asche verbrannt wäre, worauf denn ein Verbot der Anstaltsobrigkeit
erging. Bald fand man das einfache Lichtbild abgeschmackt;
Blitzlichtaufnahmen und farbige Photographien nach Lumière kamen in
Schwung. Man weidete sich an Bildern, auf denen Personen, vom
Magnesiumblitz jäh betroffen, mit stieren Augen aus fahl verkrampften
Gesichtern blickten, wie Leichen Ermordeter, die man mit offenen Augen
aufrecht hingesetzt. Und Hans Castorp bewahrte eine in Pappe gerahmte
Glasplatte, die ihn, wenn man sie gegen das Licht hielt, zwischen Frau
Stöhr und der elfenbeinfarbenen Levi, von denen die erste einen
himmelblauen, die andere einen blutroten Sweater trug, mit kupferigem
Angesicht und unter blechgelben Butterblumen, deren eine ihm im
Knopfloch strahlte, auf einer giftgrünen Waldwiese zeigte.

Es war da ferner das Briefmarkensammeln, das, alle Zeit von einzelnen
betrieben, zeitweise zu allgemeiner Besessenheit um sich griff.
Jedermann klebte, schacherte, tauschte. Philatelistische Zeitschriften
wurden gehalten, Korrespondenzen mit Spezialgeschäften des In- und
Auslandes, mit Fachvereinen und Privatliebhabern unterhalten und
erstaunliche Summen zur Gewinnung seltener Wertzeichen selbst von
solchen aufgebracht, deren häusliche Verhältnisse den monate- oder
jahrelangen Aufenthalt in der Luxusheilstätte nur knapp gestatteten.

Das dauerte so lange, bis eine andere Geckerei zur Herrschaft gelangte
und etwa das Anhäufen und unaufhörliche Verzehren von Schokolade der
erdenklichsten Sorten zum guten Ton wurde. Alle Welt hatte braune
Münder, und die leckersten Darbietungen der Berghofküche fanden faule
und krittelnde Genießer, da die Magen mit Milka-Nut, _Chocolat à la
crème d’amandes_, Marquis-Napolitains und goldgesprenkelten Katzenzungen
gestopft und davon verstimmt waren.

Das Schweinchenzeichnen mit geschlossenen Augen, inauguriert von
höchster Stelle an einem verflossenen Faschingsabend und seitdem viel
gepflegt, hatte fortzeugend zu geometrischen Geduldsübungen geführt,
denen zeitweise die Geisteskraft aller Berghofgäste und selbst noch die
letzten Gedanken und Energiebezeugungen Moribunder gehörten. Wochenlang
stand das Haus im Zeichen einer verwickelten Figur, die sich aus nicht
weniger als acht großen und kleinen Kreisen und mehreren
ineinanderliegenden Dreiecken zusammensetzte. Die Aufgabe war, diese
flächige Vielgestalt freihändig in einem Zug zu beschreiben; das höchste
Ziel aber, dies endlich auch noch bei sicher verbundenen Augen zu
vollbringen, – was schließlich, über geringe Schönheitsfehler billig
hinweggesehen, denn doch nur dem Staatsanwalt Paravant gelang, der
Hauptträger dieser Scharfsinnsverbohrung war.

Wir wissen, daß er der Mathematik oblag, wissen es vom Hofrat selbst und
kennen auch die züchtige Triebfeder dieser Hingabe, deren kühlende, den
Fleischesstachel stumpfende Wirkung wir haben preisen hören, und deren
allgemeinere Nachfolge gewisse Maßregeln, die man neuerdings zu treffen
sich gezwungen gesehen hatte, wahrscheinlich unnötig gemacht haben
würde. Sie bestanden hauptsächlich in der Abriegelung aller
Balkondurchgänge, an den nicht ganz bis zur Brüstung reichenden
Milchglasscheidewänden vorbei, durch kleine Türen, die zur Nacht durch
den Bademeister unter populärem Schmunzeln verschlossen wurden. Sehr
gesucht waren seitdem die Zimmer im ersten Stock über der Veranda, wo
man nach Übersteigung der Balustrade über das vorspringende Glasdach
hin, unter Vermeidung der Türchen, von Abteil zu Abteil gelangen konnte.
Des Staatsanwalts wegen aber hätte die disziplinäre Neuerung überhaupt
nicht eingeführt zu werden brauchen. Die schwere Anfechtung, die von der
Erscheinung jener ägyptischen Fatme auf Paravant ausgegangen, war längst
überwunden, und sie war die letzte gewesen, die seinem natürlichen Teil
zu schaffen gemacht. Mit verdoppelter Inbrunst hatte er sich seitdem der
klaräugigen Göttin in die Arme geworfen, von deren kalmierender Macht
der Hofrat so Sittliches zu sagen wußte, und das Problem, dem bei Tag
und Nacht all sein Sinnen gehörte, an das er all jene Persistenz, die
ganze sportliche Zähigkeit wandte, mit der er ehemals, vor seiner oft
verlängerten Beurlaubung, welche in völlige Quieszierung überzugehen
drohte, die Überführung armer Sünder betrieben hatte, – war kein anderes
als die Quadratur des Kreises.

Der entgleiste Beamte hatte sich im Lauf seiner Studien mit der
Überzeugung durchdrungen, daß die Beweise, mit denen die Wissenschaft
die Unmöglichkeit der Konstruktion erhärtet haben wollte, unstichhaltig
seien, und daß die planende Vorsehung ihn, Paravant, darum aus der
unteren Welt der Lebendigen entfernt und hierher versetzt habe, weil sie
ihn dazu ausersehen, das transzendente Ziel in den Bereich irdisch
genauer Erfüllung zu reißen. So stand es mit ihm. Er zirkelte und
rechnete, wo er ging und stand, bedeckte Unmassen von Papier mit
Figuren, Buchstaben, Zahlen, algebraischen Symbolen, und sein gebräuntes
Gesicht, das Gesicht eines scheinbar urgesunden Mannes, trug den
visionären und verbissenen Ausdruck der Manie. Sein Gespräch betraf
ausschließlich und mit furchtbarer Eintönigkeit die Verhältniszahl _pi_,
diesen verzweifelten Bruch, den das niedrige Genie eines Kopfrechners
namens Zacharias Dase eines Tages bis auf zweihundert Dezimalstellen
berechnet hatte –, und zwar rein luxuriöserweise, da auch mit
zweitausend Stellen die Annäherungsmöglichkeiten an das
Unerreichbar-Genaue so wenig erschöpft gewesen wären, daß man sie für
unvermindert hätte erklären können. Alles floh den gequälten Denker,
denn wen immer ihm an der Brust zu ergreifen gelang, der mußte glühende
Redeströme über sich ergehen lassen, bestimmt, seine humane
Empfindlichkeit zu wecken für die Schande der Verunreinigung des
Menschengeistes durch die heillose Irrationalität dieses mystischen
Verhältnisses. Die Fruchtlosigkeit ewiger Multiplikation des
Durchmessers mit pi, um den Umfang –, des Quadrats über dem Halbmesser,
um den Inhalt des Kreises zu finden, schuf dem Staatsanwalt Anfälle von
Zweifeln, ob nicht die Menschheit sich die Lösung des Problems seit
Archimedes’ Tagen viel zu schwer gemacht habe und ob diese Lösung nicht
in Wahrheit die kindlich einfachste sei. Wie, man sollte die Kreislinie
nicht rektifizieren und also auch nicht jede Gerade zum Kreise biegen
können? Zuweilen glaubte Paravant sich einer Offenbarung nahe. Man sah
ihn öfters noch spät am Abend im verödeten und schlecht erleuchteten
Speisesaal an seinem Tische sitzen, auf dessen entblößter Platte er ein
Stück Bindfaden sorgfältig in Kreisform legte, um es plötzlich, mit
überrumpelnder Gebärde, zur Geraden zu strecken, danach aber, schwer
aufgestützt, in bitteres Grübeln zu verfallen. Der Hofrat ging ihm
gelegentlich zur Hand bei solchem schwermütigen Getändel, bestärkte ihn
überhaupt in seiner Grille. Und auch an Hans Castorp wandte sich der
Leidende wohl einmal mit seinem geliebten Gram, einmal und wiederholt,
da er auf viel freundliches Verständnis, auf ein teilnehmendes Gefühl
für das Geheimnis des Kreises stieß. Er veranschaulichte dem jungen Mann
die Verzweiflung pi, indem er ihm eine haarscharfe Zeichnung vorwies,
worin mit äußerster Mühe eine Kreislinie zwischen zwei Polygonen mit
winzig-zahllosen Seiten, einem eingeschriebenen und einem umschriebenen,
bis zur letzt-menschenmöglichen Annäherung eingefangen war. Der Rest
aber, die Krümmung, die sich auf eine ätherisch-geistige Art der
Rationalisierung durch die berechenbare Umklammerung entzog, – das,
sagte der Staatsanwalt mit bebendem Unterkiefer, sei pi! Hans Castorp,
bei aller Empfänglichkeit, zeigte sich weniger reizbar gegen pi, als
sein Unterredner. Er nannte es eine Eulenspiegelei, riet Herrn Paravant,
sich bei seinem Haschespiel doch nicht zu ernstlich zu erhitzen und
sprach von den ausdehnungslosen Wendepunkten, aus denen der Kreis von
seinem nicht vorhandenen Anfang bis zu seinem nicht vorhandenen Ende
bestehe, sowie von der übermütigen Melancholie, die in der ohne
Richtungsdauer in sich selber laufenden Ewigkeit liege, mit so
gelassener Religiosität, daß vorübergehend eine begütigende Wirkung
davon auf den Staatsanwalt ausging.

Übrigens bestimmte seine Natur den guten Hans Castorp zum Vertrauten
mehr als eines Hausgenossen, von dem irgendeine fixe Idee Besitz
ergriffen, und der darunter litt, daß er bei der leichtlebigen Mehrzahl
kein Gehör dafür fand. Ein ehemaliger Bildhauer aus der österreichischen
Provinz, ein schon älterer Mann mit weißem Schnurrbart, einer Hakennase
und blauen Augen, hatte einen Plan finanzpolitischer Art gefaßt – und
ihn, unter Markierung entscheidender Stellen durch Pinselstriche von
Sepiawasserfarbe, in Schönschrift aufgesetzt –, der darauf ausging, daß
jeder Zeitungsbezieher gehalten sein solle, eine tägliche Teilmenge von
40 Gramm Altzeitungspapier, gesammelt am ersten jeden Monats,
abzuliefern, was denn im Jahre rund 14000 Gramm, in zwanzig Jahren aber
nicht weniger als 288 Kilo ausmachen und, das Kilo zu 20 Pfennigen
berechnet, einen Wert von 57,60 deutschen Mark darstellen werde. Fünf
Millionen Abonnenten, so fuhr das Memorandum fort, würden also in
zwanzig Jahren an Altzeitungswerten die ungeheuere Summe von 288
Millionen Mark abliefern, wovon ihnen zwei Drittel auf das Neuabonnement
möchten angerechnet werden, das sich so verbilligen werde, der Rest
aber, ein Drittel, gegen 100 Millionen Mark, für humanitäre Zwecke, zur
Finanzierung volkstümlicher Lungenheilstätten, zur Unterstützung
bedrängter Talente und so weiter, frei werden würde. Der Plan war
ausgearbeitet bis auf die zeichnerische Darstellung des
Zentimeterpreisstockes, von dem das Altpapierabholorgan allmonatlich den
Wert der gesammelten Papiermenge ablesen sollte, und der gelochten
Formulare, mit denen Vergütungsgelder quittiert werden sollten. Er war
gerechtfertigt und begründet nach allen Seiten. Die unbesonnene
Vergeudung und Vernichtung von Zeitungspapier, das von Unaufgeklärten
dem Spülwasser, dem Feuer ausgesetzt werde, bedeute Hochverrat an
unserem Walde, an unserer Volkswirtschaft. Papier schonen, Papier sparen
heiße Zellstoff, den Waldbestand, Menschenmaterial schonen und sparen,
das bei der Fabrikation von Zellstoff und Papier verbraucht werde, nicht
minder Menschenmaterial und Kapital. Da ferner Altzeitungspapier auf dem
Wege über die Packpapier- und Kartonageerzeugung leicht in vierfache
Werte gesteigert werden könne, so werde es Wirtschaftsfaktor von Belang
und Unterlage ergiebiger staatlicher und gemeindlicher Besteuerungen
werden, die Zeitungsleser als Steuersubjekte entlasten. Kurzum, der Plan
war gut, war eigentlich unwidersprechlich, und wenn ihm
Unheimlich-Müßiges, ja Finster-Närrisches anhaftete, so eben nur des
schiefen Fanatismus wegen, womit der vormalige Künstler eine ökonomische
Idee, und gerade nur diese verfolgte und verfocht, mit der es ihm
offenbar im Innersten so wenig ernst war, daß er nicht den geringsten
Versuch unternahm, sie ins Werk zu setzen ... Hans Castorp hörte dem
Mann mit schrägem Kopfe nickend zu, wenn er mit fiebrig beschwingten
Worten seinen Heilsgedanken vor ihm propagierte, und untersuchte dabei
das Wesen der Verachtung und des Widerwillens, die seine Parteinahme für
den Erfinder gegen die gedankenlose Welt beeinträchtigten.

Einige Berghofinsassen trieben Esperanto und wußten sich etwas damit, in
dem künstlichen Kauderwelsch bei Tische zu konversieren. Hans Castorp
blickte sie finster an, indem er übrigens bei sich selber dafür hielt,
daß sie die Schlimmsten nicht seien. Es gab hier seit kurzem eine Gruppe
von Engländern, die ein Gesellschaftsspiel eingeführt hatten, welches in
nichts anderem bestand, als daß ein Teilnehmer an seinen Nachbarn im
Kreise die Frage richtete: „_Did you ever see the devil with a night-cap
on?_“, der Gefragte aber zur Antwort gab: „_No! I never saw the devil
with a night-cap on_“, worauf er die Frage andererseits weitergab – und
so immer reihum. Das war entsetzlich. Aber dem armen Hans Castorp war
doch noch schlimmer zumute beim Anblick der Patienceleger, die überall
im Hause und zu jeder Tageszeit zu beobachten waren. Denn die
Leidenschaft für diese Zerstreuung war neuestens derart eingerissen, daß
sie buchstäblich das Haus zur Lasterhöhle machte, und Hans Castorp hatte
um so mehr Ursache, sich grauenhaft davon berührt zu fühlen, als er
selber zeitweise ein Opfer – und zwar vielleicht das hingenommenste –
der Seuche war. Die Elferpatience hatte es ihm angetan: jene Form, bei
der man die Whistkarte zu je drei Blatt in drei Reihen auslegt und zwei
Karten, die zusammen elf ausmachen, sowie die drei Bildkarten, wenn sie
offen daliegen, neu bedeckt, bis bei holdem Glücke das Spiel aufgeht.
Man sollte nicht für möglich halten, daß Seelenreize, die zur Behexung
zu führen vermögen, von einem so einfachen Verfahren ausgehen könnten.
Dennoch erprobte Hans Castorp, gleich so vielen anderen, diese
Möglichkeit – erprobte sie, da die Ausschweifung niemals heiter ist, mit
finsteren Brauen. Verfallen den Launen des Kartenkobolds, berückt von
dieser phantastisch wechselnden Gunst, die zuweilen, in
leichter Glücksschwebe, von allem Anbeginn die Elferpaare, das
Bub-Dame-Königsbild sich häufen ließ, so daß das Spiel schon vergeben
war, bevor noch die dritte Staffel sich vollendet hatte (ein flüchtiger
Triumph, der die Nerven sogleich zu neuen Versuchen stachelte); dann
wieder bis zum neunten und letzten Blatt jede einzige Möglichkeit der
Neubedeckung verweigerte, oder den scheinbar schon sicheren Erfolg durch
jähe Stockung im letzten Augenblick verflattern ließ, – legte er
Patience überall und zu allen Tageszeiten, des Nachts unter den Sternen,
des Morgens im bloßen Pyjama, bei Tische und selbst im Traum. Ihm
graute, aber er tat es. Und so betraf ihn bei einem Besuche Herr
Settembrini, ihn „störend“, wie es von jeher seine Sendung gewesen.

„_Accidenti!_“ sprach er. „Sie legen sich die Karten, Ingenieur?“

„So ist es nicht gerade gemeint“, erwiderte Hans Castorp. „Ich lege
einfach, ich balge mich mit dem abstrakten Zufall. Mich intrigieren
seine wetterwendischen Faxen, seine Liebedienerei und dann wieder seine
unglaubliche Widerspenstigkeit. Heute morgen gleich nach dem Aufstehen
ist die Patience dreimal hintereinander glatt ausgekommen, davon einmal
in zwei Reihen, was ein Rekord ist. Wollen Sie glauben, daß ich jetzt
zum zweiunddreißigstenmal auslege, ohne ein einziges Mal auch nur bis
zur Hälfte des Spieles gekommen zu sein?“

Herr Settembrini blickte ihn, wie sooft schon im Laufe der Jährchen, mit
traurigen schwarzen Augen an.

„Jedenfalls finde ich Sie präokkupiert“, sagte er. „Es sieht nicht aus,
als ob ich hier für meine Sorgen Trost, und Balsam für den inneren
Zwiespalt finden sollte, der mich quält.“

„Zwiespalt?“ wiederholte Hans Castorp und legte ...

„Die Weltlage verwirrt mich“, seufzte der Freimaurer. „Der Balkanbund
wird zustandekommen, Ingenieur, alle meine Informationen sprechen dafür.
Rußland arbeitet fieberhaft daran, und die Spitze der Kombination ist
gegen die österreichisch-ungarische Monarchie gerichtet, ohne deren
Zertrümmerung kein Punkt des russischen Programms zu verwirklichen ist.
Begreifen Sie meine Skrupel? Ich hasse Wien mit ganzer Kraft, Sie wissen
es. Aber soll ich darum die Unterstützung meiner Seele der sarmatischen
Despotie zuteil werden lassen, die im Begriffe ist, die Brandfackel an
unseren hochadeligen Erdteil zu legen? Andererseits würde ein auch nur
gelegentliches diplomatisches Zusammenwirken meines Landes mit
Österreich mich wie Entehrung treffen. Das sind Gewissensfragen, welche
–“

„Sieben und vier“, sagte Hans Castorp. „Acht und drei. Bub, Dame, König.
Es geht ja. Sie bringen mir Glück, Herr Settembrini.“

Der Italiener verstummte. Hans Castorp fühlte seine schwarzen Augen, den
Blick von Vernunft und Sittlichkeit, in tiefer Trauer auf sich ruhen,
legte indessen noch eine Weile weiter, bevor er, die Wange in die Hand
gestützt, mit der falschen und verstockten Unschuldsmiene eines bösen
Kindes zu dem vor ihm stehenden Mentor aufblickte.

„Ihre Augen“, sprach dieser, „suchen ganz vergebens zu verhehlen, daß
Sie wissen, wie es um Sie steht.“

„_Placet experiri_“, hatte Hans Castorp die Frechheit zu antworten, und
Herr Settembrini verließ ihn, – worauf denn freilich der allein
Gebliebene noch längere Zeit, ohne weiterzulegen, den Kopf in die Hand
gestützt, an seinem Tische inmitten des weißen Zimmers sitzenblieb,
grübelnd und im Innersten grauenhaft berührt von dem nicht geheueren und
schiefen Zustand, worin er die Welt befangen sah, von dem Grinsen des
Dämons und Affengottes, unter dessen rat- und zügellose Herrschaft er
sie geraten fand, und des Name „Der große Stumpfsinn“ war.

Ein schlimmer, apokalyptischer Name, ganz danach angetan, geheime
Beängstigung einzuflößen. Hans Castorp saß und rieb sich Stirn und
Herzgegend mit den flachen Händen. Er fürchtete sich. Ihm war, als könne
„das alles“ kein gutes Ende nehmen, als werde eine Katastrophe das Ende
sein, eine Empörung der geduldigen Natur, ein Donnerwetter und
aufräumender Sturmwind, der den Bann der Welt brechen, das Leben über
den „toten Punkt“ hinwegreißen und der „Sauregurkenzeit“ einen
schrecklichen Jüngsten Tag bereiten werde. Er hatte Lust zu fliehen, wir
sagten es schon, – und ein Glück denn nur, daß die Obrigkeit das
vorerwähnte „unverwandte Auge“ auf ihn hatte, daß sie in seinen Mienen
zu lesen verstand und auf seine Divertierung mit neuen, fruchtbaren
Hypothesen bedacht war!

Korpsstudentischen Tonfalles hatte sie erklärt, den eigentlichen
Ursachen der Unsolidität von Hans Castorps Wärmehaushalt auf der Spur zu
sein, Ursachen, denen nach ihrer wissenschaftlichen Aussage so unschwer
beizukommen sein würde, daß Heilung, legitime Entlassung ins Flachland
plötzlich in nahe Aussicht gerückt schienen. Des jungen Mannes Herz
schlug hoch, von mannigfachen Empfindungen bestürmt, als er zum
Aderlasse den Arm hinstreckte. Blinzelnd und leicht erblassend
bewunderte er das herrliche Rubinrot seines Lebenssaftes, der steigend
den klaren Behälter füllte. Der Hofrat selbst, assistiert von Doktor
Krokowski und einer Barmherzigen Schwester, vollzog die kleine, aber
weittragende Operation. Danach verging eine Reihe von Tagen, beherrscht
für Hans Castorp von der Frage, wie das Hingegebene, außerhalb seiner,
unter den Augen der Wissenschaft sich bewähren werde.

Es habe natürlich noch nichts gedeihen können, sagte der Hofrat am
Anfang. Es habe leider noch nichts gedeihen wollen, sagte er später.
Aber der Morgen kam, wo er, während des Frühstücks, zu Hans Castorp
trat, der zu dieser Zeit am Guten Russentisch seinen Platz hatte, am
oberen Ende, dort, wo dereinst sein großer Duzbruder gesessen, und ihm
unter redensartlichen Glückwünschen eröffnete, der Kettenkokkus sei nun
doch in einer der angelegten Kulturen zweifelsfrei festgestellt. Ein
Problem der Wahrscheinlichkeitsrechnung sei es denn nun, ob die
Vergiftungserscheinungen auf die jedenfalls bestehende kleine
Tuberkulose oder auf die Streptos, die ja auch nur in bescheidenem Maße
vorhanden, zurückzuführen seien. Er, Behrens, müsse sich die Sache näher
und länger besehen. Noch sei die Kultur nicht ausgewachsen. – Er zeigte
sie ihm im „Labor“: ein rotes Blutgelee, worin man graue Pünktchen
gewahrte. Das waren die Kokken. (Kokken jedoch hatte jeder Esel, wie
auch Tuberkeln, und hätte man nicht die Symptome gehabt, so wäre auf
diesen Befund nicht weiter Gewicht zu legen gewesen.)

Außerhalb seiner, unter den Augen der Wissenschaft, fuhr Hans Castorps
geronnenes Herzblut fort, sich zu bewähren. Es kam der Morgen, da der
Hofrat mit redensartlich bewegten Worten berichtete: Nicht nur auf der
einen Kultur, sondern auch auf allen übrigen seien nachträglich noch
Kokken gewachsen, und zwar in großen Mengen. Ungewiß, ob es alles
Streptos seien; mehr als wahrscheinlich nun aber, daß die
Vergiftungserscheinungen daher rührten, – wenn man auch freilich nicht
wissen könne, wieviel davon auf Rechnung der zweifellos vorhanden
gewesenen und nicht ganz überwundenen Tuberkulose zu setzen sei. Die zu
ziehende Schlußfolgerung? Eine Streptovakzinkur! Die Prognose?
Außerordentlich günstig – zumal der Versuch jedes Risikos entbehre, auf
keinen Fall schaden könne. Denn da das Serum ja aus Hans Castorps
eigenem Blute hergestellt werde, so werde mit der Injektion kein
Krankheitsstoff in den Körper eingeführt, der nicht schon darin sei.
Schlimmstenfalls würde sie nutzlos sein, Null im Effekt – aber ob man
denn das, da Patient ja ohnedies bleiben müsse, als einen schlimmen Fall
bezeichnen könne!

Nicht doch, so weit wollte Hans Castorp nicht gehen. Er unterwarf sich
der Kur, obgleich er sie ridikül und ehrlos fand. Diese Impfungen mit
sich selbst wollten ihm als eine abscheulich freudlose Diversion
erscheinen, als ein inzestuöser Greuel von Ich zu Ich, frucht- und
hoffnungslos in seinem Wesen. So urteilte seine hypochondrische
Unbelehrtheit, die nur im Punkte der Unfruchtbarkeit – und in diesem
freilich vollkommen – recht behielt. Die Diversion erstreckte sich über
Wochen. Sie schien zuweilen zu schaden – was selbstverständlich auf
Irrtum beruhen mußte –, zuweilen auch zu nützen, was sich dann aber
gleichfalls als Irrtum herausstellte. Das Ergebnis war Null, ohne bei
Namen genannt und ausdrücklich verkündigt zu werden. Die Unternehmung
verlief im Sande, und Hans Castorp fuhr fort, Patience zu legen – Aug’
in Auge mit dem Dämon, dessen zügelloser Herrschaft für sein Gefühl ein
Ende mit Schrecken bevorstand.


                          Fülle des Wohllauts

Welche Errungenschaft und Neueinführung des Hauses Berghof war es, die
unsern langjährigen Freund vom Kartentic erlöste und ihn einer anderen,
edleren, wenn auch im Grunde nicht weniger seltsamen Leidenschaft in die
Arme führte? Wir sind im Begriffe, es zu erzählen, erfüllt von den
geheimen Reizen des Gegenstandes und aufrichtig begierig, sie
mitzuteilen.

Es handelte sich um eine Vermehrung der Unterhaltungsgeräte des
Hauptgesellschaftsraumes, aus nie rastender Fürsorge ersonnen und
beschlossen im Verwaltungsgremium des Hauses, beschafft mit einem
Kostenaufwand, den wir nicht berechnen wollen, den wir aber großzügig
müssen nennen dürfen, von der Oberleitung dieses unbedingt zu
empfehlenden Instituts. Ein sinnreiches Spielzeug also von der Art des
stereoskopischen Guckkastens, des fernrohrförmigen Kaleidoskops und der
kinematographischen Trommel? Allerdings – und auch wieder durchaus
nicht. Denn erstens war das keine optische Veranstaltung, die man eines
Abends – und man schlug die Hände teils über dem Kopf, teils in
gebückter Haltung vorm Schoße zusammen – im Klaviersalon aufgebaut fand,
sondern eine akustische; und ferner waren jene leichten Attraktionen
nach Klasse, Rang und Wert überhaupt nicht mit ihr zu vergleichen. Das
war kein kindliches und einförmiges Gaukelwerk, dessen man überdrüssig
war, und das man nicht mehr anrührte, sobald man auch nur drei Wochen
auf dem Buckel hatte. Es war ein strömendes Füllhorn heiteren und
seelenschweren künstlerischen Genusses. Es war ein Musikapparat. Es war
ein Grammophon.

Unsere ernste Sorge ist, dies Wort möchte in einem unwürdigen und
überholten Sinne mißverstanden und Vorstellungen möchten daran geknüpft
werden, die einer verjährten Vorform dessen, was uns als Wahrheit
vorschwebt, nicht aber dieser in unermüdlich fortbildenden Versuchen
einer musisch gerichteten Technik zur vornehmsten Vollendung
entwickelten Wahrheit gerecht werden. Ihr Guten! Das war das armselige
Kurbelkästchen nicht, das ehemals wohl, Drehscheibe und Griffel obenauf,
Anhängsel eines unförmigen Trompetenschalltrichters aus Messing, von
einem Wirtshaustische herunter anspruchslose Ohren mit näselndem Gebrüll
erfüllte. Der mattschwarz gebeizte Schrein, der hier, ein wenig tiefer
als breit, angeschlossen mit seidenem Kabel an einen elektrischen
Steckkontakt der Wand, in schlichter Distinktion auf einem Fachtischchen
stand, zeigte mit jener rohen und vorsintflutlichen Maschinerie
überhaupt keine Ähnlichkeit mehr. Man öffnete den anmutig sich
verjüngenden Deckel, dessen innere, vom Grunde gehobene Messingstütze
ihn in schräg schirmender Lage automatisch feststellte, und man gewahrte
in flacher Vertiefung die mit grünem Tuch ausgeschlagene Drehscheibe mit
Nickelrand und dem gleichfalls vernickelten Mittelzapfen, über den das
Loch der Hartgummiplatte zu fügen war. Man bemerkte ferner, rechts
seitwärts im Vordergrunde, eine uhrähnlich bezifferte Vorrichtung zur
Regelung des Tempos, zur Linken den Hebel, mit dem das Drehwerk in Lauf
zu setzen oder zu stoppen war; links hinten aber den gewunden
keulenförmigen, in weichen Gelenken beweglichen Hohlarm aus Nickel, mit
der flachrunden Schalldose an seinem Ende, deren Schraubwerk die
ziehende Nadel zu tragen bestimmt war. Man öffnete auch die Flügel der
vorderen Doppeltür und erblickte dahinter ein jalousieartiges Gefüge
schräg stehender Leisten aus schwarz gebeiztem Holze – nichts weiter.

„Es ist das neueste Modell“, sagte der Hofrat, der mit eingetreten war.
„Letzte Errungenschaft, Kinder, Ia, ff, was Besseres gibt es nicht in
dem Janger.“ Er sprach das Wort urkomisch-unmöglich aus, wie etwa ein
minder gebildeter Verkäufer es anpreisend getan haben würde. „Das ist
kein Apparat und keine Maschine,“ fuhr er fort, indem er aus einem der
auf dem Tischchen angeordneten buntfarbigen Blechbüchschen eine Nadel
nahm und sie befestigte, „das ist ein Instrument, das ist eine
Stradivarius, eine Guarneri, da herrschen Resonanz- und
Schwingungsverhältnisse vom ausgepichtesten Raffinemang! ‚Polyhymnia‘
heißt die Marke, wie die Inschrift hier im inneren Deckel Sie lehrt.
Deutsches Fabrikat, wissen Sie. Wir machen das mit Abstand am besten.
Das treusinnig Musikalische in neuzeitlich-mechanischer Gestalt. Die
deutsche Seele _up to date_. Da haben Sie die Literatur!“ sagte er und
wies auf ein Wandschränkchen, worin breitrückige Alben aufgereiht
standen. „Ich übermache Ihnen den ganzen Zauber zu freier Lust, empfehle
ihn aber dem Schutze des Publikums. Wollen wir mal probeweise eine
erbrausen lassen?“

Die Kranken baten flehentlich darum, und Behrens zog eines der
stumm-gehaltvollen Zauberbücher hervor, wandte die schweren Blätter, zog
aus einer der Kartontaschen, deren kreisförmige Ausschnitte die farbigen
Titel erkennen ließen, eine Platte und legte sie ein. Mit einem
Handgriff gab er der Drehscheibe Strom, zögerte zwei Sekunden, bis ihr
Lauf die volle Geschwindigkeit erreicht hatte, und setzte die feine
Spitze des Stahlstiftes behutsam auf den Plattenrand. Ein leicht
wetzendes Geräusch ward hörbar. Er senkte den Deckel darüber, und in
demselben Augenblick brach durch die offene Flügeltür, zwischen den
Spalten der Jalousie hervor, nein, aus dem ganzen Körper der Truhe
Instrumentaltrubel, eine lustig lärmende und drängende Melodie, die
ersten gliederwerfenden Takte einer Ouvertüre von Offenbach.

Man lauschte mit offenen Mündern lächelnd. Man traute seinen Ohren
nicht, wie überaus rein und natürlich die Koloraturen der Holzbläser
lauteten. Eine Geige, sie ganz allein, präludierte phantastisch. Man
vernahm den Bogenstrich, das Tremolo des Griffes, das süße Gleiten von
einer Lage in die andere. Sie fand ihre Melodie, den Walzer, das „Ach,
ich habe sie verloren“. Leicht trug Orchesterharmonie die
schmeichlerische Weise, und es war zum Entzücken, wie sie, ehrenvoll vom
Ensemble aufgenommen, als rauschendes Tutti sich wiederholte. Natürlich
war es nicht so, wie wenn eine wirkliche Kapelle im Zimmer hier
konzertiert hätte. Der Klangkörper, unentstellt im übrigen, erlitt eine
perspektivische Minderung; es war, wenn es erlaubt ist, für den
Gehörsfall ein Gleichnis aus dem Gebiet des Gesichtes einzusetzen, als
ob man ein Gemälde durch ein umgekehrtes Opernglas betrachtete, so daß
es entrückt und verkleinert erschien, ohne an der Schärfe seiner
Zeichnung, der Leuchtkraft seiner Farben etwas einzubüßen. Das
Musikstück, talentstraff und prickelnd, spielte sich ab in allem Witz
seiner leichtsinnigen Erfindung. Den Schluß machte die Ausgelassenheit
selbst, ein drollig zögernd ansetzender Galopp, ein unverschämter
Cancan, der die Vision in der Luft geschüttelter Zylinder, schleudernder
Knie, aufstiebender Röcke erzeugte und im komisch-triumphalen Enden kein
Ende fand. Dann schnappte das Drehwerk selbsttätig ein. Es war aus. Man
applaudierte von Herzen.

Man rief nach Weiterem und man bekam es: Menschliche Stimme entströmte
dem Schrein, männlich, weich und gewaltig auf einmal, von Orchester
begleitet, ein italienischer Bariton berühmten Namens, – und nun konnte
durchaus von keiner Verschleierung und Entfernung mehr die Rede sein:
das herrliche Organ erscholl nach seinem vollen natürlichen Umfang und
Kraftinhalt, und namentlich wenn man in eines der offenen Nebenzimmer
trat und den Apparat nicht sah, so war es nicht anders, als stände dort
im Salon der Künstler in körperlicher Person, das Notenblatt in der
Hand, und sänge. Er sang eine Opernbravourarie in seiner Sprache – _eh,
il barbiere. Di qualità, di qualità! Figaro qua, Figaro là, Figaro,
Figaro, Figaro!_ Die Zuhörer wollten sterben vor Lachen über sein
falsettierendes _parlando_, über den Kontrast dieser Bärenstimme und
dieser zungenbrecherischen Sprechfertigkeit. Erfahrene mochten die
Künste seiner Phrasierung, seiner Atemtechnik verfolgen und bewundern.
Meister des Unwiderstehlichen, Virtuose des welschen _Da
capo_-Geschmacks, hielt er den vorletzten Ton, vor der Schlußtonika, zur
Rampe vordringend, wie es schien, und offenbar die Hand in der Luft, auf
eine Weise aus, daß man in gezogene Bravorufe ausbrach, bevor er
geendigt hatte. Es war vorzüglich.

Und es gab mehr. Ein Waldhorn vollführte mit schöner Vorsicht
Variationen über ein Volkslied. Eine Sopranistin schmetterte, stakkierte
und trillerte eine Arie aus „_La Traviata_“ mit der lieblichsten Kühle
und Genauigkeit. Der Geist eines Violinisten von Weltruf spielte, wie
hinter Schleiern, zu einer Klavierbegleitung, die trocken klang,
wie Spinett, eine Romanze von Rubinstein. Aus der sacht
kochenden Wundertruhe drangen Glockenklänge, Harfenglissandos,
Trompetengeschmetter und Trommelwirbel. Schließlich wurden Tanzplatten
eingelegt. Sogar von dem neuen Import war schon ein und das andere
Beispiel vorhanden, im exotischen Hafenkneipengeschmack, der Tango,
berufen, aus dem Wiener Walzer einen Großvatertanz zu machen. Zwei
Paare, des modischen Schrittes mächtig, zeigten sich darin auf dem
Teppich. Behrens hatte sich zurückgezogen, nachdem er die Vermahnung
erteilt, jede Nadel nur einmal zu benutzen und die Platten „ganz ähnlich
wie rohe Eier“ zu behandeln. Hans Castorp bediente den Apparat.

Warum gerade er? Es hatte sich so gemacht. Mit gedämpfter
Kurzangebundenheit war er denjenigen entgegengetreten, die nach des
Hofrats Weggang den Nadel- und Plattenwechsel, die Ein- und Ausschaltung
des Triebstroms hatten in die Hand nehmen wollen. „Lassen Sie mich das
tun!“ hatte er gesagt, indem er sie beiseite drängte, und sie waren ihm
gleichmütig gewichen, erstens, weil er die Miene hatte, als ob er von
längerer Hand her sich auf die Sache verstände, dann aber, weil ihnen
sehr wenig daran gelegen war, an der Quelle des Genusses tätig zu sein,
statt sich bequem und unverbindlich damit bewirten zu lassen, solange es
sie nicht langweilte.

Nicht so Hans Castorp. Während der Vorführung der neuen Erwerbung durch
den Hofrat hatte er sich still im Hintergrunde gehalten, ohne Lachen,
ohne Beifallsrufe, aber die Darbietungen gespannt verfolgend, indes er
nach gelegentlicher Gewohnheit mit zwei Fingern an einer Augenbraue
drehte. Mit einer gewissen Unruhe hatte er im Rücken des Publikums
mehrfach den Standort gewechselt, war ins Bibliothekszimmer getreten, um
von dort zu lauschen, und hatte sich später, Hände auf dem Rücken und
mit verschlossenem Gesichtsausdruck, neben Behrens aufgestellt, den
Schrein im Auge, den einfachen Dienst daran erkundend. In ihm hieß es:
„Halt! Achtung! Epoche! Das kam zu mir.“ Die bestimmteste Ahnung neuer
Passion, Bezauberung, Liebeslast erfüllte ihn. Dem Jüngling im
Flachland, dem beim ersten Blick auf ein Mädchen Amors widerhakiger
Pfeil unverhofft mitten im Herzen sitzt, ist nicht gar anders zumute.
Eifersucht beherrschte sofort Hans Castorps Schritte. Öffentliches Gut?
Schlaffe Neugier hat weder Recht noch Kraft, zu besitzen. „Lassen Sie
mich das tun!“ sagte er zwischen den Zähnen, und sie waren es ganz
zufrieden. Sie tanzten noch ein bißchen nach leichtgeschürzten Piecen,
die er laufen ließ, verlangten auch noch eine Gesangsnummer, ein
Opernduett, die Barkarole aus „Hoffmanns Erzählungen“, die lieblich
genug ins Ohr ging, und als er den Deckel schloß, zogen sie ab, flüchtig
angeregt und schwatzend, in die Liegekur, zur Ruhe. Darauf hatte er
gewartet. Sie ließen hinter sich alles stehen und liegen wie es mochte,
die offenen Nadelbüchschen und Albums, die zerstreuten Platten. Das sah
ihnen ähnlich. Er tat, als schlösse er sich ihnen an, verließ aber
heimlich ihren Zug auf der Treppe, kehrte in den Salon zurück, schloß
alle Türen und blieb dort die halbe Nacht, tief beschäftigt.

