The Project Gutenberg eBook of Les trois mousquetaires
    
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Title: Les trois mousquetaires

Author: Alexandre Dumas
        Auguste Maquet

Release date: November 4, 2004 [eBook #13951]
                Most recently updated: October 28, 2024

Language: French



*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK LES TROIS MOUSQUETAIRES ***

Les Trois Mousquetaires

par Alexandre Dumas




Table des matières

 PRÉFACE
 CHAPITRE PREMIER LES TROIS PRÉSENTS DE M. D’ARTAGNAN PÈRE
 CHAPITRE II L’ANTICHAMBRE DE M. DE TRÉVILLE
 CHAPITRE III L’AUDIENCE
 CHAPITRE IV L’ÉPAULE D’ATHOS, LE BAUDRIER DE PORTHOS ET LE MOUCHOIR D’ARAMIS
 CHAPITRE V LES MOUSQUETAIRES DU ROI ET LES GARDES DE M. LE CARDINAL
 CHAPITRE VI SA MAJESTÉ LE ROI LOUIS TREIZIÈME
 CHAPITRE VII L’INTÉRIEUR DES MOUSQUETAIRES
 CHAPITRE VIII UNE INTRIGUE DE COEUR
 CHAPITRE IX D’ARTAGNAN SE DESSINE
 CHAPITRE X UNE SOURICIÈRE AU XVIIe SIÈCLE
 CHAPITRE XI L’INTRIGUE SE NOUE
 CHAPITRE XII GEORGES VILLIERS, DUC DE BUCKINGHAM
 CHAPITRE XIII MONSIEUR BONACIEUX
 CHAPITRE XIV L’HOMME DE MEUNG
 CHAPITRE XV GENS DE ROBE ET GENS D’ÉPÉE
 CHAPITRE XVI OÙ M. LE GARDE DES SCEAUX SÉGUIER CHERCHA PLUS D’UNE FOIS LA CLOCHE POUR LA SONNER, COMME IL LE FAISAIT AUTREFOIS
 CHAPITRE XVII LE MÉNAGE BONACIEUX
 CHAPITRE XVIII L’AMANT ET LE MARI
 CHAPITRE XIX PLAN DE CAMPAGNE
 CHAPITRE XX VOYAGE
 CHAPITRE XXI LA COMTESSE DE WINTER
 CHAPITRE XXII LE BALLET DE LA MERLAISON
 CHAPITRE XXIII LE RENDEZ-VOUS
 CHAPITRE XXIV LE PAVILLON
 CHAPITRE XXV PORTHOS
 CHAPITRE XXVI LA THÈSE D’ARAMIS
 CHAPITRE XXVII LA FEMME D’ATHOS
 CHAPITRE XXVIII RETOUR
 CHAPITRE XXIX LA CHASSE À L’ÉQUIPEMENT
 CHAPITRE XXX MILADY
 CHAPITRE XXXI ANGLAIS ET FRANÇAIS
 CHAPITRE XXXII UN DÎNER DE PROCUREUR
 CHAPITRE XXXIII SOUBRETTE ET MAÎTRESSE
 CHAPITRE XXXIV OÙ IL EST TRAITÉ DE L’ÉQUIPEMENT D’ARAMIS ET DE PORTHOS
 CHAPITRE XXXV LA NUIT TOUS LES CHATS SONT GRIS
 CHAPITRE XXXVI RÊVE DE VENGEANCE
 CHAPITRE XXXVII LE SECRET DE MILADY
 CHAPITRE XXXVIII COMMENT, SANS SE DÉRANGER, ATHOS TROUVA SON ÉQUIPEMENT
 CHAPITRE XXXIX UNE VISION
 CHAPITRE XL LE CARDINAL
 CHAPITRE XLI LE SIÈGE DE LA ROCHELLE
 CHAPITRE XLII LE VIN D’ANJOU
 CHAPITRE XLIII L’AUBERGE DU COLOMBIER-ROUGE
 CHAPITRE XLIV DE L’UTILITÉ DES TUYAUX DE POÊLE
 CHAPITRE XLV SCÈNE CONJUGALE
 CHAPITRE XLVI LE BASTION SAINT-GERVAIS
 CHAPITRE XLVII LE CONSEIL DES MOUSQUETAIRES
 CHAPITRE XLVIII AFFAIRE DE FAMILLE
 CHAPITRE XLIX FATALITÉ
 CHAPITRE L CAUSERIE D’UN FRÈRE AVEC SA SOEUR
 CHAPITRE LI OFFICIER
 CHAPITRE LII PREMIERE JOURNÉE DE CAPTIVITÉ
 CHAPITRE LIII DEUXIÈME JOURNÉE DE CAPTIVITÉ
 CHAPITRE LIV TROISIÈME JOURNÉE DE CAPTIVITÉ
 CHAPITRE LV QUATRIÈME JOURNÉE DE CAPTIVITÉ
 CHAPITRE LVI CINQUIÈME JOURNÉE DE CAPTIVITÉ
 CHAPITRE LVII UN MOYEN DE TRAGÉDIE CLASSIQUE
 CHAPITRE LVIII ÉVASION
 CHAPITRE LIX CE QUI SE PASSAIT À PORTSMOUTH LE 23 AOÛT 1628
 CHAPITRE LX EN FRANCE
 CHAPITRE LXI LE COUVENT DES CARMÉLITES DE BÉTHUNE
 CHAPITRE LXII DEUX VARIÉTÉS DE DÉMONS
 CHAPITRE LXIII UNE GOUTTE D’EAU
 CHAPITRE LXIV L’HOMME AU MANTEAU ROUGE
 CHAPITRE LXV LE JUGEMENT
 CHAPITRE LXVI L’EXÉCUTION
 CHAPITRE LXVII CONCLUSION
 ÉPILOGUE




PRÉFACE


DANS LAQUELLE IL EST ÉTABLI QUE, MALGRÉ LEURS NOM EN _OS_ ET EN _IS_,
LES HÉROS DE L’HISTOIRE QUE NOUS ALLONS AVOIR L’HONNEUR DE RACONTER A
NOS LECTEURS N’ONT RIEN DE MYTHOLOGIQUE.


Il y a un an à peu près, qu’en faisant à la Bibliothèque royale des
recherches pour mon histoire de Louis XIV, je tombai par hasard sur les
_Mémoires de M. d’Artagnan_, imprimés — comme la plus grande partie des
ouvrages de cette époque, où les auteurs tenaient à dire la vérité sans
aller faire un tour plus ou moins long à la Bastille — à Amsterdam,
chez Pierre Rouge. Le titre me séduisit: je les emportai chez moi, avec
la permission de M. le conservateur; bien entendu, je les dévorai.

Mon intention n’est pas de faire ici une analyse de ce curieux ouvrage,
et je me contenterai d’y renvoyer ceux de mes lecteurs qui apprécient
les tableaux d’époques. Ils y trouveront des portraits crayonnés de
main de maître; et, quoique les esquisses soient, pour la plupart du
temps, tracées sur des portes de caserne et sur des murs de cabaret,
ils n’y reconnaîtront pas moins, aussi ressemblantes que dans
l’histoire de M. Anquetil, les images de Louis XIII, d’Anne d’Autriche,
de Richelieu, de Mazarin et de la plupart des courtisans de l’époque.

Mais, comme on le sait, ce qui frappe l’esprit capricieux du poète
n’est pas toujours ce qui impressionne la masse des lecteurs. Or, tout
en admirant, comme les autres admireront sans doute, les détails que
nous avons signalés, la chose qui nous préoccupa le plus est une chose
à laquelle bien certainement personne avant nous n’avait fait la
moindre attention.

D’Artagnan raconte qu’à sa première visite à M. de Tréville, le
capitaine des mousquetaires du roi, il rencontra dans son antichambre
trois jeunes gens servant dans l’illustre corps où il sollicitait
l’honneur d’être reçu, et ayant nom Athos, Porthos et Aramis.

Nous l’avouons, ces trois noms étrangers nous frappèrent, et il nous
vint aussitôt à l’esprit qu’ils n’étaient que des pseudonymes à l’aide
desquels d’Artagnan avait déguisé des noms peut-être illustres, si
toutefois les porteurs de ces noms d’emprunt ne les avaient pas choisis
eux-mêmes le jour où, par caprice, par mécontentement ou par défaut de
fortune, ils avaient endossé la simple casaque de mousquetaire.

Dès lors nous n’eûmes plus de repos que nous n’eussions retrouvé, dans
les ouvrages contemporains, une trace quelconque de ces noms
extraordinaires qui avaient fort éveillé notre curiosité.

Le seul catalogue des livres que nous lûmes pour arriver à ce but
remplirait un feuilleton tout entier, ce qui serait peut-être fort
instructif, mais à coups sûr peu amusant pour nos lecteurs. Nous nous
contenterons donc de leur dire qu’au moment où, découragé de tant
d’investigations infructueuses, nous allions abandonner notre
recherche, nous trouvâmes enfin, guidé par les conseils de notre
illustre et savant ami Paulin Paris, un manuscrit in-folio, coté le n°
4772 ou 4773, nous ne nous le rappelons plus bien, ayant pour titre:

«Mémoires de M. le comte de La Fère, concernant quelques-uns des
événements qui se passèrent en France vers la fin du règne du roi Louis
XIII et le commencement du règne du roi Louis XIV.»

On devine si notre joie fut grande, lorsqu’en feuilletant ce manuscrit,
notre dernier espoir, nous trouvâmes à la vingtième page le nom
d’Athos, à la vingt-septième le nom de Porthos, et à la trente et
unième le nom d’Aramis.

La découverte d’un manuscrit complètement inconnu, dans une époque où
la science historique est poussée à un si haut degré, nous parut
presque miraculeuse. Aussi nous hâtâmes-nous de solliciter la
permission de le faire imprimer, dans le but de nous présenter un jour
avec le bagage des autres à l’Académie des inscriptions et
belles-lettres, si nous n’arrivions, chose fort probable, à entrer à
l’Académie française avec notre propre bagage. Cette permission, nous
devons le dire, nous fut gracieusement accordée; ce que nous consignons
ici pour donner un démenti public aux malveillants qui prétendent que
nous vivons sous un gouvernement assez médiocrement disposé à l’endroit
des gens de lettres.

Or, c’est la première partie de ce précieux manuscrit que nous offrons
aujourd’hui à nos lecteurs, en lui restituant le titre qui lui
convient, prenant l’engagement, si, comme nous n’en doutons pas, cette
première partie obtient le succès qu’elle mérite, de publier
incessamment la seconde.

En attendant, comme le parrain est un second père, nous invitons le
lecteur à s’en prendre à nous, et non au comte de La Fère, de son
plaisir ou de son ennui.

Cela posé, passons à notre histoire.




CHAPITRE PREMIER
LES TROIS PRÉSENTS DE M. D’ARTAGNAN PÈRE


Le premier lundi du mois d’avril 1625, le bourg de Meung, où naquit
l’auteur du _Roman de la Rose_, semblait être dans une révolution aussi
entière que si les huguenots en fussent venus faire une seconde
Rochelle. Plusieurs bourgeois, voyant s’enfuir les femmes du côté de la
Grande-Rue, entendant les enfants crier sur le seuil des portes, se
hâtaient d’endosser la cuirasse et, appuyant leur contenance quelque
peu incertaine d’un mousquet ou d’une pertuisane, se dirigeaient vers
l’hôtellerie du _Franc-Meunier_, devant laquelle s’empressait, en
grossissant de minute en minute, un groupe compact, bruyant et plein de
curiosité.

En ce temps-là les paniques étaient fréquentes, et peu de jours se
passaient sans qu’une ville ou l’autre enregistrât sur ses archives
quelque événement de ce genre. Il y avait les seigneurs qui
guerroyaient entre eux; il y avait le roi qui faisait la guerre au
cardinal; il y avait l’Espagnol qui faisait la guerre au roi. Puis,
outre ces guerres sourdes ou publiques, secrètes ou patentes, il y
avait encore les voleurs, les mendiants, les huguenots, les loups et
les laquais, qui faisaient la guerre à tout le monde. Les bourgeois
s’armaient toujours contre les voleurs, contre les loups, contre les
laquais, — souvent contre les seigneurs et les huguenots, — quelquefois
contre le roi, — mais jamais contre le cardinal et l’Espagnol. Il
résulta donc de cette habitude prise, que, ce susdit premier lundi du
mois d’avril 1625, les bourgeois, entendant du bruit, et ne voyant ni
le guidon jaune et rouge, ni la livrée du duc de Richelieu, se
précipitèrent du côté de l’hôtel du _Franc-Meunier_.

Arrivé là, chacun put voir et reconnaître la cause de cette rumeur.

Un jeune homme… — traçons son portrait d’un seul trait de plume:
figurez-vous don Quichotte à dix-huit ans, don Quichotte décorcelé,
sans haubert et sans cuissards, don Quichotte revêtu d’un pourpoint de
laine dont la couleur bleue s’était transformée en une nuance
insaisissable de lie-de-vin et d’azur céleste. Visage long et brun; la
pommette des joues saillante, signe d’astuce; les muscles maxillaires
énormément développés, indice infaillible auquel on reconnaît le
Gascon, même sans béret, et notre jeune homme portait un béret orné
d’une espèce de plume; l’oeil ouvert et intelligent; le nez crochu,
mais finement dessiné; trop grand pour un adolescent, trop petit pour
un homme fait, et qu’un oeil peu exercé eût pris pour un fils de
fermier en voyage, sans sa longue épée qui, pendue à un baudrier de
peau, battait les mollets de son propriétaire quand il était à pied, et
le poil hérissé de sa monture quand il était à cheval.

Car notre jeune homme avait une monture, et cette monture était même si
remarquable, qu’elle fut remarquée: c’était un bidet du Béarn, âgé de
douze ou quatorze ans, jaune de robe, sans crins à la queue, mais non
pas sans javarts aux jambes, et qui, tout en marchant la tête plus bas
que les genoux, ce qui rendait inutile l’application de la martingale,
faisait encore également ses huit lieues par jour. Malheureusement les
qualités de ce cheval étaient si bien cachées sous son poil étrange et
son allure incongrue, que dans un temps où tout le monde se connaissait
en chevaux, l’apparition du susdit bidet à Meung, où il était entré il
y avait un quart d’heure à peu près par la porte de Beaugency,
produisit une sensation dont la défaveur rejaillit jusqu’à son
cavalier.

Et cette sensation avait été d’autant plus pénible au jeune d’Artagnan
(ainsi s’appelait le don Quichotte de cette autre Rossinante), qu’il ne
se cachait pas le côté ridicule que lui donnait, si bon cavalier qu’il
fût, une pareille monture; aussi avait-il fort soupiré en acceptant le
don que lui en avait fait M. d’Artagnan père. Il n’ignorait pas qu’une
pareille bête valait au moins vingt livres: il est vrai que les paroles
dont le présent avait été accompagné n’avaient pas de prix.

— Mon fils, avait dit le gentilhomme gascon — dans ce pur patois de
Béarn dont Henri IV n’avait jamais pu parvenir à se défaire —, mon
fils, ce cheval est né dans la maison de votre père, il y a tantôt
treize ans, et y est resté depuis ce temps-là, ce qui doit vous porter
à l’aimer. Ne le vendez jamais, laissez-le mourir tranquillement et
honorablement de vieillesse, et si vous faites campagne avec lui,
ménagez-le comme vous ménageriez un vieux serviteur. À la cour,
continua M. d’Artagnan père, si toutefois vous avez l’honneur d’y
aller, honneur auquel, du reste, votre vieille noblesse vous donne des
droits, soutenez dignement votre nom de gentilhomme, qui a été porté
dignement par vos ancêtres depuis plus de cinq cents ans. Pour vous et
pour les vôtres — par les vôtres, j’entends vos parents et vos amis —,
ne supportez jamais rien que de M. le cardinal et du roi. C’est par son
courage, entendez-vous bien, par son courage seul, qu’un gentilhomme
fait son chemin aujourd’hui. Quiconque tremble une seconde laisse
peut-être échapper l’appât que, pendant cette seconde justement, la
fortune lui tendait. Vous êtes jeune, vous devez être brave par deux
raisons: la première, c’est que vous êtes Gascon, et la seconde, c’est
que vous êtes mon fils. Ne craignez pas les occasions et cherchez les
aventures. Je vous ai fait apprendre à manier l’épée; vous avez un
jarret de fer, un poignet d’acier; battez-vous à tout propos;
battez-vous d’autant plus que les duels sont défendus, et que, par
conséquent, il y a deux fois du courage à se battre. Je n’ai, mon fils,
à vous donner que quinze écus, mon cheval et les conseils que vous
venez d’entendre. Votre mère y ajoutera la recette d’un certain baume
qu’elle tient d’une bohémienne, et qui a une vertu miraculeuse pour
guérir toute blessure qui n’atteint pas le coeur. Faites votre profit
du tout, et vivez heureusement et longtemps. — Je n’ai plus qu’un mot à
ajouter, et c’est un exemple que je vous propose, non pas le mien, car
je n’ai, moi, jamais paru à la cour et n’ai fait que les guerres de
religion en volontaire; je veux parler de M. de Tréville, qui était mon
voisin autrefois, et qui a eu l’honneur de jouer tout enfant avec notre
roi Louis treizième, que Dieu conserve! Quelquefois leurs jeux
dégénéraient en bataille et dans ces batailles le roi n’était pas
toujours le plus fort. Les coups qu’il en reçut lui donnèrent beaucoup
d’estime et d’amitié pour M. de Tréville. Plus tard, M. de Tréville se
battit contre d’autres dans son premier voyage à Paris, cinq fois;
depuis la mort du feu roi jusqu’à la majorité du jeune sans compter les
guerres et les sièges, sept fois; et depuis cette majorité
jusqu’aujourd’hui, cent fois peut-être! — Aussi, malgré les édits, les
ordonnances et les arrêts, le voilà capitaine des mousquetaires,
c’est-à-dire chef d’une légion de Césars, dont le roi fait un très
grand cas, et que M. le cardinal redoute, lui qui ne redoute pas
grand-chose, comme chacun sait. De plus, M. de Tréville gagne dix mille
écus par an; c’est donc un fort grand seigneur. — Il a commencé comme
vous, allez le voir avec cette lettre, et réglez-vous sur lui, afin de
faire comme lui.»

Sur quoi, M. d’Artagnan père ceignit à son fils sa propre épée,
l’embrassa tendrement sur les deux joues et lui donna sa bénédiction.

En sortant de la chambre paternelle, le jeune homme trouva sa mère qui
l’attendait avec la fameuse recette dont les conseils que nous venons
de rapporter devaient nécessiter un assez fréquent emploi. Les adieux
furent de ce côté plus longs et plus tendres qu’ils ne l’avaient été de
l’autre, non pas que M. d’Artagnan n’aimât son fils, qui était sa seule
progéniture, mais M. d’Artagnan était un homme, et il eût regardé comme
indigne d’un homme de se laisser aller à son émotion, tandis que Mme
d’Artagnan était femme et, de plus, était mère. — Elle pleura
abondamment, et, disons-le à la louange de M. d’Artagnan fils, quelques
efforts qu’il tentât pour rester ferme comme le devait être un futur
mousquetaire, la nature l’emporta et il versa force larmes, dont il
parvint à grand-peine à cacher la moitié.

Le même jour le jeune homme se mit en route, muni des trois présents
paternels et qui se composaient, comme nous l’avons dit, de quinze
écus, du cheval et de la lettre pour M. de Tréville; comme on le pense
bien, les conseils avaient été donnés par-dessus le marché.

Avec un pareil _vade mecum_, d’Artagnan se trouva, au moral comme au
physique, une copie exacte du héros de Cervantes, auquel nous l’avons
si heureusement comparé lorsque nos devoirs d’historien nous ont fait
une nécessité de tracer son portrait. Don Quichotte prenait les moulins
à vent pour des géants et les moutons pour des armées, d’Artagnan prit
chaque sourire pour une insulte et chaque regard pour une provocation.
Il en résulta qu’il eut toujours le poing fermé depuis Tarbes jusqu’à
Meung, et que l’un dans l’autre il porta la main au pommeau de son épée
dix fois par jour; toutefois le poing ne descendit sur aucune mâchoire,
et l’épée ne sortit point de son fourreau. Ce n’est pas que la vue du
malencontreux bidet jaune n’épanouît bien des sourires sur les visages
des passants; mais, comme au-dessus du bidet sonnait une épée de taille
respectable et qu’au-dessus de cette épée brillait un oeil plutôt
féroce que fier, les passants réprimaient leur hilarité, ou, si
l’hilarité l’emportait sur la prudence, ils tâchaient au moins de ne
rire que d’un seul côté, comme les masques antiques. D’Artagnan demeura
donc majestueux et intact dans sa susceptibilité jusqu’à cette
malheureuse ville de Meung.

Mais là, comme il descendait de cheval à la porte du _Franc-Meunier_
sans que personne, hôte, garçon ou palefrenier, fût venu prendre
l’étrier au montoir, d’Artagnan avisa à une fenêtre entrouverte du
rez-de-chaussée un gentilhomme de belle taille et de haute mine,
quoique au visage légèrement renfrogné, lequel causait avec deux
personnes qui paraissaient l’écouter avec déférence. D’Artagnan crut
tout naturellement, selon son habitude, être l’objet de la conversation
et écouta. Cette fois, d’Artagnan ne s’était trompé qu’à moitié: ce
n’était pas de lui qu’il était question, mais de son cheval. Le
gentilhomme paraissait énumérer à ses auditeurs toutes ses qualités, et
comme, ainsi que je l’ai dit, les auditeurs paraissaient avoir une
grande déférence pour le narrateur, ils éclataient de rire à tout
moment. Or, comme un demi-sourire suffisait pour éveiller
l’irascibilité du jeune homme, on comprend quel effet produisit sur lui
tant de bruyante hilarité.

Cependant d’Artagnan voulut d’abord se rendre compte de la physionomie
de l’impertinent qui se moquait de lui. Il fixa son regard fier sur
l’étranger et reconnut un homme de quarante à quarante-cinq ans, aux
yeux noirs et perçants, au teint pâle, au nez fortement accentué, à la
moustache noire et parfaitement taillée; il était vêtu d’un pourpoint
et d’un haut-de-chausses violet avec des aiguillettes de même couleur,
sans aucun ornement que les crevés habituels par lesquels passait la
chemise. Ce haut- de-chausses et ce pourpoint, quoique neufs,
paraissaient froissés comme des habits de voyage longtemps renfermés
dans un portemanteau. D’Artagnan fit toutes ces remarques avec la
rapidité de l’observateur le plus minutieux, et sans doute par un
sentiment instinctif qui lui disait que cet inconnu devait avoir une
grande influence sur sa vie à venir.

Or, comme au moment où d’Artagnan fixait son regard sur le gentilhomme
au pourpoint violet, le gentilhomme faisait à l’endroit du bidet
béarnais une de ses plus savantes et de ses plus profondes
démonstrations, ses deux auditeurs éclatèrent de rire, et lui-même
laissa visiblement, contre son habitude, errer, si l’on peut parler
ainsi, un pâle sourire sur son visage. Cette fois, il n’y avait plus de
doute, d’Artagnan était réellement insulté. Aussi, plein de cette
conviction, enfonça-t-il son béret sur ses yeux, et, tâchant de copier
quelques-uns des airs de cour qu’il avait surpris en Gascogne chez des
seigneurs en voyage, il s’avança, une main sur la garde de son épée et
l’autre appuyée sur la hanche. Malheureusement, au fur et à mesure
qu’il avançait, la colère l’aveuglant de plus en plus, au lieu du
discours digne et hautain qu’il avait préparé pour formuler sa
provocation, il ne trouva plus au bout de sa langue qu’une personnalité
grossière qu’il accompagna d’un geste furieux.

— Eh! Monsieur, s’écria-t-il, monsieur, qui vous cachez derrière ce
volet! oui, vous, dites-moi donc un peu de quoi vous riez, et nous
rirons ensemble.

Le gentilhomme ramena lentement les yeux de la monture au cavalier,
comme s’il lui eût fallu un certain temps pour comprendre que c’était à
lui que s’adressaient de si étranges reproches; puis, lorsqu’il ne put
plus conserver aucun doute, ses sourcils se froncèrent légèrement, et
après une assez longue pause, avec un accent d’ironie et d’insolence
impossible à décrire, il répondit à d’Artagnan:

— Je ne vous parle pas, monsieur.

— Mais je vous parle, moi!» s’écria le jeune homme exaspéré de ce
mélange d’insolence et de bonnes manières, de convenances et de
dédains.

L’inconnu le regarda encore un instant avec son léger sourire, et, se
retirant de la fenêtre, sortit lentement de l’hôtellerie pour venir à
deux pas de d’Artagnan se planter en face du cheval. Sa contenance
tranquille et sa physionomie railleuse avaient redoublé l’hilarité de
ceux avec lesquels il causait et qui, eux, étaient restés à la fenêtre.

D’Artagnan, le voyant arriver, tira son épée d’un pied hors du
fourreau.

— Ce cheval est décidément ou plutôt a été dans sa jeunesse bouton
d’or, reprit l’inconnu continuant les investigations commencées et
s’adressant à ses auditeurs de la fenêtre, sans paraître aucunement
remarquer l’exaspération de d’Artagnan, qui cependant se redressait
entre lui et eux. C’est une couleur fort connue en botanique, mais
jusqu’à présent fort rare chez les chevaux.

— Tel rit du cheval qui n’oserait pas rire du maître! s’écria l’émule
de Tréville, furieux.

— Je ne ris pas souvent, monsieur, reprit l’inconnu, ainsi que vous
pouvez le voir vous-même à l’air de mon visage; mais je tiens cependant
à conserver le privilège de rire quand il me plaît.

— Et moi, s’écria d’Artagnan, je ne veux pas qu’on rie quand il me
déplaît!

— En vérité, monsieur? continua l’inconnu plus calme que jamais, eh
bien, c’est parfaitement juste.» Et tournant sur ses talons, il
s’apprêta à rentrer dans l’hôtellerie par la grande porte, sous
laquelle d’Artagnan en arrivant avait remarqué un cheval tout sellé.

Mais d’Artagnan n’était pas de caractère à lâcher ainsi un homme qui
avait eu l’insolence de se moquer de lui. Il tira son épée entièrement
du fourreau et se mit à sa poursuite en criant:

— Tournez, tournez donc, monsieur le railleur, que je ne vous frappe
point par derrière.

— Me frapper, moi! dit l’autre en pivotant sur ses talons et en
regardant le jeune homme avec autant d’étonnement que de mépris.
Allons, allons donc, mon cher, vous êtes fou!»

Puis, à demi-voix, et comme s’il se fût parlé à lui-même:

— C’est fâcheux, continua-t-il, quelle trouvaille pour Sa Majesté, qui
cherche des braves de tous côtés pour recruter ses mousquetaires!

Il achevait à peine, que d’Artagnan lui allongea un si furieux coup de
pointe, que, s’il n’eût fait vivement un bond en arrière, il est
probable qu’il eût plaisanté pour la dernière fois. L’inconnu vit alors
que la chose passait la raillerie, tira son épée, salua son adversaire
et se mit gravement en garde. Mais au même moment ses deux auditeurs,
accompagnés de l’hôte, tombèrent sur d’Artagnan à grands coups de
bâtons, de pelles et de pincettes. Cela fit une diversion si rapide et
si complète à l’attaque, que l’adversaire de d’Artagnan, pendant que
celui-ci se retournait pour faire face à cette grêle de coups,
rengainait avec la même précision, et, d’acteur qu’il avait manqué
d’être, redevenait spectateur du combat, rôle dont il s’acquitta avec
son impassibilité ordinaire, tout en marmottant néanmoins:

— La peste soit des Gascons! Remettez-le sur son cheval orange, et
qu’il s’en aille!

— Pas avant de t’avoir tué, lâche!» criait d’Artagnan tout en faisant
face du mieux qu’il pouvait et sans reculer d’un pas à ses trois
ennemis, qui le moulaient de coups.

— Encore une gasconnade, murmura le gentilhomme. Sur mon honneur, ces
Gascons sont incorrigibles! Continuez donc la danse, puisqu’il le veut
absolument. Quand il sera las, il dira qu’il en a assez.

Mais l’inconnu ne savait pas encore à quel genre d’entêté il avait
affaire; d’Artagnan n’était pas homme à jamais demander merci. Le
combat continua donc quelques secondes encore; enfin d’Artagnan,
épuisé, laissa échapper son épée qu’un coup de bâton brisa en deux
morceaux. Un autre coup, qui lui entama le front, le renversa presque
en même temps tout sanglant et presque évanoui.

C’est à ce moment que de tous côtés on accourut sur le lieu de la
scène. L’hôte, craignant du scandale, emporta, avec l’aide de ses
garçons, le blessé dans la cuisine où quelques soins lui furent
accordés.

Quant au gentilhomme, il était revenu prendre sa place à la fenêtre et
regardait avec une certaine impatience toute cette foule, qui semblait
en demeurant là lui causer une vive contrariété.

— Eh bien, comment va cet enragé? reprit-il en se retournant au bruit
de la porte qui s’ouvrit et en s’adressant à l’hôte qui venait
s’informer de sa santé.

— Votre Excellence est saine et sauve? demanda l’hôte.

— Oui, parfaitement saine et sauve, mon cher hôtelier, et c’est moi qui
vous demande ce qu’est devenu notre jeune homme.

— Il va mieux, dit l’hôte: il s’est évanoui tout à fait.

— Vraiment? fit le gentilhomme.

— Mais avant de s’évanouir il a rassemblé toutes ses forces pour vous
appeler et vous défier en vous appelant.

— Mais c’est donc le diable en personne que ce gaillard-là! s’écria
l’inconnu.

— Oh! non, Votre Excellence, ce n’est pas le diable, reprit l’hôte avec
une grimace de mépris, car pendant son évanouissement nous l’avons
fouillé, et il n’a dans son paquet qu’une chemise et dans sa bourse que
onze écus, ce qui ne l’a pas empêché de dire en s’évanouissant que si
pareille chose était arrivée à Paris, vous vous en repentiriez tout de
suite, tandis qu’ici vous ne vous en repentirez que plus tard.

— Alors, dit froidement l’inconnu, c’est quelque prince du sang
déguisé.

— Je vous dis cela, mon gentilhomme, reprit l’hôte, afin que vous vous
teniez sur vos gardes.

— Et il n’a nommé personne dans sa colère?

— Si fait, il frappait sur sa poche, et il disait: «Nous verrons ce que
M. de Tréville pensera de cette insulte faite à son protégé.

— M. de Tréville? dit l’inconnu en devenant attentif; il frappait sur
sa poche en prononçant le nom de M. de Tréville?… Voyons, mon cher
hôte, pendant que votre jeune homme était évanoui, vous n’avez pas été,
j’en suis bien sûr, sans regarder aussi cette poche-là. Qu’y avait-il?

— Une lettre adressée à M. de Tréville, capitaine des mousquetaires.

— En vérité!

— C’est comme j’ai l’honneur de vous le dire, Excellence.»

L’hôte, qui n’était pas doué d’une grande perspicacité, ne remarqua
point l’expression que ses paroles avaient donnée à la physionomie de
l’inconnu. Celui-ci quitta le rebord de la croisée sur lequel il était
toujours resté appuyé du bout du coude, et fronça le sourcil en homme
inquiet.

— Diable! murmura-t-il entre ses dents, Tréville m’aurait-il envoyé ce
Gascon? il est bien jeune! Mais un coup d’épée est un coup d’épée, quel
que soit l’âge de celui qui le donne, et l’on se défie moins d’un
enfant que de tout autre; il suffit parfois d’un faible obstacle pour
contrarier un grand dessein.

Et l’inconnu tomba dans une réflexion qui dura quelques minutes.

— Voyons, l’hôte, dit-il, est-ce que vous ne me débarrasserez pas de ce
frénétique? En conscience, je ne puis le tuer, et cependant,
ajouta-t-il avec une expression froidement menaçante, cependant il me
gêne. Où est-il?

— Dans la chambre de ma femme, où on le panse, au premier étage.

— Ses hardes et son sac sont avec lui? il n’a pas quitté son pourpoint?

— Tout cela, au contraire, est en bas dans la cuisine. Mais puisqu’il
vous gêne, ce jeune fou…

— Sans doute. Il cause dans votre hôtellerie un scandale auquel
d’honnêtes gens ne sauraient résister. Montez chez vous, faites mon
compte et avertissez mon laquais.

— Quoi! Monsieur nous quitte déjà?

— Vous le savez bien, puisque je vous avais donné l’ordre de seller mon
cheval. Ne m’a-t-on point obéi?

— Si fait, et comme Votre Excellence a pu le voir, son cheval est sous
la grande porte, tout appareillé pour partir.

— C’est bien, faites ce que je vous ai dit alors.»

— Ouais! se dit l’hôte, aurait-il peur du petit garçon?

Mais un coup d’oeil impératif de l’inconnu vint l’arrêter court. Il
salua humblement et sortit.

— Il ne faut pas que Milady soit aperçue de ce drôle, continua
l’étranger: elle ne doit pas tarder à passer: déjà même elle est en
retard. Décidément, mieux vaut que je monte à cheval et que j’aille
au-devant d’elle… Si seulement je pouvais savoir ce que contient cette
lettre adressée à Tréville!

Et l’inconnu, tout en marmottant, se dirigea vers la cuisine.

Pendant ce temps, l’hôte, qui ne doutait pas que ce ne fût la présence
du jeune garçon qui chassât l’inconnu de son hôtellerie, était remonté
chez sa femme et avait trouvé d’Artagnan maître enfin de ses esprits.
Alors, tout en lui faisant comprendre que la police pourrait bien lui
faire un mauvais parti pour avoir été chercher querelle à un grand
seigneur — car, à l’avis de l’hôte, l’inconnu ne pouvait être qu’un
grand seigneur —, il le détermina, malgré sa faiblesse, à se lever et à
continuer son chemin. D’Artagnan à moitié abasourdi, sans pourpoint et
la tête tout emmaillotée de linges, se leva donc et, poussé par l’hôte,
commença de descendre; mais, en arrivant à la cuisine, la première
chose qu’il aperçut fut son provocateur qui causait tranquillement au
marchepied d’un lourd carrosse attelé de deux gros chevaux normands.

Son interlocutrice, dont la tête apparaissait encadrée par la portière,
était une femme de vingt à vingt-deux ans. Nous avons déjà dit avec
quelle rapidité d’investigation d’Artagnan embrassait toute une
physionomie; il vit donc du premier coup d’oeil que la femme était
jeune et belle. Or cette beauté le frappa d’autant plus qu’elle était
parfaitement étrangère aux pays méridionaux que jusque-là d’Artagnan
avait habités. C’était une pâle et blonde personne, aux longs cheveux
bouclés tombant sur ses épaules, aux grands yeux bleus languissants,
aux lèvres rosées et aux mains d’albâtre. Elle causait très vivement
avec l’inconnu.

— Ainsi, Son Éminence m’ordonne…, disait la dame.

— De retourner à l’instant même en Angleterre, et de la prévenir
directement si le duc quittait Londres.

— Et quant à mes autres instructions? demanda la belle voyageuse.

— Elles sont renfermées dans cette boîte, que vous n’ouvrirez que de
l’autre côté de la Manche.

— Très bien; et vous, que faites-vous?

— Moi, je retourne à Paris.

— Sans châtier cet insolent petit garçon?» demanda la dame.

L’inconnu allait répondre: mais, au moment où il ouvrait la bouche,
d’Artagnan, qui avait tout entendu, s’élança sur le seuil de la porte.

— C’est cet insolent petit garçon qui châtie les autres, s’écria-t- il,
et j’espère bien que cette fois-ci celui qu’il doit châtier ne lui
échappera pas comme la première.

— Ne lui échappera pas? reprit l’inconnu en fronçant le sourcil.

— Non, devant une femme, vous n’oseriez pas fuir, je présume.

— Songez, s’écria Milady en voyant le gentilhomme porter la main à son
épée, songez que le moindre retard peut tout perdre.

— Vous avez raison, s’écria le gentilhomme; partez donc de votre côté,
moi, je pars du mien.»

Et, saluant la dame d’un signe de tête, il s’élança sur son cheval,
tandis que le cocher du carrosse fouettait vigoureusement son attelage.
Les deux interlocuteurs partirent donc au galop, s’éloignant chacun par
un côté opposé de la rue.

— Eh! votre dépense», vociféra l’hôte, dont l’affection pour son
voyageur se changeait en un profond dédain en voyant qu’il s’éloignait
sans solder ses comptes.

— Paie, maroufle», s’écria le voyageur toujours galopant à son laquais,
lequel jeta aux pieds de l’hôte deux ou trois pièces d’argent et se mit
à galoper après son maître.

— Ah! lâche, ah! misérable, ah! faux gentilhomme!» cria d’Artagnan
s’élançant à son tour après le laquais.

Mais le blessé était trop faible encore pour supporter une pareille
secousse. À peine eut-il fait dix pas, que ses oreilles tintèrent,
qu’un éblouissement le prit, qu’un nuage de sang passa sur ses yeux et
qu’il tomba au milieu de la rue, en criant encore:

— Lâche! lâche! lâche!

— Il est en effet bien lâche», murmura l’hôte en s’approchant de
d’Artagnan, et essayant par cette flatterie de se raccommoder avec le
pauvre garçon, comme le héron de la fable avec son limaçon du soir.

— Oui, bien lâche, murmura d’Artagnan; mais elle, bien belle!

— Qui, elle? demanda l’hôte.

— Milady», balbutia d’Artagnan.

Et il s’évanouit une seconde fois.

— C’est égal, dit l’hôte, j’en perds deux, mais il me reste celui- là,
que je suis sûr de conserver au moins quelques jours. C’est toujours
onze écus de gagnés.

On sait que onze écus faisaient juste la somme qui restait dans la
bourse de d’Artagnan.

L’hôte avait compté sur onze jours de maladie à un écu par jour; mais
il avait compté sans son voyageur. Le lendemain, dès cinq heures du
matin, d’Artagnan se leva, descendit lui-même à la cuisine, demanda,
outre quelques autres ingrédients dont la liste n’est pas parvenue
jusqu’à nous, du vin, de l’huile, du romarin, et, la recette de sa mère
à la main, se composa un baume dont il oignit ses nombreuses blessures,
renouvelant ses compresses lui- même et ne voulant admettre
l’adjonction d’aucun médecin. Grâce sans doute à l’efficacité du baume
de Bohême, et peut-être aussi grâce à l’absence de tout docteur,
d’Artagnan se trouva sur pied dès le soir même, et à peu près guéri le
lendemain.

Mais, au moment de payer ce romarin, cette huile et ce vin, seule
dépense du maître qui avait gardé une diète absolue, tandis qu’au
contraire le cheval jaune, au dire de l’hôtelier du moins, avait mangé
trois fois plus qu’on n’eût raisonnablement pu le supposer pour sa
taille, d’Artagnan ne trouva dans sa poche que sa petite bourse de
velours râpé ainsi que les onze écus qu’elle contenait; mais quant à la
lettre adressée à M. de Tréville, elle avait disparu.

Le jeune homme commença par chercher cette lettre avec une grande
patience, tournant et retournant vingt fois ses poches et ses goussets,
fouillant et refouillant dans son sac, ouvrant et refermant sa bourse;
mais lorsqu’il eut acquis la conviction que la lettre était
introuvable, il entra dans un troisième accès de rage, qui faillit lui
occasionner une nouvelle consommation de vin et d’huile aromatisés:
car, en voyant cette jeune mauvaise tête s’échauffer et menacer de tout
casser dans l’établissement si l’on ne retrouvait pas sa lettre, l’hôte
s’était déjà saisi d’un épieu, sa femme d’un manche à balai, et ses
garçons des mêmes bâtons qui avaient servi la surveille.

— Ma lettre de recommandation! s’écria d’Artagnan, ma lettre de
recommandation, sangdieu! ou je vous embroche tous comme des ortolans!

Malheureusement une circonstance s’opposait à ce que le jeune homme
accomplît sa menace: c’est que, comme nous l’avons dit, son épée avait
été, dans sa première lutte, brisée en deux morceaux, ce qu’il avait
parfaitement oublié. Il en résulta que, lorsque d’Artagnan voulut en
effet dégainer, il se trouva purement et simplement armé d’un tronçon
d’épée de huit ou dix pouces à peu près, que l’hôte avait soigneusement
renfoncé dans le fourreau. Quant au reste de la lame, le chef l’avait
adroitement détourné pour s’en faire une lardoire.

Cependant cette déception n’eût probablement pas arrêté notre fougueux
jeune homme, si l’hôte n’avait réfléchi que la réclamation que lui
adressait son voyageur était parfaitement juste.

— Mais, au fait, dit-il en abaissant son épieu, où est cette lettre?

— Oui, où est cette lettre? cria d’Artagnan. D’abord, je vous en
préviens, cette lettre est pour M. de Tréville, et il faut qu’elle se
retrouve; ou si elle ne se retrouve pas, il saura bien la faire
retrouver, lui!»

Cette menace acheva d’intimider l’hôte. Après le roi et M. le cardinal,
M. de Tréville était l’homme dont le nom peut-être était le plus
souvent répété par les militaires et même par les bourgeois. Il y avait
bien le père Joseph, c’est vrai; mais son nom à lui n’était jamais
prononcé que tout bas, tant était grande la terreur qu’inspirait
l’Éminence grise, comme on appelait le familier du cardinal.

Aussi, jetant son épieu loin de lui, et ordonnant à sa femme d’en faire
autant de son manche à balai et à ses valets de leurs bâtons, il donna
le premier l’exemple en se mettant lui-même à la recherche de la lettre
perdue.

— Est-ce que cette lettre renfermait quelque chose de précieux? demanda
l’hôte au bout d’un instant d’investigations inutiles.

— Sandis! je le crois bien! s’écria le Gascon qui comptait sur cette
lettre pour faire son chemin à la cour; elle contenait ma fortune.

— Des bons sur l’épargne? demanda l’hôte inquiet.

— Des bons sur la trésorerie particulière de Sa Majesté», répondit
d’Artagnan, qui, comptant entrer au service du roi grâce à cette
recommandation, croyait pouvoir faire sans mentir cette réponse quelque
peu hasardée.

— Diable! fit l’hôte tout à fait désespéré.

— Mais il n’importe, continua d’Artagnan avec l’aplomb national, il
n’importe, et l’argent n’est rien: — cette lettre était tout. J’eusse
mieux aimé perdre mille pistoles que de la perdre.»

Il ne risquait pas davantage à dire vingt mille, mais une certaine
pudeur juvénile le retint.

Un trait de lumière frappa tout à coup l’esprit de l’hôte qui se
donnait au diable en ne trouvant rien.

— Cette lettre n’est point perdue, s’écria-t-il.

— Ah! fit d’Artagnan.

— Non; elle vous a été prise.

— Prise! et par qui?

— Par le gentilhomme d’hier. Il est descendu à la cuisine, où était
votre pourpoint. Il y est resté seul. Je gagerais que c’est lui qui l’a
volée.

— Vous croyez?» répondit d’Artagnan peu convaincu; car il savait mieux
que personne l’importance toute personnelle de cette lettre, et n’y
voyait rien qui pût tenter la cupidité. Le fait est qu’aucun des
valets, aucun des voyageurs présents n’eût rien gagné à posséder ce
papier.

— Vous dites donc, reprit d’Artagnan, que vous soupçonnez cet
impertinent gentilhomme.

— Je vous dis que j’en suis sûr, continua l’hôte; lorsque je lui ai
annoncé que Votre Seigneurie était le protégé de M. de Tréville, et que
vous aviez même une lettre pour cet illustre gentilhomme, il a paru
fort inquiet, m’a demandé où était cette lettre, et est descendu
immédiatement à la cuisine où il savait qu’était votre pourpoint.

— Alors c’est mon voleur, répondit d’Artagnan; je m’en plaindrai à M.
de Tréville, et M. de Tréville s’en plaindra au roi.» Puis il tira
majestueusement deux écus de sa poche, les donna à l’hôte, qui
l’accompagna, le chapeau à la main, jusqu’à la porte, remonta sur son
cheval jaune, qui le conduisit sans autre incident jusqu’à la porte
Saint-Antoine à Paris, où son propriétaire le vendit trois écus, ce qui
était fort bien payé, attendu que d’Artagnan l’avait fort surmené
pendant la dernière étape. Aussi le maquignon auquel d’Artagnan le céda
moyennant les neuf livres susdites ne cacha-t-il point au jeune homme
qu’il n’en donnait cette somme exorbitante qu’à cause de l’originalité
de sa couleur.

D’Artagnan entra donc dans Paris à pied, portant son petit paquet sous
son bras, et marcha tant qu’il trouvât à louer une chambre qui convînt
à l’exiguïté de ses ressources. Cette chambre fut une espèce de
mansarde, sise rue des Fossoyeurs, près du Luxembourg.

Aussitôt le denier à Dieu donné, d’Artagnan prit possession de son
logement, passa le reste de la journée à coudre à son pourpoint et à
ses chausses des passementeries que sa mère avait détachées d’un
pourpoint presque neuf de M. d’Artagnan père, et qu’elle lui avait
données en cachette; puis il alla quai de la Ferraille, faire remettre
une lame à son épée; puis il revint au Louvre s’informer, au premier
mousquetaire qu’il rencontra, de la situation de l’hôtel de M. de
Tréville, lequel était situé rue du Vieux- Colombier, c’est-à-dire
justement dans le voisinage de la chambre arrêtée par d’Artagnan:
circonstance qui lui parut d’un heureux augure pour le succès de son
voyage.

Après quoi, content de la façon dont il s’était conduit à Meung, sans
remords dans le passé, confiant dans le présent et plein d’espérance
dans l’avenir, il se coucha et s’endormit du sommeil du brave.

Ce sommeil, tout provincial encore, le conduisit jusqu’à neuf heures du
matin, heure à laquelle il se leva pour se rendre chez ce fameux M. de
Tréville, le troisième personnage du royaume d’après l’estimation
paternelle.




CHAPITRE II.
L’ANTICHAMBRE DE M. DE TRÉVILLE


M. de Troisvilles, comme s’appelait encore sa famille en Gascogne, ou
M. de Tréville, comme il avait fini par s’appeler lui-même à Paris,
avait réellement commencé comme d’Artagnan, c’est-à-dire sans un sou
vaillant, mais avec ce fonds d’audace, d’esprit et d’entendement qui
fait que le plus pauvre gentillâtre gascon reçoit souvent plus en ses
espérances de l’héritage paternel que le plus riche gentilhomme
périgourdin ou berrichon ne reçoit en réalité. Sa bravoure insolente,
son bonheur plus insolent encore dans un temps où les coups pleuvaient
comme grêle, l’avaient hissé au sommet de cette échelle difficile qu’on
appelle la faveur de cour, et dont il avait escaladé quatre à quatre
les échelons.

Il était l’ami du roi, lequel honorait fort, comme chacun sait, la
mémoire de son père Henri IV. Le père de M. de Tréville l’avait si
fidèlement servi dans ses guerres contre la Ligue, qu’à défaut d’argent
comptant — chose qui toute la vie manqua au Béarnais, lequel paya
constamment ses dettes avec la seule chose qu’il n’eût jamais besoin
d’emprunter, c’est-à-dire avec de l’esprit —, qu’à défaut d’argent
comptant, disons-nous, il l’avait autorisé, après la reddition de
Paris, à prendre pour armes un lion d’or passant sur gueules avec cette
devise: _fidelis et fortis_. C’était beaucoup pour l’honneur, mais
c’était médiocre pour le bien-être. Aussi, quand l’illustre compagnon
du grand Henri mourut, il laissa pour seul héritage à monsieur son fils
son épée et sa devise. Grâce à ce double don et au nom sans tache qui
l’accompagnait, M. de Tréville fut admis dans la maison du jeune
prince, où il servit si bien de son épée et fut si fidèle à sa devise,
que Louis XIII, une des bonnes lames du royaume, avait l’habitude de
dire que, s’il avait un ami qui se battît, il lui donnerait le conseil
de prendre pour second, lui d’abord, et Tréville après, et peut-être
même avant lui.

Aussi Louis XIII avait-il un attachement réel pour Tréville,
attachement royal, attachement égoïste, c’est vrai, mais qui n’en était
pas moins un attachement. C’est que, dans ces temps malheureux, on
cherchait fort à s’entourer d’hommes de la trempe de Tréville. Beaucoup
pouvaient prendre pour devise l’épithète de _fort_, qui faisait la
seconde partie de son exergue; mais peu de gentilshommes pouvaient
réclamer l’épithète de _fidèle_, qui en formait la première. Tréville
était un de ces derniers; c’était une de ces rares organisations, à
l’intelligence obéissante comme celle du dogue, à la valeur aveugle, à
l’oeil rapide, à la main prompte, à qui l’oeil n’avait été donné que
pour voir si le roi était mécontent de quelqu’un et la main que pour
frapper ce déplaisant quelqu’un, un Besme, un Maurevers, un Poltrot de
Méré, un Vitry. Enfin à Tréville, il n’avait manqué jusque-là que
l’occasion; mais il la guettait, et il se promettait bien de la saisir
par ses trois cheveux si jamais elle passait à la portée de sa main.
Aussi Louis XIII fit-il de Tréville le capitaine de ses mousquetaires,
lesquels étaient à Louis XIII, pour le dévouement ou plutôt pour le
fanatisme, ce que ses ordinaires étaient à Henri III et ce que sa garde
écossaise était à Louis XI.

De son côté, et sous ce rapport, le cardinal n’était pas en reste avec
le roi. Quand il avait vu la formidable élite dont Louis XIII
s’entourait, ce second ou plutôt ce premier roi de France avait voulu,
lui aussi, avoir sa garde. Il eut donc ses mousquetaires comme Louis
XIII avait les siens et l’on voyait ces deux puissances rivales trier
pour leur service, dans toutes les provinces de France et même dans
tous les États étrangers, les hommes célèbres pour les grands coups
d’épée. Aussi Richelieu et Louis XIII se disputaient souvent, en
faisant leur partie d’échecs, le soir, au sujet du mérite de leurs
serviteurs. Chacun vantait la tenue et le courage des siens, et tout en
se prononçant tout haut contre les duels et contre les rixes, ils les
excitaient tout bas à en venir aux mains, et concevaient un véritable
chagrin ou une joie immodérée de la défaite ou de la victoire des
leurs. Ainsi, du moins, le disent les mémoires d’un homme qui fut dans
quelques-unes de ces défaites et dans beaucoup de ces victoires.

Tréville avait pris le côté faible de son maître, et c’est à cette
adresse qu’il devait la longue et constante faveur d’un roi qui n’a pas
laissé la réputation d’avoir été très fidèle à ses amitiés. Il faisait
parader ses mousquetaires devant le cardinal Armand Duplessis avec un
air narquois qui hérissait de colère la moustache grise de Son
Éminence. Tréville entendait admirablement bien la guerre de cette
époque, où, quand on ne vivait pas aux dépens de l’ennemi, on vivait
aux dépens de ses compatriotes: ses soldats formaient une légion de
diables à quatre, indisciplinée pour tout autre que pour lui.

Débraillés, avinés, écorchés, les mousquetaires du roi, ou plutôt ceux
de M. de Tréville, s’épandaient dans les cabarets, dans les promenades,
dans les jeux publics, criant fort et retroussant leurs moustaches,
faisant sonner leurs épées, heurtant avec volupté les gardes de M. le
cardinal quand ils les rencontraient; puis dégainant en pleine rue,
avec mille plaisanteries; tués quelquefois, mais sûrs en ce cas d’être
pleurés et vengés; tuant souvent, et sûrs alors de ne pas moisir en
prison, M. de Tréville étant là pour les réclamer. Aussi M. de Tréville
était-il loué sur tous les tons, chanté sur toutes les gammes par ces
hommes qui l’adoraient, et qui, tout gens de sac et de corde qu’ils
étaient, tremblaient devant lui comme des écoliers devant leur maître,
obéissant au moindre mot, et prêts à se faire tuer pour laver le
moindre reproche.

M. de Tréville avait usé de ce levier puissant, pour le roi d’abord et
les amis du roi, — puis pour lui-même et pour ses amis. Au reste, dans
aucun des mémoires de ce temps, qui a laissé tant de mémoires, on ne
voit que ce digne gentilhomme ait été accusé, même par ses ennemis — et
il en avait autant parmi les gens de plume que chez les gens d’épée —,
nulle part on ne voit, disons-nous, que ce digne gentilhomme ait été
accusé de se faire payer la coopération de ses séides. Avec un rare
génie d’intrigue, qui le rendait l’égal des plus forts intrigants, il
était resté honnête homme. Bien plus, en dépit des grandes estocades
qui déhanchent et des exercices pénibles qui fatiguent, il était devenu
un des plus galants coureurs de ruelles, un des plus fins damerets, un
des plus alambiqués diseurs de Phébus de son époque; on parlait des
bonnes fortunes de Tréville comme on avait parlé vingt ans auparavant
de celles de Bassompierre — et ce n’était pas peu dire. Le capitaine
des mousquetaires était donc admiré, craint et aimé, ce qui constitue
l’apogée des fortunes humaines.

Louis XIV absorba tous les petits astres de sa cour dans son vaste
rayonnement; mais son père, soleil _pluribus impar_, laissa sa
splendeur personnelle à chacun de ses favoris, sa valeur individuelle à
chacun de ses courtisans. Outre le lever du roi et celui du cardinal,
on comptait alors à Paris plus de deux cents petits levers, un peu
recherchés. Parmi les deux cents petits levers celui de Tréville était
un des plus courus.

La cour de son hôtel, situé rue du Vieux-Colombier, ressemblait à un
camp, et cela dès six heures du matin en été et dès huit heures en
hiver. Cinquante à soixante mousquetaires, qui semblaient s’y relayer
pour présenter un nombre toujours imposant, s’y promenaient sans cesse,
armés en guerre et prêts à tout. Le long d’un de ses grands escaliers
sur l’emplacement desquels notre civilisation bâtirait une maison tout
entière, montaient et descendaient les solliciteurs de Paris qui
couraient après une faveur quelconque, les gentilshommes de province
avides d’être enrôlés, et les laquais chamarrés de toutes couleurs, qui
venaient apporter à M. de Tréville les messages de leurs maîtres. Dans
l’antichambre, sur de longues banquettes circulaires, reposaient les
élus, c’est-à-dire ceux qui étaient convoqués. Un bourdonnement durait
là depuis le matin jusqu’au soir, tandis que M. de Tréville, dans son
cabinet contigu à cette antichambre, recevait les visites, écoutait les
plaintes, donnait ses ordres et, comme le roi à son balcon du Louvre,
n’avait qu’à se mettre à sa fenêtre pour passer la revue des hommes et
des armes.

Le jour où d’Artagnan se présenta, l’assemblée était imposante, surtout
pour un provincial arrivant de sa province: il est vrai que ce
provincial était Gascon, et que surtout à cette époque les compatriotes
de d’Artagnan avaient la réputation de ne point facilement se laisser
intimider. En effet, une fois qu’on avait franchi la porte massive,
chevillée de longs clous à tête quadrangulaire, on tombait au milieu
d’une troupe de gens d’épée qui se croisaient dans la cour,
s’interpellant, se querellant et jouant entre eux. Pour se frayer un
passage au milieu de toutes ces vagues tourbillonnantes, il eût fallu
être officier, grand seigneur ou jolie femme.

Ce fut donc au milieu de cette cohue et de ce désordre que notre jeune
homme s’avança, le coeur palpitant, rangeant sa longue rapière le long
de ses jambes maigres, et tenant une main au rebord de son feutre avec
ce demi-sourire du provincial embarrassé qui veut faire bonne
contenance. Avait-il dépassé un groupe, alors il respirait plus
librement, mais il comprenait qu’on se retournait pour le regarder, et
pour la première fois de sa vie, d’Artagnan, qui jusqu’à ce jour avait
une assez bonne opinion de lui-même, se trouva ridicule.

Arrivé à l’escalier, ce fut pis encore: il y avait sur les premières
marches quatre mousquetaires qui se divertissaient à l’exercice
suivant, tandis que dix ou douze de leurs camarades attendaient sur le
palier que leur tour vînt de prendre place à la partie.

Un d’eux, placé sur le degré supérieur, l’épée nue à la main, empêchait
ou du moins s’efforçait d’empêcher les trois autres de monter.

Ces trois autres s’escrimaient contre lui de leurs épées fort agiles.
D’Artagnan prit d’abord ces fers pour des fleurets d’escrime, il les
crut boutonnés: mais il reconnut bientôt à certaines égratignures que
chaque arme, au contraire, était affilée et aiguisée à souhait, et à
chacune de ces égratignures, non seulement les spectateurs, mais encore
les acteurs riaient comme des fous.

Celui qui occupait le degré en ce moment tenait merveilleusement ses
adversaires en respect. On faisait cercle autour d’eux: la condition
portait qu’à chaque coup le touché quitterait la partie, en perdant son
tour d’audience au profit du toucheur. En cinq minutes trois furent
effleurés, l’un au poignet, l’autre au menton, l’autre à l’oreille par
le défenseur du degré, qui lui- même ne fut pas atteint: adresse qui
lui valut, selon les conventions arrêtées, trois tours de faveur.

Si difficile non pas qu’il fût, mais qu’il voulût être à étonner, ce
passe-temps étonna notre jeune voyageur; il avait vu dans sa province,
cette terre où s’échauffent cependant si promptement les têtes, un peu
plus de préliminaires aux duels, et la gasconnade de ces quatre joueurs
lui parut la plus forte de toutes celles qu’il avait ouïes jusqu’alors,
même en Gascogne. Il se crut transporté dans ce fameux pays des géants
où Gulliver alla depuis et eut si grand-peur; et cependant il n’était
pas au bout: restaient le palier et l’antichambre.

Sur le palier on ne se battait plus, on racontait des histoires de
femmes, et dans l’antichambre des histoires de cour. Sur le palier,
d’Artagnan rougit; dans l’antichambre, il frissonna. Son imagination
éveillée et vagabonde, qui en Gascogne le rendait redoutable aux jeunes
femmes de chambre et même quelquefois aux jeunes maîtresses, n’avait
jamais rêvé, même dans ces moments de délire, la moitié de ces
merveilles amoureuses et le quart de ces prouesses galantes, rehaussées
des noms les plus connus et des détails les moins voilés. Mais si son
amour pour les bonnes moeurs fut choqué sur le palier, son respect pour
le cardinal fut scandalisé dans l’antichambre. Là, à son grand
étonnement, d’Artagnan entendait critiquer tout haut la politique qui
faisait trembler l’Europe, et la vie privée du cardinal, que tant de
hauts et puissants seigneurs avaient été punis d’avoir tenté
d’approfondir: ce grand homme, révéré par M. d’Artagnan père, servait
de risée aux mousquetaires de M. de Tréville, qui raillaient ses jambes
cagneuses et son dos voûté; quelques-uns chantaient des Noëls sur Mme
d’Aiguillon, sa maîtresse, et Mme de Combalet, sa nièce, tandis que les
autres liaient des parties contre les pages et les gardes du
cardinal-duc, toutes choses qui paraissaient à d’Artagnan de
monstrueuses impossibilités.

Cependant, quand le nom du roi intervenait parfois tout à coup à
l’improviste au milieu de tous ces quolibets cardinalesques, une espèce
de bâillon calfeutrait pour un moment toutes ces bouches moqueuses; on
regardait avec hésitation autour de soi, et l’on semblait craindre
l’indiscrétion de la cloison du cabinet de M. de Tréville; mais bientôt
une allusion ramenait la conversation sur Son Éminence, et alors les
éclats reprenaient de plus belle, et la lumière n’était ménagée sur
aucune de ses actions.

«Certes, voilà des gens qui vont être embastillés et pendus, pensa
d’Artagnan avec terreur, et moi sans aucun doute avec eux, car du
moment où je les ai écoutés et entendus, je serai tenu pour leur
complice. Que dirait monsieur mon père, qui m’a si fort recommandé le
respect du cardinal, s’il me savait dans la société de pareils païens?»

Aussi comme on s’en doute sans que je le dise, d’Artagnan n’osait se
livrer à la conversation; seulement il regardait de tous ses yeux,
écoutant de toutes ses oreilles, tendant avidement ses cinq sens pour
ne rien perdre, et malgré sa confiance dans les recommandations
paternelles, il se sentait porté par ses goûts et entraîné par ses
instincts à louer plutôt qu’à blâmer les choses inouïes qui se
passaient là.

Cependant, comme il était absolument étranger à la foule des courtisans
de M. de Tréville, et que c’était la première fois qu’on l’apercevait
en ce lieu, on vint lui demander ce qu’il désirait. À cette demande,
d’Artagnan se nomma fort humblement, s’appuya du titre de compatriote,
et pria le valet de chambre qui était venu lui faire cette question de
demander pour lui à M. de Tréville un moment d’audience, demande que
celui-ci promit d’un ton protecteur de transmettre en temps et lieu.

D’Artagnan, un peu revenu de sa surprise première, eut donc le loisir
d’étudier un peu les costumes et les physionomies.

Au centre du groupe le plus animé était un mousquetaire de grande
taille, d’une figure hautaine et d’une bizarrerie de costume qui
attirait sur lui l’attention générale. Il ne portait pas, pour le
moment, la casaque d’uniforme, qui, au reste, n’était pas absolument
obligatoire dans cette époque de liberté moindre mais d’indépendance
plus grande, mais un justaucorps bleu de ciel, tant soit peu fané et
râpé, et sur cet habit un baudrier magnifique, en broderies d’or, et
qui reluisait comme les écailles dont l’eau se couvre au grand soleil.
Un manteau long de velours cramoisi tombait avec grâce sur ses épaules
découvrant par-devant seulement le splendide baudrier auquel pendait
une gigantesque rapière.

Ce mousquetaire venait de descendre de garde à l’instant même, se
plaignait d’être enrhumé et toussait de temps en temps avec
affectation. Aussi avait-il pris le manteau, à ce qu’il disait autour
de lui, et tandis qu’il parlait du haut de sa tête, en frisant
dédaigneusement sa moustache, on admirait avec enthousiasme le baudrier
brodé, et d’Artagnan plus que tout autre.

«Que voulez-vous, disait le mousquetaire, la mode en vient; c’est une
folie, je le sais bien, mais c’est la mode. D’ailleurs, il faut bien
employer à quelque chose l’argent de sa légitime.

— Ah! _Porthos!_ s’écria un des assistants, n’essaie pas de nous faire
croire que ce baudrier te vient de la générosité paternelle: il t’aura
été donné par la dame voilée avec laquelle je t’ai rencontré l’autre
dimanche vers la porte Saint-Honoré.

— Non, sur mon honneur et foi de gentilhomme, je l’ai acheté moi- même,
et de mes propres deniers, répondit celui qu’on venait de désigner sous
le nom de Porthos.

— Oui, comme j’ai acheté, moi, dit un autre mousquetaire, cette bourse
neuve, avec ce que ma maîtresse avait mis dans la vieille.

— Vrai, dit Porthos, et la preuve c’est que je l’ai payé douze
pistoles.»

L’admiration redoubla, quoique le doute continuât d’exister.

«N’est-ce pas, _Aramis?_» dit Porthos se tournant vers un autre
mousquetaire.

Cet autre mousquetaire formait un contraste parfait avec celui qui
l’interrogeait et qui venait de le désigner sous le nom d’Aramis:
c’était un jeune homme de vingt-deux à vingt-trois ans à peine, à la
figure naïve et doucereuse, à l’oeil noir et doux et aux joues roses et
veloutées comme une pêche en automne; sa moustache fine dessinait sur
sa lèvre supérieure une ligne d’une rectitude parfaite; ses mains
semblaient craindre de s’abaisser, de peur que leurs veines ne se
gonflassent, et de temps en temps il se pinçait le bout des oreilles
pour les maintenir d’un incarnat tendre et transparent. D’habitude il
parlait peu et lentement, saluait beaucoup, riait sans bruit en
montrant ses dents, qu’il avait belles et dont, comme du reste de sa
personne, il semblait prendre le plus grand soin. Il répondit par un
signe de tête affirmatif à l’interpellation de son ami.

Cette affirmation parut avoir fixé tous les doutes à l’endroit du
baudrier; on continua donc de l’admirer, mais on n’en parla plus; et
par un de ces revirements rapides de la pensée, la conversation passa
tout à coup à un autre sujet.

«Que pensez-vous de ce que raconte l’écuyer de Chalais?» demanda un
autre mousquetaire sans interpeller directement personne, mais
s’adressant au contraire à tout le monde.

«Et que raconte-t-il? demanda Porthos d’un ton suffisant.

— Il raconte qu’il a trouvé à Bruxelles Rochefort, l’âme damnée du
cardinal, déguisé en capucin; ce Rochefort maudit, grâce à ce
déguisement, avait joué M. de Laigues comme un niais qu’il est.

— Comme un vrai niais, dit Porthos; mais la chose est-elle sûre?

— Je la tiens d’Aramis, répondit le mousquetaire.

— Vraiment?

— Eh! vous le savez bien, Porthos, dit Aramis; je vous l’ai racontée à
vous-même hier, n’en parlons donc plus.

— N’en parlons plus, voilà votre opinion à vous, reprit Porthos. N’en
parlons plus! peste! comme vous concluez vite. Comment! le cardinal
fait espionner un gentilhomme, fait voler sa correspondance par un
traître, un brigand, un pendard; fait, avec l’aide de cet espion et
grâce à cette correspondance, couper le cou à Chalais, sous le stupide
prétexte qu’il a voulu tuer le roi et marier Monsieur avec la reine!
Personne ne savait un mot de cette énigme, vous nous l’apprenez hier, à
la grande satisfaction de tous, et quand nous sommes encore tout ébahis
de cette nouvelle, vous venez nous dire aujourd’hui: N’en parlons plus!

— Parlons-en donc, voyons, puisque vous le désirez, reprit Aramis avec
patience.

— Ce Rochefort, s’écria Porthos, si j’étais l’écuyer du pauvre Chalais,
passerait avec moi un vilain moment.

— Et vous, vous passeriez un triste quart d’heure avec le duc Rouge,
reprit Aramis.

— Ah! le duc Rouge! bravo, bravo, le duc Rouge! répondit Porthos en
battant des mains et en approuvant de la tête. Le «duc Rouge» est
charmant. Je répandrai le mot, mon cher, soyez tranquille. A- t-il de
l’esprit, cet Aramis! Quel malheur que vous n’ayez pas pu suivre votre
vocation, mon cher! quel délicieux abbé vous eussiez fait!

— Oh! ce n’est qu’un retard momentané, reprit Aramis; un jour, je le
serai. Vous savez bien, Porthos, que je continue d’étudier la théologie
pour cela.

— Il le fera comme il le dit, reprit Porthos, il le fera tôt ou tard.

— Tôt, dit Aramis.

— Il n’attend qu’une chose pour le décider tout à fait et pour
reprendre sa soutane, qui est pendue derrière son uniforme, reprit un
mousquetaire.

— Et quelle chose attend-il? demanda un autre.

— Il attend que la reine ait donné un héritier à la couronne de France.

— Ne plaisantons pas là-dessus, messieurs, dit Porthos; grâce à Dieu,
la reine est encore d’âge à le donner.

— On dit que M. de Buckingham est en France, reprit Aramis avec un rire
narquois qui donnait à cette phrase, si simple en apparence, une
signification passablement scandaleuse.

— Aramis, mon ami, pour cette fois vous avez tort, interrompit Porthos,
et votre manie d’esprit vous entraîne toujours au-delà des bornes; si
M. de Tréville vous entendait, vous seriez mal venu de parler ainsi.

— Allez-vous me faire la leçon, Porthos? s’écria Aramis, dans l’oeil
doux duquel on vit passer comme un éclair.

— Mon cher, soyez mousquetaire ou abbé. Soyez l’un ou l’autre, mais pas
l’un et l’autre, reprit Porthos. Tenez, Athos vous l’a dit encore
l’autre jour: vous mangez à tous les râteliers. Ah! ne nous fâchons
pas, je vous prie, ce serait inutile, vous savez bien ce qui est
convenu entre vous, Athos et moi. Vous allez chez Mme d’Aiguillon, et
vous lui faites la cour; vous allez chez Mme de Bois-Tracy, la cousine
de Mme de Chevreuse, et vous passez pour être fort en avant dans les
bonnes grâces de la dame. Oh! mon Dieu, n’avouez pas votre bonheur, on
ne vous demande pas votre secret, on connaît votre discrétion. Mais
puisque vous possédez cette vertu, que diable! Faites-en usage à
l’endroit de Sa Majesté. S’occupe qui voudra et comme on voudra du roi
et du cardinal; mais la reine est sacrée, et si l’on en parle, que ce
soit en bien.

— Porthos, vous êtes prétentieux comme Narcisse, je vous en préviens,
répondit Aramis; vous savez que je hais la morale, excepté quand elle
est faite par Athos. Quant à vous, mon cher, vous avez un trop
magnifique baudrier pour être bien fort là- dessus. Je serai abbé s’il
me convient; en attendant, je suis mousquetaire: en cette qualité, je
dis ce qu’il me plaît, et en ce moment il me plaît de vous dire que
vous m’impatientez.

— Aramis!

— Porthos!

— Eh! messieurs! messieurs! s’écria-t-on autour d’eux.

— M. de Tréville attend M. d’Artagnan», interrompit le laquais en
ouvrant la porte du cabinet.

À cette annonce, pendant laquelle la porte demeurait ouverte, chacun se
tut, et au milieu du silence général le jeune Gascon traversa
l’antichambre dans une partie de sa longueur et entra chez le capitaine
des mousquetaires, se félicitant de tout son coeur d’échapper aussi à
point à la fin de cette bizarre querelle.




CHAPITRE III.
L’AUDIENCE


M. de Tréville était pour le moment de fort méchante humeur; néanmoins
il salua poliment le jeune homme, qui s’inclina jusqu’à terre, et il
sourit en recevant son compliment, dont l’accent béarnais lui rappela à
la fois sa jeunesse et son pays, double souvenir qui fait sourire
l’homme à tous les âges. Mais, se rapprochant presque aussitôt de
l’antichambre et faisant à d’Artagnan un signe de la main, comme pour
lui demander la permission d’en finir avec les autres avant de
commencer avec lui, il appela trois fois, en grossissant la voix à
chaque fois, de sorte qu’il parcourut tous les tons intervallaires
entre l’accent impératif et l’accent irrité:

«Athos! Porthos! Aramis!»

Les deux mousquetaires avec lesquels nous avons déjà fait connaissance,
et qui répondaient aux deux derniers de ces trois noms, quittèrent
aussitôt les groupes dont ils faisaient partie et s’avancèrent vers le
cabinet, dont la porte se referma derrière eux dès qu’ils en eurent
franchi le seuil. Leur contenance, bien qu’elle ne fût pas tout à fait
tranquille, excita cependant par son laisser-aller à la fois plein de
dignité et de soumission, l’admiration de d’Artagnan, qui voyait dans
ces hommes des demi- dieux, et dans leur chef un Jupiter olympien armé
de tous ses foudres.

Quand les deux mousquetaires furent entrés, quand la porte fut refermée
derrière eux, quand le murmure bourdonnant de l’antichambre, auquel
l’appel qui venait d’être fait avait sans doute donné un nouvel aliment
eut recommencé; quand enfin M. de Tréville eut trois ou quatre fois
arpenté, silencieux et le sourcil froncé, toute la longueur de son
cabinet, passant chaque fois devant Porthos et Aramis, roides et muets
comme à la parade, il s’arrêta tout à coup en face d’eux, et les
couvrant des pieds à la tête d’un regard irrité:

«Savez-vous ce que m’a dit le roi, s’écria-t-il, et cela pas plus tard
qu’hier au soir? le savez-vous, messieurs?

— Non, répondirent après un instant de silence les deux mousquetaires;
non, monsieur, nous l’ignorons.

— Mais j’espère que vous nous ferez l’honneur de nous le dire, ajouta
Aramis de son ton le plus poli et avec la plus gracieuse révérence.

— Il m’a dit qu’il recruterait désormais ses mousquetaires parmi les
gardes de M. le cardinal!

— Parmi les gardes de M. le cardinal! et pourquoi cela? demanda
vivement Porthos.

— Parce qu’il voyait bien que sa piquette avait besoin d’être
ragaillardie par un mélange de bon vin.»

Les deux mousquetaires rougirent jusqu’au blanc des yeux. D’Artagnan ne
savait où il en était et eût voulu être à cent pieds sous terre.

«Oui, oui, continua M. de Tréville en s’animant, oui, et Sa Majesté
avait raison, car, sur mon honneur, il est vrai que les mousquetaires
font triste figure à la cour. M. le cardinal racontait hier au jeu du
roi, avec un air de condoléance qui me déplut fort, qu’avant-hier ces
damnés mousquetaires, ces diables à quatre — il appuyait sur ces mots
avec un accent ironique qui me déplut encore davantage —, ces
pourfendeurs, ajoutait-il en me regardant de son oeil de chat-tigre,
s’étaient attardés rue Férou, dans un cabaret, et qu’une ronde de ses
gardes — j’ai cru qu’il allait me rire au nez — avait été forcée
d’arrêter les perturbateurs. Morbleu! vous devez en savoir quelque
chose! Arrêter des mousquetaires! Vous en étiez, vous autres, ne vous
en défendez pas, on vous a reconnus, et le cardinal vous a nommés.
Voilà bien ma faute, oui, ma faute, puisque c’est moi qui choisis mes
hommes. Voyons, vous, Aramis, pourquoi diable m’avez-vous demandé la
casaque quand vous alliez être si bien sous la soutane? Voyons, vous,
Porthos, n’avez-vous un si beau baudrier d’or que pour y suspendre une
épée de paille? Et Athos! je ne vois pas Athos. Où est-il?

— Monsieur, répondit tristement Aramis, il est malade, fort malade.

— Malade, fort malade, dites-vous? et de quelle maladie?

— On craint que ce ne soit de la petite vérole, monsieur, répondit
Porthos voulant mêler à son tour un mot à la conversation, et ce qui
serait fâcheux en ce que très certainement cela gâterait son visage.

— De la petite vérole! Voilà encore une glorieuse histoire que vous me
contez là, Porthos!… Malade de la petite vérole, à son âge?… Non pas!…
mais blessé sans doute, tué peut-être… Ah! si je le savais!… Sangdieu!
messieurs les mousquetaires, je n’entends pas que l’on hante ainsi les
mauvais lieux, qu’on se prenne de querelle dans la rue et qu’on joue de
l’épée dans les carrefours. Je ne veux pas enfin qu’on prête à rire aux
gardes de M. le cardinal, qui sont de braves gens, tranquilles,
adroits, qui ne se mettent jamais dans le cas d’être arrêtés, et qui
d’ailleurs ne se laisseraient pas arrêter, eux!… j’en suis sûr… Ils
aimeraient mieux mourir sur la place que de faire un pas en arrière… Se
sauver, détaler, fuir, c’est bon pour les mousquetaires du roi, cela!»

Porthos et Aramis frémissaient de rage. Ils auraient volontiers
étranglé M. de Tréville, si au fond de tout cela ils n’avaient pas
senti que c’était le grand amour qu’il leur portait qui le faisait leur
parler ainsi. Ils frappaient le tapis du pied, se mordaient les lèvres
jusqu’au sang et serraient de toute leur force la garde de leur épée.
Au-dehors on avait entendu appeler, comme nous l’avons dit, Athos,
Porthos et Aramis, et l’on avait deviné, à l’accent de la voix de M. de
Tréville, qu’il était parfaitement en colère. Dix têtes curieuses
étaient appuyées à la tapisserie et pâlissaient de fureur, car leurs
oreilles collées à la porte ne perdaient pas une syllabe de ce qui se
disait, tandis que leurs bouches répétaient au fur et à mesure les
paroles insultantes du capitaine à toute la population de
l’antichambre. En un instant depuis la porte du cabinet jusqu’à la
porte de la rue, tout l’hôtel fut en ébullition.

«Ah! les mousquetaires du roi se font arrêter par les gardes de M. le
cardinal», continua M. de Tréville aussi furieux à l’intérieur que ses
soldats, mais saccadant ses paroles et les plongeant une à une pour
ainsi dire et comme autant de coups de stylet dans la poitrine de ses
auditeurs. «Ah! six gardes de Son Éminence arrêtent six mousquetaires
de Sa Majesté! Morbleu! j’ai pris mon parti. Je vais de ce pas au
Louvre; je donne ma démission de capitaine des mousquetaires du roi
pour demander une lieutenance dans les gardes du cardinal, et s’il me
refuse, morbleu! je me fais abbé.»

À ces paroles, le murmure de l’extérieur devint une explosion: partout
on n’entendait que jurons et blasphèmes. Les morbleu! les sangdieu! les
morts de tous les diables! se croisaient dans l’air. D’Artagnan
cherchait une tapisserie derrière laquelle se cacher, et se sentait une
envie démesurée de se fourrer sous la table.

«Eh bien, mon capitaine, dit Porthos hors de lui, la vérité est que
nous étions six contre six, mais nous avons été pris en traître, et
avant que nous eussions eu le temps de tirer nos épées, deux d’entre
nous étaient tombés morts, et Athos, blessé grièvement, ne valait guère
mieux. Car vous le connaissez, Athos; eh bien, capitaine, il a essayé
de se relever deux fois, et il est retombé deux fois. Cependant nous ne
nous sommes pas rendus, non! l’on nous a entraînés de force. En chemin,
nous nous sommes sauvés. Quant à Athos, on l’avait cru mort, et on l’a
laissé bien tranquillement sur le champ de bataille, ne pensant pas
qu’il valût la peine d’être emporté. Voilà l’histoire. Que diable,
capitaine! on ne gagne pas toutes les batailles. Le grand Pompée a
perdu celle de Pharsale, et le roi François Ier, qui, à ce que j’ai
entendu dire, en valait bien un autre, a perdu cependant celle de
Pavie.

— Et j’ai l’honneur de vous assurer que j’en ai tué un avec sa propre
épée, dit Aramis, car la mienne s’est brisée à la première parade… Tué
ou poignardé, monsieur, comme il vous sera agréable.

— Je ne savais pas cela, reprit M. de Tréville d’un ton un peu radouci.
M. le cardinal avait exagéré, à ce que je vois.

— Mais de grâce, monsieur, continua Aramis, qui, voyant son capitaine
s’apaiser, osait hasarder une prière, de grâce, monsieur, ne dites pas
qu’Athos lui-même est blessé: il serait au désespoir que cela parvint
aux oreilles du roi, et comme la blessure est des plus graves, attendu
qu’après avoir traversé l’épaule elle pénètre dans la poitrine, il
serait à craindre…»

Au même instant la portière se souleva, et une tête noble et belle,
mais affreusement pâle, parut sous la frange.

«Athos! s’écrièrent les deux mousquetaires.

— Athos! répéta M. de Tréville lui-même.

— Vous m’avez mandé, monsieur, dit Athos à M. de Tréville d’une voix
affaiblie mais parfaitement calme, vous m’avez demandé, à ce que m’ont
dit nos camarades, et je m’empresse de me rendre à vos ordres; voilà,
monsieur, que me voulez-vous?»

Et à ces mots le mousquetaire, en tenue irréprochable, sanglé comme de
coutume, entra d’un pas ferme dans le cabinet. M. de Tréville, ému
jusqu’au fond du coeur de cette preuve de courage, se précipita vers
lui.

«J’étais en train de dire à ces messieurs, ajouta-t-il, que je défends
à mes mousquetaires d’exposer leurs jours sans nécessité, car les
braves gens sont bien chers au roi, et le roi sait que ses
mousquetaires sont les plus braves gens de la terre. Votre main,
Athos.»

Et sans attendre que le nouveau venu répondît de lui-même à cette
preuve d’affection, M. de Tréville saisissait sa main droite et la lui
serrait de toutes ses forces, sans s’apercevoir qu’Athos, quel que fût
son empire sur lui-même, laissait échapper un mouvement de douleur et
pâlissait encore, ce que l’on aurait pu croire impossible.

La porte était restée entrouverte, tant l’arrivée d’Athos, dont, malgré
le secret gardé, la blessure était connue de tous, avait produit de
sensation. Un brouhaha de satisfaction accueillit les derniers mots du
capitaine et deux ou trois têtes, entraînées par l’enthousiasme,
apparurent par les ouvertures de la tapisserie. Sans doute, M. de
Tréville allait réprimer par de vives paroles cette infraction aux lois
de l’étiquette, lorsqu’il sentit tout à coup la main d’Athos se crisper
dans la sienne, et qu’en portant les yeux sur lui il s’aperçut qu’il
allait s’évanouir. Au même instant Athos, qui avait rassemblé toutes
ses forces pour lutter contre la douleur, vaincu enfin par elle, tomba
sur le parquet comme s’il fût mort.

«Un chirurgien! cria M. de Tréville. Le mien, celui du roi, le
meilleur! Un chirurgien! ou, sangdieu! mon brave Athos va trépasser.»

Aux cris de M. de Tréville, tout le monde se précipita dans son cabinet
sans qu’il songeât à en fermer la porte à personne, chacun s’empressant
autour du blessé. Mais tout cet empressement eût été inutile, si le
docteur demandé ne se fût trouvé dans l’hôtel même; il fendit la foule,
s’approcha d’Athos toujours évanoui, et, comme tout ce bruit et tout ce
mouvement le gênait fort, il demanda comme première chose et comme la
plus urgente que le mousquetaire fût emporté dans une chambre voisine.
Aussitôt M. de Tréville ouvrit une porte et montra le chemin à Porthos
et à Aramis, qui emportèrent leur camarade dans leurs bras. Derrière ce
groupe marchait le chirurgien, et derrière le chirurgien, la porte se
referma.

Alors le cabinet de M. de Tréville, ce lieu ordinairement si respecté,
devint momentanément une succursale de l’antichambre. Chacun
discourait, pérorait, parlait haut, jurant, sacrant, donnant le
cardinal et ses gardes à tous les diables.

Un instant après, Porthos et Aramis rentrèrent; le chirurgien et M. de
Tréville seuls étaient restés près du blessé.

Enfin M. de Tréville rentra à son tour. Le blessé avait repris
connaissance; le chirurgien déclarait que l’état du mousquetaire
n’avait rien qui pût inquiéter ses amis, sa faiblesse ayant été
purement et simplement occasionnée par la perte de son sang.

Puis M. de Tréville fit un signe de la main, et chacun se retira,
excepté d’Artagnan, qui n’oubliait point qu’il avait audience et qui,
avec sa ténacité de Gascon, était demeuré à la même place.

Lorsque tout le monde fut sorti et que la porte fut refermée, M. de
Tréville se retourna et se trouva seul avec le jeune homme. L’événement
qui venait d’arriver lui avait quelque peu fait perdre le fil de ses
idées. Il s’informa de ce que lui voulait l’obstiné solliciteur.
D’Artagnan alors se nomma, et M. de Tréville, se rappelant d’un seul
coup tous ses souvenirs du présent et du passé, se trouva au courant de
sa situation.

«Pardon lui dit-il en souriant, pardon, mon cher compatriote, mais je
vous avais parfaitement oublié. Que voulez-vous! un capitaine n’est
rien qu’un père de famille chargé d’une plus grande responsabilité
qu’un père de famille ordinaire. Les soldats sont de grands enfants;
mais comme je tiens à ce que les ordres du roi, et surtout ceux de M.
le cardinal, soient exécutés…»

D’Artagnan ne put dissimuler un sourire. À ce sourire, M. de Tréville
jugea qu’il n’avait point affaire à un sot, et venant droit au fait,
tout en changeant de conversation:

«J’ai beaucoup aimé monsieur votre père, dit-il. Que puis-je faire pour
son fils? hâtez-vous, mon temps n’est pas à moi.

— Monsieur, dit d’Artagnan, en quittant Tarbes et en venant ici, je me
proposais de vous demander, en souvenir de cette amitié dont vous
n’avez pas perdu mémoire, une casaque de mousquetaire; mais, après tout
ce que je vois depuis deux heures, je comprends qu’une telle faveur
serait énorme, et je tremble de ne point la mériter.

— C’est une faveur en effet, jeune homme, répondit M. de Tréville; mais
elle peut ne pas être si fort au-dessus de vous que vous le croyez ou
que vous avez l’air de le croire. Toutefois une décision de Sa Majesté
a prévu ce cas, et je vous annonce avec regret qu’on ne reçoit personne
mousquetaire avant l’épreuve préalable de quelques campagnes, de
certaines actions d’éclat, ou d’un service de deux ans dans quelque
autre régiment moins favorisé que le nôtre.»

D’Artagnan s’inclina sans rien répondre. Il se sentait encore plus
avide d’endosser l’uniforme de mousquetaire depuis qu’il y avait de si
grandes difficultés à l’obtenir.

«Mais, continua Tréville en fixant sur son compatriote un regard si
perçant qu’on eût dit qu’il voulait lire jusqu’au fond de son coeur,
mais, en faveur de votre père, mon ancien compagnon, comme je vous l’ai
dit, je veux faire quelque chose pour vous, jeune homme. Nos cadets de
Béarn ne sont ordinairement pas riches, et je doute que les choses
aient fort changé de face depuis mon départ de la province. Vous ne
devez donc pas avoir de trop, pour vivre, de l’argent que vous avez
apporté avec vous.»

D’Artagnan se redressa d’un air fier qui voulait dire qu’il ne
demandait l’aumône à personne.

«C’est bien, jeune homme, c’est bien, continua Tréville, je connais ces
airs-là, je suis venu à Paris avec quatre écus dans ma poche, et je me
serais battu avec quiconque m’aurait dit que je n’étais pas en état
d’acheter le Louvre.»

D’Artagnan se redressa de plus en plus; grâce à la vente de son cheval,
il commençait sa carrière avec quatre écus de plus que M. de Tréville
n’avait commencé la sienne.

«Vous devez donc, disais-je, avoir besoin de conserver ce que vous
avez, si forte que soit cette somme; mais vous devez avoir besoin aussi
de vous perfectionner dans les exercices qui conviennent à un
gentilhomme. J’écrirai dès aujourd’hui une lettre au directeur de
l’académie royale, et dès demain il vous recevra sans rétribution
aucune. Ne refusez pas cette petite douceur. Nos gentilshommes les
mieux nés et les plus riches la sollicitent quelquefois, sans pouvoir
l’obtenir. Vous apprendrez le manège du cheval, l’escrime et la danse;
vous y ferez de bonnes connaissances, et de temps en temps vous
reviendrez me voir pour me dire où vous en êtes et si je puis faire
quelque chose pour vous.»

D’Artagnan, tout étranger qu’il fût encore aux façons de cour,
s’aperçut de la froideur de cet accueil.

«Hélas, monsieur, dit-il, je vois combien la lettre de recommandation
que mon père m’avait remise pour vous me fait défaut aujourd’hui!

— En effet, répondit M. de Tréville, je m’étonne que vous ayez
entrepris un aussi long voyage sans ce viatique obligé, notre seule
ressource à nous autres Béarnais.

— Je l’avais, monsieur, et, Dieu merci, en bonne forme, s’écria
d’Artagnan; mais on me l’a perfidement dérobé.»

Et il raconta toute la scène de Meung, dépeignit le gentilhomme inconnu
dans ses moindres détails, le tout avec une chaleur, une vérité qui
charmèrent M. de Tréville.

«Voilà qui est étrange, dit ce dernier en méditant; vous aviez donc
parlé de moi tout haut?

— Oui, monsieur, sans doute j’avais commis cette imprudence; que
voulez-vous, un nom comme le vôtre devait me servir de bouclier en
route: jugez si je me suis mis souvent à couvert!»

La flatterie était fort de mise alors, et M. de Tréville aimait
l’encens comme un roi ou comme un cardinal. Il ne put donc s’empêcher
de sourire avec une visible satisfaction, mais ce sourire s’effaça
bientôt, et revenant de lui-même à l’aventure de Meung:

«Dites-moi, continua-t-il, ce gentilhomme n’avait-il pas une légère
cicatrice à la tempe?

— Oui, comme le ferait l’éraflure d’une balle.

— N’était-ce pas un homme de belle mine?

— Oui.

— De haute taille?

— Oui.

— Pâle de teint et brun de poil?

— Oui, oui, c’est cela. Comment se fait-il, monsieur, que vous
connaissiez cet homme? Ah! si jamais je le retrouve, et je le
retrouverai, je vous le jure, fût-ce en enfer…

— Il attendait une femme? continua Tréville.

— Il est du moins parti après avoir causé un instant avec celle qu’il
attendait.

— Vous ne savez pas quel était le sujet de leur conversation?

— Il lui remettait une boîte, lui disait que cette boîte contenait ses
instructions, et lui recommandait de ne l’ouvrir qu’à Londres.

— Cette femme était anglaise?

— Il l’appelait Milady.

— C’est lui! murmura Tréville, c’est lui! je le croyais encore à
Bruxelles!

— Oh! monsieur, si vous savez quel est cet homme, s’écria d’Artagnan,
indiquez-moi qui il est et d’où il est, puis je vous tiens quitte de
tout, même de votre promesse de me faire entrer dans les mousquetaires;
car avant toute chose je veux me venger.

— Gardez-vous-en bien, jeune homme, s’écria Tréville; si vous le voyez
venir, au contraire, d’un côté de la rue, passez de l’autre! Ne vous
heurtez pas à un pareil rocher: il vous briserait comme un verre.

— Cela n’empêche pas, dit d’Artagnan, que si jamais je le retrouve…

— En attendant, reprit Tréville, ne le cherchez pas, si j’ai un conseil
à vous donner.»

Tout à coup Tréville s’arrêta, frappé d’un soupçon subit. Cette grande
haine que manifestait si hautement le jeune voyageur pour cet homme,
qui, chose assez peu vraisemblable, lui avait dérobé la lettre de son
père, cette haine ne cachait-elle pas quelque perfidie? ce jeune homme
n’était-il pas envoyé par Son Éminence? ne venait-il pas pour lui
tendre quelque piège? ce prétendu d’Artagnan n’était-il pas un
émissaire du cardinal qu’on cherchait à introduire dans sa maison, et
qu’on avait placé près de lui pour surprendre sa confiance et pour le
perdre plus tard, comme cela s’était mille fois pratiqué? Il regarda
d’Artagnan plus fixement encore cette seconde fois que la première. Il
fut médiocrement rassuré par l’aspect de cette physionomie pétillante
d’esprit astucieux et d’humilité affectée.

«Je sais bien qu’il est Gascon, pensa-t-il; mais il peut l’être aussi
bien pour le cardinal que pour moi. Voyons, éprouvons-le.»

«Mon ami, lui dit-il lentement, je veux, comme au fils de mon ancien
ami, car je tiens pour vraie l’histoire de cette lettre perdue, je
veux, dis-je, pour réparer la froideur que vous avez d’abord remarquée
dans mon accueil, vous découvrir les secrets de notre politique. Le roi
et le cardinal sont les meilleurs amis; leurs apparents démêlés ne sont
que pour tromper les sots. Je ne prétends pas qu’un compatriote, un
joli cavalier, un brave garçon, fait pour avancer, soit la dupe de
toutes ces feintises et donne comme un niais dans le panneau, à la
suite de tant d’autres qui s’y sont perdus. Songez bien que je suis
dévoué à ces deux maîtres tout-puissants, et que jamais mes démarches
sérieuses n’auront d’autre but que le service du roi et celui de M. le
cardinal, un des plus illustres génies que la France ait produits.
Maintenant, jeune homme, réglez-vous là-dessus, et si vous avez, soit
de famille, soit par relations, soit d’instinct même, quelqu’une de ces
inimitiés contre le cardinal telles que nous les voyons éclater chez
les gentilshommes, dites-moi adieu, et quittons-nous. Je vous aiderai
en mille circonstances, mais sans vous attacher à ma personne. J’espère
que ma franchise, en tout cas, vous fera mon ami; car vous êtes jusqu’à
présent le seul jeune homme à qui j’aie parlé comme je le fais.»

Tréville se disait à part lui:

«Si le cardinal m’a dépêché ce jeune renard, il n’aura certes pas
manqué, lui qui sait à quel point je l’exècre, de dire à son espion que
le meilleur moyen de me faire la cour est de me dire pis que pendre de
lui; aussi, malgré mes protestations, le rusé compère va-t-il me
répondre bien certainement qu’il a l’Éminence en horreur.»

Il en fut tout autrement que s’y attendait Tréville; d’Artagnan
répondit avec la plus grande simplicité:

«Monsieur, j’arrive à Paris avec des intentions toutes semblables. Mon
père m’a recommandé de ne souffrir rien du roi, de M. le cardinal et de
vous, qu’il tient pour les trois premiers de France.»

D’Artagnan ajoutait M. de Tréville aux deux autres, comme on peut s’en
apercevoir, mais il pensait que cette adjonction ne devait rien gâter.

«J’ai donc la plus grande vénération pour M. le cardinal,
continua-t-il, et le plus profond respect pour ses actes. Tant mieux
pour moi, monsieur, si vous me parlez, comme vous le dites, avec
franchise; car alors vous me ferez l’honneur d’estimer cette
ressemblance de goût; mais si vous avez eu quelque défiance, bien
naturelle d’ailleurs, je sens que je me perds en disant la vérité;
mais, tant pis, vous ne laisserez pas que de m’estimer, et c’est à quoi
je tiens plus qu’à toute chose au monde.»

M. de Tréville fut surpris au dernier point. Tant de pénétration, tant
de franchise enfin, lui causait de l’admiration, mais ne levait pas
entièrement ses doutes: plus ce jeune homme était supérieur aux autres
jeunes gens, plus il était à redouter s’il se trompait. Néanmoins il
serra la main à d’Artagnan, et lui dit:

«Vous êtes un honnête garçon, mais dans ce moment je ne puis faire que
ce que je vous ai offert tout à l’heure. Mon hôtel vous sera toujours
ouvert. Plus tard, pouvant me demander à toute heure et par conséquent
saisir toutes les occasions, vous obtiendrez probablement ce que vous
désirez obtenir.

— C’est-à-dire, monsieur, reprit d’Artagnan, que vous attendez que je
m’en sois rendu digne. Eh bien, soyez tranquille, ajouta-t- il avec la
familiarité du Gascon, vous n’attendrez pas longtemps.»

Et il salua pour se retirer, comme si désormais le reste le regardait.

«Mais attendez donc, dit M. de Tréville en l’arrêtant, je vous ai
promis une lettre pour le directeur de l’académie. Êtes-vous trop fier
pour l’accepter, mon jeune gentilhomme?

— Non, monsieur, dit d’Artagnan; je vous réponds qu’il n’en sera pas de
celle-ci comme de l’autre. Je la garderai si bien qu’elle arrivera, je
vous le jure, à son adresse, et malheur à celui qui tenterait de me
l’enlever!»

M. de Tréville sourit à cette fanfaronnade, et, laissant son jeune
compatriote dans l’embrasure de la fenêtre où ils se trouvaient et où
ils avaient causé ensemble, il alla s’asseoir à une table et se mit à
écrire la lettre de recommandation promise. Pendant ce temps,
d’Artagnan, qui n’avait rien de mieux à faire, se mit à battre une
marche contre les carreaux, regardant les mousquetaires qui s’en
allaient les uns après les autres, et les suivant du regard jusqu’à ce
qu’ils eussent disparu au tournant de la rue.

M. de Tréville, après avoir écrit la lettre, la cacheta et, se levant,
s’approcha du jeune homme pour la lui donner; mais au moment même où
d’Artagnan étendait la main pour la recevoir, M. de Tréville fut bien
étonné de voir son protégé faire un soubresaut, rougir de colère et
s’élancer hors du cabinet en criant:

«Ah! sangdieu! il ne m’échappera pas, cette fois.

— Et qui cela? demanda M. de Tréville.

— Lui, mon voleur! répondit d’Artagnan. Ah! traître!»

Et il disparut.

«Diable de fou! murmura M. de Tréville. À moins toutefois, ajouta-
t-il, que ce ne soit une manière adroite de s’esquiver, en voyant qu’il
a manqué son coup.»




CHAPITRE IV.
L’ÉPAULE D’ATHOS, LE BAUDRIER DE PORTHOS ET LE MOUCHOIR D’ARAMIS


D’Artagnan, furieux, avait traversé l’antichambre en trois bonds et
s’élançait sur l’escalier, dont il comptait descendre les degrés quatre
à quatre, lorsque, emporté par sa course, il alla donner tête baissée
dans un mousquetaire qui sortait de chez M. de Tréville par une porte
de dégagement, et, le heurtant du front à l’épaule, lui fit pousser un
cri ou plutôt un hurlement.

«Excusez-moi, dit d’Artagnan, essayant de reprendre sa course,
excusez-moi, mais je suis pressé.»

À peine avait-il descendu le premier escalier, qu’un poignet de fer le
saisit par son écharpe et l’arrêta.

«Vous êtes pressé! s’écria le mousquetaire, pâle comme un linceul; sous
ce prétexte, vous me heurtez, vous dites: “Excusez-moi”, et vous croyez
que cela suffit? Pas tout à fait, mon jeune homme. Croyez-vous, parce
que vous avez entendu M. de Tréville nous parler un peu cavalièrement
aujourd’hui, que l’on peut nous traiter comme il nous parle?
Détrompez-vous, compagnon, vous n’êtes pas M. de Tréville, vous.

— Ma foi, répliqua d’Artagnan, qui reconnut Athos, lequel, après le
pansement opéré par le docteur, regagnait son appartement, ma foi, je
ne l’ai pas fait exprès, j’ai dit: “Excusez-moi.” Il me semble donc que
c’est assez. Je vous répète cependant, et cette fois c’est trop
peut-être, parole d’honneur! je suis pressé, très pressé. Lâchez-moi
donc, je vous prie, et laissez-moi aller où j’ai affaire.

— Monsieur, dit Athos en le lâchant, vous n’êtes pas poli. On voit que
vous venez de loin.»

D’Artagnan avait déjà enjambé trois ou quatre degrés, mais à la
remarque d’Athos il s’arrêta court.

«Morbleu, monsieur! dit-il, de si loin que je vienne, ce n’est pas vous
qui me donnerez une leçon de belles manières, je vous préviens.

— Peut-être, dit Athos.

— Ah! si je n’étais pas si pressé, s’écria d’Artagnan, et si je ne
courais pas après quelqu’un…

— Monsieur l’homme pressé, vous me trouverez sans courir, moi,
entendez-vous?

— Et où cela, s’il vous plaît?

— Près des Carmes-Deschaux.

— À quelle heure?

— Vers midi.

— Vers midi, c’est bien, j’y serai.

— Tâchez de ne pas me faire attendre, car à midi un quart je vous
préviens que c’est moi qui courrai après vous et vous couperai les
oreilles à la course.

— Bon! lui cria d’Artagnan; on y sera à midi moins dix minutes.»

Et il se mit à courir comme si le diable l’emportait, espérant
retrouver encore son inconnu, que son pas tranquille ne devait pas
avoir conduit bien loin.

Mais, à la porte de la rue, causait Porthos avec un soldat aux gardes.
Entre les deux causeurs, il y avait juste l’espace d’un homme.
D’Artagnan crut que cet espace lui suffirait, et il s’élança pour
passer comme une flèche entre eux deux. Mais d’Artagnan avait compté
sans le vent. Comme il allait passer, le vent s’engouffra dans le long
manteau de Porthos, et d’Artagnan vint donner droit dans le manteau.
Sans doute, Porthos avait des raisons de ne pas abandonner cette partie
essentielle de son vêtement car, au lieu de laisser aller le pan qu’il
tenait, il tira à lui, de sorte que d’Artagnan s’enroula dans le
velours par un mouvement de rotation qu’explique la résistance de
l’obstiné Porthos.

D’Artagnan, entendant jurer le mousquetaire, voulut sortir de dessous
le manteau qui l’aveuglait, et chercha son chemin dans le pli. Il
redoutait surtout d’avoir porté atteinte à la fraîcheur du magnifique
baudrier que nous connaissons; mais, en ouvrant timidement les yeux, il
se trouva le nez collé entre les deux épaules de Porthos c’est-à-dire
précisément sur le baudrier.

Hélas! comme la plupart des choses de ce monde qui n’ont pour elles que
l’apparence, le baudrier était d’or par-devant et de simple buffle
par-derrière. Porthos, en vrai glorieux qu’il était, ne pouvant avoir
un baudrier d’or tout entier, en avait au moins la moitié: on
comprenait dès lors la nécessité du rhume et l’urgence du manteau.

«Vertubleu! cria Porthos faisant tous ses efforts pour se débarrasser
de d’Artagnan qui lui grouillait dans le dos, vous êtes donc enragé de
vous jeter comme cela sur les gens!

— Excusez-moi, dit d’Artagnan reparaissant sous l’épaule du géant, mais
je suis très pressé, je cours après quelqu’un, et…

— Est-ce que vous oubliez vos yeux quand vous courez, par hasard?
demanda Porthos.

— Non, répondit d’Artagnan piqué, non, et grâce à mes yeux je vois même
ce que ne voient pas les autres.»

Porthos comprit ou ne comprit pas, toujours est-il que, se laissant
aller à sa colère:

«Monsieur, dit-il, vous vous ferez étriller, je vous en préviens, si
vous vous frottez ainsi aux mousquetaires.

— Étriller, monsieur! dit d’Artagnan, le mot est dur.

— C’est celui qui convient à un homme habitué à regarder en face ses
ennemis.

— Ah! pardieu! je sais bien que vous ne tournez pas le dos aux vôtres,
vous.»

Et le jeune homme, enchanté de son espièglerie, s’éloigna en riant à
gorge déployée.

Porthos écuma de rage et fit un mouvement pour se précipiter sur
d’Artagnan.

«Plus tard, plus tard, lui cria celui-ci, quand vous n’aurez plus votre
manteau.

— À une heure donc, derrière le Luxembourg.

— Très bien, à une heure», répondit d’Artagnan en tournant l’angle de
la rue.

Mais ni dans la rue qu’il venait de parcourir, ni dans celle qu’il
embrassait maintenant du regard, il ne vit personne. Si doucement
qu’eût marché l’inconnu, il avait gagné du chemin; peut-être aussi
était-il entré dans quelque maison. D’Artagnan s’informa de lui à tous
ceux qu’il rencontra, descendit jusqu’au bac, remonta par la rue de
Seine et la Croix-Rouge; mais rien, absolument rien. Cependant cette
course lui fut profitable en ce sens qu’à mesure que la sueur inondait
son front, son coeur se refroidissait.

Il se mit alors à réfléchir sur les événements qui venaient de se
passer; ils étaient nombreux et néfastes: il était onze heures du matin
à peine, et déjà la matinée lui avait apporté la disgrâce de M. de
Tréville, qui ne pouvait manquer de trouver un peu cavalière la façon
dont d’Artagnan l’avait quitté.

En outre, il avait ramassé deux bons duels avec deux hommes capables de
tuer chacun trois d’Artagnan, avec deux mousquetaires enfin,
c’est-à-dire avec deux de ces êtres qu’il estimait si fort qu’il les
mettait, dans sa pensée et dans son coeur, au-dessus de tous les autres
hommes.

La conjecture était triste. Sûr d’être tué par Athos, on comprend que
le jeune homme ne s’inquiétait pas beaucoup de Porthos. Pourtant, comme
l’espérance est la dernière chose qui s’éteint dans le coeur de
l’homme, il en arriva à espérer qu’il pourrait survivre, avec des
blessures terribles, bien entendu, à ces deux duels, et, en cas de
survivance, il se fit pour l’avenir les réprimandes suivantes:

«Quel écervelé je fais, et quel butor je suis! Ce brave et malheureux
Athos était blessé juste à l’épaule contre laquelle je m’en vais, moi,
donner de la tête comme un bélier. La seule chose qui m’étonne, c’est
qu’il ne m’ait pas tué roide; il en avait le droit, et la douleur que
je lui ai causée a dû être atroce. Quant à Porthos! Oh! quant à
Porthos, ma foi, c’est plus drôle.»

Et malgré lui le jeune homme se mit à rire, tout en regardant néanmoins
si ce rire isolé, et sans cause aux yeux de ceux qui le voyaient rire,
n’allait pas blesser quelque passant.

«Quant à Porthos, c’est plus drôle; mais je n’en suis pas moins un
misérable étourdi. Se jette-t-on ainsi sur les gens sans dire gare!
non! et va-t-on leur regarder sous le manteau pour y voir ce qui n’y
est pas! Il m’eût pardonné bien certainement; il m’eût pardonné si je
n’eusse pas été lui parler de ce maudit baudrier, à mots couverts,
c’est vrai; oui, couverts joliment! Ah! maudit Gascon que je suis, je
ferais de l’esprit dans la poêle à frire. Allons, d’Artagnan mon ami,
continua-t-il, se parlant à lui-même avec toute l’aménité qu’il croyait
se devoir, si tu en réchappes, ce qui n’est pas probable, il s’agit
d’être à l’avenir d’une politesse parfaite. Désormais il faut qu’on
t’admire, qu’on te cite comme modèle. Être prévenant et poli, ce n’est
pas être lâche. Regardez plutôt Aramis: Aramis, c’est la douceur, c’est
la grâce en personne. Eh bien, personne s’est-il jamais avisé de dire
qu’Aramis était un lâche? Non, bien certainement, et désormais je veux
en tout point me modeler sur lui. Ah! justement le voici.»

D’Artagnan, tout en marchant et en monologuant, était arrivé à quelques
pas de l’hôtel d’Aiguillon, et devant cet hôtel il avait aperçu Aramis
causant gaiement avec trois gentilshommes des gardes du roi. De son
côté, Aramis aperçut d’Artagnan; mais comme il n’oubliait point que
c’était devant ce jeune homme que M. de Tréville s’était si fort
emporté le matin, et qu’un témoin des reproches que les mousquetaires
avaient reçus ne lui était d’aucune façon agréable, il fit semblant de
ne pas le voir. D’Artagnan, tout entier au contraire à ses plans de
conciliation et de courtoisie, s’approcha des quatre jeunes gens en
leur faisant un grand salut accompagné du plus gracieux sourire. Aramis
inclina légèrement la tête, mais ne sourit point. Tous quatre, au
reste, interrompirent à l’instant même leur conversation.

D’Artagnan n’était pas assez niais pour ne point s’apercevoir qu’il
était de trop; mais il n’était pas encore assez rompu aux façons du
beau monde pour se tirer galamment d’une situation fausse comme l’est,
en général, celle d’un homme qui est venu se mêler à des gens qu’il
connaît à peine et à une conversation qui ne le regarde pas. Il
cherchait donc en lui-même un moyen de faire sa retraite le moins
gauchement possible, lorsqu’il remarqua qu’Aramis avait laissé tomber
son mouchoir et, par mégarde sans doute, avait mis le pied dessus; le
moment lui parut arrivé de réparer son inconvenance: il se baissa, et
de l’air le plus gracieux qu’il pût trouver, il tira le mouchoir de
dessous le pied du mousquetaire, quelques efforts que celui-ci fît pour
le retenir, et lui dit en le lui remettant:

«Je crois, monsieur que voici un mouchoir que vous seriez fâché de
perdre.»

Le mouchoir était en effet richement brodé et portait une couronne et
des armes à l’un de ses coins. Aramis rougit excessivement et arracha
plutôt qu’il ne prit le mouchoir des mains du Gascon.

«Ah! Ah! s’écria un des gardes, diras-tu encore, discret Aramis, que tu
es mal avec Mme de Bois-Tracy, quand cette gracieuse dame a
l’obligeance de te prêter ses mouchoirs?»

Aramis lança à d’Artagnan un de ces regards qui font comprendre à un
homme qu’il vient de s’acquérir un ennemi mortel; puis, reprenant son
air doucereux:

«Vous vous trompez, messieurs, dit-il, ce mouchoir n’est pas à moi, et
je ne sais pourquoi monsieur a eu la fantaisie de me le remettre plutôt
qu’à l’un de vous, et la preuve de ce que je dis, c’est que voici le
mien dans ma poche.»

À ces mots, il tira son propre mouchoir, mouchoir fort élégant aussi,
et de fine batiste, quoique la batiste fût chère à cette époque, mais
mouchoir sans broderie, sans armes et orné d’un seul chiffre, celui de
son propriétaire.

Cette fois, d’Artagnan ne souffla pas mot, il avait reconnu sa bévue;
mais les amis d’Aramis ne se laissèrent pas convaincre par ses
dénégations, et l’un d’eux, s’adressant au jeune mousquetaire avec un
sérieux affecté:

«Si cela était, dit-il, ainsi que tu le prétends, je serais forcé, mon
cher Aramis, de te le redemander; car, comme tu le sais, Bois- Tracy
est de mes intimes, et je ne veux pas qu’on fasse trophée des effets de
sa femme.

— Tu demandes cela mal, répondit Aramis, et tout en reconnaissant la
justesse de ta réclamation quant au fond, je refuserais à cause de la
forme.

— Le fait est, hasarda timidement d’Artagnan, que je n’ai pas vu sortir
le mouchoir de la poche de M. Aramis. Il avait le pied dessus, voilà
tout, et j’ai pensé que, puisqu’il avait le pied dessus, le mouchoir
était à lui.

— Et vous vous êtes trompé, mon cher monsieur», répondit froidement
Aramis, peu sensible à la réparation.

Puis, se retournant vers celui des gardes qui s’était déclaré l’ami de
Bois-Tracy:

«D’ailleurs, continua-t-il, je réfléchis, mon cher intime de Bois-
Tracy, que je suis son ami non moins tendre que tu peux l’être
toi-même; de sorte qu’à la rigueur ce mouchoir peut aussi bien être
sorti de ta poche que de la mienne.

— Non, sur mon honneur! s’écria le garde de Sa Majesté.

— Tu vas jurer sur ton honneur et moi sur ma parole et alors il y aura
évidemment un de nous deux qui mentira. Tiens, faisons mieux, Montaran,
prenons-en chacun la moitié.

— Du mouchoir?

— Oui.

— Parfaitement, s’écrièrent les deux autres gardes, le jugement du roi
Salomon. Décidément, Aramis, tu es plein de sagesse.»

Les jeunes gens éclatèrent de rire, et comme on le pense bien,
l’affaire n’eut pas d’autre suite. Au bout d’un instant, la
conversation cessa, et les trois gardes et le mousquetaire, après
s’être cordialement serré la main, tirèrent, les trois gardes de leur
côté et Aramis du sien.

«Voilà le moment de faire ma paix avec ce galant homme», se dit à part
lui d’Artagnan, qui s’était tenu un peu à l’écart pendant toute la
dernière partie de cette conversation. Et, sur ce bon sentiment, se
rapprochant d’Aramis, qui s’éloignait sans faire autrement attention à
lui:

«Monsieur, lui dit-il, vous m’excuserez, je l’espère.

— Ah! monsieur, interrompit Aramis, permettez-moi de vous faire
observer que vous n’avez point agi en cette circonstance comme un
galant homme le devait faire.

— Quoi, monsieur! s’écria d’Artagnan, vous supposez…

— Je suppose, monsieur, que vous n’êtes pas un sot, et que vous savez
bien, quoique arrivant de Gascogne, qu’on ne marche pas sans cause sur
les mouchoirs de poche. Que diable! Paris n’est point pavé en batiste.

— Monsieur, vous avez tort de chercher à m’humilier, dit d’Artagnan,
chez qui le naturel querelleur commençait à parler plus haut que les
résolutions pacifiques. Je suis de Gascogne, c’est vrai, et puisque
vous le savez, je n’aurai pas besoin de vous dire que les Gascons sont
peu endurants; de sorte que, lorsqu’ils se sont excusés une fois,
fût-ce d’une sottise, ils sont convaincus qu’ils ont déjà fait moitié
plus qu’ils ne devaient faire.

— Monsieur, ce que je vous en dis, répondit Aramis, n’est point pour
vous chercher une querelle. Dieu merci! je ne suis pas un spadassin, et
n’étant mousquetaire que par intérim, je ne me bats que lorsque j’y
suis forcé, et toujours avec une grande répugnance; mais cette fois
l’affaire est grave, car voici une dame compromise par vous.

— Par nous, c’est-à-dire, s’écria d’Artagnan.

— Pourquoi avez-vous eu la maladresse de me rendre le mouchoir?

— Pourquoi avez-vous eu celle de le laisser tomber?

— J’ai dit et je répète, monsieur, que ce mouchoir n’est point sorti de
ma poche.

— Eh bien, vous en avez menti deux fois, monsieur, car je l’en ai vu
sortir, moi!

— Ah! vous le prenez sur ce ton, monsieur le Gascon! eh bien, je vous
apprendrai à vivre.

— Et moi je vous renverrai à votre messe, monsieur l’abbé! Dégainez,
s’il vous plaît, et à l’instant même.

— Non pas, s’il vous plaît, mon bel ami; non, pas ici, du moins. Ne
voyez-vous pas que nous sommes en face de l’hôtel d’Aiguillon, lequel
est plein de créatures du cardinal? Qui me dit que ce n’est pas Son
Éminence qui vous a chargé de lui procurer ma tête? Or j’y tiens
ridiculement, à ma tête, attendu qu’elle me semble aller assez
correctement à mes épaules. Je veux donc vous tuer, soyez tranquille,
mais vous tuer tout doucement, dans un endroit clos et couvert, là où
vous ne puissiez vous vanter de votre mort à personne.

— Je le veux bien, mais ne vous y fiez pas, et emportez votre mouchoir,
qu’il vous appartienne ou non; peut-être aurez-vous l’occasion de vous
en servir.

— Monsieur est Gascon? demanda Aramis.

— Oui. Monsieur ne remet pas un rendez-vous par prudence?

— La prudence, monsieur, est une vertu assez inutile aux mousquetaires,
je le sais, mais indispensable aux gens d’Église, et comme je ne suis
mousquetaire que provisoirement, je tiens à rester prudent. À deux
heures, j’aurai l’honneur de vous attendre à l’hôtel de M. de Tréville.
Là je vous indiquerai les bons endroits.»

Les deux jeunes gens se saluèrent, puis Aramis s’éloigna en remontant
la rue qui remontait au Luxembourg, tandis que d’Artagnan, voyant que
l’heure s’avançait, prenait le chemin des Carmes-Deschaux, tout en
disant à part soi:

«Décidément, je n’en puis pas revenir; mais au moins, si je suis tué,
je serai tué par un mousquetaire.»




CHAPITRE V.
LES MOUSQUETAIRES DU ROI ET LES GARDES DE M. LE CARDINAL


D’Artagnan ne connaissait personne à Paris. Il alla donc au rendez-vous
d’Athos sans amener de second, résolu de se contenter de ceux qu’aurait
choisis son adversaire. D’ailleurs son intention était formelle de
faire au brave mousquetaire toutes les excuses convenables, mais sans
faiblesse, craignant qu’il ne résultât de ce duel ce qui résulte
toujours de fâcheux, dans une affaire de ce genre, quand un homme jeune
et vigoureux se bat contre un adversaire blessé et affaibli: vaincu, il
double le triomphe de son antagoniste; vainqueur, il est accusé de
forfaiture et de facile audace.

Au reste, ou nous avons mal exposé le caractère de notre chercheur
d’aventures, ou notre lecteur a déjà dû remarquer que d’Artagnan
n’était point un homme ordinaire. Aussi, tout en se répétant à lui-même
que sa mort était inévitable, il ne se résigna point à mourir tout
doucettement, comme un autre moins courageux et moins modéré que lui
eût fait à sa place. Il réfléchit aux différents caractères de ceux
avec lesquels il allait se battre, et commença à voir plus clair dans
sa situation. Il espérait, grâce aux excuses loyales qu’il lui
réservait, se faire un ami d’Athos, dont l’air grand seigneur et la
mine austère lui agréaient fort. Il se flattait de faire peur à Porthos
avec l’aventure du baudrier, qu’il pouvait, s’il n’était pas tué sur le
coup, raconter à tout le monde, récit qui, poussé adroitement à
l’effet, devait couvrir Porthos de ridicule; enfin, quant au sournois
Aramis, il n’en avait pas très grand-peur, et en supposant qu’il
arrivât jusqu’à lui, il se chargeait de l’expédier bel et bien, ou du
moins en le frappant au visage, comme César avait recommandé de faire
aux soldats de Pompée, d’endommager à tout jamais cette beauté dont il
était si fier.

Ensuite il y avait chez d’Artagnan ce fonds inébranlable de résolution
qu’avaient déposé dans son coeur les conseils de son père, conseils
dont la substance était: «Ne rien souffrir de personne que du roi, du
cardinal et de M. de Tréville.» Il vola donc plutôt qu’il ne marcha
vers le couvent des Carmes Déchaussés, ou plutôt Deschaux, comme on
disait à cette époque, sorte de bâtiment sans fenêtres, bordé de prés
arides, succursale du Pré- aux-Clercs, et qui servait d’ordinaire aux
rencontres des gens qui n’avaient pas de temps à perdre.

Lorsque d’Artagnan arriva en vue du petit terrain vague qui s’étendait
au pied de ce monastère, Athos attendait depuis cinq minutes seulement,
et midi sonnait. Il était donc ponctuel comme la Samaritaine, et le
plus rigoureux casuiste à l’égard des duels n’avait rien a dire.

Athos, qui souffrait toujours cruellement de sa blessure, quoiqu’elle
eût été pansée à neuf par le chirurgien de M. de Tréville, s’était
assis sur une borne et attendait son adversaire avec cette contenance
paisible et cet air digne qui ne l’abandonnaient jamais. À l’aspect de
d’Artagnan, il se leva et fit poliment quelques pas au-devant de lui.
Celui-ci, de son côté, n’aborda son adversaire que le chapeau à la main
et sa plume traînant jusqu’à terre.

«Monsieur, dit Athos, j’ai fait prévenir deux de mes amis qui me
serviront de seconds, mais ces deux amis ne sont point encore arrivés.
Je m’étonne qu’ils tardent: ce n’est pas leur habitude.

— Je n’ai pas de seconds, moi, monsieur, dit d’Artagnan, car arrivé
d’hier seulement à Paris, je n’y connais encore personne que M. de
Tréville, auquel j’ai été recommandé par mon père qui a l’honneur
d’être quelque peu de ses amis.»

Athos réfléchit un instant.

«Vous ne connaissez que M. de Tréville? demanda-t-il.

— Oui, monsieur, je ne connais que lui.

— Ah çà, mais…, continua Athos parlant moitié à lui-même, moitié à
d’Artagnan, ah… çà, mais si je vous tue, j’aurai l’air d’un mangeur
d’enfants, moi!

— Pas trop, monsieur, répondit d’Artagnan avec un salut qui ne manquait
pas de dignité; pas trop, puisque vous me faites l’honneur de tirer
l’épée contre moi avec une blessure dont vous devez être fort
incommodé.

— Très incommodé, sur ma parole, et vous m’avez fait un mal du diable,
je dois le dire; mais je prendrai la main gauche, c’est mon habitude en
pareille circonstance. Ne croyez donc pas que je vous fasse une grâce,
je tire proprement des deux mains; et il y aura même désavantage pour
vous: un gaucher est très gênant pour les gens qui ne sont pas
prévenus. Je regrette de ne pas vous avoir fait part plus tôt de cette
circonstance.

— Vous êtes vraiment, monsieur, dit d’Artagnan en s’inclinant de
nouveau, d’une courtoisie dont je vous suis on ne peut plus
reconnaissant.

— Vous me rendez confus, répondit Athos avec son air de gentilhomme;
causons donc d’autre chose, je vous prie, à moins que cela ne vous soit
désagréable. Ah! sangbleu! que vous m’avez fait mal! l’épaule me brûle.

— Si vous vouliez permettre…, dit d’Artagnan avec timidité.

— Quoi, monsieur?

— J’ai un baume miraculeux pour les blessures, un baume qui me vient de
ma mère, et dont j’ai fait l’épreuve sur moi-même.

— Eh bien?

— Eh bien, je suis sûr qu’en moins de trois jours ce baume vous
guérirait, et au bout de trois jours, quand vous seriez guéri: eh bien,
monsieur, ce me serait toujours un grand honneur d’être votre homme.»

D’Artagnan dit ces mots avec une simplicité qui faisait honneur à sa
courtoisie, sans porter aucunement atteinte à son courage.

«Pardieu, monsieur, dit Athos, voici une proposition qui me plaît, non
pas que je l’accepte, mais elle sent son gentilhomme d’une lieue. C’est
ainsi que parlaient et faisaient ces preux du temps de Charlemagne, sur
lesquels tout cavalier doit chercher à se modeler. Malheureusement,
nous ne sommes plus au temps du grand empereur. Nous sommes au temps de
M. le cardinal, et d’ici à trois jours on saurait, si bien gardé que
soit le secret, on saurait, dis-je, que nous devons nous battre, et
l’on s’opposerait à notre combat. Ah çà, mais! ces flâneurs ne
viendront donc pas?

— Si vous êtes pressé, monsieur, dit d’Artagnan à Athos avec la même
simplicité qu’un instant auparavant il lui avait proposé de remettre le
duel à trois jours, si vous êtes pressé et qu’il vous plaise de
m’expédier tout de suite, ne vous gênez pas, je vous en prie.

— Voilà encore un mot qui me plaît, dit Athos en faisant un gracieux
signe de tête à d’Artagnan, il n’est point d’un homme sans cervelle, et
il est à coup sûr d’un homme de coeur. Monsieur, j’aime les hommes de
votre trempe, et je vois que si nous ne nous tuons pas l’un l’autre,
j’aurai plus tard un vrai plaisir dans votre conversation. Attendons
ces messieurs, je vous prie, j’ai tout le temps, et cela sera plus
correct. Ah! en voici un, je crois.»

En effet, au bout de la rue de Vaugirard commençait à apparaître le
gigantesque Porthos.

«Quoi! s’écria d’Artagnan, votre premier témoin est M. Porthos?

— Oui, cela vous contrarie-t-il?

— Non, aucunement.

— Et voici le second.»

D’Artagnan se retourna du côté indiqué par Athos, et reconnut Aramis.

«Quoi! s’écria-t-il d’un accent plus étonné que la première fois, votre
second témoin est M. Aramis?

— Sans doute, ne savez-vous pas qu’on ne nous voit jamais l’un sans
l’autre, et qu’on nous appelle, dans les mousquetaires et dans les
gardes, à la cour et à la ville, Athos, Porthos et Aramis ou les trois
inséparables? Après cela, comme vous arrivez de Dax ou de Pau…

— De Tarbes, dit d’Artagnan.

—… Il vous est permis d’ignorer ce détail, dit Athos.

— Ma foi, dit d’Artagnan, vous êtes bien nommés, messieurs, et mon
aventure, si elle fait quelque bruit, prouvera du moins que votre union
n’est point fondée sur les contrastes.»

Pendant ce temps, Porthos s’était rapproché, avait salué de la main
Athos; puis, se retournant vers d’Artagnan, il était resté tout étonné.

Disons, en passant, qu’il avait changé de baudrier et quitté son
manteau.

«Ah! ah! fit-il, qu’est-ce que cela?

— C’est avec monsieur que je me bats, dit Athos en montrant de la main
d’Artagnan, et en le saluant du même geste.

— C’est avec lui que je me bats aussi, dit Porthos.

— Mais à une heure seulement, répondit d’Artagnan.

— Et moi aussi, c’est avec monsieur que je me bats, dit Aramis en
arrivant à son tour sur le terrain.

— Mais à deux heures seulement, fit d’Artagnan avec le même calme.

— Mais à propos de quoi te bats-tu, toi, Athos? demanda Aramis.

— Ma foi, je ne sais pas trop, il m’a fait mal à l’épaule; et toi,
Porthos?

— Ma foi, je me bats parce que je me bats», répondit Porthos en
rougissant.

Athos, qui ne perdait rien, vit passer un fin sourire sur les lèvres du
Gascon.

«Nous avons eu une discussion sur la toilette, dit le jeune homme.

— Et toi, Aramis? demanda Athos.

— Moi, je me bats pour cause de théologie», répondit Aramis tout en
faisant signe à d’Artagnan qu’il le priait de tenir secrète la cause de
son duel.

Athos vit passer un second sourire sur les lèvres de d’Artagnan.

«Vraiment, dit Athos.

— Oui, un point de saint Augustin sur lequel nous ne sommes pas
d’accord, dit le Gascon.

— Décidément c’est un homme d’esprit, murmura Athos.

— Et maintenant que vous êtes rassemblés, messieurs, dit d’Artagnan,
permettez-moi de vous faire mes excuses.»

À ce mot d’_excuses_, un nuage passa sur le front d’Athos, un sourire
hautain glissa sur les lèvres de Porthos, et un signe négatif fut la
réponse d’Aramis.

«Vous ne me comprenez pas, messieurs, dit d’Artagnan en relevant sa
tête, sur laquelle jouait en ce moment un rayon de soleil qui en dorait
les lignes fines et hardies: je vous demande excuse dans le cas où je
ne pourrais vous payer ma dette à tous trois, car M. Athos a le droit
de me tuer le premier, ce qui ôte beaucoup de sa valeur à votre
créance, monsieur Porthos, et ce qui rend la vôtre à peu près nulle,
monsieur Aramis. Et maintenant, messieurs, je vous le répète,
excusez-moi, mais de cela seulement, et en garde!»

À ces mots, du geste le plus cavalier qui se puisse voir, d’Artagnan
tira son épée.

Le sang était monté à la tête de d’Artagnan, et dans ce moment il eût
tiré son épée contre tous les mousquetaires du royaume, comme il venait
de faire contre Athos, Porthos et Aramis.

Il était midi et un quart. Le soleil était à son zénith et
l’emplacement choisi pour être le théâtre du duel se trouvait exposé à
toute son ardeur.

«Il fait très chaud, dit Athos en tirant son épée à son tour, et
cependant je ne saurais ôter mon pourpoint; car, tout à l’heure encore,
j’ai senti que ma blessure saignait, et je craindrais de gêner monsieur
en lui montrant du sang qu’il ne m’aurait pas tiré lui-même.

— C’est vrai, monsieur, dit d’Artagnan, et tiré par un autre ou par
moi, je vous assure que je verrai toujours avec bien du regret le sang
d’un aussi brave gentilhomme; je me battrai donc en pourpoint comme
vous.

— Voyons, voyons, dit Porthos, assez de compliments comme cela, et
songez que nous attendons notre tour.

— Parlez pour vous seul, Porthos, quand vous aurez à dire de pareilles
incongruités, interrompit Aramis. Quant à moi, je trouve les choses que
ces messieurs se disent fort bien dites et tout à fait dignes de deux
gentilshommes.

— Quand vous voudrez, monsieur, dit Athos en se mettant en garde.

— J’attendais vos ordres», dit d’Artagnan en croisant le fer.

Mais les deux rapières avaient à peine résonné en se touchant, qu’une
escouade des gardes de Son Éminence, commandée par M. de Jussac, se
montra à l’angle du couvent.

«Les gardes du cardinal! s’écrièrent à la fois Porthos et Aramis.
L’épée au fourreau, messieurs! l’épée au fourreau!

Mais il était trop tard. Les deux combattants avaient été vus dans une
pose qui ne permettait pas de douter de leurs intentions.

«Holà! cria Jussac en s’avançant vers eux et en faisant signe à ses
hommes d’en faire autant, holà! mousquetaires, on se bat donc ici? Et
les édits, qu’en faisons-nous?

— Vous êtes bien généreux, messieurs les gardes, dit Athos plein de
rancune, car Jussac était l’un des agresseurs de l’avant- veille. Si
nous vous voyions battre, je vous réponds, moi, que nous nous
garderions bien de vous en empêcher. Laissez-nous donc faire, et vous
allez avoir du plaisir sans prendre aucune peine.

— Messieurs, dit Jussac, c’est avec grand regret que je vous déclare
que la chose est impossible. Notre devoir avant tout. Rengainez donc,
s’il vous plaît, et nous suivez.

— Monsieur, dit Aramis parodiant Jussac, ce serait avec un grand
plaisir que nous obéirions à votre gracieuse invitation, si cela
dépendait de nous; mais malheureusement la chose est impossible: M. de
Tréville nous l’a défendu. Passez donc votre chemin, c’est ce que vous
avez de mieux à faire.»

Cette raillerie exaspéra Jussac.

«Nous vous chargerons donc, dit-il, si vous désobéissez.

— Ils sont cinq, dit Athos à demi-voix, et nous ne sommes que trois;
nous serons encore battus, et il nous faudra mourir ici, car je le
déclare, je ne reparais pas vaincu devant le capitaine.»

Alors Porthos et Aramis se rapprochèrent à l’instant les uns des
autres, pendant que Jussac alignait ses soldats.

Ce seul moment suffit à d’Artagnan pour prendre son parti: c’était là
un de ces événements qui décident de la vie d’un homme, c’était un
choix à faire entre le roi et le cardinal; ce choix fait, il allait y
persévérer. Se battre, c’est-à-dire désobéir à la loi, c’est-à-dire
risquer sa tête, c’est-à-dire se faire d’un seul coup l’ennemi d’un
ministre plus puissant que le roi lui-même: voilà ce qu’entrevit le
jeune homme, et, disons-le à sa louange, il n’hésita point une seconde.
Se tournant donc vers Athos et ses amis:

«Messieurs, dit-il, je reprendrai, s’il vous plaît, quelque chose à vos
paroles. Vous avez dit que vous n’étiez que trois, mais il me semble, à
moi, que nous sommes quatre.

— Mais vous n’êtes pas des nôtres, dit Porthos.

— C’est vrai, répondit d’Artagnan; je n’ai pas l’habit, mais j’ai
l’âme. Mon coeur est mousquetaire, je le sens bien, monsieur, et cela
m’entraîne.

— Écartez-vous, jeune homme, cria Jussac, qui sans doute à ses gestes
et à l’expression de son visage avait deviné le dessein de d’Artagnan.
Vous pouvez vous retirer, nous y consentons. Sauvez votre peau; allez
vite.»

D’Artagnan ne bougea point.

«Décidément vous êtes un joli garçon, dit Athos en serrant la main du
jeune homme.

— Allons! allons! prenons un parti, reprit Jussac.

— Voyons, dirent Porthos et Aramis, faisons quelque chose.

— Monsieur est plein de générosité», dit Athos.

Mais tous trois pensaient à la jeunesse de d’Artagnan et redoutaient
son inexpérience.

«Nous ne serons que trois, dont un blessé, plus un enfant, reprit
Athos, et l’on n’en dira pas moins que nous étions quatre hommes.

— Oui, mais reculer! dit Porthos.

— C’est difficile», reprit Athos.

D’Artagnan comprit leur irrésolution.

«Messieurs, essayez-moi toujours, dit-il, et je vous jure sur l’honneur
que je ne veux pas m’en aller d’ici si nous sommes vaincus.

— Comment vous appelle-t-on, mon brave? dit Athos.

— D’Artagnan, monsieur.

— Eh bien, Athos, Porthos, Aramis et d’Artagnan, en avant! cria Athos.

— Eh bien, voyons, messieurs, vous décidez-vous à vous décider? cria
pour la troisième fois Jussac.

— C’est fait, messieurs, dit Athos.

— Et quel parti prenez-vous? demanda Jussac.

Nous allons avoir l’honneur de vous charger, répondit Aramis en levant
son chapeau d’une main et tirant son épée de l’autre.

— Ah! vous résistez! s’écria Jussac.

— Sangdieu! cela vous étonne?»

Et les neuf combattants se précipitèrent les uns sur les autres avec
une furie qui n’excluait pas une certaine méthode.

Athos prit un certain Cahusac, favori du cardinal; Porthos eut
Biscarat, et Aramis se vit en face de deux adversaires.

Quant à d’Artagnan, il se trouva lancé contre Jussac lui-même.

Le coeur du jeune Gascon battait à lui briser la poitrine, non pas de
peur, Dieu merci! il n’en avait pas l’ombre, mais d’émulation; il se
battait comme un tigre en fureur, tournant dix fois autour de son
adversaire, changeant vingt fois ses gardes et son terrain. Jussac
était, comme on le disait alors, friand de la lame, et avait fort
pratiqué; cependant il avait toutes les peines du monde à se défendre
contre un adversaire qui, agile et bondissant, s’écartait à tout moment
des règles reçues, attaquant de tous côtés à la fois, et tout cela en
parant en homme qui a le plus grand respect pour son épiderme.

Enfin cette lutte finit par faire perdre patience à Jussac. Furieux
d’être tenu en échec par celui qu’il avait regardé comme un enfant, il
s’échauffa et commença à faire des fautes. D’Artagnan, qui, à défaut de
la pratique, avait une profonde théorie, redoubla d’agilité. Jussac,
voulant en finir, porta un coup terrible à son adversaire en se fendant
à fond; mais celui-ci para prime, et tandis que Jussac se relevait, se
glissant comme un serpent sous son fer, il lui passa son épée au
travers du corps. Jussac tomba comme une masse.

D’Artagnan jeta alors un coup d’oeil inquiet et rapide sur le champ de
bataille.

Aramis avait déjà tué un de ses adversaires; mais l’autre le pressait
vivement. Cependant Aramis était en bonne situation et pouvait encore
se défendre.

Biscarat et Porthos venaient de faire coup fourré: Porthos avait reçu
un coup d’épée au travers du bras, et Biscarat au travers de la cuisse.
Mais comme ni l’une ni l’autre des deux blessures n’était grave, ils ne
s’en escrimaient qu’avec plus d’acharnement.

Athos, blessé de nouveau par Cahusac, pâlissait à vue d’oeil, mais il
ne reculait pas d’une semelle: il avait seulement changé son épée de
main, et se battait de la main gauche.

D’Artagnan, selon les lois du duel de cette époque, pouvait secourir
quelqu’un; pendant qu’il cherchait du regard celui de ses compagnons
qui avait besoin de son aide, il surprit un coup d’oeil d’Athos. Ce
coup d’oeil était d’une éloquence sublime. Athos serait mort plutôt que
d’appeler au secours; mais il pouvait regarder, et du regard demander
un appui. D’Artagnan le devina, fit un bond terrible et tomba sur le
flanc de Cahusac en criant:

«À moi, monsieur le garde, je vous tue!»

Cahusac se retourna; il était temps. Athos, que son extrême courage
soutenait seul, tomba sur un genou.

«Sangdieu! criait-il à d’Artagnan, ne le tuez pas, jeune homme, je vous
en prie; j’ai une vieille affaire à terminer avec lui, quand je serai
guéri et bien portant. Désarmez-le seulement, liez-lui l’épée. C’est
cela. Bien! très bien!»

Cette exclamation était arrachée à Athos par l’épée de Cahusac qui
sautait à vingt pas de lui. D’Artagnan et Cahusac s’élancèrent
ensemble, l’un pour la ressaisir, l’autre pour s’en emparer; mais
d’Artagnan, plus leste, arriva le premier et mit le pied dessus.

Cahusac courut à celui des gardes qu’avait tué Aramis, s’empara de sa
rapière, et voulut revenir à d’Artagnan; mais sur son chemin il
rencontra Athos, qui, pendant cette pause d’un instant que lui avait
procurée d’Artagnan, avait repris haleine, et qui, de crainte que
d’Artagnan ne lui tuât son ennemi, voulait recommencer le combat.

D’Artagnan comprit que ce serait désobliger Athos que de ne pas le
laisser faire. En effet, quelques secondes après, Cahusac tomba la
gorge traversée d’un coup d’épée.

Au même instant, Aramis appuyait son épée contre la poitrine de son
adversaire renversé, et le forçait à demander merci.

Restaient Porthos et Biscarat. Porthos faisait mille fanfaronnades,
demandant à Biscarat quelle heure il pouvait bien être, et lui faisait
ses compliments sur la compagnie que venait d’obtenir son frère dans le
régiment de Navarre; mais tout en raillant, il ne gagnait rien.
Biscarat était un de ces hommes de fer qui ne tombent que morts.

Cependant il fallait en finir. Le guet pouvait arriver et prendre tous
les combattants, blessés ou non, royalistes ou cardinalistes. Athos,
Aramis et d’Artagnan entourèrent Biscarat et le sommèrent de se rendre.
Quoique seul contre tous, et avec un coup d’épée qui lui traversait la
cuisse, Biscarat voulait tenir; mais Jussac, qui s’était élevé sur son
coude, lui cria de se rendre. Biscarat était un Gascon comme
d’Artagnan; il fit la sourde oreille et se contenta de rire, et entre
deux parades, trouvant le temps de désigner, du bout de son épée, une
place à terre:

«Ici, dit-il, parodiant un verset de la Bible, ici mourra Biscarat,
seul de ceux qui sont avec lui.

— Mais ils sont quatre contre toi; finis-en, je te l’ordonne.

— Ah! si tu l’ordonnes, c’est autre chose, dit Biscarat, comme tu es
mon brigadier, je dois obéir.»

Et, faisant un bond en arrière, il cassa son épée sur son genou pour ne
pas la rendre, en jeta les morceaux pardessus le mur du couvent et se
croisa les bras en sifflant un air cardinaliste.

La bravoure est toujours respectée, même dans un ennemi. Les
mousquetaires saluèrent Biscarat de leurs épées et les remirent au
fourreau. D’Artagnan en fit autant, puis, aidé de Biscarat, le seul qui
fut resté debout, il porta sous le porche du couvent Jussac, Cahusac et
celui des adversaires d’Aramis qui n’était que blessé. Le quatrième,
comme nous l’avons dit, était mort. Puis ils sonnèrent la cloche, et,
emportant quatre épées sur cinq, ils s’acheminèrent ivres de joie vers
l’hôtel de M. de Tréville. On les voyait entrelacés, tenant toute la
largeur de la rue, et accostant chaque mousquetaire qu’ils
rencontraient, si bien qu’à la fin ce fut une marche triomphale. Le
coeur de d’Artagnan nageait dans l’ivresse, il marchait entre Athos et
Porthos en les étreignant tendrement.

«Si je ne suis pas encore mousquetaire, dit-il à ses nouveaux amis en
franchissant la porte de l’hôtel de M. de Tréville, au moins me voilà
reçu apprenti, n’est-ce pas?»




CHAPITRE VI.
SA MAJESTÉ LE ROI LOUIS TREIZIÈME


L’affaire fit grand bruit. M. de Tréville gronda beaucoup tout haut
contre ses mousquetaires, et les félicita tout bas; mais comme il n’y
avait pas de temps à perdre pour prévenir le roi, M. de Tréville
s’empressa de se rendre au Louvre. Il était déjà trop tard, le roi
était enfermé avec le cardinal, et l’on dit à M. de Tréville que le roi
travaillait et ne pouvait recevoir en ce moment. Le soir, M. de
Tréville vint au jeu du roi. Le roi gagnait, et comme Sa Majesté était
fort avare, elle était d’excellente humeur; aussi, du plus loin que le
roi aperçut Tréville:

«Venez ici, monsieur le capitaine, dit-il, venez que je vous gronde;
savez-vous que Son Éminence est venue me faire des plaintes sur vos
mousquetaires, et cela avec une telle émotion, que ce soir Son Éminence
en est malade? Ah çà, mais ce sont des diables à quatre, des gens à
pendre, que vos mousquetaires!

— Non, Sire, répondit Tréville, qui vit du premier coup d’oeil comment
la chose allait tourner; non, tout au contraire, ce sont de bonnes
créatures, douces comme des agneaux, et qui n’ont qu’un désir, je m’en
ferais garant: c’est que leur épée ne sorte du fourreau que pour le
service de Votre Majesté. Mais, que voulez- vous, les gardes de M. le
cardinal sont sans cesse à leur chercher querelle, et, pour l’honneur
même du corps, les pauvres jeunes gens sont obligés de se défendre.

— Écoutez M. de Tréville! dit le roi, écoutez-le! ne dirait-on pas
qu’il parle d’une communauté religieuse! En vérité, mon cher capitaine,
j’ai envie de vous ôter votre brevet et de le donner à Mlle de
Chémerault, à laquelle j’ai promis une abbaye. Mais ne pensez pas que
je vous croirai ainsi sur parole. On m’appelle Louis le Juste, monsieur
de Tréville, et tout à l’heure, tout à l’heure nous verrons.

— Ah! c’est parce que je me fie à cette justice, Sire, que j’attendrai
patiemment et tranquillement le bon plaisir de Votre Majesté.

— Attendez donc, monsieur, attendez donc, dit le roi, je ne vous ferai
pas longtemps attendre.»

En effet, la chance tournait, et comme le roi commençait à perdre ce
qu’il avait gagné, il n’était pas fâché de trouver un prétexte pour
faire — qu’on nous passe cette expression de joueur, dont, nous
l’avouons, nous ne connaissons pas l’origine —, pour faire charlemagne.
Le roi se leva donc au bout d’un instant, et mettant dans sa poche
l’argent qui était devant lui et dont la majeure partie venait de son
gain:

«La Vieuville, dit-il, prenez ma place, il faut que je parle à M. de
Tréville pour affaire d’importance. Ah!… j’avais quatre- vingts louis
devant moi; mettez la même somme, afin que ceux qui ont perdu n’aient
point à se plaindre. La justice avant tout.»

Puis, se retournant vers M. de Tréville et marchant avec lui vers
l’embrasure d’une fenêtre:

«Eh bien, monsieur, continua-t-il, vous dites que ce sont les gardes de
l’Éminentissime qui ont été chercher querelle à vos mousquetaires?

— Oui, Sire, comme toujours.

— Et comment la chose est-elle venue, voyons? car, vous le savez, mon
cher capitaine, il faut qu’un juge écoute les deux parties.

— Ah! mon Dieu! de la façon la plus simple et la plus naturelle. Trois
de mes meilleurs soldats, que Votre Majesté connaît de nom et dont elle
a plus d’une fois apprécié le dévouement, et qui ont, je puis
l’affirmer au roi, son service fort à coeur; — trois de mes meilleurs
soldats, dis-je, MM. Athos, Porthos et Aramis, avaient fait une partie
de plaisir avec un jeune cadet de Gascogne que je leur avais recommandé
le matin même. La partie allait avoir lieu à Saint-Germain, je crois,
et ils s’étaient donné rendez-vous aux Carmes-Deschaux, lorsqu’elle fut
troublée par M. de Jussac et MM. Cahusac, Biscarat, et deux autres
gardes qui ne venaient certes pas là en si nombreuse compagnie sans
mauvaise intention contre les édits.

— Ah! ah! vous m’y faites penser, dit le roi: sans doute, ils venaient
pour se battre eux-mêmes.

— Je ne les accuse pas, Sire, mais je laisse Votre Majesté apprécier ce
que peuvent aller faire cinq hommes armés dans un lieu aussi désert que
le sont les environs du couvent des Carmes.

— Oui, vous avez raison, Tréville, vous avez raison.

— Alors, quand ils ont vu mes mousquetaires, ils ont changé d’idée et
ils ont oublié leur haine particulière pour la haine de corps; car
Votre Majesté n’ignore pas que les mousquetaires, qui sont au roi et
rien qu’au roi, sont les ennemis naturels des gardes, qui sont à M. le
cardinal.

— Oui, Tréville, oui, dit le roi mélancoliquement, et c’est bien
triste, croyez-moi, de voir ainsi deux partis en France, deux têtes à
la royauté; mais tout cela finira, Tréville, tout cela finira. Vous
dites donc que les gardes ont cherché querelle aux mousquetaires?

— Je dis qu’il est probable que les choses se sont passées ainsi, mais
je n’en jure pas, Sire. Vous savez combien la vérité est difficile à
connaître, et à moins d’être doué de cet instinct admirable qui a fait
nommer Louis XIII le Juste…

— Et vous avez raison, Tréville; mais ils n’étaient pas seuls, vos
mousquetaires, il y avait avec eux un enfant?

— Oui, Sire, et un homme blessé, de sorte que trois mousquetaires du
roi, dont un blessé, et un enfant, non seulement ont tenu tête à cinq
des plus terribles gardes de M. le cardinal, mais encore en ont porté
quatre à terre.

— Mais c’est une victoire, cela! s’écria le roi tout rayonnant; une
victoire complète!

— Oui, Sire, aussi complète que celle du pont de Cé.

— Quatre hommes, dont un blessé, et un enfant, dites-vous?

— Un jeune homme à peine; lequel s’est même si parfaitement conduit en
cette occasion, que je prendrai la liberté de le recommander à Votre
Majesté.

— Comment s’appelle-t-il?

— D’Artagnan, Sire. C’est le fils d’un de mes plus anciens amis; le
fils d’un homme qui a fait avec le roi votre père, de glorieuse
mémoire, la guerre de partisan.

— Et vous dites qu’il s’est bien conduit, ce jeune homme? Racontez-moi
cela, Tréville; vous savez que j’aime les récits de guerre et de
combat.»

Et le roi Louis XIII releva fièrement sa moustache en se posant sur la
hanche.

«Sire, reprit Tréville, comme je vous l’ai dit M. d’Artagnan est
presque un enfant, et comme il n’a pas l’honneur d’être mousquetaire,
il était en habit bourgeois; les gardes de M. le cardinal,
reconnaissant sa grande jeunesse et, de plus, qu’il était étranger au
corps, l’invitèrent donc à se retirer avant qu’ils attaquassent.

— Alors, vous voyez bien, Tréville, interrompit le roi, que ce sont eux
qui ont attaqué.

— C’est juste, Sire: ainsi, plus de doute; ils le sommèrent donc de se
retirer; mais il répondit qu’il était mousquetaire de coeur et tout à
Sa Majesté, qu’ainsi donc il resterait avec messieurs les
mousquetaires.

— Brave jeune homme! murmura le roi.

— En effet, il demeura avec eux; et Votre Majesté a là un si ferme
champion, que ce fut lui qui donna à Jussac ce terrible coup d’épée qui
met si fort en colère M. le cardinal.

— C’est lui qui a blessé Jussac? s’écria le roi; lui, un enfant! Ceci,
Tréville, c’est impossible.

— C’est comme j’ai l’honneur de le dire à Votre Majesté.

— Jussac, une des premières lames du royaume!

— Eh bien, Sire! il a trouvé son maître.

— Je veux voir ce jeune homme, Tréville, je veux le voir, et si l’on
peut faire quelque chose, eh bien, nous nous en occuperons.

— Quand Votre Majesté daignera-t-elle le recevoir?

— Demain à midi, Tréville.

— L’amènerai-je seul?

— Non, amenez-les-moi tous les quatre ensemble. Je veux les remercier
tous à la fois; les hommes dévoués sont rares, Tréville, et il faut
récompenser le dévouement.

— À midi, Sire, nous serons au Louvre.

— Ah! par le petit escalier, Tréville, par le petit escalier. Il est
inutile que le cardinal sache…

— Oui, Sire.

— Vous comprenez, Tréville, un édit est toujours un édit; il est
défendu de se battre, au bout du compte.

— Mais cette rencontre, Sire, sort tout à fait des conditions
ordinaires d’un duel: c’est une rixe, et la preuve, c’est qu’ils
étaient cinq gardes du cardinal contre mes trois mousquetaires et M.
d’Artagnan.

— C’est juste, dit le roi; mais n’importe, Tréville, venez toujours par
le petit escalier.»

Tréville sourit. Mais comme c’était déjà beaucoup pour lui d’avoir
obtenu de cet enfant qu’il se révoltât contre son maître, il salua
respectueusement le roi, et avec son agrément prit congé de lui.

Dès le soir même, les trois mousquetaires furent prévenus de l’honneur
qui leur était accordé. Comme ils connaissaient depuis longtemps le
roi, ils n’en furent pas trop échauffés: mais d’Artagnan, avec son
imagination gasconne, y vit sa fortune à venir, et passa la nuit à
faire des rêves d’or. Aussi, dès huit heures du matin, était-il chez
Athos.

D’Artagnan trouva le mousquetaire tout habillé et prêt à sortir. Comme
on n’avait rendez-vous chez le roi qu’à midi, il avait formé le projet,
avec Porthos et Aramis, d’aller faire une partie de paume dans un
tripot situé tout près des écuries du Luxembourg. Athos invita
d’Artagnan à les suivre, et malgré son ignorance de ce jeu, auquel il
n’avait jamais joué, celui-ci accepta, ne sachant que faire de son
temps, depuis neuf heures du matin qu’il était à peine jusqu’à midi.

Les deux mousquetaires étaient déjà arrivés et pelotaient ensemble.
Athos, qui était très fort à tous les exercices du corps, passa avec
d’Artagnan du côté opposé, et leur fit défi. Mais au premier mouvement
qu’il essaya, quoiqu’il jouât de la main gauche, il comprit que sa
blessure était encore trop récente pour lui permettre un pareil
exercice. D’Artagnan resta donc seul, et comme il déclara qu’il était
trop maladroit pour soutenir une partie en règle, on continua seulement
à s’envoyer des balles sans compter le jeu. Mais une de ces balles,
lancée par le poignet herculéen de Porthos, passa si près du visage de
d’Artagnan, qu’il pensa que si, au lieu de passer à côté, elle eût
donné dedans, son audience était probablement perdue, attendu qu’il lui
eût été de toute impossibilité de se présenter chez le roi. Or, comme
de cette audience, dans son imagination gasconne, dépendait tout son
avenir, il salua poliment Porthos et Aramis, déclarant qu’il ne
reprendrait la partie que lorsqu’il serait en état de leur tenir tête,
et il s’en revint prendre place près de la corde et dans la galerie.

Malheureusement pour d’Artagnan, parmi les spectateurs se trouvait un
garde de Son Éminence, lequel, tout échauffé encore de la défaite de
ses compagnons, arrivée la veille seulement, s’était promis de saisir
la première occasion de la venger. Il crut donc que cette occasion
était venue, et s’adressant à son voisin:

«Il n’est pas étonnant, dit-il, que ce jeune homme ait eu peur d’une
balle, c’est sans doute un apprenti mousquetaire.»

D’Artagnan se retourna comme si un serpent l’eût mordu, et regarda
fixement le garde qui venait de tenir cet insolent propos.

«Pardieu! reprit celui-ci en frisant insolemment, sa moustache,
regardez-moi tant que vous voudrez, mon petit monsieur, j’ai dit ce que
j’ai dit.

— Et comme ce que vous avez dit est trop clair pour que vos paroles
aient besoin d’explication, répondit d’Artagnan à voix basse, je vous
prierai de me suivre.

— Et quand cela? demanda le garde avec le même air railleur.

— Tout de suite, s’il vous plaît.

— Et vous savez qui je suis, sans doute?

—Moi, je l’ignore complètement, et je ne m’en inquiète guère.

— Et vous avez tort, car, si vous saviez mon nom, peut-être seriez-vous
moins pressé.

— Comment vous appelez-vous?

— Bernajoux, pour vous servir.

— Eh bien, monsieur Bernajoux, dit tranquillement d’Artagnan, je vais
vous attendre sur la porte.

— Allez, monsieur, je vous suis.

— Ne vous pressez pas trop, monsieur, qu’on ne s’aperçoive pas que nous
sortons ensemble; vous comprenez que pour ce que nous allons faire,
trop de monde nous gênerait.

— C’est bien», répondit le garde, étonné que son nom n’eût pas produit
plus d’effet sur le jeune homme.

En effet, le nom de Bernajoux était connu de tout le monde, de
d’Artagnan seul excepté, peut-être; car c’était un de ceux qui
figuraient le plus souvent dans les rixes journalières que tous les
édits du roi et du cardinal n’avaient pu réprimer.

Porthos et Aramis étaient si occupés de leur partie, et Athos les
regardait avec tant d’attention, qu’ils ne virent pas même sortir leur
jeune compagnon, lequel, ainsi qu’il l’avait dit au garde de Son
Éminence, s’arrêta sur la porte; un instant après, celui-ci descendit à
son tour. Comme d’Artagnan n’avait pas de temps à perdre, vu l’audience
du roi qui était fixée à midi, il jeta les yeux autour de lui, et
voyant que la rue était déserte:

«Ma foi, dit-il à son adversaire, il est bien heureux pour vous,
quoique vous vous appeliez Bernajoux, de n’avoir affaire qu’à un
apprenti mousquetaire; cependant, soyez tranquille, je ferai de mon
mieux. En garde!

— Mais, dit celui que d’Artagnan provoquait ainsi, il me semble que le
lieu est assez mal choisi, et que nous serions mieux derrière l’abbaye
de Saint-Germain ou dans le Pré-aux-Clercs.

— Ce que vous dites est plein de sens, répondit d’Artagnan;
malheureusement j’ai peu de temps à moi, ayant un rendez-vous à midi
juste. En garde donc, monsieur, en garde!»

Bernajoux n’était pas homme à se faire répéter deux fois un pareil
compliment. Au même instant son épée brilla à sa main, et il fondit sur
son adversaire que, grâce à sa grande jeunesse, il espérait intimider.

Mais d’Artagnan avait fait la veille son apprentissage, et tout frais
émoulu de sa victoire, tout gonflé de sa future faveur, il était résolu
à ne pas reculer d’un pas: aussi les deux fers se trouvèrent-ils
engagés jusqu’à la garde, et comme d’Artagnan tenait ferme à sa place,
ce fut son adversaire qui fit un pas de retraite. Mais d’Artagnan
saisit le moment où, dans ce mouvement, le fer de Bernajoux déviait de
la ligne, il dégagea, se fendit et toucha son adversaire à l’épaule.
Aussitôt d’Artagnan, à son tour, fit un pas de retraite et releva son
épée; mais Bernajoux lui cria que ce n’était rien, et se fendant
aveuglément sur lui, il s’enferra de lui-même. Cependant, comme il ne
tombait pas, comme il ne se déclarait pas vaincu, mais que seulement il
rompait du côté de l’hôtel de M. de La Trémouille au service duquel il
avait un parent, d’Artagnan, ignorant lui-même la gravité de la
dernière blessure que son adversaire avait reçue, le pressait vivement,
et sans doute allait l’achever d’un troisième coup, lorsque la rumeur
qui s’élevait de la rue s’étant étendue jusqu’au jeu de paume, deux des
amis du garde, qui l’avaient entendu échanger quelques paroles avec
d’Artagnan et qui l’avaient vu sortir à la suite de ces paroles, se
précipitèrent l’épée à la main hors du tripot et tombèrent sur le
vainqueur. Mais aussitôt Athos, Porthos et Aramis parurent à leur tour
et au moment où les deux gardes attaquaient leur jeune camarade, les
forcèrent à se retourner. En ce moment Bernajoux tomba; et comme les
gardes étaient seulement deux contre quatre, ils se mirent à crier: «À
nous, l’hôtel de La Trémouille!» À ces cris, tout ce qui était dans
l’hôtel sortit, se ruant sur les quatre compagnons, qui de leur côté se
mirent à crier: «À nous, mousquetaires!»

Ce cri était ordinairement entendu; car on savait les mousquetaires
ennemis de Son Éminence, et on les aimait pour la haine qu’ils
portaient au cardinal. Aussi les gardes des autres compagnies que
celles appartenant au duc Rouge, comme l’avait appelé Aramis,
prenaient-ils en général parti dans ces sortes de querelles pour les
mousquetaires du roi. De trois gardes de la compagnie de M. des Essarts
qui passaient, deux vinrent donc en aide aux quatre compagnons, tandis
que l’autre courait à l’hôtel de M. de Tréville, criant: «À nous,
mousquetaires, à nous!» Comme d’habitude, l’hôtel de M. de Tréville
était plein de soldats de cette arme, qui accoururent au secours de
leurs camarades; la mêlée devint générale, mais la force était aux
mousquetaires: les gardes du cardinal et les gens de M. de La
Trémouille se retirèrent dans l’hôtel, dont ils fermèrent les portes
assez à temps pour empêcher que leurs ennemis n’y fissent irruption en
même temps qu’eux. Quant au blessé, il y avait été tout d’abord
transporté et, comme nous l’avons dit, en fort mauvais état.

L’agitation était à son comble parmi les mousquetaires et leurs alliés,
et l’on délibérait déjà si, pour punir l’insolence qu’avaient eue les
domestiques de M. de La Trémouille de faire une sortie sur les
mousquetaires du roi, on ne mettrait pas le feu à son hôtel. La
proposition en avait été faite et accueillie avec enthousiasme, lorsque
heureusement onze heures sonnèrent; d’Artagnan et ses compagnons se
souvinrent de leur audience, et comme ils eussent regretté que l’on fît
un si beau coup sans eux, ils parvinrent à calmer les têtes. On se
contenta donc de jeter quelques pavés dans les portes, mais les portes
résistèrent: alors on se lassa; d’ailleurs ceux qui devaient être
regardés comme les chefs de l’entreprise avaient depuis un instant
quitté le groupe et s’acheminaient vers l’hôtel de M. de Tréville, qui
les attendait, déjà au courant de cette algarade.

«Vite, au Louvre, dit-il, au Louvre sans perdre un instant, et tâchons
de voir le roi avant qu’il soit prévenu par le cardinal; nous lui
raconterons la chose comme une suite de l’affaire d’hier, et les deux
passeront ensemble.»

M. de Tréville, accompagné des quatre jeunes gens, s’achemina donc vers
le Louvre; mais, au grand étonnement du capitaine des mousquetaires, on
lui annonça que le roi était allé courre le cerf dans la forêt de
Saint-Germain. M. de Tréville se fit répéter deux fois cette nouvelle,
et à chaque fois ses compagnons virent son visage se rembrunir.

«Est-ce que Sa Majesté, demanda-t-il, avait dès hier le projet de faire
cette chasse?

— Non, Votre Excellence, répondit le valet de chambre, c’est le grand
veneur qui est venu lui annoncer ce matin qu’on avait détourné cette
nuit un cerf à son intention. Il a d’abord répondu qu’il n’irait pas,
puis il n’a pas su résister au plaisir que lui promettait cette chasse,
et après le dîner il est parti.

— Et le roi a-t-il vu le cardinal? demanda M. de Tréville.

— Selon toute probabilité, répondit le valet de chambre, car j’ai vu ce
matin les chevaux au carrosse de Son Éminence, j’ai demandé où elle
allait, et l’on m’a répondu: “À Saint-Germain.”

— Nous sommes prévenus, dit M. de Tréville, messieurs, je verrai le roi
ce soir; mais quant à vous, je ne vous conseille pas de vous y
hasarder.»

L’avis était trop raisonnable et surtout venait d’un homme qui
connaissait trop bien le roi, pour que les quatre jeunes gens
essayassent de le combattre. M. de Tréville les invita donc à rentrer
chacun chez eux et à attendre de ses nouvelles.

En entrant à son hôtel, M. de Tréville songea qu’il fallait prendre
date en portant plainte le premier. Il envoya un de ses domestiques
chez M. de La Trémouille avec une lettre dans laquelle il le priait de
mettre hors de chez lui le garde de M. le cardinal, et de réprimander
ses gens de l’audace qu’ils avaient eue de faire leur sortie contre les
mousquetaires. Mais M. de La Trémouille, déjà prévenu par son écuyer
dont, comme on le sait, Bernajoux était le parent, lui fit répondre que
ce n’était ni à M. de Tréville, ni à ses mousquetaires de se plaindre,
mais bien au contraire à lui dont les mousquetaires avaient chargé les
gens et voulu brûler l’hôtel. Or, comme le débat entre ces deux
seigneurs eût pu durer longtemps, chacun devant naturellement s’entêter
dans son opinion, M. de Tréville avisa un expédient qui avait pour but
de tout terminer: c’était d’aller trouver lui-même M. de La Trémouille.

Il se rendit donc aussitôt à son hôtel et se fit annoncer.

Les deux seigneurs se saluèrent poliment, car, s’il n’y avait pas
amitié entre eux, il y avait du moins estime. Tous deux étaient gens de
coeur et d’honneur; et comme M. de La Trémouille, protestant, et voyant
rarement le roi, n’était d’aucun parti, il n’apportait en général dans
ses relations sociales aucune prévention. Cette fois, néanmoins, son
accueil quoique poli fut plus froid que d’habitude.

«Monsieur, dit M. de Tréville, nous croyons avoir à nous plaindre
chacun l’un de l’autre, et je suis venu moi-même pour que nous tirions
de compagnie cette affaire au clair.

— Volontiers, répondit M. de La Trémouille; mais je vous préviens que
je suis bien renseigné, et tout le tort est à vos mousquetaires.

— Vous êtes un homme trop juste et trop raisonnable, monsieur, dit M.
de Tréville, pour ne pas accepter la proposition que je vais faire.

— Faites, monsieur, j’écoute.

— Comment se trouve M. Bernajoux, le parent de votre écuyer?

— Mais, monsieur, fort mal. Outre le coup d’épée qu’il a reçu dans le
bras, et qui n’est pas autrement dangereux, il en a encore ramassé un
autre qui lui a traversé le poumon, de sorte que le médecin en dit de
pauvres choses.

— Mais le blessé a-t-il conservé sa connaissance?

— Parfaitement.

— Parle-t-il?

— Avec difficulté, mais il parle.

— Eh bien, monsieur! rendons-nous près de lui; adjurons-le, au nom du
Dieu devant lequel il va être appelé peut-être, de dire la vérité. Je
le prends pour juge dans sa propre cause, monsieur, et ce qu’il dira je
le croirai.»