Er machte sich mit der neuen Erwerbung vertraut, durchmusterte ungestört
den beigestellten Vortragsschatz, den Inhalt der schweren Alben. Es
waren deren zwölf, von zweierlei Größe, zu je zwölf Platten; und da
viele der eng kreisförmig geritzten schwarzen Scheiben doppelseitig
waren, nicht nur weil manches Stück auch die Kehrseite in Anspruch nahm,
sondern auch weil einer ganzen Reihe von Tafeln zwei verschiedene
Darbietungen eingeschrieben waren, so war das ein anfangs schwer
übersichtliches, ja verwirrendes Eroberungsgebiet schöner Möglichkeiten.
Er spielte wohl ein Viertelhundert, indem er sich, um nicht zu stören,
in der Nacht nicht gehört zu werden, gewisser sacht ziehender Nadeln
bediente, die den Klang verringerten, – aber das war kaum der achte Teil
dessen, was sich aller Enden lockend zum Versuche anbot. Für heute mußte
es genug sein, die Titel zu überfliegen und nur dann und wann,
stichprobeweise, ein Beispiel der stummen Zirkelgraphik dem Schreine
einzuverleiben, um es zum Tönen zu bringen. Sie waren unterschieden
durch das farbige Etikett ihres Zentrums, die Hartgummidisken, und durch
nichts weiter, für das Auge. Eine sah aus wie die andere, ganz oder
nicht ganz bis zur Mitte mit konzentrischen Kreisen dicht bedeckt; und
doch barg ihr feines Liniengepräge die erdenklichste Musik, glücklichste
Eingebungen aus allen Regionen der Kunst, in ausgesuchter Wiedergabe.

Es waren da eine Menge Ouvertüren und Einzelsätze aus der Welt der
erhabenen Symphonik, gespielt von berühmten Orchestern, deren Leiter
namhaft gemacht waren. Eine lange Reihe von Liedern sodann, vorgetragen
zum Klavier, von Mitgliedern großer Opernhäuser, – und zwar sowohl
Lieder, die das hohe und bewußte Erzeugnis persönlicher Kunst waren, wie
auch schlichte Volkslieder, wie dann endlich auch noch solche, die
zwischen diesen beiden Gattungen gleichsam die Mitte hielten, insofern
sie zwar Produkte geistiger Kunst, aber im Sinn und Geist des Volkes
tiefecht und fromm empfunden und erfunden waren; künstliche Volkslieder,
wenn man so sagen durfte, ohne durch das Wort „künstlich“ ihrer
Innigkeit zu nahe zu treten: eines zumal, das Hans Castorp von
Kindesbeinen an gekannt hatte, zu dem er aber jetzt eine
geheimnisvoll-beziehungsreiche Liebe faßte, und von dem die Rede sein
wird. – Was gab es noch, oder eigentlich, was gab es nicht? Es gab Oper
die Hülle und Fülle. Ein internationaler Chor gefeierter Sänger und
Sängerinnen setzte, begleitet von diskret zurücktretendem Orchester, die
hochgeschulte Gottesgabe seiner Stimmen ein zur Ausführung von Arien,
Duetten, ganzen Ensembleszenen aus den verschiedenen Gegenden und
Epochen des musikalischen Theaters: der südlichen Schönheitssphäre einer
zugleich hoch- und leichtherzigen Hingerissenheit, einer
deutsch-volkhaften Welt von Schalkheit und Dämonie, der französischen
Großen und Komischen Oper. War damit ein Ende? O nein. Denn es folgte
die Serie der Kammermusiken, der Quartette und Trios, der
Instrumental-Solonummern für Violine, Cello, Flöte, die
Konzertgesangsnummern mit obligater Violine oder Flöte, die rein
pianistischen Nummern, – von den bloßen Belustigungen, den Couplets, den
Zweckplatten, in die kleine Aufspielorchester ihre Weisen geprägt
hatten, und die nach einer derben Nadel verlangten, nicht erst zu reden.

Hans Castorp sichtete das, ordnete das, übergab es, einsam hantierend,
zu einem kleinen Teile dem Instrument, das es zu tönendem Leben weckte.
Er ging mit heißem Kopfe zu ähnlich vorgerückter Stunde
schlafen, wie nach dem ersten Gelage mit Pieter Peeperkorn
majestätisch-duzbrüderlichen Angedenkens, und träumte von zwei bis
sieben von dem Zauberkasten. Er sah im Traume die Drehscheibe um ihren
Zapfen kreisen, schnell bis zur Unsichtlichkeit und lautlos dabei, in
einer Bewegung, die nicht nur eben in dem wirbeligen Rundfluß, sondern
auch noch in einem eigentümlichen seitlichen Wogen bestand, dergestalt,
daß dem nadeltragenden Gelenkarm, unter dem sie hinzog, ein elastisch
atmendes Schwingen mitgeteilt wurde, – sehr dienlich, wie man glauben
mochte, dem _vibrato_ und _portamento_ der Streicher und der
menschlichen Stimmen; doch unbegreiflich blieb es, im Traum nicht
weniger als im Wachen, wie das bloße Nachziehen einer haarfeinen Linie
über einem akustischen Hohlraum und einzig mit Hilfe des
Schwingungshäutchens der Schallbüchse die reich zusammengesetzten
Klangkörper wiedererzeugen konnte, die das geistige Ohr des Schläfers
füllten.

Er war am Morgen zeitig wieder im Salon, schon vor dem Frühstück, und
ließ, mit gefalteten Händen in einem Sessel sitzend, einen herrlichen
Bariton aus dem Schreine zur Harfe singen: „Blick’ ich umher in diesem
edlen Kreise –“. Die Harfe klang vollkommen natürlich, es war
unverfälschtes und unvermindertes Harfenspiel, was der Schrein außer der
schwellenden, hauchenden, artikulierenden menschlichen Stimme aus sich
entließ – durchaus zum Erstaunen. Und Zärtlicheres gab es auf Erden
nicht, als den Zwiegesang aus einer modernen italienischen Oper, den
Hans Castorp darauf folgen ließ, – als diese bescheidene und innige
Gefühlsannäherung zwischen der weltberühmten Tenorstimme, die so
vielfach in den Alben vertreten war, und einem glashell-süßen kleinen
Sopran, – als sein „_Da mi il braccio, mia piccina_“ und die simple,
süße, gedrängt melodische kleine Phrase, die sie ihm zur Antwort gab ...

Hans Castorp zuckte zusammen, da hinter ihm die Tür ging. Es war der
Hofrat, der zu ihm hereinschaute; – in seinem klinischen Kittel mit dem
Hörrohr in der Brusttasche stand er dort einen Augenblick, den Türgriff
in der Hand, und nickte dem Laboranten zu. Dieser erwiderte das Nicken
über die Schulter hin, worauf das blauwangige Gesicht des Chefs mit dem
einseitig geschürzten Schnurrbärtchen hinter der zugezogenen Tür
verschwand und Hans Castorp sich seinem unsichtbar-wohllautenden
Liebespärchen wieder zuwandte.

Später im Lauf des Tages, nach der Mittagsmahlzeit, nach dem Diner,
hatte er Zuhörer bei seinem Treiben, wechselndes Publikum, – wenn man
ihn selbst nicht als solches, sondern als Spender des Genusses
betrachten wollte. Persönlich neigte er zu dieser Auffassung, und die
Hausgesellschaft bewilligte sie ihm in dem Sinne, daß sie seiner
entschlossenen Selbsteinsetzung als Verwalter und Kustos der
öffentlichen Einrichtung von Anfang an stillschweigend zustimmte. Das
kostete diese Leute nichts; denn ungeachtet ihres oberflächlichen
Entzückens, wenn jener tenorale Abgott in Schmelz und Glanz schwelgte,
die weltbeglückende Stimme in Kantilenen und hohen Künsten der
Leidenschaft sich verströmte, – trotz dieses laut bekundeten Entzückens
waren sie ohne Liebe und darum völlig einverstanden, jedem, der da
wollte, die Sorge zu lassen. Hans Castorp war es, der den Plattenschatz
in Ordnung hielt, den Inhalt der Alben auf die Innenseite der Deckel
schrieb, so daß ein jegliches Stück auf Wunsch und Anruf sofort zur Hand
war, und der das Instrument handhabte: Man sah es ihn mit bald geübten,
knappen und zarten Bewegungen tun. Was hätten auch die anderen gemacht?
Sie hätten die Platten geschändet, indem sie sie mit abgenutzten Nadeln
bearbeiteten, hätten sie offen auf Stühlen herumliegen lassen, mit dem
Apparat stumpfen Jux getrieben, indem sie ein edles Stück mit Tempo und
Tonhöhe hundertundzehn laufen ließen oder auch den Zeiger auf Null
einstellten, so daß es ein hysterisches Tirili oder ein versacktes
Stöhnen ergab ... Sie hatten das alles schon getan. Sie waren zwar
krank, aber roh. Und darum trug Hans Castorp nach kurzer Zeit den
Schlüssel des Schränkchens, worin die Alben und Nadeln aufbewahrt
wurden, einfach in der Tasche, so daß man ihn rufen mußte, wenn man
aufgespielt haben wollte.

Spät, nach der Abendgeselligkeit, nach Abzug der Menge, war seine beste
Zeit. Dann blieb er im Salon oder kehrte heimlich dorthin zurück und
musizierte allein bis tief in die Nacht. Die Ruhe des Hauses damit zu
stören, brauchte er weniger zu fürchten, als er anfangs geglaubt hatte
tun zu müssen, denn die Tragkraft seiner Geistermusik hatte sich ihm als
von geringer Reichweite erwiesen: so Staunenswertes die Schwingungen
nahe ihrem Ursprung bewirkten, so bald ermatteten sie, schwach und
scheinmächtig wie alles Geisterhafte, ferner von ihm. Hans Castorp war
allein mit den Wundern der Truhe in seinen vier Wänden, – mit den
blühenden Leistungen dieses gestutzten kleinen Sarges aus Geigenholz,
dieses mattschwarzen Tempelchens, vor dessen offener Flügeltür er im
Sessel saß, die Hände gefaltet, den Kopf auf der Schulter, den Mund
geöffnet, und sich von Wohllaut überströmen ließ.

Die Sänger und Sängerinnen, die er hörte, er sah sie nicht, ihre
Menschlichkeit weilte in Amerika, in Mailand, in Wien, in Sankt
Petersburg, – sie mochte dort immerhin weilen, denn was er von ihnen
hatte, war ihr Bestes, war ihre Stimme, und er schätzte diese Reinigung
oder Abstraktion, die sinnlich genug blieb, um ihm, unter Ausschaltung
aller Nachteile zu großer persönlicher Nähe, und namentlich soweit es
sich um Landsleute, um Deutsche handelte, eine gute menschliche
Kontrolle zu gestatten. Die Aussprache, der Dialekt, die engere
Landsmannschaft der Künstler war zu unterscheiden, ihr Stimmcharakter
sagte etwas aus über des Einzelnen seelischen Wuchs, und daran, wie sie
geistige Wirkungsmöglichkeiten nutzten oder versäumten, erwies sich die
Stufe ihrer Intelligenz. Hans Castorp ärgerte sich, wenn sie es fehlen
ließen. Er litt auch und biß sich auf die Lippen vor Scham, wenn
Unvollkommenheiten der technischen Wiedergabe mit unterliefen, saß wie
auf Kohlen, wenn im Lauf einer oft zitierten Platte ein Gesangston
scharf oder gröhlend verlautete, was namentlich bei den heiklen
Frauenstimmen so leicht sich ereignete. Doch nahm er das in den Kauf,
denn Liebe muß leiden. Zuweilen beugte er sich über das Spielwerk, das
atmend kreiste, wie über einen Fliederstrauß, den Kopf in einer
Klangwolke; stand vor dem offenen Schrein, das Herrscherglück des
Dirigenten kostend, indem er mit aufgehobener Hand einer Trompete den
pünktlichen Einsatz gab. Er hatte Lieblinge in seinem Magazin, einige
Vokal- und Instrumentalnummern, die zu hören er niemals satt wurde. Wir
mögen nicht unterlassen, sie anzuführen.

Eine kleine Gruppe von Platten bot die Schlußszenen des pompösen, von
melodiösem Genie überquellenden Opernwerks, das ein großer Landsmann des
Herrn Settembrini, der Altmeister der dramatischen Musik des Südens, in
der zweiten Hälfte des vorigen Jahrhunderts aus solennem Anlaß, bei
Gelegenheit der Übergabe eines Werkes der völkerverbindenden Technik an
die Menschheit, im Auftrage eines orientalischen Fürsten geschaffen
hatte. Hans Castorp wußte bildungsweise ungefähr Bescheid damit, er
kannte in großen Zügen das Schicksal des Radames, der Amneris und der
Aida, die ihm auf Italienisch aus dem Kasten sangen, und so verstand er
so ziemlich, was sie ihm sangen, – der unvergleichliche Tenor, der
fürstliche Alt mit dem herrlichen Stimmbruch in der Mitte seines
Umfanges und der silberne Sopran – verstand nicht jedes Wort, aber doch
eines hie und da mit Hilfe seiner Kenntnis der Situationen und seiner
Sympathie für diese Situationen, einer vertraulichen Anteilnahme, die
wuchs, je öfter er die vier oder fünf Platten laufen ließ, und schon zur
wirklichen Verliebtheit geworden war.

Zuerst setzten Radames und Amneris sich auseinander: Die Königstochter
ließ den Gefesselten vor sich führen, ihn, den sie liebte und sehnlich
für sich zu retten wünschte, obgleich er um der barbarischen Sklavin
willen Vaterland und Ehre hingegeben hatte, – während allerdings, wie er
sagte, „im Herzensgrunde die Ehre unverletzt geblieben“ war. Diese
Intaktheit seines Innersten bei aller Schuldbeladenheit jedoch half ihm
wenig, denn durch sein klar zutage liegendes Verbrechen war er dem
geistlichen Gerichte verfallen, dem alles Menschliche fremd war, und das
bestimmt kein Federlesen machen würde, wenn er sich nicht im letzten
Augenblick dahin besann, der Sklavin abzuschwören und sich dem
königlichen Alt mit dem Stimmbruch in die Arme zu werfen, der dies, rein
akustisch genommen, so vollkommen verdiente. Amneris gab sich die
inbrünstigste Mühe mit dem wohllautenden, aber tragisch verblendeten und
dem Leben abgewandten Tenor, der immer nur „Ich kann nicht!“ und
„Vergebens!“ sang, wenn sie ihm mit verzweifelten Bitten anlag, der
Sklavin zu entsagen, es gelte sein Leben. „Ich kann nicht!“ – „Höre noch
einmal, entsage ihr!“ – „Vergebens!“ Todwillige Verblendung und wärmster
Liebeskummer vereinigten sich zu einem Zwiegesang, der außerordentlich
schön war, aber keine Hoffnung ließ. Und dann begleitete Amneris mit
ihren Schmerzensrufen die schauerlich-formelhaften Repliken des
geistlichen Gerichtes, die dumpf aus der Tiefe schollen, und an denen
der unselige Radames sich überhaupt nicht beteiligte.

„Radames, Radames“, sang dringlich der Oberpriester und führte ihm in
zugespitzter Form sein Verbrechen des Verrates vor Augen.

„Rechtfertige dich!“ forderten im Chore alle Priester.

Und da der Oberste darauf hinweisen konnte, daß Radames schwieg,
erkannten alle in hohler Einstimmigkeit auf Felonie.

„Radames, Radames!“ fing der Vorsitzende wieder an. „Du hast das Lager
vor der Schlacht verlassen.“

„Rechtfertige dich!“ hieß es abermals. „Seht, er schweiget“, durfte der
stark voreingenommene Verhandlungsleiter zum zweitenmal feststellen, und
so vereinigten auch diesmal alle Richterstimmen sich mit der seinen in
dem Wahrspruch: „Felonie!“

„Radames, Radames!“ hörte man den unerbittlichen Ankläger zum
drittenmal. „Dem Vaterlande, der Ehre und dem Könige brachst du deinen
Eid.“ – „Rechtfertige dich!“ scholl es aufs neue. Und: „Felonie!“
erkannte endgültig und mit Schauder die Priesterschaft, nachdem sie
aufmerksam gemacht worden, daß Radames absolut stillschwieg. So konnte
denn das Unausbleibliche nicht ausbleiben, daß der Chor, der stimmlich
gleich beieinander geblieben war, dem Missetäter für Recht verkündete,
sein Los sei erfüllt, er sterbe den Tod der Verfluchten, unter dem
Tempel der zürnenden Gottheit habe er lebend ins Grab einzugehen.

Die Entrüstung der Amneris über diese pfäffische Härte mußte man sich
nach Kräften selber einbilden, denn hier brach die Wiedergabe ab, Hans
Castorp mußte die Platte wechseln, was er mit stillen und knappen
Bewegungen, gleichsam mit niedergeschlagenen Augen, tat, und wenn er
sich wieder zum Lauschen niedergelassen hatte, war es schon des
Melodramas letzte Szene, die er vernahm: das Schlußduett des Radames und
der Aida, gesungen auf dem Grunde ihres Kellergrabes, während über ihren
Köpfen bigotte und grausame Priester im Tempel ihren Kult feierten, die
Hände spreizten, sich in dumpfem Gemurmel ergingen ... „_Tu – in questa
tomba?!_“ schmetterte die unbeschreiblich ansprechende, zugleich süße
und heldenhafte Stimme des Radames entsetzt und entzückt ... Ja, sie
hatte sich zu ihm gefunden, die Geliebte, um derentwillen er Ehre und
Leben verwirkt, sie hatte ihn hier erwartet, sich mit ihm einschließen
lassen, um mit ihm zu sterben, und die Gesänge, die sie in dieser Sache,
zuweilen unterbrochen von dem dumpfen Getön des Zeremoniells im oberen
Stockwerk, miteinander tauschten, oder zu denen sie sich vereinigten, –
sie waren es eigentlich, die es dem einsam-nächtlichen Zuhörer in
tiefster Seele angetan hatten: in Hinsicht auf die Umstände sowohl, wie
auf ihren musikalischen Ausdruck. Es war vom Himmel die Rede in diesen
Gesängen, aber sie selbst waren himmlisch, und sie wurden himmlisch
vorgetragen. Die melodische Linie, die Radames’ und Aidas Stimmen
einzeln und dann in Vereinigung unersättlich nachzogen, diese einfache
und selige, um Tonika und Dominante spielende Kurve, die vom Grundton zu
lang betontem Vorhalt, einen halben Ton vor der Oktave, aufstieg und
nach flüchtiger Berührung mit dieser sich zur Quinte wandte, erschien
dem Lauscher als das Verklärteste, Bewunderungswürdigste, was ihm je
untergekommen. Doch wäre er in das Lautliche weniger verliebt gewesen,
ohne die zum Grunde liegende Situation, die sein Gemüt für die daraus
erwachsende Süße erst recht empfänglich machte. Es war so schön, daß
Aida sich zu dem verlorenen Radames gefunden hatte, um sein
Grabesschicksal mit ihm zu teilen in Ewigkeit! Mit Recht protestierte
der Verurteilte gegen das Opfer so lieblichen Lebens, aber seinem
zärtlich verzweifelten „_No, no! troppo sei bella_“ war doch das
Entzücken endgültiger Vereinigung mit derjenigen anzumerken, die er nie
wiederzusehen gemeint hatte, und dieses Entzücken, diese Dankbarkeit ihm
deutlich nachzufühlen, bedurfte es für Hans Castorp keines Aufgebotes an
Einbildungskraft. Was er aber letztlich empfand, verstand und genoß,
während er mit gefalteten Händen auf die schwarze kleine Jalousie
blickte, zwischen deren Leisten dies alles hervorblühte, das war die
siegende Idealität der Musik, der Kunst, des menschlichen Gemüts, die
hohe und unwiderlegliche Beschönigung, die sie der gemeinen Gräßlichkeit
der wirklichen Dinge angedeihen ließ. Man mußte sich nur vor Augen
führen, was hier, nüchtern genommen, geschah! Zwei lebendig Begrabene
würden, die Lungen voll Grubengas, hier miteinander, oder, noch
schlimmer, einer nach dem anderen, an Hungerkrämpfen verenden, und dann
würde an ihren Körpern die Verwesung ihr unaussprechliches Werk tun, bis
zwei Gerippe unterm Gewölbe lagerten, deren jedem es völlig gleichgültig
und unempfindlich sein würde, ob es allein oder zu zweien lagerte. Das
war die reale und sachliche Seite der Dinge – eine Seite und Sache für
sich, die vor dem Idealismus des Herzens überhaupt nicht in Betracht
kam, vom Geiste der Schönheit und der Musik aufs Triumphalste in den
Schatten gestellt wurde. Für Radames’ und Aidas Operngemüter gab es das
sachlich Bevorstehende nicht. Ihre Stimmen schwangen sich unisono zum
seligen Oktavenvorhalt auf, versichernd, nun öffne sich der Himmel und
ihrem Sehnen erstrahle das Licht der Ewigkeit. Die tröstliche Kraft
dieser Beschönigung tat dem Zuhörer außerordentlich wohl und trug nicht
wenig dazu bei, daß diese Nummer seines Leibprogramms ihm so besonders
am Herzen lag.

Er pflegte sich auszuruhen von ihren Schrecken und Verklärungen bei
einer zweiten Pièce, die kurzläufig, aber von konzentriertem Zauber war,
– viel friedlicher ihrem Inhalt nach, als jene erste, ein Idyll, aber
ein raffiniertes Idyll, gemalt und gestaltet mit den zugleich sparsamen
und verwickelten Mitteln neuester Kunst. Es war ein reines
Orchesterstück, ohne Gesang, ein symphonisches Präludium französischen
Ursprungs, bewerkstelligt mit einem für zeitgenössische Verhältnisse
kleinen Apparat, jedoch mit allen Wassern moderner Klangtechnik
gewaschen und klüglich danach angetan, die Seele in Traum zu spinnen.

Der Traum, den Hans Castorp dabei träumte, war dieser: Rücklings lag er
auf einer mit bunten Sternblumen besäten, von Sonne beglänzten Wiese,
einen kleinen Erdhügel unter dem Kopf, das eine Bein etwas hochgezogen,
das andere darüber gelegt, – wobei es jedoch Bocksbeine waren, die er
kreuzte. Seine Hände fingerten, nur zu seinem eigenen Vergnügen, da die
Einsamkeit über der Wiese vollkommen war, an einem kleinen Holzgebläse,
das er im Munde hielt, einer Klarinette oder Schalmei, der er
friedlich-nasale Töne entlockte: einen nach dem anderen, wie sie eben
kommen wollten, aber doch in geglücktem Reigen, und so stieg das
sorglose Genäsel zum tiefblauen Himmel auf, unter dem das feine, leicht
vom Winde bewegte Blätterwerk einzeln stehender Birken und Eschen
in der Sonne flimmerte. Doch war sein beschauliches und
unverantwortlich-halbmelodisches Dudeln nicht lange die einzige Stimme
der Einsamkeit. Das Summen der Insekten in der sommerheißen Luft über
dem Grase, der Sonnenschein selbst, der leichte Wind, das Schwanken der
Wipfel, das Glitzern des Blätterwerks, – der ganze sanft bewegte
Sommerfriede umher wurde gemischter Klang, der seinem einfältigen
Schalmeien eine immer wechselnde und immer überraschend gewählte
harmonische Deutung gab. Die symphonische Begleitung trat manchmal
zurück und verstummte; aber Hans mit den Bocksbeinen blies fort und
lockte mit der naiven Eintönigkeit seines Spiels den ausgesucht
kolorierten Klangzauber der Natur wieder hervor, – welcher endlich nach
einem abermaligen Aussetzen, in süßer Selbstübersteigerung, durch
Hinzutritt immer neuer und höherer Instrumentalstimmen, die rasch
nacheinander einfielen, alle verfügbare, bis dahin gesparte Fülle
gewann, für einen flüchtigen Augenblick, dessen wonnevoll-vollkommenes
Genügen aber die Ewigkeit in sich trug. Der junge Faun war sehr
glücklich auf seiner Sommerwiese. Hier gab es kein „Rechtfertige dich!“,
keine Verantwortung, kein priesterliches Kriegsgericht über einen, der
der Ehre vergaß und abhanden kam. Hier herrschte das Vergessen selbst,
der selige Stillstand, die Unschuld der Zeitlosigkeit: Es war die
Liederlichkeit mit bestem Gewissen, die wunschbildhafte Apotheose all
und jeder Verneinung des abendländischen Aktivitätskommandos, und die
davon ausgehende Beschwichtigung machte dem nächtlichen Musikanten die
Platte vor vielen wert. –

Da war eine dritte ... Es waren eigentlich wiederum mehrere,
zusammengehörig, ineinandergehend, drei oder vier, denn die Tenorarie,
die vorkam, nahm allein eine bis zur Mitte beringte Seite für sich in
Anspruch. Wieder war das etwas Französisches, aus einer Oper, die Hans
Castorp gut kannte, die er wiederholt im Theater gehört und gesehen und
auf deren Handlung er einmal sogar gesprächsweise – und zwar in einem
sehr entscheidenden Gespräch – eine Anspielung gemacht hatte ... Es war
im zweiten Akt, in der spanischen Schenke, einer geräumigen Spelunke,
dielenartig, mit Tüchern geschmückt und von defekter maurischer
Architektur. Carmens warme, ein wenig rauhe, aber durch Rassigkeit
einnehmende Stimme erklärte, tanzen zu wollen vor dem Sergeanten, und
schon hörte man ihre Kastagnetten klappern. In demselben Augenblick aber
erschollen aus einiger Entfernung Trompeten, Clairons, ein wiederholtes
militärisches Signal, das dem Kleinen nicht wenig in die Glieder fuhr.
„Halt! Einen Augenblick!“ rief er und spitzte die Ohren wie ein Pferd.
Und da Carmen „Warum?“ fragte und „was es denn gäbe?“: „Hörst du nicht?“
rief er, ganz erstaunt, daß ihr das nicht eingehe, wie ihm. Es seien ja
die Trompeten aus der Kaserne, die das Zeichen gäben. „Zur Heimkehr naht
die Frist“, sagte er opernhaft. Aber die Zigeunerin konnte das nicht
begreifen und wollte es vor allem auch gar nicht. Desto besser, meinte
sie halb dumm, halb frech, da brauchten sie keine Kastagnetten, der
Himmel selbst schicke ihnen Musik zum Tanz und darum: Lalalala! – Er war
außer sich. Sein eigener Enttäuschungsschmerz trat ganz zurück hinter
dem Bemühen, ihr klarzumachen, um was es sich handle, und daß keine
Verliebtheit der Welt gegen dieses Signal aufkomme. Wie war es denn
möglich, daß sie etwas so Fundamentales und Unbedingtes nicht verstand!
„Ich muß nun fort, nach Haus, ins Quartier, zum Appell!“ rief er,
verzweifelt über eine Ahnungslosigkeit, die ihm das Herz doppelt so
schwer machte, als es ohnedies gewesen wäre. Da aber mußte man Carmen
hören! Sie war wütend, sie war in tiefster Seele empört, ihre Stimme war
ganz und gar betrogene und beleidigte Liebe – oder sie stellte sich so.
„Ins Quartier? Zum Appell?“ Und ihr Herz? Und ihr gutes, zärtliches
Herz, das in seiner Schwäche – ja, sie gebe es zu: in seiner Schwäche! –
bereit gewesen sei, ihm mit Gesang und Tanz die Zeit zu kürzen?
„Traterata!“ und sie hob mit wildem Hohn die gerollte Hand an den Mund,
um das Clairon nachzuahmen. „Traterata!“ Und das genüge. Da springe der
Dummkopf in die Höhe und wolle fort. Gut denn, fort mit ihm! Hier sein
Helm, sein Säbel und Gehänge! Machen, machen, machen solle er, daß er in
die Kaserne komme! – Er bat um Erbarmen. Aber sie fuhr fort in ihrem
glühenden Hohn, indem sie tat, als sei sie er, der beim Schall der
Hörner sein bißchen Verstand verloren habe. Traterata, zum Appell!
Barmherziger Himmel, er werde noch zu spät kommen! Nur fort, denn es
rufe ja zum Appelle, und da störe er selbstverständlich auf wie ein
Narr, in dem Augenblick, wo sie, Carmen, für ihn habe tanzen wollen.
Das, das, das sei seine Liebe zu ihr! –

Qualvolle Lage! Sie verstand nicht. Das Weib, die Zigeunerin konnte und
wollte nicht verstehen. Sie wollte es nicht, – denn ohne jeden Zweifel:
in ihrer Wut, ihrem Hohn war etwas über den Augenblick und das
Persönliche Hinausgehende, ein Haß, eine Urfeindschaft gegen das
Prinzip, das durch diese französischen Clairons – oder spanischen Hörner
– nach dem verliebten kleinen Soldaten rief, und über das zu
triumphieren ihr höchster, eingeborener, überpersönlicher Ehrgeiz war.
Sie besaß ein sehr einfaches Mittel dazu: Sie behauptete, wenn er gehe,
so liebe er sie nicht; und das war genau das, was zu hören José dort
drinnen im Kasten nicht ertrug. Er beschwor sie, ihn zu Worte kommen zu
lassen. Sie wollte nicht. Da zwang er sie – es war ein verteufelt
ernster Moment. Fatale Klänge lösten sich aus dem Orchester, ein düster
drohendes Motiv, das sich, wie Hans Castorp wußte, durch die ganze Oper
bis zum katastrophalen Ausgang zog und auch die Einleitung zu des
kleinen Soldaten Arie bildete, der neuen Platte, die nun einzulegen war.

„Hier an dem Herzen treu geborgen“ – José sang das wunderschön; Hans
Castorp ließ die Scheibe auch einzeln, außer dem vertrauten
Zusammenhange öfters laufen und lauschte stets in achtsamster Sympathie.
Es war inhaltlich nicht weit her mit der Arie, aber ihr flehender
Gefühlsausdruck war im höchsten Grade rührend. Der Soldat sang von der
Blume, die Carmen ihm am Anfang ihrer Bekanntschaft zugeworfen, und die
im schweren Arrest, worein er um ihretwillen geraten, sein ein und alles
gewesen sei. Er gestand tief erschüttert, er habe augenblicksweise dem
Schicksal geflucht, weil es zugelassen hatte, daß er Carmen je mit Augen
gesehen. Aber gleich habe er die Lästerung bitter bereut und auf den
Knien zu Gott um ein Wiedersehen gebetet. _Da_ – und dies Da war der
gleiche hohe Ton, mit dem er unmittelbar vorher sein „Ach, teures
Mädchen“ begonnen, – _da_ – und nun war in der Begleitung aller
Instrumentalzauber los, der nur irgend geeignet sein mochte, den
Schmerz, die Sehnsucht, die verlorene Zärtlichkeit, die süße
Verzweiflung des kleinen Soldaten zu malen, – _da_ hatte sie vor seinen
Blicken gestanden in all ihrem schlechthin verhängnishaften Reiz, so daß
er klar und deutlich das eine gefühlt hatte, daß es „um ihn getan“
(„getan“ mit einem schluchzenden ganztönigen Vorschlag auf der ersten
Silbe), auf immer also um ihn getan sei. „Du meine Wonne, mein
Entzücken!“ sang er verzweifelt in einer wiederkehrenden und auch vom
Orchester noch einmal auf eigene Hand geklagten Tonfolge, die vom
Grundton zwei Stufen aufstieg und sich von dort mit Innigkeit zur
tieferen Quinte wandte. „Dein ist mein Herz“, beteuerte er
abgeschmackter, aber allerzärtlichster Weise zum Überfluß, indem er sich
eben dieser Figur bediente, ging dann die Tonleiter bis zur sechsten
Stufe durch, um hinzuzufügen: „Und ewig dir gehör ich an!“, ließ danach
die Stimme um zehn Töne sinken und bekannte erschüttert sein „Carmen,
ich liebe dich!“, dessen Ausklang von einem wechselnd harmonisierten
Vorhalt schmerzlich verzögert wurde, bevor das „dich“ mit der
vorhergehenden Silbe sich in den Grundakkord ergab.

„Ja, ja!“ sagte Hans Castorp schwergemut und dankbar und legte auch noch
das Finale ein, wo alle den jungen José dazu beglückwünschten, daß ihm
durch das Renkontre mit dem Offizier der Rückweg abgeschnitten war, so
daß er nun fahnenflüchtig werden mußte, wie Carmen es zu seinem
Entsetzen schon vorher von ihm verlangt hatte.

   „O folg uns in felsige Klüfte,
   wilder, doch rein wehen dort die Lüfte –“

sangen sie ihm im Chor, – man konnte sie ganz gut verstehen.

   „Offen die Welt – nicht Sorgen drücken;
   unbegrenzt dein Vaterland;
   und voran: das seligste Entzücken,
   die Freiheit lacht! Die Freiheit lacht!“

„Ja, ja!“ sagte er abermals und ging zu etwas Viertem über, etwas sehr
Liebem und Gutem.

Daß es wieder etwas Französisches war, ist so wenig unsere Schuld, wie
es auf unsere Rechnung kommt, daß auch wieder militärischer Geist
obwaltete. Es war eine Einlage, eine Solo-Gesangsnummer, ein „Gebet“ aus
der Faust-Oper von Gounod. Jemand trat auf, jemand Erz-Sympathisches,
der Valentin hieß, den aber Hans Castorp im Stillen anders nannte, mit
einem vertrauteren, wehmutsvollen Namen, dessen Träger er in hohem Grade
mit der aus dem Kasten laut werdenden Person identifizierte, obgleich
diese eine viel schönere Stimme hatte. Es war ein starker und warmer
Bariton, und sein Gesang war dreiteilig; er bestand aus zwei miteinander
nahverwandten Eckstrophen, die frommen Charakters, ja, fast im Stile des
protestantischen Chorals gehalten waren, und einer Mittelstrophe
keck-chevaleresken Mutes, kriegerisch, leichtsinnig, dabei aber
ebenfalls fromm; und das war eigentlich das Französisch-Militärische
daran. Der Unsichtbare sang:

   „Da ich nun verlassen soll
   mein geliebtes Heimatland“ –

und er wandte unter diesen Umständen sein Flehen zum Herrn des Himmels,
daß er ihm unterdessen das holde Schwesterblut schützen möge! Es ging in
den Krieg, der Rhythmus sprang um, wurde unternehmend, Gram und Sorge
mochten zum Teufel fahren, er, der Unsichtbare wollte sich dort, wo die
Schlacht am heißesten, die Gefahr am größten war, keck, fromm und
französisch dem Feinde entgegenwerfen. Wenn ihn aber Gott zu
Himmelshöhen rufe, sang er, dann wolle er schützend von dort auf „dich“
herniedersehen. Mit diesem „dich“ war das Schwesterblut gemeint; aber es
rührte Hans Castorp trotzdem in tiefster Seele, und diese seine
Ergriffenheit ließ nicht nach bis zum Schluß, wo der Brave dort drinnen
zu mächtigen Choralakkorden sang:

   „O Herr des Himmels, hör mein Flehn,
   in deinem Schutz laß Margarete stehn!“

Weiter war es nichts mit dieser Platte. Wir glaubten, kurz von ihr reden
zu sollen, weil Hans Castorp sie so ausnehmend gern hatte, dann aber
auch, weil sie bei späterer, seltsamer Gelegenheit noch eine gewisse
Rolle spielte. Für jetzt kommen wir auf ein fünftes und letztes Stück
aus der Gruppe der engeren Favoriten, – welches nun freilich gar nichts
Französisches mehr war, sondern etwas sogar besonders und exemplarisch
Deutsches, auch nichts Opernhaftes, sondern ein Lied, eines jener
Lieder, – Volksgut und Meisterwerk zugleich und eben durch dieses
Zugleich seinen besonderen geistig-weltbildlichen Stempel empfangend ...
Wozu die Umschweife? Es war Schuberts „Lindenbaum“, es war nichts
anderes, als dies allvertraute „Am Brunnen vor dem Tore“.

Ein Tenorist trug es vor zum Klavier, ein Bursche von Takt und
Geschmack, der seinen zugleich simplen und gipfelhohen Gegenstand mit
vieler Klugheit, musikalischem Feingefühl und rezitatorischer Umsicht zu
behandeln wußte. Wir alle wissen, daß das herrliche Lied im Volks- und
Kindermunde etwas anders lautet, denn als Kunstgesang. Dort wird es
meist, vereinfacht, nach der Hauptmelodie strophisch durchgesungen,
während diese populäre Linie im Original schon bei der zweiten der
achtzeiligen Strophen in Moll variiert, um beim fünften Vers, überaus
schön, wieder in Dur einzulenken, bei den darauf folgenden „kalten
Winden“ aber und dem vom Kopfe fliegenden Hute dramatisch aufgelöst wird
und sich erst bei den letzten vier Versen der dritten Strophe
wiederfindet, die wiederholt werden, damit die Weise sich aussingen
könne. Die eigentlich bezwingende Wendung der Melodie erscheint dreimal
und zwar in ihrer modulierenden zweiten Hälfte, das drittemal also bei
der Reprise der letzten Halbstrophe „Nun bin ich manche Stunde“. Diese
zauberhafte Wendung, der wir mit Worten nicht zu nahe treten mögen,
liegt auf den Satzfragmenten „So manches liebe Wort“, „Als riefen sie
mir zu“, „Entfernt von jenem Ort“, und die helle und warme, atemkluge
und zu einem maßvollen Schluchzen geneigte Stimme des Tenoristen sang
sie jedesmal mit so viel intelligentem Gefühl für ihre Schönheit, daß
sie dem Zuhörer auf ungeahnte Weise ans Herz griff, zumal der Künstler
seine Wirkung durch außerordentlich innige Kopftöne bei den Zeilen „Zu
_ihm_ mich immerfort“, „Hier _findst_ du deine Ruh“ zu steigern wußte.
Beim wiederholten letzten Verse aber, diesem „Du fändest Ruhe dort!“
sang er das „fändest“ das erstemal aus voller, sehnsüchtiger Brust und
erst das zweitemal wieder als zartestes Flageolett.

Soviel vom Liede und seinem Vortrag. Wir mögen uns wohl schmeicheln, es
sei uns in früheren Fällen gelungen, unseren Zuhörern ein ungefähres
Verständnis für die intime Teilnahme einzuflößen, die Hans Castorp den
Vorzugs-Programmnummern seiner nächtlichen Konzerte entgegenbrachte.
Allein begreiflich zu machen, was diese letzte, dies Lied, der alte
„Lindenbaum“ ihm bedeutete, das ist nun freilich ein Unternehmen der
kitzlichsten Art, und höchste Behutsamkeit der Intonation ist vonnöten,
wenn nicht mehr verdorben, als gefördert werden soll.