M. de La Trémouille réfléchit un instant, puis, comme il était
difficile de faire une proposition plus raisonnable, il accepta.

Tous deux descendirent dans la chambre où était le blessé. Celui- ci,
en voyant entrer ces deux nobles seigneurs qui venaient lui faire
visite, essaya de se relever sur son lit, mais il était trop faible,
et, épuisé par l’effort qu’il avait fait, il retomba presque sans
connaissance.

M. de La Trémouille s’approcha de lui et lui fit respirer des sels qui
le rappelèrent à la vie. Alors M. de Tréville, ne voulant pas qu’on pût
l’accuser d’avoir influencé le malade, invita M. de La Trémouille à
l’interroger lui-même.

Ce qu’avait prévu M. de Tréville arriva. Placé entre la vie et la mort
comme l’était Bernajoux, il n’eut pas même l’idée de taire un instant
la vérité, et il raconta aux deux seigneurs les choses exactement,
telles qu’elles s’étaient passées.

C’était tout ce que voulait M. de Tréville; il souhaita à Bernajoux une
prompte convalescence, prit congé de M. de La Trémouille, rentra à son
hôtel et fit aussitôt prévenir les quatre amis qu’il les attendait à
dîner.

M. de Tréville recevait fort bonne compagnie, toute anticardinaliste
d’ailleurs. On comprend donc que la conversation roula pendant tout le
dîner sur les deux échecs que venaient d’éprouver les gardes de Son
Éminence. Or, comme d’Artagnan avait été le héros de ces deux journées,
ce fut sur lui que tombèrent toutes les félicitations, qu’Athos,
Porthos et Aramis lui abandonnèrent non seulement en bons camarades,
mais en hommes qui avaient eu assez souvent leur tour pour qu’ils lui
laissassent le sien.

Vers six heures, M. de Tréville annonça qu’il était tenu d’aller au
Louvre; mais comme l’heure de l’audience accordée par Sa Majesté était
passée, au lieu de réclamer l’entrée par le petit escalier, il se plaça
avec les quatre jeunes gens dans l’antichambre. Le roi n’était pas
encore revenu de la chasse. Nos jeunes gens attendaient depuis une
demi-heure à peine, mêlés à la foule des courtisans, lorsque toutes les
portes s’ouvrirent et qu’on annonça Sa Majesté.

À cette annonce, d’Artagnan se sentit frémir jusqu’à la moelle des os.
L’instant qui allait suivre devait, selon toute probabilité, décider du
reste de sa vie. Aussi ses yeux se fixèrent-ils avec angoisse sur la
porte par laquelle devait entrer le roi.

Louis XIII parut, marchant le premier; il était en costume de chasse,
encore tout poudreux, ayant de grandes bottes et tenant un fouet à la
main. Au premier coup d’oeil, d’Artagnan jugea que l’esprit du roi
était à l’orage.

Cette disposition, toute visible qu’elle était chez Sa Majesté,
n’empêcha pas les courtisans de se ranger sur son passage: dans les
antichambres royales, mieux vaut encore être vu d’un oeil irrité que de
n’être pas vu du tout. Les trois mousquetaires n’hésitèrent donc pas,
et firent un pas en avant, tandis que d’Artagnan au contraire restait
caché derrière eux; mais quoique le roi connût personnellement Athos,
Porthos et Aramis, il passa devant eux sans les regarder, sans leur
parler et comme s’il ne les avait jamais vus. Quant à M. de Tréville,
lorsque les yeux du roi s’arrêtèrent un instant sur lui, il soutint ce
regard avec tant de fermeté, que ce fut le roi qui détourna la vue;
après quoi, tout en grommelant, Sa Majesté rentra dans son appartement.

«Les affaires vont mal, dit Athos en souriant, et nous ne serons pas
encore fait chevaliers de l’ordre cette fois-ci.

— Attendez ici dix minutes, dit M. de Tréville; et si au bout de dix
minutes vous ne me voyez pas sortir, retournez à mon hôtel: car il sera
inutile que vous m’attendiez plus longtemps.»

Les quatre jeunes gens attendirent dix minutes, un quart d’heure, vingt
minutes; et voyant que M. de Tréville ne reparaissait point, ils
sortirent fort inquiets de ce qui allait arriver.

M. de Tréville était entré hardiment dans le cabinet du roi, et avait
trouvé Sa Majesté de très méchante humeur, assise sur un fauteuil et
battant ses bottes du manche de son fouet, ce qui ne l’avait pas
empêché de lui demander avec le plus grand flegme des nouvelles de sa
santé.

«Mauvaise, monsieur, mauvaise, répondit le roi, je m’ennuie.»

C’était en effet la pire maladie de Louis XIII, qui souvent prenait un
de ses courtisans, l’attirait à une fenêtre et lui disait: «Monsieur un
tel, ennuyons-nous ensemble.»

«Comment! Votre Majesté s’ennuie! dit M. de Tréville. N’a-t-elle donc
pas pris aujourd’hui le plaisir de la chasse?

— Beau plaisir, monsieur! Tout dégénère, sur mon âme, et je ne sais si
c’est le gibier qui n’a plus de voie ou les chiens qui n’ont plus de
nez. Nous lançons un cerf dix cors, nous le courons six heures, et
quand il est prêt à tenir, quand Saint-Simon met déjà le cor à sa
bouche pour sonner l’hallali, crac! toute la meute prend le change et
s’emporte sur un daguet. Vous verrez que je serai obligé de renoncer à
la chasse à courre comme j’ai renoncé à la chasse au vol. Ah! je suis
un roi bien malheureux, monsieur de Tréville! je n’avais plus qu’un
gerfaut, et il est mort avant-hier.

— En effet, Sire, je comprends votre désespoir, et le malheur est
grand; mais il vous reste encore, ce me semble, bon nombre de faucons,
d’éperviers et de tiercelets.

— Et pas un homme pour les instruire, les fauconniers s’en vont, il n’y
a plus que moi qui connaisse l’art de la vénerie. Après moi tout sera
dit, et l’on chassera avec des traquenards, des pièges, des trappes. Si
j’avais le temps encore de former des élèves! mais oui, M. le cardinal
est là qui ne me laisse pas un instant de repos, qui me parle de
l’Espagne, qui me parle de l’Autriche, qui me parle de l’Angleterre!
Ah! à propos de M. le cardinal, monsieur de Tréville, je suis mécontent
de vous.»

M. de Tréville attendait le roi à cette chute. Il connaissait le roi de
longue main; il avait compris que toutes ses plaintes n’étaient qu’une
préface, une espèce d’excitation pour s’encourager lui-même, et que
c’était où il était arrivé enfin qu’il en voulait venir.

«Et en quoi ai-je été assez malheureux pour déplaire à Votre Majesté?
demanda M. de Tréville en feignant le plus profond étonnement.

— Est-ce ainsi que vous faites votre charge, monsieur? continua le roi
sans répondre directement à la question de M. de Tréville; est-ce pour
cela que je vous ai nommé capitaine de mes mousquetaires, que ceux-ci
assassinent un homme, émeuvent tout un quartier et veulent brûler Paris
sans que vous en disiez un mot? Mais, au reste, continua le roi, sans
doute que je me hâte de vous accuser, sans doute que les perturbateurs
sont en prison et que vous venez m’annoncer que justice est faite.

— Sire, répondit tranquillement M. de Tréville, je viens vous la
demander au contraire.

— Et contre qui? s’écria le roi.

— Contre les calomniateurs, dit M. de Tréville.

— Ah! voilà qui est nouveau, reprit le roi. N’allez-vous pas dire que
vos trois mousquetaires damnés, Athos, Porthos et Aramis et votre cadet
de Béarn, ne se sont pas jetés comme des furieux sur le pauvre
Bernajoux, et ne l’ont pas maltraité de telle façon qu’il est probable
qu’il est en train de trépasser à cette heure! N’allez-vous pas dire
qu’ensuite ils n’ont pas fait le siège de l’hôtel du duc de La
Trémouille, et qu’ils n’ont point voulu le brûler! ce qui n’aurait
peut-être pas été un très grand malheur en temps de guerre, vu que
c’est un nid de huguenots, mais ce qui, en temps de paix, est un
fâcheux exemple. Dites, n’allez-vous pas nier tout cela?

— Et qui vous a fait ce beau récit, Sire? demanda tranquillement M. de
Tréville.

— Qui m’a fait ce beau récit, monsieur! et qui voulez-vous que ce soit,
si ce n’est celui qui veille quand je dors, qui travaille quand je
m’amuse, qui mène tout au-dedans et au-dehors du royaume, en France
comme en Europe?

— Sa Majesté veut parler de Dieu, sans doute, dit M. de Tréville, car
je ne connais que Dieu qui soit si fort au-dessus de Sa Majesté.

— Non monsieur; je veux parler du soutien de l’État, de mon seul
serviteur, de mon seul ami, de M. le cardinal.

— Son Éminence n’est pas Sa Sainteté, Sire.

— Qu’entendez-vous par là, monsieur?

— Qu’il n’y a que le pape qui soit infaillible, et que cette
infaillibilité ne s’étend pas aux cardinaux.

— Vous voulez dire qu’il me trompe, vous voulez dire qu’il me trahit.
Vous l’accusez alors. Voyons, dites, avouez franchement que vous
l’accusez.

— Non, Sire; mais je dis qu’il se trompe lui-même, je dis qu’il a été
mal renseigné; je dis qu’il a eu hâte d’accuser les mousquetaires de
Votre Majesté, pour lesquels il est injuste, et qu’il n’a pas été
puiser ses renseignements aux bonnes sources.

— L’accusation vient de M. de La Trémouille, du duc lui-même. Que
répondrez-vous à cela?

— Je pourrais répondre, Sire, qu’il est trop intéressé dans la question
pour être un témoin bien impartial; mais loin de là, Sire, je connais
le duc pour un loyal gentilhomme, et je m’en rapporterai à lui, mais à
une condition, Sire.

— Laquelle?

— C’est que Votre Majesté le fera venir, l’interrogera, mais elle-même,
en tête-à-tête, sans témoins, et que je reverrai Votre Majesté aussitôt
qu’elle aura reçu le duc.

— Oui-da! fit le roi, et vous vous en rapporterez à ce que dira M. de
La Trémouille?

— Oui, Sire.

— Vous accepterez son jugement?

— Sans doute.

— Et vous vous soumettrez aux réparations qu’il exigera?

— Parfaitement.

— La Chesnaye! fit le roi. La Chesnaye!»

Le valet de chambre de confiance de Louis XIII, qui se tenait toujours
à la porte, entra.

«La Chesnaye, dit le roi, qu’on aille à l’instant même me quérir M. de
La Trémouille; je veux lui parler ce soir.

— Votre Majesté me donne sa parole qu’elle ne verra personne entre M.
de La Trémouille et moi?

— Personne, foi de gentilhomme.

— À demain, Sire, alors.

— À demain, monsieur.

— À quelle heure, s’il plaît à Votre Majesté?

— À l’heure que vous voudrez.

— Mais, en venant par trop matin, je crains de réveiller votre Majesté.

— Me réveiller? Est-ce que je dors? Je ne dors plus, monsieur; je rêve
quelquefois, voilà tout. Venez donc d’aussi bon matin que vous voudrez,
à sept heures; mais gare à vous, si vos mousquetaires sont coupables!

— Si mes mousquetaires sont coupables, Sire, les coupables seront remis
aux mains de Votre Majesté, qui ordonnera d’eux selon son bon plaisir.
Votre Majesté exige-t-elle quelque chose de plus? qu’elle parle, je
suis prêt à lui obéir.

— Non, monsieur, non, et ce n’est pas sans raison qu’on m’a appelé
Louis le Juste. À demain donc, monsieur, à demain.

— Dieu garde jusque-là Votre Majesté!»

Si peu que dormit le roi, M. de Tréville dormit plus mal encore; il
avait fait prévenir dès le soir même ses trois mousquetaires et leur
compagnon de se trouver chez lui à six heures et demie du matin. Il les
emmena avec lui sans rien leur affirmer, sans leur rien promettre, et
ne leur cachant pas que leur faveur et même la sienne tenaient à un
coup de dés.

Arrivé au bas du petit escalier, il les fit attendre. Si le roi était
toujours irrité contre eux, ils s’éloigneraient sans être vus; si le
roi consentait à les recevoir, on n’aurait qu’à les faire appeler.

En arrivant dans l’antichambre particulière du roi, M. de Tréville
trouva La Chesnaye, qui lui apprit qu’on n’avait pas rencontré le duc
de La Trémouille la veille au soir à son hôtel, qu’il était rentré trop
tard pour se présenter au Louvre, qu’il venait seulement d’arriver, et
qu’il était à cette heure chez le roi.

Cette circonstance plut beaucoup à M. de Tréville, qui, de cette façon,
fut certain qu’aucune suggestion étrangère ne se glisserait entre la
déposition de M. de La Trémouille et lui.

En effet, dix minutes s’étaient à peine écoulées, que la porte du
cabinet s’ouvrit et que M. de Tréville en vit sortir le duc de La
Trémouille, lequel vint à lui et lui dit:

«Monsieur de Tréville, Sa Majesté vient de m’envoyer quérir pour savoir
comment les choses s’étaient passées hier matin à mon hôtel. Je lui ai
dit la vérité, c’est-à-dire que la faute était à mes gens, et que
j’étais prêt à vous en faire mes excuses. Puisque je vous rencontre,
veuillez les recevoir, et me tenir toujours pour un de vos amis.

— Monsieur le duc, dit M. de Tréville, j’étais si plein de confiance
dans votre loyauté, que je n’avais pas voulu près de Sa Majesté d’autre
défenseur que vous-même. Je vois que je ne m’étais pas abusé, et je
vous remercie de ce qu’il y a encore en France un homme de qui on
puisse dire sans se tromper ce que j’ai dit de vous.

— C’est bien, c’est bien! dit le roi qui avait écouté tous ces
compliments entre les deux portes; seulement, dites-lui, Tréville,
puisqu’il se prétend un de vos amis, que moi aussi je voudrais être des
siens, mais qu’il me néglige; qu’il y a tantôt trois ans que je ne l’ai
vu, et que je ne le vois que quand je l’envoie chercher. Dites-lui tout
cela de ma part, car ce sont de ces choses qu’un roi ne peut dire
lui-même.

— Merci, Sire, merci, dit le duc; mais que Votre Majesté croie bien que
ce ne sont pas ceux, je ne dis point cela pour M. de Tréville, que ce
ne sont point ceux qu’elle voit à toute heure du jour qui lui sont le
plus dévoués.

— Ah! vous avez entendu ce que j’ai dit; tant mieux, duc, tant mieux,
dit le roi en s’avançant jusque sur la porte. Ah! c’est vous, Tréville!
où sont vos mousquetaires? Je vous avais dit avant-hier de me les
amener, pourquoi ne l’avez-vous pas fait?

— Ils sont en bas, Sire, et avec votre congé La Chesnaye va leur dire
de monter.

— Oui, oui, qu’ils viennent tout de suite; il va être huit heures, et à
neuf heures j’attends une visite. Allez, monsieur le duc, et revenez
surtout. Entrez, Tréville.»

Le duc salua et sortit. Au moment où il ouvrait la porte, les trois
mousquetaires et d’Artagnan, conduits par La Chesnaye, apparaissaient
au haut de l’escalier.

«Venez, mes braves, dit le roi, venez; j’ai à vous gronder.»

Les mousquetaires s’approchèrent en s’inclinant; d’Artagnan les suivait
par-derrière.

«Comment diable! continua le roi; à vous quatre, sept gardes de Son
Éminence mis hors de combat en deux jours! C’est trop, messieurs, c’est
trop. À ce compte-là, Son Éminence serait forcée de renouveler sa
compagnie dans trois semaines, et moi de faire appliquer les édits dans
toute leur rigueur. Un par hasard, je ne dis pas; mais sept en deux
jours, je le répète, c’est trop, c’est beaucoup trop.

— Aussi, Sire, Votre Majesté voit qu’ils viennent tout contrits et tout
repentants lui faire leurs excuses.

— Tout contrits et tout repentants! Hum! fit le roi, je ne me fie point
à leurs faces hypocrites; il y a surtout là-bas une figure de Gascon.
Venez ici, monsieur.»

D’Artagnan, qui comprit que c’était à lui que le compliment
s’adressait, s’approcha en prenant son air le plus désespéré.

«Eh bien, que me disiez-vous donc que c’était un jeune homme? c’est un
enfant, monsieur de Tréville, un véritable enfant! Et c’est celui-là
qui a donné ce rude coup d’épée à Jussac?

— Et ces deux beaux coups d’épée à Bernajoux.

— Véritablement!

— Sans compter, dit Athos, que s’il ne m’avait pas tiré des mains de
Biscarat, je n’aurais très certainement pas l’honneur de faire en ce
moment-ci ma très humble révérence à Votre Majesté.

— Mais c’est donc un véritable démon que ce Béarnais, ventre-
saint-gris! monsieur de Tréville comme eût dit le roi mon père. À ce
métier-là, on doit trouer force pourpoints et briser force épées. Or
les Gascons sont toujours pauvres, n’est-ce pas?

— Sire, je dois dire qu’on n’a pas encore trouvé des mines d’or dans
leurs montagnes, quoique le Seigneur dût bien ce miracle en récompense
de la manière dont ils ont soutenu les prétentions du roi votre père.

— Ce qui veut dire que ce sont les Gascons qui m’ont fait roi moi-même,
n’est-ce pas, Tréville, puisque je suis le fils de mon père? Eh bien, à
la bonne heure, je ne dis pas non. La Chesnaye, allez voir si, en
fouillant dans toutes mes poches, vous trouverez quarante pistoles; et
si vous les trouvez, apportez-les-moi. Et maintenant, voyons, jeune
homme, la main sur la conscience, comment cela s’est-il passé?»

D’Artagnan raconta l’aventure de la veille dans tous ses détails:
comment, n’ayant pas pu dormir de la joie qu’il éprouvait à voir Sa
Majesté, il était arrivé chez ses amis trois heures avant l’heure de
l’audience; comment ils étaient allés ensemble au tripot, et comment,
sur la crainte qu’il avait manifestée de recevoir une balle au visage,
il avait été raillé par Bernajoux, lequel avait failli payer cette
raillerie de la perte de la vie, et M. de La Trémouille, qui n’y était
pour rien, de la perte de son hôtel.

«C’est bien cela, murmurait le roi; oui, c’est ainsi que le duc m’a
raconté la chose. Pauvre cardinal! sept hommes en deux jours, et de ses
plus chers; mais c’est assez comme cela, messieurs, entendez-vous!
c’est assez: vous avez pris votre revanche de la rue Férou, et au-delà;
vous devez être satisfaits.

— Si Votre Majesté l’est, dit Tréville, nous le sommes.

— Oui, je le suis, ajouta le roi en prenant une poignée d’or de la main
de La Chesnaye, et la mettant dans celle de d’Artagnan. Voici, dit-il,
une preuve de ma satisfaction.»

À cette époque, les idées de fierté qui sont de mise de nos jours
n’étaient point encore de mode. Un gentilhomme recevait de la main à la
main de l’argent du roi, et n’en était pas le moins du monde humilié.
D’Artagnan mit donc les quarante pistoles dans sa poche sans faire
aucune façon, et en remerciant tout au contraire grandement Sa Majesté.

«Là, dit le roi en regardant sa pendule, là, et maintenant qu’il est
huit heures et demie, retirez-vous; car, je vous l’ai dit, j’attends
quelqu’un à neuf heures. Merci de votre dévouement, messieurs. J’y puis
compter, n’est-ce pas?

— Oh! Sire, s’écrièrent d’une même voix les quatre compagnons, nous
nous ferions couper en morceaux pour Votre Majesté.

— Bien, bien; mais restez entiers: cela vaut mieux, et vous me serez
plus utiles. Tréville, ajouta le roi à demi-voix pendant que les autres
se retiraient, comme vous n’avez pas de place dans les mousquetaires et
que d’ailleurs pour entrer dans ce corps nous avons décidé qu’il
fallait faire un noviciat, placez ce jeune homme dans la compagnie des
gardes de M. des Essarts, votre beau- frère. Ah! pardieu! Tréville, je
me réjouis de la grimace que va faire le cardinal: il sera furieux,
mais cela m’est égal; je suis dans mon droit.»

Et le roi salua de la main Tréville, qui sortit et s’en vint rejoindre
ses mousquetaires, qu’il trouva partageant avec d’Artagnan les quarante
pistoles.

Et le cardinal, comme l’avait dit Sa Majesté, fut effectivement
furieux, si furieux que pendant huit jours il abandonna le jeu du roi,
ce qui n’empêchait pas le roi de lui faire la plus charmante mine du
monde, et toutes les fois qu’il le rencontrait de lui demander de sa
voix la plus caressante:

«Eh bien, monsieur le cardinal, comment vont ce pauvre Bernajoux et ce
pauvre Jussac, qui sont à vous?»




CHAPITRE VII.
L’INTÉRIEUR DES MOUSQUETAIRES


Lorsque d’Artagnan fut hors du Louvre, et qu’il consulta ses amis sur
l’emploi qu’il devait faire de sa part des quarante pistoles, Athos lui
conseilla de commander un bon repas à la Pomme de Pin, Porthos de
prendre un laquais, et Aramis de se faire une maîtresse convenable.

Le repas fut exécuté le jour même, et le laquais y servit à table. Le
repas avait été commandé par Athos, et le laquais fourni par Porthos.
C’était un Picard que le glorieux mousquetaire avait embauché le jour
même et à cette occasion sur le pont de la Tournelle, pendant qu’il
faisait des ronds en crachant dans l’eau.

Porthos avait prétendu que cette occupation était la preuve d’une
organisation réfléchie et contemplative, et il l’avait emmené sans
autre recommandation. La grande mine de ce gentilhomme, pour le compte
duquel il se crut engagé, avait séduit Planchet — c’était le nom du
Picard —; il y eut chez lui un léger désappointement lorsqu’il vit que
la place était déjà prise par un confrère nommé Mousqueton, et lorsque
Porthos lui eut signifié que son état de maison, quoi que grand, ne
comportait pas deux domestiques, et qu’il lui fallait entrer au service
de d’Artagnan. Cependant, lorsqu’il assista au dîner que donnait son
maître et qu’il vit celui-ci tirer en payant une poignée d’or de sa
poche, il crut sa fortune faite et remercia le Ciel d’être tombé en la
possession d’un pareil Crésus; il persévéra dans cette opinion
jusqu’après le festin, des reliefs duquel il répara de longues
abstinences. Mais en faisant, le soir, le lit de son maître, les
chimères de Planchet s’évanouirent. Le lit était le seul de
l’appartement, qui se composait d’une antichambre et d’une chambre à
coucher. Planchet coucha dans l’antichambre sur une couverture tirée du
lit de d’Artagnan, et dont d’Artagnan se passa depuis.

Athos, de son côté, avait un valet qu’il avait dressé à son service
d’une façon toute particulière, et que l’on appelait Grimaud. Il était
fort silencieux, ce digne seigneur. Nous parlons d’Athos, bien entendu.
Depuis cinq ou six ans qu’il vivait dans la plus profonde intimité avec
ses compagnons Porthos et Aramis, ceux-ci se rappelaient l’avoir vu
sourire souvent, mais jamais ils ne l’avaient entendu rire. Ses paroles
étaient brèves et expressives, disant toujours ce qu’elles voulaient
dire, rien de plus: pas d’enjolivements, pas de broderies, pas
d’arabesques. Sa conversation était un fait sans aucun épisode.

Quoique Athos eût à peine trente ans et fût d’une grande beauté de
corps et d’esprit, personne ne lui connaissait de maîtresse. Jamais il
ne parlait de femmes. Seulement il n’empêchait pas qu’on en parlât
devant lui, quoiqu’il fût facile de voir que ce genre de conversation,
auquel il ne se mêlait que par des mots amers et des aperçus
misanthropiques, lui était parfaitement désagréable. Sa réserve, sa
sauvagerie et son mutisme en faisaient presque un vieillard; il avait
donc, pour ne point déroger à ses habitudes, habitué Grimaud à lui
obéir sur un simple geste ou sur un simple mouvement des lèvres. Il ne
lui parlait que dans des circonstances suprêmes.

Quelquefois Grimaud, qui craignait son maître comme le feu, tout en
ayant pour sa personne un grand attachement et pour son génie une
grande vénération, croyait avoir parfaitement compris ce qu’il
désirait, s’élançait pour exécuter l’ordre reçu, et faisait précisément
le contraire. Alors Athos haussait les épaules et, sans se mettre en
colère, rossait Grimaud. Ces jours-là, il parlait un peu.

Porthos, comme on a pu le voir, avait un caractère tout opposé à celui
d’Athos: non seulement il parlait beaucoup, mais il parlait haut; peu
lui importait au reste, il faut lui rendre cette justice, qu’on
l’écoutât ou non; il parlait pour le plaisir de parler et pour le
plaisir de s’entendre; il parlait de toutes choses excepté de sciences,
excipant à cet endroit de la haine invétérée que depuis son enfance il
portait, disait-il, aux savants. Il avait moins grand air qu’Athos, et
le sentiment de son infériorité à ce sujet l’avait, dans le
commencement de leur liaison, rendu souvent injuste pour ce
gentilhomme, qu’il s’était alors efforcé de dépasser par ses splendides
toilettes. Mais, avec sa simple casaque de mousquetaire et rien que par
la façon dont il rejetait la tête en arrière et avançait le pied, Athos
prenait à l’instant même la place qui lui était due et reléguait le
fastueux Porthos au second rang. Porthos s’en consolait en remplissant
l’antichambre de M. de Tréville et les corps de garde du Louvre du
bruit de ses bonnes fortunes, dont Athos ne parlait jamais, et pour le
moment, après avoir passé de la noblesse de robe à la noblesse d’épée,
de la robine à la baronne, il n’était question de rien de moins pour
Porthos que d’une princesse étrangère qui lui voulait un bien énorme.

Un vieux proverbe dit: «Tel maître, tel valet.» Passons donc du valet
d’Athos au valet de Porthos, de Grimaud à Mousqueton.

Mousqueton était un Normand dont son maître avait changé le nom
pacifique de Boniface en celui infiniment plus sonore et plus
belliqueux de Mousqueton. Il était entré au service de Porthos à la
condition qu’il serait habillé et logé seulement, mais d’une façon
magnifique; il ne réclamait que deux heures par jour pour les consacrer
à une industrie qui devait suffire à pourvoir à ses autres besoins.
Porthos avait accepté le marché; la chose lui allait à merveille. Il
faisait tailler à Mousqueton des pourpoints dans ses vieux habits et
dans ses manteaux de rechange, et, grâce à un tailleur fort intelligent
qui lui remettait ses hardes à neuf en les retournant, et dont la femme
était soupçonnée de vouloir faire descendre Porthos de ses habitudes
aristocratiques, Mousqueton faisait à la suite de son maître fort bonne
figure.

Quant à Aramis, dont nous croyons avoir suffisamment exposé le
caractère, caractère du reste que, comme celui de ses compagnons, nous
pourrons suivre dans son développement, son laquais s’appelait Bazin.
Grâce à l’espérance qu’avait son maître d’entrer un jour dans les
ordres, il était toujours vêtu de noir, comme doit l’être le serviteur
d’un homme d’Église. C’était un Berrichon de trente-cinq à quarante
ans, doux, paisible, grassouillet, occupant à lire de pieux ouvrages
les loisirs que lui laissait son maître, faisant à la rigueur pour deux
un dîner de peu de plats, mais excellent. Au reste, muet, aveugle,
sourd et d’une fidélité à toute épreuve.

Maintenant que nous connaissons, superficiellement du moins, les
maîtres et les valets, passons aux demeures occupées par chacun d’eux.

Athos habitait rue Férou, à deux pas du Luxembourg; son appartement se
composait de deux petites chambres, fort proprement meublées, dans une
maison garnie dont l’hôtesse encore jeune et véritablement encore belle
lui faisait inutilement les doux yeux. Quelques fragments d’une grande
splendeur passée éclataient çà et là aux murailles de ce modeste
logement: c’était une épée, par exemple, richement damasquinée, qui
remontait pour la façon à l’époque de François Ier, et dont la poignée
seule, incrustée de pierres précieuses, pouvait valoir deux cents
pistoles, et que cependant, dans ses moments de plus grande détresse,
Athos n’avait jamais consenti à engager ni à vendre. Cette épée avait
longtemps fait l’ambition de Porthos. Porthos aurait donné dix années
de sa vie pour posséder cette épée.

Un jour qu’il avait rendez-vous avec une duchesse, il essaya même de
l’emprunter à Athos. Athos, sans rien dire, vida ses poches, ramassa
tous ses bijoux: bourses, aiguillettes et chaînes d’or, il offrit tout
à Porthos; mais quant à l’épée, lui dit-il, elle était scellée à sa
place et ne devait la quitter que lorsque son maître quitterait
lui-même son logement. Outre son épée, il y avait encore un portrait
représentant un seigneur du temps de Henri III vêtu avec la plus grande
élégance, et qui portait l’ordre du Saint-Esprit, et ce portrait avait
avec Athos certaines ressemblances de lignes, certaines similitudes de
famille, qui indiquaient que ce grand seigneur, chevalier des ordres du
roi, était son ancêtre.

Enfin, un coffre de magnifique orfèvrerie, aux mêmes armes que l’épée
et le portrait, faisait un milieu de cheminée qui jurait effroyablement
avec le reste de la garniture. Athos portait toujours la clef de ce
coffre sur lui. Mais un jour il l’avait ouvert devant Porthos, et
Porthos avait pu s’assurer que ce coffre ne contenait que des lettres
et des papiers: des lettres d’amour et des papiers de famille, sans
doute.

Porthos habitait un appartement très vaste et d’une très somptueuse
apparence, rue du Vieux-Colombier. Chaque fois qu’il passait avec
quelque ami devant ses fenêtres, à l’une desquelles Mousqueton se
tenait toujours en grande livrée, Porthos levait la tête et la main, et
disait: _Voilà ma demeure!_ Mais jamais on ne le trouvait chez lui,
jamais il n’invitait personne à y monter, et nul ne pouvait se faire
une idée de ce que cette somptueuse apparence renfermait de richesses
réelles.

Quant à Aramis, il habitait un petit logement composé d’un boudoir,
d’une salle à manger et d’une chambre à coucher, laquelle chambre,
située comme le reste de l’appartement au rez-de- chaussée, donnait sur
un petit jardin frais, vert, ombreux et impénétrable aux yeux du
voisinage.

Quant à d’Artagnan, nous savons comment il était logé, et nous avons
déjà fait connaissance avec son laquais, maître Planchet.

D’Artagnan, qui était fort curieux de sa nature, comme sont les gens,
du reste, qui ont le génie de l’intrigue, fit tous ses efforts pour
savoir ce qu’étaient au juste Athos, Porthos et Aramis; car, sous ces
noms de guerre, chacun des jeunes gens cachait son nom de gentilhomme,
Athos surtout, qui sentait son grand seigneur d’une lieue. Il s’adressa
donc à Porthos pour avoir des renseignements sur Athos et Aramis, et à
Aramis pour connaître Porthos.

Malheureusement, Porthos lui-même ne savait de la vie de son silencieux
camarade que ce qui en avait transpiré. On disait qu’il avait eu de
grands malheurs dans ses affaires amoureuses, et qu’une affreuse
trahison avait empoisonné à jamais la vie de ce galant homme. Quelle
était cette trahison? Tout le monde l’ignorait.

Quant à Porthos, excepté son véritable nom, que M. de Tréville savait
seul, ainsi que celui de ses deux camarades, sa vie était facile à
connaître. Vaniteux et indiscret, on voyait à travers lui comme à
travers un cristal. La seule chose qui eût pu égarer l’investigateur
eût été que l’on eût cru tout le bien qu’il disait de lui.

Quant à Aramis, tout en ayant l’air de n’avoir aucun secret, c’était un
garçon tout confit de mystères, répondant peu aux questions qu’on lui
faisait sur les autres, et éludant celles que l’on faisait sur
lui-même. Un jour, d’Artagnan, après l’avoir longtemps interrogé sur
Porthos et en avoir appris ce bruit qui courait de la bonne fortune du
mousquetaire avec une princesse, voulut savoir aussi à quoi s’en tenir
sur les aventures amoureuses de son interlocuteur.

«Et vous, mon cher compagnon, lui dit-il, vous qui parlez des baronnes,
des comtesses et des princesses des autres?

— Pardon, interrompit Aramis, j’ai parlé parce que Porthos en parle
lui-même, parce qu’il a crié toutes ces belles choses devant moi. Mais
croyez bien, mon cher monsieur d’Artagnan, que si je les tenais d’une
autre source ou qu’il me les eût confiées, il n’y aurait pas eu de
confesseur plus discret que moi.

— Je n’en doute pas, reprit d’Artagnan; mais enfin, il me semble que
vous-même vous êtes assez familier avec les armoiries, témoin certain
mouchoir brodé auquel je dois l’honneur de votre connaissance.»

Aramis, cette fois, ne se fâcha point, mais il prit son air le plus
modeste et répondit affectueusement:

«Mon cher, n’oubliez pas que je veux être Église, et que je fuis toutes
les occasions mondaines. Ce mouchoir que vous avez vu ne m’avait point
été confié, mais il avait été oublié chez moi par un de mes amis. J’ai
dû le recueillir pour ne pas les compromettre, lui et la dame qu’il
aime. Quant à moi, je n’ai point et ne veux point avoir de maîtresse,
suivant en cela l’exemple très judicieux d’Athos, qui n’en a pas plus
que moi.

— Mais, que diable! vous n’êtes pas abbé, puisque vous êtes
mousquetaire.

— Mousquetaire par intérim, mon cher, comme dit le cardinal,
mousquetaire contre mon gré, mais homme Église dans le coeur,
croyez-moi. Athos et Porthos m’ont fourré là-dedans pour m’occuper:
j’ai eu, au moment d’être ordonné, une petite difficulté avec… Mais
cela ne vous intéresse guère, et je vous prends un temps précieux.

— Point du tout, cela m’intéresse fort, s’écria d’Artagnan, et je n’ai
pour le moment absolument rien à faire.

— Oui, mais moi j’ai mon bréviaire à dire, répondit Aramis, puis
quelques vers à composer que m’a demandés Mme d’Aiguillon; ensuite je
dois passer rue Saint-Honoré afin d’acheter du rouge pour Mme de
Chevreuse. Vous voyez, mon cher ami, que si rien ne vous presse, je
suis très pressé, moi.»

Et Aramis tendit affectueusement la main à son compagnon, et prit congé
de lui.

D’Artagnan ne put, quelque peine qu’il se donnât, en savoir davantage
sur ses trois nouveaux amis. Il prit donc son parti de croire dans le
présent tout ce qu’on disait de leur passé, espérant des révélations
plus sûres et plus étendues de l’avenir. En attendant, il considéra
Athos comme un Achille, Porthos comme un Ajax, et Aramis comme un
Joseph.

Au reste, la vie des quatre jeunes gens était joyeuse: Athos jouait, et
toujours malheureusement. Cependant il n’empruntait jamais un sou à ses
amis, quoique sa bourse fût sans cesse à leur service, et lorsqu’il
avait joué sur parole, il faisait toujours réveiller son créancier à
six heures du matin pour lui payer sa dette de la veille.

Porthos avait des fougues: ces jours-là, s’il gagnait, on le voyait
insolent et splendide; s’il perdait, il disparaissait complètement
pendant quelques jours, après lesquels il reparaissait le visage blême
et la mine allongée, mais avec de l’argent dans ses poches.

Quant à Aramis, il ne jouait jamais. C’était bien le plus mauvais
mousquetaire et le plus méchant convive qui se pût voir… Il avait
toujours besoin de travailler. Quelquefois au milieu d’un dîner, quand
chacun, dans l’entraînement du vin et dans la chaleur de la
conversation, croyait que l’on en avait encore pour deux ou trois
heures à rester à table, Aramis regardait sa montre, se levait avec un
gracieux sourire et prenait congé de la société, pour aller, disait-il,
consulter un casuiste avec lequel il avait rendez-vous. D’autres fois,
il retournait à son logis pour écrire une thèse, et priait ses amis de
ne pas le distraire.

Cependant Athos souriait de ce charmant sourire mélancolique, si bien
séant à sa noble figure, et Porthos buvait en jurant qu’Aramis ne
serait jamais qu’un curé de village.

Planchet, le valet de d’Artagnan, supporta noblement la bonne fortune;
il recevait trente sous par jour, et pendant un mois il revenait au
logis gai comme pinson et affable envers son maître. Quand le vent de
l’adversité commença à souffler sur le ménage de la rue des Fossoyeurs,
c’est-à-dire quand les quarante pistoles du roi Louis XIII furent
mangées ou à peu près, il commença des plaintes qu’Athos trouva
nauséabondes, Porthos indécentes, et Aramis ridicules. Athos conseilla
donc à d’Artagnan de congédier le drôle, Porthos voulait qu’on le
bâtonnât auparavant, et Aramis prétendit qu’un maître ne devait
entendre que les compliments qu’on fait de lui.

«Cela vous est bien aisé à dire, reprit d’Artagnan: à vous, Athos, qui
vivez muet avec Grimaud, qui lui défendez de parler, et qui, par
conséquent, n’avez jamais de mauvaises paroles avec lui; à vous,
Porthos, qui menez un train magnifique et qui êtes un dieu pour votre
valet Mousqueton; à vous enfin, Aramis, qui, toujours distrait par vos
études théologiques, inspirez un profond respect à votre serviteur
Bazin, homme doux et religieux; mais moi qui suis sans consistance et
sans ressources, moi qui ne suis pas mousquetaire ni même garde, moi,
que ferai-je pour inspirer de l’affection, de la terreur ou du respect
à Planchet?

— La chose est grave, répondirent les trois amis, c’est une affaire
d’intérieur; il en est des valets comme des femmes, il faut les mettre
tout de suite sur le pied où l’on désire qu’ils restent. Réfléchissez
donc.»

D’Artagnan réfléchit et se résolut à rouer Planchet par provision, ce
qui fut exécuté avec la conscience que d’Artagnan mettait en toutes
choses; puis, après l’avoir bien rossé, il lui défendit de quitter son
service sans sa permission. «Car, ajouta-t-il, l’avenir ne peut me
faire faute; j’attends inévitablement des temps meilleurs. Ta fortune
est donc faite si tu restes près de moi, et je suis trop bon maître
pour te faire manquer ta fortune en t’accordant le congé que tu me
demandes.»

Cette manière d’agir donna beaucoup de respect aux mousquetaires pour
la politique de d’Artagnan. Planchet fut également saisi d’admiration
et ne parla plus de s’en aller.

La vie des quatre jeunes gens était devenue commune; d’Artagnan, qui
n’avait aucune habitude, puisqu’il arrivait de sa province et tombait
au milieu d’un monde tout nouveau pour lui, prit aussitôt les habitudes
de ses amis.

On se levait vers huit heures en hiver, vers six heures en été, et l’on
allait prendre le mot d’ordre et l’air des affaires chez M. de
Tréville. D’Artagnan, bien qu’il ne fût pas mousquetaire, en faisait le
service avec une ponctualité touchante: il était toujours de garde,
parce qu’il tenait toujours compagnie à celui de ses trois amis qui
montait la sienne. On le connaissait à l’hôtel des mousquetaires, et
chacun le tenait pour un bon camarade; M. de Tréville, qui l’avait
apprécié du premier coup d’oeil, et qui lui portait une véritable
affection, ne cessait de le recommander au roi.

De leur côté, les trois mousquetaires aimaient fort leur jeune
camarade. L’amitié qui unissait ces quatre hommes, et le besoin de se
voir trois ou quatre fois par jour, soit pour duel, soit pour affaires,
soit pour plaisir, les faisaient sans cesse courir l’un après l’autre
comme des ombres; et l’on rencontrait toujours les inséparables se
cherchant du Luxembourg à la place Saint-Sulpice, ou de la rue du
Vieux-Colombier au Luxembourg.

En attendant, les promesses de M. de Tréville allaient leur train. Un
beau jour, le roi commanda à M. le chevalier des Essarts de prendre
d’Artagnan comme cadet dans sa compagnie des gardes. D’Artagnan endossa
en soupirant cet habit, qu’il eût voulu, au prix de dix années de son
existence, troquer contre la casaque de mousquetaire. Mais M. de
Tréville promit cette faveur après un noviciat de deux ans, noviciat
qui pouvait être abrégé au reste, si l’occasion se présentait pour
d’Artagnan de rendre quelque service au roi ou de faire quelque action
d’éclat. D’Artagnan se retira sur cette promesse et, dès le lendemain,
commença son service.

Alors ce fut le tour d’Athos, de Porthos et d’Aramis de monter la garde
avec d’Artagnan quand il était de garde. La compagnie de M. le
chevalier des Essarts prit ainsi quatre hommes au lieu d’un, le jour où
elle prit d’Artagnan.




CHAPITRE VIII.
UNE INTRIGUE DE COEUR


Cependant les quarante pistoles du roi Louis XIII, ainsi que toutes les
choses de ce monde, après avoir eu un commencement avaient eu une fin,
et depuis cette fin nos quatre compagnons étaient tombés dans la gêne.
D’abord Athos avait soutenu pendant quelque temps l’association de ses
propres deniers. Porthos lui avait succédé, et, grâce à une de ces
disparitions auxquelles on était habitué, il avait pendant près de
quinze jours encore subvenu aux besoins de tout le monde; enfin était
arrivé le tour d’Aramis, qui s’était exécuté de bonne grâce, et qui
était parvenu, disait-il, en vendant ses livres de théologie, à se
procurer quelques pistoles.

On eut alors, comme d’habitude, recours à M. de Tréville, qui fit
quelques avances sur la solde; mais ces avances ne pouvaient conduire
bien loin trois mousquetaires qui avaient déjà force comptes arriérés,
et un garde qui n’en avait pas encore.

Enfin, quand on vit qu’on allait manquer tout à fait, on rassembla par
un dernier effort huit ou dix pistoles que Porthos joua.
Malheureusement, il était dans une mauvaise veine: il perdit tout, plus
vingt-cinq pistoles sur parole.

Alors la gêne devint de la détresse, on vit les affamés suivis de leurs
laquais courir les quais et les corps de garde, ramassant chez leurs
amis du dehors tous les dîners qu’ils purent trouver; car, suivant
l’avis d’Aramis, on devait dans la prospérité semer des repas à droite
et à gauche pour en récolter quelques-uns dans la disgrâce.

Athos fut invité quatre fois et mena chaque fois ses amis avec leurs
laquais. Porthos eut six occasions et en fit également jouir ses
camarades; Aramis en eut huit. C’était un homme, comme on a déjà pu
s’en apercevoir, qui faisait peu de bruit et beaucoup de besogne.

Quant à d’Artagnan, qui ne connaissait encore personne dans la
capitale, il ne trouva qu’un déjeuner de chocolat chez un prêtre de son
pays, et un dîner chez un cornette des gardes. Il mena son armée chez
le prêtre, auquel on dévora sa provision de deux mois, et chez le
cornette, qui fit des merveilles; mais, comme le disait Planchet, on ne
mange toujours qu’une fois, même quand on mange beaucoup.

D’Artagnan se trouva donc assez humilié de n’avoir eu qu’un repas et
demi, car le déjeuner chez le prêtre ne pouvait compter que pour un
demi-repas, à offrir à ses compagnons en échange des festins que
s’étaient procurés Athos, Porthos et Aramis. Il se croyait à charge à
la société, oubliant dans sa bonne foi toute juvénile qu’il avait
nourri cette société pendant un mois, et son esprit préoccupé se mit à
travailler activement. Il réfléchit que cette coalition de quatre
hommes jeunes, braves, entreprenants et actifs devait avoir un autre
but que des promenades déhanchées, des leçons d’escrime et des lazzi
plus ou moins spirituels.

En effet, quatre hommes comme eux, quatre hommes dévoués les uns aux
autres depuis la bourse jusqu’à la vie, quatre hommes se soutenant
toujours, ne reculant jamais, exécutant isolément ou ensemble les
résolutions prises en commun; quatre bras menaçant les quatre points
cardinaux ou se tournant vers un seul point, devaient inévitablement,
soit souterrainement, soit au jour, soit par la mine, soit par la
tranchée, soit par la ruse, soit par la force, s’ouvrir un chemin vers
le but qu’ils voulaient atteindre, si bien défendu ou si éloigné qu’il
fût. La seule chose qui étonnât d’Artagnan, c’est que ses compagnons
n’eussent point songé à cela.

Il y songeait, lui, et sérieusement même, se creusant la cervelle pour
trouver une direction à cette force unique quatre fois multipliée avec
laquelle il ne doutait pas que, comme avec le levier que cherchait
Archimède, on ne parvînt à soulever le monde, — lorsque l’on frappa
doucement à la porte. D’Artagnan réveilla Planchet et lui ordonna
d’aller ouvrir.

Que de cette phrase: d’Artagnan réveilla Planchet, le lecteur n’aille
pas augurer qu’il faisait nuit ou que le jour n’était point encore
venu. Non! quatre heures venaient de sonner. Planchet, deux heures
auparavant, était venu demander à dîner à son maître, lequel lui avait
répondu par le proverbe: «Qui dort dîne.» Et Planchet dînait en
dormant.

Un homme fut introduit, de mine assez simple et qui avait l’air d’un
bourgeois.

Planchet, pour son dessert, eût bien voulu entendre la conversation;
mais le bourgeois déclara à d’Artagnan que ce qu’il avait à lui dire
étant important et confidentiel, il désirait demeurer en tête-à-tête
avec lui.

D’Artagnan congédia Planchet et fit asseoir son visiteur.

Il y eut un moment de silence pendant lequel les deux hommes se
regardèrent comme pour faire une connaissance préalable, après quoi
d’Artagnan s’inclina en signe qu’il écoutait.

«J’ai entendu parler de M. d’Artagnan comme d’un jeune homme fort
brave, dit le bourgeois, et cette réputation dont il jouit à juste
titre m’a décidé à lui confier un secret.

— Parlez, monsieur, parlez», dit d’Artagnan, qui d’instinct flaira
quelque chose d’avantageux.

Le bourgeois fit une nouvelle pause et continua:

«J’ai ma femme qui est lingère chez la reine, monsieur, et qui ne
manque ni de sagesse, ni de beauté. On me l’a fait épouser voilà
bientôt trois ans, quoiqu’elle n’eût qu’un petit avoir, parce que M. de
La Porte, le portemanteau de la reine, est son parrain et la protège…

— Eh bien, monsieur? demanda d’Artagnan.

— Eh bien, reprit le bourgeois, eh bien, monsieur, ma femme a été
enlevée hier matin, comme elle sortait de sa chambre de travail.

— Et par qui votre femme a-t-elle été enlevée?

— Je n’en sais rien sûrement, monsieur, mais je soupçonne quelqu’un.

— Et quelle est cette personne que vous soupçonnez?

— Un homme qui la poursuivait depuis longtemps.

— Diable!

— Mais voulez-vous que je vous dise, monsieur, continua le bourgeois,
je suis convaincu, moi, qu’il y a moins d’amour que de politique dans
tout cela.

— Moins d’amour que de politique, reprit d’Artagnan d’un air fort
réfléchi, et que soupçonnez-vous?

— Je ne sais pas si je devrais vous dire ce que je soupçonne…

— Monsieur, je vous ferai observer que je ne vous demande absolument
rien, moi. C’est vous qui êtes venu. C’est vous qui m’avez dit que vous
aviez un secret à me confier. Faites donc à votre guise, il est encore
temps de vous retirer.

— Non, monsieur, non; vous m’avez l’air d’un honnête jeune homme, et
j’aurai confiance en vous. Je crois donc que ce n’est pas à cause de
ses amours que ma femme a été arrêtée, mais à cause de celles d’une
plus grande dame qu’elle.

— Ah! ah! serait-ce à cause des amours de Mme de Bois-Tracy? fit
d’Artagnan, qui voulut avoir l’air, vis-à-vis de son bourgeois, d’être
au courant des affaires de la cour.

— Plus haut, monsieur, plus haut.

— De Mme d’Aiguillon?

— Plus haut encore.

— De Mme de Chevreuse?

— Plus haut, beaucoup plus haut!

— De la… d’Artagnan s’arrêta.

— Oui, monsieur, répondit si bas, qu’à peine si on put l’entendre, le
bourgeois épouvanté.

— Et avec qui?

— Avec qui cela peut-il être, si ce n’est avec le duc de…

— Le duc de…

— Oui, monsieur! répondit le bourgeois, en donnant à sa voix une
intonation plus sourde encore.

— Mais comment savez-vous tout cela, vous?

— Ah! comment je le sais?

— Oui, comment le savez-vous? Pas de demi-confidence, ou… vous
comprenez.

— Je le sais par ma femme, monsieur, par ma femme elle-même.

— Qui le sait, elle, par qui?

— Par M. de La Porte. Ne vous ai-je pas dit qu’elle était la filleule
de M. de La Porte, l’homme de confiance de la reine? Eh bien, M. de La
Porte l’avait mise près de Sa Majesté pour que notre pauvre reine au
moins eût quelqu’un à qui se fier, abandonnée comme elle l’est par le
roi, espionnée comme elle l’est par le cardinal, trahie comme elle
l’est par tous.

— Ah! ah! voilà qui se dessine, dit d’Artagnan.

— Or ma femme est venue il y a quatre jours, monsieur; une de ses
conditions était qu’elle devait me venir voir deux fois la semaine;
car, ainsi que j’ai eu l’honneur de vous le dire, ma femme m’aime
beaucoup; ma femme est donc venue, et m’a confié que la reine, en ce
moment-ci, avait de grandes craintes.

— Vraiment?

— Oui, M. le cardinal, à ce qu’il paraît, la poursuit et la persécute
plus que jamais. Il ne peut pas lui pardonner l’histoire de la
sarabande. Vous savez l’histoire de la sarabande?

— Pardieu, si je la sais! répondit d’Artagnan, qui ne savait rien du
tout, mais qui voulait avoir l’air d’être au courant.

— De sorte que, maintenant, ce n’est plus de la haine, c’est de la
vengeance.

— Vraiment?

— Et la reine croit…

— Eh bien, que croit la reine?

— Elle croit qu’on a écrit à M. le duc de Buckingham en son nom.

— Au nom de la reine?

— Oui, pour le faire venir à Paris, et une fois venu à Paris, pour
l’attirer dans quelque piège.

— Diable! mais votre femme, mon cher monsieur, qu’a-t-elle à faire dans
tout cela?

— On connaît son dévouement pour la reine, et l’on veut ou l’éloigner
de sa maîtresse, ou l’intimider pour avoir les secrets de Sa Majesté,
ou la séduire pour se servir d’elle comme d’un espion.

— C’est probable, dit d’Artagnan; mais l’homme qui l’a enlevée, le
connaissez-vous?

— Je vous ai dit que je croyais le connaître.

— Son nom?

— Je ne le sais pas; ce que je sais seulement, c’est que c’est une
créature du cardinal, son âme damnée.

— Mais vous l’avez vu?

— Oui, ma femme me l’a montré un jour.

— A-t-il un signalement auquel on puisse le reconnaître?

— Oh! certainement, c’est un seigneur de haute mine, poil noir, teint
basané, oeil perçant, dents blanches et une cicatrice à la tempe.

— Une cicatrice à la tempe! s’écria d’Artagnan, et avec cela dents
blanches, oeil perçant, teint basané, poil noir, et haute mine; c’est
mon homme de Meung!

— C’est votre homme, dites-vous?

— Oui, oui; mais cela ne fait rien à la chose. Non, je me trompe, cela
la simplifie beaucoup, au contraire: si votre homme est le mien, je
ferai d’un coup deux vengeances, voilà tout; mais où rejoindre cet
homme?

— Je n’en sais rien.

— Vous n’avez aucun renseignement sur sa demeure?

— Aucun; un jour que je reconduisais ma femme au Louvre, il en sortait
comme elle allait y entrer, et elle me l’a fait voir.

— Diable! diable! murmura d’Artagnan, tout ceci est bien vague; par qui
avez-vous su l’enlèvement de votre femme?

— Par M. de La Porte.

— Vous a-t-il donné quelque détail?

— Il n’en avait aucun.

— Et vous n’avez rien appris d’un autre côté?

— Si fait, j’ai reçu…

— Quoi?

— Mais je ne sais pas si je ne commets pas une grande imprudence?

— Vous revenez encore là-dessus; cependant je vous ferai observer que,
cette fois, il est un peu tard pour reculer.

— Aussi je ne recule pas, mordieu! s’écria le bourgeois en jurant pour
se monter la tête. D’ailleurs, foi de Bonacieux…

— Vous vous appelez Bonacieux? interrompit d’Artagnan.

— Oui, c’est mon nom.

— Vous disiez donc: foi de Bonacieux! pardon si je vous ai interrompu;
mais il me semblait que ce nom ne m’était pas inconnu.

— C’est possible, monsieur. Je suis votre propriétaire.

— Ah! ah! fit d’Artagnan en se soulevant à demi et en saluant, vous
êtes mon propriétaire?

— Oui, monsieur, oui. Et comme depuis trois mois que vous êtes chez
moi, et que distrait sans doute par vos grandes occupations vous avez
oublié de me payer mon loyer; comme, dis-je, je ne vous ai pas
tourmenté un seul instant, j’ai pensé que vous auriez égard à ma
délicatesse.

— Comment donc! mon cher monsieur Bonacieux, reprit d’Artagnan, croyez
que je suis plein de reconnaissance pour un pareil procédé, et que,
comme je vous l’ai dit, si je puis vous être bon à quelque chose…

— Je vous crois, monsieur, je vous crois, et comme j’allais vous le
dire, foi de Bonacieux, j’ai confiance en vous.

— Achevez donc ce que vous avez commencé à me dire.»

Le bourgeois tira un papier de sa poche, et le présenta à d’Artagnan.

«Une lettre! fit le jeune homme.

— Que j’ai reçue ce matin.»

D’Artagnan l’ouvrit, et comme le jour commençait à baisser, il
s’approcha de la fenêtre. Le bourgeois le suivit.

«Ne cherchez pas votre femme, lut d’Artagnan, elle vous sera rendue
quand on n’aura plus besoin d’elle. Si vous faites une seule démarche
pour la retrouver, vous êtes perdu.»

«Voilà qui est positif, continua d’Artagnan; mais après tout, ce n’est
qu’une menace.

— Oui, mais cette menace m’épouvante; moi, monsieur, je ne suis pas
homme d’épée du tout, et j’ai peur de la Bastille.

— Hum! fit d’Artagnan; mais c’est que je ne me soucie pas plus de la
Bastille que vous, moi. S’il ne s’agissait que d’un coup d’épée, passe
encore.

— Cependant, monsieur, j’avais bien compté sur vous dans cette
occasion.

— Oui?

— Vous voyant sans cesse entouré de mousquetaires à l’air fort superbe,
et reconnaissant que ces mousquetaires étaient ceux de M. de Tréville,
et par conséquent des ennemis du cardinal, j’avais pensé que vous et
vos amis, tout en rendant justice à notre pauvre reine, seriez
enchantés de jouer un mauvais tour à Son Éminence.

— Sans doute.

— Et puis j’avais pensé que, me devant trois mois de loyer dont je ne
vous ai jamais parlé…

— Oui, oui, vous m’avez déjà donné cette raison, et je la trouve
excellente.

— Comptant de plus, tant que vous me ferez l’honneur de rester chez
moi, ne jamais vous parler de votre loyer à venir…

— Très bien.

— Et ajoutez à cela, si besoin est, comptant vous offrir une
cinquantaine de pistoles si, contre toute probabilité, vous vous
trouviez gêné en ce moment.

— À merveille; mais vous êtes donc riche, mon cher monsieur Bonacieux?

— Je suis à mon aise, monsieur, c’est le mot; j’ai amassé quelque chose
comme deux ou trois mille écus de rente dans le commerce de la
mercerie, et surtout en plaçant quelques fonds sur le dernier voyage du
célèbre navigateur Jean Mocquet; de sorte que, vous comprenez,
monsieur… Ah! mais… s’écria le bourgeois.

— Quoi? demanda d’Artagnan.

— Que vois-je là?

— Où?

— Dans la rue, en face de vos fenêtres, dans l’embrasure de cette
porte: un homme enveloppé dans un manteau.

— C’est lui! s’écrièrent à la fois d’Artagnan et le bourgeois, chacun
d’eux en même temps ayant reconnu son homme.

— Ah! cette fois-ci, s’écria d’Artagnan en sautant sur son épée, cette
fois-ci, il ne m’échappera pas.»

Et tirant son épée du fourreau, il se précipita hors de l’appartement.

Sur l’escalier, il rencontra Athos et Porthos qui le venaient voir. Ils
s’écartèrent, d’Artagnan passa entre eux comme un trait.

«Ah çà, où cours-tu ainsi? lui crièrent à la fois les deux
mousquetaires.

— L’homme de Meung!» répondit d’Artagnan, et il disparut.

D’Artagnan avait plus d’une fois raconté à ses amis son aventure avec
l’inconnu, ainsi que l’apparition de la belle voyageuse à laquelle cet
homme avait paru confier une si importante missive.

L’avis d’Athos avait été que d’Artagnan avait perdu sa lettre dans la
bagarre. Un gentilhomme, selon lui — et, au portrait que d’Artagnan
avait fait de l’inconnu, ce ne pouvait être qu’un gentilhomme —, un
gentilhomme devait être incapable de cette bassesse, de voler une
lettre.

Porthos n’avait vu dans tout cela qu’un rendez-vous amoureux donné par
une dame à un cavalier ou par un cavalier à une dame, et qu’était venu
troubler la présence de d’Artagnan et de son cheval jaune.

Aramis avait dit que ces sortes de choses étant mystérieuses, mieux
valait ne les point approfondir.

Ils comprirent donc, sur les quelques mots échappés à d’Artagnan, de
quelle affaire il était question, et comme ils pensèrent qu’après avoir
rejoint son homme ou l’avoir perdu de vue, d’Artagnan finirait toujours
par remonter chez lui, ils continuèrent leur chemin.

Lorsqu’ils entrèrent dans la chambre de d’Artagnan, la chambre était
vide: le propriétaire, craignant les suites de la rencontre qui allait
sans doute avoir lieu entre le jeune homme et l’inconnu, avait, par
suite de l’exposition qu’il avait faite lui- même de son caractère,
jugé qu’il était prudent de décamper.




CHAPITRE IX.
D’ARTAGNAN SE DESSINE


Comme l’avaient prévu Athos et Porthos, au bout d’une demi-heure
d’Artagnan rentra. Cette fois encore il avait manqué son homme, qui
avait disparu comme par enchantement. D’Artagnan avait couru, l’épée à
la main, toutes les rues environnantes, mais il n’avait rien trouvé qui
ressemblât à celui qu’il cherchait, puis enfin il en était revenu à la
chose par laquelle il aurait dû commencer peut-être, et qui était de
frapper à la porte contre laquelle l’inconnu était appuyé; mais c’était
inutilement qu’il avait dix ou douze fois de suite fait résonner le
marteau, personne n’avait répondu, et des voisins qui, attirés par le
bruit, étaient accourus sur le seuil de leur porte ou avaient mis le
nez à leurs fenêtres, lui avaient assuré que cette maison, dont au
reste toutes les ouvertures étaient closes, était depuis six mois
complètement inhabitée.

Pendant que d’Artagnan courait les rues et frappait aux portes, Aramis
avait rejoint ses deux compagnons, de sorte qu’en revenant chez lui,
d’Artagnan trouva la réunion au grand complet.

«Eh bien? dirent ensemble les trois mousquetaires en voyant entrer
d’Artagnan, la sueur sur le front et la figure bouleversée par la
colère.

— Eh bien, s’écria celui-ci en jetant son épée sur le lit, il faut que
cet homme soit le diable en personne; il a disparu comme un fantôme,
comme une ombre, comme un spectre.

— Croyez-vous aux apparitions? demanda Athos à Porthos.

— Moi, je ne crois que ce que j’ai vu, et comme je n’ai jamais vu
d’apparitions, je n’y crois pas.

— La Bible, dit Aramis, nous fait une loi d’y croire: l’ombre de Samuel
apparut à Saül, et c’est un article de foi que je serais fâché de voir
mettre en doute, Porthos.

— Dans tous les cas, homme ou diable, corps ou ombre, illusion ou
réalité, cet homme est né pour ma damnation, car sa fuite nous fait
manquer une affaire superbe, messieurs, une affaire dans laquelle il y
avait cent pistoles et peut-être plus à gagner.

— Comment cela?» dirent à la fois Porthos et Aramis.

Quant à Athos, fidèle à son système de mutisme, il se contenta
d’interroger d’Artagnan du regard.

«Planchet, dit d’Artagnan à son domestique, qui passait en ce moment la
tête par la porte entrebâillée pour tâcher de surprendre quelques
bribes de la conversation, descendez chez mon propriétaire, M.
Bonacieux, et dites-lui de nous envoyer une demi- douzaine de
bouteilles de vin de Beaugency: c’est celui que je préfère.

— Ah çà, mais vous avez donc crédit ouvert chez votre propriétaire?
demanda Porthos.

— Oui, répondit d’Artagnan, à compter d’aujourd’hui, et soyez
tranquilles, si son vin est mauvais, nous lui en enverrons quérir
d’autre.

— Il faut user et non abuser, dit sentencieusement Aramis.

— J’ai toujours dit que d’Artagnan était la forte tête de nous quatre,
fit Athos, qui, après avoir émis cette opinion à laquelle d’Artagnan
répondit par un salut, retomba aussitôt dans son silence accoutumé.

— Mais enfin, voyons, qu’y a-t-il? demanda Porthos.

— Oui, dit Aramis, confiez-nous cela, mon cher ami, à moins que
l’honneur de quelque dame ne se trouve intéressé à cette confidence, à
ce quel cas vous feriez mieux de la garder pour vous.

— Soyez tranquilles, répondit d’Artagnan, l’honneur de personne n’aura
à se plaindre de ce que j’ai à vous dire.»

Et alors il raconta mot à mot à ses amis ce qui venait de se passer
entre lui et son hôte, et comment l’homme qui avait enlevé la femme du
digne propriétaire était le même avec lequel il avait eu maille à
partir à l’hôtellerie du Franc Meunier.

«Votre affaire n’est pas mauvaise, dit Athos après avoir goûté le vin
en connaisseur et indiqué d’un signe de tête qu’il le trouvait bon, et
l’on pourra tirer de ce brave homme cinquante à soixante pistoles.
Maintenant, reste à savoir si cinquante à soixante pistoles valent la
peine de risquer quatre têtes.

— Mais faites attention, s’écria d’Artagnan qu’il y a une femme dans
cette affaire, une femme enlevée, une femme qu’on menace sans doute,
qu’on torture peut-être, et tout cela parce qu’elle est fidèle à sa
maîtresse!

— Prenez garde, d’Artagnan, prenez garde, dit Aramis, vous vous
échauffez un peu trop, à mon avis, sur le sort de Mme Bonacieux. La
femme a été créée pour notre perte, et c’est d’elle que nous viennent
toutes nos misères.»

Athos, à cette sentence d’Aramis, fronça le sourcil et se mordit les
lèvres.

«Ce n’est point de Mme Bonacieux que je m’inquiète, s’écria d’Artagnan,
mais de la reine, que le roi abandonne, que le cardinal persécute, et
qui voit tomber, les unes après les autres, les têtes de tous ses amis.

— Pourquoi aime-t-elle ce que nous détestons le plus au monde, les
Espagnols et les Anglais?

— L’Espagne est sa patrie, répondit d’Artagnan, et il est tout simple
qu’elle aime les Espagnols, qui sont enfants de la même terre qu’elle.
Quant au second reproche que vous lui faites, j’ai entendu dire qu’elle
aimait non pas les Anglais, mais un Anglais.

— Eh! ma foi, dit Athos, il faut avouer que cet Anglais était bien
digne d’être aimé. Je n’ai jamais vu un plus grand air que le sien.

— Sans compter qu’il s’habille comme personne, dit Porthos. J’étais au
Louvre le jour où il a semé ses perles, et pardieu! j’en ai ramassé
deux que j’ai bien vendues dix pistoles pièce. Et toi, Aramis, le
connais-tu?

— Aussi bien que vous, messieurs, car j’étais de ceux qui l’ont arrêté
dans le jardin d’Amiens, où m’avait introduit M. de Putange, l’écuyer
de la reine. J’étais au séminaire à cette époque, et l’aventure me
parut cruelle pour le roi.

— Ce qui ne m’empêcherait pas, dit d’Artagnan, si je savais où est le
duc de Buckingham, de le prendre par la main et de le conduire près de
la reine, ne fût-ce que pour faire enrager M. le cardinal; car notre
véritable, notre seul, notre éternel ennemi, messieurs, c’est le
cardinal, et si nous pouvions trouver moyen de lui jouer quelque tour
bien cruel, j’avoue que j’y engagerais volontiers ma tête.

— Et, reprit Athos, le mercier vous a dit, d’Artagnan, que la reine
pensait qu’on avait fait venir Buckingham sur un faux avis?

— Elle en a peur.

— Attendez donc, dit Aramis.

— Quoi? demanda Porthos.

— Allez toujours, je cherche à me rappeler des circonstances.

— Et maintenant je suis convaincu, dit d’Artagnan, que l’enlèvement de
cette femme de la reine se rattache aux événements dont nous parlons,
et peut-être à la présence de M. de Buckingham à Paris.

— Le Gascon est plein d’idées, dit Porthos avec admiration.

— J’aime beaucoup l’entendre parler, dit Athos, son patois m’amuse.

— Messieurs, reprit Aramis, écoutez ceci.

— Écoutons Aramis, dirent les trois amis.

— Hier je me trouvais chez un savant docteur en théologie que je
consulte quelquefois pour mes études…»

Athos sourit.

«Il habite un quartier désert, continua Aramis: ses goûts, sa
profession l’exigent. Or, au moment où je sortais de chez lui…»

Ici Aramis s’arrêta.

«Eh bien? demandèrent ses auditeurs, au moment où vous sortiez de chez
lui?»

Aramis parut faire un effort sur lui-même, comme un homme qui, en plein
courant de mensonge, se voit arrêter par quelque obstacle imprévu; mais
les yeux de ses trois compagnons étaient fixés sur lui, leurs oreilles
attendaient béantes, il n’y avait pas moyen de reculer.

«Ce docteur a une nièce, continua Aramis.

— Ah! il a une nièce! interrompit Porthos.

— Dame fort respectable», dit Aramis.

Les trois amis se mirent à rire.

«Ah! si vous riez ou si vous doutez, reprit Aramis, vous ne saurez
rien.

— Nous sommes croyants comme des mahométistes et muets comme des
catafalques, dit Athos.

— Je continue donc, reprit Aramis. Cette nièce vient quelquefois voir
son oncle; or elle s’y trouvait hier en même temps que moi, par hasard,
et je dus m’offrir pour la conduire à son carrosse.

— Ah! elle a un carrosse, la nièce du docteur? interrompit Porthos,
dont un des défauts était une grande incontinence de langue; belle
connaissance, mon ami.

— Porthos, reprit Aramis, je vous ai déjà fait observer plus d’une fois
que vous êtes fort indiscret, et que cela vous nuit près des femmes.

— Messieurs, messieurs, s’écria d’Artagnan, qui entrevoyait le fond de
l’aventure, la chose est sérieuse; tâchons donc de ne pas plaisanter si
nous pouvons. Allez, Aramis, allez.

— Tout à coup, un homme grand, brun, aux manières de gentilhomme…,
tenez, dans le genre du vôtre, d’Artagnan.

— Le même peut-être, dit celui-ci.

— C’est possible, continua Aramis,… s’approcha de moi, accompagné de
cinq ou six hommes qui le suivaient à dix pas en arrière, et du ton le
plus poli: “Monsieur le duc, me dit-il, et vous, madame”, continua-t-il
en s’adressant à la dame que j’avais sous le bras…

— À la nièce du docteur?

— Silence donc, Porthos! dit Athos, vous êtes insupportable.

— Veuillez monter dans ce carrosse, et cela sans essayer la moindre
résistance, sans faire le moindre bruit.»

— Il vous avait pris pour Buckingham! s’écria d’Artagnan.

— Je le crois, répondit Aramis.

— Mais cette dame? demanda Porthos.

— Il l’avait prise pour la reine! dit d’Artagnan.

— Justement, répondit Aramis.

— Le Gascon est le diable! s’écria Athos, rien ne lui échappe.

— Le fait est, dit Porthos, qu’Aramis est de la taille et a quelque
chose de la tournure du beau duc; mais cependant, il me semble que
l’habit de mousquetaire…

— J’avais un manteau énorme, dit Aramis.

— Au mois de juillet, diable! fit Porthos, est-ce que le docteur craint
que tu ne sois reconnu?

— Je comprends encore, dit Athos, que l’espion se soit laissé prendre
par la tournure; mais le visage…

— J’avais un grand chapeau, dit Aramis.

— Oh! mon Dieu, s’écria Porthos, que de précautions pour étudier la
théologie!

— Messieurs, messieurs, dit d’Artagnan, ne perdons pas notre temps à
badiner; éparpillons-nous et cherchons la femme du mercier, c’est la
clef de l’intrigue.

— Une femme de condition si inférieure! vous croyez, d’Artagnan? fit
Porthos en allongeant les lèvres avec mépris.

— C’est la filleule de La Porte, le valet de confiance de la reine. Ne
vous l’ai-je pas dit, messieurs? Et d’ailleurs, c’est peut-être un
calcul de Sa Majesté d’avoir été, cette fois, chercher ses appuis si
bas. Les hautes têtes se voient de loin, et le cardinal a bonne vue.

— Eh bien, dit Porthos, faites d’abord prix avec le mercier, et bon
prix.

— C’est inutile, dit d’Artagnan, car je crois que s’il ne nous paie
pas, nous serons assez payés d’un autre côté.»

En ce moment, un bruit précipité de pas retentit dans l’escalier, la
porte s’ouvrit avec fracas, et le malheureux mercier s’élança dans la
chambre où se tenait le conseil.

«Ah! messieurs, s’écria-t-il, sauvez-moi, au nom du Ciel, sauvez- moi!
Il y a quatre hommes qui viennent pour m’arrêter; sauvez-moi,
sauvez-moi!»

Porthos et Aramis se levèrent.

«Un moment, s’écria d’Artagnan en leur faisant signe de repousser au
fourreau leurs épées à demi tirées; un moment, ce n’est pas du courage
qu’il faut ici, c’est de la prudence.

— Cependant, s’écria Porthos, nous ne laisserons pas…

— Vous laisserez faire d’Artagnan, dit Athos, c’est, je le répète, la
forte tête de nous tous, et moi, pour mon compte, je déclare que je lui
obéis. Fais ce que tu voudras, d’Artagnan.»

En ce moment, les quatre gardes apparurent à la porte de l’antichambre,
et voyant quatre mousquetaires debout et l’épée au côté, hésitèrent à
aller plus loin.

«Entrez, messieurs, entrez, cria d’Artagnan; vous êtes ici chez moi, et
nous sommes tous de fidèles serviteurs du roi et de M. le cardinal.

— Alors, messieurs, vous ne vous opposerez pas à ce que nous exécutions
les ordres que nous avons reçus? demanda celui qui paraissait le chef
de l’escouade.

— Au contraire, messieurs, et nous vous prêterions main-forte, si
besoin était.

— Mais que dit-il donc? marmotta Porthos.

— Tu es un niais, dit Athos, silence!

— Mais vous m’avez promis…, dit tout bas le pauvre mercier.

— Nous ne pouvons vous sauver qu’en restant libres, répondit rapidement
et tout bas d’Artagnan, et si nous faisons mine de vous défendre, on
nous arrête avec vous.

— Il me semble, cependant…

— Venez, messieurs, venez, dit tout haut d’Artagnan; je n’ai aucun
motif de défendre monsieur. Je l’ai vu aujourd’hui pour la première
fois, et encore à quelle occasion, il vous le dira lui- même, pour me
venir réclamer le prix de mon loyer. Est-ce vrai, monsieur Bonacieux?
Répondez!

— C’est la vérité pure, s’écria le mercier, mais monsieur ne vous dit
pas…

— Silence sur moi, silence sur mes amis, silence sur la reine surtout,
ou vous perdriez tout le monde sans vous sauver. Allez, allez,
messieurs, emmenez cet homme!»

Et d’Artagnan poussa le mercier tout étourdi aux mains des gardes, en
lui disant:

«Vous êtes un maraud, mon cher; vous venez me demander de l’argent, à
moi! à un mousquetaire! En prison, messieurs, encore une fois,
emmenez-le en prison et gardez-le sous clef le plus longtemps possible,
cela me donnera du temps pour payer.»

Les sbires se confondirent en remerciements et emmenèrent leur proie.

Au moment où ils descendaient, d’Artagnan frappa sur l’épaule du chef:

«Ne boirai-je pas à votre santé et vous à la mienne? dit-il, en
remplissant deux verres du vin de Beaugency qu’il tenait de la
libéralité de M. Bonacieux.

— Ce sera bien de l’honneur pour moi, dit le chef des sbires, et
j’accepte avec reconnaissance.

— Donc, à la vôtre, monsieur… comment vous nommez-vous?

— Boisrenard.

— Monsieur Boisrenard!

— À la vôtre, mon gentilhomme: comment vous nommez-vous, à votre tour,
s’il vous plaît?

— D’Artagnan.

— À la vôtre, monsieur d’Artagnan!

— Et par-dessus toutes celles-là, s’écria d’Artagnan comme emporté par
son enthousiasme, à celle du roi et du cardinal.»

Le chef des sbires eût peut-être douté de la sincérité de d’Artagnan,
si le vin eût été mauvais; mais le vin était bon, il fut convaincu.

«Mais quelle diable de vilenie avez-vous donc faite là? dit Porthos
lorsque l’alguazil en chef eut rejoint ses compagnons, et que les
quatre amis se retrouvèrent seuls. Fi donc! quatre mousquetaires
laisser arrêter au milieu d’eux un malheureux qui crie à l’aide! Un
gentilhomme trinquer avec un recors!

— Porthos, dit Aramis, Athos t’a déjà prévenu que tu étais un niais, et
je me range de son avis. D’Artagnan, tu es un grand homme, et quand tu
seras à la place de M. de Tréville, je te demande ta protection pour me
faire avoir une abbaye.

— Ah çà, je m’y perds, dit Porthos, vous approuvez ce que d’Artagnan
vient de faire?

— Je le crois parbleu bien, dit Athos; non seulement j’approuve ce
qu’il vient de faire, mais encore je l’en félicite.

— Et maintenant, messieurs, dit d’Artagnan sans se donner la peine
d’expliquer sa conduite à Porthos, tous pour un, un pour tous, c’est
notre devise, n’est-ce pas?

— Cependant… dit Porthos.

— Étends la main et jure!» s’écrièrent à la fois Athos et Aramis.

Vaincu par l’exemple, maugréant tout bas, Porthos étendit la main, et
les quatre amis répétèrent d’une seule voix la formule dictée par
d’Artagnan:

«Tous pour un, un pour tous.»

«C’est bien, que chacun se retire maintenant chez soi, dit d’Artagnan
comme s’il n’avait fait autre chose que de commander toute sa vie, et
attention, car à partir de ce moment, nous voilà aux prises avec le
cardinal.»




CHAPITRE X.
UNE SOURICIÈRE AU XVIIe SIÈCLE


L’invention de la souricière ne date pas de nos jours; dès que les
sociétés, en se formant, eurent inventé une police quelconque, cette
police, à son tour, inventa les souricières.

Comme peut-être nos lecteurs ne sont pas familiarisés encore avec
l’argot de la rue de Jérusalem, et que c’est, depuis que nous écrivons
— et il y a quelque quinze ans de cela —, la première fois que nous
employons ce mot appliqué à cette chose, expliquons- leur ce que c’est
qu’une souricière.

Quand, dans une maison quelle qu’elle soit, on a arrêté un individu
soupçonné d’un crime quelconque, on tient secrète l’arrestation; on
place quatre ou cinq hommes en embuscade dans la première pièce, on
ouvre la porte à tous ceux qui frappent, on la referme sur eux et on
les arrête; de cette façon, au bout de deux ou trois jours, on tient à
peu près tous les familiers de l’établissement.

Voilà ce que c’est qu’une souricière.

On fit donc une souricière de l’appartement de maître Bonacieux, et
quiconque y apparut fut pris et interrogé par les gens de M. le
cardinal. Il va sans dire que, comme une allée particulière conduisait
au premier étage qu’habitait d’Artagnan, ceux qui venaient chez lui
étaient exemptés de toutes visites.

D’ailleurs les trois mousquetaires y venaient seuls; ils s’étaient mis
en quête chacun de son côté, et n’avaient rien trouvé, rien découvert.
Athos avait été même jusqu’à questionner M. de Tréville, chose qui, vu
le mutisme habituel du digne mousquetaire, avait fort étonné son
capitaine. Mais M. de Tréville ne savait rien, sinon que, la dernière
fois qu’il avait vu le cardinal, le roi et la reine, le cardinal avait
l’air fort soucieux, que le roi était inquiet, et que les yeux rouges
de la reine indiquaient qu’elle avait veillé ou pleuré. Mais cette
dernière circonstance l’avait peu frappé, la reine, depuis son mariage,
veillant et pleurant beaucoup.

M. de Tréville recommanda en tout cas à Athos le service du roi et
surtout celui de la reine, le priant de faire la même recommandation à
ses camarades.

Quant à d’Artagnan, il ne bougeait pas de chez lui. Il avait converti
sa chambre en observatoire. Des fenêtres il voyait arriver ceux qui
venaient se faire prendre; puis, comme il avait ôté les carreaux du
plancher, qu’il avait creusé le parquet et qu’un simple plafond le
séparait de la chambre au-dessous, où se faisaient les interrogatoires,
il entendait tout ce qui se passait entre les inquisiteurs et les
accusés.

Les interrogatoires, précédés d’une perquisition minutieuse opérée sur
la personne arrêtée, étaient presque toujours ainsi conçus:

«Mme Bonacieux vous a-t-elle remis quelque chose pour son mari ou pour
quelque autre personne?

— M. Bonacieux vous a-t-il remis quelque chose pour sa femme ou pour
quelque autre personne?

— L’un et l’autre vous ont-ils fait quelque confidence de vive voix?»

«S’ils savaient quelque chose, ils ne questionneraient pas ainsi, se
dit à lui-même d’Artagnan. Maintenant, que cherchent-ils à savoir? Si
le duc de Buckingham ne se trouve point à Paris et s’il n’a pas eu ou
s’il ne doit point avoir quelque entrevue avec la reine.»

D’Artagnan s’arrêta à cette idée, qui, d’après tout ce qu’il avait
entendu, ne manquait pas de probabilité.

En attendant, la souricière était en permanence, et la vigilance de
d’Artagnan aussi.

Le soir du lendemain de l’arrestation du pauvre Bonacieux, comme Athos
venait de quitter d’Artagnan pour se rendre chez M. de Tréville, comme
neuf heures venaient de sonner, et comme Planchet, qui n’avait pas
encore fait le lit, commençait sa besogne, on entendit frapper à la
porte de la rue; aussitôt cette porte s’ouvrit et se referma: quelqu’un
venait de se prendre à la souricière.

D’Artagnan s’élança vers l’endroit décarrelé, se coucha ventre à terre
et écouta.

Des cris retentirent bientôt, puis des gémissements qu’on cherchait à
étouffer. D’interrogatoire, il n’en était pas question.

«Diable! se dit d’Artagnan, il me semble que c’est une femme: on la
fouille, elle résiste, — on la violente, — les misérables!»

Et d’Artagnan, malgré sa prudence, se tenait à quatre pour ne pas se
mêler à la scène qui se passait au-dessous de lui.

«Mais je vous dis que je suis la maîtresse de la maison, messieurs; je
vous dis que je suis Mme Bonacieux, je vous dis que j’appartiens à la
reine!» s’écriait la malheureuse femme.

«Mme Bonacieux! murmura d’Artagnan; serais-je assez heureux pour avoir
trouvé ce que tout le monde cherche?»

«C’est justement vous que nous attendions», reprirent les
interrogateurs.

La voix devint de plus en plus étouffée: un mouvement tumultueux fit
retentir les boiseries. La victime résistait autant qu’une femme peut
résister à quatre hommes.

«Pardon, messieurs, par…», murmura la voix, qui ne fit plus entendre
que des sons inarticulés.

«Ils la bâillonnent, ils vont l’entraîner, s’écria d’Artagnan en se
redressant comme par un ressort. Mon épée; bon, elle est à mon côté.
Planchet!

— Monsieur?

— Cours chercher Athos, Porthos et Aramis. L’un des trois sera sûrement
chez lui, peut-être tous les trois seront-ils rentrés. Qu’ils prennent
des armes, qu’ils viennent, qu’ils accourent. Ah! je me souviens, Athos
est chez M. de Tréville.

— Mais où allez-vous, monsieur, où allez-vous?

— Je descends par la fenêtre, s’écria d’Artagnan, afin d’être plus tôt
arrivé; toi, remets les carreaux, balaie le plancher, sors par la porte
et cours où je te dis.

— Oh! monsieur, monsieur, vous allez vous tuer, s’écria Planchet.

— Tais-toi, imbécile», dit d’Artagnan. Et s’accrochant de la main au
rebord de sa fenêtre, il se laissa tomber du premier étage, qui
heureusement n’était pas élevé, sans se faire une écorchure.

Puis il alla aussitôt frapper à la porte en murmurant:

«Je vais me faire prendre à mon tour dans la souricière, et malheur aux
chats qui se frotteront à pareille souris.»

À peine le marteau eut-il résonné sous la main du jeune homme, que le
tumulte cessa, que des pas s’approchèrent, que la porte s’ouvrit, et
que d’Artagnan, l’épée nue, s’élança dans l’appartement de maître
Bonacieux, dont la porte, sans doute mue par un ressort, se referma
d’elle-même sur lui.

Alors ceux qui habitaient encore la malheureuse maison de Bonacieux et
les voisins les plus proches entendirent de grands cris, des
trépignements, un cliquetis d’épées et un bruit prolongé de meubles.
Puis, un moment après, ceux qui, surpris par ce bruit, s’étaient mis
aux fenêtres pour en connaître la cause, purent voir la porte se
rouvrir et quatre hommes vêtus de noir non pas en sortir, mais
s’envoler comme des corbeaux effarouchés, laissant par terre et aux
angles des tables des plumes de leurs ailes, c’est-à-dire des loques de
leurs habits et des bribes de leurs manteaux.

D’Artagnan était vainqueur sans beaucoup de peine, il faut le dire, car
un seul des alguazils était armé, encore se défendit-il pour la forme.
Il est vrai que les trois autres avaient essayé d’assommer le jeune
homme avec les chaises, les tabourets et les poteries; mais deux ou
trois égratignures faites par la flamberge du Gascon les avaient
épouvantés. Dix minutes avaient suffi à leur défaite et d’Artagnan
était resté maître du champ de bataille.

Les voisins, qui avaient ouvert leurs fenêtres avec le sang-froid
particulier aux habitants de Paris dans ces temps d’émeutes et de rixes
perpétuelles, les refermèrent dès qu’ils eurent vu s’enfuir les quatre
hommes noirs: leur instinct leur disait que, pour le moment, tout était
fini.

D’ailleurs il se faisait tard, et alors comme aujourd’hui on se
couchait de bonne heure dans le quartier du Luxembourg.

D’Artagnan, resté seul avec Mme Bonacieux, se retourna vers elle: la
pauvre femme était renversée sur un fauteuil et à demi évanouie.
D’Artagnan l’examina d’un coup d’oeil rapide.

C’était une charmante femme de vingt-cinq à vingt-six ans, brune avec
des yeux bleus, ayant un nez légèrement retroussé, des dents
admirables, un teint marbré de rose et d’opale. Là cependant
s’arrêtaient les signes qui pouvaient la faire confondre avec une
grande dame. Les mains étaient blanches, mais sans finesse: les pieds
n’annonçaient pas la femme de qualité. Heureusement d’Artagnan n’en
était pas encore à se préoccuper de ces détails.

Tandis que d’Artagnan examinait Mme Bonacieux, et en était aux pieds,
comme nous l’avons dit, il vit à terre un fin mouchoir de batiste,
qu’il ramassa selon son habitude, et au coin duquel il reconnut le même
chiffre qu’il avait vu au mouchoir qui avait failli lui faire couper la
gorge avec Aramis.

Depuis ce temps, d’Artagnan se méfiait des mouchoirs armoriés; il remit
donc sans rien dire celui qu’il avait ramassé dans la poche de Mme
Bonacieux. En ce moment, Mme Bonacieux reprenait ses sens. Elle ouvrit
les yeux, regarda avec terreur autour d’elle, vit que l’appartement
était vide, et qu’elle était seule avec son libérateur. Elle lui tendit
aussitôt les mains en souriant. Mme Bonacieux avait le plus charmant
sourire du monde.

«Ah! monsieur! dit-elle, c’est vous qui m’avez sauvée; permettez- moi
que je vous remercie.

— Madame, dit d’Artagnan, je n’ai fait que ce que tout gentilhomme eût
fait à ma place, vous ne me devez donc aucun remerciement.

— Si fait, monsieur, si fait, et j’espère vous prouver que vous n’avez
pas rendu service à une ingrate. Mais que me voulaient donc ces hommes,
que j’ai pris d’abord pour des voleurs, et pourquoi M. Bonacieux
n’est-il point ici?

— Madame, ces hommes étaient bien autrement dangereux que ne pourraient
être des voleurs, car ce sont des agents de M. le cardinal, et quant à
votre mari, M. Bonacieux, il n’est point ici parce qu’hier on est venu
le prendre pour le conduire à la Bastille.

— Mon mari à la Bastille! s’écria Mme Bonacieux, oh! mon Dieu!
qu’a-t-il donc fait? pauvre cher homme! lui, l’innocence même!»

Et quelque chose comme un sourire perçait sur la figure encore tout
effrayée de la jeune femme.

«Ce qu’il a fait, madame? dit d’Artagnan. Je crois que son seul crime
est d’avoir à la fois le bonheur et le malheur d’être votre mari.

— Mais, monsieur, vous savez donc…

— Je sais que vous avez été enlevée, madame.

— Et par qui? Le savez-vous? Oh! si vous le savez, dites-le-moi.

— Par un homme de quarante à quarante-cinq ans, aux cheveux noirs, au
teint basané, avec une cicatrice à la tempe gauche.

— C’est cela, c’est cela; mais son nom?

— Ah! son nom? c’est ce que j’ignore.

— Et mon mari savait-il que j’avais été enlevée?

— Il en avait été prévenu par une lettre que lui avait écrite le
ravisseur lui-même.

— Et soupçonne-t-il, demanda Mme Bonacieux avec embarras, la cause de
cet événement?

— Il l’attribuait, je crois, à une cause politique.

— J’en ai douté d’abord, et maintenant je le pense comme lui. Ainsi
donc, ce cher M. Bonacieux ne m’a pas soupçonnée un seul instant…?

— Ah! loin de là, madame, il était trop fier de votre sagesse et
surtout de votre amour.»

Un second sourire presque imperceptible effleura les lèvres rosées de
la belle jeune femme.

«Mais, continua d’Artagnan, comment vous êtes-vous enfuie?

— J’ai profité d’un moment où l’on m’a laissée seule, et comme je
savais depuis ce matin à quoi m’en tenir sur mon enlèvement, à l’aide
de mes draps je suis descendue par la fenêtre; alors, comme je croyais
mon mari ici, je suis accourue.

— Pour vous mettre sous sa protection?

— Oh! non, pauvre cher homme, je savais bien qu’il était incapable de
me défendre; mais comme il pouvait nous servir à autre chose, je
voulais le prévenir.

— De quoi?

— Oh! ceci n’est pas mon secret, je ne puis donc pas vous le dire.

— D’ailleurs, dit d’Artagnan (pardon, madame, si, tout garde que je
suis, je vous rappelle à la prudence), d’ailleurs je crois que nous ne
sommes pas ici en lieu opportun pour faire des confidences. Les hommes
que j’ai mis en fuite vont revenir avec main-forte; s’ils nous
retrouvent ici nous sommes perdus. J’ai bien fait prévenir trois de mes
amis, mais qui sait si on les aura trouvés chez eux!

— Oui, oui, vous avez raison, s’écria Mme Bonacieux effrayée; fuyons,
sauvons-nous.»

À ces mots, elle passa son bras sous celui de d’Artagnan et l’entraîna
vivement.

«Mais où fuir? dit d’Artagnan, où nous sauver?

— Éloignons-nous d’abord de cette maison, puis après nous verrons.»

Et la jeune femme et le jeune homme, sans se donner la peine de
refermer la porte, descendirent rapidement la rue des Fossoyeurs,
s’engagèrent dans la rue des Fossés-Monsieur-le-Prince et ne
s’arrêtèrent qu’à la place Saint-Sulpice.

«Et maintenant, qu’allons-nous faire, demanda d’Artagnan, et où
voulez-vous que je vous conduise?

— Je suis fort embarrassée de vous répondre, je vous l’avoue, dit Mme
Bonacieux; mon intention était de faire prévenir M. de La Porte par mon
mari, afin que M. de La Porte pût nous dire précisément ce qui s’était
passé au Louvre depuis trois jours, et s’il n’y avait pas danger pour
moi de m’y présenter.

— Mais moi, dit d’Artagnan, je puis aller prévenir M. de La Porte.

— Sans doute; seulement il n’y a qu’un malheur: c’est qu’on connaît M.
Bonacieux au Louvre et qu’on le laisserait passer, lui, tandis qu’on ne
vous connaît pas, vous, et que l’on vous fermera la porte.

— Ah! bah, dit d’Artagnan, vous avez bien à quelque guichet du Louvre
un concierge qui vous est dévoué, et qui grâce à un mot d’ordre…»

Mme Bonacieux regarda fixement le jeune homme.

«Et si je vous donnais ce mot d’ordre, dit-elle, l’oublieriez-vous
aussitôt que vous vous en seriez servi?

— Parole d’honneur, foi de gentilhomme! dit d’Artagnan avec un accent à
la vérité duquel il n’y avait pas à se tromper.

— Tenez, je vous crois; vous avez l’air d’un brave jeune homme,
d’ailleurs votre fortune est peut-être au bout de votre dévouement.

— Je ferai sans promesse et de conscience tout ce que je pourrai pour
servir le roi et être agréable à la reine, dit d’Artagnan; disposez
donc de moi comme d’un ami.

— Mais moi, où me mettrez-vous pendant ce temps-là?

— N’avez-vous pas une personne chez laquelle M. de La Porte puisse
revenir vous prendre?

— Non, je ne veux me fier à personne.

— Attendez, dit d’Artagnan; nous sommes à la porte d’Athos. Oui, c’est
cela.

— Qu’est-ce qu’Athos?

— Un de mes amis.

— Mais s’il est chez lui et qu’il me voie?

— Il n’y est pas, et j’emporterai la clef après vous avoir fait entrer
dans son appartement.

— Mais s’il revient?

— Il ne reviendra pas; d’ailleurs on lui dirait que j’ai amené une
femme, et que cette femme est chez lui.

— Mais cela me compromettra très fort, savez-vous!

— Que vous importe! on ne vous connaît pas; d’ailleurs nous sommes dans
une situation à passer par-dessus quelques convenances!

— Allons donc chez votre ami. Où demeure-t-il?

— Rue Férou, à deux pas d’ici.

— Allons.»

Et tous deux reprirent leur course. Comme l’avait prévu d’Artagnan,
Athos n’était pas chez lui: il prit la clef, qu’on avait l’habitude de
lui donner comme à un ami de la maison, monta l’escalier et introduisit
Mme Bonacieux dans le petit appartement dont nous avons déjà fait la
description.

«Vous êtes chez vous, dit-il; attendez, fermez la porte en dedans et
n’ouvrez à personne, à moins que vous n’entendiez frapper trois coups
ainsi: tenez; et il frappa trois fois: deux coups rapprochés l’un de
l’autre et assez forts, un coup plus distant et plus léger.

— C’est bien, dit Mme Bonacieux; maintenant, à mon tour de vous donner
mes instructions.

— J’écoute.

— Présentez-vous au guichet du Louvre, du côté de la rue de l’Échelle,
et demandez Germain.

— C’est bien. Après?

— Il vous demandera ce que vous voulez, et alors vous lui répondrez par
ces deux mots: Tours et Bruxelles. Aussitôt il se mettra à vos ordres.

— Et que lui ordonnerai-je?

— D’aller chercher M. de La Porte, le valet de chambre de la reine.

— Et quand il l’aura été chercher et que M. de La Porte sera venu?

— Vous me l’enverrez.

— C’est bien, mais où et comment vous reverrai-je?

— Y tenez-vous beaucoup à me revoir?

— Certainement.

— Eh bien, reposez-vous sur moi de ce soin, et soyez tranquille.

— Je compte sur votre parole.

— Comptez-y.»

D’Artagnan salua Mme Bonacieux en lui lançant le coup d’oeil le plus
amoureux qu’il lui fût possible de concentrer sur sa charmante petite
personne, et tandis qu’il descendait l’escalier, il entendit la porte
se fermer derrière lui à double tour. En deux bonds il fut au Louvre:
comme il entrait au guichet de Échelle, dix heures sonnaient. Tous les
événements que nous venons de raconter s’étaient succédé en une
demi-heure.

Tout s’exécuta comme l’avait annoncé Mme Bonacieux. Au mot d’ordre
convenu, Germain s’inclina; dix minutes après, La Porte était dans la
loge; en deux mots, d’Artagnan le mit au fait et lui indiqua où était
Mme Bonacieux. La Porte s’assura par deux fois de l’exactitude de
l’adresse, et partit en courant. Cependant, à peine eut-il fait dix
pas, qu’il revint.

«Jeune homme, dit-il à d’Artagnan, un conseil.

— Lequel?

— Vous pourriez être inquiété pour ce qui vient de se passer.

— Vous croyez?

— Oui. Avez-vous quelque ami dont la pendule retarde?

— Eh bien?

— Allez le voir pour qu’il puisse témoigner que vous étiez chez lui à
neuf heures et demie. En justice, cela s’appelle un alibi.»

D’Artagnan trouva le conseil prudent; il prit ses jambes à son cou, il
arriva chez M. de Tréville, mais, au lieu de passer au salon avec tout
le monde, il demanda à entrer dans son cabinet. Comme d’Artagnan était
un des habitués de l’hôtel, on ne fit aucune difficulté d’accéder à sa
demande; et l’on alla prévenir M. de Tréville que son jeune
compatriote, ayant quelque chose d’important à lui dire, sollicitait
une audience particulière. Cinq minutes après, M. de Tréville demandait
à d’Artagnan ce qu’il pouvait faire pour son service et ce qui lui
valait sa visite à une heure si avancée.

«Pardon, monsieur! dit d’Artagnan, qui avait profité du moment où il
était resté seul pour retarder l’horloge de trois quarts d’heure; j’ai
pensé que, comme il n’était que neuf heures vingt- cinq minutes, il
était encore temps de me présenter chez vous.

— Neuf heures vingt-cinq minutes! s’écria M. de Tréville en regardant
sa pendule; mais c’est impossible!

— Voyez plutôt, monsieur, dit d’Artagnan, voilà qui fait foi.

— C’est juste, dit M. de Tréville, j’aurais cru qu’il était plus tard.
Mais voyons, que me voulez-vous?»

Alors d’Artagnan fit à M. de Tréville une longue histoire sur la reine.
Il lui exposa les craintes qu’il avait conçues à l’égard de Sa Majesté;
il lui raconta ce qu’il avait entendu dire des projets du cardinal à
l’endroit de Buckingham, et tout cela avec une tranquillité et un
aplomb dont M. de Tréville fut d’autant mieux la dupe, que lui-même,
comme nous l’avons dit, avait remarqué quelque chose de nouveau entre
le cardinal, le roi et la reine.

À dix heures sonnant, d’Artagnan quitta M. de Tréville, qui le remercia
de ses renseignements, lui recommanda d’avoir toujours à coeur le
service du roi et de la reine, et qui rentra dans le salon. Mais, au
bas de l’escalier, d’Artagnan se souvint qu’il avait oublié sa canne:
en conséquence, il remonta précipitamment, rentra dans le cabinet, d’un
tour de doigt remit la pendule à son heure, pour qu’on ne pût pas
s’apercevoir, le lendemain, qu’elle avait été dérangée, et sûr
désormais qu’il y avait un témoin pour prouver son alibi, il descendit
l’escalier et se trouva bientôt dans la rue.




CHAPITRE XI.
L’INTRIGUE SE NOUE


Sa visite faite à M. de Tréville, d’Artagnan prit, tout pensif, le plus
long pour rentrer chez lui.

À quoi pensait d’Artagnan, qu’il s’écartait ainsi de sa route,
regardant les étoiles du ciel, et tantôt soupirant tantôt souriant?

Il pensait à Mme Bonacieux. Pour un apprenti mousquetaire, la jeune
femme était presque une idéalité amoureuse. Jolie, mystérieuse, initiée
à presque tous les secrets de cour, qui reflétaient tant de charmante
gravité sur ses traits gracieux, elle était soupçonnée de n’être pas
insensible, ce qui est un attrait irrésistible pour les amants novices;
de plus, d’Artagnan l’avait délivrée des mains de ces démons qui
voulaient la fouiller et la maltraiter, et cet important service avait
établi entre elle et lui un de ces sentiments de reconnaissance qui
prennent si facilement un plus tendre caractère.

D’Artagnan se voyait déjà, tant les rêves marchent vite sur les ailes
de l’imagination, accosté par un messager de la jeune femme qui lui
remettait quelque billet de rendez-vous, une chaîne d’or ou un diamant.
Nous avons dit que les jeunes cavaliers recevaient sans honte de leur
roi; ajoutons qu’en ce temps de facile morale, ils n’avaient pas plus
de vergogne à l’endroit de leurs maîtresses, et que celles-ci leur
laissaient presque toujours de précieux et durables souvenirs, comme si
elles eussent essayé de conquérir la fragilité de leurs sentiments par
la solidité de leurs dons.

On faisait alors son chemin par les femmes, sans en rougir. Celles qui
n’étaient que belles donnaient leur beauté, et de là vient sans doute
le proverbe, que la plus belle fille du monde ne peut donner que ce
qu’elle a. Celles qui étaient riches donnaient en outre une partie de
leur argent, et l’on pourrait citer bon nombre de héros de cette
galante époque qui n’eussent gagné ni leurs éperons d’abord, ni leurs
batailles ensuite, sans la bourse plus ou moins garnie que leur
maîtresse attachait à l’arçon de leur selle.

D’Artagnan ne possédait rien; l’hésitation du provincial, vernis léger,
fleur éphémère, duvet de la pêche, s’était évaporée au vent des
conseils peu orthodoxes que les trois mousquetaires donnaient à leur
ami. D’Artagnan, suivant l’étrange coutume du temps, se regardait à
Paris comme en campagne, et cela ni plus ni moins que dans les
Flandres: l’Espagnol là-bas, la femme ici. C’était partout un ennemi à
combattre, des contributions à frapper.

Mais, disons-le, pour le moment d’Artagnan était mû d’un sentiment plus
noble et plus désintéressé. Le mercier lui avait dit qu’il était riche;
le jeune homme avait pu deviner qu’avec un niais comme l’était M.
Bonacieux, ce devait être la femme qui tenait la clef de la bourse.
Mais tout cela n’avait influé en rien sur le sentiment produit par la
vue de Mme Bonacieux, et l’intérêt était resté à peu près étranger à ce
commencement d’amour qui en avait été la suite. Nous disons: à peu
près, car l’idée qu’une jeune femme, belle, gracieuse, spirituelle, est
riche en même temps, n’ôte rien à ce commencement d’amour, et tout au
contraire le corrobore.

Il y a dans l’aisance une foule de soins et de caprices aristocratiques
qui vont bien à la beauté. Un bas fin et blanc, une robe de soie, une
guimpe de dentelle, un joli soulier au pied, un frais ruban sur la
tête, ne font point jolie une femme laide, mais font belle une femme
jolie, sans compter les mains qui gagnent à tout cela; les mains, chez
les femmes surtout, ont besoin de rester oisives pour rester belles.

Puis d’Artagnan, comme le sait bien le lecteur, auquel nous n’avons pas
caché l’état de sa fortune, d’Artagnan n’était pas un millionnaire; il
espérait bien le devenir un jour, mais le temps qu’il se fixait
lui-même pour cet heureux changement était assez éloigné. En attendant,
quel désespoir que de voir une femme qu’on aime désirer ces mille riens
dont les femmes composent leur bonheur, et de ne pouvoir lui donner ces
mille riens! Au moins, quand la femme est riche et que l’amant ne l’est
pas, ce qu’il ne peut lui offrir elle se l’offre elle-même; et quoique
ce soit ordinairement avec l’argent du mari qu’elle se passe cette
jouissance, il est rare que ce soit à lui qu’en revienne la
reconnaissance.

Puis d’Artagnan, disposé à être l’amant le plus tendre, était en
attendant un ami très dévoué. Au milieu de ses projets amoureux sur la
femme du mercier, il n’oubliait pas les siens. La jolie Mme Bonacieux
était femme à promener dans la plaine Saint-Denis ou dans la foire
Saint-Germain en compagnie d’Athos, de Porthos et d’Aramis, auxquels
d’Artagnan serait fier de montrer une telle conquête. Puis, quand on a
marché longtemps, la faim arrive; d’Artagnan depuis quelque temps avait
remarqué cela. On ferait de ces petits dîners charmants où l’on touche
d’un côté la main d’un ami, et de l’autre le pied d’une maîtresse.
Enfin, dans les moments pressants, dans les positions extrêmes,
d’Artagnan serait le sauveur de ses amis.

Et M. Bonacieux, que d’Artagnan avait poussé dans les mains des sbires
en le reniant bien haut et à qui il avait promis tout bas de le sauver?
Nous devons avouer à nos lecteurs que d’Artagnan n’y songeait en aucune
façon, ou que, s’il y songeait, c’était pour se dire qu’il était bien
où il était, quelque part qu’il fût. L’amour est la plus égoïste de
toutes les passions.

Cependant, que nos lecteurs se rassurent: si d’Artagnan oublie son hôte
ou fait semblant de l’oublier, sous prétexte qu’il ne sait pas où on
l’a conduit, nous ne l’oublions pas, nous, et nous savons où il est.
Mais pour le moment faisons comme le Gascon amoureux. Quant au digne
mercier, nous reviendrons à lui plus tard.

D’Artagnan, tout en réfléchissant à ses futures amours, tout en parlant
à la nuit, tout en souriant aux étoiles, remontait la rue du
Cherche-Midi ou Chasse-Midi, ainsi qu’on l’appelait alors. Comme il se
trouvait dans le quartier d’Aramis, l’idée lui était venue d’aller
faire une visite à son ami, pour lui donner quelques explications sur
les motifs qui lui avaient fait envoyer Planchet avec invitation de se
rendre immédiatement à la souricière. Or, si Aramis s’était trouvé chez
lui lorsque Planchet y était venu, il avait sans aucun doute couru rue
des Fossoyeurs, et n’y trouvant personne que ses deux autres compagnons
peut-être, ils n’avaient dû savoir, ni les uns ni les autres, ce que
cela voulait dire. Ce dérangement méritait donc une explication, voilà
ce que disait tout haut d’Artagnan.

Puis, tout bas, il pensait que c’était pour lui une occasion de parler
de la jolie petite Mme Bonacieux, dont son esprit, sinon son coeur,
était déjà tout plein. Ce n’est pas à propos d’un premier amour qu’il
faut demander de la discrétion. Ce premier amour est accompagné d’une
si grande joie, qu’il faut que cette joie déborde, sans cela elle vous
étoufferait.

Paris depuis deux heures était sombre et commençait à se faire désert.
Onze heures sonnaient à toutes les horloges du faubourg Saint-Germain,
il faisait un temps doux. D’Artagnan suivait une ruelle située sur
l’emplacement où passe aujourd’hui la rue d’Assas, respirant les
émanations embaumées qui venaient avec le vent de la rue de Vaugirard
et qu’envoyaient les jardins rafraîchis par la rosée du soir et par la
brise de la nuit. Au loin résonnaient, assourdis cependant par de bons
volets, les chants des buveurs dans quelques cabarets perdus dans la
plaine. Arrivé au bout de la ruelle, d’Artagnan tourna à gauche. La
maison qu’habitait Aramis se trouvait située entre la rue Cassette et
la rue Servandoni.

D’Artagnan venait de dépasser la rue Cassette et reconnaissait déjà la
porte de la maison de son ami, enfouie sous un massif de sycomores et
de clématites qui formaient un vaste bourrelet au- dessus d’elle
lorsqu’il aperçut quelque chose comme une ombre qui sortait de la rue
Servandoni. Ce quelque chose était enveloppé d’un manteau, et
d’Artagnan crut d’abord que c’était un homme; mais, à la petitesse de
la taille, à l’incertitude de la démarche, à l’embarras du pas, il
reconnut bientôt une femme. De plus, cette femme, comme si elle n’eût
pas été bien sûre de la maison qu’elle cherchait, levait les yeux pour
se reconnaître, s’arrêtait, retournait en arrière, puis revenait
encore. D’Artagnan fut intrigué.

«Si j’allais lui offrir mes services! pensa-t-il. À son allure, on voit
qu’elle est jeune; peut-être jolie. Oh! oui. Mais une femme qui court
les rues à cette heure ne sort guère que pour aller rejoindre son
amant. Peste! si j’allais troubler les rendez-vous, ce serait une
mauvaise porte pour entrer en relations.»

Cependant, la jeune femme s’avançait toujours, comptant les maisons et
les fenêtres. Ce n’était, au reste, chose ni longue, ni difficile. Il
n’y avait que trois hôtels dans cette partie de la rue, et deux
fenêtres ayant vue sur cette rue; l’une était celle d’un pavillon
parallèle à celui qu’occupait Aramis, l’autre était celle d’Aramis
lui-même.

«Pardieu! se dit d’Artagnan, auquel la nièce du théologien revenait à
l’esprit; pardieu! il serait drôle que cette colombe attardée cherchât
la maison de notre ami. Mais sur mon âme, cela y ressemble fort. Ah!
mon cher Aramis, pour cette fois, j’en veux avoir le coeur net.»

Et d’Artagnan, se faisant le plus mince qu’il put, s’abrita dans le
côté le plus obscur de la rue, près d’un banc de pierre situé au fond
d’une niche.

La jeune femme continua de s’avancer, car outre la légèreté de son
allure, qui l’avait trahie, elle venait de faire entendre une petite
toux qui dénonçait une voix des plus fraîches. D’Artagnan pensa que
cette toux était un signal.

Cependant, soit qu’on eût répondu à cette toux par un signe équivalent
qui avait fixé les irrésolutions de la nocturne chercheuse, soit que
sans secours étranger elle eût reconnu qu’elle était arrivée au bout de
sa course, elle s’approcha résolument du volet d’Aramis et frappa à
trois intervalles égaux avec son doigt recourbé.

«C’est bien chez Aramis, murmura d’Artagnan. Ah! monsieur l’hypocrite!
je vous y prends à faire de la théologie!»

Les trois coups étaient à peine frappés, que la croisée intérieure
s’ouvrit et qu’une lumière parut à travers les vitres du volet.

«Ah! ah! fit l’écouteur non pas aux portes, mais aux fenêtres, ah! la
visite était attendue. Allons, le volet va s’ouvrir et la dame entrera
par escalade. Très bien!»

Mais, au grand étonnement de d’Artagnan, le volet resta fermé. De plus,
la lumière qui avait flamboyé un instant, disparut, et tout rentra dans
l’obscurité.

D’Artagnan pensa que cela ne pouvait durer ainsi, et continua de
regarder de tous ses yeux et d’écouter de toutes ses oreilles.

Il avait raison: au bout de quelques secondes, deux coups secs
retentirent dans l’intérieur.

La jeune femme de la rue répondit par un seul coup, et le volet
s’entrouvrit.

On juge si d’Artagnan regardait et écoutait avec avidité.

Malheureusement, la lumière avait été transportée dans un autre
appartement. Mais les yeux du jeune homme s’étaient habitués à la nuit.
D’ailleurs les yeux des Gascons ont, à ce qu’on assure, comme ceux des
chats, la propriété de voir pendant la nuit.

D’Artagnan vit donc que la jeune femme tirait de sa poche un objet
blanc qu’elle déploya vivement et qui prit la forme d’un mouchoir. Cet
objet déployé, elle en fit remarquer le coin à son interlocuteur.

Cela rappela à d’Artagnan ce mouchoir qu’il avait trouvé aux pieds de
Mme Bonacieux, lequel lui avait rappelé celui qu’il avait trouvé aux
pieds d’Aramis.

«Que diable pouvait donc signifier ce mouchoir?»

Placé où il était, d’Artagnan ne pouvait voir le visage d’Aramis, nous
disons d’Aramis, parce que le jeune homme ne faisait aucun doute que ce
fût son ami qui dialoguât de l’intérieur avec la dame de l’extérieur;
la curiosité l’emporta donc sur la prudence, et, profitant de la
préoccupation dans laquelle la vue du mouchoir paraissait plonger les
deux personnages que nous avons mis en scène, il sortit de sa cachette,
et prompt comme l’éclair, mais étouffant le bruit de ses pas, il alla
se coller à un angle de la muraille, d’où son oeil pouvait parfaitement
plonger dans l’intérieur de l’appartement d’Aramis.

Arrivé là, d’Artagnan pensa jeter un cri de surprise: ce n’était pas
Aramis qui causait avec la nocturne visiteuse, c’était une femme.
Seulement, d’Artagnan y voyait assez pour reconnaître la forme de ses
vêtements, mais pas assez pour distinguer ses traits.

Au même instant, la femme de l’appartement tira un second mouchoir de
sa poche, et l’échangea avec celui qu’on venait de lui montrer. Puis,
quelques mots furent prononcés entre les deux femmes. Enfin le volet se
referma; la femme qui se trouvait à l’extérieur de la fenêtre se
retourna, et vint passer à quatre pas de d’Artagnan en abaissant la
coiffe de sa mante; mais la précaution avait été prise trop tard,
d’Artagnan avait déjà reconnu Mme Bonacieux.

Mme Bonacieux! Le soupçon que c’était elle lui avait déjà traversé
l’esprit quand elle avait tiré le mouchoir de sa poche; mais quelle
probabilité que Mme Bonacieux qui avait envoyé chercher M. de La Porte
pour se faire reconduire par lui au Louvre, courût les rues de Paris
seule à onze heures et demie du soir, au risque de se faire enlever une
seconde fois?

Il fallait donc que ce fût pour une affaire bien importante; et quelle
est l’affaire importante d’une femme de vingt-cinq ans? L’amour.

Mais était-ce pour son compte ou pour le compte d’une autre personne
qu’elle s’exposait à de semblables hasards? Voilà ce que se demandait à
lui-même le jeune homme, que le démon de la jalousie mordait au coeur
ni plus ni moins qu’un amant en titre.

Il y avait, au reste, un moyen bien simple de s’assurer où allait Mme
Bonacieux: c’était de la suivre. Ce moyen était si simple, que
d’Artagnan l’employa tout naturellement et d’instinct.

Mais, à la vue du jeune homme qui se détachait de la muraille comme une
statue de sa niche, et au bruit des pas qu’elle entendit retentir
derrière elle, Mme Bonacieux jeta un petit cri et s’enfuit.

D’Artagnan courut après elle. Ce n’était pas une chose difficile pour
lui que de rejoindre une femme embarrassée dans son manteau. Il la
rejoignit donc au tiers de la rue dans laquelle elle s’était engagée.
La malheureuse était épuisée, non pas de fatigue, mais de terreur, et
quand d’Artagnan lui posa la main sur l’épaule, elle tomba sur un genou
en criant d’une voix étranglée:

«Tuez-moi si vous voulez, mais vous ne saurez rien.»

D’Artagnan la releva en lui passant le bras autour de la taille; mais
comme il sentait à son poids qu’elle était sur le point de se trouver
mal, il s’empressa de la rassurer par des protestations de dévouement.
Ces protestations n’étaient rien pour Mme Bonacieux; car de pareilles
protestations peuvent se faire avec les plus mauvaises intentions du
monde; mais la voix était tout. La jeune femme crut reconnaître le son
de cette voix: elle rouvrit les yeux, jeta un regard sur l’homme qui
lui avait fait si grand-peur, et, reconnaissant d’Artagnan, elle poussa
un cri de joie.

«Oh! c’est vous, c’est vous! dit-elle; merci, mon Dieu!

— Oui, c’est moi, dit d’Artagnan, moi que Dieu a envoyé pour veiller
sur vous.

— Était-ce dans cette intention que vous me suiviez?» demanda avec un
sourire plein de coquetterie la jeune femme, dont le caractère un peu
railleur reprenait le dessus, et chez laquelle toute crainte avait
disparu du moment où elle avait reconnu un ami dans celui qu’elle avait
pris pour un ennemi.

«Non, dit d’Artagnan, non, je l’avoue; c’est le hasard qui m’a mis sur
votre route; j’ai vu une femme frapper à la fenêtre d’un de mes amis…

— D’un de vos amis? interrompit Mme Bonacieux.

— Sans doute; Aramis est de mes meilleurs amis.

— Aramis! qu’est-ce que cela?

— Allons donc! allez-vous me dire que vous ne connaissez pas Aramis?

— C’est la première fois que j’entends prononcer ce nom.

— C’est donc la première fois que vous venez à cette maison?

— Sans doute.

— Et vous ne saviez pas qu’elle fût habitée par un jeune homme?

— Non.

— Par un mousquetaire?

— Nullement.

— Ce n’est donc pas lui que vous veniez chercher?

— Pas le moins du monde. D’ailleurs, vous l’avez bien vu, la personne à
qui j’ai parlé est une femme.

— C’est vrai; mais cette femme est des amies d’Aramis.

— Je n’en sais rien.

— Puisqu’elle loge chez lui.

— Cela ne me regarde pas.

— Mais qui est-elle?

— Oh! cela n’est point mon secret.

— Chère madame Bonacieux, vous êtes charmante; mais en même temps vous
êtes la femme la plus mystérieuse…

— Est-ce que je perds à cela?

— Non; vous êtes, au contraire, adorable.

— Alors, donnez-moi le bras.

— Bien volontiers. Et maintenant?

— Maintenant, conduisez-moi.

— Où cela?

— Où je vais.

— Mais où allez-vous?

— Vous le verrez, puisque vous me laisserez à la porte.

— Faudra-t-il vous attendre?

— Ce sera inutile.

— Vous reviendrez donc seule?

— Peut-être oui, peut-être non.

— Mais la personne qui vous accompagnera ensuite sera-t-elle un homme,
sera-t-elle une femme?

— Je n’en sais rien encore.

— Je le saurai bien, moi!

— Comment cela?

— Je vous attendrai pour vous voir sortir.

— En ce cas, adieu!

— Comment cela?

— Je n’ai pas besoin de vous.

— Mais vous aviez réclamé…

— L’aide d’un gentilhomme, et non la surveillance d’un espion.

— Le mot est un peu dur!

— Comment appelle-t-on ceux qui suivent les gens malgré eux?

— Des indiscrets.

— Le mot est trop doux.

— Allons, madame, je vois bien qu’il faut faire tout ce que vous
voulez.

— Pourquoi vous être privé du mérite de le faire tout de suite?

— N’y en a-t-il donc aucun à se repentir?

— Et vous repentez-vous réellement?

— Je n’en sais rien moi-même. Mais ce que je sais, c’est que je vous
promets de faire tout ce que vous voudrez si vous me laissez vous
accompagner jusqu’où vous allez.

— Et vous me quitterez après?

— Oui.

— Sans m’épier à ma sortie?

— Non.

— Parole d’honneur?

— Foi de gentilhomme!

— Prenez mon bras et marchons alors.»

D’Artagnan offrit son bras à Mme Bonacieux, qui s’y suspendit, moitié
rieuse, moitié tremblante, et tous deux gagnèrent le haut de la rue de
La Harpe. Arrivée là, la jeune femme parut hésiter, comme elle avait
déjà fait dans la rue de Vaugirard. Cependant, à de certains signes,
elle sembla reconnaître une porte; et s’approchant de cette porte:

«Et maintenant, monsieur, dit-elle, c’est ici que j’ai affaire; mille
fois merci de votre honorable compagnie, qui m’a sauvée de tous les
dangers auxquels, seule, j’eusse été exposée. Mais le moment est venu
de tenir votre parole: je suis arrivée à ma destination.

— Et vous n’aurez plus rien à craindre en revenant?

— Je n’aurai à craindre que les voleurs.

— N’est-ce donc rien?

— Que pourraient-ils me prendre? je n’ai pas un denier sur moi.

— Vous oubliez ce beau mouchoir brodé, armorié.

— Lequel?

— Celui que j’ai trouvé à vos pieds et que j’ai remis dans votre poche.

— Taisez-vous, taisez-vous, malheureux! s’écria la jeune femme,
voulez-vous me perdre?

— Vous voyez bien qu’il y a encore du danger pour vous, puisqu’un seul
mot vous fait trembler, et que vous avouez que, si on entendait ce mot,
vous seriez perdue. Ah! tenez, madame, s’écria d’Artagnan en lui
saisissant la main et la couvrant d’un ardent regard, tenez! soyez plus
généreuse, confiez-vous à moi; n’avez- vous donc pas lu dans mes yeux
qu’il n’y a que dévouement et sympathie dans mon coeur?

— Si fait, répondit Mme Bonacieux; aussi demandez-moi mes secrets, et
je vous les dirai; mais ceux des autres, c’est autre chose.

— C’est bien, dit d’Artagnan, je les découvrirai; puisque ces secrets
peuvent avoir une influence sur votre vie, il faut que ces secrets
deviennent les miens.

— Gardez-vous-en bien, s’écria la jeune femme avec un sérieux qui fit
frissonner d’Artagnan malgré lui. Oh! ne vous mêlez en rien de ce qui
me regarde, ne cherchez point à m’aider dans ce que j’accomplis; et
cela, je vous le demande au nom de l’intérêt que je vous inspire, au
nom du service que vous m’avez rendu! et que je n’oublierai de ma vie.
Croyez bien plutôt à ce que je vous dis. Ne vous occupez plus de moi,
je n’existe plus pour vous, que ce soit comme si vous ne m’aviez jamais
vue.

— Aramis doit-il en faire autant que moi, madame? dit d’Artagnan piqué.

— Voilà deux ou trois fois que vous avez prononcé ce nom, monsieur, et
cependant je vous ai dit que je ne le connaissais pas.

— Vous ne connaissez pas l’homme au volet duquel vous avez été frapper.
Allons donc, madame! vous me croyez par trop crédule, aussi!

— Avouez que c’est pour me faire parler que vous inventez cette
histoire, et que vous créez ce personnage.

— Je n’invente rien, madame, je ne crée rien, je dis l’exacte vérité.

— Et vous dites qu’un de vos amis demeure dans cette maison?

— Je le dis et je le répète pour la troisième fois, cette maison est
celle qu’habite mon ami, et cet ami est Aramis.

— Tout cela s’éclaircira plus tard, murmura la jeune femme: maintenant,
monsieur, taisez-vous.

— Si vous pouviez voir mon coeur tout à découvert, dit d’Artagnan, vous
y liriez tant de curiosité, que vous auriez pitié de moi, et tant
d’amour, que vous satisferiez à l’instant même ma curiosité. On n’a
rien à craindre de ceux qui vous aiment.

— Vous parlez bien vite d’amour, monsieur! dit la jeune femme en
secouant la tête.

— C’est que l’amour m’est venu vite et pour la première fois, et que je
n’ai pas vingt ans.»

La jeune femme le regarda à la dérobée.

«Écoutez, je suis déjà sur la trace, dit d’Artagnan. Il y a trois mois,
j’ai manqué avoir un duel avec Aramis pour un mouchoir pareil à celui
que vous avez montré à cette femme qui était chez lui, pour un mouchoir
marqué de la même manière, j’en suis sûr.

— Monsieur, dit la jeune femme, vous me fatiguez fort, je vous le jure,
avec ces questions.

— Mais vous, si prudente, madame, songez-y, si vous étiez arrêtée avec
ce mouchoir, et que ce mouchoir fût saisi, ne seriez-vous pas
compromise?

— Pourquoi cela, les initiales ne sont-elles pas les miennes: C.B.,
Constance Bonacieux?

— Ou Camille de Bois-Tracy.

— Silence, monsieur, encore une fois silence! Ah! puisque les dangers
que je cours pour moi-même ne vous arrêtent pas, songez à ceux que vous
pouvez courir, vous!

— Moi?

— Oui, vous. Il y a danger de la prison, il y a danger de la vie à me
connaître.

— Alors, je ne vous quitte plus.

— Monsieur, dit la jeune femme suppliant et joignant les mains,
monsieur, au nom du Ciel, au nom de l’honneur d’un militaire, au nom de
la courtoisie d’un gentilhomme, éloignez-vous; tenez, voilà minuit qui
sonne, c’est l’heure où l’on m’attend.

— Madame, dit le jeune homme en s’inclinant, je ne sais rien refuser à
qui me demande ainsi; soyez contente, je m’éloigne.

— Mais vous ne me suivrez pas, vous ne m’épierez pas?

— Je rentre chez moi à l’instant.

— Ah! je le savais bien, que vous étiez un brave jeune homme!» s’écria
Mme Bonacieux en lui tendant une main et en posant l’autre sur le
marteau d’une petite porte presque perdue dans la muraille.

D’Artagnan saisit la main qu’on lui tendait et la baisa ardemment.

«Ah! j’aimerais mieux ne vous avoir jamais vue, s’écria d’Artagnan avec
cette brutalité naïve que les femmes préfèrent souvent aux afféteries
de la politesse, parce qu’elle découvre le fond de la pensée et qu’elle
prouve que le sentiment l’emporte sur la raison.

— Eh bien, reprit Mme Bonacieux d’une voix presque caressante, et en
serrant la main de d’Artagnan qui n’avait pas abandonné la sienne; eh
bien, je n’en dirai pas autant que vous: ce qui est perdu pour
aujourd’hui n’est pas perdu pour l’avenir. Qui sait, si lorsque je
serai déliée un jour, je ne satisferai pas votre curiosité?

— Et faites-vous la même promesse à mon amour? s’écria d’Artagnan au
comble de la joie.

— Oh! de ce côté, je ne veux point m’engager, cela dépendra des
sentiments que vous saurez m’inspirer.

— Ainsi, aujourd’hui, madame…

— Aujourd’hui, monsieur, je n’en suis encore qu’à la reconnaissance.

— Ah! vous êtes trop charmante, dit d’Artagnan avec tristesse, et vous
abusez de mon amour.

— Non, j’use de votre générosité, voilà tout. Mais croyez-le bien, avec
certaines gens tout se retrouve.

— Oh! vous me rendez le plus heureux des hommes. N’oubliez pas cette
soirée, n’oubliez pas cette promesse.

— Soyez tranquille, en temps et lieu je me souviendrai de tout. Eh
bien, partez donc, partez, au nom du Ciel! On m’attendait à minuit
juste, et je suis en retard.

— De cinq minutes.

— Oui; mais dans certaines circonstances, cinq minutes sont cinq
siècles.

— Quand on aime.

— Eh bien, qui vous dit que je n’ai pas affaire à un amoureux?

— C’est un homme qui vous attend? s’écria d’Artagnan, un homme!

— Allons, voilà la discussion qui va recommencer, fit Mme Bonacieux
avec un demi-sourire qui n’était pas exempt d’une certaine teinte
d’impatience.

— Non, non, je m’en vais, je pars; je crois en vous, je veux avoir tout
le mérite de mon dévouement, ce dévouement dût-il être une stupidité.
Adieu, madame, adieu!»

Et comme s’il ne se fût senti la force de se détacher de la main qu’il
tenait que par une secousse, il s’éloigna tout courant, tandis que Mme
Bonacieux frappait, comme au volet, trois coups lents et réguliers;
puis, arrivé à l’angle de la rue, il se retourna: la porte s’était
ouverte et refermée, la jolie mercière avait disparu.

D’Artagnan continua son chemin, il avait donné sa parole de ne pas
épier Mme Bonacieux, et sa vie eût-elle dépendu de l’endroit où elle
allait se rendre, ou de la personne qui devait l’accompagner,
d’Artagnan serait rentré chez lui, puisqu’il avait dit qu’il y
rentrait. Cinq minutes après, il était dans la rue des Fossoyeurs.

«Pauvre Athos, disait-il, il ne saura pas ce que cela veut dire. Il se
sera endormi en m’attendant, ou il sera retourné chez lui, et en
rentrant il aura appris qu’une femme y était venue. Une femme chez
Athos! Après tout, continua d’Artagnan, il y en avait bien une chez
Aramis. Tout cela est fort étrange, et je serais bien curieux de savoir
comment cela finira.

— Mal, monsieur, mal», répondit une voix que le jeune homme reconnut
pour celle de Planchet; car tout en monologuant tout haut, à la manière
des gens très préoccupés, il s’était engagé dans l’allée au fond de
laquelle était l’escalier qui conduisait à sa chambre.

«Comment, mal? que veux-tu dire, imbécile? demanda d’Artagnan,
qu’est-il donc arrivé?

— Toutes sortes de malheurs.

— Lesquels?

— D’abord M. Athos est arrêté.

— Arrêté! Athos! arrêté! pourquoi?

— On l’a trouvé chez vous; on l’a pris pour vous.

— Et par qui a-t-il été arrêté?

— Par la garde qu’ont été chercher les hommes noirs que vous avez mis
en fuite.

— Pourquoi ne s’est-il pas nommé? pourquoi n’a-t-il pas dit qu’il était
étranger à cette affaire?

— Il s’en est bien gardé, monsieur; il s’est au contraire approché de
moi et m’a dit: «C’est ton maître qui a besoin de sa liberté en ce
moment, et non pas moi, puisqu’il sait tout et que je ne sais rien. On
le croira arrêté, et cela lui donnera du temps; dans trois jours je
dirai qui je suis, et il faudra bien qu’on me fasse sortir.»

— Bravo, Athos! noble coeur, murmura d’Artagnan, je le reconnais bien
là! Et qu’ont fait les sbires?

— Quatre l’ont emmené je ne sais où, à la Bastille ou au For- l’Évêque;
deux sont restés avec les hommes noirs, qui ont fouillé partout et qui
ont pris tous les papiers. Enfin les deux derniers, pendant cette
expédition, montaient la garde à la porte; puis, quand tout a été fini,
ils sont partis, laissant la maison vide et tout ouvert.

— Et Porthos et Aramis?

— Je ne les avais pas trouvés, ils ne sont pas venus.

— Mais ils peuvent venir d’un moment à l’autre, car tu leur as fait
dire que je les attendais?

— Oui, monsieur.

— Eh bien, ne bouge pas d’ici; s’ils viennent, préviens-les de ce qui
m’est arrivé, qu’ils m’attendent au cabaret de la Pomme de Pin; ici il
y aurait danger, la maison peut être espionnée. Je cours chez M. de
Tréville pour lui annoncer tout cela, et je les y rejoins.

— C’est bien, monsieur, dit Planchet.

— Mais tu resteras, tu n’auras pas peur! dit d’Artagnan en revenant sur
ses pas pour recommander le courage à son laquais.

— Soyez tranquille, monsieur, dit Planchet, vous ne me connaissez pas
encore; je suis brave quand je m’y mets, allez; c’est le tout de m’y
mettre; d’ailleurs je suis Picard.

— Alors, c’est convenu, dit d’Artagnan, tu te fais tuer plutôt que de
quitter ton poste.

— Oui, monsieur, et il n’y a rien que je ne fasse pour prouver à
monsieur que je lui suis attaché.»

«Bon, dit en lui-même d’Artagnan, il paraît que la méthode que j’ai
employée à l’égard de ce garçon est décidément la bonne: j’en userai
dans l’occasion.»

Et de toute la vitesse de ses jambes, déjà quelque peu fatiguées
cependant par les courses de la journée, d’Artagnan se dirigea vers la
rue du Colombier.

M. de Tréville n’était point à son hôtel; sa compagnie était de garde
au Louvre; il était au Louvre avec sa compagnie.

Il fallait arriver jusqu’à M. de Tréville; il était important qu’il fût
prévenu de ce qui se passait. D’Artagnan résolut d’essayer d’entrer au
Louvre. Son costume de garde dans la compagnie de M. des Essarts lui
devait être un passeport.

Il descendit donc la rue des Petits-Augustins, et remonta le quai pour
prendre le Pont-Neuf. Il avait eu un instant l’idée de passer le bac;
mais en arrivant au bord de l’eau, il avait machinalement introduit sa
main dans sa poche et s’était aperçu qu’il n’avait pas de quoi payer le
passeur.

Comme il arrivait à la hauteur de la rue Guénégaud, il vit déboucher de
la rue Dauphine un groupe composé de deux personnes et dont l’allure le
frappa.

Les deux personnes qui composaient le groupe étaient: l’un, un homme;
l’autre, une femme.

La femme avait la tournure de Mme Bonacieux, et l’homme ressemblait à
s’y méprendre à Aramis.

En outre, la femme avait cette mante noire que d’Artagnan voyait encore
se dessiner sur le volet de la rue de Vaugirard et sur la porte de la
rue de La Harpe.

De plus, l’homme portait l’uniforme des mousquetaires.

Le capuchon de la femme était rabattu, l’homme tenait son mouchoir sur
son visage; tous deux, cette double précaution l’indiquait, tous deux
avaient donc intérêt à n’être point reconnus.

Ils prirent le pont: c’était le chemin de d’Artagnan, puisque
d’Artagnan se rendait au Louvre; d’Artagnan les suivit.

D’Artagnan n’avait pas fait vingt pas, qu’il fut convaincu que cette
femme, c’était Mme Bonacieux, et que cet homme, c’était Aramis.

Il sentit à l’instant même tous les soupçons de la jalousie qui
s’agitaient dans son coeur.

Il était doublement trahi et par son ami et par celle qu’il aimait déjà
comme une maîtresse. Mme Bonacieux lui avait juré ses grands dieux
qu’elle ne connaissait pas Aramis, et un quart d’heure après qu’elle
lui avait fait ce serment, il la retrouvait au bras d’Aramis.

D’Artagnan ne réfléchit pas seulement qu’il connaissait la jolie
mercière depuis trois heures seulement, qu’elle ne lui devait rien
qu’un peu de reconnaissance pour l’avoir délivrée des hommes noirs qui
voulaient l’enlever, et qu’elle ne lui avait rien promis. Il se regarda
comme un amant outragé, trahi, bafoué; le sang et la colère lui
montèrent au visage, il résolut de tout éclaircir.

La jeune femme et le jeune homme s’étaient aperçus qu’ils étaient
suivis, et ils avaient doublé le pas. D’Artagnan prit sa course, les
dépassa, puis revint sur eux au moment où ils se trouvaient devant la
Samaritaine, éclairée par un réverbère qui projetait sa lueur sur toute
cette partie du pont.

D’Artagnan s’arrêta devant eux, et ils s’arrêtèrent devant lui.

«Que voulez-vous, monsieur? demanda le mousquetaire en reculant d’un
pas et avec un accent étranger qui prouvait à d’Artagnan qu’il s’était
trompé dans une partie de ses conjectures.

— Ce n’est pas Aramis! s’écria-t-il.

— Non, monsieur, ce n’est point Aramis, et à votre exclamation je vois
que vous m’avez pris pour un autre, et je vous pardonne.

— Vous me pardonnez! s’écria d’Artagnan.

— Oui, répondit l’inconnu. Laissez-moi donc passer, puisque ce n’est
pas à moi que vous avez affaire.

— Vous avez raison, monsieur, dit d’Artagnan, ce n’est pas à vous que
j’ai affaire, c’est à madame.

— À madame! vous ne la connaissez pas, dit l’étranger.

— Vous vous trompez, monsieur, je la connais.

— Ah! fit Mme Bonacieux d’un ton de reproche, ah monsieur! j’avais
votre parole de militaire et votre foi de gentilhomme; j’espérais
pouvoir compter dessus.

— Et moi, madame, dit d’Artagnan embarrassé, vous m’aviez promis…

— Prenez mon bras, madame, dit l’étranger, et continuons notre chemin.»

Cependant d’Artagnan, étourdi, atterré, anéanti par tout ce qui lui
arrivait, restait debout et les bras croisés devant le mousquetaire et
Mme Bonacieux.

Le mousquetaire fit deux pas en avant et écarta d’Artagnan avec la
main.

D’Artagnan fit un bond en arrière et tira son épée.

En même temps et avec la rapidité de l’éclair, l’inconnu tira la
sienne.

«Au nom du Ciel, Milord! s’écria Mme Bonacieux en se jetant entre les
combattants et prenant les épées à pleines mains.

— Milord! s’écria d’Artagnan illuminé d’une idée subite, Milord!
pardon, monsieur; mais est-ce que vous seriez…

— Milord duc de Buckingham, dit Mme Bonacieux à demi-voix; et
maintenant vous pouvez nous perdre tous.

— Milord, madame, pardon, cent fois pardon; mais je l’aimais, Milord,
et j’étais jaloux; vous savez ce que c’est que d’aimer, Milord;
pardonnez-moi, et dites-moi comment je puis me faire tuer pour Votre
Grâce.

— Vous êtes un brave jeune homme, dit Buckingham en tendant à
d’Artagnan une main que celui-ci serra respectueusement; vous m’offrez
vos services, je les accepte; suivez-nous à vingt pas jusqu’au Louvre;
et si quelqu’un nous épie, tuez-le!»

D’Artagnan mit son épée nue sous son bras, laissa prendre à Mme
Bonacieux et au duc vingt pas d’avance et les suivit, prêt à exécuter à
la lettre les instructions du noble et élégant ministre de Charles Ier.

Mais heureusement le jeune séide n’eut aucune occasion de donner au duc
cette preuve de son dévouement, et la jeune femme et le beau
mousquetaire rentrèrent au Louvre par le guichet de l’Échelle sans
avoir été inquiétés…

Quant à d’Artagnan, il se rendit aussitôt au cabaret de la Pomme de
Pin, où il trouva Porthos et Aramis qui l’attendaient.

Mais, sans leur donner d’autre explication sur le dérangement qu’il
leur avait causé, il leur dit qu’il avait terminé seul l’affaire pour
laquelle il avait cru un instant avoir besoin de leur intervention. Et
maintenant, emportés que nous sommes par notre récit, laissons nos
trois amis rentrer chacun chez soi, et suivons, dans les détours du
Louvre, le duc de Buckingham et son guide.




CHAPITRE XII.
GEORGES VILLIERS, DUC DE BUCKINGHAM


Madame Bonacieux et le duc entrèrent au Louvre sans difficulté; Mme
Bonacieux était connue pour appartenir à la reine; le duc portait
l’uniforme des mousquetaires de M. de Tréville, qui, comme nous l’avons
dit, était de garde ce soir-là. D’ailleurs Germain était dans les
intérêts de la reine, et si quelque chose arrivait, Mme Bonacieux
serait accusée d’avoir introduit son amant au Louvre, voilà tout; elle
prenait sur elle le crime: sa réputation était perdue, il est vrai,
mais de quelle valeur était dans le monde la réputation d’une petite
mercière?

Une fois entrés dans l’intérieur de la cour, le duc et la jeune femme
suivirent le pied de la muraille pendant l’espace d’environ vingt-cinq
pas; cet espace parcouru, Mme Bonacieux poussa une petite porte de
service, ouverte le jour, mais ordinairement fermée la nuit; la porte
céda; tous deux entrèrent et se trouvèrent dans l’obscurité, mais Mme
Bonacieux connaissait tous les tours et détours de cette partie du
Louvre, destinée aux gens de la suite. Elle referma les portes derrière
elle, prit le duc par la main, fit quelques pas en tâtonnant, saisit
une rampe, toucha du pied un degré, et commença de monter un escalier:
le duc compta deux étages. Alors elle prit à droite, suivit un long
corridor, redescendit un étage, fit quelques pas encore, introduisit
une clef dans une serrure, ouvrit une porte et poussa le duc dans un
appartement éclairé seulement par une lampe de nuit, en disant: «Restez
ici, Milord duc, on va venir.» Puis elle sortit par la même porte,
qu’elle ferma à la clef, de sorte que le duc se trouva littéralement
prisonnier.

Cependant, tout isolé qu’il se trouvait, il faut le dire, le duc de
Buckingham n’éprouva pas un instant de crainte; un des côtés saillants
de son caractère était la recherche de l’aventure et l’amour du
romanesque. Brave, hardi, entreprenant, ce n’était pas la première fois
qu’il risquait sa vie dans de pareilles tentatives; il avait appris que
ce prétendu message d’Anne d’Autriche, sur la foi duquel il était venu
à Paris, était un piège, et au lieu de regagner l’Angleterre, il avait,
abusant de la position qu’on lui avait faite, déclaré à la reine qu’il
ne partirait pas sans l’avoir vue. La reine avait positivement refusé
d’abord, puis enfin elle avait craint que le duc, exaspéré, ne fît
quelque folie. Déjà elle était décidée à le recevoir et à le supplier
de partir aussitôt, lorsque, le soir même de cette décision, Mme
Bonacieux, qui était chargée d’aller chercher le duc et de le conduire
au Louvre, fut enlevée. Pendant deux jours on ignora complètement ce
qu’elle était devenue, et tout resta en suspens. Mais une fois libre,
une fois remise en rapport avec La Porte, les choses avaient repris
leur cours, et elle venait d’accomplir la périlleuse entreprise que,
sans son arrestation, elle eût exécutée trois jours plus tôt.

Buckingham, resté seul, s’approcha d’une glace. Cet habit de
mousquetaire lui allait à merveille.

À trente-cinq ans qu’il avait alors, il passait à juste titre pour le
plus beau gentilhomme et pour le plus élégant cavalier de France et
d’Angleterre.

Favori de deux rois, riche à millions, tout-puissant dans un royaume
qu’il bouleversait à sa fantaisie et calmait à son caprice, Georges
Villiers, duc de Buckingham, avait entrepris une de ces existences
fabuleuses qui restent dans le cours des siècles comme un étonnement
pour la postérité.

Aussi, sûr de lui-même, convaincu de sa puissance, certain que les lois
qui régissent les autres hommes ne pouvaient l’atteindre, allait-il
droit au but qu’il s’était fixé, ce but fût-il si élevé et si
éblouissant que c’eût été folie pour un autre que de l’envisager
seulement. C’est ainsi qu’il était arrivé à s’approcher plusieurs fois
de la belle et fière Anne d’Autriche et à s’en faire aimer, à force
d’éblouissement.

Georges Villiers se plaça donc devant une glace, comme nous l’avons
dit, rendit à sa belle chevelure blonde les ondulations que le poids de
son chapeau lui avait fait perdre, retroussa sa moustache, et le coeur
tout gonflé de joie, heureux et fier de toucher au moment qu’il avait
si longtemps désiré, se sourit à lui-même d’orgueil et d’espoir.

En ce moment, une porte cachée dans la tapisserie s’ouvrit et une femme
apparut. Buckingham vit cette apparition dans la glace; il jeta un cri,
c’était la reine!

Anne d’Autriche avait alors vingt-six ou vingt-sept ans, c’est-à- dire
qu’elle se trouvait dans tout l’éclat de sa beauté.

Sa démarche était celle d’une reine ou d’une déesse; ses yeux, qui
jetaient des reflets d’émeraude, étaient parfaitement beaux, et tout à
la fois pleins de douceur et de majesté.

Sa bouche était petite et vermeille, et quoique sa lèvre inférieure,
comme celle des princes de la maison d’Autriche, avançât légèrement sur
l’autre, elle était éminemment gracieuse dans le sourire, mais aussi
profondément dédaigneuse dans le mépris.

Sa peau était citée pour sa douceur et son velouté, sa main et ses bras
étaient d’une beauté surprenante, et tous les poètes du temps les
chantaient comme incomparables.

Enfin ses cheveux, qui, de blonds qu’ils étaient dans sa jeunesse,
étaient devenus châtains, et qu’elle portait frisés très clair et avec
beaucoup de poudre, encadraient admirablement son visage, auquel le
censeur le plus rigide n’eût pu souhaiter qu’un peu moins de rouge, et
le statuaire le plus exigeant qu’un peu plus de finesse dans le nez.

Buckingham resta un instant ébloui; jamais Anne d’Autriche ne lui était
apparue aussi belle, au milieu des bals, des fêtes, des carrousels,
qu’elle lui apparut en ce moment, vêtue d’une simple robe de satin
blanc et accompagnée de doña Estefania, la seule de ses femmes
espagnoles qui n’eût pas été chassée par la jalousie du roi et par les
persécutions de Richelieu.

Anne d’Autriche fit deux pas en avant; Buckingham se précipita à ses
genoux, et avant que la reine eût pu l’en empêcher, il baisa le bas de
sa robe.

«Duc, vous savez déjà que ce n’est pas moi qui vous ai fait écrire.

— Oh! oui, madame, oui, Votre Majesté, s’écria le duc; je sais que j’ai
été un fou, un insensé de croire que la neige s’animerait, que le
marbre s’échaufferait; mais, que voulez-vous, quand on aime, on croit
facilement à l’amour; d’ailleurs je n’ai pas tout perdu à ce voyage,
puisque je vous vois.

— Oui, répondit Anne, mais vous savez pourquoi et comment je vous vois,
Milord. Je vous vois par pitié pour vous-même; je vous vois parce
qu’insensible à toutes mes peines, vous vous êtes obstiné à rester dans
une ville où, en restant, vous courez risque de la vie et me faites
courir risque de mon honneur; je vous vois pour vous dire que tout nous
sépare, les profondeurs de la mer, l’inimitié des royaumes, la sainteté
des serments. Il est sacrilège de lutter contre tant de choses, Milord.
Je vous vois enfin pour vous dire qu’il ne faut plus nous voir.

— Parlez, madame; parlez, reine, dit Buckingham; la douceur de votre
voix couvre la dureté de vos paroles. Vous parlez de sacrilège! mais le
sacrilège est dans la séparation des coeurs que Dieu avait formés l’un
pour l’autre.

— Milord, s’écria la reine, vous oubliez que je ne vous ai jamais dit
que je vous aimais.

— Mais vous ne m’avez jamais dit non plus que vous ne m’aimiez point;
et vraiment, me dire de semblables paroles, ce serait de la part de
Votre Majesté une trop grande ingratitude. Car, dites-moi, où
trouvez-vous un amour pareil au mien, un amour que ni le temps, ni
l’absence, ni le désespoir ne peuvent éteindre; un amour qui se
contente d’un ruban égaré, d’un regard perdu, d’une parole échappée?

«Il y a trois ans, madame, que je vous ai vue pour la première fois, et
depuis trois ans je vous aime ainsi.

«Voulez-vous que je vous dise comment vous étiez vêtue la première fois
que je vous vis? voulez-vous que je détaille chacun des ornements de
votre toilette? Tenez, je vous vois encore: vous étiez assise sur des
carreaux, à la mode d’Espagne; vous aviez une robe de satin vert avec
des broderies d’or et d’argent; des manches pendantes et renouées sur
vos beaux bras, sur ces bras admirables, avec de gros diamants; vous
aviez une fraise fermée, un petit bonnet sur votre tête, de la couleur
de votre robe, et sur ce bonnet une plume de héron.

«Oh! tenez, tenez, je ferme les yeux, et je vous vois telle que vous
étiez alors; je les rouvre, et je vous vois telle que vous êtes
maintenant, c’est-à-dire cent fois plus belle encore!

— Quelle folie! murmura Anne d’Autriche, qui n’avait pas le courage
d’en vouloir au duc d’avoir si bien conservé son portrait dans son
coeur; quelle folie de nourrir une passion inutile avec de pareils
souvenirs!

— Et avec quoi voulez-vous donc que je vive? je n’ai que des souvenirs,
moi. C’est mon bonheur, mon trésor, mon espérance. Chaque fois que je
vous vois, c’est un diamant de plus que je renferme dans l’écrin de mon
coeur. Celui-ci est le quatrième que vous laissez tomber et que je
ramasse; car en trois ans, madame, je ne vous ai vue que quatre fois:
cette première que je viens de vous dire, la seconde chez Mme de
Chevreuse, la troisième dans les jardins d’Amiens.

— Duc, dit la reine en rougissant, ne parlez pas de cette soirée.

— Oh! parlons-en, au contraire, madame, parlons-en: c’est la soirée
heureuse et rayonnante de ma vie. Vous rappelez-vous la belle nuit
qu’il faisait? Comme l’air était doux et parfumé, comme le ciel était
bleu et tout émaillé d’étoiles! Ah! cette fois, madame, j’avais pu être
un instant seul avec vous; cette fois, vous étiez prête à tout me dire,
l’isolement de votre vie, les chagrins de votre coeur. Vous étiez
appuyée à mon bras, tenez, à celui-ci. Je sentais, en inclinant ma tête
à votre côté, vos beaux cheveux effleurer mon visage, et chaque fois
qu’ils l’effleuraient je frissonnais de la tête aux pieds. Oh! reine,
reine! oh! vous ne savez pas tout ce qu’il y a de félicités du ciel, de
joies du paradis enfermées dans un moment pareil. Tenez, mes biens, ma
fortune, ma gloire, tout ce qu’il me reste de jours à vivre, pour un
pareil instant et pour une semblable nuit! car cette nuit-là, madame,
cette nuit-là vous m’aimiez, je vous le jure.

— Milord, il est possible, oui, que l’influence du lieu, que le charme
de cette belle soirée, que la fascination de votre regard, que ces
mille circonstances enfin qui se réunissent parfois pour perdre une
femme se soient groupées autour de moi dans cette fatale soirée; mais
vous l’avez vu, Milord, la reine est venue au secours de la femme qui
faiblissait: au premier mot que vous avez osé dire, à la première
hardiesse à laquelle j’ai eu à répondre, j’ai appelé.

— Oh! oui, oui, cela est vrai, et un autre amour que le mien aurait
succombé à cette épreuve; mais mon amour, à moi, en est sorti plus
ardent et plus éternel. Vous avez cru me fuir en revenant à Paris, vous
avez cru que je n’oserais quitter le trésor sur lequel mon maître
m’avait chargé de veiller. Ah! que m’importent à moi tous les trésors
du monde et tous les rois de la terre! Huit jours après, j’étais de
retour, madame. Cette fois, vous n’avez rien eu à me dire: j’avais
risqué ma faveur, ma vie, pour vous voir une seconde, je n’ai pas même
touché votre main, et vous m’avez pardonné en me voyant si soumis et si
repentant.

— Oui, mais la calomnie s’est emparée de toutes ces folies dans
lesquelles je n’étais pour rien, vous le savez bien, Milord. Le roi,
excité par M. le cardinal, a fait un éclat terrible: Mme de Vernet a
été chassée, Putange exilé, Mme de Chevreuse est tombée en défaveur, et
lorsque vous avez voulu revenir comme ambassadeur en France, le roi
lui-même, souvenez-vous-en, Milord, le roi lui-même s’y est opposé.

— Oui, et la France va payer d’une guerre le refus de son roi. Je ne
puis plus vous voir, madame; eh bien, je veux chaque jour que vous
entendiez parler de moi.

«Quel but pensez-vous qu’aient eu cette expédition de Ré et cette ligue
avec les protestants de La Rochelle que je projette? Le plaisir de vous
voir!

«Je n’ai pas l’espoir de pénétrer à main armée jusqu’à Paris, je le
sais bien: mais cette guerre pourra amener une paix, cette paix
nécessitera un négociateur, ce négociateur ce sera moi. On n’osera plus
me refuser alors, et je reviendrai à Paris, et je vous reverrai, et je
serai heureux un instant. Des milliers d’hommes, il est vrai, auront
payé mon bonheur de leur vie; mais que m’importera, à moi, pourvu que
je vous revoie! Tout cela est peut- être bien fou, peut-être bien
insensé; mais, dites-moi, quelle femme a un amant plus amoureux? quelle
reine a eu un serviteur plus ardent?

— Milord, Milord, vous invoquez pour votre défense des choses qui vous
accusent encore; Milord, toutes ces preuves d’amour que vous voulez me
donner sont presque des crimes.

— Parce que vous ne m’aimez pas, madame: si vous m’aimiez, vous verriez
tout cela autrement, si vous m’aimiez, oh! mais, si vous m’aimiez, ce
serait trop de bonheur et je deviendrais fou. Ah! Mme de Chevreuse dont
vous parliez tout à l’heure, Mme de Chevreuse a été moins cruelle que
vous; Holland l’a aimée, et elle a répondu à son amour.

— Mme de Chevreuse n’était pas reine, murmura Anne d’Autriche, vaincue
malgré elle par l’expression d’un amour si profond.

— Vous m’aimeriez donc si vous ne l’étiez pas, vous, madame, dites,
vous m’aimeriez donc? Je puis donc croire que c’est la dignité seule de
votre rang qui vous fait cruelle pour moi; je puis donc croire que si
vous eussiez été Mme de Chevreuse, le pauvre Buckingham aurait pu
espérer? Merci de ces douces paroles, ô ma belle Majesté, cent fois
merci.

— Ah! Milord, vous avez mal entendu, mal interprété; je n’ai pas voulu
dire…

— Silence! Silence! dit le duc, si je suis heureux d’une erreur, n’ayez
pas la cruauté de me l’enlever. Vous l’avez dit vous-même, on m’a
attiré dans un piège, j’y laisserai ma vie peut-être, car, tenez, c’est
étrange, depuis quelque temps j’ai des pressentiments que je vais
mourir.» Et le duc sourit d’un sourire triste et charmant à la fois.

«Oh! mon Dieu! s’écria Anne d’Autriche avec un accent d’effroi qui
prouvait quel intérêt plus grand qu’elle ne le voulait dire elle
prenait au duc.

— Je ne vous dis point cela pour vous effrayer, madame, non; c’est même
ridicule ce que je vous dis, et croyez que je ne me préoccupe point de
pareils rêves. Mais ce mot que vous venez de dire, cette espérance que
vous m’avez presque donnée, aura tout payé, fût-ce même ma vie.

— Eh bien, dit Anne d’Autriche, moi aussi, duc, moi, j’ai des
pressentiments, moi aussi j’ai des rêves. J’ai songé que je vous voyais
couché sanglant, frappé d’une blessure.

— Au côté gauche, n’est-ce pas, avec un couteau? interrompit
Buckingham.

— Oui, c’est cela, Milord, c’est cela, au côté gauche avec un couteau.
Qui a pu vous dire que j’avais fait ce rêve? Je ne l’ai confié qu’à
Dieu, et encore dans mes prières.

— Je n’en veux pas davantage, et vous m’aimez, madame, c’est bien.

— Je vous aime, moi?

— Oui, vous. Dieu vous enverrait-il les mêmes rêves qu’à moi, si vous
ne m’aimiez pas? Aurions-nous les mêmes pressentiments, si nos deux
existences ne se touchaient pas par le coeur? Vous m’aimez, ô reine, et
vous me pleurerez?

— Oh! mon Dieu! mon Dieu! s’écria Anne d’Autriche, c’est plus que je
n’en puis supporter. Tenez, duc, au nom du Ciel, partez, retirez-vous;
je ne sais si je vous aime, ou si je ne vous aime pas; mais ce que je
sais, c’est que je ne serai point parjure. Prenez donc pitié de moi, et
partez. Oh! si vous êtes frappé en France, si vous mourez en France, si
je pouvais supposer que votre amour pour moi fût cause de votre mort,
je ne me consolerais jamais, j’en deviendrais folle. Partez donc,
partez, je vous en supplie.

— Oh! que vous êtes belle ainsi! Oh! que je vous aime! dit Buckingham.

— Partez! partez! je vous en supplie, et revenez plus tard; revenez
comme ambassadeur, revenez comme ministre, revenez entouré de gardes
qui vous défendront, de serviteurs qui veilleront sur vous, et alors je
ne craindrai plus pour vos jours, et j’aurai du bonheur à vous revoir.

— Oh! est-ce bien vrai ce que vous me dites?

— Oui…

— Eh bien, un gage de votre indulgence, un objet qui vienne de vous et
qui me rappelle que je n’ai point fait un rêve; quelque chose que vous
ayez porté et que je puisse porter à mon tour, une bague, un collier,
une chaîne.

— Et partirez-vous, partirez-vous, si je vous donne ce que vous me
demandez?

— Oui.

— À l’instant même?

— Oui.

— Vous quitterez la France, vous retournerez en Angleterre?

— Oui, je vous le jure!

— Attendez, alors, attendez.»

Et Anne d’Autriche rentra dans son appartement et en sortit presque
aussitôt, tenant à la main un petit coffret en bois de rose à son
chiffre, tout incrusté d’or.

«Tenez, Milord duc, tenez, dit-elle, gardez cela en mémoire de moi.»

Buckingham prit le coffret et tomba une seconde fois à genoux.

«Vous m’avez promis de partir, dit la reine.

— Et je tiens ma parole. Votre main, votre main, madame, et je pars.»

Anne d’Autriche tendit sa main en fermant les yeux et en s’appuyant de
l’autre sur Estefania, car elle sentait que les forces allaient lui
manquer.

Buckingham appuya avec passion ses lèvres sur cette belle main, puis se
relevant:

«Avant six mois, dit-il, si je ne suis pas mort, je vous aurai revue,
madame, dussé-je bouleverser le monde pour cela.»

Et, fidèle à la promesse qu’il avait faite, il s’élança hors de
l’appartement.

Dans le corridor, il rencontra Mme Bonacieux qui l’attendait, et qui,
avec les mêmes précautions et le même bonheur, le reconduisit hors du
Louvre.




CHAPITRE XIII.
MONSIEUR BONACIEUX


Il y avait dans tout cela, comme on a pu le remarquer, un personnage
dont, malgré sa position précaire, on n’avait paru s’inquiéter que fort
médiocrement; ce personnage était M. Bonacieux, respectable martyr des
intrigues politiques et amoureuses qui s’enchevêtraient si bien les
unes aux autres, dans cette époque à la fois si chevaleresque et si
galante.

Heureusement — le lecteur se le rappelle ou ne se le rappelle pas —
heureusement que nous avons promis de ne pas le perdre de vue.

Les estafiers qui l’avaient arrêté le conduisirent droit à la Bastille,
où on le fit passer tout tremblant devant un peloton de soldats qui
chargeaient leurs mousquets.

De là, introduit dans une galerie demi-souterraine, il fut, de la part
de ceux qui l’avaient amené, l’objet des plus grossières injures et des
plus farouches traitements. Les sbires voyaient qu’ils n’avaient pas
affaire à un gentilhomme, et ils le traitaient en véritable croquant.

Au bout d’une demi-heure à peu près, un greffier vint mettre fin à ses
tortures, mais non pas à ses inquiétudes, en donnant l’ordre de
conduire M. Bonacieux dans la chambre des interrogatoires.
Ordinairement on interrogeait les prisonniers chez eux, mais avec M.
Bonacieux on n’y faisait pas tant de façons.

Deux gardes s’emparèrent du mercier, lui firent traverser une cour, le
firent entrer dans un corridor où il y avait trois sentinelles,
ouvrirent une porte et le poussèrent dans une chambre basse, où il n’y
avait pour tous meubles qu’une table, une chaise et un commissaire. Le
commissaire était assis sur la chaise et occupé à écrire sur la table.

Les deux gardes conduisirent le prisonnier devant la table et, sur un
signe du commissaire, s’éloignèrent hors de la portée de la voix.

Le commissaire, qui jusque-là avait tenu sa tête baissée sur ses
papiers, la releva pour voir à qui il avait affaire. Ce commissaire
était un homme à la mine rébarbative, au nez pointu, aux pommettes
jaunes et saillantes, aux yeux petits mais investigateurs et vifs, à la
physionomie tenant à la fois de la fouine et du renard. Sa tête,
supportée par un cou long et mobile, sortait de sa large robe noire en
se balançant avec un mouvement à peu près pareil à celui de la tortue
tirant sa tête hors de sa carapace.

Il commença par demander à M. Bonacieux ses nom et prénoms, son âge,
son état et son domicile.

L’accusé répondit qu’il s’appelait Jacques-Michel Bonacieux, qu’il
était âgé de cinquante et un ans, mercier retiré et qu’il demeurait rue
des Fossoyeurs, n° 11.

Le commissaire alors, au lieu de continuer à l’interroger, lui fit un
grand discours sur le danger qu’il y a pour un bourgeois obscur à se
mêler des choses publiques.

Il compliqua cet exorde d’une exposition dans laquelle il raconta la
puissance et les actes de M. le cardinal, ce ministre incomparable, ce
vainqueur des ministres passés, cet exemple des ministres à venir:
actes et puissance que nul ne contrecarrait impunément.

Après cette deuxième partie de son discours, fixant son regard
d’épervier sur le pauvre Bonacieux, il l’invita à réfléchir à la
gravité de sa situation.

Les réflexions du mercier étaient toutes faites: il donnait au diable
l’instant où M. de La Porte avait eu l’idée de le marier avec sa
filleule, et l’instant surtout où cette filleule avait été reçue dame
de la lingerie chez la reine.

Le fond du caractère de maître Bonacieux était un profond égoïsme mêlé
à une avarice sordide, le tout assaisonné d’une poltronnerie extrême.
L’amour que lui avait inspiré sa jeune femme, étant un sentiment tout
secondaire, ne pouvait lutter avec les sentiments primitifs que nous
venons d’énumérer.

Bonacieux réfléchit, en effet, sur ce qu’on venait de lui dire.

«Mais, monsieur le commissaire, dit-il timidement, croyez bien que je
connais et que j’apprécie plus que personne le mérite de l’incomparable
Éminence par laquelle nous avons l’honneur d’être gouvernés.

— Vraiment? demanda le commissaire d’un air de doute; mais s’il en
était véritablement ainsi, comment seriez-vous à la Bastille?

— Comment j’y suis, ou plutôt pourquoi j’y suis, répliqua M. Bonacieux,
voilà ce qu’il m’est parfaitement impossible de vous dire, vu que je
l’ignore moi-même; mais, à coup sûr, ce n’est pas pour avoir désobligé,
sciemment du moins, M. le cardinal.

— Il faut cependant que vous ayez commis un crime, puisque vous êtes
ici accusé de haute trahison.

— De haute trahison! s’écria Bonacieux épouvanté, de haute trahison! et
comment voulez-vous qu’un pauvre mercier qui déteste les huguenots et
qui abhorre les Espagnols soit accusé de haute trahison? Réfléchissez,
monsieur, la chose est matériellement impossible.

— Monsieur Bonacieux, dit le commissaire en regardant l’accusé comme si
ses petits yeux avaient la faculté de lire jusqu’au plus profond des
coeurs, monsieur Bonacieux, vous avez une femme?

— Oui, monsieur, répondit le mercier tout tremblant, sentant que
c’était là où les affaires allaient s’embrouiller; c’est-à-dire, j’en
avais une.

— Comment? vous en aviez une! qu’en avez-vous fait, si vous ne l’avez
plus?

— On me l’a enlevée, monsieur.

— On vous l’a enlevée? dit le commissaire. Ah!»

Bonacieux sentit à ce «ah!» que l’affaire s’embrouillait de plus en
plus.

«On vous l’a enlevée! reprit le commissaire, et savez-vous quel est
l’homme qui a commis ce rapt?

— Je crois le connaître.

— Quel est-il?

— Songez que je n’affirme rien, monsieur le commissaire, et que je
soupçonne seulement.

— Qui soupçonnez-vous? Voyons, répondez franchement.»

M. Bonacieux était dans la plus grande perplexité: devait-il tout nier
ou tout dire? En niant tout, on pouvait croire qu’il en savait trop
long pour avouer; en disant tout, il faisait preuve de bonne volonté.
Il se décida donc à tout dire.

«Je soupçonne, dit-il, un grand brun, de haute mine, lequel a tout à
fait l’air d’un grand seigneur; il nous a suivis plusieurs fois, à ce
qu’il m’a semblé, quand j’attendais ma femme devant le guichet du
Louvre pour la ramener chez moi.»

Le commissaire parut éprouver quelque inquiétude.

«Et son nom? dit-il.

— Oh! quant à son nom, je n’en sais rien, mais si je le rencontre
jamais, je le reconnaîtrai à l’instant même, je vous en réponds, fût-il
entre mille personnes.»

Le front du commissaire se rembrunit.

«Vous le reconnaîtriez entre mille, dites-vous? continua-t-il…

— C’est-à-dire, reprit Bonacieux, qui vit qu’il avait fait fausse
route, c’est-à-dire…

— Vous avez répondu que vous le reconnaîtriez, dit le commissaire;
c’est bien, en voici assez pour aujourd’hui; il faut, avant que nous
allions plus loin, que quelqu’un soit prévenu que vous connaissez le
ravisseur de votre femme.