Wir wollen es so stellen: Ein geistiger, das heißt ein bedeutender
Gegenstand ist eben dadurch „bedeutend“, daß er über sich hinausweist,
daß er Ausdruck und Exponent eines Geistig-Allgemeineren ist, einer
ganzen Gefühls- und Gesinnungswelt, welche in ihm ihr mehr oder weniger
vollkommenes Sinnbild gefunden hat, – wonach sich denn der Grad seiner
Bedeutung bemißt. Ferner ist die Liebe zu einem solchen Gegenstand
ebenfalls und selbst „bedeutend“. Sie sagt etwas aus über den, der sie
hegt, sie kennzeichnet sein Verhältnis zu jenem Allgemeinen, jener Welt,
die der Gegenstand vertritt, und die in ihm, bewußt oder unbewußt,
mitgeliebt wird.

Will man glauben, daß unser schlichter Held nach so und so vielen
Jährchen hermetisch-pädagogischer Steigerung tief genug ins geistige
Leben eingetreten war, um sich der „Bedeutsamkeit“ seiner Liebe und
ihres Objektes _bewußt_ zu sein? Wir behaupten und erzählen, daß er es
war. Das Lied bedeutete ihm viel, eine ganze Welt und zwar eine Welt,
die er wohl lieben mußte, da er sonst in ihr stellvertretendes Gleichnis
nicht so vernarrt gewesen wäre. Wir wissen, was wir sagen, wenn wir –
vielleicht etwas dunklerweise – hinzufügen, daß sein Schicksal
sich anders gestaltet hätte, wenn sein Gemüt den Reizen der
Gefühlssphäre, der allgemein geistigen Haltung, die das Lied auf so
innig-geheimnisvolle Weise zusammenfaßte, nicht im höchsten Grade
zugänglich gewesen wäre. Eben dieses Schicksal aber hatte Steigerungen,
Abenteuer, Einblicke mit sich gebracht, Regierungsprobleme in ihm
aufgeworfen, die ihn zu ahnungsvoller Kritik an dieser Welt, diesem
ihrem allerdings absolut bewunderungswürdigen Gleichnis, dieser seiner
Liebe reif gemacht hatten und danach angetan waren, sie alle drei unter
Gewissenszweifel zu stellen.

Der müßte nun freilich von Liebesdingen rein gar nichts verstehen, der
meinte, durch solche Zweifel geschähe der Liebe Abtrag. Sie bilden im
Gegenteil ihre Würze. Sie sind es erst, die der Liebe den Stachel der
Leidenschaft verleihen, so daß man schlechthin die Leidenschaft als
zweifelnde Liebe bestimmen könnte. Worin bestanden denn aber Hans
Castorps Gewissens- und Regierungszweifel an der höheren Erlaubtheit
seiner Liebe zu dem bezaubernden Liede und seiner Welt? Welches war
diese dahinter stehende Welt, die seiner Gewissensahnung zufolge eine
Welt verbotener Liebe sein sollte?

Es war der Tod.

Aber das war ja erklärter Wahnsinn! Ein so wunderherrliches Lied! Reines
Meisterwerk, geboren aus letzten und heiligsten Tiefen des Volksgemüts;
ein höchster Besitz, das Urbild des Innigen, die Liebenswürdigkeit
selbst! Welch häßliche Verunglimpfung!

Ei ja, ja, ja, das war recht schön, so mußte wohl jeder Redliche
sprechen. Und dennoch stand hinter diesem holden Produkte der Tod. Es
unterhielt Beziehungen zu ihm, die man lieben mochte, aber nicht
ohne sich von einer bestimmten Unerlaubtheit solcher Liebe
ahnungsvoll-regierungsweise Rechenschaft zu geben. Es mochte seinem
eigenen ursprünglichen Wesen nach nicht Sympathie mit dem Tode, sondern
etwas sehr Volkstümlich-Lebensvolles sein, aber die geistige Sympathie
damit war Sympathie mit dem Tode, – lautere Frömmigkeit, das Sinnige
selbst an ihrem Anfang, das sollte auch nicht aufs Leiseste bestritten
werden; aber in ihrer Folge lagen Ergebnisse der Finsternis.

Was redete er sich da ein! – Er hätte es sich von euch nicht ausreden
lassen. Ergebnisse der Finsternis. Finstere Ergebnisse.
Folterknechtssinn und Menschenfeindlichkeit in spanischem Schwarz mit
der Tellerkrause und Lust statt Liebe – als Ergebnis treublickender
Frömmigkeit.

Wahrhaftig, der Literat Settembrini war nicht eben der Mann seines
unbedingten Vertrauens, aber er erinnerte sich einiger Belehrung, die
der klare Mentor ihm einst, vor Zeiten, am Anfang seiner hermetischen
Laufbahn, über „Rückneigung“, die geistige „Rückneigung“ in gewisse
Welten hatte zuteil werden lassen, und er fand es ratsam, diese
Unterweisung mit Vorsicht auf seinen Gegenstand zu beziehen. Herr
Settembrini hatte das Phänomen jener Rückneigung als „Krankheit“
bezeichnet, – das Weltbild selbst, die Geistesepoche, der die
Rückneigung galt, mochte seinem pädagogischen Sinn wohl als „krankhaft“
erscheinen. Wie denn nun aber! Hans Castorps holdes Heimwehlied, die
Gemütssphäre, der es angehörte, und die Liebesneigung zu dieser Sphäre
sollten – „krank“ sein? Mit nichten! Sie waren das Gemütlich-Gesundeste
auf der Welt. Allein das war eine Frucht, die, frisch und prangend
gesund diesen Augenblick oder eben noch, außerordentlich zu Zersetzung
und Fäulnis neigte, und, reinste Labung des Gemütes, wenn sie im rechten
Augenblicke genossen wurde, vom nächsten unrechten Augenblicke an
Fäulnis und Verderben in der genießenden Menschheit verbreitete. Es war
eine Lebensfrucht, vom Tode gezeugt und todesträchtig. Es war ein Wunder
der Seele, – das höchste vielleicht vor dem Angesicht gewissenloser
Schönheit und gesegnet von ihr, jedoch mit Mißtrauen betrachtet
aus triftigen Gründen vom Auge verantwortlich regierender
Lebensfreundschaft, der Liebe zum Organischen, und Gegenstand der
Selbstüberwindung nach letztgültigem Gewissensspruch.

Ja, Selbstüberwindung, das mochte wohl das Wesen der Überwindung dieser
Liebe sein, – dieses Seelenzaubers mit finsteren Konsequenzen! Hans
Castorps Gedanken oder ahndevolle Halbgedanken gingen hoch, während er
in Nacht und Einsamkeit vor seinem gestutzten Musiksarge saß, – sie
gingen höher, als sein Verstand reichte, es waren alchimistisch
gesteigerte Gedanken. O, er war mächtig, der Seelenzauber! Wir alle
waren seine Söhne, und Mächtiges konnten wir ausrichten auf Erden, indem
wir ihm dienten. Man brauchte nicht mehr Genie, nur viel mehr Talent,
als der Autor des Lindenbaumliedes, um als Seelenzauberkünstler dem
Liede Riesenmaße zu geben und die Welt damit zu unterwerfen. Man mochte
wahrscheinlich sogar Reiche darauf gründen, irdisch-allzu irdische
Reiche, sehr derb und fortschrittsfroh und eigentlich gar nicht
heimwehkrank, – in welchen das Lied zur elektrischen Grammophonmusik
verdarb. Aber sein bester Sohn mochte doch derjenige sein, der in seiner
Überwindung sein Leben verzehrte und starb, auf den Lippen das neue Wort
der Liebe, das er noch nicht zu sprechen wußte. Es war so wert, dafür zu
sterben, das Zauberlied! Aber wer dafür starb, der starb schon
eigentlich nicht mehr dafür und war ein Held nur, weil er im Grunde
schon für das Neue starb, das neue Wort der Liebe und der Zukunft in
seinem Herzen – –

Das also waren Hans Castorps Vorzugsplatten.


                             Fragwürdigstes

Mit Edhin Krokowskis Konferenzen hatte es im Laufe der Jährchen eine
unerwartete Wendung genommen. Immer hatten seine Forschungen, die der
Seelenzergliederung und dem menschlichen Traumleben galten, einen
unterirdischen und katakombenhaften Charakter getragen; neuerdings aber,
in gelindem, der Öffentlichkeit kaum merklichem Übergang, hatten sie die
Richtung ins Magische, durchaus Geheimnisvolle eingeschlagen, und seine
vierzehntägigen Vorträge im Speisesaal, Hauptattraktion des Hauses,
Stolz des Prospektes, – diese Vorträge, gehalten in Gehrock und
Sandalen, hinter gedecktem Tischchen und mit exotisch schleppenden
Akzenten vor dem unbeweglich lauschenden Berghofpublikum, sie handelten
nicht mehr von verkappter Liebesbetätigung und Rückverwandlung der
Krankheit in den bewußt gemachten Affekt, sie handelten von den
profunden Seltsamkeiten des Hypnotismus und Somnambulismus, den
Phänomenen der Telepathie, des Wahrtraums und des Zweiten Gesichtes, den
Wundern der Hysterie, bei deren Erörterung der philosophische Horizont
sich derart weitete, daß auf einmal solche Rätsel dem Auge der Zuhörer
erschimmerten, wie das des Verhältnisses der Materie zum Psychischen, ja
dasjenige des Lebens selbst, welchem beizukommen auf unheimlichstem, auf
krankhaftem Wege, wie es scheinen mochte, mehr Hoffnung war, als auf dem
der Gesundheit ...

Wir sagen dies, weil wir es für unsere Pflicht halten, leichtfertige
Geister zu beschämen, die wissen wollten, Dr. Krokowski habe sich nur
aus der Sorge, seine Vorträge vor heilloser Monotonie zu bewahren, zu
rein emotionellen Zwecken also, dem Verborgenen zugewandt. So sprachen
Lästerzungen, an denen es nirgends fehlt. Es ist wahr, daß bei den
Montagskonferenzen die Herren hastiger als je ihre Ohren schüttelten, um
sie hellhöriger zu machen, und daß Fräulein Levi womöglich noch genauer
als ehemals der Wachsfigur mit dem Triebwerk im Busen dabei glich. Aber
diese Wirkungen waren so legitim, wie die Entwicklung, die der Geist des
Gelehrten durchlaufen, und für die er nicht nur Folgerechtheit, sondern
geradezu Notwendigkeit in Anspruch nehmen durfte. Immer schon hatten
jene dunklen und weitläufigen Gegenden der menschlichen Seele sein
Studiengebiet ausgemacht, die man als Unterbewußtsein bezeichnet,
obgleich man möglicherweise besser täte, von einem Überbewußtsein zu
reden, da aus diesen Sphären zuweilen ein Wissen emporgeistert, das das
Bewußtseinswissen des Individuums bei weitem übersteigt und den Gedanken
nahelegt, es möchten Verbindungen und Zusammenhänge zwischen den
untersten und lichtlosen Gegenden der Einzelseele und einer durchaus
wissenden Allseele bestehen. Der Bereich des Unterbewußtseins, „okkult“
dem eigentlichen Wortsinne nach, erweist sich sehr bald auch als okkult
im engeren Sinn dieses Wortes und bildet eine der Quellen, woraus die
Erscheinungen fließen, die man aushilfsweise so benennt. Das ist nicht
alles. Wer im organischen Krankheitssymptom ein Werk aus dem bewußten
Seelenleben verbannter und hysterisierter Affekte erblickt, der
anerkennt die Schöpfermacht des Psychischen im Materiellen, – eine
Macht, die man als zweite Quelle der magischen Phänomene anzusprechen
gezwungen ist. Idealist des Pathologischen, um nicht zu sagen:
pathologischer Idealist, wird er sich am Ausgangspunkt von
Gedankengängen sehen, die ganz kurzläufig ins Problem des Seins
überhaupt, das will sagen: in das Problem der Beziehungen von Geist und
Materie münden. Der Materialist, Sohn einer Philosophie der bloßen
Robustheit, wird es sich niemals nehmen lassen, das Geistige als ein
phosphoreszierendes Produkt des Materiellen zu erklären. Der Idealist
dagegen, ausgehend vom Prinzip der schöpferischen Hysterie, wird geneigt
und sehr bald entschlossen sein, die Frage des Primats in vollständig
umgekehrtem Sinn zu beantworten. Alles in allem liegt hier nichts
Geringeres als die alte Streitfrage vor, was eher gewesen sei: Das Huhn
oder das Ei, – diese Streitfrage, die eben durch die doppelte Tatsache
eine so außerordentliche Verwirrung erfährt, daß kein Ei denkbar ist,
das nicht von einem Huhn gelegt worden wäre, und kein Huhn, das nicht
sollte aus einem vorausgesetzten Ei gekrochen sein.

Diese Angelegenheiten also erörterte Dr. Krokowski neuerdings in seinen
Vorträgen. Auf organischem, auf legitimem, auf logischem Wege war er
dazu gekommen, wir können es nicht sattsam betonen, und nur zum Überfluß
fügen wir hinzu, daß er in solche Erörterungen eingetreten war, lange
bevor durch das Erscheinen Ellen Brands auf der Bildfläche die Dinge in
ein empirisch-experimentelles Stadium traten.

Wer war Ellen Brand? Fast hätten wir vergessen, daß unsere Zuhörer es
nicht wissen, während uns natürlich der Name geläufig ist. Wer sie war?
Fast niemand auf den ersten Blick. Ein liebes Ding von neunzehn Jahren,
Elly gerufen, flachsblond, Dänin, doch nicht einmal aus Kopenhagen,
sondern aus Odense auf Fünen, woselbst ihr Vater ein Buttergeschäft
besaß. Sie selbst stand im praktischen Leben, hatte schon ein paar
Jahre, einen Schreibärmel über dem rechten Arm, als Beamtin der
Provinzfiliale einer hauptstädtischen Bank auf einem Drehbock über
dicken Büchern gesessen, – wobei sie Temperatur bekommen hatte. Der Fall
war unerheblich, er hatte wohl eigentlich nur Verdachtscharakter, wenn
Elly auch freilich ja zart war, zart und offenbar bleichsüchtig, – dabei
unbedingt sympathisch, so daß man ihr gern die Hand auf den
flachsblonden Scheitel gelegt hätte, was denn der Hofrat auch regelmäßig
tat, wenn er im Speisesaal mit ihr sprach. Nordische Kühle umgab sie,
eine gläsern-keusche, kindlich-jungfräuliche Atmosphäre, durchaus
liebenswert, wie der volle und reine Kinderblick ihrer Blauaugen und wie
ihre Sprache, die spitz, hoch und fein war, ein leicht gebrochenes
Deutsch mit kleinen typischen Lautfehlern, wie „Fleich“ statt „Fleisch“.
An ihren Zügen war nichts Bemerkenswertes. Das Kinn war zu kurz. Sie saß
am Tische der Kleefeld, die sie bemutterte.

Mit diesem Jungfräulein Brand also, dieser Elly, dieser freundlichen
kleinen dänischen Radfahrerin und Kontorbockhockerin hatte es
Bewandtnisse, von denen niemand beim ersten und zweiten Anblick ihrer
klaren Person sich etwas hätte träumen lassen, die aber schon nach ein
paar Wochen ihres Aufenthaltes hier oben anfingen sich zu entdecken, und
die in ihrer ganzen Seltsamkeit bloßzulegen Dr. Krokowskis Sache wurde.

Gemeinsame Unterhaltungen gelegentlich der Abendgeselligkeit gaben dem
Gelehrten ersten Anlaß zum Stutzen. Man übte sich in allerlei
Ratespielen; ferner im Auffinden versteckter Gegenstände mit Hilfe eines
Klavierspiels, das anschwoll, wenn man sich dem Verstecke näherte,
dagegen leiser wurde, wenn man Irrwege einschlug; und man ging in der
Folge dazu über, demjenigen, der während der Verabredung die Tür hatte
von außen besehen müssen, das richtige Ausführen bestimmter
zusammengesetzter Handlungen zuzumuten: z. B. die Ringe zweier gewisser
Personen zu wechseln; jemanden mit drei Verbeugungen zum Tanze
aufzufordern; ein bezeichnetes Buch der Bibliothek zu entnehmen und es
dem und dem zu überreichen und dergleichen mehr. Es ist zu bemerken,
daß Spiele dieser Art sonst nicht zu den Gewohnheiten der
Berghof-Gesellschaft gehört hatten. Wer eigentlich die Anregung dazu
gegeben, war nachträglich nicht festzustellen. Es war gewiß nicht Elly
gewesen. Dennoch war man erst in ihrer Gegenwart darauf verfallen.

Die Teilnehmer – es waren fast lauter alte Bekannte von uns, und auch
Hans Castorp war darunter – zeigten sich bei den Versuchen mehr oder
weniger anstellig oder versagten auch gänzlich. Die Tauglichkeit Elly
Brands aber erwies sich als außerordentlich, als auffallend, als
ungebührlich. Ihre sichere Findigkeit im Aufsuchen von Verstecken hatte
unter Beifall und bewunderndem Gelächter hingehen mögen; bei den
kombinierten Handlungen jedoch fing man an zu verstummen. Sie führte
aus, was immer man ihr heimlich vorgeschrieben, führte es aus, sobald
sie wieder eingetreten, mit sanftem Lächeln, ohne ein Schwanken, auch
ohne leitende Musik. Sie holte aus dem Speisesaal eine Prise Salz,
streute sie dem Staatsanwalt Paravant auf den Kopf, nahm ihn danach bei
der Hand und führte ihn zum Klavier, wo sie mit seinem Zeigefinger den
Anfang des Liedchens „Kommt ein Vogel geflogen“ spielte. Dann brachte
sie ihn zu seinem Platze zurück, machte einen Knix vor ihm, zog einen
Fußschemel herbei und setzte sich abschließend darauf zu seinen Füßen
nieder, – genau so, wie man es sich unter vielem Kopfzerbrechen für sie
ausgedacht.

So hatte sie also gehorcht!

Sie errötete; und mit wahrer Erleichterung, sie beschämt zu sehen, fing
man an, sie im Chore zu schelten, als sie versicherte: Nein, nein, nicht
so, man möge doch das nicht glauben! Nicht draußen, nicht an der Tür
habe sie gehorcht, gewiß und wahrhaftig nicht!

Nicht draußen, nicht an der Tür?

„O nein, ents-chuldigen Sie!“ Sie horche hier im Zimmer, wenn sie
hereinkomme, könne nicht umhin, es zu tun.

Nicht umhin? Im Zimmer?

Es flüstere ihr zu, sagte sie. Es werde ihr zugeflüstert, was sie zu tun
habe, leise, aber ganz scharf und deutlich.

Das war ein Geständnis, offenbar. Elly war in gewissem Sinne
schuldbewußt, hatte betrogen. Sie hätte sagen müssen, daß sie für ein
solches Spiel nicht tauge, da alles ihr zugeflüstert werde. Ein
Wettstreit verliert jeden menschlichen Sinn, wenn einer der
Konkurrierenden übernatürliche Vorteile besitzt. Im sportlichen Sinn war
Ellen plötzlich disqualifiziert, allein auf eine Weise, daß manchem der
Rücken kalt wurde bei ihrem Bekenntnis. Mehrere Stimmen auf einmal
riefen nach Dr. Krokowski. Man lief, ihn zu holen, und er kam: stämmig
und kernig lächelnd, sofort im Bilde, zu heiterem Vertrauen auffordernd
mit seinem ganzen Wesen. Man hatte ihm atemlos gemeldet, kraß Anormales
liege vor, es sei eine Allwissende aufgetreten, eine Jungfrau mit
Stimmen. – Ei, ei, und was weiter? Ruhe, meine Freunde! Wir werden
sehen. Es war sein Grund und Boden, – schwankend und sumpfig-nachgiebig
für alle, auf welchem er jedoch mit sicherer Sympathie sich bewegte. Er
fragte, er ließ sich erzählen. Ei, ei, und da sehe einer! „So steht es
also mit Ihnen, mein Kind?“ Und er legte, wie jeder gern tat, der
Kleinen die Hand aufs Haupt. Viel Ursache zur Aufmerksamkeit, doch nicht
die geringste zum Entsetzen. Er tauchte seine braunen exotischen Augen
in die hellblauen Ellen Brands, während er sanft mit der Hand von ihrem
Scheitel über die Schulter zum Arme abwärts strich. Fromm und frömmer
erwiderte sie seinen Blick, nämlich mehr und mehr von unten, da ihr Kopf
sich langsam zur Brust und Schulter neigte. Als ihre Augen anfingen,
sich zu brechen, tat der Gelehrte eine lässige Handbewegung aufwärts vor
ihrem Gesichtchen, worauf er alle Dinge für wohl bestellt erklärte und
die ganze erregte Gesellschaft zum Abenddienst schickte, ausgenommen
Elly Brand, mit der er noch etwas zu „plaudern“ gedachte.

Zu plaudern! Man konnte es sich denken. Niemandem war wohl bei dem Wort,
einem rechten Wort des fröhlichen Kameraden Krokowski. Jedermann fühlte
sein Innerstes kalt davon angerührt, auch Hans Castorp, als er verspätet
seinen vorzüglichen Liegestuhl bezog und sich erinnerte, wie ihm bei
Ellys ungebührlichen Leistungen und der verschämten Erklärung, die sie
dafür gegeben, der Boden unter den Füßen geschwankt hatte, so daß eine
gewisse Übelkeit und körperliche Beängstigung, eine leichte Seekrankheit
ihn angekommen war. Er hatte niemals ein Erdbeben erlebt, aber er sagte
sich, daß damit wohl ähnliche Empfindungen unverwechselbaren Schreckens
verbunden sein müßten, – von der Neugier abgesehen, die Ellen Brands
fatale Fähigkeiten ihm außerdem einflößten: einer Neugier, die das
Gefühl ihrer höheren Hoffnungslosigkeit in sich selbst trug, das heißt:
das Bewußtsein der geistigen Unzugänglichkeit des Gebietes, wonach sie
tastete, und daher den Zweifel, ob sie nur müßig oder auch sündig sei,
was sie aber nicht hinderte, zu bleiben, was sie war, nämlich Neugier.
Hans Castorp hatte, wie jedermann, im Lauf seiner Lebensjahre von Dingen
der geheimen Natur oder Übernatur dies und jenes vernommen, – der
seherischen Urtante ist ja Erwähnung geschehen, von der eine
melancholische Überlieferung auf ihn gekommen. Aber niemals war diese
Welt, der er eine theoretische und unbeteiligte Anerkennung nicht
versagt hatte, ihm persönlich auf den Leib gerückt, nie hatte er
praktische Erfahrungen damit gemacht, und sein Widerstreben gegen solche
Erfahrungen, ein Geschmackswiderstreben, ein ästhetisches Widerstreben,
ein Widerstreben humanen Stolzes – wenn wir so anspruchsvolle Ausdrücke
verwenden dürfen in Hinsicht auf unseren durchaus anspruchslosen Helden
– kam der Neugier, die sie ihm lebhaft erregten, fast gleich. Er fühlte
im voraus, fühlte es klar und deutlich, daß diese Erfahrungen, wie sie
auch fortgehen mochten, nie anders sich würden anlassen können, als
abgeschmackt, unverständlich und menschlich würdelos. Dennoch brannte er
darauf, sie zu machen. Er begriff, daß „Müßig oder sündig“, als
Alternative schon schlimm genug, gar keine Alternative war, sondern daß
das zusammenfiel, und daß geistige Hoffnungslosigkeit nur die
außermoralische Ausdrucksform der Verbotenheit war. Das _Placet
experiri_ aber, ihm eingepflanzt von einem, der _solche_ Versuche
freilich aufs prallste mißbilligen mußte, saß fest in Hans Castorps
Sinn; seine Sittlichkeit fiel nachgerade mit seiner Neugier zusammen,
hatte das wohl eigentlich immer getan: mit der unbedingten Neugier des
Bildungsreisenden, die vielleicht schon, als sie vom Mysterium der
Persönlichkeit kostete, nicht mehr weit von dem hier auftauchenden
Gebiet entfernt gewesen war, und die eine Art von militärischem
Charakter bekundete dadurch, daß sie dem Verbotenen nicht auswich, wenn
es sich anbot. So beschloß Hans Castorp, auf dem Posten zu sein und
nicht beiseite zu stehen, wenn es mit Ellen Brand zu weiteren Abenteuern
kommen sollte.

Dr. Krokowski hatte ein striktes Verbot ergehen lassen, fernerhin
laienhafte Experimente mit Fräulein Brands geheimen Gaben anzustellen.
Er hatte das Kind mit wissenschaftlichem Beschlag belegt, hielt
Sitzungen mit ihr in seinem analytischen Verlies, hypnotisierte sie, wie
man hörte, war bestrebt, die in ihr schlummernden Möglichkeiten zu
entwickeln und zu disziplinieren, ihr seelisches Vorleben zu erforschen.
Dies tat übrigens auch Hermine Kleefeld, ihre mütterliche Freundin und
Patronin, und erfuhr unter dem Siegel der Verschwiegenheit dies und das,
was sie unter demselben Siegel im ganzen Hause verbreitete, bis in die
Concierge-Loge hinein. Sie erfuhr zum Beispiel, daß der- oder dasjenige,
was der Kleinen beim Spiele die Aufgaben zugeflüstert hatte, Holger hieß
– es war der Jüngling Holger, ein _spirit_, ihr wohlvertraut, ein
abgeschieden-ätherisch Wesen und etwas wie ein Schutzgeist der kleinen
Ellen. – Er also hatte ihr das mit der Salzprise und Paravants
Zeigefinger verraten? – Ja, die Schattenlippen liebkosend an ihrem Ohr,
so daß es leise kitzelte und zum Lächeln reizte, habe er es ihr
eingeflüstert. – Das müsse angenehm gewesen sein, wenn Holger ihr früher
in der Schule die Antworten eingesagt habe, wenn sie nicht vorbereitet
gewesen sei. – Hierauf hatte Ellen geschwiegen. Das habe Holger wohl
nicht gedurft, sagte sie später. In so ernste Dinge sich einzumischen,
sei ihm verwehrt, und übrigens habe er die Schulantworten wohl selber
nicht recht gewußt.

Ferner stellte sich heraus, daß Ellen von jung auf, wenn auch in
größeren Zeitabständen, Erscheinungen gehabt hatte, – sichtbare und
unsichtbare. – Was das denn heißen solle: unsichtbare Erscheinungen? –
Zum Beispiel so. Sie hatte als sechzehnjähriges Mädchen allein im
Wohnzimmer ihres Elternhauses gesessen, am runden Tisch mit einer
Handarbeit, am hellen Nachmittag, und neben ihr auf dem Teppich hatte
ihres Vaters Dogge, die Hündin Freia, gelegen. Der Tisch war mit einer
bunten Decke, einem solchen türkischen Schal, wie alte Frauen ihn
dreieckig trugen, bedeckt gewesen: übereck, mit kurz hängenden Zipfeln
hatte er auf der Platte gelegen. Und plötzlich hatte Ellen gesehen, wie
der Zipfel ihr gegenüber sich langsam aufgerollt hatte: still,
sorgfältig und regelmäßig war er aufgerollt worden, ein gutes Stück
gegen die Mitte der Tischplatte hin, so daß die Rolle schließlich schon
ziemlich lang gewesen war; und während dies geschehen, hatte Freia, wild
auffahrend, mit angestemmten Vorderbeinen und gesträubtem Fell sich auf
die Keulen gesetzt, war heulend ins Nebenzimmer gestürzt, unter das Sofa
gekrochen und dann ein volles Jahr lang nicht zu bewegen gewesen, einen
Fuß ins Wohnzimmer zu setzen.

Ob es Holger gewesen sei, fragte Fräulein Kleefeld, der die Schaldecke
aufgerollt habe. – Die kleine Brand wußte es nicht. – Und was sie sich
bei dem Vorkommnis denn wohl gedacht habe. – Aber da es absolut
unmöglich war, sich das Allergeringste dabei zu denken, so hatte auch
Elly sich weiter nichts dabei gedacht. – Ob sie es ihren Eltern
berichtet habe. – Nein. – Das war seltsam. Obgleich sich so ganz und gar
nichts dabei denken ließ, hatte Elly doch das Gefühl gehabt, in diesem
Fall und in ähnlichen, daß sie es für sich behalten und ein strenges,
schamhaftes Geheimnis daraus machen müsse. – Ob sie denn schwer daran
getragen habe. – Nein, nicht besonders schwer. Was denn auch an dem
Sich-Aufrollen einer Decke viel zu tragen sei. Aber an anderem habe sie
schwerer getragen. Zum Beispiel hieran:

Vor einem Jahre, ebenfalls in ihrem Elternhaus zu Odense, hatte sie
frühmorgens, in aller Frische, ihr Zimmer verlassen, das im Erdgeschoß
gelegen war, und sich über die Diele die Treppe hinauf ins Eßzimmer
begeben wollen, um, wie es ihre Gewohnheit war, Kaffee zu kochen, bevor
die Eltern sich einfanden. Fast bis zum Podest, wo die Treppe sich
wandte, war sie schon gelangt gewesen, da hatte sie auf eben diesem
Podest, am Rande desselben, dicht an den Stufen, ihre in Amerika
verheiratete ältere Schwester Sophie stehen sehen – leiblich und
wirklich. Sie hatte ein weißes Kleid angehabt und sonderbarerweise einen
Kranz von Wasserrosen, schilfigen Mummeln, auf dem Kopf getragen und die
Hände an der Schulter gefaltet und hatte ihr zugenickt. „Ja, aber,
Sophie, bist du da?“ hatte die angewurzelte Ellen halb freudig und halb
erschrocken gefragt. Da hatte Sophie noch einmal genickt und sich
darnach verflüchtigt. Sie war durchsichtig geworden; bald war sie nur in
dem Grade noch sichtbar gewesen, wie eine fließende Strömung heißer
Luft, und dann überhaupt nicht mehr, so daß der Weg frei gewesen war für
Ellen. Doch dann hatte sich erwiesen, daß in dieser selbigen
Morgenstunde Schwester Sophie in New-Jersey an Herzentzündung gestorben
war.

Nun, meinte Hans Castorp, als die Kleefeld es ihm erzählte, das habe
doch einigen Verstand, es lasse sich hören. Die Erscheinung hier, der
Todesfall dort, – immerhin, da sei ein gewisser achtbarer Zusammenhang
zu ersehen. Und er willigte ein, an einem spiritistischen
Gesellschaftsspiel, einem Glasrücken, teilzunehmen, das man aus
Ungeduld, unter heimlicher Umgehung von Dr. Krokowskis eifersüchtigem
Verbot, mit Ellen Brand zu veranstalten beschlossen hatte.

Nur gewisse Personen wurden zu der Sitzung, deren Schauplatz Hermine
Kleefelds Zimmer war, vertraulich zugezogen: außer der Gastgeberin, Hans
Castorp und der kleinen Brand, waren es nur noch die Damen Stöhr und
Levi sowie Herr Albin, der Tscheche Wenzel und Dr. Ting-Fu. Abends, erst
mit dem Schlage Zehn, trat man leise zusammen und musterte flüsternd die
Vorkehrungen, die Hermine getroffen, und die darin bestanden, daß auf
einem ungedeckten Rundtisch von mittlerer Größe, inmitten des Zimmers,
ein Weinglas, umgekehrt, den Fuß nach oben, gestellt war, rundum aber,
am Rande der Tischplatte, in gehörigen Abständen, kleine Beinplättchen,
Spielmarken nach ihrer gewöhnlichen Bestimmung, lagen, auf die mit Tinte
und Feder die fünfundzwanzig Buchstaben des Alphabets gezeichnet waren.
Vorerst reichte die Kleefeld Tee, was dankbar begrüßt wurde, da die
Damen Stöhr und Levi, ungeachtet der kindlichen Harmlosigkeit des
Unternehmens, über kalte Extremitäten und Herzklopfen klagten. Nach
genossener Erwärmung ließ man sich um das Tischchen nieder, und in
matt-rosiger Beleuchtung, da die Wirtin, der Stimmung zuliebe, das
Deckenlicht gelöscht und nur das verkleidete Nachttischlämpchen hatte
brennen lassen, legte jedermann einen Finger seiner Rechten leicht an
den Fuß des Glases. So wollte es die Methode. Man harrte des
Augenblicks, wo das Glas ins Rücken geraten würde.

Das mochte leichtlich geschehen, denn die Tischplatte war glatt, der
Glasrand wohl geschliffen, und der Druck, den die noch so leicht
aufgelegten, zitternden Finger übten, würde, da er natürlich
ungleichmäßig war, hier mehr vertikale, dort eher seitliche Richtung
haben mochte, auf die Dauer sehr hinreichend sein, das Glas zum
Verlassen seines mittlern Ortes zu bestimmen. An der Peripherie des
Bewegungsfeldes würde es auf Buchstaben stoßen, und wenn diejenigen, die
es anlief, in ihrer Zusammensetzung Worte und irgend welchen Sinn
ergaben, so würde das eine innerlich bis zur Unreinlichkeit verwickelte
Erscheinung sein, ein Mischprodukt ganz-, halb- und unbewußter Elemente,
der wunschgetriebenen Nachhilfe Einzelner – ob sie selbst ein solches
Tun sich nun eingestanden oder nicht – und des geheimen
Einverständnisses lichtloser Seelenschichten der Allgemeinheit, eines
unterirdischen Zusammenwirkens zu scheinbar fremden Ergebnissen, an
denen die Dunkelheiten des Einzelnen mehr oder weniger beteiligt sein
würden, am stärksten wohl diejenigen der lieblichen kleinen Elly. Dies
wußten im Grunde alle im voraus, und Hans Castorp, nach seiner Art,
schwatzte es sogar aus, während man mit zitternden Fingern saß und
wartete. Auch kamen die kalten Extremitäten und das Herzklopfen der
Damen, die bedrängte Heiterkeit der Herren eben nur daher, daß sie es
wußten, daher also, daß sie sich zu einem unreinlichen Spiel mit ihrer
Natur, einem furchtsam-neugierigen Erproben unbekannter Teile ihres
Selbst in stiller Nacht zusammengetan hatten und jener Schein- oder
Halb-Dinglichkeiten harrten, die man magisch nennt. Es war fast nur, um
der Sache eine Form zu geben, geschah also konventionellerweise, daß man
unterstellte, durch das Glas würden die Geister Abgeschiedener zu der
Versammlung reden. Herr Albin war erbötig, das Wort zu führen und mit
den etwa auftretenden Intelligenzen zu unterhandeln, da er schon früher
hie und da an spiritistischen Sitzungen teilgenommen.

Zwanzig und mehr Minuten vergingen. Der Stoff zum Flüstern versiegte,
die erste Spannung gab nach. Man stützte den rechten Arm mit der Linken
am Ellbogen. Der Tscheche Wenzel war im Begriffe einzunicken. Ellen
Brand, das Fingerchen leicht aufgelegt, hielt den großen und reinen
Kinderblick über die nahen Dinge hinweg in den Schein des
Nachttischlämpchens gerichtet.

Plötzlich kippte das Glas, schlug auf und lief den Umsitzenden unter den
Händen weg. Sie hatten Mühe, mit ihren Fingern zu folgen. Es rutschte
bis zum Tischrande, lief ein Stück daran entlang und kehrte dann
geradlinig ungefähr zur Mitte zurück. Hier schlug es noch einmal auf und
verhielt sich ruhig.

Der Schrecken aller war teils freudiger, teils banger Art. Frau Stöhr
erklärte weinerlich, lieber aufhören zu wollen, doch wurde ihr bedeutet,
daß sie sich früher hätte prüfen müssen und sich nun still zu verhalten
habe. Die Dinge schienen in Fluß zu kommen. Man stipulierte, daß, um ja
und nein zu antworten, das Glas nicht erst die Buchstaben sollte
anlaufen müssen, sondern sich mit ein- und zweimaligem Aufschlagen
begnügen möge.

„Ist eine Intelligenz zugegen?“ erkundigte sich Herr Albin mit strenger
Miene über die Köpfe hin ins Leere hinein ... Ein Zögern folgte. Dann
kippte das Glas und bejahte.

„Wie heißt du?“ fragte Herr Albin fast schroffen Tones, indem er die
Energie seiner Anrede durch ein Kopfschütteln verstärkte.

Das Glas rückte. Es lief mit Entschiedenheit und im Zickzack von Marke
zu Marke, indem es zwischendurch immer ein Stück gegen die Tischmitte
hin zurückkehrte; es lief zum _h_, zum _o_, zum _l_, es schien danach zu
ermatten, sich zu verwirren, nicht weiter zu wissen, aber es fand sich
wieder, fand auch das _g_, das _e_ und _r_. Hatte man’s doch gedacht! Es
war Holger persönlich, der _spirit_ Holger, der das mit der Salzprise
usw. gewußt, aber freilich in Schulfragen sich nicht eingemischt hatte.
Er war da, er flutete in den Lüften, er umschwebte das Kränzchen. Was
fing man nun mit ihm an? Eine gewisse Blödigkeit beherrschte den Kreis.
Man beriet sich leise und gleichsam hinter der Hand, was man von ihm zu
wissen begehren sollte. Herr Albin entschied sich, zu fragen, was
Holgers Stand und Geschäft bei Lebzeiten gewesen sei. Er tat es, wie
oben, im Tone des Verhörs, streng und mit zusammengezogenen Brauen.

Das Glas schwieg eine Weile. Dann begab es sich kippend und stolpernd
zum _d_, rückte ab und bezeichnete das _i_. Was wollte das werden? Die
Spannung war mächtig. Dr. Ting-Fu befürchtete kichernd, Holger sei ein
Dieb gewesen. Frau Stöhr verfiel in hysterisches Lachen, ohne dadurch
der Arbeit des Glases Einhalt zu tun, das, wenn auch humpelnd und
klappernd, zum _c_, zum _h_ glitt, das _t_ berührte und dann, offenbar
unter fehlerhafter Auslassung einer Letter, mit dem _r_ endigte. Es
hatte „Dichtr“ buchstabiert.

Was tausend, ein Dichter war Holger gewesen? – Zum Überfluß und nur aus
Stolz, wie es schien, kippte das Glas und klopfte bejahend. – Ein
lyrischer Dichter? fragte die Kleefeld, indem sie das _y_ wie _i_
aussprach, wie Hans Castorp unwillig bemerkte ... Zu solchen
Spezifikationen schien Holger unlustig. Er gab keine neue Antwort. Er
buchstabierte die vorige noch einmal, rasch, sicher und klar, das e
hinzufügend, das er vorhin vergessen.

Gut, gut, also Dichter. Die Verlegenheit wuchs, – eine sonderbare
Verlegenheit, die den Kundgebungen unkontrollierter Gegenden des eigenen
Inneren galt, aber durch die gleisnerisch-halbdingliche Gegebenheit
dieser Kundgebungen doch auch wieder die Richtung ins Außen-Wirkliche
erhielt. Ob Holger sich wohl und glücklich fühlte in seinem Zustande,
wollte man wissen. – Das Glas schob träumerischerweise das Wort
„Gelassen“. Ach so, „gelassen“ also. Nun ja, man wäre von selbst nicht
darauf gekommen, aber da denn das Glas so buchstabierte, fand man es
wahrscheinlich und gut gesagt. – Und wie lange Holger sich denn schon in
seinem gelassenen Zustande befinde? – Jetzt kam wieder etwas, worauf
niemand verfallen wäre, etwas träumerisch sich selbst Gebendes. Es
lautete: „Eilende Weile“. – Sehr gut! Es hätte auch „Weilende Eile“
lauten können, es war ein bauchrednerischer Dichterspruch von außen,
Hans Castorp namentlich fand ihn vorzüglich. Eine eilende Weile war
Holgers Zeitelement, natürlich, er mußte die Frager spruchweise
abfertigen, mit irdischen Worten und Maßgenauigkeiten mochte er freilich
zu operieren verlernt haben. – Was wollte man also noch von ihm
erfahren? Die Levi gestand ihre Neugier, zu wissen, wie Holger aussähe,
beziehungsweise einst ausgesehen habe. Ob er ein schöner Jüngling sei? –
Sie solle ihn selber fragen, ordnete Herr Albin an, der diesen
Wissenswunsch unter seiner Würde fand. So fragte sie per du, ob _spirit_
Holger wohl blonde Locken habe.

„Schöne braune, braune Locken“, zog das Glas, indem es das Wort „braune“
ausführlich zweimal buchstabierte. Erfreute Heiterkeit herrschte im
Kreise. Die Damen bekundeten offen Verliebtheit. Sie warfen Kußhände
schräg gegen den Plafond empor. Dr. Ting-Fu meinte kichernd, Mister
Holger scheine ja ziemlich eitel zu sein.

Da wurde das Glas zornig und toll! Es lief wie wild und ohne Sinn auf
dem Tische umher, kippte wütend, fiel um und rollte der Stöhr in den
Schoß, die schreckensbleich mit gespreizten Armen darauf niederblickte.
Man führte es behutsam und unter Entschuldigungen an seinen Ort zurück.
Der Chinese wurde gescholten. Wie er sich habe unterstehen können! Da
sehe er, wohin solch ein Vorwitz führe! Und wie, wenn Holger nun im
Zorne auf und davon war und kein Wort mehr verlauten ließ? Man redete
seinem Glase aufs beste zu. Ob er denn nicht vielleicht etwas dichten
wolle! Er sei ja ein Dichter gewesen, als er noch nicht in eilender
Weile gewebt und geschwebt habe. Ach, wie sie alle nach etwas
Gedichtetem verlangten! Sie würden es so herzlich genießen.

Und siehe, das gute Glas schlug Ja. Wirklich lag etwas
Gutmütig-Versöhnliches darin, wie es dies tat. Und dann begann _spirit_
Holger zu dichten und dichtete umständlich, ausführlich und ohne
Besinnen, wer weiß wie lange, – es schien, als werde er überhaupt nicht
wieder zum Schweigen zu bringen sein! Es war ein durch und durch
überraschendes Gedicht, das er bauchrednerisch vorbrachte, während die
Umsitzenden es bewundernd mit sprachen, eine magische Dingheit, uferlos,
wie das Meer, von dem es vornehmlich handelte, – Seemist in langen
Haufen entlang des schmalen Strandes der weit geschwungenen Bucht des
Insellandes mit steiler Dünenküste. O seht, wie sterbend grün
die ungeheure Weite ins Ewige verschwebt, wo unter breiten
Nebelschleierstreifen in trübem Karmesin und milchig-weichem Scheinen
die Sommersonne den Untergang verzögert! Kein Mund vermöchte zu sagen,
wann und wie des Wassers silbrig regsamer Widerglanz in lauter
Perlmutterschimmer sich wandelte, in ein unnennbar Farbenspiel
blaß-bunt-opalenen Mondsteinglanzes, das alles überzieht ... Ach,
heimlich, wie er entstanden, erstarb der stille Zauber. Das Meer
entschlief. Jedoch die sanften Spuren des Sonnenabschieds bleiben dort
drüben und draußen. Es wird nicht dunkel bis in die tiefe Nacht. Ein
halbes Geisterlicht waltet im Kiefernwalde der Dünenhöhe und läßt den
bleichen Sand des Grundes wie Schnee erscheinen. Täuschender Winterwald
im Schweigen, knackend durchstreift von einer Eule schwerem Flug! Sei
unser Aufenthalt zu dieser Stunde! So weich der Tritt, so hoch und mild
die Nacht! Und langsam atmet dort unten tief das Meer und flüstert
gedehnt im Traum. Verlangt dich’s, es wiederzusehen? So tritt hervor zum
fahlen Gletschergehänge der Düne und steige vollends im Weichen empor,
das kühl in deine Schuhe rinnt. Hart buschig fällt das Land und steil
zum steinigen Strande ab, und immer geistern noch am Rande der
vergehenden Weite die Reste des Tages ... Laß dich hier oben im Sande
nieder! Wie ist er todeskühl, wie mehlig-seidenweich! Er fließt dir aus
der geschlossenen Hand in farblos-dünnem Strahl und bildet ein zartes
Hügelchen bei sich im Grunde. Erkennst du dies feine Rinnen? Es ist das
lautlos schmale Strömen durch die Enge des Stundenglases, des ernsten,
gebrechlichen Geräts, das das Gehäuse des Klausners schmückt. Ein
aufgeschlagen Buch, ein Totenschädel und im Gestell, im leicht gefügten
Rahmen das dünne Doppelhohlgebläse, darin ein wenig Sand, dem Ewigen
entnommen, als Zeit sein heimlich und heilig beängstend Wesen treibt ...

So war _spirit_ Holger bei seiner „lirischen“ Improvisation in
sonderbarer Gedankenflucht vom heimatlichen Meere auf einen Klausner und
das Werkzeug seiner Beschaulichkeit gekommen, und er kam noch auf
manches, auf Menschliches und Göttliches in träumerisch gewagten Worten,
über die das Kränzchen sich grenzenlos verwunderte, indes es sie
buchstabierte, und kaum fand man Zeit, seinen entzückten Beifall
einzuschalten, so rasch ging es im Zickzack vom Hundertsten ins
Tausendste weiter und wollte gar nicht aufhören, – nach einer Stunde
noch war dieses Dichtens kein Ende im entferntesten abzusehen, das von
Mutternot und dem ersten Kusse der Liebenden und von der Krone des
Leides und Gottes ernster Vatergüte ganz unerschöpflich handelte, sich
in das Weben der Kreatur vertiefte, in Zeiten und Ländern und im
Sternenraum sich verlor, einmal sogar der Chaldäer und des Tierkreises
erwähnte und bestimmt die ganze Nacht hindurch gewährt hätte, wenn nicht
die Beschwörer endlich doch ihre Finger vom Glase genommen und unter
besten Danksagungen an Holger erklärt hätten, nun müsse es für diesmal
genug sein, es sei von ungeahnter Herrlichkeit gewesen und ewig schade,
daß niemand mitgeschrieben habe, so daß nun das Gedichtete unfehlbar in
Vergessenheit geraten werde, ja, leider allergrößtenteils schon in
Vergessenheit geraten sei, vermöge einer gewissen Unhaltbarkeit, wie sie
Träumen eigne. Das nächste Mal wollte man rechtzeitig einen Schriftwart
bestellen und zusehen, wie es sich schwarz auf weiß bewahrt und im
Zusammenhang vorgetragen, wohl ausnehmen werde; für den Augenblick aber,
und ehe Holger in die Gelassenheit seiner eilenden Weile zurückkehre,
werde es besser und jedenfalls außerordentlich liebenswürdig von ihm
sein, wenn er dem Kreise vielleicht noch eine oder die andere sachliche
Frage beantworten wolle, – noch unbestimmt welche, aber ob er
gegebenenfalls wohl grundsätzlich und aus besonderer Gefälligkeit bereit
dazu sein würde?

„Ja“, lautete die Antwort. Doch nun entdeckte sich Ratlosigkeit, was zu
fragen sei. Es war wie im Märchen, wenn die Fee oder das Männchen eine
Frage freigeben und man Gefahr läuft, die kostbare Möglichkeit ganz
müßig zu vertun. Vieles schien wissenswert in Welt und Zukunft, und
verantwortungsvoll war es, eine Wahl zu treffen. Da niemand zum
Entschluß kommen mochte, sagte Hans Castorp, einen Finger am Glase, die
linke Wange in seine Faust gestützt, er wolle hören, wie hoch sich,
statt der drei Wochen, die er ursprünglich zu bleiben gedacht hatte, die
Zeit seines Aufenthaltes hier oben belaufen werde.

Gut, da man nichts Besseres wußte, mochte der Geist dies Erste-Beste aus
der Fülle seiner Kenntnisse künden. Nach einigem Zögern rückte das Glas.
Es rückte etwas ganz Sonderbares und, wie es scheinen wollte,
Beziehungsloses, worauf sich einen Vers zu machen, niemandem gelingen
wollte. Es rückte die Silbe „Geh“ und dann das Wort „Quer“, womit man
erst recht nichts anzufangen wußte, und danach rückte es etwas von Hans
Castorps Zimmer, so daß die ganze knappe Anweisung lautete, der Fragende
solle „quer durch sein Zimmer gehen“. – Quer durch sein Zimmer? Quer
durch Nummer 34? Was sollte nun das? Während man saß und beriet und die
Köpfe schüttelte, geschah auf einmal ein schwerer Faustschlag gegen die
Tür.

Alle erstarrten. War das ein Überfall? Stand Dr. Krokowski draußen, um
die verbotene Sitzung aufzuheben? Man schaute betreten, man gewärtigte
den Eintritt des Hintergangenen. Da schlug es krachend mitten auf den
Tisch, wiederum wie mit voller Faust und gleichsam um klarzustellen, daß
auch der erste Schlag nicht von außen, sondern von innen gefallen war.

Das war ein minderwertiger Scherz Herrn Albins gewesen! – Er leugnete
ehrenwörtlich, und übrigens waren alle auch ohne sein Wort so gut wie
sicher, daß niemand aus ihrer Runde den Schlag geführt hatte. So hatte
es Holger getan? Sie blickten auf Elly, deren stilles Verhalten allen
gleichzeitig auffällig geworden war. Sie saß, die Fingerspitzen bei
hängenden Handgelenken auf der Tischkante, an ihrer Stuhllehne, den Kopf
zur Schulter geneigt, die Augenbrauen empor-, das Mündchen aber,
verkleinert, etwas nach unten gezogen, mit einem ganz kleinen Lächeln,
das zugleich etwas Verstecktes und Unschuldiges hatte, und blickte mit
blauen Kinderaugen, die nichts sahen, schräg ins Leere. Man rief sie an,
doch ohne daß sie ein Zeichen von Gegenwart gegeben hätte. In diesem
Augenblick erlosch das Nachttischlämpchen.

Erlosch? Frau Stöhr, nicht mehr zu halten, schrie Hi und Hu, denn sie
hatte es knipsen hören. Das Licht war nicht ausgegangen, es war
abgedreht worden, von einer Hand, die man sehr schonend kennzeichnete,
wenn man sie eine _fremde_ Hand nannte. War es Holgers Hand? Er war so
sanft, so diszipliniert und poetisch gewesen bis dahin; jetzt aber hatte
sein Wesen begonnen, in Büberei und Schabernack auszuarten. Wer stand
dafür, daß eine Hand, die Faustschläge gegen Tür und Möbel führte und
bübisch das Licht ausdrehte, nicht irgendjemandem an die Gurgel fuhr? Im
Finstern rief man nach Zündhölzern, nach einer Taschenlaterne. Die Levi
kreischte auf, man habe sie am Stirnhaar gezogen. Vor Angst schämte Frau
Stöhr sich nicht, laut zu Gott zu beten. „Ach du Herr, noch diesmal!“
schrie sie und wimmerte, es möge Gnade vor Recht ergehen, obgleich man
die Hölle versucht habe. Dr. Ting-Fu war es, der den gesunden Gedanken
faßte, das Deckenlicht einzuschalten, so daß alsbald das Zimmer in
Klarheit lag. Während man feststellte, daß das Nachttischlämpchen in der
Tat nicht zufällig ausgegangen, sondern abgedreht worden war, und daß
man nur den verborgenerweise geschehenen Handgriff menschlich zu
wiederholen brauchte, um es wieder zum Brennen zu bringen, erfuhr Hans
Castorp persönlich und in der Stille eine Überraschung, die er als
besondere Aufmerksamkeit der hier sich kundgebenden kindischen
Dunkelheiten auffassen mochte. Auf seinen Knieen lag ein leichter
Gegenstand, das „Souvenir“, das einst seinen Onkel erschreckt hatte, als
er es von des Neffen Kommode genommen: das gläserne Diapositiv, das
Clawdia Chauchats Innenporträt zeigte, und das bestimmt nicht er, Hans
Castorp, in dieses Zimmer eingeführt hatte.

Er steckte es zu sich, ohne von der Erscheinung Aufhebens zu machen. Man
war um Ellen Brand beschäftigt, die immer noch in der beschriebenen
Haltung, blinden Blickes und mit sonderbar geziertem Gesichtsausdruck an
ihrem Platze saß. Herr Albin blies sie an und ahmte vor ihrem
Gesichtchen die aufwärts fächelnde Handbewegung Dr. Krokowskis nach,
worauf sie sich ermunterte und – unklar, warum – ein wenig weinte. Man
streichelte, tröstete sie, küßte sie auf die Stirn und schickte sie
schlafen. Die Levi erklärte sich bereit, die Nacht bei Frau Stöhr zu
verbringen, da die tiefstehende Frau vor Grauen nicht wußte, wie sie ins
Bett kommen sollte. Hans Castorp, seinen Apport in der Brusttasche,
hatte nichts dagegen, den ausgearteten Abend mit den anderen Herren auf
Albins Zimmer mit einem Kognak zu beschließen, denn er fand, daß
Vorkommnisse gleich diesen zwar weder auf das Herz noch auf den Geist,
wohl aber auf die Magennerven Wirkung übten – und zwar eine nachhaltige
Wirkung, so, wie der Seekranke wohl noch am Lande stundenlang die
übelkeiterregenden Schwankungen zu spüren meint.

Vorderhand war seine Neugier gestillt. Holgers Gedicht war ja im
Augenblick nicht übel gewesen, aber die vorausgeahnte innere
Hoffnungslosigkeit und Abgeschmacktheit des Ganzen hatte sich ihm doch
so unverkennbar aufgedrängt, daß es, so dachte er, bei diesen wenigen
Flocken Höllenfeuers, die ihn angestoben, sein Bewenden haben mochte.
Herr Settembrini, wie sich denken läßt, bestärkte ihn aus allen Kräften
in diesem Vorsatz, als Hans Castorp ihm von seinen Erlebnissen erzählte.
„Das,“ rief er, „war alles, was noch gefehlt hatte! O Elend, Elend!“ Und
kurzerhand erklärte er die kleine Elly für eine abgefeimte Betrügerin.

Sein Zögling sagte nicht ja und nicht nein dazu. Er meinte
achselzuckend, was Wirklichkeit sei, scheine nicht bis zur
Unzweideutigkeit klargestellt und folglich auch nicht, was Betrug.
Vielleicht sei die Grenze fließend. Vielleicht gäbe es Übergänge
zwischen beidem, Grade der Realität innerhalb der wort- und
wertungslosen Natur, die sich einer Entscheidung entzögen, der, wie ihm
scheine, etwas stark Moralisches anhafte. Wie Herr Settembrini über das
Wort „Gaukelei“ denke, diesen Begriff, in welchem Elemente des Traumes
und solche der Realität eine Mischung eingingen, die der Natur
vielleicht weniger fremd sei, als unserem derben Tagesdenken. Das
Geheimnis des Lebens sei buchstäblich bodenlos, und was Wunder denn,
wenn gelegentlich Gaukeleien daraus aufstiegen, die – und so fort in
unseres Helden freundlich zugeständlicher und reichlich laxer Art.

Herr Settembrini wusch ihm den Kopf nach Gebühr und erzielte denn auch
eine augenblickliche Gewissensstärkung und etwas wie ein Versprechen, an
solchem Greuel nie wieder teilhaben zu wollen. „Achten Sie“, so forderte
er, „den Menschen in sich, Ingenieur! Vertrauen Sie dem klaren und
humanen Gedanken und verabscheuen Sie die Hirnverrenkung, den geistigen
Pfuhl! Gaukelei? Lebensgeheimnis? _Caro mio!_ Wo der sittliche Mut zu
Entscheidungen und Unterscheidungen, wie der zwischen Betrug und
Wirklichkeit, sich zersetzt, da ist es mit dem Leben überhaupt, dem
Urteile, dem Werte, der bessernden Tat zu Ende, und der Verwesungsprozeß
moralischer Skepsis beginnt sein schauerliches Werk.“ Der Mensch sei das
Maß der Dinge, sagte er noch. Sein Recht, über Gut und Böse, Wahrheit
und Lügenschein erkennend zu befinden, sei unveräußerlich, und wehe dem,
der ihn im Glauben an dieses schöpferische Recht zu beirren sich
unterfange! Es sei ihm besser, einen Mühlstein um den Hals im tiefsten
Brunnen ertränkt zu werden.

Hans Castorp nickte dazu und hielt sich in der Tat fürs erste von diesen
Unternehmungen fern. Er hörte, daß Dr. Krokowski in seinem analytischen
Souterrain mit Ellen Brand Sitzungen veranstalte, zu denen ausgewählte
Mitglieder der Gästeschaft zugezogen wurden. Aber er lehnte die
Beteiligung gleichgültig ab, – natürlich nicht ohne über die
Versuchserfolge aus dem Munde der Mitwirkenden und Dr. Krokowskis selbst
dies und das zu erfahren. Kraftäußerungen von der Art, wie sie im Zimmer
der Kleefeld wilder und unwillkürlicher Weise sich ereignet hatten:
Schläge also gegen Tisch und Wände, das Abdrehen der Lampe und anderes,
weitergehendes, wurden bei diesen Zusammenkünften, nachdem Kamerad
Krokowski die kleine Elly nach der Kunst hypnotisiert und in
wachtraumhaften Zustand versetzt hatte, systematisch und unter
möglichster Gewähr ihrer Echtheit erzielt und geübt. Es hatte sich
gezeigt, daß eine musikalische Begleitung die Exerzitien erleichterte,
und so wechselte an diesen Abenden das Grammophon seinen Standort, wurde
von dem magischen Kreise mit Beschlag belegt. Da aber der Böhme Wenzel,
der es bei dieser Gelegenheit bediente, ein musikalischer Mann war, der
das Instrument gewiß nicht mißhandeln und schädigen würde, so konnte
Hans Castorp es in leidlicher Gemütsruhe übergeben. Aus dem
Plattenfundus stellte er für den besonderen Dienst ein Album zur
Verfügung, worin er allerlei Leichtigkeiten, Tänze, kleine Ouvertüren
und sonstiges Dideldum angeordnet hatte, das, da Elly keineswegs nach
höheren Tönen verlangte, seinen Zweck vollkommen erfüllte.

Unter diesen Klängen also war, so hörte Hans Castorp, ein Taschentuch
selbsttätig, oder vielmehr von einer in seinen Falten verborgenen
„Klaue“ geführt, vom Boden aufgestiegen, des Doktors Papierkorb hatte
sich schwebend zur Decke erhoben, der Perpendikel einer Wanduhr war „von
niemandem“ abwechselnd angehalten und wieder in Gang gesetzt, eine
Tischglocke „genommen“ und geläutet worden und dergleichen trübe
Nichtigkeiten mehr. Der gelehrte Versuchsleiter war in der glücklichen
Lage, diese Leistungen mit einem griechischen Namen voll
wissenschaftlichen Anstandes zu treffen. Es waren, so erläuterte er in
seinen Vorträgen und in Privatgesprächen „telekinetische“ Erscheinungen,
Fälle von Fernbewegung; und der Doktor ordnete sie einem Gebiet von
Phänomenen zu, das die Wissenschaft auf den Namen der Materialisation
getauft hatte, und auf das sein Sinnen und Trachten bei den Versuchen
mit Ellen Brand eigentlich gerichtet war.

In seiner Sprache handelte es sich da um biopsychische Projektionen
unterbewußter Komplexe ins Objektive, um Vorgänge, als deren Quelle man
die mediale Konstitution, den somnambulen Zustand zu betrachten hatte,
und die man insofern als objektivierte Traumvorstellungen ansprechen
mochte, als sich darin ein ideoplastisches Vermögen der Natur bewährte,
eine unter gewissen Bedingungen dem Gedanken zukommende Fähigkeit,
Materie an sich zu ziehen und sich zu ephemerer Wirklichkeit darin
auszuprägen. Diese Materie entströmte dem Körper des Mediums, um sich
außerhalb seiner zu biologisch-lebendigen Endorganen, Greifgliedern,
Händen, vorübergehend auszugestalten, die eben jene erstaunlichen
Unbeträchtlichkeiten vollbrachten, deren Zeuge man in Dr. Krokowskis
Laboratorium war. Unter Umständen waren sie sichtbar und tastbar, diese
Glieder, ließen in Paraffin und Gips ihre Form bewahren. Unter weiteren
Umständen aber brauchte es bei ihrer Ausbildung nicht sein Bewenden zu
haben. Köpfe, individuelle Menschenantlitze, Phantome in Vollgestalt
verwirklichten sich vor den Augen der Experimentierenden, um in einen
gewissen begrenzten Verkehr mit ihnen zu treten – – und hier begann Dr.
Krokowskis Lehre überäugig zu werden, begann zu schielen und einen
ähnlich schwankenden und doppeldeutigen Charakter anzunehmen, wie seinen
Expektorationen über die „Liebe“ geeignet hatte. Denn nun ging es nicht
länger unmißverständlich und gewahrten wissenschaftlichen Gesichtes um
ins Wirkliche gespiegelte Subjektivitäten des Mediums und seiner
passiven Mithelfer; nun mischten, wenigstens halb und halb, wenigstens
allenfalls, Ichheiten von außen und jenseits sich in das Spiel; es
handelte sich – möglicherweise, nicht ganz eingestandenermaßen – um
Nichtvitales, um Wesen, die die verzwickte und geheime Gunst des
Augenblicks benutzten, um in die Materie zurückzukehren und sich den
Rufenden kundzugeben, – kurz, um die spiritistische Beschwörung
Verstorbener.

Solche Erzeugnisse also waren es, die Kamerad Krokowski bei der Arbeit
mit den Seinen letztlich anstrebte. Stämmig und kernig lächelnd, zu
fröhlichem Vertraun auffordernd, strebte er sie an, heimisch für seine
untersetzte Person im Sumpfig-Verdächtigen und Untermenschlichen und ein
rechter Führer, denn also sogar für Zaghafte und Zweifelvolle in diesen
Bezirken. Auch schien, dank Ellen Brands außerordentlichen Gaben, die zu
entwickeln, zu züchten er sich angelegen sein ließ, der Erfolg ihm zu
lächeln, nach allem, was Hans Castorp erfuhr. Berührungen einzelner
Teilnehmer durch materialisierte Hände hatten sich ereignet.
Staatsanwalt Paravant hatte aus der Transzendenz eine derbe Backpfeife
empfangen und mit wissenschaftlicher Heiterkeit quittiert, ja, vor
Begier sogar noch die andere Backe hingehalten, – ungeachtet seiner
Eigenschaften als Kavalier, Jurist und Alter Herr einer schlagenden
Verbindung, welche alle ihn zu einem ganz anderen Verhalten würden
genötigt haben, wäre der Streich vitaler Herkunft gewesen. A. K. Ferge,
dieser schlichte Dulder, dem alles Höhere fernlag, hatte eines Abends
ein solches Geisterglied in seiner eigenen Hand gehalten und durch den
Tastsinn die Richtigkeit und Vollständigkeit seiner Bildung
festgestellt, worauf es sich seinem Griff, der herzhaft in den Grenzen
des Respektes gewesen war, auf nicht genau zu beschreibende Weise
entzogen hatte. Es dauerte geraume Frist, wohl zweieinhalb Monate, bei
zwei Sitzungen wöchentlich, bis eine Hand so hinterweltlicher Herkunft,
rötlich angestrahlt von einem mit rotem Papier verdunkelten
Tischlämpchen, – eines jungen Mannes Hand, wie es hatte scheinen wollen,
– über der Tischplatte fingernd sich allen Blicken dargestellt und in
einer irdenen Schüssel mit Mehl ihre Spur hinterlassen hatte. Aber nur
acht Tage später geschah es, daß eine Gruppe von Mitarbeitern Dr.
Krokowskis, Herr Albin, die Stöhr, das Ehepaar Magnus, noch gegen
Mitternacht mit allen Anzeichen verzerrter Begeisterung und fieberigen
Entzückens in Hans Castorps Balkonloge erschien und dem in beißendem
Froste Dämmernden in fliegendem Durcheinander berichtete, Ellys Holger
habe sich sehen lassen, über der Schulter der Somnambulen habe sein Kopf
sich gezeigt, er habe wirklich „schöne braune, braune Locken“ gehabt und
so unvergeßlich sanft und melancholisch gelächelt, bevor er verschwand!

Wie stimmte, dachte Hans Castorp, diese edle Trauer mit Holgers
anderweitigem Benehmen, seinen phantasielosen Kindereien und simplen
Bubenstücken, der ganz unmelancholischen Tatze, zum Beispiel, zusammen,
die der Staatsanwalt von ihm eingesteckt? Folgerechte Geschlossenheit
des Charakters war hier offenbar nicht zu fordern. Vielleicht lag eine
Gemütsverfassung vor, ähnlich der des bucklichen Männleins im Liede,
seiner kummervollen und fürbittebedürftigen Bosheit. Holgers Verehrer
schienen sich darüber keine Gedanken zu machen. Was ihnen am Herzen lag,
war, Hans Castorp zum Aufgeben seiner Enthaltsamkeit zu bestimmen.
Unbedingt müsse er der nächsten Sitzung beiwohnen, nun, wo alles so
prächtig stehe. Denn Elly habe im Schlafe versprochen, das nächste Mal
jeden beliebigen Verstorbenen vorzuführen, der aus dem Kreise würde
verlangt werden.

Jeden beliebigen? Hans Castorp hielt sich trotzdem ablehnend. Aber daß
es jeder beliebige Abgeschiedene sein könne, beschäftigte ihn dennoch in
einem Maße, daß er im Laufe der nächsten drei Tage zu entgegengesetzten
Beschlüssen kam. Genau genommen waren es nicht diese drei Tage, sondern
nur einige Minuten davon, die ihn dazu brachten. Seine Sinnesänderung
vollzog sich, während er zu einsamer Abendstunde im Musiksalon wieder
einmal jene Platte laufen ließ, in welche Valentins erzsympathische
Persönlichkeit eingeprägt war, – während er in seinem Stuhl diesem
Soldatengebet des scheidenden Braven lauschte, den es aufs Feld der Ehre
drängte, und der sang:

   „Und ruft mich Gott zu Himmelshöhn,
   Will schützend ich auf dich herniedersehn,
   O Margarete!“

Da hob sich, wie immer bei diesem Gesange, aber diesmal durch gewisse
Möglichkeiten verstärkt und zum Wunsche verdichtet, große Rührung auf in
Hans Castorps Brust, und er dachte: „Müßig und sündig oder nicht, es
wäre doch herzlich seltsam und ein sehr liebes Abenteuer. Er, wenn er
damit zu tun hat, wird es nicht übelnehmen, wie ich ihn kenne.“ Und er
erinnerte sich des gleichmütig-liberalen, „Bitte, bitte!“, das er einst,
im Durchleuchtungslaboratorium, aus der Nacht zur Antwort erhalten, als
er um Erlaubnis zu gewissen optischen Indiskretionen einkommen zu sollen
geglaubt hatte.

Am nächsten Morgen meldete er seine Teilnahme an der abendlich
bevorstehenden Sitzung an und gesellte sich eine halbe Stunde nach dem
Diner zu denen, die, unbeklommen plaudernd, als Habitués des
Nichtgeheueren, den Weg ins Kellergeschoß einschlugen. Es waren lauter
wurzelständig Alteingesessene oder doch längst Zugehörige, wie Dr.
Ting-Fu und der Böhme Wenzel, mit denen er auf der Treppe und dann in
Dr. Krokowskis Gelaß zusammentraf: die Herren Ferge und Wehsal also, der
Staatsanwalt, die Damen Levi und Kleefeld, zu schweigen von denen, die
ihm die Erscheinung von Holgers Haupt gemeldet hatten, und von der
Mittlerin, Elly Brand.

Das nordische Kind befand sich bereits in des Doktors Obhut, als Hans
Castorp die mit der Visitenkarte geschmückte Tür durchschritt. An
Krokowskis Seite, der, bekleidet mit seinem schwarzen Arbeitskittel, in
väterlichem Sinne den Arm um ihre Schulter geschlungen hielt, erwartete
sie am Fuße der Stufen, die noch von der Ebene des Souterrains in die
Wohnung des Assistenten hinabführten, die Gäste und begrüßte sie mit
ihm. Allerseits war diese Begrüßung von aufgeräumt-unbedenklicher
Herzlichkeit getragen. Es schien Absicht, die Stimmung von jeder
feierlichen Beengung freizuhalten. Laut und scherzhaft sprach man
durcheinander, tauschte aufmunternde Rippenstöße und bekundete auf alle
Weise seine Unbefangenheit. In Dr. Krokowskis Barte zeigten sich
beständig mit jenem kernigen und zum Vertrauen auffordernden Ausdruck
seine gelben Zähne, während er sein „Ich gdieße Sie!“ wiederholte, und
besonders taten sie das, als er Hans Castorp willkommen hieß, der
schweigsam war, und dessen Miene schwankte. „Mut, mein Freund!“ schien
die auf- und rückwärts schüttelnde Kopfbewegung des Wirtes zu sagen,
während er dem jungen Mann fast derb die Hand drückte. „Wer wird die
Ohren hängen lassen? Hier gibt es nicht Duckmäusertum noch Frömmelei,
sondern einzig die männliche Heiterkeit vorurteilsloser Forschung!“ Dem
pantomimisch so Angeredeten wurde nicht wohler davon. Wir ließen ihn
sich bei seinen Vorsätzen des Durchleuchtungslaboratoriums erinnern,
doch diese Ideenverbindung reicht keineswegs hin, um den Zustand seines
Gemüts zu kennzeichnen. Vielmehr gemahnte dieser ihn selbst sehr lebhaft
an die eigentümlich und unvergeßlich aus Übermut und Nervosität,
Wißbegier, Verachtung und Andacht gemischte Verfassung, worin er sich
vor Jahren befunden, als er sich, etwas bekneipt, mit Kameraden zum
erstenmal angeschickt hatte, ein Mädchenhaus in Sankt Pauli zu besuchen.

Da man übrigens vollzählig war, so zog Dr. Krokowski sich mit zwei
Assistentinnen, zu welchen diesmal Frau Magnus und die elfenbeinfarbene
Levi ernannt worden, zur Leibeskontrolle des Mediums ins Nebengelaß
zurück, während Hans Castorp mit den neun verbleibenden Teilnehmern das
Ende dieses regelmäßig und stets ergebnislos wiederholten Aktes
wissenschaftlicher Strenge im Arbeits- und Ordinationszimmer des Doktors
erwartete. Der Raum war ihm vertraut von gewissen Plauderstunden her,
die er eine Zeitlang, hinter Joachims Rücken, hier mit dem
Analytiker abgehalten. Es war, mit seinem Schreibbureau nebst
Armsessel und Besucherfauteuil links hinten am Fenster, seiner
Handbibliothek zu beiden Seiten der Nebentür, seiner von der
Schreibtischgruppe durch einen mehrteiligen Wandschirm getrennten schräg
stehenden Wachstuch-Chaiselongue im rechten Hintergrunde, seinem
Instrumentenglasschrank im dortigen Winkel, der Hippokratesbüste in
einem anderen und dem Stich nach Rembrandts Anatomie über dem Gaskamin
an der rechten Seitenwand, alltäglich ein ärztliches Empfangszimmer wie
andere mehr; doch waren einige für den besonderen Zweck getroffene
Abänderungen in seiner Einrichtung festzustellen. Der Mahagonirundtisch,
der gewöhnlich, von Sesseln umgeben, in der Mitte, unter dem
elektrischen Lüster auf dem fast den ganzen Boden bedeckenden roten
Teppich seinen Platz hatte, war gegen den linken Winkel des
Vordergrundes, dorthin, wo die Gipsbüste stand, verrückt, und
exzentrisch, näher gegen den brennenden und eine trockene Hitze
ausströmenden Kamin hin, stand ein kleineres, leicht bedecktes
Tischchen, das ein rot verkleidetes Lämpchen trug, und über dem, von der
Decke herab, noch eine weitere, ebenfalls mit rotem und außerdem noch
mit schwarzem Schleierstoff umkleidete Birne hing. Auf und neben dem
Tischchen standen ein paar berüchtigte Gegenstände: die Tischglocke,
oder eigentlich zwei von verschiedener Konstruktion, eine Handschelle
und eine Druckglocke, zum Daraufschlagen, ferner der Teller mit Mehl,
der Papierkorb. Etwa ein Dutzend Stühle und Sessel unterschiedlichen
Typs umgaben das Tischchen in einem Halbkreis, dessen eines Ende nahe
dem Fußende der Chaiselongue und dessen anderes ziemlich genau in der
Mitte des Zimmers, unter dem Deckenlüster gelegen war. Hier, in der Nähe
des letzten Sitzes, etwa halbwegs zur Nebentür, hatte auch der
Musikschrein seinen Platz gefunden. Das Album mit den Leichtigkeiten lag
auf einem Stuhle daneben. So die Anordnung. Noch waren die roten Lampen
nicht entzündet. Der Deckenkörper spendete tagweißes Licht. Das Fenster,
dem der davor stehende Schreibtisch die Schmalseite zukehrte, war mit
einem dunklen Vorhang verhüllt, vor dem noch ein cremefarbener,
spitzenartig durchbrochener, ein sogenannter Store, herniederhing.

Nach zehn Minuten kehrte der Doktor mit den drei Damen aus dem Kabinett
zurück. Das Äußere der kleinen Elly hatte sich verändert. Sie zeigte
sich nicht mehr in ihren Kleidern, sondern in einer Art Sitzungskostüm,
einem schlafrockartigen Gewande aus weißem Crepe, das um die Taille von
einer Gürtelschnur, einer Kordel zusammengehalten wurde und ihre
schmalen Arme entblößt ließ. Da ihre jungfräuliche Brust sich so weich
und ungefesselt darunter abzeichnete, schien es, daß sie unter diesem
Gewande wenig trage.

Sie wurde lebhaft begrüßt. „Hallo, Elly! Wie reizend sie wieder
aussieht! Die reine Fee! Mach’s gut, mein Engel!“ Sie lächelte über die
Zurufe, über ihren Aufzug, von dem sie wohl wußte, daß er sie kleidete.
„Vorkontrolle negativ“, stellte Dr. Krokowski fest. „Frisch ans Werk
denn, Kameraden!“ fügte er mit nur einmal anschlagendem exotischem
Zungen-_r_ hinzu; und Hans Castorp, übel berührt von der Anrede, war im
Begriff, sich gleich den anderen, die unter Hallos, Geschwätz und
Schulterschlägen den Halbkreis der Stühle einzunehmen begannen,
irgendeinen Platz zu suchen, als der Doktor sich persönlich an ihn
wandte.

„Ihnen, mein Freund (mein Freind)“, sagte er, „der Sie gewissermaßen als
Gast oder Neuling in unserer Mitte weilen, möchte ich für diesen Abend
besondere Ehrenrechte zuerkennen. Ich betraue Sie mit der Kontrolle
unseres Mediums. Wir üben sie, wie folgt.“ Und er bat den jungen Mann an
das eine Ende des offenen Zirkels, an das der Chaiselongue und dem
Wandschirm benachbarte, wo Elly, das Gesicht mehr der Eingangstür mit
den Stufen, als der Zimmermitte zugewandt, einen gewöhnlichen Rohrstuhl
eingenommen hatte, setzte sich auf einen ebensolchen ihr dicht gegenüber
und ergriff ihre Hände, indem er ihre beiden Knie zwischen die seinen
klemmte. „Ahmen Sie das nach!“ befahl er und ließ Hans Castorp für sich
eintreten. „Sie werden zugeben, daß die Haft vollkommen ist. Zum
Überfluß erhalten Sie Unterstützung. Mein Fräulein Kleefeld, darf ich
ersuchen?“ Und die so höfisch-exotisch Beorderte gesellte sich zu der
Gruppe, indem sie mit ihren beiden Händen Ellys gebrechliche Handgelenke
umfaßte.

Es war nicht ganz zu vermeiden, daß Hans Castorp in das dem seinen so
nahe Gesicht des eng von ihm gefesselten jungfräulichen Wunderkindes
blickte. Ihre Augen begegneten sich, aber Ellys glitten ab und nieder,
zum Zeichen einer Schamhaftigkeit, die nach Lage der Dinge wohl
begreiflich war, und sie lächelte dazu ein wenig geziert, mit schrägem
Kopfe und leicht gespitzten Lippen, wie neulich bei der Glasseance.
Übrigens flog noch eine andere und weitläufigere Erinnerung ihren
Aufseher an bei dieser stillen Ziererei. So ungefähr, fiel ihm ein,
hatte Karen Karstedt gelächelt, als er mit Joachim und ihr an der noch
unaufgemachten Bettstatt des Friedhofs von „Dorf“ gestanden hatte ...

Der Halbkreis war seßhaft geworden. Es waren dreizehn Personen, nicht
eingeschlossen den Böhmen Wenzel, der seine Person zur Versorgung
Polyhymnias freizuhalten gewohnt war und neben dem Apparat, nachdem er
ihn in Bereitschaft gesetzt, im Rücken der gegen die Zimmermitte hin
Sitzenden einen Hocker einnahm. Auch seine Guitarre hatte er bei sich.
Unter dem Mittellüster, dort, wo die gekrümmte Reihe wiederum endigte,
ließ Dr. Krokowski sich nieder, nachdem er mit einem Handgriff die
beiden roten Beleuchtungskörper entzündet und mit einem zweiten das
Deckenweißlicht gelöscht hatte. Sacht glühende Finsternis lag nun über
dem Zimmer, dessen entferntere Gegenden und Winkel dem Blick überhaupt
unzugänglich geworden waren. Eigentlich war nur die Platte des
Tischchens und seine nächste Umgebung schwach rötlich erhellt. Man sah
kaum seinen Nachbarn während der nächsten Minuten. Nur langsam bequemten
die Augen sich dem Dunkel und lernten, das zugestandene Licht sich
zunutzezumachen, das durch das Flämmchengetänzel des Kamins eine gewisse
Verstärkung erfuhr.