— Mais je ne vous ai pas dit que je le connaissais! s’écria Bonacieux
au désespoir. Je vous ai dit au contraire…

— Emmenez le prisonnier, dit le commissaire aux deux gardes.

— Et où faut-il le conduire? demanda le greffier.

— Dans un cachot.

— Dans lequel?

— Oh! mon Dieu, dans le premier venu, pourvu qu’il ferme bien»,
répondit le commissaire avec une indifférence qui pénétra d’horreur le
pauvre Bonacieux.

«Hélas! hélas! se dit-il, le malheur est sur ma tête; ma femme aura
commis quelque crime effroyable; on me croit son complice, et l’on me
punira avec elle: elle en aura parlé, elle aura avoué qu’elle m’avait
tout dit; une femme, c’est si faible! Un cachot, le premier venu! c’est
cela! une nuit est bientôt passée; et demain, à la roue, à la potence!
Oh! mon Dieu! mon Dieu! ayez pitié de moi!»

Sans écouter le moins du monde les lamentations de maître Bonacieux,
lamentations auxquelles d’ailleurs ils devaient être habitués, les deux
gardes prirent le prisonnier par un bras, et l’emmenèrent, tandis que
le commissaire écrivait en hâte une lettre que son greffier attendait.

Bonacieux ne ferma pas l’oeil, non pas que son cachot fût par trop
désagréable, mais parce que ses inquiétudes étaient trop grandes. Il
resta toute la nuit sur son escabeau, tressaillant au moindre bruit; et
quand les premiers rayons du jour se glissèrent dans sa chambre,
l’aurore lui parut avoir pris des teintes funèbres.

Tout à coup, il entendit tirer les verrous, et il fit un soubresaut
terrible. Il croyait qu’on venait le chercher pour le conduire à
l’échafaud; aussi, lorsqu’il vit purement et simplement paraître, au
lieu de l’exécuteur qu’il attendait, son commissaire et son greffier de
la veille, il fut tout près de leur sauter au cou.

«Votre affaire s’est fort compliquée depuis hier au soir, mon brave
homme, lui dit le commissaire, et je vous conseille de dire toute la
vérité; car votre repentir peut seul conjurer la colère du cardinal.

— Mais je suis prêt à tout dire, s’écria Bonacieux, du moins tout ce
que je sais. Interrogez, je vous prie.

— Où est votre femme, d’abord?

— Mais puisque je vous ai dit qu’on me l’avait enlevée.

— Oui, mais depuis hier cinq heures de l’après-midi, grâce à vous, elle
s’est échappée.

— Ma femme s’est échappée! s’écria Bonacieux. Oh! la malheureuse!
monsieur, si elle s’est échappée, ce n’est pas ma faute, je vous le
jure.

— Qu’alliez-vous donc alors faire chez M. d’Artagnan votre voisin, avec
lequel vous avez eu une longue conférence dans la journée?

— Ah! oui, monsieur le commissaire, oui, cela est vrai, et j’avoue que
j’ai eu tort. J’ai été chez M. d’Artagnan.

— Quel était le but de cette visite?

— De le prier de m’aider à retrouver ma femme. Je croyais que j’avais
droit de la réclamer; je me trompais, à ce qu’il paraît, et je vous en
demande bien pardon.

— Et qu’a répondu M. d’Artagnan?

— M. d’Artagnan m’a promis son aide; mais je me suis bientôt aperçu
qu’il me trahissait.

— Vous en imposez à la justice! M. d’Artagnan a fait un pacte avec
vous, et en vertu de ce pacte il a mis en fuite les hommes de police
qui avaient arrêté votre femme, et l’a soustraite à toutes les
recherches.

— M. d’Artagnan a enlevé ma femme! Ah çà, mais que me dites-vous là?

— Heureusement M. d’Artagnan est entre nos mains, et vous allez lui
être confronté.

— Ah! ma foi, je ne demande pas mieux, s’écria Bonacieux; je ne serais
pas fâché de voir une figure de connaissance.

— Faites entrer M. d’Artagnan», dit le commissaire aux deux gardes.

Les deux gardes firent entrer Athos.

«Monsieur d’Artagnan, dit le commissaire en s’adressant à Athos,
déclarez ce qui s’est passé entre vous et monsieur.

— Mais! s’écria Bonacieux, ce n’est pas M. d’Artagnan que vous me
montrez là!

— Comment! ce n’est pas M. d’Artagnan? s’écria le commissaire.

— Pas le moins du monde, répondit Bonacieux.

— Comment se nomme monsieur? demanda le commissaire.

— Je ne puis vous le dire, je ne le connais pas.

— Comment! vous ne le connaissez pas?

— Non.

— Vous ne l’avez jamais vu?

— Si fait; mais je ne sais comment il s’appelle.

— Votre nom? demanda le commissaire.

— Athos, répondit le mousquetaire.

— Mais ce n’est pas un nom d’homme, ça, c’est un nom de montagne!
s’écria le pauvre interrogateur qui commençait à perdre la tête.

— C’est mon nom, dit tranquillement Athos.

— Mais vous avez dit que vous vous nommiez d’Artagnan.

— Moi?

— Oui, vous.

— C’est-à-dire que c’est à moi qu’on a dit: «Vous êtes M. d’Artagnan?»
J’ai répondu: «Vous croyez?» Mes gardes se sont écriés qu’ils en
étaient sûrs. Je n’ai pas voulu les contrarier. D’ailleurs je pouvais
me tromper.

— Monsieur, vous insultez à la majesté de la justice.

— Aucunement, fit tranquillement Athos.

— Vous êtes M. d’Artagnan.

— Vous voyez bien que vous me le dites encore.

— Mais, s’écria à son tour M. Bonacieux, je vous dis, monsieur le
commissaire, qu’il n’y a pas un instant de doute à avoir. M. d’Artagnan
est mon hôte, et par conséquent, quoiqu’il ne me paie pas mes loyers,
et justement même à cause de cela, je dois le connaître. M. d’Artagnan
est un jeune homme de dix-neuf à vingt ans à peine, et monsieur en a
trente au moins. M. d’Artagnan est dans les gardes de M. des Essarts,
et monsieur est dans la compagnie des mousquetaires de M. de Tréville:
regardez l’uniforme, monsieur le commissaire, regardez l’uniforme.

— C’est vrai, murmura le commissaire; c’est pardieu vrai.»

En ce moment la porte s’ouvrit vivement, et un messager, introduit par
un des guichetiers de la Bastille, remit une lettre au commissaire.

«Oh! la malheureuse! s’écria le commissaire.

— Comment? que dites-vous? de qui parlez-vous? Ce n’est pas de ma
femme, j’espère!

— Au contraire, c’est d’elle. Votre affaire est bonne, allez.

— Ah çà, s’écria le mercier exaspéré, faites-moi le plaisir de me dire,
monsieur, comment mon affaire à moi peut s’empirer de ce que fait ma
femme pendant que je suis en prison!

— Parce que ce qu’elle fait est la suite d’un plan arrêté entre vous,
plan infernal!

— Je vous jure, monsieur le commissaire, que vous êtes dans la plus
profonde erreur, que je ne sais rien au monde de ce que devait faire ma
femme, que je suis entièrement étranger à ce qu’elle a fait, et que, si
elle a fait des sottises, je la renie, je la démens, je la maudis.

— Ah çà, dit Athos au commissaire, si vous n’avez plus besoin de moi
ici, renvoyez-moi quelque part, il est très ennuyeux, votre monsieur
Bonacieux.

— Reconduisez les prisonniers dans leurs cachots, dit le commissaire en
désignant d’un même geste Athos et Bonacieux, et qu’ils soient gardés
plus sévèrement que jamais.

— Cependant, dit Athos avec son calme habituel, si c’est à M.
d’Artagnan que vous avez affaire, je ne vois pas trop en quoi je puis
le remplacer.

— Faites ce que j’ai dit! s’écria le commissaire, et le secret le plus
absolu! Vous entendez!»

Athos suivit ses gardes en levant les épaules, et M. Bonacieux en
poussant des lamentations à fendre le coeur d’un tigre.

On ramena le mercier dans le même cachot où il avait passé la nuit, et
l’on l’y laissa toute la journée. Toute la journée Bonacieux pleura
comme un véritable mercier, n’étant pas du tout homme d’épée, il nous
l’a dit lui-même.

Le soir, vers les neuf heures, au moment où il allait se décider à se
mettre au lit, il entendit des pas dans son corridor. Ces pas se
rapprochèrent de son cachot, sa porte s’ouvrit, des gardes parurent.

«Suivez-moi, dit un exempt qui venait à la suite des gardes.

— Vous suivre! s’écria Bonacieux; vous suivre à cette heure-ci! et où
cela, mon Dieu?

— Où nous avons l’ordre de vous conduire.

— Mais ce n’est pas une réponse, cela.

— C’est cependant la seule que nous puissions vous faire.

— Ah! mon Dieu, mon Dieu, murmura le pauvre mercier, pour cette fois je
suis perdu!»

Et il suivit machinalement et sans résistance les gardes qui venaient
le quérir.

Il prit le même corridor qu’il avait déjà pris, traversa une première
cour, puis un second corps de logis; enfin, à la porte de la cour
d’entrée, il trouva une voiture entourée de quatre gardes à cheval. On
le fit monter dans cette voiture, l’exempt se plaça près de lui, on
ferma la portière à clef, et tous deux se trouvèrent dans une prison
roulante.

La voiture se mit en mouvement, lente comme un char funèbre. À travers
la grille cadenassée, le prisonnier apercevait les maisons et le pavé,
voilà tout; mais, en véritable Parisien qu’il était, Bonacieux
reconnaissait chaque rue aux bornes, aux enseignes, aux réverbères. Au
moment d’arriver à Saint-Paul, lieu où l’on exécutait les condamnés de
la Bastille, il faillit s’évanouir et se signa deux fois. Il avait cru
que la voiture devait s’arrêter là. La voiture passa cependant.

Plus loin, une grande terreur le prit encore, ce fut en côtoyant le
cimetière Saint-Jean où on enterrait les criminels d’État. Une seule
chose le rassura un peu, c’est qu’avant de les enterrer on leur coupait
généralement la tête, et que sa tête à lui était encore sur ses
épaules. Mais lorsqu’il vit que la voiture prenait la route de la
Grève, qu’il aperçut les toits aigus de l’hôtel de ville, que la
voiture s’engagea sous l’arcade, il crut que tout était fini pour lui,
voulut se confesser à l’exempt, et, sur son refus, poussa des cris si
pitoyables que l’exempt annonça que, s’il continuait à l’assourdir
ainsi, il lui mettrait un bâillon.

Cette menace rassura quelque peu Bonacieux: si l’on eût dû l’exécuter
en Grève, ce n’était pas la peine de le bâillonner, puisqu’on était
presque arrivé au lieu de l’exécution. En effet, la voiture traversa la
place fatale sans s’arrêter. Il ne restait plus à craindre que la
Croix-du-Trahoir: la voiture en prit justement le chemin.

Cette fois, il n’y avait plus de doute, c’était à la Croix-du- Trahoir
qu’on exécutait les criminels subalternes. Bonacieux s’était flatté en
se croyant digne de Saint-Paul ou de la place de Grève: c’était à la
Croix-du-Trahoir qu’allaient finir son voyage et sa destinée! Il ne
pouvait voir encore cette malheureuse croix, mais il la sentait en
quelque sorte venir au-devant de lui. Lorsqu’il n’en fut plus qu’à une
vingtaine de pas, il entendit une rumeur, et la voiture s’arrêta.
C’était plus que n’en pouvait supporter le pauvre Bonacieux, déjà
écrasé par les émotions successives qu’il avait éprouvées; il poussa un
faible gémissement, qu’on eût pu prendre pour le dernier soupir d’un
moribond, et il s’évanouit.




CHAPITRE XIV.
L’HOMME DE MEUNG


Ce rassemblement était produit non point par l’attente d’un homme qu’on
devait pendre, mais par la contemplation d’un pendu.

La voiture, arrêtée un instant, reprit donc sa marche, traversa la
foule, continua son chemin, enfila la rue Saint-Honoré, tourna la rue
des Bons-Enfants et s’arrêta devant une porte basse.

La porte s’ouvrit, deux gardes reçurent dans leurs bras Bonacieux,
soutenu par l’exempt; on le poussa dans une allée, on lui fit monter un
escalier, et on le déposa dans une antichambre.

Tous ces mouvements s’étaient opérés pour lui d’une façon machinale.

Il avait marché comme on marche en rêve; il avait entrevu les objets à
travers un brouillard; ses oreilles avaient perçu des sons sans les
comprendre; on eût pu l’exécuter dans ce moment qu’il n’eût pas fait un
geste pour entreprendre sa défense, qu’il n’eût pas poussé un cri pour
implorer la pitié.

Il resta donc ainsi sur la banquette, le dos appuyé au mur et les bras
pendants, à l’endroit même où les gardes l’avaient déposé.

Cependant, comme, en regardant autour de lui, il ne voyait aucun objet
menaçant, comme rien n’indiquait qu’il courût un danger réel, comme la
banquette était convenablement rembourrée, comme la muraille était
recouverte d’un beau cuir de Cordoue, comme de grands rideaux de damas
rouge flottaient devant la fenêtre, retenus par des embrasses d’or, il
comprit peu à peu que sa frayeur était exagérée, et il commença de
remuer la tête à droite et à gauche et de bas en haut.

À ce mouvement, auquel personne ne s’opposa, il reprit un peu de
courage et se risqua à ramener une jambe, puis l’autre; enfin, en
s’aidant de ses deux mains, il se souleva sur sa banquette et se trouva
sur ses pieds.

En ce moment, un officier de bonne mine ouvrit une portière, continua
d’échanger encore quelques paroles avec une personne qui se trouvait
dans la pièce voisine, et se retournant vers le prisonnier:

«C’est vous qui vous nommez Bonacieux? dit-il.

— Oui, monsieur l’officier, balbutia le mercier, plus mort que vif,
pour vous servir.

— Entrez», dit l’officier.

Et il s’effaça pour que le mercier pût passer. Celui-ci obéit sans
réplique, et entra dans la chambre où il paraissait être attendu.

C’était un grand cabinet, aux murailles garnies d’armes offensives et
défensives, clos et étouffé, et dans lequel il y avait déjà du feu,
quoique l’on fût à peine à la fin du mois de septembre. Une table
carrée, couverte de livres et de papiers sur lesquels était déroulé un
plan immense de la ville de La Rochelle, tenait le milieu de
l’appartement.

Debout devant la cheminée était un homme de moyenne taille, à la mine
haute et fière, aux yeux perçants, au front large, à la figure amaigrie
qu’allongeait encore une royale surmontée d’une paire de moustaches.
Quoique cet homme eût trente-six à trente- sept ans à peine, cheveux,
moustache et royale s’en allaient grisonnant. Cet homme, moins l’épée,
avait toute la mine d’un homme de guerre, et ses bottes de buffle
encore légèrement couvertes de poussière indiquaient qu’il avait monté
à cheval dans la journée.

Cet homme, c’était Armand-Jean Duplessis, cardinal de Richelieu, non
point tel qu’on nous le représente, cassé comme un vieillard, souffrant
comme un martyr, le corps brisé, la voix éteinte, enterré dans un grand
fauteuil comme dans une tombe anticipée, ne vivant plus que par la
force de son génie, et ne soutenant plus la lutte avec l’Europe que par
l’éternelle application de sa pensée, mais tel qu’il était réellement à
cette époque, c’est-à-dire adroit et galant cavalier, faible de corps
déjà, mais soutenu par cette puissance morale qui a fait de lui un des
hommes les plus extraordinaires qui aient existé; se préparant enfin,
après avoir soutenu le duc de Nevers dans son duché de Mantoue, après
avoir pris Nîmes, Castres et Uzès, à chasser les Anglais de l’île de Ré
et à faire le siège de La Rochelle.

À la première vue, rien ne dénotait donc le cardinal, et il était
impossible à ceux-là qui ne connaissaient point son visage de deviner
devant qui ils se trouvaient.

Le pauvre mercier demeura debout à la porte, tandis que les yeux du
personnage que nous venons de décrire se fixaient sur lui, et
semblaient vouloir pénétrer jusqu’au fond du passé.

«C’est là ce Bonacieux? demanda-t-il après un moment de silence.

— Oui, Monseigneur, reprit l’officier.

— C’est bien, donnez-moi ces papiers et laissez-nous.»

L’officier prit sur la table les papiers désignés, les remit à celui
qui les demandait, s’inclina jusqu’à terre, et sortit.

Bonacieux reconnut dans ces papiers ses interrogatoires de la Bastille.
De temps en temps, l’homme de la cheminée levait les yeux de dessus les
écritures, et les plongeait comme deux poignards jusqu’au fond du coeur
du pauvre mercier.

Au bout de dix minutes de lecture et dix secondes d’examen, le cardinal
était fixé.

«Cette tête-là n’a jamais conspiré», murmura-t-il; mais n’importe,
voyons toujours.

— Vous êtes accusé de haute trahison, dit lentement le cardinal.

— C’est ce qu’on m’a déjà appris, Monseigneur, s’écria Bonacieux,
donnant à son interrogateur le titre qu’il avait entendu l’officier lui
donner; mais je vous jure que je n’en savais rien.»

Le cardinal réprima un sourire.

«Vous avez conspiré avec votre femme, avec Mme de Chevreuse et avec
Milord duc de Buckingham.

— En effet, Monseigneur, répondit le mercier, je l’ai entendue
prononcer tous ces noms-là.

— Et à quelle occasion?

— Elle disait que le cardinal de Richelieu avait attiré le duc de
Buckingham à Paris pour le perdre et pour perdre la reine avec lui.

— Elle disait cela? s’écria le cardinal avec violence.

— Oui, Monseigneur; mais moi je lui ai dit qu’elle avait tort de tenir
de pareils propos, et que Son Éminence était incapable…

— Taisez-vous, vous êtes un imbécile, reprit le cardinal.

— C’est justement ce que ma femme m’a répondu, Monseigneur.

— Savez-vous qui a enlevé votre femme?

— Non, Monseigneur.

— Vous avez des soupçons, cependant?

— Oui, Monseigneur; mais ces soupçons ont paru contrarier M. le
commissaire, et je ne les ai plus.

— Votre femme s’est échappée, le saviez-vous?

— Non, Monseigneur, je l’ai appris depuis que je suis en prison, et
toujours par l’entremise de M. le commissaire, un homme bien aimable!»

Le cardinal réprima un second sourire.

«Alors vous ignorez ce que votre femme est devenue depuis sa fuite?

— Absolument, Monseigneur; mais elle a dû rentrer au Louvre.

— À une heure du matin elle n’y était pas rentrée encore.

— Ah! mon Dieu! mais qu’est-elle devenue alors?

— On le saura, soyez tranquille; on ne cache rien au cardinal; le
cardinal sait tout.

— En ce cas, Monseigneur, est-ce que vous croyez que le cardinal
consentira à me dire ce qu’est devenue ma femme?

— Peut-être; mais il faut d’abord que vous avouiez tout ce que vous
savez relativement aux relations de votre femme avec Mme de Chevreuse.

— Mais, Monseigneur, je n’en sais rien; je ne l’ai jamais vue.

— Quand vous alliez chercher votre femme au Louvre, revenait-elle
directement chez vous?

— Presque jamais: elle avait affaire à des marchands de toile, chez
lesquels je la conduisais.

— Et combien y en avait-il de marchands de toile?

— Deux, Monseigneur.

— Où demeurent-ils?

— Un, rue de Vaugirard; l’autre, rue de La Harpe.

— Entriez-vous chez eux avec elle?

— Jamais, Monseigneur; je l’attendais à la porte.

— Et quel prétexte vous donnait-elle pour entrer ainsi toute seule?

— Elle ne m’en donnait pas; elle me disait d’attendre, et j’attendais.

— Vous êtes un mari complaisant, mon cher monsieur Bonacieux!» dit le
cardinal.

«Il m’appelle son cher monsieur! dit en lui-même le mercier. Peste! les
affaires vont bien!»

«Reconnaîtriez-vous ces portes?

— Oui.

— Savez-vous les numéros?

— Oui.

— Quels sont-ils?

— N° 25, dans la rue de Vaugirard; n° 75, dans la rue de La Harpe.

— C’est bien», dit le cardinal.

À ces mots, il prit une sonnette d’argent, et sonna; l’officier rentra.

«Allez, dit-il à demi-voix, me chercher Rochefort; et qu’il vienne à
l’instant même, s’il est rentré.

— Le comte est là, dit l’officier, il demande instamment à parler à
Votre Éminence!»

«À Votre Éminence! murmura Bonacieux, qui savait que tel était le titre
qu’on donnait d’ordinaire à M. le cardinal;… à Votre Éminence!»

«Qu’il vienne alors, qu’il vienne!» dit vivement Richelieu.

L’officier s’élança hors de l’appartement, avec cette rapidité que
mettaient d’ordinaire tous les serviteurs du cardinal à lui obéir.

«À Votre Éminence!» murmurait Bonacieux en roulant des yeux égarés.

Cinq secondes ne s’étaient pas écoulées depuis la disparition de
l’officier, que la porte s’ouvrit et qu’un nouveau personnage entra.

«C’est lui, s’écria Bonacieux.

— Qui lui? demanda le cardinal.

— Celui qui m’a enlevé ma femme.»

Le cardinal sonna une seconde fois. L’officier reparut.

«Remettez cet homme aux mains de ses deux gardes, et qu’il attende que
je le rappelle devant moi.

— Non, Monseigneur! non, ce n’est pas lui! s’écria Bonacieux; non, je
m’étais trompé: c’est un autre qui ne lui ressemble pas du tout!
Monsieur est un honnête homme.

— Emmenez cet imbécile!» dit le cardinal.

L’officier prit Bonacieux sous le bras, et le reconduisit dans
l’antichambre où il trouva ses deux gardes.

Le nouveau personnage qu’on venait d’introduire suivit des yeux avec
impatience Bonacieux jusqu’à ce qu’il fût sorti, et dès que la porte se
fut refermée sur lui:

«Ils se sont vus, dit-il en s’approchant vivement du cardinal.

— Qui? demanda Son Éminence.

— Elle et lui.

— La reine et le duc? s’écria Richelieu.

— Oui.

— Et où cela?

— Au Louvre.

— Vous en êtes sûr?

— Parfaitement sûr.

— Qui vous l’a dit?

— Mme de Lannoy, qui est toute à Votre Éminence, comme vous le savez.

— Pourquoi ne l’a-t-elle pas dit plus tôt?

— Soit hasard, soit défiance, la reine a fait coucher Mme de Fargis
dans sa chambre, et l’a gardée toute la journée.

— C’est bien, nous sommes battus. Tâchons de prendre notre revanche.

— Je vous y aiderai de toute mon âme, Monseigneur, soyez tranquille.

— Comment cela s’est-il passé?

— À minuit et demi, la reine était avec ses femmes…

— Où cela?

— Dans sa chambre à coucher…

— Bien.

— Lorsqu’on est venu lui remettre un mouchoir de la part de sa dame de
lingerie…

— Après?

— Aussitôt la reine a manifesté une grande émotion, et, malgré le rouge
dont elle avait le visage couvert, elle a pâli.

— Après! après!

— Cependant, elle s’est levée, et d’une voix altérée: «Mesdames,
a-t-elle dit, attendez-moi dix minutes, puis je reviens.» Et elle a
ouvert la porte de son alcôve, puis elle est sortie.

— Pourquoi Mme de Lannoy n’est-elle pas venue vous prévenir à l’instant
même?

— Rien n’était bien certain encore; d’ailleurs, la reine avait dit:
«Mesdames, attendez-moi»; et elle n’osait désobéir à la reine.

— Et combien de temps la reine est-elle restée hors de la chambre?

— Trois quarts d’heure.

— Aucune de ses femmes ne l’accompagnait?

— Doña Estefania seulement.

— Et elle est rentrée ensuite?

— Oui, mais pour prendre un petit coffret de bois de rose à son
chiffre, et sortir aussitôt.

— Et quand elle est rentrée, plus tard, a-t-elle rapporté le coffret?

— Non.

— Mme de Lannoy savait-elle ce qu’il y avait dans ce coffret?

— Oui: les ferrets en diamants que Sa Majesté a donnés à la reine.

— Et elle est rentrée sans ce coffret?

— Oui.

— L’opinion de Mme de Lannoy est qu’elle les a remis alors à
Buckingham?

— Elle en est sûre.

— Comment cela?

— Pendant la journée, Mme de Lannoy, en sa qualité de dame d’atour de
la reine, a cherché ce coffret, a paru inquiète de ne pas le trouver et
a fini par en demander des nouvelles à la reine.

— Et alors, la reine…?

— La reine est devenue fort rouge et a répondu qu’ayant brisé la veille
un de ses ferrets, elle l’avait envoyé raccommoder chez son orfèvre.

— Il faut y passer et s’assurer si la chose est vraie ou non.

— J’y suis passé.

— Eh bien, l’orfèvre?

— L’orfèvre n’a entendu parler de rien.

— Bien! bien! Rochefort, tout n’est pas perdu, et peut-être… peut-être
tout est-il pour le mieux!

— Le fait est que je ne doute pas que le génie de Votre Éminence…

— Ne répare les bêtises de mon agent, n’est-ce pas?

— C’est justement ce que j’allais dire, si Votre Éminence m’avait
laissé achever ma phrase.

— Maintenant, savez-vous où se cachaient la duchesse de Chevreuse et le
duc de Buckingham?

— Non, Monseigneur, mes gens n’ont pu rien me dire de positif là-
dessus.

— Je le sais, moi.

— Vous, Monseigneur?

— Oui, ou du moins je m’en doute. Ils se tenaient, l’un rue de
Vaugirard, n° 25, et l’autre rue de La Harpe, n° 75.

— Votre Éminence veut-elle que je les fasse arrêter tous deux?

— Il sera trop tard, ils seront partis.

— N’importe, on peut s’en assurer.

— Prenez dix hommes de mes gardes, et fouillez les deux maisons.

— J’y vais, Monseigneur.»

Et Rochefort s’élança hors de l’appartement.

Le cardinal, resté seul, réfléchit un instant et sonna une troisième
fois.

Le même officier reparut.

«Faites entrer le prisonnier», dit le cardinal.

Maître Bonacieux fut introduit de nouveau, et, sur un signe du
cardinal, l’officier se retira.

«Vous m’avez trompé, dit sévèrement le cardinal.

— Moi, s’écria Bonacieux, moi, tromper Votre Éminence!

— Votre femme, en allant rue de Vaugirard et rue de La Harpe, n’allait
pas chez des marchands de toile.

— Et où allait-elle, juste Dieu?

— Elle allait chez la duchesse de Chevreuse et chez le duc de
Buckingham.

— Oui, dit Bonacieux rappelant tous ses souvenirs; oui, c’est cela,
Votre Éminence a raison. J’ai dit plusieurs fois à ma femme qu’il était
étonnant que des marchands de toile demeurassent dans des maisons
pareilles, dans des maisons qui n’avaient pas d’enseignes, et chaque
fois ma femme s’est mise à rire. Ah! Monseigneur, continua Bonacieux en
se jetant aux pieds de l’Éminence, ah! que vous êtes bien le cardinal,
le grand cardinal, l’homme de génie que tout le monde révère.»

Le cardinal, tout médiocre qu’était le triomphe remporté sur un être
aussi vulgaire que l’était Bonacieux, n’en jouit pas moins un instant;
puis, presque aussitôt, comme si une nouvelle pensée se présentait à
son esprit, un sourire plissa ses lèvres, et tendant la main au
mercier:

«Relevez-vous, mon ami, lui dit-il, vous êtes un brave homme.

— Le cardinal m’a touché la main! j’ai touché la main du grand homme!
s’écria Bonacieux; le grand homme m’a appelé son ami!

— Oui, mon ami; oui! dit le cardinal avec ce ton paterne qu’il savait
prendre quelquefois, mais qui ne trompait que les gens qui ne le
connaissaient pas; et comme on vous a soupçonné injustement, eh bien,
il vous faut une indemnité: tenez! prenez ce sac de cent pistoles, et
pardonnez-moi.

— Que je vous pardonne, Monseigneur! dit Bonacieux hésitant à prendre
le sac, craignant sans doute que ce prétendu don ne fût qu’une
plaisanterie. Mais vous étiez bien libre de me faire arrêter, vous êtes
bien libre de me faire torturer, vous êtes bien libre de me faire
pendre: vous êtes le maître, et je n’aurais pas eu le plus petit mot à
dire. Vous pardonner, Monseigneur! Allons donc, vous n’y pensez pas!

— Ah! mon cher monsieur Bonacieux! vous y mettez de la générosité, je
le vois, et je vous en remercie. Ainsi donc, vous prenez ce sac, et
vous vous en allez sans être trop mécontent?

— Je m’en vais enchanté, Monseigneur.

— Adieu donc, ou plutôt à revoir, car j’espère que nous nous reverrons.

— Tant que Monseigneur voudra, et je suis bien aux ordres de Son
Éminence.

— Ce sera souvent, soyez tranquille, car j’ai trouvé un charme extrême
à votre conversation.

— Oh! Monseigneur!

— Au revoir, monsieur Bonacieux, au revoir.

Et le cardinal lui fit un signe de la main, auquel Bonacieux répondit
en s’inclinant jusqu’à terre; puis il sortit à reculons, et quand il
fut dans l’antichambre, le cardinal l’entendit qui, dans son
enthousiasme, criait à tue-tête: «Vive Monseigneur! vive Son Éminence!
vive le grand cardinal!» Le cardinal écouta en souriant cette brillante
manifestation des sentiments enthousiastes de maître Bonacieux; puis,
quand les cris de Bonacieux se furent perdus dans l’éloignement:

«Bien, dit-il, voici désormais un homme qui se fera tuer pour moi.»

Et le cardinal se mit à examiner avec la plus grande attention la carte
de La Rochelle qui, ainsi que nous l’avons dit, était étendue sur son
bureau, traçant avec un crayon la ligne où devait passer la fameuse
digue qui, dix-huit mois plus tard, fermait le port de la cité
assiégée.

Comme il en était au plus profond de ses méditations stratégiques, la
porte se rouvrit, et Rochefort rentra.

«Eh bien? dit vivement le cardinal en se levant avec une promptitude
qui prouvait le degré d’importance qu’il attachait à la commission dont
il avait chargé le comte.

— Eh bien, dit celui-ci, une jeune femme de vingt-six à vingt- huit ans
et un homme de trente-cinq à quarante ans ont logé effectivement, l’un
quatre jours et l’autre cinq, dans les maisons indiquées par Votre
Éminence: mais la femme est partie cette nuit, et l’homme ce matin.

— C’étaient eux! s’écria le cardinal, qui regardait à la pendule; et
maintenant, continua-t-il, il est trop tard pour faire courir après: la
duchesse est à Tours, et le duc à Boulogne. C’est à Londres qu’il faut
les rejoindre.

— Quels sont les ordres de Votre Éminence?

— Pas un mot de ce qui s’est passé; que la reine reste dans une
sécurité parfaite; qu’elle ignore que nous savons son secret; qu’elle
croie que nous sommes à la recherche d’une conspiration quelconque.
Envoyez-moi le garde des sceaux Séguier.

— Et cet homme, qu’en a fait Votre Éminence?

— Quel homme? demanda le cardinal.

— Ce Bonacieux?

— J’en ai fait tout ce qu’on pouvait en faire. J’en ai fait l’espion de
sa femme.»

Le comte de Rochefort s’inclina en homme qui reconnaît la grande
supériorité du maître, et se retira.

Resté seul, le cardinal s’assit de nouveau, écrivit une lettre qu’il
cacheta de son sceau particulier, puis il sonna. L’officier entra pour
la quatrième fois.

«Faites-moi venir Vitray, dit-il, et dites-lui de s’apprêter pour un
voyage.»

Un instant après, l’homme qu’il avait demandé était debout devant lui,
tout botté et tout éperonné.

«Vitray, dit-il, vous allez partir tout courant pour Londres. Vous ne
vous arrêterez pas un instant en route. Vous remettrez cette lettre à
Milady. Voici un bon de deux cents pistoles, passez chez mon trésorier
et faites-vous payer. Il y en a autant à toucher si vous êtes ici de
retour dans six jours et si vous avez bien fait ma commission.»

Le messager, sans répondre un seul mot, s’inclina, prit la lettre, le
bon de deux cents pistoles, et sortit.

Voici ce que contenait la lettre:

«Milady,


«Trouvez-vous au premier bal où se trouvera le duc de Buckingham. Il
aura à son pourpoint douze ferrets de diamants, approchez-vous de lui
et coupez-en deux.

«Aussitôt que ces ferrets seront en votre possession, prévenez- moi.»




CHAPITRE XV.
GENS DE ROBE ET GENS D’ÉPÉE


Le lendemain du jour où ces événements étaient arrivés, Athos n’ayant
point reparu, M. de Tréville avait été prévenu par d’Artagnan et par
Porthos de sa disparition.

Quant à Aramis, il avait demandé un congé de cinq jours, et il était à
Rouen, disait-on, pour affaires de famille.

M. de Tréville était le père de ses soldats. Le moindre et le plus
inconnu d’entre eux, dès qu’il portait l’uniforme de la compagnie,
était aussi certain de son aide et de son appui qu’aurait pu l’être son
frère lui-même.

Il se rendit donc à l’instant chez le lieutenant criminel. On fit venir
l’officier qui commandait le poste de la Croix-Rouge, et les
renseignements successifs apprirent qu’Athos était momentanément logé
au For-l’Évêque.

Athos avait passé par toutes les épreuves que nous avons vu Bonacieux
subir.

Nous avons assisté à la scène de confrontation entre les deux captifs.
Athos, qui n’avait rien dit jusque-là de peur que d’Artagnan, inquiété
à son tour, n’eût point le temps qu’il lui fallait, Athos déclara, à
partir de ce moment, qu’il se nommait Athos et non d’Artagnan.

Il ajouta qu’il ne connaissait ni monsieur, ni madame Bonacieux, qu’il
n’avait jamais parlé ni à l’un, ni à l’autre; qu’il était venu vers les
dix heures du soir pour faire visite à M. d’Artagnan, son ami, mais que
jusqu’à cette heure il était resté chez M. de Tréville, où il avait
dîné; vingt témoins, ajouta-t-il, pouvaient attester le fait, et il
nomma plusieurs gentilshommes distingués, entre autres M. le duc de La
Trémouille.

Le second commissaire fut aussi étourdi que le premier de la
déclaration simple et ferme de ce mousquetaire, sur lequel il aurait
bien voulu prendre la revanche que les gens de robe aiment tant à
gagner sur les gens d’épée; mais le nom de M. de Tréville et celui de
M. le duc de La Trémouille méritaient réflexion.

Athos fut aussi envoyé au cardinal, mais malheureusement le cardinal
était au Louvre chez le roi.

C’était précisément le moment où M. de Tréville, sortant de chez le
lieutenant criminel et de chez le gouverneur du For-l’Évêque, sans
avoir pu trouver Athos, arriva chez Sa Majesté.

Comme capitaine des mousquetaires, M. de Tréville avait à toute heure
ses entrées chez le roi.

On sait quelles étaient les préventions du roi contre la reine,
préventions habilement entretenues par le cardinal, qui, en fait
d’intrigues, se défiait infiniment plus des femmes que des hommes. Une
des grandes causes surtout de cette prévention était l’amitié d’Anne
d’Autriche pour Mme de Chevreuse. Ces deux femmes l’inquiétaient plus
que les guerres avec l’Espagne, les démêlés avec l’Angleterre et
l’embarras des finances. À ses yeux et dans sa conviction, Mme de
Chevreuse servait la reine non seulement dans ses intrigues politiques,
mais, ce qui le tourmentait bien plus encore, dans ses intrigues
amoureuses.

Au premier mot de ce qu’avait dit M. le cardinal, que Mme de Chevreuse,
exilée à Tours et qu’on croyait dans cette ville, était venue à Paris
et, pendant cinq jours qu’elle y était restée, avait dépisté la police,
le roi était entré dans une furieuse colère. Capricieux et infidèle, le
roi voulait être appelé Louis le _Juste et Louis le Chaste_. La
postérité comprendra difficilement ce caractère, que l’histoire
n’explique que par des faits et jamais par des raisonnements.

Mais lorsque le cardinal ajouta que non seulement Mme de Chevreuse
était venue à Paris, mais encore que la reine avait renoué avec elle à
l’aide d’une de ces correspondances mystérieuses qu’à cette époque on
nommait une cabale; lorsqu’il affirma que lui, le cardinal, allait
démêler les fils les plus obscurs de cette intrigue, quand, au moment
d’arrêter sur le fait, en flagrant délit, nanti de toutes les preuves,
l’émissaire de la reine près de l’exilée, un mousquetaire avait osé
interrompre violemment le cours de la justice en tombant, l’épée à la
main, sur d’honnêtes gens de loi chargés d’examiner avec impartialité
toute l’affaire pour la mettre sous les yeux du roi, — Louis XIII ne se
contint plus, il fit un pas vers l’appartement de la reine avec cette
pâle et muette indignation qui, lorsqu’elle éclatait, conduisait ce
prince jusqu’à la plus froide cruauté.

Et cependant, dans tout cela, le cardinal n’avait pas encore dit un mot
du duc de Buckingham.

Ce fut alors que M. de Tréville entra, froid, poli et dans une tenue
irréprochable.

Averti de ce qui venait de se passer par la présence du cardinal et par
l’altération de la figure du roi, M. de Tréville se sentit fort comme
Samson devant les Philistins.

Louis XIII mettait déjà la main sur le bouton de la porte; au bruit que
fit M. de Tréville en entrant, il se retourna.

«Vous arrivez bien, monsieur, dit le roi, qui, lorsque ses passions
étaient montées à un certain point, ne savait pas dissimuler, et j’en
apprends de belles sur le compte de vos mousquetaires.

— Et moi, dit froidement M. de Tréville, j’en ai de belles à apprendre
à Votre Majesté sur ses gens de robe.

— Plaît-il? dit le roi avec hauteur.

— J’ai l’honneur d’apprendre à Votre Majesté, continua M. de Tréville
du même ton, qu’un parti de procureurs, de commissaires et de gens de
police, gens fort estimables mais fort acharnés, à ce qu’il paraît,
contre l’uniforme, s’est permis d’arrêter dans une maison, d’emmener en
pleine rue et de jeter au For-l’Évêque, tout cela sur un ordre que l’on
a refusé de me représenter, un de mes mousquetaires, ou plutôt des
vôtres, Sire, d’une conduite irréprochable, d’une réputation presque
illustre, et que Votre Majesté connaît favorablement, M. Athos.

— Athos, dit le roi machinalement; oui, au fait, je connais ce nom.

— Que Votre Majesté se le rappelle, dit M. de Tréville; M. Athos est ce
mousquetaire qui, dans le fâcheux duel que vous savez, a eu le malheur
de blesser grièvement M. de Cahusac. — à propos, Monseigneur, continua
Tréville en s’adressant au cardinal, M. de Cahusac est tout à fait
rétabli, n’est-ce pas?

— Merci! dit le cardinal en se pinçant les lèvres de colère.

— M. Athos était donc allé rendre visite à l’un de ses amis alors
absent, continua M. de Tréville, à un jeune Béarnais, cadet aux gardes
de Sa Majesté, compagnie des Essarts; mais à peine venait- il de
s’installer chez son ami et de prendre un livre en l’attendant, qu’une
nuée de recors et de soldats mêlés ensemble vint faire le siège de la
maison, enfonça plusieurs portes…»

Le cardinal fit au roi un signe qui signifiait: «C’est pour l’affaire
dont je vous ai parlé.»

«Nous savons tout cela, répliqua le roi, car tout cela s’est fait pour
notre service.

— Alors, dit Tréville, c’est aussi pour le service de Votre Majesté
qu’on a saisi un de mes mousquetaires innocent, qu’on l’a placé entre
deux gardes comme un malfaiteur, et qu’on a promené au milieu d’une
populace insolente ce galant homme, qui a versé dix fois son sang pour
le service de Votre Majesté et qui est prêt à le répandre encore.

— Bah! dit le roi ébranlé, les choses se sont passées ainsi?

— M. de Tréville ne dit pas, reprit le cardinal avec le plus grand
flegme, que ce mousquetaire innocent, que ce galant homme venait, une
heure auparavant, de frapper à coups d’épée quatre commissaires
instructeurs délégués par moi afin d’instruire une affaire de la plus
haute importance.

— Je défie Votre Éminence de le prouver, s’écria M. de Tréville avec sa
franchise toute gasconne et sa rudesse toute militaire, car, une heure
auparavant M. Athos, qui, je le confierai à Votre Majesté, est un homme
de la plus haute qualité, me faisait l’honneur, après avoir dîné chez
moi, de causer dans le salon de mon hôtel avec M. le duc de La
Trémouille et M. le comte de Châlus, qui s’y trouvaient.»

Le roi regarda le cardinal.

«Un procès-verbal fait foi, dit le cardinal répondant tout haut à
l’interrogation muette de Sa Majesté, et les gens maltraités ont dressé
le suivant, que j’ai l’honneur de présenter à Votre Majesté.

— Procès-verbal de gens de robe vaut-il la parole d’honneur, répondit
fièrement Tréville, d’homme d’épée?

— Allons, allons, Tréville, taisez-vous, dit le roi.

— Si Son Éminence a quelque soupçon contre un de mes mousquetaires, dit
Tréville, la justice de M. le cardinal est assez connue pour que je
demande moi-même une enquête.

— Dans la maison où cette descente de justice a été faite, continua le
cardinal impassible, loge, je crois, un Béarnais ami du mousquetaire.

— Votre Éminence veut parler de M. d’Artagnan?

— Je veux parler d’un jeune homme que vous protégez, Monsieur de
Tréville.

— Oui, Votre Éminence, c’est cela même.

— Ne soupçonnez-vous pas ce jeune homme d’avoir donné de mauvais
conseils…

— À M. Athos, à un homme qui a le double de son âge? interrompit M. de
Tréville; non, Monseigneur. D’ailleurs, M. d’Artagnan a passé la soirée
chez moi.

— Ah çà, dit le cardinal, tout le monde a donc passé la soirée chez
vous?

— Son Éminence douterait-elle de ma parole? dit Tréville, le rouge de
la colère au front.

— Non, Dieu m’en garde! dit le cardinal; mais, seulement, à quelle
heure était-il chez vous?

— Oh! cela je puis le dire sciemment à Votre Éminence, car, comme il
entrait, je remarquai qu’il était neuf heures et demie à la pendule,
quoique j’eusse cru qu’il était plus tard.

— Et à quelle heure est-il sorti de votre hôtel?

— À dix heures et demie: une heure après l’événement.

— Mais, enfin, répondit le cardinal, qui ne soupçonnait pas un instant
la loyauté de Tréville, et qui sentait que la victoire lui échappait,
mais, enfin, Athos a été pris dans cette maison de la rue des
Fossoyeurs.

— Est-il défendu à un ami de visiter un ami? à un mousquetaire de ma
compagnie de fraterniser avec un garde de la compagnie de M. des
Essarts?

— Oui, quand la maison où il fraternise avec cet ami est suspecte.

— C’est que cette maison est suspecte, Tréville, dit le roi; peut-être
ne le saviez-vous pas?

— En effet, Sire, je l’ignorais. En tout cas, elle peut être suspecte
partout; mais je nie qu’elle le soit dans la partie qu’habite M.
d’Artagnan; car je puis vous affirmer, Sire, que, si j’en crois ce
qu’il a dit, il n’existe pas un plus dévoué serviteur de Sa Majesté, un
admirateur plus profond de M. le cardinal.

— N’est-ce pas ce d’Artagnan qui a blessé un jour Jussac dans cette
malheureuse rencontre qui a eu lieu près du couvent des
Carmes-Déchaussés? demanda le roi en regardant le cardinal, qui rougit
de dépit.

— Et le lendemain, Bernajoux. Oui Sire, oui, c’est bien cela, et Votre
Majesté a bonne mémoire.

— Allons, que résolvons-nous? dit le roi.

— Cela regarde Votre Majesté plus que moi, dit le cardinal.
J’affirmerais la culpabilité.

— Et moi je la nie, dit Tréville. Mais Sa Majesté a des juges, et ses
juges décideront.

— C’est cela, dit le roi, renvoyons la cause devant les juges: c’est
leur affaire de juger, et ils jugeront.

— Seulement, reprit Tréville, il est bien triste qu’en ce temps
malheureux où nous sommes, la vie la plus pure, la vertu la plus
incontestable n’exemptent pas un homme de l’infamie et de la
persécution. Aussi l’armée sera-t-elle peu contente, je puis en
répondre, d’être en butte à des traitements rigoureux à propos
d’affaires de police.»

Le mot était imprudent; mais M. de Tréville l’avait lancé avec
connaissance de cause. Il voulait une explosion, parce qu’en cela la
mine fait du feu, et que le feu éclaire.

«Affaires de police! s’écria le roi, relevant les paroles de M. de
Tréville: affaires de police! et qu’en savez-vous, monsieur? Mêlez-vous
de vos mousquetaires, et ne me rompez pas la tête. Il semble, à vous
entendre, que, si par malheur on arrête un mousquetaire, la France est
en danger. Eh! que de bruit pour un mousquetaire! j’en ferai arrêter
dix, ventrebleu! cent, même; toute la compagnie! et je ne veux pas que
l’on souffle mot.

— Du moment où ils sont suspects à Votre Majesté, dit Tréville, les
mousquetaires sont coupables; aussi, me voyez-vous, Sire, prêt à vous
rendre mon épée; car après avoir accusé mes soldats, M. le cardinal, je
n’en doute pas, finira par m’accuser moi-même; ainsi mieux vaut que je
me constitue prisonnier avec M. Athos, qui est arrêté déjà, et M.
d’Artagnan, qu’on va arrêter sans doute.

— Tête gasconne, en finirez-vous? dit le roi.

— Sire, répondit Tréville sans baisser le moindrement la voix, ordonnez
qu’on me rende mon mousquetaire, ou qu’il soit jugé.

— On le jugera, dit le cardinal.

— Eh bien, tant mieux; car, dans ce cas, je demanderai à Sa Majesté la
permission de plaider pour lui.»

Le roi craignit un éclat.

«Si Son Éminence, dit-il, n’avait pas personnellement des motifs…»

Le cardinal vit venir le roi, et alla au-devant de lui:

«Pardon, dit-il, mais du moment où Votre Majesté voit en moi un juge
prévenu, je me retire.

— Voyons, dit le roi, me jurez-vous, par mon père, que M. Athos était
chez vous pendant l’événement, et qu’il n’y a point pris part?

— Par votre glorieux père et par vous-même, qui êtes ce que j’aime et
ce que je vénère le plus au monde, je le jure!

— Veuillez réfléchir, Sire, dit le cardinal. Si nous relâchons ainsi le
prisonnier, on ne pourra plus connaître la vérité.

— M. Athos sera toujours là, reprit M. de Tréville, prêt à répondre
quand il plaira aux gens de robe de l’interroger. Il ne désertera pas,
monsieur le cardinal; soyez tranquille, je réponds de lui, moi.

— Au fait, il ne désertera pas, dit le roi; on le retrouvera toujours,
comme dit M. de Tréville. D’ailleurs, ajouta-t-il en baissant la voix
et en regardant d’un air suppliant Son Éminence, donnons-leur de la
sécurité: cela est politique.»

Cette politique de Louis XIII fit sourire Richelieu.

«Ordonnez, Sire, dit-il, vous avez le droit de grâce.

— Le droit de grâce ne s’applique qu’aux coupables, dit Tréville, qui
voulait avoir le dernier mot, et mon mousquetaire est innocent. Ce
n’est donc pas grâce que vous allez faire, Sire, c’est justice.

— Et il est au For-l’Évêque? dit le roi.

— Oui, Sire, et au secret, dans un cachot, comme le dernier des
criminels.

— Diable! diable! murmura le roi, que faut-il faire?

— Signer l’ordre de mise en liberté, et tout sera dit, reprit le
cardinal; je crois, comme Votre Majesté, que la garantie de M. de
Tréville est plus que suffisante.»

Tréville s’inclina respectueusement avec une joie qui n’était pas sans
mélange de crainte; il eût préféré une résistance opiniâtre du cardinal
à cette soudaine facilité.

Le roi signa l’ordre d’élargissement, et Tréville l’emporta sans
retard.

Au moment où il allait sortir, le cardinal lui fit un sourire amical,
et dit au roi:

«Une bonne harmonie règne entre les chefs et les soldats, dans vos
mousquetaires, Sire; voilà qui est bien profitable au service et bien
honorable pour tous.»

«Il me jouera quelque mauvais tour incessamment, se disait Tréville; on
n’a jamais le dernier mot avec un pareil homme. Mais hâtons-nous, car
le roi peut changer d’avis tout à l’heure; et au bout du compte, il est
plus difficile de remettre à la Bastille ou au For-l’Évêque un homme
qui en est sorti, que d’y garder un prisonnier qu’on y tient.»

M. de Tréville fit triomphalement son entrée au For-l’Évêque, où il
délivra le mousquetaire, que sa paisible indifférence n’avait pas
abandonné.

Puis, la première fois qu’il revit d’Artagnan:

«Vous l’échappez belle, lui dit-il; voilà votre coup d’épée à Jussac
payé. Reste bien encore celui de Bernajoux, mais il ne faudrait pas
trop vous y fier.»

Au reste, M. de Tréville avait raison de se défier du cardinal et de
penser que tout n’était pas fini, car à peine le capitaine des
mousquetaires eut-il fermé la porte derrière lui, que Son Éminence dit
au roi:

«Maintenant que nous ne sommes plus que nous deux, nous allons causer
sérieusement, s’il plaît à Votre Majesté. Sire, M. de Buckingham était
à Paris depuis cinq jours et n’en est parti que ce matin.»




CHAPITRE XVI.
OÙ M. LE GARDE DES SCEAUX SÉGUIER CHERCHA PLUS D’UNE FOIS LA CLOCHE
POUR LA SONNER, COMME IL LE FAISAIT AUTREFOIS


Il est impossible de se faire une idée de l’impression que ces quelques
mots produisirent sur Louis XIII. Il rougit et pâlit successivement; et
le cardinal vit tout d’abord qu’il venait de conquérir d’un seul coup
tout le terrain qu’il avait perdu.

«M. de Buckingham à Paris! s’écria-t-il, et qu’y vient-il faire?

— Sans doute conspirer avec nos ennemis les huguenots et les Espagnols.

— Non, pardieu, non! conspirer contre mon honneur avec Mme de
Chevreuse, Mme de Longueville et les Condé!

— Oh! Sire, quelle idée! La reine est trop sage, et surtout aime trop
Votre Majesté.

— La femme est faible, monsieur le cardinal, dit le roi; et quant à
m’aimer beaucoup, j’ai mon opinion faite sur cet amour.

— Je n’en maintiens pas moins, dit le cardinal, que le duc de
Buckingham est venu à Paris pour un projet tout politique.

— Et moi je suis sûr qu’il est venu pour autre chose, monsieur le
cardinal; mais si la reine est coupable, qu’elle tremble!

— Au fait, dit le cardinal, quelque répugnance que j’aie à arrêter mon
esprit sur une pareille trahison, Votre Majesté m’y fait penser: Mme de
Lannoy, que, d’après l’ordre de Votre Majesté, j’ai interrogée
plusieurs fois, m’a dit ce matin que la nuit avant celle-ci Sa Majesté
avait veillé fort tard, que ce matin elle avait beaucoup pleuré et que
toute la journée elle avait écrit.

— C’est cela, dit le roi; à lui sans doute, Cardinal, il me faut les
papiers de la reine.

— Mais comment les prendre, Sire? Il me semble que ce n’est ni moi, ni
Votre Majesté qui pouvons nous charger d’une pareille mission.

— Comment s’y est-on pris pour la maréchale d’Ancre? s’écria le roi au
plus haut degré de la colère; on a fouillé ses armoires, et enfin on
l’a fouillée elle-même.

— La maréchale d’Ancre n’était que la maréchale d’Ancre, une
aventurière florentine, Sire, voilà tout; tandis que l’auguste épouse
de Votre Majesté est Anne d’Autriche, reine de France, c’est-à-dire une
des plus grandes princesses du monde.

— Elle n’en est que plus coupable, monsieur le duc! Plus elle a oublié
la haute position où elle était placée, plus elle est bas descendue. Il
y a longtemps d’ailleurs que je suis décidé à en finir avec toutes ces
petites intrigues de politique et d’amour. Elle a aussi près d’elle un
certain La Porte…

— Que je crois la cheville ouvrière de tout cela, je l’avoue, dit le
cardinal.

— Vous pensez donc, comme moi, qu’elle me trompe? dit le roi.

— Je crois, et je le répète à Votre Majesté, que la reine conspire
contre la puissance de son roi, mais je n’ai point dit contre son
honneur.

— Et moi je vous dis contre tous deux; moi je vous dis que la reine ne
m’aime pas; je vous dis qu’elle en aime un autre; je vous dis qu’elle
aime cet infâme duc de Buckingham! Pourquoi ne l’avez- vous pas fait
arrêter pendant qu’il était à Paris?

— Arrêter le duc! arrêter le premier ministre du roi Charles Ier! Y
pensez-vous, Sire? Quel éclat! et si alors les soupçons de Votre
Majesté, ce dont je continue à douter, avaient quelque consistance,
quel éclat terrible! quel scandale désespérant!

— Mais puisqu’il s’exposait comme un vagabond et un larronneur, il
fallait…»

Louis XIII s’arrêta lui-même, effrayé de ce qu’il allait dire, tandis
que Richelieu, allongeant le cou, attendait inutilement la parole qui
était restée sur les lèvres du roi.

«Il fallait?

— Rien, dit le roi, rien. Mais, pendant tout le temps qu’il a été à
Paris, vous ne l’avez pas perdu de vue?

— Non, Sire.

— Où logeait-il?

— Rue de La Harpe, n° 75.

— Où est-ce, cela?

— Du côté du Luxembourg.

— Et vous êtes sûr que la reine et lui ne se sont pas vus?

— Je crois la reine trop attachée à ses devoirs, Sire.

— Mais ils ont correspondu, c’est à lui que la reine a écrit toute la
journée; monsieur le duc, il me faut ces lettres!

— Sire, cependant…

— Monsieur le duc, à quelque prix que ce soit, je les veux.

— Je ferai pourtant observer à Votre Majesté…

— Me trahissez-vous donc aussi, monsieur le cardinal, pour vous opposer
toujours ainsi à mes volontés? êtes-vous aussi d’accord avec l’Espagnol
et avec l’Anglais, avec Mme de Chevreuse et avec la reine?

— Sire, répondit en soupirant le cardinal, je croyais être à l’abri
d’un pareil soupçon.

— Monsieur le cardinal, vous m’avez entendu; je veux ces lettres.

— Il n’y aurait qu’un moyen.

— Lequel?

— Ce serait de charger de cette mission M. le garde des sceaux Séguier.
La chose rentre complètement dans les devoirs de sa charge.

— Qu’on l’envoie chercher à l’instant même!

— Il doit être chez moi, Sire; je l’avais fait prier de passer, et
lorsque je suis venu au Louvre, j’ai laissé l’ordre, s’il se
présentait, de le faire attendre.

— Qu’on aille le chercher à l’instant même!

— Les ordres de Votre Majesté seront exécutés; mais…

— Mais quoi?

— Mais la reine se refusera peut-être à obéir.

— À mes ordres?

— Oui, si elle ignore que ces ordres viennent du roi.

— Eh bien, pour qu’elle n’en doute pas, je vais la prévenir moi- même.

— Votre Majesté n’oubliera pas que j’ai fait tout ce que j’ai pu pour
prévenir une rupture.

— Oui, duc, je sais que vous êtes fort indulgent pour la reine, trop
indulgent peut-être; et nous aurons, je vous en préviens, à parler plus
tard de cela.

— Quand il plaira à Votre Majesté; mais je serai toujours heureux et
fier, Sire, de me sacrifier à la bonne harmonie que je désire voir
régner entre vous et la reine de France.

— Bien, cardinal, bien; mais en attendant envoyez chercher M. le garde
des sceaux; moi, j’entre chez la reine.

Et Louis XIII, ouvrant la porte de communication, s’engagea dans le
corridor qui conduisait de chez lui chez Anne d’Autriche.

La reine était au milieu de ses femmes, Mme de Guitaut, Mme de Sablé,
Mme de Montbazon et Mme de Guéménée. Dans un coin était cette camériste
espagnole doña Estefania, qui l’avait suivie de Madrid. Mme de Guéménée
faisait la lecture, et tout le monde écoutait avec attention la
lectrice, à l’exception de la reine, qui, au contraire, avait provoqué
cette lecture afin de pouvoir, tout en feignant d’écouter, suivre le
fil de ses propres pensées.

Ces pensées, toutes dorées qu’elles étaient par un dernier reflet
d’amour, n’en étaient pas moins tristes. Anne d’Autriche, privée de la
confiance de son mari, poursuivie par la haine du cardinal, qui ne
pouvait lui pardonner d’avoir repoussé un sentiment plus doux, ayant
sous les yeux l’exemple de la reine mère, que cette haine avait
tourmentée toute sa vie — quoique Marie de Médicis, s’il faut en croire
les mémoires du temps, eût commencé par accorder au cardinal le
sentiment qu’Anne d’Autriche finit toujours par lui refuser —, Anne
d’Autriche avait vu tomber autour d’elle ses serviteurs les plus
dévoués, ses confidents les plus intimes, ses favoris les plus chers.
Comme ces malheureux doués d’un don funeste, elle portait malheur à
tout ce qu’elle touchait, son amitié était un signe fatal qui appelait
la persécution. Mme de Chevreuse et Mme de Vernel étaient exilées;
enfin La Porte ne cachait pas à sa maîtresse qu’il s’attendait à être
arrêté d’un instant à l’autre.

C’est au moment où elle était plongée au plus profond et au plus sombre
de ces réflexions, que la porte de la chambre s’ouvrit et que le roi
entra.

La lectrice se tut à l’instant même, toutes les dames se levèrent, et
il se fit un profond silence.

Quant au roi, il ne fit aucune démonstration de politesse; seulement,
s’arrêtant devant la reine:

«Madame, dit-il d’une voix altérée, vous allez recevoir la visite de M.
le chancelier, qui vous communiquera certaines affaires dont je l’ai
chargé.»

La malheureuse reine, qu’on menaçait sans cesse de divorce, d’exil et
de jugement même, pâlit sous son rouge et ne put s’empêcher de dire:

«Mais pourquoi cette visite, Sire? Que me dira M. le chancelier que
Votre Majesté ne puisse me dire elle-même?»

Le roi tourna sur ses talons sans répondre, et presque au même instant
le capitaine des gardes, M. de Guitaut, annonça la visite de M. le
chancelier.

Lorsque le chancelier parut, le roi était déjà sorti par une autre
porte.

Le chancelier entra demi-souriant, demi-rougissant. Comme nous le
retrouverons probablement dans le cours de cette histoire, il n’y a pas
de mal à ce que nos lecteurs fassent dès à présent connaissance avec
lui.

Ce chancelier était un plaisant homme. Ce fut Des Roches le Masle,
chanoine à Notre-Dame, et qui avait été autrefois valet de chambre du
cardinal, qui le proposa à Son Éminence comme un homme tout dévoué. Le
cardinal s’y fia et s’en trouva bien.

On racontait de lui certaines histoires, entre autres celle-ci:

Après une jeunesse orageuse, il s’était retiré dans un couvent pour y
expier au moins pendant quelque temps les folies de l’adolescence.

Mais, en entrant dans ce saint lieu, le pauvre pénitent n’avait pu
refermer si vite la porte, que les passions qu’il fuyait n’y entrassent
avec lui. Il en était obsédé sans relâche, et le supérieur, auquel il
avait confié cette disgrâce, voulant autant qu’il était en lui l’en
garantir, lui avait recommandé pour conjurer le démon tentateur de
recourir à la corde de la cloche et de sonner à toute volée. Au bruit
dénonciateur, les moines seraient prévenus que la tentation assiégeait
un frère, et toute la communauté se mettrait en prières.

Le conseil parut bon au futur chancelier. Il conjura l’esprit malin à
grand renfort de prières faites par les moines; mais le diable ne se
laisse pas déposséder facilement d’une place où il a mis garnison; à
mesure qu’on redoublait les exorcismes, il redoublait les tentations,
de sorte que jour et nuit la cloche sonnait à toute volée, annonçant
l’extrême désir de mortification qu’éprouvait le pénitent.

Les moines n’avaient plus un instant de repos. Le jour, ils ne
faisaient que monter et descendre les escaliers qui conduisaient à la
chapelle; la nuit, outre complies et matines, ils étaient encore
obligés de sauter vingt fois à bas de leurs lits et de se prosterner
sur le carreau de leurs cellules.

On ignore si ce fut le diable qui lâcha prise ou les moines qui se
lassèrent; mais, au bout de trois mois, le pénitent reparut dans le
monde avec la réputation du plus terrible possédé qui eût jamais
existé.

En sortant du couvent, il entra dans la magistrature, devint président
à mortier à la place de son oncle, embrassa le parti du cardinal, ce
qui ne prouvait pas peu de sagacité; devint chancelier, servit Son
Éminence avec zèle dans sa haine contre la reine mère et sa vengeance
contre Anne d’Autriche; stimula les juges dans l’affaire de Chalais,
encouragea les essais de M. de Laffemas, grand gibecier de France; puis
enfin, investi de toute la confiance du cardinal, confiance qu’il avait
si bien gagnée, il en vint à recevoir la singulière commission pour
l’exécution de laquelle il se présentait chez la reine.

La reine était encore debout quand il entra, mais à peine l’eut- elle
aperçu, qu’elle se rassit sur son fauteuil et fit signe à ses femmes de
se rasseoir sur leurs coussins et leurs tabourets, et, d’un ton de
suprême hauteur:

«Que désirez-vous, monsieur, demanda Anne d’Autriche, et dans quel but
vous présentez-vous ici?

— Pour y faire au nom du roi, madame, et sauf tout le respect que j’ai
l’honneur de devoir à Votre Majesté, une perquisition exacte dans vos
papiers.

— Comment, monsieur! une perquisition dans mes papiers… à moi! mais
voilà une chose indigne!

— Veuillez me le pardonner, madame, mais, dans cette circonstance, je
ne suis que l’instrument dont le roi se sert. Sa Majesté ne sort-elle
pas d’ici, et ne vous a-t-elle pas invitée elle-même à vous préparer à
cette visite?

— Fouillez donc, monsieur; je suis une criminelle, à ce qu’il paraît:
Estefania, donnez les clefs de mes tables et de mes secrétaires.»

Le chancelier fit pour la forme une visite dans les meubles, mais il
savait bien que ce n’était pas dans un meuble que la reine avait dû
serrer la lettre importante qu’elle avait écrite dans la journée.

Quand le chancelier eut rouvert et refermé vingt fois les tiroirs du
secrétaire, il fallut bien, quelque hésitation qu’il éprouvât, il
fallut bien, dis-je, en venir à la conclusion de l’affaire,
c’est-à-dire à fouiller la reine elle-même. Le chancelier s’avança donc
vers Anne d’Autriche, et d’un ton très perplexe et d’un air fort
embarrassé:

«Et maintenant, dit-il, il me reste à faire la perquisition principale.

— Laquelle? demanda la reine, qui ne comprenait pas ou plutôt qui ne
voulait pas comprendre.

— Sa Majesté est certaine qu’une lettre a été écrite par vous dans la
journée; elle sait qu’elle n’a pas encore été envoyée à son adresse.
Cette lettre ne se trouve ni dans votre table, ni dans votre
secrétaire, et cependant cette lettre est quelque part.

— Oserez-vous porter la main sur votre reine? dit Anne d’Autriche en se
dressant de toute sa hauteur et en fixant sur le chancelier ses yeux,
dont l’expression était devenue presque menaçante.

— Je suis un fidèle sujet du roi, madame; et tout ce que Sa Majesté
ordonnera, je le ferai.

— Eh bien, c’est vrai, dit Anne d’Autriche, et les espions de M. le
cardinal l’ont bien servi. J’ai écrit aujourd’hui une lettre, cette
lettre n’est point partie. La lettre est là.»

Et la reine ramena sa belle main à son corsage.

«Alors donnez-moi cette lettre, madame, dit le chancelier.

— Je ne la donnerai qu’au roi, monsieur, dit Anne.

— Si le roi eût voulu que cette lettre lui fût remise, madame, il vous
l’eût demandée lui-même. Mais, je vous le répète, c’est moi qu’il a
chargé de vous la réclamer, et si vous ne la rendiez pas…

— Eh bien?

— C’est encore moi qu’il a chargé de vous la prendre.

— Comment, que voulez-vous dire?

— Que mes ordres vont loin, madame, et que je suis autorisé à chercher
le papier suspect sur la personne même de Votre Majesté.

— Quelle horreur! s’écria la reine.

— Veuillez donc, madame, agir plus facilement.

— Cette conduite est d’une violence infâme; savez-vous cela, monsieur?

— Le roi commande, madame, excusez-moi.

— Je ne le souffrirai pas; non, non, plutôt mourir!» s’écria la reine,
chez laquelle se révoltait le sang impérieux de l’Espagnole et de
l’Autrichienne.

Le chancelier fit une profonde révérence, puis avec l’intention bien
patente de ne pas reculer d’une semelle dans l’accomplissement de la
commission dont il s’était chargé, et comme eût pu le faire un valet de
bourreau dans la chambre de la question, il s’approcha d’Anne
d’Autriche des yeux de laquelle on vit à l’instant même jaillir des
pleurs de rage.

La reine était, comme nous l’avons dit, d’une grande beauté.

La commission pouvait donc passer pour délicate, et le roi en était
arrivé, à force de jalousie contre Buckingham, à n’être plus jaloux de
personne.

Sans doute le chancelier Séguier chercha des yeux à ce moment le cordon
de la fameuse cloche; mais, ne le trouvant pas, il en prit son parti et
tendit la main vers l’endroit où la reine avait avoué que se trouvait
le papier.

Anne d’Autriche fit un pas en arrière, si pâle qu’on eût dit qu’elle
allait mourir; et, s’appuyant de la main gauche, pour ne pas tomber, à
une table qui se trouvait derrière elle, elle tira de la droite un
papier de sa poitrine et le tendit au garde des sceaux.

«Tenez, monsieur, la voilà, cette lettre, s’écria la reine d’une voix
entrecoupée et frémissante, prenez-la, et me délivrez de votre odieuse
présence.»

Le chancelier, qui de son côté tremblait d’une émotion facile à
concevoir, prit la lettre, salua jusqu’à terre et se retira.

À peine la porte se fut-elle refermée sur lui, que la reine tomba à
demi évanouie dans les bras de ses femmes.

Le chancelier alla porter la lettre au roi sans en avoir lu un seul
mot. Le roi la prit d’une main tremblante, chercha l’adresse, qui
manquait, devint très pâle, l’ouvrit lentement, puis, voyant par les
premiers mots qu’elle était adressée au roi d’Espagne, il lut très
rapidement.

C’était tout un plan d’attaque contre le cardinal. La reine invitait
son frère et l’empereur d’Autriche à faire semblant, blessés qu’ils
étaient par la politique de Richelieu, dont l’éternelle préoccupation
fut l’abaissement de la maison d’Autriche, de déclarer la guerre à la
France et d’imposer comme condition de la paix le renvoi du cardinal:
mais d’amour, il n’y en avait pas un seul mot dans toute cette lettre.

Le roi, tout joyeux, s’informa si le cardinal était encore au Louvre.
On lui dit que Son Éminence attendait, dans le cabinet de travail, les
ordres de Sa Majesté.

Le roi se rendit aussitôt près de lui.

«Tenez, duc, lui dit-il, vous aviez raison, et c’est moi qui avais
tort; toute l’intrigue est politique, et il n’était aucunement question
d’amour dans cette lettre, que voici. En échange, il y est fort
question de vous.»

Le cardinal prit la lettre et la lut avec la plus grande attention;
puis, lorsqu’il fut arrivé au bout, il la relut une seconde fois.

«Eh bien, Votre Majesté, dit-il, vous voyez jusqu’où vont mes ennemis:
on vous menace de deux guerres, si vous ne me renvoyez pas. À votre
place, en vérité, Sire, je céderais à de si puissantes instances, et ce
serait de mon côté avec un véritable bonheur que je me retirerais des
affaires.

— Que dites-vous là, duc?

— Je dis, Sire, que ma santé se perd dans ces luttes excessives et dans
ces travaux éternels. Je dis que, selon toute probabilité, je ne
pourrai pas soutenir les fatigues du siège de La Rochelle, et que mieux
vaut que vous nommiez là ou M. de Condé, ou M. de Bassompierre, ou
enfin quelque vaillant homme dont c’est l’état de mener la guerre, et
non pas moi qui suis homme d’Église et qu’on détourne sans cesse de ma
vocation pour m’appliquer à des choses auxquelles je n’ai aucune
aptitude. Vous en serez plus heureux à l’intérieur, Sire, et je ne
doute pas que vous n’en soyez plus grand à l’étranger.

— Monsieur le duc, dit le roi, je comprends, soyez tranquille; tous
ceux qui sont nommés dans cette lettre seront punis comme ils le
méritent, et la reine elle-même.

— Que dites-vous là, Sire? Dieu me garde que, pour moi, la reine
éprouve la moindre contrariété! elle m’a toujours cru son ennemi, Sire,
quoique Votre Majesté puisse attester que j’ai toujours pris chaudement
son parti, même contre vous. Oh! si elle trahissait Votre Majesté à
l’endroit de son honneur, ce serait autre chose, et je serais le
premier à dire: «Pas de grâce, Sire, pas de grâce pour la coupable!»
Heureusement il n’en est rien, et Votre Majesté vient d’en acquérir une
nouvelle preuve.

— C’est vrai, monsieur le cardinal, dit le roi, et vous aviez raison,
comme toujours; mais la reine n’en mérite pas moins toute ma colère.

— C’est vous, Sire, qui avez encouru la sienne; et véritablement, quand
elle bouderait sérieusement Votre Majesté, je le comprendrais; Votre
Majesté l’a traitée avec une sévérité!…

— C’est ainsi que je traiterai toujours mes ennemis et les vôtres, duc,
si haut placés qu’ils soient et quelque péril que je coure à agir
sévèrement avec eux.

— La reine est mon ennemie, mais n’est pas la vôtre, Sire; au
contraire, elle est épouse dévouée, soumise et irréprochable;
laissez-moi donc, Sire, intercéder pour elle près de Votre Majesté.

— Qu’elle s’humilie alors, et qu’elle revienne à moi la première!

— Au contraire, Sire, donnez l’exemple; vous avez eu le premier tort,
puisque c’est vous qui avez soupçonné la reine.

— Moi, revenir le premier? dit le roi; jamais!

— Sire, je vous en supplie.

— D’ailleurs, comment reviendrais-je le premier?

— En faisant une chose que vous sauriez lui être agréable.

— Laquelle?

— Donnez un bal; vous savez combien la reine aime la danse; je vous
réponds que sa rancune ne tiendra point à une pareille attention.

— Monsieur le cardinal, vous savez que je n’aime pas tous les plaisirs
mondains.

— La reine ne vous en sera que plus reconnaissante, puisqu’elle sait
votre antipathie pour ce plaisir; d’ailleurs ce sera une occasion pour
elle de mettre ces beaux ferrets de diamants que vous lui avez donnés
l’autre jour à sa fête, et dont elle n’a pas encore eu le temps de se
parer.

— Nous verrons, monsieur le cardinal, nous verrons, dit le roi, qui,
dans sa joie de trouver la reine coupable d’un crime dont il se
souciait peu, et innocente d’une faute qu’il redoutait fort, était tout
prêt à se raccommoder avec elle; nous verrons, mais, sur mon honneur,
vous êtes trop indulgent.

— Sire, dit le cardinal, laissez la sévérité aux ministres,
l’indulgence est la vertu royale; usez-en, et vous verrez que vous vous
en trouverez bien.»

Sur quoi le cardinal, entendant la pendule sonner onze heures,
s’inclina profondément, demandant congé au roi pour se retirer, et le
suppliant de se raccommoder avec la reine.

Anne d’Autriche, qui, à la suite de la saisie de sa lettre, s’attendait
à quelque reproche, fut fort étonnée de voir le lendemain le roi faire
près d’elle des tentatives de rapprochement. Son premier mouvement fut
répulsif, son orgueil de femme et sa dignité de reine avaient été tous
deux si cruellement offensés, qu’elle ne pouvait revenir ainsi du
premier coup; mais, vaincue par le conseil de ses femmes, elle eut
enfin l’air de commencer à oublier. Le roi profita de ce premier moment
de retour pour lui dire qu’incessamment il comptait donner une fête.

C’était une chose si rare qu’une fête pour la pauvre Anne d’Autriche,
qu’à cette annonce, ainsi que l’avait pensé le cardinal, la dernière
trace de ses ressentiments disparut sinon dans son coeur, du moins sur
son visage. Elle demanda quel jour cette fête devait avoir lieu, mais
le roi répondit qu’il fallait qu’il s’entendît sur ce point avec le
cardinal.

En effet, chaque jour le roi demandait au cardinal à quelle époque
cette fête aurait lieu, et chaque jour le cardinal, sous un prétexte
quelconque, différait de la fixer.

Dix jours s’écoulèrent ainsi.

Le huitième jour après la scène que nous avons racontée, le cardinal
reçut une lettre, au timbre de Londres, qui contenait seulement ces
quelques lignes:

«Je les ai; mais je ne puis quitter Londres, attendu que je manque
d’argent; envoyez-moi cinq cents pistoles, et quatre ou cinq jours
après les avoir reçues, je serai à Paris.»

Le jour même où le cardinal avait reçu cette lettre, le roi lui adressa
sa question habituelle.

Richelieu compta sur ses doigts et se dit tout bas:

«Elle arrivera, dit-elle, quatre ou cinq jours après avoir reçu
l’argent; il faut quatre ou cinq jours à l’argent pour aller, quatre ou
cinq jours à elle pour revenir, cela fait dix jours; maintenant faisons
la part des vents contraires, des mauvais hasards, des faiblesses de
femme, et mettons cela à douze jours.

— Eh bien, monsieur le duc, dit le roi, vous avez calculé?

— Oui, Sire: nous sommes aujourd’hui le 20 septembre; les échevins de
la ville donnent une fête le 3 octobre. Cela s’arrangera à merveille,
car vous n’aurez pas l’air de faire un retour vers la reine.»

Puis le cardinal ajouta:

«À propos, Sire, n’oubliez pas de dire à Sa Majesté, la veille de cette
fête, que vous désirez voir comment lui vont ses ferrets de diamants.»




CHAPITRE XVII.
LE MÉNAGE BONACIEUX


C’était la seconde fois que le cardinal revenait sur ce point des
ferrets de diamants avec le roi. Louis XIII fut donc frappé de cette
insistance, et pensa que cette recommandation cachait un mystère.

Plus d’une fois le roi avait été humilié que le cardinal, dont la
police, sans avoir atteint encore la perfection de la police moderne,
était excellente, fût mieux instruit que lui-même de ce qui se passait
dans son propre ménage. Il espéra donc, dans une conversation avec Anne
d’Autriche, tirer quelque lumière de cette conversation et revenir
ensuite près de Son Éminence avec quelque secret que le cardinal sût ou
ne sût pas, ce qui, dans l’un ou l’autre cas, le rehaussait infiniment
aux yeux de son ministre.

Il alla donc trouver la reine, et, selon son habitude, l’aborda avec de
nouvelles menaces contre ceux qui l’entouraient. Anne d’Autriche baissa
la tête, laissa s’écouler le torrent sans répondre et espérant qu’il
finirait par s’arrêter; mais ce n’était pas cela que voulait Louis
XIII; Louis XIII voulait une discussion de laquelle jaillît une lumière
quelconque, convaincu qu’il était que le cardinal avait quelque
arrière-pensée et lui machinait une surprise terrible comme en savait
faire Son Éminence. Il arriva à ce but par sa persistance à accuser.

«Mais, s’écria Anne d’Autriche, lassée de ces vagues attaques; mais,
Sire, vous ne me dites pas tout ce que vous avez dans le coeur.
Qu’ai-je donc fait? Voyons, quel crime ai-je donc commis? Il est
impossible que Votre Majesté fasse tout ce bruit pour une lettre écrite
à mon frère.»

Le roi, attaqué à son tour d’une manière si directe, ne sut que
répondre; il pensa que c’était là le moment de placer la recommandation
qu’il ne devait faire que la veille de la fête.

«Madame, dit-il avec majesté, il y aura incessamment bal à l’hôtel de
ville; j’entends que, pour faire honneur à nos braves échevins, vous y
paraissiez en habit de cérémonie, et surtout parée des ferrets de
diamants que je vous ai donnés pour votre fête. Voici ma réponse.»

La réponse était terrible. Anne d’Autriche crut que Louis XIII savait
tout, et que le cardinal avait obtenu de lui cette longue dissimulation
de sept ou huit jours, qui était au reste dans son caractère. Elle
devint excessivement pâle, appuya sur une console sa main d’une
admirable beauté, et qui semblait alors une main de cire, et regardant
le roi avec des yeux épouvantés, elle ne répondit pas une seule
syllabe.

«Vous entendez, madame, dit le roi, qui jouissait de cet embarras dans
toute son étendue, mais sans en deviner la cause, vous entendez?

— Oui, Sire, j’entends, balbutia la reine.

— Vous paraîtrez à ce bal?

— Oui.

— Avec vos ferrets?

— Oui.»

La pâleur de la reine augmenta encore, s’il était possible; le roi s’en
aperçut, et en jouit avec cette froide cruauté qui était un des mauvais
côtés de son caractère.

«Alors, c’est convenu, dit le roi, et voilà tout ce que j’avais à vous
dire.

— Mais quel jour ce bal aura-t-il lieu?» demanda Anne d’Autriche.

Louis XIII sentit instinctivement qu’il ne devait pas répondre à cette
question, la reine l’ayant faite d’une voix presque mourante.

«Mais très incessamment, madame, dit-il; mais je ne me rappelle plus
précisément la date du jour, je la demanderai au cardinal.

— C’est donc le cardinal qui vous a annoncé cette fête? s’écria la
reine.

— Oui, madame, répondit le roi étonné; mais pourquoi cela?

— C’est lui, qui vous a dit de m’inviter à y paraître avec ces ferrets?

— C’est-à-dire, madame…

— C’est lui, Sire, c’est lui!

— Eh bien qu’importe que ce soit lui ou moi? y a-t-il un crime à cette
invitation?

— Non, Sire.

— Alors vous paraîtrez?

— Oui, Sire.

— C’est bien, dit le roi en se retirant, c’est bien, j’y compte.»

La reine fit une révérence, moins par étiquette que parce que ses
genoux se dérobaient sous elle.

Le roi partit enchanté.

«Je suis perdue, murmura la reine, perdue, car le cardinal sait tout,
et c’est lui qui pousse le roi, qui ne sait rien encore, mais qui saura
tout bientôt. Je suis perdue! Mon Dieu! mon Dieu! mon Dieu!»

Elle s’agenouilla sur un coussin et pria, la tête enfoncée entre ses
bras palpitants.

En effet, la position était terrible. Buckingham était retourné à
Londres, Mme de Chevreuse était à Tours. Plus surveillée que jamais, la
reine sentait sourdement qu’une de ses femmes la trahissait, sans
savoir dire laquelle. La Porte ne pouvait pas quitter le Louvre. Elle
n’avait pas une âme au monde à qui se fier.

Aussi, en présence du malheur qui la menaçait et de l’abandon qui était
le sien, éclata-t-elle en sanglots.

«Ne puis-je donc être bonne à rien à Votre Majesté?» dit tout à coup
une voix pleine de douceur et de pitié.

La reine se retourna vivement, car il n’y avait pas à se tromper à
l’expression de cette voix: c’était une amie qui parlait ainsi.

En effet, à l’une des portes qui donnaient dans l’appartement de la
reine apparut la jolie Mme Bonacieux; elle était occupée à ranger les
robes et le linge dans un cabinet, lorsque le roi était entré; elle
n’avait pas pu sortir, et avait tout entendu.

La reine poussa un cri perçant en se voyant surprise, car dans son
trouble elle ne reconnut pas d’abord la jeune femme qui lui avait été
donnée par La Porte.

«Oh! ne craignez rien, madame, dit la jeune femme en joignant les mains
et en pleurant elle-même des angoisses de la reine; je suis à Votre
Majesté corps et âme, et si loin que je sois d’elle, si inférieure que
soit ma position, je crois que j’ai trouvé un moyen de tirer Votre
Majesté de peine.

— Vous! ô Ciel! vous! s’écria la reine; mais voyons regardez-moi en
face. Je suis trahie de tous côtés, puis-je me fier à vous?

— Oh! madame! s’écria la jeune femme en tombant à genoux: sur mon âme,
je suis prête à mourir pour Votre Majesté!»

Ce cri était sorti du plus profond du coeur, et, comme le premier, il
n’y avait pas à se tromper.

«Oui, continua Mme Bonacieux, oui, il y a des traîtres ici; mais, par
le saint nom de la Vierge, je vous jure que personne n’est plus dévoué
que moi à Votre Majesté. Ces ferrets que le roi redemande, vous les
avez donnés au duc de Buckingham, n’est-ce pas? Ces ferrets étaient
enfermés dans une petite boîte en bois de rose qu’il tenait sous son
bras? Est-ce que je me trompe? Est-ce que ce n’est pas cela?

— Oh! mon Dieu! mon Dieu! murmura la reine dont les dents claquaient
d’effroi.

— Eh bien, ces ferrets, continua Mme Bonacieux, il faut les ravoir.

— Oui, sans doute, il le faut, s’écria la reine; mais comment faire,
comment y arriver?

— Il faut envoyer quelqu’un au duc.

— Mais qui?… qui?… à qui me fier?

— Ayez confiance en moi, madame; faites-moi cet honneur, ma reine, et
je trouverai le messager, moi!

— Mais il faudra écrire!

— Oh! oui. C’est indispensable. Deux mots de la main de Votre Majesté
et votre cachet particulier.

— Mais ces deux mots, c’est ma condamnation. C’est le divorce, l’exil!

— Oui, s’ils tombent entre des mains infâmes! Mais je réponds que ces
deux mots seront remis à leur adresse.

— Oh! mon Dieu! il faut donc que je remette ma vie, mon honneur, ma
réputation entre vos mains!

— Oui! oui, madame, il le faut, et je sauverai tout cela, moi!

— Mais comment? dites-le-moi au moins.

— Mon mari a été remis en liberté il y a deux ou trois jours; je n’ai
pas encore eu le temps de le revoir. C’est un brave et honnête homme
qui n’a ni haine, ni amour pour personne. Il fera ce que je voudrai: il
partira sur un ordre de moi, sans savoir ce qu’il porte, et il remettra
la lettre de Votre Majesté, sans même savoir qu’elle est de Votre
Majesté, à l’adresse qu’elle indiquera.»

La reine prit les deux mains de la jeune femme avec un élan passionné,
la regarda comme pour lire au fond de son coeur, et ne voyant que
sincérité dans ses beaux yeux, elle l’embrassa tendrement.

«Fais cela, s’écria-t-elle, et tu m’auras sauvé la vie, tu m’auras
sauvé l’honneur!

— Oh! n’exagérez pas le service que j’ai le bonheur de vous rendre; je
n’ai rien à sauver à Votre Majesté, qui est seulement victime de
perfides complots.

— C’est vrai, c’est vrai, mon enfant, dit la reine, et tu as raison.

— Donnez-moi donc cette lettre, madame, le temps presse.»

La reine courut à une petite table sur laquelle se trouvaient encre,
papier et plumes: elle écrivit deux lignes, cacheta la lettre de son
cachet et la remit à Mme Bonacieux.

«Et maintenant, dit la reine, nous oublions une chose nécessaire.

— Laquelle?

— L’argent.»

Mme Bonacieux rougit.

«Oui, c’est vrai, dit-elle, et j’avouerai à Votre Majesté que mon mari…

— Ton mari n’en a pas, c’est cela que tu veux dire.

— Si fait, il en a, mais il est fort avare, c’est là son défaut.
Cependant, que Votre Majesté ne s’inquiète pas, nous trouverons moyen…

— C’est que je n’en ai pas non plus, dit la reine (ceux qui liront les
Mémoires de Mme de Motteville ne s’étonneront pas de cette réponse);
mais, attends.»

Anne d’Autriche courut à son écrin.

«Tiens, dit-elle, voici une bague d’un grand prix à ce qu’on assure;
elle vient de mon frère le roi d’Espagne, elle est à moi et j’en puis
disposer. Prends cette bague et fais-en de l’argent, et que ton mari
parte.

— Dans une heure vous serez obéie.

— Tu vois l’adresse, ajouta la reine, parlant si bas qu’à peine
pouvait-on entendre ce qu’elle disait: à Milord duc de Buckingham, à
Londres.

— La lettre sera remise à lui-même.

— Généreuse enfant!» s’écria Anne d’Autriche.

Mme Bonacieux baisa les mains de la reine, cacha le papier dans son
corsage et disparut avec la légèreté d’un oiseau.

Dix minutes après, elle était chez elle; comme elle l’avait dit à la
reine, elle n’avait pas revu son mari depuis sa mise en liberté; elle
ignorait donc le changement qui s’était fait en lui à l’endroit du
cardinal, changement qu’avaient opéré la flatterie et l’argent de Son
Éminence et qu’avaient corroboré, depuis, deux ou trois visites du
comte de Rochefort, devenu le meilleur ami de Bonacieux, auquel il
avait fait croire sans beaucoup de peine qu’aucun sentiment coupable
n’avait amené l’enlèvement de sa femme, mais que c’était seulement une
précaution politique.

Elle trouva M. Bonacieux seul: le pauvre homme remettait à grand- peine
de l’ordre dans la maison, dont il avait trouvé les meubles à peu près
brisés et les armoires à peu près vides, la justice n’étant pas une des
trois choses que le roi Salomon indique comme ne laissant point de
traces de leur passage. Quant à la servante, elle s’était enfuie lors
de l’arrestation de son maître. La terreur avait gagné la pauvre fille
au point qu’elle n’avait cessé de marcher de Paris jusqu’en Bourgogne,
son pays natal.

Le digne mercier avait, aussitôt sa rentrée dans sa maison, fait part à
sa femme de son heureux retour, et sa femme lui avait répondu pour le
féliciter et pour lui dire que le premier moment qu’elle pourrait
dérober à ses devoirs serait consacré tout entier à lui rendre visite.

Ce premier moment s’était fait attendre cinq jours, ce qui, dans toute
autre circonstance, eût paru un peu bien long à maître Bonacieux; mais
il avait, dans la visite qu’il avait faite au cardinal et dans les
visites que lui faisait Rochefort, ample sujet à réflexion, et, comme
on sait, rien ne fait passer le temps comme de réfléchir.

D’autant plus que les réflexions de Bonacieux étaient toutes couleur de
rose. Rochefort l’appelait son ami, son cher Bonacieux, et ne cessait
de lui dire que le cardinal faisait le plus grand cas de lui. Le
mercier se voyait déjà sur le chemin des honneurs et de la fortune.

De son côté, Mme Bonacieux avait réfléchi, mais, il faut le dire, à
tout autre chose que l’ambition; malgré elle, ses pensées avaient eu
pour mobile constant ce beau jeune homme si brave et qui paraissait si
amoureux. Mariée à dix-huit ans à M. Bonacieux, ayant toujours vécu au
milieu des amis de son mari, peu susceptibles d’inspirer un sentiment
quelconque à une jeune femme dont le coeur était plus élevé que sa
position, Mme Bonacieux était restée insensible aux séductions
vulgaires; mais, à cette époque surtout, le titre de gentilhomme avait
une grande influence sur la bourgeoisie, et d’Artagnan était
gentilhomme; de plus, il portait l’uniforme des gardes, qui, après
l’uniforme des mousquetaires, était le plus apprécié des dames. Il
était, nous le répétons, beau, jeune, aventureux; il parlait d’amour en
homme qui aime et qui a soif d’être aimé; il y en avait là plus qu’il
n’en fallait pour tourner une tête de vingt-trois ans, et Mme Bonacieux
en était arrivée juste à cet âge heureux de la vie.

Les deux époux, quoiqu’ils ne se fussent pas vus depuis plus de huit
jours, et que pendant cette semaine de graves événements eussent passé
entre eux, s’abordèrent donc avec une certaine préoccupation;
néanmoins, M. Bonacieux manifesta une joie réelle et s’avança vers sa
femme à bras ouverts.

Mme Bonacieux lui présenta le front.

«Causons un peu, dit-elle.

— Comment? dit Bonacieux étonné.

— Oui, sans doute, j’ai une chose de la plus haute importance à vous
dire.

— Au fait, et moi aussi, j’ai quelques questions assez sérieuses à vous
adresser. Expliquez-moi un peu votre enlèvement, je vous prie.

— Il ne s’agit point de cela pour le moment, dit Mme Bonacieux.

— Et de quoi s’agit-il donc? de ma captivité?

— Je l’ai apprise le jour même; mais comme vous n’étiez coupable
d’aucun crime, comme vous n’étiez complice d’aucune intrigue, comme
vous ne saviez rien enfin qui pût vous compromettre, ni vous, ni
personne, je n’ai attaché à cet événement que l’importance qu’il
méritait.

— Vous en parlez bien à votre aise, madame! reprit Bonacieux blessé du
peu d’intérêt que lui témoignait sa femme; savez-vous que j’ai été
plongé un jour et une nuit dans un cachot de la Bastille?

— Un jour et une nuit sont bientôt passés; laissons donc votre
captivité, et revenons à ce qui m’amène près de vous.

— Comment? ce qui vous amène près de moi! N’est-ce donc pas le désir de
revoir un mari dont vous êtes séparée depuis huit jours? demanda le
mercier piqué au vif.

— C’est cela d’abord, et autre chose ensuite.

— Parlez!

— Une chose du plus haut intérêt et de laquelle dépend notre fortune à
venir peut-être.

— Notre fortune a fort changé de face depuis que je vous ai vue, madame
Bonacieux, et je ne serais pas étonné que d’ici à quelques mois elle ne
fît envie à beaucoup de gens.

— Oui, surtout si vous voulez suivre les instructions que je vais vous
donner.

— À moi?

— Oui, à vous. Il y a une bonne et sainte action à faire, monsieur, et
beaucoup d’argent à gagner en même temps.»

Mme Bonacieux savait qu’en parlant d’argent à son mari, elle le prenait
par son faible.

Mais un homme, fût-ce un mercier, lorsqu’il a causé dix minutes avec le
cardinal de Richelieu, n’est plus le même homme.

«Beaucoup d’argent à gagner! dit Bonacieux en allongeant les lèvres.

— Oui, beaucoup.

— Combien, à peu près?

— Mille pistoles peut-être.

— Ce que vous avez à me demander est donc bien grave?

— Oui.

— Que faut-il faire?

— Vous partirez sur-le-champ, je vous remettrai un papier dont vous ne
vous dessaisirez sous aucun prétexte, et que vous remettrez en main
propre.

— Et pour où partirai-je?

— Pour Londres.

— Moi, pour Londres! Allons donc, vous raillez, je n’ai pas affaire à
Londres.

— Mais d’autres ont besoin que vous y alliez.

— Quels sont ces autres? Je vous avertis, je ne fais plus rien en
aveugle, et je veux savoir non seulement à quoi je m’expose, mais
encore pour qui je m’expose.

— Une personne illustre vous envoie, une personne illustre vous attend:
la récompense dépassera vos désirs, voilà tout ce que je puis vous
promettre.

— Des intrigues encore, toujours des intrigues! merci, je m’en défie
maintenant, et M. le cardinal m’a éclairé là-dessus.

— Le cardinal! s’écria Mme Bonacieux, vous avez vu le cardinal?

— Il m’a fait appeler, répondit fièrement le mercier.

— Et vous vous êtes rendu à son invitation, imprudent que vous êtes.

— Je dois dire que je n’avais pas le choix de m’y rendre ou de ne pas
m’y rendre, car j’étais entre deux gardes. Il est vrai encore de dire
que, comme alors je ne connaissais pas Son Éminence, si j’avais pu me
dispenser de cette visite, j’en eusse été fort enchanté.

— Il vous a donc maltraité? il vous a donc fait des menaces?

— Il m’a tendu la main et m’a appelé son ami, — son ami! entendez-vous,
madame? — je suis l’ami du grand cardinal!

— Du grand cardinal!

— Lui contesteriez-vous ce titre, par hasard, madame?

— Je ne lui conteste rien, mais je vous dis que la faveur d’un ministre
est éphémère, et qu’il faut être fou pour s’attacher à un ministre; il
est des pouvoirs au-dessus du sien, qui ne reposent pas sur le caprice
d’un homme ou l’issue d’un événement; c’est à ces pouvoirs qu’il faut
se rallier.

— J’en suis fâché, madame, mais je ne connais pas d’autre pouvoir que
celui du grand homme que j’ai l’honneur de servir.

— Vous servez le cardinal?

— Oui, madame, et comme son serviteur je ne permettrai pas que vous
vous livriez à des complots contre la sûreté de l’État, et que vous
serviez, vous, les intrigues d’une femme qui n’est pas française et qui
a le coeur espagnol. Heureusement, le grand cardinal est là, son regard
vigilant surveille et pénètre jusqu’au fond du coeur.»

Bonacieux répétait mot pour mot une phrase qu’il avait entendu dire au
comte de Rochefort; mais la pauvre femme, qui avait compté sur son mari
et qui, dans cet espoir, avait répondu de lui à la reine, n’en frémit
pas moins, et du danger dans lequel elle avait failli se jeter, et de
l’impuissance dans laquelle elle se trouvait. Cependant connaissant la
faiblesse et surtout la cupidité de son mari elle ne désespérait pas de
l’amener à ses fins.

«Ah! vous êtes cardinaliste, monsieur, s’écria-t-elle ah! vous servez
le parti de ceux qui maltraitent votre femme et qui insultent votre
reine!

— Les intérêts particuliers ne sont rien devant les intérêts de tous.
Je suis pour ceux qui sauvent l’État», dit avec emphase Bonacieux.

C’était une autre phrase du comte de Rochefort, qu’il avait retenue et
qu’il trouvait l’occasion de placer.

«Et savez-vous ce que c’est que l’État dont vous parlez? dit Mme
Bonacieux en haussant les épaules. Contentez-vous d’être un bourgeois
sans finesse aucune, et tournez-vous du côté qui vous offre le plus
d’avantages.

— Eh! eh! dit Bonacieux en frappant sur un sac à la panse arrondie et
qui rendit un son argentin; que dites-vous de ceci, madame la
prêcheuse?

— D’où vient cet argent?

— Vous ne devinez pas?

— Du cardinal?

— De lui et de mon ami le comte de Rochefort.

— Le comte de Rochefort! mais c’est lui qui m’a enlevée!

— Cela se peut, madame.

— Et vous recevez de l’argent de cet homme?

— Ne m’avez-vous pas dit que cet enlèvement était tout politique?

— Oui; mais cet enlèvement avait pour but de me faire trahir ma
maîtresse, de m’arracher par des tortures des aveux qui pussent
compromettre l’honneur et peut-être la vie de mon auguste maîtresse.

— Madame, reprit Bonacieux, votre auguste maîtresse est une perfide
Espagnole, et ce que le cardinal fait est bien fait.

— Monsieur, dit la jeune femme, je vous savais lâche, avare et
imbécile, mais je ne vous savais pas infâme!

— Madame, dit Bonacieux, qui n’avait jamais vu sa femme en colère, et
qui reculait devant le courroux conjugal; madame, que dites-vous donc?

— Je dis que vous êtes un misérable! continua Mme Bonacieux, qui vit
qu’elle reprenait quelque influence sur son mari. Ah! vous faites de la
politique, vous! et de la politique cardinaliste encore! Ah! vous vous
vendez, corps et âme, au démon pour de l’argent.

— Non, mais au cardinal.

— C’est la même chose! s’écria la jeune femme. Qui dit Richelieu, dit
Satan.

— Taisez-vous, madame, taisez-vous, on pourrait vous entendre!

— Oui, vous avez raison, et je serais honteuse pour vous de votre
lâcheté.

— Mais qu’exigez-vous donc de moi? voyons!

— Je vous l’ai dit: que vous partiez à l’instant même, monsieur, que
vous accomplissiez loyalement la commission dont je daigne vous
charger, et à cette condition j’oublie tout, je pardonne, et il y a
plus — elle lui tendit la main — je vous rends mon amitié.»

Bonacieux était poltron et avare; mais il aimait sa femme: il fut
attendri. Un homme de cinquante ans ne tient pas longtemps rancune à
une femme de vingt-trois. Mme Bonacieux vit qu’il hésitait:

«Allons, êtes-vous décidé? dit-elle.

— Mais, ma chère amie, réfléchissez donc un peu à ce que vous exigez de
moi; Londres est loin de Paris, fort loin, et peut-être la commission
dont vous me chargez n’est-elle pas sans dangers.

— Qu’importe, si vous les évitez!

— Tenez, madame Bonacieux, dit le mercier, tenez, décidément, je
refuse: les intrigues me font peur. J’ai vu la Bastille, moi. Brrrrou!
c’est affreux, la Bastille! Rien que d’y penser, j’en ai la chair de
poule. On m’a menacé de la torture. Savez-vous ce que c’est que la
torture? Des coins de bois qu’on vous enfonce entre les jambes jusqu’à
ce que les os éclatent! Non, décidément, je n’irai pas. Et morbleu! que
n’y allez-vous vous-même? car, en vérité, je crois que je me suis
trompé sur votre compte jusqu’à présent: je crois que vous êtes un
homme, et des plus enragés encore!

— Et vous, vous êtes une femme, une misérable femme, stupide et
abrutie. Ah! vous avez peur! Eh bien, si vous ne partez pas à l’instant
même, je vous fais arrêter par l’ordre de la reine, et je vous fais
mettre à cette Bastille que vous craignez tant.»

Bonacieux tomba dans une réflexion profonde, il pesa mûrement les deux
colères dans son cerveau, celle du cardinal et celle de la reine: celle
du cardinal l’emporta énormément.

«Faites-moi arrêter de la part de la reine, dit-il, et moi je me
réclamerai de Son Éminence.»

Pour le coup, Mme Bonacieux vit qu’elle avait été trop loin, et elle
fut épouvantée de s’être si fort avancée. Elle contempla un instant
avec effroi cette figure stupide, d’une résolution invincible, comme
celle des sots qui ont peur.

«Eh bien, soit! dit-elle. Peut-être, au bout du compte, avez-vous
raison: un homme en sait plus long que les femmes en politique, et vous
surtout, monsieur Bonacieux, qui avez causé avec le cardinal. Et
cependant, il est bien dur, ajouta-t-elle, que mon mari, un homme sur
l’affection duquel je croyais pouvoir compter, me traite aussi
disgracieusement et ne satisfasse point à ma fantaisie.

— C’est que vos fantaisies peuvent mener trop loin, reprit Bonacieux
triomphant, et je m’en défie.

— J’y renoncerai donc, dit la jeune femme en soupirant; c’est bien,
n’en parlons plus.

— Si, au moins, vous me disiez quelle chose je vais faire à Londres,
reprit Bonacieux, qui se rappelait un peu tard que Rochefort lui avait
recommandé d’essayer de surprendre les secrets de sa femme.

— Il est inutile que vous le sachiez, dit la jeune femme, qu’une
défiance instinctive repoussait maintenant en arrière: il s’agissait
d’une bagatelle comme en désirent les femmes, d’une emplette sur
laquelle il y avait beaucoup à gagner.»

Mais plus la jeune femme se défendait, plus au contraire Bonacieux
pensa que le secret qu’elle refusait de lui confier était important. Il
résolut donc de courir à l’instant même chez le comte de Rochefort, et
de lui dire que la reine cherchait un messager pour l’envoyer à
Londres.

«Pardon, si je vous quitte, ma chère madame Bonacieux, dit-il; mais, ne
sachant pas que vous me viendriez voir, j’avais pris rendez-vous avec
un de mes amis, je reviens à l’instant même, et si vous voulez
m’attendre seulement une demi-minute, aussitôt que j’en aurai fini avec
cet ami, je reviens vous prendre, et, comme il commence à se faire
tard, je vous reconduis au Louvre.

— Merci, monsieur, répondit Mme Bonacieux: vous n’êtes point assez
brave pour m’être d’une utilité quelconque, et je m’en retournerai bien
au Louvre toute seule.

— Comme il vous plaira, madame Bonacieux, reprit l’ex-mercier. Vous
reverrai-je bientôt?

— Sans doute; la semaine prochaine, je l’espère, mon service me
laissera quelque liberté, et j’en profiterai pour revenir mettre de
l’ordre dans nos affaires, qui doivent être quelque peu dérangées.

— C’est bien; je vous attendrai. Vous ne m’en voulez pas?

— Moi! pas le moins du monde.

— À bientôt, alors?

— À bientôt.»

Bonacieux baisa la main de sa femme, et s’éloigna rapidement.

«Allons, dit Mme Bonacieux, lorsque son mari eut refermé la porte de la
rue, et qu’elle se trouva seule, il ne manquait plus à cet imbécile que
d’être cardinaliste! Et moi qui avais répondu à la reine, moi qui avais
promis à ma pauvre maîtresse… Ah! mon Dieu, mon Dieu! elle va me
prendre pour quelqu’une de ces misérables dont fourmille le palais, et
qu’on a placées près d’elle pour l’espionner! Ah! monsieur Bonacieux!
je ne vous ai jamais beaucoup aimé; maintenant, c’est bien pis: je vous
hais! et, sur ma parole, vous me le paierez!»

Au moment où elle disait ces mots, un coup frappé au plafond lui fit
lever la tête, et une voix, qui parvint à elle à travers le plancher,
lui cria:

«Chère madame Bonacieux, ouvrez-moi la petite porte de l’allée, et je
vais descendre près de vous.»




CHAPITRE XVIII.
L’AMANT ET LE MARI


«Ah! madame, dit d’Artagnan en entrant par la porte que lui ouvrait la
jeune femme, permettez-moi de vous le dire, vous avez là un triste
mari.

— Vous avez donc entendu notre conversation? demanda vivement Mme
Bonacieux en regardant d’Artagnan avec inquiétude.

— Tout entière.

— Mais comment cela? mon Dieu!

— Par un procédé à moi connu, et par lequel j’ai entendu aussi la
conversation plus animée que vous avez eue avec les sbires du cardinal.

— Et qu’avez-vous compris dans ce que nous disions?

— Mille choses: d’abord, que votre mari est un niais et un sot,
heureusement; puis, que vous étiez embarrassée, ce dont j’ai été fort
aise, et que cela me donne une occasion de me mettre à votre service,
et Dieu sait si je suis prêt à me jeter dans le feu pour vous; enfin
que la reine a besoin qu’un homme brave, intelligent et dévoué fasse
pour elle un voyage à Londres. J’ai au moins deux des trois qualités
qu’il vous faut, et me voilà.»

Mme Bonacieux ne répondit pas, mais son coeur battait de joie, et une
secrète espérance brilla à ses yeux.

«Et quelle garantie me donnerez-vous, demanda-t-elle, si je consens à
vous confier cette mission?

— Mon amour pour vous. Voyons, dites, ordonnez: que faut-il faire?

— Mon Dieu! mon Dieu! murmura la jeune femme, dois-je vous confier un
pareil secret, monsieur? Vous êtes presque un enfant!

— Allons, je vois qu’il vous faut quelqu’un qui vous réponde de moi.

— J’avoue que cela me rassurerait fort.

— Connaissez-vous Athos?

— Non.

— Porthos?

— Non.

— Aramis?

— Non. Quels sont ces messieurs?

— Des mousquetaires du roi. Connaissez-vous M. de Tréville, leur
capitaine?

— Oh! oui, celui-là, je le connais, non pas personnellement, mais pour
en avoir entendu plus d’une fois parler à la reine comme d’un brave et
loyal gentilhomme.

— Vous ne craignez pas que lui vous trahisse pour le cardinal, n’est-ce
pas?

— Oh! non, certainement.

— Eh bien, révélez-lui votre secret, et demandez-lui, si important, si
précieux, si terrible qu’il soit, si vous pouvez me le confier.

— Mais ce secret ne m’appartient pas, et je ne puis le révéler ainsi.

— Vous l’alliez bien confier à M. Bonacieux, dit d’Artagnan avec dépit.

— Comme on confie une lettre au creux d’un arbre, à l’aile d’un pigeon,
au collier d’un chien.

— Et cependant, moi, vous voyez bien que je vous aime.

— Vous le dites.

— Je suis un galant homme!

— Je le crois.

— Je suis brave!

— Oh! cela, j’en suis sûre.

— Alors, mettez-moi donc à l’épreuve.»

Mme Bonacieux regarda le jeune homme, retenue par une dernière
hésitation. Mais il y avait une telle ardeur dans ses yeux, une telle
persuasion dans sa voix, qu’elle se sentit entraînée à se fier à lui.
D’ailleurs elle se trouvait dans une de ces circonstances où il faut
risquer le tout pour le tout. La reine était aussi bien perdue par une
trop grande retenue que par une trop grande confiance. Puis,
avouons-le, le sentiment involontaire qu’elle éprouvait pour ce jeune
protecteur la décida à parler.

«Écoutez, lui dit-elle, je me rends à vos protestations et je cède à
vos assurances. Mais je vous jure devant Dieu qui nous entend, que si
vous me trahissez et que mes ennemis me pardonnent, je me tuerai en
vous accusant de ma mort.

— Et moi, je vous jure devant Dieu, madame, dit d’Artagnan, que si je
suis pris en accomplissant les ordres que vous me donnez, je mourrai
avant de rien faire ou dire qui compromette quelqu’un.»

Alors la jeune femme lui confia le terrible secret dont le hasard lui
avait déjà révélé une partie en face de la Samaritaine. Ce fut leur
mutuelle déclaration d’amour.

D’Artagnan rayonnait de joie et d’orgueil. Ce secret qu’il possédait,
cette femme qu’il aimait, la confiance et l’amour, faisaient de lui un
géant.

«Je pars, dit-il, je pars sur-le-champ.

— Comment! vous partez! s’écria Mme Bonacieux, et votre régiment, votre
capitaine?

— Sur mon âme, vous m’aviez fait oublier tout cela, chère Constance!
oui, vous avez raison, il me faut un congé.

— Encore un obstacle, murmura Mme Bonacieux avec douleur.

— Oh! celui-là, s’écria d’Artagnan après un moment de réflexion, je le
surmonterai, soyez tranquille.

— Comment cela?

— J’irai trouver ce soir même M. de Tréville, que je chargerai de
demander pour moi cette faveur à son beau-frère, M. des Essarts.

— Maintenant, autre chose.

— Quoi? demanda d’Artagnan, voyant que Mme Bonacieux hésitait à
continuer.

— Vous n’avez peut-être pas d’argent?

— Peut-être est de trop, dit d’Artagnan en souriant.

— Alors, reprit Mme Bonacieux en ouvrant une armoire et en tirant de
cette armoire le sac qu’une demi-heure auparavant caressait si
amoureusement son mari, prenez ce sac.

— Celui du cardinal! s’écria en éclatant de rire d’Artagnan qui, comme
on s’en souvient, grâce à ses carreaux enlevés, n’avait pas perdu une
syllabe de la conversation du mercier et de sa femme.

— Celui du cardinal, répondit Mme Bonacieux; vous voyez qu’il se
présente sous un aspect assez respectable.

— Pardieu! s’écria d’Artagnan, ce sera une chose doublement
divertissante que de sauver la reine avec l’argent de Son Éminence!

— Vous êtes un aimable et charmant jeune homme, dit Mme Bonacieux.
Croyez que Sa Majesté ne sera point ingrate.

— Oh! je suis déjà grandement récompensé! s’écria d’Artagnan. Je vous
aime, vous me permettez de vous le dire; c’est déjà plus de bonheur que
je n’en osais espérer.

— Silence! dit Mme Bonacieux en tressaillant.

— Quoi?

— On parle dans la rue.

— C’est la voix…

— De mon mari. Oui, je l’ai reconnue!»

D’Artagnan courut à la porte et poussa le verrou.

«Il n’entrera pas que je ne sois parti, dit-il, et quand je serai
parti, vous lui ouvrirez.

— Mais je devrais être partie aussi, moi. Et la disparition de cet
argent, comment la justifier si je suis là?

— Vous avez raison, il faut sortir.

— Sortir, comment? On nous verra si nous sortons.

— Alors il faut monter chez moi.

— Ah! s’écria Mme Bonacieux, vous me dites cela d’un ton qui me fait
peur.»

Mme Bonacieux prononça ces paroles avec une larme dans les yeux.
D’Artagnan vit cette larme, et, troublé, attendri, il se jeta à ses
genoux.

«Chez moi, dit-il, vous serez en sûreté comme dans un temple, je vous
en donne ma parole de gentilhomme.

— Partons, dit-elle, je me fie à vous, mon ami.»

D’Artagnan rouvrit avec précaution le verrou, et tous deux, légers
comme des ombres, se glissèrent par la porte intérieure dans l’allée,
montèrent sans bruit l’escalier et rentrèrent dans la chambre de
d’Artagnan.

Une fois chez lui, pour plus de sûreté, le jeune homme barricada la
porte; ils s’approchèrent tous deux de la fenêtre, et par une fente du
volet ils virent M. Bonacieux qui causait avec un homme en manteau.

À la vue de l’homme en manteau, d’Artagnan bondit, et, tirant son épée
à demi, s’élança vers la porte.

C’était l’homme de Meung.

«Qu’allez-vous faire? s’écria Mme Bonacieux; vous nous perdez.

— Mais j’ai juré de tuer cet homme! dit d’Artagnan.

— Votre vie est vouée en ce moment et ne vous appartient pas. Au nom de
la reine, je vous défends de vous jeter dans aucun péril étranger à
celui du voyage.

— Et en votre nom, n’ordonnez-vous rien?

— En mon nom, dit Mme Bonacieux avec une vive émotion; en mon nom, je
vous en prie. Mais écoutons, il me semble qu’ils parlent de moi.»

D’Artagnan se rapprocha de la fenêtre et prêta l’oreille.

M. Bonacieux avait rouvert sa porte, et voyant l’appartement vide, il
était revenu à l’homme au manteau qu’un instant il avait laissé seul.

«Elle est partie, dit-il, elle sera retournée au Louvre.

— Vous êtes sûr, répondit l’étranger, qu’elle ne s’est pas doutée dans
quelles intentions vous êtes sorti?

— Non, répondit Bonacieux avec suffisance; c’est une femme trop
superficielle.

— Le cadet aux gardes est-il chez lui?

— Je ne le crois pas; comme vous le voyez, son volet est fermé, et l’on
ne voit aucune lumière briller à travers les fentes.

— C’est égal, il faudrait s’en assurer.

— Comment cela?

— En allant frapper à sa porte.

— Je demanderai à son valet.

— Allez.»

Bonacieux rentra chez lui, passa par la même porte qui venait de donner
passage aux deux fugitifs, monta jusqu’au palier de d’Artagnan et
frappa.

Personne ne répondit. Porthos, pour faire plus grande figure, avait
emprunté ce soir-là Planchet. Quant à d’Artagnan, il n’avait garde de
donner signe d’existence.

Au moment où le doigt de Bonacieux résonna sur la porte, les deux
jeunes gens sentirent bondir leurs coeurs.

«Il n’y a personne chez lui, dit Bonacieux.

— N’importe, rentrons toujours chez vous, nous serons plus en sûreté
que sur le seuil d’une porte.

— Ah! mon Dieu! murmura Mme Bonacieux, nous n’allons plus rien
entendre.

— Au contraire, dit d’Artagnan, nous n’entendrons que mieux.»

D’Artagnan enleva les trois ou quatre carreaux qui faisaient de sa
chambre une autre oreille de Denys, étendit un tapis à terre, se mit à
genoux, et fit signe à Mme Bonacieux de se pencher, comme il le faisait
vers l’ouverture.

«Vous êtes sûr qu’il n’y a personne? dit l’inconnu.

— J’en réponds, dit Bonacieux.

— Et vous pensez que votre femme?…

— Est retournée au Louvre.

— Sans parler à aucune personne qu’à vous?

— J’en suis sûr.

— C’est un point important, comprenez-vous?

— Ainsi, la nouvelle que je vous ai apportée a donc une valeur…?

— Très grande, mon cher Bonacieux, je ne vous le cache pas.

— Alors le cardinal sera content de moi?

— Je n’en doute pas.

— Le grand cardinal!

— Vous êtes sûr que, dans sa conversation avec vous, votre femme n’a
pas prononcé de noms propres?

— Je ne crois pas.

— Elle n’a nommé ni Mme de Chevreuse, ni M. de Buckingham, ni Mme de
Vernet?

— Non, elle m’a dit seulement qu’elle voulait m’envoyer à Londres pour
servir les intérêts d’une personne illustre.»

«Le traître! murmura Mme Bonacieux.

— Silence!» dit d’Artagnan en lui prenant une main qu’elle lui
abandonna sans y penser.

«N’importe, continua l’homme au manteau, vous êtes un niais de n’avoir
pas feint d’accepter la commission, vous auriez la lettre à présent;
État qu’on menace était sauvé, et vous…

— Et moi?

— Eh bien, vous! le cardinal vous donnait des lettres de noblesse…

— Il vous l’a dit?

— Oui, je sais qu’il voulait vous faire cette surprise.

— Soyez tranquille, reprit Bonacieux; ma femme m’adore, et il est
encore temps.»

«Le niais! murmura Mme Bonacieux.

— Silence!» dit d’Artagnan en lui serrant plus fortement la main.

«Comment est-il encore temps? reprit l’homme au manteau.

— Je retourne au Louvre, je demande Mme Bonacieux, je dis que j’ai
réfléchi, je renoue l’affaire, j’obtiens la lettre, et je cours chez le
cardinal.

— Eh bien, allez vite; je reviendrai bientôt savoir le résultat de
votre démarche.»

L’inconnu sortit.

«L’infâme! dit Mme Bonacieux en adressant encore cette épithète à son
mari.

— Silence!» répéta d’Artagnan en lui serrant la main plus fortement
encore.

Un hurlement terrible interrompit alors les réflexions de d’Artagnan et
de Mme Bonacieux. C’était son mari, qui s’était aperçu de la
disparition de son sac et qui criait au voleur.

«Oh! mon Dieu! s’écria Mme Bonacieux, il va ameuter tout le quartier.»

Bonacieux cria longtemps; mais comme de pareils cris, attendu leur
fréquence, n’attiraient personne dans la rue des Fossoyeurs, et que
d’ailleurs la maison du mercier était depuis quelque temps assez mal
famée, voyant que personne ne venait, il sortit en continuant de crier,
et l’on entendit sa voix qui s’éloignait dans la direction de la rue du
Bac.

«Et maintenant qu’il est parti, à votre tour de vous éloigner, dit Mme
Bonacieux; du courage, mais surtout de la prudence, et songez que vous
vous devez à la reine.

— À elle et à vous! s’écria d’Artagnan. Soyez tranquille, belle
Constance, je reviendrai digne de sa reconnaissance; mais reviendrai-je
aussi digne de votre amour?»

La jeune femme ne répondit que par la vive rougeur qui colora ses
joues. Quelques instants après, d’Artagnan sortit à son tour,
enveloppé, lui aussi, d’un grand manteau que retroussait cavalièrement
le fourreau d’une longue épée.

Mme Bonacieux le suivit des yeux avec ce long regard d’amour dont la
femme accompagne l’homme qu’elle se sent aimer; mais lorsqu’il eut
disparu à l’angle de la rue, elle tomba à genoux, et joignant les
mains:

«O mon Dieu! s’écria-t-elle, protégez la reine, protégez-moi!»




CHAPITRE XIX.
PLAN DE CAMPAGNE


D’Artagnan se rendit droit chez M. de Tréville. Il avait réfléchi que,
dans quelques minutes, le cardinal serait averti par ce damné inconnu,
qui paraissait être son agent, et il pensait avec raison qu’il n’y
avait pas un instant à perdre.

Le coeur du jeune homme débordait de joie. Une occasion où il y avait à
la fois gloire à acquérir et argent à gagner se présentait à lui, et,
comme premier encouragement, venait de le rapprocher d’une femme qu’il
adorait. Ce hasard faisait donc presque du premier coup, pour lui, plus
qu’il n’eût osé demander à la Providence.

M. de Tréville était dans son salon avec sa cour habituelle de
gentilshommes. D’Artagnan, que l’on connaissait comme un familier de la
maison, alla droit à son cabinet et le fit prévenir qu’il l’attendait
pour chose d’importance.

D’Artagnan était là depuis cinq minutes à peine, lorsque M. de Tréville
entra. Au premier coup d’oeil et à la joie qui se peignait sur son
visage, le digne capitaine comprit qu’il se passait effectivement
quelque chose de nouveau.

Tout le long de la route, d’Artagnan s’était demandé s’il se confierait
à M. de Tréville, ou si seulement il lui demanderait de lui accorder
carte blanche pour une affaire secrète. Mais M. de Tréville avait
toujours été si parfait pour lui, il était si fort dévoué au roi et à
la reine, il haïssait si cordialement le cardinal, que le jeune homme
résolut de tout lui dire.

«Vous m’avez fait demander, mon jeune ami? dit M. de Tréville.

— Oui, monsieur, dit d’Artagnan, et vous me pardonnerez, je l’espère,
de vous avoir dérangé, quand vous saurez de quelle chose importante il
est question.

— Dites alors, je vous écoute.

— Il ne s’agit de rien de moins, dit d’Artagnan, en baissant la voix,
que de l’honneur et peut-être de la vie de la reine.

— Que dites-vous là? demanda M. de Tréville en regardant tout autour de
lui s’ils étaient bien seuls, et en ramenant son regard interrogateur
sur d’Artagnan.

— Je dis, monsieur, que le hasard m’a rendu maître d’un secret…

— Que vous garderez, j’espère, jeune homme, sur votre vie.

— Mais que je dois vous confier, à vous, Monsieur, car vous seul pouvez
m’aider dans la mission que je viens de recevoir de Sa Majesté.

— Ce secret est-il à vous?

— Non, monsieur, c’est celui de la reine.

— Êtes-vous autorisé par Sa Majesté à me le confier?

— Non, monsieur, car au contraire le plus profond mystère m’est
recommandé.

— Et pourquoi donc allez-vous le trahir vis-à-vis de moi?

— Parce que, je vous le dis, sans vous je ne puis rien, et que j’ai
peur que vous ne me refusiez la grâce que je viens vous demander, si
vous ne savez pas dans quel but je vous la demande.

— Gardez votre secret, jeune homme, et dites-moi ce que vous désirez.

— Je désire que vous obteniez pour moi, de M. des Essarts, un congé de
quinze jours.

— Quand cela?

— Cette nuit même.

— Vous quittez Paris?

— Je vais en mission.

— Pouvez-vous me dire où?

— À Londres.

— Quelqu’un a-t-il intérêt à ce que vous n’arriviez pas à votre but?

— Le cardinal, je le crois, donnerait tout au monde pour m’empêcher de
réussir.

— Et vous partez seul?

— Je pars seul.

— En ce cas, vous ne passerez pas Bondy; c’est moi qui vous le dis, foi
de Tréville.

— Comment cela?

— On vous fera assassiner.

— Je serai mort en faisant mon devoir.

— Mais votre mission ne sera pas remplie.

— C’est vrai, dit d’Artagnan.

— Croyez-moi, continua Tréville, dans les entreprises de ce genre, il
faut être quatre pour arriver un.

— Ah! vous avez raison, Monsieur, dit d’Artagnan; mais vous connaissez
Athos, Porthos et Aramis, et vous savez si je puis disposer d’eux.

— Sans leur confier le secret que je n’ai pas voulu savoir?

— Nous nous sommes juré, une fois pour toutes, confiance aveugle et
dévouement à toute épreuve; d’ailleurs vous pouvez leur dire que vous
avez toute confiance en moi, et ils ne seront pas plus incrédules que
vous.

— Je puis leur envoyer à chacun un congé de quinze jours, voilà tout: à
Athos, que sa blessure fait toujours souffrir, pour aller aux eaux de
Forges! à Porthos et à Aramis, pour suivre leur ami, qu’ils ne veulent
pas abandonner dans une si douloureuse position. L’envoi de leur congé
sera la preuve que j’autorise leur voyage.

— Merci, monsieur, et vous êtes cent fois bon.

— Allez donc les trouver à l’instant même, et que tout s’exécute cette
nuit. Ah! et d’abord écrivez-moi votre requête à M. des Essarts.
Peut-être aviez-vous un espion à vos trousses, et votre visite, qui
dans ce cas est déjà connue du cardinal, sera légitimée ainsi.»

D’Artagnan formula cette demande, et M. de Tréville, en la recevant de
ses mains, assura qu’avant deux heures du matin les quatre congés
seraient au domicile respectif des voyageurs.

«Ayez la bonté d’envoyer le mien chez Athos, dit d’Artagnan. Je
craindrais, en rentrant chez moi, d’y faire quelque mauvaise rencontre.

— Soyez tranquille. Adieu et bon voyage! À propos!» dit M. de Tréville
en le rappelant.

D’Artagnan revint sur ses pas.

«Avez-vous de l’argent?»

D’Artagnan fit sonner le sac qu’il avait dans sa poche.

«Assez? demanda M. de Tréville.

— Trois cents pistoles.

— C’est bien, on va au bout du monde avec cela; allez donc.»

D’Artagnan salua M. de Tréville, qui lui tendit la main; d’Artagnan la
lui serra avec un respect mêlé de reconnaissance. Depuis qu’il était
arrivé à Paris, il n’avait eu qu’à se louer de cet excellent homme,
qu’il avait toujours trouvé digne, loyal et grand.

Sa première visite fut pour Aramis; il n’était pas revenu chez son ami
depuis la fameuse soirée où il avait suivi Mme Bonacieux. Il y a plus:
à peine avait-il vu le jeune mousquetaire, et à chaque fois qu’il
l’avait revu, il avait cru remarquer une profonde tristesse empreinte
sur son visage.

Ce soir encore, Aramis veillait sombre et rêveur; d’Artagnan lui fit
quelques questions sur cette mélancolie profonde; Aramis s’excusa sur
un commentaire du dix-huitième chapitre de saint Augustin qu’il était
forcé d’écrire en latin pour la semaine suivante, et qui le préoccupait
beaucoup.

Comme les deux amis causaient depuis quelques instants, un serviteur de
M. de Tréville entra porteur d’un paquet cacheté.

«Qu’est-ce là? demanda Aramis.

— Le congé que monsieur a demandé, répondit le laquais.

— Moi, je n’ai pas demandé de congé.

— Taisez-vous et prenez, dit d’Artagnan. Et vous, mon ami, voici une
demi-pistole pour votre peine; vous direz à M. de Tréville que M.
Aramis le remercie bien sincèrement. Allez.»

Le laquais salua jusqu’à terre et sortit.

«Que signifie cela? demanda Aramis.

— Prenez ce qu’il vous faut pour un voyage de quinze jours, et
suivez-moi.

— Mais je ne puis quitter Paris en ce moment, sans savoir…»

Aramis s’arrêta.

«Ce qu’elle est devenue, n’est-ce pas? continua d’Artagnan.

— Qui? reprit Aramis.

— La femme qui était ici, la femme au mouchoir brodé.

— Qui vous a dit qu’il y avait une femme ici? répliqua Aramis en
devenant pâle comme la mort.

— Je l’ai vue.

— Et vous savez qui elle est?

— Je crois m’en douter, du moins.

— Écoutez, dit Aramis, puisque vous savez tant de choses, savez- vous
ce qu’est devenue cette femme?

— Je présume qu’elle est retournée à Tours.

— À Tours? oui, c’est bien cela, vous la connaissez. Mais comment
est-elle retournée à Tours sans me rien dire?

— Parce qu’elle a craint d’être arrêtée.

— Comment ne m’a-t-elle pas écrit?

— Parce qu’elle craint de vous compromettre.

— D’Artagnan, vous me rendez la vie! s’écria Aramis. Je me croyais
méprisé, trahi. J’étais si heureux de la revoir! Je ne pouvais croire
qu’elle risquât sa liberté pour moi, et cependant pour quelle cause
serait-elle revenue à Paris?

— Pour la cause qui aujourd’hui nous fait aller en Angleterre.

— Et quelle est cette cause? demanda Aramis.

— Vous le saurez un jour, Aramis; mais, pour le moment, j’imiterai la
retenue de la _nièce du docteur_.»

Aramis sourit, car il se rappelait le conte qu’il avait fait certain
soir à ses amis.

«Eh bien, donc, puisqu’elle a quitté Paris et que vous en êtes sûr,
d’Artagnan, rien ne m’y arrête plus, et je suis prêt à vous suivre.
Vous dites que nous allons?…

— Chez Athos, pour le moment, et si vous voulez venir, je vous invite
même à vous hâter, car nous avons déjà perdu beaucoup de temps. À
propos, prévenez Bazin.

— Bazin vient avec nous? demanda Aramis.

— Peut-être. En tout cas, il est bon qu’il nous suive pour le moment
chez Athos.»

Aramis appela Bazin, et après lui avoir ordonné de le venir joindre
chez Athos:

«Partons donc», dit-il en prenant son manteau, son épée et ses trois
pistolets, et en ouvrant inutilement trois ou quatre tiroirs pour voir
s’il n’y trouverait pas quelque pistole égarée. Puis, quand il se fut
bien assuré que cette recherche était superflue, il suivit d’Artagnan
en se demandant comment il se faisait que le jeune cadet aux gardes sût
aussi bien que lui quelle était la femme à laquelle il avait donné
l’hospitalité, et sût mieux que lui ce qu’elle était devenue.

Seulement, en sortant, Aramis posa sa main sur le bras de d’Artagnan,
et le regardant fixement:

«Vous n’avez parlé de cette femme à personne? dit-il.

— À personne au monde.

— Pas même à Athos et à Porthos?

— Je ne leur en ai pas soufflé le moindre mot.

— À la bonne heure.»

Et, tranquille sur ce point important, Aramis continua son chemin avec
d’Artagnan, et tous deux arrivèrent bien tôt chez Athos.

Ils le trouvèrent tenant son congé d’une main et la lettre de M. de
Tréville de l’autre.

«Pouvez-vous m’expliquer ce que signifient ce congé et cette lettre que
je viens de recevoir?» dit Athos étonné.

«Mon cher Athos, je veux bien, puisque votre santé l’exige absolument,
que vous vous reposiez quinze jours. Allez donc prendre les eaux de
Forges ou telles autres qui vous conviendront, et rétablissez-vous
promptement.

«Votre affectionné

«Tréville»


«Eh bien, ce congé et cette lettre signifient qu’il faut me suivre,
Athos.

— Aux eaux de Forges?

— Là ou ailleurs.

— Pour le service du roi?

— Du roi ou de la reine: ne sommes-nous pas serviteurs de Leurs
Majestés?»

En ce moment, Porthos entra.

«Pardieu, dit-il, voici une chose étrange: depuis quand, dans les
mousquetaires, accorde-t-on aux gens des congés sans qu’ils les
demandent?

— Depuis, dit d’Artagnan, qu’ils ont des amis qui les demandent pour
eux.

— Ah! ah! dit Porthos, il paraît qu’il y a du nouveau ici?

— Oui, nous partons, dit Aramis.

— Pour quel pays? demanda Porthos.

— Ma foi, je n’en sais trop rien, dit Athos; demande cela à d’Artagnan.

— Pour Londres, messieurs, dit d’Artagnan.

— Pour Londres! s’écria Porthos; et qu’allons-nous faire à Londres?

— Voilà ce que je ne puis vous dire, messieurs, et il faut vous fier à
moi.

— Mais pour aller à Londres, ajouta Porthos, il faut de l’argent, et je
n’en ai pas.

— Ni moi, dit Aramis.

— Ni moi, dit Athos.

— J’en ai, moi, reprit d’Artagnan en tirant son trésor de sa poche et
en le posant sur la table. Il y a dans ce sac trois cents pistoles;
prenons-en chacun soixante-quinze; c’est autant qu’il en faut pour
aller à Londres et pour en revenir. D’ailleurs, soyez tranquilles, nous
n’y arriverons pas tous, à Londres.

— Et pourquoi cela?

— Parce que, selon toute probabilité, il y en aura quelques-uns d’entre
nous qui resteront en route.

— Mais est-ce donc une campagne que nous entreprenons?

— Et des plus dangereuses, je vous en avertis.

— Ah çà, mais, puisque nous risquons de nous faire tuer, dit Porthos,
je voudrais bien savoir pourquoi, au moins?

— Tu en seras bien plus avancé! dit Athos.

— Cependant, dit Aramis, je suis de l’avis de Porthos.

— Le roi a-t-il l’habitude de vous rendre des comptes? Non; il vous dit
tout bonnement: “Messieurs, on se bat en Gascogne ou dans les Flandres;
allez vous battre”, et vous y allez. Pourquoi? vous ne vous en
inquiétez même pas.

— D’Artagnan a raison, dit Athos, voilà nos trois congés qui viennent
de M. de Tréville, et voilà trois cents pistoles qui viennent je ne
sais d’où. Allons nous faire tuer où l’on nous dit d’aller. La vie
vaut-elle la peine de faire autant de questions? D’Artagnan, je suis
prêt à te suivre.

— Et moi aussi, dit Porthos.

— Et moi aussi, dit Aramis. Aussi bien, je ne suis pas fâché de quitter
Paris. J’ai besoin de distractions.

— Eh bien, vous en aurez, des distractions, messieurs, soyez
tranquilles, dit d’Artagnan.

— Et maintenant, quand partons-nous? dit Athos.

— Tout de suite, répondit d’Artagnan, il n’y a pas une minute à perdre.

— Holà! Grimaud, Planchet, Mousqueton, Bazin! crièrent les quatre
jeunes gens appelant leurs laquais, graissez nos bottes et ramenez les
chevaux de l’hôtel.»

En effet, chaque mousquetaire laissait à l’hôtel général comme à une
caserne son cheval et celui de son laquais.

Planchet, Grimaud, Mousqueton et Bazin partirent en toute hâte.

«Maintenant, dressons le plan de campagne, dit Porthos. Où allons- nous
d’abord?

— À Calais, dit d’Artagnan; c’est la ligne la plus directe pour arriver
à Londres.

— Eh bien, dit Porthos, voici mon avis.

— Parle.

— Quatre hommes voyageant ensemble seraient suspects: d’Artagnan nous
donnera à chacun ses instructions, je partirai en avant par la route de
Boulogne pour éclairer le chemin; Athos partira deux heures après par
celle d’Amiens; Aramis nous suivra par celle de Noyon; quant à
d’Artagnan, il partira par celle qu’il voudra, avec les habits de
Planchet, tandis que Planchet nous suivra en d’Artagnan et avec
l’uniforme des gardes.

— Messieurs, dit Athos, mon avis est qu’il ne convient pas de mettre en
rien des laquais dans une pareille affaire: un secret peut par hasard
être trahi par des gentilshommes, mais il est presque toujours vendu
par des laquais.

— Le plan de Porthos me semble impraticable, dit d’Artagnan, en ce que
j’ignore moi-même quelles instructions je puis vous donner. Je suis
porteur d’une lettre, voilà tout. Je n’ai pas et ne puis faire trois
copies de cette lettre, puisqu’elle est scellée; il faut donc, à mon
avis, voyager de compagnie. Cette lettre est là, dans cette poche. Et
il montra la poche où était la lettre. Si je suis tué, l’un de vous la
prendra et vous continuerez la route; s’il est tué, ce sera le tour
d’un autre, et ainsi de suite; pourvu qu’un seul arrive, c’est tout ce
qu’il faut.

— Bravo, d’Artagnan! ton avis est le mien, dit Athos. Il faut être
conséquent, d’ailleurs: je vais prendre les eaux, vous m’accompagnerez;
au lieu des eaux de Forges, je vais prendre les eaux de mer; je suis
libre. On veut nous arrêter, je montre la lettre de M. de Tréville, et
vous montrez vos congés; on nous attaque, nous nous défendons; on nous
juge, nous soutenons mordicus que nous n’avions d’autre intention que
de nous tremper un certain nombre de fois dans la mer; on aurait trop
bon marché de quatre hommes isolés, tandis que quatre hommes réunis
font une troupe. Nous armerons les quatre laquais de pistolets et de
mousquetons; si l’on envoie une armée contre nous, nous livrerons
bataille, et le survivant, comme l’a dit d’Artagnan, portera la lettre.

— Bien dit, s’écria Aramis; tu ne parles pas souvent, Athos, mais quand
tu parles, c’est comme saint Jean Bouche d’or. J’adopte le plan
d’Athos. Et toi, Porthos?

— Moi aussi, dit Porthos, s’il convient à d’Artagnan. D’Artagnan,
porteur de la lettre, est naturellement le chef de l’entreprise; qu’il
décide, et nous exécuterons.

— Eh bien, dit d’Artagnan, je décide que nous adoptions le plan d’Athos
et que nous partions dans une demi-heure.

— Adopté!» reprirent en choeur les trois mousquetaires.

Et chacun, allongeant la main vers le sac, prit soixante-quinze
pistoles et fit ses préparatifs pour partir à l’heure convenue.




CHAPITRE XX.
VOYAGE


À deux heures du matin, nos quatre aventuriers sortirent de Paris par
la barrière Saint-Denis; tant qu’il fit nuit, ils restèrent muets;
malgré eux, ils subissaient l’influence de l’obscurité et voyaient des
embûches partout.

Aux premiers rayons du jour, leurs langues se délièrent; avec le
soleil, la gaieté revint: c’était comme à la veille d’un combat, le
coeur battait, les yeux riaient; on sentait que la vie qu’on allait
peut-être quitter était, au bout du compte, une bonne chose.

L’aspect de la caravane, au reste, était des plus formidables: les
chevaux noirs des mousquetaires, leur tournure martiale, cette habitude
de l’escadron qui fait marcher régulièrement ces nobles compagnons du
soldat, eussent trahi le plus strict incognito.

Les valets suivaient, armés jusqu’aux dents.

Tout alla bien jusqu’à Chantilly, où l’on arriva vers les huit heures
du matin. Il fallait déjeuner. On descendit devant une auberge que
recommandait une enseigne représentant saint Martin donnant la moitié
de son manteau à un pauvre. On enjoignit aux laquais de ne pas
desseller les chevaux et de se tenir prêts à repartir immédiatement.

On entra dans la salle commune, et l’on se mit à table. Un gentilhomme,
qui venait d’arriver par la route de Dammartin, était assis à cette
même table et déjeunait. Il entama la conversation sur la pluie et le
beau temps; les voyageurs répondirent: il but à leur santé; les
voyageurs lui rendirent sa politesse.

Mais au moment où Mousqueton venait annoncer que les chevaux étaient
prêts et où l’on se levait de table l’étranger proposa à Porthos la
santé du cardinal. Porthos répondit qu’il ne demandait pas mieux, si
l’étranger à son tour voulait boire à la santé du roi. L’étranger
s’écria qu’il ne connaissait d’autre roi que Son Éminence. Porthos
l’appela ivrogne; l’étranger tira son épée.

«Vous avez fait une sottise, dit Athos; n’importe, il n’y a plus à
reculer maintenant: tuez cet homme et venez nous rejoindre le plus vite
que vous pourrez.»

Et tous trois remontèrent à cheval et repartirent à toute bride, tandis
que Porthos promettait à son adversaire de le perforer de tous les
coups connus dans l’escrime.

«Et d’un! dit Athos au bout de cinq cents pas.

— Mais pourquoi cet homme s’est-il attaqué à Porthos plutôt qu’à tout
autre? demanda Aramis.

— Parce que, Porthos parlant plus haut que nous tous il l’a pris pour
le chef, dit d’Artagnan.

— J’ai toujours dit que ce cadet de Gascogne était un puits de
sagesse», murmura Athos.

Et les voyageurs continuèrent leur route.

À Beauvais, on s’arrêta deux heures, tant pour faire souffler les
chevaux que pour attendre Porthos. Au bout de deux heures, comme
Porthos n’arrivait pas, ni aucune nouvelle de lui, on se remit en
chemin.

À une lieue de Beauvais, à un endroit où le chemin se trouvait resserré
entre deux talus, on rencontra huit ou dix hommes qui, profitant de ce
que la route était dépavée en cet endroit, avaient l’air d’y travailler
en y creusant des trous et en pratiquant des ornières boueuses.

Aramis, craignant de salir ses bottes dans ce mortier artificiel, les
apostropha durement. Athos voulut le retenir, il était trop tard. Les
ouvriers se mirent à railler les voyageurs, et firent perdre par leur
insolence la tête même au froid Athos qui poussa son cheval contre l’un
d’eux.

Alors chacun de ces hommes recula jusqu’au fossé et y prit un mousquet
caché; il en résulta que nos sept voyageurs furent littéralement passés
par les armes. Aramis reçut une balle qui lui traversa l’épaule, et
Mousqueton une autre balle qui se logea dans les parties charnues qui
prolongent le bas des reins. Cependant Mousqueton seul tomba de cheval,
non pas qu’il fût grièvement blessé, mais, comme il ne pouvait voir sa
blessure, sans doute il crut être plus dangereusement blessé qu’il ne
l’était.

«C’est une embuscade, dit d’Artagnan, ne brûlons pas une amorce, et en
route.»

Aramis, tout blessé qu’il était, saisit la crinière de son cheval, qui
l’emporta avec les autres. Celui de Mousqueton les avait rejoints, et
galopait tout seul à son rang.

«Cela nous fera un cheval de rechange, dit Athos.

— J’aimerais mieux un chapeau, dit d’Artagnan, le mien a été emporté
par une balle. C’est bien heureux, ma foi, que la lettre que je porte
n’ait pas été dedans.

— Ah çà, mais ils vont tuer le pauvre Porthos quand il passera, dit
Aramis.

— Si Porthos était sur ses jambes, il nous aurait rejoints maintenant,
dit Athos. M’est avis que, sur le terrain, l’ivrogne se sera dégrisé.»

Et l’on galopa encore pendant deux heures, quoique les chevaux fussent
si fatigués, qu’il était à craindre qu’ils ne refusassent bientôt le
service.

Les voyageurs avaient pris la traverse, espérant de cette façon être
moins inquiétés, mais, à Crève-coeur, Aramis déclara qu’il ne pouvait
aller plus loin. En effet, il avait fallu tout le courage qu’il cachait
sous sa forme élégante et sous ses façons polies pour arriver
jusque-là. À tout moment il pâlissait, et l’on était obligé de le
soutenir sur son cheval; on le descendit à la porte d’un cabaret, on
lui laissa Bazin qui, au reste, dans une escarmouche, était plus
embarrassant qu’utile, et l’on repartit dans l’espérance d’aller
coucher à Amiens.

«Morbleu! dit Athos, quand ils se retrouvèrent en route, réduits à deux
maîtres et à Grimaud et Planchet, morbleu! je ne serai plus leur dupe,
et je vous réponds qu’ils ne me feront pas ouvrir la bouche ni tirer
l’épée d’ici à Calais. J’en jure…

— Ne jurons pas, dit d’Artagnan, galopons, si toutefois nos chevaux y
consentent.»

Et les voyageurs enfoncèrent leurs éperons dans le ventre de leurs
chevaux, qui, vigoureusement stimulés, retrouvèrent des forces. On
arriva à Amiens à minuit, et l’on descendit à l’auberge du Lis d’Or.

L’hôtelier avait l’air du plus honnête homme de la terre, il reçut les
voyageurs son bougeoir d’une main et son bonnet de coton de l’autre; il
voulut loger les deux voyageurs chacun dans une charmante chambre,
malheureusement chacune de ces chambres était à l’extrémité de l’hôtel.
D’Artagnan et Athos refusèrent; l’hôte répondit qu’il n’y en avait
cependant pas d’autres dignes de Leurs Excellences; mais les voyageurs
déclarèrent qu’ils coucheraient dans la chambre commune, chacun sur un
matelas qu’on leur jetterait à terre. L’hôte insista, les voyageurs
tinrent bon; il fallut faire ce qu’ils voulurent.

Ils venaient de disposer leur lit et de barricader leur porte en
dedans, lorsqu’on frappa au volet de la cour; ils demandèrent qui était
là, reconnurent la voix de leurs valets et ouvrirent.

En effet, c’étaient Planchet et Grimaud.

«Grimaud suffira pour garder les chevaux, dit Planchet; si ces
messieurs veulent, je coucherai en travers de leur porte; de cette
façon-là, ils seront sûrs qu’on n’arrivera pas jusqu’à eux.

— Et sur quoi coucheras-tu? dit d’Artagnan.

— Voici mon lit», répondit Planchet.

Et il montra une botte de paille.

«Viens donc, dit d’Artagnan, tu as raison: la figure de l’hôte ne me
convient pas, elle est trop gracieuse.

— Ni à moi non plus», dit Athos.

Planchet monta par la fenêtre, s’installa en travers de la porte,
tandis que Grimaud allait s’enfermer dans l’écurie, répondant qu’à cinq
heures du matin lui et les quatre chevaux seraient prêts.

La nuit fut assez tranquille, on essaya bien vers les deux heures du
matin d’ouvrir la porte, mais comme Planchet se réveilla en sursaut et
cria: Qui va là? on répondit qu’on se trompait, et on s’éloigna.

À quatre heures du matin, on entendit un grand bruit dans les écuries.
Grimaud avait voulu réveiller les garçons d’écurie, et les garçons
d’écurie le battaient. Quand on ouvrit la fenêtre, on vit le pauvre
garçon sans connaissance, la tête fendue d’un coup de manche à fourche.

Planchet descendit dans la cour et voulut seller les chevaux; les
chevaux étaient fourbus. Celui de Mousqueton seul, qui avait voyagé
sans maître pendant cinq ou six heures la veille, aurait pu continuer
la route; mais, par une erreur inconcevable, le chirurgien vétérinaire
qu’on avait envoyé chercher, à ce qu’il paraît, pour saigner le cheval
de l’hôte, avait saigné celui de Mousqueton.

Cela commençait à devenir inquiétant: tous ces accidents successifs
étaient peut-être le résultat du hasard, mais ils pouvaient tout aussi
bien être le fruit d’un complot. Athos et d’Artagnan sortirent, tandis
que Planchet allait s’informer s’il n’y avait pas trois chevaux à
vendre dans les environs. À la porte étaient deux chevaux tout équipés,
frais et vigoureux. Cela faisait bien l’affaire. Il demanda où étaient
les maîtres; on lui dit que les maîtres avaient passé la nuit dans
l’auberge et réglaient leur compte à cette heure avec le maître.

Athos descendit pour payer la dépense, tandis que d’Artagnan et
Planchet se tenaient sur la porte de la rue; l’hôtelier était dans une
chambre basse et reculée, on pria Athos d’y passer.

Athos entra sans défiance et tira deux pistoles pour payer: l’hôte
était seul et assis devant son bureau, dont un des tiroirs était
entrouvert. Il prit l’argent que lui présenta Athos, le tourna et le
retourna dans ses mains, et tout à coup, s’écriant que la pièce était
fausse, il déclara qu’il allait le faire arrêter, lui et son compagnon,
comme faux-monnayeurs.

«Drôle! dit Athos, en marchant sur lui, je vais te couper les
oreilles!»

Au même moment, quatre hommes armés jusqu’aux dents entrèrent par les
portes latérales et se jetèrent sur Athos.

«Je suis pris, cria Athos de toutes les forces de ses poumons; au
large, d’Artagnan! pique, pique!» et il lâcha deux coups de pistolet.

D’Artagnan et Planchet ne se le firent pas répéter à deux fois, ils
détachèrent les deux chevaux qui attendaient à la porte, sautèrent
dessus, leur enfoncèrent leurs éperons dans le ventre et partirent au
triple galop.

«Sais-tu ce qu’est devenu Athos? demanda d’Artagnan à Planchet en
courant.

— Ah! monsieur, dit Planchet, j’en ai vu tomber deux à ses deux coups,
et il m’a semblé, à travers la porte vitrée, qu’il ferraillait avec les
autres.

— Brave Athos! murmura d’Artagnan. Et quand on pense qu’il faut
l’abandonner! Au reste, autant nous attend peut-être à deux pas d’ici.
En avant, Planchet, en avant! tu es un brave homme.

— Je vous l’ai dit, monsieur, répondit Planchet, les Picards, ça se
reconnaît à l’user; d’ailleurs je suis ici dans mon pays, ça m’excite.»

Et tous deux, piquant de plus belle, arrivèrent à Saint-Omer d’une
seule traite. À Saint-Omer, ils firent souffler les chevaux la bride
passée à leurs bras, de peur d’accident, et mangèrent un morceau sur le
pouce tout debout dans la rue; après quoi ils repartirent.

À cent pas des portes de Calais, le cheval de d’Artagnan s’abattit, et
il n’y eut pas moyen de le faire se relever: le sang lui sortait par le
nez et par les yeux, restait celui de Planchet, mais celui-là s’était
arrêté, et il n’y eut plus moyen de le faire repartir.

Heureusement, comme nous l’avons dit, ils étaient à cent pas de la
ville; ils laissèrent les deux montures sur le grand chemin et
coururent au port. Planchet fit remarquer à son maître un gentilhomme
qui arrivait avec son valet et qui ne les précédait que d’une
cinquantaine de pas.

Ils s’approchèrent vivement de ce gentilhomme, qui paraissait fort
affairé. Il avait ses bottes couvertes de poussière, et s’informait
s’il ne pourrait point passer à l’instant même en Angleterre.

«Rien ne serait plus facile, répondit le patron d’un bâtiment prêt à
mettre à la voile; mais, ce matin, est arrivé l’ordre de ne laisser
partir personne sans une permission expresse de M. le cardinal.

— J’ai cette permission, dit le gentilhomme en tirant un papier de sa
poche; la voici.

— Faites-la viser par le gouverneur du port, dit le patron, et
donnez-moi la préférence.

— Où trouverai-je le gouverneur?

— À sa campagne.

— Et cette campagne est située?

— À un quart de lieue de la ville; tenez, vous la voyez d’ici, au pied
de cette petite éminence, ce toit en ardoises.

— Très bien!» dit le gentilhomme.

Et, suivi de son laquais, il prit le chemin de la maison de campagne du
gouverneur.

D’Artagnan et Planchet suivirent le gentilhomme à cinq cents pas de
distance.

Une fois hors de la ville, d’Artagnan pressa le pas et rejoignit le
gentilhomme comme il entrait dans un petit bois.

«Monsieur, lui dit d’Artagnan, vous me paraissez fort pressé?

— On ne peut plus pressé, monsieur.

— J’en suis désespéré, dit d’Artagnan, car, comme je suis très pressé
aussi, je voulais vous prier de me rendre un service.

— Lequel?

— De me laisser passer le premier.

— Impossible, dit le gentilhomme, j’ai fait soixante lieues en
quarante-quatre heures, et il faut que demain à midi je sois à Londres.

— J’ai fait le même chemin en quarante heures, et il faut que demain à
dix heures du matin je sois à Londres.

— Désespéré, monsieur; mais je suis arrivé le premier et je ne passerai
pas le second.

— Désespéré, monsieur; mais je suis arrivé le second et je passerai le
premier.

— Service du roi! dit le gentilhomme.

— Service de moi! dit d’Artagnan.

— Mais c’est une mauvaise querelle que vous me cherchez là, ce me
semble.

— Parbleu! que voulez-vous que ce soit?

— Que désirez-vous?

— Vous voulez le savoir?

— Certainement.

— Eh bien, je veux l’ordre dont vous êtes porteur, attendu que je n’en
ai pas, moi, et qu’il m’en faut un.

— Vous plaisantez, je présume.

— Je ne plaisante jamais.

— Laissez-moi passer!

— Vous ne passerez pas.

— Mon brave jeune homme, je vais vous casser la tête. Holà, Lubin! mes
pistolets.

— Planchet, dit d’Artagnan, charge-toi du valet, je me charge du
maître.»

Planchet, enhardi par le premier exploit, sauta sur Lubin, et comme il
était fort et vigoureux, il le renversa les reins contre terre et lui
mit le genou sur la poitrine.

«Faites votre affaire, monsieur, dit Planchet; moi, j’ai fait la
mienne.»

Voyant cela, le gentilhomme tira son épée et fondit sur d’Artagnan;
mais il avait affaire à forte partie.

En trois secondes d’Artagnan lui fournit trois coups d’épée en disant à
chaque coup:

«Un pour Athos, un pour Porthos, un pour Aramis.»

Au troisième coup, le gentilhomme tomba comme une masse.

D’Artagnan le crut mort, ou tout au moins évanoui, et s’approcha pour
lui prendre l’ordre; mais au moment où il étendait le bras afin de le
fouiller, le blessé qui n’avait pas lâché son épée, lui porta un coup
de pointe dans la poitrine en disant:

«Un pour vous.

— Et un pour moi! au dernier les bons!» s’écria d’Artagnan furieux, en
le clouant par terre d’un quatrième coup d’épée dans le ventre.

Cette fois, le gentilhomme ferma les yeux et s’évanouit.

D’Artagnan fouilla dans la poche où il l’avait vu remettre l’ordre de
passage, et le prit. Il était au nom du comte de Wardes.

Puis, jetant un dernier coup d’oeil sur le beau jeune homme, qui avait
vingt-cinq ans à peine et qu’il laissait là, gisant, privé de sentiment
et peut-être mort, il poussa un soupir sur cette étrange destinée qui
porte les hommes à se détruire les uns les autres pour les intérêts de
gens qui leur sont étrangers et qui souvent ne savent pas même qu’ils
existent.

Mais il fut bientôt tiré de ces réflexions par Lubin, qui poussait des
hurlements et criait de toutes ses forces au secours.

Planchet lui appliqua la main sur la gorge et serra de toutes ses
forces.

«Monsieur, dit-il, tant que je le tiendrai ainsi, il ne criera pas,
j’en suis bien sûr; mais aussitôt que je le lâcherai, il va se remettre
à crier. Je le reconnais pour un Normand et les Normands sont entêtés.»

En effet, tout comprimé qu’il était, Lubin essayait encore de filer des
sons.

«Attends!» dit d’Artagnan.

Et prenant son mouchoir, il le bâillonna.

«Maintenant, dit Planchet, lions-le à un arbre.»

La chose fut faite en conscience, puis on tira le comte de Wardes près
de son domestique; et comme la nuit commençait à tomber et que le
garrotté et le blessé étaient tous deux à quelques pas dans le bois, il
était évident qu’ils devaient rester jusqu’au lendemain.

«Et maintenant, dit d’Artagnan, chez le gouverneur!

— Mais vous êtes blessé, ce me semble? dit Planchet.

— Ce n’est rien, occupons-nous du plus pressé; puis nous reviendrons à
ma blessure, qui, au reste, ne me paraît pas très dangereuse.»

Et tous deux s’acheminèrent à grands pas vers la campagne du digne
fonctionnaire.

On annonça M. le comte de Wardes.

D’Artagnan fut introduit.

«Vous avez un ordre signé du cardinal? dit le gouverneur.

— Oui, monsieur, répondit d’Artagnan, le voici.

— Ah! ah! il est en règle et bien recommandé, dit le gouverneur.

— C’est tout simple, répondit d’Artagnan, je suis de ses plus fidèles.

— Il paraît que Son Éminence veut empêcher quelqu’un de parvenir en
Angleterre.

— Oui, un certain d’Artagnan, un gentilhomme béarnais qui est parti de
Paris avec trois de ses amis dans l’intention de gagner Londres.

— Le connaissez-vous personnellement? demanda le gouverneur.

— Qui cela?

— Ce d’Artagnan?

— À merveille.

— Donnez-moi son signalement alors.

— Rien de plus facile.»

Et d’Artagnan donna trait pour trait le signalement du comte de Wardes.

«Est-il accompagné? demanda le gouverneur.

— Oui, d’un valet nommé Lubin.

— On veillera sur eux, et si on leur met la main dessus, Son Éminence
peut être tranquille, ils seront reconduits à Paris sous bonne escorte.

— Et ce faisant, monsieur le gouverneur, dit d’Artagnan, vous aurez
bien mérité du cardinal.

— Vous le reverrez à votre retour, monsieur le comte?

— Sans aucun doute.

— Dites-lui, je vous prie, que je suis bien son serviteur.

— Je n’y manquerai pas.»

Et joyeux de cette assurance, le gouverneur visa le laissez-passer et
le remit à d’Artagnan.

D’Artagnan ne perdit pas son temps en compliments inutiles, il salua le
gouverneur, le remercia et partit.

Une fois dehors, lui et Planchet prirent leur course, et faisant un
long détour, ils évitèrent le bois et rentrèrent par une autre porte.

Le bâtiment était toujours prêt à partir, le patron attendait sur le
port.

«Eh bien? dit-il en apercevant d’Artagnan.

— Voici ma passe visée, dit celui-ci.

— Et cet autre gentilhomme?

— Il ne partira pas aujourd’hui, dit d’Artagnan, mais soyez tranquille,
je paierai le passage pour nous deux.

— En ce cas, partons, dit le patron.

— Partons!» répéta d’Artagnan.

Et il sauta avec Planchet dans le canot; cinq minutes après, ils
étaient à bord.

Il était temps: à une demi-lieue en mer, d’Artagnan vit briller une
lumière et entendit une détonation.

C’était le coup de canon qui annonçait la fermeture du port.

Il était temps de s’occuper de sa blessure; heureusement, comme l’avait
pensé d’Artagnan, elle n’était pas des plus dangereuses: la pointe de
l’épée avait rencontré une côte et avait glissé le long de l’os; de
plus, la chemise s’était collée aussitôt à la plaie, et à peine
avait-elle répandu quelques gouttes de sang.

D’Artagnan était brisé de fatigue: on lui étendit un matelas sur le
pont, il se jeta dessus et s’endormit.

Le lendemain, au point du jour, il se trouva à trois ou quatre lieues
seulement des côtes d’Angleterre; la brise avait été faible toute la
nuit, et l’on avait peu marché.

À dix heures, le bâtiment jetait l’ancre dans le port de Douvres.

À dix heures et demie, d’Artagnan mettait le pied sur la terre
d’Angleterre, en s’écriant:

«Enfin, m’y voilà!»

Mais ce n’était pas tout: il fallait gagner Londres. En Angleterre, la
poste était assez bien servie. D’Artagnan et Planchet prirent chacun un
bidet, un postillon courut devant eux; en quatre heures ils arrivèrent
aux portes de la capitale.

D’Artagnan ne connaissait pas Londres, d’Artagnan ne savait pas un mot
d’anglais; mais il écrivit le nom de Buckingham sur un papier, et
chacun lui indiqua l’hôtel du duc.

Le duc était à la chasse à Windsor, avec le roi.

D’Artagnan demanda le valet de chambre de confiance du duc, qui,
l’ayant accompagné dans tous ses voyages, parlait parfaitement
français; il lui dit qu’il arrivait de Paris pour affaire de vie et de
mort, et qu’il fallait qu’il parlât à son maître à l’instant même.

La confiance avec laquelle parlait d’Artagnan convainquit Patrice;
c’était le nom de ce ministre du ministre. Il fit seller deux chevaux
et se chargea de conduire le jeune garde. Quant à Planchet, on l’avait
descendu de sa monture, raide comme un jonc: le pauvre garçon était au
bout de ses forces; d’Artagnan semblait de fer.

On arriva au château; là on se renseigna: le roi et Buckingham
chassaient à l’oiseau dans des marais situés à deux ou trois lieues de
là.

En vingt minutes on fut au lieu indiqué. Bientôt Patrice entendit la
voix de son maître, qui appelait son faucon.

«Qui faut-il que j’annonce à Milord duc? demanda Patrice.

— Le jeune homme qui, un soir, lui a cherché une querelle sur le
Pont-Neuf, en face de la Samaritaine.

— Singulière recommandation!

— Vous verrez qu’elle en vaut bien une autre.»

Patrice mit son cheval au galop, atteignit le duc et lui annonça dans
les termes que nous avons dits qu’un messager l’attendait.

Buckingham reconnut d’Artagnan à l’instant même, et se doutant que
quelque chose se passait en France dont on lui faisait parvenir la
nouvelle, il ne prit que le temps de demander où était celui qui la lui
apportait; et ayant reconnu de loin l’uniforme des gardes, il mit son
cheval au galop et vint droit à d’Artagnan. Patrice, par discrétion, se
tint à l’écart.

«Il n’est point arrivé malheur à la reine? s’écria Buckingham,
répandant toute sa pensée et tout son amour dans cette interrogation.

— Je ne crois pas; cependant je crois qu’elle court quelque grand péril
dont Votre Grâce seule peut la tirer.

— Moi? s’écria Buckingham. Eh quoi! je serais assez heureux pour lui
être bon à quelque chose! Parlez! parlez!

— Prenez cette lettre, dit d’Artagnan.

— Cette lettre! de qui vient cette lettre?

— De Sa Majesté, à ce que je pense.

— De Sa Majesté!» dit Buckingham, pâlissant si fort que d’Artagnan crut
qu’il allait se trouver mal.

Et il brisa le cachet.

«Quelle est cette déchirure? dit-il en montrant à d’Artagnan un endroit
où elle était percée à jour.

— Ah! ah! dit d’Artagnan, je n’avais pas vu cela; c’est l’épée du comte
de Wardes qui aura fait ce beau coup en me trouant la poitrine.

— Vous êtes blessé? demanda Buckingham en rompant le cachet.

— Oh! rien! dit d’Artagnan, une égratignure.

— Juste Ciel! qu’ai-je lu! s’écria le duc. Patrice, reste ici, ou
plutôt rejoins le roi partout où il sera, et dis à Sa Majesté que je la
supplie bien humblement de m’excuser, mais qu’une affaire de la plus
haute importance me rappelle à Londres. Venez, monsieur, venez.»

Et tous deux reprirent au galop le chemin de la capitale.




CHAPITRE XXI.
LA COMTESSE DE WINTER


Tout le long de la route, le duc se fit mettre au courant par
d’Artagnan non pas de tout ce qui s’était passé, mais de ce que
d’Artagnan savait. En rapprochant ce qu’il avait entendu sortir de la
bouche du jeune homme de ses souvenirs à lui, il put donc se faire une
idée assez exacte d’une position de la gravité de laquelle, au reste,
la lettre de la reine, si courte et si peu explicite qu’elle fût, lui
donnait la mesure. Mais ce qui l’étonnait surtout, c’est que le
cardinal, intéressé comme il l’était à ce que le jeune homme ne mît pas
le pied en Angleterre, ne fût point parvenu à l’arrêter en route. Ce
fut alors, et sur la manifestation de cet étonnement, que d’Artagnan
lui raconta les précautions prises, et comment, grâce au dévouement de
ses trois amis qu’il avait éparpillés tout sanglants sur la route, il
était arrivé à en être quitte pour le coup d’épée qui avait traversé le
billet de la reine, et qu’il avait rendu à M. de Wardes en si terrible
monnaie. Tout en écoutant ce récit, fait avec la plus grande
simplicité, le duc regardait de temps en temps le jeune homme d’un air
étonné, comme s’il n’eût pas pu comprendre que tant de prudence, de
courage et de dévouement s’alliât avec un visage qui n’indiquait pas
encore vingt ans.

Les chevaux allaient comme le vent, et en quelques minutes ils furent
aux portes de Londres. D’Artagnan avait cru qu’en arrivant dans la
ville le duc allait ralentir l’allure du sien, mais il n’en fut pas
ainsi: il continua sa route à fond de train, s’inquiétant peu de
renverser ceux qui étaient sur son chemin. En effet, en traversant la
Cité deux ou trois accidents de ce genre arrivèrent; mais Buckingham ne
détourna pas même la tête pour regarder ce qu’étaient devenus ceux
qu’il avait culbutés. D’Artagnan le suivait au milieu de cris qui
ressemblaient fort à des malédictions.

En entrant dans la cour de l’hôtel, Buckingham sauta à bas de son
cheval, et, sans s’inquiéter de ce qu’il deviendrait, il lui jeta la
bride sur le cou et s’élança vers le perron. D’Artagnan en fit autant,
avec un peu plus d’inquiétude, cependant, pour ces nobles animaux dont
il avait pu apprécier le mérite; mais il eut la consolation de voir que
trois ou quatre valets s’étaient déjà élancés des cuisines et des
écuries, et s’emparaient aussitôt de leurs montures.