Der Doktor widmete der Beleuchtung einige Worte, entschuldigte ihre
wissenschaftlichen Mängel. Man möge sich hüten, sie im Sinne der
Stimmungsmache und Mystifikation zu deuten. Kein Mehr an Licht sei
leider beim besten Willen vorerst zu erreichen gewesen. Die Natur der
hier in Frage stehenden und zu studierenden Kräfte bringe es nun einmal
mit sich, daß sie bei Weißlicht sich nicht zu entwickeln, nicht wirksam
zu werden vermöchten. Das sei eine bedingende Tatsache, mit der man sich
vorläufig abzufinden habe. – Hans Castorp war es zufrieden. Das Dunkel
tat wohl; es milderte die Eigentümlichkeiten der Gesamtlage. Überdies
erinnerte er sich zur Rechtfertigung des Dunkels an dasjenige, worin man
sich im Durchleuchtungsraum fromm gesammelt und mit dem man sich die
Tagaugen gewaschen hatte, bevor man „sah“.

Das Medium, so setzte Dr. Krokowski sein Vorwort fort, das er offenbar
an Hans Castorp besonders richtete, bedürfe der Einschläferung durch
ihn, den Arzt, nicht länger. Sie falle, wie der Kontrolleur schon merken
werde, von selbst in Trance, und, dies geschehen, spreche ihr
Schutzgeist, der bekannte Holger, aus ihr, an den man sich auch – und
nicht an sie – mit seinen Wünschen zu wenden habe. Übrigens sei es
irrtümlich und könne Mißlingen zeitigen, zu glauben, man müsse Willen
und Gedanken mit Gewalt auf das gewärtigte Phänomen versammeln. Im
Gegenteil sei eine halb zerstreute und gesprächige Aufmerksamkeit das
Gebotene. Hans Castorp möge vor allem darauf bedacht sein, die
Extremitäten des Mediums in untadeliger Obhut zu halten.

„Man bilde die Kette!“ schloß Dr. Krokowski, und so tat man, lachend,
wenn im Dunkel die Hände der Nachbarn nicht gleich zu finden waren. Dr.
Ting-Fu, Hermine Kleefeld zunächst sitzend, legte seine Rechte auf ihre
Schulter und reichte die Linke Herrn Wehsal, der auf ihn folgte. Neben
dem Doktor saßen Herr und Frau Magnus, an die A. K. Ferge sich schloß,
welcher, wenn Hans Castorp sich nicht täuschte, die Hand der
elfenbeinfarbenen Levi zu seiner Rechten hielt, – und so fort. „Musik!“
befahl Dr. Krokowski; und der Tscheche im Rücken des Doktors und seiner
Nächsten, ließ laufen und setzte die Nadel auf. „Gespräch!“ kommandierte
Krokowski wieder, während die ersten Takte einer Ouvertüre von Millöcker
erschollen; und gehorsam rückte man sich auf, um eine Unterhaltung in
Gang zu setzen, die von nichts und wieder nichts, hier von den
Schneeverhältnissen dieses Winters, da von der letzten Speisenfolge,
dort von einer Arrivée, einer wilden oder legitimen Abreise handelte
und, halb zugedeckt von der Musik, abreißend und wieder anhebend, sich
künstlich am Leben hielt. So vergingen einige Minuten.

Die Platte war noch nicht abgelaufen, als Elly heftig zusammenzuckte.
Ein Zittern durchlief sie, sie seufzte, ihr Oberkörper sank nach vorn,
so daß ihre Stirn diejenige Hans Castorps berührte, und gleichzeitig
begannen ihre Arme mit denen der Aufseher sonderbar pumpende, vor- und
rückwärts stoßende Bewegungen auszuführen.

„Trance!“ meldete kundig die Kleefeld. Die Musik verstummte. Das
Gespräch brach ab. In die jähe Stille hinein hörte man des Doktors weich
schleppenden Bariton die Frage tun:

„Ist Holger zur Stelle?“

Elly erzitterte aufs neue. Sie schwankte auf ihrem Stuhl. Dann spürte
Hans Castorp, wie sie mit beiden Händen fest und kurz die seinen
drückte.

„Sie drückt mir die Hände“, teilte er mit.

„Er“, verbesserte ihn der Doktor. „Er hat sie Ihnen gedrückt. Er ist
also gegenwärtig. – Wir gdießen dich, Holger“, fuhr er mit Salbung fort.
„Sei uns von Herzen willkommen, Gesell! Und laß dich erinnern! Als du
das letztemal unter uns weiltest, versprachst du, jeden beliebigen
Abgeschiedenen, sei es ein Menschenbduder oder eine Schwester,
herbeizurufen und unseren sterblichen Augen sichtbar zu machen, der dir
aus unserem Kreise genannt werden würde. Bist du gewillt und fühlst du
dich vermögend, heut dieses Versprechen einzulösen?“

Wieder schauderte Elly. Sie seufzte und zögerte mit der Antwort. Langsam
führte sie ihre Hände nebst denen der Beisitzer an ihre Stirn, wo sie
sie eine Weile ruhen ließ. Dann flüsterte sie dicht an Hans Castorps Ohr
ein heißes „Ja!“

Der Sprechhauch unmittelbar in sein Ohr hinein schuf unserem Freund
jenes epidermale Gruseln, das man volkstümlich als „Gänsehaut“
bezeichnet, und dessen Wesen der Hofrat ihm eines Tages erläutert hatte.
Wir sprechen von einem Gruselreiz, um das rein Körperliche vom
Seelischen zu unterscheiden; denn von Grauen konnte nicht wohl die Rede
sein. Was er dachte, war ungefähr: „Na, die vermißt sich ja weitgehend!“
Zugleich aber wandelte Rührung, ja Erschütterung ihn an, eine verwirrte
Rührung und Erschütterung, ein Gefühl, geboren aus Verwirrung, aus dem
täuschenden Umstande nämlich, daß ein junges Blut, dessen Hände er
hielt, an seinem Ohre ein „Ja“ gehaucht hatte.

„Er hat Ja gesagt“, rapportierte er und schämte sich.

„Gut denn, Holger!“ sprach Dr. Krokowski. „Wir nehmen dich beim Wort.
Wir alle vertrauen, daß du redlich das Deine tust. Der Name des Teuren,
nach dessen Manifestation wir verlangen, wird dir sogleich genannt
werden. Kameraden“, wandte er sich an die Gesellschaft, „heraus mit der
Sprache! Wer ist es, der einen Wunsch in Bereitschaft hat? Wen soll uns
Freund Holger zeigen?“

Ein Schweigen folgte. Es wartete jeder auf eine Äußerung des anderen.
Der einzelne hatte sich wohl in den letzten Tagen geprüft, wohin, zu wem
seine Gedanken gingen; doch bleibt die Rückkunft Verstorbener, das
heißt: die Wünschbarkeit solcher Wiederkehr immer ein verwickeltes und
heikles Ding. Im Grunde und gerade heraus gesprochen besteht sie nicht,
diese Wünschbarkeit; sie ist ein Irrtum; sie ist, bei Lichte besehen,
genau so unmöglich, wie die Sache selbst, was sich erweisen würde, höbe
die Natur die Unmöglichkeit dieser nur einmal auf; und was wir Trauer
nennen, ist vielleicht nicht sowohl der Schmerz über die Unmöglichkeit,
unsere Toten ins Leben kehren zu sehen, als darüber, dies gar nicht
wünschen zu können.

So empfanden dunkel alle, und wiewohl es sich hier um keine ernste und
praktische Rückkehr ins Leben, sondern um eine rein sentimentale und
theatralische Veranstaltung handelte, bei der man den Ausgeschiedenen
eben nur sehen sollte, der Fall also lebensunbedenklich war, so
fürchteten sie sich doch vor dem Angesichte dessen, an den sie dachten,
und jeder hätte das Recht, einen Wunsch zu äußern, lieber dem Nächsten
zugeschoben. Auch Hans Castorp, obgleich er das gutmütig liberale „Bitte
– bitte!“ aus der Nacht vernahm, hielt sich zurück und war im letzten
Augenblick ziemlich bereit, einem anderen den Vortritt zu lassen. Da es
ihm aber zu lange dauerte, so sagte er denn, den Kopf gegen den
Sitzungsleiter gewandt, mit belegter Stimme:

„Ich möchte meinen verstorbenen Vetter Joachim Ziemßen sehen.“

Das war Befreiung für alle. Von sämtlichen Anwesenden hatten nur Dr.
Ting-Fu, der Tscheche Wenzel und das Medium selbst den Angeforderten
nicht gekannt. Die übrigen, Ferge, Wehsal, Herr Albin, der Staatsanwalt,
Herr und Frau Magnus, die Stöhr, die Levi, die Kleefeld, bekundeten laut
und froh ihren Beifall, und selbst Dr. Krokowski nickte zufrieden,
obgleich sein Verhältnis zu Joachim allezeit kühl gewesen war, da dieser
im Punkte der Analyse sich wenig willfährig erwiesen hatte.

„Sehr wohl“, sagte der Doktor. „Du hörtest, Holger? Im Leben war der
Genannte dir fremd. Erkennst du ihn im Jenseits der Dinge und bist du
bereit, ihn uns herbeizuführen?“

Größte Erwartung. Die Schlafende schwankte, seufzte und schauderte. Sie
schien zu suchen und zu kämpfen, während sie, hin und her sinkend, bald
an Hans Castorps Ohr, bald an dem der Kleefeld Unverständliches
flüsterte. Endlich empfing Hans Castorp von ihren beiden Händen den
Druck, der „Ja“ bedeutete. Er erstattete Meldung, und –

„Gut denn!“ rief Dr. Krokowski. „An die Arbeit, Holger! Musik!“ rief er.
„Gespräch!“ Und er wiederholte die Einschärfung, daß keinerlei
Gedankenkrampf und gewaltsame Vorstellung des Erwarteten, sondern einzig
eine zwanglos schwebende Achtsamkeit der Sache zu dienen vermöge.

Nun folgten die sonderbarsten Stunden, die unseres Helden junges Leben
bis dahin aufzuweisen hatte; und obgleich uns sein späteres Schicksal
nicht vollkommen deutlich ist, obgleich wir ihn an einem bestimmten
Punkt unserer Geschichte aus den Augen verlieren werden, möchten wir
annehmen, daß es die überhaupt sonderbarsten blieben, die er erlebte.

Es waren Stunden, mehr als zwei, wir sagen es gleich, eine kurze
Unterbrechung der nun anhebenden „Arbeit“ Holgers oder eigentlich des
Jungfräuleins Elly mit eingerechnet, – dieser Arbeit, die sich
entsetzlich in die Länge zog, so daß man endlich an einem Ergebnis zu
verzagen allgemein im Begriffe war und außerdem aus purem Mitleid oft
genug sich versucht fühlte, sie verzichtend abzukürzen, denn sie schien
wirklich erbarmungswürdig schwer und über die zarten Kräfte zu gehen,
denen sie auferlegt war. Wir Männer, wenn wir dem Menschlichen nicht
ausweichen, kennen aus einer bestimmten Lebenslage dies unerträgliche
Erbarmen, das lächerlicherweise von niemandem angenommen wird und
wahrscheinlich gar nicht am Platze ist, dies empörte „Genug!“, das sich
unserer Brust entringen will, obgleich „es“ nicht genug sein will und
darf und so oder so zu Ende geführt werden muß. Man versteht schon, daß
wir von unserer Gatten- und Vaterschaft sprechen, vom Akt der Geburt,
dem Ellys Ringen tatsächlich so unzweideutig und unverwechselbar glich,
daß auch derjenige ihn wiedererkennen mußte, der ihn noch gar nicht
kannte, wie der junge Hans Castorp, welcher also, da auch er dem Leben
nicht ausgewichen war, diesen Akt voll organischer Mystik in solcher
Gestalt kennen lernte, – in was für einer Gestalt! Und zu welchem
Behufe! Und unter welchen Umständen! Unmöglich konnte man sie anders als
skandalös bezeichnen, die Merkmale und Einzelheiten dieser animierten
Wochenstube im Rotlicht, sowohl was die jungfräuliche Person der
Wöchnerin in ihrem fließenden Schlafrock und mit ihren bloßen Ärmchen,
wie auch was die weiteren Verhältnisse, die unaufhörliche leichtlebige
Grammophon-Musik, das künstliche Geschwätz betraf, das der Halbkreis auf
Befehl zu unterhalten suchte, die Zurufe fröhlich aufmunternder Art, die
aus ihm immerfort an die Kämpfende ergingen: „Hallo, Holger! Mut! Es
wird schon! Nicht nachlassen, Holger, und immer heraus damit, so wirst
du’s schaffen!“ Und keineswegs nehmen wir hier die Person und Lage des
„Gatten“ aus – wenn wir Hans Castorp, der ja den Wunsch getan, als den
zugehörigen Gatten betrachten dürfen – des Gatten also, der die Knie der
„Mutter“ zwischen den seinen, ihre Hände in seinen hielt: diese
Händchen, die so naß waren, wie der kleinen Leila ihre einst gewesen, so
daß er beständig seinen Zugriff erneuern mußte, damit sie ihm nicht
entglitten.

Denn der Gaskamin im Rücken der hier Sitzenden strahlte Hitze.

Mystik und Weihe? Ach nein, es ging laut und abgeschmackt zu im
Rotdunkel, an welches die Augen sich nachgerade soweit gewöhnt hatten,
daß sie das Zimmer so ziemlich beherrschten. Die Musik, das Rufen
erinnerten an Aufpulverungsmethoden der Heilsarmee, erinnerten auch
denjenigen daran, der, wie Hans Castorp, einem Gottesfest dieser
aufgeräumten Zeloten noch niemals beigewohnt hatte. Mystisch,
geheimnisvoll, den Fühlenden zur Frömmigkeit anhaltend, wirkte die Szene
in keinerlei gespenstischem Sinn, sondern einzig in einem natürlichen,
organischen – und durch welche nähere und intime Verwandtschaft, das
sagten wir schon. Ellys Anstrengungen kamen wehenartig, nach
Ruhezuständen, während welcher sie seitlich schlaff vom Stuhle hing, in
einer Verfassung von Unzugänglichkeit, die Dr. Krokowski als
„Tief-Trance“ bezeichnete. Dann wieder fuhr sie auf, stöhnte, warf sich
hin und her, drängte, rang mit ihren Aufsehern, flüsterte Heißes und
Sinnloses an ihren Ohren, schien mit seitwärts schleudernden Bewegungen
etwas aus sich hinausjagen zu wollen, knirschte mit den Zähnen und biß
einmal sogar in Hans Castorps Ärmel.

Das ging so eine Stunde und länger. Dann fand der Sitzungsleiter es im
allseitigen Interesse geraten, eine Pause eintreten zu lassen. Der
Tscheche Wenzel, der erleichternder Abwechselung halber den Musikapparat
zuletzt geschont und sehr gewandt die Gitarre hatte schollern und tönen
lassen, stellte sein Instrument beiseite. Man löste aufseufzend die
Hände. Dr. Krokowski schritt zur Wand, um das Deckenlicht einzuschalten.
Blendend flammte die weiße Helligkeit auf, daß alle die Nachtaugen blöde
verkniffen. Elly schlummerte weit vorgebeugt, das Gesicht fast in ihrem
Schoß. Man sah sie eigentümlich beschäftigt, begriffen in einem Tun, das
den anderen vertraut schien, dem aber Hans Castorp verwundert und
aufmerksam zusah: Einige Minuten lang fuhr sie mit der hohlen Hand in
der Gegend ihrer Hüfte hin und her, – führte die Hand von sich fort und
mit schöpfender oder rechender Bewegung wieder an sich heran, so, als
zöge und sammle sie etwas ein. – Dann kam sie in mehrmaligem Aufzucken
zu sich, blinzelte, auch sie, mit blöden Schlafaugen ins Licht und
lächelte.

Sie lächelte, – zierlich und etwas verschlossen. Das Erbarmen mit ihrer
Mühsal schien in der Tat verschwendet. Es sah nicht aus, als sei sie
besonders erschöpft davon. Vielleicht erinnerte sie sich gar nicht
daran. Sie saß in des Doktors Besuchersessel an der rückwärtigen
Breitseite des Schreibtisches am Fenster, zwischen ihm und der
spanischen Wand, die die Chaiselongue umstand; hatte dem Stuhl eine
Wendung gegeben, daß sie den Arm auf die Schreibtischplatte stützen
konnte und ins Zimmer blickte. So saß sie, von gerührten Blicken
gestreift, mit aufmunterndem Kopfnicken hie und da bedacht, schweigend
während der ganzen Pause, die fünfzehn Minuten dauerte.

Es war eine richtige Pause, – gelöst und von sanfter Genugtuung im
Hinblick auf die schon geleistete Arbeit erfüllt. Die Zigarettenbüchsen
der Herren klappten. Man rauchte mit Behagen und besprach da und dort
nahe beieinander stehend den Charakter der Sitzung. Viel fehlte, daß man
an diesem Charakter verzagen, eine endgültige Ergebnislosigkeit hätte
ins Auge fassen müssen. Es gab Anzeichen, geeignet, solchen Kleinmut
völlig hintanzuhalten. Diejenigen, die am entgegengesetzten Ende des
Halbkreises, beim Doktor, gesessen hatten, stimmten darin überein,
mehrmals und deutlich jenen kühlen Hauch verspürt zu haben, der
regelmäßig, wenn Phänomene sich vorbereiteten, von der Person des
Mediums in eine bestimmte Richtung ausgehe. Andere wollten
Lichterscheinungen bemerkt haben, weiße Flecken, wandernde Ballungen von
Kraft, die sich vor der spanischen Wand verschiedentlich gezeigt hätten.
Kurzum, kein Nachlassen! Keine Mattherzigkeit! Holger hatte sein Wort
gegeben, und man hatte kein Recht, zu zweifeln, daß er es einlösen
werde.

Dr. Krokowski gab das Zeichen zum Wiederbeginn der Sitzung. Er selbst
geleitete Elly, während auch die übrigen ihre Plätze wieder aufsuchten,
zu ihrem Marterstuhl zurück, wobei er ihr Haar streichelte. Alles ging
wie vorhin; Hans Castorp beantragte zwar seine Ablösung vom Posten des
ersten Kontrolleurs, wurde aber vom Sitzungsleiter abschlägig
beschieden. Er lege Wert darauf, sagte dieser, demjenigen, der den
Wunsch getan, die unmittelbar sinnliche Gewähr zu geben, daß jede
irreführende Manipulation des Mediums praktisch ausgeschlossen sei. So
nahm Hans Castorp seine sonderbare Stellung mit Elly wieder ein. Das
Licht erlosch zum Rotdunkel. Die Musik begann wieder. Wieder folgten
nach einigen Minuten das jähe Zusammenzucken, die Pumpbewegungen Ellys,
und diesmal war es Hans Castorp, der „Trance“ meldete. Die skandalöse
Niederkunft nahm ihren Fortgang.

Wie schrecklich schwer sie vonstatten ging! Sie schien nicht vonstatten
gehen zu wollen, – und konnte sie denn? Welcher Wahnsinn! Woher hier
Mutterschaft? Entbindung – wie und wovon? „Helft! Helft!“ stöhnte das
Kind, während seine Wehen in jenen unförderlichen und gefährlichen
Dauerkrampf überzugehen drohten, den gelehrte Geburtshelfer als
Eklampsie bezeichnen. Sie rief nach dem Doktor zwischendurch, daß er ihr
die Hände auflege. Er tat es unter kernigem Zureden. Die Magnetisierung,
wenn es denn eine solche war, stärkte sie zu weiterem Ringen.

Also verging die zweite Stunde, während abwechselnd die Gitarre
schollerte und das Grammophon die Weisen des leichten Albums in den Raum
warf, dessen Lichtverhältnissen die tagentwöhnten Augen sich wieder
leidlich angepaßt hatten. Da ereignete sich ein Zwischenfall, – Hans
Castorp war es, der ihn herbeiführte. Er gab eine Anregung, sprach einen
Wunsch und Gedanken aus, den er längst, eigentlich von allem Anbeginn,
gehegt und mit dem er möglicherweise früher hätte hervortreten sollen.
Eben lag Elly, das Gesicht auf ihren gehaltenen Händen, in „Tieftrance“,
und Herr Wenzel war im Begriffe die Platte zu wechseln oder sie
umzudrehen, als unser Freund mit Entschluß begann und sagte, er habe
einen Vorschlag zu machen, – unbedeutend übrigens, und doch könne seine
Annahme vielleicht von Nutzen sein. Er habe da ... das heiße: der
Plattenschatz des Hauses enthalte eine Nummer: aus „Margarete“ von
Gounod, Gebet des Valentin, Bariton mit Orchester, sehr ansprechend. Er,
Redner, meine, daß man es einmal mit dieser Platte versuchen sollte.

„Und warum das?“ fragte der Doktor durch das Rotdunkel ...

„Stimmungssache, Gefühlsangelegenheit“, versetzte der junge Mann. Der
Geist des fraglichen Stückes sei eigentümlich und speziell. Es komme auf
einen Versuch damit an. Nicht ganz ausgeschlossen, seiner Meinung nach,
daß dieser Geist und Charakter den Prozeß, um den es hier gehe, werde
abkürzen können.

„Ist die Platte zur Stelle?“ erkundigte sich der Doktor.

Nein, das war sie nicht. Aber Hans Castorp konnte sie ohne weiteres
holen.

„Wo denken Sie hin!“ Krokowski wies das unbedingt von der Hand. Wie?
Hans Castorp wollte gehen und kommen, etwas holen und dann die
unterbrochene Arbeit wieder aufnehmen? Unerfahrenheit rede aus ihm.
Nein, das sei schlechthin unmöglich. Alles wäre zerstört, man könnte von
vorn beginnen. Auch die wissenschaftliche Exaktheit verbiete, an solch
willkürliches Aus- und Eingehen nur zu denken. Die Tür sei verschlossen.
Er, der Doktor, trage den Schlüssel in der Tasche. Und kurz, wenn die
Platte nicht ohne weiteres greifbar sei, so müsse man – Er redete noch,
als der Tscheche vom Grammophon her dazwischen warf:

„Die Platte ist hier.“

„Hier?“ fragte Hans Castorp ...

Ja, hier. Margarete, Gebet des Valentin. Bitte sehr. Sie hatte
ausnahmsweise im leichten Album gesteckt und nicht im grünen Arien-Album
Nummer II, wohin sie nach der Organisation gehörte. Sie war
zufälligerweise, außerordentlicherweise, schlampigerweise,
erfreulicherweise unter die Allotria geraten und brauchte nur eingelegt
zu werden.

Was sagte Hans Castorp dazu? Er sagte nichts. Der Doktor war es, der
„Desto besser“ sagte, und mehrere wiederholten es. Die Nadel wetzte, der
Deckel sank. Und männlich begann es zu choralhaften Klängen: „Da ich nun
verlassen soll –“

Niemand sprach. Man lauschte. Elly hatte, sobald der Gesang begann, ihre
Arbeit erneuert. Sie war aufgefahren, zitterte, ächzte, pumpte und
führte wieder die gleitnassen Hände an ihre Stirn. Die Platte lief. Es
kam der mittlere Teil, mit umspringendem Rhythmus, die Stelle von Kampf
und Gefahr, keck, fromm und französisch. Sie ging vorüber, es folgte der
Schluß, die orchestral verstärkte Reprise des Anfangs, mächtigen Klangs:
„O, Herr des Himmels, hör’ mein Flehn –“

Hans Castorp hatte mit Elly zu tun. Sie bäumte sich, zog durch verengte
Kehle die Luft ein, sank dann lang ausseufzend in sich zusammen und
blieb still. Besorgt beugte er sich über sie, da hörte er die Stöhr mit
piepender, winselnder Stimme sagen:

„Ziem – ßen –!“

Er richtete sich nicht auf. In seinen Mund trat ein bitterer Geschmack.
Er hörte eine andere Stimme tief und kalt erwidern:

„Ich sehe ihn längst.“

Die Platte war abgelaufen, der letzte Bläserakkord verklungen. Aber
niemand stoppte den Apparat. Leer kratzend in der Stille lief die Nadel
inmitten der Scheibe weiter. Da hob denn Hans Castorp den Kopf, und
seine Augen gingen, ohne suchen zu müssen, den richtigen Weg.

Es war einer mehr im Zimmer, als vordem. Dort, abseits von der
Gesellschaft, im Hintergrund, wo die Reste des Rotlichtes sich fast in
Nacht verloren, so daß die Augen kaum noch dahin drangen, zwischen
Schreibtisch-Breitseite und spanischer Wand, auf dem gegen das Zimmer
gedrehten Besucherstuhl des Doktors, wo während der Pause Elly gesessen,
saß Joachim. Es war Joachim mit den schattigen Wangenhöhlen und dem
Kriegsbart seiner letzten Tage, in dem die Lippen so voll und stolz sich
wölbten. Angelehnt saß er und hielt ein Bein über das andere geschlagen.
Auf seinem abgezehrten Gesicht erkannte man, obgleich es von einer
Kopfbedeckung beschattet war, den Stempel des Leidens und auch den
Ausdruck von Ernst und Strenge wieder, der es so männlich verschönt
hatte. Zwei Falten standen auf seiner Stirn zwischen den Augen, die tief
in knochigen Höhlen lagen, doch das beeinträchtigte nicht die Sanftmut
des Blicks dieser schönen, groß-dunklen Augen, der still und freundlich
spähend auf Hans Castorp, auf diesen allein, gerichtet war. Sein kleiner
Kummer von ehedem, die abstehenden Ohren waren erkennbar auch unter der
Kopfbedeckung, der sonderbaren Kopfbedeckung, auf die man sich nicht
verstand. Vetter Joachim war nicht in Zivil; sein Säbel schien am
übergeschlagenen Schenkel zu lehnen, er hielt die Hände am Griff, und
etwas wie eine Pistolentasche glaubte man gleichfalls an seinem Gürtel
zu unterscheiden. Doch war das auch kein richtiger Waffenrock, was er
trug. Nichts Blankes noch Farbiges war daran zu bemerken, es hatte einen
Litewkakragen und Seitentaschen, und irgendwo ziemlich tief saß ein
Kreuz. Die Füße Joachims wirkten groß und die Beine sehr dünn; sie
schienen eng eingewickelt, auf sportliche mehr, denn auf militärische
Art. Und wie war das mit der Kopfbedeckung? Sie sah aus, als hätte
Joachim sich ein Feldgeschirr, einen Kochtopf aufs Haupt gestülpt und
ihn durch Sturmband unter dem Kinn befestigt. Doch wirkte das
altertümlich und landsknechthaft und kriegerisch kleidsam,
merkwürdigerweise.

Hans Castorp spürte den Atem Ellen Brands auf seinen Händen. Neben sich
hörte er den der Kleefeld, der beschleunigt ging. Sonst war nichts zu
vernehmen, als das unaufhörliche wetzende Geräusch der abgelaufenen,
unter der Nadel weiter rotierenden Platte, die niemand stoppte. Er sah
sich nach keinem seiner Kumpane um, wollte nichts von ihnen sehen und
wissen. Schräg hin über die Hände, den Kopf auf seinen Knien, starrte er
weit vorgebeugt durch das Rotdunkel auf den Besuch im Sessel. Einen
Augenblick schien sein Magen sich umkehren zu wollen. Es zog ihm die
Kehle zusammen, und ein vier- oder fünffaches Schluchzen stieß ihn
innig-krampfhaft. „Verzeih!“ flüsterte er in sich hinein; und dann
gingen die Augen ihm über, so daß er nichts mehr sah.

Er hörte raunen: „Reden Sie ihn an!“ – Er hörte Dr. Krokowskis
baritonale Stimme feierlich und heiter seinen Namen nennen und die
Aufforderung wiederholen. Statt ihr nachzukommen, zog er seine Hände
unter Ellys Gesicht fort und stand auf.

Wieder rief Dr. Krokowski seinen Namen, diesmal in streng vermahnendem
Ton. Aber Hans Castorp war mit wenigen Schritten bei den Stufen der
Eingangstür und schaltete mit knappem Handgriff das Weißlicht ein.

Die Brand war in schwerem Chok zusammengefahren. Sie zuckte in den Armen
der Kleefeld. Jener Sessel war leer.

Auf den im Stehen protestierenden Krokowski ging Hans Castorp zu, nahe
vor ihn hin. Er wollte sprechen, aber von seinen Lippen kam kein Wort.
Mit brüsk heischender Kopfbewegung streckte er die Hand aus. Da er den
Schlüssel empfangen, nickte er dem Doktor mehrmals drohend ins Gesicht,
machte kehrt und ging aus dem Zimmer.


                         Die große Gereiztheit

Wie so die Jährchen wechselten, begann etwas umzugehen im Hause Berghof,
ein Geist, dessen unmittelbare Abstammung von dem Dämon, dessen
bösartigen Namen wir genannt haben, Hans Castorp ahnte. Mit der
unverantwortlichen Neugier des Bildungsreisenden hatte er diesen Dämon
studiert, ja, bedenkliche Möglichkeiten in sich vorgefunden, an dem
ungeheuerlichen Dienste, den die Mitwelt ihm widmete, ausgiebig
teilzunehmen. Dem Wesen zu frönen, das jetzt um sich griff, nachdem es
übrigens, genau wie das alte, keimweise und da und dort sich andeutend
schon immer vorhanden gewesen, war er nach seiner Gemütsart wenig
geschaffen. Trotzdem bemerkte er mit Schrecken, daß auch er, sobald er
sich ein wenig gehen ließ, in Miene, Wort und Gehaben einer Infektion
unterlag, der niemand in der Runde sich entzog.

Was gab es denn? Was lag in der Luft? – Zanksucht. Kriselnde
Gereiztheit. Namenlose Ungeduld. Eine allgemeine Neigung zu giftigem
Wortwechsel, zum Wutausbruch, ja zum Handgemenge. Erbitterter Streit,
zügelloses Hin- und Hergeschrei entsprang alle Tage zwischen Einzelnen
und ganzen Gruppen, und das Kennzeichnende war, daß die
Nichtbeteiligten, statt von dem Zustande der gerade Ergriffenen
abgestoßen zu sein oder sich ins Mittel zu legen, vielmehr
sympathetischen Anteil daran nahmen und sich dem Taumel innerlich
ebenfalls überließen. Man erblaßte und bebte. Die Augen blitzten
ausfällig, die Münder verbogen sich leidenschaftlich. Man beneidete die
eben Aktiven um das Recht, den Anlaß, zu schreien. Eine zerrende Lust,
es ihnen gleichzutun, peinigte Seele und Leib, und wer nicht die Kraft
zur Flucht in die Einsamkeit besaß, wurde unrettbar in den Strudel
gezogen. Die müßigen Konflikte, die gegenseitigen Bezichtigungen vor dem
Angesicht der schlichtungsbemühten, aber brüllender Grobheit selbst
erschreckend leicht verfallenden Obrigkeit häuften sich im Hause
Berghof, und wer es bei leidlich gesunder Seele verließ, konnte nicht
wissen, in welcher Verfassung er zurückkehrte. Ein Mitglied des Guten
Russentisches, eine recht elegante Provinzdame aus Minsk, noch jung und
nur leichtkrank – drei Monate und nicht mehr waren ihr zudiktiert –
begab sich eines Tages in den Ort hinunter zum französischen Blusenhaus,
um Einkäufe zu machen. Hier zankte sie sich derart mit der Ladnerin, daß
sie in letzter Erregung zu Hause wieder eintraf, einen Blutsturz erlitt
und fortan unheilbar war. Ihrem herbeigerufenen Gatten wurde eröffnet,
daß ihres Bleibens hier oben nun immer und ewig sein müsse.

Das war ein Beispiel dessen, was umging. Widerwillig führen wir weitere
an. Dieser und jener wird sich des rund bebrillten Schülers oder
ehemaligen Schülers am Tische Frau Salomons erinnern, dieses dürftigen
jungen Menschen, der die Gewohnheit hatte, sich seine Speisen auf dem
Teller zu einem Kleingemengsel zusammenzuschneiden und dieses,
aufgestützt, in sich hineinzuschlingen, wobei er zuweilen mit der
Serviette hinter die dicken Augengläser fuhr. So hatte er, immer noch
ein Schüler oder ehemaliger Schüler, all die Zeit hier gesessen,
geschlungen und sich die Augen gewischt, ohne Anlaß zu einer mehr als
flüchtig hinstreifenden Beachtung seiner Person zu geben. Jetzt jedoch,
eines Morgens, beim ersten Frühstück, ganz überraschend und sozusagen
aus heiterem Himmel, erlitt er einen Zufall und Raptus, der allgemeines
Aufsehen erregte, den ganzen Speisesaal auf die Beine brachte. Es wurde
laut in der Gegend, wo er saß; bleich saß er dort und schrie, und es
galt der Zwergin, die bei ihm stand. „Sie lügen!“ schrie er mit sich
überschlagender Stimme. „Der Tee ist kalt! Eiskalt ist mein Tee, den Sie
mir gebracht haben, ich will ihn nicht, versuchen Sie ihn doch selbst,
bevor Sie lügen, ob er nicht lauwarmes Spülicht ist und von anständigen
Menschen überhaupt nicht zu trinken! Wie können Sie es wagen, mir
eiskalten Tee zu bringen, wie können Sie auf den Gedanken verfallen und
sich einreden, Sie könnten mir solches laue Gesöff vorsetzen mit auch
nur einiger Aussicht, daß ich es trinke?! Ich trinke es nicht! Ich will
es nicht!“ kreischte er und fing an, mit beiden Fäusten auf den Tisch zu
trommeln, daß alles Geschirr der Tafel klirrte und tanzte. „Ich will
heißen Tee! Siedeheißen Tee will ich, das ist mein Recht vor Gott und
den Menschen! Ich will es nicht, ich will brühheißen, ich will auf der
Stelle sterben, wenn ich auch nur einen Schluck – – Verfluchter
Krüppel!!“ gellte er auf einmal, indem er gleichsam mit einem Ruck den
letzten Zügel abwarf und zur äußersten Freiheit der Raserei begeistert
durchstieß. Er hob die Fäuste dabei gegen Emerenzia und zeigte ihr
buchstäblich seine beschäumten Zähne. Dann fuhr er fort zu trommeln, zu
stampfen und sein „Ich will“, „Ich will nicht“ zu heulen, – während es
unterdessen im Saale wie immer ging. Furchtbare und angespannte
Sympathie ruhte auf dem tobenden Schüler. Einige waren aufgesprungen und
sahen ihm mit ebenfalls geballten Fäusten, zusammengebissenen Zähnen und
glühenden Blicken zu. Andere saßen bleich, mit niedergeschlagenen Augen,
und bebten. Dies taten sie noch, als der Schüler schon längst, in
Erschöpfung versunken, vor seinem ausgewechselten Tee saß, ohne ihn zu
trinken.

Was war das?

Ein Mann trat in die Berghofgemeinschaft ein, ein ehemaliger Kaufmann,
dreißigjährig, schon lange febril, seit Jahren von Anstalt zu Anstalt
gewandert. Der Mann war Judengegner, Antisemit, war es grundsätzlich und
sportsmäßig, mit freudiger Versessenheit, – die aufgelesene Verneinung
war Stolz und Inhalt seines Lebens. Er war ein Kaufmann gewesen, er war
es nicht mehr, er war nichts in der Welt, aber ein Judenfeind war er
geblieben. Er war sehr ernstlich krank, hustete schwer beladen und tat
zwischendurch, als ob er mit der Lunge nieste, hoch, kurz, einmalig,
unheimlich. Jedoch war er kein Jude, und das war das Positive an ihm.
Sein Name war Wiedemann, ein christlicher Name, kein unreiner. Er hielt
sich eine Zeitschrift, genannt „Die arische Leuchte“, und führte Reden
wie diese:

„Ich komme ins Sanatorium X. in A.. Wie ich mich in der Liegehalle
installieren will, – wer liegt links von mir im Stuhl? Der Herr Hirsch!
Wer liegt rechts? Der Herr Wolf! Selbstverständlich bin ich sofort
gereist“ usw.

„Du hast es nötig!“ dachte Hans Castorp mit Abneigung.

Wiedemann hatte einen kurzen, lauernden Blick. Es sah tatsächlich und
unbildlich so aus, als hinge dicht vor seiner Nase eine Puschel, auf die
er boshaft schielte, und hinter der er nichts mehr sah. Die Mißidee, die
ihn ritt, war zu einem juckenden Mißtrauen, einer rastlosen
Verfolgungsmanie geworden, die ihn trieb, Unreinheit, die sich in seiner
Nähe versteckt oder verlarvt halten mochte, hervorzuziehen und der
Schande zuzuführen. Er stichelte, verdächtigte und geiferte, wo er ging
und stand. Und kurz, das Betreiben der Anprangerung alles Lebens, das
nicht den Vorzug besaß, der sein einziger war, füllte seine Tage aus.

Die inneren Umstände nun, mit deren Andeutung wir eben befaßt sind,
verschlimmerten das Leiden dieses Mannes außerordentlich; und da es
nicht fehlen konnte, daß er auch hier auf Leben stieß, das den Nachteil
aufwies, von dem er, Wiedemann, frei war, so kam es unter dem Einfluß
jener Umstände zu einer Elendsszene, der Hans Castorp beizuwohnen hatte,
und die uns als weiteres Beispiel für das zu Schildernde dienen muß.

Denn es war da ein anderer Mann, – zu entlarven gab es nichts, was ihn
betraf, der Fall war klar. Dieser Mann hieß Sonnenschein, und da man
nicht schmutziger heißen konnte, so bildete Sonnenscheins Person vom
ersten Tage an die Puschel, die vor Wiedemanns Nase hing, auf die er
kurz und boshaft schielte, und nach der er mit der Hand schlug, fast
weniger, um sie zu verjagen, als um sie ins Pendeln zu versetzen, damit
sie ihn desto besser reize.

Sonnenschein, Kaufmann, wie der andere, von Hause aus, war ebenfalls
recht ernstlich krank und krankhaft empfindlich. Ein freundlicher Mann,
nicht dumm und selbst scherzhaft von Natur, haßte er Wiedemann für seine
Sticheleien und seine Puschelschläge auch seinerseits bald bis zum
Leiden, und eines Nachmittags lief alles in der Halle zusammen, weil
Wiedemann und Sonnenschein einander dort auf ausschweifende und
tierische Weise in die Haare geraten waren.

Es war ein Anblick voll Grauen und Jammer. Sie katzbalgten sich wie
kleine Jungen, aber mit der Verzweiflung erwachsener Männer, mit denen
es dahin gekommen ist. Sie gingen einander mit den Krallen ins Gesicht,
hielten sich an Nase und Kehle, während sie aufeinander losschlugen,
umschlangen sich, wälzten sich in furchtbarem und radikalem Ernste am
Boden, spieen nach einander, traten, stießen, zerrten, hieben und
schäumten. Herbeigeeiltes Bureaupersonal trennte mit Mühe die
Verbissenen und Verkrallten. Wiedemann, speichelnd und blutend,
wutverblödeten Angesichts, zeigte das Phänomen der zu Berge stehenden
Haare. Hans Castorp hatte das noch nie gesehen und nicht geglaubt, daß
es eigentlich vorkomme. Die Haare standen Herrn Wiedemann starr und
steif zu Berge, und so stürzte er davon, während Herr Sonnenschein, das
eine Auge in Bläue verschwunden und eine blutende Lücke in dem Kranz
lockigen schwarzen Haares, das seinen Schädel umgab, ins Bureau geführt
wurde, wo er sich niederließ und bitterlich in seine Hände weinte.

So ging es mit Wiedemann und Sonnenschein. Alle, die es sahen, bebten
noch stundenlang. Es ist vergleichsweise eine Wohltat, im Gegensatz zu
solcher Misere von einem wahren Ehrenhandel zu erzählen, der ebenfalls
dieser Periode angehört, und der seinen Namen allerdings, der formalen
Feierlichkeit wegen, mit der er gehandhabt wurde, bis zur Lächerlichkeit
verdiente. Hans Castorp wohnte ihm in seinen einzelnen Phasen nicht bei,
sondern belehrte sich über den verwickelten und dramatischen Hergang nur
an der Hand von Dokumenten, Erklärungen und Protokollen, die, diese
Sache betreffend, im Hause Berghof und außerhalb seiner, nämlich nicht
nur am Ort, im Kanton, im Lande, sondern auch im Auslande und in Amerika
abschriftlich vertrieben und auch solchen zum Studium zugestellt wurden,
von denen ohne weiteres sicher sein mußte, daß sie der Angelegenheit
auch nicht einen Deut von Teilnahme widmen konnten und wollten.

Es war eine polnische Angelegenheit, ein Ehrentrubel, entstanden im
Schoße der polnischen Gruppe, die sich kürzlich im Berghof
zusammengefunden hatte, einer ganzen kleinen Kolonie, die den Guten
Russentisch besetzt hielt – (Hans Castorp, dies hier einzuflechten, saß
nicht mehr dort, sondern war mit der Zeit an den der Kleefeld, dann an
den der Salomon und dann an den Fräulein Levis gewandert). Die
Gesellschaft war dermaßen elegant und ritterlich gewichst, daß man nur
die Brauen emporziehen und sich innerlich auf alles gefaßt machen
konnte, – ein Ehepaar, ein Fräulein dazu, das mit einem der Herren in
freundschaftlichen Beziehungen stand, und sonst lauter Kavaliere. Sie
hießen von Zutawski, Cieszynski, von Rosinski, Michael Lodygowski, Leo
von Asarapetian und noch anders. Im Restaurant des Berghofs nun, beim
Champagner, hatte ein gewisser Japoll in Gegenwart zweier anderer
Kavaliere über die Gattin des Herrn von Zutawski, wie auch über das dem
Herrn Lodygowski nahestehende Fräulein namens Kryloff Unwiederholbares
geäußert. Hieraus ergaben sich die Schritte, Taten und Formalien, die
den Inhalt der zur Verteilung und Versendung gelangenden Schriftsätze
bildeten. Hans Castorp las:

„Erklärung, übersetzt aus dem polnischen Original. – Am 27. März 19..
wandte sich Herr Stanislaw von Zutawski an die Herren Dr. Antoni
Cieszynski und Stefan von Rosinski mit der Bitte, sich in seinem Namen
zum Herrn Kasimir Japoll zu begeben, um von demselben auf dem durch das
Ehrenrecht angezeigten Wege Satisfaktion zu verlangen für ‚die schwere
Beleidigung und Verleumdung, welche Herr Kasimir Japoll dessen Frau
Gemahlin Jadwiga von Zutawska im Gespräche mit den Herren Janusz Teofil
Lenart und Leo von Asarapetian zugefügt hat‘.

„Als von diesem obenerwähnten Gespräch, das Ende November stattgehabt
hat, vor einigen Tagen Herr von Zutawski mittelbar Kenntnis erhalten
hat, unternahm er sofort Schritte, um völlige Sicherheit über den
Tatbestand und das Wesen der geschehenen Beleidigung zu erlangen. Am
gestrigen Tage, dem 27. März 19.., wurde durch den Mund des Herrn Leo
von Asarapetian, dem unmittelbaren Zeugen des Gespräches, in welchem die
beleidigenden Worte und die Insinuationen gefallen sind, die Verleumdung
und Beleidigung festgestellt; hierdurch wurde Herr Stanislaw von
Zutawski veranlaßt, sich ungesäumt an die Unterzeichneten zu wenden, um
ihnen das Mandat zur Einleitung des ehrenrechtlichen Verfahrens gegen
Herrn Kasimir Japoll zu erteilen.

„Die Unterzeichneten geben folgende Erklärung ab:

   ‚1. Unter Zugrundelegung des von einer Partei abgefaßten Protokolls
   vom 9. April 19.., welches in Lemberg von den Herren Zdzistaw
   Zygulski und Tadeusz Kadyj in der Angelegenheit des Herrn Ladislaw
   Goduleczny gegen Herrn Kasimir Japoll verfaßt worden ist, ferner
   unter Zugrundelegung der Erklärung des Ehrengerichtes vom 18. Juni
   19.., die zu Lemberg in ebenderselben Angelegenheit abgefaßt worden
   ist, welch beide Schriftstücke in gemeinsamem Übereinklang stehend
   feststellen, daß Herr Kasimir Japoll ‚infolge seines wiederholten
   Verhaltens, welches nicht mit dem Begriff der Ehre in Einklang zu
   bringen ist, als Gentleman nicht angesehen werden kann‘,

   ‚2. ziehen die Unterzeichneten die aus Obigem sich ergebenden
   Konsequenzen in ihrer vollen Tragweite und stellen die absolute
   Unmöglichkeit fest, daß Herr Kasimir Japoll irgendwie noch
   satisfaktionsfähig wäre.

   ‚3. Dieselben erachten für ihre Person als unzulässig, gegen einen
   Mann, der außerhalb des Begriffes der Ehre steht, die
   Ehrenangelegenheit zu führen oder in derselben zu vermitteln.‘

„In Anbetracht dieser Sachlage machen die Unterzeichneten Herrn
Stanislaw von Zutawski darauf aufmerksam, daß es zwecklos sei, seinem
Recht auf dem Wege eines ehrenrechtlichen Verfahrens gegen Herrn Kasimir
Japoll nachzugehen und raten ihm, den strafgerichtlichen Weg
einzuschlagen, um zu verhindern, daß von seiten einer Persönlichkeit,
die in dem Maße außerstande ist, Satisfaktion zu leisten, wie es beim
Herrn Kasimir Japoll der Fall ist, weitere Schädigungen ergehen. –
(Datiert und gezeichnet:) Dr. Antoni Cieszynski, Stefan von Rosinski.“

Ferner las Hans Castorp:

„Protokoll

„der Zeugen über den Vorgang zwischen Herrn Stanislaw von Zutawski,
Herrn Michael Lodygowski

„und den Herren Kasimir Japoll und Janusz Teofil Lenart in der Bar des
Kurhauses zu D., am 2. April 19.. zwischen 7½ und 7¾ h abends.

„Da Herr Stanislaw von Zutawski auf Grund der Erklärung seiner
Vertreter, der Herren Dr. Antoni Cieszynski und Stefan Rosinski, in der
Angelegenheit des Herrn Kasimir Japoll am 28. März 19.. nach reifer
Überlegung zu der Überzeugung gekommen war, daß ihm die empfohlene
strafgerichtliche Verfolgung des Herrn Kasimir Japoll für ‚die schwere
Beleidigung und Verleumdung‘ seiner Gemahlin Jadwiga keine Satisfaktion
wird geben können, da:

1. der berechtigte Verdacht bestand, daß Herr Kasimir Japoll im
gegebenen Augenblick vor Gericht nicht erscheinen und seine weitere
Verfolgung mit Rücksicht darauf, daß er österreichischer
Staatsangehöriger ist, nicht nur erschwert, sondern geradezu unmöglich
sein wird,

2. da außerdem eine gerichtliche Bestrafung des Herrn Kasimir Japoll die
Beleidigung, durch die Herr Kasimir Japoll den Namen und das Haus des
Herrn Stanislaw von Zutawski und seiner Gemahlin Jadwiga in
verleumderischer Weise zu schänden versuchte, nicht zu sühnen vermöchte,

hat Herr Stanislaus von Zutawski den kürzesten, seiner Überzeugung nach
gründlichsten und in Anbetracht der gegebenen Verhältnisse
entsprechendsten Weg gewählt, nachdem er indirekt in Erfahrung gebracht
hat, daß Herr Kasimir Japoll beabsichtigt, hiesigen Ort am nächsten Tage
zu verlassen,

und hat am 2. April 19.. zwischen 7½ – 7¾ h abends in Gegenwart seiner
Gemahlin Jadwiga und der Herren Michael Lodygowski und Ignaz von Mellin
Herrn Kasimir Japoll, der in Gesellschaft des Herrn Janusz Teofil Lenart
und zweier unbekannter Mädchen in der American Bar hiesigen Kurhauses
bei alkoholischen Getränken saß, mehrfach geohrfeigt.

„Unmittelbar darauf hat Herr Michael Lodygowski Herrn Kasimir Japoll
geohrfeigt, indem er hinzufügte, daß dies für die dem Fräulein Krylow
und ihm zugefügten schweren Beleidigungen sei.

„Sofort danach ohrfeigte Herr Michael Lodygowski Herrn Janusz Teofil
Lenart für das Herrn und Frau von Zutawski zugefügte unqualifizierbare
Unrecht, worauf noch,

„ohne einen Augenblick zu verlieren, auch Herr Stanislaus von Zutawski
Herrn Janusz Teofil Lenart für die verleumderische Besudelung seiner
Gemahlin sowohl wie Fräulein Krylows wiederholt und mehrfach ohrfeigte.

„Die Herren Kasimir Japoll und Janusz Teofil Lenart verhielten sich
während dieses ganzen Vorganges völlig passiv. (Datiert u. gezeichnet:)
Michael Lodygowski, Ign. v. Mellin.“

Die inneren Umstände erlaubten Hans Castorp nicht, über dies
Schnellfeuer offizieller Ohrfeigen zu lachen, wie er es sonst wohl getan
haben würde. Er erbebte, indem er davon las, und der untadelige Komment
der einen –, die bübische und schlaffe Ehrlosigkeit der anderen Seite,
wie beides aus den Dokumenten dem Leser in die Augen sprang, erregten
ihn in ihrer etwas unlebendigen, aber eindrucksvollen Gegensätzlichkeit
aufs tiefste. So ging es allen. Weit und breit wurde der polnische
Ehrenhandel leidenschaftlich studiert und mit zusammengebissenen Zähnen
besprochen. Etwas ernüchternd wirkte ein Gegenflugblatt des Herrn
Kasimir Japoll, dahingehend, dem von Zutawski sei ganz genau bekannt
gewesen, daß er, Japoll, seinerzeit in Lemberg von irgendwelchen
aufgeblasenen Laffen für satisfaktionsunfähig erklärt worden sei, und
alle seine sofortigen und ungesäumten Schritte seien das reine
Affentheater gewesen, da er von vornherein gewußt habe, daß er sich
nicht werde schlagen müssen. Auch habe von Zutawski einzig und allein
aus dem Grunde darauf verzichtet, ihn, Japoll, zu verklagen, weil, wie
jedermann und er selbst ebenfalls recht gut wisse, seine Gemahlin
Jadwiga ihn mit einer ganzen Geweihsammlung versehen habe, wofür er,
Japoll, spielend den Wahrheitsbeweis hätte erbringen können, wie denn
auch mit der allgemeinen Aufführung der Krylow vor Gericht wenig Ehre
einzulegen gewesen wäre. Übrigens sei nur seine eigene, Japolls,
Satisfaktionsunfähigkeit erhärtet, nicht auch bereits die seines
Gesprächspartners Lenart, und von Zutawski habe sich hinter die erstere
verschanzt, um keine Gefahr zu laufen. Von der Rolle, die Herr
Asarapetian in der ganzen Sache gespielt habe, wolle er nicht reden. Was
aber den Auftritt in der Kurhaus-Bar betreffe, so sei er, Japoll, ein
wenn auch mundscharfer und zum Witz geneigter, so doch äußerst
schwächlicher Mensch; von Zutawski habe sich mit seinen Freunden und der
ungewöhnlich kräftigen Zutawska in physischer Überlegenheit befunden,
zumal die beiden Dämchen, die sich in seiner, Japolls, und Lenarts
Gesellschaft befunden, zwar lustige Geschöpfe, aber schreckhaft wie die
Hühner gewesen seien; und so habe er, um eine wüste Schlägerei und
öffentlichen Skandal zu vermeiden, Lenart, der sich habe zur Wehr setzen
wollen, veranlaßt, sich ruhig zu verhalten und die flüchtigen
gesellschaftlichen Berührungen der Herren von Zutawski und Lodygowski in
Gottes Namen zu dulden, die nicht weh getan hätten und von den
Umsitzenden als freundschaftliche Neckerei aufgefaßt worden seien.

So Japoll, für den natürlich nicht viel zu retten war. Seine Korrekturen
vermochten den schönen Kontrast von Ehre und Misere, wie er aus den
Feststellungen der Gegenseite hervorging, nur oberflächlich zu stören,
zumal er nicht über die Vervielfältigungstechnik der Zutawskischen
Partei verfügte, sondern nur ein paar Maschinendurchschläge seiner
Replik unter die Leute zu bringen wußte. Jene Protokolle dagegen, wie
gesagt, erhielt jedermann, auch völlig Fernstehende erhielten sie.
Naphta und Settembrini z. B. hatten sie ebenfalls zugestellt bekommen, –
Hans Castorp sah sie in ihren Händen, und zu seiner Überraschung
bemerkte er, daß auch sie mit verbissenen und sonderbar hingerissenen
Mienen darauf niederblickten. Den heiteren Spott, den er selbst vermöge
der herrschenden inneren Umstände nicht aufbrachte, von Herrn
Settembrini wenigstens hatte er ihn erwartet. Aber auch über den klaren
Geist des Maurers übte die umlaufende Infektion, die Hans Castorp
beobachtete, offenbar eine Gewalt, die ihm das Lachen verschlug, ihn für
die aufpeitschenden Reize des Ohrfeigenhandels ernstlich empfänglich
machte; und außerdem verdüsterte ihn, den Mann des Lebens, sein langsam
und unter foppenden Rückschlägen zum Guten, aber unaufhaltsam sich
verschlechternder Gesundheitszustand, den er verwünschte, und dessen er
sich ingrimmig und mit Selbstverachtung schämte, der ihn aber um diese
Zeit schon alle paar Tage zwang, das Bett zu hüten.

Naphta, seinem Hausgenossen und Widersacher, erging es nicht besser.
Auch in seinem organischen Innern schritt die Krankheit fort, die der
physische Grund – oder muß man sagen: Vorwand gewesen, weshalb seine
Ordenslaufbahn ein so verfrühtes Ende genommen, und die hohen und dünnen
Bedingungen, unter denen man lebte, konnten ihrer Ausbreitung nicht
Einhalt tun. Auch er war oft bettlägerig; der Tellersprung seiner Stimme
klapperte stärker, wenn er sprach, und er sprach bei erhöhtem Fieber
mehr noch, schärfer und beißender als ehedem. Jene ideellen Widerstände
gegen Krankheit und Tod, deren Niederlage vor der Übergewalt einer
niederträchtigen Natur Herrn Settembrini so schmerzte, mußten dem
kleinen Naphta fremd sein, und seine Art, die Verschlimmerung seines
Körperzustandes aufzunehmen, war denn auch nicht Trauer und Gram,
sondern eine höhnische Aufgeräumtheit und Angriffslust sondergleichen,
eine Sucht nach geistiger Bezweifelung, Verneinung und Verwirrung, die
die Melancholie des anderen aufs schwerste reizte und ihre
intellektuellen Streitigkeiten täglich verschärfte. Hans Castorp,
natürlich, konnte nur von denen reden, denen er beiwohnte. Aber er war
so ziemlich gewiß, daß er keine versäumte, daß seine, des pädagogischen
Objektes, Gegenwart vonnöten war, um bedeutende Kolloquien zu entzünden.
Und wenn er Herrn Settembrini nicht den Kummer ersparte, Naphtas
Bosheiten hörenswert zu finden, so mußte er doch zugeben, daß sie
nachgerade alles Maß und häufig genug die Grenze des geistig Gesunden
überschritten.

Dieser Kranke besaß nicht die Kraft oder den guten Willen, sich über die
Krankheit zu erheben, sondern sah die Welt in ihrem Bilde und Zeichen.
Zum Ingrimm Herrn Settembrinis, der den lauschenden Zögling am liebsten
aus dem Zimmer gewiesen oder ihm die Ohren zugehalten hätte, erklärte er
die Materie für ein bei weitem zu schlechtes Material, um den Geist
darin verwirklichen zu können. Dies anzustreben, sei eine Narrheit. Was
komme dabei heraus? Eine Fratze! Das Wirklichkeitsergebnis der
gepriesenen französischen Revolution sei der kapitalistische
Bourgeoisstaat – eine schöne Bescherung! die man in der Weise zu
verbessern hoffe, daß man den Greuel universal mache. Die Weltrepublik,
das werde das Glück sein, sicher! Fortschritt? Ach, es handele sich um
den berühmten Kranken, der beständig die Lage wechsele, weil er sich
Erleichterung davon verspreche. Der uneingestandene, aber heimlich ganz
allgemein verbreitete Wunsch nach Krieg sei davon ein Ausdruck. Er werde
kommen, dieser Krieg, und das sei gut, obgleich er anderes zeitigen
werde, als seine Veranstalter sich davon versprächen. Naphta verachtete
den bürgerlichen Sicherheitsstaat. Er nahm Veranlassung, sich darüber zu
äußern, als man im Herbst auf der Hauptstraße spazieren ging und bei
beginnendem Regen plötzlich und wie auf Kommando alle Welt Regenschirme
über die Köpfe hielt. Das war ihm ein Symbol für die Feigheit und
ordinäre Verweichlichung, die das Ergebnis der Zivilisation seien. Ein
Zwischenfall und Menetekel wie der Untergang des Dampfers „Titanic“
wirke atavistisch, aber wahrhaft erquicklich. Danach großes Geschrei
nach mehr Sicherheit des „Verkehrs“. Überhaupt immer die größte
Empörung, sobald die „Sicherheit“ bedroht scheine. Das sei jämmerlich
und reime sich in seiner humanitären Schlaffheit recht artig auf die
wölfische Krudität und Niedertracht des wirtschaftlichen Schlachtfeldes,
das der Bürgerstaat darstelle. Krieg, Krieg! Er sei einverstanden, und
die allgemeine Lüsternheit danach scheine ihm vergleichsweise ehrenwert.

Sobald aber etwa Herr Settembrini das Wort „Gerechtigkeit“ ins Gespräch
einführte, und dieses hohe Prinzip als vorbeugendes Mittel gegen innen-
und außenpolitische Katastrophen empfahl, da zeigte es sich, daß Naphta,
der kürzlich noch das Geistige für zu gut befunden hatte, als daß seine
irdische Ausprägung je gelingen könne und solle, eben dies Geistige
selbst unter Zweifel zu setzen und zu verunglimpfen bestrebt war.
Gerechtigkeit! War sie ein anbetungswürdiger Begriff? Ein göttlicher?
Ein Begriff ersten Ranges? Gott und Natur waren ungerecht, sie hatten
Lieblinge, sie übten Gnadenwahl, schmückten den einen mit gefährlicher
Auszeichnung und bereiteten dem anderen ein leichtes, gemeines Los. Und
der wollende Mensch? Für ihn war Gerechtigkeit einerseits eine lähmende
Schwäche, war der Zweifel selbst – und auf der anderen Seite eine
Fanfare, die zu unbedenklichen Taten rief. Da also der Mensch, um im
Sittlichen zu bleiben, stets „Gerechtigkeit“ in diesem Sinne durch
„Gerechtigkeit“ in jenem Sinne korrigieren mußte, – wo blieben
Unbedingtheit und Radikalismus des Begriffs? Übrigens war man „gerecht“
gegen den einen Standpunkt _oder_ gegen den anderen. Der Rest war
Liberalismus, und kein Hund war heutzutage mehr damit vom Ofen zu
locken. Gerechtigkeit war selbstverständlich eine leere Worthülse der
Bürgerrhetorik, und um zum Handeln zu kommen, müsse man vor allen Dingen
wissen, welche Gerechtigkeit man meine: diejenige, die jedem das Seine,
oder diejenige, die allen das Gleiche geben wolle.

Wir haben da nur auf gut Glück aus dem Uferlosen ein Beispiel
herausgegriffen dafür, wie er es darauf anlegte, die Vernunft zu stören.
Aber noch schlimmer wurde es, wenn er auf die Wissenschaft zu sprechen
kam, – an die er nicht glaubte. Er glaube nicht an sie, sagte er, denn
es stehe dem Menschen völlig frei, an sie zu glauben oder nicht. Sie sei
ein Glaube, wie jeder andere, nur schlechter und dümmer als jeder
andere, und das Wort „Wissenschaft“ selbst sei der Ausdruck des
stupidesten Realismus, der sich nicht schäme, die mehr als fragwürdigen
Spiegelungen der Objekte im menschlichen Intellekt für bare Münze zu
nehmen oder auszugeben und die geist- und trostloseste Dogmatik daraus
zu bereiten, die der Menschheit je zugemutet worden sei. Ob etwa nicht
der Begriff einer an und für sich existierenden Sinnenwelt der
lächerlichste aller Selbstwidersprüche sei? Aber die moderne
Naturwissenschaft als Dogma lebe einzig und allein von der
metaphysischen Voraussetzung, daß die Erkenntnisformen unserer
Organisation, Raum, Zeit und Kausalität, in denen die Erscheinungswelt
sich abspiele, reale Verhältnisse seien, die unabhängig von unserer
Erkenntnis existierten. Diese monistische Behauptung sei die nackteste
Unverschämtheit, die man dem Geiste je geboten. Raum, Zeit und
Kausalität, das heiße auf monistisch: Entwicklung, – und da habe man das
Zentraldogma der freidenkerisch-atheistischen Afterreligion, womit man
das erste Buch Mosis außer Kraft zu setzen und einer verdummenden Fabel
aufklärendes Wissen entgegenzustellen meine, als ob Haeckel bei der
Entstehung der Erde zugegen gewesen sei. Empirie! Der Weltäther sei wohl
exakt? Das Atom, dieser nette mathematische Scherz des „kleinsten,
unteilbaren Teilchens“ – bewiesen? Die Lehre von der Unendlichkeit des
Raumes und der Zeit fuße sicherlich auf Erfahrung? In der Tat, man
werde, ein wenig Logik vorausgesetzt, zu lustigen Erfahrungen und
Ergebnissen gelangen mit dem Dogma von der Unendlichkeit und Realität
des Raumes und der Zeit: nämlich zum Ergebnis des Nichts. Nämlich zur
Einsicht, daß Realismus der wahre Nihilismus sei. Warum? Aus dem
einfachen Grunde, weil das Verhältnis jeder beliebigen Größe zum
Unendlichen gleich null sei. Es gebe keine Größe im Unendlichen und
weder Dauer noch Veränderung in der Ewigkeit. Im räumlich Unendlichen
könne es, da jede Distanz dort mathematisch gleich null sei, nicht
einmal zwei Punkte nebeneinander, geschweige denn Körper, geschweige
denn gar Bewegung geben. Dies stelle er, Naphta, fest, um der
Dreistigkeit zu begegnen, mit der die materialistische Wissenschaft ihre
astronomischen Flausen, ihr windiges Geschwätz vom „Universum“ für
absolute Erkenntnis ausgäbe. Beklagenswerte Menschheit, die sich durch
ein prahlerisches Aufgebot nichtiger Zahlen ins Gefühl eigener
Nichtigkeit habe drängen, um das Pathos der eigenen Wichtigkeit habe
bringen lassen! Denn es möge noch leidlich heißen, wenn menschliche
Vernunft und Erkenntnis sich im Irdischen hielten und in dieser Sphäre
ihre Erlebnisse mit den Subjektiv-Objekten als real behandle. Greife sie
aber darüber hinaus ins ewige Rätsel, indem sie sogenannte Kosmologie,
Kosmogonie treibe, so höre der Spaß auf, und die Anmaßung komme auf den
Gipfel ihrer Ungeheuerlichkeit. Welch ein lästerlicher Unsinn, im
Grunde, die „Entfernung“ irgendeines Sternes von der Erde nach
Trillionen Kilometern oder auch Lichtjahren zu berechnen und sich
einzubilden, mit solchem Zifferngeflunker verschaffe man dem
Menschengeist Einblick ins Wesen der Unendlichkeit und Ewigkeit, –
während doch Unendlichkeit mit Größe und Ewigkeit mit Dauer und
Zeitdistanzen überhaupt und schlechterdings nichts zu schaffen hätten,
sondern, weit entfernt, naturwissenschaftliche Begriffe zu sein,
vielmehr geradezu die Aufhebung dessen bedeuteten, was wir Natur
nennten! Wahrhaftig, die Einfalt eines Kindes, das glaube, die Sterne
seien Löcher im Himmelszelt, durch welche die ewige Klarheit scheine,
sei ihm vieltausendmal lieber, als das ganze hohle, widersinnige und
anmaßende Geschwätz, das die monistische Wissenschaft vom „Weltall“
verübe!

Settembrini fragte ihn, ob er, seinesteils, in betreff der Sterne jenen
Glauben hege. Worauf er antwortete, er behalte sich jede Demut und
Freiheit der Skepsis vor. Daraus war wieder einmal zu ersehen, was er
unter „Freiheit“ verstand, und wohin ein solcher Begriff davon zu führen
vermochte. Und wenn nur nicht Herr Settembrini Grund gehabt hätte, zu
fürchten, Hans Castorp möchte das alles hörenswert finden!

Naphtas Bosheit lag auf der Lauer nach Gelegenheiten, die Schwächen des
naturbezwingenden Fortschritts zu erspähen, seinen Trägern und Pionieren
menschliche Rückfälle ins Irrationale nachzuweisen. Aviatiker, Flieger,
sagte er, seien meist recht üble und verdächtige Individuen, vor allem
sehr abergläubisch. Sie nähmen Glücksschweine, eine Krähe mit an Bord,
sie spuckten dreimal dahin und dorthin, sie zögen die Handschuhe von
glücklichen Fahrern an. Wie sich so primitive Unvernunft mit der ihrem
Beruf zum Grunde liegenden Weltanschauung reime? – Der Widerspruch, den
er aufzeigte, ergötzte ihn, bereitete ihm Genugtuung; er hielt sich
lange darüber auf ... Aber wir greifen im Unerschöpflichen hin und her
nach Proben von Naphtas Feindseligkeit, während es nur allzu
Gegenständliches zu erzählen gibt.

Eines Nachmittags im Februar vereinigten sich die Herren, nach Monstein
auszufliegen, einem Orte, anderthalb Stunden Schlittenfahrt von der
Stätte ihres Alltags entfernt. Es waren Naphta und Settembrini, Hans
Castorp, Ferge und Wehsal. In zwei einspännigen Schlitten fuhren sie,
Hans Castorp mit dem Humanisten, Naphta mit Ferge und Wehsal, der neben
dem Kutscher saß, um 3 Uhr, gut eingehüllt, vom Domizil der Auswärtigen
ab und nahmen unter Schellengeläut, das so freundlich durch schneestille
Landschaft geht, ihren Weg an der rechten Lehne hin, vorbei an
Frauenkirch und Glaris, gegen Süden. Schneebedeckung rückte rasch aus
dieser Himmelsrichtung vor, so daß bald nur noch hinten über der
Rhätikonkette ein blaßblauer Streifen zu sehen war. Der Frost war stark,
das Gebirge nebelig. Die Straße, die sie führte, schmale, geländerlose
Plattform zwischen Wand und Abgrund, hob sich steil ins Tannenwilde. Es
ging schrittweise. Abfahrende Rodler kamen oft auf sie zu, die bei der
Begegnung absteigen mußten. Hinter Biegungen klang zart und warnend
fremdes Geläute auf, Schlitten, mit zwei Pferden hintereinander
bespannt, gingen vorbei, und das Ausweichen forderte Behutsamkeit. Nahe
dem Ziele tat ein schöner Blick auf eine felsige Partie der Zügenstraße
sich auf. Man stieg aus den Decken vor dem kleinen Gasthaus von
Monstein, das sich „Kurhaus“ nannte, und, die Schlitten zurücklassend,
ging man noch einige Schritte weiter, um gegen Südosten nach dem
„Stulsergrat“ auszuschauen. Die Riesenwand, dreitausend Meter hoch, war
nebelverhüllt. Nur irgendwo ragte eine himmelhohe Zacke, überirdisch,
walhallmäßig fern und heilig unzugänglich aus dem Gedünst hervor. Hans
Castorp bewunderte das sehr und forderte auch die andern auf, es zu tun.
Er war es, der mit Unterwerfungsgefühlen das Wort „unzugänglich“
aussprach und damit Herrn Settembrini Anlaß gab, zu betonen, daß jener
Fels natürlich sehr wohl betreten sei. Überhaupt gäbe es das kaum noch:
Unzugänglichkeit und irgendwelche Natur, auf die der Mensch nicht schon
seinen Fuß gesetzt habe. Eine kleine Übertreibung und Dicktuerei,
erwiderte Naphta. Und er nannte den Mount Everest, der dem Vorwitz des
Menschen bis dato eisige Ablehnung entgegengesetzt habe und in dieser
Reserve dauernd verharren zu wollen scheine. Der Humanist ärgerte sich.
Die Herren kehrten zum „Kurhaus“ zurück, vor dem neben den eigenen ein
paar fremde, ausgespannte Schlitten standen.

Man konnte hier wohnen. Im Obergeschoß gab es Hotelzimmer mit Nummern.
Dort lag auch das Eßzimmer, bäurisch und wohl geheizt. Die Ausflügler
bestellten einen Imbiß bei der dienstwilligen Wirtin: Kaffee, Honig,
Weißbrot und Birnenbrot, die Spezialität des Ortes. Den Kutschern ward
Rotwein geschickt. Schweizerische und holländische Besucher saßen an
anderen Tischen.

Wir hätten Lust zu sagen, daß an demjenigen unserer fünf Freunde die
Erwärmung durch den heißen und sehr löblichen Kaffee ein höheres
Gespräch gezeitigt habe. Doch wären wir ungenau damit, denn dies
Gespräch war eigentlich ein Monolog Naphtas, der es nach wenigen Worten,
die andere beigetragen, allein bestritt, – ein Monolog, geführt auf
recht sonderbare und gesellschaftlich anstößige Art, da der Ex-Jesuit
sich nämlich, liebenswürdig instruierend, ausschließlich an Hans Castorp
damit wandte, Herrn Settembrini, der an seiner anderen Seite saß, den
Rücken zukehrte und auch die beiden anderen Herren völlig unbeachtet
ließ.

Es wäre schwer gewesen, das Thema seiner Improvisation, der Hans Castorp
mit halb und halb zustimmendem Kopfnicken folgte, bei Namen zu nennen.
Einheitlichen Gegenstandes war sie wohl eigentlich nicht, sondern
bewegte sich locker im Geistigen, da und dort anstreifend und im
wesentlichen darauf aus, die Zweideutigkeit der geistigen
Lebenserscheinungen, die irisierende Natur und kämpferische
Unbrauchbarkeit der daraus abgezogenen großen Begriffe auf eine
entmutigende Art nachzuweisen und bemerklich zu machen, in wie
schillerndem Gewande das Absolute auf Erden erscheine.

Allenfalls hätte man seinen Vortrag auf das Problem der Freiheit
festlegen können, das er im Sinne der Verwirrung behandelte. Unter
anderem sprach er von der Romantik und dem faszinierenden Doppelsinn
dieser europäischen Bewegung vom Anfang des 19. Jahrhunderts, vor der
die Begriffe der Reaktion und der Revolution zunichte würden, sofern sie
sich nicht zu einem höheren vereinigten. Denn es sei selbstverständlich
höchst lächerlich, den Begriff des Revolutionären ausschließlich mit dem
Fortschritt und der siegreich anrennenden Aufklärung verbinden zu
wollen. Die europäische Romantik sei vor allem eine Freiheitsbewegung
gewesen: antiklassizistisch, antiakademisch, gerichtet gegen den
altfranzösischen Geschmack, gegen die Alte Schule der Vernunft, deren
Verteidiger sie als gepuderte Perückenköpfe verhöhnt habe.

Und Naphta fiel auf die Freiheitskriege, auf Fichte’sche Begeisterungen,
auf jene rausch- und gesangvolle völkische Erhebung gegen eine
unerträgliche Tyrannei, – als welche nur leider, he, he, die Freiheit,
das heiße: die Ideen der Revolution verkörpert habe. Sehr lustig: Laut
singend habe man ausgeholt, um die revolutionäre Tyrannei zugunsten der
reaktionären Fürstenfuchtel zu zerschlagen, und das habe man für die
Freiheit getan.

Der jugendliche Zuhörer werde da des Unterschiedes oder auch Gegensatzes
von äußerer und innerer Freiheit gewahr – und zugleich der kitzlichen
Frage, welche Unfreiheit mit der Ehre einer Nation am ehesten, he, he,
am wenigsten verträglich sei.

Freiheit sei wohl eigentlich mehr noch ein romantischer, als ein
aufklärerischer Begriff, denn mit der Romantik habe er die unentwirrbare
Verschränkung menschheitlicher Ausdehnungstriebe und leidenschaftlich
verengernder Ichbetonung gemeinsam. Individualistischer Freiheitstrieb
habe den historisch-romantischen Kultus der Nationalen gezeitigt, der
kriegerisch sei, und den der humanitäre Liberalismus finster nenne,
wiewohl dieser doch ebenfalls den Individualismus lehre, nur eben ein
wenig anders herum. Der Individualismus sei romantisch-mittelalterlich
in seiner Überzeugung von der unendlichen, der kosmischen Wichtigkeit
des Einzelwesens, woraus die Lehre von der Unsterblichkeit der Seele,
die geozentrische Lehre und die Astrologie sich ergäben. Andererseits
sei Individualismus eine Angelegenheit des liberalisierenden Humanismus,
welcher zur Anarchie neige und jedenfalls das liebe Individuum davor
schützen wolle, der Allgemeinheit geopfert zu werden. Das sei
Individualismus, eins und auch wieder das andere, ein Wort für manches.

Aber das müsse man einräumen, daß Freiheitspathos die glänzendsten
Freiheitsfeinde, die geistreichsten Ritter des Vergangenen im Kampf mit
dem andachtslos zersetzenden Fortschritt erzeugt habe. Und Naphta nannte
Arndt, der den Industrialismus verflucht und den Adelsstand
verherrlicht, nannte Görres, der die Christliche Mystik verfaßt habe.
Und ob denn Mystik etwa nichts mit Freiheit zu tun habe? Ob sie etwa
nicht anti-scholastisch, anti-dogmatisch, anti-priesterlich gewesen sei?
Man sei freilich gezwungen, in der Hierarchie eine Freiheitsmacht zu
erblicken, denn sie habe der schrankenlosen Monarchie einen Damm
entgegengesetzt. Die Mystik des ausgehenden Mittelalters aber habe ihr
freiheitliches Wesen als Vorläuferin der Reformation bewährt, – der
Reformation, he, he, die ihrerseits ein unauflösliches Filzwerk von
Freiheit und mittelalterlichem Rückschlag gewesen sei ...

Luthers Tat ... Ei ja, sie habe den Vorzug, mit derbster Anschaulichkeit
das fragwürdige Wesen der Tat selbst, der Tat überhaupt zu
demonstrieren. Ob Naphtas Zuhörer wisse, was eine Tat sei? Eine Tat sei
beispielsweise die Ermordung des Staatsrats Kotzebue durch den
Burschenschaftler Sand gewesen. Was habe dem jungen Sand,
kriminalistisch zu reden, „die Waffe in die Hand gedrückt“?
Freiheitsbegeisterung, selbstverständlich. Sehe man jedoch näher hin, so
sei es eigentlich nicht diese, es seien vielmehr Moralfanatismus und der
Haß auf unvölkische Frivolität gewesen. Allerdings nun wieder habe
Kotzebue in russischen Diensten, im Dienste der Heiligen Allianz also,
gestanden; und so habe Sand denn doch wohl für die Freiheit geschossen,
– was freilich aufs neue der Unwahrscheinlichkeit verfalle kraft des
Umstandes, daß sich unter seinen nächsten Freunden Jesuiten befunden
hätten. Kurzum, was immer die Tat auch sein möge, auf jeden Fall sei sie
ein schlechtes Mittel, sich deutlich zu machen, und zur Bereinigung
geistiger Probleme trage sie auch nur wenig bei.

„Darf ich mir die Erkundigung erlauben, ob Sie mit Ihren
_Schlüpfrigkeiten_ bald zu Rande zu kommen gedenken?“

Herr Settembrini hatte es gefragt und zwar mit Schärfe. Er hatte
gesessen, mit den Fingern auf dem Tisch getrommelt und den Schnurrbart
gedreht. Jetzt war es genug. Seine Geduld war zu Ende. Aufrecht saß er,
mehr als aufrecht: – sehr bleich, hatte er sich sozusagen im Sitzen auf
die Zehen gestellt, so daß nur noch seine Schenkel den Stuhlsitz
berührten, und so begegnete er blitzenden schwarzen Auges dem Feinde,
der sich mit geheucheltem Erstaunen nach ihm umgewandt hatte.

„_Wie_ beliebten Sie sich auszudrücken?“ lautete Naphtas Gegenfrage ...

„Ich beliebte“, sagte der Italiener und schluckte hinunter, „– ich
beliebe mich dahin auszudrücken, daß ich entschlossen bin, Sie daran zu
hindern, eine ungeschützte Jugend noch länger mit Ihren Zweideutigkeiten
zu behelligen!“

„Mein Herr, ich fordere Sie auf, nach Ihren Worten zu sehen!“

„Einer solchen Aufforderung, mein Herr, bedarf es nicht. Ich bin
gewohnt, nach meinen Worten zu sehen, und mein Wort wird präzis den
Tatsachen gerecht, wenn ich ausspreche, daß Ihre Art, die ohnehin
schwanke Jugend geistig zu verstören, zu verführen und sittlich zu
entkräften, eine _Infamie_ und mit Worten nicht streng genug zu
züchtigen ist ...“

Bei dem Wort „Infamie“ schlug Settembrini mit der flachen Hand auf den
Tisch und stand, seinen Stuhl zurückschiebend, nun vollends auf, – das
Zeichen für alle übrigen, ein Gleiches zu tun. Von anderen Tischen
blickte man aufhorchend herüber, – von einem eigentlich nur, die
Schweizer Gäste waren schon aufgebrochen, und nur die Holländer
lauschten mit verdutzten Mienen auf den ausbrechenden Wortwechsel.