Le duc marchait si rapidement, que d’Artagnan avait peine à le suivre.
Il traversa successivement plusieurs salons d’une élégance dont les
plus grands seigneurs de France n’avaient pas même l’idée, et il
parvint enfin dans une chambre à coucher qui était à la fois un miracle
de goût et de richesse. Dans l’alcôve de cette chambre était une porte,
prise dans la tapisserie, que le duc ouvrit avec une petite clef d’or
qu’il portait suspendue à son cou par une chaîne du même métal. Par
discrétion, d’Artagnan était resté en arrière; mais au moment où
Buckingham franchissait le seuil de cette porte, il se retourna, et
voyant l’hésitation du jeune homme:

«Venez, lui dit-il, et si vous avez le bonheur d’être admis en la
présence de Sa Majesté, dites-lui ce que vous avez vu.»

Encouragé par cette invitation, d’Artagnan suivit le duc, qui referma
la porte derrière lui.

Tous deux se trouvèrent alors dans une petite chapelle toute tapissée
de soie de Perse et brochée d’or, ardemment éclairée par un grand
nombre de bougies. Au-dessus d’une espèce d’autel, et au- dessous d’un
dais de velours bleu surmonté de plumes blanches et rouges, était un
portrait de grandeur naturelle représentant Anne d’Autriche, si
parfaitement ressemblant, que d’Artagnan poussa un cri de surprise: on
eût cru que la reine allait parler.

Sur l’autel, et au-dessous du portrait, était le coffret qui renfermait
les ferrets de diamants.

Le duc s’approcha de l’autel, s’agenouilla comme eût pu faire un prêtre
devant le Christ; puis il ouvrit le coffret.

«Tenez, lui dit-il en tirant du coffre un gros noeud de ruban bleu tout
étincelant de diamants; tenez, voici ces précieux ferrets avec lesquels
j’avais fait le serment d’être enterré. La reine me les avait donnés,
la reine me les reprend: sa volonté, comme celle de Dieu, soit faite en
toutes choses.»

Puis il se mit à baiser les uns après les autres ces ferrets dont il
fallait se séparer. Tout à coup, il poussa un cri terrible.

«Qu’y a-t-il? demanda d’Artagnan avec inquiétude, et que vous
arrive-t-il, Milord?

— Il y a que tout est perdu, s’écria Buckingham en devenant pâle comme
un trépassé; deux de ces ferrets manquent, il n’y en a plus que dix.

— Milord les a-t-il perdus, ou croit-il qu’on les lui ait volés?

— On me les a volés, reprit le duc, et c’est le cardinal qui a fait le
coup. Tenez, voyez, les rubans qui les soutenaient ont été coupés avec
des ciseaux.

— Si Milord pouvait se douter qui a commis le vol… Peut-être la
personne les a-t-elle encore entre les mains.

— Attendez, attendez! s’écria le duc. La seule fois que j’ai mis ces
ferrets, c’était au bal du roi, il y a huit jours, à Windsor. La
comtesse de Winter, avec laquelle j’étais brouillé, s’est rapprochée de
moi à ce bal. Ce raccommodement, c’était une vengeance de femme
jalouse. Depuis ce jour, je ne l’ai pas revue. Cette femme est un agent
du cardinal.

— Mais il en a donc dans le monde entier! s’écria d’Artagnan.

— Oh! oui, oui, dit Buckingham en serrant les dents de colère; oui,
c’est un terrible lutteur. Mais cependant, quand doit avoir lieu ce
bal?

— Lundi prochain.

— Lundi prochain! cinq jours encore, c’est plus de temps qu’il ne nous
en faut. Patrice! s’écria le duc en ouvrant la porte de la chapelle,
Patrice!»

Son valet de chambre de confiance parut.

«Mon joaillier et mon secrétaire!»

Le valet de chambre sortit avec une promptitude et un mutisme qui
prouvaient l’habitude qu’il avait contractée d’obéir aveuglément et
sans réplique.

Mais, quoique ce fût le joaillier qui eût été appelé le premier, ce fut
le secrétaire qui parut d’abord. C’était tout simple, il habitait
l’hôtel. Il trouva Buckingham assis devant une table dans sa chambre à
coucher, et écrivant quelques ordres de sa propre main.

«Monsieur Jackson, lui dit-il, vous allez vous rendre de ce pas chez le
lord-chancelier, et lui dire que je le charge de l’exécution de ces
ordres. Je désire qu’ils soient promulgués à l’instant même.

— Mais, Monseigneur, si le lord-chancelier m’interroge sur les motifs
qui ont pu porter Votre Grâce à une mesure si extraordinaire, que
répondrai-je?

— Que tel a été mon bon plaisir, et que je n’ai de compte à rendre à
personne de ma volonté.

— Sera-ce la réponse qu’il devra transmettre à Sa Majesté, reprit en
souriant le secrétaire, si par hasard Sa Majesté avait la curiosité de
savoir pourquoi aucun vaisseau ne peut sortir des ports de la
Grande-Bretagne?

— Vous avez raison, monsieur, répondit Buckingham; il dirait en ce cas
au roi que j’ai décidé la guerre, et que cette mesure est mon premier
acte d’hostilité contre la France.»

Le secrétaire s’inclina et sortit.

«Nous voilà tranquilles de ce côté, dit Buckingham en se retournant
vers d’Artagnan. Si les ferrets ne sont point déjà partis pour la
France, ils n’y arriveront qu’après vous.

— Comment cela?

— Je viens de mettre un embargo sur tous les bâtiments qui se trouvent
à cette heure dans les ports de Sa Majesté, et, à moins de permission
particulière, pas un seul n’osera lever l’ancre.»

D’Artagnan regarda avec stupéfaction cet homme qui mettait le pouvoir
illimité dont il était revêtu par la confiance d’un roi au service de
ses amours. Buckingham vit, à l’expression du visage du jeune homme, ce
qui se passait dans sa pensée, et il sourit.

«Oui, dit-il, oui, c’est qu’Anne d’Autriche est ma véritable reine; sur
un mot d’elle, je trahirais mon pays, je trahirais mon roi, je
trahirais mon Dieu. Elle m’a demandé de ne point envoyer aux
protestants de La Rochelle le secours que je leur avais promis, et je
l’ai fait. Je manquais à ma parole, mais qu’importe! j’obéissais à son
désir; n’ai-je point été grandement payé de mon obéissance, dites? car
c’est à cette obéissance que je dois son portrait.»

D’Artagnan admira à quels fils fragiles et inconnus sont parfois
suspendues les destinées d’un peuple et la vie des hommes.

Il en était au plus profond de ses réflexions, lorsque l’orfèvre entra:
c’était un Irlandais des plus habiles dans son art, et qui avouait
lui-même qu’il gagnait cent mille livres par an avec le duc de
Buckingham.

«Monsieur O’Reilly, lui dit le duc en le conduisant dans la chapelle,
voyez ces ferrets de diamants, et dites-moi ce qu’ils valent la pièce.»

L’orfèvre jeta un seul coup d’oeil sur la façon élégante dont ils
étaient montés, calcula l’un dans l’autre la valeur des diamants, et
sans hésitation aucune:

«Quinze cents pistoles la pièce, Milord, répondit-il.

— Combien faudrait-il de jours pour faire deux ferrets comme ceux-là?
Vous voyez qu’il en manque deux.

— Huit jours, Milord.

— Je les paierai trois mille pistoles la pièce, il me les faut
après-demain.

— Milord les aura.

— Vous êtes un homme précieux, monsieur O’Reilly, mais ce n’est pas le
tout: ces ferrets ne peuvent être confiés à personne, il faut qu’ils
soient faits dans ce palais.

— Impossible, Milord, il n’y a que moi qui puisse les exécuter pour
qu’on ne voie pas la différence entre les nouveaux et les anciens.

— Aussi, mon cher monsieur O’Reilly, vous êtes mon prisonnier, et vous
voudriez sortir à cette heure de mon palais que vous ne le pourriez
pas; prenez-en donc votre parti. Nommez-moi ceux de vos garçons dont
vous aurez besoin, et désignez-moi les ustensiles qu’ils doivent
apporter.»

L’orfèvre connaissait le duc, il savait que toute observation était
inutile, il en prit donc à l’instant même son parti.

«Il me sera permis de prévenir ma femme? demanda-t-il.

— Oh! il vous sera même permis de la voir, mon cher monsieur O’Reilly:
votre captivité sera douce, soyez tranquille; et comme tout dérangement
vaut un dédommagement, voici, en dehors du prix des deux ferrets, un
bon de mille pistoles pour vous faire oublier l’ennui que je vous
cause.»

D’Artagnan ne revenait pas de la surprise que lui causait ce ministre,
qui remuait à pleines mains les hommes et les millions.

Quant à l’orfèvre, il écrivit à sa femme en lui envoyant le bon de
mille pistoles, et en la chargeant de lui retourner en échange son plus
habile apprenti, un assortiment de diamants dont il lui donnait le
poids et le titre, et une liste des outils qui lui étaient nécessaires.

Buckingham conduisit l’orfèvre dans la chambre qui lui était destinée,
et qui, au bout d’une demi-heure, fut transformée en atelier. Puis il
mit une sentinelle à chaque porte, avec défense de laisser entrer qui
que ce fût, à l’exception de son valet de chambre Patrice. Il est
inutile d’ajouter qu’il était absolument défendu à l’orfèvre O’Reilly
et à son aide de sortir sous quelque prétexte que ce fût. Ce point
réglé, le duc revint à d’Artagnan.

«Maintenant, mon jeune ami, dit-il, l’Angleterre est à nous deux; que
voulez-vous, que désirez-vous?

— Un lit, répondit d’Artagnan; c’est, pour le moment, je l’avoue, la
chose dont j’ai le plus besoin.»

Buckingham donna à d’Artagnan une chambre qui touchait à la sienne. Il
voulait garder le jeune homme sous sa main, non pas qu’il se défiât de
lui, mais pour avoir quelqu’un à qui parler constamment de la reine.

Une heure après fut promulguée dans Londres l’ordonnance de ne laisser
sortir des ports aucun bâtiment chargé pour la France, pas même le
paquebot des lettres. Aux yeux de tous, c’était une déclaration de
guerre entre les deux royaumes.

Le surlendemain, à onze heures, les deux ferrets en diamants étaient
achevés, mais si exactement imités, mais si parfaitement pareils, que
Buckingham ne put reconnaître les nouveaux des anciens, et que les plus
exercés en pareille matière y auraient été trompés comme lui.

Aussitôt il fit appeler d’Artagnan.

«Tenez, lui dit-il, voici les ferrets de diamants que vous êtes venu
chercher, et soyez mon témoin que tout ce que la puissance humaine
pouvait faire, je l’ai fait.

— Soyez tranquille, Milord: je dirai ce que j’ai vu; mais Votre Grâce
me remet les ferrets sans la boîte?

— La boîte vous embarrasserait. D’ailleurs la boîte m’est d’autant plus
précieuse, qu’elle me reste seule. Vous direz que je la garde.

— Je ferai votre commission mot à mot, Milord.

— Et maintenant, reprit Buckingham en regardant fixement le jeune
homme, comment m’acquitterai-je jamais envers vous?»

D’Artagnan rougit jusqu’au blanc des yeux. Il vit que le duc cherchait
un moyen de lui faire accepter quelque chose, et cette idée que le sang
de ses compagnons et le sien lui allait être payé par de l’or anglais
lui répugnait étrangement.

«Entendons-nous, Milord, répondit d’Artagnan, et pesons bien les faits
d’avance, afin qu’il n’y ait point de méprise. Je suis au service du
roi et de la reine de France, et fais partie de la compagnie des gardes
de M. des Essarts, lequel, ainsi que son beau-frère M. de Tréville, est
tout particulièrement attaché à Leurs Majestés. J’ai donc tout fait
pour la reine et rien pour Votre Grâce. Il y a plus, c’est que
peut-être n’eussé-je rien fait de tout cela, s’il ne se fût agi d’être
agréable à quelqu’un qui est ma dame à moi, comme la reine est la
vôtre.

— Oui, dit le duc en souriant, et je crois même connaître cette autre
personne, c’est…

— Milord, je ne l’ai point nommée, interrompit vivement le jeune homme.

— C’est juste, dit le duc; c’est donc à cette personne que je dois être
reconnaissant de votre dévouement.

— Vous l’avez dit, Milord, car justement à cette heure qu’il est
question de guerre, je vous avoue que je ne vois dans votre Grâce qu’un
Anglais, et par conséquent qu’un ennemi que je serais encore plus
enchanté de rencontrer sur le champ de bataille que dans le parc de
Windsor ou dans les corridors du Louvre; ce qui, au reste, ne
m’empêchera pas d’exécuter de point en point ma mission et de me faire
tuer, si besoin est, pour l’accomplir; mais, je le répète à Votre
Grâce, sans qu’elle ait personnellement pour cela plus à me remercier
de ce que je fais pour moi dans cette seconde entrevue, que de ce que
j’ai déjà fait pour elle dans la première.

— Nous disons, nous: “Fier comme un Écossais”, murmura Buckingham.

— Et nous disons, nous: “Fier comme un Gascon”, répondit d’Artagnan.
Les Gascons sont les Écossais de la France.»

D’Artagnan salua le duc et s’apprêta à partir.

«Eh bien, vous vous en allez comme cela? Par où? Comment?

— C’est vrai.

— Dieu me damne! les Français ne doutent de rien!

— J’avais oublié que l’Angleterre était une île, et que vous en étiez
le roi.

— Allez au port, demandez le brick _le Sund_, remettez cette lettre au
capitaine; il vous conduira à un petit port où certes on ne vous attend
pas, et où n’abordent ordinairement que des bâtiments pêcheurs.

— Ce port s’appelle?

— Saint-Valery; mais, attendez donc: arrivé là, vous entrerez dans une
mauvaise auberge sans nom et sans enseigne, un véritable bouge à
matelots; il n’y a pas à vous tromper, il n’y en a qu’une.

— Après?

— Vous demanderez l’hôte, et vous lui direz: _Forward_.

— Ce qui veut dire?

— En avant: c’est le mot d’ordre. Il vous donnera un cheval tout sellé
et vous indiquera le chemin que vous devez suivre; vous trouverez ainsi
quatre relais sur votre route. Si vous voulez, à chacun d’eux, donner
votre adresse à Paris, les quatre chevaux vous y suivront; vous en
connaissez déjà deux, et vous m’avez paru les apprécier en amateur: ce
sont ceux que nous montions; rapportez-vous en à moi, les autres ne
leur sont point inférieurs. Ces quatre chevaux sont équipés pour la
campagne. Si fier que vous soyez, vous ne refuserez pas d’en accepter
un et de faire accepter les trois autres à vos compagnons: c’est pour
nous faire la guerre, d’ailleurs. La fin excuse les moyens, comme vous
dites, vous autres Français, n’est-ce pas?

— Oui, Milord, j’accepte, dit d’Artagnan; et s’il plaît à Dieu, nous
ferons bon usage de vos présents.

— Maintenant, votre main, jeune homme; peut-être nous
rencontrerons-nous bientôt sur le champ de bataille; mais, en
attendant, nous nous quitterons bons amis, je l’espère.

— Oui, Milord, mais avec l’espérance de devenir ennemis bientôt.

— Soyez tranquille, je vous le promets.

— Je compte sur votre parole, Milord.»

D’Artagnan salua le duc et s’avança vivement vers le port.

En face la Tour de Londres, il trouva le bâtiment désigné, remit sa
lettre au capitaine, qui la fit viser par le gouverneur du port, et
appareilla aussitôt.

Cinquante bâtiments étaient en partance et attendaient.

En passant bord à bord de l’un d’eux, d’Artagnan crut reconnaître la
femme de Meung, la même que le gentilhomme inconnu avait appelée
«Milady», et que lui, d’Artagnan, avait trouvée si belle; mais grâce au
courant du fleuve et au bon vent qui soufflait, son navire allait si
vite qu’au bout d’un instant on fut hors de vue.

Le lendemain, vers neuf heures du matin, on aborda à Saint-Valery.

D’Artagnan se dirigea à l’instant même vers l’auberge indiquée, et la
reconnut aux cris qui s’en échappaient: on parlait de guerre entre
l’Angleterre et la France comme de chose prochaine et indubitable, et
les matelots joyeux faisaient bombance.

D’Artagnan fendit la foule, s’avança vers l’hôte, et prononça le mot
_Forward_. À l’instant même, l’hôte lui fit signe de le suivre, sortit
avec lui par une porte qui donnait dans la cour, le conduisit à
l’écurie où l’attendait un cheval tout sellé, et lui demanda s’il avait
besoin de quelque autre chose.

«J’ai besoin de connaître la route que je dois suivre, dit d’Artagnan.

— Allez d’ici à Blangy, et de Blangy à Neufchâtel. À Neufchâtel, entrez
à l’auberge de la _Herse d’Or_, donnez le mot d’ordre à l’hôtelier, et
vous trouverez comme ici un cheval tout sellé.

— Dois-je quelque chose? demanda d’Artagnan.

— Tout est payé, dit l’hôte, et largement. Allez donc, et que Dieu vous
conduise!

— Amen!» répondit le jeune homme en partant au galop.

Quatre heures après, il était à Neufchâtel.

Il suivit strictement les instructions reçues; à Neufchâtel, comme à
Saint-Valery, il trouva une monture toute sellée et qui l’attendait; il
voulut transporter les pistolets de la selle qu’il venait de quitter à
la selle qu’il allait prendre: les fontes étaient garnies de pistolets
pareils.

«Votre adresse à Paris?

— Hôtel des Gardes, compagnie des Essarts.

— Bien, répondit celui-ci.

— Quelle route faut-il prendre? demanda à son tour d’Artagnan.

— Celle de Rouen; mais vous laisserez la ville à votre droite. Au petit
village d’Écouis, vous vous arrêterez, il n’y a qu’une auberge, l’_Écu
de France_. Ne la jugez pas d’après son apparence; elle aura dans ses
écuries un cheval qui vaudra celui-ci.

— Même mot d’ordre?

— Exactement.

— Adieu, maître!

— Bon voyage, gentilhomme! avez-vous besoin de quelque chose?»

D’Artagnan fit signe de la tête que non, et repartit à fond de train. À
Écouis, la même scène se répéta: il trouva un hôte aussi prévenant, un
cheval frais et reposé; il laissa son adresse comme il l’avait fait, et
repartit du même train pour Pontoise. À Pontoise, il changea une
dernière fois de monture, et à neuf heures il entrait au grand galop
dans la cour de l’hôtel de M. de Tréville.

Il avait fait près de soixante lieues en douze heures.

M. de Tréville le reçut comme s’il l’avait vu le matin même; seulement,
en lui serrant la main un peu plus vivement que de coutume, il lui
annonça que la compagnie de M. des Essarts était de garde au Louvre et
qu’il pouvait se rendre à son poste.




CHAPITRE XXII.
LE BALLET DE LA MERLAISON


Le lendemain, il n’était bruit dans tout Paris que du bal que MM. les
échevins de la ville donnaient au roi et à la reine, et dans lequel
Leurs Majestés devaient danser le fameux ballet de la Merlaison, qui
était le ballet favori du roi.

Depuis huit jours on préparait, en effet, toutes choses à l’Hôtel de
Ville pour cette solennelle soirée. Le menuisier de la ville avait
dressé des échafauds sur lesquels devaient se tenir les dames invitées;
l’épicier de la ville avait garni les salles de deux cents flambeaux de
cire blanche, ce qui était un luxe inouï pour cette époque; enfin vingt
violons avaient été prévenus, et le prix qu’on leur accordait avait été
fixé au double du prix ordinaire, attendu, dit ce rapport, qu’ils
devaient sonner toute la nuit.

À dix heures du matin, le sieur de La Coste, enseigne des gardes du
roi, suivi de deux exempts et de plusieurs archers du corps, vint
demander au greffier de la ville, nommé Clément, toutes les clefs des
portes, des chambres et bureaux de l’Hôtel. Ces clefs lui furent
remises à l’instant même; chacune d’elles portait un billet qui devait
servir à la faire reconnaître, et à partir de ce moment le sieur de La
Coste fut chargé de la garde de toutes les portes et de toutes les
avenues.

À onze heures vint à son tour Duhallier, capitaine des gardes, amenant
avec lui cinquante archers qui se répartirent aussitôt dans l’Hôtel de
Ville, aux portes qui leur avaient été assignées.

À trois heures arrivèrent deux compagnies des gardes, l’une française
l’autre suisse. La compagnie des gardes françaises était composée
moitié des hommes de M. Duhallier, moitié des hommes de M. des Essarts.

À six heures du soir les invités commencèrent à entrer. À mesure qu’ils
entraient, ils étaient placés dans la grande salle, sur les échafauds
préparés.

À neuf heures arriva Mme la Première présidente. Comme c’était, après
la reine, la personne la plus considérable de la fête, elle fut reçue
par messieurs de la ville et placée dans la loge en face de celle que
devait occuper la reine.

À dix heures on dressa la collation des confitures pour le roi, dans la
petite salle du côté de l’église Saint-Jean, et cela en face du buffet
d’argent de la ville, qui était gardé par quatre archers.

À minuit on entendit de grands cris et de nombreuses acclamations:
c’était le roi qui s’avançait à travers les rues qui conduisent du
Louvre à l’Hôtel de Ville, et qui étaient toutes illuminées avec des
lanternes de couleur.

Aussitôt MM. les échevins, vêtus de leurs robes de drap et précédés de
six sergents tenant chacun un flambeau à la main, allèrent au-devant du
roi, qu’ils rencontrèrent sur les degrés, où le prévôt des marchands
lui fit compliment sur sa bienvenue, compliment auquel Sa Majesté
répondit en s’excusant d’être venue si tard, mais en rejetant la faute
sur M. le cardinal, lequel l’avait retenue jusqu’à onze heures pour
parler des affaires de l’État.

Sa Majesté, en habit de cérémonie, était accompagnée de S.A.R.
Monsieur, du comte de Soissons, du grand prieur, du duc de Longueville,
du duc d’Elbeuf, du comte d’Harcourt, du comte de La Roche-Guyon, de M.
de Liancourt, de M. de Baradas, du comte de Cramail et du chevalier de
Souveray.

Chacun remarqua que le roi avait l’air triste et préoccupé.

Un cabinet avait été préparé pour le roi, et un autre pour Monsieur.
Dans chacun de ces cabinets étaient déposés des habits de masques.
Autant avait été fait pour la reine et pour Mme la présidente. Les
seigneurs et les dames de la suite de Leurs Majestés devaient
s’habiller deux par deux dans des chambres préparées à cet effet.

Avant d’entrer dans le cabinet, le roi recommanda qu’on le vînt
prévenir aussitôt que paraîtrait le cardinal.

Une demi-heure après l’entrée du roi, de nouvelles acclamations
retentirent: celles-là annonçaient l’arrivée de la reine: les échevins
firent ainsi qu’ils avaient fait déjà et, précédés des sergents, ils
s’avancèrent au devant de leur illustre convive.

La reine entra dans la salle: on remarqua que, comme le roi, elle avait
l’air triste et surtout fatigué.

Au moment où elle entrait, le rideau d’une petite tribune qui jusque-là
était resté fermé s’ouvrit, et l’on vit apparaître la tête pâle du
cardinal vêtu en cavalier espagnol. Ses yeux se fixèrent sur ceux de la
reine, et un sourire de joie terrible passa sur ses lèvres: la reine
n’avait pas ses ferrets de diamants.

La reine resta quelque temps à recevoir les compliments de messieurs de
la ville et à répondre aux saluts des dames.

Tout à coup, le roi apparut avec le cardinal à l’une des portes de la
salle. Le cardinal lui parlait tout bas, et le roi était très pâle.

Le roi fendit la foule et, sans masque, les rubans de son pourpoint à
peine noués, il s’approcha de la reine, et d’une voix altérée:

«Madame, lui dit-il, pourquoi donc, s’il vous plaît, n’avez-vous point
vos ferrets de diamants, quand vous savez qu’il m’eût été agréable de
les voir?»

La reine étendit son regard autour d’elle, et vit derrière le roi le
cardinal qui souriait d’un sourire diabolique.

«Sire, répondit la reine d’une voix altérée, parce qu’au milieu de
cette grande foule j’ai craint qu’il ne leur arrivât malheur.

— Et vous avez eu tort, madame! Si je vous ai fait ce cadeau, c’était
pour que vous vous en pariez. Je vous dis que vous avez eu tort.»

Et la voix du roi était tremblante de colère; chacun regardait et
écoutait avec étonnement, ne comprenant rien à ce qui se passait.

«Sire, dit la reine, je puis les envoyer chercher au Louvre, où ils
sont, et ainsi les désirs de Votre Majesté seront accomplis.

— Faites, madame, faites, et cela au plus tôt: car dans une heure le
ballet va commencer.»

La reine salua en signe de soumission et suivit les dames qui devaient
la conduire à son cabinet.

De son côté, le roi regagna le sien.

Il y eut dans la salle un moment de trouble et de confusion.

Tout le monde avait pu remarquer qu’il s’était passé quelque chose
entre le roi et la reine; mais tous deux avaient parlé si bas, que,
chacun par respect s’étant éloigné de quelques pas, personne n’avait
rien entendu. Les violons sonnaient de toutes leurs forces, mais on ne
les écoutait pas.

Le roi sortit le premier de son cabinet; il était en costume de chasse
des plus élégants, et Monsieur et les autres seigneurs étaient habillés
comme lui. C’était le costume que le roi portait le mieux, et vêtu
ainsi il semblait véritablement le premier gentilhomme de son royaume.

Le cardinal s’approcha du roi et lui remit une boîte. Le roi l’ouvrit
et y trouva deux ferrets de diamants.

«Que veut dire cela? demanda-t-il au cardinal.

— Rien, répondit celui-ci; seulement si la reine a les ferrets, ce dont
je doute, comptez-les, Sire, et si vous n’en trouvez que dix, demandez
à Sa Majesté qui peut lui avoir dérobé les deux ferrets que voici.»

Le roi regarda le cardinal comme pour l’interroger; mais il n’eut le
temps de lui adresser aucune question: un cri d’admiration sortit de
toutes les bouches. Si le roi semblait le premier gentilhomme de son
royaume, la reine était à coup sûr la plus belle femme de France.

Il est vrai que sa toilette de chasseresse lui allait à merveille; elle
avait un chapeau de feutre avec des plumes bleues, un surtout en
velours gris perle rattaché avec des agrafes de diamants, et une jupe
de satin bleu toute brodée d’argent. Sur son épaule gauche étincelaient
les ferrets soutenus par un noeud de même couleur que les plumes et la
jupe.

Le roi tressaillit de joie et le cardinal de colère; cependant,
distants comme ils l’étaient de la reine, ils ne pouvaient compter les
ferrets; la reine les avait, seulement en avait-elle dix ou en
avait-elle douze?

En ce moment, les violons sonnèrent le signal du ballet. Le roi
s’avança vers Mme la présidente, avec laquelle il devait danser, et
S.A.R. Monsieur avec la reine. On se mit en place, et le ballet
commença.

Le roi figurait en face de la reine, et chaque fois qu’il passait près
d’elle, il dévorait du regard ces ferrets, dont il ne pouvait savoir le
compte. Une sueur froide couvrait le front du cardinal.

Le ballet dura une heure; il avait seize entrées.

Le ballet finit au milieu des applaudissements de toute la salle,
chacun reconduisit sa dame à sa place; mais le roi profita du privilège
qu’il avait de laisser la sienne où il se trouvait, pour s’avancer
vivement vers la reine.

«Je vous remercie, madame, lui dit-il, de la déférence que vous avez
montrée pour mes désirs, mais je crois qu’il vous manque deux ferrets,
et je vous les rapporte.»

À ces mots, il tendit à la reine les deux ferrets que lui avait remis
le cardinal.

«Comment, Sire! s’écria la jeune reine jouant la surprise, vous m’en
donnez encore deux autres; mais alors cela m’en fera donc quatorze?»

En effet, le roi compta, et les douze ferrets se trouvèrent sur
l’épaule de Sa Majesté.

Le roi appela le cardinal:

«Eh bien, que signifie cela, monsieur le cardinal? demanda le roi d’un
ton sévère.

— Cela signifie, Sire, répondit le cardinal, que je désirais faire
accepter ces deux ferrets à Sa Majesté, et que n’osant les lui offrir
moi-même, j’ai adopté ce moyen.

— Et j’en suis d’autant plus reconnaissante à Votre Éminence, répondit
Anne d’Autriche avec un sourire qui prouvait qu’elle n’était pas dupe
de cette ingénieuse galanterie, que je suis certaine que ces deux
ferrets vous coûtent aussi cher à eux seuls que les douze autres ont
coûté à Sa Majesté.»

Puis, ayant salué le roi et le cardinal, la reine reprit le chemin de
la chambre où elle s’était habillée et où elle devait se dévêtir.

L’attention que nous avons été obligés de donner pendant le
commencement de ce chapitre aux personnages illustres que nous y avons
introduits nous a écartés un instant de celui à qui Anne d’Autriche
devait le triomphe inouï qu’elle venait de remporter sur le cardinal,
et qui, confondu, ignoré, perdu dans la foule entassée à l’une des
portes, regardait de là cette scène compréhensible seulement pour
quatre personnes: le roi, la reine, Son Éminence et lui.

La reine venait de regagner sa chambre, et d’Artagnan s’apprêtait à se
retirer, lorsqu’il sentit qu’on lui touchait légèrement l’épaule; il se
retourna, et vit une jeune femme qui lui faisait signe de la suivre.
Cette jeune femme avait le visage couvert d’un loup de velours noir,
mais malgré cette précaution, qui, au reste, était bien plutôt prise
pour les autres que pour lui, il reconnut à l’instant même son guide
ordinaire, la légère et spirituelle Mme Bonacieux.

La veille ils s’étaient vus à peine chez le suisse Germain, où
d’Artagnan l’avait fait demander. La hâte qu’avait la jeune femme de
porter à la reine cette excellente nouvelle de l’heureux retour de son
messager fit que les deux amants échangèrent à peine quelques paroles.
D’Artagnan suivit donc Mme Bonacieux, mû par un double sentiment,
l’amour et la curiosité. Pendant toute la route, et à mesure que les
corridors devenaient plus déserts, d’Artagnan voulait arrêter la jeune
femme, la saisir, la contempler, ne fût- ce qu’un instant; mais, vive
comme un oiseau, elle glissait toujours entre ses mains, et lorsqu’il
voulait parler, son doigt ramené sur sa bouche avec un petit geste
impératif plein de charme lui rappelait qu’il était sous l’empire d’une
puissance à laquelle il devait aveuglément obéir, et qui lui
interdisait jusqu’à la plus légère plainte; enfin, après une minute ou
deux de tours et de détours, Mme Bonacieux ouvrit une porte et
introduisit le jeune homme dans un cabinet tout à fait obscur. Là elle
lui fit un nouveau signe de mutisme, et ouvrant une seconde porte
cachée par une tapisserie dont les ouvertures répandirent tout à coup
une vive lumière, elle disparut.

D’Artagnan demeura un instant immobile et se demandant où il était,
mais bientôt un rayon de lumière qui pénétrait par cette chambre, l’air
chaud et parfumé qui arrivait jusqu’à lui, la conversation de deux ou
trois femmes, au langage à la fois respectueux et élégant, le mot de
Majesté plusieurs fois répété, lui indiquèrent clairement qu’il était
dans un cabinet attenant à la chambre de la reine.

Le jeune homme se tint dans l’ombre et attendit.

La reine paraissait gaie et heureuse, ce qui semblait fort étonner les
personnes qui l’entouraient, et qui avaient au contraire l’habitude de
la voir presque toujours soucieuse. La reine rejetait ce sentiment
joyeux sur la beauté de la fête, sur le plaisir que lui avait fait
éprouver le ballet, et comme il n’est pas permis de contredire une
reine, qu’elle sourie ou qu’elle pleure, chacun renchérissait sur la
galanterie de MM. les échevins de la ville de Paris.

Quoique d’Artagnan ne connût point la reine, il distingua sa voix des
autres voix, d’abord à un léger accent étranger, puis à ce sentiment de
domination naturellement empreint dans toutes les paroles souveraines.
Il l’entendait s’approcher et s’éloigner de cette porte ouverte, et
deux ou trois fois il vit même l’ombre d’un corps intercepter la
lumière.

Enfin, tout à coup une main et un bras adorables de forme et de
blancheur passèrent à travers la tapisserie; d’Artagnan comprit que
c’était sa récompense: il se jeta à genoux, saisit cette main et appuya
respectueusement ses lèvres; puis cette main se retira laissant dans
les siennes un objet qu’il reconnut pour être une bague; aussitôt la
porte se referma, et d’Artagnan se retrouva dans la plus complète
obscurité.

D’Artagnan mit la bague à son doigt et attendit de nouveau; il était
évident que tout n’était pas fini encore.

Après la récompense de son dévouement venait la récompense de son
amour. D’ailleurs, le ballet était dansé, mais la soirée était à peine
commencée: on soupait à trois heures, et l’horloge Saint- Jean, depuis
quelque temps déjà, avait sonné deux heures trois quarts.

En effet, peu à peu le bruit des voix diminua dans la chambre voisine;
puis on l’entendit s’éloigner; puis la porte du cabinet où était
d’Artagnan se rouvrit, et Mme Bonacieux s’y élança.

«Vous, enfin! s’écria d’Artagnan.

— Silence! dit la jeune femme en appuyant sa main sur les lèvres du
jeune homme: silence! et allez-vous-en par où vous êtes venu.

— Mais où et quand vous reverrai-je? s’écria d’Artagnan.

— Un billet que vous trouverez en rentrant vous le dira. Partez,
partez!»

Et à ces mots elle ouvrit la porte du corridor et poussa d’Artagnan
hors du cabinet.

D’Artagnan obéit comme un enfant, sans résistance et sans objection
aucune, ce qui prouve qu’il était bien réellement amoureux.




CHAPITRE XXIII.
LE RENDEZ-VOUS


D’Artagnan revint chez lui tout courant, et quoiqu’il fût plus de trois
heures du matin, et qu’il eût les plus méchants quartiers de Paris à
traverser, il ne fit aucune mauvaise rencontre. On sait qu’il y a un
dieu pour les ivrognes et les amoureux.

Il trouva la porte de son allée entrouverte, monta son escalier, et
frappa doucement et d’une façon convenue entre lui et son laquais.
Planchet, qu’il avait renvoyé deux heures auparavant de l’Hôtel de
Ville en lui recommandant de l’attendre, vint lui ouvrir la porte.

«Quelqu’un a-t-il apporté une lettre pour moi? demanda vivement
d’Artagnan.

— Personne n’a apporté de lettre, monsieur, répondit Planchet; mais il
y en a une qui est venue toute seule.

— Que veux-tu dire, imbécile?

— Je veux dire qu’en rentrant, quoique j’eusse la clef de votre
appartement dans ma poche et que cette clef ne m’eût point quitté, j’ai
trouvé une lettre sur le tapis vert de la table, dans votre chambre à
coucher.

— Et où est cette lettre?

— Je l’ai laissée où elle était, monsieur. Il n’est pas naturel que les
lettres entrent ainsi chez les gens. Si la fenêtre était ouverte
encore, ou seulement entrebâillée je ne dis pas; mais non, tout était
hermétiquement fermé. Monsieur, prenez garde, car il y a très
certainement quelque magie là-dessous.»

Pendant ce temps, le jeune homme s’élançait dans la chambre et ouvrait
la lettre; elle était de Mme Bonacieux, et conçue en ces termes:

«On a de vifs remerciements à vous faire et à vous transmettre.
Trouvez-vous ce soir vers dix heures à Saint-Cloud, en face du pavillon
qui s’élève à l’angle de la maison de M. d’Estrées.


«C. B.»


En lisant cette lettre, d’Artagnan sentait son coeur se dilater et
s’étreindre de ce doux spasme qui torture et caresse le coeur des
amants.

C’était le premier billet qu’il recevait, c’était le premier
rendez-vous qui lui était accordé. Son coeur, gonflé par l’ivresse de
la joie, se sentait prêt à défaillir sur le seuil de ce paradis
terrestre qu’on appelait l’amour.

«Eh bien! monsieur, dit Planchet, qui avait vu son maître rougir et
pâlir successivement; eh bien! n’est-ce pas que j’avais deviné juste et
que c’est quelque méchante affaire?

— Tu te trompes, Planchet, répondit d’Artagnan, et la preuve, c’est que
voici un écu pour que tu boives à ma santé.

— Je remercie monsieur de l’écu qu’il me donne, et je lui promets de
suivre exactement ses instructions; mais il n’en est pas moins vrai que
les lettres qui entrent ainsi dans les maisons fermées…

— Tombent du ciel, mon ami, tombent du ciel.

— Alors, monsieur est content? demanda Planchet.

— Mon cher Planchet, je suis le plus heureux des hommes!

— Et je puis profiter du bonheur de monsieur pour aller me coucher?

— Oui, va.

— Que toutes les bénédictions du Ciel tombent sur monsieur, mais il
n’en est pas moins vrai que cette lettre…»

Et Planchet se retira en secouant la tête avec un air de doute que
n’était point parvenu à effacer entièrement la libéralité de
d’Artagnan.

Resté seul, d’Artagnan lut et relut son billet, puis il baisa et
rebaisa vingt fois ces lignes tracées par la main de sa belle
maîtresse. Enfin il se coucha, s’endormit et fit des rêves d’or.

À sept heures du matin, il se leva et appela Planchet, qui, au second
appel, ouvrit la porte, le visage encore mal nettoyé des inquiétudes de
la veille.

«Planchet, lui dit d’Artagnan, je sors pour toute la journée peut-
être; tu es donc libre jusqu’à sept heures du soir; mais, à sept heures
du soir, tiens-toi prêt avec deux chevaux.

— Allons! dit Planchet, il paraît que nous allons encore nous faire
traverser la peau en plusieurs endroits.

— Tu prendras ton mousqueton et tes pistolets.

— Eh bien, que disais-je? s’écria Planchet. Là, j’en étais sûr, maudite
lettre!

— Mais rassure-toi donc, imbécile, il s’agit tout simplement d’une
partie de plaisir.

— Oui! comme les voyages d’agrément de l’autre jour, où il pleuvait des
balles et où il poussait des chausse-trapes.

— Au reste, si vous avez peur, monsieur Planchet, reprit d’Artagnan,
j’irai sans vous; j’aime mieux voyager seul que d’avoir un compagnon
qui tremble.

— Monsieur me fait injure, dit Planchet; il me semblait cependant qu’il
m’avait vu à l’oeuvre.

— Oui, mais j’ai cru que tu avais usé tout ton courage d’une seule
fois.

— Monsieur verra que dans l’occasion il m’en reste encore; seulement je
prie monsieur de ne pas trop le prodiguer, s’il veut qu’il m’en reste
longtemps.

— Crois-tu en avoir encore une certaine somme à dépenser ce soir?

— Je l’espère.

— Eh bien, je compte sur toi.

— À l’heure dite, je serai prêt; seulement je croyais que monsieur
n’avait qu’un cheval à l’écurie des gardes.

— Peut-être n’y en a-t-il qu’un encore dans ce moment-ci, mais ce soir
il y en aura quatre.

— Il paraît que notre voyage était un voyage de remonte?

— Justement», dit d’Artagnan.

Et ayant fait à Planchet un dernier geste de recommandation, il sortit.

M. Bonacieux était sur sa porte. L’intention de d’Artagnan était de
passer outre, sans parler au digne mercier; mais celui-ci fit un salut
si doux et si bénin, que force fut à son locataire non seulement de le
lui rendre, mais encore de lier conversation avec lui.

Comment d’ailleurs ne pas avoir un peu de condescendance pour un mari
dont la femme vous a donné un rendez-vous le soir même à Saint-Cloud,
en face du pavillon de M. d’Estrées! D’Artagnan s’approcha de l’air le
plus aimable qu’il put prendre.

La conversation tomba tout naturellement sur l’incarcération du pauvre
homme. M. Bonacieux, qui ignorait que d’Artagnan eût entendu sa
conversation avec l’inconnu de Meung, raconta à son jeune locataire les
persécutions de ce monstre de M. de Laffemas, qu’il ne cessa de
qualifier pendant tout son récit du titre de bourreau du cardinal et
s’étendit longuement sur la Bastille, les verrous, les guichets, les
soupiraux, les grilles et les instruments de torture.

D’Artagnan l’écouta avec une complaisance exemplaire puis, lorsqu’il
eut fini:

«Et Mme Bonacieux, dit-il enfin, savez-vous qui l’avait enlevée? car je
n’oublie pas que c’est à cette circonstance fâcheuse que je dois le
bonheur d’avoir fait votre connaissance.

— Ah! dit M. Bonacieux, ils se sont bien gardés de me le dire, et ma
femme de son côté m’a juré ses grands dieux qu’elle ne le savait pas.
Mais vous-même, continua M. Bonacieux d’un ton de bonhomie parfaite,
qu’êtes-vous devenu tous ces jours passés? je ne vous ai vu, ni vous ni
vos amis, et ce n’est pas sur le pavé de Paris, je pense, que vous avez
ramassé toute la poussière que Planchet époussetait hier sur vos
bottes.

— Vous avez raison, mon cher monsieur Bonacieux, mes amis et moi nous
avons fait un petit voyage.

— Loin d’ici?

— Oh! mon Dieu non, à une quarantaine de lieues seulement; nous avons
été conduire M. Athos aux eaux de Forges, où mes amis sont restés.

— Et vous êtes revenu, vous, n’est-ce pas? reprit M. Bonacieux en
donnant à sa physionomie son air le plus malin. Un beau garçon comme
vous n’obtient pas de longs congés de sa maîtresse, et nous étions
impatiemment attendu à Paris, n’est-ce pas?

— Ma foi, dit en riant le jeune homme, je vous l’avoue, d’autant mieux,
mon cher monsieur Bonacieux, que je vois qu’on ne peut rien vous
cacher. Oui, j’étais attendu, et bien impatiemment, je vous en
réponds.»

Un léger nuage passa sur le front de Bonacieux, mais si léger, que
d’Artagnan ne s’en aperçut pas.

«Et nous allons être récompensé de notre diligence? continua le mercier
avec une légère altération dans la voix, altération que d’Artagnan ne
remarqua pas plus qu’il n’avait fait du nuage momentané qui, un instant
auparavant, avait assombri la figure du digne homme.

— Ah! faites donc le bon apôtre! dit en riant d’Artagnan.

— Non, ce que je vous en dis, reprit Bonacieux, c’est seulement pour
savoir si nous rentrons tard.

— Pourquoi cette question, mon cher hôte? demanda d’Artagnan; est-ce
que vous comptez m’attendre?

— Non, c’est que depuis mon arrestation et le vol qui a été commis chez
moi, je m’effraie chaque fois que j’entends ouvrir une porte, et
surtout la nuit. Dame, que voulez-vous! je ne suis point homme d’épée,
moi!

— Eh bien, ne vous effrayez pas si je rentre à une heure, à deux ou
trois heures du matin; si je ne rentre pas du tout, ne vous effrayez
pas encore.»

Cette fois, Bonacieux devint si pâle, que d’Artagnan ne put faire
autrement que de s’en apercevoir, et lui demanda ce qu’il avait.

«Rien, répondit Bonacieux, rien. Depuis mes malheurs seulement, je suis
sujet à des faiblesses qui me prennent tout à coup, et je viens de me
sentir passer un frisson. Ne faites pas attention à cela, vous qui
n’avez à vous occuper que d’être heureux.

— Alors j’ai de l’occupation, car je le suis.

— Pas encore, attendez donc, vous avez dit: à ce soir.

— Eh bien, ce soir arrivera, Dieu merci! et peut-être l’attendez- vous
avec autant d’impatience que moi. Peut-être, ce soir, Mme Bonacieux
visitera-t-elle le domicile conjugal.

— Mme Bonacieux n’est pas libre ce soir, répondit gravement le mari;
elle est retenue au Louvre par son service.

— Tant pis pour vous, mon cher hôte, tant pis; quand je suis heureux,
moi, je voudrais que tout le monde le fût; mais il paraît que ce n’est
pas possible.»

Et le jeune homme s’éloigna en riant aux éclats de la plaisanterie que
lui seul, pensait-il, pouvait comprendre.

«Amusez-vous bien!» répondit Bonacieux d’un air sépulcral.

Mais d’Artagnan était déjà trop loin pour l’entendre, et l’eut-il
entendu, dans la disposition d’esprit où il était, il ne l’eût certes
pas remarqué.

Il se dirigea vers l’hôtel de M. de Tréville; sa visite de la veille
avait été, on se le rappelle, très courte et très peu explicative.

Il trouva M. de Tréville dans la joie de son âme. Le roi et la reine
avaient été charmants pour lui au bal. Il est vrai que le cardinal
avait été parfaitement maussade.

À une heure du matin, il s’était retiré sous prétexte qu’il était
indisposé. Quant à Leurs Majestés, elles n’étaient rentrées au Louvre
qu’à six heures du matin.

«Maintenant, dit M. de Tréville en baissant la voix et en interrogeant
du regard tous les angles de l’appartement pour voir s’ils étaient bien
seuls, maintenant parlons de vous, mon jeune ami, car il est évident
que votre heureux retour est pour quelque chose dans la joie du roi,
dans le triomphe de la reine et dans l’humiliation de Son Éminence. Il
s’agit de bien vous tenir.

— Qu’ai-je à craindre, répondit d’Artagnan, tant que j’aurai le bonheur
de jouir de la faveur de Leurs Majestés?

— Tout, croyez-moi. Le cardinal n’est point homme à oublier une
mystification tant qu’il n’aura pas réglé ses comptes avec le
mystificateur, et le mystificateur m’a bien l’air d’être certain Gascon
de ma connaissance.

— Croyez-vous que le cardinal soit aussi avancé que vous et sache que
c’est moi qui ai été à Londres?

— Diable! vous avez été à Londres. Est-ce de Londres que vous avez
rapporté ce beau diamant qui brille à votre doigt? Prenez garde, mon
cher d’Artagnan, ce n’est pas une bonne chose que le présent d’un
ennemi; n’y a-t-il pas là-dessus certain vers latin… Attendez donc…

— Oui, sans doute, reprit d’Artagnan, qui n’avait jamais pu se fourrer
la première règle du rudiment dans la tête, et qui, par ignorance,
avait fait le désespoir de son précepteur; oui, sans doute, il doit y
en avoir un.

— Il y en a un certainement, dit M. de Tréville, qui avait une teinte
de lettres, et M. de Benserade me le citait l’autre jour… Attendez
donc… Ah! m’y voici:

… Timeo Danaos et dona ferentes.


«Ce qui veut dire: “Défiez-vous de l’ennemi qui vous fait des
présents.”

— Ce diamant ne vient pas d’un ennemi, monsieur, reprit d’Artagnan, il
vient de la reine.

— De la reine! oh! oh! dit M. de Tréville. Effectivement, c’est un
véritable bijou royal, qui vaut mille pistoles comme un denier. Par qui
la reine vous a-t-elle fait remettre ce cadeau?

— Elle me l’a remis elle-même.

— Où cela?

— Dans le cabinet attenant à la chambre où elle a changé de toilette.

— Comment?

— En me donnant sa main à baiser.

— Vous avez baisé la main de la reine! s’écria M. de Tréville en
regardant d’Artagnan.

— Sa Majesté m’a fait l’honneur de m’accorder cette grâce!

— Et cela en présence de témoins? Imprudente, trois fois imprudente!

— Non, monsieur, rassurez-vous, personne ne l’a vue», reprit
d’Artagnan. Et il raconta à M. de Tréville comment les choses s’étaient
passées.

«Oh! les femmes, les femmes! s’écria le vieux soldat, je les reconnais
bien à leur imagination romanesque; tout ce qui sent le mystérieux les
charme; ainsi vous avez vu le bras, voilà tout; vous rencontreriez la
reine, que vous ne la reconnaîtriez pas; elle vous rencontrerait,
qu’elle ne saurait pas qui vous êtes.

— Non, mais grâce à ce diamant…, reprit le jeune homme.

— Écoutez, dit M. de Tréville, voulez-vous que je vous donne un
conseil, un bon conseil, un conseil d’ami?

— Vous me ferez honneur, monsieur, dit d’Artagnan.

— Eh bien, allez chez le premier orfèvre venu et vendez-lui ce diamant
pour le prix qu’il vous en donnera; si juif qu’il soit, vous en
trouverez toujours bien huit cents pistoles. Les pistoles n’ont pas de
nom, jeune homme, et cette bague en a un terrible, ce qui peut trahir
celui qui la porte.

— Vendre cette bague! une bague qui vient de ma souveraine! jamais, dit
d’Artagnan.

— Alors tournez-en le chaton en dedans, pauvre fou, car on sait qu’un
cadet de Gascogne ne trouve pas de pareils bijoux dans l’écrin de sa
mère.

— Vous croyez donc que j’ai quelque chose à craindre? demanda
d’Artagnan.

— C’est-à-dire, jeune homme, que celui qui s’endort sur une mine dont
la mèche est allumée doit se regarder comme en sûreté en comparaison de
vous.

— Diable! dit d’Artagnan, que le ton d’assurance de M. de Tréville
commençait à inquiéter: diable, que faut-il faire?

— Vous tenir sur vos gardes toujours et avant toute chose. Le cardinal
a la mémoire tenace et la main longue; croyez-moi, il vous jouera
quelque tour.

— Mais lequel?

— Eh! le sais-je, moi! est-ce qu’il n’a pas à son service toutes les
ruses du démon? Le moins qui puisse vous arriver est qu’on vous arrête.

— Comment! on oserait arrêter un homme au service de Sa Majesté?

— Pardieu! on s’est bien gêné pour Athos! En tout cas, jeune homme,
croyez-en un homme qui est depuis trente ans à la cour: ne vous
endormez pas dans votre sécurité, ou vous êtes perdu. Bien au
contraire, et c’est moi qui vous le dis, voyez des ennemis partout. Si
l’on vous cherche querelle, évitez-la, fût-ce un enfant de dix ans qui
vous la cherche; si l’on vous attaque de nuit ou de jour, battez en
retraite et sans honte; si vous traversez un pont, tâtez les planches,
de peur qu’une planche ne vous manque sous le pied; si vous passez
devant une maison qu’on bâtit, regardez en l’air de peur qu’une pierre
ne vous tombe sur la tête; si vous rentrez tard, faites-vous suivre par
votre laquais, et que votre laquais soit armé, si toutefois vous êtes
sûr de votre laquais. Défiez-vous de tout le monde, de votre ami, de
votre frère, de votre maîtresse, de votre maîtresse surtout.»

D’Artagnan rougit.

«De ma maîtresse, répéta-t-il machinalement; et pourquoi plutôt d’elle
que d’un autre?

— C’est que la maîtresse est un des moyens favoris du cardinal, il n’en
a pas de plus expéditif: une femme vous vend pour dix pistoles, témoin
Dalila. Vous savez les Écritures, hein?»

D’Artagnan pensa au rendez-vous que lui avait donné Mme Bonacieux pour
le soir même; mais nous devons dire, à la louange de notre héros, que
la mauvaise opinion que M. de Tréville avait des femmes en général ne
lui inspira pas le moindre petit soupçon contre sa jolie hôtesse.

«Mais, à propos, reprit M. de Tréville, que sont devenus vos trois
compagnons?

— J’allais vous demander si vous n’en aviez pas appris quelques
nouvelles.

— Aucune, monsieur.

— Eh bien, je les ai laissés sur ma route: Porthos à Chantilly, avec un
duel sur les bras; Aramis à Crèvecoeur, avec une balle dans l’épaule;
et Athos à Amiens, avec une accusation de faux- monnayeur sur le corps.

— Voyez-vous! dit M. de Tréville; et comment vous êtes-vous échappé,
vous?

— Par miracle, monsieur, je dois le dire, avec un coup d’épée dans la
poitrine, et en clouant M. le comte de Wardes sur le revers de la route
de Calais, comme un papillon à une tapisserie.

— Voyez-vous encore! de Wardes, un homme au cardinal, un cousin de
Rochefort. Tenez, mon cher ami, il me vient une idée.

— Dites, monsieur.

— À votre place, je ferais une chose.

— Laquelle?

— Tandis que Son Éminence me ferait chercher à Paris, je reprendrais,
moi, sans tambour ni trompette, la route de Picardie, et je m’en irais
savoir des nouvelles de mes trois compagnons. Que diable! ils méritent
bien cette petite attention de votre part.

— Le conseil est bon, monsieur, et demain je partirai.

— Demain! et pourquoi pas ce soir?

— Ce soir, monsieur, je suis retenu à Paris par une affaire
indispensable.

— Ah! jeune homme! jeune homme! quelque amourette? Prenez garde, je
vous le répète: c’est la femme qui nous a perdus, tous tant que nous
sommes. Croyez-moi, partez ce soir.

— Impossible! monsieur.

— Vous avez donc donné votre parole?

— Oui, monsieur.

— Alors c’est autre chose; mais promettez-moi que si vous n’êtes pas
tué cette nuit, vous partirez demain.

— Je vous le promets.

— Avez-vous besoin d’argent?

— J’ai encore cinquante pistoles. C’est autant qu’il m’en faut, je le
pense.

— Mais vos compagnons?

— Je pense qu’ils ne doivent pas en manquer. Nous sommes sortis de
Paris chacun avec soixante-quinze pistoles dans nos poches.

— Vous reverrai-je avant votre départ?

— Non, pas que je pense, monsieur, à moins qu’il n’y ait du nouveau.

— Allons, bon voyage!

— Merci, monsieur.»

Et d’Artagnan prit congé de M. de Tréville, touché plus que jamais de
sa sollicitude toute paternelle pour ses mousquetaires.

Il passa successivement chez Athos, chez Porthos et chez Aramis. Aucun
d’eux n’était rentré. Leurs laquais aussi étaient absents, et l’on
n’avait des nouvelles ni des uns, ni des autres.

Il se serait bien informé d’eux à leurs maîtresses, mais il ne
connaissait ni celle de Porthos, ni celle d’Aramis; quant à Athos, il
n’en avait pas.

En passant devant l’hôtel des Gardes, il jeta un coup d’oeil dans
l’écurie: trois chevaux étaient déjà rentrés sur quatre. Planchet, tout
ébahi, était en train de les étriller, et avait déjà fini avec deux
d’entre eux.

«Ah! monsieur, dit Planchet en apercevant d’Artagnan, que je suis aise
de vous voir!

— Et pourquoi cela, Planchet? demanda le jeune homme.

— Auriez-vous confiance en M. Bonacieux, notre hôte?

— Moi? pas le moins du monde.

— Oh! que vous faites bien, monsieur.

— Mais d’où vient cette question?

— De ce que, tandis que vous causiez avec lui, je vous observais sans
vous écouter; monsieur, sa figure a changé deux ou trois fois de
couleur.

— Bah!

— Monsieur n’a pas remarqué cela, préoccupé qu’il était de la lettre
qu’il venait de recevoir; mais moi, au contraire, que l’étrange façon
dont cette lettre était parvenue à la maison avait mis sur mes gardes,
je n’ai pas perdu un mouvement de sa physionomie.

— Et tu l’as trouvée…?

— Traîtreuse, monsieur.

— Vraiment!

— De plus, aussitôt que monsieur l’a eu quitté et qu’il a disparu au
coin de la rue, M. Bonacieux a pris son chapeau, a fermé sa porte et
s’est mis à courir par la rue opposée.

— En effet, tu as raison, Planchet, tout cela me paraît fort louche,
et, sois tranquille, nous ne lui paierons pas notre loyer que la chose
ne nous ait été catégoriquement expliquée.

— Monsieur plaisante, mais monsieur verra.

— Que veux-tu, Planchet, ce qui doit arriver est écrit!

— Monsieur ne renonce donc pas à sa promenade de ce soir?

— Bien au contraire, Planchet, plus j’en voudrai à M. Bonacieux, et
plus j’irai au rendez-vous que m’a donné cette lettre qui t’inquiète
tant.

— Alors, si c’est la résolution de monsieur…

— Inébranlable, mon ami; ainsi donc, à neuf heures tiens-toi prêt ici,
à l’hôtel; je viendrai te prendre.»

Planchet, voyant qu’il n’y avait plus aucun espoir de faire renoncer
son maître à son projet, poussa un profond soupir, et se mit à étriller
le troisième cheval.

Quant à d’Artagnan, comme c’était au fond un garçon plein de prudence,
au lieu de rentrer chez lui, il s’en alla dîner chez ce prêtre gascon
qui, au moment de la détresse des quatre amis, leur avait donné un
déjeuner de chocolat.




CHAPITRE XXIV.
LE PAVILLON


À neuf heures, d’Artagnan était à l’hôtel des Gardes; il trouva
Planchet sous les armes. Le quatrième cheval était arrivé.

Planchet était armé de son mousqueton et d’un pistolet. D’Artagnan
avait son épée et passa deux pistolets à sa ceinture, puis tous deux
enfourchèrent chacun un cheval et s’éloignèrent sans bruit. Il faisait
nuit close, et personne ne les vit sortir. Planchet se mit à la suite
de son maître, et marcha par-derrière à dix pas.

D’Artagnan traversa les quais, sortit par la porte de la Conférence et
suivit alors le chemin, bien plus beau alors qu’aujourd’hui, qui mène à
Saint-Cloud.

Tant qu’on fut dans la ville, Planchet garda respectueusement la
distance qu’il s’était imposée; mais dès que le chemin commença à
devenir plus désert et plus obscurs il se rapprocha tout doucement: si
bien que, lorsqu’on entra dans le bois de Boulogne, il se trouva tout
naturellement marcher côte à côte avec son maître. En effet, nous ne
devons pas dissimuler que l’oscillation des grands arbres et le reflet
de la lune dans les taillis sombres lui causaient une vive inquiétude.
D’Artagnan s’aperçut qu’il se passait chez son laquais quelque chose
d’extraordinaire.

«Eh bien, monsieur Planchet, lui demanda-t-il, qu’avons-nous donc?

— Ne trouvez-vous pas, monsieur, que les bois sont comme les églises?

— Pourquoi cela, Planchet?

— Parce qu’on n’ose point parler haut dans ceux-ci comme dans
celles-là.

— Pourquoi n’oses-tu parler haut, Planchet? parce que tu as peur?

— Peur d’être entendu, oui, monsieur.

— Peur d’être entendu! Notre conversation est cependant morale, mon
cher Planchet, et nul n’y trouverait à redire.

— Ah! monsieur! reprit Planchet en revenant à son idée mère, que ce M.
Bonacieux a quelque chose de sournois dans ses sourcils et de
déplaisant dans le jeu de ses lèvres!

— Qui diable te fait penser à Bonacieux?

— Monsieur, l’on pense à ce que l’on peut et non pas à ce que l’on
veut.

— Parce que tu es un poltron, Planchet.

— Monsieur, ne confondons pas la prudence avec la poltronnerie; la
prudence est une vertu.

— Et tu es vertueux, n’est-ce pas, Planchet?

— Monsieur, n’est-ce point le canon d’un mousquet qui brille là- bas?
Si nous baissions la tête?

— En vérité, murmura d’Artagnan, à qui les recommandations de M. de
Tréville revenaient en mémoire; en vérité, cet animal finirait par me
faire peur.»

Et il mit son cheval au trot.

Planchet suivit le mouvement de son maître, exactement comme s’il eût
été son ombre, et se retrouva trottant près de lui.

«Est-ce que nous allons marcher comme cela toute la nuit, monsieur?
demanda-t-il.

— Non, Planchet, car tu es arrivé, toi.

— Comment, je suis arrivé? et monsieur?

— Moi, je vais encore à quelques pas.

— Et monsieur me laisse seul ici?

— Tu as peur, Planchet?

— Non, mais je fais seulement observer à monsieur que la nuit sera très
froide, que les fraîcheurs donnent des rhumatismes, et qu’un laquais
qui a des rhumatismes est un triste serviteur, surtout pour un maître
alerte comme monsieur.

— Eh bien, si tu as froid, Planchet, tu entreras dans un de ces
cabarets que tu vois là-bas, et tu m’attendras demain matin à six
heures devant la porte.

— Monsieur, j’ai bu et mangé respectueusement l’écu que vous m’avez
donné ce matin; de sorte qu’il ne me reste pas un traître sou dans le
cas où j’aurais froid.

— Voici une demi-pistole. À demain.»

D’Artagnan descendit de son cheval, jeta la bride au bras de Planchet
et s’éloigna rapidement en s’enveloppant dans son manteau.

«Dieu que j’ai froid!» s’écria Planchet dès qu’il eut perdu son maître
de vue; — et pressé qu’il était de se réchauffer, il se hâta d’aller
frapper à la porte d’une maison parée de tous les attributs d’un
cabaret de banlieue.

Cependant d’Artagnan, qui s’était jeté dans un petit chemin de
traverse, continuait sa route et atteignait Saint-Cloud; mais, au lieu
de suivre la grande rue, il tourna derrière le château, gagna une
espèce de ruelle fort écartée, et se trouva bientôt en face du pavillon
indiqué. Il était situé dans un lieu tout à fait désert. Un grand mur,
à l’angle duquel était ce pavillon, régnait d’un côté de cette ruelle,
et de l’autre une haie défendait contre les passants un petit jardin au
fond duquel s’élevait une maigre cabane.

Il était arrivé au rendez-vous, et comme on ne lui avait pas dit
d’annoncer sa présence par aucun signal, il attendit.

Nul bruit ne se faisait entendre, on eût dit qu’on était à cent lieues
de la capitale. D’Artagnan s’adossa à la haie après avoir jeté un coup
d’oeil derrière lui. Par-delà cette haie, ce jardin et cette cabane, un
brouillard sombre enveloppait de ses plis cette immensité où dort
Paris, vide, béant, immensité où brillaient quelques points lumineux,
étoiles funèbres de cet enfer.

Mais pour d’Artagnan tous les aspects revêtaient une forme heureuse,
toutes les idées avaient un sourire, toutes les ténèbres étaient
diaphanes. L’heure du rendez-vous allait sonner.

En effet, au bout de quelques instants, le beffroi de Saint-Cloud
laissa lentement tomber dix coups de sa large gueule mugissante.

Il y avait quelque chose de lugubre à cette voix de bronze qui se
lamentait ainsi au milieu de la nuit.

Mais chacune de ces heures qui composaient l’heure attendue vibrait
harmonieusement au coeur du jeune homme.

Ses yeux étaient fixés sur le petit pavillon situé à l’angle de la rue
et dont toutes les fenêtres étaient fermées par des volets, excepté une
seule du premier étage.

À travers cette fenêtre brillait une lumière douce qui argentait le
feuillage tremblant de deux ou trois tilleuls qui s’élevaient formant
groupe en dehors du parc. Évidemment derrière cette petite fenêtre, si
gracieusement éclairée, la jolie Mme Bonacieux l’attendait.

Bercé par cette douce idée, d’Artagnan attendit de son côté une
demi-heure sans impatience aucune, les yeux fixés sur ce charmant petit
séjour dont d’Artagnan apercevait une partie de plafond aux moulures
dorées, attestant l’élégance du reste de l’appartement.

Le beffroi de Saint-Cloud sonna dix heures et demie.

Cette fois-ci, sans que d’Artagnan comprît pourquoi, un frisson courut
dans ses veines. Peut-être aussi le froid commençait-il à le gagner et
prenait-il pour une impression morale une sensation tout à fait
physique.

Puis l’idée lui vint qu’il avait mal lu et que le rendez-vous était
pour onze heures seulement.

Il s’approcha de la fenêtre, se plaça dans un rayon de lumière, tira sa
lettre de sa poche et la relut; il ne s’était point trompé: le
rendez-vous était bien pour dix heures.

Il alla reprendre son poste, commençant à être assez inquiet de ce
silence et de cette solitude.

Onze heures sonnèrent.

D’Artagnan commença à craindre véritablement qu’il ne fût arrivé
quelque chose à Mme Bonacieux.

Il frappa trois coups dans ses mains, signal ordinaire des amoureux;
mais personne ne lui répondit: pas même l’écho.

Alors il pensa avec un certain dépit que peut-être la jeune femme
s’était endormie en l’attendant.

Il s’approcha du mur et essaya d’y monter; mais le mur était
nouvellement crépi, et d’Artagnan se retourna inutilement les ongles.

En ce moment il avisa les arbres, dont la lumière continuait d’argenter
les feuilles, et comme l’un d’eux faisait saillie sur le chemin, il
pensa que du milieu de ses branches son regard pourrait pénétrer dans
le pavillon.

L’arbre était facile. D’ailleurs d’Artagnan avait vingt ans à peine, et
par conséquent se souvenait de son métier d’écolier. En un instant il
fut au milieu des branches, et par les vitres transparentes ses yeux
plongèrent dans l’intérieur du pavillon.

Chose étrange et qui fit frissonner d’Artagnan de la plante des pieds à
la racine des cheveux, cette douce lumière, cette calme lampe éclairait
une scène de désordre épouvantable; une des vitres de la fenêtre était
cassée, la porte de la chambre avait été enfoncée et, à demi brisée
pendait à ses gonds; une table qui avait dû être couverte d’un élégant
souper gisait à terre; les flacons en éclats, les fruits écrasés
jonchaient le parquet; tout témoignait dans cette chambre d’une lutte
violente et désespérée; d’Artagnan crut même reconnaître au milieu de
ce pêle-mêle étrange des lambeaux de vêtements et quelques taches
sanglantes maculant la nappe et les rideaux.

Il se hâta de redescendre dans la rue avec un horrible battement de
coeur, il voulait voir s’il ne trouverait pas d’autres traces de
violence.

La petite lueur suave brillait toujours dans le calme de la nuit.
D’Artagnan s’aperçut alors, chose qu’il n’avait pas remarquée d’abord,
car rien ne le poussait à cet examen, que le sol, battu ici, troué là,
présentait des traces confuses de pas d’hommes, et de pieds de chevaux.
En outre, les roues d’une voiture, qui paraissait venir de Paris,
avaient creusé dans la terre molle une profonde empreinte qui ne
dépassait pas la hauteur du pavillon et qui retournait vers Paris.

Enfin d’Artagnan, en poursuivant ses recherches, trouva près du mur un
gant de femme déchiré. Cependant ce gant, par tous les points où il
n’avait pas touché la terre boueuse, était d’une fraîcheur
irréprochable. C’était un de ces gants parfumés comme les amants aiment
à les arracher d’une jolie main.

À mesure que d’Artagnan poursuivait ses investigations, une sueur plus
abondante et plus glacée perlait sur son front, son coeur était serré
par une horrible angoisse, sa respiration était haletante; et cependant
il se disait, pour se rassurer, que ce pavillon n’avait peut-être rien
de commun avec Mme Bonacieux; que la jeune femme lui avait donné
rendez-vous devant ce pavillon, et non dans ce pavillon; qu’elle avait
pu être retenue à Paris par son service, par la jalousie de son mari
peut-être.

Mais tous ces raisonnements étaient battus en brèche, détruits,
renversés par ce sentiment de douleur intime, qui dans certaines
occasions, s’empare de tout notre être et nous crie, par tout ce qui
est destiné chez nous à entendre, qu’un grand malheur plane sur nous.

Alors d’Artagnan devint presque insensé: il courut sur la grande route,
prit le même chemin qu’il avait déjà fait, s’avança jusqu’au bac, et
interrogea le passeur.

Vers les sept heures du soir, le passeur avait fait traverser la
rivière à une femme enveloppée d’une mante noire, qui paraissait avoir
le plus grand intérêt à ne pas être reconnue; mais, justement à cause
des précautions qu’elle prenait, le passeur avait prêté une attention
plus grande, et il avait reconnu que la femme était jeune et jolie.

Il y avait alors, comme aujourd’hui, une foule de jeunes et jolies
femmes qui venaient à Saint-Cloud et qui avaient intérêt à ne pas être
vues, et cependant d’Artagnan ne douta point un instant que ce ne fût
Mme Bonacieux qu’avait remarquée le passeur.

D’Artagnan profita de la lampe qui brillait dans la cabane du passeur
pour relire encore une fois le billet de Mme Bonacieux et s’assurer
qu’il ne s’était pas trompé, que le rendez-vous était bien à
Saint-Cloud et non ailleurs, devant le pavillon de M. d’Estrées et non
dans une autre rue.

Tout concourait à prouver à d’Artagnan que ses pressentiments ne le
trompaient point et qu’un grand malheur était arrivé.

Il reprit le chemin du château tout courant; il lui semblait qu’en son
absence quelque chose de nouveau s’était peut-être passé au pavillon et
que des renseignements l’attendaient là.

La ruelle était toujours déserte, et la même lueur calme et douce
s’épanchait de la fenêtre.

D’Artagnan songea alors à cette masure muette et aveugle mais qui sans
doute avait vu et qui peut-être pouvait parler.

La porte de clôture était fermée, mais il sauta par-dessus la haie, et
malgré les aboiements du chien à la chaîne, il s’approcha de la cabane.

Aux premiers coups qu’il frappa, rien ne répondit.

Un silence de mort régnait dans la cabane comme dans le pavillon;
cependant, comme cette cabane était sa dernière ressource, il
s’obstina.

Bientôt il lui sembla entendre un léger bruit intérieur, bruit
craintif, et qui semblait trembler lui-même d’être entendu.

Alors d’Artagnan cessa de frapper et pria, avec un accent si plein
d’inquiétude et de promesses, d’effroi et de cajolerie, que sa voix
était de nature à rassurer de plus peureux. Enfin un vieux volet
vermoulu s’ouvrit, ou plutôt s’entrebâilla, et se referma dès que la
lueur d’une misérable lampe qui brûlait dans un coin eut éclairé le
baudrier, la poignée de l’épée et le pommeau des pistolets de
d’Artagnan. Cependant, si rapide qu’eût été le mouvement, d’Artagnan
avait eu le temps d’entrevoir une tête de vieillard.

«Au nom du Ciel! dit-il, écoutez-moi: j’attendais quelqu’un qui ne
vient pas, je meurs d’inquiétude. Serait-il arrivé quelque malheur aux
environs? Parlez.»

La fenêtre se rouvrit lentement, et la même figure apparut de nouveau:
seulement elle était plus pâle encore que la première fois.

D’Artagnan raconta naïvement son histoire, aux noms près; il dit
comment il avait rendez-vous avec une jeune femme devant ce pavillon,
et comment, ne la voyant pas venir, il était monté sur le tilleul et, à
la lueur de la lampe, il avait vu le désordre de la chambre.

Le vieillard l’écouta attentivement, tout en faisant signe que c’était
bien cela: puis, lorsque d’Artagnan eut fini, il hocha la tête d’un air
qui n’annonçait rien de bon.

«Que voulez-vous dire? s’écria d’Artagnan. Au nom du Ciel! voyons,
expliquez-vous.

— Oh! monsieur, dit le vieillard, ne me demandez rien; car si je vous
disais ce que j’ai vu, bien certainement il ne m’arriverait rien de
bon.

— Vous avez donc vu quelque chose? reprit d’Artagnan. En ce cas, au nom
du Ciel! continua-t-il en lui jetant une pistole, dites, dites ce que
vous avez vu, et je vous donne ma foi de gentilhomme que pas une de vos
paroles ne sortira de mon coeur.»

Le vieillard lut tant de franchise et de douleur sur le visage de
d’Artagnan, qu’il lui fit signe d’écouter et qu’il lui dit à voix
basse:

«Il était neuf heures à peu près, j’avais entendu quelque bruit dans la
rue et je désirais savoir ce que ce pouvait être, lorsqu’en
m’approchant de ma porte je m’aperçus qu’on cherchait à entrer. Comme
je suis pauvre et que je n’ai pas peur qu’on me vole, j’allai ouvrir et
je vis trois hommes à quelques pas de là. Dans l’ombre était un
carrosse avec des chevaux attelés et des chevaux de main. Ces chevaux
de main appartenaient évidemment aux trois hommes qui étaient vêtus en
cavaliers.

«— Ah, mes bons messieurs! m’écriai-je, que demandez-vous?

«— Tu dois avoir une échelle? me dit celui qui paraissait le chef de
l’escorte.

«— Oui, monsieur; celle avec laquelle je cueille mes fruits.

«— Donne-nous la, et rentre chez toi, voilà un écu pour le dérangement
que nous te causons. Souviens-toi seulement que si tu dis un mot de ce
que tu vas voir et de ce que tu vas entendre (car tu regarderas et tu
écouteras, quelque menace que nous te fassions, j’en suis sûr), tu es
perdu.

«À ces mots, il me jeta un écu, que je ramassai, et il prit mon
échelle.

«Effectivement, après avoir refermé la porte de la haie derrière eux,
je fis semblant de rentrer à la maison; mais j’en sortis aussitôt par
la porte de derrière, et, me glissant dans l’ombre, je parvins jusqu’à
cette touffe de sureau, du milieu de laquelle je pouvais tout voir sans
être vu.

«Les trois hommes avaient fait avancer la voiture sans aucun bruit, ils
en tirèrent un petit homme, gros, court, grisonnant, mesquinement vêtu
de couleur sombre, lequel monta avec précaution à l’échelle, regarda
sournoisement dans l’intérieur de la chambre, redescendit à pas de loup
et murmura à voix basse:

«— C’est elle!

«Aussitôt celui qui m’avait parlé s’approcha de la porte du pavillon,
l’ouvrit avec une clef qu’il portait sur lui, referma la porte et
disparut, en même temps les deux autres hommes montèrent à l’échelle.
Le petit vieux demeurait à la portière, le cocher maintenait les
chevaux de la voiture, et un laquais les chevaux de selle.

Tout à coup de grands cris retentirent dans le pavillon, une femme
accourut à la fenêtre et l’ouvrit comme pour se précipiter. Mais
aussitôt qu’elle aperçut les deux hommes, elle se rejeta en arrière;
les deux hommes s’élancèrent après elle dans la chambre.

Alors je ne vis plus rien; mais j’entendis le bruit des meubles que
l’on brise. La femme criait et appelait au secours. Mais bientôt ses
cris furent étouffés; les trois hommes se rapprochèrent de la fenêtre,
emportant la femme dans leurs bras; deux descendirent par l’échelle et
la transportèrent dans la voiture, où le petit vieux entra après elle.
Celui qui était resté dans le pavillon referma la croisée, sortit un
instant après par la porte et s’assura que la femme était bien dans la
voiture: ses deux compagnons l’attendaient déjà à cheval, il sauta à
son tour en selle, le laquais reprit sa place près du cocher; le
carrosse s’éloigna au galop escorté par les trois cavaliers, et tout
fut fini. À partir de ce moment-là, je n’ai plus rien vu, rien
entendu.»

D’Artagnan, écrasé par une si terrible nouvelle, resta immobile et
muet, tandis que tous les démons de la colère et de la jalousie
hurlaient dans son coeur.

«Mais, mon gentilhomme, reprit le vieillard, sur lequel ce muet
désespoir causait certes plus d’effet que n’en eussent produit des cris
et des larmes; allons, ne vous désolez pas, ils ne vous l’ont pas tuée,
voilà l’essentiel.

— Savez-vous à peu près, dit d’Artagnan, quel est l’homme qui
conduisait cette infernale expédition?

— Je ne le connais pas.

— Mais puisqu’il vous a parlé, vous avez pu le voir.

— Ah! c’est son signalement que vous me demandez?

— Oui.

— Un grand sec, basané, moustaches noires, oeil noir, l’air d’un
gentilhomme.

— C’est cela, s’écria d’Artagnan; encore lui! toujours lui! C’est mon
démon, à ce qu’il paraît! Et l’autre?

— Lequel?

— Le petit.

— Oh! celui-là n’est pas un seigneur, j’en réponds: d’ailleurs il ne
portait pas l’épée, et les autres le traitaient sans aucune
considération.

— Quelque laquais, murmura d’Artagnan. Ah! pauvre femme! pauvre femme!
qu’en ont-ils fait?

— Vous m’avez promis le secret, dit le vieillard.

— Et je vous renouvelle ma promesse, soyez tranquille, je suis
gentilhomme. Un gentilhomme n’a que sa parole, et je vous ai donné la
mienne.»

D’Artagnan reprit, l’âme navrée, le chemin du bac. Tantôt il ne pouvait
croire que ce fût Mme Bonacieux, et il espérait le lendemain la
retrouver au Louvre; tantôt il craignait qu’elle n’eût eu une intrigue
avec quelque autre et qu’un jaloux ne l’eût surprise et fait enlever.
Il flottait, il se désolait, il se désespérait.

«Oh! si j’avais là mes amis! s’écriait-il, j’aurais au moins quelque
espérance de la retrouver; mais qui sait ce qu’ils sont devenus
eux-mêmes!»

Il était minuit à peu près; il s’agissait de retrouver Planchet.
D’Artagnan se fit ouvrir successivement tous les cabarets dans lesquels
il aperçut un peu de lumière; dans aucun d’eux il ne retrouva Planchet.

Au sixième, il commença de réfléchir que la recherche était un peu
hasardée. D’Artagnan n’avait donné rendez-vous à son laquais qu’à six
heures du matin, et quelque part qu’il fût, il était dans son droit.

D’ailleurs, il vint au jeune homme cette idée, qu’en restant aux
environs du lieu où l’événement s’était passé, il obtiendrait peut-être
quelque éclaircissement sur cette mystérieuse affaire. Au sixième
cabaret, comme nous l’avons dit, d’Artagnan s’arrêta donc, demanda une
bouteille de vin de première qualité, s’accouda dans l’angle le plus
obscur et se décida à attendre ainsi le jour; mais cette fois encore
son espérance fut trompée, et quoiqu’il écoutât de toutes ses oreilles,
il n’entendit, au milieu des jurons, des lazzi et des injures
qu’échangeaient entre eux les ouvriers, les laquais et les rouliers qui
composaient l’honorable société dont il faisait partie, rien qui pût le
mettre sur la trace de la pauvre femme enlevée. Force lui fut donc,
après avoir avalé sa bouteille par désoeuvrement et pour ne pas
éveiller des soupçons, de chercher dans son coin la posture la plus
satisfaisante possible et de s’endormir tant bien que mal. D’Artagnan
avait vingt ans, on se le rappelle, et à cet âge le sommeil a des
droits imprescriptibles qu’il réclame impérieusement, même sur les
coeurs les plus désespérés.

Vers six heures du matin, d’Artagnan se réveilla avec ce malaise qui
accompagne ordinairement le point du jour après une mauvaise nuit. Sa
toilette n’était pas longue à faire; il se tâta pour savoir si on
n’avait pas profité de son sommeil pour le voler, et ayant retrouvé son
diamant à son doigt, sa bourse dans sa poche et ses pistolets à sa
ceinture, il se leva, paya sa bouteille et sortit pour voir s’il
n’aurait pas plus de bonheur dans la recherche de son laquais le matin
que la nuit. En effet, la première chose qu’il aperçut à travers le
brouillard humide et grisâtre fut l’honnête Planchet qui, les deux
chevaux en main, l’attendait à la porte d’un petit cabaret borgne
devant lequel d’Artagnan était passé sans même soupçonner son
existence.




CHAPITRE XXV.
PORTHOS


Au lieu de rentrer chez lui directement, d’Artagnan mit pied à terre à
la porte de M. de Tréville, et monta rapidement l’escalier. Cette fois,
il était décidé à lui raconter tout ce qui venait de se passer. Sans
doute il lui donnerait de bons conseils dans toute cette affaire; puis,
comme M. de Tréville voyait presque journellement la reine, il pourrait
peut-être tirer de Sa Majesté quelque renseignement sur la pauvre femme
à qui l’on faisait sans doute payer son dévouement à sa maîtresse.

M. de Tréville écouta le récit du jeune homme avec une gravité qui
prouvait qu’il voyait autre chose, dans toute cette aventure, qu’une
intrigue d’amour; puis, quand d’Artagnan eut achevé:

«Hum! dit-il, tout ceci sent Son Éminence d’une lieue.

— Mais, que faire? dit d’Artagnan.

— Rien, absolument rien, à cette heure, que quitter Paris, comme je
vous l’ai dit, le plus tôt possible. Je verrai la reine, je lui
raconterai les détails de la disparition de cette pauvre femme, qu’elle
ignore sans doute; ces détails la guideront de son côté, et, à votre
retour, peut-être aurai-je quelque bonne nouvelle à vous dire. Reposez
vous en sur moi.»

D’Artagnan savait que, quoique Gascon, M. de Tréville n’avait pas
l’habitude de promettre, et que lorsque par hasard il promettait, il
tenait plus qu’il n’avait promis. Il le salua donc, plein de
reconnaissance pour le passé et pour l’avenir, et le digne capitaine,
qui de son côté éprouvait un vif intérêt pour ce jeune homme si brave
et si résolu, lui serra affectueusement la main en lui souhaitant un
bon voyage.

Décidé à mettre les conseils de M. de Tréville en pratique à l’instant
même, d’Artagnan s’achemina vers la rue des Fossoyeurs, afin de veiller
à la confection de son portemanteau. En s’approchant de sa maison, il
reconnut M. Bonacieux en costume du matin, debout sur le seuil de sa
porte. Tout ce que lui avait dit, la veille, le prudent Planchet sur le
caractère sinistre de son hôte revint alors à l’esprit de d’Artagnan,
qui le regarda plus attentivement qu’il n’avait fait encore. En effet,
outre cette pâleur jaunâtre et maladive qui indique l’infiltration de
la bile dans le sang et qui pouvait d’ailleurs n’être qu’accidentelle,
d’Artagnan remarqua quelque chose de sournoisement perfide dans
l’habitude des rides de sa face. Un fripon ne rit pas de la même façon
qu’un honnête homme, un hypocrite ne pleure pas les mêmes larmes qu’un
homme de bonne foi. Toute fausseté est un masque, et si bien fait que
soit le masque, on arrive toujours, avec un peu d’attention, à le
distinguer du visage.

Il sembla donc à d’Artagnan que M. Bonacieux portait un masque, et même
que ce masque était des plus désagréables à voir.

En conséquence il allait, vaincu par sa répugnance pour cet homme,
passer devant lui sans lui parler, quand, ainsi que la veille, M.
Bonacieux l’interpella.

«Eh bien, jeune homme, lui dit-il, il paraît que nous faisons de
grasses nuits? Sept heures du matin, peste! Il me semble que vous
retournez tant soit peu les habitudes reçues, et que vous rentrez à
l’heure où les autres sortent.

— On ne vous fera pas le même reproche, maître Bonacieux, dit le jeune
homme, et vous êtes le modèle des gens rangés. Il est vrai que lorsque
l’on possède une jeune et jolie femme, on n’a pas besoin de courir
après le bonheur: c’est le bonheur qui vient vous trouver; n’est-ce
pas, monsieur Bonacieux?»

Bonacieux devint pâle comme la mort et grimaça un sourire.

«Ah! ah! dit Bonacieux, vous êtes un plaisant compagnon. Mais où diable
avez-vous été courir cette nuit, mon jeune maître? Il paraît qu’il ne
faisait pas bon dans les chemins de traverse.»

D’Artagnan baissa les yeux vers ses bottes toutes couvertes de boue;
mais dans ce mouvement ses regards se portèrent en même temps sur les
souliers et les bas du mercier; on eût dit qu’on les avait trempés dans
le même bourbier; les uns et les autres étaient maculés de taches
absolument pareilles.

Alors une idée subite traversa l’esprit de d’Artagnan. Ce petit homme
gros, court, grisonnant, cette espèce de laquais vêtu d’un habit
sombre, traité sans considération par les gens d’épée qui composaient
l’escorte, c’était Bonacieux lui-même. Le mari avait présidé à
l’enlèvement de sa femme.

Il prit à d’Artagnan une terrible envie de sauter à la gorge du mercier
et de l’étrangler; mais, nous l’avons dit, c’était un garçon fort
prudent, et il se contint. Cependant la révolution qui s’était faite
sur son visage était si visible, que Bonacieux en fut effrayé et essaya
de reculer d’un pas; mais justement il se trouvait devant le battant de
la porte, qui était fermée, et l’obstacle qu’il rencontra le força de
se tenir à la même place.

«Ah çà! mais vous qui plaisantez, mon brave homme, dit d’Artagnan, il
me semble que si mes bottes ont besoin d’un coup d’éponge, vos bas et
vos souliers réclament aussi un coup de brosse. Est-ce que de votre
côté vous auriez couru la prétantaine, maître Bonacieux? Ah! diable,
ceci ne serait point pardonnable à un homme de votre âge et qui, de
plus, a une jeune et jolie femme comme la vôtre.

— Oh! mon Dieu, non, dit Bonacieux; mais hier j’ai été à Saint- Mandé
pour prendre des renseignements sur une servante dont je ne puis
absolument me passer, et comme les chemins étaient mauvais, j’en ai
rapporté toute cette fange, que je n’ai pas encore eu le temps de faire
disparaître.»

Le lieu que désignait Bonacieux comme celui qui avait été le but de sa
course fut une nouvelle preuve à l’appui des soupçons qu’avait conçus
d’Artagnan. Bonacieux avait dit Saint-Mandé, parce que Saint-Mandé est
le point absolument opposé à Saint-Cloud.

Cette probabilité lui fut une première consolation. Si Bonacieux savait
où était sa femme, on pourrait toujours, en employant des moyens
extrêmes, forcer le mercier à desserrer les dents et à laisser échapper
son secret. Il s’agissait seulement de changer cette probabilité en
certitude.

«Pardon, mon cher monsieur Bonacieux, si j’en use avec vous sans façon,
dit d’Artagnan; mais rien n’altère comme de ne pas dormir, j’ai donc
une soif d’enragé; permettez-moi de prendre un verre d’eau chez vous;
vous le savez, cela ne se refuse pas entre voisins.»

Et sans attendre la permission de son hôte, d’Artagnan entra vivement
dans la maison, et jeta un coup d’oeil rapide sur le lit. Le lit
n’était pas défait. Bonacieux ne s’était pas couché. Il rentrait donc
seulement il y avait une heure ou deux; il avait accompagné sa femme
jusqu’à l’endroit où on l’avait conduite, ou tout au moins jusqu’au
premier relais.

«Merci, maître Bonacieux, dit d’Artagnan en vidant son verre, voilà
tout ce que je voulais de vous. Maintenant je rentre chez moi, je vais
faire brosser mes bottes par Planchet, et quand il aura fini, je vous
l’enverrai si vous voulez pour brosser vos souliers.»

Et il quitta le mercier tout ébahi de ce singulier adieu et se
demandant s’il ne s’était pas enferré lui-même.

Sur le haut de l’escalier il trouva Planchet tout effaré.

«Ah! monsieur, s’écria Planchet dès qu’il eut aperçu son maître, en
voilà bien d’une autre, et il me tardait bien que vous rentrassiez.

— Qu’y a-t-il donc? demanda d’Artagnan.

— Oh! je vous le donne en cent, monsieur, je vous le donne en mille de
deviner la visite que j’ai reçue pour vous en votre absence.

— Quand cela?

— Il y a une demi-heure, tandis que vous étiez chez M. de Tréville.

— Et qui donc est venu? Voyons, parle.

— M. de Cavois.

— M. de Cavois?

— En personne.

— Le capitaine des gardes de Son Éminence?

— Lui-même.

— Il venait m’arrêter?

— Je m’en suis douté, monsieur, et cela malgré son air patelin.

— Il avait l’air patelin, dis-tu?

— C’est-à-dire qu’il était tout miel, monsieur.

— Vraiment?

— Il venait, disait-il, de la part de Son Éminence, qui vous voulait
beaucoup de bien, vous prier de le suivre au Palais-Royal.

— Et tu lui as répondu?

— Que la chose était impossible, attendu que vous étiez hors de la
maison, comme il le pouvait voir.

— Alors qu’a-t-il dit?

— Que vous ne manquiez pas de passer chez lui dans la journée; puis il
a ajouté tout bas: «Dis à ton maître que Son Éminence est parfaitement
disposée pour lui, et que sa fortune dépend peut-être de cette
entrevue.»

— Le piège est assez maladroit pour le cardinal, reprit en souriant le
jeune homme.

— Aussi, je l’ai vu, le piège, et j’ai répondu que vous seriez
désespéré à votre retour.

— Où est-il allé? a demandé M. de Cavois. À Troyes en Champagne, ai-je
répondu. Et quand est-il parti?

— Hier soir.»

— Planchet, mon ami, interrompit d’Artagnan, tu es véritablement un
homme précieux.

— Vous comprenez, monsieur, j’ai pensé qu’il serait toujours temps, si
vous désirez voir M. de Cavois, de me démentir en disant que vous
n’étiez point parti; ce serait moi, dans ce cas, qui aurais fait le
mensonge, et comme je ne suis pas gentilhomme, moi, je puis mentir.

— Rassure-toi, Planchet, tu conserveras ta réputation d’homme
véridique: dans un quart d’heure nous partons.

— C’est le conseil que j’allais donner à monsieur; et où allons- nous,
sans être trop curieux?

— Pardieu! du côté opposé à celui vers lequel tu as dit que j’étais
allé. D’ailleurs, n’as-tu pas autant de hâte d’avoir des nouvelles de
Grimaud, de Mousqueton et de Bazin que j’en ai, moi, de savoir ce que
sont devenus Athos, Porthos et Aramis?

— Si fait, monsieur, dit Planchet, et je partirai quand vous voudrez;
l’air de la province vaut mieux pour nous, à ce que je crois, en ce
moment, que l’air de Paris. Ainsi donc…

— Ainsi donc, fais notre paquet, Planchet, et partons; moi, je m’en
vais devant, les mains dans mes poches, pour qu’on ne se doute de rien.
Tu me rejoindras à l’hôtel des Gardes. À propos, Planchet, je crois que
tu as raison à l’endroit de notre hôte, et que c’est décidément une
affreuse canaille.

— Ah! croyez-moi, monsieur, quand je vous dis quelque chose; je suis
physionomiste, moi, allez!»

D’Artagnan descendit le premier, comme la chose avait été convenue;
puis, pour n’avoir rien à se reprocher, il se dirigea une dernière fois
vers la demeure de ses trois amis: on n’avait reçu aucune nouvelle
d’eux, seulement une lettre toute parfumée et d’une écriture élégante
et menue était arrivée pour Aramis. D’Artagnan s’en chargea. Dix
minutes après, Planchet le rejoignait dans les écuries de l’hôtel des
Gardes. D’Artagnan, pour qu’il n’y eût pas de temps perdu, avait déjà
sellé son cheval lui-même.

«C’est bien, dit-il à Planchet, lorsque celui-ci eut joint le
portemanteau à l’équipement; maintenant selle les trois autres, et
partons.

— Croyez-vous que nous irons plus vite avec chacun deux chevaux?
demanda Planchet avec son air narquois.

— Non, monsieur le mauvais plaisant, répondit d’Artagnan, mais avec nos
quatre chevaux nous pourrons ramener nos trois amis, si toutefois nous
les retrouvons vivants.

— Ce qui serait une grande chance, répondit Planchet, mais enfin il ne
faut pas désespérer de la miséricorde de Dieu.

— Amen», dit d’Artagnan en enfourchant son cheval.

Et tous deux sortirent de l’hôtel des Gardes, s’éloignèrent chacun par
un bout de la rue, l’un devant quitter Paris par la barrière de la
Villette et l’autre par la barrière de Montmartre, pour se rejoindre
au-delà de Saint-Denis, manoeuvre stratégique qui, ayant été exécutée
avec une égale ponctualité, fut couronnée des plus heureux résultats.
D’Artagnan et Planchet entrèrent ensemble à Pierrefitte.

Planchet était plus courageux, il faut le dire, le jour que la nuit.

Cependant sa prudence naturelle ne l’abandonnait pas un seul instant;
il n’avait oublié aucun des incidents du premier voyage, et il tenait
pour ennemis tous ceux qu’il rencontrait sur la route. Il en résultait
qu’il avait sans cesse le chapeau à la main, ce qui lui valait de
sévères mercuriales de la part de d’Artagnan, qui craignait que, grâce
à cet excès de politesse, on ne le prît pour le valet d’un homme de
peu.

Cependant, soit qu’effectivement les passants fussent touchés de
l’urbanité de Planchet, soit que cette fois personne ne fût aposté sur
la route du jeune homme, nos deux voyageurs arrivèrent à Chantilly sans
accident aucun et descendirent à l’hôtel du Grand Saint Martin, le même
dans lequel ils s’étaient arrêtés lors de leur premier voyage.

L’hôte, en voyant un jeune homme suivi d’un laquais et de deux chevaux
de main, s’avança respectueusement sur le seuil de la porte. Or, comme
il avait déjà fait onze lieues, d’Artagnan jugea à propos de s’arrêter,
que Porthos fût ou ne fût pas dans l’hôtel. Puis peut-être n’était-il
pas prudent de s’informer du premier coup de ce qu’était devenu le
mousquetaire. Il résulta de ces réflexions que d’Artagnan, sans
demander aucune nouvelle de qui que ce fût, descendit, recommanda les
chevaux à son laquais, entra dans une petite chambre destinée à
recevoir ceux qui désiraient être seuls, et demanda à son hôte une
bouteille de son meilleur vin et un déjeuner aussi bon que possible,
demande qui corrobora encore la bonne opinion que l’aubergiste avait
prise de son voyageur à la première vue.

Aussi d’Artagnan fut-il servi avec une célérité miraculeuse.

Le régiment des gardes se recrutait parmi les premiers gentilshommes du
royaume, et d’Artagnan, suivi d’un laquais et voyageant avec quatre
chevaux magnifiques, ne pouvait, malgré la simplicité de son uniforme,
manquer de faire sensation. L’hôte voulut le servir lui-même; ce que
voyant, d’Artagnan fit apporter deux verres et entama la conversation
suivante:

«Ma foi, mon cher hôte, dit d’Artagnan en remplissant les deux verres,
je vous ai demandé de votre meilleur vin et si vous m’avez trompé, vous
allez être puni par où vous avez péché, attendu que, comme je déteste
boire seul, vous allez boire avec moi. Prenez donc ce verre, et buvons.
À quoi boirons-nous, voyons, pour ne blesser aucune susceptibilité?
Buvons à la prospérité de votre établissement!

— Votre Seigneurie me fait honneur, dit l’hôte, et je la remercie bien
sincèrement de son bon souhait.

— Mais ne vous y trompez pas, dit d’Artagnan, il y a plus d’égoïsme
peut-être que vous ne le pensez dans mon toast: il n’y a que les
établissements qui prospèrent dans lesquels on soit bien reçu; dans les
hôtels qui périclitent, tout va à la débandade, et le voyageur est
victime des embarras de son hôte; or, moi qui voyage beaucoup et
surtout sur cette route, je voudrais voir tous les aubergistes faire
fortune.

— En effet, dit l’hôte, il me semble que ce n’est pas la première fois
que j’ai l’honneur de voir monsieur.

— Bah? je suis passé dix fois peut-être à Chantilly, et sur les dix
fois je me suis arrêté au moins trois ou quatre fois chez vous. Tenez,
j’y étais encore il y a dix ou douze jours à peu près; je faisais la
conduite à des amis, à des mousquetaires, à telle enseigne que l’un
d’eux s’est pris de dispute avec un étranger, un inconnu, un homme qui
lui a cherché je ne sais quelle querelle.

— Ah! oui vraiment! dit l’hôte, et je me le rappelle parfaitement.
N’est-ce pas de M. Porthos que Votre Seigneurie veut me parler?

— C’est justement le nom de mon compagnon de voyage.

«Mon Dieu! mon cher hôte, dites-moi, lui serait-il arrivé malheur?

— Mais Votre Seigneurie a dû remarquer qu’il n’a pas pu continuer sa
route.

— En effet, il nous avait promis de nous rejoindre, et nous ne l’avons
pas revu.

— Il nous a fait l’honneur de rester ici.

— Comment! il vous a fait l’honneur de rester ici?

— Oui, monsieur, dans cet hôtel; nous sommes même bien inquiets.

— Et de quoi?

— De certaines dépenses qu’il a faites.

— Eh bien, mais les dépenses qu’il a faites, il les paiera.

— Ah! monsieur, vous me mettez véritablement du baume dans le sang!
Nous avons fait de fort grandes avances, et ce matin encore le
chirurgien nous déclarait que si M. Porthos ne le payait pas, c’était à
moi qu’il s’en prendrait, attendu que c’était moi qui l’avais envoyé
chercher.

— Mais Porthos est donc blessé?

— Je ne saurais vous le dire, monsieur.

— Comment, vous ne sauriez me le dire? vous devriez cependant être
mieux informé que personne.

— Oui, mais dans notre état nous ne disons pas tout ce que nous savons,
monsieur, surtout quand on nous a prévenus que nos oreilles
répondraient pour notre langue.

— Eh bien, puis-je voir Porthos?

— Certainement, monsieur. Prenez l’escalier, montez au premier et
frappez au n° 1. Seulement, prévenez que c’est vous.

— Comment! que je prévienne que c’est moi?

— Oui, car il pourrait vous arriver malheur.

— Et quel malheur voulez-vous qu’il m’arrive?

— M. Porthos peut vous prendre pour quelqu’un de la maison et, dans un
mouvement de colère, vous passer son épée à travers le corps ou vous
brûler la cervelle.

— Que lui avez-vous donc fait?

— Nous lui avons demandé de l’argent.

— Ah! diable, je comprends cela; c’est une demande que Porthos reçoit
très mal quand il n’est pas en fonds; mais je sais qu’il devait y être.

— C’est ce que nous avions pensé aussi, monsieur; comme la maison est
fort régulière et que nous faisons nos comptes toutes les semaines, au
bout de huit jours nous lui avons présenté notre note; mais il paraît
que nous sommes tombés dans un mauvais moment, car, au premier mot que
nous avons prononcé sur la chose, il nous a envoyés à tous les diables;
il est vrai qu’il avait joué la veille.

— Comment, il avait joué la veille! et avec qui?

— Oh! mon Dieu, qui sait cela? avec un seigneur qui passait et auquel
il avait fait proposer une partie de lansquenet.

— C’est cela, le malheureux aura tout perdu.

— Jusqu’à son cheval, monsieur, car lorsque l’étranger a été pour
partir, nous nous sommes aperçus que son laquais sellait le cheval de
M. Porthos. Alors nous lui en avons fait l’observation, mais il nous a
répondu que nous nous mêlions de ce qui ne nous regardait pas et que ce
cheval était à lui. Nous avons aussitôt fait prévenir M. Porthos de ce
qui se passait, mais il nous à fait dire que nous étions des faquins de
douter de la parole d’un gentilhomme, et que, puisque celui-là avait
dit que le cheval était à lui, il fallait bien que cela fût.

— Je le reconnais bien là, murmura d’Artagnan.

— Alors, continua l’hôte, je lui fis répondre que du moment où nous
paraissions destinés à ne pas nous entendre à l’endroit du paiement,
j’espérais qu’il aurait au moins la bonté d’accorder la faveur de sa
pratique à mon confrère le maître de l’Aigle d’Or; mais M. Porthos me
répondit que mon hôtel étant le meilleur, il désirait y rester.

«Cette réponse était trop flatteuse pour que j’insistasse sur son
départ. Je me bornai donc à le prier de me rendre sa chambre, qui est
la plus belle de l’hôtel, et de se contenter d’un joli petit cabinet au
troisième. Mais à ceci M. Porthos répondit que, comme il attendait d’un
moment à l’autre sa maîtresse, qui était une des plus grandes dames de
la cour, je devais comprendre que la chambre qu’il me faisait l’honneur
d’habiter chez moi était encore bien médiocre pour une pareille
personne.

«Cependant, tout en reconnaissant la vérité de ce qu’il disait, je crus
devoir insister; mais, sans même se donner la peine d’entrer en
discussion avec moi, il prit son pistolet, le mit sur sa table de nuit
et déclara qu’au premier mot qu’on lui dirait d’un déménagement
quelconque à l’extérieur ou à l’intérieur, il brûlerait la cervelle à
celui qui serait assez imprudent pour se mêler d’une chose qui ne
regardait que lui. Aussi, depuis ce temps-là, monsieur, personne
n’entre plus dans sa chambre, si ce n’est son domestique.

— Mousqueton est donc ici?

— Oui, monsieur; cinq jours après son départ, il est revenu de fort
mauvaise humeur de son côté; il paraît que lui aussi a eu du
désagrément dans son voyage. Malheureusement, il est plus ingambe que
son maître, ce qui fait que pour son maître il met tout sens dessus
dessous, attendu que, comme il pense qu’on pourrait lui refuser ce
qu’il demande, il prend tout ce dont il a besoin sans demander.

— Le fait est, répondit d’Artagnan, que j’ai toujours remarqué dans
Mousqueton un dévouement et une intelligence très supérieurs.

— Cela est possible, monsieur; mais supposez qu’il m’arrive seulement
quatre fois par an de me trouver en contact avec une intelligence et un
dévouement semblables, et je suis un homme ruiné.

— Non, car Porthos vous paiera.

— Hum! fit l’hôtelier d’un ton de doute.

— C’est le favori d’une très grande dame qui ne le laissera pas dans
l’embarras pour une misère comme celle qu’il vous doit.

— Si j’ose dire ce que je crois là-dessus…

— Ce que vous croyez?

— Je dirai plus: ce que je sais.

— Ce que vous savez?

— Et même ce dont je suis sûr.

— Et de quoi êtes-vous sûr, voyons?

— Je dirai que je connais cette grande dame.

— Vous?

— Oui, moi.

— Et comment la connaissez-vous?

— Oh! monsieur, si je croyais pouvoir me fier à votre discrétion…

— Parlez, et foi de gentilhomme, vous n’aurez pas à vous repentir de
votre confiance.

— Eh bien, monsieur, vous concevez, l’inquiétude fait faire bien des
choses.

— Qu’avez-vous fait?

— Oh! d’ailleurs, rien qui ne soit dans le droit d’un créancier.

— Enfin?

— M. Porthos nous a remis un billet pour cette duchesse, en nous
recommandant de le jeter à la poste. Son domestique n’était pas encore
arrivé. Comme il ne pouvait pas quitter sa chambre, il fallait bien
qu’il nous chargeât de ses commissions.

— Ensuite?

— Au lieu de mettre la lettre à la poste, ce qui n’est jamais bien sûr,
j’ai profité de l’occasion de l’un de mes garçons qui allait à Paris,
et je lui ai ordonné de la remettre à cette duchesse elle-même. C’était
remplir les intentions de M. Porthos, qui nous avait si fort recommandé
cette lettre, n’est-ce pas?

— À peu près.

— Eh bien, monsieur, savez-vous ce que c’est que cette grande dame?

— Non; j’en ai entendu parler à Porthos, voilà tout.

— Savez-vous ce que c’est que cette prétendue duchesse?

— Je vous le répète, je ne la connais pas.

— C’est une vieille procureuse au Châtelet, monsieur, nommée Mme
Coquenard, laquelle a au moins cinquante ans, et se donne encore des
airs d’être jalouse. Cela me paraissait aussi fort singulier, une
princesse qui demeure rue aux Ours.

— Comment savez-vous cela?

— Parce qu’elle s’est mise dans une grande colère en recevant la
lettre, disant que M. Porthos était un volage, et que c’était encore
pour quelque femme qu’il avait reçu ce coup d’épée.

— Mais il a donc reçu un coup d’épée?

— Ah! mon Dieu! qu’ai-je dit là?

— Vous avez dit que Porthos avait reçu un coup d’épée.

— Oui; mais il m’avait si fort défendu de le dire!

— Pourquoi cela?

— Dame! monsieur, parce qu’il s’était vanté de perforer cet étranger
avec lequel vous l’avez laisse en dispute, et que c’est cet étranger,
au contraire, qui, malgré toutes ses rodomontades, l’a couché sur le
carreau. Or, comme M. Porthos est un homme fort glorieux, excepté
envers la duchesse, qu’il avait cru intéresser en lui faisant le récit
de son aventure, il ne veut avouer à personne que c’est un coup d’épée
qu’il a reçu.

— Ainsi c’est donc un coup d’épée qui le retient dans son lit?

— Et un maître coup d’épée, je vous l’assure. Il faut que votre ami ait
l’âme chevillée dans le corps.

— Vous étiez donc là?

— Monsieur, je les avais suivis par curiosité, de sorte que j’ai vu le
combat sans que les combattants me vissent.

— Et comment cela s’est-il passé?

— Oh! la chose n’a pas été longue, je vous en réponds. Ils se sont mis
en garde; l’étranger a fait une feinte et s’est fendu; tout cela si
rapidement, que lorsque M. Porthos est arrivé à la parade, il avait
déjà trois pouces de fer dans la poitrine. Il est tombé en arrière.
L’étranger lui a mis aussitôt la pointe de son épée à la gorge; et M.
Porthos, se voyant à la merci de son adversaire, s’est avoué vaincu.
Sur quoi, l’étranger lui a demandé son nom et apprenant qu’il
s’appelait M. Porthos, et non M. d’Artagnan, lui a offert son bras, l’a
ramené à l’hôtel, est monté à cheval et a disparu.

— Ainsi c’est à M. d’Artagnan qu’en voulait cet étranger?

— Il paraît que oui.

— Et savez-vous ce qu’il est devenu?

— Non; je ne l’avais jamais vu jusqu’à ce moment et nous ne l’avons pas
revu depuis.

— Très bien; je sais ce que je voulais savoir. Maintenant, vous dites
que la chambre de Porthos est au premier, n° 1?

— Oui, monsieur, la plus belle de l’auberge; une chambre que j’aurais
déjà eu dix fois l’occasion de louer.

— Bah! tranquillisez vous, dit d’Artagnan en riant; Porthos vous paiera
avec l’argent de la duchesse Coquenard.

— Oh! monsieur, procureuse ou duchesse, si elle lâchait les cordons de
sa bourse, ce ne serait rien; mais elle a positivement répondu qu’elle
était lasse des exigences et des infidélités de M. Porthos, et qu’elle
ne lui enverrait pas un denier.

— Et avez-vous rendu cette réponse à votre hôte?

— Nous nous en sommes bien gardés: il aurait vu de quelle manière nous
avions fait la commission.

— Si bien qu’il attend toujours son argent?

— Oh! mon Dieu, oui! Hier encore, il a écrit; mais, cette fois, c’est
son domestique qui a mis la lettre à la poste.

— Et vous dites que la procureuse est vieille et laide.

— Cinquante ans au moins, monsieur, et pas belle du tout, à ce qu’a dit
Pathaud.

— En ce cas, soyez tranquille, elle se laissera attendrir; d’ailleurs
Porthos ne peut pas vous devoir grand-chose.

— Comment, pas grand-chose! Une vingtaine de pistoles déjà, sans
compter le médecin. Oh! il ne se refuse rien, allez! on voit qu’il est
habitué à bien vivre.

— Eh bien, si sa maîtresse l’abandonne, il trouvera des amis, je vous
le certifie. Ainsi, mon cher hôte, n’ayez aucune inquiétude, et
continuez d’avoir pour lui tous les soins qu’exige son état.

— Monsieur m’a promis de ne pas parler de la procureuse et de ne pas
dire un mot de la blessure.

— C’est chose convenue; vous avez ma parole.

— Oh! c’est qu’il me tuerait, voyez-vous!

— N’ayez pas peur; il n’est pas si diable qu’il en a l’air.

En disant ces mots, d’Artagnan monta l’escalier, laissant son hôte un
peu plus rassuré à l’endroit de deux choses auxquelles il paraissait
beaucoup tenir: sa créance et sa vie.

Au haut de l’escalier, sur la porte la plus apparente du corridor était
tracé, à l’encre noire, un n° 1 gigantesque; d’Artagnan frappa un coup,
et, sur l’invitation de passer outre qui lui vint de l’intérieur, il
entra.

Porthos était couché, et faisait une partie de lansquenet avec
Mousqueton, pour s’entretenir la main, tandis qu’une broche chargée de
perdrix tournait devant le feu, et qu’à chaque coin d’une grande
cheminée bouillaient sur deux réchauds deux casseroles, d’où s’exhalait
une double odeur de gibelotte et de matelote qui réjouissait l’odorat.
En outre, le haut d’un secrétaire et le marbre d’une commode étaient
couverts de bouteilles vides.

À la vue de son ami, Porthos jeta un grand cri de joie; et Mousqueton,
se levant respectueusement, lui céda la place et s’en alla donner un
coup d’oeil aux deux casseroles, dont il paraissait avoir l’inspection
particulière.

«Ah! pardieu! c’est vous, dit Porthos à d’Artagnan, soyez le bienvenu,
et excusez-moi si je ne vais pas au-devant de vous. Mais, ajouta-t-il
en regardant d’Artagnan avec une certaine inquiétude, vous savez ce qui
m’est arrivé?

— Non.

— L’hôte ne vous a rien dit?

— J’ai demandé après vous, et je suis monté tout droit.»

— Porthos parut respirer plus librement.

«Et que vous est-il donc arrivé, mon cher Porthos? continua d’Artagnan.

— Il m’est arrivé qu’en me fendant sur mon adversaire, à qui j’avais
déjà allongé trois coups d’épée, et avec lequel je voulais en finir
d’un quatrième, mon pied a porté sur une pierre, et je me suis foulé le
genou.

— Vraiment?

— D’honneur! Heureusement pour le maraud, car je ne l’aurais laissé que
mort sur la place, je vous en réponds.

— Et qu’est-il devenu?

— Oh! je n’en sais rien; il en a eu assez, et il est parti sans
demander son reste; mais vous, mon cher d’Artagnan, que vous est- il
arrivé?

— De sorte, continua d’Artagnan, que cette foulure, mon cher Porthos,
vous retient au lit?

— Ah! mon Dieu, oui, voilà tout; du reste, dans quelques jours je serai
sur pied.

— Pourquoi alors ne vous êtes-vous pas fait transporter à Paris? Vous
devez vous ennuyer cruellement ici.

— C’était mon intention; mais, mon cher ami, il faut que je vous avoue
une chose.

— Laquelle?

— C’est que, comme je m’ennuyais cruellement, ainsi que vous le dites,
et que j’avais dans ma poche les soixante-quinze pistoles que vous
m’aviez distribuées j’ai, pour me distraire, fait monter près de moi un
gentilhomme qui était de passage, et auquel j’ai proposé de faire une
partie de dés. Il a accepté, et, ma foi, mes soixante-quinze pistoles
sont passées de ma poche dans la sienne, sans compter mon cheval, qu’il
a encore emporté par dessus le marché. Mais vous, mon cher d’Artagnan?

— Que voulez-vous, mon cher Porthos, on ne peut pas être privilégié de
toutes façons, dit d’Artagnan; vous savez le proverbe: “Malheureux au
jeu, heureux en amour.” Vous êtes trop heureux en amour pour que le jeu
ne se venge pas; mais que vous importent, à vous, les revers de la
fortune! n’avez-vous pas, heureux coquin que vous êtes, n’avez-vous pas
votre duchesse, qui ne peut manquer de vous venir en aide?

— Eh bien, voyez, mon cher d’Artagnan, comme je joue de guignon,
répondit Porthos de l’air le plus dégagé du monde! je lui ai écrit de
m’envoyer quelque cinquante louis dont j’avais absolument besoin, vu la
position où je me trouvais…

— Eh bien?

— Eh bien, il faut qu’elle soit dans ses terres, car elle ne m’a pas
répondu.

— Vraiment?

— Non. Aussi je lui ai adressé hier une seconde épître plus pressante
encore que la première; mais vous voilà, mon très cher, parlons de
vous. Je commençais, je vous l’avoue, à être dans une certaine
inquiétude sur votre compte.

— Mais votre hôte se conduit bien envers vous, à ce qu’il paraît, mon
cher Porthos, dit d’Artagnan, montrant au malade les casseroles pleines
et les bouteilles vides.

— Couci-couci! répondit Porthos. Il y a déjà trois ou quatre jours que
l’impertinent m’a monté son compte, et que je les ai mis à la porte,
son compte et lui; de sorte que je suis ici comme une façon de
vainqueur, comme une manière de conquérant. Aussi, vous le voyez,
craignant toujours d’être forcé dans la position, je suis armé
jusqu’aux dents.

— Cependant, dit en riant d’Artagnan, il me semble que de temps en
temps vous faites des sorties.»

Et il montrait du doigt les bouteilles et les casseroles.

«Non, pas moi, malheureusement! dit Porthos. Cette misérable foulure me
retient au lit, mais Mousqueton bat la campagne, et il rapporte des
vivres. Mousqueton, mon ami, continua Porthos, vous voyez qu’il nous
arrive du renfort, il nous faudra un supplément de victuailles.

— Mousqueton, dit d’Artagnan, il faudra que vous me rendiez un service.

— Lequel, monsieur?

— C’est de donner votre recette à Planchet; je pourrais me trouver
assiégé à mon tour, et je ne serais pas fâché qu’il me fît jouir des
mêmes avantages dont vous gratifiez votre maître.

— Eh! mon Dieu! monsieur, dit Mousqueton d’un air modeste, rien de plus
facile. Il s’agit d’être adroit, voilà tout. J’ai été élevé à la
campagne, et mon père, dans ses moments perdus, était quelque peu
braconnier.

— Et le reste du temps, que faisait-il?

— Monsieur, il pratiquait une industrie que j’ai toujours trouvée assez
heureuse.

— Laquelle?

— Comme c’était au temps des guerres des catholiques et des huguenots,
et qu’il voyait les catholiques exterminer les huguenots, et les
huguenots exterminer les catholiques, le tout au nom de la religion, il
s’était fait une croyance mixte, ce qui lui permettait d’être tantôt
catholique, tantôt huguenot. Or il se promenait habituellement, son
escopette sur l’épaule, derrière les haies qui bordent les chemins, et
quand il voyait venir un catholique seul, la religion protestante
l’emportait aussitôt dans son esprit. Il abaissait son escopette dans
la direction du voyageur; puis, lorsqu’il était à dix pas de lui, il
entamait un dialogue qui finissait presque toujours par l’abandon que
le voyageur faisait de sa bourse pour sauver sa vie. Il va sans dire
que lorsqu’il voyait venir un huguenot, il se sentait pris d’un zèle
catholique si ardent, qu’il ne comprenait pas comment, un quart d’heure
auparavant, il avait pu avoir des doutes sur la supériorité de notre
sainte religion. Car, moi, monsieur, je suis catholique, mon père,
fidèle à ses principes, ayant fait mon frère aîné huguenot.

— Et comment a fini ce digne homme? demanda d’Artagnan.

— Oh! de la façon la plus malheureuse, monsieur. Un jour, il s’était
trouvé pris dans un chemin creux entre un huguenot et un catholique à
qui il avait déjà eu affaire, et qui le reconnurent tous deux; de sorte
qu’ils se réunirent contre lui et le pendirent à un arbre; puis ils
vinrent se vanter de la belle équipée qu’ils avaient faite dans le
cabaret du premier village, où nous étions à boire, mon frère et moi.

— Et que fîtes-vous? dit d’Artagnan.

— Nous les laissâmes dire, reprit Mousqueton. Puis comme, en sortant de
ce cabaret, ils prenaient chacun une route opposée, mon frère alla
s’embusquer sur le chemin du catholique, et moi sur celui du
protestant. Deux heures après, tout était fini, nous leur avions fait à
chacun son affaire, tout en admirant la prévoyance de notre pauvre père
qui avait pris la précaution de nous élever chacun dans une religion
différente.

— En effet, comme vous le dites, Mousqueton, votre père me paraît avoir
été un gaillard fort intelligent. Et vous dites donc que, dans ses
moments perdus, le brave homme était braconnier?

— Oui, monsieur, et c’est lui qui m’a appris à nouer un collet et à
placer une ligne de fond. Il en résulte que lorsque j’ai vu que notre
gredin d’hôte nous nourrissait d’un tas de grosses viandes bonnes pour
des manants, et qui n’allaient point à deux estomacs aussi débilités
que les nôtres, je me suis remis quelque peu à mon ancien métier. Tout
en me promenant dans le bois de M. le Prince, j’ai tendu des collets
dans les passées; tout en me couchant au bord des pièces d’eau de Son
Altesse, j’ai glissé des lignes dans les étangs. De sorte que
maintenant, grâce à Dieu, nous ne manquons pas, comme monsieur peut
s’en assurer, de perdrix et de lapins, de carpes et d’anguilles, tous
aliments légers et sains, convenables pour des malades.

— Mais le vin, dit d’Artagnan, qui fournit le vin? c’est votre hôte?

— C’est-à-dire, oui et non.

— Comment, oui et non?

— Il le fournit, il est vrai, mais il ignore qu’il a cet honneur.

— Expliquez-vous, Mousqueton, votre conversation est pleine de choses
instructives.

— Voici, monsieur. Le hasard a fait que j’ai rencontré dans mes
pérégrinations un Espagnol qui avait vu beaucoup de pays, et entre
autres le Nouveau Monde.

— Quel rapport le Nouveau Monde peut-il avoir avec les bouteilles qui
sont sur ce secrétaire et sur cette commode?

— Patience, monsieur, chaque chose viendra à son tour.

— C’est juste, Mousqueton; je m’en rapporte à vous, et j’écoute.

— Cet Espagnol avait à son service un laquais qui l’avait accompagné
dans son voyage au Mexique. Ce laquais était mon compatriote, de sorte
que nous nous liâmes d’autant plus rapidement qu’il y avait entre nous
de grands rapports de caractère. Nous aimions tous deux la chasse
par-dessus tout, de sorte qu’il me racontait comment, dans les plaines
de pampas, les naturels du pays chassent le tigre et les taureaux avec
de simples noeuds coulants qu’ils jettent au cou de ces terribles
animaux. D’abord, je ne voulais pas croire qu’on pût en arriver à ce
degré d’adresse, de jeter à vingt ou trente pas l’extrémité d’une corde
où l’on veut; mais devant la preuve il fallait bien reconnaître la
vérité du récit. Mon ami plaçait une bouteille à trente pas, et à
chaque coup il lui prenait le goulot dans un noeud coulant. Je me
livrai à cet exercice, et comme la nature m’a doué de quelques
facultés, aujourd’hui je jette le lasso aussi bien qu’aucun homme du
monde. Eh bien, comprenez-vous? Notre hôte a une cave très bien garnie,
mais dont la clef ne le quitte pas; seulement, cette cave a un
soupirail. Or, par ce soupirail, je jette le lasso; et comme je sais
maintenant où est le bon coin, j’y puise. Voici, monsieur, comment le
Nouveau Monde se trouve être en rapport avec les bouteilles qui sont
sur cette commode et sur ce secrétaire. Maintenant, voulez-vous goûter
notre vin, et, sans prévention, vous nous direz ce que vous en pensez.

— Merci, mon ami, merci; malheureusement, je viens de déjeuner.

— Eh bien, dit Porthos, mets la table, Mousqueton, et tandis que nous
déjeunerons, nous, d’Artagnan nous racontera ce qu’il est devenu
lui-même, depuis dix jours qu’il nous a quittés.

— Volontiers», dit d’Artagnan.

Tandis que Porthos et Mousqueton déjeunaient avec des appétits de
convalescents et cette cordialité de frères qui rapproche les hommes
dans le malheur, d’Artagnan raconta comment Aramis blessé avait été
forcé de s’arrêter à Crèvecoeur, comment il avait laissé Athos se
débattre à Amiens entre les mains de quatre hommes qui l’accusaient
d’être un faux-monnayeur, et comment, lui, d’Artagnan, avait été forcé
de passer sur le ventre du comte de Wardes pour arriver jusqu’en
Angleterre.

Mais là s’arrêta la confidence de d’Artagnan; il annonça seulement qu’à
son retour de la Grande-Bretagne il avait ramené quatre chevaux
magnifiques, dont un pour lui et un autre pour chacun de ses
compagnons, puis il termina en annonçant à Porthos que celui qui lui
était destiné était déjà installé dans l’écurie de l’hôtel.

En ce moment Planchet entra; il prévenait son maître que les chevaux
étaient suffisamment reposés, et qu’il serait possible d’aller coucher
à Clermont.

Comme d’Artagnan était à peu près rassuré sur Porthos, et qu’il lui
tardait d’avoir des nouvelles de ses deux autres amis, il tendit la
main au malade, et le prévint qu’il allait se mettre en route pour
continuer ses recherches. Au reste, comme il comptait revenir par la
même route, si, dans sept à huit jours, Porthos était encore à l’hôtel
du Grand Saint Martin, il le reprendrait en passant.

Porthos répondit que, selon toute probabilité, sa foulure ne lui
permettrait pas de s’éloigner d’ici là. D’ailleurs il fallait qu’il
restât à Chantilly pour attendre une réponse de sa duchesse.

D’Artagnan lui souhaita cette réponse prompte et bonne; et après avoir
recommandé de nouveau Porthos à Mousqueton, et payé sa dépense à
l’hôte, il se remit en route avec Planchet, déjà débarrassé d’un de ses
chevaux de main.




CHAPITRE XXVI.
LA THÈSE D’ARAMIS


D’Artagnan n’avait rien dit à Porthos de sa blessure ni de sa
procureuse. C’était un garçon fort sage que notre Béarnais, si jeune
qu’il fût. En conséquence, il avait fait semblant de croire tout ce que
lui avait raconté le glorieux mousquetaire, convaincu qu’il n’y a pas
d’amitié qui tienne à un secret surpris, surtout quand ce secret
intéresse l’orgueil; puis on a toujours une certaine supériorité morale
sur ceux dont on sait la vie.

Or d’Artagnan, dans ses projets d’intrigue à venir, et décidé qu’il
était à faire de ses trois compagnons les instruments de sa fortune,
d’Artagnan n’était pas fâché de réunir d’avance dans sa main les fils
invisibles à l’aide desquels il comptait les mener.

Cependant, tout le long de la route, une profonde tristesse lui serrait
le coeur: il pensait à cette jeune et jolie Mme Bonacieux qui devait
lui donner le prix de son dévouement; mais, hâtons-nous de le dire,
cette tristesse venait moins chez le jeune homme du regret de son
bonheur perdu que de la crainte qu’il éprouvait qu’il n’arrivât malheur
à cette pauvre femme. Pour lui, il n’y avait pas de doute, elle était
victime d’une vengeance du cardinal et comme on le sait, les vengeances
de Son Éminence étaient terribles. Comment avait-il trouvé grâce devant
les yeux du ministre, c’est ce qu’il ignorait lui-même et sans doute ce
que lui eût révélé M. de Cavois, si le capitaine des gardes l’eût
trouvé chez lui.

Rien ne fait marcher le temps et n’abrège la route comme une pensée qui
absorbe en elle-même toutes les facultés de l’organisation de celui qui
pense. L’existence extérieure ressemble alors à un sommeil dont cette
pensée est le rêve. Par son influence, le temps n’a plus de mesure,
l’espace n’a plus de distance. On part d’un lieu, et l’on arrive à un
autre, voilà tout. De l’intervalle parcouru, rien ne reste présent à
votre souvenir qu’un brouillard vague dans lequel s’effacent mille
images confuses d’arbres, de montagnes et de paysages. Ce fut en proie
à cette hallucination que d’Artagnan franchit, à l’allure que voulut
prendre son cheval, les six ou huit lieues qui séparent Chantilly de
Crèvecoeur, sans qu’en arrivant dans ce village il se souvînt d’aucune
des choses qu’il avait rencontrées sur sa route.

Là seulement la mémoire lui revint, il secoua la tête aperçut le
cabaret où il avait laissé Aramis, et, mettant son cheval au trot, il
s’arrêta à la porte.

Cette fois ce ne fut pas un hôte, mais une hôtesse qui le reçut;
d’Artagnan était physionomiste, il enveloppa d’un coup d’oeil la grosse
figure réjouie de la maîtresse du lieu, et comprit qu’il n’avait pas
besoin de dissimuler avec elle et qu’il n’avait rien à craindre de la
part d’une si joyeuse physionomie.

«Ma bonne dame, lui demanda d’Artagnan, pourriez-vous me dire ce qu’est
devenu un de mes amis, que nous avons été forcés de laisser ici il y a
une douzaine de jours?

— Un beau jeune homme de vingt-trois à vingt-quatre ans, doux, aimable,
bien fait?

— De plus, blessé à l’épaule.

— C’est cela!

— Justement.

— Eh bien, monsieur, il est toujours ici.

— Ah! pardieu, ma chère dame, dit d’Artagnan en mettant pied à terre et
en jetant la bride de son cheval au bras de Planchet, vous me rendez la
vie; où est-il, ce cher Aramis, que je l’embrasse? car, je l’avoue,
j’ai hâte de le revoir.

— Pardon, monsieur, mais je doute qu’il puisse vous recevoir en ce
moment.

— Pourquoi cela? est-ce qu’il est avec une femme?

— Jésus! que dites-vous là! le pauvre garçon! Non, monsieur, il n’est
pas avec une femme.

— Et avec qui est-il donc?

— Avec le curé de Montdidier et le supérieur des jésuites d’Amiens.

— Mon Dieu! s’écria d’Artagnan, le pauvre garçon irait-il plus mal?

— Non, monsieur, au contraire; mais, à la suite de sa maladie, la grâce
l’a touché et il s’est décidé à entrer dans les ordres.

— C’est juste, dit d’Artagnan, j’avais oublié qu’il n’était
mousquetaire que par intérim.

— Monsieur insiste-t-il toujours pour le voir?

— Plus que jamais.

— Eh bien, monsieur n’a qu’à prendre l’escalier à droite dans la cour,
au second, n° 5.»

D’Artagnan s’élança dans la direction indiquée et trouva un de ces
escaliers extérieurs comme nous en voyons encore aujourd’hui dans les
cours des anciennes auberges. Mais on n’arrivait pas ainsi chez le
futur abbé; les défilés de la chambre d’Aramis étaient gardés ni plus
ni moins que les jardins d’Aramis; Bazin stationnait dans le corridor
et lui barra le passage avec d’autant plus d’intrépidité qu’après bien
des années d’épreuve, Bazin se voyait enfin près d’arriver au résultat
qu’il avait éternellement ambitionné.

En effet, le rêve du pauvre Bazin avait toujours été de servir un homme
d’Église, et il attendait avec impatience le moment sans cesse entrevu
dans l’avenir où Aramis jetterait enfin la casaque aux orties pour
prendre la soutane. La promesse renouvelée chaque jour par le jeune
homme que le moment ne pouvait tarder l’avait seule retenu au service
d’un mousquetaire, service dans lequel, disait-il, il ne pouvait
manquer de perdre son âme.

Bazin était donc au comble de la joie. Selon toute probabilité, cette
fois son maître ne se dédirait pas. La réunion de la douleur physique à
la douleur morale avait produit l’effet si longtemps désiré: Aramis,
souffrant à la fois du corps et de l’âme, avait enfin arrêté sur la
religion ses yeux et sa pensée, et il avait regardé comme un
avertissement du Ciel le double accident qui lui était arrivé,
c’est-à-dire la disparition subite de sa maîtresse et sa blessure à
l’épaule.

On comprend que rien ne pouvait, dans la disposition où il se trouvait,
être plus désagréable à Bazin que l’arrivée de d’Artagnan, laquelle
pouvait rejeter son maître dans le tourbillon des idées mondaines qui
l’avaient si longtemps entraîné. Il résolut donc de défendre bravement
la porte; et comme, trahi par la maîtresse de l’auberge, il ne pouvait
dire qu’Aramis était absent, il essaya de prouver au nouvel arrivant
que ce serait le comble de l’indiscrétion que de déranger son maître
dans la pieuse conférence qu’il avait entamée depuis le matin, et qui,
au dire de Bazin, ne pouvait être terminée avant le soir.

Mais d’Artagnan ne tint aucun compte de l’éloquent discours de maître
Bazin, et comme il ne se souciait pas d’entamer une polémique avec le
valet de son ami, il l’écarta tout simplement d’une main, et de l’autre
il tourna le bouton de la porte n° 5.

La porte s’ouvrit, et d’Artagnan pénétra dans la chambre.

Aramis, en surtout noir, le chef accommodé d’une espèce de coiffure
ronde et plate qui ne ressemblait pas mal à une calotte, était assis
devant une table oblongue couverte de rouleaux de papier et d’énormes
in-folio; à sa droite était assis le supérieur des jésuites, et à sa
gauche le curé de Montdidier. Les rideaux étaient à demi clos et ne
laissaient pénétrer qu’un jour mystérieux, ménagé pour une béate
rêverie. Tous les objets mondains qui peuvent frapper l’oeil quand on
entre dans la chambre d’un jeune homme, et surtout lorsque ce jeune
homme est mousquetaire, avaient disparu comme par enchantement; et, de
peur sans doute que leur vue ne ramenât son maître aux idées de ce
monde, Bazin avait fait main basse sur l’épée, les pistolets, le
chapeau à plume, les broderies et les dentelles de tout genre et de
toute espèce.

Mais, en leur lieu et place, d’Artagnan crut apercevoir dans un coin
obscur comme une forme de discipline suspendue par un clou à la
muraille.

Au bruit que fit d’Artagnan en ouvrant la porte, Aramis leva la tête et
reconnut son ami. Mais, au grand étonnement du jeune homme, sa vue ne
parut pas produire une grande impression sur le mousquetaire, tant son
esprit était détaché des choses de la terre.

«Bonjour, cher d’Artagnan, dit Aramis; croyez que je suis heureux de
vous voir.

— Et moi aussi, dit d’Artagnan, quoique je ne sois pas encore bien sûr
que ce soit à Aramis que je parle.

— À lui-même, mon ami, à lui-même; mais qui a pu vous faire douter?

— J’avais peur de me tromper de chambre, et j’ai cru d’abord entrer
dans l’appartement de quelque homme Église; puis une autre erreur m’a
pris en vous trouvant en compagnie de ces messieurs: c’est que vous ne
fussiez gravement malade.»

Les deux hommes noirs lancèrent sur d’Artagnan, dont ils comprirent
l’intention, un regard presque menaçant; mais d’Artagnan ne s’en
inquiéta pas.

«Je vous trouble peut-être, mon cher Aramis, continua d’Artagnan; car,
d’après ce que je vois, je suis porté à croire que vous vous confessez
à ces messieurs.»

Aramis rougit imperceptiblement.

«Vous, me troubler? oh! bien au contraire, cher ami, je vous le jure;
et comme preuve de ce que je dis, permettez-moi de me réjouir en vous
voyant sain et sauf.

— Ah! il y vient enfin! pensa d’Artagnan, ce n’est pas malheureux.

— Car, monsieur, qui est mon ami, vient d’échapper à un rude danger,
continua Aramis avec onction, en montrant de la main d’Artagnan aux
deux ecclésiastiques.

— Louez Dieu, monsieur, répondirent ceux-ci en s’inclinant à l’unisson.

— Je n’y ai pas manqué, mes révérends, répondit le jeune homme en leur
rendant leur salut à son tour.

— Vous arrivez à propos, cher d’Artagnan, dit Aramis, et vous allez, en
prenant part à la discussion, l’éclairer de vos lumières. M. le
principal d’Amiens, M. le curé de Montdidier et moi, nous argumentons
sur certaines questions théologiques dont l’intérêt nous captive depuis
longtemps; je serais charmé d’avoir votre avis.

— L’avis d’un homme d’épée est bien dénué de poids, répondit
d’Artagnan, qui commençait à s’inquiéter de la tournure que prenaient
les choses, et vous pouvez vous en tenir, croyez-moi, à la science de
ces messieurs.»

Les deux hommes noirs saluèrent à leur tour.

«Au contraire, reprit Aramis, et votre avis nous sera précieux; voici
de quoi il s’agit: M. le principal croit que ma thèse doit être surtout
dogmatique et didactique.

— Votre thèse! vous faites donc une thèse?

— Sans doute, répondit le jésuite; pour l’examen qui précède
l’ordination, une thèse est de rigueur.

— L’ordination! s’écria d’Artagnan, qui ne pouvait croire à ce que lui
avaient dit successivement l’hôtesse et Bazin,… l’ordination!»

Et il promenait ses yeux stupéfaits sur les trois personnages qu’il
avait devant lui.

«Or», continua Aramis en prenant sur son fauteuil la même pose
gracieuse que s’il eût été dans une ruelle et en examinant avec
complaisance sa main blanche et potelée comme une main de femme, qu’il
tenait en l’air pour en faire descendre le sang: «or, comme vous l’avez
entendu, d’Artagnan, M. le principal voudrait que ma thèse fût
dogmatique, tandis que je voudrais, moi, qu’elle fût idéale. C’est donc
pourquoi M. le principal me proposait ce sujet qui n’a point encore été
traité, dans lequel je reconnais qu’il y a matière à de magnifiques
développements.

_«Utraque manus in benedicendo clericis inferioribus necessaria est.»_

D’Artagnan, dont nous connaissons l’érudition, ne sourcilla pas plus à
cette citation qu’à celle que lui avait faite M. de Tréville à propos
des présents qu’il prétendait que d’Artagnan avait reçus de M. de
Buckingham.

«Ce qui veut dire, reprit Aramis pour lui donner toute facilité: les
deux mains sont indispensables aux prêtres des ordres inférieurs, quand
ils donnent la bénédiction.

— Admirable sujet! s’écria le jésuite.

— Admirable et dogmatique!» répéta le curé qui, de la force de
d’Artagnan à peu près sur le latin, surveillait soigneusement le
jésuite pour emboîter le pas avec lui et répéter ses paroles comme un
écho.

Quant à d’Artagnan, il demeura parfaitement indifférent à
l’enthousiasme des deux hommes noirs.

«Oui, admirable! _prorsus admirabile_! continua Aramis, mais qui exige
une étude approfondie des Pères et des Écritures. Or j’ai avoué à ces
savants ecclésiastiques, et cela en toute humilité, que les veilles des
corps de garde et le service du roi m’avaient fait un peu négliger
l’étude. Je me trouverai donc plus à mon aise, _facilius natans_, dans
un sujet de mon choix, qui serait à ces rudes questions théologiques ce
que la morale est à la métaphysique en philosophie.»

D’Artagnan s’ennuyait profondément, le curé aussi.

«Voyez quel exorde! s’écria le jésuite.

— _Exordium_, répéta le curé pour dire quelque chose.

— _Quemadmodum minter cœlorum immensitatem._»

Aramis jeta un coup d’oeil de côté sur d’Artagnan, et il vit que son
ami bâillait à se démonter la mâchoire.

«Parlons français, mon père, dit-il au jésuite, M. d’Artagnan goûtera
plus vivement nos paroles.

— Oui, je suis fatigué de la route, dit d’Artagnan, et tout ce latin
m’échappe.

— D’accord, dit le jésuite un peu dépité, tandis que le curé,
transporté d’aise, tournait sur d’Artagnan un regard plein de
reconnaissance; eh bien, voyez le parti qu’on tirerait de cette glose.

— Moïse, serviteur de Dieu… il n’est que serviteur, entendez- vous
bien! Moïse bénit avec les mains; il se fait tenir les deux bras,
tandis que les Hébreux battent leurs ennemis; donc il bénit avec les
deux mains. D’ailleurs, que dit l’Évangile: _imponite manus_, et non
pas _manum_. Imposez les mains, et non pas la main.

— Imposez les mains, répéta le curé en faisant un geste.

— À saint Pierre, au contraire, de qui les papes sont successeurs,
continua le jésuite: _Porrige digitos_. Présentez les doigts; y
êtes-vous maintenant?

— Certes, répondit Aramis en se délectant, mais la chose est subtile.

— Les doigts! reprit le jésuite; saint Pierre bénit avec les doigts. Le
pape bénit donc aussi avec les doigts. Et avec combien de doigts
bénit-il? Avec trois doigts, un pour le Père, un pour le Fils, et un
pour le Saint-Esprit.»

Tout le monde se signa; d’Artagnan crut devoir imiter cet exemple.

«Le pape est successeur de saint Pierre et représente les trois
pouvoirs divins; le reste, _ordines inferiores_ de la hiérarchie
ecclésiastique, bénit par le nom des saints archanges et des anges. Les
plus humbles clercs, tels que nos diacres et sacristains, bénissent
avec les goupillons, qui simulent un nombre indéfini de doigts
bénissants. Voilà le sujet simplifié, _Argumentum omni denudatum
ornamento_. Je ferais avec cela, continua le jésuite, deux volumes de
la taille de celui-ci.»

Et, dans son enthousiasme, il frappait sur le saint Chrysostome
in-folio qui faisait plier la table sous son poids.

D’Artagnan frémit.

«Certes, dit Aramis, je rends justice aux beautés de cette thèse, mais
en même temps je la reconnais écrasante pour moi. J’avais choisi ce
texte; dites-moi, cher d’Artagnan, s’il n’est point de votre goût: _Non
inutile est desiderium in oblatione_, ou mieux encore: un peu de regret
ne messied pas dans une offrande au Seigneur.

— Halte-là! s’écria le jésuite, car cette thèse frise l’hérésie; il y a
une proposition presque semblable dans l’_Augustinus_ de l’hérésiarque
Jansénius, dont tôt ou tard le livre sera brûlé par les mains du
bourreau. Prenez garde! mon jeune ami; vous penchez vers les fausses
doctrines, mon jeune ami; vous vous perdrez!

— Vous vous perdrez, dit le curé en secouant douloureusement la tête.

— Vous touchez à ce fameux point du libre arbitre, qui est un écueil
mortel. Vous abordez de front les insinuations des pélagiens et des
demi-pélagiens.

— Mais, mon révérend…, reprit Aramis quelque peu abasourdi de la grêle
d’arguments qui lui tombait sur la tête.

— Comment prouverez-vous, continua le jésuite sans lui donner le temps
de parler, que l’on doit regretter le monde lorsqu’on s’offre à Dieu?
écoutez ce dilemme: Dieu est Dieu, et le monde est le diable. Regretter
le monde, c’est regretter le diable: voilà ma conclusion.

— C’est la mienne aussi, dit le curé.

— Mais de grâce!… dit Aramis.

— _Desideras diabolum_, infortuné! s’écria le jésuite.

— Il regrette le diable! Ah! mon jeune ami, reprit le curé en
gémissant, ne regrettez pas le diable, c’est moi qui vous en supplie.»

D’Artagnan tournait à l’idiotisme; il lui semblait être dans une maison
de fous, et qu’il allait devenir fou comme ceux qu’il voyait. Seulement
il était forcé de se taire, ne comprenant point la langue qui se
parlait devant lui.

«Mais écoutez-moi donc, reprit Aramis avec une politesse sous laquelle
commençait à percer un peu d’impatience, je ne dis pas que je regrette;
non, je ne prononcerai jamais cette phrase qui ne serait pas
orthodoxe…»

Le jésuite leva les bras au ciel, et le curé en fit autant.

«Non, mais convenez au moins qu’on a mauvaise grâce de n’offrir au
Seigneur que ce dont on est parfaitement dégoûté. Ai-je raison,
d’Artagnan?

— Je le crois pardieu bien!» s’écria celui-ci.

Le curé et le jésuite firent un bond sur leur chaise.

«Voici mon point de départ, c’est un syllogisme: le monde ne manque pas
d’attraits, je quitte le monde, donc je fais un sacrifice; or
l’Écriture dit positivement: Faites un sacrifice au Seigneur.

— Cela est vrai, dirent les antagonistes.

— Et puis, continua Aramis en se pinçant l’oreille pour la rendre
rouge, comme il se secouait les mains pour les rendre blanches, et puis
j’ai fait certain rondeau là-dessus que je communiquai à M. Voiture
l’an passé, et duquel ce grand homme m’a fait mille compliments.

— Un rondeau! fit dédaigneusement le jésuite.

— Un rondeau! dit machinalement le curé.

— Dites, dites, s’écria d’Artagnan, cela nous changera quelque peu.

— Non, car il est religieux, répondit Aramis, et c’est de la théologie
en vers.

— Diable! fit d’Artagnan.

— Le voici, dit Aramis d’un petit air modeste qui n’était pas exempt
d’une certaine teinte d’hypocrisie:

Vous qui pleurez un passé plein de charmes,
Et qui traînez des jours infortunés,
Tous vos malheurs se verront terminés,
Quand à Dieu seul vous offrirez vos larmes,
                    Vous qui pleurez.


D’Artagnan et le curé parurent flattés. Le jésuite persista dans son
opinion.

«Gardez-vous du goût profane dans le style théologique. Que dit en
effet saint Augustin? _Severus sit clericorum sermo_.

— Oui, que le sermon soit clair! dit le curé.

— Or, se hâta d’interrompre le jésuite en voyant que son acolyte se
fourvoyait, or votre thèse plaira aux dames, voilà tout; elle aura le
succès d’une plaidoirie de maître Patru.

— Plaise à Dieu! s’écria Aramis transporté.

— Vous le voyez, s’écria le jésuite, le monde parle encore en vous à
haute voix, _altissima voce_. Vous suivez le monde, mon jeune ami, et
je tremble que la grâce ne soit point efficace.

— Rassurez-vous, mon révérend, je réponds de moi.

— Présomption mondaine!

— Je me connais, mon père, ma résolution est irrévocable.

— Alors vous vous obstinez à poursuivre cette thèse?

— Je me sens appelé à traiter celle-là, et non pas une autre; je vais
donc la continuer, et demain j’espère que vous serez satisfait des
corrections que j’y aurai faites d’après vos avis.

— Travaillez lentement, dit le curé, nous vous laissons dans des
dispositions excellentes.

— Oui, le terrain est tout ensemencé, dit le jésuite, et nous n’avons
pas à craindre qu’une partie du grain soit tombée sur la pierre,
l’autre le long du chemin, et que les oiseaux du ciel aient mangé le
reste, _aves cœli comederunt illam_.

— Que la peste t’étouffe avec ton latin! dit d’Artagnan, qui se sentait
au bout de ses forces.

— Adieu, mon fils, dit le curé, à demain.

— À demain, jeune téméraire, dit le jésuite; vous promettez d’être une
des lumières de l’Église; veuille le Ciel que cette lumière ne soit pas
un feu dévorant.»

D’Artagnan, qui pendant une heure s’était rongé les ongles
d’impatience, commençait à attaquer la chair.

Les deux hommes noirs se levèrent, saluèrent Aramis et d’Artagnan, et
s’avancèrent vers la porte. Bazin, qui s’était tenu debout et qui avait
écouté toute cette controverse avec une pieuse jubilation, s’élança
vers eux, prit le bréviaire du curé, le missel du jésuite, et marcha
respectueusement devant eux pour leur frayer le chemin.

Aramis les conduisit jusqu’au bas de l’escalier et remonta aussitôt
près de d’Artagnan qui rêvait encore.

Restés seuls, les deux amis gardèrent d’abord un silence embarrassé;
cependant il fallait que l’un des deux le rompît le premier, et comme
d’Artagnan paraissait décidé à laisser cet honneur à son ami:

«Vous le voyez, dit Aramis, vous me trouvez revenu à mes idées
fondamentales.

— Oui, la grâce efficace vous a touché, comme disait ce monsieur tout à
l’heure.

— Oh! ces plans de retraite sont formés depuis longtemps; et vous m’en
avez déjà ouï parler, n’est-ce pas, mon ami?

— Sans doute, mais je vous avoue que j’ai cru que vous plaisantiez.

— Avec ces sortes de choses! Oh! d’Artagnan!

— Dame! on plaisante bien avec la mort.

— Et l’on a tort, d’Artagnan: car la mort, c’est la porte qui conduit à
la perdition ou au salut.

— D’accord; mais, s’il vous plaît, ne théologisons pas, Aramis; vous
devez en avoir assez pour le reste de la journée: quant à moi, j’ai à
peu près oublié le peu de latin que je n’ai jamais su; puis, je vous
l’avouerai, je n’ai rien mangé depuis ce matin dix heures, et j’ai une
faim de tous les diables.

— Nous dînerons tout à l’heure, cher ami; seulement, vous vous
rappellerez que c’est aujourd’hui vendredi; or, dans un pareil jour, je
ne puis ni voir, ni manger de la chair. Si vous voulez vous contenter
de mon dîner, il se compose de tétragones cuits et de fruits.

— Qu’entendez-vous par tétragones? demanda d’Artagnan avec inquiétude.

— J’entends des épinards, reprit Aramis, mais pour vous j’ajouterai des
oeufs, et c’est une grave infraction à la règle, car les oeufs sont
viande, puisqu’ils engendrent le poulet.

— Ce festin n’est pas succulent, mais n’importe; pour rester avec vous,
je le subirai.

— Je vous suis reconnaissant du sacrifice, dit Aramis; mais s’il ne
profite pas à votre corps, il profitera, soyez-en certain, à votre âme.

— Ainsi, décidément, Aramis, vous entrez en religion. Que vont dire nos
amis, que va dire M. de Tréville? Ils vous traiteront de déserteur, je
vous en préviens.

— Je n’entre pas en religion, j’y rentre. C’est Église que j’avais
désertée pour le monde, car vous savez que je me suis fait violence
pour prendre la casaque de mousquetaire.

— Moi, je n’en sais rien.

— Vous ignorez comment j’ai quitté le séminaire?

— Tout à fait.

— Voici mon histoire; d’ailleurs les Écritures disent: «Confessez-vous
les uns aux autres», et je me confesse à vous, d’Artagnan.

— Et moi, je vous donne l’absolution d’avance, vous voyez que je suis
bon homme.

— Ne plaisantez pas avec les choses saintes, mon ami.

— Alors, dites, je vous écoute.

— J’étais donc au séminaire depuis l’âge de neuf ans, j’en avais vingt
dans trois jours, j’allais être abbé, et tout était dit. Un soir que je
me rendais, selon mon habitude, dans une maison que je fréquentais avec
plaisir — on est jeune, que voulez-vous! on est faible, — un officier
qui me voyait d’un oeil jaloux lire les vies des saints à la maîtresse
de la maison, entra tout à coup et sans être annoncé. Justement, ce
soir-là, j’avais traduit un épisode de Judith, et je venais de
communiquer mes vers à la dame qui me faisait toutes sortes de
compliments, et, penchée sur mon épaule, les relisait avec moi. La
pose, qui était quelque peu abandonnée, je l’avoue, blessa cet
officier; il ne dit rien, mais lorsque je sortis, il sortit derrière
moi, et me rejoignant:

«— Monsieur l’abbé, dit-il, aimez-vous les coups de canne?

«— Je ne puis le dire, monsieur, répondis-je, personne n’ayant jamais
osé m’en donner.

«— Eh bien, écoutez-moi, monsieur l’abbé, si vous retournez dans la
maison où je vous ai rencontré ce soir, j’oserai, moi.»

«Je crois que j’eus peur, je devins fort pâle, je sentis les jambes qui
me manquaient, je cherchai une réponse que je ne trouvai pas, je me
tus.

«L’officier attendait cette réponse, et voyant qu’elle tardait, il se
mit à rire, me tourna le dos et rentra dans la maison. Je rentrai au
séminaire.

«Je suis bon gentilhomme et j’ai le sang vif, comme vous avez pu le
remarquer, mon cher d’Artagnan; l’insulte était terrible, et, tout
inconnue qu’elle était restée au monde, je la sentais vivre et remuer
au fond de mon coeur. Je déclarai à mes supérieurs que je ne me sentais
pas suffisamment préparé pour l’ordination, et, sur ma demande, on
remit la cérémonie à un an.

«J’allai trouver le meilleur maître d’armes de Paris, je fis condition
avec lui pour prendre une leçon d’escrime chaque jour, et chaque jour,
pendant une année, je pris cette leçon. Puis, le jour anniversaire de
celui où j’avais été insulté, j’accrochai ma soutane à un clou, je pris
un costume complet de cavalier, et je me rendis à un bal que donnait
une dame de mes amies, et où je savais que devait se trouver mon homme.
C’était rue des Francs- Bourgeois, tout près de la Force.

«En effet, mon officier y était; je m’approchai de lui, comme il
chantait un lai d’amour en regardant tendrement une femme, et je
l’interrompis au beau milieu du second couplet.

«— Monsieur, lui dis-je, vous déplaît-il toujours que je retourne dans
certaine maison de la rue Payenne, et me donnerez-vous encore des coups
de canne, s’il me prend fantaisie de vous désobéir?»

«L’officier me regarda avec étonnement, puis il dit:

«— Que me voulez-vous, monsieur? Je ne vous connais pas.

«— Je suis, répondis-je, le petit abbé qui lit les vies des saints et
qui traduit Judith en vers.

«— Ah! ah! je me rappelle, dit l’officier en goguenardant; que me
voulez-vous?

«— Je voudrais que vous eussiez le loisir de venir faire un tour de
promenade avec moi.

«— Demain matin, si vous le voulez bien, et ce sera avec le plus grand
plaisir.

«— Non, pas demain matin, s’il vous plaît, tout de suite.

«— Si vous l’exigez absolument…

«— Mais oui, je l’exige.

«— Alors, sortons. Mesdames, dit l’officier, ne vous dérangez pas. Le
temps de tuer monsieur seulement, et je reviens vous achever le dernier
couplet.»

«Nous sortîmes.

«Je le menai rue Payenne, juste à l’endroit où un an auparavant, heure
pour heure, il m’avait fait le compliment que je vous ai rapporté. Il
faisait un clair de lune superbe. Nous mîmes l’épée à la main, et à la
première passe, je le tuai roide.

— Diable! fit d’Artagnan.

— Or, continua Aramis, comme les dames ne virent pas revenir leur
chanteur, et qu’on le trouva rue Payenne avec un grand coup d’épée au
travers du corps, on pensa que c’était moi qui l’avait accommodé ainsi,
et la chose fit scandale. Je fus donc pour quelque temps forcé de
renoncer à la soutane. Athos, dont je fis la connaissance à cette
époque, et Porthos, qui m’avait, en dehors de mes leçons d’escrime,
appris quelques bottes gaillardes, me décidèrent à demander une casaque
de mousquetaire. Le roi avait fort aimé mon père, tué au siège d’Arras,
et l’on m’accorda cette casaque. Vous comprenez donc qu’aujourd’hui le
moment est venu pour moi de rentrer dans le sein de l’église

— Et pourquoi aujourd’hui plutôt qu’hier et que demain? Que vous est-il
donc arrivé aujourd’hui, qui vous donne de si méchantes idées?

— Cette blessure, mon cher d’Artagnan, m’a été un avertissement du
Ciel.

— Cette blessure? bah! elle est à peu près guérie, et je suis sûr
qu’aujourd’hui ce n’est pas celle-là qui vous fait le plus souffrir.

— Et laquelle? demanda Aramis en rougissant.

— Vous en avez une au coeur, Aramis, une plus vive et plus sanglante,
une blessure faite par une femme.»

L’oeil d’Aramis étincela malgré lui.

«Ah! dit-il en dissimulant son émotion sous une feinte négligence, ne
parlez pas de ces choses-là; moi, penser à ces choses-là! avoir des
chagrins d’amour? _Vanitas vanitatum_! Me serais-je donc, à votre avis,
retourné la cervelle, et pour qui? pour quelque grisette, pour quelque
fille de chambre, à qui j’aurais fait la cour dans une garnison, fi!

— Pardon, mon cher Aramis, mais je croyais que vous portiez vos visées
plus haut.

— Plus haut? et que suis-je pour avoir tant d’ambition? un pauvre
mousquetaire fort gueux et fort obscur, qui hait les servitudes et se
trouve grandement déplacé dans le monde!

— Aramis, Aramis! s’écria d’Artagnan en regardant son ami avec un air
de doute.

— Poussière, je rentre dans la poussière. La vie est pleine
d’humiliations et de douleurs, continua-t-il en s’assombrissant; tous
les fils qui la rattachent au bonheur se rompent tour à tour dans la
main de l’homme, surtout les fils d’or. O mon cher d’Artagnan! reprit
Aramis en donnant à sa voix une légère teinte d’amertume, croyez-moi,
cachez bien vos plaies quand vous en aurez. Le silence est la dernière
joie des malheureux; gardez-vous de mettre qui que ce soit sur la trace
de vos douleurs, les curieux pompent nos larmes comme les mouches font
du sang d’un daim blessé.

— Hélas, mon cher Aramis, dit d’Artagnan en poussant à son tour un
profond soupir, c’est mon histoire à moi-même que vous faites là.

— Comment?

— Oui, une femme que j’aimais, que j’adorais, vient de m’être enlevée
de force. Je ne sais pas où elle est, où on l’a conduite; elle est
peut-être prisonnière, elle est peut-être morte.

— Mais vous avez au moins la consolation de vous dire qu’elle ne vous a
pas quitté volontairement; que si vous n’avez point de ses nouvelles,
c’est que toute communication avec vous lui est interdite, tandis que…

— Tandis que…

— Rien, reprit Aramis, rien.

— Ainsi, vous renoncez à jamais au monde, c’est un parti pris, une
résolution arrêtée?

— À tout jamais. Vous êtes mon ami aujourd’hui, demain vous ne serez
plus pour moi qu’une ombre; où plutôt même, vous n’existerez plus.
Quant au monde, c’est un sépulcre et pas autre chose.

— Diable! c’est fort triste ce que vous me dites là.

— Que voulez-vous! ma vocation m’attire, elle m’enlève.

D’Artagnan sourit et ne répondit point. Aramis continua:

«Et cependant, tandis que je tiens encore à la terre j’eusse voulu vous
parler de vous, de nos amis.

— Et moi, dit d’Artagnan, j’eusse voulu vous parler de vous-même, mais
je vous vois si détaché de tout; les amours, vous en faites fi; les
amis sont des ombres, le monde est un sépulcre.

— Hélas! vous le verrez par vous-même, dit Aramis avec un soupir.

— N’en parlons donc plus, dit d’Artagnan, et brûlons cette lettre qui,
sans doute, vous annonçait quelque nouvelle infidélité de votre
grisette ou de votre fille de chambre.

— Quelle lettre? s’écria vivement Aramis.

— Une lettre qui était venue chez vous en votre absence et qu’on m’a
remise pour vous.

— Mais de qui cette lettre?

— Ah! de quelque suivante éplorée, de quelque grisette au désespoir; la
fille de chambre de Mme de Chevreuse peut-être, qui aura été obligée de
retourner à Tours avec sa maîtresse, et qui, pour se faire pimpante,
aura pris du papier parfumé et aura cacheté sa lettre avec une couronne
de duchesse.

— Que dites-vous là?

— Tiens, je l’aurai perdue! dit sournoisement le jeune homme en faisant
semblant de chercher. Heureusement que le monde est un sépulcre, que
les hommes et par conséquent les femmes sont des ombres, que l’amour
est un sentiment dont vous faites fi!

— Ah! d’Artagnan, d’Artagnan! s’écria Aramis, tu me fais mourir!

— Enfin, la voici!» dit d’Artagnan.

Et il tira la lettre de sa poche.

Aramis fit un bond, saisit la lettre, la lut ou plutôt la dévora, son
visage rayonnait.

«Il paraît que la suivante à un beau style, dit nonchalamment le
messager.

— Merci, d’Artagnan! s’écria Aramis presque en délire. Elle a été
forcée de retourner à Tours; elle ne m’est pas infidèle, elle m’aime
toujours. Viens, mon ami, viens que je t’embrasse, le bonheur
m’étouffe!»

Et les deux amis se mirent à danser autour du vénérable saint
Chrysostome, piétinant bravement les feuillets de la thèse qui avaient
roulé sur le parquet.

En ce moment, Bazin entrait avec les épinards et l’omelette.

«Fuis, malheureux! s’écria Aramis en lui jetant sa calotte au visage;
retourne d’où tu viens, remporte ces horribles légumes et cet affreux
entremets! demande un lièvre piqué, un chapon gras, un gigot à l’ail et
quatre bouteilles de vieux bourgogne.»

Bazin, qui regardait son maître et qui ne comprenait rien à ce
changement, laissa mélancoliquement glisser l’omelette dans les
épinards, et les épinards sur le parquet.

«Voilà le moment de consacrer votre existence au Roi des Rois, dit
d’Artagnan, si vous tenez à lui faire une politesse: _Non inutile
desiderium in oblatione_.

— Allez-vous-en au diable avec votre latin! Mon cher d’Artagnan,
buvons, morbleu, buvons frais, buvons beaucoup, et racontez-moi un peu
ce qu’on fait là-bas.»




CHAPITRE XXVII.
LA FEMME D’ATHOS


«Il reste maintenant à savoir des nouvelles d’Athos, dit d’Artagnan au
fringant Aramis, quand il l’eut mis au courant de ce qui s’était passé
dans la capitale depuis leur départ, et qu’un excellent dîner leur eut
fait oublier à l’un sa thèse, à l’autre sa fatigue.

— Croyez-vous donc qu’il lui soit arrivé malheur? demanda Aramis. Athos
est si froid, si brave et manie si habilement son épée.

— Oui, sans doute, et personne ne reconnaît mieux que moi le courage et
l’adresse d’Athos, mais j’aime mieux sur mon épée le choc des lances
que celui des bâtons, je crains qu’Athos n’ait été étrillé par de la
valetaille, les valets sont gens qui frappent fort et ne finissent pas
tôt. Voilà pourquoi, je vous l’avoue, je voudrais repartir le plus tôt
possible.

— Je tâcherai de vous accompagner, dit Aramis, quoique je ne me sente
guère en état de monter à cheval. Hier, j’essayai de la discipline que
vous voyez sur ce mur et la douleur m’empêcha de continuer ce pieux
exercice.

— C’est qu’aussi, mon cher ami, on n’a jamais vu essayer de guérir un
coup d’escopette avec des coups de martinet; mais vous étiez malade, et
la maladie rend la tête faible, ce qui fait que je vous excuse.

— Et quand partez-vous?

— Demain, au point du jour; reposez-vous de votre mieux cette nuit, et
demain, si vous le pouvez, nous partirons ensemble.

— À demain donc, dit Aramis; car tout de fer que vous êtes, vous devez
avoir besoin de repos.»

Le lendemain, lorsque d’Artagnan entra chez Aramis, il le trouva à sa
fenêtre.

«Que regardez-vous donc là? demanda d’Artagnan.

— Ma foi! J’admire ces trois magnifiques chevaux que les garçons
d’écurie tiennent en bride; c’est un plaisir de prince que de voyager
sur de pareilles montures.

— Eh bien, mon cher Aramis, vous vous donnerez ce plaisir-là, car l’un
de ces chevaux est à vous.

— Ah! bah, et lequel?

— Celui des trois que vous voudrez: je n’ai pas de préférence.

— Et le riche caparaçon qui le couvre est à moi aussi?

— Sans doute.

— Vous voulez rire, d’Artagnan.

— Je ne ris plus depuis que vous parlez français.

— C’est pour moi, ces fontes dorées, cette housse de velours, cette
selle chevillée d’argent?

— À vous-même, comme le cheval qui piaffe est à moi, comme cet autre
cheval qui caracole est à Athos.

— Peste! ce sont trois bêtes superbes.

— Je suis flatté qu’elles soient de votre goût.

— C’est donc le roi qui vous a fait ce cadeau-là?

— À coup sûr, ce n’est point le cardinal, mais ne vous inquiétez pas
d’où ils viennent, et songez seulement qu’un des trois est votre
propriété.

— Je prends celui que tient le valet roux.

— À merveille!

— Vive Dieu! s’écria Aramis, voilà qui me fait passer le reste de ma
douleur; je monterais là-dessus avec trente balles dans le corps. Ah!
sur mon âme, les beaux étriers! Holà! Bazin, venez çà, et à l’instant
même.»

Bazin apparut, morne et languissant, sur le seuil de la porte.

«Fourbissez mon épée, redressez mon feutre, brossez mon manteau, et
chargez mes pistolets! dit Aramis.

— Cette dernière recommandation est inutile, interrompit d’Artagnan: il
y a des pistolets chargés dans vos fontes.»

Bazin soupira.

«Allons, maître Bazin, tranquillisez-vous, dit d’Artagnan; on gagne le
royaume des cieux dans toutes les conditions.

— Monsieur était déjà si bon théologien! dit Bazin presque larmoyant;
il fût devenu évêque et peut-être cardinal.

— Eh bien, mon pauvre Bazin, voyons, réfléchis un peu; à quoi sert
d’être homme d’Église, je te prie? on n’évite pas pour cela d’aller
faire la guerre; tu vois bien que le cardinal va faire la première
campagne avec le pot en tête et la pertuisane au poing; et M. de
Nogaret de La Valette, qu’en dis-tu? il est cardinal aussi, demande à
son laquais combien de fois il lui a fait de la charpie.

— Hélas! soupira Bazin, je le sais, monsieur, tout est bouleversé dans
le monde aujourd’hui.»

Pendant ce temps, les deux jeunes gens et le pauvre laquais étaient
descendus.

«Tiens-moi l’étrier, Bazin», dit Aramis.

Et Aramis s’élança en selle avec sa grâce et sa légèreté ordinaire;
mais après quelques voltes et quelques courbettes du noble animal, son
cavalier ressentit des douleurs tellement insupportables, qu’il pâlit
et chancela. D’Artagnan qui, dans la prévision de cet accident, ne
l’avait pas perdu des yeux, s’élança vers lui, le retint dans ses bras
et le conduisit à sa chambre.

«C’est bien, mon cher Aramis, soignez-vous, dit-il, j’irai seul à la
recherche d’Athos.

— Vous êtes un homme d’airain, lui dit Aramis.

— Non, j’ai du bonheur, voilà tout, mais comment allez-vous vivre en
m’attendant? plus de thèse, plus de glose sur les doigts et les
bénédictions, hein?»