Sie standen also alle steif aufrecht an unserem Tisch: Hans Castorp und
die beiden Gegner und ihnen gegenüber Ferge und Wehsal. Alle fünf waren
sie blaß, mit erweiterten Augen und zuckenden Mündern. Hätten nicht die
drei Unbeteiligten den Versuch machen können, beschwichtigend
einzuwirken, mit einem Scherzwort die Spannung zu lösen, durch irgendein
menschliches Zureden alles zum Guten zu wenden? Sie unternahmen ihn
nicht, diesen Versuch. Die inneren Umstände hinderten sie daran. Sie
standen und bebten, und unwillkürlich ballten ihre Hände sich zu
Fäusten. Selbst A. K. Ferge, dem alles Höhere erklärtermaßen völlig fern
lag und der von vornherein gänzlich darauf verzichtete, die Tragweite
des Streites zu ermessen, – auch er war überzeugt, daß es hier auf
Biegen und Brechen gehe, und daß man, selbst mit hingerissen, nichts tun
könne, als den Dingen ihren Lauf zu lassen. Sein gutmütiger
Schnurrbartbausch wanderte heftig auf und nieder.

Es war still, und so hörte man Naphta mit den Zähnen knirschen. Das war
für Hans Castorp eine ähnliche Erfahrung, wie die mit Wiedemanns
gesträubtem Haar: Er hatte gedacht, es sei nur eine Redensart und komme
in Wirklichkeit nicht vor. Nun aber knirschte Naphta tatsächlich in der
Stille, ein furchtbar unangenehmes, wildes und abenteuerliches Geräusch,
das sich aber immerhin als Zeichen einer gewissen fürchterlichen
Beherrschung erwies, denn er schrie nicht, sondern sagte leise und nur
mit einer Art von keuchendem Halblachen:

„Infamie? Züchtigen? Werden die Tugendesel stößig? Haben wir die
pädagogische Schutzmannschaft der Zivilisation so weit, daß sie blank
zieht? Das nenne ich einen Erfolg, für den Anfang, – leicht erzielt, wie
ich mit Geringschätzung hinzufüge, denn eine wie gelinde Neckerei hat
hingereicht, den wachhabenden Tugendsinn in Harnisch zu jagen! Das
Weitere wird sich finden, mein Herr. Auch die ‚Züchtigung‘, auch diese.
Ich hoffe, daß Ihre zivilen Grundsätze Sie nicht hindern, zu wissen, was
Sie mir schuldig sind, sonst wäre ich gezwungen, diese Grundsätze durch
Mittel auf die Probe zu stellen, die –“

Eine steile Bewegung Herrn Settembrinis ließ ihn fortfahren:

„Ah, ich sehe, das wird nicht nötig sein. Ich bin Ihnen im Wege, Sie
sind es mir, – gut denn, wir werden den Austrag dieser kleinen Differenz
an den gehörigen Ort verlegen. Für den Augenblick nur eines. Ihre
frömmelnde Angst um den scholastischen Begriffsstaat der
Jakobiner-Revolution sieht in meiner Art, die Jugend zweifeln zu lassen,
die Kategorien über den Haufen zu werfen und die Ideen ihrer
akademischen Tugendwürde zu berauben, ein pädagogisches Verbrechen.
Diese Angst ist nur allzu berechtigt, denn es ist geschehen um Ihre
Humanität, seien Sie dessen versichert, – geschehen und getan. Sie ist
schon heute nur noch ein Zopf, eine klassizistische Abgeschmacktheit,
ein geistiges _Ennui_, das Gähnkrampf erzeugt, und mit dem aufzuräumen
die neue, _unsere_ Revolution, mein Herr, sich anschickt. Wenn wir als
Erzieher den Zweifel stiften, tiefer, als euere modeste Aufgeklärtheit
sich je hat träumen lassen, so wissen wir wohl, was wir tun. Nur aus der
radikalen Skepsis, dem moralischen Chaos geht das Unbedingte hervor, der
heilige Terror, dessen die Zeit bedarf. Dies zu meiner Rechtfertigung
und Ihrer Belehrung. Das Weitere steht auf einem anderen Blatt. Sie
werden von mir hören.“

„Sie werden Gehör finden, mein Herr!“ rief Settembrini ihm nach, der den
Tisch verließ und zum Kleiderständer eilte, um sich seines Pelzwerks zu
bemächtigen. Dann ließ der Freimaurer sich hart auf seinen Stuhl
zurücksinken und preßte sein Herz mit den Händen.

„_Distruttore! Cane arrabbiato! Bisogna ammazzarlo!_“ stieß er kurzen
Atems hervor.

Die anderen standen noch immer am Tisch. Ferges Schnurrbart fuhr fort
auf und ab zu wandern. Wehsal hatte den Unterkiefer schief gestellt.
Hans Castorp ahmte die Kinnstütze seines Großvaters nach, denn ihm
zitterte das Genick. Alle bedachten, wie wenig man sich bei der Ausfahrt
solcher Dinge versehen habe. Alle, Herrn Settembrini nicht ausgenommen,
bedachten gleichzeitig, welch ein Glück es sei, daß man in zwei
Schlitten und nicht in einem gemeinsamen gekommen war. Dies erleichterte
vorderhand einmal die Heimkehr. Aber was dann?

„Er hat Sie gefordert“, sagte Hans Castorp beklommen.

„Allerdings“, antwortete Settembrini und warf zu dem neben ihm Stehenden
einen Blick empor, um sich gleich danach von ihm abzuwenden und den Kopf
in die Hand zu stützen.

„Sie nehmen an?“ wollte Wehsal hören ...

„Sie fragen?“ antwortete Settembrini und betrachtete auch ihn einen
Augenblick ... „Meine Herren“, fuhr er fort und erhob sich vollkommen
gefaßt, „ich beklage den Ausgang unseres Vergnügens, allein mit solchen
Zwischenfällen muß jeder Mann im Leben rechnen. Ich mißbillige
theoretisch das Duell, ich denke gesetzlich. Mit der Praxis jedoch ist
es eine andere Sache; und es gibt Lagen, wo, – Gegensätze, die – kurzum,
ich stehe diesem Herrn zur Verfügung. Es ist gut, daß ich in meiner
Jugend ein wenig gefochten habe. Ein paar Stunden Übung werden mir das
Handgelenk wieder geläufig machen. Gehen wir! Das Nähere wird zu
verabreden sein. Ich vermute, daß jener Herr bereits anzuspannen
befohlen hat.“

Hans Castorp hatte Augenblicke, während der Heimfahrt und nachher, wo
ihm vor der Ungeheuerlichkeit des Bevorstehenden schwindelte,
namentlich, als sich herausstellte, daß Naphta von Hieb und Stich nichts
wissen wollte, sondern auf einem Pistolenduell bestand, – und daß
tatsächlich er die Waffe zu wählen hatte, da er nach ehrenrechtlichen
Begriffen der Beleidigte war. Augenblicke, sagen wir, kamen dem jungen
Mann, wo er seinen Geist aus der allgemeinen Verstrickung und Benebelung
durch die inneren Umstände bis zu einem gewissen Grade befreien konnte
und sich vorhielt, daß dies ja Wahnsinn sei, und daß man es verhindern
müsse.

„Wenn eine wirkliche Beleidigung vorläge!“ rief er im Gespräch mit
Settembrini, Ferge und Wehsal, den Naphta schon auf der Rückfahrt als
Kartellträger gewonnen hatte, und der den Verkehr zwischen den Parteien
vermittelte. „Eine Beschimpfung bürgerlicher, gesellschaftlicher Art!
Wenn einer des anderen ehrlichen Namen in den Schmutz gezogen hätte,
wenn es sich um eine Frau handelte, um irgendein solches handgreifliches
Lebensverhängnis, bei dem man keine Möglichkeit des Ausgleichs sieht!
Gut, für solche Fälle ist das Duell als letzter Ausweg da, und wenn dann
der Ehre Genüge geschehen und die Sache glimpflich abgegangen ist, und
es heißt: Die Gegner schieden versöhnt, so kann man sogar finden, daß es
eine gute Einrichtung ist, heilsam und praktikabel in gewissen
Verwicklungsfällen. Aber was hat er getan? Ich will ihn nicht etwa in
Schutz nehmen, ich frage nur, was er zu Ihrer Beleidigung getan hat. Er
hat die Kategorien über den Haufen geworfen. Er hat, wie er sich
ausdrückt, den Begriffen ihre akademische Würde geraubt. Dadurch haben
Sie sich beleidigt gefühlt, – mit Recht, wollen wir mal unterstellen –“

„Unterstellen?“ wiederholte Herr Settembrini und sah ihn an ...

„Mit Recht, mit Recht! Er hat Sie beleidigt damit. Aber er hat Sie nicht
beschimpft! Das ist ein Unterschied, erlauben Sie mal! Es handelt sich
um abstrakte Dinge, um geistige. Mit geistigen Dingen kann man
beleidigen, aber man kann nicht damit beschimpfen. Das ist eine Maxime,
die jedes Ehrengericht annehmen würde, ich kann es Ihnen bei Gott
versichern. Und darum ist auch das, was Sie ihm von ‚Infamie‘ und
‚strenger Züchtigung‘ geantwortet haben, keine Beschimpfung, denn auch
das war geistig gemeint, es hält sich alles im geistigen Bezirke und hat
mit dem persönlichen überhaupt nichts zu tun, worin es einzig so etwas
wie Beschimpfung gibt. Das Geistige kann niemals persönlich sein, das
ist die Vervollständigung und die Erläuterung der Maxime, und deshalb –“

„Sie irren, mein Freund“, versetzte Herr Settembrini mit geschlossenen
Augen. „Sie irren erstens in der Annahme, daß Geistiges nicht
persönlichen Charakter gewinnen könne. Sie sollten das nicht meinen“,
sagte er und lächelte eigentümlich fein und schmerzlich. „Sie gehen
jedoch vor allem fehl in Ihrer Einschätzung des Geistigen überhaupt, das
Sie offenbar für zu schwach halten, um Konflikte und Leidenschaften zu
zeitigen von der Härte derjenigen, die das reale Leben mit sich bringt,
und die keinen anderen Ausweg lassen, als den des Waffenganges. _All’
incontro!_ Das Abstrakte, das Gereinigte, das Ideelle ist zugleich auch
das Absolute, es ist damit das eigentlich Strenge, und es birgt viel
tiefere und radikalere Möglichkeiten des Hasses, der unbedingten und
unversöhnlichen Gegnerschaft, als das soziale Leben. Wundern Sie sich,
daß es sogar direkter und unerbittlicher, als dieses, zur Situation des
Du oder Ich, zur eigentlich radikalen Situation, zu der des Duells, des
körperlichen Kampfes führt? Das Duell, mein Freund, ist keine
‚Einrichtung‘ wie eine andere. Es ist das Letzte, die Rückkehr zum
Urstande der Natur, nur leicht gemildert durch eine gewisse Regelung
ritterlicher Art, die sehr oberflächlich ist. Das Wesentliche der Lage
bleibt das schlechthin Ursprüngliche, der körperliche Kampf, und es ist
Sache jedes Mannes, sich in aller Entfernung vom Natürlichen dieser Lage
gewachsen zu halten. Er kann täglich in sie geraten. Wer für das Ideelle
nicht mit seiner Person, seinem Arm, seinem Blute einzutreten vermag,
der ist seiner nicht wert, und es kommt darauf an, in aller
Vergeistigung ein Mann zu bleiben.“

Da hatte Hans Castorp seine Zurechtweisung. Was gab es darauf zu
erwidern? Er schwieg in bedrücktem Grübeln. Herrn Settembrinis Worte
taten gefaßt und logisch, und dennoch klangen sie fremd und unnatürlich
aus ihm hervor. Seine Gedanken waren nicht seine Gedanken, – wie er ja
auch auf den des Zweikampfes gar nicht von selbst verfallen war, sondern
ihn nur von dem terroristischen kleinen Naphta übernommen hatte –; sie
waren Ausdruck der Umfangenheit durch die allgemeinen inneren Umstände,
deren Knecht und Werkzeug Herrn Settembrinis schöner Verstand geworden
war. Wie, das Geistige, weil es streng war, sollte unerbittlich zum
Tierischen, zum Austrag durch den körperlichen Kampf führen? Hans
Castorp lehnte sich auf dagegen, oder er versuchte doch, es zu tun, – um
zu seinem Schrecken zu finden, daß er es auch nicht konnte. Sie waren
stark auch in ihm, die inneren Umstände, er war nicht der Mann, er auch
nicht, sich ihnen zu entwinden. Furchtbar und letztgültig wehte es ihn
an aus jener Erinnerungsgegend, wo Wiedemann und Sonnenschein sich in
ratlos tierischem Kampfe wälzten, und er begriff mit Grauen, daß am Ende
aller Dinge nur das Körperliche blieb, die Nägel, die Zähne. Ja, ja, man
mußte sich wohl schlagen, denn so war wenigstens jene Milderung des
Urstandes durch ritterliche Regelung zu retten ... Hans Castorp bot sich
Herrn Settembrini als Sekundanten an.

Das wurde abgelehnt. Nein, es passe nicht, es wolle sich nicht schicken,
wurde ihm geantwortet, – zuerst von Herrn Settembrini mit einem Lächeln,
das fein und schmerzlich war, dann auch, nach kurzer Überlegung, von
Ferge und Wehsal, die ebenfalls ohne besondere Begründung fanden, es
gehe nicht an, daß Hans Castorp sich an der Mensur in dieser Eigenschaft
beteilige. Als Unparteiischer etwa – denn auch die Anwesenheit eines
solchen gehörte ja zu den vorgeschriebenen ritterlichen Milderungen des
Tierischen – möge er auf dem Kampfplatz zugegen sein. Selbst Naphta ließ
sich durch den Mund seines Ehrengeschäftsträgers Wehsal in diesem Sinne
vernehmen, und Hans Castorp war es zufrieden. Zeuge oder Unparteiischer,
auf jeden Fall gewann er die Möglichkeit, Einfluß auf die Festsetzung
der Modalitäten zu nehmen, was sich als bitter nötig erwies.

Denn Naphta war ja außer Rand und Band mit seinen Vorschlägen. Er
verlangte fünf Schritt Distanz und dreimaligen Kugelwechsel, falls es
nötig sein sollte. Diesen Wahnsinn ließ er noch am Abend des
Zerwürfnisses durch Wehsal überbringen, der sich völlig zum Mundstück
und Vertreter seiner wilden Interessen gemacht hatte und teils im
Auftrage, teils gewiß auch nach eigenem Geschmack mit größter Zähigkeit
auf solchen Bedingungen bestand. Natürlich fand Settembrini nichts daran
auszusetzen, aber Ferge, als Sekundant, und der unparteiische Hans
Castorp waren außer sich, und dieser wurde sogar grob mit dem elenden
Wehsal. Ob er sich nicht schäme, fragte er, solche wüsten
Unannehmlichkeiten auszukramen, wo es sich um ein rein abstraktes Duell
handle, dem gar keine Realinjurie zugrunde liege! Pistolen seien schon
kraß genug, aber nun diese mörderischen Einzelheiten. Da höre die
Ritterlichkeit auf, und ob man sich nicht gleich übers Schnupftuch
schießen wolle! Er, Wehsal, solle ja nicht auf sich feuern lassen auf
solche Entfernung, darum gehe ihm der Blutdurst wohl so leicht von den
Lippen – und so fort. Wehsal zuckte die Achseln, wortlos andeutend, daß
eben die radikale Situation vorliege, wodurch er denn die Gegenseite,
die dies zu vergessen geneigt war, gewissermaßen entwaffnete. Immerhin
gelang es dieser beim Hin und Her des folgenden Tages, vor allem den
dreimaligen Kugelwechsel auf einen zurückzuführen, dann aber die
Distanzfrage so zu regeln, daß die Kombattanten sich auf fünfzehn
Schritte gegenüberstehen und das Recht haben sollten, fünf Schritte
vorzugehen, bevor sie schössen. Aber auch dies wurde nur erreicht gegen
die Zusicherung, daß keine Versöhnungsversuche gemacht werden sollten.
Übrigens hatte man keine Pistolen.

Herr Albin hatte welche. Außer dem blanken kleinen Revolver, mit dem er
die Damen zu ängstigen liebte, besaß er noch ein Zwillingspaar in den
Samt eines gemeinsamen Etuis gebetteter Offizierspistolen, die aus
Belgien stammten: automatische Brownings mit Griffen aus braunem Holz,
in denen sich die Magazine befanden, bläulich stählerner
Geschützmaschinerie und blank gedrehten Rohren, auf deren Mündungen
knapp und fein die Visiere saßen. Hans Castorp hatte sie irgendwann
einmal bei dem Windbeutel gesehen und erbot sich gegen seine
Überzeugung, aus reiner Umfangenheit, sie von ihm auszuleihen. So tat
er, indem er aus dem Zwecke sachlich kein Hehl machte, ihn aber in
persönliches Ehrengeheimnis hüllte und mit leichtem Erfolge sich an den
Kavalierssinn des Windbeutels wandte. Herr Albin unterwies ihn sogar im
Laden und gab mit ihm im Freien blinde Probeschüsse aus beiden Gewehren
ab.

Das alles kostete Zeit, und so kam es, daß bis zum Stelldichein zwei
Tage und drei Nächte vergingen. Der Treffpunkt war von Hans Castorps
Erfindung: Es war der malerische, im Sommer blau blühende Ort seiner
Regierungs-Zurückgezogenheit, den er in Vorschlag gebracht hatte. Hier
sollte am dritten Morgen nach dem Streit, sobald es nur hell genug war,
der Handel seine Erledigung finden. Erst am Vorabend, ziemlich spät,
verfiel Hans Castorp, der sehr aufgeregt war, auf den Gedanken, daß es
ja nötig sei, einen Arzt mit auf den Kampfplatz zu nehmen.

Er beriet sofort mit Ferge den Punkt, der sich als sehr schwierig
erwies. Radamanth war zwar Korpsstudent gewesen, aber unmöglich konnte
man den Chef der Anstalt um Unterstützung einer solchen Ungesetzlichkeit
angehen, zumal es sich um Patienten handelte. Überhaupt bestand kaum
Hoffnung, daß man hier einen Arzt werde ausfindig machen, der bereit
sein würde, zu einem Pistolenduell zwischen zwei Schwerkranken die Hand
zu bieten. Krokowski angehend, so war nicht einmal sicher, ob dieser
spirituelle Kopf überhaupt sehr fest in der Wundbehandlung sei.

Wehsal, der zugezogen wurde, teilte mit, Naphta habe sich schon
geäußert, nämlich dahin, er wolle keinen Arzt. Er gehe an jenen Ort
nicht, um sich salben und wickeln zu lassen, sondern um sich zu schlagen
und zwar sehr ernsthaft. Was nachher komme, sei ihm gleichgültig und
werde sich finden. Das schien eine finstere Kundgebung, die aber Hans
Castorp so zu deuten sich bemühte, als sei Naphta der stillen Meinung,
ein Arzt werde nicht nötig sein. Hatte nicht auch Settembrini durch den
zu ihm entsandten Ferge sagen lassen, man solle die Frage absetzen, sie
interessiere ihn nicht? Es war nicht ganz unvernünftig, zu hoffen, die
Gegner möchten im Grunde einig sein in dem Vorsatz, es zu keinem
Blutvergießen kommen zu lassen. Man hatte zweimal geschlafen seit jenem
Wortwechsel und würde es ein drittes Mal tun. Das kühlt, das klärt, dem
Zuge der Stunden hält eine bestimmte Gemütsverfassung nicht ungewandelt
stand. Morgen früh, das Schießzeug in der Hand, würde keiner der
Streitbaren noch der Mann sein, der er am Abend des Zwistes gewesen.
Höchstens mechanisch noch und ehrenzwangsweise, nicht nach gegenwärtigem
freien Willen würden sie handeln, wie sie damals aus Lust und
Überzeugung gehandelt hätten; und eine solche Verleugnung ihres
aktuellen Selbst zugunsten dessen, was sie einmal gewesen, mußte sich
irgendwie ja verhüten lassen!

Hans Castorp hatte nicht unrecht mit seiner Überlegung, – nicht unrecht
nur leider auf eine Art, von der er sich nichts träumen lassen konnte.
Er hatte sogar vollkommen recht damit, soweit Herr Settembrini in Frage
kam. Hätte er aber geahnt, in welchem Sinn Leo Naphta bis zum
entscheidenden Augenblick seine Vorsätze würde geändert haben oder in
eben diesem Augenblick ändern würde, so hätten selbst die inneren
Umstände, aus denen dies alles hervorging, ihn nicht vermocht, das
Bevorstehende zuzulassen.

Um 7 Uhr war die Sonne weit entfernt, hinter ihrem Berge hervorzukommen,
aber es tagte mühsam qualmend, als Hans Castorp nach unruhig verbrachter
Nacht Haus Berghof verließ, um sich zum Rendezvous zu begeben.
Dienstmägde, die die Halle putzten, sahen verwundert von der Arbeit nach
ihm auf. Er fand jedoch das Haupttor nicht mehr verschlossen: Ferge und
Wehsal, einzeln oder zu zweien, hatten es gewiß schon passiert, der
eine, um Settembrini, der andere, um Naphta zum Kampfplatze abzuholen.
Er, Hans, ging allein, da seine Eigenschaft als Unparteiischer ihm nicht
gestattete, sich einer der beiden Parteien anzuschließen.

Er ging mechanisch und ehrenzwangsweise unter dem Druck der Umstände.
Daß er dem Treffen beiwohnte, war selbstverständliche Notwendigkeit.
Unmöglich, sich davon auszuschließen und das Ergebnis im Bette zu
erwarten, erstens, weil – aber das Erstens führte er nicht aus, sondern
fügte gleich das Zweitens hinzu, daß man die Dinge überhaupt nicht sich
selbst überlassen dürfe. Noch war nichts Schlimmes geschehen, gottlob,
und es brauchte nichts Schlimmes zu geschehen, es war sogar
unwahrscheinlich. Man hatte bei künstlichem Licht aufstehen müssen und
mußte nun ungefrühstückt, in bitterer Frostfrühe im Freien
zusammenkommen, so war es einmal verabredet. Aber dann würde, unter der
Einwirkung von seiner, Hans Castorps, Gegenwart sich zweifellos
irgendwie alles zum Guten und Heiteren wenden, – auf eine Weise, die
nicht vorauszusehen war, und die erraten zu wollen, man besser
unterließ, da die Erfahrung lehrte, daß selbst der bescheidenste Vorgang
anders verlief, als man vorwegnehmend ihn sich auszumalen versucht
hatte.

Dennoch war es der unangenehmste Morgen seiner Erinnerung. Flau und
übernächtig, neigte Hans Castorp zu nervösem Zähneklappern und war
schon in geringer Tiefe seines Wesens sehr versucht, seinen
Selbstbeschwichtigungen zu mißtrauen. Es waren so ganz besondere Zeiten
... Die zankzerstörte Dame aus Minsk, der tobende Schüler, Wiedemann und
Sonnenschein, der polnische Ohrfeigenhandel gingen ihm wüst durch den
Sinn. Er konnte sich nicht vorstellen, daß vor seinen Augen, wenn er
zugegen war, zwei aufeinander schießen, sich blutig zurichten würden.
Aber wenn er bedachte, was mit Wiedemann und Sonnenschein vor diesen
seinen Augen zur Tatsache geworden war, so mißtraute er sich und seiner
Welt und fröstelte in seiner Pelzjacke, – während übrigens immerhin und
bei alldem ein Gefühl von der Außerordentlichkeit und Pathetik der Lage,
zusammen mit den stärkenden Elementen der Frühluft ihn erhob und
belebte.

Unter so gemischten und wechselnden Empfindungen und Gedanken stieg er
im Halbhellen, langsam sich Erhellenden in „Dorf“ von der Mündung der
Bobbahn auf schmalstem Pfade die Lehne hinan, erreichte den tief
verschneiten Wald, überschritt die Holzbrücken, unter denen die Bahn
hinablief, und stapfte auf einem Wege, der mehr ein Erzeugnis von
Fußspuren, als der Schaufel war, zwischen den Stämmen weiter. Da er
hastig ging, überholte er sehr bald Settembrini und Ferge, welcher mit
einer Hand den Pistolenkasten unter seinem Radmantel festhielt. Hans
Castorp nahm keinen Anstand, sich zu ihnen zu gesellen, und kaum war er
an ihrer Seite, so erblickte er auch schon Naphta und Wehsal, die
geringen Vorsprung hatten.

„Kalter Morgen, mindestens achtzehn Grad,“ sagte er in guter Absicht,
erschrak aber selbst über die Frivolität seiner Worte und fügte hinzu:
„Meine Herren, ich bin überzeugt ...“

Die anderen schwiegen. Ferge ließ seinen gutmütigen Schnurrbart auf und
nieder wandern. Nach einer Weile blieb Settembrini stehen, nahm Hans
Castorps Hand, legte auch noch seine andere darauf und sprach:

„Mein Freund, ich werde nicht töten. Ich werde es nicht. Ich werde mich
seiner Kugel darstellen, das ist alles, was mir die Ehre gebieten kann.
Aber ich werde nicht töten, verlassen Sie sich darauf!“

Er ließ los und ging weiter. Hans Castorp war tief ergriffen, sagte
jedoch nach einigen Schritten:

„Das ist wunderbar schön von Ihnen, Herr Settembrini, nur, andererseits
... Wenn er für sein Teil ...“

Herr Settembrini schüttelte nur den Kopf. Und da Hans Castorp überlegte,
daß, wenn einer nicht schösse, auch der andere sich dessen unmöglich
würde unterwinden können, so fand er, daß alles sich glücklich anlasse
und daß seine Annahmen sich zu bestätigen begönnen. Es wurde ihm
leichter ums Herz.

Sie überschritten den Steg, der über die Schlucht führte, worin im
Sommer der jetzt in Starre verstummte Wasserfall niederging, und der so
sehr zu dem malerischen Charakter des Ortes beitrug. Naphta und Wehsal
gingen im Schnee vor der mit dicken weißen Kissen gepolsterten Bank auf
und ab, auf der Hans Castorp einst, unter ungewöhnlich lebendigen
Erinnerungen, das Ende seines Nasenblutens hatte erwarten müssen. Naphta
rauchte eine Zigarette, und Hans Castorp prüfte sich, ob er ebenfalls
Lust hätte, das zu tun, fand aber nicht die geringste Neigung dazu in
sich vor und schloß, daß es also bei jenem erst recht auf Affektation
beruhen müsse. Mit dem Wohlgefallen, das er hier stets empfand, sah er
sich in der kühnen Intimität seiner Stätte um, die unter diesen eisigen
Umständen nicht weniger schön war, als zu Zeiten ihrer blauen Blüte.
Stamm und Gezweig der schräg ins Bild ragenden Fichte waren mit Schnee
beschwert.

„Guten Morgen!“ wünschte er mit heiterer Stimme, in dem Wunsch, einen
natürlichen Ton sofort in die Versammlung einzuführen, der Böses
zerstreuen helfen sollte, – hatte aber kein Glück damit, denn niemand
antwortete ihm. Die gewechselten Grüße bestanden in stummen
Verbeugungen, die bis zur Unsichtbarkeit steif waren. Dennoch blieb er
entschlossen, seine Ankunftsbewegung, den herzlichen Hochgang seines
Atems, die Wärme, die der rasche Gang durch den Wintermorgen ihm
mitgeteilt, ohne Säumen zum guten Zweck zu verwenden und fing an:

„Meine Herren, ich bin überzeugt ...“

„Sie werden Ihre Überzeugungen ein andermal entwickeln,“ schnitt Naphta
ihm kalt das Wort ab. „Die Waffen, wenn ich bitten darf,“ fügte er mit
demselben Hochmut hinzu. Und Hans Castorp, auf den Mund geschlagen,
mußte zusehen, wie Ferge das fatale Etui unter seinem Mantel
hervorholte, und wie Wehsal, der zu ihm getreten war, eine der Pistolen
von ihm empfing, um sie an Naphta weiterzugeben. Settembrini nahm aus
Ferges Hand die andere. Dann mußte man Raum geben, Ferge ersuchte
murmelnd darum und fing an, die Distanzen auszugehen und sichtbar zu
machen: die äußere Begrenzung, indem er mit dem Absatz kurze Linien in
den Schnee grub, die inneren Barrieren mit zwei Spazierstöcken, seinem
eigenen und dem Settembrinis.

Der gutmütige Dulder, womit befaßte er sich da? Hans Castorp traute
seinen Augen nicht. Ferge war langbeinig und griff gehörig aus, so daß
wenigstens die fünfzehn Schritte eine stattliche Entfernung ergaben,
wenn da auch noch die verdammten Barrieren waren, die wirklich nicht
weit voneinander lagen. Gewiß, er meinte es redlich. Doch immerhin, im
Zwange welcher Umnebelung handelte er, indem er Vorkehrungen so
ungeheuerlichen Sinnes traf?

Naphta, der seinen Pelzmantel in den Schnee geworfen hatte, so daß man
das Nerzfutter sah, trat, die Pistole in der Hand, auf einen der äußeren
Absatzstriche, sobald er nur gezogen war und während Ferge an weiteren
Markierungen noch arbeitete. Als er fertig war, bezog auch Settembrini,
die schadhafte Pelzjacke offen, seine Stellung. Hans Castorp riß sich
aus einer Lähmung und trat hastig noch einmal vor.

„Meine Herren,“ sagte er bedrängt, „keine Übereilungen! Es ist trotz
allem meine Pflicht ...“

„Schweigen Sie!“ rief Naphta schneidend. „Ich wünsche das Zeichen.“

Aber niemand gab ein Zeichen. Das war nicht gut verabredet. Es sollte
wohl „Los!“ ausgesprochen werden, allein daß es Sache des Unparteiischen
sein werde, die furchtbare Aufforderung ergehen zu lassen, war nicht
bedacht und jedenfalls nicht erwähnt worden. Hans Castorp blieb stumm
und niemand sprang für ihn ein.

„Wir beginnen!“ erklärte Naphta. „Gehen Sie vor, mein Herr, und schießen
Sie!“ rief er zu seinem Gegner hinüber und begann selbst vorzugehen, die
Pistole mit gestrecktem Arm auf Settembrini, in Brusthöhe, gerichtet, –
ein unglaubwürdiger Anblick. Auch Settembrini tat so. Beim dritten
Schritt – der andere war, ohne zu feuern, schon bis zur Barriere gelangt
– hob er die Pistole sehr hoch und drückte ab. Der scharfe Schuß weckte
vielfaches Echo. Die Berge warfen einander Hall und Widerhall zu, das
Tal lärmte davon, und Hans Castorp dachte, die Leute müßten
zusammenlaufen.

„Sie haben in die Luft geschossen,“ sagte Naphta mit Selbstbeherrschung,
indem er die Waffe sinken ließ.

Settembrini antwortete:

„Ich schieße, wohin es mir beliebt.“

„Sie werden noch einmal schießen!“

„Ich denke nicht daran. Die Reihe ist an Ihnen.“ Herr Settembrini,
erhobenen Hauptes gen Himmel blickend, hatte sich etwas seitlich zum
anderen gestellt, nicht ganz in Front, was rührend zu sehen war. Man
merkte deutlich, daß er gehört hatte, man solle dem Gegner nicht gerade
die volle Breitseite bieten, und daß er nach dieser Weisung handelte.

„Feigling!“ schrie Naphta, indem er mit diesem Aufschrei der
Menschlichkeit das Zugeständnis machte, daß mehr Mut dazu gehöre, zu
schießen, als auf sich schießen zu lassen, hob seine Pistole auf eine
Weise, die nichts mehr mit Kampf zu tun hatte, und schoß sich in den
Kopf.

Kläglicher, unvergeßlicher Anblick! Er taumelte oder stürzte, während
die Berge mit dem scharfen Lärm seiner Untat Fangball spielten, ein paar
Schritte rückwärts, indem er die Beine nach vorn warf, beschrieb mit dem
ganzen Körper eine schleudernde Rechtsdrehung und fiel mit dem Gesicht
in den Schnee.

Alle standen einen Augenblick starr. Settembrini, nachdem er sein
Schießzeug weit von sich geworfen, war der erste bei ihm.

„_Infelice!_“ rief er. „_Che cosa fai per l’amor di Dio!_“

Hans Castorp war ihm behilflich, den Körper umzulegen. Sie sahen das
schwarzrote Loch neben der Schläfe. Sie sahen in ein Gesicht, das man am
besten mit dem seidenen Schnupftuch bedeckte, von dem ein Zipfel aus
Naphtas Brusttasche hing.


                            Der Donnerschlag

Sieben Jahre blieb Hans Castorp bei Denen hier oben, – keine runde Zahl
für Anhänger des Dezimalsystems, und doch eine gute, handliche Zahl in
ihrer Art, ein mythisch-malerischer Zeitkörper, kann man wohl sagen,
befriedigender für das Gemüt als etwa ein trockenes halbes Dutzend. Er
hatte an allen sieben Tischen des Speisesaales gesessen, an jedem
ungefähr ein Jahr. Zuletzt saß er am Schlechten Russentisch, zusammen
mit zwei Armeniern, zwei Finnen, einem Bucharier und einem Kurden. Er
saß dort mit einem kleinen Bärtchen, das er sich mittlerweile hatte
stehen lassen, einem strohblonden Kinnbärtchen ziemlich unbestimmbarer
Gestalt, das wir als Zeugnis einer gewissen philosophischen
Gleichgültigkeit gegen sein Äußeres aufzufassen gezwungen sind. Ja, wir
müssen weitergehen und diese Idee einer persönlichen Neigung zur
Vernachlässigung seiner selbst in Verbindung bringen mit einer
ebensolchen Neigung der Außenwelt in Beziehung zu ihm. Die Obrigkeit
hatte aufgehört, Diversionen für ihn zu ersinnen. Außer der
morgentlichen Frage, ob er „schön“ geschlafen habe, die aber
rhetorischer Art war und summarisch gestellt wurde, richtete der Hofrat
nicht mehr besonders oft das Wort an ihn, und auch Adriatica von
Mylendonk (sie trug ein hochreifes Gerstenkorn um die Zeit, von der wir
reden) tat es nicht alle paar Tage. Sehen wir die Dinge genauer an, so
geschah es selten oder nie. Man ließ ihn in Ruhe – ein wenig wie einen
Schüler, der des eigentümlich lustigen Vorzuges genießt, nicht mehr
gefragt zu werden, nichts mehr zu tun zu brauchen, weil sein
Sitzenbleiben beschlossene Sache ist und weil er nicht mehr in Betracht
kommt, – eine orgiastische Form der Freiheit, wie wir hinzufügen, indem
wir uns selber fragen, ob Freiheit je von anderer Form und Art sein
könne, als ebendieser. Jedenfalls war hier einer, auf den die Obrigkeit
fürder kein sorgendes Auge zu haben brauchte, weil es gewiß war, daß in
seiner Brust keine wilden und trotzigen Entschlüsse mehr reifen würden,
– ein Sicherer und Endgültiger, der längst gar nicht mehr gewußt hätte,
wohin denn sonst, der den Gedanken der Rückkehr ins Flachland überhaupt
nicht mehr zu fassen imstande war ... Drückte sich nicht eine gewisse
Sorglosigkeit in betreff seiner Person allein in der Tatsache aus, daß
er an den Schlechten Russentisch versetzt worden war? Womit übrigens
gegen den sogenannten Schlechten Russentisch nicht das Allergeringste
gesagt sein soll! Es gab keine irgendwie greifbaren Vor- oder Nachteile
unter den sieben Tischen. Es war eine Demokratie von Ehrentischen, kühn
gesagt. Dieselben übergewaltigen Mahlzeiten wurden an diesem gereicht,
wie an allen anderen; Rhadamanthys selbst faltete dort zuweilen, im
Turnus, die riesigen Hände vor seinem Teller; und die daran speisenden
Völkerschaften waren ehrenwerte Mitglieder der Menschheit, wenn sie auch
kein Latein verstanden und sich beim Essen nicht übertrieben zierlich
benahmen.

Die Zeit, die nicht von der Art der Bahnhofsuhren ist, deren großer
Zeiger ruckweise, von fünf zu fünf Minuten fällt, sondern eher von der
jener ganz kleinen Uhren, deren Zeigerbewegung überhaupt untersichtig
bleibt, oder wie das Gras, das kein Auge wachsen sieht, ob es gleich
heimlich wächst, was denn auch eines Tages nicht mehr zu verkennen ist;
die Zeit, eine Linie, die sich aus lauter ausdehnungslosen Punkten
zusammensetzt (wobei der unselig verstorbene Naphta wahrscheinlich
fragen würde, wie lauter Ausdehnungslosigkeiten es anfangen, eine Linie
hervorzubringen): die Zeit also hatte in ihrer schleichend
untersichtlichen, geheimen und dennoch betriebsamen Art fortgefahren,
Veränderungen zu zeitigen. Der Knabe Teddy, um nur ein Beispiele zu
nennen, war eines Tages – aber natürlich nicht „eines Tages“, sondern
ganz unbestimmt von welchem Tage an – kein Knabe mehr. Die Damen konnten
ihn nicht mehr auf den Schoß nehmen, wenn er zuweilen aufstand, den
Pyjama mit dem Sportanzug vertauschte und herunterkam. Unmerklich hatte
das Blättchen sich gewendet, er nahm sie selbst auf den Schoß bei
solchen Gelegenheiten, und das machte beiden Teilen ebensoviel
Vergnügen, sogar noch mehr. Er war zum Jüngling – wir wollen nicht
sagen: erblüht, aber doch aufgeschossen: Hans Castorp hatte es nicht
gesehen, aber er sah es. Übrigens bekamen die Zeit und das Aufschießen
dem Jüngling Teddy nicht, er war nicht dafür geschaffen. Das Zeitliche
segnete ihn nicht, – in seinem einundzwanzigsten Jahre starb er an der
Krankheit, für die er aufnahmelustig gewesen, und in seinem Zimmer wurde
gestöbert. Mit ruhiger Stimme erzählen wir es, da kein großer
Unterschied war zwischen seinem neuen Zustande und dem bisherigen.