Aramis sourit.

«Je ferai des vers, dit-il.

— Oui, des vers parfumés à l’odeur du billet de la suivante de Mme de
Chevreuse. Enseignez donc la prosodie à Bazin, cela le consolera. Quant
au cheval, montez-le tous les jours un peu, et cela vous habituera aux
manoeuvres.

— Oh! pour cela, soyez tranquille, dit Aramis, vous me retrouverez prêt
à vous suivre.»

Ils se dirent adieu et, dix minutes après, d’Artagnan, après avoir
recommandé son ami à Bazin et à l’hôtesse, trottait dans la direction
d’Amiens.

Comment allait-il retrouver Athos, et même le retrouverait-il?

La position dans laquelle il l’avait laissé était critique; il pouvait
bien avoir succombé. Cette idée, en assombrissant son front, lui
arracha quelques soupirs et lui fit formuler tout bas quelques serments
de vengeance. De tous ses amis, Athos était le plus âgé, et partant le
moins rapproché en apparence de ses goûts et de ses sympathies.

Cependant il avait pour ce gentilhomme une préférence marquée. L’air
noble et distingué d’Athos, ces éclairs de grandeur qui jaillissaient
de temps en temps de l’ombre où il se tenait volontairement enfermé,
cette inaltérable égalité d’humeur qui en faisait le plus facile
compagnon de la terre, cette gaieté forcée et mordante, cette bravoure
qu’on eût appelée aveugle si elle n’eût été le résultat du plus rare
sang-froid, tant de qualités attiraient plus que l’estime, plus que
l’amitié de d’Artagnan, elles attiraient son admiration.

En effet, considéré même auprès de M. de Tréville, l’élégant et noble
courtisan, Athos, dans ses jours de belle humeur, pouvait soutenir
avantageusement la comparaison; il était de taille moyenne, mais cette
taille était si admirablement prise et si bien proportionnée, que, plus
d’une fois, dans ses luttes avec Porthos, il avait fait plier le géant
dont la force physique était devenue proverbiale parmi les
mousquetaires; sa tête, aux yeux perçants, au nez droit, au menton
dessiné comme celui de Brutus, avait un caractère indéfinissable de
grandeur et de grâce; ses mains, dont il ne prenait aucun soin,
faisaient le désespoir d’Aramis, qui cultivait les siennes à grand
renfort de pâte d’amandes et d’huile parfumée; le son de sa voix était
pénétrant et mélodieux tout à la fois, et puis, ce qu’il y avait
d’indéfinissable dans Athos, qui se faisait toujours obscur et petit,
c’était cette science délicate du monde et des usages de la plus
brillante société, cette habitude de bonne maison qui perçait comme à
son insu dans ses moindres actions.

S’agissait-il d’un repas, Athos l’ordonnait mieux qu’aucun homme du
monde, plaçant chaque convive à la place et au rang que lui avaient
faits ses ancêtres ou qu’il s’était faits lui-même. S’agissait-il de
science héraldique, Athos connaissait toutes les familles nobles du
royaume, leur généalogie, leurs alliances, leurs armes et l’origine de
leurs armes. L’étiquette n’avait pas de minuties qui lui fussent
étrangères, il savait quels étaient les droits des grands
propriétaires, il connaissait à fond la vénerie et la fauconnerie, et
un jour il avait, en causant de ce grand art, étonné le roi Louis XIII
lui-même, qui cependant y était passé maître.

Comme tous les grands seigneurs de cette époque, il montait à cheval et
faisait des armes dans la perfection. Il y a plus: son éducation avait
été si peu négligée, même sous le rapport des études scolastiques, si
rares à cette époque chez les gentilshommes, qu’il souriait aux bribes
de latin que détachait Aramis, et qu’avait l’air de comprendre Porthos;
deux ou trois fois même, au grand étonnement de ses amis, il lui était
arrivé, lorsque Aramis laissait échapper quelque erreur de rudiment, de
remettre un verbe à son temps et un nom à son cas. En outre, sa probité
était inattaquable, dans ce siècle où les hommes de guerre
transigeaient si facilement avec leur religion et leur conscience, les
amants avec la délicatesse rigoureuse de nos jours, et les pauvres avec
le septième commandement de Dieu. C’était donc un homme fort
extraordinaire qu’Athos.

Et cependant, on voyait cette nature si distinguée, cette créature si
belle, cette essence si fine, tourner insensiblement vers la vie
matérielle, comme les vieillards tournent vers l’imbécillité physique
et morale. Athos, dans ses heures de privation, et ces heures étaient
fréquentes, s’éteignait dans toute sa partie lumineuse, et son côté
brillant disparaissait comme dans une profonde nuit.

Alors, le demi-dieu évanoui, il restait à peine un homme. La tête
basse, l’oeil terne, la parole lourde et pénible, Athos regardait
pendant de longues heures soit sa bouteille et son verre, soit Grimaud,
qui, habitué à lui obéir par signes, lisait dans le regard atone de son
maître jusqu’à son moindre désir, qu’il satisfaisait aussitôt. La
réunion des quatre amis avait-elle lieu dans un de ces moments-là, un
mot, échappé avec un violent effort, était tout le contingent qu’Athos
fournissait à la conversation. En échange, Athos à lui seul buvait
comme quatre, et cela sans qu’il y parût autrement que par un
froncement de sourcil plus indiqué et par une tristesse plus profonde.

D’Artagnan, dont nous connaissons l’esprit investigateur et pénétrant,
n’avait, quelque intérêt qu’il eût à satisfaire sa curiosité sur ce
sujet, pu encore assigner aucune cause à ce marasme, ni en noter les
occurrences. Jamais Athos ne recevait de lettres, jamais Athos ne
faisait aucune démarche qui ne fût connue de tous ses amis.

On ne pouvait dire que ce fût le vin qui lui donnât cette tristesse,
car au contraire il ne buvait que pour combattre cette tristesse, que
ce remède, comme nous l’avons dit, rendait plus sombre encore. On ne
pouvait attribuer cet excès d’humeur noire au jeu, car, au contraire de
Porthos, qui accompagnait de ses chants ou de ses jurons toutes les
variations de la chance, Athos, lorsqu’il avait gagné, demeurait aussi
impassible que lorsqu’il avait perdu. On l’avait vu, au cercle des
mousquetaires, gagner un soir trois mille pistoles, les perdre jusqu’au
ceinturon brodé d’or des jours de gala; regagner tout cela, plus cent
louis, sans que son beau sourcil noir eût haussé ou baissé d’une
demi-ligne, sans que ses mains eussent perdu leur nuance nacrée, sans
que sa conversation, qui était agréable ce soir-là, eût cessé d’être
calme et agréable.

Ce n’était pas non plus, comme chez nos voisins les Anglais, une
influence atmosphérique qui assombrissait son visage, car cette
tristesse devenait plus intense en général vers les beaux jours de
l’année; juin et juillet étaient les mois terribles d’Athos.

Pour le présent, il n’avait pas de chagrin, il haussait les épaules
quand on lui parlait de l’avenir; son secret était donc dans le passé,
comme on l’avait dit vaguement à d’Artagnan.

Cette teinte mystérieuse répandue sur toute sa personne rendait encore
plus intéressant l’homme dont jamais les yeux ni la bouche, dans
l’ivresse la plus complète, n’avaient rien révélé, quelle que fût
l’adresse des questions dirigées contre lui.

«Eh bien, pensait d’Artagnan, le pauvre Athos est peut-être mort à
cette heure, et mort par ma faute, car c’est moi qui l’ai entraîné dans
cette affaire, dont il ignorait l’origine, dont il ignorera le résultat
et dont il ne devait tirer aucun profit.

— Sans compter, monsieur, répondait Planchet, que nous lui devons
probablement la vie. Vous rappelez-vous comme il a crié: “Au large,
d’Artagnan! je suis pris.” Et après avoir déchargé ses deux pistolets,
quel bruit terrible il faisait avec son épée! On eût dit vingt hommes,
ou plutôt vingt diables enragés!»

Et ces mots redoublaient l’ardeur de d’Artagnan, qui excitait son
cheval, lequel n’ayant pas besoin d’être excité emportait son cavalier
au galop.

Vers onze heures du matin, on aperçut Amiens; à onze heures et demie,
on était à la porte de l’auberge maudite.

D’Artagnan avait souvent médité contre l’hôte perfide une de ces bonnes
vengeances qui consolent, rien qu’en espérance. Il entra donc dans
l’hôtellerie, le feutre sur les yeux, la main gauche sur le pommeau de
l’épée et faisant siffler sa cravache de la main droite.

«Me reconnaissez-vous? dit-il à l’hôte, qui s’avançait pour le saluer.

— Je n’ai pas cet honneur, Monseigneur, répondit celui-ci les yeux
encore éblouis du brillant équipage avec lequel d’Artagnan se
présentait.

— Ah! vous ne me connaissez pas!

— Non, Monseigneur.

— Eh bien, deux mots vont vous rendre la mémoire. Qu’avez-vous fait de
ce gentilhomme à qui vous eûtes l’audace, voici quinze jours passés à
peu près, d’intenter une accusation de fausse monnaie?»

L’hôte pâlit, car d’Artagnan avait pris l’attitude la plus menaçante,
et Planchet se modelait sur son maître.

«Ah! Monseigneur, ne m’en parlez pas, s’écria l’hôte de son ton de voix
le plus larmoyant; ah! Seigneur, combien j’ai payé cette faute! Ah!
malheureux que je suis!

— Ce gentilhomme, vous dis-je, qu’est-il devenu?

— Daignez m’écouter, Monseigneur, et soyez clément. Voyons,
asseyez-vous, par grâce!»

D’Artagnan, muet de colère et d’inquiétude, s’assit, menaçant comme un
juge. Planchet s’adossa fièrement à son fauteuil.

«Voici l’histoire, Monseigneur, reprit l’hôte tout tremblant, car je
vous reconnais à cette heure; c’est vous qui êtes parti quand j’eus ce
malheureux démêlé avec ce gentilhomme dont vous parlez.

— Oui, c’est moi; ainsi vous voyez bien que vous n’avez pas de grâce à
attendre si vous ne dites pas toute la vérité.

— Aussi veuillez m’écouter, et vous la saurez tout entière.

— J’écoute.

— J’avais été prévenu par les autorités qu’un faux-monnayeur célèbre
arriverait à mon auberge avec plusieurs de ses compagnons, tous
déguisés sous le costume de gardes ou de mousquetaires. Vos chevaux,
vos laquais, votre figure, Messeigneurs, tout m’avait été dépeint.

— Après, après? dit d’Artagnan, qui reconnut bien vite d’où venait le
signalement si exactement donné.

— Je pris donc, d’après les ordres de l’autorité, qui m’envoya un
renfort de six hommes, telles mesures que je crus urgentes afin de
m’assurer de la personne des prétendus faux-monnayeurs.

— Encore! dit d’Artagnan, à qui ce mot de faux-monnayeur échauffait
terriblement les oreilles.

— Pardonnez-moi, Monseigneur, de dire de telles choses, mais elles sont
justement mon excuse. L’autorité m’avait fait peur, et vous savez qu’un
aubergiste doit ménager l’autorité.

— Mais encore une fois, ce gentilhomme, où est-il? qu’est-il devenu?
Est-il mort? est-il vivant?

— Patience, Monseigneur, nous y voici. Il arriva donc ce que vous
savez, et dont votre départ précipité, ajouta l’hôte avec une finesse
qui n’échappa point à d’Artagnan, semblait autoriser l’issue. Ce
gentilhomme votre ami se défendit en désespéré. Son valet, qui, par un
malheur imprévu, avait cherché querelle aux gens de l’autorité,
déguisés en garçons d’écurie…

— Ah! misérable! s’écria d’Artagnan, vous étiez tous d’accord, et je ne
sais à quoi tient que je ne vous extermine tous!

— Hélas! non, Monseigneur, nous n’étions pas tous d’accord, et vous
l’allez bien voir. Monsieur votre ami (pardon de ne point l’appeler par
le nom honorable qu’il porte sans doute, mais nous ignorons ce nom),
monsieur votre ami, après avoir mis hors de combat deux hommes de ses
deux coups de pistolet, battit en retraite en se défendant avec son
épée dont il estropia encore un de mes hommes, et d’un coup du plat de
laquelle il m’étourdit.

— Mais, bourreau, finiras-tu? dit d’Artagnan. Athos, que devient Athos?

— En battant en retraite, comme j’ai dit à Monseigneur, il trouva
derrière lui l’escalier de la cave, et comme la porte était ouverte, il
tira la clef à lui et se barricada en dedans. Comme on était sûr de le
retrouver là, on le laissa libre.

— Oui, dit d’Artagnan, on ne tenait pas tout à fait à le tuer, on ne
cherchait qu’à l’emprisonner.

— Juste Dieu! à l’emprisonner, Monseigneur? il s’emprisonna bien
lui-même, je vous le jure. D’abord il avait fait de rude besogne, un
homme était tué sur le coup et deux autres étaient blessés grièvement.
Le mort et les deux blessés furent emportés par leurs camarades, et
jamais je n’ai plus entendu parler ni des uns, ni des autres. Moi-même,
quand je repris mes sens, j’allai trouver M. le gouverneur, auquel je
racontai tout ce qui s’était passé, et auquel je demandai ce que je
devais faire du prisonnier. Mais M. le gouverneur eut l’air de tomber
des nues; il me dit qu’il ignorait complètement ce que je voulais dire,
que les ordres qui m’étaient parvenus n’émanaient pas de lui et que si
j’avais le malheur de dire à qui que ce fût qu’il était pour quelque
chose dans toute cette échauffourée, il me ferait pendre. Il paraît que
je m’étais trompé, monsieur, que j’avais arrêté l’un pour l’autre, et
que celui qu’on devait arrêter était sauvé.

— Mais Athos? s’écria d’Artagnan, dont l’impatience se doublait de
l’abandon où l’autorité laissait la chose; Athos, qu’est-il devenu?

— Comme j’avais hâte de réparer mes torts envers le prisonnier, reprit
l’aubergiste, je m’acheminai vers la cave afin de lui rendre sa
liberté. Ah! monsieur, ce n’était plus un homme, c’était un diable. À
cette proposition de liberté, il déclara que c’était un piège qu’on lui
tendait et qu’avant de sortir il entendait imposer ses conditions. Je
lui dis bien humblement, car je ne me dissimulais pas la mauvaise
position où je m’étais mis en portant la main sur un mousquetaire de Sa
Majesté, je lui dis que j’étais prêt à me soumettre à ses conditions.

«— D’abord, dit-il, je veux qu’on me rende mon valet tout armé.»

«On s’empressa d’obéir à cet ordre; car vous comprenez bien, monsieur,
que nous étions disposés à faire tout ce que voudrait votre ami. M.
Grimaud (il a dit ce nom, celui-là, quoiqu’il ne parle pas beaucoup),
M. Grimaud fut donc descendu à la cave, tout blessé qu’il était; alors,
son maître l’ayant reçu, rebarricada la porte et nous ordonna de rester
dans notre boutique.

— Mais enfin, s’écria d’Artagnan, où est-il? où est Athos?

— Dans la cave, monsieur.

— Comment, malheureux, vous le retenez dans la cave depuis ce temps-là?

— Bonté divine! Non, monsieur. Nous, le retenir dans la cave! vous ne
savez donc pas ce qu’il y fait, dans la cave! Ah! si vous pouviez l’en
faire sortir, monsieur, je vous en serais reconnaissant toute ma vie,
vous adorerais comme mon patron.

— Alors il est là, je le retrouverai là?

— Sans doute, monsieur, il s’est obstiné à y rester. Tous les jours, on
lui passe par le soupirail du pain au bout d’une fourche, et de la
viande quand il en demande; mais, hélas! ce n’est pas de pain et de
viande qu’il fait la plus grande consommation. Une fois, j’ai essayé de
descendre avec deux de mes garçons, mais il est entré dans une terrible
fureur. J’ai entendu le bruit de ses pistolets qu’il armait et de son
mousqueton qu’armait son domestique. Puis, comme nous leur demandions
quelles étaient leurs intentions, le maître a répondu qu’ils avaient
quarante coups à tirer lui et son laquais, et qu’ils les tireraient
jusqu’au dernier plutôt que de permettre qu’un seul de nous mît le pied
dans la cave. Alors, monsieur, j’ai été me plaindre au gouverneur,
lequel m’a répondu que je n’avais que ce que je méritais, et que cela
m’apprendrait à insulter les honorables seigneurs qui prenaient gîte
chez moi.

— De sorte que, depuis ce temps?… reprit d’Artagnan ne pouvant
s’empêcher de rire de la figure piteuse de son hôte.

— De sorte que, depuis ce temps, monsieur, continua celui-ci, nous
menons la vie la plus triste qui se puisse voir; car, monsieur, il faut
que vous sachiez que toutes nos provisions sont dans la cave; il y a
notre vin en bouteilles et notre vin en pièce, la bière, l’huile et les
épices, le lard et les saucissons; et comme il nous est défendu d’y
descendre, nous sommes forcés de refuser le boire et le manger aux
voyageurs qui nous arrivent, de sorte que tous les jours notre
hôtellerie se perd. Encore une semaine avec votre ami dans ma cave, et
nous sommes ruinés.

— Et ce sera justice, drôle. Ne voyait-on pas bien, à notre mine, que
nous étions gens de qualité et non faussaires, dites?

— Oui, monsieur, oui, vous avez raison, dit l’hôte. Mais tenez, tenez,
le voilà qui s’emporte.

— Sans doute qu’on l’aura troublé, dit d’Artagnan.

— Mais il faut bien qu’on le trouble, s’écria l’hôte; il vient de nous
arriver deux gentilshommes anglais.

— Eh bien?

— Eh bien, les Anglais aiment le bon vin, comme vous savez, monsieur;
ceux-ci ont demandé du meilleur. Ma femme alors aura sollicité de M.
Athos la permission d’entrer pour satisfaire ces messieurs; et il aura
refusé comme de coutume. Ah! bonté divine! voilà le sabbat qui
redouble!»

D’Artagnan, en effet, entendit mener un grand bruit du côté de la cave;
il se leva et, précédé de l’hôte qui se tordait les mains, et suivi de
Planchet qui tenait son mousqueton tout armé, il s’approcha du lieu de
la scène.

Les deux gentilshommes étaient exaspérés, ils avaient fait une longue
course et mouraient de faim et de soif.

«Mais c’est une tyrannie, s’écriaient-ils en très bon français, quoique
avec un accent étranger, que ce maître fou ne veuille pas laisser à ces
bonnes gens l’usage de leur vin. Ça, nous allons enfoncer la porte, et
s’il est trop enragé, eh bien! nous le tuerons.

— Tout beau, messieurs! dit d’Artagnan en tirant ses pistolets de sa
ceinture; vous ne tuerez personne, s’il vous plaît.

— Bon, bon, disait derrière la porte la voix calme d’Athos, qu’on les
laisse un peu entrer, ces mangeurs de petits enfants, et nous allons
voir.»

Tout braves qu’ils paraissaient être, les deux gentilshommes anglais se
regardèrent en hésitant; on eût dit qu’il y avait dans cette cave un de
ces ogres faméliques, gigantesques héros des légendes populaires, et
dont nul ne force impunément la caverne.

Il y eut un moment de silence; mais enfin les deux Anglais eurent honte
de reculer, et le plus hargneux des deux descendit les cinq ou six
marches dont se composait l’escalier et donna dans la porte un coup de
pied à fendre une muraille.

«Planchet, dit d’Artagnan en armant ses pistolets, je me charge de
celui qui est en haut, charge-toi de celui qui est en bas. Ah!
messieurs! vous voulez de la bataille! eh bien! on va vous en donner!

— Mon Dieu, s’écria la voix creuse d’Athos, j’entends d’Artagnan, ce me
semble.

— En effet, dit d’Artagnan en haussant la voix à son tour, c’est
moi-même, mon ami.

— Ah! bon! alors, dit Athos, nous allons les travailler, ces enfonceurs
de portes.»

Les gentilshommes avaient mis l’épée à la main, mais ils se trouvaient
pris entre deux feux; ils hésitèrent un instant encore; mais, comme la
première fois, l’orgueil l’emporta, et un second coup de pied fit
craquer la porte dans toute sa hauteur.

«Range-toi, d’Artagnan, range-toi, cria Athos, range-toi, je vais
tirer.

— Messieurs, dit d’Artagnan, que la réflexion n’abandonnait jamais,
messieurs, songez-y! De la patience, Athos. Vous vous engagez là dans
une mauvaise affaire, et vous allez être criblés. Voici mon valet et
moi qui vous lâcherons trois coups de feu, autant vous arriveront de la
cave; puis nous aurons encore nos épées, dont, je vous assure, mon ami
et moi nous jouons passablement. Laissez-moi faire vos affaires et les
miennes. Tout à l’heure vous aurez à boire, je vous en donne ma parole.

— S’il en reste», grogna la voix railleuse d’Athos.

L’hôtelier sentit une sueur froide couler le long de son échine.

«Comment, s’il en reste! murmura-t-il.

— Que diable! il en restera, reprit d’Artagnan; soyez donc tranquille,
à eux deux ils n’auront pas bu toute la cave. Messieurs, remettez vos
épées au fourreau.

— Eh bien, vous, remettez vos pistolets à votre ceinture.

— Volontiers.»

Et d’Artagnan donna l’exemple. Puis, se retournant vers Planchet, il
lui fit signe de désarmer son mousqueton.

Les Anglais, convaincus, remirent en grommelant leurs épées au
fourreau. On leur raconta l’histoire de l’emprisonnement d’Athos. Et
comme ils étaient bons gentilshommes, ils donnèrent tort à l’hôtelier.

«Maintenant, messieurs, dit d’Artagnan, remontez chez vous, et, dans
dix minutes, je vous réponds qu’on vous y portera tout ce que vous
pourrez désirer.»

Les Anglais saluèrent et sortirent.

«Maintenant que je suis seul, mon cher Athos, dit d’Artagnan,
ouvrez-moi la porte, je vous en prie.

— À l’instant même», dit Athos.

Alors on entendit un grand bruit de fagots entrechoqués et de poutres
gémissantes: c’étaient les contrescarpes et les bastions d’Athos, que
l’assiégé démolissait lui-même.

Un instant après, la porte s’ébranla, et l’on vit paraître la tête pâle
d’Athos qui, d’un coup d’oeil rapide, explorait les environs.

D’Artagnan se jeta à son cou et l’embrassa tendrement puis il voulut
l’entraîner hors de ce séjour humide, alors il s’aperçut qu’Athos
chancelait.

«Vous êtes blessé? lui dit-il.

— Moi! pas le moins du monde; je suis ivre mort, voilà tout, et jamais
homme n’a mieux fait ce qu’il fallait pour cela. Vive Dieu! mon hôte,
il faut que j’en aie bu au moins pour ma part cent cinquante
bouteilles.

— Miséricorde! s’écria l’hôte, si le valet en a bu la moitié du maître
seulement, je suis ruiné.

— Grimaud est un laquais de bonne maison, qui ne se serait pas permis
le même ordinaire que moi; il a bu à la pièce seulement; tenez, je
crois qu’il a oublié de remettre le fosset. Entendez- vous? cela
coule.»

D’Artagnan partit d’un éclat de rire qui changea le frisson de l’hôte
en fièvre chaude.

En même temps, Grimaud parut à son tour derrière son maître, le
mousqueton sur l’épaule, la tête tremblante, comme ces satyres ivres
des tableaux de Rubens. Il était arrosé par-devant et par- derrière
d’une liqueur grasse que l’hôte reconnut pour être sa meilleure huile
d’olive.

Le cortège traversa la grande salle et alla s’installer dans la
meilleure chambre de l’auberge, que d’Artagnan occupa d’autorité.

Pendant ce temps, l’hôte et sa femme se précipitèrent avec des lampes
dans la cave, qui leur avait été si longtemps interdite et où un
affreux spectacle les attendait.

Au-delà des fortifications auxquelles Athos avait fait brèche pour
sortir et qui se composaient de fagots, de planches et de futailles
vides entassées selon toutes les règles de l’art stratégique, on voyait
çà et là, nageant dans les mares d’huile et de vin, les ossements de
tous les jambons mangés, tandis qu’un amas de bouteilles cassées
jonchait tout l’angle gauche de la cave et qu’un tonneau, dont le
robinet était resté ouvert, perdait par cette ouverture les dernières
gouttes de son sang. L’image de la dévastation et de la mort, comme dit
le poète de l’Antiquité, régnait là comme sur un champ de bataille.

Sur cinquante saucissons, pendus aux solives, dix restaient à peine.

Alors les hurlements de l’hôte et de l’hôtesse percèrent la voûte de la
cave, d’Artagnan lui-même en fut ému. Athos ne tourna pas même la tête.

Mais à la douleur succéda la rage. L’hôte s’arma d’une broche et, dans
son désespoir, s’élança dans la chambre où les deux amis s’étaient
retirés.

«Du vin! dit Athos en apercevant l’hôte.

— Du vin! s’écria l’hôte stupéfait, du vin! mais vous m’en avez bu pour
plus de cent pistoles; mais je suis un homme ruiné, perdu, anéanti!

— Bah! dit Athos, nous sommes constamment restés sur notre soif.

— Si vous vous étiez contentés de boire, encore; mais vous avez cassé
toutes les bouteilles.

— Vous m’avez poussé sur un tas qui a dégringolé. C’est votre faute.

— Toute mon huile est perdue!

— L’huile est un baume souverain pour les blessures, et il fallait bien
que ce pauvre Grimaud pansât celles que vous lui avez faites.

— Tous mes saucissons rongés!

— Il y a énormément de rats dans cette cave.

— Vous allez me payer tout cela, cria l’hôte exaspéré.

— Triple drôle!» dit Athos en se soulevant. Mais il retomba aussitôt;
il venait de donner la mesure de ses forces. D’Artagnan vint à son
secours en levant sa cravache.

L’hôte recula d’un pas et se mit à fondre en larmes.

«Cela vous apprendra, dit d’Artagnan, à traiter d’une façon plus
courtoise les hôtes que Dieu vous envoie.

— Dieu…, dites le diable!

— Mon cher ami, dit d’Artagnan, si vous nous rompez encore les
oreilles, nous allons nous renfermer tous les quatre dans votre cave,
et nous verrons si véritablement le dégât est aussi grand que vous le
dites.

— Eh bien, oui, messieurs, dit l’hôte, j’ai tort, je l’avoue; mais à
tout péché miséricorde; vous êtes des seigneurs et je suis un pauvre
aubergiste, vous aurez pitié de moi.

— Ah! si tu parles comme cela, dit Athos, tu vas me fendre le coeur, et
les larmes vont couler de mes yeux comme le vin coulait de tes
futailles. On n’est pas si diable qu’on en a l’air. Voyons, viens ici
et causons.»

L’hôte s’approcha avec inquiétude.

«Viens, te dis-je, et n’aie pas peur, continua Athos. Au moment où
j’allais te payer, j’avais posé ma bourse sur la table.

— Oui, Monseigneur.

— Cette bourse contenait soixante pistoles, où est-elle?

— Déposée au greffe, Monseigneur: on avait dit que c’était de la fausse
monnaie.

— Eh bien, fais-toi rendre ma bourse, et garde les soixante pistoles.

— Mais Monseigneur sait bien que le greffe ne lâche pas ce qu’il tient.
Si c’était de la fausse monnaie, il y aurait encore de l’espoir; mais
malheureusement ce sont de bonnes pièces.

— Arrange-toi avec lui, mon brave homme, cela ne me regarde pas,
d’autant plus qu’il ne me reste pas une livre.

— Voyons, dit d’Artagnan, l’ancien cheval d’Athos, où est-il?

— À l’écurie.

— Combien vaut-il?

— Cinquante pistoles tout au plus.

— Il en vaut quatre-vingts; prends-le, et que tout soit dit.

— Comment! tu vends mon cheval, dit Athos, tu vends mon Bajazet? et sur
quoi ferai-je la campagne? sur Grimaud?

— Je t’en amène un autre, dit d’Artagnan.

— Un autre?

— Et magnifique! s’écria l’hôte.

— Alors, s’il y en a un autre plus beau et plus jeune, prends le vieux,
et à boire!

— Duquel? demanda l’hôte tout à fait rasséréné.

— De celui qui est au fond, près des lattes; il en reste encore
vingt-cinq bouteilles, toutes les autres ont été cassées dans ma chute.
Montez-en six.

— Mais c’est un foudre que cet homme! dit l’hôte à part lui; s’il reste
seulement quinze jours ici, et qu’il paie ce qu’il boira, je rétablirai
mes affaires.

— Et n’oublie pas, continua d’Artagnan, de monter quatre bouteilles du
pareil aux deux seigneurs anglais.

— Maintenant, dit Athos, en attendant qu’on nous apporte du vin,
conte-moi, d’Artagnan, ce que sont devenus les autres; voyons.»

D’Artagnan lui raconta comment il avait trouvé Porthos dans son lit
avec une foulure, et Aramis à une table entre les deux théologiens.
Comme il achevait, l’hôte rentra avec les bouteilles demandées et un
jambon qui, heureusement pour lui, était resté hors de la cave.

«C’est bien, dit Athos en remplissant son verre et celui de d’Artagnan,
voilà pour Porthos et pour Aramis; mais vous, mon ami, qu’avez-vous et
que vous est-il arrivé personnellement? Je vous trouve un air sinistre.

— Hélas! dit d’Artagnan, c’est que je suis le plus malheureux de nous
tous, moi!

— Toi malheureux, d’Artagnan! dit Athos. Voyons, comment es-tu
malheureux? Dis-moi cela.

— Plus tard, dit d’Artagnan.

— Plus tard! et pourquoi plus tard? parce que tu crois que je suis
ivre, d’Artagnan? Retiens bien ceci: je n’ai jamais les idées plus
nettes que dans le vin. Parle donc, je suis tout oreilles.»

D’Artagnan raconta son aventure avec Mme Bonacieux.

Athos l’écouta sans sourciller; puis, lorsqu’il eut fini:

«Misères que tout cela, dit Athos, misères!»

C’était le mot d’Athos.

«Vous dites toujours misères! mon cher Athos, dit d’Artagnan; cela vous
sied bien mal, à vous qui n’avez jamais aimé.»

L’oeil mort d’Athos s’enflamma soudain, mais ce ne fut qu’un éclair, il
redevint terne et vague comme auparavant.

«C’est vrai, dit-il tranquillement, je n’ai jamais aimé, moi.

— Vous voyez bien alors, coeur de pierre, dit d’Artagnan, que vous avez
tort d’être dur pour nous autres coeurs tendres.

— Coeurs tendres, coeurs percés, dit Athos.

— Que dites-vous?

— Je dis que l’amour est une loterie où celui qui gagne, gagne la mort!
Vous êtes bien heureux d’avoir perdu, croyez-moi, mon cher d’Artagnan.
Et si j’ai un conseil à vous donner, c’est de perdre toujours.

— Elle avait l’air de si bien m’aimer!

— Elle en avait l’air.

— Oh! elle m’aimait.

— Enfant! il n’y a pas un homme qui n’ait cru comme vous que sa
maîtresse l’aimait, et il n’y a pas un homme qui n’ait été trompé par
sa maîtresse.

— Excepté vous, Athos, qui n’en avez jamais eu.

— C’est vrai, dit Athos après un moment de silence, je n’en ai jamais
eu, moi. Buvons!

— Mais alors, philosophe que vous êtes, dit d’Artagnan, instruisez-moi,
soutenez-moi; j’ai besoin de savoir et d’être consolé.

— Consolé de quoi?

— De mon malheur.

— Votre malheur fait rire, dit Athos en haussant les épaules; je serais
curieux de savoir ce que vous diriez si je vous racontais une histoire
d’amour.

— Arrivée à vous?

— Ou à un de mes amis, qu’importe!

— Dites, Athos, dites.

— Buvons, nous ferons mieux.

— Buvez et racontez.

— Au fait, cela se peut, dit Athos en vidant et remplissant son verre,
les deux choses vont à merveille ensemble.

— J’écoute», dit d’Artagnan.

Athos se recueillit, et, à mesure qu’il se recueillait, d’Artagnan le
voyait pâlir; il en était à cette période de l’ivresse où les buveurs
vulgaires tombent et dorment. Lui, il rêvait tout haut sans dormir. Ce
somnambulisme de l’ivresse avait quelque chose d’effrayant.

«Vous le voulez absolument? demanda-t-il.

— Je vous en prie, dit d’Artagnan.

— Qu’il soit fait donc comme vous le désirez. Un de mes amis, un de mes
amis, entendez-vous bien! pas moi, dit Athos en s’interrompant avec un
sourire sombre; un des comtes de ma province, c’est-à-dire du Berry,
noble comme un Dandolo ou un Montmorency, devint amoureux à vingt-cinq
ans d’une jeune fille de seize, belle comme les amours. À travers la
naïveté de son âge perçait un esprit ardent, un esprit non pas de
femme, mais de poète; elle ne plaisait pas, elle enivrait; elle vivait
dans un petit bourg, près de son frère qui était curé. Tous deux
étaient arrivés dans le pays: ils venaient on ne savait d’où; mais en
la voyant si belle et en voyant son frère si pieux, on ne songeait pas
à leur demander d’où ils venaient. Du reste, on les disait de bonne
extraction. Mon ami, qui était le seigneur du pays, aurait pu la
séduire ou la prendre de force, à son gré, il était le maître; qui
serait venu à l’aide de deux étrangers, de deux inconnus?
Malheureusement il était honnête homme, il l’épousa. Le sot, le niais,
l’imbécile!

— Mais pourquoi cela, puisqu’il l’aimait? demanda d’Artagnan.

— Attendez donc, dit Athos. Il l’emmena dans son château, et en fit la
première dame de sa province; et il faut lui rendre justice, elle
tenait parfaitement son rang.

— Eh bien? demanda d’Artagnan.

— Eh bien, un jour qu’elle était à la chasse avec son mari, continua
Athos à voix basse et en parlant fort vite, elle tomba de cheval et
s’évanouit; le comte s’élança à son secours, et comme elle étouffait
dans ses habits, il les fendit avec son poignard et lui découvrit
l’épaule. Devinez ce qu’elle avait sur l’épaule, d’Artagnan? dit Athos
avec un grand éclat de rire.

— Puis-je le savoir? demanda d’Artagnan.

— Une fleur de lis, dit Athos. Elle était marquée!»

Et Athos vida d’un seul trait le verre qu’il tenait à la main.

«Horreur! s’écria d’Artagnan, que me dites-vous là?

— La vérité. Mon cher, l’ange était un démon. La pauvre fille avait
volé.

— Et que fit le comte?

— Le comte était un grand seigneur, il avait sur ses terres droit de
justice basse et haute: il acheva de déchirer les habits de la
comtesse, il lui lia les mains derrière le dos et la pendit à un arbre.

— Ciel! Athos! un meurtre! s’écria d’Artagnan.

— Oui, un meurtre, pas davantage, dit Athos pâle comme la mort. Mais on
me laisse manquer de vin, ce me semble.»

Et Athos saisit au goulot la dernière bouteille qui restait, l’approcha
de sa bouche et la vida d’un seul trait, comme il eût fait d’un verre
ordinaire.

Puis il laissa tomber sa tête sur ses deux mains; d’Artagnan demeura
devant lui, saisi d’épouvante.

«Cela m’a guéri des femmes belles, poétiques et amoureuses, dit Athos
en se relevant et sans songer à continuer l’apologue du comte. Dieu
vous en accorde autant! Buvons!

— Ainsi elle est morte? balbutia d’Artagnan.

— Parbleu! dit Athos. Mais tendez votre verre. Du jambon, drôle, cria
Athos, nous ne pouvons plus boire!

— Et son frère? ajouta timidement d’Artagnan.

— Son frère? reprit Athos.

— Oui, le prêtre?

— Ah! je m’en informai pour le faire pendre à son tour; mais il avait
pris les devants, il avait quitté sa cure depuis la veille.

— A-t-on su au moins ce que c’était que ce misérable?

— C’était sans doute le premier amant et le complice de la belle, un
digne homme qui avait fait semblant d’être curé peut-être pour marier
sa maîtresse et lui assurer un sort. Il aura été écartelé, je l’espère.

— Oh! mon Dieu! mon Dieu! fit d’Artagnan, tout étourdi de cette
horrible aventure.

— Mangez donc de ce jambon, d’Artagnan, il est exquis, dit Athos en
coupant une tranche qu’il mit sur l’assiette du jeune homme. Quel
malheur qu’il n’y en ait pas eu seulement quatre comme celui- là dans
la cave! j’aurais bu cinquante bouteilles de plus.»

D’Artagnan ne pouvait plus supporter cette conversation, qui l’eût
rendu fou; il laissa tomber sa tête sur ses deux mains et fit semblant
de s’endormir.

«Les jeunes gens ne savent plus boire, dit Athos en le regardant en
pitié, et pourtant celui-là est des meilleurs!…»




CHAPITRE XXVIII.
RETOUR


D’Artagnan était resté étourdi de la terrible confidence d’Athos;
cependant bien des choses lui paraissaient encore obscures dans cette
demi-révélation; d’abord elle avait été faite par un homme tout à fait
ivre à un homme qui l’était à moitié, et cependant, malgré ce vague que
fait monter au cerveau la fumée de deux ou trois bouteilles de
bourgogne, d’Artagnan, en se réveillant le lendemain matin, avait
chaque parole d’Athos aussi présente à son esprit que si, à mesure
qu’elles étaient tombées de sa bouche, elles s’étaient imprimées dans
son esprit. Tout ce doute ne lui donna qu’un plus vif désir d’arriver à
une certitude, et il passa chez son ami avec l’intention bien arrêtée
de renouer sa conversation de la veille mais il trouva Athos de sens
tout à fait rassis, c’est-à-dire le plus fin et le plus impénétrable
des hommes.

Au reste, le mousquetaire, après avoir échangé avec lui une poignée de
main, alla le premier au-devant de sa pensée.

«J’étais bien ivre hier, mon cher d’Artagnan, dit-il, j’ai senti cela
ce matin à ma langue, qui était encore fort épaisse, et à mon pouls qui
était encore fort agité; je parie que j’ai dit mille extravagances.»

Et, en disant ces mots, il regarda son ami avec une fixité qui
l’embarrassa.

«Mais non pas, répliqua d’Artagnan, et, si je me le rappelle bien, vous
n’avez rien dit que de fort ordinaire.

— Ah! vous m’étonnez! Je croyais vous avoir raconté une histoire des
plus lamentables.»

Et il regardait le jeune homme comme s’il eût voulu lire au plus
profond de son coeur.

«Ma foi! dit d’Artagnan, il paraît que j’étais encore plus ivre que
vous, puisque je ne me souviens de rien.»

Athos ne se paya point de cette parole, et il reprit:

«Vous n’êtes pas sans avoir remarqué, mon cher ami, que chacun a son
genre d’ivresse, triste ou gaie, moi j’ai l’ivresse triste, et, quand
une fois je suis gris, ma manière est de raconter toutes les histoires
lugubres que ma sotte nourrice m’a inculquées dans le cerveau. C’est
mon défaut; défaut capital, j’en conviens; mais, à cela près, je suis
bon buveur.»

Athos disait cela d’une façon si naturelle, que d’Artagnan fut ébranlé
dans sa conviction.

«Oh! c’est donc cela, en effet, reprit le jeune homme en essayant de
ressaisir la vérité, c’est donc cela que je me souviens, comme, au
reste, on se souvient d’un rêve, que nous avons parlé de pendus.

— Ah! vous voyez bien, dit Athos en pâlissant et cependant en essayant
de rire, j’en étais sûr, les pendus sont mon cauchemar, à moi.

— Oui, oui, reprit d’Artagnan, et voilà la mémoire qui me revient; oui,
il s’agissait… attendez donc… il s’agissait d’une femme.

— Voyez, répondit Athos en devenant presque livide, c’est ma grande
histoire de la femme blonde, et quand je raconte celle-là, c’est que je
suis ivre mort.

— Oui, c’est cela, dit d’Artagnan, l’histoire de la femme blonde,
grande et belle, aux yeux bleus.

— Oui, et pendue.

— Par son mari, qui était un seigneur de votre connaissance, continua
d’Artagnan en regardant fixement Athos.

— Eh bien, voyez cependant comme on compromettrait un homme quand on ne
sait plus ce que l’on dit, reprit Athos en haussant les épaules, comme
s’il se fût pris lui-même en pitié. Décidément, je ne veux plus me
griser, d’Artagnan, c’est une trop mauvaise habitude.»

D’Artagnan garda le silence.

Puis Athos, changeant tout à coup de conversation:

«À propos, dit-il, je vous remercie du cheval que vous m’avez amené.

— Est-il de votre goût? demanda d’Artagnan.

— Oui, mais ce n’était pas un cheval de fatigue.

— Vous vous trompez; j’ai fait avec lui dix lieues en moins d’une heure
et demie, et il n’y paraissait pas plus que s’il eût fait le tour de la
place Saint-Sulpice.

— Ah çà, vous allez me donner des regrets.

— Des regrets?

— Oui, je m’en suis défait.

— Comment cela?

— Voici le fait: ce matin, je me suis réveillé à six heures, vous
dormiez comme un sourd, et je ne savais que faire; j’étais encore tout
hébété de notre débauche d’hier; je descendis dans la grande salle, et
j’avisai un de nos Anglais qui marchandait un cheval à un maquignon, le
sien étant mort hier d’un coup de sang. Je m’approchai de lui, et comme
je vis qu’il offrait cent pistoles d’un alezan brûlé: «Par Dieu, lui
dis-je, mon gentilhomme, moi aussi j’ai un cheval à vendre.

«— Et très beau même, dit-il, je l’ai vu hier, le valet de votre ami le
tenait en main.

«— Trouvez-vous qu’il vaille cent pistoles?

«— Oui, et voulez-vous me le donner pour ce prix-là?

«— Non, mais je vous le joue.

«— Vous me le jouez?

«— Oui.

«— À quoi?

«— Aux dés.»

«Ce qui fut dit fut fait; et j’ai perdu le cheval. Ah! mais par
exemple, continua Athos, j’ai regagné le caparaçon.»

D’Artagnan fit une mine assez maussade.

«Cela vous contrarie? dit Athos.

— Mais oui, je vous l’avoue, reprit d’Artagnan; ce cheval devait servir
à nous faire reconnaître un jour de bataille; c’était un gage, un
souvenir. Athos, vous avez eu tort.

— Eh! mon cher ami, mettez-vous à ma place, reprit le mousquetaire; je
m’ennuyais à périr, moi, et puis, d’honneur, je n’aime pas les chevaux
anglais. Voyons, s’il ne s’agit que d’être reconnu par quelqu’un, eh
bien, la selle suffira; elle est assez remarquable. Quant au cheval,
nous trouverons quelque excuse pour motiver sa disparition. Que diable!
un cheval est mortel; mettons que le mien a eu la morve ou le farcin.»

D’Artagnan ne se déridait pas.

«Cela me contrarie, continua Athos, que vous paraissiez tant tenir à
ces animaux, car je ne suis pas au bout de mon histoire.

— Qu’avez-vous donc fait encore?

— Après avoir perdu mon cheval, neuf contre dix, voyez le coup, l’idée
me vint de jouer le vôtre.

— Oui, mais vous vous en tîntes, j’espère, à l’idée?

— Non pas, je la mis à exécution à l’instant même.

— Ah! par exemple! s’écria d’Artagnan inquiet.

— Je jouai, et je perdis.

— Mon cheval?

— Votre cheval; sept contre huit; faute d’un point…, vous connaissez le
proverbe.

— Athos, vous n’êtes pas dans votre bon sens, je vous jure!

— Mon cher, c’était hier, quand je vous contais mes sottes histoires,
qu’il fallait me dire cela, et non pas ce matin. Je le perdis donc avec
tous les équipages et harnais possibles.

— Mais c’est affreux!

— Attendez donc, vous n’y êtes point, je ferais un joueur excellent, si
je ne m’entêtais pas; mais je m’entête, c’est comme quand je bois; je
m’entêtai donc…

— Mais que pûtes-vous jouer, il ne vous restait plus rien?

— Si fait, si fait, mon ami; il nous restait ce diamant qui brille à
votre doigt, et que j’avais remarqué hier.

— Ce diamant! s’écria d’Artagnan, en portant vivement la main à sa
bague.

— Et comme je suis connaisseur, en ayant eu quelques-uns pour mon
propre compte, je l’avais estimé mille pistoles.

— J’espère, dit sérieusement d’Artagnan à demi mort de frayeur, que
vous n’avez aucunement fait mention de mon diamant?

— Au contraire, cher ami; vous comprenez, ce diamant devenait notre
seule ressource; avec lui, je pouvais regagner nos harnais et nos
chevaux, et, de plus, l’argent pour faire la route.

— Athos, vous me faites frémir! s’écria d’Artagnan.

— Je parlai donc de votre diamant à mon partenaire, lequel l’avait
aussi remarqué. Que diable aussi, mon cher, vous portez à votre doigt
une étoile du ciel, et vous ne voulez pas qu’on y fasse attention!
Impossible!

— Achevez, mon cher; achevez! dit d’Artagnan, car, d’honneur! avec
votre sang-froid, vous me faites mourir!

— Nous divisâmes donc ce diamant en dix parties de cent pistoles
chacune.

— Ah! vous voulez rire et m’éprouver? dit d’Artagnan que la colère
commençait à prendre aux cheveux comme Minerve prend Achille, dans
_l’Iliade_.

— Non, je ne plaisante pas, mordieu! j’aurais bien voulu vous y voir,
vous! il y avait quinze jours que je n’avais envisagé face humaine et
que j’étais là à m’abrutir en m’abouchant avec des bouteilles.

— Ce n’est point une raison pour jouer mon diamant, cela? répondit
d’Artagnan en serrant sa main avec une crispation nerveuse.

— Écoutez donc la fin; dix parties de cent pistoles chacune en dix
coups sans revanche. En treize coups je perdis tout. En treize coups!
Le nombre 13 m’a toujours été fatal, c’était le 13 du mois de juillet
que…

— Ventrebleu! s’écria d’Artagnan en se levant de table, l’histoire du
jour lui faisant oublier celle de la veille.

— Patience, dit Athos, j’avais un plan. L’Anglais était un original, je
l’avais vu le matin causer avec Grimaud, et Grimaud m’avait averti
qu’il lui avait fait des propositions pour entrer à son service. Je lui
joue Grimaud, le silencieux Grimaud, divisé en dix portions.

— Ah! pour le coup! dit d’Artagnan éclatant de rire malgré lui.

— Grimaud lui-même, entendez-vous cela! et avec les dix parts de
Grimaud, qui ne vaut pas en tout un ducaton, je regagne le diamant.
Dites maintenant que la persistance n’est pas une vertu.

— Ma foi, c’est très drôle! s’écria d’Artagnan consolé et se tenant les
côtes de rire.

— Vous comprenez que, me sentant en veine, je me remis aussitôt à jouer
sur le diamant.

— Ah! diable, dit d’Artagnan assombri de nouveau.

— J’ai regagné vos harnais, puis votre cheval, puis mes harnais, puis
mon cheval, puis reperdu. Bref, j’ai rattrapé votre harnais, puis le
mien. Voilà où nous en sommes. C’est un coup superbe; aussi je m’en
suis tenu là.»

D’Artagnan respira comme si on lui eût enlevé l’hôtellerie de dessus la
poitrine.

«Enfin, le diamant me reste? dit-il timidement.

— Intact! cher ami; plus les harnais de votre Bucéphale et du mien.

— Mais que ferons-nous de nos harnais sans chevaux?

— J’ai une idée sur eux.

— Athos, vous me faites frémir.

— Écoutez, vous n’avez pas joué depuis longtemps, vous, d’Artagnan?

— Et je n’ai point l’envie de jouer.

— Ne jurons de rien. Vous n’avez pas joué depuis longtemps, disais-je,
vous devez donc avoir la main bonne.

— Eh bien, après?

— Eh bien, l’Anglais et son compagnon sont encore là. J’ai remarqué
qu’ils regrettaient beaucoup les harnais. Vous, vous paraissez tenir à
votre cheval. A votre place, je jouerais vos harnais contre votre
cheval.

— Mais il ne voudra pas un seul harnais.

— Jouez les deux, pardieu! je ne suis point un égoïste comme vous, moi.

— Vous feriez cela? dit d’Artagnan indécis, tant la confiance d’Athos
commençait à le gagner à son insu.

— Parole d’honneur, en un seul coup.

— Mais c’est qu’ayant perdu les chevaux, je tenais énormément à
conserver les harnais.

— Jouez votre diamant, alors.

— Oh! ceci, c’est autre chose; jamais, jamais.

— Diable! dit Athos, je vous proposerais bien de jouer Planchet; mais
comme cela a déjà été fait, l’Anglais ne voudrait peut-être plus.

— Décidément, mon cher Athos, dit d’Artagnan, j’aime mieux ne rien
risquer.

— C’est dommage, dit froidement Athos, l’Anglais est cousu de pistoles.
Eh! mon Dieu, essayez un coup, un coup est bientôt joué.

— Et si je perds?

— Vous gagnerez.

— Mais si je perds?

— Eh bien, vous donnerez les harnais.

— Va pour un coup», dit d’Artagnan.

Athos se mit en quête de l’Anglais et le trouva dans l’écurie, où il
examinait les harnais d’un oeil de convoitise. L’occasion était bonne.
Il fit ses conditions: les deux harnais contre un cheval ou cent
pistoles, à choisir. L’Anglais calcula vite: les deux harnais valaient
trois cents pistoles à eux deux; il topa.

D’Artagnan jeta les dés en tremblant et amena le nombre trois; sa
pâleur effraya Athos, qui se contenta de dire:

«Voilà un triste coup, compagnon; vous aurez les chevaux tout
harnachés, monsieur.»

L’Anglais, triomphant, ne se donna même la peine de rouler les dés, il
les jeta sur la table sans regarder, tant il était sûr de la victoire;
d’Artagnan s’était détourné pour cacher sa mauvaise humeur.

«Tiens, tiens, tiens, dit Athos avec sa voix tranquille, ce coup de dés
est extraordinaire, et je ne l’ai vu que quatre fois dans ma vie: deux
as!»

L’Anglais regarda et fut saisi d’étonnement, d’Artagnan regarda et fut
saisi de plaisir.

«Oui, continua Athos, quatre fois seulement: une fois chez M. de
Créquy; une autre fois chez moi, à la campagne, dans mon château de…
quand j’avais un château; une troisième fois chez M. de Tréville, où il
nous surprit tous; enfin une quatrième fois au cabaret, où il échut à
moi et où je perdis sur lui cent louis et un souper.

— Alors, monsieur reprend son cheval, dit l’Anglais.

— Certes, dit d’Artagnan.

— Alors il n’y a pas de revanche?

— Nos conditions disaient: pas de revanche, vous vous le rappelez?

— C’est vrai; le cheval va être rendu à votre valet, monsieur.

— Un moment, dit Athos; avec votre permission, monsieur, je demande à
dire un mot à mon ami.

— Dites.»

Athos tira d’Artagnan à part.

«Eh bien, lui dit d’Artagnan, que me veux-tu encore, tentateur, tu veux
que je joue, n’est-ce pas?

— Non, je veux que vous réfléchissiez.

— À quoi?

— Vous allez reprendre le cheval, n’est-ce pas?

— Sans doute.

— Vous avez tort, je prendrais les cent pistoles; vous savez que vous
avez joué les harnais contre le cheval ou cent pistoles, à votre choix.

— Oui.

— Je prendrais les cent pistoles.

— Eh bien, moi, je prends le cheval.

— Et vous avez tort, je vous le répète; que ferons-nous d’un cheval
pour nous deux, je ne puis pas monter en croupe; nous aurions l’air des
deux fils Aymon qui ont perdu leurs frères; vous ne pouvez pas
m’humilier en chevauchant près de moi, en chevauchant sur ce magnifique
destrier. Moi, sans balancer un seul instant, je prendrais les cent
pistoles, nous avons besoin d’argent pour revenir à Paris.

— Je tiens à ce cheval, Athos.

— Et vous avez tort, mon ami; un cheval prend un écart, un cheval bute
et se couronne, un cheval mange dans un râtelier où a mangé un cheval
morveux: voilà un cheval ou plutôt cent pistoles perdues; il faut que
le maître nourrisse son cheval, tandis qu’au contraire cent pistoles
nourrissent leur maître.

— Mais comment reviendrons-nous?

— Sur les chevaux de nos laquais, pardieu! on verra toujours bien à
l’air de nos figures que nous sommes gens de condition.

— La belle mine que nous aurons sur des bidets, tandis qu’Aramis et
Porthos caracoleront sur leurs chevaux!

— Aramis! Porthos! s’écria Athos, et il se mit à rire.

— Quoi? demanda d’Artagnan, qui ne comprenait rien à l’hilarité de son
ami.

— Bien, bien, continuons, dit Athos.

— Ainsi, votre avis…?

— Est de prendre les cent pistoles, d’Artagnan; avec les cent pistoles
nous allons festiner jusqu’à la fin du mois; nous avons essuyé des
fatigues, voyez-vous, et il sera bon de nous reposer un peu.

— Me reposer! oh! non, Athos, aussitôt à Paris je me mets à la
recherche de cette pauvre femme.

— Eh bien, croyez-vous que votre cheval vous sera aussi utile pour cela
que de bons louis d’or? Prenez les cent pistoles, mon ami, prenez les
cent pistoles.»

D’Artagnan n’avait besoin que d’une raison pour se rendre. Celle- là
lui parut excellente. D’ailleurs, en résistant plus longtemps, il
craignait de paraître égoïste aux yeux d’Athos; il acquiesça donc et
choisit les cent pistoles, que l’Anglais lui compta sur- le-champ.

Puis l’on ne songea plus qu’à partir. La paix signée avec l’aubergiste,
outre le vieux cheval d’Athos, coûta six pistoles; d’Artagnan et Athos
prirent les chevaux de Planchet et de Grimaud, les deux valets se
mirent en route à pied, portant les selles sur leurs têtes.

Si mal montés que fussent les deux amis, ils prirent bientôt les
devants sur leurs valets et arrivèrent à Crèvecoeur. De loin ils
aperçurent Aramis mélancoliquement appuyé sur sa fenêtre et regardant,
comme _ma soeur Anne_, poudroyer l’horizon.

«Holà, eh! Aramis! que diable faites-vous donc là? crièrent les deux
amis.

— Ah! c’est vous, d’Artagnan, c’est vous Athos, dit le jeune homme; je
songeais avec quelle rapidité s’en vont les biens de ce monde, et mon
cheval anglais, qui s’éloignait et qui vient de disparaître au milieu
d’un tourbillon de poussière, m’était une vivante image de la fragilité
des choses de la terre. La vie elle- même peut se résoudre en trois
mots: _Erat, est, fuit_.

— Cela veut dire au fond? demanda d’Artagnan, qui commençait à se
douter de la vérité.

— Cela veut dire que je viens de faire un marché de dupe: soixante
louis, un cheval qui, à la manière dont il file, peut faire au trot
cinq lieues à l’heure.»

D’Artagnan et Athos éclatèrent de rire.

«Mon cher d’Artagnan, dit Aramis, ne m’en veuillez pas trop, je vous
prie: nécessité n’a pas de loi; d’ailleurs je suis le premier puni,
puisque cet infâme maquignon m’a volé cinquante louis au moins. Ah!
vous êtes bons ménagers, vous autres! vous venez sur les chevaux de vos
laquais et vous faites mener vos chevaux de luxe en main, doucement et
à petites journées.»

Au même instant un fourgon, qui depuis quelques instants pointait sur
la route d’Amiens, s’arrêta, et l’on vit sortir Grimaud et Planchet
leurs selles sur la tête. Le fourgon retournait à vide vers Paris, et
les deux laquais s’étaient engagés, moyennant leur transport, à
désaltérer le voiturier tout le long de la route.

«Qu’est-ce que cela? dit Aramis en voyant ce qui se passait; rien que
les selles?

— Comprenez-vous maintenant? dit Athos.

— Mes amis, c’est exactement comme moi. J’ai conservé le harnais, par
instinct. Holà, Bazin! portez mon harnais neuf auprès de celui de ces
messieurs.

— Et qu’avez-vous fait de vos curés? demanda d’Artagnan.

— Mon cher, je les ai invités à dîner le lendemain, dit Aramis: il y a
ici du vin exquis, cela soit dit en passant; je les ai grisés de mon
mieux; alors le curé m’a défendu de quitter la casaque, et le jésuite
m’a prié de le faire recevoir mousquetaire.

— Sans thèse! cria d’Artagnan, sans thèse! je demande la suppression de
la thèse, moi!

— Depuis lors, continua Aramis, je vis agréablement. J’ai commencé un
poème en vers d’une syllabe; c’est assez difficile, mais le mérite en
toutes choses est dans la difficulté. La matière est galante, je vous
lirai le premier chant, il a quatre cents vers et dure une minute.

— Ma foi, mon cher Aramis, dit d’Artagnan, qui détestait presque autant
les vers que le latin, ajoutez au mérite de la difficulté celui de la
brièveté, et vous êtes sûr au moins que votre poème aura deux mérites.

— Puis, continua Aramis, il respire des passions honnêtes, vous verrez.
Ah çà, mes amis, nous retournons donc à Paris? Bravo, je suis prêt;
nous allons donc revoir ce bon Porthos, tant mieux. Vous ne croyez pas
qu’il me manquait, ce grand niais-là? Ce n’est pas lui qui aurait vendu
son cheval, fût-ce contre un royaume. Je voudrais déjà le voir sur sa
bête et sur sa selle. Il aura, j’en suis sûr, l’air du grand mogol.»

On fit une halte d’une heure pour faire souffler les chevaux; Aramis
solda son compte, plaça Bazin dans le fourgon avec ses camarades, et
l’on se mit en route pour aller retrouver Porthos.

On le trouva debout, moins pâle que ne l’avait vu d’Artagnan à sa
première visite, et assis à une table où, quoiqu’il fût seul, figurait
un dîner de quatre personnes; ce dîner se composait de viandes
galamment troussées, de vins choisis et de fruits superbes.

«Ah! pardieu! dit-il en se levant, vous arrivez à merveille, messieurs,
j’en étais justement au potage, et vous allez dîner avec moi.

— Oh! oh! fit d’Artagnan, ce n’est pas Mousqueton qui a pris au lasso
de pareilles bouteilles, puis voilà un fricandeau piqué et un filet de
boeuf…

— Je me refais, dit Porthos, je me refais, rien n’affaiblit comme ces
diables de foulures; avez-vous eu des foulures, Athos?

— Jamais; seulement je me rappelle que dans notre échauffourée de la
rue Férou je reçus un coup d’épée qui, au bout de quinze ou dix-huit
jours, m’avait produit exactement le même effet.

— Mais ce dîner n’était pas pour vous seul, mon cher Porthos? dit
Aramis.

— Non, dit Porthos; j’attendais quelques gentilshommes du voisinage qui
viennent de me faire dire qu’ils ne viendraient pas; vous les
remplacerez et je ne perdrai pas au change. Holà, Mousqueton! des
sièges, et que l’on double les bouteilles!

— Savez-vous ce que nous mangeons ici? dit Athos au bout de dix
minutes.

— Pardieu! répondit d’Artagnan, moi je mange du veau piqué aux cardons
et à la moelle.

— Et moi des filets d’agneau, dit Porthos.

— Et moi un blanc de volaille, dit Aramis.

— Vous vous trompez tous, messieurs, répondit Athos, vous mangez du
cheval.

— Allons donc! dit d’Artagnan.

— Du cheval!» fit Aramis avec une grimace de dégoût.

Porthos seul ne répondit pas.

«Oui, du cheval; n’est-ce pas, Porthos, que nous mangeons du cheval?
Peut-être même les caparaçons avec!

— Non, messieurs, j’ai gardé le harnais, dit Porthos.

— Ma foi, nous nous valons tous, dit Aramis: on dirait que nous nous
sommes donné le mot.

— Que voulez-vous, dit Porthos, ce cheval faisait honte à mes
visiteurs, et je n’ai pas voulu les humilier!

— Puis, votre duchesse est toujours aux eaux, n’est-ce pas? reprit
d’Artagnan.

— Toujours, répondit Porthos. Or, ma foi, le gouverneur de la province,
un des gentilshommes que j’attendais aujourd’hui à dîner, m’a paru le
désirer si fort que je le lui ai donné.

— Donné! s’écria d’Artagnan.

— Oh! mon Dieu! oui, donné! c’est le mot, dit Porthos; car il valait
certainement cent cinquante louis, et le ladre n’a voulu me le payer
que quatre-vingts.

— Sans la selle? dit Aramis.

— Oui, sans la selle.

— Vous remarquerez, messieurs, dit Athos, que c’est encore Porthos qui
a fait le meilleur marché de nous tous.»

Ce fut alors un hourra de rires dont le pauvre Porthos fut tout saisi;
mais on lui expliqua bientôt la raison de cette hilarité, qu’il
partagea bruyamment selon sa coutume.

«De sorte que nous sommes tous en fonds? dit d’Artagnan.

— Mais pas pour mon compte, dit Athos; j’ai trouvé le vin d’Espagne
d’Aramis si bon, que j’en ai fait charger une soixantaine de bouteilles
dans le fourgon des laquais: ce qui m’a fort désargenté.

— Et moi, dit Aramis, imaginez donc que j’avais donné jusqu’à mon
dernier sou à l’église de Montdidier et aux jésuites d’Amiens; que
j’avais pris en outre des engagements qu’il m’a fallu tenir, des messes
commandées pour moi et pour vous, messieurs, que l’on dira, messieurs,
et dont je ne doute pas que nous ne nous trouvions à merveille.

— Et moi, dit Porthos, ma foulure, croyez-vous qu’elle ne m’a rien
coûté? sans compter la blessure de Mousqueton, pour laquelle j’ai été
obligé de faire venir le chirurgien deux fois par jour, lequel m’a fait
payer ses visites double sous prétexte que cet imbécile de Mousqueton
avait été se faire donner une balle dans un endroit qu’on ne montre
ordinairement qu’aux apothicaires; aussi je lui ai bien recommandé de
ne plus se faire blesser là.

— Allons, allons, dit Athos, en échangeant un sourire avec d’Artagnan
et Aramis, je vois que vous vous êtes conduit grandement à l’égard du
pauvre garçon: c’est d’un bon maître.

— Bref, continua Porthos, ma dépense payée, il me restera bien une
trentaine d’écus.

— Et à moi une dizaine de pistoles, dit Aramis.

— Allons, allons, dit Athos, il paraît que nous sommes les Crésus de la
société. Combien vous reste-t-il sur vos cent pistoles, d’Artagnan?

— Sur mes cent pistoles? D’abord, je vous en ai donné cinquante.

— Vous croyez?

— Pardieu! — Ah! c’est vrai, je me rappelle.

— Puis, j’en ai payé six à l’hôte.

— Quel animal que cet hôte! pourquoi lui avez-vous donné six pistoles?

— C’est vous qui m’avez dit de les lui donner.

— C’est vrai que je suis trop bon. Bref, en reliquat?

— Vingt-cinq pistoles, dit d’Artagnan.

— Et moi, dit Athos en tirant quelque menue monnaie de sa poche, moi…

— Vous, rien.

— Ma foi, ou si peu de chose, que ce n’est pas la peine de rapporter à
la masse.

— Maintenant, calculons combien nous possédons en tout: Porthos?

— Trente écus.

— Aramis?

— Dix pistoles.

— Et vous, d’Artagnan?

— Vingt-cinq.

— Cela fait en tout? dit Athos.

— Quatre cent soixante-quinze livres! dit d’Artagnan, qui comptait
comme Archimède.

— Arrivés à Paris, nous en aurons bien encore quatre cents, dit
Porthos, plus les harnais.

— Mais nos chevaux d’escadron? dit Aramis.

— Eh bien, des quatre chevaux des laquais nous en ferons deux de maître
que nous tirerons au sort; avec les quatre cents livres, on en fera un
demi pour un des démontés, puis nous donnerons les grattures de nos
poches à d’Artagnan, qui a la main bonne, et qui ira les jouer dans le
premier tripot venu, voilà.

— Dînons donc, dit Porthos, cela refroidit.»

Les quatre amis, plus tranquilles désormais sur leur avenir, firent
honneur au repas, dont les restes furent abandonnés à MM. Mousqueton,
Bazin, Planchet et Grimaud.

En arrivant à Paris, d’Artagnan trouva une lettre de M. de Tréville qui
le prévenait que, sur sa demande, le roi venait de lui accorder la
faveur d’entrer dans les mousquetaires.

Comme c’était tout ce que d’Artagnan ambitionnait au monde, à part bien
entendu le désir de retrouver Mme Bonacieux, il courut tout joyeux chez
ses camarades, qu’il venait de quitter il y avait une demi-heure, et
qu’il trouva fort tristes et fort préoccupés. Ils étaient réunis en
conseil chez Athos: ce qui indiquait toujours des circonstances d’une
certaine gravité.

M. de Tréville venait de les faire prévenir que l’intention bien
arrêtée de Sa Majesté étant d’ouvrir la campagne le 1er mai, ils
eussent à préparer incontinent leurs équipages.

Les quatre philosophes se regardèrent tout ébahis: M. de Tréville ne
plaisantait pas sous le rapport de la discipline.

«Et à combien estimez-vous ces équipages? dit d’Artagnan.

— Oh! il n’y a pas à dire, reprit Aramis, nous venons de faire nos
comptes avec une lésinerie de Spartiates, et il nous faut à chacun
quinze cents livres.

— Quatre fois quinze font soixante, soit six mille livres, dit Athos.

— Moi, dit d’Artagnan, il me semble qu’avec mille livres chacun, il est
vrai que je ne parle pas en Spartiate, mais en procureur…»

Ce mot de procureur réveilla Porthos.

«Tiens, j’ai une idée! dit-il.

— C’est déjà quelque chose: moi, je n’en ai pas même l’ombre, fit
froidement Athos, mais quant à d’Artagnan, messieurs, le bonheur d’être
désormais des nôtres l’a rendu fou; mille livres! je déclare que pour
moi seul il m’en faut deux mille.

— Quatre fois deux font huit, dit alors Aramis: c’est donc huit mille
livres qu’il nous faut pour nos équipages, sur lesquels équipages, il
est vrai, nous avons déjà les selles.

— Plus, dit Athos, en attendant que d’Artagnan qui allait remercier M.
de Tréville eût fermé la porte, plus ce beau diamant qui brille au
doigt de notre ami. Que diable! d’Artagnan est trop bon camarade pour
laisser des frères dans l’embarras, quand il porte à son médius la
rançon d’un roi.»




CHAPITRE XXIX.
LA CHASSE À L’ÉQUIPEMENT


Le plus préoccupé des quatre amis était bien certainement d’Artagnan,
quoique d’Artagnan, en sa qualité de garde, fût bien plus facile à
équiper que messieurs les mousquetaires, qui étaient des seigneurs;
mais notre cadet de Gascogne était, comme on a pu le voir, d’un
caractère prévoyant et presque avare, et avec cela (expliquez les
contraires) glorieux presque à rendre des points à Porthos. À cette
préoccupation de sa vanité, d’Artagnan joignait en ce moment une
inquiétude moins égoïste. Quelques informations qu’il eût pu prendre
sur Mme Bonacieux, il ne lui en était venu aucune nouvelle. M. de
Tréville en avait parlé à la reine; la reine ignorait où était la jeune
mercière et avait promis de la faire chercher.

Mais cette promesse était bien vague et ne rassurait guère d’Artagnan.

Athos ne sortait pas de sa chambre; il était résolu à ne pas risquer
une enjambée pour s’équiper.

«Il nous reste quinze jours, disait-il à ses amis; eh bien, si au bout
de ces quinze jours je n’ai rien trouvé, ou plutôt si rien n’est venu
me trouver, comme je suis trop bon catholique pour me casser la tête
d’un coup de pistolet, je chercherai une bonne querelle à quatre gardes
de Son Éminence ou à huit Anglais, et je me battrai jusqu’à ce qu’il y
en ait un qui me tue, ce qui, sur la quantité, ne peut manquer de
m’arriver. On dira alors que je suis mort pour le roi, de sorte que
j’aurai fait mon service sans avoir eu besoin de m’équiper.»

Porthos continuait à se promener, les mains derrière le dos, en hochant
la tête de haut en bas et disant:

«Je poursuivrai mon idée.»

Aramis, soucieux et mal frisé, ne disait rien.

On peut voir par ces détails désastreux que la désolation régnait dans
la communauté.

Les laquais, de leur côté, comme les coursiers d’Hippolyte,
partageaient la triste peine de leurs maîtres. Mousqueton faisait des
provisions de croûtes; Bazin, qui avait toujours donné dans la
dévotion, ne quittait plus les églises; Planchet regardait voler les
mouches; et Grimaud, que la détresse générale ne pouvait déterminer à
rompre le silence imposé par son maître, poussait des soupirs à
attendrir des pierres.

Les trois amis — car, ainsi que nous l’avons dit, Athos avait juré de
ne pas faire un pas pour s’équiper — les trois amis sortaient donc de
grand matin et rentraient fort tard. Ils erraient par les rues,
regardant sur chaque pavé pour savoir si les personnes qui y étaient
passées avant eux n’y avaient pas laissé quelque bourse. On eût dit
qu’ils suivaient des pistes, tant ils étaient attentifs partout où ils
allaient. Quand ils se rencontraient, ils avaient des regards désolés
qui voulaient dire: As-tu trouvé quelque chose?

Cependant, comme Porthos avait trouvé le premier son idée, et comme il
l’avait poursuivie avec persistance, il fut le premier à agir. C’était
un homme d’exécution que ce digne Porthos. D’Artagnan l’aperçut un jour
qu’il s’acheminait vers l’église Saint-Leu, et le suivit
instinctivement: il entra au lieu saint après avoir relevé sa moustache
et allongé sa royale, ce qui annonçait toujours de sa part les
intentions les plus conquérantes. Comme d’Artagnan prenait quelques
précautions pour se dissimuler, Porthos crut n’avoir pas été vu.
D’Artagnan entra derrière lui. Porthos alla s’adosser au côté d’un
pilier; d’Artagnan, toujours inaperçu, s’appuya de l’autre.

Justement il y avait un sermon, ce qui faisait que l’église était fort
peuplée. Porthos profita de la circonstance pour lorgner les femmes:
grâce aux bons soins de Mousqueton l’extérieur était loin d’annoncer la
détresse de l’intérieur; son feutre était bien un peu râpé, sa plume
était bien un peu déteinte, ses broderies étaient bien un peu ternies,
ses dentelles étaient bien éraillées; mais dans la demi-teinte toutes
ces bagatelles disparaissaient, et Porthos était toujours le beau
Porthos.

D’Artagnan remarqua, sur le banc le plus rapproché du pilier où Porthos
et lui étaient adossés, une espèce de beauté mûre, un peu jaune, un peu
sèche, mais raide et hautaine sous ses coiffes noires. Les yeux de
Porthos s’abaissaient furtivement sur cette dame, puis papillonnaient
au loin dans la nef.

De son côté, la dame, qui de temps en temps rougissait, lançait avec la
rapidité de l’éclair un coup d’oeil sur le volage Porthos, et aussitôt
les yeux de Porthos de papillonner avec fureur. Il était clair que
c’était un manège qui piquait au vif la dame aux coiffes noires, car
elle se mordait les lèvres jusqu’au sang, se grattait le bout du nez,
et se démenait désespérément sur son siège.

Ce que voyant, Porthos retroussa de nouveau sa moustache, allongea une
seconde fois sa royale, et se mit à faire des signaux à une belle dame
qui était près du choeur, et qui non seulement était une belle dame,
mais encore une grande dame sans doute, car elle avait derrière elle un
négrillon qui avait apporté le coussin sur lequel elle était
agenouillée, et une suivante qui tenait le sac armorié dans lequel on
renfermait le livre où elle lisait sa messe.

La dame aux coiffes noires suivit à travers tous ses détours le regard
de Porthos, et reconnut qu’il s’arrêtait sur la dame au coussin de
velours, au négrillon et à la suivante.

Pendant ce temps, Porthos jouait serré: c’était des clignements d’yeux,
des doigts posés sur les lèvres, de petits sourires assassins qui
réellement assassinaient la belle dédaignée.

Aussi poussa-t-elle, en forme de _mea culpa_ et en se frappant la
poitrine, un hum! tellement vigoureux que tout le monde, même la dame
au coussin rouge, se retourna de son côté; Porthos tint bon: pourtant
il avait bien compris, mais il fit le sourd.

La dame au coussin rouge fit un grand effet, car elle était fort belle,
sur la dame aux coiffes noires, qui vit en elle une rivale
véritablement à craindre; un grand effet sur Porthos, qui la trouva
plus jolie que la dame aux coiffes noires; un grand effet sur
d’Artagnan, qui reconnut la dame de Meung, de Calais et de Douvres, que
son persécuteur, l’homme à la cicatrice, avait saluée du nom de Milady.

D’Artagnan, sans perdre de vue la dame au coussin rouge, continua de
suivre le manège de Porthos, qui l’amusait fort; il crut deviner que la
dame aux coiffes noires était la procureuse de la rue aux Ours,
d’autant mieux que l’église Saint-Leu n’était pas très éloignée de
ladite rue.

Il devina alors par induction que Porthos cherchait à prendre sa
revanche de sa défaite de Chantilly, alors que la procureuse s’était
montrée si récalcitrante à l’endroit de la bourse.

Mais, au milieu de tout cela, d’Artagnan remarqua aussi que pas une
figure ne correspondait aux galanteries de Porthos. Ce n’étaient que
chimères et illusions; mais pour un amour réel, pour une jalousie
véritable, y a-t-il d’autre réalité que les illusions et les chimères?

Le sermon finit: la procureuse s’avança vers le bénitier; Porthos l’y
devança, et, au lieu d’un doigt, y mit toute la main. La procureuse
sourit, croyant que c’était pour elle que Porthos se mettait en frais:
mais elle fut promptement et cruellement détrompée: lorsqu’elle ne fut
plus qu’à trois pas de lui, il détourna la tête, fixant invariablement
les yeux sur la dame au coussin rouge, qui s’était levée et qui
s’approchait suivie de son négrillon et de sa fille de chambre.

Lorsque la dame au coussin rouge fut près de Porthos, Porthos tira sa
main toute ruisselante du bénitier; la belle dévote toucha de sa main
effilée la grosse main de Porthos, fit en souriant le signe de la croix
et sortit de l’église.

C’en fut trop pour la procureuse: elle ne douta plus que cette dame et
Porthos fussent en galanterie. Si elle eût été une grande dame, elle se
serait évanouie, mais comme elle n’était qu’une procureuse, elle se
contenta de dire au mousquetaire avec une fureur concentrée:

«Eh! monsieur Porthos, vous ne m’en offrez pas à moi, d’eau bénite?»

Porthos fit, au son de cette voix, un soubresaut comme ferait un homme
qui se réveillerait après un somme de cent ans.

«Ma… madame! s’écria-t-il, est-ce bien vous? Comment se porte votre
mari, ce cher monsieur Coquenard? Est-il toujours aussi ladre qu’il
était? Où avais-je donc les yeux, que je ne vous ai pas même aperçue
pendant les deux heures qu’a duré ce sermon?

— J’étais à deux pas de vous, monsieur, répondit la procureuse; mais
vous ne m’avez pas aperçue parce que vous n’aviez d’yeux que pour la
belle dame à qui vous venez de donner de l’eau bénite.»

Porthos feignit d’être embarrassé.

«Ah! dit-il, vous avez remarqué…

— Il eût fallu être aveugle pour ne pas le voir.

— Oui, dit négligemment Porthos, c’est une duchesse de mes amies avec
laquelle j’ai grand-peine à me rencontrer à cause de la jalousie de son
mari, et qui m’avait fait prévenir qu’elle viendrait aujourd’hui, rien
que pour me voir, dans cette chétive église, au fond de ce quartier
perdu.

— Monsieur Porthos, dit la procureuse, auriez-vous la bonté de m’offrir
le bras pendant cinq minutes, je causerais volontiers avec vous?

— Comment donc, madame», dit Porthos en se clignant de l’oeil à
lui-même comme un joueur qui rit de la dupe qu’il va faire.

Dans ce moment, d’Artagnan passait poursuivant Milady; il jeta un
regard de côté sur Porthos, et vit ce coup d’oeil triomphant.

«Eh! eh! se dit-il à lui même en raisonnant dans le sens de la morale
étrangement facile de cette époque galante, en voici un qui pourrait
bien être équipé pour le terme voulu.»

Porthos, cédant à la pression du bras de sa procureuse comme une barque
cède au gouvernail, arriva au cloître Saint-Magloire, passage peu
fréquenté, enfermé d’un tourniquet à ses deux bouts. On n’y voyait, le
jour, que mendiants qui mangeaient ou enfants qui jouaient.

«Ah! monsieur Porthos! s’écria la procureuse, quand elle se fut assurée
qu’aucune personne étrangère à la population habituelle de la localité
ne pouvait les voir ni les entendre; ah! monsieur Porthos! vous êtes un
grand vainqueur, à ce qu’il paraît!

— Moi, madame! dit Porthos en se rengorgeant, et pourquoi cela?

— Et les signes de tantôt, et l’eau bénite? Mais c’est une princesse
pour le moins, que cette dame avec son négrillon et sa fille de
chambre!

— Vous vous trompez; mon Dieu, non, répondit Porthos, c’est tout
bonnement une duchesse.

— Et ce coureur qui attendait à la porte, et ce carrosse avec un cocher
à grande livrée qui attendait sur son siège?»

Porthos n’avait vu ni le coureur, ni le carrosse; mais, de son regard
de femme jalouse, Mme Coquenard avait tout vu.

Porthos regretta de n’avoir pas, du premier coup, fait la dame au
coussin rouge princesse.

«Ah! vous êtes l’enfant chéri des belles, monsieur Porthos! reprit en
soupirant la procureuse.

— Mais, répondit Porthos, vous comprenez qu’avec un physique comme
celui dont la nature m’a doué, je ne manque pas de bonnes fortunes.

— Mon Dieu! comme les hommes oublient vite! s’écria la procureuse en
levant les yeux au ciel.

— Moins vite encore que les femmes, ce me semble, répondit Porthos; car
enfin, moi, madame, je puis dire que j’ai été votre victime, lorsque
blessé, mourant, je me suis vu abandonné des chirurgiens; moi, le
rejeton d’une famille illustre, qui m’étais fié à votre amitié, j’ai
manqué mourir de mes blessures d’abord, et de faim ensuite dans une
mauvaise auberge de Chantilly, et cela sans que vous ayez daigné
répondre une seule fois aux lettres brûlantes que je vous ai écrites.

— Mais, monsieur Porthos…, murmura la procureuse, qui sentait qu’à en
juger par la conduite des plus grandes dames de ce temps- là, elle
était dans son tort.

— Moi qui avais sacrifié pour vous la comtesse de Penaflor…

— Je le sais bien.

— La baronne de…

— Monsieur Porthos, ne m’accablez pas.

— La duchesse de…

— Monsieur Porthos, soyez généreux!

— Vous avez raison, madame, et je n’achèverai pas.

— Mais c’est mon mari qui ne veut pas entendre parler de prêter.

— Madame Coquenard, dit Porthos, rappelez-vous la première lettre que
vous m’avez écrite et que je conserve gravée dans ma mémoire.»

La procureuse poussa un gémissement.

«Mais c’est qu’aussi, dit-elle, la somme que vous demandiez à emprunter
était un peu bien forte.

— Madame Coquenard, je vous donnais la préférence. Je n’ai eu qu’à
écrire à la duchesse de… Je ne veux pas dire son nom, car je ne sais
pas ce que c’est que de compromettre une femme; mais ce que je sais,
c’est que je n’ai eu qu’à lui écrire pour qu’elle m’en envoyât quinze
cents.»

La procureuse versa une larme.

«Monsieur Porthos, dit-elle, je vous jure que vous m’avez grandement
punie, et que si dans l’avenir vous vous retrouviez en pareille passe,
vous n’auriez qu’à vous adresser à moi.

— Fi donc, madame! dit Porthos comme révolté, ne parlons pas argent,
s’il vous plaît, c’est humiliant.

— Ainsi, vous ne m’aimez plus!» dit lentement et tristement la
procureuse.

Porthos garda un majestueux silence.

«C’est ainsi que vous me répondez? Hélas! je comprends.

— Songez à l’offense que vous m’avez faite, madame: elle est restée là,
dit Porthos, en posant la main à son coeur et en l’y appuyant avec
force.

— Je la réparerai; voyons, mon cher Porthos!

— D’ailleurs, que vous demandais-je, moi? reprit Porthos avec un
mouvement d’épaules plein de bonhomie; un prêt, pas autre chose. Après
tout, je ne suis pas un homme déraisonnable. Je sais que vous n’êtes
pas riche, madame Coquenard, et que votre mari est obligé de sangsurer
les pauvres plaideurs pour en tirer quelques pauvres écus. Oh! si vous
étiez comtesse, marquise ou duchesse, ce serait autre chose, et vous
seriez impardonnable.»

La procureuse fut piquée.

«Apprenez, monsieur Porthos, dit-elle, que mon coffre-fort, tout
coffre-fort de procureuse qu’il est, est peut-être mieux garni que
celui de toutes vos mijaurées ruinées.

— Double offense que vous m’avez faite alors, dit Porthos en dégageant
le bras de la procureuse de dessous le sien; car si vous êtes riche,
madame Coquenard, alors votre refus n’a plus d’excuse.

— Quand je dis riche, reprit la procureuse, qui vit qu’elle s’était
laissé entraîner trop loin, il ne faut pas prendre le mot au pied de la
lettre. Je ne suis pas précisément riche, je suis à mon aise.

— Tenez, madame, dit Porthos, ne parlons plus de tout cela, je vous en
prie. Vous m’avez méconnu; toute sympathie est éteinte entre nous.

— Ingrat que vous êtes!

— Ah! je vous conseille de vous plaindre! dit Porthos.

— Allez donc avec votre belle duchesse! je ne vous retiens plus.

— Eh! elle n’est déjà point si décharnée, que je crois!

— Voyons, monsieur Porthos, encore une fois, c’est la dernière:
m’aimez-vous encore?

— Hélas! madame, dit Porthos du ton le plus mélancolique qu’il put
prendre, quand nous allons entrer en campagne, dans une campagne où mes
pressentiments me disent que je serai tué…

— Oh! ne dites pas de pareilles choses! s’écria la procureuse en
éclatant en sanglots.

— Quelque chose me le dit, continua Porthos en mélancolisant de plus en
plus.

— Dites plutôt que vous avez un nouvel amour.

— Non pas, je vous parle franc. Nul objet nouveau ne me touche, et même
je sens là, au fond de mon coeur, quelque chose qui parle pour vous.
Mais, dans quinze jours, comme vous le savez ou comme vous ne le savez
pas, cette fatale campagne s’ouvre; je vais être affreusement préoccupé
de mon équipement. Puis je vais faire un voyage dans ma famille, au
fond de la Bretagne, pour réaliser la somme nécessaire à mon départ.»

Porthos remarqua un dernier combat entre l’amour et l’avarice.

«Et comme, continua-t-il, la duchesse que vous venez de voir à l’église
a ses terres près des miennes, nous ferons le voyage ensemble. Les
voyages, vous le savez, paraissent beaucoup moins longs quand on les
fait à deux.

— Vous n’avez donc point d’amis à Paris, monsieur Porthos? dit la
procureuse.

— J’ai cru en avoir, dit Porthos en prenant son air mélancolique, mais
j’ai bien vu que je me trompais.

— Vous en avez, monsieur Porthos, vous en avez, reprit la procureuse
dans un transport qui la surprit elle-même; revenez demain à la maison.
Vous êtes le fils de ma tante, mon cousin par conséquent; vous venez de
Noyon en Picardie, vous avez plusieurs procès à Paris, et pas de
procureur. Retiendrez-vous bien tout cela?

— Parfaitement, madame.

— Venez à l’heure du dîner.

— Fort bien.

— Et tenez ferme devant mon mari, qui est retors, malgré ses
soixante-seize ans.

— Soixante-seize ans! peste! le bel âge! reprit Porthos.

— Le grand âge, vous voulez dire, monsieur Porthos. Aussi le pauvre
cher homme peut me laisser veuve d’un moment à l’autre, continua la
procureuse en jetant un regard significatif à Porthos. Heureusement
que, par contrat de mariage, nous nous sommes tout passé au dernier
vivant.

— Tout? dit Porthos.

— Tout.

— Vous êtes femme de précaution, je le vois, ma chère madame Coquenard,
dit Porthos en serrant tendrement la main de la procureuse.

— Nous sommes donc réconciliés, cher monsieur Porthos? dit-elle en
minaudant.

— Pour la vie, répliqua Porthos sur le même air.

— Au revoir donc, mon traître.

— Au revoir, mon oublieuse.

— À demain, mon ange!

— À demain, flamme de ma vie!»




CHAPITRE XXX.
MILADY


D’Artagnan avait suivi Milady sans être aperçu par elle: il la vit
monter dans son carrosse, et il l’entendit donner à son cocher l’ordre
d’aller à Saint-Germain.

Il était inutile d’essayer de suivre à pied une voiture emportée au
trot de deux vigoureux chevaux. D’Artagnan revint donc rue Férou.

Dans la rue de Seine, il rencontra Planchet, qui était arrêté devant la
boutique d’un pâtissier, et qui semblait en extase devant une brioche
de la forme la plus appétissante.

Il lui donna l’ordre d’aller seller deux chevaux dans les écuries de M.
de Tréville, un pour lui d’Artagnan, l’autre pour lui Planchet, et de
venir le joindre chez Athos, — M. de Tréville, une fois pour toutes,
ayant mis ses écuries au service de d’Artagnan.

Planchet s’achemina vers la rue du Colombier, et d’Artagnan vers la rue
Férou. Athos était chez lui, vidant tristement une des bouteilles de ce
fameux vin d’Espagne qu’il avait rapporté de son voyage en Picardie. Il
fit signe à Grimaud d’apporter un verre pour d’Artagnan, et Grimaud
obéit comme d’habitude.

D’Artagnan raconta alors à Athos tout ce qui s’était passé à l’église
entre Porthos et la procureuse, et comment leur camarade était
probablement, à cette heure, en voie de s’équiper.

«Quant à moi, répondit Athos à tout ce récit, je suis bien tranquille,
ce ne seront pas les femmes qui feront les frais de mon harnais.

— Et cependant, beau, poli, grand seigneur comme vous l’êtes, mon cher
Athos, il n’y aurait ni princesses, ni reines à l’abri de vos traits
amoureux.

— Que ce d’Artagnan est jeune!» dit Athos en haussant les épaules.

Et il fit signe à Grimaud d’apporter une seconde bouteille.

En ce moment, Planchet passa modestement la tête par la porte
entrebâillée, et annonça à son maître que les deux chevaux étaient là.

«Quels chevaux? demanda Athos.

— Deux que M. de Tréville me prête pour la promenade, et avec lesquels
je vais aller faire un tour à Saint-Germain.

— Et qu’allez-vous faire à Saint-Germain?» demanda encore Athos.

Alors d’Artagnan lui raconta la rencontre qu’il avait faite dans
l’église, et comment il avait retrouvé cette femme qui, avec le
seigneur au manteau noir et à la cicatrice près de la tempe, était sa
préoccupation éternelle.

«C’est-à-dire que vous êtes amoureux de celle-là, comme vous l’étiez de
Mme Bonacieux, dit Athos en haussant dédaigneusement les épaules, comme
s’il eût pris en pitié la faiblesse humaine.

— Moi, point du tout! s’écria d’Artagnan. Je suis seulement curieux
d’éclaircir le mystère auquel elle se rattache. Je ne sais pourquoi, je
me figure que cette femme, tout inconnue qu’elle m’est et tout inconnu
que je lui suis, a une action sur ma vie.

— Au fait, vous avez raison, dit Athos, je ne connais pas une femme qui
vaille la peine qu’on la cherche quand elle est perdue. Mme Bonacieux
est perdue, tant pis pour elle! qu’elle se retrouve!

— Non, Athos, non, vous vous trompez, dit d’Artagnan; j’aime ma pauvre
Constance plus que jamais, et si je savais le lieu où elle est,
fût-elle au bout du monde, je partirais pour la tirer des mains de ses
ennemis; mais je l’ignore, toutes mes recherches ont été inutiles. Que
voulez-vous, il faut bien se distraire.

— Distrayez-vous donc avec Milady, mon cher d’Artagnan; je le souhaite
de tout mon coeur, si cela peut vous amuser.

— Écoutez, Athos, dit d’Artagnan, au lieu de vous tenir enfermé ici
comme si vous étiez aux arrêts, montez à cheval et venez vous promener
avec moi à Saint-Germain.

— Mon cher, répliqua Athos, je monte mes chevaux quand j’en ai, sinon
je vais à pied.

— Eh bien, moi, répondit d’Artagnan en souriant de la misanthropie
d’Athos, qui dans un autre l’eût certainement blessé, moi, je suis
moins fier que vous, je monte ce que je trouve. Ainsi, au revoir, mon
cher Athos.

— Au revoir», dit le mousquetaire en faisant signe à Grimaud de
déboucher la bouteille qu’il venait d’apporter.

D’Artagnan et Planchet se mirent en selle et prirent le chemin de
Saint-Germain.

Tout le long de la route, ce qu’Athos avait dit au jeune homme de Mme
Bonacieux lui revenait à l’esprit. Quoique d’Artagnan ne fût pas d’un
caractère fort sentimental, la jolie mercière avait fait une impression
réelle sur son coeur: comme il le disait, il était prêt à aller au bout
du monde pour la chercher. Mais le monde a bien des bouts, par cela
même qu’il est rond; de sorte qu’il ne savait de quel côté se tourner.

En attendant, il allait tâcher de savoir ce que c’était que Milady.
Milady avait parlé à l’homme au manteau noir, donc elle le connaissait.
Or, dans l’esprit de d’Artagnan, c’était l’homme au manteau noir qui
avait enlevé Mme Bonacieux une seconde fois, comme il l’avait enlevée
une première. D’Artagnan ne mentait donc qu’à moitié, ce qui est bien
peu mentir, quand il disait qu’en se mettant à la recherche de Milady,
il se mettait en même temps à la recherche de Constance.

Tout en songeant ainsi et en donnant de temps en temps un coup d’éperon
à son cheval, d’Artagnan avait fait la route et était arrivé à
Saint-Germain. Il venait de longer le pavillon où, dix ans plus tard,
devait naître Louis XIV. Il traversait une rue fort déserte, regardant
à droite et à gauche s’il ne reconnaîtrait pas quelque vestige de sa
belle Anglaise, lorsque au rez-de-chaussée d’une jolie maison qui,
selon l’usage du temps, n’avait aucune fenêtre sur la rue, il vit
apparaître une figure de connaissance. Cette figure se promenait sur
une sorte de terrasse garnie de fleurs. Planchet la reconnut le
premier. «Eh! monsieur dit-il s’adressant à d’Artagnan, ne vous
remettez-vous pas ce visage qui baye aux corneilles?

— Non, dit d’Artagnan; et cependant je suis certain que ce n’est point
la première fois que je le vois, ce visage.

— Je le crois pardieu bien, dit Planchet: c’est ce pauvre Lubin, le
laquais du comte de Wardes, celui que vous avez si bien accommodé il y
a un mois, à Calais, sur la route de la maison de campagne du
gouverneur.

— Ah! oui bien, dit d’Artagnan, et je le reconnais à cette heure.
Crois-tu qu’il te reconnaisse, toi?

— Ma foi, monsieur, il était si fort troublé que je doute qu’il ait
gardé de moi une mémoire bien nette.

— Eh bien, va donc causer avec ce garçon, dit d’Artagnan, et
informe-toi dans la conversation si son maître est mort.»

Planchet descendit de cheval, marcha droit à Lubin, qui en effet ne le
reconnut pas, et les deux laquais se mirent à causer dans la meilleure
intelligence du monde, tandis que d’Artagnan poussait les deux chevaux
dans une ruelle et, faisant le tour d’une maison, s’en revenait
assister à la conférence derrière une haie de coudriers.

Au bout d’un instant d’observation derrière la haie, il entendit le
bruit d’une voiture, et il vit s’arrêter en face de lui le carrosse de
Milady. Il n’y avait pas à s’y tromper. Milady était dedans. D’Artagnan
se coucha sur le cou de son cheval, afin de tout voir sans être vu.

Milady sortit sa charmante tête blonde par la portière, et donna des
ordres à sa femme de chambre.

Cette dernière, jolie fille de vingt à vingt-deux ans, alerte et vive,
véritable soubrette de grande dame, sauta en bas du marchepied, sur
lequel elle était assise selon l’usage du temps, et se dirigea vers la
terrasse où d’Artagnan avait aperçu Lubin.

D’Artagnan suivit la soubrette des yeux, et la vit s’acheminer vers la
terrasse. Mais, par hasard, un ordre de l’intérieur avait appelé Lubin,
de sorte que Planchet était resté seul, regardant de tous côtés par
quel chemin avait disparu d’Artagnan.

La femme de chambre s’approcha de Planchet, qu’elle prit pour Lubin, et
lui tendant un petit billet:

«Pour votre maître, dit-elle.

— Pour mon maître? reprit Planchet étonné.

— Oui, et très pressé. Prenez donc vite.»

Là-dessus elle s’enfuit vers le carrosse, retourné à l’avance du côté
par lequel il était venu; elle s’élança sur le marchepied, et le
carrosse repartit.

Planchet tourna et retourna le billet, puis, accoutumé à l’obéissance
passive, il sauta à bas de la terrasse, enfila la ruelle et rencontra
au bout de vingt pas d’Artagnan qui, ayant tout vu, allait au-devant de
lui.

«Pour vous, monsieur, dit Planchet, présentant le billet au jeune
homme.

— Pour moi? dit d’Artagnan; en es-tu bien sûr?

— Pardieu! si j’en suis sûr; la soubrette a dit: “Pour ton maître.” Je
n’ai d’autre maître que vous; ainsi… Un joli brin de fille, ma foi, que
cette soubrette!»

D’Artagnan ouvrit la lettre, et lut ces mots:

«Une personne qui s’intéresse à vous plus qu’elle ne peut le dire
voudrait savoir quel jour vous serez en état de vous promener dans la
forêt. Demain, à l’hôtel du Champ du Drap d’Or, un laquais noir et
rouge attendra votre réponse.»

«Oh! oh! se dit d’Artagnan, voilà qui est un peu vif. Il paraît que
Milady et moi nous sommes en peine de la santé de la même personne. Eh
bien, Planchet, comment se porte ce bon M. de Wardes? il n’est donc pas
mort?

— Non, monsieur, il va aussi bien qu’on peut aller avec quatre coups
d’épée dans le corps, car vous lui en avez, sans reproche, allongé
quatre, à ce cher gentilhomme, et il est encore bien faible, ayant
perdu presque tout son sang. Comme je l’avais dit à monsieur, Lubin ne
m’a pas reconnu, et m’a raconté d’un bout à l’autre notre aventure.

— Fort bien, Planchet, tu es le roi des laquais; maintenant, remonte à
cheval et rattrapons le carrosse.»

Ce ne fut pas long; au bout de cinq minutes on aperçut le carrosse
arrêté sur le revers de la route, un cavalier richement vêtu se tenait
à la portière.

La conversation entre Milady et le cavalier était tellement animée, que
d’Artagnan s’arrêta de l’autre côté du carrosse sans que personne autre
que la jolie soubrette s’aperçût de sa présence.

La conversation avait lieu en anglais, langue que d’Artagnan ne
comprenait pas; mais, à l’accent, le jeune homme crut deviner que la
belle Anglaise était fort en colère; elle termina par un geste qui ne
lui laissa point de doute sur la nature de cette conversation: c’était
un coup d’éventail appliqué de telle force, que le petit meuble féminin
vola en mille morceaux.

Le cavalier poussa un éclat de rire qui parut exaspérer Milady.

D’Artagnan pensa que c’était le moment d’intervenir; il s’approcha de
l’autre portière, et se découvrant respectueusement:

«Madame, dit-il, me permettez-vous de vous offrir mes services? Il me
semble que ce cavalier vous a mise en colère. Dites un mot, madame, et
je me charge de le punir de son manque de courtoisie.»

Aux premières paroles, Milady s’était retournée, regardant le jeune
homme avec étonnement, et lorsqu’il eut fini:

«Monsieur, dit-elle en très bon français, ce serait de grand coeur que
je me mettrais sous votre protection si la personne qui me querelle
n’était point mon frère.

— Ah! excusez-moi, alors, dit d’Artagnan, vous comprenez que j’ignorais
cela, madame.

— De quoi donc se mêle cet étourneau, s’écria en s’abaissant à la
hauteur de la portière le cavalier que Milady avait désigné comme son
parent, et pourquoi ne passe-t-il pas son chemin?

— Étourneau vous-même, dit d’Artagnan en se baissant à son tour sur le
cou de son cheval, et en répondant de son côté par la portière; je ne
passe pas mon chemin parce qu’il me plaît de m’arrêter ici.»

Le cavalier adressa quelques mots en anglais à sa soeur.

«Je vous parle français, moi, dit d’Artagnan; faites-moi donc, je vous
prie, le plaisir de me répondre dans la même langue. Vous êtes le frère
de madame, soit, mais vous n’êtes pas le mien, heureusement.»

On eût pu croire que Milady, craintive comme l’est ordinairement une
femme, allait s’interposer dans ce commencement de provocation, afin
d’empêcher que la querelle n’allât plus loin; mais, tout au contraire,
elle se rejeta au fond de son carrosse, et cria froidement au cocher:

«Touche à l’hôtel!»

La jolie soubrette jeta un regard d’inquiétude sur d’Artagnan, dont la
bonne mine paraissait avoir produit son effet sur elle.

Le carrosse partit et laissa les deux hommes en face l’un de l’autre,
aucun obstacle matériel ne les séparant plus.

Le cavalier fit un mouvement pour suivre la voiture; mais d’Artagnan,
dont la colère déjà bouillante s’était encore augmentée en
reconnaissant en lui l’Anglais qui, à Amiens, lui avait gagné son
cheval et avait failli gagner à Athos son diamant, sauta à la bride et
l’arrêta.

«Eh! Monsieur, dit-il, vous me semblez encore plus étourneau que moi,
car vous me faites l’effet d’oublier qu’il y a entre nous une petite
querelle engagée.

— Ah! ah! dit l’Anglais, c’est vous, mon maître. Il faut donc toujours
que vous jouiez un jeu ou un autre?

— Oui, et cela me rappelle que j’ai une revanche à prendre. Nous
verrons, mon cher monsieur, si vous maniez aussi adroitement la rapière
que le cornet.

— Vous voyez bien que je n’ai pas d’épée, dit l’Anglais; voulez- vous
faire le brave contre un homme sans armes?

— J’espère bien que vous en avez chez vous, répondit d’Artagnan. En
tout cas, j’en ai deux, et si vous le voulez, je vous en jouerai une.

— Inutile, dit l’Anglais, je suis muni suffisamment de ces sortes
d’ustensiles.

— Eh bien, mon digne gentilhomme, reprit d’Artagnan choisissez la plus
longue et venez me la montrer ce soir.

— Où cela, s’il vous plaît?

— Derrière le Luxembourg, c’est un charmant quartier pour les
promenades dans le genre de celle que je vous propose.

— C’est bien, on y sera.

— Votre heure?

— Six heures.

— À propos, vous avez aussi probablement un ou deux amis?

— Mais j’en ai trois qui seront fort honorés de jouer la même partie
que moi.

— Trois? à merveille! comme cela se rencontre! dit d’Artagnan, c’est
juste mon compte.

— Maintenant, qui êtes-vous? demanda l’Anglais.

— Je suis M. d’Artagnan, gentilhomme gascon, servant aux gardes,
compagnie de M. des Essarts. Et vous?

— Moi, je suis Lord de Winter, baron de Sheffield.

— Eh bien, je suis votre serviteur, monsieur le baron, dit d’Artagnan,
quoique vous ayez des noms bien difficiles à retenir.»

Et piquant son cheval, il le mit au galop, et reprit le chemin de
Paris.

Comme il avait l’habitude de le faire en pareille occasion, d’Artagnan
descendit droit chez Athos.

Il trouva Athos couché sur un grand canapé, où il attendait, comme il
l’avait dit, que son équipement le vînt trouver.

Il raconta à Athos tout ce qui venait de se passer, moins la lettre de
M. de Wardes.

Athos fut enchanté lorsqu’il sut qu’il allait se battre contre un
Anglais. Nous avons dit que c’était son rêve.

On envoya chercher à l’instant même Porthos et Aramis par les laquais,
et on les mit au courant de la situation.

Porthos tira son épée hors du fourreau et se mit à espadonner contre le
mur en se reculant de temps en temps et en faisant des pliés comme un
danseur. Aramis, qui travaillait toujours à son poème, s’enferma dans
le cabinet d’Athos et pria qu’on ne le dérangeât plus qu’au moment de
dégainer.

Athos demanda par signe à Grimaud une bouteille.

Quant à d’Artagnan, il arrangea en lui-même un petit plan dont nous
verrons plus tard l’exécution, et qui lui promettait quelque gracieuse
aventure, comme on pouvait le voir aux sourires qui, de temps en temps,
passaient sur son visage dont ils éclairaient la rêverie.




CHAPITRE XXXI.
ANGLAIS ET FRANÇAIS


L’heure venue, on se rendit avec les quatre laquais, derrière le
Luxembourg, dans un enclos abandonné aux chèvres. Athos donna une pièce
de monnaie au chevrier pour qu’il s’écartât. Les laquais furent chargés
de faire sentinelle.

Bientôt une troupe silencieuse s’approcha du même enclos, y pénétra et
joignit les mousquetaires; puis, selon les habitudes d’outre-mer, les
présentations eurent lieu.

Les Anglais étaient tous gens de la plus haute qualité, les noms
bizarres de leurs adversaires furent donc pour eux un sujet non
seulement de surprise, mais encore d’inquiétude.

«Mais, avec tout cela, dit Lord de Winter quand les trois amis eurent
été nommés, nous ne savons pas qui vous êtes, et nous ne nous battrons
pas avec des noms pareils; ce sont des noms de bergers, cela.

— Aussi, comme vous le supposez bien, Milord, ce sont de faux noms, dit
Athos.

— Ce qui ne nous donne qu’un plus grand désir de connaître les noms
véritables, répondit l’Anglais.

— Vous avez bien joué contre nous sans les connaître, dit Athos, à
telles enseignes que vous nous avez gagné nos deux chevaux?

— C’est vrai, mais nous ne risquions que nos pistoles; cette fois nous
risquons notre sang: on joue avec tout le monde, on ne se bat qu’avec
ses égaux.

— C’est juste», dit Athos. Et il prit à l’écart celui des quatre
Anglais avec lequel il devait se battre, et lui dit son nom tout bas.

Porthos et Aramis en firent autant de leur côté.

«Cela vous suffit-il, dit Athos à son adversaire, et me trouvez- vous
assez grand seigneur pour me faire la grâce de croiser l’épée avec moi?

— Oui, monsieur, dit l’Anglais en s’inclinant.

— Eh bien, maintenant, voulez-vous que je vous dise une chose? reprit
froidement Athos.

— Laquelle? demanda l’Anglais.

— C’est que vous auriez aussi bien fait de ne pas exiger que je me
fisse connaître.

— Pourquoi cela?

— Parce qu’on me croit mort, que j’ai des raisons pour désirer qu’on ne
sache pas que je vis, et que je vais être obligé de vous tuer, pour que
mon secret ne coure pas les champs.»

L’Anglais regarda Athos, croyant que celui-ci plaisantait; mais Athos
ne plaisantait pas le moins du monde.

«Messieurs, dit-il en s’adressant à la fois à ses compagnons et à leurs
adversaires, y sommes-nous?

— Oui, répondirent tout d’une voix Anglais et Français.

— Alors, en garde», dit Athos.

Et aussitôt huit épées brillèrent aux rayons du soleil couchant, et le
combat commença avec un acharnement bien naturel entre gens deux fois
ennemis.

Athos s’escrimait avec autant de calme et de méthode que s’il eût été
dans une salle d’armes.

Porthos, corrigé sans doute de sa trop grande confiance par son
aventure de Chantilly, jouait un jeu plein de finesse et de prudence.

Aramis, qui avait le troisième chant de son poème à finir, se dépêchait
en homme très pressé.

Athos, le premier, tua son adversaire: il ne lui avait porté qu’un
coup, mais, comme il l’en avait prévenu, le coup avait été mortel.
L’épée lui traversa le coeur.

Porthos, le second, étendit le sien sur l’herbe: il lui avait percé la
cuisse. Alors, comme l’Anglais, sans faire plus longue résistance, lui
avait rendu son épée, Porthos le prit dans ses bras et le porta dans
son carrosse.

Aramis poussa le sien si vigoureusement, qu’après avoir rompu une
cinquantaine de pas, il finit par prendre la fuite à toutes jambes et
disparut aux huées des laquais.

Quant à d’Artagnan, il avait joué purement et simplement un jeu
défensif; puis, lorsqu’il avait vu son adversaire bien fatigué, il lui
avait, d’une vigoureuse flanconade, fait sauter son épée. Le baron, se
voyant désarmé, fit deux ou trois pas en arrière; mais, dans ce
mouvement, son pied glissa, et il tomba à la renverse.

D’Artagnan fut sur lui d’un seul bond, et lui portant l’épée à la
gorge:

«Je pourrais vous tuer, monsieur, dit-il à l’Anglais, et vous êtes bien
entre mes mains, mais je vous donne la vie pour l’amour de votre
soeur.»

D’Artagnan était au comble de la joie; il venait de réaliser le plan
qu’il avait arrêté d’avance, et dont le développement avait fait éclore
sur son visage les sourires dont nous avons parlé.

L’Anglais, enchanté d’avoir affaire à un gentilhomme d’aussi bonne
composition, serra d’Artagnan entre ses bras, fit mille caresses aux
trois mousquetaires, et, comme l’adversaire de Porthos était déjà
installé dans la voiture et que celui d’Aramis avait pris la poudre
d’escampette, on ne songea plus qu’au défunt.

Comme Porthos et Aramis le déshabillaient dans l’espérance que sa
blessure n’était pas mortelle, une grosse bourse s’échappa de sa
ceinture. D’Artagnan la ramassa et la tendit à Lord de Winter.

«Et que diable voulez-vous que je fasse de cela? dit l’Anglais.

— Vous la rendrez à sa famille, dit d’Artagnan.

— Sa famille se soucie bien de cette misère: elle hérite de quinze
mille louis de rente: gardez cette bourse pour vos laquais.»

D’Artagnan mit la bourse dans sa poche.

«Et maintenant, mon jeune ami, car vous me permettrez, je l’espère, de
vous donner ce nom, dit Lord de Winter, dès ce soir, si vous le voulez
bien, je vous présenterai à ma soeur, Lady Clarick; car je veux qu’elle
vous prenne à son tour dans ses bonnes grâces, et, comme elle n’est
point tout à fait mal en cour, peut-être dans l’avenir un mot dit par
elle ne vous serait-il point inutile.»

D’Artagnan rougit de plaisir, et s’inclina en signe d’assentiment.

Pendant ce temps, Athos s’était approché de d’Artagnan.

«Que voulez-vous faire de cette bourse? lui dit-il tout bas à
l’oreille.

— Mais je comptais vous la remettre, mon cher Athos.

— À moi? et pourquoi cela?

— Dame, vous l’avez tué: ce sont les dépouilles opimes.

— Moi, héritier d’un ennemi! dit Athos, pour qui donc me prenez- vous?

— C’est l’habitude à la guerre, dit d’Artagnan; pourquoi ne serait-ce
pas l’habitude dans un duel?

— Même sur le champ de bataille, dit Athos, je n’ai jamais fait cela.»

Porthos leva les épaules. Aramis, d’un mouvement de lèvres, approuva
Athos.

«Alors, dit d’Artagnan, donnons cet argent aux laquais, comme Lord de
Winter nous a dit de le faire.

— Oui, dit Athos, donnons cette bourse, non à nos laquais, mais aux
laquais anglais.»

Athos prit la bourse, et la jeta dans la main du cocher:

«Pour vous et vos camarades.»

Cette grandeur de manières dans un homme entièrement dénué frappa
Porthos lui-même, et cette générosité française, redite par Lord de
Winter et son ami, eut partout un grand succès, excepté auprès de MM.
Grimaud, Mousqueton, Planchet et Bazin.

Lord de Winter, en quittant d’Artagnan, lui donna l’adresse de sa
soeur; elle demeurait place Royale, qui était alors le quartier à la
mode, au n° 6. D’ailleurs, il s’engageait à le venir prendre pour le
présenter. D’Artagnan lui donna rendez-vous à huit heures, chez Athos.

Cette présentation à Milady occupait fort la tête de notre Gascon. Il
se rappelait de quelle façon étrange cette femme avait été mêlée
jusque-là dans sa destinée. Selon sa conviction, c’était quelque
créature du cardinal, et cependant il se sentait invinciblement
entraîné vers elle, par un de ces sentiments dont on ne se rend pas
compte. Sa seule crainte était que Milady ne reconnût en lui l’homme de
Meung et de Douvres. Alors, elle saurait qu’il était des amis de M. de
Tréville, et par conséquent qu’il appartenait corps et âme au roi, ce
qui, dès lors, lui ferait perdre une partie de ses avantages, puisque,
connu de Milady comme il la connaissait, il jouerait avec elle à jeu
égal. Quant à ce commencement d’intrigue entre elle et le comte de
Wardes, notre présomptueux ne s’en préoccupait que médiocrement, bien
que le marquis fût jeune, beau, riche et fort avant dans la faveur du
cardinal. Ce n’est pas pour rien que l’on a vingt ans, et surtout que
l’on est né à Tarbes.

D’Artagnan commença par aller faire chez lui une toilette flamboyante;
puis, il s’en revint chez Athos, et, selon son habitude, lui raconta
tout. Athos écouta ses projets; puis il secoua la tête, et lui
recommanda la prudence avec une sorte d’amertume.

«Quoi! lui dit-il, vous venez de perdre une femme que vous disiez
bonne, charmante, parfaite, et voilà que vous courez déjà après une
autre!»

D’Artagnan sentit la vérité de ce reproche.

«J’aimais Mme Bonacieux avec le coeur, tandis que j’aime Milady avec la
tête, dit-il; en me faisant conduire chez elle, je cherche surtout à
m’éclairer sur le rôle qu’elle joue à la cour.

— Le rôle qu’elle joue, pardieu! il n’est pas difficile à deviner
d’après tout ce que vous m’avez dit. C’est quelque émissaire du
cardinal: une femme qui vous attirera dans un piège, où vous laisserez
votre tête tout bonnement.

— Diable! mon cher Athos, vous voyez les choses bien en noir, ce me
semble.

— Mon cher, je me défie des femmes; que voulez-vous! je suis payé pour
cela, et surtout des femmes blondes. Milady est blonde, m’avez-vous
dit?

— Elle a les cheveux du plus beau blond qui se puisse voir.

— Ah! mon pauvre d’Artagnan, fit Athos.

— Écoutez, je veux m’éclairer; puis, quand je saurai ce que je désire
savoir, je m’éloignerai.

— Éclairez-vous», dit flegmatiquement Athos.

Lord de Winter arriva à l’heure dite, mais Athos, prévenu à temps,
passa dans la seconde pièce. Il trouva donc d’Artagnan seul, et, comme
il était près de huit heures, il emmena le jeune homme.

Un élégant carrosse attendait en bas, et comme il était attelé de deux
excellents chevaux, en un instant on fut place Royale.

Milady Clarick reçut gracieusement d’Artagnan. Son hôtel était d’une
somptuosité remarquable; et, bien que la plupart des Anglais, chassés
par la guerre, quittassent la France, ou fussent sur le point de la
quitter, Milady venait de faire faire chez elle de nouvelles dépenses:
ce qui prouvait que la mesure générale qui renvoyait les Anglais ne la
regardait pas.

«Vous voyez, dit Lord de Winter en présentant d’Artagnan à sa soeur, un
jeune gentilhomme qui a tenu ma vie entre ses mains, et qui n’a point
voulu abuser de ses avantages, quoique nous fussions deux fois ennemis,
puisque c’est moi qui l’ai insulté, et que je suis anglais.
Remerciez-le donc, madame, si vous avez quelque amitié pour moi.»

Milady fronça légèrement le sourcil; un nuage à peine visible passa sur
son front, et un sourire tellement étrange apparut sur ses lèvres, que
le jeune homme, qui vit cette triple nuance, en eut comme un frisson.

Le frère ne vit rien; il s’était retourné pour jouer avec le singe
favori de Milady, qui l’avait tiré par son pourpoint.

«Soyez le bienvenu, monsieur, dit Milady d’une voix dont la douceur
singulière contrastait avec les symptômes de mauvaise humeur que venait
de remarquer d’Artagnan, vous avez acquis aujourd’hui des droits
éternels à ma reconnaissance.»

L’Anglais alors se retourna et raconta le combat sans omettre un
détail. Milady l’écouta avec la plus grande attention; cependant on
voyait facilement, quelque effort qu’elle fît pour cacher ses
impressions, que ce récit ne lui était point agréable. Le sang lui
montait à la tête, et son petit pied s’agitait impatiemment sous sa
robe.

Lord de Winter ne s’aperçut de rien. Puis, lorsqu’il eut fini, il
s’approcha d’une table où étaient servis sur un plateau une bouteille
de vin d’Espagne et des verres. Il emplit deux verres et d’un signe
invita d’Artagnan à boire.

D’Artagnan savait que c’était fort désobliger un Anglais que de refuser
de toaster avec lui. Il s’approcha donc de la table, et prit le second
verre. Cependant il n’avait point perdu de vue Milady, et dans la glace
il s’aperçut du changement qui venait de s’opérer sur son visage.
Maintenant qu’elle croyait n’être plus regardée, un sentiment qui
ressemblait à de la férocité animait sa physionomie. Elle mordait son
mouchoir à belles dents.

Cette jolie petite soubrette, que d’Artagnan avait déjà remarquée,
entra alors; elle dit en anglais quelques mots à Lord de Winter, qui
demanda aussitôt à d’Artagnan la permission de se retirer, s’excusant
sur l’urgence de l’affaire qui l’appelait, et chargeant sa soeur
d’obtenir son pardon.

D’Artagnan échangea une poignée de main avec Lord de Winter et revint
près de Milady. Le visage de cette femme, avec une mobilité
surprenante, avait repris son expression gracieuse, seulement quelques
petites taches rouges disséminées sur son mouchoir indiquaient qu’elle
s’était mordu les lèvres jusqu’au sang.

Ses lèvres étaient magnifiques, on eût dit du corail.

La conversation prit une tournure enjouée. Milady paraissait s’être
entièrement remise. Elle raconta que Lord de Winter n’était que son
beau-frère et non son frère: elle avait épousé un cadet de famille qui
l’avait laissée veuve avec un enfant. Cet enfant était le seul héritier
de Lord de Winter, si Lord de Winter ne se mariait point. Tout cela
laissait voir à d’Artagnan un voile qui enveloppait quelque chose, mais
il ne distinguait pas encore sous ce voile.

Au reste, au bout d’une demi-heure de conversation, d’Artagnan était
convaincu que Milady était sa compatriote: elle parlait le français
avec une pureté et une élégance qui ne laissaient aucun doute à cet
égard.

D’Artagnan se répandit en propos galants et en protestations de
dévouement. À toutes les fadaises qui échappèrent à notre Gascon,
Milady sourit avec bienveillance. L’heure de se retirer arriva.
D’Artagnan prit congé de Milady et sortit du salon le plus heureux des
hommes.

Sur l’escalier il rencontra la jolie soubrette, laquelle le frôla
doucement en passant, et, tout en rougissant jusqu’aux yeux, lui
demanda pardon de l’avoir touché, d’une voix si douce, que le pardon
lui fut accordé à l’instant même.

D’Artagnan revint le lendemain et fut reçu encore mieux que la veille.
Lord de Winter n’y était point, et ce fut Milady qui lui fit cette fois
tous les honneurs de la soirée. Elle parut prendre un grand intérêt à
lui, lui demanda d’où il était, quels étaient ses amis, et s’il n’avait
pas pensé quelquefois à s’attacher au service de M. le cardinal.

D’Artagnan, qui, comme on le sait, était fort prudent pour un garçon de
vingt ans, se souvint alors de ses soupçons sur Milady; il lui fit un
grand éloge de Son Éminence, lui dit qu’il n’eût point manqué d’entrer
dans les gardes du cardinal au lieu d’entrer dans les gardes du roi,
s’il eût connu par exemple M. de Cavois au lieu de connaître M. de
Tréville.

Milady changea de conversation sans affectation aucune, et demanda à
d’Artagnan de la façon la plus négligée du monde s’il n’avait jamais
été en Angleterre.

D’Artagnan répondit qu’il y avait été envoyé par M. de Tréville pour
traiter d’une remonte de chevaux et qu’il en avait même ramené quatre
comme échantillon.

Milady, dans le cours de la conversation, se pinça deux ou trois fois
les lèvres: elle avait affaire à un Gascon qui jouait serré.

À la même heure que la veille d’Artagnan se retira. Dans le corridor il
rencontra encore la jolie Ketty; c’était le nom de la soubrette.
Celle-ci le regarda avec une expression de mystérieuse bienveillance à
laquelle il n’y avait point à se tromper. Mais d’Artagnan était si
préoccupé de la maîtresse, qu’il ne remarquait absolument que ce qui
venait d’elle.

D’Artagnan revint chez Milady le lendemain et le surlendemain, et
chaque fois Milady lui fit un accueil plus gracieux.

Chaque fois aussi, soit dans l’antichambre, soit dans le corridor, soit
sur l’escalier, il rencontrait la jolie soubrette.

Mais, comme nous l’avons dit, d’Artagnan ne faisait aucune attention à
cette persistance de la pauvre Ketty.




CHAPITRE XXXII.
UN DÎNER DE PROCUREUR


Cependant le duel dans lequel Porthos avait joué un rôle si brillant ne
lui avait pas fait oublier le dîner auquel l’avait invité la femme du
procureur. Le lendemain, vers une heure, il se fit donner le dernier
coup de brosse par Mousqueton, et s’achemina vers la rue aux Ours, du
pas d’un homme qui est en double bonne fortune.

Son coeur battait, mais ce n’était pas, comme celui de d’Artagnan, d’un
jeune et impatient amour. Non, un intérêt plus matériel lui fouettait
le sang, il allait enfin franchir ce seuil mystérieux, gravir cet
escalier inconnu qu’avaient monté, un à un, les vieux écus de maître
Coquenard.

Il allait voir en réalité certain bahut dont vingt fois il avait vu
l’image dans ses rêves; bahut de forme longue et profonde, cadenassé,
verrouillé, scellé au sol; bahut dont il avait si souvent entendu
parler, et que les mains un peu sèches, il est vrai, mais non pas sans
élégance de la procureuse, allaient ouvrir à ses regards admirateurs.

Et puis lui, l’homme errant sur la terre, l’homme sans fortune, l’homme
sans famille, le soldat habitué aux auberges, aux cabarets, aux
tavernes, aux posadas, le gourmet forcé pour la plupart du temps de
s’en tenir aux lippées de rencontre, il allait tâter des repas de
ménage, savourer un intérieur confortable, et se laisser faire à ces
petits soins, qui, plus on est dur, plus ils plaisent, comme disent les
vieux soudards.

Venir en qualité de cousin s’asseoir tous les jours à une bonne table,
dérider le front jaune et plissé du vieux procureur, plumer quelque peu
les jeunes clercs en leur apprenant la bassette, le passe-dix et le
lansquenet dans leurs plus fines pratiques, et en leur gagnant par
manière d’honoraires, pour la leçon qu’il leur donnerait en une heure,
leurs économies d’un mois, tout cela souriait énormément à Porthos.

Le mousquetaire se retraçait bien, de-ci, de-là, les mauvais propos qui
couraient dès ce temps-là sur les procureurs et qui leur ont survécu:
la lésine, la rognure, les jours de jeûne, mais comme, après tout, sauf
quelques accès d’économie que Porthos avait toujours trouvés fort
intempestifs, il avait vu la procureuse assez libérale, pour une
procureuse, bien entendu, il espéra rencontrer une maison montée sur un
pied flatteur.

Cependant, à la porte, le mousquetaire eut quelques doutes, l’abord
n’était point fait pour engager les gens: allée puante et noire,
escalier mal éclairé par des barreaux au travers desquels filtrait le
jour gris d’une cour voisine; au premier une porte basse et ferrée
d’énorme clous comme la porte principale du Grand- Châtelet.

Porthos heurta du doigt; un grand clerc pâle et enfoui sous une forêt
de cheveux vierges vint ouvrir et salua de l’air d’un homme forcé de
respecter à la fois dans un autre la haute taille qui indique la force,
l’habit militaire qui indique l’état, et la mine vermeille qui indique
l’habitude de bien vivre.

Autre clerc plus petit derrière le premier, autre clerc plus grand
derrière le second, saute-ruisseau de douze ans derrière le troisième.

En tout, trois clercs et demi; ce qui, pour le temps, annonçait une
étude des plus achalandées.

Quoique le mousquetaire ne dût arriver qu’à une heure, depuis midi la
procureuse avait l’oeil au guet et comptait sur le coeur et peut-être
aussi sur l’estomac de son adorateur pour lui faire devancer l’heure.

Mme Coquenard arriva donc par la porte de l’appartement, presque en
même temps que son convive arrivait par la porte de l’escalier, et
l’apparition de la digne dame le tira d’un grand embarras. Les clercs
avaient l’oeil curieux, et lui, ne sachant trop que dire à cette gamme
ascendante et descendante, demeurait la langue muette.

«C’est mon cousin, s’écria la procureuse; entrez donc, entrez donc,
monsieur Porthos.»

Le nom de Porthos fit son effet sur les clercs, qui se mirent à rire;
mais Porthos se retourna, et tous les visages rentrèrent dans leur
gravité.

On arriva dans le cabinet du procureur après avoir traversé
l’antichambre où étaient les clercs, et l’étude où ils auraient dû
être: cette dernière chambre était une sorte de salle noire et meublée
de paperasses. En sortant de l’étude on laissa la cuisine à droite, et
l’on entra dans la salle de réception.

Toutes ces pièces qui se commandaient n’inspirèrent point à Porthos de
bonnes idées. Les paroles devaient s’entendre de loin par toutes ces
portes ouvertes; puis, en passant, il avait jeté un regard rapide et
investigateur sur la cuisine, et il s’avouait à lui-même, à la honte de
la procureuse et à son grand regret, à lui, qu’il n’y avait pas vu ce
feu, cette animation, ce mouvement qui, au moment d’un bon repas,
règnent ordinairement dans ce sanctuaire de la gourmandise.

Le procureur avait sans doute été prévenu de cette visite, car il ne
témoigna aucune surprise à la vue de Porthos, qui s’avança jusqu’à lui
d’un air assez dégagé et le salua courtoisement.

«Nous sommes cousins, à ce qu’il paraît, monsieur Porthos?» dit le
procureur en se soulevant à la force des bras sur son fauteuil de
canne.

Le vieillard, enveloppé dans un grand pourpoint noir où se perdait son
corps fluet, était vert et sec; ses petits yeux gris brillaient comme
des escarboucles, et semblaient, avec sa bouche grimaçante, la seule
partie de son visage où la vie fût demeurée. Malheureusement les jambes
commençaient à refuser le service à toute cette machine osseuse; depuis
cinq ou six mois que cet affaiblissement s’était fait sentir, le digne
procureur était à peu près devenu l’esclave de sa femme.

Le cousin fut accepté avec résignation, voilà tout. Maître Coquenard
ingambe eût décliné toute parenté avec M. Porthos.

«Oui, monsieur, nous sommes cousins, dit sans se déconcerter Porthos,
qui, d’ailleurs, n’avait jamais compté être reçu par le mari avec
enthousiasme.

— Par les femmes, je crois?» dit malicieusement le procureur.

Porthos ne sentit point cette raillerie et la prit pour une naïveté
dont il rit dans sa grosse moustache. Mme Coquenard, qui savait que le
procureur naïf était une variété fort rare dans l’espèce, sourit un peu
et rougit beaucoup.

Maître Coquenard avait, dès l’arrivée de Porthos, jeté les yeux avec
inquiétude sur une grande armoire placée en face de son bureau de
chêne. Porthos comprit que cette armoire, quoiqu’elle ne répondît point
par la forme à celle qu’il avait vue dans ses songes, devait être le
bienheureux bahut, et il s’applaudit de ce que la réalité avait six
pieds de plus en hauteur que le rêve.

Maître Coquenard ne poussa pas plus loin ses investigations
généalogiques, mais en ramenant son regard inquiet de l’armoire sur
Porthos, il se contenta de dire:

«Monsieur notre cousin, avant son départ pour la campagne, nous fera
bien la grâce de dîner une fois avec nous, n’est-ce pas, madame
Coquenard!»

Cette fois, Porthos reçut le coup en plein estomac et le sentit; il
paraît que de son côté Mme Coquenard non plus n’y fut pas insensible,
car elle ajouta:

«Mon cousin ne reviendra pas s’il trouve que nous le traitons mal;
mais, dans le cas contraire, il a trop peu de temps à passer à Paris,
et par conséquent à nous voir, pour que nous ne lui demandions pas
presque tous les instants dont il peut disposer jusqu’à son départ.

— Oh! mes jambes, mes pauvres jambes! où êtes-vous?» murmura Coquenard.
Et il essaya de sourire.

Ce secours qui était arrivé à Porthos au moment où il était attaqué
dans ses espérances gastronomiques inspira au mousquetaire beaucoup de
reconnaissance pour sa procureuse.

Bientôt l’heure du dîner arriva. On passa dans la salle à manger,
grande pièce noire qui était située en face de la cuisine.

Les clercs, qui, à ce qu’il paraît, avaient senti dans la maison des
parfums inaccoutumés, étaient d’une exactitude militaire, et tenaient
en main leurs tabourets, tout prêts qu’ils étaient à s’asseoir. On les
voyait d’avance remuer les mâchoires avec des dispositions effrayantes.

«Tudieu! pensa Porthos en jetant un regard sur les trois affamés, car
le saute-ruisseau n’était pas, comme on le pense bien, admis aux
honneurs de la table magistrale; tudieu! à la place de mon cousin, je
ne garderais pas de pareils gourmands. On dirait des naufragés qui
n’ont pas mangé depuis six semaines.»

Maître Coquenard entra, poussé sur son fauteuil à roulettes par Mme
Coquenard, à qui Porthos, à son tour, vint en aide pour rouler son mari
jusqu’à la table.

À peine entré, il remua le nez et les mâchoires à l’exemple de ses
clercs.

«Oh! oh! dit-il, voici un potage qui est engageant!»

«Que diable sentent-ils donc d’extraordinaire dans ce potage?» dit
Porthos à l’aspect d’un bouillon pâle, abondant, mais parfaitement
aveugle, et sur lequel quelques croûtes nageaient rares comme les îles
d’un archipel.

Mme Coquenard sourit, et, sur un signe d’elle, tout le monde s’assit
avec empressement.

Maître Coquenard fut le premier servi, puis Porthos; ensuite Mme
Coquenard emplit son assiette, et distribua les croûtes sans bouillon
aux clercs impatients.

En ce moment la porte de la salle à manger s’ouvrit d’elle-même en
criant, et Porthos, à travers les battants entrebâillés, aperçut le
petit clerc, qui, ne pouvant prendre part au festin, mangeait son pain
à la double odeur de la cuisine et de la salle à manger.

Après le potage la servante apporta une poule bouillie; magnificence
qui fit dilater les paupières des convives, de telle façon qu’elles
semblaient prêtes à se fendre.

«On voit que vous aimez votre famille, madame Coquenard, dit le
procureur avec un sourire presque tragique; voilà certes une galanterie
que vous faites à votre cousin.»

La pauvre poule était maigre et revêtue d’une de ces grosses peaux
hérissées que les os ne percent jamais malgré leurs efforts; il fallait
qu’on l’eût cherchée bien longtemps avant de la trouver sur le perchoir
où elle s’était retirée pour mourir de vieillesse.

«Diable! pensa Porthos, voilà qui est fort triste; je respecte la
vieillesse, mais j’en fais peu de cas bouillie ou rôtie.»

Et il regarda à la ronde pour voir si son opinion était partagée; mais
tout au contraire de lui, il ne vit que des yeux flamboyants, qui
dévoraient d’avance cette sublime poule, objet de ses mépris.

Mme Coquenard tira le plat à elle, détacha adroitement les deux grandes
pattes noires, qu’elle plaça sur l’assiette de son mari; trancha le
cou, qu’elle mit avec la tête à part pour elle-même; leva l’aile pour
Porthos, et remit à la servante, qui venait de l’apporter, l’animal qui
s’en retourna presque intact, et qui avait disparu avant que le
mousquetaire eût eu le temps d’examiner les variations que le
désappointement amène sur les visages, selon les caractères et les
tempéraments de ceux qui l’éprouvent.

Au lieu de poulet, un plat de fèves fit son entrée, plat énorme, dans
lequel quelques os de mouton, qu’on eût pu, au premier abord, croire
accompagnés de viande, faisaient semblant de se montrer.

Mais les clercs ne furent pas dupes de cette supercherie, et les mines
lugubres devinrent des visages résignés.

Mme Coquenard distribua ce mets aux jeunes gens avec la modération
d’une bonne ménagère.

Le tour du vin était venu. Maître Coquenard versa d’une bouteille de
grès fort exiguë le tiers d’un verre à chacun des jeunes gens, s’en
versa à lui-même dans des proportions à peu près égales, et la
bouteille passa aussitôt du côté de Porthos et de Mme Coquenard.

Les jeunes gens remplissaient d’eau ce tiers de vin, puis, lorsqu’ils
avaient bu la moitié du verre, ils le remplissaient encore, et ils
faisaient toujours ainsi; ce qui les amenait à la fin du repas à avaler
une boisson qui de la couleur du rubis était passée à celle de la
topaze brûlée.

Porthos mangea timidement son aile de poule, et frémit lorsqu’il sentit
sous la table le genou de la procureuse qui venait trouver le sien. Il
but aussi un demi-verre de ce vin fort ménagé, et qu’il reconnut pour
cet horrible cru de Montreuil, la terreur des palais exercés.

Maître Coquenard le regarda engloutir ce vin pur et soupira.

«Mangerez-vous bien de ces fèves, mon cousin Porthos?» dit Mme
Coquenard de ce ton qui veut dire: croyez-moi, n’en mangez pas.

«Du diable si j’en goûte!» murmura tout bas Porthos…

Puis tout haut:

«Merci, ma cousine, dit-il, je n’ai plus faim.»

Il se fit un silence: Porthos ne savait quelle contenance tenir. Le
procureur répéta plusieurs fois:

«Ah! madame Coquenard! je vous en fais mon compliment, votre dîner
était un véritable festin; Dieu! ai-je mangé!»

Maître Coquenard avait mangé son potage, les pattes noires de la poule
et le seul os de mouton où il y eût un peu de viande.

Porthos crut qu’on le mystifiait, et commença à relever sa moustache et
à froncer le sourcil; mais le genou de Mme Coquenard vint tout
doucement lui conseiller la patience.

Ce silence et cette interruption de service, qui étaient restés
inintelligibles pour Porthos, avaient au contraire une signification
terrible pour les clercs: sur un regard du procureur, accompagné d’un
sourire de Mme Coquenard, ils se levèrent lentement de table, plièrent
leurs serviettes plus lentement encore, puis ils saluèrent et
partirent.

«Allez, jeunes gens, allez faire la digestion en travaillant», dit
gravement le procureur.

Les clercs partis, Mme Coquenard se leva et tira d’un buffet un morceau
de fromage, des confitures de coings et un gâteau qu’elle avait fait
elle-même avec des amandes et du miel.

Maître Coquenard fronça le sourcil, parce qu’il voyait trop de mets;
Porthos se pinça les lèvres, parce qu’il voyait qu’il n’y avait pas de
quoi dîner.

Il regarda si le plat de fèves était encore là, le plat de fèves avait
disparu.

«Festin décidément, s’écria maître Coquenard en s’agitant sur sa
chaise, véritable festin, _epulæ epularum;_ Lucullus dîne chez
Lucullus.»

Porthos regarda la bouteille qui était près de lui, et il espéra
qu’avec du vin, du pain et du fromage il dînerait; mais le vin
manquait, la bouteille était vide; M. et Mme Coquenard n’eurent point
l’air de s’en apercevoir.

«C’est bien, se dit Porthos à lui-même, me voilà prévenu.»

Il passa la langue sur une petite cuillerée de confitures, et s’englua
les dents dans la pâte collante de Mme Coquenard.

«Maintenant, se dit-il, le sacrifice est consommé. Ah! si je n’avais
pas l’espoir de regarder avec Mme Coquenard dans l’armoire de son
mari!»

Maître Coquenard, après les délices d’un pareil repas, qu’il appelait
un excès, éprouva le besoin de faire sa sieste. Porthos espérait que la
chose aurait lieu séance tenante et dans la localité même; mais le
procureur maudit ne voulut entendre à rien: il fallut le conduire dans
sa chambre et il cria tant qu’il ne fut pas devant son armoire, sur le
rebord de laquelle, pour plus de précaution encore, il posa ses pieds.

La procureuse emmena Porthos dans une chambre voisine et l’on commença
de poser les bases de la réconciliation.

«Vous pourrez venir dîner trois fois la semaine, dit Mme Coquenard.

— Merci, dit Porthos, je n’aime pas à abuser; d’ailleurs, il faut que
je songe à mon équipement.

— C’est vrai, dit la procureuse en gémissant… c’est ce malheureux
équipement.

— Hélas! oui, dit Porthos, c’est lui.

— Mais de quoi donc se compose l’équipement de votre corps, monsieur
Porthos?

— Oh! de bien des choses, dit Porthos; les mousquetaires, comme vous
savez, sont soldats d’élite, et il leur faut beaucoup d’objets inutiles
aux gardes ou aux Suisses.

— Mais encore, détaillez-le-moi.

— Mais cela peut aller à…», dit Porthos, qui aimait mieux discuter le
total que le menu.

La procureuse attendait frémissante.

«À combien? dit-elle, j’espère bien que cela ne passe point…»

Elle s’arrêta, la parole lui manquait.

«Oh! non, dit Porthos, cela ne passe point deux mille cinq cents
livres; je crois même qu’en y mettant de l’économie, avec deux mille
livres je m’en tirerai.

— Bon Dieu, deux mille livres! s’écria-t-elle, mais c’est une fortune.»

Porthos fit une grimace des plus significatives, Mme Coquenard la
comprit.

«Je demandais le détail, dit-elle, parce qu’ayant beaucoup de parents
et de pratiques dans le commerce, j’étais presque sûre d’obtenir les
choses à cent pour cent au-dessous du prix où vous les payeriez
vous-même.

— Ah! ah! fit Porthos, si c’est cela que vous avez voulu dire!

— Oui, cher monsieur Porthos! ainsi ne vous faut-il pas d’abord un
cheval?

— Oui, un cheval.

— Eh bien, justement j’ai votre affaire.

— Ah! dit Porthos rayonnant, voilà donc qui va bien quant à mon cheval;
ensuite il me faut le harnachement complet, qui se compose d’objets
qu’un mousquetaire seul peut acheter, et qui ne montera pas,
d’ailleurs, à plus de trois cents livres.

— Trois cents livres: alors mettons trois cents livres» dit la
procureuse avec un soupir.

Porthos sourit: on se souvient qu’il avait la selle qui lui venait de
Buckingham, c’était donc trois cents livres qu’il comptait mettre
sournoisement dans sa poche.

«Puis, continua-t-il, il y a le cheval de mon laquais et ma valise;
quant aux armes, il est inutile que vous vous en préoccupiez, je les
ai.

— Un cheval pour votre laquais? reprit en hésitant la procureuse; mais
c’est bien grand seigneur, mon ami.

— Eh! madame! dit fièrement Porthos, est-ce que je suis un croquant,
par hasard?

— Non; je vous disais seulement qu’un joli mulet avait quelquefois
aussi bon air qu’un cheval, et qu’il me semble qu’en vous procurant un
joli mulet pour Mousqueton…

— Va pour un joli mulet, dit Porthos; vous avez raison, j’ai vu de très
grands seigneurs espagnols dont toute la suite était à mulets. Mais
alors, vous comprenez, madame Coquenard, un mulet avec des panaches et
des grelots?

— Soyez tranquille, dit la procureuse.

— Reste la valise, reprit Porthos.

— Oh! que cela ne vous inquiète point, s’écria Mme Coquenard: mon mari
a cinq ou six valises, vous choisirez la meilleure; il y en a une
surtout qu’il affectionnait dans ses voyages, et qui est grande à tenir
un monde.

— Elle est donc vide, votre valise? demanda naïvement Porthos.

— Assurément qu’elle est vide, répondit naïvement de son côté la
procureuse.

— Ah! mais la valise dont j’ai besoin est une valise bien garnie, ma
chère.»

Mme Coquenard poussa de nouveaux soupirs. Molière n’avait pas encore
écrit sa scène de l’Avare. Mme Coquenard a donc le pas sur Harpagon.

Enfin le reste de l’équipement fut successivement débattu de la même
manière; et le résultat de la scène fut que la procureuse demanderait à
son mari un prêt de huit cents livres en argent, et fournirait le
cheval et le mulet qui auraient l’honneur de porter à la gloire Porthos
et Mousqueton.

Ces conditions arrêtées, et les intérêts stipulés ainsi que l’époque du
remboursement, Porthos prit congé de Mme Coquenard. Celle-ci voulait
bien le retenir en lui faisant les yeux doux; mais Porthos prétexta les
exigences du service, et il fallut que la procureuse cédât le pas au
roi.

Le mousquetaire rentra chez lui avec une faim de fort mauvaise humeur.




CHAPITRE XXXIII.
SOUBRETTE ET MAÎTRESSE


Cependant, comme nous l’avons dit, malgré les cris de sa conscience et
les sages conseils d’Athos, d’Artagnan devenait d’heure en heure plus
amoureux de Milady; aussi ne manquait-il pas tous les jours d’aller lui
faire une cour à laquelle l’aventureux Gascon était convaincu qu’elle
ne pouvait, tôt ou tard, manquer de répondre.

Un soir qu’il arrivait le nez au vent, léger comme un homme qui attend
une pluie d’or, il rencontra la soubrette sous la porte cochère; mais
cette fois la jolie Ketty ne se contenta point de lui sourire en
passant, elle lui prit doucement la main.

«Bon! fit d’Artagnan, elle est chargée de quelque message pour moi de
la part de sa maîtresse; elle va m’assigner quelque rendez-vous qu’on
n’aura pas osé me donner de vive voix.»

Et il regarda la belle enfant de l’air le plus vainqueur qu’il put
prendre.

«Je voudrais bien vous dire deux mots, monsieur le chevalier…, balbutia
la soubrette.

— Parle, mon enfant, parle, dit d’Artagnan, j’écoute.

— Ici, impossible: ce que j’ai à vous dire est trop long et surtout
trop secret.

— Eh bien, mais comment faire alors?

— Si monsieur le chevalier voulait me suivre, dit timidement Ketty.

— Où tu voudras, ma belle enfant.

— Alors, venez.»

Et Ketty, qui n’avait point lâché la main de d’Artagnan, l’entraîna par
un petit escalier sombre et tournant, et, après lui avoir fait monter
une quinzaine de marches, ouvrit une porte.

«Entrez, monsieur le chevalier, dit-elle, ici nous serons seuls et nous
pourrons causer.

— Et quelle est donc cette chambre, ma belle enfant? demanda
d’Artagnan.

— C’est la mienne, monsieur le chevalier; elle communique avec celle de
ma maîtresse par cette porte. Mais soyez tranquille, elle ne pourra
entendre ce que nous dirons, jamais elle ne se couche qu’à minuit.»

D’Artagnan jeta un coup d’oeil autour de lui. La petite chambre était
charmante de goût et de propreté; mais, malgré lui, ses yeux se
fixèrent sur cette porte que Ketty lui avait dit conduire à la chambre
de Milady.

Ketty devina ce qui se passait dans l’âme du jeune homme et poussa un
soupir.

«Vous aimez donc bien ma maîtresse, monsieur le chevalier, dit- elle.

— Oh! plus que je ne puis dire! j’en suis fou!»

Ketty poussa un second soupir.

«Hélas! monsieur, dit-elle, c’est bien dommage!

— Et que diable vois-tu donc là de si fâcheux? demanda d’Artagnan.

— C’est que, monsieur, reprit Ketty, ma maîtresse ne vous aime pas du
tout.

— Hein! fit d’Artagnan, t’aurait-elle chargée de me le dire?

— Oh! non pas, monsieur! mais c’est moi qui, par intérêt pour vous, ai
pris la résolution de vous en prévenir.

— Merci, ma bonne Ketty, mais de l’intention seulement, car la
confidence, tu en conviendras, n’est point agréable.

— C’est-à-dire que vous ne croyez point à ce que je vous ai dit,
n’est-ce pas?

— On a toujours peine à croire de pareilles choses, ma belle enfant, ne
fût-ce que par amour-propre.

— Donc vous ne me croyez pas?

— J’avoue que jusqu’à ce que tu daignes me donner quelques preuves de
ce que tu avances…

— Que dites-vous de celle-ci?»

Et Ketty tira de sa poitrine un petit billet.

«Pour moi? dit d’Artagnan en s’emparant vivement de la lettre.

— Non, pour un autre.

— Pour un autre?

— Oui.

— Son nom, son nom! s’écria d’Artagnan.

— Voyez l’adresse.

— M. le comte de Wardes.»

Le souvenir de la scène de Saint-Germain se présenta aussitôt à
l’esprit du présomptueux Gascon; par un mouvement rapide comme la
pensée, il déchira l’enveloppe malgré le cri que poussa Ketty en voyant
ce qu’il allait faire, ou plutôt ce qu’il faisait.

«Oh! mon Dieu! monsieur le chevalier, dit-elle, que faites-vous?

— Moi, rien!» dit d’Artagnan, et il lut:

«Vous n’avez pas répondu à mon premier billet; êtes-vous donc
souffrant, ou bien auriez-vous oublié quels yeux vous me fîtes au bal
de Mme de Guise? Voici l’occasion, comte! ne la laissez pas échapper.»

D’Artagnan pâlit; il était blessé dans son amour-propre, il se crut
blessé dans son amour.

«Pauvre cher monsieur d’Artagnan! dit Ketty d’une voix pleine de
compassion et en serrant de nouveau la main du jeune homme.

— Tu me plains, bonne petite! dit d’Artagnan.

— Oh! oui, de tout mon coeur! car je sais ce que c’est que l’amour,
moi!

— Tu sais ce que c’est que l’amour? dit d’Artagnan la regardant pour la
première fois avec une certaine attention.

— Hélas! oui.

— Eh bien, au lieu de me plaindre, alors, tu ferais bien mieux de
m’aider à me venger de ta maîtresse.

— Et quelle sorte de vengeance voudriez-vous en tirer?

— Je voudrais triompher d’elle, supplanter mon rival.

— Je ne vous aiderai jamais à cela, monsieur le chevalier! dit vivement
Ketty.

— Et pourquoi cela? demanda d’Artagnan.

— Pour deux raisons.

— Lesquelles?

— La première, c’est que jamais ma maîtresse ne vous a aimé.

— Qu’en sais-tu?

— Vous l’avez blessée au coeur.

— Moi! en quoi puis-je l’avoir blessée, moi qui, depuis que je la
connais, vis à ses pieds comme un esclave! parle, je t’en prie.

— Je n’avouerais jamais cela qu’à l’homme… qui lirait jusqu’au fond de
mon âme!»

D’Artagnan regarda Ketty pour la seconde fois. La jeune fille était
d’une fraîcheur et d’une beauté que bien des duchesses eussent achetées
de leur couronne.

«Ketty, dit-il, je lirai jusqu’au fond de ton âme quand tu voudras;
qu’à cela ne tienne, ma chère enfant.»

Et il lui donna un baiser sous lequel la pauvre enfant devint rouge
comme une cerise.

«Oh! non, s’écria Ketty, vous ne m’aimez pas! C’est ma maîtresse que
vous aimez, vous me l’avez dit tout à l’heure.

— Et cela t’empêche-t-il de me faire connaître la seconde raison?

— La seconde raison, monsieur le chevalier, reprit Ketty enhardie par
le baiser d’abord et ensuite par l’expression des yeux du jeune homme,
c’est qu’en amour chacun pour soi.»

Alors seulement d’Artagnan se rappela les coups d’oeil languissants de
Ketty, ses rencontres dans l’antichambre, sur l’escalier, dans le
corridor, ses frôlements de main chaque fois qu’elle le rencontrait, et
ses soupirs étouffés; mais, absorbé par le désir de plaire à la grande
dame, il avait dédaigné la soubrette: qui chasse l’aigle ne s’inquiète
pas du passereau.

Mais cette fois notre Gascon vit d’un seul coup d’oeil tout le parti
qu’on pouvait tirer de cet amour que Ketty venait d’avouer d’une façon
si naïve ou si effrontée: interception des lettres adressées au comte
de Wardes, intelligences dans la place, entrée à toute heure dans la
chambre de Ketty, contiguë à celle de sa maîtresse. Le perfide, comme
on le voit, sacrifiait déjà en idée la pauvre fille pour obtenir Milady
de gré ou de force.

«Eh bien, dit-il à la jeune fille, veux-tu, ma chère Ketty, que je te
donne une preuve de cet amour dont tu doutes?

— De quel amour? demanda la jeune fille.

— De celui que je suis tout prêt à ressentir pour toi.

— Et quelle est cette preuve?

— Veux-tu que ce soir je passe avec toi le temps que je passe
ordinairement avec ta maîtresse?

— Oh! oui, dit Ketty en battant des mains, bien volontiers.

— Eh bien, ma chère enfant, dit d’Artagnan en s’établissant dans un
fauteuil, viens çà que je te dise que tu es la plus jolie soubrette que
j’aie jamais vue!»

Et il le lui dit tant et si bien, que la pauvre enfant, qui ne
demandait pas mieux que de le croire, le crut… Cependant, au grand
étonnement de d’Artagnan, la jolie Ketty se défendait avec une certaine
résolution.

Le temps passe vite, lorsqu’il se passe en attaques et en défenses.

Minuit sonna, et l’on entendit presque en même temps retentir la
sonnette dans la chambre de Milady.

«Grand Dieu! s’écria Ketty, voici ma maîtresse qui m’appelle! Partez,
partez vite!»

D’Artagnan se leva, prit son chapeau comme s’il avait l’intention
d’obéir; puis, ouvrant vivement la porte d’une grande armoire au lieu
d’ouvrir celle de l’escalier, il se blottit dedans au milieu des robes
et des peignoirs de Milady.

«Que faites-vous donc?» s’écria Ketty.

D’Artagnan, qui d’avance avait pris la clef, s’enferma dans son armoire
sans répondre.

«Eh bien, cria Milady d’une voix aigre, dormez-vous donc que vous ne
venez pas quand je sonne?»

Et d’Artagnan entendit qu’on ouvrit violemment la porte de
communication.

«Me voici, Milady, me voici», s’écria Ketty en s’élançant à la
rencontre de sa maîtresse.

Toutes deux rentrèrent dans la chambre à coucher et comme la porte de
communication resta ouverte, d’Artagnan put entendre quelque temps
encore Milady gronder sa suivante, puis enfin elle s’apaisa, et la
conversation tomba sur lui tandis que Ketty accommodait sa maîtresse.

«Eh bien, dit Milady, je n’ai pas vu notre Gascon ce soir?

— Comment, madame, dit Ketty, il n’est pas venu! Serait-il volage avant
d’être heureux?

— Oh non! il faut qu’il ait été empêché par M. de Tréville ou par M.
des Essarts. Je m’y connais, Ketty, et je le tiens, celui-là.

— Qu’en fera madame?

— Ce que j’en ferai!… Sois tranquille, Ketty, il y a entre cet homme et
moi une chose qu’il ignore… il a manqué me faire perdre mon crédit près
de Son Éminence… Oh! je me vengerai!

— Je croyais que madame l’aimait?

— Moi, l’aimer! je le déteste! Un niais, qui tient la vie de Lord de
Winter entre ses mains et qui ne le tue pas, et qui me fait perdre
trois cent mille livres de rente!

— C’est vrai, dit Ketty, votre fils était le seul héritier de son
oncle, et jusqu’à sa majorité vous auriez eu la jouissance de sa
fortune.»

D’Artagnan frissonna jusqu’à la moelle des os en entendant cette suave
créature lui reprocher, avec cette voix stridente qu’elle avait tant de
peine à cacher dans la conversation, de n’avoir pas tué un homme qu’il
l’avait vue combler d’amitié.

«Aussi, continua Milady, je me serais déjà vengée sur lui-même, si, je
ne sais pourquoi, le cardinal ne m’avait recommandé de le ménager.

— Oh! oui, mais madame n’a point ménagé cette petite femme qu’il
aimait.

— Oh! la mercière de la rue des Fossoyeurs: est-ce qu’il n’a pas déjà
oublié qu’elle existait? La belle vengeance, ma foi!»

Une sueur froide coulait sur le front de d’Artagnan: c’était donc un
monstre que cette femme.

Il se remit à écouter, mais malheureusement la toilette était finie.

«C’est bien, dit Milady, rentrez chez vous et demain tâchez enfin
d’avoir une réponse à cette lettre que je vous ai donnée.

— Pour M. de Wardes? dit Ketty.

— Sans doute, pour M. de Wardes.

— En voilà un, dit Ketty, qui m’a bien l’air d’être tout le contraire
de ce pauvre M. d’Artagnan.

— Sortez, mademoiselle, dit Milady, je n’aime pas les commentaires.»

D’Artagnan entendit la porte qui se refermait, puis le bruit de deux
verrous que mettait Milady afin de s’enfermer chez elle; de son côté,
mais le plus doucement qu’elle put, Ketty donna à la serrure un tour de
clef; d’Artagnan alors poussa la porte de l’armoire.

«O mon Dieu! dit tout bas Ketty, qu’avez-vous? et comme vous êtes pâle!

— L’abominable créature! murmura d’Artagnan.

— Silence! silence! sortez, dit Ketty; il n’y a qu’une cloison entre ma
chambre et celle de Milady, on entend de l’une tout ce qui se dit dans
l’autre!

— C’est justement pour cela que je ne sortirai pas, dit d’Artagnan.

— Comment? fit Ketty en rougissant.

— Ou du moins que je sortirai… plus tard.»

Et il attira Ketty à lui; il n’y avait plus moyen de résister, la
résistance fait tant de bruit! aussi Ketty céda.

C’était un mouvement de vengeance contre Milady. D’Artagnan trouva
qu’on avait raison de dire que la vengeance est le plaisir des dieux.
Aussi, avec un peu de coeur, se serait-il contenté de cette nouvelle
conquête; mais d’Artagnan n’avait que de l’ambition et de l’orgueil.

Cependant, il faut le dire à sa louange, le premier emploi qu’il avait
fait de son influence sur Ketty avait été d’essayer de savoir d’elle ce
qu’était devenue Mme Bonacieux, mais la pauvre fille jura sur le
crucifix à d’Artagnan qu’elle l’ignorait complètement, sa maîtresse ne
laissant jamais pénétrer que la moitié de ses secrets; seulement, elle
croyait pouvoir répondre qu’elle n’était pas morte.

Quant à la cause qui avait manqué faire perdre à Milady son crédit près
du cardinal, Ketty n’en savait pas davantage; mais cette fois,
d’Artagnan était plus avancé qu’elle: comme il avait aperçu Milady sur
un bâtiment consigné au moment où lui-même quittait l’Angleterre, il se
douta qu’il était question cette fois des ferrets de diamants.

Mais ce qu’il y avait de plus clair dans tout cela, c’est que la haine
véritable, la haine profonde, la haine invétérée de Milady lui venait
de ce qu’il n’avait pas tué son beau-frère.

D’Artagnan retourna le lendemain chez Milady. Elle était de fort
méchante humeur, d’Artagnan se douta que c’était le défaut de réponse
de M. de Wardes qui l’agaçait ainsi. Ketty entra; mais Milady la reçut
fort durement. Un coup d’oeil qu’elle lança à d’Artagnan voulait dire:
Vous voyez ce que je souffre pour vous.

Cependant vers la fin de la soirée, la belle lionne s’adoucit, elle
écouta en souriant les doux propos de d’Artagnan, elle lui donna même
sa main à baiser.

D’Artagnan sortit ne sachant plus que penser: mais comme c’était un
garçon à qui on ne faisait pas facilement perdre la tête, tout en
faisant sa cour à Milady il avait bâti dans son esprit un petit plan.

Il trouva Ketty à la porte, et comme la veille il monta chez elle pour
avoir des nouvelles. Ketty avait été fort grondée, on l’avait accusée
de négligence. Milady ne comprenait rien au silence du comte de Wardes,
et elle lui avait ordonné d’entrer chez elle à neuf heures du matin
pour y prendre une troisième lettre.

D’Artagnan fit promettre à Ketty de lui apporter chez lui cette lettre
le lendemain matin; la pauvre fille promit tout ce que voulut son
amant: elle était folle.

Les choses se passèrent comme la veille: d’Artagnan s’enferma dans son
armoire, Milady appela, fit sa toilette, renvoya Ketty et referma sa
porte. Comme la veille d’Artagnan ne rentra chez lui qu’à cinq heures
du matin.

À onze heures, il vit arriver Ketty; elle tenait à la main un nouveau
billet de Milady. Cette fois, la pauvre enfant n’essaya pas même de le
disputer à d’Artagnan; elle le laissa faire; elle appartenait corps et
âme à son beau soldat.

D’Artagnan ouvrit le billet et lut ce qui suit:

«Voilà la troisième fois que je vous écris pour vous dire que je vous
aime. Prenez garde que je ne vous écrive une quatrième pour vous dire
que je vous déteste.

«Si vous vous repentez de la façon dont vous avez agi avec moi, la
jeune fille qui vous remettra ce billet vous dira de quelle manière un
galant homme peut obtenir son pardon.»

D’Artagnan rougit et pâlit plusieurs fois en lisant ce billet.

«Oh! vous l’aimez toujours! dit Ketty, qui n’avait pas détourné un
instant les yeux du visage du jeune homme.

— Non, Ketty, tu te trompes, je ne l’aime plus; mais je veux me venger
de ses mépris.

— Oui, je connais votre vengeance; vous me l’avez dite.

— Que t’importe, Ketty! tu sais bien que c’est toi seule que j’aime.

— Comment peut-on savoir cela?

— Par le mépris que je ferai d’elle.»

Ketty soupira.

D’Artagnan prit une plume et écrivit:

«Madame, jusqu’ici j’avais douté que ce fût bien à moi que vos deux
premiers billets eussent été adressés, tant je me croyais indigne d’un
pareil honneur; d’ailleurs j’étais si souffrant, que j’eusse en tout
cas hésité à y répondre.

«Mais aujourd’hui il faut bien que je croie à l’excès de vos bontés,
puisque non seulement votre lettre, mais encore votre suivante,
m’affirme que j’ai le bonheur d’être aimé de vous.

«Elle n’a pas besoin de me dire de quelle manière un galant homme peut
obtenir son pardon. J’irai donc vous demander le mien ce soir à onze
heures. Tarder d’un jour serait à mes yeux, maintenant, vous faire une
nouvelle offense.

«Celui que vous avez rendu le plus heureux des hommes.

«Comte DE WARDES.»


Ce billet était d’abord un faux, c’était ensuite une indélicatesse;
c’était même, au point de vue de nos moeurs actuelles, quelque chose
comme une infamie; mais on se ménageait moins à cette époque qu’on ne
le fait aujourd’hui. D’ailleurs d’Artagnan, par ses propres aveux,
savait Milady coupable de trahison à des chefs plus importants, et il
n’avait pour elle qu’une estime fort mince. Et cependant malgré ce peu
d’estime, il sentait qu’une passion insensée le brûlait pour cette
femme. Passion ivre de mépris, mais passion ou soif, comme on voudra.

L’intention de d’Artagnan était bien simple: par la chambre de Ketty il
arrivait à celle de sa maîtresse; il profitait du premier moment de
surprise, de honte, de terreur pour triompher d’elle; peut-être aussi
échouerait-il, mais il fallait bien donner quelque chose au hasard.
Dans huit jours la campagne s’ouvrait, et il fallait partir; d’Artagnan
n’avait pas le temps de filer le parfait amour.

«Tiens, dit le jeune homme en remettant à Ketty le billet tout cacheté,
donne cette lettre à Milady; c’est la réponse de M. de Wardes.»

La pauvre Ketty devint pâle comme la mort, elle se doutait de ce que
contenait le billet.

«Écoute, ma chère enfant, lui dit d’Artagnan, tu comprends qu’il faut
que tout cela finisse d’une façon ou de l’autre; Milady peut découvrir
que tu as remis le premier billet à mon valet, au lieu de le remettre
au valet du comte; que c’est moi qui ai décacheté les autres qui
devaient être décachetés par M. de Wardes; alors Milady te chasse, et,
tu la connais, ce n’est pas une femme à borner là sa vengeance.

— Hélas! dit Ketty, pour qui me suis-je exposée à tout cela?

— Pour moi, je le sais bien, ma toute belle, dit le jeune homme, aussi
je t’en suis bien reconnaissant, je te le jure.

— Mais enfin, que contient votre billet?

— Milady te le dira.

— Ah! vous ne m’aimez pas! s’écria Ketty, et je suis bien malheureuse!»

À ce reproche il y a une réponse à laquelle les femmes se trompent
toujours; d’Artagnan répondit de manière que Ketty demeurât dans la
plus grande erreur.

Cependant elle pleura beaucoup avant de se décider à remettre cette
lettre à Milady, mais enfin elle se décida, c’est tout ce que voulait
d’Artagnan.

D’ailleurs il lui promit que le soir il sortirait de bonne heure de
chez sa maîtresse, et qu’en sortant de chez sa maîtresse il monterait
chez elle.

Cette promesse acheva de consoler la pauvre Ketty.




CHAPITRE XXXIV.
OÙ IL EST TRAITÉ DE L’ÉQUIPEMENT D’ARAMIS ET DE PORTHOS


Depuis que les quatre amis étaient chacun à la chasse de son
équipement, il n’y avait plus entre eux de réunion arrêtée. On dînait
les uns sans les autres, où l’on se trouvait, ou plutôt où l’on
pouvait. Le service, de son côté, prenait aussi sa part de ce temps
précieux, qui s’écoulait si vite. Seulement on était convenu de se
trouver une fois la semaine, vers une heure, au logis d’Athos, attendu
que ce dernier, selon le serment qu’il avait fait, ne passait plus le
seuil de sa porte.

C’était le jour même où Ketty était venue trouver d’Artagnan chez lui,
jour de réunion.

À peine Ketty fut-elle sortie, que d’Artagnan se dirigea vers la rue
Férou.

Il trouva Athos et Aramis qui philosophaient. Aramis avait quelques
velléités de revenir à la soutane. Athos, selon ses habitudes, ne le
dissuadait ni ne l’encourageait. Athos était pour qu’on laissât à
chacun son libre arbitre. Il ne donnait jamais de conseils qu’on ne les
lui demandât. Encore fallait-il les lui demander deux fois.

«En général, on ne demande de conseils, disait-il, que pour ne les pas
suivre; ou, si on les a suivis, que pour avoir quelqu’un à qui l’on
puisse faire le reproche de les avoir donnés.»

Porthos arriva un instant après d’Artagnan. Les quatre amis se
trouvaient donc réunis.

Les quatre visages exprimaient quatre sentiments différents: celui de
Porthos la tranquillité, celui de d’Artagnan l’espoir, celui d’Aramis
l’inquiétude, celui d’Athos l’insouciance.

Au bout d’un instant de conversation dans laquelle Porthos laissa
entrevoir qu’une personne haut placée avait bien voulu se charger de le
tirer d’embarras, Mousqueton entra.

Il venait prier Porthos de passer à son logis, où, disait-il d’un air
fort piteux, sa présence était urgente.

«Sont-ce mes équipages? demanda Porthos.

— Oui et non, répondit Mousqueton.

— Mais enfin que veux-tu dire?…

— Venez, monsieur.»

Porthos se leva, salua ses amis et suivit Mousqueton.

Un instant après, Bazin apparut au seuil de la porte.

«Que me voulez-vous, mon ami? dit Aramis avec cette douceur de langage
que l’on remarquait en lui chaque fois que ses idées le ramenaient vers
l’église…

— Un homme attend monsieur à la maison, répondit Bazin.

— Un homme! quel homme?

— Un mendiant.

— Faites-lui l’aumône, Bazin, et dites-lui de prier pour un pauvre
pécheur.

— Ce mendiant veut à toute force vous parler, et prétend que vous serez
bien aise de le voir.

— N’a-t-il rien dit de particulier pour moi?

— Si fait. “Si M. Aramis, a-t-il dit, hésite à me venir trouver, vous
lui annoncerez que j’arrive de Tours.”

— De Tours? s’écria Aramis; messieurs, mille pardons, mais sans doute
cet homme m’apporte des nouvelles que j’attendais.»

Et, se levant aussitôt, il s’éloigna rapidement.

Restèrent Athos et d’Artagnan.

«Je crois que ces gaillards-là ont trouvé leur affaire. Qu’en
pensez-vous, d’Artagnan? dit Athos.

— Je sais que Porthos était en bon train, dit d’Artagnan; et quant à
Aramis, à vrai dire, je n’en ai jamais été sérieusement inquiet: mais
vous, mon cher Athos, vous qui avez si généreusement distribué les
pistoles de l’Anglais qui étaient votre bien légitime, qu’allez-vous
faire?

— Je suis fort content d’avoir tué ce drôle, mon enfant, vu que c’est
pain bénit que de tuer un Anglais: mais si j’avais empoché ses
pistoles, elles me pèseraient comme un remords.

— Allons donc, mon cher Athos! vous avez vraiment des idées
inconcevables.

— Passons, passons! Que me disait donc M. de Tréville, qui me fit
l’honneur de me venir voir hier, que vous hantez ces Anglais suspects
que protège le cardinal?

— C’est-à-dire que je rends visite à une Anglaise, celle dont je vous
ai parlé.

— Ah! oui, la femme blonde au sujet de laquelle je vous ai donné des
conseils que naturellement vous vous êtes bien gardé de suivre.

— Je vous ai donné mes raisons.

— Oui; vous voyez là votre équipement, je crois, à ce que vous m’avez
dit.

— Point du tout! j’ai acquis la certitude que cette femme était pour
quelque chose dans l’enlèvement de Mme Bonacieux.

— Oui, et je comprends; pour retrouver une femme, vous faites la cour à
une autre: c’est le chemin le plus long, mais le plus amusant.

D’Artagnan fut sur le point de tout raconter à Athos; mais un point
l’arrêta: Athos était un gentilhomme sévère sur le point d’honneur, et
il y avait, dans tout ce petit plan que notre amoureux avait arrêté à
l’endroit de Milady, certaines choses qui, d’avance, il en était sûr,
n’obtiendraient pas l’assentiment du puritain; il préféra donc garder
le silence, et comme Athos était l’homme le moins curieux de la terre,
les confidences de d’Artagnan en étaient restées là.

Nous quitterons donc les deux amis, qui n’avaient rien de bien
important à se dire, pour suivre Aramis.

À cette nouvelle, que l’homme qui voulait lui parler arrivait de Tours,
nous avons vu avec quelle rapidité le jeune homme avait suivi ou plutôt
devancé Bazin; il ne fit donc qu’un saut de la rue Férou à la rue de
Vaugirard.

En entrant chez lui, il trouva effectivement un homme de petite taille,
aux yeux intelligents, mais couvert de haillons.

«C’est vous qui me demandez? dit le mousquetaire.

— C’est-à-dire que je demande M. Aramis: est-ce vous qui vous appelez
ainsi?

— Moi-même: vous avez quelque chose à me remettre?

— Oui, si vous me montrez certain mouchoir brodé.

— Le voici, dit Aramis en tirant une clef de sa poitrine, et en ouvrant
un petit coffret de bois d’ébène incrusté de nacre, le voici, tenez.

— C’est bien, dit le mendiant, renvoyez votre laquais.»

En effet, Bazin, curieux de savoir ce que le mendiant voulait à son
maître, avait réglé son pas sur le sien, et était arrivé presque en
même temps que lui; mais cette célérité ne lui servit pas à
grand-chose; sur l’invitation du mendiant, son maître lui fit signe de
se retirer, et force lui fut d’obéir.

Bazin parti, le mendiant jeta un regard rapide autour de lui, afin
d’être sûr que personne ne pouvait ni le voir ni l’entendre, et ouvrant
sa veste en haillons mal serrée par une ceinture de cuir, il se mit à
découdre le haut de son pourpoint, d’où il tira une lettre.

Aramis jeta un cri de joie à la vue du cachet, baisa l’écriture, et
avec un respect presque religieux, il ouvrit l’épître qui contenait ce
qui suit:

«Ami, le sort veut que nous soyons séparés quelque temps encore; mais
les beaux jours de la jeunesse ne sont pas perdus sans retour. Faites
votre devoir au camp; je fais le mien autre part. Prenez ce que le
porteur vous remettra; faites la campagne en beau et bon gentilhomme,
et pensez à moi, qui baise tendrement vos yeux noirs.

«Adieu, ou plutôt au revoir!»

Le mendiant décousait toujours; il tira une à une de ses sales habits
cent cinquante doubles pistoles d’Espagne, qu’il aligna sur la table;
puis, il ouvrit la porte, salua et partit avant que le jeune homme,
stupéfait, eût osé lui adresser une parole.

Aramis alors relut la lettre, et s’aperçut que cette lettre avait un
_post-scriptum_.

«_P.-S_. — Vous pouvez faire accueil au porteur, qui est comte et grand
d’Espagne.»

«Rêves dorés! s’écria Aramis. Oh! la belle vie! oui, nous sommes
jeunes! oui, nous aurons encore des jours heureux! Oh! à toi, mon
amour, mon sang, ma vie! tout, tout, tout, ma belle maîtresse!»

Et il baisait la lettre avec passion, sans même regarder l’or qui
étincelait sur la table.

Bazin gratta à la porte; Aramis n’avait plus de raison pour le tenir à
distance; il lui permit d’entrer.

Bazin resta stupéfait à la vue de cet or, et oublia qu’il venait
annoncer d’Artagnan, qui, curieux de savoir ce que c’était que le
mendiant, venait chez Aramis en sortant de chez Athos.

Or, comme d’Artagnan ne se gênait pas avec Aramis, voyant que Bazin
oubliait de l’annoncer, il s’annonça lui-même.

«Ah! diable, mon cher Aramis, dit d’Artagnan, si ce sont là les
pruneaux qu’on nous envoie de Tours, vous en ferez mon compliment au
jardinier qui les récolte.

— Vous vous trompez, mon cher, dit Aramis toujours discret: c’est mon
libraire qui vient de m’envoyer le prix de ce poème en vers d’une
syllabe que j’avais commencé là-bas.

— Ah! vraiment! dit d’Artagnan; eh bien, votre libraire est généreux,
mon cher Aramis, voilà tout ce que je puis vous dire.

— Comment, monsieur! s’écria Bazin, un poème se vend si cher! c’est
incroyable! Oh! monsieur! vous faites tout ce que vous voulez, vous
pouvez devenir l’égal de M. de Voiture et de M. de Benserade. J’aime
encore cela, moi. Un poète, c’est presque un abbé. Ah! monsieur Aramis,
mettez-vous donc poète, je vous en prie.

— Bazin, mon ami, dit Aramis, je crois que vous vous mêlez à la
conversation.»

Bazin comprit qu’il était dans son tort; il baissa la tête, et sortit.

«Ah! dit d’Artagnan avec un sourire, vous vendez vos productions au
poids de l’or: vous êtes bien heureux, mon ami; mais prenez garde, vous
allez perdre cette lettre qui sort de votre casaque, et qui est sans
doute aussi de votre libraire.»

Aramis rougit jusqu’au blanc des yeux, renfonça sa lettre, et
reboutonna son pourpoint.

«Mon cher d’Artagnan, dit-il, nous allons, si vous le voulez bien,
aller trouver nos amis; et puisque je suis riche, nous recommencerons
aujourd’hui à dîner ensemble en attendant que vous soyez riches à votre
tour.

— Ma foi! dit d’Artagnan, avec grand plaisir. Il y a longtemps que nous
n’avons fait un dîner convenable; et comme j’ai pour mon compte une
expédition quelque peu hasardeuse à faire ce soir, je ne serais pas
fâché, je l’avoue, de me monter un peu la tête avec quelques bouteilles
de vieux bourgogne.

— Va pour le vieux bourgogne; je ne le déteste pas non plus», dit
Aramis, auquel la vue de l’or avait enlevé comme avec la main ses idées
de retraite.

Et ayant mis trois ou quatre doubles pistoles dans sa poche pour
répondre aux besoins du moment, il enferma les autres dans le coffre
d’ébène incrusté de nacre, où était déjà le fameux mouchoir qui lui
avait servi de talisman.

Les deux amis se rendirent d’abord chez Athos, qui, fidèle au serment
qu’il avait fait de ne pas sortir, se chargea de faire apporter à dîner
chez lui: comme il entendait à merveille les détails gastronomiques,
d’Artagnan et Aramis ne firent aucune difficulté de lui abandonner ce
soin important.

Ils se rendaient chez Porthos, lorsque, au coin de la rue du Bac, ils
rencontrèrent Mousqueton, qui, d’un air piteux, chassait devant lui un
mulet et un cheval.

D’Artagnan poussa un cri de surprise, qui n’était pas exempt d’un
mélange de joie.

«Ah! mon cheval jaune! s’écria-t-il. Aramis, regardez ce cheval!

— Oh! l’affreux roussin! dit Aramis.

— Eh bien, mon cher, reprit d’Artagnan, c’est le cheval sur lequel je
suis venu à Paris.

— Comment, monsieur connaît ce cheval? dit Mousqueton.

— Il est d’une couleur originale, fit Aramis; c’est le seul que j’aie
jamais vu de ce poil-là.

— Je le crois bien, reprit d’Artagnan, aussi je l’ai vendu trois écus,
et il faut bien que ce soit pour le poil, car la carcasse ne vaut
certes pas dix-huit livres. Mais comment ce cheval se trouve- t-il
entre tes mains, Mousqueton?

— Ah! dit le valet, ne m’en parlez pas, monsieur, c’est un affreux tour
du mari de notre duchesse!

— Comment cela, Mousqueton?

— Oui nous sommes vus d’un très bon oeil par une femme de qualité, la
duchesse de…; mais pardon! mon maître m’a recommandé d’être discret:
elle nous avait forcés d’accepter un petit souvenir, un magnifique
genet d’Espagne et un mulet andalou, que c’était merveilleux à voir; le
mari a appris la chose, il a confisqué au passage les deux magnifiques
bêtes qu’on nous envoyait, et il leur a substitué ces horribles
animaux!

— Que tu lui ramènes? dit d’Artagnan.

— Justement! reprit Mousqueton; vous comprenez que nous ne pouvons
point accepter de pareilles montures en échange de celles que l’on nous
avait promises.

— Non, pardieu, quoique j’eusse voulu voir Porthos sur mon Bouton-d’Or;
cela m’aurait donné une idée de ce que j’étais moi- même, quand je suis
arrivé à Paris. Mais que nous ne t’arrêtions pas, Mousqueton; va faire
la commission de ton maître, va. Est-il chez lui?

— Oui, monsieur, dit Mousqueton, mais bien maussade, allez!»

Et il continua son chemin vers le quai des Grands-Augustins, tandis que
les deux amis allaient sonner à la porte de l’infortuné Porthos.
Celui-ci les avait vus traversant la cour, et il n’avait garde
d’ouvrir. Ils sonnèrent donc inutilement.

Cependant, Mousqueton continuait sa route, et, traversant le Pont-
Neuf, toujours chassant devant lui ses deux haridelles, il atteignit la
rue aux Ours. Arrivé là, il attacha, selon les ordres de son maître,
cheval et mulet au marteau de la porte du procureur; puis, sans
s’inquiéter de leur sort futur, il s’en revint trouver Porthos et lui
annonça que sa commission était faite.

Au bout d’un certain temps, les deux malheureuses bêtes, qui n’avaient
pas mangé depuis le matin, firent un tel bruit en soulevant et en
laissant retomber le marteau de la porte, que le procureur ordonna à
son saute-ruisseau d’aller s’informer dans le voisinage à qui
appartenaient ce cheval et ce mulet.

Mme Coquenard reconnut son présent, et ne comprit rien d’abord à cette
restitution; mais bientôt la visite de Porthos l’éclaira. Le courroux
qui brillait dans les yeux du mousquetaire, malgré la contrainte qu’il
s’imposait, épouvanta la sensible amante. En effet, Mousqueton n’avait
point caché à son maître qu’il avait rencontré d’Artagnan et Aramis, et
que d’Artagnan, dans le cheval jaune, avait reconnu le bidet béarnais
sur lequel il était venu à Paris, et qu’il avait vendu trois écus.

Porthos sortit après avoir donné rendez-vous à la procureuse dans le
cloître Saint-Magloire. Le procureur, voyant que Porthos partait,
l’invita à dîner, invitation que le mousquetaire refusa avec un air
plein de majesté.

Mme Coquenard se rendit toute tremblante au cloître Saint- Magloire,
car elle devinait les reproches qui l’y attendaient; mais elle était
fascinée par les grandes façons de Porthos.

Tout ce qu’un homme blessé dans son amour-propre peut laisser tomber
d’imprécations et de reproches sur la tête d’une femme, Porthos le
laissa tomber sur la tête courbée de la procureuse.

«Hélas! dit-elle, j’ai fait pour le mieux. Un de nos clients est
marchand de chevaux, il devait de l’argent à l’étude, et s’est montré
récalcitrant. J’ai pris ce mulet et ce cheval pour ce qu’il nous
devait; il m’avait promis deux montures royales.

— Eh bien, madame, dit Porthos, s’il vous devait plus de cinq écus,
votre maquignon est un voleur.

— Il n’est pas défendu de chercher le bon marché, monsieur Porthos, dit
la procureuse cherchant à s’exprimer.

— Non, madame, mais ceux qui cherchent le bon marché doivent permettre
aux autres de chercher des amis plus généreux.»

Et Porthos, tournant sur ses talons, fit un pas pour se retirer.

«Monsieur Porthos! monsieur Porthos! s’écria la procureuse, j’ai tort,
je le reconnais, je n’aurais pas dû marchander quand il s’agissait
d’équiper un cavalier comme vous!»

Porthos, sans répondre, fit un second pas de retraite.

La procureuse crut le voir dans un nuage étincelant tout entouré de
duchesses et de marquises qui lui jetaient des sacs d’or sous les
pieds.

«Arrêtez, au nom du Ciel! monsieur Porthos, s’écria-t-elle, arrêtez et
causons.

— Causer avec vous me porte malheur, dit Porthos.

— Mais, dites-moi, que demandez-vous?

— Rien, car cela revient au même que si je vous demandais quelque
chose.»

La procureuse se pendit au bras de Porthos, et, dans l’élan de sa
douleur, elle s’écria:

«Monsieur Porthos, je suis ignorante de tout cela, moi; sais-je ce que
c’est qu’un cheval? sais-je ce que c’est que des harnais?

— Il fallait vous en rapporter à moi, qui m’y connais, madame; mais
vous avez voulu ménager, et, par conséquent, prêter à usure.

— C’est un tort, monsieur Porthos, et je le réparerai sur ma parole
d’honneur.

— Et comment cela? demanda le mousquetaire.

— Écoutez. Ce soir M. Coquenard va chez M. le duc de Chaulnes, qui l’a
mandé. C’est pour une consultation qui durera deux heures au moins,
venez, nous serons seuls, et nous ferons nos comptes.

— À la bonne heure! voilà qui est parler, ma chère!

— Vous me pardonnez?

— Nous verrons», dit majestueusement Porthos.

Et tous deux se séparèrent en se disant: «À ce soir.»

«Diable! pensa Porthos en s’éloignant, il me semble que je me rapproche
enfin du bahut de maître Coquenard.»




CHAPITRE XXXV.
LA NUIT TOUS LES CHATS SONT GRIS


Ce soir, attendu si impatiemment par Porthos et par d’Artagnan, arriva
enfin.

D’Artagnan, comme d’habitude, se présenta vers les neuf heures chez
Milady. Il la trouva d’une humeur charmante; jamais elle ne l’avait si
bien reçu. Notre Gascon vit du premier coup d’oeil que son billet avait
été remis, et ce billet faisait son effet.

Ketty entra pour apporter des sorbets. Sa maîtresse lui fit une mine
charmante, lui sourit de son plus gracieux sourire; mais, hélas! la
pauvre fille était si triste, qu’elle ne s’aperçut même pas de la
bienveillance de Milady.

D’Artagnan regardait l’une après l’autre ces deux femmes, et il était
forcé de s’avouer que la nature s’était trompée en les formant; à la
grande dame elle avait donné une âme vénale et vile, à la soubrette
elle avait donné le coeur d’une duchesse.

À dix heures Milady commença à paraître inquiète, d’Artagnan comprit ce
que cela voulait dire; elle regardait la pendule, se levait, se
rasseyait, souriait à d’Artagnan d’un air qui voulait dire: Vous êtes
fort aimable sans doute, mais vous seriez charmant si vous partiez!

D’Artagnan se leva et prit son chapeau; Milady lui donna sa main à
baiser; le jeune homme sentit qu’elle la lui serrait et comprit que
c’était par un sentiment non pas de coquetterie, mais de reconnaissance
à cause de son départ.

«Elle l’aime diablement», murmura-t-il. Puis il sortit.

Cette fois Ketty ne l’attendait aucunement, ni dans l’antichambre, ni
dans le corridor, ni sous la grande porte. Il fallut que d’Artagnan
trouvât tout seul l’escalier et la petite chambre.

Ketty était assise la tête cachée dans ses mains, et pleurait.

Elle entendit entrer d’Artagnan, mais elle ne releva point la tête; le
jeune homme alla à elle et lui prit les mains, alors elle éclata en
sanglots.

Comme l’avait présumé d’Artagnan, Milady, en recevant la lettre, avait,
dans le délire de sa joie, tout dit à sa suivante; puis, en récompense
de la manière dont cette fois elle avait fait la commission, elle lui
avait donné une bourse. Ketty, en rentrant chez elle, avait jeté la
bourse dans un coin, où elle était restée tout ouverte, dégorgeant
trois ou quatre pièces d’or sur le tapis.

La pauvre fille, à la voix de d’Artagnan, releva la tête. D’Artagnan
lui-même fut effrayé du bouleversement de son visage; elle joignit les
mains d’un air suppliant, mais sans oser dire une parole.

Si peu sensible que fût le coeur de d’Artagnan, il se sentit attendri
par cette douleur muette; mais il tenait trop à ses projets et surtout
à celui-ci, pour rien changer au programme qu’il avait fait d’avance.
Il ne laissa donc à Ketty aucun espoir de le fléchir, seulement il lui
présenta son action comme une simple vengeance.

Cette vengeance, au reste, devenait d’autant plus facile, que Milady,
sans doute pour cacher sa rougeur à son amant, avait recommandé à Ketty
d’éteindre toutes les lumières dans l’appartement, et même dans sa
chambre, à elle. Avant le jour, M. de Wardes devait sortir, toujours
dans l’obscurité.

Au bout d’un instant on entendit Milady qui rentrait dans sa chambre.
D’Artagnan s’élança aussitôt dans son armoire. À peine y était-il
blotti que la sonnette se fit entendre.

Ketty entra chez sa maîtresse, et ne laissa point la porte ouverte;
mais la cloison était si mince, que l’on entendait à peu près tout ce
qui se disait entre les deux femmes.

Milady semblait ivre de joie, elle se faisait répéter par Ketty les
moindres détails de la prétendue entrevue de la soubrette avec de
Wardes, comment il avait reçu sa lettre, comment il avait répondu,
quelle était l’expression de son visage, s’il paraissait bien amoureux;
et à toutes ces questions la pauvre Ketty, forcée de faire bonne
contenance, répondait d’une voix étouffée dont sa maîtresse ne
remarquait même pas l’accent douloureux, tant le bonheur est égoïste.

Enfin, comme l’heure de son entretien avec le comte approchait, Milady
fit en effet tout éteindre chez elle, et ordonna à Ketty de rentrer
dans sa chambre, et d’introduire de Wardes aussitôt qu’il se
présenterait.

L’attente de Ketty ne fut pas longue. À peine d’Artagnan eut-il vu par
le trou de la serrure de son armoire que tout l’appartement était dans
l’obscurité, qu’il s’élança de sa cachette au moment même où Ketty
refermait la porte de communication.

«Qu’est-ce que ce bruit? demanda Milady.

— C’est moi, dit d’Artagnan à demi-voix; moi, le comte de Wardes.

— Oh! mon Dieu, mon Dieu! murmura Ketty, il n’a pas même pu attendre
l’heure qu’il avait fixée lui-même!

— Eh bien, dit Milady d’une voix tremblante, pourquoi n’entre-t- il
pas? Comte, comte, ajouta-t-elle, vous savez bien que je vous attends!»

À cet appel, d’Artagnan éloigna doucement Ketty et s’élança dans la
chambre de Milady.

Si la rage et la douleur doivent torturer une âme, c’est celle de
l’amant qui reçoit sous un nom qui n’est pas le sien des protestations
d’amour qui s’adressent à son heureux rival.

D’Artagnan était dans une situation douloureuse qu’il n’avait pas
prévue, la jalousie le mordait au coeur, et il souffrait presque autant
que la pauvre Ketty, qui pleurait en ce même moment dans la chambre
voisine.

«Oui, comte, disait Milady de sa plus douce voix en lui serrant
tendrement la main dans les siennes; oui, je suis heureuse de l’amour
que vos regards et vos paroles m’ont exprimé chaque fois que nous nous
sommes rencontrés. Moi aussi, je vous aime. Oh! demain, demain, je veux
quelque gage de vous qui me prouve que vous pensez à moi, et comme vous
pourriez m’oublier, tenez.»

Et elle passa une bague de son doigt à celui de d’Artagnan.

D’Artagnan se rappela avoir vu cette bague à la main de Milady: c’était
un magnifique saphir entouré de brillants.

Le premier mouvement de d’Artagnan fut de le lui rendre, mais Milady
ajouta:

«Non, non; gardez cette bague pour l’amour de moi. Vous me rendez
d’ailleurs, en l’acceptant, ajouta-t-elle d’une voix émue, un service
bien plus grand que vous ne sauriez l’imaginer.»

«Cette femme est pleine de mystères», murmura en lui-même d’Artagnan.

En ce moment il se sentit prêt à tout révéler. Il ouvrit la bouche pour
dire à Milady qui il était, et dans quel but de vengeance il était
venu, mais elle ajouta:

«Pauvre ange, que ce monstre de Gascon a failli tuer!»

Le monstre, c’était lui.

«Oh! continua Milady, est-ce que vos blessures vous font encore
souffrir?

— Oui, beaucoup, dit d’Artagnan, qui ne savait trop que répondre.

— Soyez tranquille, murmura Milady, je vous vengerai, moi, et
cruellement!»

«Peste! se dit d’Artagnan, le moment des confidences n’est pas encore
venu.»

Il fallut quelque temps à d’Artagnan pour se remettre de ce petit
dialogue: mais toutes les idées de vengeance qu’il avait apportées
s’étaient complètement évanouies. Cette femme exerçait sur lui une
incroyable puissance, il la haïssait et l’adorait à la fois, il n’avait
jamais cru que deux sentiments si contraires pussent habiter dans le
même coeur, et en se réunissant, former un amour étrange et en quelque
sorte diabolique.

Cependant une heure venait de sonner; il fallut se séparer; d’Artagnan,
au moment de quitter Milady, ne sentit plus qu’un vif regret de
s’éloigner, et, dans l’adieu passionné qu’ils s’adressèrent
réciproquement, une nouvelle entrevue fut convenue pour la semaine
suivante. La pauvre Ketty espérait pouvoir adresser quelques mots à
d’Artagnan lorsqu’il passerait dans sa chambre; mais Milady le
reconduisit elle-même dans l’obscurité et ne le quitta que sur
l’escalier.

Le lendemain au matin, d’Artagnan courut chez Athos. Il était engagé
dans une si singulière aventure qu’il voulait lui demander conseil. Il
lui raconta tout: Athos fronça plusieurs fois le sourcil.

«Votre Milady, lui dit-il, me paraît une créature infâme, mais vous
n’en avez pas moins eu tort de la tromper: vous voilà d’une façon ou
d’une autre une ennemie terrible sur les bras.»

Et tout en lui parlant, Athos regardait avec attention le saphir
entouré de diamants qui avait pris au doigt de d’Artagnan la place de
la bague de la reine, soigneusement remise dans un écrin.

«Vous regardez cette bague? dit le Gascon tout glorieux d’étaler aux
regards de ses amis un si riche présent.

— Oui, dit Athos, elle me rappelle un bijou de famille.

— Elle est belle, n’est-ce pas? dit d’Artagnan.

— Magnifique! répondit Athos; je ne croyais pas qu’il existât deux
saphirs d’une si belle eau. L’avez-vous donc troquée contre votre
diamant?

— Non, dit d’Artagnan; c’est un cadeau de ma belle Anglaise, ou plutôt
de ma belle Française: car, quoique je ne le lui aie point demandé, je
suis convaincu qu’elle est née en France.

— Cette bague vous vient de Milady? s’écria Athos avec une voix dans
laquelle il était facile de distinguer une grande émotion.

— D’elle-même; elle me l’a donnée cette nuit.

— Montrez-moi donc cette bague, dit Athos.

— La voici», répondit d’Artagnan en la tirant de son doigt.

Athos l’examina et devint très pâle, puis il l’essaya à l’annulaire de
sa main gauche; elle allait à ce doigt comme si elle eût été faite pour
lui. Un nuage de colère et de vengeance passa sur le front
ordinairement calme du gentilhomme.

«Il est impossible que ce soit la même, dit-il; comment cette bague se
trouverait-elle entre les mains de Milady Clarick? Et cependant il est
bien difficile qu’il y ait entre deux bijoux une pareille ressemblance.

— Connaissez-vous cette bague? demanda d’Artagnan.

— J’avais cru la reconnaître, dit Athos, mais sans doute que je me
trompais.»

Et il la rendit à d’Artagnan, sans cesser cependant de la regarder.

«Tenez, dit-il au bout d’un instant, d’Artagnan, ôtez cette bague de
votre doigt ou tournez-en le chaton en dedans; elle me rappelle de si
cruels souvenirs, que je n’aurais pas ma tête pour causer avec vous. Ne
veniez-vous pas me demander des conseils, ne me disiez-vous point que
vous étiez embarrassé sur ce que vous deviez faire?… Mais attendez…
rendez-moi ce saphir: celui dont je voulais parler doit avoir une de
ses faces éraillée par suite d’un accident.»

D’Artagnan tira de nouveau la bague de son doigt et la rendit à Athos.

Athos tressaillit:

«Tenez, dit-il, voyez, n’est-ce pas étrange?»

Et il montrait à d’Artagnan cette égratignure qu’il se rappelait devoir
exister.

«Mais de qui vous venait ce saphir, Athos?

— De ma mère, qui le tenait de sa mère à elle. Comme je vous le dis,
c’est un vieux bijou… qui ne devait jamais sortir de la famille.

— Et vous l’avez… vendu? demanda avec hésitation d’Artagnan.

— Non, reprit Athos avec un singulier sourire; je l’ai donné pendant
une nuit d’amour, comme il vous a été donné à vous.»

D’Artagnan resta pensif à son tour, il lui semblait voir dans l’âme de
Milady des abîmes dont les profondeurs étaient sombres et inconnues.

Il remit la bague non pas à son doigt, mais dans sa poche.

«Écoutez, lui dit Athos en lui prenant la main, vous savez si je vous
aime, d’Artagnan; j’aurais un fils que je ne l’aimerais pas plus que
vous. Eh bien, croyez-moi, renoncez à cette femme. Je ne la connais
pas, mais une espèce d’intuition me dit que c’est une créature perdue,
et qu’il y a quelque chose de fatal en elle.

— Et vous avez raison, dit d’Artagnan. Aussi, je m’en sépare; je vous
avoue que cette femme m’effraie moi-même.

— Aurez-vous ce courage? dit Athos.

— Je l’aurai, répondit d’Artagnan, et à l’instant même.

— Eh bien, vrai, mon enfant, vous avez raison, dit le gentilhomme en
serrant la main du Gascon avec une affection presque paternelle; que
Dieu veuille que cette femme, qui est à peine entrée dans votre vie,
n’y laisse pas une trace funeste!»

Et Athos salua d’Artagnan de la tête, en homme qui veut faire
comprendre qu’il n’est pas fâché de rester seul avec ses pensées.

En rentrant chez lui d’Artagnan trouva Ketty, qui l’attendait. Un mois
de fièvre n’eût pas plus changé la pauvre enfant qu’elle ne l’était
pour cette nuit d’insomnie et de douleur.

Elle était envoyée par sa maîtresse au faux de Wardes. Sa maîtresse
était folle d’amour, ivre de joie: elle voulait savoir quand le comte
lui donnerait une seconde entrevue.

Et la pauvre Ketty, pâle et tremblante, attendait la réponse de
d’Artagnan.

Athos avait une grande influence sur le jeune homme: les conseils de
son ami joints aux cris de son propre coeur l’avaient déterminé,
maintenant que son orgueil était sauvé et sa vengeance satisfaite, à ne
plus revoir Milady. Pour toute réponse il prit donc une plume et
écrivit la lettre suivante:

«Ne comptez pas sur moi, madame, pour le prochain rendez-vous: depuis
ma convalescence j’ai tant d’occupations de ce genre qu’il m’a fallu y
mettre un certain ordre. Quand votre tour viendra, j’aurai l’honneur de
vous en faire part.


«Je vous baise les mains.
«Comte de Wardes.»


Du saphir pas un mot: le Gascon voulait-il garder une arme contre
Milady? ou bien, soyons franc, ne conservait-il pas ce saphir comme une
dernière ressource pour l’équipement?

On aurait tort au reste de juger les actions d’une époque au point de
vue d’une autre époque. Ce qui aujourd’hui serait regardé comme une
honte pour un galant homme était dans ce temps une chose toute simple
et toute naturelle, et les cadets des meilleures familles se faisaient
en général entretenir par leurs maîtresses.

D’Artagnan passa sa lettre tout ouverte à Ketty, qui la lut d’abord
sans la comprendre et qui faillit devenir folle de joie en la relisant
une seconde fois.

Ketty ne pouvait croire à ce bonheur: d’Artagnan fut forcé de lui
renouveler de vive voix les assurances que la lettre lui donnait par
écrit; et quel que fût, avec le caractère emporté de Milady, le danger
que courût la pauvre enfant à remettre ce billet à sa maîtresse, elle
n’en revint pas moins place Royale de toute la vitesse de ses jambes.

Le coeur de la meilleure femme est impitoyable pour les douleurs d’une
rivale.

Milady ouvrit la lettre avec un empressement égal à celui que Ketty
avait mis à l’apporter, mais au premier mot qu’elle lut, elle devint
livide; puis elle froissa le papier; puis elle se retourna avec un
éclair dans les yeux du côté de Ketty.

«Qu’est-ce que cette lettre? dit-elle.

— Mais c’est la réponse à celle de madame, répondit Ketty toute
tremblante.

— Impossible! s’écria Milady; impossible qu’un gentilhomme ait écrit à
une femme une pareille lettre!»

Puis tout à coup tressaillant:

«Mon Dieu! dit-elle, saurait-il…» Et elle s’arrêta.

Ses dents grinçaient, elle était couleur de cendre: elle voulut faire
un pas vers la fenêtre pour aller chercher de l’air; mais elle ne put
qu’étendre les bras, les jambes lui manquèrent, et elle tomba sur un
fauteuil.

Ketty crut qu’elle se trouvait mal et se précipita pour ouvrir son
corsage. Mais Milady se releva vivement:

«Que me voulez-vous? dit-elle, et pourquoi portez-vous la main sur moi?

— J’ai pensé que madame se trouvait mal et j’ai voulu lui porter
secours, répondit la suivante tout épouvantée de l’expression terrible
qu’avait prise la figure de sa maîtresse.

— Me trouver mal, moi? moi? me prenez-vous pour une femmelette? Quand
on m’insulte, je ne me trouve pas mal, je me venge, entendez-vous!»

Et de la main elle fit signe à Ketty de sortir.




CHAPITRE XXXVI.
RÊVE DE VENGEANCE


Le soir Milady donna l’ordre d’introduire M. d’Artagnan aussitôt qu’il
viendrait, selon son habitude. Mais il ne vint pas.

Le lendemain Ketty vint voir de nouveau le jeune homme et lui raconta
tout ce qui s’était passé la veille: d’Artagnan sourit; cette jalouse
colère de Milady, c’était sa vengeance.

Le soir Milady fut plus impatiente encore que la veille, elle renouvela
l’ordre relatif au Gascon; mais comme la veille elle l’attendit
inutilement.

Le lendemain Ketty se présenta chez d’Artagnan, non plus joyeuse et
alerte comme les deux jours précédents, mais au contraire triste à
mourir.

D’Artagnan demanda à la pauvre fille ce qu’elle avait; mais celle- ci,
pour toute réponse, tira une lettre de sa poche et la lui remit.

Cette lettre était de l’écriture de Milady: seulement cette fois elle
était bien à l’adresse de d’Artagnan et non à celle de M. de Wardes.

Il l’ouvrit et lut ce qui suit:

«Cher monsieur d’Artagnan, c’est mal de négliger ainsi ses amis,
surtout au moment où l’on va les quitter pour si longtemps. Mon
beau-frère et moi nous avons attendu hier et avant-hier inutilement. En
sera-t-il de même ce soir?


«Votre bien reconnaissante,
«Lady Clarick.»


«C’est tout simple, dit d’Artagnan, et je m’attendais à cette lettre.
Mon crédit hausse de la baisse du comte de Wardes.

— Est-ce que vous irez? demanda Ketty.

— Écoute, ma chère enfant, dit le Gascon, qui cherchait à s’excuser à
ses propres yeux de manquer à la promesse qu’il avait faite à Athos, tu
comprends qu’il serait impolitique de ne pas se rendre à une invitation
si positive. Milady, en ne me voyant pas revenir, ne comprendrait rien
à l’interruption de mes visites, elle pourrait se douter de quelque
chose, et qui peut dire jusqu’où irait la vengeance d’une femme de
cette trempe?

— Oh! mon Dieu! dit Ketty, vous savez présenter les choses de façon que
vous avez toujours raison. Mais vous allez encore lui faire la cour; et
si cette fois vous alliez lui plaire sous votre véritable nom et votre
vrai visage, ce serait bien pis que la première fois!»

L’instinct faisait deviner à la pauvre fille une partie de ce qui
allait arriver.

D’Artagnan la rassura du mieux qu’il put et lui promit de rester
insensible aux séductions de Milady.

Il lui fit répondre qu’il était on ne peut plus reconnaissant de ses
bontés et qu’il se rendrait à ses ordres; mais il n’osa lui écrire de
peur de ne pouvoir, à des yeux aussi exercés que ceux de Milady,
déguiser suffisamment son écriture.

À neuf heures sonnant, d’Artagnan était place Royale. Il était évident
que les domestiques qui attendaient dans l’antichambre étaient
prévenus, car aussitôt que d’Artagnan parut, avant même qu’il eût
demandé si Milady était visible, un d’eux courut l’annoncer.

«Faites entrer», dit Milady d’une voix brève, mais si perçante que
d’Artagnan l’entendit de l’antichambre.

On l’introduisit.

«Je n’y suis pour personne, dit Milady; entendez-vous, pour personne.»

Le laquais sortit.

D’Artagnan jeta un regard curieux sur Milady: elle était pâle et avait
les yeux fatigués, soit par les larmes, soit par l’insomnie. On avait
avec intention diminué le nombre habituel des lumières, et cependant la
jeune femme ne pouvait arriver à cacher les traces de la fièvre qui
l’avait dévorée depuis deux jours.

D’Artagnan s’approcha d’elle avec sa galanterie ordinaire; elle fit
alors un effort suprême pour le recevoir, mais jamais physionomie plus
bouleversée ne démentit sourire plus aimable.

Aux questions que d’Artagnan lui fit sur sa santé:

«Mauvaise, répondit-elle, très mauvaise.

— Mais alors, dit d’Artagnan, je suis indiscret, vous avez besoin de
repos sans doute et je vais me retirer.

— Non pas, dit Milady; au contraire, restez, monsieur d’Artagnan, votre
aimable compagnie me distraira.»

«Oh! oh! pensa d’Artagnan, elle n’a jamais été si charmante,
défions-nous.»

Milady prit l’air le plus affectueux qu’elle put prendre, et donna tout
l’éclat possible à sa conversation. En même temps cette fièvre qui
l’avait abandonnée un instant revenait rendre l’éclat à ses yeux, le
coloris à ses joues, le carmin à ses lèvres. D’Artagnan retrouva la
Circé qui l’avait déjà enveloppé de ses enchantements. Son amour, qu’il
croyait éteint et qui n’était qu’assoupi, se réveilla dans son coeur.
Milady souriait et d’Artagnan sentait qu’il se damnerait pour ce
sourire.

Il y eut un moment où il sentit quelque chose comme un remords de ce
qu’il avait fait contre elle.

Peu à peu Milady devint plus communicative. Elle demanda à d’Artagnan
s’il avait une maîtresse.

«Hélas! dit d’Artagnan de l’air le plus sentimental qu’il put prendre,
pouvez-vous être assez cruelle pour me faire une pareille question, à
moi qui, depuis que je vous ai vue, ne respire et ne soupire que par
vous et pour vous!»

Milady sourit d’un étrange sourire.

«Ainsi vous m’aimez? dit-elle.

— Ai-je besoin de vous le dire, et ne vous en êtes-vous point aperçue?

— Si fait; mais, vous le savez, plus les coeurs sont fiers, plus ils
sont difficiles à prendre.

— Oh! les difficultés ne m’effraient pas, dit d’Artagnan; il n’y a que
les impossibilités qui m’épouvantent.

— Rien n’est impossible, dit Milady, à un véritable amour.

— Rien, madame?

— Rien», reprit Milady.

«Diable! reprit d’Artagnan à part lui, la note est changée.
Deviendrait-elle amoureuse de moi, par hasard, la capricieuse, et
serait-elle disposée à me donner à moi-même quelque autre saphir pareil
à celui qu’elle m’a donné me prenant pour de Wardes?»

D’Artagnan rapprocha vivement son siège de celui de Milady.

«Voyons, dit-elle, que feriez-vous bien pour prouver cet amour dont
vous parlez?

— Tout ce qu’on exigerait de moi. Qu’on ordonne, et je suis prêt.

— À tout?

— À tout! s’écria d’Artagnan qui savait d’avance qu’il n’avait pas
grand-chose à risquer en s’engageant ainsi.

— Eh bien, causons un peu, dit à son tour Milady en rapprochant son
fauteuil de la chaise de d’Artagnan.

— Je vous écoute, madame», dit celui-ci.

Milady resta un instant soucieuse et comme indécise puis paraissant
prendre une résolution:

«J’ai un ennemi, dit-elle.

— Vous, madame! s’écria d’Artagnan jouant la surprise, est-ce possible,
mon Dieu? belle et bonne comme vous l’êtes!

— Un ennemi mortel.

— En vérité?

— Un ennemi qui m’a insultée si cruellement que c’est entre lui et moi
une guerre à mort. Puis-je compter sur vous comme auxiliaire?»

D’Artagnan comprit sur-le-champ où la vindicative créature en voulait
venir.

«Vous le pouvez, madame, dit-il avec emphase, mon bras et ma vie vous
appartiennent comme mon amour.

— Alors, dit Milady, puisque vous êtes aussi généreux qu’amoureux…»

Elle s’arrêta.

«Eh bien? demanda d’Artagnan.

— Eh bien, reprit Milady après un moment de silence, cessez dès
aujourd’hui de parler d’impossibilités.

— Ne m’accablez pas de mon bonheur», s’écria d’Artagnan en se
précipitant à genoux et en couvrant de baisers les mains qu’on lui
abandonnait.

— Venge-moi de cet infâme de Wardes, murmura Milady entre ses dents, et
je saurai bien me débarrasser de toi ensuite, double sot, lame d’épée
vivante!

— Tombe volontairement entre mes bras après m’avoir raillé si
effrontément, hypocrite et dangereuse femme, pensait d’Artagnan de son
côté, et ensuite je rirai de toi avec celui que tu veux tuer par ma
main.»

D’Artagnan releva la tête.

«Je suis prêt, dit-il.

— Vous m’avez donc comprise, cher monsieur d’Artagnan! dit Milady.

— Je devinerais un de vos regards.

— Ainsi vous emploieriez pour moi votre bras, qui s’est déjà acquis
tant de renommée?

— À l’instant même.

Mais moi, dit Milady, comment paierai-je un pareil service; je connais
les amoureux, ce sont des gens qui ne font rien pour rien?

— Vous savez la seule réponse que je désire, dit d’Artagnan, la seule
qui soit digne de vous et de moi!»

Et il l’attira doucement vers lui.

Elle résista à peine.

«Intéressé! dit-elle en souriant.

— Ah! s’écria d’Artagnan véritablement emporté par la passion que cette
femme avait le don d’allumer dans son coeur, ah! c’est que mon bonheur
me paraît invraisemblable, et qu’ayant toujours peur de le voir
s’envoler comme un rêve, j’ai hâte d’en faire une réalité.

— Eh bien, méritez donc ce prétendu bonheur.

— Je suis à vos ordres, dit d’Artagnan.

— Bien sûr? fit Milady avec un dernier doute.

— Nommez-moi l’infâme qui a pu faire pleurer vos beaux yeux.

— Qui vous dit que j’ai pleuré? dit-elle.

— Il me semblait…

— Les femmes comme moi ne pleurent pas, dit Milady.

— Tant mieux! Voyons, dites-moi comment il s’appelle.

— Songez que son nom c’est tout mon secret.

— Il faut cependant que je sache son nom.

— Oui, il le faut; voyez si j’ai confiance en vous!

— Vous me comblez de joie. Comment s’appelle-t-il?

— Vous le connaissez.

— Vraiment?

— Oui.

— Ce n’est pas un de mes amis? reprit d’Artagnan en jouant l’hésitation
pour faire croire à son ignorance.

— Si c’était un de vos amis, vous hésiteriez donc?» s’écria Milady. Et
un éclair de menace passa dans ses yeux.

«Non, fût-ce mon frère!» s’écria d’Artagnan comme emporté par
l’enthousiasme.

Notre Gascon s’avançait sans risque; car il savait où il allait.

«J’aime votre dévouement, dit Milady.

— Hélas! n’aimez-vous que cela en moi? demanda d’Artagnan.

— Je vous aime aussi, vous», dit-elle en lui prenant la main.

Et l’ardente pression fit frissonner d’Artagnan, comme si, par le
toucher, cette fièvre qui brûlait Milady le gagnait lui-même.

«Vous m’aimez, vous! s’écria-t-il. Oh! si cela était, ce serait à en
perdre la raison.»

Et il l’enveloppa de ses deux bras. Elle n’essaya point d’écarter ses
lèvres de son baiser, seulement elle ne le lui rendit pas.

Ses lèvres étaient froides: il sembla à d’Artagnan qu’il venait
d’embrasser une statue.

Il n’en était pas moins ivre de joie, électrisé d’amour, il croyait
presque à la tendresse de Milady; il croyait presque au crime de de
Wardes. Si de Wardes eût été en ce moment sous sa main, il l’eût tué.

Milady saisit l’occasion.

«Il s’appelle…, dit-elle à son tour.

— De Wardes, je le sais, s’écria d’Artagnan.

— Et comment le savez-vous?» demanda Milady en lui saisissant les deux
mains et en essayant de lire par ses yeux jusqu’au fond de son âme.

D’Artagnan sentit qu’il s’était laissé emporter, et qu’il avait fait
une faute.

«Dites, dites, mais dites donc! répétait Milady, comment le savez-
vous?

— Comment je le sais? dit d’Artagnan.

— Oui.

— Je le sais, parce que, hier, de Wardes, dans un salon où j’étais, a
montré une bague qu’il a dit tenir de vous.

— Le misérable!» s’écria Milady.

L’épithète, comme on le comprend bien, retentit jusqu’au fond du coeur
de d’Artagnan.

«Eh bien? continua-t-elle.

— Eh bien, je vous vengerai de ce misérable, reprit d’Artagnan en se
donnant des airs de don Japhet d’Arménie.

— Merci, mon brave ami! s’écria Milady; et quand serai-je vengée?

— Demain, tout de suite, quand vous voudrez.»

Milady allait s’écrier: «Tout de suite»; mais elle réfléchit qu’une
pareille précipitation serait peu gracieuse pour d’Artagnan.

D’ailleurs, elle avait mille précautions à prendre, mille conseils à
donner à son défenseur, pour qu’il évitât les explications devant
témoins avec le comte. Tout cela se trouva prévu par un mot de
d’Artagnan.

«Demain, dit-il, vous serez vengée ou je serai mort.

— Non! dit-elle, vous me vengerez; mais vous ne mourrez pas. C’est un
lâche.

— Avec les femmes peut-être, mais pas avec les hommes. J’en sais
quelque chose, moi.

— Mais il me semble que dans votre lutte avec lui, vous n’avez pas eu à
vous plaindre de la fortune.

— La fortune est une courtisane: favorable hier, elle peut me trahir
demain.

— Ce qui veut dire que vous hésitez maintenant.

— Non, je n’hésite pas, Dieu m’en garde; mais serait-il juste de me
laisser aller à une mort possible sans m’avoir donné au moins un peu
plus que de l’espoir?»

Milady répondit par un coup d’oeil qui voulait dire:

«N’est-ce que cela? parlez donc.»

Puis, accompagnant le coup d’oeil de paroles explicatives.

«C’est trop juste, dit-elle tendrement.

— Oh! vous êtes un ange, dit le jeune homme.

— Ainsi, tout est convenu? dit-elle.

— Sauf ce que je vous demande, chère âme!

— Mais, lorsque je vous dis que vous pouvez vous fier à ma tendresse?

— Je n’ai pas de lendemain pour attendre.

— Silence; j’entends mon frère: il est inutile qu’il vous trouve ici.»

Elle sonna; Ketty parut.

«Sortez par cette porte, dit-elle en poussant une petit porte dérobée,
et revenez à onze heures; nous achèverons cet entretien: Ketty vous
introduira chez moi.»

La pauvre enfant pensa tomber à la renverse en entendant ces paroles.

«Eh bien, que faites-vous, mademoiselle, à demeurer immobile comme une
statue? Allons, reconduisez le chevalier; et ce soir, à onze heures,
vous avez entendu!»

«Il paraît que ses rendez-vous sont à onze heures, pensa d’Artagnan:
c’est une habitude prise.»

Milady lui tendit une main qu’il baisa tendrement.

«Voyons, dit-il en se retirant et en répondant à peine aux reproches de
Ketty, voyons, ne soyons pas un sot; décidément cette femme est une
grande scélérate: prenons garde.»




CHAPITRE XXXVII.
LE SECRET DE MILADY


D’Artagnan était sorti de l’hôtel au lieu de monter tout de suite chez
Ketty, malgré les instances que lui avait faites la jeune fille, et
cela pour deux raisons: la première parce que de cette façon il évitait
les reproches, les récriminations, les prières; la seconde, parce qu’il
n’était pas fâché de lire un peu dans sa pensée, et, s’il était
possible, dans celle de cette femme.

Tout ce qu’il y avait de plus clair là-dedans, c’est que d’Artagnan
aimait Milady comme un fou et qu’elle ne l’aimait pas le moins du
monde. Un instant d’Artagnan comprit que ce qu’il aurait de mieux à
faire serait de rentrer chez lui et d’écrire à Milady une longue lettre
dans laquelle il lui avouerait que lui et de Wardes étaient jusqu’à
présent absolument le même, que par conséquent il ne pouvait s’engager,
sous peine de suicide, à tuer de Wardes. Mais lui aussi était éperonné
d’un féroce désir de vengeance; il voulait posséder à son tour cette
femme sous son propre nom; et comme cette vengeance lui paraissait
avoir une certaine douceur, il ne voulait point y renoncer.

Il fit cinq ou six fois le tour de la place Royale, se retournant de
dix pas en dix pas pour regarder la lumière de l’appartement de Milady,
qu’on apercevait à travers les jalousies; il était évident que cette
fois la jeune femme était moins pressée que la première de rentrer dans
sa chambre.

Enfin la lumière disparut.

Avec cette lueur s’éteignit la dernière irrésolution dans le coeur de
d’Artagnan; il se rappela les détails de la première nuit, et, le coeur
bondissant, la tête en feu, il rentra dans l’hôtel et se précipita dans
la chambre de Ketty.

La jeune fille, pâle comme la mort, tremblant de tous ses membres,
voulut arrêter son amant; mais Milady, l’oreille au guet, avait entendu
le bruit qu’avait fait d’Artagnan: elle ouvrit la porte.

«Venez», dit-elle.

Tout cela était d’une si incroyable imprudence, d’une si monstrueuse
effronterie, qu’à peine si d’Artagnan pouvait croire à ce qu’il voyait
et à ce qu’il entendait. Il croyait être entraîné dans quelqu’une de
ces intrigues fantastiques comme on en accomplit en rêve.

Il ne s’élança pas moins vers Milady, cédant à cette attraction que
l’aimant exerce sur le fer. La porte se referma derrière eux.

Ketty s’élança à son tour contre la porte.

La jalousie, la fureur, l’orgueil offensé, toutes les passions enfin
qui se disputent le coeur d’une femme amoureuse la poussaient à une
révélation; mais elle était perdue si elle avouait avoir donné les
mains à une pareille machination; et, par- dessus tout, d’Artagnan
était perdu pour elle. Cette dernière pensée d’amour lui conseilla
encore ce dernier sacrifice.

D’Artagnan, de son côté, était arrivé au comble de tous ses voeux: ce
n’était plus un rival qu’on aimait en lui, c’était lui-même qu’on avait
l’air d’aimer. Une voix secrète lui disait bien au fond du coeur qu’il
n’était qu’un instrument de vengeance que l’on caressait en attendant
qu’il donnât la mort, mais l’orgueil, mais l’amour-propre, mais la
folie faisaient taire cette voix, étouffaient ce murmure. Puis notre
Gascon, avec la dose de confiance que nous lui connaissons, se
comparait à de Wardes et se demandait pourquoi, au bout du compte, on
ne l’aimerait pas, lui aussi, pour lui-même.

Il s’abandonna donc tout entier aux sensations du moment. Milady ne fut
plus pour lui cette femme aux intentions fatales qui l’avait un instant
épouvanté, ce fut une maîtresse ardente et passionnée s’abandonnant
tout entière à un amour qu’elle semblait éprouver elle-même. Deux
heures à peu près s’écoulèrent ainsi.

Cependant les transports des deux amants se calmèrent; Milady, qui
n’avait point les mêmes motifs que d’Artagnan pour oublier, revint la
première à la réalité et demanda au jeune homme si les mesures qui
devaient amener le lendemain entre lui et de Wardes une rencontre
étaient bien arrêtées d’avance dans son esprit.

Mais d’Artagnan, dont les idées avaient pris un tout autre cours,
s’oublia comme un sot et répondit galamment qu’il était bien tard pour
s’occuper de duels à coups d’épée.

Cette froideur pour les seuls intérêts qui l’occupassent effraya
Milady, dont les questions devinrent plus pressantes.

Alors d’Artagnan, qui n’avait jamais sérieusement pensé à ce duel
impossible, voulut détourner la conversation, mais il n’était plus de
force.

Milady le contint dans les limites qu’elle avait tracées d’avance avec
son esprit irrésistible et sa volonté de fer.

D’Artagnan se crut fort spirituel en conseillant à Milady de renoncer,
en pardonnant à de Wardes, aux projets furieux qu’elle avait formés.

Mais aux premiers mots qu’il dit, la jeune femme tressaillit et
s’éloigna.

«Auriez-vous peur, cher d’Artagnan? dit-elle d’une voix aiguë et
railleuse qui résonna étrangement dans l’obscurité.

— Vous ne le pensez pas, chère âme! répondit d’Artagnan; mais enfin, si
ce pauvre comte de Wardes était moins coupable que vous ne le pensez?

— En tout cas dit gravement Milady, il m’a trompée, et du moment où il
m’a trompée il a mérité la mort.

— Il mourra donc, puisque vous le condamnez!» dit d’Artagnan d’un ton
si ferme, qu’il parut à Milady l’expression d’un dévouement à toute
épreuve.

Aussitôt elle se rapprocha de lui.

Nous ne pourrions dire le temps que dura la nuit pour Milady; mais
d’Artagnan croyait être près d’elle depuis deux heures à peine lorsque
le jour parut aux fentes des jalousies et bientôt envahit la chambre de
sa lueur blafarde.

Alors Milady, voyant que d’Artagnan allait la quitter, lui rappela la
promesse qu’il lui avait faite de la venger de de Wardes.

«Je suis tout prêt, dit d’Artagnan, mais auparavant je voudrais être
certain d’une chose.

— De laquelle? demanda Milady.

— C’est que vous m’aimez.

— Je vous en ai donné la preuve, ce me semble.

— Oui, aussi je suis à vous corps et âme.

— Merci, mon brave amant! mais de même que je vous ai prouvé mon amour,
vous me prouverez le vôtre à votre tour, n’est-ce pas?

— Certainement. Mais si vous m’aimez comme vous me le dites, reprit
d’Artagnan, ne craignez-vous pas un peu pour moi?

— Que puis-je craindre?

— Mais enfin, que je sois blessé dangereusement, tué même.

— Impossible, dit Milady, vous êtes un homme si vaillant et une si fine
épée.

— Vous ne préféreriez donc point, reprit d’Artagnan, un moyen qui vous
vengerait de même tout en rendant inutile le combat.»

Milady regarda son amant en silence: cette lueur blafarde des premiers
rayons du jour donnait à ses yeux clairs une expression étrangement
funeste.

«Vraiment, dit-elle, je crois que voilà que vous hésitez maintenant.

— Non, je n’hésite pas; mais c’est que ce pauvre comte de Wardes me
fait vraiment peine depuis que vous ne l’aimez plus, et il me semble
qu’un homme doit être si cruellement puni par la perte seule de votre
amour, qu’il n’a pas besoin d’autre châtiment.

— Qui vous dit que je l’aie aimé? demanda Milady.

— Au moins puis-je croire maintenant sans trop de fatuité que vous en
aimez un autre, dit le jeune homme d’un ton caressant, et je vous le
répète, je m’intéresse au comte.

— Vous? demanda Milady.

— Oui moi.

— Et pourquoi vous?

— Parce que seul je sais…

— Quoi?

— Qu’il est loin d’être ou plutôt d’avoir été aussi coupable envers
vous qu’il le paraît.

— En vérité! dit Milady d’un air inquiet; expliquez-vous, car je ne
sais vraiment ce que vous voulez dire.»

Et elle regardait d’Artagnan, qui la tenait embrassée avec des yeux qui
semblaient s’enflammer peu à peu.

«Oui, je suis galant homme, moi! dit d’Artagnan décidé à en finir; et
depuis que votre amour est à moi, que je suis bien sûr de le posséder,
car je le possède, n’est-ce pas?…

— Tout entier, continuez.

— Eh bien, je me sens comme transporté, un aveu me pèse.

— Un aveu?

— Si j’eusse douté de votre amour je ne l’eusse pas fait; mais vous
m’aimez, ma belle maîtresse? n’est-ce pas, vous m’aimez?

— Sans doute.

— Alors si par excès d’amour je me suis rendu coupable envers vous,
vous me pardonnerez?

— Peut-être!»

D’Artagnan essaya, avec le plus doux sourire qu’il pût prendre, de
rapprocher ses lèvres des lèvres de Milady, mais celle-ci l’écarta.

«Cet aveu, dit-elle en pâlissant, quel est cet aveu?

— Vous aviez donné rendez-vous à de Wardes, jeudi dernier, dans cette
même chambre, n’est-ce pas?

— Moi, non! cela n’est pas, dit Milady d’un ton de voix si ferme et
d’un visage si impassible, que si d’Artagnan n’eût pas eu une certitude
si parfaite, il eût douté.

— Ne mentez pas, mon bel ange, dit d’Artagnan en souriant, ce serait
inutile.

— Comment cela? parlez donc! vous me faites mourir!

— Oh! rassurez-vous, vous n’êtes point coupable envers moi, et je vous
ai déjà pardonné!

— Après, après?

— De Wardes ne peut se glorifier de rien.

— Pourquoi? Vous m’avez dit vous-même que cette bague…

— Cette bague, mon amour, c’est moi qui l’ai. Le comte de Wardes de
jeudi et le d’Artagnan d’aujourd’hui sont la même personne.»

L’imprudent s’attendait à une surprise mêlée de pudeur, à un petit
orage qui se résoudrait en larmes; mais il se trompait étrangement, et
son erreur ne fut pas longue.

Pâle et terrible, Milady se redressa, et, repoussant d’Artagnan d’un
violent coup dans la poitrine, elle s’élança hors du lit.

Il faisait alors presque grand jour.

D’Artagnan la retint par son peignoir de fine toile des Indes pour
implorer son pardon; mais elle, d’un mouvement puissant et résolu, elle
essaya de fuir. Alors la batiste se déchira en laissant à nu les
épaules et sur l’une de ces belles épaules rondes et blanches,
d’Artagnan avec un saisissement inexprimable, reconnut la fleur de lis,
cette marque indélébile qu’imprime la main infamante du bourreau.

«Grand Dieu!» s’écria d’Artagnan en lâchant le peignoir.

Et il demeura muet, immobile et glacé sur le lit.

Mais Milady se sentait dénoncée par l’effroi même de d’Artagnan. Sans
doute il avait tout vu: le jeune homme maintenant savait son secret,
secret terrible, que tout le monde ignorait, excepté lui.

Elle se retourna, non plus comme une femme furieuse mais comme une
panthère blessée.

«Ah! misérable, dit-elle, tu m’as lâchement trahie, et de plus tu as
mon secret! Tu mourras!»

Et elle courut à un coffret de marqueterie posé sur la toilette,
l’ouvrit d’une main fiévreuse et tremblante, en tira un petit poignard
à manche d’or, à la lame aiguë et mince et revint d’un bond sur
d’Artagnan à demi nu.

Quoique le jeune homme fût brave, on le sait, il fut épouvanté de cette
figure bouleversée, de ces pupilles dilatées horriblement, de ces joues
pâles et de ces lèvres sanglantes; il recula jusqu’à la ruelle, comme
il eût fait à l’approche d’un serpent qui eût rampé vers lui, et son
épée se rencontrant sous sa main souillée de sueur, il la tira du
fourreau.

Mais sans s’inquiéter de l’épée, Milady essaya de remonter sur le lit
pour le frapper, et elle ne s’arrêta que lorsqu’elle sentit la pointe
aiguë sur sa gorge.

Alors elle essaya de saisir cette épée avec les mains mais d’Artagnan
l’écarta toujours de ses étreintes et, la lui présentant tantôt aux
yeux, tantôt à la poitrine, il se laissa glisser à bas du lit,
cherchant pour faire retraite la porte qui conduisait chez Ketty.

Milady, pendant ce temps, se ruait sur lui avec d’horribles transports,
rugissant d’une façon formidable.

Cependant cela ressemblait à un duel, aussi d’Artagnan se remettait
petit à petit.

«Bien, belle dame, bien! disait-il, mais, de par Dieu, calmez- vous, ou
je vous dessine une seconde fleur de lis sur l’autre épaule.

— Infâme! infâme!» hurlait Milady.

Mais d’Artagnan, cherchant toujours la porte, se tenait sur la
défensive.

Au bruit qu’ils faisaient, elle renversant les meubles pour aller à
lui, lui s’abritant derrière les meubles pour se garantir d’elle, Ketty
ouvrit la porte. D’Artagnan, qui avait sans cesse manoeuvré pour se
rapprocher de cette porte, n’en était plus qu’à trois pas. D’un seul
élan il s’élança de la chambre de Milady dans celle de la suivante, et,
rapide comme l’éclair, il referma la porte, contre laquelle il s’appuya
de tout son poids tandis que Ketty poussait les verrous.

Alors Milady essaya de renverser l’arc-boutant qui l’enfermait dans sa
chambre, avec des forces bien au-dessus de celles d’une femme; puis,
lorsqu’elle sentit que c’était chose impossible, elle cribla la porte
de coups de poignard, dont quelques-uns traversèrent l’épaisseur du
bois.

Chaque coup était accompagné d’une imprécation terrible.

«Vite, vite, Ketty, dit d’Artagnan à demi-voix lorsque les verrous
furent mis, fais-moi sortir de l’hôtel, ou si nous lui laissons le
temps de se retourner, elle me fera tuer par les laquais.

— Mais vous ne pouvez pas sortir ainsi, dit Ketty, vous êtes tout nu.

— C’est vrai, dit d’Artagnan, qui s’aperçut alors seulement du costume
dans lequel il se trouvait, c’est vrai; habille-moi comme tu pourras,
mais hâtons-nous; comprends-tu, il y va de la vie et de la mort!»

Ketty ne comprenait que trop; en un tour de main elle l’affubla d’une
robe à fleurs, d’une large coiffe et d’un mantelet; elle lui donna des
pantoufles, dans lesquelles il passa ses pieds nus, puis elle
l’entraîna par les degrés. Il était temps, Milady avait déjà sonné et
réveillé tout l’hôtel. Le portier tira le cordon à la voix de Ketty au
moment même où Milady, à demi nue de son côté, criait par la fenêtre:

«N’ouvrez pas!»




CHAPITRE XXXVIII.
COMMENT, SANS SE DÉRANGER, ATHOS TROUVA SON ÉQUIPEMENT


Le jeune homme s’enfuit tandis qu’elle le menaçait encore d’un geste
impuissant. Au moment où elle le perdit de vue, Milady tomba évanouie
dans sa chambre.

D’Artagnan était tellement bouleversé, que, sans s’inquiéter de ce que
deviendrait Ketty, il traversa la moitié de Paris tout en courant, et
ne s’arrêta que devant la porte d’Athos. L’égarement de son esprit, la
terreur qui l’éperonnait, les cris de quelques patrouilles qui se
mirent à sa poursuite, et les huées de quelques passants qui, malgré
l’heure peu avancée, se rendaient à leurs affaires, ne firent que
précipiter sa course.

Il traversa la cour, monta les deux étages d’Athos et frappa à la porte
à tout rompre.

Grimaud vint ouvrir les yeux bouffis de sommeil. D’Artagnan s’élança
avec tant de force dans l’antichambre qu’il faillit le culbuter en
entrant.

Malgré le mutisme habituel du pauvre garçon, cette fois la parole lui
revint.

«Hé, là, là! s’écria-t-il, que voulez-vous, coureuse? que
demandez-vous, drôlesse?»

D’Artagnan releva ses coiffes et dégagea ses mains de dessous son
mantelet; à la vue de ses moustaches et de son épée nue, le pauvre
diable s’aperçut qu’il avait affaire à un homme.

Il crut alors que c’était quelque assassin.

«Au secours! à l’aide! au secours! s’écria-t-il.

— Tais-toi, malheureux! dit le jeune homme, je suis d’Artagnan, ne me
reconnais-tu pas? Où est ton maître?

— Vous, monsieur d’Artagnan! s’écria Grimaud épouvanté. Impossible.

— Grimaud, dit Athos sortant de son appartement en robe de chambre, je
crois que vous vous permettez de parler.

— Ah! monsieur! c’est que…

— Silence.»

Grimaud se contenta de montrer du doigt d’Artagnan à son maître.

Athos reconnut son camarade, et, tout flegmatique qu’il était, il
partit d’un éclat de rire que motivait bien la mascarade étrange qu’il
avait sous les yeux: coiffes de travers, jupes tombantes sur les
souliers; manches retroussées et moustaches raides d’émotion.

«Ne riez pas, mon ami, s’écria d’Artagnan; de par le Ciel ne riez pas,
car, sur mon âme, je vous le dis, il n’y a point de quoi rire.»

Et il prononça ces mots d’un air si solennel et avec une épouvante si
vraie qu’Athos lui prit aussitôt les mains en s’écriant:

«Seriez-vous blessé, mon ami? vous êtes bien pâle!

— Non, mais il vient de m’arriver un terrible événement. Êtes- vous
seul, Athos?

— Pardieu! qui voulez-vous donc qui soit chez moi à cette heure?

— Bien, bien.»

Et d’Artagnan se précipita dans la chambre d’Athos.

«Hé, parlez! dit celui-ci en refermant la porte et en poussant les
verrous pour n’être pas dérangés. Le roi est-il mort? avez-vous tué M.
le cardinal? vous êtes tout renversé; voyons, voyons, dites, car je
meurs véritablement d’inquiétude.

— Athos, dit d’Artagnan se débarrassant de ses vêtements de femme et
apparaissant en chemise, préparez-vous à entendre une histoire
incroyable, inouïe.

— Prenez d’abord cette robe de chambre», dit le mousquetaire à son ami.

D’Artagnan passa la robe de chambre, prenant une manche pour une autre
tant il était encore ému.

«Eh bien? dit Athos.

— Eh bien, répondit d’Artagnan en se courbant vers l’oreille d’Athos et
en baissant la voix, Milady est marquée d’une fleur de lis à l’épaule.

— Ah! cria le mousquetaire comme s’il eût reçu une balle dans le coeur.

— Voyons, dit d’Artagnan, êtes-vous sûr que l’_autre_ soit bien morte?

— L’_autre?_ dit Athos d’une voix si sourde, qu’à peine si d’Artagnan
l’entendit.

— Oui, celle dont vous m’avez parlé un jour à Amiens.»

Athos poussa un gémissement et laissa tomber sa tête dans ses mains.

«Celle-ci, continua d’Artagnan, est une femme de vingt-six à vingt-huit
ans.

— Blonde, dit Athos, n’est-ce pas?

— Oui.

— Des yeux clairs, d’une clarté étrange, avec des cils et sourcils
noirs?

— Oui.

— Grande, bien faite? Il lui manque une dent près de l’oeillère gauche.

— Oui.

— La fleur de lis est petite, rousse de couleur et comme effacée par
les couches de pâte qu’on y applique.

— Oui.

— Cependant vous dites qu’elle est anglaise!

— On l’appelle Milady, mais elle peut être française. Malgré cela, Lord
de Winter n’est que son beau-frère.

— Je veux la voir, d’Artagnan.

— Prenez garde, Athos, prenez garde; vous avez voulu la tuer, elle est
femme à vous rendre la pareille et à ne pas vous manquer.

— Elle n’osera rien dire, car ce serait se dénoncer elle-même.

— Elle est capable de tout! L’avez-vous jamais vue furieuse?

— Non, dit Athos.

— Une tigresse, une panthère! Ah! mon cher Athos! j’ai bien peur
d’avoir attiré sur nous deux une vengeance terrible!»

D’Artagnan raconta tout alors: la colère insensée de Milady et ses
menaces de mort.

«Vous avez raison, et, sur mon âme, je donnerais ma vie pour un cheveu,
dit Athos. Heureusement, c’est après-demain que nous quittons Paris;
nous allons, selon toute probabilité, à La Rochelle, et une fois
partis…

— Elle vous suivra jusqu’au bout du monde, Athos, si elle vous
reconnaît; laissez donc sa haine s’exercer sur moi seul.

— Ah! mon cher! que m’importe qu’elle me tue! dit Athos; est-ce que par
hasard vous croyez que je tiens à la vie?

— Il y a quelque horrible mystère sous tout cela, Athos! cette femme
est l’espion du cardinal, j’en suis sûr!

— En ce cas, prenez garde à vous. Si le cardinal ne vous a pas dans une
haute admiration pour l’affaire de Londres, il vous a en grande haine;
mais comme, au bout du compte, il ne peut rien vous reprocher
ostensiblement, et qu’il faut que haine se satisfasse, surtout quand
c’est une haine de cardinal, prenez garde à vous! Si vous sortez, ne
sortez pas seul; si vous mangez, prenez vos précautions: méfiez-vous de
tout enfin, même de votre ombre.

— Heureusement, dit d’Artagnan, qu’il s’agit seulement d’aller jusqu’à
après-demain soir sans encombre, car une fois à l’armée nous n’aurons
plus, je l’espère, que des hommes à craindre.

— En attendant, dit Athos, je renonce à mes projets de réclusion, et je
vais partout avec vous: il faut que vous retourniez rue des Fossoyeurs,
je vous accompagne.

— Mais si près que ce soit d’ici, reprit d’Artagnan, je ne puis y
retourner comme cela.

— C’est juste», dit Athos. Et il tira la sonnette.

Grimaud entra.

Athos lui fit signe d’aller chez d’Artagnan, et d’en rapporter des
habits.

Grimaud répondit par un autre signe qu’il comprenait parfaitement et
partit.

«Ah çà! mais voilà qui ne nous avance pas pour l’équipement, cher ami,
dit Athos; car, si je ne m’abuse, vous avez laissé toute votre défroque
chez Milady, qui n’aura sans doute pas l’attention de vous la
retourner. Heureusement que vous avez le saphir.

— Le saphir est à vous, mon cher Athos! ne m’avez-vous pas dit que
c’était une bague de famille?

— Oui, mon père l’acheta deux mille écus, à ce qu’il me dit autrefois;
il faisait partie des cadeaux de noces qu’il fit à ma mère; et il est
magnifique. Ma mère me le donna, et moi, fou que j’étais, plutôt que de
garder cette bague comme une relique sainte, je la donnai à mon tour à
cette misérable.

— Alors, mon cher, reprenez cette bague, à laquelle je comprends que
vous devez tenir.

— Moi, reprendre cette bague, après qu’elle a passé par les mains de
l’infâme! jamais: cette bague est souillée, d’Artagnan.

— Vendez-la donc.

— Vendre un diamant qui vient de ma mère! je vous avoue que je
regarderais cela comme une profanation.

— Alors engagez-la, on vous prêtera bien dessus un millier d’écus. Avec
cette somme vous serez au-dessus de vos affaires, puis, au premier
argent qui vous rentrera, vous la dégagerez, et vous la reprendrez
lavée de ses anciennes taches, car elle aura passé par les mains des
usuriers.»

Athos sourit.

«Vous êtes un charmant compagnon, dit-il, mon cher d’Artagnan; vous
relevez par votre éternelle gaieté les pauvres esprits dans
l’affliction. Eh bien, oui, engageons cette bague, mais à une
condition!

— Laquelle?

— C’est qu’il y aura cinq cents écus pour vous et cinq cents écus pour
moi.

— Y songez-vous, Athos? je n’ai pas besoin du quart de cette somme, moi
qui suis dans les gardes, et en vendant ma selle je me la procurerai.
Que me faut-il? Un cheval pour Planchet, voilà tout. Puis vous oubliez
que j’ai une bague aussi.

— À laquelle vous tenez encore plus, ce me semble, que je ne tiens,
moi, à la mienne; du moins j’ai cru m’en apercevoir.

— Oui, car dans une circonstance extrême elle peut nous tirer non
seulement de quelque grand embarras mais encore de quelque grand
danger; c’est non seulement un diamant précieux, mais c’est encore un
talisman enchanté.

— Je ne vous comprends pas, mais je crois à ce que vous me dites.
Revenons donc à ma bague, ou plutôt à la vôtre, vous toucherez la
moitié de la somme qu’on nous donnera sur elle ou je la jette dans la
Seine, et je doute que, comme à Polycrate, quelque poisson soit assez
complaisant pour nous la rapporter.

— Eh bien, donc, j’accepte!» dit d’Artagnan.

En ce moment Grimaud rentra accompagné de Planchet; celui-ci, inquiet
de son maître et curieux de savoir ce qui lui était arrivé, avait
profité de la circonstance et apportait les habits lui-même.

D’Artagnan s’habilla, Athos en fit autant: puis quand tous deux furent
prêts à sortir, ce dernier fit à Grimaud le signe d’un homme qui met en
joue; celui-ci décrocha aussitôt son mousqueton et s’apprêta à
accompagner son maître.

Athos et d’Artagnan suivis de leurs valets arrivèrent sans incident à
la rue des Fossoyeurs. Bonacieux était sur la porte, il regarda
d’Artagnan d’un air goguenard.

«Eh, mon cher locataire! dit-il, hâtez-vous donc, vous avez une belle
jeune fille qui vous attend chez vous, et les femmes, vous le savez,
n’aiment pas qu’on les fasse attendre!

— C’est Ketty!» s’écria d’Artagnan.

Et il s’élança dans l’allée.

Effectivement, sur le carré conduisant à sa chambre, et tapie contre sa
porte, il trouva la pauvre enfant toute tremblante. Dès qu’elle
l’aperçut:

«Vous m’avez promis votre protection, vous m’avez promis de me sauver
de sa colère, dit-elle; souvenez-vous que c’est vous qui m’avez perdue!

— Oui, sans doute, dit d’Artagnan, sois tranquille, Ketty. Mais
qu’est-il arrivé après mon départ?

— Le sais-je? dit Ketty. Aux cris qu’elle a poussés, les laquais sont
accourus; elle était folle de colère; tout ce qu’il existe
d’imprécations elle les a vomies contre vous. Alors j’ai pensé qu’elle
se rappellerait que c’était par ma chambre que vous aviez pénétré dans
la sienne, et qu’alors elle songerait que j’étais votre complice; j’ai
pris le peu d’argent que j’avais, mes hardes les plus précieuses, et je
me suis sauvée.

— Pauvre enfant! Mais que vais-je faire de toi? Je pars après- demain.

— Tout ce que vous voudrez, Monsieur le chevalier, faites-moi quitter
Paris, faites-moi quitter la France.

— Je ne puis cependant pas t’emmener avec moi au siège de La Rochelle,
dit d’Artagnan.

— Non; mais vous pouvez me placer en province, chez quelque dame de
votre connaissance: dans votre pays, par exemple.

— Ah! ma chère amie! dans mon pays les dames n’ont point de femmes de
chambre. Mais, attends, j’ai ton affaire. Planchet, va me chercher
Aramis: qu’il vienne tout de suite. Nous avons quelque chose de très
important à lui dire.

— Je comprends, dit Athos; mais pourquoi pas Porthos? Il me semble que
sa marquise…

— La marquise de Porthos se fait habiller par les clercs de son mari,
dit d’Artagnan en riant. D’ailleurs Ketty ne voudrait pas demeurer rue
aux Ours, n’est-ce pas, Ketty?

— Je demeurerai où l’on voudra, dit Ketty, pourvu que je sois bien
cachée et que l’on ne sache pas où je suis.

— Maintenant, Ketty, que nous allons nous séparer, et par conséquent
que tu n’es plus jalouse de moi…

— Monsieur le chevalier, de loin ou de près, dit Ketty, je vous aimerai
toujours.»

«Où diable la constance va-t-elle se nicher?» murmura Athos.

«Moi aussi, dit d’Artagnan, moi aussi, je t’aimerai toujours, sois
tranquille. Mais voyons, réponds-moi. Maintenant j’attache une grande
importance à la question que je te fais: n’aurais-tu jamais entendu
parler d’une jeune dame qu’on aurait enlevée pendant une nuit.

— Attendez donc… Oh! mon Dieu! monsieur le chevalier, est-ce que vous
aimez encore cette femme?

— Non, c’est un de mes amis qui l’aime. Tiens, c’est Athos que voilà.

— Moi! s’écria Athos avec un accent pareil à celui d’un homme qui
s’aperçoit qu’il va marcher sur une couleuvre.

— Sans doute, vous! fit d’Artagnan en serrant la main d’Athos. Vous
savez bien l’intérêt que nous prenons tous à cette pauvre petite Mme
Bonacieux. D’ailleurs Ketty ne dira rien: n’est-ce pas, Ketty? Tu
comprends, mon enfant, continua d’Artagnan, c’est la femme de cet
affreux magot que tu as vu sur le pas de la porte en entrant ici.

— Oh! mon Dieu! s’écria Ketty, vous me rappelez ma peur; pourvu qu’il
ne m’ait pas reconnue!

— Comment, reconnue! tu as donc déjà vu cet homme?

— Il est venu deux fois chez Milady.

— C’est cela. Vers quelle époque?

— Mais il y a quinze ou dix-huit jours à peu près.

— Justement.

— Et hier soir il est revenu.

— Hier soir.

— Oui, un instant avant que vous vinssiez vous-même.

— Mon cher Athos, nous sommes enveloppés dans un réseau d’espions! Et
tu crois qu’il t’a reconnue, Ketty?

— J’ai baissé ma coiffe en l’apercevant, mais peut-être était-il trop
tard.

— Descendez, Athos, vous dont il se méfie moins que de moi, et voyez
s’il est toujours sur sa porte.»

Athos descendit et remonta bientôt.

«Il est parti, dit-il, et la maison est fermée.

— Il est allé faire son rapport, et dire que tous les pigeons sont en
ce moment au colombier.

— Eh bien, mais, envolons-nous, dit Athos, et ne laissons ici que
Planchet pour nous rapporter les nouvelles.

— Un instant! Et Aramis que nous avons envoyé chercher!

— C’est juste, dit Athos, attendons Aramis.

En ce moment Aramis entra.

On lui exposa l’affaire, et on lui dit comment il était urgent que
parmi toutes ses hautes connaissances il trouvât une place à Ketty.

Aramis réfléchit un instant, et dit en rougissant:

«Cela vous rendra-t-il bien réellement service, d’Artagnan?

— Je vous en serai reconnaissant toute ma vie.

— Eh bien, Mme de Bois-Tracy m’a demandé, pour une de ses amies qui
habite la province, je crois, une femme de chambre sûre; et si vous
pouvez, mon cher d’Artagnan, me répondre de mademoiselle…

— Oh! monsieur, s’écria Ketty, je serai toute dévouée, soyez-en
certain, à la personne qui me donnera les moyens de quitter Paris.

— Alors, dit Aramis, cela va pour le mieux.»

Il se mit à une table et écrivit un petit mot qu’il cacheta avec une
bague, et donna le billet à Ketty.

«Maintenant, mon enfant, dit d’Artagnan, tu sais qu’il ne fait pas
meilleur ici pour nous que pour toi. Ainsi séparons-nous. Nous nous
retrouverons dans des jours meilleurs.

— Et dans quelque temps que nous nous retrouvions et dans quelque lieu
que ce soit, dit Ketty, vous me retrouverez vous aimant encore comme je
vous aime aujourd’hui.»

«Serment de joueur», dit Athos pendant que d’Artagnan allait reconduire
Ketty sur l’escalier.

Un instant après, les trois jeunes gens se séparèrent en prenant
rendez-vous à quatre heures chez Athos et en laissant Planchet pour
garder la maison.

Aramis rentra chez lui, et Athos et d’Artagnan s’inquiétèrent du
placement du saphir.

Comme l’avait prévu notre Gascon, on trouva facilement trois cents
pistoles sur la bague. De plus, le juif annonça que si on voulait la
lui vendre, comme elle lui ferait un pendant magnifique pour des
boucles d’oreilles, il en donnerait jusqu’à cinq cents pistoles.

Athos et d’Artagnan, avec l’activité de deux soldats et la science de
deux connaisseurs, mirent trois heures à peine à acheter tout
l’équipement du mousquetaire. D’ailleurs Athos était de bonne
composition et grand seigneur jusqu’au bout des ongles. Chaque fois
qu’une chose lui convenait, il payait le prix demandé sans essayer même
d’en rabattre. D’Artagnan voulait bien là-dessus faire ses
observations, mais Athos lui posait la main sur l’épaule en souriant,
et d’Artagnan comprenait que c’était bon pour lui, petit gentilhomme
gascon, de marchander, mais non pour un homme qui avait les airs d’un
prince.

Le mousquetaire trouva un superbe cheval andalou, noir comme du jais,
aux narines de feu, aux jambes fines et élégantes, qui prenait six ans.
Il l’examina et le trouva sans défaut. On le lui fit mille livres.

Peut-être l’eût-il eu pour moins; mais tandis que d’Artagnan discutait
sur le prix avec le maquignon, Athos comptait les cent pistoles sur la
table.

Grimaud eut un cheval picard, trapu et fort, qui coûta trois cents
livres.

Mais la selle de ce dernier cheval et les armes de Grimaud achetées, il
ne restait plus un sou des cent cinquante pistoles d’Athos. D’Artagnan
offrit à son ami de mordre une bouchée dans la part qui lui revenait,
quitte à lui rendre plus tard ce qu’il lui aurait emprunté.

Mais Athos, pour toute réponse, se contenta de hausser les épaules.

«Combien le juif donnait-il du saphir pour l’avoir en toute propriété?
demanda Athos.

— Cinq cents pistoles.

— C’est-à-dire, deux cents pistoles de plus; cent pistoles pour vous,
cent pistoles pour moi. Mais c’est une véritable fortune, cela, mon
ami, retournez chez le juif.

— Comment, vous voulez…

— Cette bague, décidément, me rappellerait de trop tristes souvenirs;
puis nous n’aurons jamais trois cents pistoles à lui rendre, de sorte
que nous perdrions deux mille livres à ce marché. Allez lui dire que la
bague est à lui, d’Artagnan, et revenez avec les deux cents pistoles.

— Réfléchissez, Athos.

— L’argent comptant est cher par le temps qui court, et il faut savoir
faire des sacrifices. Allez, d’Artagnan, allez; Grimaud vous
accompagnera avec son mousqueton.»

Une demi-heure après, d’Artagnan revint avec les deux mille livres et
sans qu’il lui fût arrivé aucun accident.

Ce fut ainsi qu’Athos trouva dans son ménage des ressources auxquelles
il ne s’attendait pas.




CHAPITRE XXXIX.
UNE VISION


À quatre heures, les quatre amis étaient donc réunis chez Athos. Leurs
préoccupations sur l’équipement avaient tout à fait disparu, et chaque
visage ne conservait plus l’expression que de ses propres et secrètes
inquiétudes; car derrière tout bonheur présent est cachée une crainte à
venir.

Tout à coup Planchet entra apportant deux lettres à l’adresse de
d’Artagnan.

L’une était un petit billet gentiment plié en long avec un joli cachet
de cire verte sur lequel était empreinte une colombe rapportant un
rameau vert.

L’autre était une grande épître carrée et resplendissante des armes
terribles de Son Éminence le cardinal-duc.

À la vue de la petite lettre, le coeur de d’Artagnan bondit, car il
avait cru reconnaître l’écriture; et quoiqu’il n’eût vu cette écriture
qu’une fois, la mémoire en était restée au plus profond de son coeur.

Il prit donc la petite épître et la décacheta vivement.

«Promenez-vous, lui disait-on, mercredi prochain, de six heures à sept
heures du soir, sur la route de Chaillot, et regardez avec soin dans
les carrosses qui passeront, mais si vous tenez à votre vie et à celle
des gens qui vous aiment, ne dites pas un mot, ne faites pas un
mouvement qui puisse faire croire que vous avez reconnu celle qui
s’expose à tout pour vous apercevoir un instant.»

Pas de signature.

«C’est un piège, dit Athos, n’y allez pas, d’Artagnan.

— Cependant, dit d’Artagnan, il me semble bien reconnaître l’écriture.

— Elle est peut-être contrefaite, reprit Athos; à six ou sept heures,
dans ce temps-ci, la route de Chaillot est tout à fait déserte: autant
que vous alliez vous promener dans la forêt de Bondy.

— Mais si nous y allions tous! dit d’Artagnan; que diable! on ne nous
dévorera point tous les quatre; plus, quatre laquais; plus, les
chevaux; plus, les armes.

— Puis ce sera une occasion de montrer nos équipages, dit Porthos.

— Mais si c’est une femme qui écrit, dit Aramis, et que cette femme
désire ne pas être vue, songez que vous la compromettez, d’Artagnan: ce
qui est mal de la part d’un gentilhomme.

— Nous resterons en arrière, dit Porthos, et lui seul s’avancera.

— Oui, mais un coup de pistolet est bientôt tiré d’un carrosse qui
marche au galop.

— Bah! dit d’Artagnan, on me manquera. Nous rejoindrons alors le
carrosse, et nous exterminerons ceux qui se trouvent dedans. Ce sera
toujours autant d’ennemis de moins.

— Il a raison, dit Porthos; bataille; il faut bien essayer nos armes
d’ailleurs.

— Bah! donnons-nous ce plaisir, dit Aramis de son air doux et
nonchalant.

— Comme vous voudrez, dit Athos.

— Messieurs, dit d’Artagnan, il est quatre heures et demie, et nous
avons le temps à peine d’être à six heures sur la route de Chaillot.

— Puis, si nous sortions trop tard, dit Porthos, on ne nous verrait
pas, ce qui serait dommage. Allons donc nous apprêter, messieurs.

— Mais cette seconde lettre, dit Athos, vous l’oubliez; il me semble
que le cachet indique cependant qu’elle mérite bien d’être ouverte:
quant à moi, je vous déclare, mon cher d’Artagnan, que je m’en soucie
bien plus que du petit brimborion que vous venez tout doucement de
glisser sur votre coeur.»

D’Artagnan rougit.

«Eh bien, dit le jeune homme, voyons, messieurs, ce que me veut Son
Éminence.»

Et d’Artagnan décacheta la lettre et lut:

«M. d’Artagnan, garde du roi, compagnie des Essarts, est attendu au
Palais-Cardinal ce soir à huit heures.


«La Houdinière,
«Capitaine des gardes.»


«Diable! dit Athos, voici un rendez-vous bien autrement inquiétant que
l’autre.

— J’irai au second en sortant du premier, dit d’Artagnan: l’un est pour
sept heures, l’autre pour huit; il y aura temps pour tout.

— Hum! je n’irais pas, dit Aramis: un galant chevalier ne peut manquer
à un rendez-vous donné par une dame; mais un gentilhomme prudent peut
s’excuser de ne pas se rendre chez Son Éminence, surtout lorsqu’il a
quelque raison de croire que ce n’est pas pour y recevoir des
compliments.

— Je suis de l’avis d’Aramis, dit Porthos.

— Messieurs, répondit d’Artagnan, j’ai déjà reçu par M. de Cavois
pareille invitation de Son Éminence, je l’ai négligée, et le lendemain
il m’est arrivé un grand malheur! Constance a disparu; quelque chose
qui puisse advenir, j’irai.

— Si c’est un parti pris, dit Athos, faites.

— Mais la Bastille? dit Aramis.

— Bah! vous m’en tirerez, reprit d’Artagnan.

— Sans doute, reprirent Aramis et Porthos avec un aplomb admirable et
comme si c’était la chose la plus simple, sans doute nous vous en
tirerons; mais, en attendant, comme nous devons partir après-demain,
vous feriez mieux de ne pas risquer cette Bastille.

— Faisons mieux, dit Athos, ne le quittons pas de la soirée,
attendons-le chacun à une porte du palais avec trois mousquetaires
derrière nous; si nous voyons sortir quelque voiture à portière fermée
et à demi suspecte, nous tomberons dessus. Il y a longtemps que nous
n’avons eu maille à partir avec les gardes de M. le cardinal, et M. de
Tréville doit nous croire morts.

— Décidément, Athos, dit Aramis, vous étiez fait pour être général
d’armée; que dites-vous du plan, messieurs?

— Admirable! répétèrent en choeur les jeunes gens.

— Eh bien, dit Porthos, je cours à l’hôtel, je préviens nos camarades
de se tenir prêts pour huit heures, le rendez-vous sera sur la place du
Palais-Cardinal; vous, pendant ce temps, faites seller les chevaux par
les laquais.

— Mais moi, je n’ai pas de cheval, dit d’Artagnan; mais je vais en
faire prendre un chez M. de Tréville.

— C’est inutile, dit Aramis, vous prendrez un des miens.

— Combien en avez-vous donc? demanda d’Artagnan.

— Trois, répondit en souriant Aramis.

— Mon cher! dit Athos, vous êtes certainement le poète le mieux monté
de France et de Navarre.

— Écoutez, mon cher Aramis, vous ne saurez que faire de trois chevaux,
n’est-ce pas? je ne comprends pas même que vous ayez acheté trois
chevaux.

— Aussi, je n’en ai acheté que deux, dit Aramis.

— Le troisième vous est donc tombé du ciel?

— Non, le troisième m’a été amené ce matin même par un domestique sans
livrée qui n’a pas voulu me dire à qui il appartenait et qui m’a
affirmé avoir reçu l’ordre de son maître…

— Ou de sa maîtresse, interrompit d’Artagnan.

— La chose n’y fait rien, dit Aramis en rougissant… et qui m’a affirmé,
dis-je, avoir reçu l’ordre de sa maîtresse de mettre ce cheval dans mon
écurie sans me dire de quelle part il venait.

— Il n’y a qu’aux poètes que ces choses-là arrivent, reprit gravement
Athos.

— Eh bien, en ce cas, faisons mieux, dit d’Artagnan; lequel des deux
chevaux monterez-vous: celui que vous avez acheté, ou celui qu’on vous
a donné?

— Celui que l’on m’a donné sans contredit; vous comprenez, d’Artagnan,
que je ne puis faire cette injure…

— Au donateur inconnu, reprit d’Artagnan.

— Ou à la donatrice mystérieuse, dit Athos.

— Celui que vous avez acheté vous devient donc inutile?

— À peu près.

— Et vous l’avez choisi vous-même?

— Et avec le plus grand soin; la sûreté du cavalier, vous le savez,
dépend presque toujours de son cheval!

— Eh bien, cédez-le-moi pour le prix qu’il vous a coûté!

— J’allais vous l’offrir, mon cher d’Artagnan, en vous donnant tout le
temps qui vous sera nécessaire pour me rendre cette bagatelle.

— Et combien vous coûte-t-il?

— Huit cents livres.

— Voici quarante doubles pistoles, mon cher ami, dit d’Artagnan en
tirant la somme de sa poche; je sais que c’est la monnaie avec laquelle
on vous paie vos poèmes.

— Vous êtes donc en fonds? dit Aramis.

— Riche, richissime, mon cher!»

Et d’Artagnan fit sonner dans sa poche le reste de ses pistoles.

«Envoyez votre selle à l’Hôtel des Mousquetaires, et l’on vous amènera
votre cheval ici avec les nôtres.

— Très bien; mais il est bientôt cinq heures, hâtons-nous.»

Un quart d’heure après, Porthos apparut à un bout de la rue Férou sur
un genet magnifique; Mousqueton le suivait sur un cheval d’Auvergne,
petit, mais solide. Porthos resplendissait de joie et d’orgueil.

En même temps Aramis apparut à l’autre bout de la rue monté sur un
superbe coursier anglais; Bazin le suivait sur un cheval rouan, tenant
en laisse un vigoureux mecklembourgeois: c’était la monture de
d’Artagnan.

Les deux mousquetaires se rencontrèrent à la porte: Athos et d’Artagnan
les regardaient par la fenêtre.

«Diable! dit Aramis, vous avez là un superbe cheval, mon cher Porthos.

— Oui, répondit Porthos; c’est celui qu’on devait m’envoyer tout
d’abord: une mauvaise plaisanterie du mari lui a substitué l’autre;
mais le mari a été puni depuis et j’ai obtenu toute satisfaction.»

Planchet et Grimaud parurent alors à leur tour, tenant en main les
montures de leurs maîtres; d’Artagnan et Athos descendirent, se mirent
en selle près de leurs compagnons, et tous quatre se mirent en marche:
Athos sur le cheval qu’il devait à sa femme, Aramis sur le cheval qu’il
devait à sa maîtresse, Porthos sur le cheval qu’il devait à sa
procureuse, et d’Artagnan sur le cheval qu’il devait à sa bonne
fortune, la meilleure maîtresse qui soit.

Les valets suivirent.

Comme l’avait pensé Porthos, la cavalcade fit bon effet; et si Mme
Coquenard s’était trouvée sur le chemin de Porthos et eût pu voir quel
grand air il avait sur son beau genet d’Espagne, elle n’aurait pas
regretté la saignée qu’elle avait faite au coffre- fort de son mari.

Près du Louvre les quatre amis rencontrèrent M. de Tréville qui
revenait de Saint-Germain; il les arrêta pour leur faire compliment sur
leur équipage, ce qui en un instant amena autour d’eux quelques
centaines de badauds.

D’Artagnan profita de la circonstance pour parler à M. de Tréville de
la lettre au grand cachet rouge et aux armes ducales; il est bien
entendu que de l’autre il n’en souffla point mot.

M. de Tréville approuva la résolution qu’il avait prise, et l’assura
que, si le lendemain il n’avait pas reparu, il saurait bien le
retrouver, lui, partout où il serait.

En ce moment, l’horloge de la Samaritaine sonna six heures; les quatre
amis s’excusèrent sur un rendez-vous, et prirent congé de M. de
Tréville.

Un temps de galop les conduisit sur la route de Chaillot; le jour
commençait à baisser, les voitures passaient et repassaient;
d’Artagnan, gardé à quelques pas par ses amis, plongeait ses regards
jusqu’au fond des carrosses, et n’y apercevait aucune figure de
connaissance.

Enfin, après un quart d’heure d’attente et comme le crépuscule tombait
tout à fait, une voiture apparut, arrivant au grand galop par la route
de Sèvres; un pressentiment dit d’avance à d’Artagnan que cette voiture
renfermait la personne qui lui avait donné rendez-vous: le jeune homme
fut tout étonné lui-même de sentir son coeur battre si violemment.
Presque aussitôt une tête de femme sortit par la portière, deux doigts
sur la bouche, comme pour recommander le silence, ou comme pour envoyer
un baiser; d’Artagnan poussa un léger cri de joie, cette femme, ou
plutôt cette apparition, car la voiture était passée avec la rapidité
d’une vision, était Mme Bonacieux.

Par un mouvement involontaire, et malgré la recommandation faite,
d’Artagnan lança son cheval au galop et en quelques bonds rejoignit la
voiture; mais la glace de la portière était hermétiquement fermée: la
vision avait disparu.

D’Artagnan se rappela alors cette recommandation: «Si vous tenez à
votre vie et à celle des personnes qui vous aiment, demeurez immobile
et comme si vous n’aviez rien vu.»

Il s’arrêta donc, tremblant non pour lui, mais pour la pauvre femme qui
évidemment s’était exposée à un grand péril en lui donnant ce
rendez-vous.

La voiture continua sa route toujours marchant à fond de train,
s’enfonça dans Paris et disparut.

D’Artagnan était resté interdit à la même place et ne sachant que
penser. Si c’était Mme Bonacieux et si elle revenait à Paris, pourquoi
ce rendez-vous fugitif, pourquoi ce simple échange d’un coup d’oeil,
pourquoi ce baiser perdu? Si d’un autre côté ce n’était pas elle, ce
qui était encore bien possible, car le peu de jour qui restait rendait
une erreur facile, si ce n’était pas elle, ne serait-ce pas le
commencement d’un coup de main monté contre lui avec l’appât de cette
femme pour laquelle on connaissait son amour?

Les trois compagnons se rapprochèrent de lui. Tous trois avaient
parfaitement vu une tête de femme apparaître à la portière, mais aucun
d’eux, excepté Athos, ne connaissait Mme Bonacieux. L’avis d’Athos, au
reste, fut que c’était bien elle; mais moins préoccupé que d’Artagnan
de ce joli visage, il avait cru voir une seconde tête, une tête d’homme
au fond de la voiture.

«S’il en est ainsi, dit d’Artagnan, ils la transportent sans doute
d’une prison dans une autre. Mais que veulent-ils donc faire de cette
pauvre créature, et comment la rejoindrai-je jamais?

— Ami, dit gravement Athos, rappelez-vous que les morts sont les seuls
qu’on ne soit pas exposé à rencontrer sur la terre. Vous en savez
quelque chose ainsi que moi, n’est-ce pas? Or, si votre maîtresse n’est
pas morte, si c’est elle que nous venons de voir, vous la retrouverez
un jour ou l’autre. Et peut-être, mon Dieu, ajouta-t-il avec un accent
misanthropique qui lui était propre, peut être plus tôt que vous ne
voudrez.»

Sept heures et demie sonnèrent, la voiture était en retard d’une
vingtaine de minutes sur le rendez-vous donné. Les amis de d’Artagnan
lui rappelèrent qu’il avait une visite à faire, tout en lui faisant
observer qu’il était encore temps de s’en dédire.

Mais d’Artagnan était à la fois entêté et curieux. Il avait mis dans sa
tête qu’il irait au Palais-Cardinal, et qu’il saurait ce que voulait
lui dire Son Éminence. Rien ne put le faire changer de résolution.

On arriva rue Saint-Honoré, et place du Palais-Cardinal on trouva les
douze mousquetaires convoqués qui se promenaient en attendant leurs
camarades. Là seulement, on leur expliqua ce dont il était question.

D’Artagnan était fort connu dans l’honorable corps des mousquetaires du
roi, où l’on savait qu’il prendrait un jour sa place; on le regardait
donc d’avance comme un camarade. Il résulta de ces antécédents que
chacun accepta de grand coeur la mission pour laquelle il était convié;
d’ailleurs il s’agissait, selon toute probabilité, de jouer un mauvais
tour à M. le cardinal et à ses gens, et pour de pareilles expéditions,
ces dignes gentilshommes étaient toujours prêts.

Athos les partagea donc en trois groupes, prit le commandement de l’un,
donna le second à Aramis et le troisième à Porthos, puis chaque groupe
alla s’embusquer en face d’une sortie.

D’Artagnan, de son côté, entra bravement par la porte principale.

Quoiqu’il se sentît vigoureusement appuyé, le jeune homme n’était pas
sans inquiétude en montant pas à pas le grand escalier. Sa conduite
avec Milady ressemblait tant soit peu à une trahison, et il se doutait
des relations politiques qui existaient entre cette femme et le
cardinal; de plus, de Wardes, qu’il avait si mal accommodé, était des
fidèles de Son Éminence, et d’Artagnan savait que si Son Éminence était
terrible à ses ennemis, elle était fort attachée à ses amis.

«Si de Wardes a raconté toute notre affaire au cardinal, ce qui n’est
pas douteux, et s’il m’a reconnu, ce qui est probable, je dois me
regarder à peu près comme un homme condamné, disait d’Artagnan en
secouant la tête. Mais pourquoi a-t-il attendu jusqu’aujourd’hui? C’est
tout simple, Milady aura porté plainte contre moi avec cette hypocrite
douleur qui la rend si intéressante, et ce dernier crime aura fait
déborder le vase.

«Heureusement, ajouta-t-il, mes bons amis sont en bas, et ils ne me
laisseront pas emmener sans me défendre. Cependant la compagnie des
mousquetaires de M. de Tréville ne peut pas faire à elle seule la
guerre au cardinal, qui dispose des forces de toute la France, et
devant lequel la reine est sans pouvoir et le roi sans volonté.
D’Artagnan, mon ami, tu es brave, tu as d’excellentes qualités, mais
les femmes te perdront!»

Il en était à cette triste conclusion lorsqu’il entra dans
l’antichambre. Il remit sa lettre à l’huissier de service qui le fit
passer dans la salle d’attente et s’enfonça dans l’intérieur du palais.

Dans cette salle d’attente étaient cinq ou six gardes de M. le
cardinal, qui, reconnaissant d’Artagnan et sachant que c’était lui qui
avait blessé Jussac, le regardèrent en souriant d’un singulier sourire.

Ce sourire parut à d’Artagnan d’un mauvais augure; seulement, comme
notre Gascon n’était pas facile à intimider, ou que plutôt, grâce à un
grand orgueil naturel aux gens de son pays, il ne laissait pas voir
facilement ce qui se passait dans son âme, quand ce qui s’y passait
ressemblait à de la crainte, il se campa fièrement devant MM. les
gardes et attendit la main sur la hanche, dans une attitude qui ne
manquait pas de majesté.

L’huissier rentra et fit signe à d’Artagnan de le suivre. Il sembla au
jeune homme que les gardes, en le regardant s’éloigner, chuchotaient
entre eux.

Il suivit un corridor, traversa un grand salon, entra dans une
bibliothèque, et se trouva en face d’un homme assis devant un bureau et
qui écrivait.

L’huissier l’introduisit et se retira sans dire une parole. D’Artagnan
resta debout et examina cet homme.

D’Artagnan crut d’abord qu’il avait affaire à quelque juge examinant
son dossier, mais il s’aperçut que l’homme de bureau écrivait ou plutôt
corrigeait des lignes d’inégales longueurs, en scandant des mots sur
ses doigts; il vit qu’il était en face d’un poète. Au bout d’un
instant, le poète ferma son manuscrit sur la couverture duquel était
écrit: MIRAME, _tragédie en cinq actes_, et leva la tête.

D’Artagnan reconnut le cardinal.




CHAPITRE XL.
LE CARDINAL


Le cardinal appuya son coude sur son manuscrit, sa joue sur sa main, et
regarda un instant le jeune homme. Nul n’avait l’oeil plus profondément
scrutateur que le cardinal de Richelieu, et d’Artagnan sentit ce regard
courir par ses veines comme une fièvre.

Cependant il fit bonne contenance, tenant son feutre à la main, et
attendant le bon plaisir de Son Éminence, sans trop d’orgueil, mais
aussi sans trop d’humilité.

«Monsieur, lui dit le cardinal, êtes-vous un d’Artagnan du Béarn?

— Oui, Monseigneur, répondit le jeune homme.

— Il y a plusieurs branches de d’Artagnan à Tarbes et dans les
environs, dit le cardinal, à laquelle appartenez-vous?

— Je suis le fils de celui qui a fait les guerres de religion avec le
grand roi Henri, père de Sa Gracieuse Majesté.

— C’est bien cela. C’est vous qui êtes parti, il y a sept à huit mois à
peu près, de votre pays, pour venir chercher fortune dans la capitale?

— Oui, Monseigneur.

— Vous êtes venu par Meung, où il vous est arrivé quelque chose, je ne
sais plus trop quoi, mais enfin quelque chose.

Monseigneur, dit d’Artagnan, voici ce qui m’est arrivé…

— Inutile, inutile, reprit le cardinal avec un sourire qui indiquait
qu’il connaissait l’histoire aussi bien que celui qui voulait la lui
raconter; vous étiez recommandé à M. de Tréville, n’est-ce pas?

— Oui, Monseigneur; mais justement, dans cette malheureuse affaire de
Meung…

— La lettre avait été perdue, reprit l’Éminence; oui, je sais cela;
mais M. de Tréville est un habile physionomiste qui connaît les hommes
à la première vue, et il vous a placé dans la compagnie de son
beau-frère, M. des Essarts, en vous laissant espérer qu’un jour ou
l’autre vous entreriez dans les mousquetaires.

— Monseigneur est parfaitement renseigné, dit d’Artagnan.

Depuis ce temps-là, il vous est arrivé bien des choses: vous vous êtes
promené derrière les Chartreux, un jour qu’il eût mieux valu que vous
fussiez ailleurs; puis, vous avez fait avec vos amis un voyage aux eaux
de Forges; eux se sont arrêtés en route; mais vous, vous avez continué
votre chemin. C’est tout simple, vous aviez des affaires en Angleterre.

— Monseigneur, dit d’Artagnan tout interdit, j’allais…

— À la chasse, à Windsor, ou ailleurs, cela ne regarde personne. Je
sais cela, moi, parce que mon état est de tout savoir. À votre retour,
vous avez été reçu par une auguste personne, et je vois avec plaisir
que vous avez conservé le souvenir qu’elle vous a donné.»

— D’Artagnan porta la main au diamant qu’il tenait de la reine, et en
tourna vivement le chaton en dedans; mais il était trop tard.

«Le lendemain de ce jour vous avez reçu la visite de Cavois, reprit le
cardinal; il allait vous prier de passer au palais; cette visite vous
ne la lui avez pas rendue, et vous avez eu tort.

— Monseigneur, je craignais d’avoir encouru la disgrâce de Votre
Éminence.

— Eh! pourquoi cela, monsieur? pour avoir suivi les ordres de vos
supérieurs avec plus d’intelligence et de courage que ne l’eût fait un
autre, encourir ma disgrâce quand vous méritiez des éloges! Ce sont les
gens qui n’obéissent pas que je punis, et non pas ceux qui, comme vous,
obéissent… trop bien… Et, la preuve, rappelez-vous la date du jour où
je vous avais fait dire de me venir voir, et cherchez dans votre
mémoire ce qui est arrivé le soir même.»

C’était le soir même qu’avait eu lieu l’enlèvement de Mme Bonacieux.
D’Artagnan frissonna; et il se rappela qu’une demi- heure auparavant la
pauvre femme était passée près de lui, sans doute encore emportée par
la même puissance qui l’avait fait disparaître.

«Enfin, continua le cardinal, comme je n’entendais pas parler de vous
depuis quelque temps, j’ai voulu savoir ce que vous faisiez.
D’ailleurs, vous me devez bien quelque remerciement: vous avez remarqué
vous-même combien vous avez été ménagé dans toutes les circonstances.

D’Artagnan s’inclina avec respect.

«Cela, continua le cardinal, partait non seulement d’un sentiment
d’équité naturelle, mais encore d’un plan que je m’étais tracé à votre
égard.

D’Artagnan était de plus en plus étonné.

«Je voulais vous exposer ce plan le jour où vous reçûtes ma première
invitation; mais vous n’êtes pas venu. Heureusement, rien n’est perdu
pour ce retard, et aujourd’hui vous allez l’entendre. Asseyez-vous là,
devant moi, monsieur d’Artagnan: vous êtes assez bon gentilhomme pour
ne pas écouter debout.»

Et le cardinal indiqua du doigt une chaise au jeune homme, qui était si
étonné de ce qui se passait, que, pour obéir, il attendit un second
signe de son interlocuteur.

«Vous êtes brave, monsieur d’Artagnan, continua l’Éminence; vous êtes
prudent, ce qui vaut mieux. J’aime les hommes de tête et de coeur, moi;
ne vous effrayez pas, dit-il en souriant, par les hommes de coeur,
j’entends les hommes de courage; mais, tout jeune que vous êtes, et à
peine entrant dans le monde, vous avez des ennemis puissants: si vous
n’y prenez garde, ils vous perdront!

— Hélas! Monseigneur, répondit le jeune homme, ils le feront bien
facilement, sans doute; car ils sont forts et bien appuyés, tandis que
moi je suis seul!

— Oui, c’est vrai; mais, tout seul que vous êtes, vous avez déjà fait
beaucoup, et vous ferez encore plus, je n’en doute pas. Cependant, vous
avez, je le crois, besoin d’être guidé dans l’aventureuse carrière que
vous avez entreprise; car, si je ne me trompe, vous êtes venu à Paris
avec l’ambitieuse idée de faire fortune.

— Je suis dans l’âge des folles espérances, Monseigneur, dit
d’Artagnan.

— Il n’y a de folles espérances que pour les sots, monsieur, et vous
êtes homme d’esprit. Voyons, que diriez-vous d’une enseigne dans mes
gardes, et d’une compagnie après la campagne?

— Ah! Monseigneur!

— Vous acceptez, n’est-ce pas?

— Monseigneur, reprit d’Artagnan d’un air embarrassé.

— Comment, vous refusez? s’écria le cardinal avec étonnement.

— Je suis dans les gardes de Sa Majesté, Monseigneur, et je n’ai point
de raisons d’être mécontent.

— Mais il me semble, dit l’Éminence, que mes gardes, à moi, sont aussi
les gardes de Sa Majesté, et que, pourvu qu’on serve dans un corps
français, on sert le roi.

— Monseigneur, Votre Éminence a mal compris mes paroles.

— Vous voulez un prétexte, n’est-ce pas? Je comprends. Eh bien, ce
prétexte, vous l’avez. L’avancement, la campagne qui s’ouvre,
l’occasion que je vous offre, voilà pour le monde; pour vous, le besoin
de protections sûres; car il est bon que vous sachiez, monsieur
d’Artagnan, que j’ai reçu des plaintes graves contre vous, vous ne
consacrez pas exclusivement vos jours et vos nuits au service du roi.»

D’Artagnan rougit.

«Au reste, continua le cardinal en posant la main sur une liasse de
papiers, j’ai là tout un dossier qui vous concerne; mais avant de le
lire, j’ai voulu causer avec vous. Je vous sais homme de résolution et
vos services bien dirigés, au lieu de vous mener à mal pourraient vous
rapporter beaucoup. Allons, réfléchissez, et décidez-vous.

— Votre bonté me confond, Monseigneur, répondit d’Artagnan, et je
reconnais dans Votre Éminence une grandeur d’âme qui me fait petit
comme un ver de terre; mais enfin, puisque Monseigneur me permet de lui
parler franchement…»

D’Artagnan s’arrêta.

«Oui, parlez.

— Eh bien, je dirai à Votre Éminence que tous mes amis sont aux
mousquetaires et aux gardes du roi, et que mes ennemis, par une
fatalité inconcevable, sont à Votre Éminence; je serais donc mal venu
ici et mal regardé là-bas, si j’acceptais ce que m’offre Monseigneur.

— Auriez-vous déjà cette orgueilleuse idée que je ne vous offre pas ce
que vous valez, monsieur? dit le cardinal avec un sourire de dédain.

— Monseigneur, Votre Éminence est cent fois trop bonne pour moi, et au
contraire je pense n’avoir point encore fait assez pour être digne de
ses bontés. Le siège de La Rochelle va s’ouvrir, Monseigneur; je
servirai sous les yeux de Votre Éminence, et si j’ai le bonheur de me
conduire à ce siège de telle façon que je mérite d’attirer ses regards,
eh bien, après j’aurai au moins derrière moi quelque action d’éclat
pour justifier la protection dont elle voudra bien m’honorer. Toute
chose doit se faire à son temps, Monseigneur; peut-être plus tard
aurai-je le droit de me donner, à cette heure j’aurais l’air de me
vendre.

— C’est-à-dire que vous refusez de me servir, monsieur, dit le cardinal
avec un ton de dépit dans lequel perçait cependant une sorte d’estime;
demeurez donc libre et gardez vos haines et vos sympathies.

— Monseigneur…

— Bien, bien, dit le cardinal, je ne vous en veux pas, mais vous
comprenez, on a assez de défendre ses amis et de les récompenser, on ne
doit rien à ses ennemis, et cependant je vous donnerai un conseil:
tenez-vous bien, monsieur d’Artagnan, car, du moment que j’aurai retiré
ma main de dessus vous, je n’achèterai pas votre vie pour une obole.

— J’y tâcherai, Monseigneur, répondit le Gascon avec une noble
assurance.

— Songez plus tard, et à un certain moment, s’il vous arrive malheur,
dit Richelieu avec intention, que c’est moi qui ai été vous chercher,
et que j’ai fait ce que j’ai pu pour que ce malheur ne vous arrivât
pas.

— J’aurai, quoi qu’il arrive, dit d’Artagnan en mettant la main sur sa
poitrine et en s’inclinant, une éternelle reconnaissance à Votre
Éminence de ce qu’elle fait pour moi en ce moment.

— Eh bien donc! comme vous l’avez dit, monsieur d’Artagnan, nous nous
reverrons après la campagne; je vous suivrai des yeux; car je serai
là-bas, reprit le cardinal en montrant du doigt à d’Artagnan une
magnifique armure qu’il devait endosser, et à notre retour, eh bien,
nous compterons!

— Ah! Monseigneur, s’écria d’Artagnan, épargnez-moi le poids de votre
disgrâce; restez neutre, Monseigneur, si vous trouvez que j’agis en
galant homme.

— Jeune homme, dit Richelieu, si je puis vous dire encore une fois ce
que je vous ai dit aujourd’hui, je vous promets de vous le dire.»

Cette dernière parole de Richelieu exprimait un doute terrible; elle
consterna d’Artagnan plus que n’eût fait une menace, car c’était un
avertissement. Le cardinal cherchait donc à le préserver de quelque
malheur qui le menaçait. Il ouvrit la bouche pour répondre, mais d’un
geste hautain, le cardinal le congédia.

D’Artagnan sortit; mais à la porte le coeur fut prêt à lui manquer, et
peu s’en fallut qu’il ne rentrât. Cependant la figure grave et sévère
d’Athos lui apparut: s’il faisait avec le cardinal le pacte que
celui-ci lui proposait, Athos ne lui donnerait plus la main, Athos le
renierait.

Ce fut cette crainte qui le retint, tant est puissante l’influence d’un
caractère vraiment grand sur tout ce qui l’entoure.

D’Artagnan descendit par le même escalier qu’il était entré, et trouva
devant la porte Athos et les quatre mousquetaires qui attendaient son
retour et qui commençaient à s’inquiéter. D’un mot d’Artagnan les
rassura, et Planchet courut prévenir les autres postes qu’il était
inutile de monter une plus longue garde, attendu que son maître était
sorti sain et sauf du Palais- Cardinal.

Rentrés chez Athos, Aramis et Porthos s’informèrent des causes de cet
étrange rendez-vous; mais d’Artagnan se contenta de leur dire que M. de
Richelieu l’avait fait venir pour lui proposer d’entrer dans ses gardes
avec le grade d’enseigne, et qu’il avait refusé.

«Et vous avez eu raison», s’écrièrent d’une seule voix Porthos et
Aramis.

Athos tomba dans une profonde rêverie et ne répondit rien. Mais
lorsqu’il fut seul avec d’Artagnan:

«Vous avez fait ce que vous deviez faire, d’Artagnan, dit Athos, mais
peut-être avez-vous eu tort.»

D’Artagnan poussa un soupir; car cette voix répondait à une voix
secrète de son âme, qui lui disait que de grands malheurs
l’attendaient.

La journée du lendemain se passa en préparatifs de départ; d’Artagnan
alla faire ses adieux à M. de Tréville. À cette heure on croyait encore
que la séparation des gardes et des mousquetaires serait momentanée, le
roi tenant son parlement le jour même et devant partir le lendemain. M.
de Tréville se contenta donc de demander à d’Artagnan s’il avait besoin
de lui, mais d’Artagnan répondit fièrement qu’il avait tout ce qu’il
lui fallait.

La nuit réunit tous les camarades de la compagnie des gardes de M. des
Essarts et de la compagnie des mousquetaires de M. de Tréville, qui
avaient fait amitié ensemble. On se quittait pour se revoir quand il
plairait à Dieu et s’il plaisait à Dieu. La nuit fut donc des plus
bruyantes, comme on peut le penser, car, en pareil cas, on ne peut
combattre l’extrême préoccupation que par l’extrême insouciance.

Le lendemain, au premier son des trompettes, les amis se quittèrent:
les mousquetaires coururent à l’hôtel de M. de Tréville, les gardes à
celui de M. des Essarts. Chacun des capitaines conduisit aussitôt sa
compagnie au Louvre, où le roi passait sa revue.

Le roi était triste et paraissait malade, ce qui lui ôtait un peu de sa
haute mine. En effet, la veille, la fièvre l’avait pris au milieu du
parlement et tandis qu’il tenait son lit de justice. Il n’en était pas
moins décidé à partir le soir même; et, malgré les observations qu’on
lui avait faites, il avait voulu passer sa revue, espérant, par le
premier coup de vigueur, vaincre la maladie qui commençait à s’emparer
de lui.

La revue passée, les gardes se mirent seuls en marche, les
mousquetaires ne devant partir qu’avec le roi, ce qui permit à Porthos
d’aller faire, dans son superbe équipage, un tour dans la rue aux Ours.

La procureuse le vit passer dans son uniforme neuf et sur son beau
cheval. Elle aimait trop Porthos pour le laisser partir ainsi; elle lui
fit signe de descendre et de venir auprès d’elle. Porthos était
magnifique; ses éperons résonnaient, sa cuirasse brillait, son épée lui
battait fièrement les jambes. Cette fois les clercs n’eurent aucune
envie de rire, tant Porthos avait l’air d’un coupeur d’oreilles.

Le mousquetaire fut introduit près de M. Coquenard, dont le petit oeil
gris brilla de colère en voyant son cousin tout flambant neuf.
Cependant une chose le consola intérieurement; c’est qu’on disait
partout que la campagne serait rude: il espérait tout doucement, au
fond du coeur, que Porthos y serait tué.

Porthos présenta ses compliments à maître Coquenard et lui fit ses
adieux; maître Coquenard lui souhaita toutes sortes de prospérités.
Quant à Mme Coquenard, elle ne pouvait retenir ses larmes; mais on ne
tira aucune mauvaise conséquence de sa douleur, on la savait fort
attachée à ses parents, pour lesquels elle avait toujours eu de
cruelles disputes avec son mari.

Mais les véritables adieux se firent dans la chambre de Mme Coquenard:
ils furent déchirants.

Tant que la procureuse put suivre des yeux son amant, elle agita un
mouchoir en se penchant hors de la fenêtre, à croire qu’elle voulait se
précipiter. Porthos reçut toutes ces marques de tendresse en homme
habitué à de pareilles démonstrations. Seulement, en tournant le coin
de la rue, il souleva son feutre et l’agita en signe d’adieu.

De son côté, Aramis écrivait une longue lettre. À qui? Personne n’en
savait rien. Dans la chambre voisine, Ketty, qui devait partir le soir
même pour Tours, attendait cette lettre mystérieuse.

Athos buvait à petits coups la dernière bouteille de son vin d’Espagne.

Pendant ce temps, d’Artagnan défilait avec sa compagnie.

En arrivant au faubourg Saint-Antoine, il se retourna pour regarder
gaiement la Bastille; mais, comme c’était la Bastille seulement qu’il
regardait, il ne vit point Milady, qui, montée sur un cheval isabelle,
le désignait du doigt à deux hommes de mauvaise mine qui s’approchèrent
aussitôt des rangs pour le reconnaître. Sur une interrogation qu’ils
firent du regard, Milady répondit par un signe que c’était bien lui.
Puis, certaine qu’il ne pouvait plus y avoir de méprise dans
l’exécution de ses ordres, elle piqua son cheval et disparut.

Les deux hommes suivirent alors la compagnie, et, à la sortie du
faubourg Saint-Antoine, montèrent sur des chevaux tout préparés qu’un
domestique sans livrée tenait en les attendant.




CHAPITRE XLI.
LE SIÈGE DE LA ROCHELLE


Le siège de La Rochelle fut un des grands événements politiques du
règne de Louis XIII, et une des grandes entreprises militaires du
cardinal. Il est donc intéressant, et même nécessaire, que nous en
disions quelques mots; plusieurs détails de ce siège se liant
d’ailleurs d’une manière trop importante à l’histoire que nous avons
entrepris de raconter, pour que nous les passions sous silence.

Les vues politiques du cardinal, lorsqu’il entreprit ce siège, étaient
considérables. Exposons-les d’abord, puis nous passerons aux vues
particulières qui n’eurent peut-être pas sur Son Éminence moins
d’influence que les premières.

Des villes importantes données par Henri IV aux huguenots comme places
de sûreté, il ne restait plus que La Rochelle. Il s’agissait donc de
détruire ce dernier boulevard du calvinisme, levain dangereux, auquel
se venaient incessamment mêler des ferments de révolte civile ou de
guerre étrangère.

Espagnols, Anglais, Italiens mécontents, aventuriers de toute nation,
soldats de fortune de toute secte accouraient au premier appel sous les
drapeaux des protestants et s’organisaient comme une vaste association
dont les branches divergeaient à loisir sur tous les points de
l’Europe.

La Rochelle, qui avait pris une nouvelle importance de la ruine des
autres villes calvinistes, était donc le foyer des dissensions et des
ambitions. Il y avait plus, son port était la dernière porte ouverte
aux Anglais dans le royaume de France; et en la fermant à l’Angleterre,
notre éternelle ennemie, le cardinal achevait l’oeuvre de Jeanne d’Arc
et du duc de Guise.

Aussi Bassompierre, qui était à la fois protestant et catholique,
protestant de conviction et catholique comme commandeur du Saint-
Esprit; Bassompierre, qui était allemand de naissance et français de
coeur; Bassompierre, enfin, qui avait un commandement particulier au
siège de La Rochelle, disait-il, en chargeant à la tête de plusieurs
autres seigneurs protestants comme lui:

«Vous verrez, messieurs, que nous serons assez bêtes pour prendre La
Rochelle!»

Et Bassompierre avait raison: la canonnade de l’île de Ré lui
présageait les dragonnades des Cévennes; la prise de La Rochelle était
la préface de la révocation de l’édit de Nantes.

Mais nous l’avons dit, à côté de ces vues du ministre niveleur et
simplificateur, et qui appartiennent à l’histoire, le chroniqueur est
bien forcé de reconnaître les petites visées de l’homme amoureux et du
rival jaloux.

Richelieu, comme chacun sait, avait été amoureux de la reine; cet amour
avait-il chez lui un simple but politique ou était-ce tout
naturellement une de ces profondes passions comme en inspira Anne
d’Autriche à ceux qui l’entouraient, c’est ce que nous ne saurions
dire; mais en tout cas on a vu, par les développements antérieurs de
cette histoire, que Buckingham l’avait emporté sur lui, et que, dans
deux ou trois circonstances et particulièrement dans celles des
ferrets, il l’avait, grâce au dévouement des trois mousquetaires et au
courage de d’Artagnan, cruellement mystifié.

Il s’agissait donc pour Richelieu, non seulement de débarrasser la
France d’un ennemi, mais de se venger d’un rival; au reste, la
vengeance devait être grande et éclatante, et digne en tout d’un homme
qui tient dans sa main, pour épée de combat, les forces de tout un
royaume.

Richelieu savait qu’en combattant l’Angleterre il combattait
Buckingham, qu’en triomphant de l’Angleterre il triomphait de
Buckingham, enfin qu’en humiliant l’Angleterre aux yeux de l’Europe il
humiliait Buckingham aux yeux de la reine.

De son côté Buckingham, tout en mettant en avant l’honneur de
l’Angleterre, était mû par des intérêts absolument semblables à ceux du
cardinal; Buckingham aussi poursuivait une vengeance particulière: sous
aucun prétexte, Buckingham n’avait pu rentrer en France comme
ambassadeur, il voulait y rentrer comme conquérant.

Il en résulte que le véritable enjeu de cette partie, que les deux plus
puissants royaumes jouaient pour le bon plaisir de deux hommes
amoureux, était un simple regard d’Anne d’Autriche.

Le premier avantage avait été au duc de Buckingham: arrivé inopinément
en vue de l’île de Ré avec quatre-vingt-dix vaisseaux et vingt mille
hommes à peu près, il avait surpris le comte de Toiras, qui commandait
pour le roi dans l’île; il avait, après un combat sanglant, opéré son
débarquement.

Relatons en passant que dans ce combat avait péri le baron de Chantal;
le baron de Chantal laissait orpheline une petite fille de dix-huit
mois.

Cette petite fille fut depuis Mme de Sévigné.

Le comte de Toiras se retira dans la citadelle Saint-Martin avec la
garnison, et jeta une centaine d’hommes dans un petit fort qu’on
appelait le fort de La Prée.

Cet événement avait hâté les résolutions du cardinal; et en attendant
que le roi et lui pussent aller prendre le commandement du siège de La
Rochelle, qui était résolu, il avait fait partir Monsieur pour diriger
les premières opérations, et avait fait filer vers le théâtre de la
guerre toutes les troupes dont il avait pu disposer.

C’était de ce détachement envoyé en avant-garde que faisait partie
notre ami d’Artagnan.

Le roi, comme nous l’avons dit, devait suivre, aussitôt son lit de
justice tenu, mais en se levant de ce lit de justice, le 28 juin, il
s’était senti pris par la fièvre; il n’en avait pas moins voulu partir,
mais, son état empirant, il avait été forcé de s’arrêter à Villeroi.

Or, où s’arrêtait le roi s’arrêtaient les mousquetaires; il en
résultait que d’Artagnan, qui était purement et simplement dans les
gardes, se trouvait séparé, momentanément du moins, de ses bons amis
Athos, Porthos et Aramis; cette séparation, qui n’était pour lui qu’une
contrariété, fût certes devenue une inquiétude sérieuse s’il eût pu
deviner de quels dangers inconnus il était entouré.

Il n’en arriva pas moins sans accident au camp établi devant La
Rochelle, vers le 10 du mois de septembre de l’année 1627.

Tout était dans le même état: le duc de Buckingham et ses Anglais,
maîtres de l’île de Ré, continuaient d’assiéger mais sans succès, la
citadelle de Saint-Martin et le fort de La Prée, et les hostilités avec
La Rochelle étaient commencées depuis deux ou trois jours à propos d’un
fort que le duc d’Angoulême venait de faire construire près de la
ville.

Les gardes, sous le commandement de M. des Essarts, avaient leur
logement aux Minimes.

Mais nous le savons, d’Artagnan, préoccupé de l’ambition de passer aux
mousquetaires, avait rarement fait amitié avec ses camarades; il se
trouvait donc isolé et livré à ses propres réflexions.

Ses réflexions n’étaient pas riantes: depuis un an qu’il était arrivé à
Paris, il s’était mêlé aux affaires publiques; ses affaires privées
n’avaient pas fait grand chemin comme amour et comme fortune.

Comme amour, la seule femme qu’il eût aimée était Mme Bonacieux, et Mme
Bonacieux avait disparu sans qu’il pût découvrir encore ce qu’elle
était devenue.

Comme fortunes il s’était fait, lui chétif, ennemi du cardinal,
c’est-à-dire d’un homme devant lequel tremblaient les plus grands du
royaume, à commencer par le roi.

Cet homme pouvait l’écraser, et cependant il ne l’avait pas fait: pour
un esprit aussi perspicace que l’était d’Artagnan, cette indulgence
était un jour par lequel il voyait dans un meilleur avenir.

Puis, il s’était fait encore un autre ennemi moins à craindre,
pensait-il, mais que cependant il sentait instinctivement n’être pas à
mépriser: cet ennemi, c’était Milady.

En échange de tout cela il avait acquis la protection et la
bienveillance de la reine, mais la bienveillance de la reine était, par
le temps qui courait, une cause de plus de persécution; et sa
protection, on le sait, protégeait fort mal: témoins Chalais et Mme
Bonacieux.

Ce qu’il avait donc gagné de plus clair dans tout cela c’était le
diamant de cinq ou six mille livres qu’il portait au doigt; et encore
ce diamant, en supposant que d’Artagnan dans ses projets d’ambition,
voulût le garder pour s’en faire un jour un signe de reconnaissance
près de la reine n’avait en attendant, puisqu’il ne pouvait s’en
défaire, pas plus de valeur que les cailloux qu’il foulait à ses pieds.

Nous disons «que les cailloux qu’il foulait à ses pieds», car
d’Artagnan faisait ces réflexions en se promenant solitairement sur un
joli petit chemin qui conduisait du camp au village d’Angoutin; or ces
réflexions l’avaient conduit plus loin qu’il ne croyait, et le jour
commençait à baisser, lorsqu’au dernier rayon du soleil couchant il lui
sembla voir briller derrière une haie le canon d’un mousquet.

D’Artagnan avait l’oeil vif et l’esprit prompt, il comprit que le
mousquet n’était pas venu là tout seul et que celui qui le portait ne
s’était pas caché derrière une haie dans des intentions amicales. Il
résolut donc de gagner au large, lorsque de l’autre côté de la route,
derrière un rocher, il aperçut l’extrémité d’un second mousquet.

C’était évidemment une embuscade.

Le jeune homme jeta un coup d’oeil sur le premier mousquet et vit avec
une certaine inquiétude qu’il s’abaissait dans sa direction, mais
aussitôt qu’il vit l’orifice du canon immobile il se jeta ventre à
terre. En même temps le coup partit, il entendit le sifflement d’une
balle qui passait au-dessus de sa tête.

Il n’y avait pas de temps à perdre, d’Artagnan se redressa d’un bond,
et au même moment la balle de l’autre mousquet fit voler les cailloux à
l’endroit même du chemin où il s’était jeté la face contre terre.

D’Artagnan n’était pas un de ces hommes inutilement braves qui
cherchent une mort ridicule pour qu’on dise d’eux qu’ils n’ont pas
reculé d’un pas, d’ailleurs il ne s’agissait plus de courage ici,
d’Artagnan était tombé dans un guet-apens.

«S’il y a un troisième coup, se dit-il, je suis un homme perdu!»

Et aussitôt prenant ses jambes à son cou, il s’enfuit dans la direction
du camp, avec la vitesse des gens de son pays si renommés pour leur
agilité; mais, quelle que fût la rapidité de sa course, le premier qui
avait tiré, ayant eu le temps de recharger son arme, lui tira un second
coup si bien ajusté, cette fois, que la balle traversa son feutre et le
fit voler à dix pas de lui.

Cependant, comme d’Artagnan n’avait pas d’autre chapeau, il ramassa le
sien tout en courant, arriva fort essoufflé et fort pâle, dans son
logis, s’assit sans rien dire à personne et se mit à réfléchir.

Cet événement pouvait avoir trois causes:

La première et la plus naturelle pouvait être une embuscade des
Rochelois, qui n’eussent pas été fâchés de tuer un des gardes de Sa
Majesté, d’abord parce que c’était un ennemi de moins, et que cet
ennemi pouvait avoir une bourse bien garnie dans sa poche.

D’Artagnan prit son chapeau, examina le trou de la balle, et secoua la
tête. La balle n’était pas une balle de mousquet, c’était une balle
d’arquebuse; la justesse du coup lui avait déjà donné l’idée qu’il
avait été tiré par une arme particulière: ce n’était donc pas une
embuscade militaire, puisque la balle n’était pas de calibre.

Ce pouvait être un bon souvenir de M. le cardinal. On se rappelle qu’au
moment même où il avait, grâce à ce bienheureux rayon de soleil, aperçu
le canon du fusil, il s’étonnait de la longanimité de Son Éminence à
son égard.

Mais d’Artagnan secoua la tête. Pour les gens vers lesquels elle
n’avait qu’à étendre la main, Son Éminence recourait rarement à de
pareils moyens.

Ce pouvait être une vengeance de Milady.

Ceci, c’était plus probable.

Il chercha inutilement à se rappeler ou les traits ou le costume des
assassins; il s’était éloigné d’eux si rapidement, qu’il n’avait eu le
loisir de rien remarquer.

«Ah! mes pauvres amis, murmura d’Artagnan, où êtes-vous? et que vous me
faites faute!»

D’Artagnan passa une fort mauvaise nuit. Trois ou quatre fois il se
réveilla en sursaut, se figurant qu’un homme s’approchait de son lit
pour le poignarder. Cependant le jour parut sans que l’obscurité eût
amené aucun incident.

Mais d’Artagnan se douta bien que ce qui était différé n’était pas
perdu.

D’Artagnan resta toute la journée dans son logis; il se donna pour
excuse, vis-à-vis de lui-même, que le temps était mauvais.

Le surlendemain, à neuf heures, on battit aux champs. Le duc d’Orléans
visitait les postes. Les gardes coururent aux armes, d’Artagnan prit
son rang au milieu de ses camarades.

Monsieur passa sur le front de bataille; puis tous les officiers
supérieurs s’approchèrent de lui pour lui faire leur cour, M. des
Essarts, le capitaine des gardes, comme les autres.

Au bout d’un instant il parut à d’Artagnan que M. des Essarts lui
faisait signe de s’approcher de lui: il attendit un nouveau geste de
son supérieur, craignant de se tromper, mais ce geste s’étant
renouvelé, il quitta les rangs et s’avança pour prendre l’ordre.

«Monsieur va demander des hommes de bonne volonté pour une mission
dangereuse, mais qui fera honneur à ceux qui l’auront accomplie, et je
vous ai fait signe afin que vous vous tinssiez prêt.

— Merci, mon capitaine!» répondit d’Artagnan, qui ne demandait pas
mieux que de se distinguer sous les yeux du lieutenant général.

En effet, les Rochelois avaient fait une sortie pendant la nuit et
avaient repris un bastion dont l’armée royaliste s’était emparée deux
jours auparavant; il s’agissait de pousser une reconnaissance perdue
pour voir comment l’armée gardait ce bastion.

Effectivement, au bout de quelques instants, Monsieur éleva la voix et
dit:

«Il me faudrait, pour cette mission, trois ou quatre volontaires
conduits par un homme sûr.

— Quant à l’homme sûr, je l’ai sous la main, Monseigneur, dit M. des
Essarts en montrant d’Artagnan; et quant aux quatre ou cinq
volontaires, Monseigneur n’a qu’à faire connaître ses intentions, et
les hommes ne lui manqueront pas.

— Quatre hommes de bonne volonté pour venir se faire tuer avec moi!»
dit d’Artagnan en levant son épée.

Deux de ses camarades aux gardes s’élancèrent aussitôt, et deux soldats
s’étant joints à eux, il se trouva que le nombre demandé était
suffisant; d’Artagnan refusa donc tous les autres, ne voulant pas faire
de passe-droit à ceux qui avaient la priorité.

On ignorait si, après la prise du bastion, les Rochelois l’avaient
évacué ou s’ils y avaient laissé garnison; il fallait donc examiner le
lieu indiqué d’assez près pour vérifier la chose.

D’Artagnan partit avec ses quatre compagnons et suivit la tranchée: les
deux gardes marchaient au même rang que lui et les soldats venaient
par-derrière.

Ils arrivèrent ainsi, en se couvrant de revêtements, jusqu’à une
centaine de pas du bastion! Là, d’Artagnan, en se retournant, s’aperçut
que les deux soldats avaient disparu.

Il crut qu’ayant eu peur ils étaient restés en arrière et continua
d’avancer.

Au détour de la contrescarpe, ils se trouvèrent à soixante pas à peu
près du bastion.

On ne voyait personne, et le bastion semblait abandonné.

Les trois enfants perdus délibéraient s’ils iraient plus avant, lorsque
tout à coup une ceinture de fumée ceignit le géant de pierre, et une
douzaine de balles vinrent siffler autour de d’Artagnan et de ses deux
compagnons.

Ils savaient ce qu’ils voulaient savoir: le bastion était gardé. Une
plus longue station dans cet endroit dangereux eût donc été une
imprudence inutile; d’Artagnan et les deux gardes tournèrent le dos et
commencèrent une retraite qui ressemblait à une fuite.

En arrivant à l’angle de la tranchée qui allait leur servir de rempart,
un des gardes tomba: une balle lui avait traversé la poitrine. L’autre,
qui était sain et sauf, continua sa course vers le camp.

D’Artagnan ne voulut pas abandonner ainsi son compagnon, et s’inclina
vers lui pour le relever et l’aider à rejoindre les lignes; mais en ce
moment deux coups de fusil partirent: une balle cassa la tête du garde
déjà blessé, et l’autre vint s’aplatir sur le roc après avoir passé à
deux pouces de d’Artagnan.

Le jeune homme se retourna vivement, car cette attaque ne pouvait venir
du bastion, qui était masqué par l’angle de la tranchée. L’idée des
deux soldats qui l’avaient abandonné lui revint à l’esprit et lui
rappela ses assassins de la surveille; il résolut donc cette fois de
savoir à quoi s’en tenir, et tomba sur le corps de son camarade comme
s’il était mort.

Il vit aussitôt deux têtes qui s’élevaient au-dessus d’un ouvrage
abandonné qui était à trente pas de là: c’étaient celles de nos deux
soldats. D’Artagnan ne s’était pas trompé: ces deux hommes ne l’avaient
suivi que pour l’assassiner, espérant que la mort du jeune homme serait
mise sur le compte de l’ennemi.

Seulement, comme il pouvait n’être que blessé et dénoncer leur crime,
ils s’approchèrent pour l’achever; heureusement, trompés par la ruse de
d’Artagnan, ils négligèrent de recharger leurs fusils.

Lorsqu’ils furent à dix pas de lui, d’Artagnan, qui en tombant avait eu
grand soin de ne pas lâcher son épée, se releva tout à coup et d’un
bond se trouva près d’eux.

Les assassins comprirent que s’ils s’enfuyaient du côté du camp sans
avoir tué leur homme, ils seraient accusés par lui; aussi leur première
idée fut-elle de passer à l’ennemi. L’un d’eux prit son fusil par le
canon, et s’en servit comme d’une massue: il en porta un coup terrible
à d’Artagnan, qui l’évita en se jetant de côté, mais par ce mouvement
il livra passage au bandit, qui s’élança aussitôt vers le bastion.
Comme les Rochelois qui le gardaient ignoraient dans quelle intention
cet homme venait à eux, ils firent feu sur lui et il tomba frappé d’une
balle qui lui brisa l’épaule.

Pendant ce temps, d’Artagnan s’était jeté sur le second soldat,
l’attaquant avec son épée; la lutte ne fut pas longue, ce misérable
n’avait pour se défendre que son arquebuse déchargée; l’épée du garde
glissa contre le canon de l’arme devenue inutile et alla traverser la
cuisse de l’assassin, qui tomba. D’Artagnan lui mit aussitôt la pointe
du fer sur la gorge.

«Oh! ne me tuez pas! s’écria le bandit; grâce, grâce, mon officier! et
je vous dirai tout.

— Ton secret vaut-il la peine que je te garde la vie au moins? demanda
le jeune homme en retenant son bras.

— Oui; si vous estimez que l’existence soit quelque chose quand on a
vingt-deux ans comme vous et qu’on peut arriver à tout, étant beau et
brave comme vous l’êtes.

— Misérable! dit d’Artagnan, voyons, parle vite, qui t’a chargé de
m’assassiner?

— Une femme que je ne connais pas, mais qu’on appelle Milady.

— Mais si tu ne connais pas cette femme, comment sais-tu son nom?

— Mon camarade la connaissait et l’appelait ainsi, c’est à lui qu’elle
a eu affaire et non pas à moi; il a même dans sa poche une lettre de
cette personne qui doit avoir pour vous une grande importance, à ce que
je lui ai entendu dire.

— Mais comment te trouves-tu de moitié dans ce guet-apens?

— Il m’a proposé de faire le coup à nous deux et j’ai accepté.

— Et combien vous a-t-elle donné pour cette belle expédition?

— Cent louis.

— Eh bien, à la bonne heure, dit le jeune homme en riant, elle estime
que je vaux quelque chose; cent louis! c’est une somme pour deux
misérables comme vous: aussi je comprends que tu aies accepté, et je te
fais grâce, mais à une condition!

— Laquelle? demanda le soldat inquiet en voyant que tout n’était pas
fini.

— C’est que tu vas aller me chercher la lettre que ton camarade a dans
sa poche.

— Mais, s’écria le bandit, c’est une autre manière de me tuer; comment
voulez-vous que j’aille chercher cette lettre sous le feu du bastion?

— Il faut pourtant que tu te décides à l’aller chercher, ou je te jure
que tu vas mourir de ma main.

— Grâce, monsieur, pitié! au nom de cette jeune dame que vous aimez,
que vous croyez morte peut-être, et qui ne l’est pas! s’écria le bandit
en se mettant à genoux et s’appuyant sur sa main, car il commençait à
perdre ses forces avec son sang.

— Et d’où sais-tu qu’il y a une jeune femme que j’aime, et que j’ai cru
cette femme morte? demanda d’Artagnan.

— Par cette lettre que mon camarade a dans sa poche.

— Tu vois bien alors qu’il faut que j’aie cette lettre, dit d’Artagnan;
ainsi donc plus de retard, plus d’hésitation, ou quelle que soit ma
répugnance à tremper une seconde fois mon épée dans le sang d’un
misérable comme toi, je le jure par ma foi d’honnête homme…»

Et à ces mots d’Artagnan fit un geste si menaçant, que le blessé se
releva.

«Arrêtez! arrêtez! s’écria-t-il reprenant courage à force de terreur,
j’irai… j’irai!…»

D’Artagnan prit l’arquebuse du soldat, le fit passer devant lui et le
poussa vers son compagnon en lui piquant les reins de la pointe de son
épée.

C’était une chose affreuse que de voir ce malheureux, laissant sur le
chemin qu’il parcourait une longue trace de sang, pâle de sa mort
prochaine, essayant de se traîner sans être vu jusqu’au corps de son
complice qui gisait à vingt pas de là!

La terreur était tellement peinte sur son visage couvert d’une froide
sueur, que d’Artagnan en eut pitié; et que, le regardant avec mépris:

«Eh bien, lui dit-il, je vais te montrer la différence qu’il y a entre
un homme de coeur et un lâche comme toi; reste, j’irai.»

Et d’un pas agile, l’oeil au guet, observant les mouvements de
l’ennemi, s’aidant de tous les accidents de terrain, d’Artagnan parvint
jusqu’au second soldat.

Il y avait deux moyens d’arriver à son but: le fouiller sur la place,
ou l’emporter en se faisant un bouclier de son corps, et le fouiller
dans la tranchée.

D’Artagnan préféra le second moyen et chargea l’assassin sur ses
épaules au moment même où l’ennemi faisait feu.

Une légère secousse, le bruit mat de trois balles qui trouaient les
chairs, un dernier cri, un frémissement d’agonie prouvèrent à
d’Artagnan que celui qui avait voulu l’assassiner venait de lui sauver
la vie.

D’Artagnan regagna la tranchée et jeta le cadavre auprès du blessé
aussi pâle qu’un mort.

Aussitôt il commença l’inventaire: un portefeuille de cuir, une bourse
où se trouvait évidemment une partie de la somme que le bandit avait
reçue, un cornet et des dés formaient l’héritage du mort.

Il laissa le cornet et les dés où ils étaient tombés, jeta la bourse au
blessé et ouvrit avidement le portefeuille.

Au milieu de quelques papiers sans importance, il trouva la lettre
suivante: c’était celle qu’il était allé chercher au risque de sa vie:

«Puisque vous avez perdu la trace de cette femme et qu’elle est
maintenant en sûreté dans ce couvent où vous n’auriez jamais dû la
laisser arriver, tâchez au moins de ne pas manquer l’homme; sinon, vous
savez que j’ai la main longue et que vous payeriez cher les cent louis
que vous avez à moi.»


Pas de signature. Néanmoins il était évident que la lettre venait de
Milady. En conséquence, il la garda comme pièce à conviction, et, en
sûreté derrière l’angle de la tranchée, il se mit à interroger le
blessé. Celui-ci confessa qu’il s’était chargé avec son camarade, le
même qui venait d’être tué, d’enlever une jeune femme qui devait sortir
de Paris par la barrière de La Villette, mais que, s’étant arrêtés à
boire dans un cabaret, ils avaient manqué la voiture de dix minutes.

«Mais qu’eussiez-vous fait de cette femme? demanda d’Artagnan avec
angoisse.

— Nous devions la remettre dans un hôtel de la place Royale, dit le
blessé.

— Oui! oui! murmura d’Artagnan, c’est bien cela, chez Milady
elle-même.»

Alors le jeune homme comprit en frémissant quelle terrible soif de
vengeance poussait cette femme à le perdre, ainsi que ceux qui
l’aimaient, et combien elle en savait sur les affaires de la cour,
puisqu’elle avait tout découvert. Sans doute elle devait ces
renseignements au cardinal.

Mais, au milieu de tout cela, il comprit, avec un sentiment de joie
bien réel, que la reine avait fini par découvrir la prison où la pauvre
Mme Bonacieux expiait son dévouement, et qu’elle l’avait tirée de cette
prison. Alors la lettre qu’il avait reçue de la jeune femme et son
passage sur la route de Chaillot, passage pareil à une apparition, lui
furent expliqués.

Dès lors, ainsi qu’Athos l’avait prédit, il était possible de retrouver
Mme Bonacieux, et un couvent n’était pas imprenable.

Cette idée acheva de lui remettre la clémence au coeur. Il se retourna
vers le blessé qui suivait avec anxiété toutes les expressions diverses
de son visage, et lui tendant le bras:

«Allons, lui dit-il, je ne veux pas t’abandonner ainsi. Appuie-toi sur
moi et retournons au camp.

— Oui, dit le blessé, qui avait peine à croire à tant de magnanimité,
mais n’est-ce point pour me faire pendre?

— Tu as ma parole, dit-il, et pour la seconde fois je te donne la vie.»

Le blessé se laissa glisser à genoux et baisa de nouveau les pieds de
son sauveur; mais d’Artagnan, qui n’avait plus aucun motif de rester si
près de l’ennemi, abrégea lui-même les témoignages de sa
reconnaissance.

Le garde qui était revenu à la première décharge des Rochelois avait
annoncé la mort de ses quatre compagnons. On fut donc à la fois fort
étonné et fort joyeux dans le régiment, quand on vit reparaître le
jeune homme sain et sauf.

D’Artagnan expliqua le coup d’épée de son compagnon par une sortie
qu’il improvisa. Il raconta la mort de l’autre soldat et les périls
qu’ils avaient courus. Ce récit fut pour lui l’occasion d’un véritable
triomphe. Toute l’armée parla de cette expédition pendant un jour, et
Monsieur lui en fit faire ses compliments.

Au reste, comme toute belle action porte avec elle sa récompense, la
belle action de d’Artagnan eut pour résultat de lui rendre la
tranquillité qu’il avait perdue. En effet, d’Artagnan croyait pouvoir
être tranquille, puisque, de ses deux ennemis, l’un était tué et
l’autre dévoué à ses intérêts.

Cette tranquillité prouvait une chose, c’est que d’Artagnan ne
connaissait pas encore Milady.




CHAPITRE XLII.
LE VIN D’ANJOU


Après des nouvelles presque désespérées du roi, le bruit de sa
convalescence commençait à se répandre dans le camp; et comme il avait
grande hâte d’arriver en personne au siège, on disait qu’aussitôt qu’il
pourrait remonter à cheval, il se remettrait en route.

Pendant ce temps, Monsieur, qui savait que, d’un jour à l’autre, il
allait être remplacé dans son commandement, soit par le duc
d’Angoulême, soit par Bassompierre ou par Schomberg, qui se disputaient
le commandement, faisait peu de choses, perdait ses journées en
tâtonnements, et n’osait risquer quelque grande entreprise pour chasser
les Anglais de l’île de Ré, où ils assiégeaient toujours la citadelle
Saint-Martin et le fort de La Prée, tandis que, de leur côté, les
Français assiégeaient La Rochelle.

D’Artagnan, comme nous l’avons dit, était redevenu plus tranquille,
comme il arrive toujours après un danger passé, et quand le danger
semble évanoui; il ne lui restait qu’une inquiétude, c’était de
n’apprendre aucune nouvelle de ses amis.

Mais, un matin du commencement du mois de novembre, tout lui fut
expliqué par cette lettre, datée de Villeroi:

«Monsieur d’Artagnan,
    «MM. Athos, Porthos et Aramis, après avoir fait une bonne partie
    chez moi, et s’être égayés beaucoup, ont mené si grand bruit, que
    le prévôt du château, homme très rigide, les a consignés pour
    quelques jours; mais j’accomplis les ordres qu’ils m’ont donnés, de
    vous envoyer douze bouteilles de mon vin d’Anjou, dont ils ont fait
    grand cas: ils veulent que vous buviez à leur santé avec leur vin
    favori.
    «Je l’ai fait, et suis, monsieur, avec un grand respect,
    «Votre serviteur très humble et très obéissant,


«Godeau,
«Hôtelier de messieurs les mousquetaires.»


«À la bonne heure! s’écria d’Artagnan, ils pensent à moi dans leurs
plaisirs comme je pensais à eux dans mon ennui; bien certainement que
je boirai à leur santé et de grand coeur; mais je n’y boirai pas seul.»

Et d’Artagnan courut chez deux gardes, avec lesquels il avait fait plus
amitié qu’avec les autres, afin de les inviter à boire avec lui le
délicieux petit vin d’Anjou qui venait d’arriver de Villeroi. L’un des
deux gardes était invité pour le soir même, et l’autre invité pour le
lendemain; la réunion fut donc fixée au surlendemain.

D’Artagnan, en rentrant, envoya les douze bouteilles de vin à la
buvette des gardes, en recommandant qu’on les lui gardât avec soin;
puis, le jour de la solennité, comme le dîner était fixé pour l’heure
de midi, d’Artagnan envoya, dès neuf heures, Planchet pour tout
préparer.

Planchet, tout fier d’être élevé à la dignité de maître d’hôtel, songea
à tout apprêter en homme intelligent; à cet effet il s’adjoignit le
valet d’un des convives de son maître, nommé Fourreau, et ce faux
soldat qui avait voulu tuer d’Artagnan, et qui, n’appartenant à aucun
corps, était entré à son service ou plutôt à celui de Planchet, depuis
que d’Artagnan lui avait sauvé la vie.

L’heure du festin venue, les deux convives arrivèrent, prirent place et
les mets s’alignèrent sur la table. Planchet servait la serviette au
bras, Fourreau débouchait les bouteilles, et Brisemont, c’était le nom
du convalescent, transvasait dans des carafons de verre le vin qui
paraissait avoir déposé par effet des secousses de la route. De ce vin,
la première bouteille était un peu trouble vers la fin, Brisemont versa
cette lie dans un verre, et d’Artagnan lui permit de la boire; car le
pauvre diable n’avait pas encore beaucoup de forces.

Les convives, après avoir mangé le potage, allaient porter le premier
verre à leurs lèvres, lorsque tout à coup le canon retentit au fort
Louis et au fort Neuf; aussitôt les gardes, croyant qu’il s’agissait de
quelque attaque imprévue, soit des assiégés, soit des Anglais,
sautèrent sur leurs épées; d’Artagnan, non moins leste, fit comme eux,
et tous trois sortirent en courant, afin de se rendre à leurs postes.

Mais à peine furent-ils hors de la buvette, qu’ils se trouvèrent fixés
sur la cause de ce grand bruit; les cris de Vive le roi! Vive M. le
cardinal! retentissaient de tous côtés, et les tambours battaient dans
toutes les directions.

En effet, le roi, impatient comme on l’avait dit, venait de doubler
deux étapes, et arrivait à l’instant même avec toute sa maison et un
renfort de dix mille hommes de troupe; ses mousquetaires le précédaient
et le suivaient. D’Artagnan, placé en haie avec sa compagnie, salua
d’un geste expressif ses amis, qui lui répondirent des yeux, et M. de
Tréville, qui le reconnut tout d’abord.

La cérémonie de réception achevée, les quatre amis furent bientôt dans
les bras l’un de l’autre.

«Pardieu! s’écria d’Artagnan, il n’est pas possible de mieux arriver,
et les viandes n’auront pas encore eu le temps de refroidir! n’est-ce
pas, messieurs? ajouta le jeune homme en se tournant vers les deux
gardes, qu’il présenta à ses amis.

— Ah! ah! il paraît que nous banquetions, dit Porthos.

— J’espère, dit Aramis, qu’il n’y a pas de femmes à votre dîner!

— Est-ce qu’il y a du vin potable dans votre bicoque? demanda Athos.

— Mais, pardieu! il y a le vôtre, cher ami, répondit d’Artagnan.

— Notre vin? fit Athos étonné.

— Oui, celui que vous m’avez envoyé.

— Nous vous avons envoyé du vin?

— Mais vous savez bien, de ce petit vin des coteaux d’Anjou?

— Oui, je sais bien de quel vin vous voulez parler.

— Le vin que vous préférez.

— Sans doute, quand je n’ai ni champagne ni chambertin.

— Eh bien, à défaut de champagne et de chambertin, vous vous
contenterez de celui-là.

— Nous avons donc fait venir du vin d’Anjou, gourmet que nous sommes?
dit Porthos.

— Mais non, c’est le vin qu’on m’a envoyé de votre part.

— De notre part? firent les trois mousquetaires.

— Est-ce vous, Aramis, dit Athos, qui avez envoyé du vin?

— Non, et vous, Porthos?

— Non, et vous, Athos?

— Non.

— Si ce n’est pas vous, dit d’Artagnan, c’est votre hôtelier.

— Notre hôtelier?

— Eh oui! votre hôtelier, Godeau, hôtelier des mousquetaires.

— Ma foi, qu’il vienne d’où il voudra, n’importe, dit Porthos,
goûtons-le, et, s’il est bon, buvons-le.

— Non pas, dit Athos, ne buvons pas le vin qui a une source inconnue.

— Vous avez raison, Athos, dit d’Artagnan. Personne de vous n’a chargé
l’hôtelier Godeau de m’envoyer du vin?

— Non! et cependant il vous en a envoyé de notre part?

— Voici la lettre!» dit d’Artagnan.

Et il présenta le billet à ses camarades.

«Ce n’est pas son écriture! s’écria Athos, je la connais, c’est moi
qui, avant de partir, ai réglé les comptes de la communauté.

— Fausse lettre, dit Porthos; nous n’avons pas été consignés.

— D’Artagnan, demanda Aramis d’un ton de reproche, comment avez- vous
pu croire que nous avions fait du bruit?…»

D’Artagnan pâlit, et un tremblement convulsif secoua tous ses membres.

«Tu m’effraies, dit Athos, qui ne le tutoyait que dans les grandes
occasions, qu’est-il donc arrivé?

— Courons, courons, mes amis! s’écria d’Artagnan, un horrible soupçon
me traverse l’esprit! serait-ce encore une vengeance de cette femme?»

Ce fut Athos qui pâlit à son tour.

D’Artagnan s’élança vers la buvette, les trois mousquetaires et les
deux gardes l’y suivirent.

Le premier objet qui frappa la vue de d’Artagnan en entrant dans la
salle à manger, fut Brisemont étendu par terre et se roulant dans
d’atroces convulsions.

Planchet et Fourreau, pâles comme des morts, essayaient de lui porter
secours; mais il était évident que tout secours était inutile: tous les
traits du moribond étaient crispés par l’agonie.

«Ah! s’écria-t-il en apercevant d’Artagnan, ah! c’est affreux, vous
avez l’air de me faire grâce et vous m’empoisonnez!

— Moi! s’écria d’Artagnan, moi, malheureux! moi! que dis-tu donc là?

— Je dis que c’est vous qui m’avez donné ce vin, je dis que c’est vous
qui m’avez dit de le boire, je dis que vous avez voulu vous venger de
moi, je dis que c’est affreux!

— N’en croyez rien, Brisemont, dit d’Artagnan, n’en croyez rien; je
vous jure, je vous proteste…

— Oh! mais Dieu est là! Dieu vous punira! Mon Dieu! qu’il souffre un
jour ce que je souffre!

— Sur l’évangile, s’écria d’Artagnan en se précipitant vers le
moribond, je vous jure que j’ignorais que ce vin fût empoisonné et que
j’allais en boire comme vous.

— Je ne vous crois pas», dit le soldat.

Et il expira dans un redoublement de tortures.

«Affreux! affreux! murmurait Athos, tandis que Porthos brisait les
bouteilles et qu’Aramis donnait des ordres un peu tardifs pour qu’on
allât chercher un confesseur.

— O mes amis! dit d’Artagnan, vous venez encore une fois de me sauver
la vie, non seulement à moi, mais à ces messieurs. Messieurs,
continua-t-il en s’adressant aux gardes, je vous demanderai le silence
sur toute cette aventure; de grands personnages pourraient avoir trempé
dans ce que vous avez vu, et le mal de tout cela retomberait sur nous.

— Ah! monsieur! balbutiait Planchet plus mort que vif; ah! monsieur!
que je l’ai échappé belle!

— Comment, drôle, s’écria d’Artagnan, tu allais donc boire mon vin?

— À la santé du roi, monsieur, j’allais en boire un pauvre verre, si
Fourreau ne m’avait pas dit qu’on m’appelait.

— Hélas! dit Fourreau, dont les dents claquaient de terreur, je voulais
l’éloigner pour boire tout seul!

— Messieurs, dit d’Artagnan en s’adressant aux gardes, vous comprenez
qu’un pareil festin ne pourrait être que fort triste après ce qui vient
de se passer; ainsi recevez toutes mes excuses et remettez la partie à
un autre jour, je vous prie.»

Les deux gardes acceptèrent courtoisement les excuses de d’Artagnan,
et, comprenant que les quatre amis désiraient demeurer seuls, ils se
retirèrent.

Lorsque le jeune garde et les trois mousquetaires furent sans témoins,
ils se regardèrent d’un air qui voulait dire que chacun comprenait la
gravité de la situation.

«D’abord, dit Athos, sortons de cette chambre; c’est une mauvaise
compagnie qu’un mort, mort de mort violente.

— Planchet, dit d’Artagnan, je vous recommande le cadavre de ce pauvre
diable. Qu’il soit enterré en terre sainte. Il avait commis un crime,
c’est vrai, mais il s’en était repenti.»

Et les quatre amis sortirent de la chambre, laissant à Planchet et à
Fourreau le soin de rendre les honneurs mortuaires à Brisemont.

L’hôte leur donna une autre chambre dans laquelle il leur servit des
oeufs à la coque et de l’eau, qu’Athos alla puiser lui-même à la
fontaine. En quelques paroles Porthos et Aramis furent mis au courant
de la situation.

«Eh bien, dit d’Artagnan à Athos, vous le voyez, cher ami, c’est une
guerre à mort.»

Athos secoua la tête.

«Oui, oui, dit-il, je le vois bien; mais croyez-vous que ce soit elle?

— J’en suis sûr.

— Cependant je vous avoue que je doute encore.

— Mais cette fleur de lis sur l’épaule?

— C’est une Anglaise qui aura commis quelque méfait en France, et qu’on
aura flétrie à la suite de son crime.

— Athos, c’est votre femme, vous dis-je, répétait d’Artagnan, ne vous
rappelez-vous donc pas comme les deux signalements se ressemblent?

— J’aurais cependant cru que l’autre était morte, je l’avais si bien
pendue.»

Ce fut d’Artagnan qui secoua la tête à son tour.

«Mais enfin, que faire? dit le jeune homme.

— Le fait est qu’on ne peut rester ainsi avec une épée éternellement
suspendue au-dessus de sa tête, dit Athos, et qu’il faut sortir de
cette situation.

— Mais comment?

— Écoutez, tâchez de la rejoindre et d’avoir une explication avec elle;
dites-lui: La paix ou la guerre! ma parole de gentilhomme de ne jamais
rien dire de vous, de ne jamais rien faire contre vous; de votre côté
serment solennel de rester neutre à mon égard: sinon, je vais trouver
le chancelier, je vais trouver le roi, je vais trouver le bourreau,
j’ameute la cour contre vous, je vous dénonce comme flétrie, je vous
fais mettre en jugement, et si l’on vous absout, eh bien, je vous tue,
foi de gentilhomme! au coin de quelque borne, comme je tuerais un chien
enragé.

— J’aime assez ce moyen, dit d’Artagnan, mais comment la joindre?

— Le temps, cher ami, le temps amène l’occasion, l’occasion c’est la
martingale de l’homme: plus on a engagé, plus l’on gagne quand on sait
attendre.

— Oui, mais attendre entouré d’assassins et d’empoisonneurs…

— Bah! dit Athos, Dieu nous a gardés jusqu’à présent, Dieu nous gardera
encore.

— Oui, nous; nous d’ailleurs, nous sommes des hommes, et, à tout
prendre, c’est notre état de risquer notre vie: mais elle! ajouta- t-il
à demi-voix.

— Qui elle? demanda Athos.

— Constance.

— Mme Bonacieux! ah! c’est juste, fit Athos; pauvre ami! j’oubliais que
vous étiez amoureux.

— Eh bien, mais, dit Aramis, n’avez-vous pas vu par la lettre même que
vous avez trouvée sur le misérable mort qu’elle était dans un couvent?
On est très bien dans un couvent, et aussitôt le siège de La Rochelle
terminé, je vous promets que pour mon compte…

— Bon! dit Athos, bon! oui, mon cher Aramis! nous savons que vos voeux
tendent à la religion.

— Je ne suis mousquetaire que par intérim, dit humblement Aramis.

— Il paraît qu’il y a longtemps qu’il n’a reçu des nouvelles de sa
maîtresse, dit tout bas Athos; mais ne faites pas attention, nous
connaissons cela.

— Eh bien, dit Porthos, il me semble qu’il y aurait un moyen bien
simple.

— Lequel? demanda d’Artagnan.

— Elle est dans un couvent, dites-vous? reprit Porthos.

— Oui.

— Eh bien, aussitôt le siège fini, nous l’enlevons de ce couvent.

— Mais encore faut-il savoir dans quel couvent elle est.

— C’est juste, dit Porthos.

— Mais, j’y pense, dit Athos, ne prétendez-vous pas, cher d’Artagnan,
que c’est la reine qui a fait choix de ce couvent pour elle?

— Oui, je le crois du moins.

— Eh bien, mais Porthos nous aidera là-dedans.

— Et comment cela, s’il vous plaît?

— Mais par votre marquise, votre duchesse, votre princesse; elle doit
avoir le bras long.

— Chut! dit Porthos en mettant un doigt sur ses lèvres, je la crois
cardinaliste et elle ne doit rien savoir.

— Alors, dit Aramis, je me charge, moi, d’en avoir des nouvelles.

— Vous, Aramis, s’écrièrent les trois amis, vous, et comment cela?

— Par l’aumônier de la reine, avec lequel je suis fort lié…», dit
Aramis en rougissant.

Et sur cette assurance, les quatre amis, qui avaient achevé leur
modeste repas, se séparèrent avec promesse de se revoir le soir même:
d’Artagnan retourna aux Minimes, et les trois mousquetaires
rejoignirent le quartier du roi, où ils avaient à faire préparer leur
logis.