Aber gewichtigere Todesfälle ereigneten sich, flachländische Todesfälle,
die unseren Helden näher angingen oder doch ehemals ihn näher angegangen
hätten. Wir denken an das kürzlich erfolgte Ableben des alten Konsul
Tienappel, Hansens Großonkel und Pflegevater verblaßten Angedenkens. Er
hatte unzuträgliche Luftdruckverhältnisse sorgfältigst gemieden und es
Onkel James überlassen, sich darin zu blamieren; aber der Apoplexie
hatte er auf die Dauer doch nicht entgehen können, und die drahtlich
knapp, aber zart und schonend abgefaßte Nachricht von seinem Hintritt –
zart und schonend mehr mit Rücksicht auf den Verblichenen, als auf den
Empfänger der Botschaft – war eines Tages herauf an Hans Castorps
vorzüglichen Liegestuhl gelangt, worauf er sich schwarz gerändertes
Papier gekauft und den Onkel-Cousins geschrieben hatte, er, die
Doppelwaise, die sich nun als noch einmal, als dreifach verwaist zu
betrachten habe, sei um so betrübter, als es ihm verwehrt und verboten
sei, seinen hiesigen Aufenthalt zu unterbrechen, um dem Großonkel das
letzte Geleite zu geben.

Von Trauer zu reden, wäre Schönfärberei, doch zeigten Hans Castorps
Augen in jenen Tagen immerhin einen Ausdruck, der sinnender war als
gewöhnlich. Dieser Sterbefall, dessen Gefühlsbedeutung niemals mächtig
gewesen wäre und durch abenteuerliche Jährchen der Entfremdung auf fast
nichts herabgemindert worden war, er kam doch dem Zerreißen noch einer
Bindung, noch einer Beziehung zur unteren Sphäre gleich, gab dem, was
Hans Castorp mit Recht die Freiheit nannte, letzte Vollständigkeit.
Wirklich war in der späten Zeit, von der wir sprechen, jede Fühlung
zwischen ihm und dem Flachlande restlos aufgehoben. Er schrieb keine
Briefe dorthin und empfing keine. Er bezog Maria Mancini nicht mehr von
dort. Er hatte hier oben eine Marke gefunden, die ihm zusagte, und der
er nun ebenso Treue trug wie einst jener Freundin: ein Fabrikat, das
selbst dem Polarforscher im Eise über die ärgsten Strapazen
hinweggeholfen hätte, und mit dem versehen, man einfach wie am Meere lag
und es aushalten konnte, – eine besonders gut gepflegte
Sandblattzigarre, namens „Rütlischwur“, etwas gedrungener, als Maria,
mausgrau von Farbe, mit einem bläulichen Leibring, sehr fügsam und mild
im Charakter und zu schneeweißer, haltbarer Asche, in welcher die Adern
des Deckblattes stehen blieben, so gleichmäßig sich verzehrend, daß sie
dem Genießenden statt einer fließenden Sanduhr hätte dienen können und
ihm nach seinen Bedürfnissen auch so diente, denn seine Taschenuhr trug
er nicht mehr. Sie stand, sie war ihm eines Tages vom Nachttisch
gefallen, und er hatte davon abgesehen, sie wieder in messenden Rundlauf
setzen zu lassen, – aus denselben Gründen, weshalb er auch auf den
Besitz von Kalendern, sei es zum täglichen Abreißen, sei es zur
Vorbelehrung über den Fall der Tage und Feste, schon längst verzichtet
hatte: aus Gründen der „Freiheit“ also, dem Strandspaziergange, dem
stehenden Immer-und-Ewig zu Ehren, diesem hermetischen Zauber, für den
der Entrückte sich aufnahmelustig erwiesen, und der das Grundabenteuer
seiner Seele gewesen, dasjenige, worin alle alchymistischen Abenteuer
dieses schlichten Stoffes sich abgespielt hatten.

So lag er, und so lief wieder einmal, im Hochsommer, der Zeit seiner
Ankunft, zum siebentenmal – er wußte es nicht – das Jahr in sich selber.

Da erdröhnte –

Aber Scham und Scheu halten uns ab, erzählerisch den Mund vollzunehmen
von dem, was da erscholl und geschah. Nur hier keine Prahlerei, kein
Jägerlatein! Die Stimme gemäßigt zu der Aussage, daß also der
Donnerschlag erdröhnte, von dem wir alle wissen, diese betäubende
Detonation lang angesammelter Unheilsgemenge von Stumpfsinn und
Gereiztheit, – ein historischer Donnerschlag, mit gedämpftem Respekt zu
sagen, der die Grundfesten der Erde erschütterte, für uns aber der
Donnerschlag, der den Zauberberg sprengt und den Siebenschläfer unsanft
vor seine Tore setzt. Verdutzt sitzt er im Grase und reibt sich die
Augen, wie ein Mann, der es trotz mancher Ermahnung versäumt hat, die
Presse zu lesen.

Sein mittelländischer Freund und Mentor hatte dem immer ein wenig
abzuhelfen gesucht und es sich angelegen sein lassen, das Sorgenkind
seiner Erziehung über die unteren Vorgänge in großen Zügen zu
unterrichten, hatte aber wenig Ohr bei einem Schüler gefunden, der sich
zwar von den geistigen Schatten der Dinge regierungsweise das eine und
andere träumen ließ, der Dinge selbst aber nicht geachtet hatte und zwar
aus der Hochmutsneigung, die Schatten für die Dinge zu nehmen, in diesen
aber nur Schatten zu sehen, – weswegen man ihn nicht einmal allzu hart
schelten darf, da dies Verhältnis nicht letztgültig geklärt ist.

Es war nicht mehr so, wie einst, daß Herr Settembrini, nachdem er
plötzliche Klarheit hergestellt hatte, an dem Bette des horizontalen
Hans Castorp saß und in Dingen des Todes und des Lebens berichtigend auf
ihn einzuwirken suchte. Umgekehrt saß nun dieser, die Hände zwischen den
Knien, an dem Bette des Humanisten im kleinen Kabinett oder an seinem
Tagesruhelager im separierten und traulichen Mansardenstudio mit den
Carbanarostühlen und der Wasserflasche, leistete ihm Gesellschaft und
lauschte höflich seinen Erörterungen der Weltlage, denn nicht oft mehr
war Herr Lodovico auf den Beinen. Naphtas krasses Ende, die
terroristische Tat des scharf verzweifelten Disputanten, hatte seiner
empfindsamen Natur einen harten Stoß versetzt, er konnte sich nicht
davon erholen, unterlag seither großer Schwäche und Hinfälligkeit. Seine
Mitarbeit an der „Soziologischen Pathologie“ stockte, das Lexikon aller
Werke des schönen Geistes, die das menschliche Leiden zum Gegenstande
hatten, kam nicht mehr vom Fleck, jene Liga wartete vergebens auf den
betreffenden Band ihrer Enzyklopädie, Herr Settembrini war gezwungen,
seine Mitwirkung an der Organisation des Fortschritts aufs Mündliche zu
beschränken, und dazu eben boten Hans Castorps freundschaftliche Besuche
ihm eine Gelegenheit, die er ohne sie ebenfalls hätte entbehren müssen.

Er sprach mit schwacher Stimme, aber viel, schön und von Herzen über die
Selbstvervollkommnung der Menschheit auf gesellschaftlichem Wege. Seine
Rede ging wie auf Taubenfüßen, aber bald, wenn er etwa von der
Vereinigung der befreiten Völker zum allgemeinen Glücke sprach, so
mischte sich – er wollte und wußte es wohl selber nicht – etwas wie
Rauschen von Adlersschwingen hinein, und das machte zweifellos die
Politik, das großväterliche Erbe, das sich mit dem humanistischen Erbe
des Vaters in ihm, Lodovico, zur schönen Literatur vereinigt hatte, –
genau wie Humanität und Politik sich vereinigten in dem Hoch- und
Toastgedanken der Zivilisation, diesem Gedanken voll Taubenmilde und
Adlerskühnheit, der seinen Tag erwartete, den Völkermorgen, da das
Prinzip der Beharrung würde aufs Haupt geschlagen und die heilige
Allianz der bürgerlichen Demokratie in die Wege geleitet werden ...
Kurzum, hier gab es Unstimmigkeiten. Herr Settembrini war humanitär,
aber zugleich und eben damit, halb ausgesprochen, war er auch
kriegerisch. Er hatte sich beim Duell mit dem krassen Naphta wie ein
Mensch benommen, im großen aber, wo die Menschlichkeit sich
begeisterungsvoll mit der Politik zur Sieges- und Herrschaftsidee der
Zivilisation verband und man die Pike des Bürgers am Altar der
Menschheit weihte, wurde es zweifelhaft, ob er, unpersönlich, gemeint
blieb, seine Hand zurückzuhalten vom Blute; – ja die inneren Umstände
bewirkten, daß in Herrn Settembrinis schöner Gesinnung das Element der
Adlerskühnheit mehr und mehr gegen das der Taubenmilde durchschlug.

Nicht selten war sein Verhältnis zu den großen Konstellationen der Welt
zwiespältig, von Skrupeln gestört und verlegen. Neulich, zwei oder
anderthalb Jährchen zurück, hatte das diplomatische Zusammenwirken
seines Landes mit Österreich in Albanien sein Gespräch beunruhigt, dies
Zusammenwirken, das ihn erhob, da es gegen das lateinlose Halbasien,
gegen Knute und Schlüsselburg gerichtet war, und das ihn quälte eben als
Mißbündnis mit dem Erbfeinde, dem Prinzip der Beharrung und der
Völkerknechtschaft. Vorigen Herbst hatte die große Leihgabe Frankreichs
an Rußland zum Zwecke des Baues eines Bahnnetzes in Polen ihm ähnlich
widerstreitende Gefühle geweckt. Denn Herr Settembrini gehörte der
frankophilen Partei seines Landes an, was nicht wundernehmen kann, wenn
man bedenkt, daß sein Großvater die Tage der Julirevolution denjenigen
der Weltschöpfung gleichgesetzt hatte; aber das Einverständnis der
erleuchteten Republik mit dem byzantinischen Skythentum schuf ihm
moralische Verlegenheit, – eine Beklemmung seiner Brust, die doch auch
wieder, beim Gedanken an den strategischen Sinn jenes Bahnnetzes, in
rasch atmende Hoffnung und Freude sich umdeuten wollte. Dann fiel der
Fürstenmord ein, der für jedermann, außer für deutsche Siebenschläfer,
ein Sturmzeichen war, Bescheid für die Wissenden, zu denen wir Herrn
Settembrini mit Fug zu rechnen haben. Hans Castorp sah ihn wohl
privatmenschlich schaudern vor solcher Schreckenstat, sah aber auch
seine Brust sich heben beim Gedanken daran, daß es eine Volks- und
Befreiungstat war, die da geschehen, gerichtet gegen die Burg seines
Hasses, wenn auch hinwiederum zu werten als Frucht moskowitischen
Betreibens, was ihm Beklemmung schuf, ihn aber nicht hinderte, die
äußerste Aufforderung der Monarchie an Serbien, drei Wochen später, als
Beleidigung der Menschheit und grauenhaftes Verbrechen zu kennzeichnen,
in Anbetracht ihrer Folgen, die zu sehen er eingeweiht war, und die er
rasch atmend begrüßte ...

Kurzum, Herrn Settembrinis Empfindungen waren vielfach zusammengesetzt,
wie das Verhängnis, das er mit großer Schnelle sich ballen sah, und für
das er seinem Zögling mit halben Worten Augen zu machen suchte, während
doch eine Art von nationaler Höflichkeit und Erbarmnis ihn abhielt,
vollends darüber aus sich herauszugehen. In den Tagen der ersten
Mobilisationen, der ersten Kriegserklärung, hatte er eine Gewohnheit
angenommen, dem Besucher beide Hände entgegenzustrecken und ihm die
seinen zu drücken, daß es dem Tölpel zu Herzen ging, wenn auch nicht
recht zu Kopfe. „Mein Freund!“ sagte der Italiener. „Das Schießpulver,
die Druckerpresse – unleugbar, Sie haben das einst erfunden! Allein wenn
Sie glauben, daß wir gegen die Revolution marschieren werden ... _Caro_
...“

Während der Tage schwülster Erwartung, als eine wahre Streckfolter die
Nerven Europas spannte, sah Hans Castorp Herrn Settembrini nicht. Die
wüsten Zeitungen drangen nun unmittelbar aus der Tiefe zu seiner
Balkonloge empor, durchzuckten das Haus, erfüllten mit ihrem die Brust
beklemmenden Schwefelgeruch den Speisesaal und selbst die Zimmer der
Schweren und Moribunden. Es waren jene Sekunden, wo der Siebenschläfer
im Grase, nicht wissend, wie ihm geschah, sich langsam aufrichtete,
bevor er saß und sich die Augen rieb ... Wir wollen aber das Bild zu
Ende führen, um seiner Gemütsbewegung gerecht zu werden. Er zog die
Beine unter sich, stand auf, blickte um sich. Er sah sich entzaubert,
erlöst, befreit, – nicht aus eigener Kraft, wie er sich mit Beschämung
gestehen mußte, sondern an die Luft gesetzt von elementaren
Außenmächten, denen seine Befreiung sehr nebensächlich mit unterlief.
Aber wenn auch sein kleines Schicksal vor dem allgemeinen verschwand, –
drückte nicht dennoch etwas von persönlich gemeinter und also von
göttlicher Güte und Gerechtigkeit sich darin aus? Nahm das Leben sein
sündiges Sorgenkind noch einmal an, – nicht auf wohlfeile Art, sondern
eben nur so, auf diese ernste und strenge Art, im Sinn einer
Heimsuchung, die vielleicht nicht Leben, aber gerade in diesem Falle
drei Ehrensalven für ihn, den Sünder, bedeutete, konnte es geschehen.
Und so sank er denn auf seine Knie hin, Gesicht und Hände zu einem
Himmel erhoben, der schweflig dunkel, aber nicht länger die Grottendecke
des Sündenberges war.

In dieser Haltung traf ihn Herr Settembrini, – stark bildlich
gesprochen, wie sich versteht; denn in Wirklichkeit, das wissen wir,
schloß unseres Helden Sittensprödigkeit solches Theater aus. In spröder
Wirklichkeit traf ihn der Mentor beim Kofferpacken, – denn seit dem
Augenblick seines Erwachens sah Hans Castorp sich in den Trubel und
Strudel von wilder Abreise gerissen, den der sprengende Donnerschlag im
Tale angerichtet. Die „Heimat“ glich einem Ameisenhaufen in Panik.
Fünftausend Fuß tief stürzte das Völkchen Derer hier oben sich kopfüber
ins Flachland der Heimsuchung, die Trittbretter des gestürmten Zügleins
belastend, ohne Gepäck, wenn es sein mußte, das in Stapelreihen die
Steige des Bahnhofs bedeckte, – des wimmelnden Bahnhofs, in dessen Höhe
brenzlige Schwüle von unten heraufzuschlagen schien, – und Hans stürzte
mit. Im Tumult umarmte ihn Lodovico, – buchstäblich, er schloß ihn in
seine Arme und küßte ihn wie ein Südländer (oder auch wie ein Russe) auf
beide Wangen, was unseren wilden Reisenden in aller Bewegung nicht wenig
genierte. Aber fast hätte er die Fassung verloren, als Herr Settembrini
ihn im letzten Augenblick mit Vornamen, nämlich „Giovanni“ nannte und
dabei die im gesitteten Abendland übliche Form der Anrede dahin fahren
und das Du walten ließ!

„_E così in giù_,“ sagte er, – „_in giù finalmente! Addio, Giovanni
mio!_ Anders hatte ich dich reisen zu sehen gewünscht, aber sei es
darum, die Götter haben es so bestimmt und nicht anders. Zur Arbeit
hoffte ich dich zu entlassen, nun wirst du kämpfen inmitten der Deinen.
Mein Gott, dir war es zugedacht und nicht unserm Leutnant. Wie spielt
das Leben ... Kämpfe tapfer, dort, wo das Blut dich bindet! Mehr kann
jetzt niemand tun. Mir aber verzeih’, wenn ich den Rest meiner Kräfte
daransetze, um auch mein Land zum Kampfe hinzureißen, auf jener Seite,
wohin der Geist und heiliger Eigennutz es weisen. _Addio!_“

Hans Castorp zwängte seinen Kopf zwischen zehn andere, die den Rahmen
des Fensterchens füllten. Er winkte über sie hin. Auch Herr Settembrini
winkte mit der Rechten, während er mit der Ringfingerspitze der Linken
zart einen Augenwinkel berührte.

                   *       *       *       *       *

Wo sind wir? Was ist das? Wohin verschlug uns der Traum? Dämmerung,
Regen und Schmutz, Brandröte des trüben Himmels, der unaufhörlich von
schwerem Donner brüllt, die nassen Lüfte erfüllt, zerrissen von scharfem
Singen, wütend höllenhundhaft daherfahrendem Heulen, das seine Bahn mit
Splittern, Spritzen, Krachen und Lohen beendet, von Stöhnen und
Schreien, von Zinkgeschmetter, das bersten will, und Trommeltakt, der
schleuniger, schleuniger treibt ... Dort ist ein Wald, aus dem sich
farblose Schwärme ergießen, die laufen, fallen und springen. Dort zieht
eine Hügelzeile sich vor dem fernen Brande hin, dessen Glut sich
manchmal zu wehenden Flammen sammelt. Um uns ist welliges Ackerland,
zerwühlt, zerweicht. Eine Landstraße läuft kotig, mit gebrochenen
Zweigen bedeckt, dem Walde gleich; ein Feldweg, zerfurcht und grundlos,
schwingt sich von ihr im Bogen gegen die Hügel hin, Baumstöcke ragen im
kalten Regen, nackt und entzweigt ... Hier ist ein Wegweiser, – unnütz
ihn zu befragen; Halbdunkel würde uns seine Schrift verhüllen, auch wenn
das Schild nicht von einem Durchschlage zackig zerrissen wäre. Ost oder
West? Es ist das Flachland, es ist der Krieg. Und wir sind scheue
Schatten am Wege, schamhaft in Schattensicherheit, und keineswegs
gesonnen, uns in Prahlerei und Jägerlatein zu ergehen, aber dahergeführt
vom Geist der Erzählung, um von den grauen, laufenden, stürzenden,
vorwärts getrommelten Kameraden, die aus dem Walde schwärmen, einem, den
wir kennen, dem Weggenossen so vieler Jährchen, dem gutmütigen Sünder,
dessen Stimme wir so oft vernahmen, noch einmal ins einfache Angesicht
zu blicken, bevor wir ihn aus den Augen verlieren.

Man hat sie herangeholt, die Kameraden, um dem Gefechte letzten
Nachdruck zu geben, das schon den ganzen Tag gedauert hat, und das dem
Wiedergewinn jener Hügelstellung und der dahinterliegenden brennenden
Dörfer gilt, die vor zwei Tagen an den Feind verloren gingen. Es ist ein
Regiment Freiwilliger, junges Blut, Studenten zumeist, nicht lange im
Felde. Sie wurden alarmiert in der Nacht, sie fuhren mit der Bahn bis
zum Morgen und marschierten im Regen bis zum Nachmittag auf schlimmen
Wegen, – auf gar keinen Wegen, die Straßen waren verstopft, es ging
durch Äcker und Moor, sieben Stunden lang, im schwergesogenen Mantel,
mit Sturmgepäck, und das war kein Lustwandel; denn wollte man nicht die
Stiefel verlieren, so mußte man fast bei jedem Schritte gebückt mit dem
Finger in die Lasche greifen um den Fuß daran aus dem quatschenden
Grunde ziehen. So haben sie eine Stunde gebraucht, um über eine kleine
Wiese zu kommen. Nun sind sie da, ihr junges Blut hat alles geschafft,
ihre erregten und schon erschöpften, aber aus tiefsten Lebensreserven in
Spannung gehaltenen Körper fragen dem vorenthaltenen Schlaf, der Nahrung
nicht nach. Ihre nassen, mit Schmutz bespritzten, vom Sturmband
umrahmten Gesichter unter den grau bespannten, verschobenen Helmen
glühen. Sie glühen von Anstrengung und von dem Anblick der Verluste, die
sie beim Zuge durch den morastigen Wald erlitten haben. Denn der Feind,
ihres Anrückens kundig, hat Sperrfeuer von Schrapnells und
großkalibrigen Granaten auf ihren Weg gelegt, das schon durch den Wald
splitternd in ihre Gruppen schlug und heulend, spritzend und flammend
das weite Sturzackerland peitscht.

Sie müssen hindurch, die dreitausend fiebernden Knaben, sie müssen als
Nachschub mit ihren Bajonetten den Sturm auf die Gräben vor und hinter
der Hügelzeile, auf die brennenden Dörfer entscheiden und helfen, ihn
vorzutragen bis zu einem bestimmten Punkt, der bezeichnet ist in dem
Befehl, den ihr Führer in seiner Tasche trägt. Sie sind dreitausend,
damit sie noch ihrer zweitausend sind, wenn sie bei den Hügeln, den
Dörfern anlangen; das ist der Sinn ihrer Menge. Sie sind ein Körper,
darauf berechnet, nach großen Ausfällen noch handeln und siegen, den
Sieg noch immer mit tausendstimmigem Hurra begrüßen zu können, –
ungeachtet derer, die sich vereinzelten, indem sie ausfielen. Manch
einer schon hat sich vereinzelt, fiel aus beim Gewaltmarsch, für den er
sich als zu jung und zart erwies. Er wurde blasser und wankte, forderte
verbissen Mannheit von sich und blieb endlich doch zurück. Er schleppte
sich noch eine Weile neben der Marschkolonne hin, Rotte um Rotte
überholte ihn, und er verschwand, blieb liegen, wo es nicht gut war. Und
dann war der splitternde Wald gekommen. Aber der Hervorschwärmenden sind
immer noch viele; dreitausend können einen Aderlaß aushalten und sind
auch dann noch ein wimmelnder Verband. Schon überfluten sie unser
gepeitschtes Regenland, die Chaussee, den Feldweg, die verschlammten
Äcker; wir schauenden Schatten am Wege sind mitten unter ihnen. Am
Waldesrand wird immer das Seitengewehr aufgepflanzt, mit gedrillten
Griffen, das Zink ruft dringend, die Trommel klopft und rollt im
tieferen Donner, und vorwärts stürzen sie, wie es gehen will, mit
sprödem Schreien und qualtraumschwer die Füße, da die Ackerklüten sich
bleiern an ihre plumpen Stiefel hängen.

Sie werfen sich nieder vor anheulenden Projektilen, um wieder
aufzuspringen und weiter zu hasten, mit jungsprödem Mutgeschrei, weil es
sie nicht getroffen hat. Sie werden getroffen, sie fallen, mit den Armen
fechtend, in die Stirn, in das Herz, ins Gedärm geschossen. Sie liegen,
die Gesichter im Kot, und rühren sich nicht mehr. Sie liegen, den Rücken
vom Tornister gehoben, den Hinterkopf in den Grund gebohrt und greifen
krallend mit ihren Händen in die Luft. Aber der Wald sendet neue, die
sich hinwerfen und springen und schreiend oder stumm zwischen den
Ausgefallenen vorwärts stolpern.

Das junge Blut mit seinen Ranzen und Spießgewehren, seinen verschmutzten
Mänteln und Stiefeln! Man könnte sich humanistisch-schönseliger Weise
auch andere Bilder erträumen in seiner Betrachtung. Man könnte es sich
denken: Rosse regend und schwemmend in einer Meeresbucht, mit der
Geliebten am Strande wandelnd, die Lippen am Ohre der weichen Braut,
auch wie es glücklich freundschaftlich einander im Bogenschuß
unterweist. Statt dessen liegt es, die Nase im Feuerdreck. Daß es das
freudig tut, wenn auch in grenzenlosen Ängsten und unaussprechlichem
Mutterheimweh, ist eine erhabene und beschämende Sache für sich, sollte
jedoch kein Grund sein, es in die Lage zu bringen.

Da ist unser Bekannter, da ist Hans Castorp! Schon ganz von weitem haben
wir ihn erkannt an seinem Bärtchen, das er sich am Schlechten
Russentisch hat stehen lassen. Er glüht durchnäßt, wie alle. Er läuft
mit ackerschweren Füßen, das Spießgewehr in hängender Faust. Seht, er
tritt einem ausgefallenen Kameraden auf die Hand, – tritt diese Hand mit
seinem Nagelstiefel tief in den schlammigen, mit Splitterzweigen
bedeckten Grund hinein. Er ist es trotzdem. Was denn, er singt! Wie man
in stierer, gedankenloser Erregung vor sich hinsingt, ohne es zu wissen,
so nutzt er seinen abgerissenen Atem, um halblaut für sich zu singen:

   „Ich schnitt in seine Rinde
   So manches liebe Wort –“.

Er stürzt. Nein, er hat sich platt hingeworfen, da ein Höllenhund
anheult, ein großes Brisanzgeschoß, ein ekelhafter Zuckerhut des
Abgrunds. Er liegt, das Gesicht im kühlen Kot, die Beine gespreizt, die
Füße gedreht, die Absätze erdwärts. Das Produkt einer verwilderten
Wissenschaft, geladen mit dem Schlimmsten, fährt dreißig Schritte schräg
vor ihm wie der Teufel selbst tief in den Grund, zerplatzt dort unten
mit gräßlicher Übergewalt und reißt einen haushohen Springbrunnen von
Erdreich, Feuer, Eisen, Blei und zerstückeltem Menschentum in die Lüfte
empor. Denn dort lagen zwei, – es waren Freunde, sie hatten sich
zusammengelegt in der Not: nun sind sie vermengt und verschwunden.

O Scham unserer Schattensicherheit! Hinweg! Wir erzählen das nicht! Ist
unser Bekannter getroffen? Er meinte einen Augenblick, es zu sein. Ein
großer Erdklumpen fuhr ihm gegen das Schienbein, das tat wohl weh, ist
aber lächerlich. Er macht sich auf, er taumelt hinkend weiter mit
erdschweren Füßen, bewußtlos singend:

   „Und sei–ne Zweige rau–uschten,
   Als rie–fen sie mir zu –“.

Und so, im Getümmel, in dem Regen, der Dämmerung, kommt er uns aus den
Augen.

Lebewohl, Hans Castorp, des Lebens treuherziges Sorgenkind! Deine
Geschichte ist aus. Zu Ende haben wir sie erzählt; sie war weder
kurzweilig noch langweilig, es war eine hermetische Geschichte. Wir
haben sie erzählt um ihretwillen, nicht deinethalben, denn du warst
simpel. Aber zuletzt war es deine Geschichte; da sie dir zustieß,
mußtest du’s irgend wohl hinter den Ohren haben, und wir verleugnen
nicht die pädagogische Neigung, die wir in ihrem Verlaufe für dich
gefaßt, und die uns bestimmen könnte, zart mit der Fingerspitze den
Augenwinkel zu tupfen bei dem Gedanken, daß wir dich weder sehen noch
hören werden in Zukunft.

Fahr wohl – du lebest nun oder bleibest! Deine Aussichten sind schlecht;
das arge Tanzvergnügen, worein du gerissen bist, dauert noch manches
Sündenjährchen, und wir möchten nicht hoch wetten, daß du davonkommst.
Ehrlich gestanden, lassen wir ziemlich unbekümmert die Frage offen.
Abenteuer im Fleische und Geist, die deine Einfachheit steigerten,
ließen dich im Geist überleben, was du im Fleische wohl kaum überleben
sollst. Augenblicke kamen, wo dir aus Tod und Körperunzucht ahnungsvoll
und regierungsweise ein Traum von Liebe erwuchs. Wird auch aus diesem
Weltfest des Todes, auch aus der schlimmen Fieberbrunst, die rings den
regnerischen Abendhimmel entzündet, einmal die Liebe steigen?

                             _FINIS OPERIS_


      Von den Gesammelten Werken wurden 150 Exemplare auf
      Hadern-Velin-Papier abgezogen, numeriert und vom Verfasser
      signiert. Diese Exemplare werden nur in Subskription auf
      das Gesamtwerk abgegeben.


            Druck vom Bibliographischen Institut in Leipzig




                     Anmerkungen zur Transkription


Offensichtliche Fehler wurden stillschweigend korrigiert. Die
Schreibweise häufig vorkommender Namen wurde vereinheitlicht. Weitere
Änderungen, teilweise unter Zuhilfenahme späterer Auflagen, sind hier
aufgeführt (vorher/nachher):

   [S. 22]:
   ... Ende auch haben. Aber im rechten Augenblick fliegt einem ja ...
   ... Ende auch haben. Aber im rechten Augenblick fliegt einen ja ...

   [S. 32]:
   ... worden sei – und so fort. Aber der Hofrat hatte gut und ...
   ... worden sei – und so fort. Aber der Hofrat hatte gut ...

   [S. 46]:
   ... Reizwucherung derselben aufzufassen, während der andere, als ...
   ... Reizwucherung desselben aufzufassen, während der andere, als ...

   [S. 56]:
   ... metallisch-farblos, und er trug es glatt aus der fliegenden ...
   ... metallisch-farblos, und er trug es glatt aus der fliehenden ...

   [S. 59]:
   ... Naphta bei Ihnen voraussetzte. Dieser ließ es geschehen,
       ohne ...
   ... Naphta bei ihnen voraussetzte. Dieser ließ es geschehen,
       ohne ...

   [S. 61]:
   ... unvergleichlich höherem Ehrenstand. Bernhard von Clairvaux ...
   ... unvergleichlich höheren Ehren stand. Bernhard von Clairvaux ...

   [S. 64]:
   ... dem Tode zu tun bekommen, – mit dem ja letzten Endes auch ...
   ... dem Tode zu tun zu bekommen, – mit dem ja letzten Endes
       auch ...

   [S. 102]:
   ... Daß seine Seele das Geld ist, ficht sie offenbar nicht an.
       Oder ...
   ... Daß seine Seele das Geld ist, ficht Sie offenbar nicht an.
       Oder ...

   [S. 115]:
   ... wie er da in dem Loch mir all seiner Seide ...“ ...
   ... wie er da in dem Loch mit all seiner Seide ...“ ...

   [S. 139]:
   ... sprachen Sie wenig. Wie alles lag für jeden von beiden und ...
   ... sprachen sie wenig. Wie alles lag für jeden von beiden und ...

   [S. 166]:
   ... es töteten, und daß diese Vorschrift ihnen gegeben war,
       damit ...
   ... sie töteten, und daß diese Vorschrift ihnen gegeben war,
       damit ...

   [S. 184]:
   ... übertrieben, es komme den Kranken gar nicht zu und sei
       insofern ...
   ... übertrieben, es komme dem Kranken gar nicht zu und sei
       insofern ...

   [S. 186]:
   ... sei; und zu glauben, für diesen bedeute die Halluzination
       ein ...
   ... sei; und zu glauben, für diese bedeute die Halluzination ein ...

   [S. 188]:
   ... und fast löbliche Selbstentäußerung sich kundtut, ...
   ... und fast löbliche Selbstentäußerung sich kundtat, ...

   [S. 218]:
   ... als das Nichtatmen der Toten. Beim Erwachen war das Gebirge ...
   ... als das Nichtatmen den Toten. Beim Erwachen war das Gebirge ...

   [S. 240]:
   ... dessen Akklimatisation in der Gewöhnung darin bestand, ...
   ... dessen Akklimatisation in der Gewöhnung daran bestand, ...

   [S. 274]:
   ... binnen Halbjahrsfrist zu erwartender Wiederkehr. ...
   ... binnen Halbjahrsfrist zu erwartende Wiederkehr. ...

   [S. 295]:
   ... nennen), „Sie werden Ihren Vetter Giacomo vor ihr Schweigen ...
   ... nennen), „Sie werden Ihren Vetter Giacomo vor Ihr Schweigen ...

   [S. 296]:
   ... Großmeisters, Bruders Quartier la Tente vom
       dreiunddreißigsten ...
   ... Großmeisters, Bruder Quartier la Tente vom
       dreiunddreißigsten ...

   [S. 329]:
   ... es Hans Castorp, der den Regungs- und Hauchlosen mit der ...
   ... es Hans Castorp, der dem Regungs- und Hauchlosen mit der ...

   [S. 340]:
   ... neugieriges Ergötzen beigemischt war, jener Schwindel ihm
       an: ...
   ... neugieriges Ergötzen beigemischt war, jener Schwindel ihn
       an: ...

   [S. 357]:
   ... seiner Erscheinung nicht, ohne die Aufforderung an sein Herz,
       sich ...
   ... seiner Erscheinung, nicht ohne die Aufforderung an sein Herz,
       sich ...

   [S. 400]:
   ... mit einigen Worten daran beteiligend, hin und wieder ging;
       und ...
   ... mit einigen Worten daran beteiligend, hin und wider ging; und ...

   [S. 405]:
   ... alter Mann! Was finden Sie an ihm? Kann er sie fördern? ...
   ... alter Mann! Was finden Sie an ihm? Kann er Sie fördern? ...

   [S. 416]:
   ... denn wenn jener böse sei, müsse auch dieser, als reine
       Verneinung, ...
   ... denn wenn jenes böse sei, müsse auch dieser, als reine
       Verneinung, ...

   [S. 420]:
   ... ganz groß und plump gesagt, aus jenem Pflichteifer und
       Ehrenraptus, ...
   ... ganz grob und plump gesagt, aus jenem Pflichteifer und
       Ehrenraptus, ...

   [S. 441]:
   ... „Ich bitte!“ sprach Peeperkorn, indem er mit
       zurückdämmernder ...
   ... „Ich bitte!“ sprach Peeperkorn, indem er mit
       zurückdämmender ...

   [S. 483]:
   ... Stöhr und der elfenbeinfarbenen Levi, von der die erste
       einen ...
   ... Stöhr und der elfenbeinfarbenen Levi, von denen die erste
       einen ...

   [S. 486]:
   ... Denker, denn wem immer ihn an der Brust zu ergreifen ...
   ... Denker, denn wen immer ihm an der Brust zu ergreifen ...

   [S. 500]:
   ... herrliche Organ erscholl nach seinem vollen natürlichem
       Umfang ...
   ... herrliche Organ erscholl nach seinem vollen natürlichen
       Umfang ...

   [S. 507]:
   ... dieses gestutzten kleines Sarges aus Geigenholz, ...
   ... dieses gestutzten kleinen Sarges aus Geigenholz, ...

   [S. 510]:
   ... Die Entrüstung des Amneris über diese pfäffische Härte ...
   ... Die Entrüstung der Amneris über diese pfäffische Härte ...

   [S. 524]:
   ... galt, mochte seinem pädagogischem Sinn wohl als ...
   ... galt, mochte seinem pädagogischen Sinn wohl als ...

   [S. 542]:
   ... Nebelschleierstreifen in trübem Karmesin und milchig-weichen ...
   ... Nebelschleierstreifen in trübem Karmesin und milchig-weichem ...

   [S. 543]:
   ... in sonderbarer Gedankenflucht vom heimatliche Meere auf ...
   ... in sonderbarer Gedankenflucht vom heimatlichen Meere auf ...

   [S. 550]:
   ... sich vor den Augen der Experimentierenden, um in einem ...
   ... sich vor den Augen der Experimentierenden, um in einen ...

   [S. 557]:
   ... fügte er mit nur einmal anschlagendem exotischen Zungen-r ...
   ... fügte er mit nur einmal anschlagendem exotischem Zungen-r ...

   [S. 560]:
   ... Herrn Wehsal, der auf ihm folgte. Neben dem Doktor saßen ...
   ... Herrn Wehsal, der auf ihn folgte. Neben dem Doktor saßen ...

   [S. 575]:
   ... ein Schüler oder ehemaliger Schüler, all die Zeit her
       gesessen, ...
   ... ein Schüler oder ehemaliger Schüler, all die Zeit hier
       gesessen, ...

   [S. 580]:
   ... 18. Juni 19.., das zu Lemberg in ebenderselben Angelegenheit ...
   ... 18. Juni 19.., die zu Lemberg in ebenderselben Angelegenheit ...

   [S. 586]:
   ... häufig genug die Grenze der geistig Gesunden überschritten. ...
   ... häufig genug die Grenze des geistig Gesunden überschritten. ...

   [S. 593]:
   ... Wir hatten Lust zu sagen, daß an demjenigen unserer fünf ...
   ... Wir hätten Lust zu sagen, daß an demjenigen unserer fünf ...




*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK DER ZAUBERBERG. ZWEITER BAND ***


    

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1.F.6. INDEMNITY - You agree to indemnify and hold the Foundation, the
trademark owner, any agent or employee of the Foundation, anyone
providing copies of Project Gutenberg™ electronic works in
accordance with this agreement, and any volunteers associated with the
production, promotion and distribution of Project Gutenberg™
electronic works, harmless from all liability, costs and expenses,
including legal fees, that arise directly or indirectly from any of
the following which you do or cause to occur: (a) distribution of this
or any Project Gutenberg™ work, (b) alteration, modification, or
additions or deletions to any Project Gutenberg™ work, and (c) any
Defect you cause.

Section 2. Information about the Mission of Project Gutenberg™

Project Gutenberg™ is synonymous with the free distribution of
electronic works in formats readable by the widest variety of
computers including obsolete, old, middle-aged and new computers. It
exists because of the efforts of hundreds of volunteers and donations
from people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the
assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg™’s
goals and ensuring that the Project Gutenberg™ collection will
remain freely available for generations to come. In 2001, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure
and permanent future for Project Gutenberg™ and future
generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see
Sections 3 and 4 and the Foundation information page at www.gutenberg.org.

Section 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non-profit
501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the
state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal
Revenue Service. The Foundation’s EIN or federal tax identification
number is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by
U.S. federal laws and your state’s laws.

The Foundation’s business office is located at 809 North 1500 West,
Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887. Email contact links and up
to date contact information can be found at the Foundation’s website
and official page at www.gutenberg.org/contact

Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation

Project Gutenberg™ depends upon and cannot survive without widespread
public support and donations to carry out its mission of
increasing the number of public domain and licensed works that can be
freely distributed in machine-readable form accessible by the widest
array of equipment including outdated equipment. Many small donations
($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating
charities and charitable donations in all 50 states of the United
States. Compliance requirements are not uniform and it takes a
considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up
with these requirements. We do not solicit donations in locations
where we have not received written confirmation of compliance. To SEND
DONATIONS or determine the status of compliance for any particular state
visit www.gutenberg.org/donate.

While we cannot and do not solicit contributions from states where we
have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition
against accepting unsolicited donations from donors in such states who
approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make
any statements concerning tax treatment of donations received from
outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg web pages for current donation
methods and addresses. Donations are accepted in a number of other
ways including checks, online payments and credit card donations. To
donate, please visit: www.gutenberg.org/donate.

Section 5. General Information About Project Gutenberg™ electronic works

Professor Michael S. Hart was the originator of the Project
Gutenberg™ concept of a library of electronic works that could be
freely shared with anyone. For forty years, he produced and
distributed Project Gutenberg™ eBooks with only a loose network of
volunteer support.

Project Gutenberg™ eBooks are often created from several printed
editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in
the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not
necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper
edition.

Most people start at our website which has the main PG search
facility: www.gutenberg.org.

This website includes information about Project Gutenberg™,
including how to make donations to the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to
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