CHAPITRE XLIII.
L’AUBERGE DU COLOMBIER-ROUGE


À peine arrivé au camp, le roi, qui avait si grande hâte de se trouver
en face de l’ennemi, et qui, à meilleur droit que le cardinal,
partageait sa haine contre Buckingham, voulut faire toutes les
dispositions, d’abord pour chasser les Anglais de l’île de Ré, ensuite
pour presser le siège de La Rochelle; mais, malgré lui, il fut retardé
par les dissensions qui éclatèrent entre MM. de Bassompierre et
Schomberg, contre le duc d’Angoulême.

MM. de Bassompierre et Schomberg étaient maréchaux de France, et
réclamaient leur droit de commander l’armée sous les ordres du roi;
mais le cardinal, qui craignait que Bassompierre, huguenot au fond du
coeur, ne pressât faiblement les Anglais et les Rochelois, ses frères
en religion, poussait au contraire le duc d’Angoulême, que le roi, à
son instigation, avait nommé lieutenant général. Il en résulta que,
sous peine de voir MM. de Bassompierre et Schomberg déserter l’armée,
on fut obligé de faire à chacun un commandement particulier:
Bassompierre prit ses quartiers au nord de la ville, depuis La Leu
jusqu’à Dompierre; le duc d’Angoulême à l’est, depuis Dompierre jusqu’à
Périgny; et M. de Schomberg au midi, depuis Périgny jusqu’à Angoutin.

Le logis de Monsieur était à Dompierre.

Le logis du roi était tantôt à Étré, tantôt à La Jarrie.

Enfin le logis du cardinal était sur les dunes, au pont de La Pierre,
dans une simple maison sans aucun retranchement.

De cette façon, Monsieur surveillait Bassompierre; le roi, le duc
d’Angoulême, et le cardinal, M. de Schomberg.

Aussitôt cette organisation établie, on s’était occupé de chasser les
Anglais de l’île.

La conjoncture était favorable: les Anglais, qui ont, avant toute
chose, besoin de bons vivres pour être de bons soldats, ne mangeant que
des viandes salées et de mauvais biscuits, avaient force malades dans
leur camp; de plus, la mer, fort mauvaise à cette époque de l’année sur
toutes les côtes de l’océan, mettait tous les jours quelque petit
bâtiment à mal; et la plage, depuis la pointe de l’Aiguillon jusqu’à la
tranchée, était littéralement, à chaque marée, couverte des débris de
pinasses, de roberges et de felouques; il en résultait que, même les
gens du roi se tinssent- ils dans leur camp, il était évident qu’un
jour ou l’autre Buckingham, qui ne demeurait dans l’île de Ré que par
entêtement, serait obligé de lever le siège.

Mais, comme M. de Toiras fit dire que tout se préparait dans le camp
ennemi pour un nouvel assaut, le roi jugea qu’il fallait en finir et
donna les ordres nécessaires pour une affaire décisive.

Notre intention n’étant pas de faire un journal de siège, mais au
contraire de n’en rapporter que les événements qui ont trait à
l’histoire que nous racontons, nous nous contenterons de dire en deux
mots que l’entreprise réussit au grand étonnement du roi et à la grande
gloire de M. le cardinal. Les Anglais, repoussés pied à pied, battus
dans toutes les rencontres, écrasés au passage de l’île de Loix, furent
obligés de se rembarquer, laissant sur le champ de bataille deux mille
hommes parmi lesquels cinq colonels, trois lieutenant-colonels, deux
cent cinquante capitaines et vingt gentilshommes de qualité, quatre
pièces de canon et soixante drapeaux qui furent apportés à Paris par
Claude de Saint-Simon, et suspendus en grande pompe aux voûtes de
Notre-Dame.

Des Te Deum furent chantés au camp, et de là se répandirent par toute
la France.

Le cardinal resta donc maître de poursuivre le siège sans avoir, du
moins momentanément, rien à craindre de la part des Anglais.

Mais, comme nous venons de le dire, le repos n’était que momentané.

Un envoyé du duc de Buckingham, nommé Montaigu, avait été pris, et l’on
avait acquis la preuve d’une ligue entre l’Empire, l’Espagne,
l’Angleterre et la Lorraine.

Cette ligue était dirigée contre la France.

De plus, dans le logis de Buckingham, qu’il avait été forcé
d’abandonner plus précipitamment qu’il ne l’avait cru, on avait trouvé
des papiers qui confirmaient cette ligue, et qui, à ce qu’assure M. le
cardinal dans ses mémoires, compromettaient fort Mme de Chevreuse, et
par conséquent la reine.

C’était sur le cardinal que pesait toute la responsabilité, car on
n’est pas ministre absolu sans être responsable; aussi toutes les
ressources de son vaste génie étaient-elles tendues nuit et jour, et
occupées à écouter le moindre bruit qui s’élevait dans un des grands
royaumes de l’Europe.

Le cardinal connaissait l’activité et surtout la haine de Buckingham;
si la ligue qui menaçait la France triomphait, toute son influence
était perdue: la politique espagnole et la politique autrichienne
avaient leurs représentants dans le cabinet du Louvre, où elles
n’avaient encore que des partisans; lui Richelieu, le ministre
français, le ministre national par excellence, était perdu. Le roi,
qui, tout en lui obéissant comme un enfant, le haïssait comme un enfant
hait son maître, l’abandonnait aux vengeances réunies de Monsieur et de
la reine; il était donc perdu, et peut-être la France avec lui. Il
fallait parer à tout cela.

Aussi vit-on les courriers, devenus à chaque instant plus nombreux, se
succéder nuit et jour dans cette petite maison du pont de La Pierre, où
le cardinal avait établi sa résidence.

C’étaient des moines qui portaient si mal le froc, qu’il était facile
de reconnaître qu’ils appartenaient surtout à l’église militante; des
femmes un peu gênées dans leurs costumes de pages, et dont les larges
trousses ne pouvaient entièrement dissimuler les formes arrondies;
enfin des paysans aux mains noircies, mais à la jambe fine, et qui
sentaient l’homme de qualité à une lieue à la ronde.

Puis encore d’autres visites moins agréables, car deux ou trois fois le
bruit se répandit que le cardinal avait failli être assassiné.

Il est vrai que les ennemis de Son Éminence disaient que c’était
elle-même qui mettait en campagne les assassins maladroits, afin
d’avoir le cas échéant le droit d’user de représailles; mais il ne faut
croire ni à ce que disent les ministres, ni à ce que disent leurs
ennemis.

Ce qui n’empêchait pas, au reste, le cardinal, à qui ses plus acharnés
détracteurs n’ont jamais contesté la bravoure personnelle, de faire
force courses nocturnes tantôt pour communiquer au duc d’Angoulême des
ordres importants, tantôt pour aller se concerter avec le roi, tantôt
pour aller conférer avec quelque messager qu’il ne voulait pas qu’on
laissât entrer chez lui.

De leur côté les mousquetaires qui n’avaient pas grand-chose à faire au
siège n’étaient pas tenus sévèrement et menaient joyeuse vie. Cela leur
était d’autant plus facile, à nos trois compagnons surtout, qu’étant
des amis de M. de Tréville, ils obtenaient facilement de lui de
s’attarder et de rester après la fermeture du camp avec des permissions
particulières.

Or, un soir que d’Artagnan, qui était de tranchée, n’avait pu les
accompagner, Athos, Porthos et Aramis, montés sur leurs chevaux de
bataille, enveloppés de manteaux de guerre, une main sur la crosse de
leurs pistolets, revenaient tous trois d’une buvette qu’Athos avait
découverte deux jours auparavant sur la route de La Jarrie, et qu’on
appelait le Colombier-Rouge, suivant le chemin qui conduisait au camp,
tout en se tenant sur leurs gardes, comme nous l’avons dit, de peur
d’embuscade, lorsqu’à un quart de lieue à peu près du village de
Boisnar ils crurent entendre le pas d’une cavalcade qui venait à eux;
aussitôt tous trois s’arrêtèrent, serrés l’un contre l’autre, et
attendirent, tenant le milieu de la route: au bout d’un instant, et
comme la lune sortait justement d’un nuage, ils virent apparaître au
détour d’un chemin deux cavaliers qui, en les apercevant, s’arrêtèrent
à leur tour, paraissant délibérer s’ils devaient continuer leur route
ou retourner en arrière. Cette hésitation donna quelques soupçons aux
trois amis, et Athos, faisant quelques pas en avant, cria de sa voix
ferme:

«Qui vive?

— Qui vive vous-même? répondit un de ces deux cavaliers.

— Ce n’est pas répondre, cela! dit Athos. Qui vive? Répondez, ou nous
chargeons.

— Prenez garde à ce que vous allez faire, messieurs! dit alors une voix
vibrante qui paraissait avoir l’habitude du commandement.

— C’est quelque officier supérieur qui fait sa ronde de nuit, dit
Athos, que voulez-vous faire, messieurs?

— Qui êtes-vous? dit la même voix du même ton de commandement; répondez
à votre tour, ou vous pourriez vous mal trouver de votre désobéissance.

— Mousquetaires du roi, dit Athos, de plus en plus convaincu que celui
qui les interrogeait en avait le droit.

— Quelle compagnie?

— Compagnie de Tréville.

— Avancez à l’ordre, et venez me rendre compte de ce que vous faites
ici, à cette heure.»

Les trois compagnons s’avancèrent, l’oreille un peu basse, car tous
trois maintenant étaient convaincus qu’ils avaient affaire à plus fort
qu’eux; on laissa, au reste, à Athos le soin de porter la parole.

Un des deux cavaliers, celui qui avait pris la parole en second lieu,
était à dix pas en avant de son compagnon; Athos fit signe à Porthos et
à Aramis de rester de leur côté en arrière, et s’avança seul.

«Pardon, mon officier! dit Athos; mais nous ignorions à qui nous avions
affaire, et vous pouvez voir que nous faisions bonne garde.

— Votre nom? dit l’officier, qui se couvrait une partie du visage avec
son manteau.

— Mais vous-même, monsieur, dit Athos qui commençait à se révolter
contre cette inquisition; donnez-moi, je vous prie, la preuve que vous
avez le droit de m’interroger.

— Votre nom? reprit une seconde fois le cavalier en laissant tomber son
manteau de manière à avoir le visage découvert.

— Monsieur le cardinal! s’écria le mousquetaire stupéfait.

— Votre nom? reprit pour la troisième fois Son Éminence.

— Athos», dit le mousquetaire.

Le cardinal fit un signe à l’écuyer, qui se rapprocha.

«Ces trois mousquetaires nous suivront, dit-il à voix basse, je ne veux
pas qu’on sache que je suis sorti du camp, et, en nous suivant, nous
serons sûrs qu’ils ne le diront à personne.

— Nous sommes gentilshommes, Monseigneur, dit Athos; demandez- nous
donc notre parole et ne vous inquiétez de rien. Dieu merci, nous savons
garder un secret.»

Le cardinal fixa ses yeux perçants sur ce hardi interlocuteur.

«Vous avez l’oreille fine, monsieur Athos, dit le cardinal; mais
maintenant, écoutez ceci: ce n’est point par défiance que je vous prie
de me suivre, c’est pour ma sûreté: sans doute vos deux compagnons sont
MM. Porthos et Aramis?

— Oui, Votre Éminence, dit Athos, tandis que les deux mousquetaires
restés en arrière s’approchaient, le chapeau à la main.

— Je vous connais, messieurs, dit le cardinal, je vous connais: je sais
que vous n’êtes pas tout à fait de mes amis, et j’en suis fâché, mais
je sais que vous êtes de braves et loyaux gentilshommes, et qu’on peut
se fier à vous. Monsieur Athos, faites-moi donc l’honneur de
m’accompagner, vous et vos deux amis, et alors j’aurai une escorte à
faire envie à Sa Majesté, si nous la rencontrons.»

Les trois mousquetaires s’inclinèrent jusque sur le cou de leurs
chevaux.

«Eh bien, sur mon honneur, dit Athos, Votre Éminence a raison de nous
emmener avec elle: nous avons rencontré sur la route des visages
affreux, et nous avons même eu avec quatre de ces visages une querelle
au Colombier-Rouge.

— Une querelle, et pourquoi, messieurs? dit le cardinal, je n’aime pas
les querelleurs, vous le savez!

— C’est justement pour cela que j’ai l’honneur de prévenir Votre
Éminence de ce qui vient d’arriver; car elle pourrait l’apprendre par
d’autres que par nous, et, sur un faux rapport, croire que nous sommes
en faute.

— Et quels ont été les résultats de cette querelle? demanda le cardinal
en fronçant le sourcil.

— Mais mon ami Aramis, que voici, a reçu un petit coup d’épée dans le
bras, ce qui ne l’empêchera pas, comme Votre Éminence peut le voir, de
monter à l’assaut demain, si Votre Éminence ordonne l’escalade.

— Mais vous n’êtes pas hommes à vous laisser donner des coups d’épée
ainsi, dit le cardinal: voyons, soyez francs, messieurs, vous en avez
bien rendu quelques-uns; confessez-vous, vous savez que j’ai le droit
de donner l’absolution.

— Moi, Monseigneur, dit Athos, je n’ai pas même mis l’épée à la main,
mais j’ai pris celui à qui j’avais affaire à bras-le-corps et je l’ai
jeté par la fenêtre; il paraît qu’en tombant, continua Athos avec
quelque hésitation, il s’est cassé la cuisse.

— Ah! ah! fit le cardinal; et vous, monsieur Porthos?

— Moi, Monseigneur, sachant que le duel est défendu, j’ai saisi un
banc, et j’en ai donné à l’un de ces brigands un coup qui, je crois,
lui a brisé l’épaule.

— Bien, dit le cardinal; et vous, monsieur Aramis?

— Moi, Monseigneur, comme je suis d’un naturel très doux et que,
d’ailleurs, ce que Monseigneur ne sait peut-être pas, je suis sur le
point de rentrer dans les ordres, je voulais séparer mes camarades,
quand un de ces misérables m’a donné traîtreusement un coup d’épée à
travers le bras gauche: alors la patience m’a manqué, j’ai tiré mon
épée à mon tour, et comme il revenait à la charge, je crois avoir senti
qu’en se jetant sur moi il se l’était passée au travers du corps: je
sais bien qu’il est tombé seulement, et il m’a semblé qu’on l’emportait
avec ses deux compagnons.

— Diable, messieurs! dit le cardinal, trois hommes hors de combat pour
une dispute de cabaret, vous n’y allez pas de main morte; et à propos
de quoi était venue la querelle?

— Ces misérables étaient ivres, dit Athos, et sachant qu’il y avait une
femme qui était arrivée le soir dans le cabaret, ils voulaient forcer
la porte.

— Forcer la porte! dit le cardinal, et pour quoi faire?

— Pour lui faire violence sans doute, dit Athos; j’ai eu l’honneur de
dire à Votre Éminence que ces misérables étaient ivres.

— Et cette femme était jeune et jolie? demanda le cardinal avec une
certaine inquiétude.

— Nous ne l’avons pas vue, Monseigneur, dit Athos.

— Vous ne l’avez pas vue; ah! très bien, reprit vivement le cardinal;
vous avez bien fait de défendre l’honneur d’une femme, et, comme c’est
à l’auberge du Colombier-Rouge que je vais moi- même, je saurai si vous
m’avez dit la vérité.

— Monseigneur, dit fièrement Athos, nous sommes gentilshommes, et pour
sauver notre tête, nous ne ferions pas un mensonge.

— Aussi je ne doute pas de ce que vous me dites, monsieur Athos, je
n’en doute pas un seul instant; mais, ajouta-t-il pour changer la
conversation, cette dame était donc seule?

— Cette dame avait un cavalier enfermé avec elle, dit Athos; mais,
comme malgré le bruit ce cavalier ne s’est pas montré, il est à
présumer que c’est un lâche.

— Ne jugez pas témérairement, dit l’évangile», répliqua le cardinal.

Athos s’inclina.

«Et maintenant, messieurs, c’est bien, continua Son Éminence, je sais
ce que je voulais savoir; suivez-moi.»

Les trois mousquetaires passèrent derrière le cardinal, qui s’enveloppa
de nouveau le visage de son manteau et remit son cheval en marche, se
tenant à huit ou dix pas en avant de ses quatre compagnons.

On arriva bientôt à l’auberge silencieuse et solitaire; sans doute
l’hôte savait quel illustre visiteur il attendait, et en conséquence il
avait renvoyé les importuns.

Dix pas avant d’arriver à la porte, le cardinal fit signe à son écuyer
et aux trois mousquetaires de faire halte, un cheval tout sellé était
attaché au contrevent, le cardinal frappa trois coups et de certaine
façon.

Un homme enveloppé d’un manteau sortit aussitôt et échangea quelques
rapides paroles avec le cardinal; après quoi il remonta à cheval et
repartit dans la direction de Surgères, qui était aussi celle de Paris.

«Avancez, messieurs, dit le cardinal.

— Vous m’avez dit la vérité, mes gentilshommes, dit-il en s’adressant
aux trois mousquetaires, il ne tiendra pas à moi que notre rencontre de
ce soir ne vous soit avantageuse; en attendant, suivez-moi.»

Le cardinal mit pied à terre, les trois mousquetaires en firent autant;
le cardinal jeta la bride de son cheval aux mains de son écuyer, les
trois mousquetaires attachèrent les brides des leurs aux contrevents.

L’hôte se tenait sur le seuil de la porte; pour lui, le cardinal
n’était qu’un officier venant visiter une dame.

«Avez-vous quelque chambre au rez-de-chaussée où ces messieurs puissent
m’attendre près d’un bon feu?» dit le cardinal.

L’hôte ouvrit la porte d’une grande salle, dans laquelle justement on
venait de remplacer un mauvais poêle par une grande et excellente
cheminée.

«J’ai celle-ci, répondit-il.

— C’est bien, dit le cardinal; entrez là, messieurs, et veuillez
m’attendre; je ne serai pas plus d’une demi-heure.»

Et tandis que les trois mousquetaires entraient dans la chambre du
rez-de-chaussée, le cardinal, sans demander plus amples renseignements,
monta l’escalier en homme qui n’a pas besoin qu’on lui indique son
chemin.




CHAPITRE XLIV.
DE L’UTILITÉ DES TUYAUX DE POÊLE


Il était évident que, sans s’en douter, et mus seulement par leur
caractère chevaleresque et aventureux, nos trois amis venaient de
rendre service à quelqu’un que le cardinal honorait de sa protection
particulière.

Maintenant quel était ce quelqu’un? C’est la question que se firent
d’abord les trois mousquetaires; puis, voyant qu’aucune des réponses
que pouvait leur faire leur intelligence n’était satisfaisante, Porthos
appela l’hôte et demanda des dés.

Porthos et Aramis se placèrent à une table et se mirent à jouer. Athos
se promena en réfléchissant.

En réfléchissant et en se promenant, Athos passait et repassait devant
le tuyau du poêle rompu par la moitié et dont l’autre extrémité donnait
dans la chambre supérieure, et à chaque fois qu’il passait et
repassait, il entendait un murmure de paroles qui finit par fixer son
attention. Athos s’approcha, et il distingua quelques mots qui lui
parurent sans doute mériter un si grand intérêt qu’il fit signe à ses
compagnons de se taire, restant lui- même courbé l’oreille tendue à la
hauteur de l’orifice inférieur.

«Écoutez, Milady, disait le cardinal, l’affaire est importante:
asseyez-vous là et causons.

— Milady! murmura Athos.

— J’écoute Votre Éminence avec la plus grande attention, répondit une
voix de femme qui fit tressaillir le mousquetaire.

— Un petit bâtiment avec équipage anglais, dont le capitaine est à moi,
vous attend à l’embouchure de la Charente, au fort de La Pointe; il
mettra à la voile demain matin.

— Il faut alors que je m’y rende cette nuit?

— À l’instant même, c’est-à-dire lorsque vous aurez reçu mes
instructions. Deux hommes que vous trouverez à la porte en sortant vous
serviront d’escorte; vous me laisserez sortir le premier, puis une
demi-heure après moi, vous sortirez à votre tour.

— Oui, Monseigneur. Maintenant revenons à la mission dont vous voulez
bien me charger; et comme je tiens à continuer de mériter la confiance
de Votre Éminence, daignez me l’exposer en termes clairs et précis,
afin que je ne commette aucune erreur.»

Il y eut un instant de profond silence entre les deux interlocuteurs;
il était évident que le cardinal mesurait d’avance les termes dans
lesquels il allait parler, et que Milady recueillait toutes ses
facultés intellectuelles pour comprendre les choses qu’il allait dire
et les graver dans sa mémoire quand elles seraient dites.

Athos profita de ce moment pour dire à ses deux compagnons de fermer la
porte en dedans et pour leur faire signe de venir écouter avec lui.

Les deux mousquetaires, qui aimaient leurs aises, apportèrent une
chaise pour chacun d’eux, et une chaise pour Athos. Tous trois
s’assirent alors, leurs têtes rapprochées et l’oreille au guet.

«Vous allez partir pour Londres, continua le cardinal. Arrivée à
Londres, vous irez trouver Buckingham.

— Je ferai observer à Son Éminence, dit Milady, que depuis l’affaire
des ferrets de diamants, pour laquelle le duc m’a toujours soupçonnée,
Sa Grâce se défie de moi.

— Aussi cette fois-ci, dit le cardinal, ne s’agit-il plus de capter sa
confiance, mais de se présenter franchement et loyalement à lui comme
négociatrice.

— Franchement et loyalement, répéta Milady avec une indicible
expression de duplicité.

— Oui, franchement et loyalement, reprit le cardinal du même ton; toute
cette négociation doit être faite à découvert.

— Je suivrai à la lettre les instructions de Son Éminence, et j’attends
qu’elle me les donne.

— Vous irez trouver Buckingham de ma part, et vous lui direz que je
sais tous les préparatifs qu’il fait mais que je ne m’en inquiète
guère, attendu qu’au premier mouvement qu’il risquera, je perds la
reine.

— Croira-t-il que Votre Éminence est en mesure d’accomplir la menace
qu’elle lui fait?

— Oui, car j’ai des preuves.

— Il faut que je puisse présenter ces preuves à son appréciation.

— Sans doute, et vous lui direz que je publie le rapport de Bois-
Robert et du marquis de Beautru sur l’entrevue que le duc a eu chez Mme
la connétable avec la reine, le soir que Mme la connétable a donné une
fête masquée; vous lui direz, afin qu’il ne doute de rien, qu’il y est
venu sous le costume du grand mogol que devait porter le chevalier de
Guise, et qu’il a acheté à ce dernier moyennant la somme de trois mille
pistoles.

— Bien, Monseigneur.

— Tous les détails de son entrée au Louvre et de sa sortie pendant la
nuit où il s’est introduit au palais sous le costume d’un diseur de
bonne aventure italien me sont connus; vous lui direz, pour qu’il ne
doute pas encore de l’authenticité de mes renseignements, qu’il avait
sous son manteau une grande robe blanche semée de larmes noires, de
têtes de mort et d’os en sautoir: car, en cas de surprise, il devait se
faire passer pour le fantôme de la Dame blanche qui, comme chacun le
sait, revient au Louvre chaque fois que quelque grand événement va
s’accomplir.

— Est-ce tout, Monseigneur?

— Dites-lui que je sais encore tous les détails de l’aventure d’Amiens,
que j’en ferai faire un petit roman, spirituellement tourné, avec un
plan du jardin et les portraits des principaux acteurs de cette scène
nocturne.

— Je lui dirai cela.

— Dites-lui encore que je tiens Montaigu, que Montaigu est à la
Bastille, qu’on n’a surpris aucune lettre sur lui, c’est vrai, mais que
la torture peut lui faire dire ce qu’il sait, et même… ce qu’il ne sait
pas.

— À merveille.

— Enfin ajoutez que Sa Grâce, dans la précipitation qu’elle a mise à
quitter l’île de Ré, oublia dans son logis certaine lettre de Mme de
Chevreuse qui compromet singulièrement la reine, en ce qu’elle prouve
non seulement que Sa Majesté peut aimer les ennemis du roi, mais encore
qu’elle conspire avec ceux de la France. Vous avez bien retenu tout ce
que je vous ai dit, n’est-ce pas?

— Votre Éminence va en juger: le bal de Mme la connétable; la nuit du
Louvre; la soirée d’Amiens; l’arrestation de Montaigu; la lettre de Mme
de Chevreuse.

— C’est cela, dit le cardinal, c’est cela: vous avez une bien heureuse
mémoire, Milady.

— Mais, reprit celle à qui le cardinal venait d’adresser ce compliment
flatteur, si malgré toutes ces raisons le duc ne se rend pas et
continue de menacer la France?

— Le duc est amoureux comme un fou, ou plutôt comme un niais, reprit
Richelieu avec une profonde amertume; comme les anciens paladins, il
n’a entrepris cette guerre que pour obtenir un regard de sa belle. S’il
sait que cette guerre peut coûter l’honneur et peut-être la liberté à
la dame de ses pensées, comme il dit, je vous réponds qu’il y regardera
à deux fois.

— Et cependant, dit Milady avec une persistance qui prouvait qu’elle
voulait voir clair jusqu’au bout, dans la mission dont elle allait être
chargée, cependant s’il persiste?

— S’il persiste, dit le cardinal…, ce n’est pas probable.

— C’est possible, dit Milady.

— S’il persiste…»

Son Éminence fit une pause et reprit…

«S’il persiste, eh bien, j’espérerai dans un de ces événements qui
changent la face des États.

— Si Son Éminence voulait me citer dans l’histoire quelques-uns de ces
événements, dit Milady, peut-être partagerais-je sa confiance dans
l’avenir.

— Eh bien, tenez! par exemple, dit Richelieu, lorsqu’en 1610, pour une
cause à peu près pareille à celle qui fait mouvoir le duc, le roi Henri
IV, de glorieuse mémoire, allait à la fois envahir les Flandres et
l’Italie pour frapper à la fois l’Autriche des deux côtés, eh bien,
n’est-il pas arrivé un événement qui a sauvé l’Autriche? Pourquoi le
roi de France n’aurait-il pas la même chance que l’empereur?

— Votre Éminence veut parler du coup de couteau de la rue de la
Ferronnerie?

— Justement, dit le cardinal.

— Votre Éminence ne craint-elle pas que le supplice de Ravaillac
épouvante ceux qui auraient un instant l’idée de l’imiter?

— Il y aura en tout temps et dans tous les pays, surtout si ces pays
sont divisés de religion, des fanatiques qui ne demanderont pas mieux
que de se faire martyrs. Et tenez, justement il me revient à cette
heure que les puritains sont furieux contre le duc de Buckingham et que
leurs prédicateurs le désignent comme l’Antéchrist.

— Eh bien? fit Milady.

— Eh bien, continua le cardinal d’un air indifférent, il ne s’agirait,
pour le moment, par exemple, que de trouver une femme, belle, jeune,
adroite, qui eût à se venger elle-même du duc. Une pareille femme peut
se rencontrer: le duc est homme à bonnes fortunes, et, s’il a semé bien
des amours par ses promesses de constance éternelle, il a dû semer bien
des haines aussi par ses éternelles infidélités.

— Sans doute, dit froidement Milady, une pareille femme peut se
rencontrer.

— Eh bien, une pareille femme, qui mettrait le couteau de Jacques
Clément ou de Ravaillac aux mains d’un fanatique, sauverait la France.

— Oui, mais elle serait complice d’un assassinat.

— A-t-on jamais connu les complices de Ravaillac ou de Jacques Clément?

— Non, car peut-être étaient-ils placés trop haut pour qu’on osât les
aller chercher là où ils étaient: on ne brûlerait pas le Palais de
Justice pour tout le monde, Monseigneur.

— Vous croyez donc que l’incendie du Palais de Justice a une cause
autre que celle du hasard? demanda Richelieu du ton dont il eût fait
une question sans aucune importance.

— Moi, Monseigneur, répondit Milady, je ne crois rien, je cite un fait,
voilà tout, seulement, je dis que si je m’appelais Mlle de Monpensier
ou la reine Marie de Médicis, je prendrais moins de précautions que
j’en prends, m’appelant tout simplement Lady Clarick.

— C’est juste, dit Richelieu, et que voudriez-vous donc?

— Je voudrais un ordre qui ratifiât d’avance tout ce que je croirai
devoir faire pour le plus grand bien de la France.

— Mais il faudrait d’abord trouver la femme que j’ai dit, et qui aurait
à se venger du duc.

— Elle est trouvée, dit Milady.

— Puis il faudrait trouver ce misérable fanatique qui servira
d’instrument à la justice de Dieu.

— On le trouvera.

— Eh bien, dit le duc, alors il sera temps de réclamer l’ordre que vous
demandiez tout à l’heure.

— Votre Éminence a raison, dit Milady, et c’est moi qui ai eu tort de
voir dans la mission dont elle m’honore autre chose que ce qui est
réellement, c’est-à-dire d’annoncer à Sa Grâce, de la part de Son
Éminence, que vous connaissez les différents déguisements à l’aide
desquels il est parvenu à se rapprocher de la reine pendant la fête
donnée par Mme la connétable; que vous avez les preuves de l’entrevue
accordée au Louvre par la reine à certain astrologue italien qui n’est
autre que le duc de Buckingham; que vous avez commandé un petit roman,
des plus spirituels, sur l’aventure d’Amiens, avec plan du jardin où
cette aventure s’est passée et portraits des acteurs qui y ont figuré;
que Montaigu est à la Bastille, et que la torture peut lui faire dire
des choses dont il se souvient et même des choses qu’il aurait
oubliées; enfin, que vous possédez certaine lettre de Mme de Chevreuse,
trouvée dans le logis de Sa Grâce, qui compromet singulièrement, non
seulement celle qui l’a écrite, mais encore celle au nom de qui elle a
été écrite. Puis, s’il persiste malgré tout cela, comme c’est à ce que
je viens de dire que se borne ma mission, je n’aurai plus qu’à prier
Dieu de faire un miracle pour sauver la France. C’est bien cela,
n’est-ce pas, Monseigneur, et je n’ai pas autre chose à faire?

— C’est bien cela, reprit sèchement le cardinal.

— Et maintenant, dit Milady sans paraître remarquer le changement de
ton du duc à son égard, maintenant que j’ai reçu les instructions de
Votre Éminence à propos de ses ennemis, Monseigneur me permettra-t-il
de lui dire deux mots des miens?

— Vous avez donc des ennemis? demanda Richelieu.

— Oui, Monseigneur; des ennemis contre lesquels vous me devez tout
votre appui, car je me les suis faits en servant Votre Éminence.

— Et lesquels? répliqua le duc.

— D’abord une petite intrigante du nom de Bonacieux.

— Elle est dans la prison de Mantes.

— C’est-à-dire qu’elle y était, reprit Milady, mais la reine a surpris
un ordre du roi, à l’aide duquel elle l’a fait transporter dans un
couvent.

— Dans un couvent? dit le duc.

— Oui, dans un couvent.

— Et dans lequel?

— Je l’ignore, le secret a été bien gardé…

— Je le saurai, moi!

— Et Votre Éminence me dira dans quel couvent est cette femme?

— Je n’y vois pas d’inconvénient, dit le cardinal.

— Bien; maintenant j’ai un autre ennemi bien autrement à craindre pour
moi que cette petite Mme Bonacieux.

— Et lequel?

— Son amant.

— Comment s’appelle-t-il?

— Oh! Votre Éminence le connaît bien, s’écria Milady emportée par la
colère, c’est notre mauvais génie à tous deux; c’est celui qui, dans
une rencontre avec les gardes de Votre Éminence, a décidé la victoire
en faveur des mousquetaires du roi; c’est celui qui a donné trois coups
d’épée à de Wardes, votre émissaire, et qui a fait échouer l’affaire
des ferrets; c’est celui enfin qui, sachant que c’était moi qui lui
avais enlevé Mme Bonacieux, a juré ma mort.

— Ah! ah! dit le cardinal, je sais de qui vous voulez parler.

— Je veux parler de ce misérable d’Artagnan.

— C’est un hardi compagnon, dit le cardinal.

— Et c’est justement parce que c’est un hardi compagnon qu’il n’en est
que plus à craindre.

— Il faudrait, dit le duc, avoir une preuve de ses intelligences avec
Buckingham.

— Une preuve, s’écria Milady, j’en aurai dix.

— Eh bien, alors! c’est la chose la plus simple du monde, ayez- moi
cette preuve et je l’envoie à la Bastille.

— Bien, Monseigneur! mais ensuite?

— Quand on est à la Bastille, il n’y a pas d’ensuite, dit le cardinal
d’une voix sourde. Ah! pardieu, continua-t-il, s’il m’était aussi
facile de me débarrasser de mon ennemi qu’il m’est facile de me
débarrasser des vôtres, et si c’était contre de pareilles gens que vous
me demandiez l’impunité!…

— Monseigneur, reprit Milady, troc pour troc, existence pour existence,
homme pour homme; donnez-moi celui-là, je vous donne l’autre.

— Je ne sais pas ce que vous voulez dire, reprit le cardinal, et ne
veux même pas le savoir, mais j’ai le désir de vous être agréable et ne
vois aucun inconvénient à vous donner ce que vous demandez à l’égard
d’une si infime créature; d’autant plus, comme vous me le dites, que ce
petit d’Artagnan est un libertin, un duelliste, un traître.

— Un infâme, Monseigneur, un infâme!

— Donnez-moi donc du papier, une plume et de l’encre, dit le cardinal.

— En voici, Monseigneur.»

Il se fit un instant de silence qui prouvait que le cardinal était
occupé à chercher les termes dans lesquels devait être écrit le billet,
ou même à l’écrire. Athos, qui n’avait pas perdu un mot de la
conversation, prit ses deux compagnons chacun par une main et les
conduisit à l’autre bout de la chambre.

«Eh bien, dit Porthos, que veux-tu, et pourquoi ne nous laisses-tu pas
écouter la fin de la conversation?

— Chut! dit Athos parlant à voix basse, nous en avons entendu tout ce
qu’il est nécessaire que nous entendions; d’ailleurs je ne vous empêche
pas d’écouter le reste, mais il faut que je sorte.

— Il faut que tu sortes! dit Porthos; mais si le cardinal te demande,
que répondrons-nous?

— Vous n’attendrez pas qu’il me demande, vous lui direz les premiers
que je suis parti en éclaireur parce que certaines paroles de notre
hôte m’ont donné à penser que le chemin n’était pas sûr; j’en toucherai
d’abord deux mots à l’écuyer du cardinal; le reste me regarde, ne vous
en inquiétez pas.

— Soyez prudent, Athos! dit Aramis.

— Soyez tranquille, répondit Athos, vous le savez, j’ai du sang-
froid.»

Porthos et Aramis allèrent reprendre leur place près du tuyau de poêle.

Quant à Athos, il sortit sans aucun mystère, alla prendre son cheval
attaché avec ceux de ses deux amis aux tourniquets des contrevents,
convainquit en quatre mots l’écuyer de la nécessité d’une avant-garde
pour le retour, visita avec affectation l’amorce de ses pistolets, mit
l’épée aux dents et suivit, en enfant perdu, la route qui conduisait au
camp.




CHAPITRE XLV.
SCÈNE CONJUGALE


Comme l’avait prévu Athos, le cardinal ne tarda point à descendre; il
ouvrit la porte de la chambre où étaient entrés les mousquetaires, et
trouva Porthos faisant une partie de dés acharnée avec Aramis. D’un
coup d’oeil rapide, il fouilla tous les coins de la salle, et vit qu’un
de ses hommes lui manquait.

«Qu’est devenu M. Athos? demanda-t-il.

— Monseigneur, répondit Porthos, il est parti en éclaireur sur quelques
propos de notre hôte, qui lui ont fait croire que la route n’était pas
sûre.

— Et vous, qu’avez-vous fait, monsieur Porthos?

— J’ai gagné cinq pistoles à Aramis.

— Et maintenant, vous pouvez revenir avec moi?

— Nous sommes aux ordres de Votre Éminence.

— À cheval donc, messieurs, car il se fait tard.»

L’écuyer était à la porte, et tenait en bride le cheval du cardinal. Un
peu plus loin, un groupe de deux hommes et de trois chevaux
apparaissait dans l’ombre; ces deux hommes étaient ceux qui devaient
conduire Milady au fort de La Pointe, et veiller à son embarquement.

L’écuyer confirma au cardinal ce que les deux mousquetaires lui avaient
déjà dit à propos d’Athos. Le cardinal fit un geste approbateur, et
reprit la route, s’entourant au retour des mêmes précautions qu’il
avait prises au départ.

Laissons-le suivre le chemin du camp, protégé par l’écuyer et les deux
mousquetaires, et revenons à Athos.

Pendant une centaine de pas, il avait marché de la même allure; mais,
une fois hors de vue, il avait lancé son cheval à droite, avait fait un
détour, et était revenu à une vingtaine de pas, dans le taillis,
guetter le passage de la petite troupe; ayant reconnu les chapeaux
bordés de ses compagnons et la frange dorée du manteau de M. le
cardinal, il attendit que les cavaliers eussent tourné l’angle de la
route, et, les ayant perdus de vue, il revint au galop à l’auberge,
qu’on lui ouvrit sans difficulté.

L’hôte le reconnut.

«Mon officier, dit Athos, a oublié de faire à la dame du premier une
recommandation importante, il m’envoie pour réparer son oubli.

— Montez, dit l’hôte, elle est encore dans sa chambre.»

Athos profita de la permission, monta l’escalier de son pas le plus
léger, arriva sur le carré, et, à travers la porte entrouverte, il vit
Milady qui attachait son chapeau.

Il entra dans la chambre, et referma la porte derrière lui.

Au bruit qu’il fit en repoussant le verrou, Milady se retourna.

Athos était debout devant la porte, enveloppé dans son manteau, son
chapeau rabattu sur ses yeux.

En voyant cette figure muette et immobile comme une statue, Milady eut
peur.

«Qui êtes-vous? et que demandez-vous?» s’écria-t-elle. «Allons, c’est
bien elle!» murmura Athos.

Et, laissant tomber son manteau, et relevant son feutre, il s’avança
vers Milady.

«Me reconnaissez-vous, madame?» dit-il.

Milady fit un pas en avant, puis recula comme à la vue d’un serpent.

«Allons, dit Athos, c’est bien, je vois que vous me reconnaissez.

— Le comte de La Fère! murmura Milady en pâlissant et en reculant
jusqu’à ce que la muraille l’empêchât d’aller plus loin.

— Oui, Milady, répondit Athos, le comte de La Fère en personne, qui
revient tout exprès de l’autre monde pour avoir le plaisir de vous
voir. Asseyons-nous donc, et causons, comme dit Monseigneur le
cardinal.»

Milady, dominée par une terreur inexprimable, s’assit sans proférer une
seule parole.

«Vous êtes donc un démon envoyé sur la terre? dit Athos. Votre
puissance est grande, je le sais; mais vous savez aussi qu’avec l’aide
de Dieu les hommes ont souvent vaincu les démons les plus terribles.
Vous vous êtes déjà trouvée sur mon chemin, je croyais vous avoir
terrassée, madame; mais, ou je me trompai, ou l’enfer vous a
ressuscitée.»

Milady, à ces paroles qui lui rappelaient des souvenirs effroyables,
baissa la tête avec un gémissement sourd.

«Oui, l’enfer vous a ressuscitée, reprit Athos, l’enfer vous a faite
riche, l’enfer vous a donné un autre nom, l’enfer vous a presque refait
même un autre visage; mais il n’a effacé ni les souillures de votre
âme, ni la flétrissure de votre corps.»

Milady se leva comme mue par un ressort, et ses yeux lancèrent des
éclairs. Athos resta assis.

«Vous me croyiez mort, n’est-ce pas, comme je vous croyais morte? et ce
nom d’Athos avait caché le comte de La Fère, comme le nom de Milady
Clarick avait caché Anne de Breuil! N’était-ce pas ainsi que vous vous
appeliez quand votre honoré frère nous a mariés? Notre position est
vraiment étrange, poursuivit Athos en riant; nous n’avons vécu jusqu’à
présent l’un et l’autre que parce que nous nous croyions morts, et
qu’un souvenir gêne moins qu’une créature, quoique ce soit chose
dévorante parfois qu’un souvenir!

— Mais enfin, dit Milady d’une voix sourde, qui vous ramène vers moi?
et que me voulez-vous?

— Je veux vous dire que, tout en restant invisible à vos yeux, je ne
vous ai pas perdue de vue, moi!

— Vous savez ce que j’ai fait?

— Je puis vous raconter jour par jour vos actions, depuis votre entrée
au service du cardinal jusqu’à ce soir.»

Un sourire d’incrédulité passa sur les lèvres pâles de Milady.

«Écoutez: c’est vous qui avez coupé les deux ferrets de diamants sur
l’épaule du duc de Buckingham; c’est vous qui avez fait enlever Mme
Bonacieux; c’est vous qui, amoureuse de de Wardes, et croyant passer la
nuit avec lui, avez ouvert votre porte à M. d’Artagnan; c’est vous qui,
croyant que de Wardes vous avait trompée, avez voulu le faire tuer par
son rival; c’est vous qui, lorsque ce rival eut découvert votre infâme
secret, avez voulu le faire tuer à son tour par deux assassins que vous
avez envoyés à sa poursuite; c’est vous qui, voyant que les balles
avaient manqué leur coup, avez envoyé du vin empoisonné avec une fausse
lettre, pour faire croire à votre victime que ce vin venait de ses
amis; c’est vous, enfin, qui venez là, dans cette chambre, assise sur
cette chaise où je suis, de prendre avec le cardinal de Richelieu
l’engagement de faire assassiner le duc de Buckingham, en échange de la
promesse qu’il vous a faite de vous laisser assassiner d’Artagnan.»

Milady était livide.

«Mais vous êtes donc Satan? dit-elle.

— Peut-être, dit Athos; mais, en tout cas, écoutez bien ceci:
Assassinez ou faites assassiner le duc de Buckingham, peu m’importe! je
ne le connais pas: d’ailleurs c’est un Anglais; mais ne touchez pas du
bout du doigt à un seul cheveu de d’Artagnan, qui est un fidèle ami que
j’aime et que je défends, ou, je vous le jure par la tête de mon père,
le crime que vous aurez commis sera le dernier.

— M. d’Artagnan m’a cruellement offensée, dit Milady d’une voix sourde,
M. d’Artagnan mourra.

— En vérité, cela est-il possible qu’on vous offense, madame? dit en
riant Athos; il vous a offensée, et il mourra?

— Il mourra, reprit Milady; elle d’abord, lui ensuite.»

Athos fut saisi comme d’un vertige: la vue de cette créature, qui
n’avait rien d’une femme, lui rappelait des souvenirs terribles; il
pensa qu’un jour, dans une situation moins dangereuse que celle où il
se trouvait, il avait déjà voulu la sacrifier à son honneur; son désir
de meurtre lui revint brûlant et l’envahit comme une fièvre ardente: il
se leva à son tour, porta la main à sa ceinture, en tira un pistolet et
l’arma.

Milady, pâle comme un cadavre, voulut crier, mais sa langue glacée ne
put proférer qu’un son rauque qui n’avait rien de la parole humaine et
qui semblait le râle d’une bête fauve; collée contre la sombre
tapisserie, elle apparaissait, les cheveux épars, comme l’image
effrayante de la terreur.

Athos leva lentement son pistolet, étendit le bras de manière que
l’arme touchât presque le front de Milady puis, d’une voix d’autant
plus terrible qu’elle avait le calme suprême d’une inflexible
résolution:

«Madame, dit-il, vous allez à l’instant même me remettre le papier que
vous a signé le cardinal, ou, sur mon âme, je vous fais sauter la
cervelle.»

Avec un autre homme Milady aurait pu conserver quelque doute, mais elle
connaissait Athos; cependant elle resta immobile.

«Vous avez une seconde pour vous décider», dit-il.

Milady vit à la contraction de son visage que le coup allait partir;
elle porta vivement la main à sa poitrine, en tira un papier et le
tendit à Athos.

«Tenez, dit-elle, et soyez maudit!»

Athos prit le papier, repassa le pistolet à sa ceinture, s’approcha de
la lampe pour s’assurer que c’était bien celui-là, le déplia et lut:

«C’est par mon ordre et pour le bien de l’État que le porteur du
présent a fait ce qu’il a fait.


3 _décembre_ 1627.
«Richelieu»


«Et maintenant, dit Athos en reprenant son manteau et en replaçant son
feutre sur sa tête, maintenant que je t’ai arraché les dents, vipère,
mords si tu peux.»

Et il sortit de la chambre sans même regarder en arrière.

À la porte il trouva les deux hommes et le cheval qu’ils tenaient en
main.

«Messieurs, dit-il, l’ordre de Monseigneur, vous le savez, est de
conduire cette femme, sans perdre de temps, au fort de La Pointe et de
ne la quitter que lorsqu’elle sera à bord.»

Comme ces paroles s’accordaient effectivement avec l’ordre qu’ils
avaient reçu, ils inclinèrent la tête en signe d’assentiment.

Quant à Athos, il se mit légèrement en selle et partit au galop;
seulement, au lieu de suivre la route, il prit à travers champs,
piquant avec vigueur son cheval et de temps en temps s’arrêtant pour
écouter.

Dans une de ces haltes, il entendit sur la route le pas de plusieurs
chevaux. Il ne douta point que ce ne fût le cardinal et son escorte.
Aussitôt il fit une nouvelle pointe en avant, bouchonna son cheval avec
de la bruyère et des feuilles d’arbres, et vint se mettre en travers de
la route à deux cents pas du camp à peu près.

«Qui vive? cria-t-il de loin quand il aperçut les cavaliers.

— C’est notre brave mousquetaire, je crois, dit le cardinal.

— Oui, Monseigneur, répondit Athos. C’est lui-même.

— Monsieur Athos, dit Richelieu, recevez tous mes remerciements pour la
bonne garde que vous nous avez faite; messieurs, nous voici arrivés:
prenez la porte à gauche, le mot d’ordre est _Roi_ et _Ré_.»

En disant ces mots, le cardinal salua de la tête les trois amis, et
prit à droite suivi de son écuyer; car, cette nuit-là, lui-même
couchait au camp.

«Eh bien! dirent ensemble Porthos et Aramis lorsque le cardinal fut
hors de la portée de la voix, eh bien il a signé le papier qu’elle
demandait.

— Je le sais, dit tranquillement Athos, puisque le voici.»

Et les trois amis n’échangèrent plus une seule parole jusqu’à leur
quartier, excepté pour donner le mot d’ordre aux sentinelles.

Seulement, on envoya Mousqueton dire à Planchet que son maître était
prié, en relevant de tranchée, de se rendre à l’instant même au logis
des mousquetaires.

D’un autre côté, comme l’avait prévu Athos, Milady, en retrouvant à la
porte les hommes qui l’attendaient, ne fit aucune difficulté de les
suivre; elle avait bien eu l’envie un instant de se faire reconduire
devant le cardinal et de lui tout raconter, mais une révélation de sa
part amenait une révélation de la part d’Athos: elle dirait bien
qu’Athos l’avait pendue, mais Athos dirait qu’elle était marquée; elle
pensa qu’il valait donc encore mieux garder le silence, partir
discrètement, accomplir avec son habileté ordinaire la mission
difficile dont elle s’était chargée, puis, toutes les choses accomplies
à la satisfaction du cardinal, venir lui réclamer sa vengeance.

En conséquence, après avoir voyagé toute la nuit, à sept heures du
matin elle était au fort de La Pointe, à huit heures elle était
embarquée, et à neuf heures le bâtiment, qui, avec des lettres de
marque du cardinal, était censé être en partance pour Bayonne, levait
l’ancre et faisait voile pour l’Angleterre.




CHAPITRE XLVI.
LE BASTION SAINT-GERVAIS


En arrivant chez ses trois amis, d’Artagnan les trouva réunis dans la
même chambre: Athos réfléchissait, Porthos frisait sa moustache, Aramis
disait ses prières dans un charmant petit livre d’heures relié en
velours bleu.

«Pardieu, messieurs! dit-il, j’espère que ce que vous avez à me dire en
vaut la peine, sans cela je vous préviens que je ne vous pardonnerai
pas de m’avoir fait venir, au lieu de me laisser reposer après une nuit
passée à prendre et à démanteler un bastion. Ah! que n’étiez-vous là,
messieurs! il y a fait chaud!

— Nous étions ailleurs, où il ne faisait pas froid non plus! répondit
Porthos tout en faisant prendre à sa moustache un pli qui lui était
particulier.

— Chut! dit Athos.

— Oh! oh! fit d’Artagnan comprenant le léger froncement de sourcils du
mousquetaire, il paraît qu’il y a du nouveau ici.

— Aramis, dit Athos, vous avez été déjeuner avant-hier à l’auberge du
Parpaillot, je crois?

— Oui.

— Comment est-on là?

— Mais, j’y ai fort mal mangé pour mon compte, avant-hier était un jour
maigre, et ils n’avaient que du gras.

— Comment! dit Athos, dans un port de mer ils n’ont pas de poisson?

— Ils disent, reprit Aramis en se remettant à sa pieuse lecture, que la
digue que fait bâtir M. le cardinal le chasse en pleine mer.

— Mais, ce n’est pas cela que je vous demandais, Aramis, reprit Athos;
je vous demandais si vous aviez été bien libre, et si personne ne vous
avait dérangé?

— Mais il me semble que nous n’avons pas eu trop d’importuns; oui, au
fait, pour ce que vous voulez dire, Athos, nous serons assez bien au
Parpaillot.

— Allons donc au Parpaillot, dit Athos, car ici les murailles sont
comme des feuilles de papier.»

D’Artagnan, qui était habitué aux manières de faire de son ami, et qui
reconnaissait tout de suite à une parole, à un geste, à un signe de
lui, que les circonstances étaient graves, prit le bras d’Athos et
sortit avec lui sans rien dire; Porthos suivit en devisant avec Aramis.

En route, on rencontra Grimaud, Athos lui fit signe de suivre; Grimaud,
selon son habitude, obéit en silence; le pauvre garçon avait à peu près
fini par désapprendre de parler.

On arriva à la buvette du Parpaillot: il était sept heures du matin, le
jour commençait à paraître; les trois amis commandèrent à déjeuner, et
entrèrent dans une salle où au dire de l’hôte, ils ne devaient pas être
dérangés.

Malheureusement l’heure était mal choisie pour un conciliabule; on
venait de battre la diane, chacun secouait le sommeil de la nuit, et,
pour chasser l’air humide du matin, venait boire la goutte à la
buvette: dragons, Suisses, gardes, mousquetaires, chevau-légers se
succédaient avec une rapidité qui devait très bien faire les affaires
de l’hôte, mais qui remplissait fort mal les vues des quatre amis.
Aussi répondaient-ils d’une manière fort maussade aux saluts, aux
toasts et aux _lazzi_ de leurs compagnons.

«Allons! dit Athos, nous allons nous faire quelque bonne querelle, et
nous n’avons pas besoin de cela en ce moment. D’Artagnan, racontez-nous
votre nuit; nous vous raconterons la nôtre après.

— En effet, dit un chevau-léger qui se dandinait en tenant à la main un
verre d’eau-de-vie qu’il dégustait lentement; en effet, vous étiez de
tranchée cette nuit, messieurs les gardes, et il me semble que vous
avez eu maille à partir avec les Rochelois?»

D’Artagnan regarda Athos pour savoir s’il devait répondre à cet intrus
qui se mêlait à la conversation.

«Eh bien, dit Athos, n’entends-tu pas M. de Busigny qui te fait
l’honneur de t’adresser la parole? Raconte ce qui s’est passé cette
nuit, puisque ces messieurs désirent le savoir.

— N’avre-bous bas bris un pastion? demanda un Suisse qui buvait du rhum
dans un verre à bière.

— Oui, monsieur, répondit d’Artagnan en s’inclinant, nous avons eu cet
honneur, nous avons même, comme vous avez pu l’entendre, introduit sous
un des angles un baril de poudre qui, en éclatant, a fait une fort
jolie brèche; sans compter que, comme le bastion n’était pas d’hier,
tout le reste de la bâtisse s’en est trouvé fort ébranlé.

— Et quel bastion est-ce? demanda un dragon qui tenait enfilée à son
sabre une oie qu’il apportait pour qu’on la fît cuire.

— Le bastion Saint-Gervais, répondit d’Artagnan, derrière lequel les
Rochelois inquiétaient nos travailleurs.

— Et l’affaire a été chaude?

— Mais, oui; nous y avons perdu cinq hommes, et les Rochelois huit ou
dix.

— Balzampleu! fit le Suisse, qui, malgré l’admirable collection de
jurons que possède la langue allemande, avait pris l’habitude de jurer
en français.

— Mais il est probable, dit le chevau-léger, qu’ils vont, ce matin,
envoyer des pionniers pour remettre le bastion en état.

— Oui, c’est probable, dit d’Artagnan.

— Messieurs, dit Athos, un pari!

— Ah! woui! un bari! dit le Suisse.

— Lequel? demanda le chevau-léger.

— Attendez, dit le dragon en posant son sabre comme une broche sur les
deux grands chenets de fer qui soutenaient le feu de la cheminée, j’en
suis. Hôtelier de malheur! une lèchefrite tout de suite, que je ne
perde pas une goutte de la graisse de cette estimable volaille.

— Il avre raison, dit le Suisse, la graisse t’oie, il est très ponne
avec des gonfitures.

— Là! dit le dragon. Maintenant, voyons le pari! Nous écoutons,
monsieur Athos!

— Oui, le pari! dit le chevau-léger.

— Eh bien, monsieur de Busigny, je parie avec vous, dit Athos, que mes
trois compagnons, MM. Porthos, Aramis, d’Artagnan et moi, nous allons
déjeuner dans le bastion Saint-Gervais et que nous y tenons une heure,
montre à la main, quelque chose que l’ennemi fasse pour nous déloger.»

Porthos et Aramis se regardèrent, ils commençaient à comprendre.

«Mais, dit d’Artagnan en se penchant à l’oreille d’Athos, tu vas nous
faire tuer sans miséricorde.

— Nous sommes bien plus tués, répondit Athos, si nous n’y allons pas.

— Ah! ma foi! messieurs, dit Porthos en se renversant sur sa chaise et
frisant sa moustache, voici un beau pari, j’espère.

— Aussi je l’accepte, dit M. de Busigny; maintenant il s’agit de fixer
l’enjeu.

— Mais vous êtes quatre, messieurs, dit Athos, nous sommes quatre; un
dîner à discrétion pour huit, cela vous va-t-il?

— À merveille, reprit M. de Busigny.

— Parfaitement, dit le dragon.

— Ça me fa», dit le Suisse.

Le quatrième auditeur, qui, dans toute cette conversation, avait joué
un rôle muet, fit un signe de la tête en signe qu’il acquiesçait à la
proposition.

«Le déjeuner de ces messieurs est prêt, dit l’hôte.

— Eh bien, apportez-le», dit Athos.

L’hôte obéit. Athos appela Grimaud, lui montra un grand panier qui
gisait dans un coin et fit le geste d’envelopper dans les serviettes
les viandes apportées.

Grimaud comprit à l’instant même qu’il s’agissait d’un déjeuner sur
l’herbe, prit le panier, empaqueta les viandes, y joignit les
bouteilles et prit le panier à son bras.

«Mais où allez-vous manger mon déjeuner? dit l’hôte.

— Que vous importe, dit Athos, pourvu qu’on vous le paie?»

Et il jeta majestueusement deux pistoles sur la table.

«Faut-il vous rendre, mon officier? dit l’hôte.

— Non; ajoute seulement deux bouteilles de vin de Champagne et la
différence sera pour les serviettes.»

L’hôte ne faisait pas une aussi bonne affaire qu’il l’avait cru
d’abord, mais il se rattrapa en glissant aux quatre convives deux
bouteilles de vin d’Anjou au lieu de deux bouteilles de vin de
Champagne.

«Monsieur de Busigny, dit Athos, voulez-vous bien régler votre montre
sur la mienne, ou me permettre de régler la mienne sur la vôtre?

— À merveille, monsieur! dit le chevau-léger en tirant de son gousset
une fort belle montre entourée de diamants; sept heures et demie,
dit-il.

— Sept heures trente-cinq minutes, dit Athos; nous saurons que j’avance
de cinq minutes sur vous, monsieur.»

Et, saluant les assistants ébahis, les quatre jeunes gens prirent le
chemin du bastion Saint-Gervais, suivis de Grimaud, qui portait le
panier, ignorant où il allait, mais, dans l’obéissance passive dont il
avait pris l’habitude avec Athos, ne songeait pas même à le demander.

Tant qu’ils furent dans l’enceinte du camp, les quatre amis
n’échangèrent pas une parole; d’ailleurs ils étaient suivis par les
curieux, qui, connaissant le pari engagé, voulaient savoir comment ils
s’en tireraient.

Mais une fois qu’ils eurent franchi la ligne de circonvallation et
qu’ils se trouvèrent en plein air, d’Artagnan, qui ignorait
complètement ce dont il s’agissait, crut qu’il était temps de demander
une explication.

«Et maintenant, mon cher Athos, dit-il, faites-moi l’amitié de
m’apprendre où nous allons?

— Vous le voyez bien, dit Athos, nous allons au bastion.

— Mais qu’y allons-nous faire?

— Vous le savez bien, nous y allons déjeuner.

— Mais pourquoi n’avons-nous pas déjeuné au Parpaillot?

— Parce que nous avons des choses fort importantes à nous dire, et
qu’il était impossible de causer cinq minutes dans cette auberge avec
tous ces importuns qui vont, qui viennent, qui saluent, qui accostent;
ici, du moins, continua Athos en montrant le bastion, on ne viendra pas
nous déranger.

— Il me semble, dit d’Artagnan avec cette prudence qui s’alliait si
bien et si naturellement chez lui à une excessive bravoure, il me
semble que nous aurions pu trouver quelque endroit écarté dans les
dunes, au bord de la mer.

— Où l’on nous aurait vus conférer tous les quatre ensemble, de sorte
qu’au bout d’un quart d’heure le cardinal eût été prévenu par ses
espions que nous tenions conseil.

Oui, dit Aramis, Athos a raison: _Animadvertuntur in desertis_.

Un désert n’aurait pas été mal, dit Porthos, mais il s’agissait de le
trouver.

— Il n’y a pas de désert où un oiseau ne puisse passer au-dessus de la
tête, où un poisson ne puisse sauter au-dessus de l’eau, où un lapin ne
puisse partir de son gîte, et je crois qu’oiseau, poisson, lapin, tout
s’est fait espion du cardinal. Mieux vaut donc poursuivre notre
entreprise, devant laquelle d’ailleurs nous ne pouvons plus reculer
sans honte; nous avons fait un pari, un pari qui ne pouvait être prévu,
et dont je défie qui que ce soit de deviner la véritable cause: nous
allons, pour le gagner, tenir une heure dans le bastion. Ou nous serons
attaqués, ou nous ne le serons pas. Si nous ne le sommes pas, nous
aurons tout le temps de causer et personne ne nous entendra, car je
réponds que les murs de ce bastion n’ont pas d’oreilles; si nous le
sommes, nous causerons de nos affaires tout de même, et de plus, tout
en nous défendant, nous nous couvrons de gloire. Vous voyez bien que
tout est bénéfice.

— Oui, dit d’Artagnan, mais nous attraperons indubitablement une balle.

— Eh! mon cher, dit Athos, vous savez bien que les balles les plus à
craindre ne sont pas celles de l’ennemi.

— Mais il me semble que pour une pareille expédition, nous aurions dû
au moins emporter nos mousquets.

— Vous êtes un niais, ami Porthos; pourquoi nous charger d’un fardeau
inutile?

— Je ne trouve pas inutile en face de l’ennemi un bon mousquet de
calibre, douze cartouches et une poire à poudre.

— Oh! bien, dit Athos, n’avez-vous pas entendu ce qu’a dit d’Artagnan?

— Qu’a dit d’Artagnan? demanda Porthos.

— D’Artagnan a dit que dans l’attaque de cette nuit il y avait eu huit
ou dix Français de tués et autant de Rochelois.

— Après?

— On n’a pas eu le temps de les dépouiller, n’est-ce pas? attendu qu’on
avait autre chose pour le moment de plus pressé à faire.

— Eh bien?

— Eh bien, nous allons trouver leurs mousquets, leurs poires à poudre
et leurs cartouches, et au lieu de quatre mousquetons et de douze
balles, nous allons avoir une quinzaine de fusils et une centaine de
coups à tirer.

— O Athos! dit Aramis, tu es véritablement un grand homme!»

Porthos inclina la tête en signe d’adhésion.

D’Artagnan seul ne paraissait pas convaincu.

Sans doute Grimaud partageait les doutes du jeune homme; car, voyant
que l’on continuait de marcher vers le bastion, chose dont il avait
douté jusqu’alors, il tira son maître par le pan de son habit.

«Où allons-nous?» demanda-t-il par geste.

Athos lui montra le bastion.

«Mais, dit toujours dans le même dialecte le silencieux Grimaud, nous y
laisserons notre peau.»

Athos leva les yeux et le doigt vers le ciel.

Grimaud posa son panier à terre et s’assit en secouant la tête.

Athos prit à sa ceinture un pistolet, regarda s’il était bien amorcé,
l’arma et approcha le canon de l’oreille de Grimaud.

Grimaud se retrouva sur ses jambes comme par un ressort.

Athos alors lui fit signe de prendre le panier et de marcher devant.

Grimaud obéit.

Tout ce qu’avait gagné le pauvre garçon à cette pantomime d’un instant,
c’est qu’il était passé de l’arrière-garde à l’avant- garde.

Arrivés au bastion, les quatre amis se retournèrent.

Plus de trois cents soldats de toutes armes étaient assemblés à la
porte du camp, et dans un groupe séparé on pouvait distinguer M. de
Busigny, le dragon, le Suisse et le quatrième parieur.

Athos ôta son chapeau, le mit au bout de son épée et l’agita en l’air.

Tous les spectateurs lui rendirent son salut, accompagnant cette
politesse d’un grand hourra qui arriva jusqu’à eux.

Après quoi, ils disparurent tous quatre dans le bastion, où les avait
déjà précédés Grimaud.




CHAPITRE XLVII.
LE CONSEIL DES MOUSQUETAIRES


Comme l’avait prévu Athos, le bastion n’était occupé que par une
douzaine de morts tant Français que Rochelois.

«Messieurs, dit Athos, qui avait pris le commandement de l’expédition,
tandis que Grimaud va mettre la table, commençons par recueillir les
fusils et les cartouches; nous pouvons d’ailleurs causer tout en
accomplissant cette besogne. Ces messieurs, ajouta-t-il en montrant les
morts, ne nous écoutent pas.

— Mais nous pourrions toujours les jeter dans le fossé, dit Porthos,
après toutefois nous être assurés qu’ils n’ont rien dans leurs poches.

— Oui, dit Aramis, c’est l’affaire de Grimaud.

— Ah! bien alors, dit d’Artagnan, que Grimaud les fouille et les jette
par-dessus les murailles.

— Gardons-nous-en bien, dit Athos, ils peuvent nous servir.

— Ces morts peuvent nous servir? dit Porthos. Ah çà, vous devenez fou,
cher ami.

— Ne jugez pas témérairement, disent l’évangile et M. le cardinal,
répondit Athos; combien de fusils, messieurs?

— Douze, répondit Aramis.

— Combien de coups à tirer?

— Une centaine.

— C’est tout autant qu’il nous en faut; chargeons les armes.»

Les quatre mousquetaires se mirent à la besogne. Comme ils achevaient
de charger le dernier fusil, Grimaud fit signe que le déjeuner était
servi.

Athos répondit, toujours par geste, que c’était bien, et indiqua à
Grimaud une espèce de poivrière où celui-ci comprit qu’il se devait
tenir en sentinelle. Seulement, pour adoucir l’ennui de la faction,
Athos lui permit d’emporter un pain, deux côtelettes et une bouteille
de vin.

«Et maintenant, à table», dit Athos.

Les quatre amis s’assirent à terre, les jambes croisées, comme les
Turcs ou comme les tailleurs.

«Ah! maintenant, dit d’Artagnan, que tu n’as plus la crainte d’être
entendu, j’espère que tu vas nous faire part de ton secret, Athos.

— J’espère que je vous procure à la fois de l’agrément et de la gloire,
messieurs, dit Athos. Je vous ai fait faire une promenade charmante;
voici un déjeuner des plus succulents, et cinq cents personnes là-bas,
comme vous pouvez les voir à travers les meurtrières, qui nous prennent
pour des fous ou pour des héros, deux classes d’imbéciles qui se
ressemblent assez.

— Mais ce secret? demanda d’Artagnan.

— Le secret, dit Athos, c’est que j’ai vu Milady hier soir.»

D’Artagnan portait son verre à ses lèvres; mais à ce nom de Milady, la
main lui trembla si fort, qu’il le posa à terre pour ne pas en répandre
le contenu.

«Tu as vu ta fem…

— Chut donc! interrompit Athos: vous oubliez, mon cher, que ces
messieurs ne sont pas initiés comme vous dans le secret de mes affaires
de ménage; j’ai vu Milady.

— Et où cela? demanda d’Artagnan.

— À deux lieues d’ici à peu près, à l’auberge du Colombier-Rouge.

— En ce cas je suis perdu, dit d’Artagnan.

— Non, pas tout à fait encore, reprit Athos; car, à cette heure, elle
doit avoir quitté les côtes de France.»

D’Artagnan respira.

«Mais au bout du compte, demanda Porthos, qu’est-ce donc que cette
Milady?

— Une femme charmante, dit Athos en dégustant un verre de vin mousseux.
Canaille d’hôtelier! s’écria-t-il, qui nous donne du vin d’Anjou pour
du vin de Champagne, et qui croit que nous nous y laisserons prendre!
Oui, continua-t-il, une femme charmante qui a eu des bontés pour notre
ami d’Artagnan, qui lui a fait je ne sais quelle noirceur dont elle a
essayé de se venger, il y a un mois en voulant le faire tuer à coups de
mousquet, il y a huit jours en essayant de l’empoisonner, et hier en
demandant sa tête au cardinal.

— Comment! en demandant ma tête au cardinal? s’écria d’Artagnan, pâle
de terreur.

— Ça, dit Porthos, c’est vrai comme l’évangile; je l’ai entendu de mes
deux oreilles.

— Moi aussi, dit Aramis.

— Alors, dit d’Artagnan en laissant tomber son bras avec découragement,
il est inutile de lutter plus longtemps; autant que je me brûle la
cervelle et que tout soit fini!

— C’est la dernière sottise qu’il faut faire, dit Athos, attendu que
c’est la seule à laquelle il n’y ait pas de remède.

— Mais je n’en réchapperai jamais, dit d’Artagnan, avec des ennemis
pareils. D’abord mon inconnu de Meung; ensuite de Wardes, à qui j’ai
donné trois coups d’épée; puis Milady, dont j’ai surpris le secret;
enfin, le cardinal, dont j’ai fait échouer la vengeance.

— Eh bien, dit Athos, tout cela ne fait que quatre, et nous sommes
quatre, un contre un. Pardieu! si nous en croyons les signes que nous
fait Grimaud, nous allons avoir affaire à un bien plus grand nombre de
gens. Qu’y a-t-il, Grimaud? Considérant la gravité de la circonstance,
je vous permets de parler, mon ami, mais soyez laconique je vous prie.
Que voyez-vous?

— Une troupe.

— De combien de personnes?

— De vingt hommes.

— Quels hommes?

— Seize pionniers, quatre soldats.

— À combien de pas sont-ils?

— À cinq cents pas.

— Bon, nous avons encore le temps d’achever cette volaille et de boire
un verre de vin à ta santé, d’Artagnan!

— À ta santé! répétèrent Porthos et Aramis.

— Eh bien donc, à ma santé! quoique je ne croie pas que vos souhaits me
servent à grand-chose.

— Bah! dit Athos, Dieu est grand, comme disent les sectateurs de
Mahomet, et l’avenir est dans ses mains.»

Puis, avalant le contenu de son verre, qu’il posa près de lui, Athos se
leva nonchalamment, prit le premier fusil venu et s’approcha d’une
meurtrière.

Porthos, Aramis et d’Artagnan en firent autant. Quant à Grimaud, il
reçut l’ordre de se placer derrière les quatre amis afin de recharger
les armes.

Au bout d’un instant on vit paraître la troupe; elle suivait une espèce
de boyau de tranchée qui établissait une communication entre le bastion
et la ville.

«Pardieu! dit Athos, c’est bien la peine de nous déranger pour une
vingtaine de drôles armés de pioches, de hoyaux et de pelles! Grimaud
n’aurait eu qu’à leur faire signe de s’en aller, et je suis convaincu
qu’ils nous eussent laissés tranquilles.

— J’en doute, observa d’Artagnan, car ils avancent fort résolument de
ce côté. D’ailleurs, il y a avec les travailleurs quatre soldats et un
brigadier armés de mousquets.

— C’est qu’ils ne nous ont pas vus, reprit Athos.

— Ma foi! dit Aramis, j’avoue que j’ai répugnance à tirer sur ces
pauvres diables de bourgeois.

— Mauvais prêtre, répondit Porthos, qui a pitié des hérétiques!

— En vérité, dit Athos, Aramis a raison, je vais les prévenir.

— Que diable faites-vous donc? s’écria d’Artagnan, vous allez vous
faire fusiller, mon cher.»

Mais Athos ne tint aucun compte de l’avis, et, montant sur la brèche,
son fusil d’une main et son chapeau de l’autre:

«Messieurs, dit-il en s’adressant aux soldats et aux travailleurs, qui,
étonnés de son apparition, s’arrêtaient à cinquante pas environ du
bastion, et en les saluant courtoisement, messieurs, nous sommes,
quelques amis et moi, en train de déjeuner dans ce bastion. Or, vous
savez que rien n’est désagréable comme d’être dérangé quand on déjeune;
nous vous prions donc, si vous avez absolument affaire ici, d’attendre
que nous ayons fini notre repas, ou de repasser plus tard, à moins
qu’il ne vous prenne la salutaire envie de quitter le parti de la
rébellion et de venir boire avec nous à la santé du roi de France.

— Prends garde, Athos! s’écria d’Artagnan; ne vois-tu pas qu’ils te
mettent en joue?

— Si fait, si fait, dit Athos, mais ce sont des bourgeois qui tirent
fort mal, et qui n’ont garde de me toucher.»

En effet, au même instant quatre coups de fusil partirent, et les
balles vinrent s’aplatir autour d’Athos, mais sans qu’une seule le
touchât.

Quatre coups de fusil leur répondirent presque en même temps, mais ils
étaient mieux dirigés que ceux des agresseurs, trois soldats tombèrent
tués raide, et un des travailleurs fut blessé.

«Grimaud, un autre mousquet!» dit Athos toujours sur la brèche.

Grimaud obéit aussitôt. De leur côté, les trois amis avaient chargé
leurs armes; une seconde décharge suivit la première: le brigadier et
deux pionniers tombèrent morts, le reste de la troupe prit la fuite.

«Allons, messieurs, une sortie», dit Athos.

Et les quatre amis, s’élançant hors du fort, parvinrent jusqu’au champ
de bataille, ramassèrent les quatre mousquets des soldats et la
demi-pique du brigadier; et, convaincus que les fuyards ne
s’arrêteraient qu’à la ville, reprirent le chemin du bastion,
rapportant les trophées de leur victoire.

«Rechargez les armes, Grimaud, dit Athos, et nous, messieurs, reprenons
notre déjeuner et continuons notre conversation. Où en étions-nous?

— Je me le rappelle, dit d’Artagnan; vous disiez qu’après avoir demandé
ma tête au cardinal, milady avait quitté les côtes de France.

— C’est vrai.

— Et où va-t-elle? ajouta d’Artagnan, qui se préoccupait fort de
l’itinéraire que devrait suivre milady.

— Elle va en Angleterre, répondit Athos.

— Et dans quel but?

— Dans le but d’assassiner ou de faire assassiner Buckingham.»

D’Artagnan poussa une exclamation de surprise et d’indignation.

«Mais c’est infâme! s’écria-t-il.

— Oh! quant à cela, dit Athos, je vous prie de croire que je m’en
inquiète fort peu. Maintenant que vous avez fini, Grimaud, continua
Athos, prenez la demi-pique de notre brigadier, attachez- y une
serviette et plantez-la au haut de notre bastion, afin que ces rebelles
de Rochelois voient qu’ils ont affaire à de braves et loyaux soldats du
roi.»

Grimaud obéit sans répondre. Un instant après le drapeau blanc flottait
au-dessus de la tête des quatre amis; un tonnerre d’applaudissements
salua son apparition; la moitié du camp était aux barrières.

«Comment! reprit d’Artagnan, tu t’inquiètes fort peu qu’elle tue ou
qu’elle fasse tuer Buckingham? Mais le duc est notre ami.

— Le duc est Anglais, le duc combat contre nous; qu’elle fasse du duc
ce qu’elle voudra, je m’en soucie comme d’une bouteille vide.»

Et Athos envoya à quinze pas de lui une bouteille qu’il tenait, et dont
il venait de transvaser jusqu’à la dernière goutte dans son verre.

«Un instant, dit d’Artagnan, je n’abandonne pas Buckingham ainsi; il
nous avait donné de fort beaux chevaux.

— Et surtout de fort belles selles, ajouta Porthos, qui, à ce moment
même, portait à son manteau le galon de la sienne.

— Puis, observa Aramis, Dieu veut la conversion et non la mort du
pécheur.

— _Amen_, dit Athos, et nous reviendrons là-dessus plus tard, si tel
est votre plaisir; mais ce qui, pour le moment, me préoccupait le plus,
et je suis sûr que tu me comprendras, d’Artagnan, c’était de reprendre
à cette femme une espèce de blanc-seing qu’elle avait extorqué au
cardinal, et à l’aide duquel elle devait impunément se débarrasser de
toi et peut-être de nous.

— Mais c’est donc un démon que cette créature? dit Porthos en tendant
son assiette à Aramis, qui découpait une volaille.

— Et ce blanc-seing, dit d’Artagnan, ce blanc-seing est-il resté entre
ses mains?

— Non, il est passé dans les miennes; je ne dirai pas que ce fut sans
peine, par exemple, car je mentirais.

— Mon cher Athos, dit d’Artagnan, je ne compte plus les fois que je
vous dois la vie.

— Alors c’était donc pour venir près d’elle que vous nous avez quittés?
demanda Aramis.

— Justement. Et tu as cette lettre du cardinal? dit d’Artagnan.

— La voici», dit Athos.

Et il tira le précieux papier de la poche de sa casaque.

D’Artagnan le déplia d’une main dont il n’essayait pas même de
dissimuler le tremblement et lut:

«C’est par mon ordre et pour le bien de l’État que le porteur du
présent a fait ce qu’il a fait.


«5 décembre 1627
«Richelieu»


«En effet, dit Aramis, c’est une absolution dans toutes les règles.

— Il faut déchirer ce papier, s’écria d’Artagnan, qui semblait lire sa
sentence de mort.

— Bien au contraire, dit Athos, il faut le conserver précieusement, et
je ne donnerais pas ce papier quand on le couvrirait de pièces d’or.

— Et que va-t-elle faire maintenant? demanda le jeune homme.

— Mais, dit négligemment Athos, elle va probablement écrire au cardinal
qu’un damné mousquetaire, nommé Athos, lui a arraché son sauf-conduit;
elle lui donnera dans la même lettre le conseil de se débarrasser, en
même temps que de lui, de ses deux amis, Porthos et Aramis; le cardinal
se rappellera que ce sont les mêmes hommes qu’il rencontre toujours sur
son chemin; alors, un beau matin il fera arrêter d’Artagnan, et, pour
qu’il ne s’ennuie pas tout seul, il nous enverra lui tenir compagnie à
la Bastille.

— Ah çà, mais, dit Porthos, il me semble que vous faites là de tristes
plaisanteries, mon cher.

— Je ne plaisante pas, répondit Athos.

— Savez-vous, dit Porthos, que tordre le cou à cette damnée Milady
serait un péché moins grand que de le tordre à ces pauvres diables de
huguenots, qui n’ont jamais commis d’autres crimes que de chanter en
français des psaumes que nous chantons en latin?

— Qu’en dit l’abbé? demanda tranquillement Athos.

— Je dis que je suis de l’avis de Porthos, répondit Aramis.

— Et moi donc! fit d’Artagnan.

— Heureusement qu’elle est loin, observa Porthos; car j’avoue qu’elle
me gênerait fort ici.

— Elle me gêne en Angleterre aussi bien qu’en France, dit Athos.

— Elle me gêne partout, continua d’Artagnan.

— Mais puisque vous la teniez, dit Porthos, que ne l’avez-vous noyée,
étranglée, pendue? il n’y a que les morts qui ne reviennent pas.

— Vous croyez cela, Porthos? répondit le mousquetaire avec un sombre
sourire que d’Artagnan comprit seul.

— J’ai une idée, dit d’Artagnan.

— Voyons, dirent les mousquetaires.

— Aux armes!» cria Grimaud.

Les jeunes gens se levèrent vivement et coururent aux fusils.

Cette fois, une petite troupe s’avançait composée de vingt ou
vingt-cinq hommes; mais ce n’étaient plus des travailleurs, c’étaient
des soldats de la garnison.

«Si nous retournions au camp? dit Porthos, il me semble que la partie
n’est pas égale.

— Impossible pour trois raisons, répondit Athos: la première, c’est que
nous n’avons pas fini de déjeuner; la seconde, c’est que nous avons
encore des choses d’importance à dire; la troisième, c’est qu’il s’en
manque encore de dix minutes que l’heure ne soit écoulée.

— Voyons, dit Aramis, il faut cependant arrêter un plan de bataille.

— Il est bien simple, répondit Athos: aussitôt que l’ennemi est à
portée de mousquet, nous faisons feu; s’il continue d’avancer, nous
faisons feu encore, nous faisons feu tant que nous avons des fusils
chargés; si ce qui reste de la troupe veut encore monter à l’assaut,
nous laissons les assiégeants descendre jusque dans le fossé, et alors
nous leur poussons sur la tête ce pan de mur qui ne tient plus que par
un miracle d’équilibre.

— Bravo! s’écria Porthos; décidément, Athos, vous étiez né pour être
général, et le cardinal, qui se croit un grand homme de guerre, est
bien peu de chose auprès de vous.

— Messieurs, dit Athos, pas de double emploi, je vous prie; visez bien
chacun votre homme.

— Je tiens le mien, dit d’Artagnan.

— Et moi le mien dit Porthos.

— Et moi idem, dit Aramis.

— Alors feu!» dit Athos.

Les quatre coups de fusil ne firent qu’une détonation, et quatre hommes
tombèrent.

Aussitôt le tambour battit, et la petite troupe s’avança au pas de
charge.

Alors les coups de fusil se succédèrent sans régularité, mais toujours
envoyés avec la même justesse. Cependant, comme s’ils eussent connu la
faiblesse numérique des amis, les Rochelois continuaient d’avancer au
pas de course.

Sur trois autres coups de fusil, deux hommes tombèrent; mais cependant
la marche de ceux qui restaient debout ne se ralentissait pas.

Arrivés au bas du bastion, les ennemis étaient encore douze ou quinze;
une dernière décharge les accueillit, mais ne les arrêta point: ils
sautèrent dans le fossé et s’apprêtèrent à escalader la brèche.

«Allons, mes amis, dit Athos, finissons-en d’un coup: à la muraille! à
la muraille!»

Et les quatre amis, secondés par Grimaud, se mirent à pousser avec le
canon de leurs fusils un énorme pan de mur, qui s’inclina comme si le
vent le poussait, et, se détachant de sa base, tomba avec un bruit
horrible dans le fossé: puis on entendit un grand cri, un nuage de
poussière monta vers le ciel, et tout fut dit.

«Les aurions-nous écrasés depuis le premier jusqu’au dernier? demanda
Athos.

— Ma foi, cela m’en a l’air, dit d’Artagnan.

— Non, dit Porthos, en voilà deux ou trois qui se sauvent tout
éclopés.»

En effet, trois ou quatre de ces malheureux, couverts de boue et de
sang, fuyaient dans le chemin creux et regagnaient la ville: c’était
tout ce qui restait de la petite troupe.

Athos regarda à sa montre.

«Messieurs, dit-il, il y a une heure que nous sommes ici, et maintenant
le pari est gagné, mais il faut être beaux joueurs: d’ailleurs
d’Artagnan ne nous a pas dit son idée.»

Et le mousquetaire, avec son sang-froid habituel, alla s’asseoir devant
les restes du déjeuner.

«Mon idée? dit d’Artagnan.

— Oui, vous disiez que vous aviez une idée, répliqua Athos.

— Ah! j’y suis, reprit d’Artagnan: je passe en Angleterre une seconde
fois, je vais trouver M. de Buckingham et je l’avertis du complot tramé
contre sa vie.

— Vous ne ferez pas cela, d’Artagnan, dit froidement Athos.

— Et pourquoi cela? ne l’ai-je pas fait déjà?

— Oui, mais à cette époque nous n’étions pas en guerre; à cette époque,
M. de Buckingham était un allié et non un ennemi: ce que vous voulez
faire serait taxé de trahison.»

D’Artagnan comprit la force de ce raisonnement et se tut.

«Mais, dit Porthos, il me semble que j’ai une idée à mon tour.

— Silence pour l’idée de M. Porthos! dit Aramis.

— Je demande un congé à M. de Tréville, sous un prétexte quelconque que
vous trouverez: je ne suis pas fort sur les prétextes, moi. Milady ne
me connaît pas, je m’approche d’elle sans qu’elle me redoute, et
lorsque je trouve ma belle, je l’étrangle.

— Eh bien, dit Athos, je ne suis pas très éloigné d’adopter l’idée de
Porthos.

— Fi donc! dit Aramis, tuer une femme! Non, tenez, moi, j’ai la
véritable idée.

— Voyons votre idée, Aramis! demanda Athos, qui avait beaucoup de
déférence pour le jeune mousquetaire.

— Il faut prévenir la reine.

— Ah! ma foi, oui, s’écrièrent ensemble Porthos et d’Artagnan; je crois
que nous touchons au moyen.

— Prévenir la reine! dit Athos, et comment cela? Avons-nous des
relations à la cour? Pouvons-nous envoyer quelqu’un à Paris sans qu’on
le sache au camp? D’ici à Paris il y a cent quarante lieues; notre
lettre ne sera pas à Angers que nous serons au cachot, nous.

— Quant à ce qui est de faire remettre sûrement une lettre à Sa
Majesté, proposa Aramis en rougissant, moi, je m’en charge; je connais
à Tours une personne adroite…»

Aramis s’arrêta en voyant sourire Athos.

«Eh bien, vous n’adoptez pas ce moyen, Athos? dit d’Artagnan.

— Je ne le repousse pas tout à fait, dit Athos, mais je voulais
seulement faire observer à Aramis qu’il ne peut quitter le camp; que
tout autre qu’un de nous n’est pas sûr; que, deux heures après que le
messager sera parti, tous les capucins, tous les alguazils, tous les
bonnets noirs du cardinal sauront votre lettre par coeur, et qu’on
arrêtera vous et votre adroite personne.

— Sans compter, objecta Porthos, que la reine sauvera M. de Buckingham,
mais ne nous sauvera pas du tout, nous autres.

— Messieurs, dit d’Artagnan, ce qu’objecte Porthos est plein de sens.

— Ah! ah! que se passe-t-il donc dans la ville? dit Athos.

— On bat la générale.»

Les quatre amis écoutèrent, et le bruit du tambour parvint
effectivement jusqu’à eux.

«Vous allez voir qu’ils vont nous envoyer un régiment tout entier, dit
Athos.

— Vous ne comptez pas tenir contre un régiment tout entier? dit
Porthos.

— Pourquoi pas? dit le mousquetaire, je me sens en train; et je
tiendrais devant une armée, si nous avions seulement eu la précaution
de prendre une douzaine de bouteilles en plus.

— Sur ma parole, le tambour se rapproche, dit d’Artagnan.

— Laissez-le se rapprocher, dit Athos; il y a pour un quart d’heure de
chemin d’ici à la ville, et par conséquent de la ville ici. C’est plus
de temps qu’il ne nous en faut pour arrêter notre plan; si nous nous en
allons d’ici, nous ne retrouverons jamais un endroit aussi convenable.
Et tenez, justement, messieurs, voilà la vraie idée qui me vient.

— Dites alors.

— Permettez que je donne à Grimaud quelques ordres indispensables.»

Athos fit signe à son valet d’approcher.

«Grimaud, dit Athos, en montrant les morts qui gisaient dans le
bastion, vous allez prendre ces messieurs, vous allez les dresser
contre la muraille, vous leur mettrez leur chapeau sur la tête et leur
fusil à la main.

— O grand homme! s’écria d’Artagnan, je te comprends.

— Vous comprenez? dit Porthos.

— Et toi, comprends-tu, Grimaud?» demanda Aramis.

Grimaud fit signe que oui.

«C’est tout ce qu’il faut, dit Athos, revenons à mon idée.

— Je voudrais pourtant bien comprendre, observa Porthos.

— C’est inutile.

— Oui, oui, l’idée d’Athos, dirent en même temps d’Artagnan et Aramis.

— Cette Milady, cette femme, cette créature, ce démon, a un beau-
frère, à ce que vous m’avez dit, je crois, d’Artagnan.

— Oui, je le connais beaucoup même, et je crois aussi qu’il n’a pas une
grande sympathie pour sa belle-soeur.

— Il n’y a pas de mal à cela, répondit Athos, et il la détesterait que
cela n’en vaudrait que mieux.

— En ce cas nous sommes servis à souhait.

— Cependant, dit Porthos, je voudrais bien comprendre ce que fait
Grimaud.

— Silence, Porthos! dit Aramis.

— Comment se nomme ce beau-frère?

— Lord de Winter.

— Où est-il maintenant?

— Il est retourné à Londres au premier bruit de guerre.

— Eh bien, voilà justement l’homme qu’il nous faut, dit Athos, c’est
celui qu’il nous convient de prévenir; nous lui ferons savoir que sa
belle-soeur est sur le point d’assassiner quelqu’un, et nous le
prierons de ne pas la perdre de vue. Il y a bien à Londres, je
l’espère, quelque établissement dans le genre des Madelonnettes ou des
Filles repenties; il y fait mettre sa belle- soeur, et nous sommes
tranquilles.

— Oui, dit d’Artagnan, jusqu’à ce qu’elle en sorte.

— Ah! ma foi, reprit Athos, vous en demandez trop, d’Artagnan, je vous
ai donné tout ce que j’avais et je vous préviens que c’est le fond de
mon sac.

— Moi, je trouve que c’est ce qu’il y a de mieux, dit Aramis; nous
prévenons à la fois la reine et Lord de Winter.

— Oui, mais par qui ferons-nous porter la lettre à Tours et la lettre à
Londres?

— Je réponds de Bazin, dit Aramis.

— Et moi de Planchet, continua d’Artagnan.

— En effet, dit Porthos, si nous ne pouvons nous absenter du camp, nos
laquais peuvent le quitter.

— Sans doute, dit Aramis, et dès aujourd’hui nous écrivons les lettres,
nous leur donnons de l’argent, et ils partent.

— Nous leur donnons de l’argent? reprit Athos, vous en avez donc, de
l’argent?»

Les quatre amis se regardèrent, et un nuage passa sur les fronts qui
s’étaient un instant éclaircis.

«Alerte! cria d’Artagnan, je vois des points noirs et des points rouges
qui s’agitent là-bas; que disiez-vous donc d’un régiment, Athos? c’est
une véritable armée.

— Ma foi, oui, dit Athos, les voilà. Voyez-vous les sournois qui
venaient sans tambours ni trompettes. Ah! ah! tu as fini, Grimaud?»

Grimaud fit signe que oui, et montra une douzaine de morts qu’il avait
placés dans les attitudes les plus pittoresques: les uns au port
d’armes, les autres ayant l’air de mettre en joue, les autres l’épée à
la main.

«Bravo! reprit Athos, voilà qui fait honneur à ton imagination.

— C’est égal, dit Porthos, je voudrais cependant bien comprendre.

— Décampons d’abord, interrompit d’Artagnan, tu comprendras après.

— Un instant, messieurs, un instant! donnons le temps à Grimaud de
desservir.

— Ah! dit Aramis, voici les points noirs et les points rouges qui
grandissent fort visiblement et je suis de l’avis de d’Artagnan; je
crois que nous n’avons pas de temps à perdre pour regagner notre camp.

— Ma foi, dit Athos, je n’ai plus rien contre la retraite: nous avions
parié pour une heure, nous sommes restés une heure et demie; il n’y a
rien à dire; partons, messieurs, partons.»

Grimaud avait déjà pris les devants avec le panier et la desserte.

Les quatre amis sortirent derrière lui et firent une dizaine de pas.

«Eh! s’écria Athos, que diable faisons-nous, messieurs?

— Avez-vous oublié quelque chose? demanda Aramis.

— Et le drapeau, morbleu! Il ne faut pas laisser un drapeau aux mains
de l’ennemi, même quand ce drapeau ne serait qu’une serviette.»

Et Athos s’élança dans le bastion, monta sur la plate-forme, et enleva
le drapeau; seulement comme les Rochelois étaient arrivés à portée de
mousquet, ils firent un feu terrible sur cet homme, qui, comme par
plaisir, allait s’exposer aux coups.

Mais on eût dit qu’Athos avait un charme attaché à sa personne, les
balles passèrent en sifflant tout autour de lui, pas une ne le toucha.

Athos agita son étendard en tournant le dos aux gens de la ville et en
saluant ceux du camp. Des deux côtés de grands cris retentirent, d’un
côté des cris de colère, de l’autre des cris d’enthousiasme.

Une seconde décharge suivit la première, et trois balles, en la
trouant, firent réellement de la serviette un drapeau. On entendit les
clameurs de tout le camp qui criait:

— Descendez, descendez!»

Athos descendit; ses camarades, qui l’attendaient avec anxiété, le
virent paraître avec joie.

— Allons, Athos, allons, dit d’Artagnan, allongeons, allongeons;
maintenant que nous avons tout trouvé, excepté l’argent, il serait
stupide d’être tués.»

Mais Athos continua de marcher majestueusement, quelque observation que
pussent lui faire ses compagnons, qui, voyant toute observation
inutile, réglèrent leur pas sur le sien.

Grimaud et son panier avaient pris les devants et se trouvaient tous
deux hors d’atteinte.

Au bout d’un instant on entendit le bruit d’une fusillade enragée.

«Qu’est-ce que cela? demanda Porthos, et sur quoi tirent-ils? je
n’entends pas siffler les balles et je ne vois personne.

— Ils tirent sur nos morts, répondit Athos.

— Mais nos morts ne répondront pas.

— Justement; alors ils croiront à une embuscade, ils délibéreront; ils
enverront un parlementaire, et quand ils s’apercevront de la
plaisanterie, nous serons hors de la portée des balles. Voilà pourquoi
il est inutile de gagner une pleurésie en nous pressant.

— Oh! je comprends, s’écria Porthos émerveillé.

— C’est bien heureux!» dit Athos en haussant les épaules.

De leur côté, les Français, en voyant revenir les quatre amis au pas,
poussaient des cris d’enthousiasme.

Enfin une nouvelle mousquetade se fit entendre, et cette fois les
balles vinrent s’aplatir sur les cailloux autour des quatre amis et
siffler lugubrement à leurs oreilles. Les Rochelois venaient enfin de
s’emparer du bastion.

«Voici des gens bien maladroits, dit Athos; combien en avons-nous tué?
douze?

— Ou quinze.

— Combien en avons-nous écrasé?

— Huit ou dix.

— Et en échange de tout cela pas une égratignure? Ah! si fait!
Qu’avez-vous donc là à la main, d’Artagnan? du sang, ce me semble?

— Ce n’est rien, dit d’Artagnan.

— Une balle perdue?

— Pas même.

— Qu’est-ce donc alors?»

Nous l’avons dit, Athos aimait d’Artagnan comme son enfant, et ce
caractère sombre et inflexible avait parfois pour le jeune homme des
sollicitudes de père.

«Une écorchure, reprit d’Artagnan; mes doigts ont été pris entre deux
pierres, celle du mur et celle de ma bague; alors la peau s’est
ouverte.

— Voilà ce que c’est que d’avoir des diamants, mon maître, dit
dédaigneusement Athos.

— Ah çà, mais, s’écria Porthos, il y a un diamant en effet, et pourquoi
diable alors, puisqu’il y a un diamant, nous plaignons- nous de ne pas
avoir d’argent?

— Tiens, au fait! dit Aramis.

— À la bonne heure, Porthos; cette fois-ci voilà une idée.

— Sans doute, dit Porthos, en se rengorgeant sur le compliment d’Athos,
puisqu’il y a un diamant, vendons-le.

— Mais, dit d’Artagnan, c’est le diamant de la reine.

— Raison de plus, reprit Athos, la reine sauvant M. de Buckingham son
amant, rien de plus juste; la reine nous sauvant, nous ses amis, rien
de plus moral: vendons le diamant. Qu’en pense monsieur l’abbé? Je ne
demande pas l’avis de Porthos, il est donné.

— Mais je pense, dit Aramis en rougissant, que sa bague ne venant pas
d’une maîtresse, et par conséquent n’étant pas un gage d’amour,
d’Artagnan peut la vendre.

— Mon cher, vous parlez comme la théologie en personne. Ainsi votre
avis est?…

— De vendre le diamant, répondit Aramis.

— Eh bien, dit gaiement d’Artagnan, vendons le diamant et n’en parlons
plus.»

La fusillade continuait, mais les amis étaient hors de portée, et les
Rochelois ne tiraient plus que pour l’acquit de leur conscience.

«Ma foi, dit Athos, il était temps que cette idée vînt à Porthos; nous
voici au camp. Ainsi, messieurs, pas un mot de plus sur cette affaire.
On nous observe, on vient à notre rencontre, nous allons être portés en
triomphe.»

En effet, comme nous l’avons dit, tout le camp était en émoi; plus de
deux mille personnes avaient assisté, comme à un spectacle, à
l’heureuse forfanterie des quatre amis, forfanterie dont on était bien
loin de soupçonner le véritable motif. On n’entendait que le cri de:
Vivent les gardes! Vivent les mousquetaires! M. de Busigny était venu
le premier serrer la main à Athos et reconnaître que le pari était
perdu. Le dragon et le Suisse l’avaient suivi, tous les camarades
avaient suivi le dragon et le Suisse. C’étaient des félicitations, des
poignées de main, des embrassades à n’en plus finir, des rires
inextinguibles à l’endroit des Rochelois; enfin, un tumulte si grand,
que M. le cardinal crut qu’il y avait émeute et envoya La Houdinière,
son capitaine des gardes, s’informer de ce qui se passait.

La chose fut racontée au messager avec toute l’efflorescence de
l’enthousiasme.

«Eh bien? demanda le cardinal en voyant La Houdinière.

— Eh bien, Monseigneur, dit celui-ci, ce sont trois mousquetaires et un
garde qui ont fait le pari avec M. de Busigny d’aller déjeuner au
bastion Saint-Gervais, et qui, tout en déjeunant, ont tenu là deux
heures contre l’ennemi, et ont tué je ne sais combien de Rochelois.

— Vous êtes-vous informé du nom de ces trois mousquetaires?

— Oui, Monseigneur.

— Comment les appelle-t-on?

— Ce sont MM. Athos, Porthos et Aramis.

— Toujours mes trois braves! murmura le cardinal. Et le garde?

— M. d’Artagnan.

— Toujours mon jeune drôle! Décidément il faut que ces quatre hommes
soient à moi.»

Le soir même, le cardinal parla à M. de Tréville de l’exploit du matin,
qui faisait la conversation de tout le camp. M. de Tréville, qui tenait
le récit de l’aventure de la bouche même de ceux qui en étaient les
héros, la raconta dans tous ses détails à Son Éminence, sans oublier
l’épisode de la serviette.

«C’est bien, monsieur de Tréville, dit le cardinal, faites-moi tenir
cette serviette, je vous prie. J’y ferai broder trois fleurs de lis
d’or, et je la donnerai pour guidon à votre compagnie.

— Monseigneur, dit M. de Tréville, il y aura injustice pour les gardes:
M. d’Artagnan n’est pas à moi, mais à M. des Essarts.

— Eh bien, prenez-le, dit le cardinal; il n’est pas juste que, puisque
ces quatre braves militaires s’aiment tant, ils ne servent pas dans la
même compagnie.»

Le même soir, M. de Tréville annonça cette bonne nouvelle aux trois
mousquetaires et à d’Artagnan, en les invitant tous les quatre à
déjeuner le lendemain.

D’Artagnan ne se possédait pas de joie. On le sait, le rêve de toute sa
vie avait été d’être mousquetaire.

Les trois amis étaient fort joyeux.

«Ma foi! dit d’Artagnan à Athos, tu as eu une triomphante idée, et,
comme tu l’as dit, nous y avons acquis de la gloire, et nous avons pu
lier une conversation de la plus haute importance.

— Que nous pourrons reprendre maintenant, sans que personne nous
soupçonne; car, avec l’aide de Dieu, nous allons passer désormais pour
des cardinalistes.»

Le même soir, d’Artagnan alla présenter ses hommages à M. des Essarts,
et lui faire part de l’avancement qu’il avait obtenu.

M. des Essarts, qui aimait beaucoup d’Artagnan, lui fit alors ses
offres de service: ce changement de corps amenant des dépenses
d’équipement.

D’Artagnan refusa; mais, trouvant l’occasion bonne, il le pria de faire
estimer le diamant qu’il lui remit, et dont il désirait faire de
l’argent.

Le lendemain à huit heures du matin, le valet de M. des Essarts entra
chez d’Artagnan, et lui remit un sac d’or contenant sept mille livres.

C’était le prix du diamant de la reine.




CHAPITRE XLVIII.
AFFAIRE DE FAMILLE


Athos avait trouvé le mot: _affaire de famille_. Une affaire de famille
n’était point soumise à l’investigation du cardinal; une affaire de
famille ne regardait personne; on pouvait s’occuper devant tout le
monde d’une affaire de famille.

Ainsi, Athos avait trouvé le mot: affaire de famille.

Aramis avait trouvé l’idée: les laquais.

Porthos avait trouvé le moyen: le diamant.

D’Artagnan seul n’avait rien trouvé, lui ordinairement le plus inventif
des quatre; mais il faut dire aussi que le nom seul de Milady le
paralysait.

Ah! si; nous nous trompons: il avait trouvé un acheteur pour le
diamant.

Le déjeuner chez M. de Tréville fut d’une gaieté charmante. D’Artagnan
avait déjà son uniforme; comme il était à peu près de la même taille
qu’Aramis, et qu’Aramis, largement payé, comme on se le rappelle, par
le libraire qui lui avait acheté son poème, avait fait tout en double,
il avait cédé à son ami un équipement complet.

D’Artagnan eût été au comble de ses voeux, s’il n’eût point vu pointer
Milady, comme un nuage sombre à l’horizon.

Après déjeuner, on convint qu’on se réunirait le soir au logis d’Athos,
et que là on terminerait l’affaire.

D’Artagnan passa la journée à montrer son habit de mousquetaire dans
toutes les rues du camp.

Le soir, à l’heure dite, les quatre amis se réunirent: il ne restait
plus que trois choses à décider:

Ce qu’on écrirait au frère de Milady;

Ce qu’on écrirait à la personne adroite de Tours;

Et quels seraient les laquais qui porteraient les lettres.

Chacun offrait le sien: Athos parlait de la discrétion de Grimaud, qui
ne parlait que lorsque son maître lui décousait la bouche; Porthos
vantait la force de Mousqueton, qui était de taille à rosser quatre
hommes de complexion ordinaire; Aramis, confiant dans l’adresse de
Bazin, faisait un éloge pompeux de son candidat; enfin, d’Artagnan
avait foi entière dans la bravoure de Planchet, et rappelait de quelle
façon il s’était conduit dans l’affaire épineuse de Boulogne.

Ces quatre vertus disputèrent longtemps le prix, et donnèrent lieu à de
magnifiques discours, que nous ne rapporterons pas ici, de peur qu’ils
ne fassent longueur.

«Malheureusement, dit Athos, il faudrait que celui qu’on enverra
possédât en lui seul les quatre qualités réunies.

— Mais où rencontrer un pareil laquais?

— Introuvable! dit Athos; je le sais bien: prenez donc Grimaud.

— Prenez Mousqueton.

— Prenez Bazin.

— Prenez Planchet; Planchet est brave et adroit: c’est déjà deux
qualités sur quatre.

— Messieurs, dit Aramis, le principal n’est pas de savoir lequel de nos
quatre laquais est le plus discret, le plus fort, le plus adroit ou le
plus brave; le principal est de savoir lequel aime le plus l’argent.

— Ce que dit Aramis est plein de sens, reprit Athos; il faut spéculer
sur les défauts des gens et non sur leurs vertus: Monsieur l’abbé, vous
êtes un grand moraliste!

— Sans doute, répliqua Aramis; car non seulement nous avons besoin
d’être bien servis pour réussir, mais encore pour ne pas échouer; car,
en cas d’échec, il y va de la tête, non pas pour les laquais…

— Plus bas, Aramis! dit Athos.

— C’est juste, non pas pour les laquais, reprit Aramis, mais pour le
maître, et même pour les maîtres! Nos valets nous sont-ils assez
dévoués pour risquer leur vie pour nous? Non.

— Ma foi, dit d’Artagnan, je répondrais presque de Planchet, moi.

— Eh bien, mon cher ami, ajoutez à son dévouement naturel une bonne
somme qui lui donne quelque aisance, et alors, au lieu d’en répondre
une fois, répondez-en deux.

— Eh! bon Dieu! vous serez trompés tout de même, dit Athos, qui était
optimiste quand il s’agissait des choses, et pessimiste quand il
s’agissait des hommes. Ils promettront tout pour avoir de l’argent, et
en chemin la peur les empêchera d’agir. Une fois pris, on les serrera;
serrés, ils avoueront. Que diable! nous ne sommes pas des enfants! Pour
aller en Angleterre (Athos baissa la voix), il faut traverser toute la
France, semée d’espions et de créatures du cardinal; il faut une passe
pour s’embarquer; il faut savoir l’anglais pour demander son chemin à
Londres. Tenez, je vois la chose bien difficile.

— Mais point du tout, dit d’Artagnan, qui tenait fort à ce que la chose
s’accomplît; je la vois facile, au contraire, moi. Il va sans dire,
parbleu! que si l’on écrit à Lord de Winter des choses par-dessus les
maisons, des horreurs du cardinal…

— Plus bas! dit Athos.

— Des intrigues et des secrets d’état, continua d’Artagnan en se
conformant à la recommandation, il va sans dire que nous serons tous
roués vifs; mais, pour Dieu, n’oubliez pas, comme vous l’avez dit
vous-même, Athos, que nous lui écrivons pour affaire de famille; que
nous lui écrivons à cette seule fin qu’il mette Milady, dès son arrivée
à Londres, hors d’état de nous nuire. Je lui écrirai donc une lettre à
peu près en ces termes:

— Voyons, dit Aramis, en prenant par avance un visage de critique.

—«Monsieur et cher ami…»

— Ah! oui; cher ami, à un Anglais, interrompit Athos; bien commencé!
bravo, d’Artagnan! Rien qu’avec ce mot-là vous serez écartelé, au lieu
d’être roué vif.

— Eh bien, soit; je dirai donc, monsieur, tout court.

— Vous pouvez même dire, Milord, reprit Athos, qui tenait fort aux
convenances.

—»Milord, vous souvient-il du petit enclos aux chèvres du Luxembourg?»

— Bon! le Luxembourg à présent! On croira que c’est une allusion à la
reine mère! Voilà qui est ingénieux, dit Athos.

— Eh bien, nous mettrons tout simplement: «Milord, vous souvient- il de
certain petit enclos où l’on vous sauva la vie?»

— Mon cher d’Artagnan, dit Athos, vous ne serez jamais qu’un fort
mauvais rédacteur: «Où l’on vous sauva la vie!» Fi donc! ce n’est pas
digne. On ne rappelle pas ces services-là à un galant homme. Bienfait
reproché, offense faite.

— Ah! mon cher, dit d’Artagnan, vous êtes insupportable, et s’il faut
écrire sous votre censure, ma foi, j’y renonce.

— Et vous faites bien. Maniez le mousquet et l’épée, mon cher, vous
vous tirez galamment des deux exercices; mais passez la plume à M.
l’abbé, cela le regarde.

— Ah! oui, au fait, dit Porthos, passez la plume à Aramis, qui écrit
des thèses en latin, lui.

— Eh bien, soit dit d’Artagnan, rédigez-nous cette note, Aramis; mais,
de par notre Saint-Père le pape! tenez-vous serré, car je vous épluche
à mon tour, je vous en préviens.

— Je ne demande pas mieux, dit Aramis avec cette naïve confiance que
tout poète a en lui-même; mais qu’on me mette au courant: j’ai bien ouï
dire, de-ci de-là, que cette belle-soeur était une coquine, j’en ai
même acquis la preuve en écoutant sa conversation avec le cardinal.

— Plus bas donc, sacrebleu! dit Athos.

— Mais, continua Aramis, le détail m’échappe.

— Et à moi aussi», dit Porthos.

D’Artagnan et Athos se regardèrent quelque temps en silence. Enfin
Athos, après s’être recueilli, et en devenant plus pâle encore qu’il
n’était de coutume, fit un signe d’adhésion, d’Artagnan comprit qu’il
pouvait parler.

«Eh bien, voici ce qu’il y a à dire, reprit d’Artagnan: Milord, votre
belle-soeur est une scélérate, qui a voulu vous faire tuer pour hériter
de vous. Mais elle ne pouvait épouser votre frère, étant déjà mariée en
France, et ayant été…»

D’Artagnan s’arrêta comme s’il cherchait le mot, en regardant Athos.

«Chassée par son mari, dit Athos.

— Parce qu’elle avait été marquée, continua d’Artagnan.

— Bah! s’écria Porthos, impossible! elle a voulu faire tuer son
beau-frère?

— Oui.

— Elle était mariée? demanda Aramis.

— Oui.

— Et son mari s’est aperçu qu’elle avait une fleur de lis sur l’épaule?
s’écria Porthos.

— Oui.»

Ces trois oui avaient été dits par Athos, chacun avec une intonation
plus sombre.

«Et qui l’a vue, cette fleur de lis? demanda Aramis.

— D’Artagnan et moi, ou plutôt, pour observer l’ordre chronologique,
moi et d’Artagnan, répondit Athos.

— Et le mari de cette affreuse créature vit encore? dit Aramis.

— Il vit encore.

— Vous en êtes sûr?

— J’en suis sûr.»

Il y eut un instant de froid silence, pendant lequel chacun se sentit
impressionné selon sa nature.

«Cette fois, reprit Athos, interrompant le premier le silence,
d’Artagnan nous a donné un excellent programme, et c’est cela qu’il
faut écrire d’abord.

— Diable! vous avez raison, Athos, reprit Aramis, et la rédaction est
épineuse. M. le chancelier lui-même serait embarrassé pour rédiger une
épître de cette force, et cependant M. le chancelier rédige très
agréablement un procès-verbal. N’importe! taisez-vous, j’écris.»

Aramis en effet prit la plume, réfléchit quelques instants, se mit à
écrire huit ou dix lignes d’une charmante petite écriture de femme,
puis, d’une voix douce et lente, comme si chaque mot eût été
scrupuleusement pesé, il lut ce qui suit:

«Milord,
    «La personne qui vous écrit ces quelques lignes a eu l’honneur de
    croiser l’épée avec vous dans un petit enclos de la rue d’Enfer.
    Comme vous avez bien voulu, depuis, vous dire plusieurs fois l’ami
    de cette personne, elle vous doit de reconnaître cette amitié par
    un bon avis. Deux fois vous avez failli être victime d’une proche
    parente que vous croyez votre héritière, parce que vous ignorez
    qu’avant de contracter mariage en Angleterre, elle était déjà
    mariée en France. Mais, la troisième fois, qui est celle-ci, vous
    pouvez y succomber. Votre parente est partie de La Rochelle pour
    l’Angleterre pendant la nuit. Surveillez son arrivée car elle a de
    grands et terribles projets. Si vous tenez absolument à savoir ce
    dont elle est capable, lisez son passé sur son épaule gauche.»


«Eh bien, voilà qui est à merveille, dit Athos, et vous avez une plume
de secrétaire d’état, mon cher Aramis. Lord de Winter fera bonne garde
maintenant, si toutefois l’avis lui arrive; et tombât- il aux mains de
Son Éminence elle-même, nous ne saurions être compromis. Mais comme le
valet qui partira pourrait nous faire accroire qu’il a été à Londres et
s’arrêter à Châtelleraut, ne lui donnons avec la lettre que la moitié
de la somme en lui promettant l’autre moitié en échange de la réponse.
Avez-vous le diamant? continua Athos.

«J’ai mieux que cela, j’ai la somme.»

Et d’Artagnan jeta le sac sur la table: au son de l’or, Aramis leva les
yeux. Porthos tressaillit; quant à Athos, il resta impassible.

«Combien dans ce petit sac? dit-il.

— Sept mille livres en louis de douze francs.

— Sept mille livres! s’écria Porthos, ce mauvais petit diamant valait
sept mille livres?

— Il paraît, dit Athos, puisque les voilà; je ne présume pas que notre
ami d’Artagnan y ait mis du sien.

— Mais, messieurs, dans tout cela, dit d’Artagnan, nous ne pensons pas
à la reine. Soignons un peu la santé de son cher Buckingham. C’est le
moins que nous lui devions.

— C’est juste, dit Athos, mais ceci regarde Aramis.

— Eh bien, répondit celui-ci en rougissant, que faut-il que je fasse?

— Mais, répliqua Athos, c’est tout simple: rédiger une seconde lettre
pour cette adroite personne qui habite Tours.»

Aramis reprit la plume, se mit à réfléchir de nouveau, et écrivit les
lignes suivantes, qu’il soumit à l’instant même à l’approbation de ses
amis:

«Ma chère cousine…»

«Ah! dit Athos, cette personne adroite est votre parente!

— Cousine germaine, dit Aramis.

— Va donc pour cousine!»

Aramis continua:

«Ma chère cousine, Son Éminence le cardinal, que Dieu conserve pour le
bonheur de la France et la confusion des ennemis du royaume, est sur le
point d’en finir avec les rebelles hérétiques de La Rochelle: il est
probable que le secours de la flotte anglaise n’arrivera pas même en
vue de la place; j’oserai même dire que je suis certain que M. de
Buckingham sera empêché de partir par quelque grand événement. Son
Éminence est le plus illustre politique des temps passés, du temps
présent et probablement des temps à venir. Il éteindrait le soleil si
le soleil le gênait. Donnez ces heureuses nouvelles à votre soeur, ma
chère cousine. J’ai rêvé que cet Anglais maudit était mort. Je ne puis
me rappeler si c’était par le fer ou par le poison; seulement ce dont
je suis sûr, c’est que j’ai rêvé qu’il était mort, et, vous le savez,
mes rêves ne me trompent jamais. Assurez-vous donc de me voir revenir
bientôt.»

«À merveille! s’écria Athos, vous êtes le roi des poètes; mon cher
Aramis, vous parlez comme l’Apocalypse et vous êtes vrai comme
l’évangile. Il ne vous reste maintenant que l’adresse à mettre sur
cette lettre.

— C’est bien facile», dit Aramis.

Il plia coquettement la lettre, la reprit et écrivit:

«À Mademoiselle Marie Michon, lingère à Tours.

Les trois amis se regardèrent en riant: ils étaient pris.

«Maintenant, dit Aramis, vous comprenez, messieurs, que Bazin seul peut
porter cette lettre à Tours; ma cousine ne connaît que Bazin et n’a
confiance qu’en lui: tout autre ferait échouer l’affaire. D’ailleurs
Bazin est ambitieux et savant; Bazin a lu l’histoire, messieurs, il
sait que Sixte Quint est devenu pape après avoir gardé les pourceaux;
eh bien, comme il compte se mettre d’église en même temps que moi, il
ne désespère pas à son tour de devenir pape ou tout au moins cardinal:
vous comprenez qu’un homme qui a de pareilles visées ne se laissera pas
prendre, ou, s’il est pris, subira le martyre plutôt que de parler.

— Bien, bien, dit d’Artagnan, je vous passe de grand coeur Bazin; mais
passez-moi Planchet: Milady l’a fait jeter à la porte, certain jour,
avec force coups de bâton; or Planchet a bonne mémoire, et, je vous en
réponds, s’il peut supposer une vengeance possible, il se fera plutôt
échiner que d’y renoncer. Si vos affaires de Tours sont vos affaires,
Aramis, celles de Londres sont les miennes. Je prie donc qu’on
choisisse Planchet, lequel d’ailleurs a déjà été à Londres avec moi et
sait dire très correctement: London, _sir, if you please_ et _my
master_ lord d’Artagnan; avec cela soyez tranquilles, il fera son
chemin en allant et en revenant.

— En ce cas, dit Athos, il faut que Planchet reçoive sept cents livres
pour aller et sept cents livres pour revenir, et Bazin, trois cents
livres pour aller et trois cents livres pour revenir; cela réduira la
somme à cinq mille livres; nous prendrons mille livres chacun pour les
employer comme bon nous semblera, et nous laisserons un fond de mille
livres que gardera l’abbé pour les cas extraordinaires ou les besoins
communs. Cela vous va-t-il?

— Mon cher Athos, dit Aramis, vous parlez comme Nestor, qui était,
comme chacun sait, le plus sage des Grecs.

— Eh bien, c’est dit, reprit Athos, Planchet et Bazin partiront; à tout
prendre, je ne suis pas fâché de conserver Grimaud: il est accoutumé à
mes façons et j’y tiens; la journée d’hier a déjà dû l’ébranler, ce
voyage le perdrait.»

On fit venir Planchet, et on lui donna des instructions; il avait été
prévenu déjà par d’Artagnan, qui, du premier coup, lui avait annoncé la
gloire, ensuite l’argent, puis le danger.

«Je porterai la lettre dans le parement de mon habit, dit Planchet, et
je l’avalerai si l’on me prend.

— Mais alors tu ne pourras pas faire la commission, dit d’Artagnan.

— Vous m’en donnerez ce soir une copie que je saurai par coeur demain.»

D’Artagnan regarda ses amis comme pour leur dire:

«Eh bien, que vous avais-je promis?»

«Maintenant, continua-t-il en s’adressant à Planchet, tu as huit jours
pour arriver près de Lord de Winter, tu as huit autres jours pour
revenir ici, en tout seize jours; si le seizième jour de ton départ, à
huit heures du soir, tu n’es pas arrivé, pas d’argent, fût-il huit
heures cinq minutes.

Alors, monsieur, dit Planchet, achetez-moi une montre.

Prends celle-ci, dit Athos, en lui donnant la sienne avec une
insouciante générosité, et sois brave garçon. Songe que, si tu parles,
si tu bavardes, si tu flânes, tu fais couper le cou à ton maître, qui a
si grande confiance dans ta fidélité qu’il nous a répondu de toi. Mais
songe aussi que s’il arrive, par ta faute, malheur à d’Artagnan, je te
retrouverai partout, et ce sera pour t’ouvrir le ventre.

— Oh! monsieur! dit Planchet, humilié du soupçon et surtout effrayé de
l’air calme du mousquetaire.

— Et moi, dit Porthos en roulant ses gros yeux, songe que je t’écorche
vif.

— Ah! monsieur!

— Et moi, continua Aramis de sa voix douce et mélodieuse, songe que je
te brûle à petit feu comme un sauvage.

— Ah! monsieur!»

Et Planchet se mit à pleurer; nous n’oserions dire si ce fut de
terreur, à cause des menaces qui lui étaient faites, ou
d’attendrissement de voir quatre amis si étroitement unis.

D’Artagnan lui prit la main, et l’embrassa.

«Vois-tu, Planchet, lui dit-il, ces messieurs te disent tout cela par
tendresse pour moi, mais au fond ils t’aiment.

— Ah! monsieur! dit Planchet, ou je réussirai, ou l’on me coupera en
quatre; me coupât-on en quatre, soyez convaincu qu’il n’y a pas un
morceau qui parlera.»

Il fut décidé que Planchet partirait le lendemain à huit heures du
matin, afin, comme il l’avait dit, qu’il pût, pendant la nuit,
apprendre la lettre par coeur. Il gagna juste douze heures à cet
arrangement; il devait être revenu le seizième jour, à huit heures du
soir.

Le matin, au moment où il allait monter à cheval, d’Artagnan, qui se
sentait au fond du coeur un faible pour le duc, prit Planchet à part.

«Écoute, lui dit-il, quand tu auras remis la lettre à Lord de Winter et
qu’il l’aura lue, tu lui diras encore: “Veillez sur Sa Grâce Lord
Buckingham, car on veut l’assassiner.” Mais ceci, Planchet, vois-tu,
c’est si grave et si important, que je n’ai pas même voulu avouer à mes
amis que je te confierais ce secret, et que pour une commission de
capitaine je ne voudrais pas te l’écrire.

— Soyez tranquille, monsieur, dit Planchet, vous verrez si l’on peut
compter sur moi.

Et monté sur un excellent cheval, qu’il devait quitter à vingt lieues
de là pour prendre la poste, Planchet partit au galop, le coeur un peu
serré par la triple promesse que lui avaient faite les mousquetaires,
mais du reste dans les meilleures dispositions du monde.

Bazin partit le lendemain matin pour Tours, et eut huit jours pour
faire sa commission.

Les quatre amis, pendant toute la durée de ces deux absences, avaient,
comme on le comprend bien, plus que jamais l’oeil au guet, le nez au
vent et l’oreille aux écoutes. Leurs journées se passaient à essayer de
surprendre ce qu’on disait, à guetter les allures du cardinal et à
flairer les courriers qui arrivaient. Plus d’une fois un tremblement
insurmontable les prit, lorsqu’on les appela pour quelque service
inattendu. Ils avaient d’ailleurs à se garder pour leur propre sûreté;
Milady était un fantôme qui, lorsqu’il était apparu une fois aux gens,
ne les laissait pas dormir tranquillement.

Le matin du huitième jour, Bazin, frais comme toujours et souriant
selon son habitude, entra dans le cabaret de Parpaillot, comme les
quatre amis étaient en train de déjeuner, en disant, selon la
convention arrêtée:

«Monsieur Aramis, voici la réponse de votre cousine.»

Les quatre amis échangèrent un coup d’oeil joyeux: la moitié de la
besogne était faite; il est vrai que c’était la plus courte et la plus
facile.

Aramis prit, en rougissant malgré lui, la lettre, qui était d’une
écriture grossière et sans orthographe.

«Bon Dieu! s’écria-t-il en riant, décidément j’en désespère; jamais
cette pauvre Michon n’écrira comme M. de Voiture.

— Qu’est-ce que cela feut dire, cette baufre Migeon? demanda le Suisse,
qui était en train de causer avec les quatre amis quand la lettre était
arrivée.

— Oh! mon Dieu! moins que rien, dit Aramis, une petite lingère
charmante que j’aimais fort et à qui j’ai demandé quelques lignes de sa
main en manière de souvenir.

— Dutieu! dit le Suisse; zi zella il être auzi grante tame que son
l’égridure, fous l’être en ponne fordune, mon gamarate!

Aramis lut la lettre et la passa à Athos.

«Voyez donc ce qu’elle m’écrit, Athos», dit-il.

Athos jeta un coup d’oeil sur l’épître, et, pour faire évanouir tous
les soupçons qui auraient pu naître, lut tout haut:

«Mon cousin, ma soeur et moi devinons très bien les rêves, et nous en
avons même une peur affreuse; mais du vôtre, on pourra dire, je
l’espère, tout songe est mensonge. Adieu! portez-vous bien, et faites
que de temps en temps nous entendions parler de vous.


«Aglaé Michon.


«Et de quel rêve parle-t-elle? demanda le dragon, qui s’était approché
pendant la lecture.

— Foui, te quel rêfe? dit le Suisse.

— Eh! pardieu! dit Aramis, c’est tout simple, d’un rêve que j’ai fait
et que je lui ai raconté.

— Oh! foui, par Tieu! c’être tout simple de ragonter son rêfe; mais moi
je ne rêfe jamais.

— Vous êtes fort heureux, dit Athos en se levant, et je voudrais bien
pouvoir en dire autant que vous!

— Chamais! reprit le Suisse, enchanté qu’un homme comme Athos lui
enviât quelque chose, chamais! chamais!»

D’Artagnan, voyant qu’Athos se levait, en fit autant, prit son bras, et
sortit.

Porthos et Aramis restèrent pour faire face aux quolibets du dragon et
du Suisse.

Quant à Bazin, il s’alla coucher sur une botte de paille; et comme il
avait plus d’imagination que le Suisse, il rêva que M. Aramis, devenu
pape, le coiffait d’un chapeau de cardinal.

Mais, comme nous l’avons dit, Bazin n’avait, par son heureux retour,
enlevé qu’une partie de l’inquiétude qui aiguillonnait les quatre amis.
Les jours de l’attente sont longs, et d’Artagnan surtout aurait parié
que les jours avaient maintenant quarante- huit heures. Il oubliait les
lenteurs obligées de la navigation, il s’exagérait la puissance de
Milady. Il prêtait à cette femme, qui lui apparaissait pareille à un
démon, des auxiliaires surnaturels comme elle; il s’imaginait, au
moindre bruit, qu’on venait l’arrêter, et qu’on ramenait Planchet pour
le confronter avec lui et ses amis. Il y a plus: sa confiance autrefois
si grande dans le digne Picard, diminuait de jour en jour. Cette
inquiétude était si grande, qu’elle gagnait Porthos et Aramis. Il n’y
avait qu’Athos qui demeurât impassible, comme si aucun danger ne
s’agitait autour de lui, et qu’il respirât son atmosphère quotidienne.

Le seizième jour surtout, ces signes d’agitation étaient si visibles
chez d’Artagnan et ses deux amis, qu’ils ne pouvaient rester en place,
et qu’ils erraient comme des ombres sur le chemin par lequel devait
revenir Planchet.

«Vraiment, leur disait Athos, vous n’êtes pas des hommes, mais des
enfants, pour qu’une femme vous fasse si grand-peur! Et de quoi
s’agit-il, après tout? D’être emprisonnés! Eh bien, mais on nous tirera
de prison: on en a bien retiré Mme Bonacieux. D’être décapités? Mais
tous les jours, dans la tranchée, nous allons joyeusement nous exposer
à pis que cela, car un boulet peut nous casser la jambe, et je suis
convaincu qu’un chirurgien nous fait plus souffrir en nous coupant la
cuisse qu’un bourreau en nous coupant la tête. Demeurez donc
tranquilles; dans deux heures, dans quatre, dans six heures, au plus
tard, Planchet sera ici: il a promis d’y être, et moi j’ai très grande
foi aux promesses de Planchet, qui m’a l’air d’un fort brave garçon.

— Mais s’il n’arrive pas? dit d’Artagnan.

— Eh bien, s’il n’arrive pas, c’est qu’il aura été retardé, voilà tout.
Il peut être tombé de cheval, il peut avoir fait une cabriole
par-dessus le pont, il peut avoir couru si vite qu’il en ait attrapé
une fluxion de poitrine. Eh! messieurs! faisons donc la part des
événements. La vie est un chapelet de petites misères que le philosophe
égrène en riant. Soyez philosophes comme moi, messieurs, mettez-vous à
table et buvons; rien ne fait paraître l’avenir couleur de rose comme
de le regarder à travers un verre de chambertin.

— C’est fort bien, répondit d’Artagnan; mais je suis las d’avoir à
craindre, en buvant frais, que le vin ne sorte de la cave de Milady.

— Vous êtes bien difficile, dit Athos, une si belle femme!

— Une femme de marque!» dit Porthos avec son gros rire.

Athos tressaillit, passa la main sur son front pour en essuyer la
sueur, et se leva à son tour avec un mouvement nerveux qu’il ne put
réprimer.

Le jour s’écoula cependant, et le soir vint plus lentement, mais enfin
il vint; les buvettes s’emplirent de chalands; Athos, qui avait empoché
sa part du diamant, ne quittait plus le Parpaillot. Il avait trouvé
dans M. de Busigny, qui, au reste, leur avait donné un dîner
magnifique, un _partner_ digne de lui. Ils jouaient donc ensemble,
comme d’habitude, quand sept heures sonnèrent: on entendit passer les
patrouilles qui allaient doubler les postes; à sept heures et demie la
retraite sonna.

«Nous sommes perdus, dit d’Artagnan à l’oreille d’Athos.

— Vous voulez dire que nous avons perdu, dit tranquillement Athos en
tirant quatre pistoles de sa poche et en les jetant sur la table.
Allons, messieurs, continua-t-il, on bat la retraite, allons nous
coucher.»

Et Athos sortit du Parpaillot suivi de d’Artagnan. Aramis venait
derrière donnant le bras à Porthos. Aramis mâchonnait des vers, et
Porthos s’arrachait de temps en temps quelques poils de moustache en
signe de désespoir.

Mais voilà que tout à coup, dans l’obscurité, une ombre se dessine,
dont la forme est familière à d’Artagnan, et qu’une voix bien connue
lui dit:

«Monsieur, je vous apporte votre manteau, car il fait frais ce soir.

— Planchet! s’écria d’Artagnan, ivre de joie.

— Planchet! répétèrent Porthos et Aramis.

— Eh bien, oui, Planchet, dit Athos, qu’y a-t-il d’étonnant à cela? Il
avait promis d’être de retour à huit heures, et voilà les huit heures
qui sonnent. Bravo! Planchet, vous êtes un garçon de parole, et si
jamais vous quittez votre maître, je vous garde une place à mon
service.

— Oh! non, jamais, dit Planchet, jamais je ne quitterai M. d’Artagnan.»

En même temps d’Artagnan sentit que Planchet lui glissait un billet
dans la main.

D’Artagnan avait grande envie d’embrasser Planchet au retour comme il
l’avait embrassé au départ; mais il eut peur que cette marque
d’effusion, donnée à son laquais en pleine rue, ne parût extraordinaire
à quelque passant, et il se contint.

«J’ai le billet, dit-il à Athos et à ses amis.

— C’est bien, dit Athos, entrons chez nous, et nous le lirons.

Le billet brûlait la main de d’Artagnan: il voulait hâter le pas; mais
Athos lui prit le bras et le passa sous le sien, et force fut au jeune
homme de régler sa course sur celle de son ami.

Enfin on entra dans la tente, on alluma une lampe, et tandis que
Planchet se tenait sur la porte pour que les quatre amis ne fussent pas
surpris, d’Artagnan, d’une main tremblante, brisa le cachet et ouvrit
la lettre tant attendue.

Elle contenait une demi-ligne, d’une écriture toute britannique et
d’une concision toute spartiate:

«_Thank you, be easy._»

Ce qui voulait dire:

«Merci, soyez tranquille.»

Athos prit la lettre des mains de d’Artagnan, l’approcha de la lampe, y
mit le feu, et ne la lâcha point qu’elle ne fût réduite en cendres.

Puis appelant Planchet:

«Maintenant, mon garçon, lui dit-il, tu peux réclamer tes sept cents
livres, mais tu ne risquais pas grand-chose avec un billet comme
celui-là.

— Ce n’est pas faute que j’aie inventé bien des moyens de le serrer,
dit Planchet.

— Eh bien, dit d’Artagnan, conte-nous cela.

— Dame! c’est bien long, monsieur.

— Tu as raison, Planchet, dit Athos; d’ailleurs la retraite est battue,
et nous serions remarqués en gardant de la lumière plus longtemps que
les autres.

— Soit, dit d’Artagnan, couchons-nous. Dors bien, Planchet!

— Ma foi, monsieur! ce sera la première fois depuis seize jours.

— Et moi aussi! dit d’Artagnan.

— Et moi aussi! répéta Porthos.

— Et moi aussi! répéta Aramis.

— Eh bien, voulez-vous que je vous avoue la vérité? et moi aussi!» dit
Athos.




CHAPITRE XLIX.
FATALITÉ


Cependant Milady, ivre de colère, rugissant sur le pont du bâtiment
comme une lionne qu’on embarque, avait été tentée de se jeter à la mer
pour regagner la côte, car elle ne pouvait se faire à l’idée qu’elle
avait été insultée par d’Artagnan, menacée par Athos, et qu’elle
quittait la France sans se venger d’eux. Bientôt, cette idée était
devenue pour elle tellement insupportable, qu’au risque de ce qui
pouvait arriver de terrible pour elle-même, elle avait supplié le
capitaine de la jeter sur la côte; mais le capitaine, pressé d’échapper
à sa fausse position, placé entre les croiseurs français et anglais,
comme la chauve- souris entre les rats et les oiseaux, avait grande
hâte de regagner l’Angleterre, et refusa obstinément d’obéir à ce qu’il
prenait pour un caprice de femme, promettant à sa passagère, qui au
reste lui était particulièrement recommandée par le cardinal, de la
jeter, si la mer et les Français le permettaient, dans un des ports de
la Bretagne, soit à Lorient, soit à Brest; mais en attendant, le vent
était contraire, la mer mauvaise, on louvoyait et l’on courait des
bordées. Neuf jours après la sortie de la Charente, Milady, toute pâle
de ses chagrins et de sa rage, voyait apparaître seulement les côtes
bleuâtres du Finistère.

Elle calcula que pour traverser ce coin de la France et revenir près du
cardinal il lui fallait au moins trois jours; ajoutez un jour pour le
débarquement et cela faisait quatre; ajoutez ces quatre jours aux neuf
autres, c’était treize jours de perdus, treize jours pendant lesquels
tant d’événements importants se pouvaient passer à Londres. Elle songea
que sans aucun doute le cardinal serait furieux de son retour, et que
par conséquent il serait plus disposé à écouter les plaintes qu’on
porterait contre elle que les accusations qu’elle porterait contre les
autres. Elle laissa donc passer Lorient et Brest sans insister près du
capitaine, qui, de son côté, se garda bien de lui donner l’éveil.
Milady continua donc sa route, et le jour même où Planchet s’embarquait
de Portsmouth pour la France, la messagère de son Éminence entrait
triomphante dans le port.

Toute la ville était agitée d’un mouvement extraordinaire: — quatre
grands vaisseaux récemment achevés venaient d’être lancés à la mer; —
debout sur la jetée, chamarré d’or, éblouissant, selon son habitude de
diamants et de pierreries, le feutre orné d’une plume blanche qui
retombait sur son épaule, on voyait Buckingham entouré d’un état-major
presque aussi brillant que lui.

C’était une de ces belles et rares journées d’hiver où l’Angleterre se
souvient qu’il y a un soleil. L’astre pâli, mais cependant splendide
encore, se couchait à l’horizon, empourprant à la fois le ciel et la
mer de bandes de feu et jetant sur les tours et les vieilles maisons de
la ville un dernier rayon d’or qui faisait étinceler les vitres comme
le reflet d’un incendie. Milady, en respirant cet air de l’Océan plus
vif et plus balsamique à l’approche de la terre, en contemplant toute
la puissance de ces préparatifs qu’elle était chargée de détruire,
toute la puissance de cette armée qu’elle devait combattre à elle seule
— elle femme — avec quelques sacs d’or, se compara mentalement à
Judith, la terrible Juive, lorsqu’elle pénétra dans le camp des
Assyriens et qu’elle vit la masse énorme de chars, de chevaux, d’hommes
et d’armes qu’un geste de sa main devait dissiper comme un nuage de
fumée.

On entra dans la rade; mais comme on s’apprêtait à y jeter l’ancre, un
petit cutter formidablement armé s’approcha du bâtiment marchand, se
donnant comme garde-côte, et fit mettre à la mer son canot, qui se
dirigea vers l’échelle. Ce canot renfermait un officier, un
contremaître et huit rameurs; l’officier seul monta à bord, où il fut
reçu avec toute la déférence qu’inspire l’uniforme.

L’officier s’entretint quelques instants avec le patron, lui fit lire
un papier dont il était porteur, et, sur l’ordre du capitaine marchand,
tout l’équipage du bâtiment, matelots et passagers, fut appelé sur le
pont.

Lorsque cette espèce d’appel fut fait, l’officier s’enquit tout haut du
point de départ du brik, de sa route, de ses atterrissements, et à
toutes les questions le capitaine satisfit sans hésitation et sans
difficulté. Alors l’officier commença de passer la revue de toutes les
personnes les unes après les autres, et, s’arrêtant à Milady, la
considéra avec un grand soin, mais sans lui adresser une seule parole.

Puis il revint au capitaine, lui dit encore quelques mots; et, comme si
c’eût été à lui désormais que le bâtiment dût obéir, il commanda une
manoeuvre que l’équipage exécuta aussitôt. Alors le bâtiment se remit
en route, toujours escorté du petit cutter, qui voguait bord à bord
avec lui, menaçant son flanc de la bouche de ses six canons tandis que
la barque suivait dans le sillage du navire, faible point près de
l’énorme masse.

Pendant l’examen que l’officier avait fait de Milady, Milady, comme on
le pense bien, l’avait de son côté dévoré du regard. Mais, quelque
habitude que cette femme aux yeux de flamme eût de lire dans le coeur
de ceux dont elle avait besoin de deviner les secrets, elle trouva
cette fois un visage d’une impassibilité telle qu’aucune découverte ne
suivit son investigation. L’officier qui s’était arrêté devant elle et
qui l’avait silencieusement étudiée avec tant de soin pouvait être âgé
de vingt-cinq à vingt- six ans, était blanc de visage avec des yeux
bleu clair un peu enfoncés; sa bouche, fine et bien dessinée, demeurait
immobile dans ses lignes correctes; son menton, vigoureusement accusé,
dénotait cette force de volonté qui, dans le type vulgaire britannique,
n’est ordinairement que de l’entêtement; un front un peu fuyant, comme
il convient aux poètes, aux enthousiastes et aux soldats, était à peine
ombragé d’une chevelure courte et clairsemée, qui, comme la barbe qui
couvrait le bas de son visage, était d’une belle couleur châtain foncé.

Lorsqu’on entra dans le port, il faisait déjà nuit. La brume
épaississait encore l’obscurité et formait autour des fanaux et des
lanternes des jetées un cercle pareil à celui qui entoure la lune quand
le temps menace de devenir pluvieux. L’air qu’on respirait était
triste, humide et froid.

Milady, cette femme si forte, se sentait frissonner malgré elle.

L’officier se fit indiquer les paquets de Milady, fit porter son bagage
dans le canot; et lorsque cette opération fut faite, il l’invita à y
descendre elle-même en lui tendant sa main.

Milady regarda cet homme et hésita.

«Qui êtes-vous, monsieur, demanda-t-elle, qui avez la bonté de vous
occuper si particulièrement de moi?

— Vous devez le voir, madame, à mon uniforme; je suis officier de la
marine anglaise, répondit le jeune homme.

— Mais enfin, est-ce l’habitude que les officiers de la marine anglaise
se mettent aux ordres de leurs compatriotes lorsqu’ils abordent dans un
port de la Grande-Bretagne, et poussent la galanterie jusqu’à les
conduire à terre?

— Oui, Milady, c’est l’habitude, non point par galanterie, mais par
prudence, qu’en temps de guerre les étrangers soient conduits à une
hôtellerie désignée, afin que jusqu’à parfaite information sur eux ils
restent sous la surveillance du gouvernement.»

Ces mots furent prononcés avec la politesse la plus exacte et le calme
le plus parfait. Cependant ils n’eurent point le don de convaincre
Milady.

«Mais je ne suis pas étrangère, monsieur, dit-elle avec l’accent le
plus pur qui ait jamais retenti de Portsmouth à Manchester, je me nomme
Lady Clarick, et cette mesure…

— Cette mesure est générale, Milady, et vous tenteriez inutilement de
vous y soustraire.

— Je vous suivrai donc, monsieur.»

Et acceptant la main de l’officier, elle commença de descendre
l’échelle au bas de laquelle l’attendait le canot. L’officier la
suivit; un grand manteau était étendu à la poupe, l’officier la fit
asseoir sur le manteau et s’assit près d’elle.

«Nagez», dit-il aux matelots.

Les huit rames retombèrent dans la mer, ne formant qu’un seul bruit, ne
frappant qu’un seul coup, et le canot sembla voler sur la surface de
l’eau.

Au bout de cinq minutes on touchait à terre.

L’officier sauta sur le quai et offrit la main à Milady.

Une voiture attendait.

«Cette voiture est-elle pour nous? demanda Milady.

— Oui, madame, répondit l’officier.

— L’hôtellerie est donc bien loin?

— À l’autre bout de la ville.

— Allons», dit Milady.

Et elle monta résolument dans la voiture.

L’officier veilla à ce que les paquets fussent soigneusement attachés
derrière la caisse, et cette opération terminée, prit sa place près de
Milady et referma la portière.

Aussitôt, sans qu’aucun ordre fût donné et sans qu’on eût besoin de lui
indiquer sa destination, le cocher partit au galop et s’enfonça dans
les rues de la ville.

Une réception si étrange devait être pour Milady une ample matière à
réflexion; aussi, voyant que le jeune officier ne paraissait nullement
disposé à lier conversation, elle s’accouda dans un angle de la voiture
et passa les unes après les autres en revue toutes les suppositions qui
se présentaient à son esprit.

Cependant, au bout d’un quart d’heure, étonnée de la longueur du
chemin, elle se pencha vers la portière pour voir où on la conduisait.
On n’apercevait plus de maisons; des arbres apparaissaient dans les
ténèbres comme de grands fantômes noirs courant les uns après les
autres.

Milady frissonna.

«Mais nous ne sommes plus dans la ville, monsieur», dit-elle.

Le jeune officier garda le silence.

«Je n’irai pas plus loin, si vous ne me dites pas où vous me conduisez;
je vous en préviens, monsieur!»

Cette menace n’obtint aucune réponse.

«Oh! c’est trop fort! s’écria Milady, au secours! au secours!»

Pas une voix ne répondit à la sienne, la voiture continua de rouler
avec rapidité; l’officier semblait une statue.

Milady regarda l’officier avec une de ces expressions terribles,
particulières à son visage et qui manquaient si rarement leur effet; la
colère faisait étinceler ses yeux dans l’ombre.

Le jeune homme resta impassible.

Milady voulut ouvrir la portière et se précipiter.

«Prenez garde, madame, dit froidement le jeune homme, vous vous tuerez
en sautant.»

Milady se rassit écumante; l’officier se pencha, la regarda à son tour
et parut surpris de voir cette figure, si belle naguère, bouleversée
par la rage et devenue presque hideuse. L’astucieuse créature comprit
qu’elle se perdait en laissant voir ainsi dans son âme; elle rasséréna
ses traits, et d’une voix gémissante:

«Au nom du Ciel, monsieur! dites-moi si c’est à vous, si c’est à votre
gouvernement, si c’est à un ennemi que je dois attribuer la violence
que l’on me fait?

— On ne vous fait aucune violence, madame, et ce qui vous arrive est le
résultat d’une mesure toute simple que nous sommes forcés de prendre
avec tous ceux qui débarquent en Angleterre.

— Alors vous ne me connaissez pas, monsieur?

— C’est la première fois que j’ai l’honneur de vous voir.

— Et, sur votre honneur, vous n’avez aucun sujet de haine contre moi?

— Aucun, je vous le jure.»

II y avait tant de sérénité, de sang-froid, de douceur même dans la
voix du jeune homme, que Milady fut rassurée.

Enfin, après une heure de marche à peu près, la voiture s’arrêta devant
une grille de fer qui fermait un chemin creux conduisant à un château
sévère de forme, massif et isolé. Alors, comme les roues tournaient sur
un sable fin, Milady entendit un vaste mugissement, qu’elle reconnut
pour le bruit de la mer qui vient se briser sur une côte escarpée.

La voiture passa sous deux voûtes, et enfin s’arrêta dans une cour
sombre et carrée; presque aussitôt la portière de la voiture s’ouvrit,
le jeune homme sauta légèrement à terre et présenta sa main à Milady,
qui s’appuya dessus, et descendit à son tour avec assez de calme.

«Toujours est-il, dit Milady en regardant autour d’elle et en ramenant
ses yeux sur le jeune officier avec le plus gracieux sourire, que je
suis prisonnière; mais ce ne sera pas pour longtemps, j’en suis sûre,
ajouta-t-elle, ma conscience et votre politesse, monsieur, m’en sont
garants.»

Si flatteur que fût le compliment, l’officier ne répondit rien; mais,
tirant de sa ceinture un petit sifflet d’argent pareil à celui dont se
servent les contremaîtres sur les bâtiments de guerre, il siffla trois
fois, sur trois modulations différentes: alors plusieurs hommes
parurent, dételèrent les chevaux fumants et emmenèrent la voiture sous
une remise.

Puis l’officier, toujours avec la même politesse calme, invita sa
prisonnière à entrer dans la maison. Celle-ci, toujours avec son même
visage souriant, lui prit le bras, et entra avec lui sous une porte
basse et cintrée qui, par une voûte éclairée seulement au fond,
conduisait à un escalier de pierre tournant autour d’une arête de
pierre; puis on s’arrêta devant une porte massive qui, après
l’introduction dans la serrure d’une clef que le jeune homme portait
sur lui, roula lourdement sur ses gonds et donna ouverture à la chambre
destinée à Milady.

D’un seul regard, la prisonnière embrassa l’appartement dans ses
moindres détails.

C’était une chambre dont l’ameublement était à la fois bien propre pour
une prison et bien sévère pour une habitation d’homme libre; cependant,
des barreaux aux fenêtres et des verrous extérieurs à la porte
décidaient le procès en faveur de la prison.

Un instant toute la force d’âme de cette créature, trempée cependant
aux sources les plus vigoureuses, l’abandonna; elle tomba sur un
fauteuil, croisant les bras, baissant la tête, et s’attendant à chaque
instant à voir entrer un juge pour l’interroger.

Mais personne n’entra, que deux ou trois soldats de marine qui
apportèrent les malles et les caisses, les déposèrent dans un coin et
se retirèrent sans rien dire.

L’officier présidait à tous ces détails avec le même calme que Milady
lui avait constamment vu, ne prononçant pas une parole lui- même, et se
faisant obéir d’un geste de sa main ou d’un coup de son sifflet.

On eût dit qu’entre cet homme et ses inférieurs la langue parlée
n’existait pas ou devenait inutile.

Enfin Milady n’y put tenir plus longtemps, elle rompit le silence:

«Au nom du Ciel, monsieur! s’écria-t-elle, que veut dire tout ce qui se
passe? Fixez mes irrésolutions; j’ai du courage pour tout danger que je
prévois, pour tout malheur que je comprends. Où suis-je et que suis-je
ici? suis-je libre, pourquoi ces barreaux et ces portes? suis-je
prisonnière, quel crime ai-je commis?

— Vous êtes ici dans l’appartement qui vous est destiné, madame. J’ai
reçu l’ordre d’aller vous prendre en mer et de vous conduire en ce
château: cet ordre, je l’ai accompli, je crois, avec toute la rigidité
d’un soldat, mais aussi avec toute la courtoisie d’un gentilhomme. Là
se termine, du moins jusqu’à présent, la charge que j’avais à remplir
près de vous, le reste regarde une autre personne.

— Et cette autre personne, quelle est-elle? demanda Milady; ne
pouvez-vous me dire son nom?…»

En ce moment on entendit par les escaliers un grand bruit d’éperons;
quelques voix passèrent et s’éteignirent, et le bruit d’un pas isolé se
rapprocha de la porte.

«Cette personne, la voici, madame», dit l’officier en démasquant le
passage, et en se rangeant dans l’attitude du respect et de la
soumission.

En même temps, la porte s’ouvrit; un homme parut sur le seuil.

Il était sans chapeau, portait l’épée au côté, et froissait un mouchoir
entre ses doigts.

Milady crut reconnaître cette ombre dans l’ombre, elle s’appuya d’une
main sur le bras de son fauteuil, et avança la tête comme pour aller
au-devant d’une certitude.

Alors l’étranger s’avança lentement; et, à mesure qu’il s’avançait en
entrant dans le cercle de lumière projeté par la lampe, Milady se
reculait involontairement.

Puis, lorsqu’elle n’eut plus aucun doute:

«Eh quoi! mon frère! s’écria-t-elle au comble de la stupeur, c’est
vous?

— Oui, belle dame! répondit Lord de Winter en faisant un salut moitié
courtois, moitié ironique, moi-même.

— Mais alors, ce château?

— Est à moi.

— Cette chambre?

— C’est la vôtre.

— Je suis donc votre prisonnière?

— À peu près.

— Mais c’est un affreux abus de la force!

— Pas de grands mots; asseyons-nous, et causons tranquillement, comme
il convient de faire entre un frère et une soeur.»

Puis, se retournant vers la porte, et voyant que le jeune officier
attendait ses derniers ordres:

«C’est bien, dit-il, je vous remercie; maintenant, laissez-nous,
monsieur Felton.»




CHAPITRE L.
CAUSERIE D’UN FRÈRE AVEC SA SOEUR


Pendant le temps que Lord de Winter mit à fermer la porte, à pousser un
volet et à approcher un siège du fauteuil de sa belle- soeur, Milady,
rêveuse, plongea son regard dans les profondeurs de la possibilité, et
découvrit toute la trame qu’elle n’avait pas même pu entrevoir, tant
qu’elle ignorait en quelles mains elle était tombée. Elle connaissait
son beau-frère pour un bon gentilhomme, franc-chasseur, joueur
intrépide, entreprenant près des femmes, mais d’une force inférieure à
la sienne à l’endroit de l’intrigue. Comment avait-il pu découvrir son
arrivée? la faire saisir? Pourquoi la retenait-il?

Athos lui avait bien dit quelques mots qui prouvaient que la
conversation qu’elle avait eue avec le cardinal était tombée dans des
oreilles étrangères; mais elle ne pouvait admettre qu’il eût pu creuser
une contre-mine si prompte et si hardie.

Elle craignit bien plutôt que ses précédentes opérations en Angleterre
n’eussent été découvertes. Buckingham pouvait avoir deviné que c’était
elle qui avait coupé les deux ferrets, et se venger de cette petite
trahison; mais Buckingham était incapable de se porter à aucun excès
contre une femme, surtout si cette femme était censée avoir agi par un
sentiment de jalousie.

Cette supposition lui parut la plus probable; il lui sembla qu’on
voulait se venger du passé, et non aller au-devant de l’avenir.
Toutefois, et en tout cas, elle s’applaudit d’être tombée entre les
mains de son beau-frère, dont elle comptait avoir bon marché, plutôt
qu’entre celles d’un ennemi direct et intelligent.

«Oui, causons, mon frère, dit-elle avec une espèce d’enjouement,
décidée qu’elle était à tirer de la conversation, malgré toute la
dissimulation que pourrait y apporter Lord de Winter, les
éclaircissements dont elle avait besoin pour régler sa conduite à
venir.

— Vous vous êtes donc décidée à revenir en Angleterre, dit Lord de
Winter, malgré la résolution que vous m’aviez si souvent manifestée à
Paris de ne jamais remettre les pieds sur le territoire de la
Grande-Bretagne?»

Milady répondit à une question par une autre question.

«Avant tout, dit-elle, apprenez-moi donc comment vous m’avez fait
guetter assez sévèrement pour être d’avance prévenu non seulement de
mon arrivée, mais encore du jour, de l’heure et du port où j’arrivais.»

Lord de Winter adopta la même tactique que Milady, pensant que, puisque
sa belle-soeur l’employait, ce devait être la bonne.

«Mais, dites-moi vous-même, ma chère soeur, reprit-il, ce que vous
venez faire en Angleterre.

— Mais je viens vous voir, reprit Milady, sans savoir combien elle
aggravait, par cette réponse, les soupçons qu’avait fait naître dans
l’esprit de son beau-frère la lettre de d’Artagnan, et voulant
seulement capter la bienveillance de son auditeur par un mensonge.

— Ah! me voir? dit sournoisement Lord de Winter.

— Sans doute, vous voir. Qu’y a-t-il d’étonnant à cela?

— Et vous n’avez pas, en venant en Angleterre, d’autre but que de me
voir?

— Non.

— Ainsi, c’est pour moi seul que vous vous êtes donné la peine de
traverser la Manche?

— Pour vous seul.

— Peste! quelle tendresse, ma soeur!

— Mais ne suis-je pas votre plus proche parente? demanda Milady du ton
de la plus touchante naïveté.

— Et même ma seule héritière, n’est-ce pas?» dit à son tour Lord de
Winter, en fixant ses yeux sur ceux de Milady.

Quelque puissance qu’elle eût sur elle-même, Milady ne put s’empêcher
de tressaillir, et comme, en prononçant les dernières paroles qu’il
avait dites, Lord de Winter avait posé la main sur le bras de sa soeur,
ce tressaillement ne lui échappa point.

En effet, le coup était direct et profond. La première idée qui vint à
l’esprit de Milady fut qu’elle avait été trahie par Ketty, et que
celle-ci avait raconté au baron cette aversion intéressée dont elle
avait imprudemment laissé échapper des marques devant sa suivante; elle
se rappela aussi la sortie furieuse et imprudente qu’elle avait faite
contre d’Artagnan, lorsqu’il avait sauvé la vie de son beau-frère.

«Je ne comprends pas, Milord, dit-elle pour gagner du temps et faire
parler son adversaire. Que voulez-vous dire? et y a-t-il quelque sens
inconnu caché sous vos paroles?

— Oh! mon Dieu, non, dit Lord de Winter avec une apparente bonhomie;
vous avez le désir de me voir, et vous venez en Angleterre. J’apprends
ce désir, ou plutôt je me doute que vous l’éprouvez, et afin de vous
épargner tous les ennuis d’une arrivée nocturne dans un port, toutes
les fatigues d’un débarquement, j’envoie un de mes officiers au-devant
de vous; je mets une voiture à ses ordres, et il vous amène ici dans ce
château, dont je suis gouverneur, où je viens tous les jours, et où,
pour que notre double désir de nous voir soit satisfait, je vous fais
préparer une chambre. Qu’y a-t-il dans tout ce que je dis là de plus
étonnant que dans ce que vous m’avez dit?

— Non, ce que je trouve d’étonnant, c’est que vous ayez été prévenu de
mon arrivée.

— C’est cependant la chose la plus simple, ma chère soeur: n’avez-vous
pas vu que le capitaine de votre petit bâtiment avait, en entrant dans
la rade, envoyé en avant et afin d’obtenir son entrée dans le port, un
petit canot porteur de son livre de loch et de son registre d’équipage?
Je suis commandant du port, on m’a apporté ce livre, j’y ai reconnu
votre nom. Mon coeur m’a dit ce que vient de me confier votre bouche,
c’est-à-dire dans quel but vous vous exposiez aux dangers d’une mer si
périlleuse ou tout au moins si fatigante en ce moment, et j’ai envoyé
mon cutter au- devant de vous. Vous savez le reste.»

Milady comprit que Lord de Winter mentait et n’en fut que plus
effrayée.

«Mon frère, continua-t-elle, n’est-ce pas Milord Buckingham que je vis
sur la jetée, le soir, en arrivant?

— Lui-même. Ah! je comprends que sa vue vous ait frappée, reprit Lord
de Winter: vous venez d’un pays où l’on doit beaucoup s’occuper de lui,
et je sais que ses armements contre la France préoccupent fort votre
ami le cardinal.

— Mon ami le cardinal! s’écria Milady, voyant que, sur ce point comme
sur l’autre, Lord de Winter paraissait instruit de tout.

— N’est-il donc point votre ami? reprit négligemment le baron; ah!
pardon, je le croyais; mais nous reviendrons à Milord duc plus tard, ne
nous écartons point du tour sentimental que la conversation avait pris:
vous veniez, disiez-vous, pour me voir?

— Oui.

— Eh bien, je vous ai répondu que vous seriez servie à souhait et que
nous nous verrions tous les jours.

— Dois-je donc demeurer éternellement ici? demanda Milady avec un
certain effroi.

— Vous trouveriez-vous mal logée, ma soeur? demandez ce qui vous
manque, et je m’empresserai de vous le faire donner.

— Mais je n’ai ni mes femmes ni mes gens…

— Vous aurez tout cela, madame; dites-moi sur quel pied votre premier
mari avait monté votre maison; quoique je ne sois que votre beau-frère,
je vous la monterai sur un pied pareil.

— Mon premier mari! s’écria Milady en regardant Lord de Winter avec des
yeux effarés.

— Oui, votre mari français; je ne parle pas de mon frère. Au reste, si
vous l’avez oublié, comme il vit encore, je pourrais lui écrire et il
me ferait passer des renseignements à ce sujet.»

Une sueur froide perla sur le front de Milady.

«Vous raillez, dit-elle d’une voix sourde.

— En ai-je l’air? demanda le baron en se relevant et en faisant un pas
en arrière.

— Ou plutôt vous m’insultez, continua-t-elle en pressant de ses mains
crispées les deux bras du fauteuil et en se soulevant sur ses poignets.

— Vous insulter, moi! dit Lord de Winter avec mépris; en vérité,
madame, croyez-vous que ce soit possible?

— En vérité, monsieur, dit Milady, vous êtes ou ivre ou insensé; sortez
et envoyez-moi une femme.

— Des femmes sont bien indiscrètes, ma soeur! ne pourrais-je pas vous
servir de suivante? de cette façon tous nos secrets resteraient en
famille.

— Insolent! s’écria Milady, et, comme mue par un ressort, elle bondit
sur le baron, qui l’attendait avec impassibilité, mais une main
cependant sur la garde de son épée.

— Eh! eh! dit-il, je sais que vous avez l’habitude d’assassiner les
gens, mais je me défendrai, moi, je vous en préviens, fût-ce contre
vous.

— Oh! vous avez raison, dit Milady, et vous me faites l’effet d’être
assez lâche pour porter la main sur une femme.

— Peut-être que oui, d’ailleurs j’aurais mon excuse: ma main ne serait
pas la première main d’homme qui se serait posée sur vous, j’imagine.»

Et le baron indiqua d’un geste lent et accusateur l’épaule gauche de
Milady, qu’il toucha presque du doigt.

Milady poussa un rugissement sourd, et se recula jusque dans l’angle de
la chambre, comme une panthère qui veut s’acculer pour s’élancer.

«Oh! rugissez tant que vous voudrez, s’écria Lord de Winter, mais
n’essayez pas de mordre, car, je vous en préviens, la chose tournerait
à votre préjudice: il n’y a pas ici de procureurs qui règlent d’avance
les successions, il n’y a pas de chevalier errant qui vienne me
chercher querelle pour la belle dame que je retiens prisonnière; mais
je tiens tout prêts des juges qui disposeront d’une femme assez éhontée
pour venir se glisser, bigame, dans le lit de Lord de Winter, mon frère
aîné, et ces juges, je vous en préviens, vous enverront à un bourreau
qui vous fera les deux épaules pareilles.»

Les yeux de Milady lançaient de tels éclairs, que quoiqu’il fût homme
et armé devant une femme désarmée il sentit le froid de la peur se
glisser jusqu’au fond de son âme; il n’en continua pas moins, mais avec
une fureur croissante:

«Oui, je comprends, après avoir hérité de mon frère, il vous eût été
doux d’hériter de moi; mais, sachez-le d’avance, vous pouvez me tuer ou
me faire tuer, mes précautions sont prises, pas un penny de ce que je
possède ne passera dans vos mains. N’êtes-vous pas déjà assez riche,
vous qui possédez près d’un million, et ne pouviez-vous vous arrêter
dans votre route fatale, si vous ne faisiez le mal que pour la
jouissance infinie et suprême de le faire? Oh! tenez, je vous le dis,
si la mémoire de mon frère ne m’était sacrée, vous iriez pourrir dans
un cachot d’État ou rassasier à Tyburn la curiosité des matelots; je me
tairai, mais vous, supportez tranquillement votre captivité; dans
quinze ou vingt jours je pars pour La Rochelle avec l’armée; mais la
veille de mon départ, un vaisseau viendra vous prendre, que je verrai
partir et qui vous conduira dans nos colonies du Sud; et, soyez
tranquille, je vous adjoindrai un compagnon qui vous brûlera la
cervelle à la première tentative que vous risquerez pour revenir en
Angleterre ou sur le continent.»

Milady écoutait avec une attention qui dilatait ses yeux enflammés.

«Oui, mais à cette heure, continua Lord de Winter, vous demeurerez dans
ce château: les murailles en sont épaisses, les portes en sont fortes,
les barreaux en sont solides; d’ailleurs votre fenêtre donne à pic sur
la mer: les hommes de mon équipage, qui me sont dévoués à la vie et à
la mort, montent la garde autour de cet appartement, et surveillent
tous les passages qui conduisent à la cour; puis arrivée à la cour, il
vous resterait encore trois grilles à traverser. La consigne est
précise: un pas, un geste, un mot qui simule une évasion, et l’on fait
feu sur vous; si l’on vous tue, la justice anglaise m’aura, je
l’espère, quelque obligation de lui avoir épargné de la besogne. Ah!
vos traits reprennent leur calme, votre visage retrouve son assurance:
Quinze jours, vingt jours dites-vous, bah! d’ici là, j’ai l’esprit
inventif, il me viendra quelque idée; j’ai l’esprit infernal, et je
trouverai quelque victime. D’ici à quinze jours, vous dites- vous, je
serai hors d’ici. Ah! ah! essayez!»

Milady se voyant devinée s’enfonça les ongles dans la chair pour
dompter tout mouvement qui eût pu donner à sa physionomie une
signification quelconque, autre que celle de l’angoisse.

Lord de Winter continua:

«L’officier qui commande seul ici en mon absence, vous l’avez vu, donc
vous le connaissez déjà, sait, comme vous voyez, observer une consigne,
car vous n’êtes pas, je vous connais, venue de Portsmouth ici sans
avoir essayé de le faire parler. Qu’en dites- vous? une statue de
marbre eût-elle été plus impassible et plus muette? Vous avez déjà
essayé le pouvoir de vos séductions sur bien des hommes, et
malheureusement vous avez toujours réussi; mais essayez sur celui-là,
pardieu! si vous en venez à bout, je vous déclare le démon lui-même.»

Il alla vers la porte et l’ouvrit brusquement.

«Qu’on appelle M. Felton, dit-il. Attendez encore un instant, et je
vais vous recommander à lui.»

Il se fit entre ces deux personnages un silence étrange, pendant lequel
on entendit le bruit d’un pas lent et régulier qui se rapprochait;
bientôt, dans l’ombre du corridor, on vit se dessiner une forme
humaine, et le jeune lieutenant avec lequel nous avons déjà fait
connaissance s’arrêta sur le seuil, attendant les ordres du baron.

«Entrez, mon cher John, dit Lord de Winter, entrez et fermez la porte.»

Le jeune officier entra.

«Maintenant, dit le baron, regardez cette femme: elle est jeune, elle
est belle, elle a toutes les séductions de la terre, eh bien, c’est un
monstre qui, à vingt-cinq ans, s’est rendu coupable d’autant de crimes
que vous pouvez en lire en un an dans les archives de nos tribunaux; sa
voix prévient en sa faveur, sa beauté sert d’appât aux victimes, son
corps même paye ce qu’elle a promis, c’est une justice à lui rendre;
elle essayera de vous séduire, peut-être même essayera-t-elle de vous
tuer. Je vous ai tiré de la misère, Felton, je vous ai fait nommer
lieutenant, je vous ai sauvé la vie une fois, vous savez à quelle
occasion; je suis pour vous non seulement un protecteur, mais un ami;
non seulement un bienfaiteur, mais un père; cette femme est revenue en
Angleterre afin de conspirer contre ma vie; je tiens ce serpent entre
mes mains; eh bien, je vous fais appeler et vous dis: Ami Felton, John,
mon enfant, garde-moi et surtout garde-toi de cette femme; jure sur ton
salut de la conserver pour le châtiment qu’elle a mérité. John Felton,
je me fie à ta parole; John Felton, je crois à ta loyauté.

— Milord, dit le jeune officier en chargeant son regard pur de toute la
haine qu’il put trouver dans son coeur, Milord, je vous jure qu’il sera
fait comme vous désirez.»

Milady reçut ce regard en victime résignée: il était impossible de voir
une expression plus soumise et plus douce que celle qui régnait alors
sur son beau visage. À peine si Lord de Winter lui- même reconnut la
tigresse qu’un instant auparavant il s’apprêtait à combattre.

«Elle ne sortira jamais de cette chambre, entendez-vous, John, continua
le baron; elle ne correspondra avec personne, elle ne parlera qu’à
vous, si toutefois vous voulez bien lui faire l’honneur de lui adresser
la parole.

— Il suffit, Milord, j’ai juré.

— Et maintenant, madame, tâchez de faire la paix avec Dieu, car vous
êtes jugée par les hommes.»

Milady laissa tomber sa tête comme si elle se fût sentie écrasée par ce
jugement. Lord de Winter sortit en faisant un geste à Felton, qui
sortit derrière lui et ferma la porte.

Un instant après on entendait dans le corridor le pas pesant d’un
soldat de marine qui faisait sentinelle, sa hache à la ceinture et son
mousquet à la main.

Milady demeura pendant quelques minutes dans la même position, car elle
songea qu’on l’examinait peut-être par la serrure; puis lentement elle
releva sa tête, qui avait repris une expression formidable de menace et
de défi, courut écouter à la porte, regarda par la fenêtre, et revenant
s’enterrer dans un vaste fauteuil, elle songea.




CHAPITRE LI.
OFFICIER


Cependant le cardinal attendait des nouvelles d’Angleterre, mais aucune
nouvelle n’arrivait, si ce n’est fâcheuse et menaçante.

Si bien que La Rochelle fût investie, si certain que pût paraître le
succès, grâce aux précautions prises et surtout à la digue qui ne
laissait plus pénétrer aucune barque dans la ville assiégée, cependant
le blocus pouvait durer longtemps encore; et c’était un grand affront
pour les armes du roi et une grande gêne pour M. le cardinal, qui
n’avait plus, il est vrai, à brouiller Louis XIII avec Anne d’Autriche,
la chose était faite, mais à raccommoder M. de Bassompierre, qui était
brouillé avec le duc d’Angoulême.

Quant à Monsieur, qui avait commencé le siège, il laissait au cardinal
le soin de l’achever.

La ville, malgré l’incroyable persévérance de son maire, avait tenté
une espèce de mutinerie pour se rendre; le maire avait fait pendre les
émeutiers. Cette exécution calma les plus mauvaises têtes, qui se
décidèrent alors à se laisser mourir de faim. Cette mort leur
paraissait toujours plus lente et moins sûre que le trépas par
strangulation.

De leur côté, de temps en temps, les assiégeants prenaient des
messagers que les Rochelois envoyaient à Buckingham ou des espions que
Buckingham envoyait aux Rochelois. Dans l’un et l’autre cas le procès
était vite fait. M. le cardinal disait ce seul mot: Pendu! On invitait
le roi à venir voir la pendaison. Le roi venait languissamment, se
mettait en bonne place pour voir l’opération dans tous ses détails:
cela le distrayait toujours un peu et lui faisait prendre le siège en
patience, mais cela ne l’empêchait pas de s’ennuyer fort, de parler à
tout moment de retourner à Paris; de sorte que si les messagers et les
espions eussent fait défaut, Son Éminence, malgré toute son
imagination, se fût trouvée fort embarrassée.

Néanmoins le temps passait, les Rochelois ne se rendaient pas: le
dernier espion que l’on avait pris était porteur d’une lettre. Cette
lettre disait bien à Buckingham que la ville était à toute extrémité;
mais, au lieu d’ajouter: «Si votre secours n’arrive pas avant quinze
jours, nous nous rendrons», elle ajoutait tout simplement: «Si votre
secours n’arrive pas avant quinze jours, nous serons tous morts de faim
quand il arrivera.»

Les Rochelois n’avaient donc espoir qu’en Buckingham. Buckingham était
leur Messie. Il était évident que si un jour ils apprenaient d’une
manière certaine qu’il ne fallait plus compter sur Buckingham, avec
l’espoir leur courage tomberait.

Le cardinal attendait donc avec grande impatience des nouvelles
d’Angleterre qui devaient annoncer que Buckingham ne viendrait pas.

La question d’emporter la ville de vive force, débattue souvent dans le
conseil du roi, avait toujours été écartée; d’abord La Rochelle
semblait imprenable, puis le cardinal, quoi qu’il eût dit, savait bien
que l’horreur du sang répandu en cette rencontre, où Français devaient
combattre contre Français, était un mouvement rétrograde de soixante
ans imprimé à la politique, et le cardinal était, à cette époque, ce
qu’on appelle aujourd’hui un homme de progrès. En effet, le sac de La
Rochelle, l’assassinat de trois ou quatre mille huguenots qui se
fussent fait tuer ressemblaient trop, en 1628, au massacre de la
Saint-Barthélémy, en 1572; et puis, par-dessus tout cela, ce moyen
extrême, auquel le roi, bon catholique, ne répugnait aucunement, venait
toujours échouer contre cet argument des généraux assiégeants: La
Rochelle est imprenable autrement que par la famine.

Le cardinal ne pouvait écarter de son esprit la crainte où le jetait sa
terrible émissaire, car il avait compris, lui aussi, les proportions
étranges de cette femme, tantôt serpent, tantôt lion. L’avait-elle
trahi? était-elle morte? Il la connaissait assez, en tout cas, pour
savoir qu’en agissant pour lui ou contre lui, amie ou ennemie, elle ne
demeurait pas immobile sans de grands empêchements. C’était ce qu’il ne
pouvait savoir.

Au reste, il comptait, et avec raison, sur Milady: il avait deviné dans
le passé de cette femme de ces choses terribles que son manteau rouge
pouvait seul couvrir; et il sentait que, pour une cause ou pour une
autre, cette femme lui était acquise, ne pouvant trouver qu’en lui un
appui supérieur au danger qui la menaçait.

Il résolut donc de faire la guerre tout seul et de n’attendre tout
succès étranger que comme on attend une chance heureuse. Il continua de
faire élever la fameuse digue qui devait affamer La Rochelle; en
attendant, il jeta les yeux sur cette malheureuse ville, qui renfermait
tant de misère profonde et tant d’héroïques vertus, et, se rappelant le
mot de Louis XI, son prédécesseur politique, comme lui-même était le
prédécesseur de Robespierre, il murmura cette maxime du compère de
Tristan: «Diviser pour régner.»

Henri IV, assiégeant Paris, faisait jeter par-dessus les murailles du
pain et des vivres; le cardinal fit jeter des petits billets par
lesquels il représentait aux Rochelois combien la conduite de leurs
chefs était injuste, égoïste et barbare; ces chefs avaient du blé en
abondance, et ne le partageaient pas; ils adoptaient cette maxime, car
eux aussi avaient des maximes, que peu importait que les femmes, les
enfants et les vieillards mourussent, pourvu que les hommes qui
devaient défendre leurs murailles restassent forts et bien portants.
Jusque-là, soit dévouement, soit impuissance de réagir contre elle,
cette maxime, sans être généralement adoptée, était cependant passée de
la théorie à la pratique; mais les billets vinrent y porter atteinte.
Les billets rappelaient aux hommes que ces enfants, ces femmes, ces
vieillards qu’on laissait mourir étaient leurs fils, leurs épouses et
leurs pères; qu’il serait plus juste que chacun fût réduit à la misère
commune, afin qu’une même position fit prendre des résolutions
unanimes.

Ces billets firent tout l’effet qu’en pouvait attendre celui qui les
avait écrits, en ce qu’ils déterminèrent un grand nombre d’habitants à
ouvrir des négociations particulières avec l’armée royale.

Mais au moment où le cardinal voyait déjà fructifier son moyen et
s’applaudissait de l’avoir mis en usage, un habitant de La Rochelle,
qui avait pu passer à travers les lignes royales, Dieu sait comment,
tant était grande la surveillance de Bassompierre, de Schomberg et du
duc d’Angoulême, surveillés eux-mêmes par le cardinal, un habitant de
La Rochelle, disons-nous, entra dans la ville, venant de Portsmouth et
disant qu’il avait vu une flotte magnifique prête à mettre à la voile
avant huit jours. De plus, Buckingham annonçait au maire qu’enfin la
grande ligue contre la France allait se déclarer, et que le royaume
allait être envahi à la fois par les armées anglaises, impériales et
espagnoles. Cette lettre fut lue publiquement sur toutes les places, on
en afficha des copies aux angles des rues, et ceux-là mêmes qui avaient
commencé d’ouvrir des négociations les interrompirent, résolus
d’attendre ce secours si pompeusement annoncé.

Cette circonstance inattendue rendit à Richelieu ses inquiétudes
premières, et le força malgré lui à tourner de nouveau les yeux de
l’autre côté de la mer.

Pendant ce temps, exempte des inquiétudes de son seul et véritable
chef, l’armée royale menait joyeuse vie; les vivres ne manquaient pas
au camp, ni l’argent non plus; tous les corps rivalisaient d’audace et
de gaieté. Prendre des espions et les pendre, faire des expéditions
hasardeuses sur la digue ou sur la mer, imaginer des folies, les
exécuter froidement, tel était le passe-temps qui faisait trouver
courts à l’armée ces jours si longs, non seulement pour les Rochelois,
rongés par la famine et l’anxiété, mais encore pour le cardinal qui les
bloquait si vivement.

Quelquefois, quand le cardinal, toujours chevauchant comme le dernier
gendarme de l’armée, promenait son regard pensif sur ces ouvrages, si
lents au gré de son désir, qu’élevaient sous son ordre les ingénieurs
qu’il faisait venir de tous les coins du royaume de France, s’il
rencontrait un mousquetaire de la compagnie de Tréville, il
s’approchait de lui, le regardait d’une façon singulière, et ne le
reconnaissant pas pour un de nos quatre compagnons, il laissait aller
ailleurs son regard profond et sa vaste pensée.

Un jour où, rongé d’un mortel ennui, sans espérance dans les
négociations avec la ville, sans nouvelles d’Angleterre, le cardinal
était sorti sans autre but que de sortir, accompagné seulement de
Cahusac et de La Houdinière, longeant les grèves et mêlant l’immensité
de ses rêves à l’immensité de l’océan, il arriva au petit pas de son
cheval sur une colline du haut de laquelle il aperçut derrière une
haie, couchés sur le sable et prenant au passage un de ces rayons de
soleil si rares à cette époque de l’année, sept hommes entourés de
bouteilles vides. Quatre de ces hommes étaient nos mousquetaires
s’apprêtant à écouter la lecture d’une lettre que l’un d’eux venait de
recevoir. Cette lettre était si importante, qu’elle avait fait
abandonner sur un tambour des cartes et des dés.

Les trois autres s’occupaient à décoiffer une énorme dame-jeanne de vin
de Collioure; c’étaient les laquais de ces messieurs.

Le cardinal, comme nous l’avons dit, était de sombre humeur, et rien,
quand il était dans cette situation d’esprit, ne redoublait sa
maussaderie comme la gaieté des autres. D’ailleurs, il avait une
préoccupation étrange, c’était de croire toujours que les causes mêmes
de sa tristesse excitaient la gaieté des étrangers. Faisant signe à La
Houdinière et à Cahusac de s’arrêter, il descendit de cheval et
s’approcha de ces rieurs suspects, espérant qu’à l’aide du sable qui
assourdissait ses pas, et de la haie qui voilait sa marche, il pourrait
entendre quelques mots de cette conversation qui lui paraissait si
intéressante; à dix pas de la haie seulement il reconnut le babil
gascon de d’Artagnan, et comme il savait déjà que ces hommes étaient
des mousquetaires, il ne douta pas que les trois autres ne fussent ceux
qu’on appelait les inséparables, c’est-à-dire Athos, Porthos et Aramis.

On juge si son désir d’entendre la conversation s’augmenta de cette
découverte; ses yeux prirent une expression étrange, et d’un pas de
chat-tigre il s’avança vers la haie; mais il n’avait pu saisir encore
que des syllabes vagues et sans aucun sens positif, lorsqu’un cri
sonore et bref le fit tressaillir et attira l’attention des
mousquetaires.

«Officier! cria Grimaud.

— Vous parlez, je crois, drôle», dit Athos se soulevant sur un coude et
fascinant Grimaud de son regard flamboyant.

Aussi Grimaud n’ajouta-t-il point une parole, se contentant de tendre
le doigt indicateur dans la direction de la haie et dénonçant par ce
geste le cardinal et son escorte.

D’un seul bond les quatre mousquetaires furent sur pied et saluèrent
avec respect.

Le cardinal semblait furieux.

«Il paraît qu’on se fait garder chez messieurs les mousquetaires!
dit-il. Est-ce que l’Anglais vient par terre, ou serait-ce que les
mousquetaires se regardent comme des officiers supérieurs?

— Monseigneur, répondit Athos, car au milieu de l’effroi général lui
seul avait conservé ce calme et ce sang-froid de grand seigneur qui ne
le quittaient jamais, Monseigneur, les mousquetaires, lorsqu’ils ne
sont pas de service, ou que leur service est fini, boivent et jouent
aux dés, et ils sont des officiers très supérieurs pour leurs laquais.

— Des laquais! grommela le cardinal, des laquais qui ont la consigne
d’avertir leurs maîtres quand passe quelqu’un, ce ne sont point des
laquais, ce sont des sentinelles.

— Son Éminence voit bien cependant que si nous n’avions point pris
cette précaution, nous étions exposés à la laisser passer sans lui
présenter nos respects et lui offrir nos remerciements pour la grâce
qu’elle nous a faite de nous réunir. D’Artagnan, continua Athos, vous
qui tout à l’heure demandiez cette occasion d’exprimer votre
reconnaissance à Monseigneur, la voici venue, profitez-en.

Ces mots furent prononcés avec ce flegme imperturbable qui distinguait
Athos dans les heures du danger, et cette excessive politesse qui
faisait de lui dans certains moments un roi plus majestueux que les
rois de naissance.

D’Artagnan s’approcha et balbutia quelques paroles de remerciements,
qui bientôt expirèrent sous le regard assombri du cardinal.

«N’importe, messieurs, continua le cardinal sans paraître le moins du
monde détourné de son intention première par l’incident qu’Athos avait
soulevé; n’importe, messieurs, je n’aime pas que de simples soldats,
parce qu’ils ont l’avantage de servir dans un corps privilégié, fassent
ainsi les grands seigneurs, et la discipline est la même pour eux que
pour tout le monde.»

Athos laissa le cardinal achever parfaitement sa phrase et, s’inclinant
en signe d’assentiment, il reprit à son tour:

«La discipline, Monseigneur, n’a en aucune façon, je l’espère, été
oubliée par nous. Nous ne sommes pas de service, et nous avons cru que,
n’étant pas de service, nous pouvions disposer de notre temps comme bon
nous semblait. Si nous sommes assez heureux pour que Son Éminence ait
quelque ordre particulier à nous donner, nous sommes prêts à lui obéir.
Monseigneur voit, continua Athos en fronçant le sourcil, car cette
espèce d’interrogatoire commençait à l’impatienter, que, pour être
prêts à la moindre alerte, nous sommes sortis avec nos armes.»

Et il montra du doigt au cardinal les quatre mousquets en faisceau près
du tambour sur lequel étaient les cartes et les dés.

«Que Votre Éminence veuille croire, ajouta d’Artagnan, que nous nous
serions portés au-devant d’elle si nous eussions pu supposer que
c’était elle qui venait vers nous en si petite compagnie.»

Le cardinal se mordait les moustaches et un peu les lèvres.

«Savez-vous de quoi vous avez l’air, toujours ensemble, comme vous
voilà, armés comme vous êtes, et gardés par vos laquais? dit le
cardinal, vous avez l’air de quatre conspirateurs.

— Oh! quant à ceci, Monseigneur, c’est vrai, dit Athos, et nous
conspirons, comme Votre Éminence a pu le voir l’autre matin, seulement
c’est contre les Rochelois.

— Eh! messieurs les politiques, reprit le cardinal en fronçant le
sourcil à son tour, on trouverait peut-être dans vos cervelles le
secret de bien des choses qui sont ignorées, si on pouvait y lire comme
vous lisiez dans cette lettre que vous avez cachée quand vous m’avez vu
venir.»

Le rouge monta à la figure d’Athos, il fit un pas vers Son Éminence.

«On dirait que vous nous soupçonnez réellement, Monseigneur, et que
nous subissons un véritable interrogatoire; s’il en est ainsi, que
Votre Éminence daigne s’expliquer, et nous saurons du moins à quoi nous
en tenir.

— Et quand cela serait un interrogatoire, reprit le cardinal, d’autres
que vous en ont subi, monsieur Athos, et y ont répondu.

— Aussi, Monseigneur, ai-je dit à Votre Éminence qu’elle n’avait qu’à
questionner, et que nous étions prêts à répondre.

— Quelle était cette lettre que vous alliez lire, monsieur Aramis, et
que vous avez cachée?

— Une lettre de femme, Monseigneur.

— Oh! je conçois, dit le cardinal, il faut être discret pour ces sortes
de lettres; mais cependant on peut les montrer à un confesseur, et,
vous le savez, j’ai reçu les ordres.

— Monseigneur, dit Athos avec un calme d’autant plus terrible qu’il
jouait sa tête en faisant cette réponse, la lettre est d’une femme,
mais elle n’est signée ni Marion de Lorme, ni Mme d’Aiguillon.»

Le cardinal devint pâle comme la mort, un éclair fauve sortit de ses
yeux; il se retourna comme pour donner un ordre à Cahusac et à La
Houdinière. Athos vit le mouvement; il fit un pas vers les mousquetons,
sur lesquels les trois amis avaient les yeux fixés en hommes mal
disposés à se laisser arrêter. Le cardinal était, lui, troisième; les
mousquetaires, y compris les laquais, étaient sept: il jugea que la
partie serait d’autant moins égale, qu’Athos et ses compagnons
conspiraient réellement; et, par un de ces retours rapides qu’il tenait
toujours à sa disposition, toute sa colère se fondit dans un sourire.

«Allons, allons! dit-il, vous êtes de braves jeunes gens, fiers au
soleil, fidèles dans l’obscurité; il n’y a pas de mal à veiller sur soi
quand on veille si bien sur les autres; messieurs, je n’ai point oublié
la nuit où vous m’avez servi d’escorte pour aller au Colombier-Rouge;
s’il y avait quelque danger à craindre sur la route que je vais suivre,
je vous prierais de m’accompagner; mais, comme il n’y en a pas, restez
où vous êtes, achevez vos bouteilles, votre partie et votre lettre.
Adieu, messieurs.»

Et, remontant sur son cheval, que Cahusac lui avait amené, il les salua
de la main et s’éloigna.

Les quatre jeunes gens, debout et immobiles, le suivirent des yeux sans
dire un seul mot jusqu’à ce qu’il eût disparu.

Puis ils se regardèrent.

Tous avaient la figure consternée, car malgré l’adieu amical de Son
Éminence, ils comprenaient que le cardinal s’en allait la rage dans le
coeur.

Athos seul souriait d’un sourire puissant et dédaigneux. Quand le
cardinal fut hors de la portée de la voix et de la vue:

«Ce Grimaud a crié bien tard!» dit Porthos, qui avait grande envie de
faire tomber sa mauvaise humeur sur quelqu’un.

Grimaud allait répondre pour s’excuser. Athos leva le doigt et Grimaud
se tut.

«Auriez-vous rendu la lettre, Aramis? dit d’Artagnan.

— Moi, dit Aramis de sa voix la plus flûtée, j’étais décidé: s’il avait
exigé que la lettre lui fût remise, je lui présentais la lettre d’une
main, et de l’autre je lui passais mon épée au travers du corps.

— Je m’y attendais bien, dit Athos; voilà pourquoi je me suis jeté
entre vous et lui. En vérité, cet homme est bien imprudent de parler
ainsi à d’autres hommes; on dirait qu’il n’a jamais eu affaire qu’à des
femmes et à des enfants.

— Mon cher Athos, dit d’Artagnan, je vous admire, mais cependant nous
étions dans notre tort, après tout.

— Comment, dans notre tort! reprit Athos. À qui donc cet air que nous
respirons? à qui cet océan sur lequel s’étendent nos regards? à qui ce
sable sur lequel nous étions couchés? à qui cette lettre de votre
maîtresse? Est-ce au cardinal? Sur mon honneur, cet homme se figure que
le monde lui appartient: vous étiez là, balbutiant, stupéfait, anéanti;
on eût dit que la Bastille se dressait devant vous et que la
gigantesque Méduse vous changeait en pierre. Est-ce que c’est
conspirer, voyons, que d’être amoureux? Vous êtes amoureux d’une femme
que le cardinal a fait enfermer, vous voulez la tirer des mains du
cardinal; c’est une partie que vous jouez avec Son Éminence: cette
lettre c’est votre jeu; pourquoi montreriez-vous votre jeu à votre
adversaire? cela ne se fait pas. Qu’il le devine, à la bonne heure!
nous devinons bien le sien, nous!

— Au fait, dit d’Artagnan, c’est plein de sens, ce que vous dites là,
Athos.

— En ce cas, qu’il ne soit plus question de ce qui vient de se passer,
et qu’Aramis reprenne la lettre de sa cousine où M. le cardinal l’a
interrompue.»

Aramis tira la lettre de sa poche, les trois amis se rapprochèrent de
lui, et les trois laquais se groupèrent de nouveau auprès de la
dame-jeanne.

«Vous n’aviez lu qu’une ligne ou deux, dit d’Artagnan, reprenez donc la
lettre à partir du commencement.

«Volontiers», dit Aramis.

«Mon cher cousin, je crois bien que je me déciderai à partir pour
Stenay, où ma soeur a fait entrer notre petite servante dans le couvent
des Carmélites; cette pauvre enfant s’est résignée, elle sait qu’elle
ne peut vivre autre part sans que le salut de son âme soit en danger.
Cependant, si les affaires de notre famille s’arrangent comme nous le
désirons, je crois qu’elle courra le risque de se damner, et qu’elle
reviendra près de ceux qu’elle regrette, d’autant plus qu’elle sait
qu’on pense toujours à elle. En attendant, elle n’est pas trop
malheureuse: tout ce qu’elle désire c’est une lettre de son prétendu.
Je sais bien que ces sortes de denrées passent difficilement par les
grilles; mais, après tout, comme je vous en ai donné des preuves, mon
cher cousin, je ne suis pas trop maladroite et je me chargerai de cette
commission. Ma soeur vous remercie de votre bon et éternel souvenir.
Elle a eu un instant de grande inquiétude; mais enfin elle est quelque
peu rassurée maintenant, ayant envoyé son commis là-bas afin qu’il ne
s’y passe rien d’imprévu.
    «Adieu, mon cher cousin, donnez-nous de vos nouvelles le plus
    souvent que vous pourrez, c’est-à-dire toutes les fois que vous
    croirez pouvoir le faire sûrement. Je vous embrasse.


«Marie Michon.»


«Oh! que ne vous dois-je pas, Aramis? s’écria d’Artagnan. Chère
Constance! j’ai donc enfin de ses nouvelles; elle vit, elle est en
sûreté dans un couvent, elle est à Stenay! Où prenez-vous Stenay,
Athos?

— Mais à quelques lieues des frontières; une fois le siège levé, nous
pourrons aller faire un tour de ce côté.

— Et ce ne sera pas long, il faut l’espérer, dit Porthos, car on a, ce
matin, pendu un espion, lequel a déclaré que les Rochelois en étaient
aux cuirs de leurs souliers. En supposant qu’après avoir mangé le cuir
ils mangent la semelle, je ne vois pas trop ce qui leur restera après,
à moins de se manger les uns les autres.

— Pauvres sots! dit Athos en vidant un verre d’excellent vin de
Bordeaux, qui, sans avoir à cette époque la réputation qu’il a
aujourd’hui, ne la méritait pas moins; pauvres sots! comme si la
religion catholique n’était pas la plus avantageuse et la plus agréable
des religions! C’est égal, reprit-il après avoir fait claquer sa langue
contre son palais, ce sont de braves gens. Mais que diable faites-vous
donc, Aramis? continua Athos; vous serrez cette lettre dans votre
poche?

— Oui, dit d’Artagnan, Athos a raison, il faut la brûler; encore, qui
sait si M. le cardinal n’a pas un secret pour interroger les cendres?

— Il doit en avoir un, dit Athos.

— Mais que voulez-vous faire de cette lettre? demanda Porthos.

— Venez ici, Grimaud», dit Athos.

Grimaud se leva et obéit.

«Pour vous punir d’avoir parlé sans permission, mon ami, vous allez
manger ce morceau de papier, puis, pour vous récompenser du service que
vous nous aurez rendu, vous boirez ensuite ce verre de vin; voici la
lettre d’abord, mâchez avec énergie.»

Grimaud sourit, et, les yeux fixés sur le verre qu’Athos venait de
remplir bord à bord, il broya le papier et l’avala.

«Bravo, maître Grimaud! dit Athos, et maintenant prenez ceci; bien, je
vous dispense de dire merci.»

Grimaud avala silencieusement le verre de vin de Bordeaux, mais ses
yeux levés au ciel parlaient, pendant tout le temps que dura cette
douce occupation, un langage qui, pour être muet, n’en était pas moins
expressif.

«Et maintenant, dit Athos, à moins que M. le cardinal n’ait
l’ingénieuse idée de faire ouvrir le ventre à Grimaud, je crois que
nous pouvons être à peu près tranquilles.»

Pendant ce temps, Son Éminence continuait sa promenade mélancolique en
murmurant entre ses moustaches:

«Décidément, il faut que ces quatre hommes soient à moi.»




CHAPITRE LII.
PREMIERE JOURNÉE DE CAPTIVITÉ


Revenons à Milady, qu’un regard jeté sur les côtes de France nous a
fait perdre de vue un instant.

Nous la retrouverons dans la position désespérée où nous l’avons
laissée, se creusant un abîme de sombres réflexions, sombre enfer à la
porte duquel elle a presque laissé l’espérance: car pour la première
fois elle doute, pour la première fois elle craint.

Dans deux occasions sa fortune lui a manqué, dans deux occasions elle
s’est vue découverte et trahie, et dans ces deux occasions, c’est
contre le génie fatal envoyé sans doute par le Seigneur pour la
combattre qu’elle a échoué: d’Artagnan l’a vaincue, elle, cette
invincible puissance du mal.

Il l’a abusée dans son amour, humiliée dans son orgueil, trompée dans
son ambition, et maintenant voilà qu’il la perd dans sa fortune, qu’il
l’atteint dans sa liberté, qu’il la menace même dans sa vie. Bien plus,
il a levé un coin de son masque, cette égide dont elle se couvre et qui
la rend si forte.

D’Artagnan a détourné de Buckingham, qu’elle hait, comme elle hait tout
ce qu’elle a aimé, la tempête dont le menaçait Richelieu dans la
personne de la reine. D’Artagnan s’est fait passer pour de Wardes, pour
lequel elle avait une de ces fantaisies de tigresse, indomptables comme
en ont les femmes de ce caractère. D’Artagnan connaît ce terrible
secret qu’elle a juré que nul ne connaîtrait sans mourir. Enfin, au
moment où elle vient d’obtenir un blanc-seing à l’aide duquel elle va
se venger de son ennemi, le blanc-seing lui est arraché des mains, et
c’est d’Artagnan qui la tient prisonnière et qui va l’envoyer dans
quelque immonde Botany- Bay, dans quelque Tyburn infâme de l’océan
Indien.

Car tout cela lui vient de d’Artagnan sans doute; de qui viendraient
tant de hontes amassées sur sa tête, sinon de lui? Lui seul a pu
transmettre à Lord de Winter tous ces affreux secrets, qu’il a
découverts les uns après les autres par une sorte de fatalité. Il
connaît son beau-frère, il lui aura écrit.

Que de haine elle distille! Là, immobile, et les yeux ardents et fixes
dans son appartement désert, comme les éclats de ses rugissements
sourds, qui parfois s’échappent avec sa respiration du fond de sa
poitrine, accompagnent bien le bruit de la houle qui monte, gronde,
mugit et vient se briser, comme un désespoir éternel et impuissant,
contre les rochers sur lesquels est bâti ce château sombre et
orgueilleux! Comme, à la lueur des éclairs que sa colère orageuse fait
briller dans son esprit, elle conçoit contre Mme Bonacieux, contre
Buckingham, et surtout contre d’Artagnan, de magnifiques projets de
vengeance, perdus dans les lointains de l’avenir!

Oui, mais pour se venger il faut être libre, et pour être libre, quand
on est prisonnier, il faut percer un mur, desceller des barreaux,
trouer un plancher; toutes entreprises que peut mener à bout un homme
patient et fort mais devant lesquelles doivent échouer les irritations
fébriles d’une femme. D’ailleurs, pour faire tout cela il faut avoir le
temps, des mois, des années, et elle… elle a dix ou douze jours, à ce
que lui a dit Lord de Winter, son fraternel et terrible geôlier.

Et cependant, si elle était un homme, elle tenterait tout cela, et
peut-être réussirait-elle: pourquoi donc le Ciel s’est-il ainsi trompé,
en mettant cette âme virile dans ce corps frêle et délicat!

Aussi les premiers moments de la captivité ont été terribles: quelques
convulsions de rage qu’elle n’a pu vaincre ont payé sa dette de
faiblesse féminine à la nature. Mais peu à peu elle a surmonté les
éclats de sa folle colère, les frémissements nerveux qui ont agité son
corps ont disparu, et maintenant elle s’est repliée sur elle-même comme
un serpent fatigué qui se repose.

«Allons, allons; j’étais folle de m’emporter ainsi, dit-elle en
plongeant dans la glace, qui reflète dans ses yeux son regard brûlant,
par lequel elle semble s’interroger elle-même. Pas de violence, la
violence est une preuve de faiblesse. D’abord je n’ai jamais réussi par
ce moyen: peut-être, si j’usais de ma force contre des femmes,
aurais-je chance de les trouver plus faibles encore que moi, et par
conséquent de les vaincre; mais c’est contre des hommes que je lutte,
et je ne suis qu’une femme pour eux. Luttons en femme, ma force est
dans ma faiblesse.»

Alors, comme pour se rendre compte à elle-même des changements qu’elle
pouvait imposer à sa physionomie si expressive et si mobile, elle lui
fit prendre à la fois toutes les expressions, depuis celle de la colère
qui crispait ses traits, jusqu’à celle du plus doux, du plus affectueux
et du plus séduisant sourire. Puis ses cheveux prirent successivement
sous ses mains savantes les ondulations qu’elle crut pouvoir aider aux
charmes de son visage. Enfin elle murmura, satisfaite d’elle-même:

«Allons, rien n’est perdu. Je suis toujours belle.»

Il était huit heures du soir à peu près. Milady aperçut un lit; elle
pensa qu’un repos de quelques heures rafraîchirait non seulement sa
tête et ses idées, mais encore son teint. Cependant, avant de se
coucher, une idée meilleure lui vint. Elle avait entendu parler de
souper. Déjà elle était depuis une heure dans cette chambre, on ne
pouvait tarder à lui apporter son repas. La prisonnière ne voulut pas
perdre de temps, et elle résolut de faire, dès cette même soirée,
quelque tentative pour sonder le terrain, en étudiant le caractère des
gens auxquels sa garde était confiée.

Une lumière apparut sous la porte; cette lumière annonçait le retour de
ses geôliers. Milady, qui s’était levée, se rejeta vivement sur son
fauteuil, la tête renversée en arrière, ses beaux cheveux dénoués et
épars, sa gorge demi-nue sous ses dentelles froissées, une main sur son
coeur et l’autre pendante.

On ouvrit les verrous, la porte grinça sur ses gonds, des pas
retentirent dans la chambre et s’approchèrent.

«Posez là cette table», dit une voix que la prisonnière reconnut pour
celle de Felton.

L’ordre fut exécuté.

«Vous apporterez des flambeaux et ferez relever la sentinelle»,
continua Felton.

Ce double ordre que donna aux mêmes individus le jeune lieutenant
prouva à Milady que ses serviteurs étaient les mêmes hommes que ses
gardiens, c’est-à-dire des soldats.

Les ordres de Felton étaient, au reste, exécutés avec une silencieuse
rapidité qui donnait une bonne idée de l’état florissant dans lequel il
maintenait la discipline.

Enfin, Felton, qui n’avait pas encore regardé Milady, se retourna vers
elle.

«Ah! ah! dit-il, elle dort, c’est bien: à son réveil elle soupera.»

Et il fit quelques pas pour sortir.

«Mais, mon lieutenant, dit un soldat moins stoïque que son chef, et qui
s’était approché de Milady, cette femme ne dort pas.

— Comment, elle ne dort pas? dit Felton, que fait-elle donc, alors?

— Elle est évanouie; son visage est très pâle, et j’ai beau écouter, je
n’entends pas sa respiration.

— Vous avez raison, dit Felton après avoir regardé Milady de la place
où il se trouvait, sans faire un pas vers elle, allez prévenir Lord de
Winter que sa prisonnière est évanouie, car je ne sais que faire, le
cas n’ayant pas été prévu.»

Le soldat sortit pour obéir aux ordres de son officier; Felton s’assit
sur un fauteuil qui se trouvait par hasard près de la porte et attendit
sans dire une parole, sans faire un geste. Milady possédait ce grand
art, tant étudié par les femmes, de voir à travers ses longs cils sans
avoir l’air d’ouvrir les paupières: elle aperçut Felton qui lui
tournait le dos, elle continua de le regarder pendant dix minutes à peu
près, et pendant ces dix minutes, l’impassible gardien ne se retourna
pas une seule fois.

Elle songea alors que Lord de Winter allait venir et rendre, par sa
présence, une nouvelle force à son geôlier: sa première épreuve était
perdue, elle en prit son parti en femme qui compte sur ses ressources;
en conséquence elle leva la tête, ouvrit les yeux et soupira
faiblement.

À ce soupir, Felton se retourna enfin.

«Ah! vous voici réveillée, madame! dit-il, je n’ai donc plus affaire
ici! Si vous avez besoin de quelque chose, vous appellerez.

— Oh! mon Dieu, mon Dieu! que j’ai souffert!» murmura Milady avec cette
voix harmonieuse qui, pareille à celle des enchanteresses antiques,
charmait tous ceux qu’elle voulait perdre.

Et elle prit en se redressant sur son fauteuil une position plus
gracieuse et plus abandonnée encore que celle qu’elle avait lorsqu’elle
était couchée.

Felton se leva.

«Vous serez servie ainsi trois fois par jour, madame, dit-il: le matin
à neuf heures, dans la journée à une heure, et le soir à huit heures.
Si cela ne vous convient pas, vous pouvez indiquer vos heures au lieu
de celles que je vous propose, et, sur ce point, on se conformera à vos
désirs.

— Mais vais-je donc rester toujours seule dans cette grande et triste
chambre? demanda Milady.

— Une femme des environs a été prévenue, elle sera demain au château,
et viendra toutes les fois que vous désirerez sa présence.

— Je vous rends grâce, monsieur», répondit humblement la prisonnière.

Felton fit un léger salut et se dirigea vers la porte. Au moment où il
allait en franchir le seuil, Lord de Winter parut dans le corridor,
suivi du soldat qui était allé lui porter la nouvelle de
l’évanouissement de Milady. Il tenait à la main un flacon de sels. «Eh
bien! qu’est-ce? et que se passe-t-il donc ici? dit-il d’une voix
railleuse en voyant sa prisonnière debout et Felton prêt à sortir.
Cette morte est-elle donc déjà ressuscitée? Pardieu, Felton, mon
enfant, tu n’as donc pas vu qu’on te prenait pour un novice et qu’on te
jouait le premier acte d’une comédie dont nous aurons sans doute le
plaisir de suivre tous les développements?

— Je l’ai bien pensé, Milord, dit Felton; mais, enfin, comme la
prisonnière est femme, après tout, j’ai voulu avoir les égards que tout
homme bien né doit à une femme, sinon pour elle, du moins pour
lui-même.»

Milady frissonna par tout son corps. Ces paroles de Felton passaient
comme une glace par toutes ses veines.

«Ainsi, reprit de Winter en riant, ces beaux cheveux savamment étalés,
cette peau blanche et ce langoureux regard ne t’ont pas encore séduit,
coeur de pierre?

— Non, Milord, répondit l’impassible jeune homme, et croyez-moi bien,
il faut plus que des manèges et des coquetteries de femme pour me
corrompre.

— En ce cas, mon brave lieutenant, laissons Milady chercher autre chose
et allons souper; ah! sois tranquille, elle a l’imagination féconde et
le second acte de la comédie ne tardera pas à suivre le premier.»

Et à ces mots Lord de Winter passa son bras sous celui de Felton et
l’emmena en riant.

«Oh! je trouverai bien ce qu’il te faut, murmura Milady entre ses
dents; sois tranquille, pauvre moine manqué, pauvre soldat converti qui
t’es taillé ton uniforme dans un froc.»

«À propos, reprit de Winter en s’arrêtant sur le seuil de la porte, il
ne faut pas, Milady, que cet échec vous ôte l’appétit. Tâtez de ce
poulet et de ces poissons que je n’ai pas fait empoisonner, sur
l’honneur. Je m’accommode assez de mon cuisinier, et comme il ne doit
pas hériter de moi, j’ai en lui pleine et entière confiance. Faites
comme moi. Adieu, chère soeur! à votre prochain évanouissement.»

C’était tout ce que pouvait supporter Milady: ses mains se crispèrent
sur son fauteuil, ses dents grincèrent sourdement, ses yeux suivirent
le mouvement de la porte qui se fermait derrière Lord de Winter et
Felton; et, lorsqu’elle se vit seule, une nouvelle crise de désespoir
la prit; elle jeta les yeux sur la table, vit briller un couteau,
s’élança et le saisit; mais son désappointement fut cruel: la lame en
était ronde et d’argent flexible.

Un éclat de rire retentit derrière la porte mal fermée, et la porte se
rouvrit.

«Ah! ah! s’écria Lord de Winter; ah! ah! vois-tu bien, mon brave
Felton, vois-tu ce que je t’avais dit: ce couteau, c’était pour toi;
mon enfant, elle t’aurait tué; vois-tu, c’est un de ses travers, de se
débarrasser ainsi, d’une façon ou de l’autre, des gens qui la gênent.
Si je t’eusse écouté, le couteau eût été pointu et d’acier: alors plus
de Felton, elle t’aurait égorgé et, après toi, tout le monde. Vois
donc, John, comme elle sait bien tenir son couteau.»

En effet, Milady tenait encore l’arme offensive dans sa main crispée,
mais ces derniers mots, cette suprême insulte, détendirent ses mains,
ses forces et jusqu’à sa volonté.

Le couteau tomba par terre.

«Vous avez raison, Milord, dit Felton avec un accent de profond dégoût
qui retentit jusqu’au fond du coeur de Milady, vous avez raison et
c’est moi qui avais tort.»

Et tous deux sortirent de nouveau.

Mais cette fois, Milady prêta une oreille plus attentive que la
première fois, et elle entendit leurs pas s’éloigner et s’éteindre dans
le fond du corridor.

«Je suis perdue, murmura-t-elle, me voilà au pouvoir de gens sur
lesquels je n’aurai pas plus de prise que sur des statues de bronze ou
de granit; ils me savent par coeur et sont cuirassés contre toutes mes
armes.

«Il est cependant impossible que cela finisse comme ils l’ont décidé.»

En effet, comme l’indiquait cette dernière réflexion, ce retour
instinctif à l’espérance, dans cette âme profonde la crainte et les
sentiments faibles ne surnageaient pas longtemps. Milady se mit à
table, mangea de plusieurs mets, but un peu de vin d’Espagne, et sentit
revenir toute sa résolution.

Avant de se coucher elle avait déjà commenté, analysé, retourné sur
toutes leurs faces, examiné sous tous les points, les paroles, les pas,
les gestes, les signes et jusqu’au silence de ses geôliers, et de cette
étude profonde, habile et savante, il était résulté que Felton était, à
tout prendre, le plus vulnérable de ses deux persécuteurs.

Un mot surtout revenait à l’esprit de la prisonnière:

«Si je t’eusse écouté», avait dit Lord de Winter à Felton.

Donc Felton avait parlé en sa faveur, puisque Lord de Winter n’avait
pas voulu écouter Felton.

«Faible ou forte, répétait Milady, cet homme a donc une lueur de pitié
dans son âme; de cette lueur je ferai un incendie qui le dévorera.

«Quant à l’autre, il me connaît, il me craint et sait ce qu’il a à
attendre de moi si jamais je m’échappe de ses mains, il est donc
inutile de rien tenter sur lui. Mais Felton, c’est autre chose; c’est
un jeune homme naïf, pur et qui semble vertueux; celui-là, il y a moyen
de le perdre.»

Et Milady se coucha et s’endormit le sourire sur les lèvres; quelqu’un
qui l’eût vue dormant eût dit une jeune fille rêvant à la couronne de
fleurs qu’elle devait mettre sur son front à la prochaine fête.




CHAPITRE LIII.
DEUXIÈME JOURNÉE DE CAPTIVITÉ


Milady rêvait qu’elle tenait enfin d’Artagnan, qu’elle assistait à son
supplice, et c’était la vue de son sang odieux, coulant sous la hache
du bourreau, qui dessinait ce charmant sourire sur les lèvres.

Elle dormait comme dort un prisonnier bercé par sa première espérance.

Le lendemain, lorsqu’on entra dans sa chambre, elle était encore au
lit. Felton était dans le corridor: il amenait la femme dont il avait
parlé la veille, et qui venait d’arriver; cette femme entra et
s’approcha du lit de Milady en lui offrant ses services.

Milady était habituellement pâle; son teint pouvait donc tromper une
personne qui la voyait pour la première fois.

«J’ai la fièvre, dit-elle; je n’ai pas dormi un seul instant pendant
toute cette longue nuit, je souffre horriblement: serez- vous plus
humaine qu’on ne l’a été hier avec moi? Tout ce que je demande, au
reste, c’est la permission de rester couchée.

— Voulez-vous qu’on appelle un médecin?» dit la femme.

Felton écoutait ce dialogue sans dire une parole.

Milady réfléchissait que plus on l’entourerait de monde, plus elle
aurait de monde à apitoyer, et plus la surveillance de Lord de Winter
redoublerait; d’ailleurs le médecin pourrait déclarer que la maladie
était feinte, et Milady après avoir perdu la première partie ne voulait
pas perdre la seconde.

«Aller chercher un médecin, dit-elle, à quoi bon? ces messieurs ont
déclaré hier que mon mal était une comédie, il en serait sans doute de
même aujourd’hui; car depuis hier soir, on a eu le temps de prévenir le
docteur.

— Alors, dit Felton impatienté, dites vous-même, madame, quel
traitement vous voulez suivre.

— Eh! le sais-je, moi? mon Dieu! je sens que je souffre, voilà tout,
que l’on me donne ce que l’on voudra, peu m’importe.

— Allez chercher Lord de Winter, dit Felton fatigué de ces plaintes
éternelles.

— Oh! non, non! s’écria Milady, non, monsieur, ne l’appelez pas, je
vous en conjure, je suis bien, je n’ai besoin de rien, ne l’appelez
pas.»

Elle mit une véhémence si prodigieuse, une éloquence si entraînante
dans cette exclamation, que Felton, entraîné, fit quelques pas dans la
chambre.

«Il est ému», pensa Milady.

«Cependant, madame, dit Felton, si vous souffrez _réellement_, on
enverra chercher un médecin, et si vous nous trompez, eh bien, ce sera
tant pis pour vous, mais du moins, de notre côté, nous n’aurons rien à
nous reprocher.»

Milady ne répondit point; mais renversant sa belle tête sur son
oreiller, elle fondit en larmes et éclata en sanglots.

Felton la regarda un instant avec son impassibilité ordinaire; puis
voyant que la crise menaçait de se prolonger, il sortit; la femme le
suivit. Lord de Winter ne parut pas.

«Je crois que je commence à voir clair», murmura Milady avec une joie
sauvage, en s’ensevelissant sous les draps pour cacher à tous ceux qui
pourraient l’épier cet élan de satisfaction intérieure.

Deux heures s’écoulèrent.

«Maintenant il est temps que la maladie cesse, dit-elle: levons- nous
et obtenons quelque succès dès aujourd’hui; je n’ai que dix jours, et
ce soir il y en aura deux d’écoulés.

En entrant, le matin, dans la chambre de Milady, on lui avait apporté
son déjeuner; or elle avait pensé qu’on ne tarderait pas à venir
enlever la table, et qu’en ce moment elle reverrait Felton.

Milady ne se trompait pas. Felton reparut, et, sans faire attention si
Milady avait ou non touché au repas, fit un signe pour qu’on emportât
hors de la chambre la table, que l’on apportait ordinairement toute
servie.

Felton resta le dernier, il tenait un livre à la main.

Milady, couchée dans un fauteuil près de la cheminée, belle, pâle et
résignée, ressemblait à une vierge sainte attendant le martyre.

Felton s’approcha d’elle et dit:

«Lord de Winter, qui est catholique comme vous, madame, a pensé que la
privation des rites et des cérémonies de votre religion peut vous être
pénible: il consent donc à ce que vous lisiez chaque jour l’ordinaire
de _votre messe_, et voici un livre qui en contient le rituel.»

À l’air dont Felton déposa ce livre sur la petite table près de
laquelle était Milady, au ton dont il prononça ces deux mots, _votre
messe_, au sourire dédaigneux dont il les accompagna, Milady leva la
tête et regarda plus attentivement l’officier.

Alors, à cette coiffure sévère, à ce costume d’une simplicité exagérée,
à ce front poli comme le marbre, mais dur et impénétrable comme lui,
elle reconnut un de ces sombres puritains qu’elle avait rencontrés si
souvent tant à la cour du roi Jacques qu’à celle du roi de France, où,
malgré le souvenir de la Saint- Barthélémy, ils venaient parfois
chercher un refuge.

Elle eut donc une de ces inspirations subites comme les gens de génie
seuls en reçoivent dans les grandes crises, dans les moments suprêmes
qui doivent décider de leur fortune ou de leur vie.

Ces deux mots, _votre messe_, et un simple coup d’oeil jeté sur Felton,
lui avaient en effet révélé toute l’importance de la réponse qu’elle
allait faire.

Mais avec cette rapidité d’intelligence qui lui était particulière,
cette réponse toute formulée se présenta sur ses lèvres:

«Moi! dit-elle avec un accent de dédain monté à l’unisson de celui
qu’elle avait remarqué dans la voix du jeune officier, moi, monsieur,
_ma messe!_ Lord de Winter, le catholique corrompu, sait bien que je ne
suis pas de sa religion, et c’est un piège qu’il veut me tendre!

— Et de quelle religion êtes-vous donc, madame? demanda Felton avec un
étonnement que, malgré son empire sur lui-même, il ne put cacher
entièrement.

— Je le dirai, s’écria Milady avec une exaltation feinte, le jour où
j’aurai assez souffert pour ma foi.»

Le regard de Felton découvrit à Milady toute l’étendue de l’espace
qu’elle venait de s’ouvrir par cette seule parole.

Cependant le jeune officier demeura muet et immobile, son regard seul
avait parlé.

«Je suis aux mains de mes ennemis, continua-t-elle avec ce ton
d’enthousiasme qu’elle savait familier aux puritains; eh bien, que mon
Dieu me sauve ou que je périsse pour mon Dieu! voilà la réponse que je
vous prie de faire à Lord de Winter. Et quant à ce livre, ajouta-t-elle
en montrant le rituel du bout du doigt, mais sans le toucher, comme si
elle eût dû être souillée par cet attouchement, vous pouvez le
remporter et vous en servir pour vous-même, car sans doute vous êtes
doublement complice de Lord de Winter, complice dans sa persécution,
complice dans son hérésie.»

Felton ne répondit rien, prit le livre avec le même sentiment de
répugnance qu’il avait déjà manifesté et se retira pensif. Lord de
Winter vint vers les cinq heures du soir; Milady avait eu le temps
pendant toute la journée de se tracer son plan de conduite; elle le
reçut en femme qui a déjà repris tous ses avantages.

«Il paraît, dit le baron en s’asseyant dans un fauteuil en face de
celui qu’occupait Milady et en étendant nonchalamment ses pieds sur le
foyer, il paraît que nous avons fait une petite apostasie!

— Que voulez-vous dire, monsieur?

— Je veux dire que depuis la dernière fois que nous nous sommes vus,
nous avons changé de religion; auriez-vous épousé un troisième mari
protestant, par hasard?

— Expliquez-vous, Milord, reprit la prisonnière avec majesté, car je
vous déclare que j’entends vos paroles, mais que je ne les comprends
pas.

— Alors, c’est que vous n’avez pas de religion du tout; j’aime mieux
cela, reprit en ricanant Lord de Winter.

— Il est certain que cela est plus selon vos principes, reprit
froidement Milady.

— Oh! je vous avoue que cela m’est parfaitement égal.

— Oh! vous n’avoueriez pas cette indifférence religieuse, Milord, que
vos débauches et vos crimes en feraient foi.

— Hein! vous parlez de débauches, madame Messaline, vous parlez de
crimes, Lady Macbeth! Ou j’ai mal entendu, ou vous êtes, pardieu, bien
impudente.

— Vous parlez ainsi parce que vous savez qu’on nous écoute, monsieur,
répondit froidement Milady, et que vous voulez intéresser vos geôliers
et vos bourreaux contre moi.

— Mes geôliers! mes bourreaux! Ouais, madame, vous le prenez sur un ton
poétique, et la comédie d’hier tourne ce soir à la tragédie. Au reste,
dans huit jours vous serez où vous devez être et ma tâche sera achevée.

— Tâche infâme! tâche impie! reprit Milady avec l’exaltation de la
victime qui provoque son juge.

— Je crois, ma parole d’honneur, dit de Winter en se levant, que la
drôlesse devient folle. Allons, allons, calmez-vous, madame la
puritaine, ou je vous fais mettre au cachot. Pardieu! c’est mon vin
d’Espagne qui vous monte à la tête, n’est-ce pas? mais, soyez
tranquille, cette ivresse-là n’est pas dangereuse et n’aura pas de
suites.»

Et Lord de Winter se retira en jurant, ce qui à cette époque était une
habitude toute cavalière.

Felton était en effet derrière la porte et n’avait pas perdu un mot de
toute cette scène.

Milady avait deviné juste.

«Oui, va! va! dit-elle à son frère, les suites approchent, au
contraire, mais tu ne les verras, imbécile, que lorsqu’il ne sera plus
temps de les éviter.»

Le silence se rétablit, deux heures s’écoulèrent; on apporta le souper,
et l’on trouva Milady occupée à faire tout haut ses prières, prières
qu’elle avait apprises d’un vieux serviteur de son second mari,
puritain des plus austères. Elle semblait en extase et ne parut pas
même faire attention à ce qui se passait autour d’elle. Felton fit
signe qu’on ne la dérangeât point, et lorsque tout fut en état il
sortit sans bruit avec les soldats.

Milady savait qu’elle pouvait être épiée, elle continua donc ses
prières jusqu’à la fin, et il lui sembla que le soldat qui était de
sentinelle à sa porte ne marchait plus du même pas et paraissait
écouter.

Pour le moment, elle n’en voulait pas davantage, elle se releva, se mit
à table, mangea peu et ne but que de l’eau.

Une heure après on vint enlever la table, mais Milady remarqua que
cette fois Felton n’accompagnait point les soldats.

Il craignait donc de la voir trop souvent.

Elle se retourna vers le mur pour sourire, car il y avait dans ce
sourire une telle expression de triomphe que ce seul sourire l’eût
dénoncée.

Elle laissa encore s’écouler une demi-heure, et comme en ce moment tout
faisait silence dans le vieux château, comme on n’entendait que
l’éternel murmure de la houle, cette respiration immense de l’océan, de
sa voix pure, harmonieuse et vibrante, elle commença le premier couplet
de ce psaume alors en entière faveur près des puritains:

Seigneur, si tu nous abandonnes,
C’est pour voir si nous sommes forts;
Mais ensuite c’est toi qui donnes
De ta céleste main la palme à nos efforts.


Ces vers n’étaient pas excellents, il s’en fallait même de beaucoup;
mais, comme on le sait, les protestants ne se piquaient pas de poésie.

Tout en chantant, Milady écoutait: le soldat de garde à sa porte
s’était arrêté comme s’il eût été changé en pierre. Milady put donc
juger de l’effet qu’elle avait produit.

Alors elle continua son chant avec une ferveur et un sentiment
inexprimables; il lui sembla que les sons se répandaient au loin sous
les voûtes et allaient comme un charme magique adoucir le coeur de ses
geôliers. Cependant il paraît que le soldat en sentinelle, zélé
catholique sans doute, secoua le charme, car à travers la porte:

«Taisez-vous donc madame, dit-il, votre chanson est triste comme un _De
profondis_, et si, outre l’agrément d’être en garnison ici, il faut
encore y entendre de pareilles choses, ce sera à n’y point tenir.

— Silence! dit alors une voix grave, que Milady reconnut pour celle de
Felton; de quoi vous mêlez-vous, drôle? Vous a-t-on ordonné d’empêcher
cette femme de chanter? Non. On vous a dit de la garder, de tirer sur
elle si elle essayait de fuir. Gardez-la; si elle fuit, tuez-la, mais
ne changez rien à la consigne.»

Une expression de joie indicible illumina le visage de Milady, mais
cette expression fut fugitive comme le reflet d’un éclair, et, sans
paraître avoir entendu le dialogue dont elle n’avait pas perdu un mot,
elle reprit en donnant à sa voix tout le charme, toute l’étendue et
toute la séduction que le démon y avait mis:

Pour tant de pleurs et de misère,
Pour mon exil et pour mes fers,
J’ai ma jeunesse, ma prière,
Et Dieu, qui comptera les maux que j’ai soufferts.


Cette voix, d’une étendue inouïe et d’une passion sublime, donnait à la
poésie rude et inculte de ces psaumes une magie et une expression que
les puritains les plus exaltés trouvaient rarement dans les chants de
leurs frères et qu’ils étaient forcés d’orner de toutes les ressources
de leur imagination: Felton crut entendre chanter l’ange qui consolait
les trois Hébreux dans la fournaise.

Milady continua:

Mais le jour de la délivrance
Viendra pour nous, Dieu juste et fort;
Et s’il trompe notre espérance,
Il nous reste toujours le martyre et la mort.


Ce couplet, dans lequel la terrible enchanteresse s’efforça de mettre
toute son âme, acheva de porter le désordre dans le coeur du jeune
officier: il ouvrit brusquement la porte, et Milady le vit apparaître
pâle comme toujours, mais les yeux ardents et presque égarés.

«Pourquoi chantez-vous ainsi, dit-il, et avec une pareille voix?

— Pardon, monsieur, dit Milady avec douceur, j’oubliais que mes chants
ne sont pas de mise dans cette maison. Je vous ai sans doute offensé
dans vos croyances; mais c’était sans le vouloir, je vous jure;
pardonnez-moi donc une faute qui est peut-être grande, mais qui
certainement est involontaire.»

Milady était si belle dans ce moment, l’extase religieuse dans laquelle
elle semblait plongée donnait une telle expression à sa physionomie,
que Felton, ébloui, crut voir l’ange que tout à l’heure il croyait
seulement entendre.

«Oui, oui, répondit-il, oui: vous troublez, vous agitez les gens qui
habitent ce château.»

Et le pauvre insensé ne s’apercevait pas lui-même de l’incohérence de
ses discours, tandis que Milady plongeait son oeil de lynx au plus
profond de son coeur.

«Je me tairai, dit Milady en baissant les yeux avec toute la douceur
qu’elle put donner à sa voix, avec toute la résignation qu’elle put
imprimer à son maintien.

— Non, non, madame, dit Felton; seulement, chantez moins haut, la nuit
surtout.»

Et à ces mots, Felton, sentant qu’il ne pourrait pas conserver
longtemps sa sévérité à l’égard de la prisonnière, s’élança hors de son
appartement.

«Vous avez bien fait, lieutenant, dit le soldat; ces chants
bouleversent l’âme; cependant on finit par s’y accoutumer: sa voix est
si belle!»




CHAPITRE LIV.
TROISIÈME JOURNÉE DE CAPTIVITÉ


Felton était venu; mais il y avait encore un pas à faire: il fallait le
retenir, ou plutôt il fallait qu’il restât tout seul; et Milady ne
voyait encore qu’obscurément le moyen qui devait la conduire à ce
résultat.

Il fallait plus encore: il fallait le faire parler, afin de lui parler
aussi: car, Milady le savait bien, sa plus grande séduction était dans
sa voix, qui parcourait si habilement toute la gamme des tons, depuis
la parole humaine jusqu’au langage céleste.

Et cependant, malgré toute cette séduction, Milady pouvait échouer, car
Felton était prévenu, et cela contre le moindre hasard. Dès lors, elle
surveilla toutes ses actions, toutes ses paroles, jusqu’au plus simple
regard de ses yeux, jusqu’à son geste, jusqu’à sa respiration, qu’on
pouvait interpréter comme un soupir. Enfin, elle étudia tout comme fait
un habile comédien à qui l’on vient de donner un rôle nouveau dans un
emploi qu’il n’a pas l’habitude de tenir.

Vis-à-vis de Lord de Winter sa conduite était plus facile; aussi
avait-elle été arrêtée dès la veille. Rester muette et digne en sa
présence, de temps en temps l’irriter par un dédain affecté, par un mot
méprisant, le pousser à des menaces et à des violences qui faisaient un
contraste avec sa résignation à elle, tel était son projet. Felton
verrait: peut-être ne dirait-il rien; mais il verrait.

Le matin, Felton vint comme d’habitude; mais Milady le laissa présider
à tous les apprêts du déjeuner sans lui adresser la parole. Aussi, au
moment où il allait se retirer, eut-elle une lueur d’espoir; car elle
crut que c’était lui qui allait parler; mais ses lèvres remuèrent sans
qu’aucun son sortît de sa bouche, et, faisant un effort sur lui-même,
il renferma dans son coeur les paroles qui allaient s’échapper de ses
lèvres, et sortit.

Vers midi, Lord de Winter entra.

Il faisait une assez belle journée d’hiver, et un rayon de ce pâle
soleil d’Angleterre qui éclaire, mais qui n’échauffe pas, passait à
travers les barreaux de la prison.

Milady regardait par la fenêtre, et fit semblant de ne pas entendre la
porte qui s’ouvrait.

«Ah! ah! dit Lord de Winter, après avoir fait de la comédie, après
avoir fait de la tragédie, voilà que nous faisons de la mélancolie.»

La prisonnière ne répondit pas.

«Oui, oui, continua Lord de Winter, je comprends; vous voudriez bien
être en liberté sur ce rivage; vous voudriez bien, sur un bon navire,
fendre les flots de cette mer verte comme de l’émeraude; vous voudriez
bien, soit sur terre, soit sur l’océan, me dresser une de ces bonnes
petites embuscades comme vous savez si bien les combiner. Patience!
patience! Dans quatre jours, le rivage vous sera permis, la mer vous
sera ouverte, plus ouverte que vous ne le voudrez, car dans quatre
jours l’Angleterre sera débarrassée de vous.»

Milady joignit les mains, et levant ses beaux yeux vers le ciel:

«Seigneur! Seigneur! dit-elle avec une angélique suavité de geste et
d’intonation, pardonnez à cet homme, comme je lui pardonne moi- même.

— Oui, prie, maudite, s’écria le baron, ta prière est d’autant plus
généreuse que tu es, je te le jure, au pouvoir d’un homme qui ne
pardonnera pas.»

Et il sortit.

Au moment où il sortait, un regard perçant glissa par la porte
entrebâillée, et elle aperçut Felton qui se rangeait rapidement pour
n’être pas vu d’elle.

Alors elle se jeta à genoux et se mit à prier.

«Mon Dieu! mon Dieu! dit-elle, vous savez pour quelle sainte cause je
souffre, donnez-moi donc la force de souffrir.»

La porte s’ouvrit doucement; la belle suppliante fit semblant de
n’avoir pas entendu, et d’une voix pleine de larmes, elle continua:

«Dieu vengeur! Dieu de bonté! laisserez-vous s’accomplir les affreux
projets de cet homme!»

Alors, seulement, elle feignit d’entendre le bruit des pas de Felton
et, se relevant rapide comme la pensée, elle rougit comme si elle eût
été honteuse d’avoir été surprise à genoux.

«Je n’aime point à déranger ceux qui prient, madame, dit gravement
Felton; ne vous dérangez donc pas pour moi, je vous en conjure.

— Comment savez-vous que je priais, monsieur? dit Milady d’une voix
suffoquée par les sanglots; vous vous trompiez, monsieur, je ne priais
pas.

— Pensez-vous donc, madame, répondit Felton de sa même voix grave,
quoique avec un accent plus doux, que je me croie le droit d’empêcher
une créature de se prosterner devant son Créateur? À Dieu ne plaise!
D’ailleurs le repentir sied bien aux coupables; quelque crime qu’il ait
commis, un coupable m’est sacré aux pieds de Dieu.

— Coupable, moi! dit Milady avec un sourire qui eût désarmé l’ange du
jugement dernier. Coupable! mon Dieu, tu sais si je le suis! Dites que
je suis condamnée, monsieur, à la bonne heure; mais vous le savez, Dieu
qui aime les martyrs, permet que l’on condamne quelquefois les
innocents.

— Fussiez-vous condamnée, fussiez-vous martyre, répondit Felton, raison
de plus pour prier, et moi-même je vous aiderai de mes prières.

— Oh! vous êtes un juste, vous, s’écria Milady en se précipitant à ses
pieds; tenez, je n’y puis tenir plus longtemps, car je crains de
manquer de force au moment où il me faudra soutenir la lutte et
confesser ma foi, écoutez donc la supplication d’une femme au
désespoir. On vous abuse, monsieur, mais il n’est pas question de cela,
je ne vous demande qu’une grâce, et, si vous me l’accordez, je vous
bénirai dans ce monde et dans l’autre.

— Parlez au maître, madame, dit Felton; je ne suis heureusement chargé,
moi, ni de pardonner ni de punir, et c’est à plus haut que moi que Dieu
a remis cette responsabilité.

— À vous, non, à vous seul. Écoutez-moi, plutôt que de contribuer à ma
perte, plutôt que de contribuer à mon ignominie.

— Si vous avez mérité cette honte, madame, si vous avez encouru cette
ignominie, il faut la subir en l’offrant à Dieu.

— Que dites-vous? Oh! vous ne me comprenez pas! Quand je parle
d’ignominie, vous croyez que je parle d’un châtiment quelconque, de la
prison ou de la mort! Plût au Ciel! que m’importent, à moi, la mort ou
la prison!

— C’est moi qui ne vous comprends plus, madame.

— Ou qui faites semblant de ne plus me comprendre, monsieur, répondit
la prisonnière avec un sourire de doute.

— Non, madame, sur l’honneur d’un soldat, sur la foi d’un chrétien!

— Comment! vous ignorez les desseins de Lord de Winter sur moi.

— Je les ignore.

— Impossible, vous son confident!

— Je ne mens jamais, madame.

— Oh! il se cache trop peu cependant pour qu’on ne les devine pas.

— Je ne cherche à rien deviner, madame; j’attends qu’on me confie, et à
part ce qu’il m’a dit devant vous, Lord de Winter ne m’a rien confié.

— Mais, s’écria Milady avec un incroyable accent de vérité, vous n’êtes
donc pas son complice, vous ne savez donc pas qu’il me destine à une
honte que tous les châtiments de la terre ne sauraient égaler en
horreur?

— Vous vous trompez, madame, dit Felton en rougissant, Lord de Winter
n’est pas capable d’un tel crime.»

«Bon, dit Milady en elle-même, sans savoir ce que c’est, il appelle
cela un crime!»

Puis tout haut:

«L’ami de l’infâme est capable de tout.

— Qui appelez-vous l’infâme? demanda Felton.

— Y a-t-il donc en Angleterre deux hommes à qui un semblable nom puisse
convenir?

— Vous voulez parler de Georges Villiers? dit Felton, dont les regards
s’enflammèrent.

— Que les païens, les gentils et les infidèles appellent duc de
Buckingham, reprit Milady; je n’aurais pas cru qu’il y aurait eu un
Anglais dans toute l’Angleterre qui eût eu besoin d’une si longue
explication pour reconnaître celui dont je voulais parler!

— La main du Seigneur est étendue sur lui, dit Felton, il n’échappera
pas au châtiment qu’il mérite.»

Felton ne faisait qu’exprimer à l’égard du duc le sentiment
d’exécration que tous les Anglais avaient voué à celui que les
catholiques eux-mêmes appelaient l’exacteur, le concussionnaire, le
débauché, et que les puritains appelaient tout simplement Satan.

«Oh! mon Dieu! mon Dieu! s’écria Milady, quand je vous supplie
d’envoyer à cet homme le châtiment qui lui est dû, vous savez que ce
n’est pas ma propre vengeance que je poursuis, mais la délivrance de
tout un peuple que j’implore.

— Le connaissez-vous donc?» demanda Felton.

«Enfin, il m’interroge», se dit en elle-même Milady au comble de la
joie d’en être arrivée si vite à un si grand résultat.

«Oh! si je le connais! oh, oui! pour mon malheur, pour mon malheur
éternel.»

Et Milady se tordit les bras comme arrivée au paroxysme de la douleur.
Felton sentit sans doute en lui-même que sa force l’abandonnait, et il
fit quelques pas vers la porte; la prisonnière, qui ne le perdait pas
de vue, bondit à sa poursuite et l’arrêta.

«Monsieur! s’écria-t-elle, soyez bon, soyez clément, écoutez ma prière:
ce couteau que la fatale prudence du baron m’a enlevé, parce qu’il sait
l’usage que j’en veux faire; oh! écoutez-moi jusqu’au bout! ce couteau,
rendez-le moi une minute seulement, par grâce, par pitié! J’embrasse
vos genoux; voyez, vous fermerez la porte, ce n’est pas à vous que j’en
veux: Dieu! vous en vouloir, à vous, le seul être juste, bon et
compatissant que j’aie rencontré! à vous, mon sauveur peut-être! une
minute, ce couteau, une minute, une seule, et je vous le rends par le
guichet de la porte; rien qu’une minute, monsieur Felton, et vous
m’aurez sauvé l’honneur!

— Vous tuer! s’écria Felton avec terreur, oubliant de retirer ses mains
des mains de la prisonnière; vous tuer!

— J’ai dit, monsieur, murmura Milady en baissant la voix et en se
laissant tomber affaissée sur le parquet, j’ai dit mon secret! il sait
tout! mon Dieu, je suis perdue!»

Felton demeurait debout, immobile et indécis.

«Il doute encore, pensa Milady, je n’ai pas été assez vraie.»

On entendit marcher dans le corridor; Milady reconnut le pas de Lord de
Winter. Felton le reconnut aussi et s’avança vers la porte.

Milady s’élança.

«Oh! pas un mot, dit-elle d’une voix concentrée, pas un mot de tout ce
que je vous ai dit à cet homme, ou je suis perdue, et c’est vous,
vous…»

Puis, comme les pas se rapprochaient, elle se tut de peur qu’on
n’entendit sa voix, appuyant avec un geste de terreur infinie sa belle
main sur la bouche de Felton. Felton repoussa doucement Milady, qui
alla tomber sur une chaise longue.

Lord de Winter passa devant la porte sans s’arrêter, et l’on entendit
le bruit des pas qui s’éloignaient.

Felton, pâle comme la mort, resta quelques instants l’oreille tendue et
écoutant, puis quand le bruit se fut éteint tout à fait, il respira
comme un homme qui sort d’un songe, et s’élança hors de l’appartement.

«Ah! dit Milady en écoutant à son tour le bruit des pas de Felton, qui
s’éloignaient dans la direction opposée à ceux de Lord de Winter, enfin
tu es donc à moi!»

Puis son front se rembrunit.

«S’il parle au baron, dit-elle, je suis perdue, car le baron, qui sait
bien que je ne me tuerai pas, me mettra devant lui un couteau entre les
mains, et il verra bien que tout ce grand désespoir n’était qu’un jeu.»

Elle alla se placer devant sa glace et se regarda; jamais elle n’avait
été si belle.

«Oh! oui! dit-elle en souriant, mais il ne lui parlera pas.»

Le soir, Lord de Winter accompagna le souper.

— Monsieur, lui dit Milady, votre présence est-elle un accessoire
obligé de ma captivité, et ne pourriez-vous pas m’épargner ce surcroît
de tortures que me causent vos visites?

— Comment donc, chère soeur! dit de Winter, ne m’avez-vous pas
sentimentalement annoncé, de cette jolie bouche si cruelle pour moi
aujourd’hui, que vous veniez en Angleterre à cette seule fin de me voir
tout à votre aise, jouissance dont, me disiez-vous, vous ressentiez si
vivement la privation, que vous avez tout risqué pour cela, mal de mer,
tempête, captivité! eh bien, me voilà, soyez satisfaite; d’ailleurs,
cette fois ma visite a un motif.»

Milady frissonna, elle crut que Felton avait parlé; jamais de sa vie,
peut-être, cette femme, qui avait éprouvé tant d’émotions puissantes et
opposées, n’avait senti battre son coeur si violemment.

Elle était assise; Lord de Winter prit un fauteuil, le tira à son côté
et s’assit auprès d’elle, puis prenant dans sa poche un papier qu’il
déploya lentement:

«Tenez, lui dit-il, je voulais vous montrer cette espèce de passeport
que j’ai rédigé moi-même et qui vous servira désormais de numéro
d’ordre dans la vie que je consens à vous laisser.»

Puis ramenant ses yeux de Milady sur le papier, il lut:

«Ordre de conduire à…» Le nom est en blanc, interrompit de Winter: si
vous avez quelque préférence, vous me l’indiquerez; et pour peu que ce
soit à un millier de lieues de Londres, il sera fait droit à votre
requête. Je reprends donc: «Ordre de conduire à… la nommée Charlotte
Backson, flétrie par la justice du royaume de France, mais libérée
après châtiment; elle demeurera dans cette résidence, sans jamais s’en
écarter de plus de trois lieues. En cas de tentative d’évasion, la
peine de mort lui sera appliquée. Elle touchera cinq shillings par jour
pour son logement et sa nourriture.»

«Cet ordre ne me concerne pas, répondit froidement Milady, puisqu’un
autre nom que le mien y est porté.

— Un nom! Est-ce que vous en avez un?

— J’ai celui de votre frère.

— Vous vous trompez, mon frère n’est que votre second mari, et le
premier vit encore. Dites-moi son nom et je le mettrai en place du nom
de Charlotte Backson. Non?… vous ne voulez pas?… vous gardez le
silence? C’est bien! vous serez écrouée sous le nom de Charlotte
Backson.»

Milady demeura silencieuse; seulement, cette fois ce n’était plus par
affectation, mais par terreur: elle crut l’ordre prêt à être exécuté:
elle pensa que Lord de Winter avait avancé son départ; elle crut
qu’elle était condamnée à partir le soir même. Tout dans son esprit fut
donc perdu pendant un instant, quand tout à coup elle s’aperçut que
l’ordre n’était revêtu d’aucune signature.

La joie qu’elle ressentit de cette découverte fut si grande, qu’elle ne
put la cacher.

«Oui, oui, dit Lord de Winter, qui s’aperçut de ce qui se passait en
elle, oui, vous cherchez la signature, et vous vous dites: tout n’est
pas perdu, puisque cet acte n’est pas signé; on me le montre pour
m’effrayer, voilà tout. Vous vous trompez: demain cet ordre sera envoyé
à Lord Buckingham; après-demain il reviendra signé de sa main et revêtu
de son sceau, et vingt-quatre heures après, c’est moi qui vous en
réponds, il recevra son commencement d’exécution. Adieu, madame, voilà
tout ce que j’avais à vous dire.

— Et moi je vous répondrai, monsieur, que cet abus de pouvoir, que cet
exil sous un nom supposé sont une infamie.

— Aimez-vous mieux être pendue sous votre vrai nom, Milady? Vous le
savez, les lois anglaises sont inexorables sur l’abus que l’on fait du
mariage; expliquez-vous franchement: quoique mon nom ou plutôt le nom
de mon frère se trouve mêlé dans tout cela, je risquerai le scandale
d’un procès public pour être sûr que du coup je serai débarrassé de
vous.»

Milady ne répondit pas, mais devint pâle comme un cadavre.

«Oh! je vois que vous aimez mieux la pérégrination. À merveille,
madame, et il y a un vieux proverbe qui dit que les voyages forment la
jeunesse. Ma foi! vous n’avez pas tort, après tout, et la vie est
bonne. C’est pour cela que je ne me soucie pas que vous me l’ôtiez.
Reste donc à régler l’affaire des cinq shillings; je me montre un peu
parcimonieux, n’est-ce pas? cela tient à ce que je ne me soucie pas que
vous corrompiez vos gardiens. D’ailleurs il vous restera toujours vos
charmes pour les séduire. Usez-en si votre échec avec Felton ne vous a
pas dégoûtée des tentatives de ce genre.»

«Felton n’a point parlé, se dit Milady à elle-même, rien n’est perdu
alors.»

«Et maintenant, madame, à vous revoir. Demain je viendrai vous annoncer
le départ de mon messager.»

Lord de Winter se leva, salua ironiquement Milady et sortit.

Milady respira: elle avait encore quatre jours devant elle; quatre
jours lui suffiraient pour achever de séduire Felton.

Une idée terrible lui vint alors, c’est que Lord de Winter enverrait
peut-être Felton lui-même pour faire signer l’ordre à Buckingham; de
cette façon Felton lui échappait, et pour que la prisonnière réussît il
fallait la magie d’une séduction continue.

Cependant, comme nous l’avons dit, une chose la rassurait: Felton
n’avait pas parlé.

Elle ne voulut point paraître émue par les menaces de Lord de Winter,
elle se mit à table et mangea.

Puis, comme elle avait fait la veille, elle se mit à genoux, et répéta
tout haut ses prières. Comme la veille, le soldat cessa de marcher et
s’arrêta pour l’écouter.

Bientôt elle entendit des pas plus légers que ceux de la sentinelle qui
venaient du fond du corridor et qui s’arrêtaient devant sa porte.

«C’est lui», dit-elle.

Et elle commença le même chant religieux qui la veille avait si
violemment exalté Felton.

Mais, quoique sa voix douce, pleine et sonore eût vibré plus
harmonieuse et plus déchirante que jamais, la porte resta close. Il
parut bien à Milady, dans un des regards furtifs qu’elle lançait sur le
petit guichet, apercevoir à travers le grillage serré les yeux ardents
du jeune homme mais, que ce fût une réalité ou une vision, cette fois
il eut sur lui-même la puissance de ne pas entrer.

Seulement, quelques instants après qu’elle eût fini son chant
religieux, Milady crut entendre un profond soupir; puis les mêmes pas
qu’elle avait entendus s’approcher s’éloignèrent lentement et comme à
regret.




CHAPITRE LV.
QUATRIÈME JOURNÉE DE CAPTIVITÉ


Le lendemain, lorsque Felton entra chez Milady, il la trouva debout,
montée sur un fauteuil, tenant entre ses mains une corde tissée à
l’aide de quelques mouchoirs de batiste déchirés en lanières tressées
les unes avec les autres et attachées bout à bout; au bruit que fit
Felton en ouvrant la porte, Milady sauta légèrement à bas de son
fauteuil, et essaya de cacher derrière elle cette corde improvisée,
qu’elle tenait à la main.

Le jeune homme était plus pâle encore que d’habitude, et ses yeux
rougis par l’insomnie indiquaient qu’il avait passé une nuit fiévreuse.

Cependant son front était armé d’une sérénité plus austère que jamais.

Il s’avança lentement vers Milady, qui s’était assise, et prenant un
bout de la tresse meurtrière que par mégarde ou à dessein peut- être
elle avait laissée passer:

«Qu’est-ce que cela, madame? demanda-t-il froidement.

— Cela, rien, dit Milady en souriant avec cette expression douloureuse
qu’elle savait si bien donner à son sourire, l’ennui est l’ennemi
mortel des prisonniers, je m’ennuyais et je me suis amusée à tresser
cette corde.»

Felton porta les yeux vers le point du mur de l’appartement devant
lequel il avait trouvé Milady debout sur le fauteuil où elle était
assise maintenant, et au-dessus de sa tête il aperçut un crampon doré,
scellé dans le mur, et qui servait à accrocher soit des hardes, soit
des armes.

Il tressaillit, et la prisonnière vit ce tressaillement; car,
quoiqu’elle eût les yeux baissés, rien ne lui échappait.

«Et que faisiez-vous, debout sur ce fauteuil? demanda-t-il.

— Que vous importe? répondit Milady.

— Mais, reprit Felton, je désire le savoir.

— Ne m’interrogez pas, dit la prisonnière, vous savez bien qu’à nous
autres, véritables chrétiens, il nous est défendu de mentir.

— Eh bien, dit Felton, je vais vous le dire, ce que vous faisiez, ou
plutôt ce que vous alliez faire, vous alliez achever l’oeuvre fatale
que vous nourrissez dans votre esprit: songez-y, madame, si notre Dieu
défend le mensonge, il défend bien plus sévèrement encore le suicide.

— Quand Dieu voit une de ses créatures persécutée injustement, placée
entre le suicide et le déshonneur, croyez-moi, monsieur, répondit
Milady d’un ton de profonde conviction, Dieu lui pardonne le suicide:
car, alors, le suicide c’est le martyre.

— Vous en dites trop ou trop peu; parlez, madame, au nom du Ciel,
expliquez-vous.

— Que je vous raconte mes malheurs, pour que vous les traitiez de
fables; que je vous dise mes projets, pour que vous alliez les dénoncer
à mon persécuteur: non, monsieur; d’ailleurs, que vous importe la vie
ou la mort d’une malheureuse condamnée? vous ne répondez que de mon
corps, n’est-ce pas? et pourvu que vous représentiez un cadavre, qu’il
soit reconnu pour le mien, on ne vous en demandera pas davantage, et
peut-être, même, aurez-vous double récompense.

— Moi, madame, moi! s’écria Felton, supposer que j’accepterais jamais
le prix de votre vie; oh! vous ne pensez pas ce que vous dites.

— Laissez-moi faire, Felton, laissez-moi faire, dit Milady en
s’exaltant, tout soldat doit être ambitieux, n’est-ce pas? vous êtes
lieutenant, eh bien, vous suivrez mon convoi avec le grade de
capitaine.

— Mais que vous ai-je donc fait, dit Felton ébranlé, pour que vous me
chargiez d’une pareille responsabilité devant les hommes et devant
Dieu? Dans quelques jours vous allez être loin d’ici, madame, votre vie
ne sera plus sous ma garde, et, ajouta-t-il avec un soupir, alors vous
en ferez ce que vous voudrez.

— Ainsi, s’écria Milady comme si elle ne pouvait résister à une sainte
indignation, vous, un homme pieux, vous que l’on appelle un juste, vous
ne demandez qu’une chose: c’est de n’être point inculpé, inquiété pour
ma mort!

— Je dois veiller sur votre vie, madame, et j’y veillerai.

— Mais comprenez-vous la mission que vous remplissez? cruelle déjà si
j’étais coupable, quel nom lui donnerez-vous, quel nom le Seigneur lui
donnera-t-il, si je suis innocente?

— Je suis soldat, madame, et j’accomplis les ordres que j’ai reçus.

— Croyez-vous qu’au jour du jugement dernier Dieu séparera les
bourreaux aveugles des juges iniques? vous ne voulez pas que je tue mon
corps, et vous vous faites l’agent de celui qui veut tuer mon âme!

— Mais, je vous le répète, reprit Felton ébranlé, aucun danger ne vous
menace, et je réponds de Lord de Winter comme de moi-même.

— Insensé! s’écria Milady, pauvre insensé, qui ose répondre d’un autre
homme quand les plus sages, quand les plus grands selon Dieu hésitent à
répondre d’eux-mêmes, et qui se range du parti le plus fort et le plus
heureux, pour accabler la plus faible et la plus malheureuse!

— Impossible, madame, impossible, murmura Felton, qui sentait au fond
du coeur la justesse de cet argument: prisonnière, vous ne recouvrerez
pas par moi la liberté, vivante, vous ne perdrez pas par moi la vie.

— Oui, s’écria Milady, mais je perdrai ce qui m’est bien plus cher que
la vie, je perdrai l’honneur, Felton; et c’est vous, vous que je ferai
responsable devant Dieu et devant les hommes de ma honte et de mon
infamie.»

Cette fois Felton, tout impassible qu’il était ou qu’il faisait
semblant d’être, ne put résister à l’influence secrète qui s’était déjà
emparée de lui: voir cette femme si belle, blanche comme la plus
candide vision, la voir tour à tour éplorée et menaçante, subir à la
fois l’ascendant de la douleur et de la beauté, c’était trop pour un
visionnaire, c’était trop pour un cerveau miné par les rêves ardents de
la foi extatique, c’était trop pour un coeur corrodé à la fois par
l’amour du Ciel qui brûle, par la haine des hommes qui dévore.

Milady vit le trouble, elle sentait par intuition la flamme des
passions opposées qui brûlaient avec le sang dans les veines du jeune
fanatique; et, pareille à un général habile qui, voyant l’ennemi prêt à
reculer, marche sur lui en poussant un cri de victoire, elle se leva,
belle comme une prêtresse antique, inspirée comme une vierge chrétienne
et, le bras étendu, le col découvert, les cheveux épars retenant d’une
main sa robe pudiquement ramenée sur sa poitrine, le regard illuminé de
ce feu qui avait déjà porté le désordre dans les sens du jeune
puritain, elle marcha vers lui, s’écriant sur un air véhément, de sa
voix si douce, à laquelle, dans l’occasion, elle donnait un accent
terrible:

Livre à Baal sa victime.
Jette aux lions le martyr:
Dieu te fera repentir!…
Je crie à lui de l’abîme.


Felton s’arrêta sous cette étrange apostrophe, et comme pétrifié.

«Qui êtes-vous, qui êtes-vous? s’écria-t-il en joignant les mains;
êtes-vous une envoyée de Dieu, êtes-vous un ministre des enfers,
êtes-vous ange ou démon, vous appelez-vous Eloa ou Astarté?

— Ne m’as-tu pas reconnue, Felton? Je ne suis ni un ange, ni un démon,
je suis une fille de la terre, je suis une soeur de ta croyance, voilà
tout.

— Oui! oui! dit Felton, je doutais encore, mais maintenant je crois.

— Tu crois, et cependant tu es le complice de cet enfant de Bélial
qu’on appelle Lord de Winter! Tu crois, et cependant tu me laisses aux
mains de mes ennemis, de l’ennemi de l’Angleterre, de l’ennemi de Dieu?
Tu crois, et cependant tu me livres à celui qui remplit et souille le
monde de ses hérésies et de ses débauches, à cet infâme Sardanapale que
les aveugles nomment le duc de Buckingham et que les croyants appellent
l’Antéchrist.

— Moi, vous livrer à Buckingham! moi! que dites-vous là?

— Ils ont des yeux, s’écria Milady, et ils ne verront pas; ils ont des
oreilles, et ils n’entendront point.

— Oui, oui, dit Felton en passant ses mains sur son front couvert de
sueur, comme pour en arracher son dernier doute; oui, je reconnais la
voix qui me parle dans mes rêves; oui, je reconnais les traits de
l’ange qui m’apparaît chaque nuit, criant à mon âme qui ne peut dormir:
“Frappe, sauve l’Angleterre, sauve-toi, car tu mourras sans avoir
désarmé Dieu!” Parlez, parlez! s’écria Felton, je puis vous comprendre
à présent.»

Un éclair de joie terrible, mais rapide comme la pensée, jaillit des
yeux de Milady.

Si fugitive qu’eût été cette lueur homicide, Felton la vit et
tressaillit comme si cette lueur eût éclairé les abîmes du coeur de
cette femme.

Felton se rappela tout à coup les avertissements de Lord de Winter, les
séductions de Milady, ses premières tentatives lors de son arrivée; il
recula d’un pas et baissa la tête, mais sans cesser de la regarder:
comme si, fasciné par cette étrange créature, ses yeux ne pouvaient se
détacher de ses yeux.

Milady n’était point femme à se méprendre au sens de cette hésitation.
Sous ses émotions apparentes, son sang-froid glacé ne l’abandonnait
point. Avant que Felton lui eût répondu et qu’elle fût forcée de
reprendre cette conversation si difficile à soutenir sur le même accent
d’exaltation, elle laissa retomber ses mains, et, comme si la faiblesse
de la femme reprenait le dessus sur l’enthousiasme de l’inspirée:

«Mais, non, dit-elle, ce n’est pas à moi d’être la Judith qui délivrera
Béthulie de cet Holopherne. Le glaive de l’éternel est trop lourd pour
mon bras. Laissez-moi donc fuir le déshonneur par la mort, laissez-moi
me réfugier dans le martyre. Je ne vous demande ni la liberté, comme
ferait une coupable, ni la vengeance, comme ferait une païenne.
Laissez-moi mourir, voilà tout. Je vous supplie, je vous implore à
genoux; laissez-moi mourir, et mon dernier soupir sera une bénédiction
pour mon sauveur.»

À cette voix douce et suppliante, à ce regard timide et abattu, Felton
se rapprocha. Peu à peu l’enchanteresse avait revêtu cette parure
magique qu’elle reprenait et quittait à volonté, c’est-à- dire la
beauté, la douceur, les larmes et surtout l’irrésistible attrait de la
volupté mystique, la plus dévorante des voluptés.

«Hélas! dit Felton, je ne puis qu’une chose, vous plaindre si vous me
prouvez que vous êtes une victime! Mais Lord de Winter a de cruels
griefs contre vous. Vous êtes chrétienne, vous êtes ma soeur en
religion; je me sens entraîné vers vous, moi qui n’ai aimé que mon
bienfaiteur, moi qui n’ai trouvé dans la vie que des traîtres et des
impies. Mais vous, madame, vous si belle en réalité, vous si pure en
apparence, pour que Lord de Winter vous poursuive ainsi, vous avez donc
commis des iniquités?

— Ils ont des yeux, répéta Milady avec un accent d’indicible douleur,
et ils ne verront pas; ils ont des oreilles, et ils n’entendront point.

— Mais, alors, s’écria le jeune officier, parlez, parlez donc!

— Vous confier ma honte! s’écria Milady avec le rouge de la pudeur au
visage, car souvent le crime de l’un est la honte de l’autre; vous
confier ma honte, à vous homme, moi femme! Oh! continua-t-elle en
ramenant pudiquement sa main sur ses beaux yeux, oh! jamais, jamais je
ne pourrai!

— À moi, à un frère!» s’écria Felton.

Milady le regarda longtemps avec une expression que le jeune officier
prit pour du doute, et qui cependant n’était que de l’observation et
surtout la volonté de fasciner.

Felton, à son tour suppliant, joignit les mains.

«Eh bien, dit Milady, je me fie à mon frère, j’oserai!»

En ce moment, on entendit le pas de Lord de Winter; mais, cette fois le
terrible beau-frère de Milady ne se contenta point, comme il avait fait
la veille, de passer devant la porte et de s’éloigner, il s’arrêta,
échangea deux mots avec la sentinelle, puis la porte s’ouvrit et il
parut.

Pendant ces deux mots échangés, Felton s’était reculé vivement, et
lorsque Lord de Winter entra, il était à quelques pas de la
prisonnière.

Le baron entra lentement, et porta son regard scrutateur de la
prisonnière au jeune officier:

«Voilà bien longtemps, John, dit-il, que vous êtes ici; cette femme
vous a-t-elle raconté ses crimes? alors je comprends la durée de
l’entretien.»

Felton tressaillit, et Milady sentit qu’elle était perdue si elle ne
venait au secours du puritain décontenancé.

«Ah! vous craignez que votre prisonnière ne vous échappe! dit- elle, eh
bien, demandez à votre digne geôlier quelle grâce, à l’instant même, je
sollicitais de lui.

— Vous demandiez une grâce? dit le baron soupçonneux.

— Oui, Milord, reprit le jeune homme confus.

— Et quelle grâce, voyons? demanda Lord de Winter.

— Un couteau qu’elle me rendra par le guichet, une minute après l’avoir
reçu, répondit Felton.

— Il y a donc quelqu’un de caché ici que cette gracieuse personne
veuille égorger? reprit Lord de Winter de sa voix railleuse et
méprisante.

— Il y a moi, répondit Milady.

— Je vous ai donné le choix entre l’Amérique et Tyburn, reprit Lord de
Winter, choisissez Tyburn, Milady: la corde est, croyez- moi, encore
plus sûre que le couteau.»

Felton pâlit et fit un pas en avant, en songeant qu’au moment où il
était entré, Milady tenait une corde.

«Vous avez raison, dit celle-ci, et j’y avais déjà pensé; puis elle
ajouta d’une voix sourde: j’y penserai encore.»

Felton sentit courir un frisson jusque dans la moelle de ses os;
probablement Lord de Winter aperçut ce mouvement.

«Méfie-toi, John, dit-il, John, mon ami, je me suis reposé sur toi,
prends garde! Je t’ai prévenu! D’ailleurs, aie bon courage, mon enfant,
dans trois jours nous serons délivrés de cette créature, et où je
l’envoie, elle ne nuira plus à personne.

— Vous l’entendez!» s’écria Milady avec éclat, de façon que le baron
crût qu’elle s’adressait au Ciel et que Felton comprît que c’était à
lui.

Felton baissa la tête et rêva.

Le baron prit l’officier par le bras en tournant la tête sur son
épaule, afin de ne pas perdre Milady de vue jusqu’à ce qu’il fût sorti.

«Allons, allons, dit la prisonnière lorsque la porte se fut refermée,
je ne suis pas encore si avancée que je le croyais. Winter a changé sa
sottise ordinaire en une prudence inconnue; ce que c’est que le désir
de la vengeance, et comme ce désir forme l’homme! Quant à Felton, il
hésite. Ah! ce n’est pas un homme comme ce d’Artagnan maudit. Un
puritain n’adore que les vierges, et il les adore en joignant les
mains. Un mousquetaire aime les femmes, et il les aime en joignant les
bras.»

Cependant Milady attendit avec impatience, car elle se doutait bien que
la journée ne se passerait pas sans qu’elle revit Felton. Enfin, une
heure après la scène que nous venons de raconter, elle entendit que
l’on parlait bas à la porte, puis bientôt la porte s’ouvrit, et elle
reconnut Felton.

Le jeune homme s’avança rapidement dans la chambre en laissant la porte
ouverte derrière lui et en faisant signe à Milady de se taire; il avait
le visage bouleversé.

«Que me voulez-vous? dit-elle.

— Écoutez, répondit Felton à voix basse, je viens d’éloigner la
sentinelle pour pouvoir rester ici sans qu’on sache que je suis venu,
pour vous parler sans qu’on puisse entendre ce que je vous dis. Le
baron vient de me raconter une histoire effroyable.»

Milady prit son sourire de victime résignée, et secoua la tête.

«Ou vous êtes un démon, continua Felton, ou le baron, mon bienfaiteur,
mon père, est un monstre. Je vous connais depuis quatre jours, je
l’aime depuis dix ans, lui; je puis donc hésiter entre vous deux: ne
vous effrayez pas de ce que je vous dis, j’ai besoin d’être convaincu.
Cette nuit, après minuit, je viendrai vous voir, vous me convaincrez.

— Non, Felton, non, mon frère, dit-elle, le sacrifice est trop grand,
et je sens qu’il vous coûte. Non, je suis perdue, ne vous perdez pas
avec moi. Ma mort sera bien plus éloquente que ma vie, et le silence du
cadavre vous convaincra bien mieux que les paroles de la prisonnière.

— Taisez-vous, madame, s’écria Felton, et ne me parlez pas ainsi; je
suis venu pour que vous me promettiez sur l’honneur, pour que vous me
juriez sur ce que vous avez de plus sacré, que vous n’attenterez pas à
votre vie.

— Je ne veux pas promettre, dit Milady, car personne plus que moi n’a
le respect du serment, et, si je promettais, il me faudrait tenir.

— Eh bien, dit Felton, engagez-vous seulement jusqu’au moment où vous
m’aurez revu. Si, lorsque vous m’aurez revu, vous persistez encore, eh
bien, alors, vous serez libre, et moi-même je vous donnerai l’arme que
vous m’avez demandée.

— Eh bien, dit Milady, pour vous j’attendrai.

— Jurez-le.

— Je le jure par notre Dieu. Êtes-vous content?

— Bien, dit Felton, à cette nuit!»

Et il s’élança hors de l’appartement, referma la porte, et attendit en
dehors, la demi-pique du soldat à la main, comme s’il eût monté la
garde à sa place.

Le soldat revenu, Felton lui rendit son arme.

Alors, à travers le guichet dont elle s’était rapprochée, Milady vit le
jeune homme se signer avec une ferveur délirante et s’en aller par le
corridor avec un transport de joie.

Quant à elle, elle revint à sa place, un sourire de sauvage mépris sur
les lèvres, et elle répéta en blasphémant ce nom terrible de Dieu, par
lequel elle avait juré sans jamais avoir appris à le connaître.

«Mon Dieu! dit-elle, fanatique insensé! mon Dieu! c’est moi, moi et
celui qui m’aidera à me venger.»




CHAPITRE LVI.
CINQUIÈME JOURNÉE DE CAPTIVITÉ


Cependant Milady en était arrivée à un demi-triomphe, et le succès
obtenu doublait ses forces.

Il n’était pas difficile de vaincre, ainsi qu’elle l’avait fait
jusque-là, des hommes prompts à se laisser séduire, et que l’éducation
galante de la cour entraînait vite dans le piège; Milady était assez
belle pour ne pas trouver de résistance de la part de la chair, et elle
était assez adroite pour l’emporter sur tous les obstacles de l’esprit.

Mais, cette fois, elle avait à lutter contre une nature sauvage,
concentrée, insensible à force d’austérité; la religion et la pénitence
avaient fait de Felton un homme inaccessible aux séductions ordinaires.
Il roulait dans cette tête exaltée des plans tellement vastes, des
projets tellement tumultueux, qu’il n’y restait plus de place pour
aucun amour, de caprice ou de matière, ce sentiment qui se nourrit de
loisir et grandit par la corruption. Milady avait donc fait brèche,
avec sa fausse vertu, dans l’opinion d’un homme prévenu horriblement
contre elle, et par sa beauté, dans le coeur et les sens d’un homme
chaste et pur. Enfin, elle s’était donné la mesure de ses moyens,
inconnus d’elle-même jusqu’alors, par cette expérience faite sur le
sujet le plus rebelle que la nature et la religion pussent soumettre à
son étude.

Bien des fois néanmoins pendant la soirée elle avait désespéré du sort
et d’elle-même; elle n’invoquait pas Dieu, nous le savons, mais elle
avait foi dans le génie du mal, cette immense souveraineté qui règne
dans tous les détails de la vie humaine, et à laquelle, comme dans la
fable arabe, un grain de grenade suffit pour reconstruire un monde
perdu.

Milady, bien préparée à recevoir Felton, put dresser ses batteries pour
le lendemain. Elle savait qu’il ne lui restait plus que deux jours,
qu’une fois l’ordre signé par Buckingham (et Buckingham le signerait
d’autant plus facilement, que cet ordre portait un faux nom, et qu’il
ne pourrait reconnaître la femme dont il était question), une fois cet
ordre signé, disons-nous, le baron la faisait embarquer sur-le-champ,
et elle savait aussi que les femmes condamnées à la déportation usent
d’armes bien moins puissantes dans leurs séductions que les prétendues
femmes vertueuses dont le soleil du monde éclaire la beauté, dont la
voix de la mode vante l’esprit et qu’un reflet d’aristocratie dore de
ses lueurs enchantées. Être une femme condamnée à une peine misérable
et infamante n’est pas un empêchement à être belle, mais c’est un
obstacle à jamais redevenir puissante. Comme tous les gens d’un mérite
réel, Milady connaissait le milieu qui convenait à sa nature, à ses
moyens. La pauvreté lui répugnait, l’abjection la diminuait des deux
tiers de sa grandeur. Milady n’était reine que parmi les reines; il
fallait à sa domination le plaisir de l’orgueil satisfait. Commander
aux êtres inférieurs était plutôt une humiliation qu’un plaisir pour
elle.

Certes, elle fût revenue de son exil, elle n’en doutait pas un seul
instant; mais combien de temps cet exil pouvait-il durer? Pour une
nature agissante et ambitieuse comme celle de Milady, les jours qu’on
n’occupe point à monter sont des jours néfastes; qu’on trouve donc le
mot dont on doive nommer les jours qu’on emploie à descendre! Perdre un
an, deux ans, trois ans, c’est-à-dire une éternité; revenir quand
d’Artagnan, heureux et triomphant, aurait, lui et ses amis, reçu de la
reine la récompense qui leur était bien acquise pour les services
qu’ils lui avaient rendus, c’étaient là de ces idées dévorantes qu’une
femme comme Milady ne pouvait supporter. Au reste, l’orage qui grondait
en elle doublait sa force, et elle eût fait éclater les murs de sa
prison, si son corps eût pu prendre un seul instant les proportions de
son esprit.

Puis ce qui l’aiguillonnait encore au milieu de tout cela, c’était le
souvenir du cardinal. Que devait penser, que devait dire de son silence
le cardinal défiant, inquiet, soupçonneux, le cardinal, non seulement
son seul appui, son seul soutien, son seul protecteur dans le présent,
mais encore le principal instrument de sa fortune et de sa vengeance à
venir? Elle le connaissait, elle savait qu’à son retour, après un
voyage inutile, elle aurait beau arguer de la prison, elle aurait beau
exalter les souffrances subies, le cardinal répondrait avec ce calme
railleur du sceptique puissant à la fois par la force et par le génie:
«Il ne fallait pas vous laisser prendre!»

Alors Milady réunissait toute son énergie, murmurant au fond de sa
pensée le nom de Felton, la seule lueur de jour qui pénétrât jusqu’à
elle au fond de l’enfer où elle était tombée; et comme un serpent qui
roule et déroule ses anneaux pour se rendre compte à lui-même de sa
force, elle enveloppait d’avance Felton dans les mille replis de son
inventive imagination.

Cependant le temps s’écoulait, les heures les unes après les autres
semblaient réveiller la cloche en passant, et chaque coup du battant
d’airain retentissait sur le coeur de la prisonnière. À neuf heures,
Lord de Winter fit sa visite accoutumée, regarda la fenêtre et les
barreaux, sonda le parquet et les murs, visita la cheminée et les
portes, sans que, pendant cette longue et minutieuse visite, ni lui ni
Milady prononçassent une seule parole.

Sans doute que tous deux comprenaient que la situation était devenue
trop grave pour perdre le temps en mots inutiles et en colère sans
effet.

«Allons, allons, dit le baron en la quittant, vous ne vous sauverez pas
encore cette nuit!»

À dix heures, Felton vint placer une sentinelle; Milady reconnut son
pas. Elle le devinait maintenant comme une maîtresse devine celui de
l’amant de son coeur, et cependant Milady détestait et méprisait à la
fois ce faible fanatique.

Ce n’était point l’heure convenue, Felton n’entra point.

Deux heures après et comme minuit sonnait, la sentinelle fut relevée.

Cette fois c’était l’heure: aussi, à partir de ce moment, Milady
attendit-elle avec impatience.

La nouvelle sentinelle commença à se promener dans le corridor.

Au bout de dix minutes Felton vint.

Milady prêta l’oreille.

«Écoutez, dit le jeune homme à la sentinelle, sous aucun prétexte ne
t’éloigne de cette porte, car tu sais que la nuit dernière un soldat a
été puni par Milord pour avoir quitté son poste un instant, et
cependant c’est moi qui, pendant sa courte absence, avais veillé à sa
place.

— Oui, je le sais, dit le soldat.

— Je te recommande donc la plus exacte surveillance. Moi, ajouta- t-il,
je vais rentrer pour visiter une seconde fois la chambre de cette
femme, qui a, j’en ai peur, de sinistres projets sur elle- même et que
j’ai reçu l’ordre de surveiller.»

«Bon, murmura Milady, voilà l’austère puritain qui ment!»

Quant au soldat, il se contenta de sourire.

«Peste! mon lieutenant, dit-il, vous n’êtes pas malheureux d’être
chargé de commissions pareilles, surtout si Milord vous a autorisé à
regarder jusque dans son lit.»

Felton rougit; dans toute autre circonstance il eut réprimandé le
soldat qui se permettait une pareille plaisanterie; mais sa conscience
murmurait trop haut pour que sa bouche osât parler.

«Si j’appelle, dit-il, viens; de même que si l’on vient, appelle- moi.

— Oui, mon lieutenant», dit le soldat.

Felton entra chez Milady. Milady se leva.

«Vous voilà? dit-elle.

— Je vous avais promis de venir, dit Felton, et je suis venu.

— Vous m’avez promis autre chose encore.

— Quoi donc? mon Dieu! dit le jeune homme, qui malgré son empire sur
lui-même, sentait ses genoux trembler et la sueur poindre sur son
front.

— Vous avez promis de m’apporter un couteau, et de me le laisser après
notre entretien.

— Ne parlez pas de cela, madame, dit Felton, il n’y a pas de situation,
si terrible qu’elle soit, qui autorise une créature de Dieu à se donner
la mort. J’ai réfléchi que jamais je ne devais me rendre coupable d’un
pareil péché.

— Ah! vous avez réfléchi! dit la prisonnière en s’asseyant sur son
fauteuil avec un sourire de dédain; et moi aussi j’ai réfléchi.

— À quoi?

— Que je n’avais rien à dire à un homme qui ne tenait pas sa parole.

— O mon Dieu! murmura Felton.

— Vous pouvez vous retirer, dit Milady, je ne parlerai pas.

— Voilà le couteau! dit Felton tirant de sa poche l’arme que, selon sa
promesse, il avait apportée, mais qu’il hésitait à remettre à sa
prisonnière.

— Voyons-le, dit Milady.

— Pour quoi faire?

— Sur l’honneur, je vous le rends à l’instant même; vous le poserez sur
cette table; et vous resterez entre lui et moi.

Felton tendit l’arme à Milady, qui en examina attentivement la trempe,
et qui en essaya la pointe sur le bout de son doigt.

«Bien, dit-elle en rendant le couteau au jeune officier, celui-ci est
en bel et bon acier; vous êtes un fidèle ami, Felton.»

Felton reprit l’arme et la posa sur la table comme il venait d’être
convenu avec sa prisonnière.

Milady le suivit des yeux et fit un geste de satisfaction.

«Maintenant, dit-elle, écoutez-moi.»

La recommandation était inutile: le jeune officier se tenait debout
devant elle, attendant ses paroles pour les dévorer.

«Felton, dit Milady avec une solennité pleine de mélancolie, Felton, si
votre soeur, la fille de votre père, vous disait: «Jeune encore, assez
belle par malheur, on m’a fait tomber dans un piège, j’ai résisté; on a
multiplié autour de moi les embûches, les violences, j’ai résisté; on a
blasphémé la religion que je sers, le Dieu que j’adore, parce que
j’appelais à mon secours ce Dieu et cette religion, j’ai résisté; alors
on m’a prodigué les outrages, et comme on ne pouvait perdre mon âme, on
a voulu à tout jamais flétrir mon corps; enfin…»

Milady s’arrêta, et un sourire amer passa sur ses lèvres.

«Enfin, dit Felton, enfin qu’a-t-on fait?

— Enfin, un soir, on résolut de paralyser cette résistance qu’on ne
pouvait vaincre: un soir, on mêla à mon eau un narcotique puissant; à
peine eus-je achevé mon repas, que je me sentis tomber peu à peu dans
une torpeur inconnue. Quoique je fusse sans défiance, une crainte vague
me saisit et j’essayai de lutter contre le sommeil; je me levai, je
voulus courir à la fenêtre, appeler au secours, mais mes jambes
refusèrent de me porter; il me semblait que le plafond s’abaissait sur
ma tête et m’écrasait de son poids; je tendis les bras, j’essayai de
parler, je ne pus que pousser des sons inarticulés; un engourdissement
irrésistible s’emparait de moi, je me retins à un fauteuil, sentant que
j’allais tomber, mais bientôt cet appui fut insuffisant pour mes bras
débiles, je tombai sur un genou, puis sur les deux; je voulus crier, ma
langue était glacée; Dieu ne me vit ni ne m’entendit sans doute, et je
glissai sur le parquet, en proie à un sommeil qui ressemblait à la
mort.

«De tout ce qui se passa dans ce sommeil et du temps qui s’écoula
pendant sa durée, je n’eus aucun souvenir; la seule chose que je me
rappelle, c’est que je me réveillai couchée dans une chambre ronde,
dont l’ameublement était somptueux, et dans laquelle le jour ne
pénétrait que par une ouverture au plafond. Du reste, aucune porte ne
semblait y donner entrée: on eût dit une magnifique prison.

«Je fus longtemps à pouvoir me rendre compte du lieu où je me trouvais
et de tous les détails que je rapporte, mon esprit semblait lutter
inutilement pour secouer les pesantes ténèbres de ce sommeil auquel je
ne pouvais m’arracher; j’avais des perceptions vagues d’un espace
parcouru, du roulement d’une voiture, d’un rêve horrible dans lequel
mes forces se seraient épuisées; mais tout cela était si sombre et si
indistinct dans ma pensée, que ces événements semblaient appartenir à
une autre vie que la mienne et cependant mêlée à la mienne par une
fantastique dualité.

«Quelque temps, l’état dans lequel je me trouvais me sembla si étrange,
que je crus que je faisais un rêve. Je me levai chancelante, mes habits
étaient près de moi, sur une chaise: je ne me rappelai ni m’être
dévêtue, ni m’être couchée. Alors peu à peu la réalité se présenta à
moi pleine de pudiques terreurs: je n’étais plus dans la maison que
j’habitais; autant que j’en pouvais juger par la lumière du soleil, le
jour était déjà aux deux tiers écoulé! c’était la veille au soir que je
m’étais endormie; mon sommeil avait donc déjà duré près de vingt-quatre
heures. Que s’était-il passé pendant ce long sommeil?

«Je m’habillai aussi rapidement qu’il me fut possible. Tous mes
mouvements lents et engourdis attestaient que l’influence du narcotique
n’était point encore entièrement dissipée. Au reste, cette chambre
était meublée pour recevoir une femme; et la coquette la plus achevée
n’eût pas eu un souhait à former, qu’en promenant son regard autour de
l’appartement elle n’eût vu son souhait accompli.

«Certes, je n’étais pas la première captive qui s’était vue enfermée
dans cette splendide prison; mais, vous le comprenez, Felton, plus la
prison était belle, plus je m’épouvantais.

«Oui, c’était une prison, car j’essayai vainement d’en sortir. Je
sondai tous les murs afin de découvrir une porte, partout les murs
rendirent un son plein et mat.

«Je fis peut-être vingt fois le tour de cette chambre, cherchant une
issue quelconque; il n’y en avait pas: je tombai écrasée de fatigue et
de terreur sur un fauteuil.

«Pendant ce temps, la nuit venait rapidement, et avec la nuit mes
terreurs augmentaient: je ne savais si je devais rester où j’étais
assise; il me semblait que j’étais entourée de dangers inconnus, dans
lesquels j’allais tomber à chaque pas. Quoique je n’eusse rien mangé
depuis la veille, mes craintes m’empêchaient de ressentir la faim.

«Aucun bruit du dehors, qui me permît de mesurer le temps, ne venait
jusqu’à moi; je présumai seulement qu’il pouvait être sept ou huit
heures du soir; car nous étions au mois d’octobre, et il faisait nuit
entière.

«Tout à coup, le cri d’une porte qui tourne sur ses gonds me fit
tressaillir; un globe de feu apparut au-dessus de l’ouverture vitrée du
plafond, jetant une vive lumière dans ma chambre, et je m’aperçus avec
terreur qu’un homme était debout à quelques pas de moi.

«Une table à deux couverts, supportant un souper tout préparé, s’était
dressée comme par magie au milieu de l’appartement.

«Cet homme était celui qui me poursuivait depuis un an, qui avait juré
mon déshonneur, et qui, aux premiers mots qui sortirent de sa bouche,
me fit comprendre qu’il l’avait accompli la nuit précédente.

— L’infâme! murmura Felton.

— Oh! oui, l’infâme! s’écria Milady, voyant l’intérêt que le jeune
officier, dont l’âme semblait suspendue à ses lèvres, prenait à cet
étrange récit; oh! oui, l’infâme! il avait cru qu’il lui suffisait
d’avoir triomphé de moi dans mon sommeil, pour que tout fût dit; il
venait, espérant que j’accepterais ma honte, puisque ma honte était
consommée; il venait m’offrir sa fortune en échange de mon amour.

«Tout ce que le coeur d’une femme peut contenir de superbe mépris et de
paroles dédaigneuses, je le versai sur cet homme; sans doute, il était
habitué à de pareils reproches; car il m’écouta calme, souriant, et les
bras croisés sur la poitrine; puis, lorsqu’il crut que j’avais tout
dit, il s’avança vers moi; je bondis vers la table, je saisis un
couteau, je l’appuyai sur ma poitrine.

«Faites un pas de plus, lui dis-je, et outre mon déshonneur, vous aurez
encore ma mort à vous reprocher.»

«Sans doute, il y avait dans mon regard, dans ma voix, dans toute ma
personne, cette vérité de geste, de pose et d’accent, qui porte la
conviction dans les âmes les plus perverses, car il s’arrêta.

«Votre mort! me dit-il; oh! non, vous êtes une trop charmante maîtresse
pour que je consente à vous perdre ainsi, après avoir eu le bonheur de
vous posséder une seule fois seulement. Adieu, ma toute belle!
j’attendrai, pour revenir vous faire ma visite, que vous soyez dans de
meilleures dispositions.»

«À ces mots, il donna un coup de sifflet; le globe de flamme qui
éclairait ma chambre remonta et disparut; je me retrouvai dans
l’obscurité. Le même bruit d’une porte qui s’ouvre et se referme se
reproduisit un instant après, le globe flamboyant descendit de nouveau,
et je me retrouvai seule.

«Ce moment fut affreux; si j’avais encore quelques doutes sur mon
malheur, ces doutes s’étaient évanouis dans une désespérante réalité:
j’étais au pouvoir d’un homme que non seulement je détestais, mais que
je méprisais; d’un homme capable de tout, et qui m’avait déjà donné une
preuve fatale de ce qu’il pouvait oser.

— Mais quel était donc cet homme? demanda Felton.

— Je passai la nuit sur une chaise, tressaillant au moindre bruit, car
à minuit à peu près, la lampe s’était éteinte, et je m’étais retrouvée
dans l’obscurité. Mais la nuit se passa sans nouvelle tentative de mon
persécuteur; le jour vint: la table avait disparu; seulement, j’avais
encore le couteau à la main.

«Ce couteau c’était tout mon espoir.

«J’étais écrasée de fatigue; l’insomnie brûlait mes yeux; je n’avais
pas osé dormir un seul instant: le jour me rassura, j’allai me jeter
sur mon lit sans quitter le couteau libérateur que je cachai sous mon
oreiller.

«Quand je me réveillai, une nouvelle table était servie.

«Cette fois, malgré mes terreurs, en dépit de mes angoisses, une faim
dévorante se faisait sentir; il y avait quarante-huit heures que je
n’avais pris aucune nourriture: je mangeai du pain et quelques fruits;
puis, me rappelant le narcotique mêlé à l’eau que j’avais bue, je ne
touchai point à celle qui était sur la table, et j’allai remplir mon
verre à une fontaine de marbre scellée dans le mur, au-dessus de ma
toilette.

«Cependant, malgré cette précaution, je ne demeurai pas moins quelque
temps encore dans une affreuse angoisse; mais mes craintes, cette fois,
n’étaient pas fondées: je passai la journée sans rien éprouver qui
ressemblât à ce que je redoutais.

«J’avais eu la précaution de vider à demi la carafe, pour qu’on ne
s’aperçût point de ma défiance.

«Le soir vint, et avec lui l’obscurité; cependant, si profonde qu’elle
fût, mes yeux commençaient à s’y habituer; je vis, au milieu des
ténèbres, la table s’enfoncer dans le plancher; un quart d’heure après,
elle reparut portant mon souper; un instant après, grâce à la même
lampe, ma chambre s’éclaira de nouveau.

«J’étais résolue à ne manger que des objets auxquels il était
impossible de mêler aucun somnifère: deux oeufs et quelques fruits
composèrent mon repas; puis, j’allai puiser un verre d’eau à ma
fontaine protectrice, et je le bus.

«Aux premières gorgées, il me sembla qu’elle n’avait plus le même goût
que le matin: un soupçon rapide me prit, je m’arrêtai; mais j’en avais
déjà avalé un demi-verre.

«Je jetai le reste avec horreur, et j’attendis, la sueur de l’épouvante
au front.

«Sans doute quelque invisible témoin m’avait vue prendre de l’eau à
cette fontaine, et avait profité de ma confiance même pour mieux
assurer ma perte si froidement résolue, si cruellement poursuivie.

«Une demi-heure ne s’était pas écoulée, que les mêmes symptômes se
produisirent; seulement, comme cette fois je n’avais bu qu’un
demi-verre d’eau, je luttai plus longtemps, et, au lieu de m’endormir
tout à fait, je tombai dans un état de somnolence qui me laissait le
sentiment de ce qui se passait autour de moi, tout en m’ôtant la force
ou de me défendre ou de fuir.

«Je me traînai vers mon lit, pour y chercher la seule défense qui me
restât, mon couteau sauveur; mais je ne pus arriver jusqu’au chevet: je
tombai à genoux, les mains cramponnées à l’une des colonnes du pied;
alors, je compris que j’étais perdue.»

Felton pâlit affreusement, et un frisson convulsif courut par tout son
corps.

«Et ce qu’il y avait de plus affreux, continua Milady, la voix altérée
comme si elle eût encore éprouvé la même angoisse qu’en ce moment
terrible, c’est que, cette fois, j’avais la conscience du danger qui me
menaçait; c’est que mon âme, je puis le dire, veillait dans mon corps
endormi; c’est que je voyais, c’est que j’entendais: il est vrai que
tout cela était comme dans un rêve; mais ce n’en était que plus
effrayant.

«Je vis la lampe qui remontait et qui peu à peu me laissait dans
l’obscurité; puis j’entendis le cri si bien connu de cette porte,
quoique cette porte ne se fût ouverte que deux fois.

«Je sentis instinctivement qu’on s’approchait de moi: on dit que le
malheureux perdu dans les déserts de l’Amérique sent ainsi l’approche
du serpent.

«Je voulais faire un effort, je tentai de crier; par une incroyable
énergie de volonté je me relevai même, mais pour retomber aussitôt… et
retomber dans les bras de mon persécuteur.

— Dites-moi donc quel était cet homme?» s’écria le jeune officier.

Milady vit d’un seul regard tout ce qu’elle inspirait de souffrance à
Felton, en pesant sur chaque détail de son récit; mais elle ne voulait
lui faire grâce d’aucune torture. Plus profondément elle lui briserait
le coeur, plus sûrement il la vengerait. Elle continua donc comme si
elle n’eût point entendu son exclamation, ou comme si elle eût pensé
que le moment n’était pas encore venu d’y répondre.

«Seulement, cette fois, ce n’était plus à une espèce de cadavre inerte,
sans aucun sentiment, que l’infâme avait affaire. Je vous l’ai dit:
sans pouvoir parvenir à retrouver l’exercice complet de mes facultés,
il me restait le sentiment de mon danger: je luttai donc de toutes mes
forces et sans doute j’opposai, tout affaiblie que j’étais, une longue
résistance, car je l’entendis s’écrier:

«Ces misérables puritaines! je savais bien qu’elles lassaient leurs
bourreaux, mais je les croyais moins fortes contre leurs séducteurs.«

«Hélas! cette résistance désespérée ne pouvait durer longtemps, je
sentis mes forces qui s’épuisaient, et cette fois ce ne fut pas de mon
sommeil que le lâche profita, ce fut de mon évanouissement.»

Felton écoutait sans faire entendre autre chose qu’une espèce de
rugissement sourd; seulement la sueur ruisselait sur son front de
marbre, et sa main cachée sous son habit déchirait sa poitrine.

«Mon premier mouvement, en revenant à moi, fui de chercher sous mon
oreiller ce couteau que je n’avais pu atteindre; s’il n’avait point
servi à la défense, il pouvait au moins servir à l’expiation.

«Mais en prenant ce couteau, Felton, une idée terrible me vint. J’ai
juré de tout vous dire et je vous dirai tout; je vous ai promis la
vérité, je la dirai, dût-elle me perdre.

— L’idée vous vint de vous venger de cet homme, n’est-ce pas? s’écria
Felton.

— Eh bien, oui! dit Milady: cette idée n’était pas d’une chrétienne, je
le sais; sans doute cet éternel ennemi de notre âme, ce lion rugissant
sans cesse autour de nous la soufflait à mon esprit. Enfin, que vous
dirai-je, Felton? continua Milady du ton d’une femme qui s’accuse d’un
crime, cette idée me vint et ne me quitta plus sans doute. C’est de
cette pensée homicide que je porte aujourd’hui la punition.

— Continuez, continuez, dit Felton, j’ai hâte de vous voir arriver à la
vengeance.

— Oh! je résolus qu’elle aurait lieu le plus tôt possible, je ne
doutais pas qu’il ne revînt la nuit suivante. Dans le jour je n’avais
rien à craindre.

«Aussi, quand vint l’heure du déjeuner, je n’hésitai pas à manger et à
boire: j’étais résolue à faire semblant de souper, mais à ne rien
prendre: je devais donc par la nourriture du matin combattre le jeûne
du soir.

«Seulement je cachai un verre d’eau soustraite à mon déjeuner, la soif
ayant été ce qui m’avait le plus fait souffrir quand j’étais demeurée
quarante-huit heures sans boire ni manger.

«La journée s’écoula sans avoir d’autre influence sur moi que de
m’affermir dans la résolution prise: seulement j’eus soin que mon
visage ne trahît en rien la pensée de mon coeur, car je ne doutais pas
que je ne fusse observée; plusieurs fois même je sentis un sourire sur
mes lèvres. Felton, je n’ose pas vous dire à quelle idée je souriais,
vous me prendriez en horreur…

— Continuez, continuez, dit Felton, vous voyez bien que j’écoute et que
j’ai hâte d’arriver.

— Le soir vint, les événements ordinaires s’accomplirent; pendant
l’obscurité, comme d’habitude, mon souper fut servi, puis la lampe
s’alluma, et je me mis à table.

«Je mangeai quelques fruits seulement: je fis semblant de me verser de
l’eau de la carafe, mais je ne bus que celle que j’avais conservée dans
mon verre, la substitution, au reste, fut faite assez adroitement pour
que mes espions, si j’en avais, ne conçussent aucun soupçon.

«Après le souper, je donnai les mêmes marques d’engourdissement que la
veille; mais cette fois, comme si je succombais à la fatigue ou comme
si je me familiarisais avec le danger, je me traînai vers mon lit, et
je fis semblant de m’endormir.

«Cette fois, j’avais retrouvé mon couteau sous l’oreiller, et tout en
feignant de dormir, ma main serrait convulsivement la poignée.

«Deux heures s’écoulèrent sans qu’il se passât rien de nouveau: cette
fois, ô mon Dieu! qui m’eût dit cela la veille? je commençais à
craindre qu’il ne vînt pas.

«Enfin, je vis la lampe s’élever doucement et disparaître dans les
profondeurs du plafond; ma chambre s’emplit de ténèbres, mais je fis un
effort pour percer du regard l’obscurité.

«Dix minutes à peu près se passèrent. Je n’entendais d’autre bruit que
celui du battement de mon coeur.

«J’implorais le Ciel pour qu’il vînt.

«Enfin j’entendis le bruit si connu de la porte qui s’ouvrait et se
refermait; j’entendis, malgré l’épaisseur du tapis, un pas qui faisait
crier le parquet; je vis, malgré l’obscurité, une ombre qui approchait
de mon lit.

— Hâtez-vous, hâtez-vous! dit Felton, ne voyez-vous pas que chacune de
vos paroles me brûle comme du plomb fondu!

— Alors, continua Milady, alors je réunis toutes mes forces, je me
rappelai que le moment de la vengeance ou plutôt de la justice avait
sonné; je me regardai comme une autre Judith; je me ramassai sur
moi-même, mon couteau à la main, et quand je le vis près de moi,
étendant les bras pour chercher sa victime, alors, avec le dernier cri
de la douleur et du désespoir, je le frappai au milieu de la poitrine.

«Le misérable! il avait tout prévu: sa poitrine était couverte d’une
cotte de mailles; le couteau s’émoussa.

«Ah! ah! s’écria-t-il en me saisissant le bras et en m’arrachant l’arme
qui m’avait si mal servie, vous en voulez à ma vie, ma belle puritaine!
mais c’est plus que de la haine, cela, c’est de l’ingratitude! Allons,
allons, calmez-vous, ma belle enfant! j’avais cru que vous étiez
adoucie. Je ne suis pas de ces tyrans qui gardent les femmes de force:
vous ne m’aimez pas, j’en doutais avec ma fatuité ordinaire; maintenant
j’en suis convaincu. Demain, vous serez libre.»

«Je n’avais qu’un désir, c’était qu’il me tuât.

«— Prenez garde! lui dis-je, car ma liberté c’est votre déshonneur.

«— Expliquez-vous, ma belle sibylle.

«— Oui, car, à peine sortie d’ici, je dirai tout, je dirai la violence
dont vous avez usé envers moi, je dirai ma captivité. Je dénoncerai ce
palais d’infamie; vous êtes bien haut placé, Milord, mais tremblez!
Au-dessus de vous il y a le roi, au-dessus du roi il y a Dieu.»

«Si maître qu’il parût de lui, mon persécuteur laissa échapper un
mouvement de colère. Je ne pouvais voir l’expression de son visage,
mais j’avais senti frémir son bras sur lequel était posée ma main.

«— Alors, vous ne sortirez pas d’ici, dit-il.

«— Bien, bien! m’écriai-je, alors le lieu de mon supplice sera aussi
celui de mon tombeau. Bien! je mourrai ici et vous verrez si un fantôme
qui accuse n’est pas plus terrible encore qu’un vivant qui menace!

«— On ne vous laissera aucune arme.

«— Il y en a une que le désespoir a mise à la portée de toute créature
qui a le courage de s’en servir. Je me laisserai mourir de faim.

«— Voyons, dit le misérable, la paix ne vaut-elle pas mieux qu’une
pareille guerre? Je vous rends la liberté à l’instant même, je vous
proclame une vertu, je vous surnomme la _Lucrèce de l’Angleterre_.

«— Et moi je dis que vous en êtes le Sextus, moi je vous dénonce aux
hommes comme je vous ai déjà dénoncé à Dieu; et s’il faut que, comme
Lucrèce, je signe mon accusation de mon sang, je la signerai.

«— Ah! ah! dit mon ennemi d’un ton railleur, alors c’est autre chose.
Ma foi, au bout du compte, vous êtes bien ici, rien ne vous manquera,
et si vous vous laissez mourir de faim ce sera de votre faute.»

«À ces mots, il se retira, j’entendis s’ouvrir et se refermer la porte,
et je restai abîmée, moins encore, je l’avoue, dans ma douleur, que
dans la honte de ne m’être pas vengée.

«Il me tint parole. Toute la journée, toute la nuit du lendemain
s’écoulèrent sans que je le revisse. Mais moi aussi je lui tins parole,
et je ne mangeai ni ne bus; j’étais, comme je le lui avais dit, résolue
à me laisser mourir de faim.

«Je passai le jour et la nuit en prière, car j’espérais que Dieu me
pardonnerait mon suicide.

«La seconde nuit la porte s’ouvrit; j’étais couchée à terre sur le
parquet, les forces commençaient à m’abandonner.

«Au bruit je me relevai sur une main.

«Eh bien, me dit une voix qui vibrait d’une façon trop terrible à mon
oreille pour que je ne la reconnusse pas, eh bien! sommes-nous un peu
adoucie et paierons nous notre liberté d’une seule promesse de silence?

«Tenez, moi, je suis bon prince, ajouta-t-il, et, quoique je n’aime pas
les puritains, je leur rends justice, ainsi qu’aux puritaines, quand
elles sont jolies. Allons, faites-moi un petit serment sur la croix, je
ne vous en demande pas davantage.

«— Sur la croix! m’écriai-je en me relevant, car à cette voix abhorrée
j’avais retrouvé toutes mes forces; sur la croix! je jure que nulle
promesse, nulle menace, nulle torture ne me fermera la bouche; sur la
croix! je jure de vous dénoncer partout comme un meurtrier, comme un
larron d’honneur, comme un lâche; sur la croix! je jure, si jamais je
parviens à sortir d’ici, de demander vengeance contre vous au genre
humain entier.

«— Prenez garde! dit la voix avec un accent de menace que je n’avais
pas encore entendu, j’ai un moyen suprême, que je n’emploierai qu’à la
dernière extrémité, de vous fermer la bouche ou du moins d’empêcher
qu’on ne croie à un seul mot de ce que vous direz.»

«Je rassemblai toutes mes forces pour répondre par un éclat de rire.

«Il vit que c’était entre nous désormais une guerre éternelle, une
guerre à mort.

«Écoutez, dit-il, je vous donne encore le reste de cette nuit et la
journée de demain; réfléchissez: promettez de vous taire, la richesse,
la considération, les honneurs mêmes vous entoureront; menacez de
parler, et je vous condamne à l’infamie.

«— Vous! m’écriai-je, vous!

«— À l’infamie éternelle, ineffaçable!

«— Vous!» répétai-je. Oh! je vous le dis, Felton, je le croyais
insensé!

«Oui, moi! reprit-il.

«— Ah! laissez-moi, lui dis-je, sortez, si vous ne voulez pas qu’à vos
yeux je me brise la tête contre la muraille!

«— C’est bien, reprit-il, vous le voulez, à demain soir!

«— À demain soir, répondis-je en me laissant tomber et en mordant le
tapis de rage…»

Felton s’appuyait sur un meuble, et Milady voyait avec une joie de
démon que la force lui manquerait peut-être avant la fin du récit.




CHAPITRE LVII.
UN MOYEN DE TRAGÉDIE CLASSIQUE


Après un moment de silence employé par Milady à observer le jeune homme
qui l’écoutait, elle continua son récit:

«Il y avait près de trois jours que je n’avais ni bu ni mangé, je
souffrais des tortures atroces: parfois il me passait comme des nuages
qui me serraient le front, qui me voilaient les yeux: c’était le
délire.

«Le soir vint; j’étais si faible, qu’à chaque instant je m’évanouissais
et à chaque fois que je m’évanouissais je remerciais Dieu, car je
croyais que j’allais mourir.

«Au milieu de l’un de ces évanouissements, j’entendis la porte
s’ouvrir; la terreur me rappela à moi.

«Mon persécuteur entra suivi d’un homme masqué, il était masqué
lui-même; mais je reconnus son pas, je reconnus cet air imposant que
l’enfer a donné à sa personne pour le malheur de l’humanité.

«Eh bien, me dit-il, êtes-vous décidée à me faire le serment que je
vous ai demandé?

«Vous l’avez dit, les puritains n’ont qu’une parole: la mienne, vous
l’avez entendue, c’est de vous poursuivre sur la terre au tribunal des
hommes, dans le ciel au tribunal de Dieu!

«Ainsi, vous persistez?

«Je le jure devant ce Dieu qui m’entend: je prendrai le monde entier à
témoin de votre crime, et cela jusqu’à ce que j’aie trouvé un vengeur.

«Vous êtes une prostituée, dit-il d’une voix tonnante, et vous subirez
le supplice des prostituées! Flétrie aux yeux du monde que vous
invoquerez, tâchez de prouver à ce monde que vous n’êtes ni coupable ni
folle!»

«Puis s’adressant à l’homme qui l’accompagnait:

«Bourreau, dit-il, fais ton devoir.»

— Oh! son nom, son nom! s’écria Felton; son nom, dites-le-moi!

— Alors, malgré mes cris, malgré ma résistance, car je commençais à
comprendre qu’il s’agissait pour moi de quelque chose de pire que la
mort, le bourreau me saisit, me renversa sur le parquet, me meurtrit de
ses étreintes, et suffoquée par les sanglots, presque sans connaissance
invoquant Dieu, qui ne m’écoutait pas, je poussai tout à coup un
effroyable cri de douleur et de honte; un fer brûlant, un fer rouge, le
fer du bourreau, s’était imprimé sur mon épaule.»

Felton poussa un rugissement.

«Tenez, dit Milady, en se levant alors avec une majesté de reine, —
tenez, Felton, voyez comment on a inventé un nouveau martyre pour la
jeune fille pure et cependant victime de la brutalité d’un scélérat.
Apprenez à connaître le coeur des hommes, et désormais faites-vous
moins facilement l’instrument de leurs injustes vengeances.»

Milady d’un geste rapide ouvrit sa robe, déchira la batiste qui
couvrait son sein, et, rouge d’une feinte colère et d’une honte jouée,
montra au jeune homme l’empreinte ineffaçable qui déshonorait cette
épaule si belle.

«Mais, s’écria Felton, c’est une fleur de lis que je vois là!

— Et voilà justement où est l’infamie, répondit Milady. La flétrissure
d’Angleterre!… il fallait prouver quel tribunal me l’avait imposée, et
j’aurais fait un appel public à tous les tribunaux du royaume; mais la
flétrissure de France… oh! par elle, j’étais bien réellement flétrie.»

C’en était trop pour Felton.

Pâle, immobile, écrasé par cette révélation effroyable, ébloui par la
beauté surhumaine de cette femme qui se dévoilait à lui avec une
impudeur qu’il trouva sublime, il finit par tomber à genoux devant elle
comme faisaient les premiers chrétiens devant ces pures et saintes
martyres que la persécution des empereurs livrait dans le cirque à la
sanguinaire lubricité des populaces. La flétrissure disparut, la beauté
seule resta.

«Pardon, pardon! s’écria Felton, oh! pardon!»

Milady lut dans ses yeux: Amour, amour.

«Pardon de quoi? demanda-t-elle.

— Pardon de m’être joint à vos persécuteurs.»

Milady lui tendit la main.

«Si belle, si jeune!» s’écria Felton en couvrant cette main de baisers.

Milady laissa tomber sur lui un de ces regards qui d’un esclave font un
roi.

Felton était puritain: il quitta la main de cette femme pour baiser ses
pieds.

Il ne l’aimait déjà plus, il l’adorait.

Quand cette crise fut passée, quand Milady parut avoir recouvré son
sang-froid, qu’elle n’avait jamais perdu; lorsque Felton eut vu se
refermer sous le voile de la chasteté ces trésors d’amour qu’on ne lui
cachait si bien que pour les lui faire désirer plus ardemment:

«Ah! maintenant, dit-il, je n’ai plus qu’une chose à vous demander,
c’est le nom de votre véritable bourreau; car pour moi il n’y en a
qu’un; l’autre était l’instrument, voilà tout.

— Eh quoi, frère! s’écria Milady, il faut encore que je te le nomme, et
tu ne l’as pas deviné?

— Quoi! reprit Felton, lui!… encore lui!… toujours lui!… Quoi! le vrai
coupable…

— Le vrai coupable, dit Milady, c’est le ravageur de l’Angleterre, le
persécuteur des vrais croyants, le lâche ravisseur de l’honneur de tant
de femmes, celui qui pour un caprice de son coeur corrompu va faire
verser tant de sang à deux royaumes, qui protège les protestants
aujourd’hui et qui les trahira demain…

— Buckingham! c’est donc Buckingham!» s’écria Felton exaspéré.

Milady cacha son visage dans ses mains, comme si elle n’eût pu
supporter la honte que lui rappelait ce nom.

«Buckingham, le bourreau de cette angélique créature! s’écria Felton.
Et tu ne l’as pas foudroyé, mon Dieu! et tu l’as laissé noble, honoré,
puissant pour notre perte à tous!

— Dieu abandonne qui s’abandonne lui-même, dit Milady.

— Mais il veut donc attirer sur sa tête le châtiment réservé aux
maudits! continua Felton avec une exaltation croissante, il veut donc
que la vengeance humaine prévienne la justice céleste!

— Les hommes le craignent et l’épargnent.

— Oh! moi, dit Felton, je ne le crains pas et je ne l’épargnerai pas!…»

Milady sentit son âme baignée d’une joie infernale.

«Mais comment Lord de Winter, mon protecteur, mon père, demanda Felton,
se trouve-t-il mêlé à tout cela?

— Écoutez, Felton, reprit Milady, car à côté des hommes lâches et
méprisables, il est encore des natures grandes et généreuses. J’avais
un fiancé, un homme que j’aimais et qui m’aimait; un coeur comme le
vôtre, Felton, un homme comme vous. Je vins à lui et je lui racontai
tout, il me connaissait, celui-là, et ne douta point un instant.
C’était un grand seigneur, c’était un homme en tout point l’égal de
Buckingham. Il ne dit rien, il ceignit seulement son épée, s’enveloppa
de son manteau et se rendit à Buckingham Palace.

— Oui, oui, dit Felton, je comprends; quoique avec de pareils hommes ce
ne soit pas l’épée qu’il faille employer, mais le poignard.

— Buckingham était parti depuis la veille, envoyé comme ambassadeur en
Espagne, où il allait demander la main de l’infante pour le roi Charles
Ier, qui n’était alors que prince de Galles. Mon fiancé revint.

«Écoutez, me dit-il, cet homme est parti, et pour le moment, par
conséquent, il échappe à ma vengeance; mais en attendant soyons unis,
comme nous devions l’être, puis rapportez-vous-en à Lord de Winter pour
soutenir son honneur et celui de sa femme.»

— Lord de Winter! s’écria Felton.

— Oui, dit Milady, Lord de Winter, et maintenant vous devez tout
comprendre, n’est-ce pas? Buckingham resta plus d’un an absent. Huit
jours avant son arrivée, Lord de Winter mourut subitement, me laissant
sa seule héritière. D’où venait le coup? Dieu, qui sait tout, le sait
sans doute, moi je n’accuse personne…

— Oh! quel abîme, quel abîme! s’écria Felton.

— Lord de Winter était mort sans rien dire à son frère. Le secret
terrible devait être caché à tous, jusqu’à ce qu’il éclatât comme la
foudre sur la tête du coupable. Votre protecteur avait vu avec peine ce
mariage de son frère aîné avec une jeune fille sans fortune. Je sentis
que je ne pouvais attendre d’un homme trompé dans ses espérances
d’héritage aucun appui. Je passai en France résolue à y demeurer
pendant tout le reste de ma vie. Mais toute ma fortune est en
Angleterre; les communications fermées par la guerre, tout me manqua:
force fut alors d’y revenir; il y a six jours j’abordais à Portsmouth.

— Eh bien? dit Felton.

— Eh bien, Buckingham apprit sans doute mon retour, il en parla à Lord
de Winter, déjà prévenu contre moi, et lui dit que sa belle- soeur
était une prostituée, une femme flétrie. La voix pure et noble de mon
mari n’était plus là pour me défendre. Lord de Winter crut tout ce
qu’on lui dit, avec d’autant plus de facilité qu’il avait intérêt à le
croire. Il me fit arrêter, me conduisit ici, me remit sous votre garde.
Vous savez le reste: après-demain il me bannit, il me déporte;
après-demain il me relègue parmi les infâmes. Oh! la trame est bien
ourdie, allez! le complot est habile et mon honneur n’y survivra pas.
Vous voyez bien qu’il faut que je meure, Felton; Felton, donnez-moi ce
couteau!»

Et à ces mots, comme si toutes ses forces étaient épuisées, Milady se
laissa aller débile et languissante entre les bras du jeune officier,
qui, ivre d’amour, de colère et de voluptés inconnues, la reçut avec
transport, la serra contre son coeur, tout frissonnant à l’haleine de
cette bouche si belle, tout éperdu au contact de ce sein si palpitant.

«Non, non, dit-il; non, tu vivras honorée et pure, tu vivras pour
triompher de tes ennemis.»

Milady le repoussa lentement de la main en l’attirant du regard; mais
Felton, à son tour, s’empara d’elle, l’implorant comme une Divinité.

«Oh! la mort, la mort! dit-elle en voilant sa voix et ses paupières,
oh! la mort plutôt que la honte; Felton, mon frère, mon ami, je t’en
conjure!

— Non, s’écria Felton, non, tu vivras, et tu seras vengée!

— Felton, je porte malheur à tout ce qui m’entoure! Felton,
abandonne-moi! Felton, laisse-moi mourir!

— Eh bien, nous mourrons donc ensemble!» s’écria-t-il en appuyant ses
lèvres sur celles de la prisonnière.

Plusieurs coups retentirent à la porte; cette fois, Milady le repoussa
réellement.

«Écoutez, dit-elle, on nous a entendus, on vient! c’en est fait, nous
sommes perdus!

— Non, dit Felton, c’est la sentinelle qui me prévient seulement qu’une
ronde arrive.

— Alors, courez à la porte et ouvrez vous-même.»

Felton obéit; cette femme était déjà toute sa pensée, toute son âme.

Il se trouva en face d’un sergent commandant une patrouille de
surveillance.

«Eh bien, qu’y a-t-il? demanda le jeune lieutenant.

— Vous m’aviez dit d’ouvrir la porte si j’entendais crier au secours,
dit le soldat, mais vous aviez oublié de me laisser la clef; je vous ai
entendu crier sans comprendre ce que vous disiez, j’ai voulu ouvrir la
porte, elle était fermée en dedans, alors j’ai appelé le sergent.

— Et me voilà», dit le sergent.

Felton, égaré, presque fou, demeurait sans voix.

Milady comprit que c’était à elle de s’emparer de la situation, elle
courut à la table et prit le couteau qu’y avait déposé Felton:

«Et de quel droit voulez-vous m’empêcher de mourir? dit-elle.

— Grand Dieu!» s’écria Felton en voyant le couteau luire à sa main.

En ce moment, un éclat de rire ironique retentit dans le corridor.

Le baron, attiré par le bruit, en robe de chambre, son épée sous le
bras, se tenait debout sur le seuil de la porte.

«Ah! ah! dit-il, nous voici au dernier acte de la tragédie; vous le
voyez, Felton, le drame a suivi toutes les phases que j’avais
indiquées; mais soyez tranquille, le sang ne coulera pas.»

Milady comprit qu’elle était perdue si elle ne donnait pas à Felton une
preuve immédiate et terrible de son courage.

«Vous vous trompez, Milord, le sang coulera, et puisse ce sang retomber
sur ceux qui le font couler!»

Felton jeta un cri et se précipita vers elle; il était trop tard:
Milady s’était frappée. Mais le couteau avait rencontré, heureusement,
nous devrions dire adroitement, le busc de fer qui, à cette époque,
défendait comme une cuirasse la poitrine des femmes; il avait glissé en
déchirant la robe, et avait pénétré de biais entre la chair et les
côtes.

La robe de Milady n’en fut pas moins tachée de sang en une seconde.

Milady était tombée à la renverse et semblait évanouie.

Felton arracha le couteau.

«Voyez, Milord, dit-il d’un air sombre, voici une femme qui était sous
ma garde et qui s’est tuée!

— Soyez tranquille, Felton, dit Lord de Winter, elle n’est pas morte,
les démons ne meurent pas si facilement, soyez tranquille et allez
m’attendre chez moi.

— Mais, Milord…

— Allez, je vous l’ordonne.»

À cette injonction de son supérieur, Felton obéit; mais, en sortant, il
mit le couteau dans sa poitrine.

Quant à Lord de Winter, il se contenta d’appeler la femme qui servait
Milady et, lorsqu’elle fut venue, lui recommandant la prisonnière
toujours évanouie, il la laissa seule avec elle.

Cependant, comme à tout prendre, malgré ses soupçons, la blessure
pouvait être grave, il envoya, à l’instant même, un homme à cheval
chercher un médecin.




CHAPITRE LVIII.
ÉVASION


Comme l’avait pensé Lord de Winter, la blessure de Milady n’était pas
dangereuse; aussi dès qu’elle se trouva seule avec la femme que le
baron avait fait appeler et qui se hâtait de la déshabiller,
rouvrit-elle les yeux.

Cependant, il fallait jouer la faiblesse et la douleur; ce n’étaient
pas choses difficiles pour une comédienne comme Milady; aussi la pauvre
femme fut-elle si complètement dupe de sa prisonnière, que, malgré ses
instances, elle s’obstina à la veiller toute la nuit.

Mais la présence de cette femme n’empêchait pas Milady de songer.

Il n’y avait plus de doute, Felton était convaincu, Felton était à
elle: un ange apparût-il au jeune homme pour accuser Milady, il le
prendrait certainement, dans la disposition d’esprit où il se trouvait,
pour un envoyé du démon.

Milady souriait à cette pensée, car Felton, c’était désormais sa seule
espérance, son seul moyen de salut.

Mais Lord de Winter pouvait l’avoir soupçonné, mais Felton maintenant
pouvait être surveillé lui-même.

Vers les quatre heures du matin, le médecin arriva; mais depuis le
temps où Milady s’était frappée, la blessure s’était déjà refermée: le
médecin ne put donc en mesurer ni la direction, ni la profondeur; il
reconnut seulement au pouls de la malade que le cas n’était point
grave.

Le matin, Milady, sous prétexte qu’elle n’avait pas dormi de la nuit et
qu’elle avait besoin de repos, renvoya la femme qui veillait près
d’elle.

Elle avait une espérance, c’est que Felton arriverait à l’heure du
déjeuner, mais Felton ne vint pas.

Ses craintes s’étaient-elles réalisées? Felton, soupçonné par le baron,
allait-il lui manquer au moment décisif? Elle n’avait plus qu’un jour:
Lord de Winter lui avait annoncé son embarquement pour le 23 et l’on
était arrivé au matin du 22.

Néanmoins, elle attendit encore assez patiemment jusqu’à l’heure du
dîner.

Quoiqu’elle n’eût pas mangé le matin, le dîner fut apporté à l’heure
habituelle; Milady s’aperçut alors avec effroi que l’uniforme des
soldats qui la gardaient était changé.

Alors elle se hasarda à demander ce qu’était devenu Felton. On lui
répondit que Felton était monté à cheval il y avait une heure, et était
parti.

Elle s’informa si le baron était toujours au château; le soldat
répondit que oui, et qu’il avait ordre de le prévenir si la prisonnière
désirait lui parler.

Milady répondit qu’elle était trop faible pour le moment, et que son
seul désir était de demeurer seule.

Le soldat sortit, laissant le dîner servi.

Felton était écarté, les soldats de marine étaient changés, on se
défiait donc de Felton.

C’était le dernier coup porté à la prisonnière.

Restée seule, elle se leva; ce lit où elle se tenait par prudence et
pour qu’on la crût gravement blessée, la brûlait comme un brasier
ardent. Elle jeta un coup d’oeil sur la porte: le baron avait fait
clouer une planche sur le guichet; il craignait sans doute que, par
cette ouverture, elle ne parvint encore, par quelque moyen diabolique,
à séduire les gardes.

Milady sourit de joie; elle pouvait donc se livrer à ses transports
sans être observée: elle parcourait la chambre avec l’exaltation d’une
folle furieuse ou d’une tigresse enfermée dans une cage de fer. Certes,
si le couteau lui fût resté, elle eût songé, non plus à se tuer
elle-même, mais, cette fois, à tuer le baron.

À six heures, Lord de Winter entra; il était armé jusqu’aux dents. Cet
homme, dans lequel, jusque-là, Milady n’avait vu qu’un gentleman assez
niais, était devenu un admirable geôlier: il semblait tout prévoir,
tout deviner, tout prévenir.

Un seul regard jeté sur Milady lui apprit ce qui se passait dans son
âme.

«Soit, dit-il, mais vous ne me tuerez point encore aujourd’hui; vous
n’avez plus d’armes, et d’ailleurs je suis sur mes gardes. Vous aviez
commencé à pervertir mon pauvre Felton: il subissait déjà votre
infernale influence, mais je veux le sauver, il ne vous verra plus,
tout est fini. Rassemblez vos hardes, demain vous partirez. J’avais
fixé l’embarquement au 24, mais j’ai pensé que plus la chose serait
rapprochée, plus elle serait sûre. Demain à midi j’aurai l’ordre de
votre exil, signé Buckingham. Si vous dites un seul mot à qui que ce
soit avant d’être sur le navire, mon sergent vous fera sauter la
cervelle, et il en a l’ordre; si, sur le navire, vous dites un mot à
qui que ce soit avant que le capitaine vous le permette, le capitaine
vous fait jeter à la mer, c’est convenu. Au revoir, voilà ce que pour
aujourd’hui j’avais à vous dire. Demain je vous reverrai pour vous
faire mes adieux!»

Et sur ces paroles le baron sortit.

Milady avait écouté toute cette menaçante tirade le sourire du dédain
sur les lèvres, mais la rage dans le coeur.

On servit le souper; Milady sentit qu’elle avait besoin de forces, elle
ne savait pas ce qui pouvait se passer pendant cette nuit qui
s’approchait menaçante, car de gros nuages roulaient au ciel, et des
éclairs lointains annonçaient un orage.

L’orage éclata vers les dix heures du soir: Milady sentait une
consolation à voir la nature partager le désordre de son coeur; la
foudre grondait dans l’air comme la colère dans sa pensée, il lui
semblait que la rafale, en passant, échevelait son front comme les
arbres dont elle courbait les branches et enlevait les feuilles; elle
hurlait comme l’ouragan, et sa voix se perdait dans la grande voix de
la nature, qui, elle aussi, semblait gémir et se désespérer.

Tout à coup elle entendit frapper à une vitre, et, à la lueur d’un
éclair, elle vit le visage d’un homme apparaître derrière les barreaux.

Elle courut à la fenêtre et l’ouvrit.

«Felton! s’écria-t-elle, je suis sauvée!

— Oui, dit Felton! mais silence, silence! il me faut le temps de scier
vos barreaux. Prenez garde seulement qu’ils ne vous voient par le
guichet.

— Oh! c’est une preuve que le Seigneur est pour nous, Felton, reprit
Milady, ils ont fermé le guichet avec une planche.

— C’est bien, Dieu les a rendus insensés! dit Felton.

— Mais que faut-il que je fasse? demanda Milady.

— Rien, rien; refermez la fenêtre seulement. Couchez-vous, ou, du
moins, mettez-vous dans votre lit tout habillée; quand j’aurai fini, je
frapperai aux carreaux. Mais pourrez-vous me suivre?

— Oh! oui.

— Votre blessure?

— Me fait souffrir, mais ne m’empêche pas de marcher.

— Tenez-vous donc prête au premier signal.»

Milady referma la fenêtre, éteignit la lampe, et alla, comme le lui
avait recommandé Felton, se blottir dans son lit. Au milieu des
plaintes de l’orage, elle entendait le grincement de la lime contre les
barreaux, et, à la lueur de chaque éclair, elle apercevait l’ombre de
Felton derrière les vitres.

Elle passa une heure sans respirer, haletante, la sueur sur le front,
et le coeur serré par une épouvantable angoisse à chaque mouvement
qu’elle entendait dans le corridor.

Il y a des heures qui durent une année.

Au bout d’une heure, Felton frappa de nouveau.

Milady bondit hors de son lit et alla ouvrir. Deux barreaux de moins
formaient une ouverture à passer un homme.

«Êtes-vous prête? demanda Felton.

— Oui. Faut-il que j’emporte quelque chose?

— De l’or, si vous en avez.

— Oui, heureusement on m’a laissé ce que j’en avais.

— Tant mieux, car j’ai usé tout le mien pour fréter une barque.

— Prenez», dit Milady en mettant aux mains de Felton un sac plein d’or.

Felton prit le sac et le jeta au pied du mur.

«Maintenant, dit-il, voulez-vous venir?

— Me voici.»

Milady monta sur un fauteuil et passa tout le haut de son corps par la
fenêtre: elle vit le jeune officier suspendu au-dessus de l’abîme par
une échelle de corde.

Pour la première fois, un mouvement de terreur lui rappela qu’elle
était femme.

Le vide l’épouvantait.

«Je m’en étais douté, dit Felton.

— Ce n’est rien, ce n’est rien, dit Milady, je descendrai les yeux
fermés.

— Avez-vous confiance en moi? dit Felton.

— Vous le demandez?

— Rapprochez vos deux mains; croisez-les, c’est bien.»

Felton lui lia les deux poignets avec son mouchoir, puis par- dessus le
mouchoir, avec une corde.

«Que faites-vous? demanda Milady avec surprise.

— Passez vos bras autour de mon cou et ne craignez rien.

— Mais je vous ferai perdre l’équilibre, et nous nous briserons tous
les deux.

— Soyez tranquille, je suis marin.»

Il n’y avait pas une seconde à perdre; Milady passa ses deux bras
autour du cou de Felton et se laissa glisser hors de la fenêtre.

Felton se mit à descendre les échelons lentement et un à un. Malgré la
pesanteur des deux corps, le souffle de l’ouragan les balançait dans
l’air.

Tout à coup Felton s’arrêta.

«Qu’y a-t-il? demanda Milady.

— Silence, dit Felton, j’entends des pas.

— Nous sommes découverts!»

Il se fit un silence de quelques instants.

«Non, dit Felton, ce n’est rien.

— Mais enfin quel est ce bruit?

— Celui de la patrouille qui va passer sur le chemin de ronde.

— Où est le chemin de ronde?

— Juste au-dessous de nous.

— Elle va nous découvrir.

— Non, s’il ne fait pas d’éclairs.

— Elle heurtera le bas de l’échelle.

— Heureusement elle est trop courte de six pieds.

— Les voilà, mon Dieu!

— Silence!»

Tous deux restèrent suspendus, immobiles et sans souffle, à vingt pieds
du sol; pendant ce temps les soldats passaient au-dessous riant et
causant.

Il y eut pour les fugitifs un moment terrible.

La patrouille passa; on entendit le bruit des pas qui s’éloignait, et
le murmure des voix qui allait s’affaiblissant.

«Maintenant, dit Felton, nous sommes sauvés.»

Milady poussa un soupir et s’évanouit.

Felton continua de descendre. Parvenu au bas de l’échelle, et lorsqu’il
ne sentit plus d’appui pour ses pieds, il se cramponna avec ses mains;
enfin, arrivé au dernier échelon il se laissa pendre à la force des
poignets et toucha la terre. Il se baissa, ramassa le sac d’or et le
prit entre ses dents.

Puis il souleva Milady dans ses bras, et s’éloigna vivement du côté
opposé à celui qu’avait pris la patrouille. Bientôt il quitta le chemin
de ronde, descendit à travers les rochers, et, arrivé au bord de la
mer, fit entendre un coup de sifflet.

Un signal pareil lui répondit, et, cinq minutes après, il vit
apparaître une barque montée par quatre hommes.

La barque s’approcha aussi près qu’elle put du rivage, mais il n’y
avait pas assez de fond pour qu’elle pût toucher le bord; Felton se mit
à l’eau jusqu’à la ceinture, ne voulant confier à personne son précieux
fardeau.

Heureusement la tempête commençait à se calmer, et cependant la mer
était encore violente; la petite barque bondissait sur les vagues comme
une coquille de noix.

«Au sloop, dit Felton, et nagez vivement.»

Les quatre hommes se mirent à la rame; mais la mer était trop grosse
pour que les avirons eussent grande prise dessus.

Toutefois on s’éloignait du château; c’était le principal. La nuit
était profondément ténébreuse, et il était déjà presque impossible de
distinguer le rivage de la barque, à plus forte raison n’eût-on pas pu
distinguer la barque du rivage.

Un point noir se balançait sur la mer.

C’était le sloop.

Pendant que la barque s’avançait de son côté de toute la force de ses
quatre rameurs, Felton déliait la corde, puis le mouchoir qui liait les
mains de Milady.

Puis, lorsque ses mains furent déliées, il prit de l’eau de la mer et
la lui jeta au visage.

Milady poussa un soupir et ouvrit les yeux.

«Où suis-je? dit-elle.

— Sauvée, répondit le jeune officier.

— Oh! sauvée! sauvée! s’écria-t-elle. Oui, voici le ciel, voici la mer!
Cet air que je respire, c’est celui de la liberté. Ah!… merci, Felton,
merci!»

Le jeune homme la pressa contre son coeur.

«Mais qu’ai-je donc aux mains? demanda Milady; il me semble qu’on m’a
brisé les poignets dans un étau.»

En effet, Milady souleva ses bras: elle avait les poignets meurtris.

«Hélas! dit Felton en regardant ces belles mains et en secouant
doucement la tête.

— Oh! ce n’est rien, ce n’est rien! s’écria Milady: maintenant je me
rappelle!»

Milady chercha des yeux autour d’elle.

«Il est là», dit Felton en poussant du pied le sac d’or.

On s’approchait du sloop. Le marin de quart héla la barque, la barque
répondit.

«Quel est ce bâtiment? demanda Milady.

— Celui que j’ai frété pour vous.

— Où va-t-il me conduire?

— Où vous voudrez, pourvu que, moi, vous me jetiez à Portsmouth.

— Qu’allez-vous faire à Portsmouth? demanda Milady.

— Accomplir les ordres de Lord de Winter, dit Felton avec un sombre
sourire.

— Quels ordres? demanda Milady.

— Vous ne comprenez donc pas? dit Felton.

— Non; expliquez-vous, je vous en prie.

— Comme il se défiait de moi, il a voulu vous garder lui-même, et m’a
envoyé à sa place faire signer à Buckingham l’ordre de votre
déportation.

— Mais s’il se défiait de vous, comment vous a-t-il confié cet ordre?

— Étais-je censé savoir ce que je portais?

— C’est juste. Et vous allez à Portsmouth?

— Je n’ai pas de temps à perdre: c’est demain le 23, et Buckingham part
demain avec la flotte.

— Il part demain, pour où part-il?

— Pour La Rochelle.

— Il ne faut pas qu’il parte! s’écria Milady, oubliant sa présence
d’esprit accoutumée.

— Soyez tranquille, répondit Felton, il ne partira pas.»

Milady tressaillit de joie; elle venait de lire au plus profond du
coeur du jeune homme: la mort de Buckingham y était écrite en toutes
lettres.

«Felton…, dit-elle, vous êtes grand comme Judas Macchabée! Si vous
mourez, je meurs avec vous: voilà tout ce que je puis vous dire.

— Silence! dit Felton, nous sommes arrivés.»

En effet, on touchait au sloop.

Felton monta le premier à l’échelle et donna la main à Milady, tandis
que les matelots la soutenaient, car la mer était encore fort agitée.

Un instant après ils étaient sur le pont.

«Capitaine, dit Felton, voici la personne dont je vous ai parlé, et
qu’il faut conduire saine et sauve en France.

— Moyennant mille pistoles, dit le capitaine.

— Je vous en ai donné cinq cents.

— C’est juste, dit le capitaine.

— Et voilà les cinq cents autres, reprit Milady, en portant la main au
sac d’or.

— Non, dit le capitaine, je n’ai qu’une parole, et je l’ai donnée à ce
jeune homme; les cinq cents autres pistoles ne me sont dues qu’en
arrivant à Boulogne.

— Et nous y arriverons?

— Sains et saufs, dit le capitaine, aussi vrai que je m’appelle Jack
Buttler.

— Eh bien, dit Milady, si vous tenez votre parole, ce n’est pas cinq
cents, mais mille pistoles que je vous donnerai.

— Hurrah pour vous alors, ma belle dame, cria le capitaine, et puisse
Dieu m’envoyer souvent des pratiques comme Votre Seigneurie!

— En attendant, dit Felton, conduisez-nous dans la petite baie de
Chichester, en avant de Portsmouth; vous savez qu’il est convenu que
vous nous conduirez là.»

Le capitaine répondit en commandant la manoeuvre nécessaire, et vers
les sept heures du matin le petit bâtiment jetait l’ancre dans la baie
désignée.

Pendant cette traversée, Felton avait tout raconté à Milady: comment,
au lieu d’aller à Londres, il avait frété le petit bâtiment, comment il
était revenu, comment il avait escaladé la muraille en plaçant dans les
interstices des pierres, à mesure qu’il montait, des crampons, pour
assurer ses pieds, et comment enfin, arrivé aux barreaux, il avait
attaché l’échelle, Milady savait le reste.

De son côté, Milady essaya d’encourager Felton dans son projet, mais
aux premiers mots qui sortirent de sa bouche, elle vit bien que le
jeune fanatique avait plutôt besoin d’être modéré que d’être affermi.

Il fut convenu que Milady attendrait Felton jusqu’à dix heures; si à
dix heures il n’était pas de retour, elle partirait.

Alors, en supposant qu’il fût libre, il la rejoindrait en France, au
couvent des Carmélites de Béthune.




CHAPITRE LIX.
CE QUI SE PASSAIT À PORTSMOUTH LE 23 AOÛT 1628


Felton prit congé de Milady comme un frère qui va faire une simple
promenade prend congé de sa soeur en lui baisant la main.

Toute sa personne paraissait dans son état de calme ordinaire:
seulement une lueur inaccoutumée brillait dans ses yeux, pareille à un
reflet de fièvre; son front était plus pâle encore que de coutume; ses
dents étaient serrées, et sa parole avait un accent bref et saccadé qui
indiquait que quelque chose de sombre s’agitait en lui.

Tant qu’il resta sur la barque qui le conduisait à terre, il demeura le
visage tourné du côté de Milady, qui, debout sur le pont, le suivait
des yeux. Tous deux étaient assez rassurés sur la crainte d’être
poursuivis: on n’entrait jamais dans la chambre de Milady avant neuf
heures; et il fallait trois heures pour venir du château à Londres.

Felton mit pied à terre, gravit la petite crête qui conduisait au haut
de la falaise, salua Milady une dernière fois, et prit sa course vers
la ville.

Au bout de cent pas, comme le terrain allait en descendant, il ne
pouvait plus voir que le mât du sloop.

Il courut aussitôt dans la direction de Portsmouth, dont il voyait en
face de lui, à un demi-mille à peu près, se dessiner dans la brume du
matin les tours et les maisons.

Au-delà de Portsmouth, la mer était couverte de vaisseaux dont on
voyait les mâts, pareils à une forêt de peupliers dépouillés par
l’hiver, se balancer sous le souffle du vent.

Felton, dans sa marche rapide, repassait ce que dix années de
méditations ascétiques et un long séjour au milieu des puritains lui
avaient fourni d’accusations vraies ou fausses contre le favori de
Jacques VI et de Charles Ier.

Lorsqu’il comparait les crimes publics de ce ministre, crimes
éclatants, crimes européens, si on pouvait le dire, avec les crimes
privés et inconnus dont l’avait chargé Milady, Felton trouvait que le
plus coupable des deux hommes que renfermait Buckingham était celui
dont le public ne connaissait pas la vie. C’est que son amour si
étrange, si nouveau, si ardent, lui faisait voir les accusations
infâmes et imaginaires de Lady de Winter, comme on voit au travers d’un
verre grossissant, à l’état de monstres effroyables, des atomes
imperceptibles en réalité auprès d’une fourmi.

La rapidité de sa course allumait encore son sang: l’idée qu’il
laissait derrière lui, exposée à une vengeance effroyable, la femme
qu’il aimait ou plutôt qu’il adorait comme une sainte, l’émotion
passée, sa fatigue présente, tout exaltait encore son âme au-dessus des
sentiments humains.

Il entra à Portsmouth vers les huit heures du matin; toute la
population était sur pied; le tambour battait dans les rues et sur le
port; les troupes d’embarquement descendaient vers la mer.

Felton arriva au palais de l’Amirauté, couvert de poussière et
ruisselant de sueur; son visage, ordinairement si pâle, était pourpre
de chaleur et de colère. La sentinelle voulut le repousser; mais Felton
appela le chef du poste, et tirant de sa poche la lettre dont il était
porteur:

«Message pressé de la part de Lord de Winter», dit-il.

Au nom de Lord de Winter, qu’on savait l’un des plus intimes de Sa
Grâce, le chef de poste donna l’ordre de laisser passer Felton, qui, du
reste, portait lui-même l’uniforme d’officier de marine.

Felton s’élança dans le palais.

Au moment où il entrait dans le vestibule un homme entrait aussi,
poudreux, hors d’haleine, laissant à la porte un cheval de poste qui en
arrivant tomba sur les deux genoux.

Felton et lui s’adressèrent en même temps à Patrick, le valet de
chambre de confiance du duc. Felton nomma le baron de Winter, l’inconnu
ne voulut nommer personne, et prétendit que c’était au duc seul qu’il
pouvait se faire connaître. Tous deux insistaient pour passer l’un
avant l’autre.

Patrick, qui savait que Lord de Winter était en affaires de service et
en relations d’amitié avec le duc, donna la préférence à celui qui
venait en son nom. L’autre fut forcé d’attendre, et il fut facile de
voir combien il maudissait ce retard.

Le valet de chambre fit traverser à Felton une grande salle dans
laquelle attendaient les députés de La Rochelle conduits par le prince
de Soubise, et l’introduisit dans un cabinet où Buckingham, sortant du
bain, achevait sa toilette, à laquelle, cette fois comme toujours, il
accordait une attention extraordinaire.

«Le lieutenant Felton, dit Patrick, de la part de Lord de Winter.

— De la part de Lord de Winter! répéta Buckingham, faites entrer.»

Felton entra. En ce moment Buckingham jetait sur un canapé une riche
robe de chambre brochée d’or, pour endosser un pourpoint de velours
bleu tout brodé de perles.

«Pourquoi le baron n’est-il pas venu lui-même? demanda Buckingham, je
l’attendais ce matin.

— Il m’a chargé de dire à Votre Grâce, répondit Felton, qu’il
regrettait fort de ne pas avoir cet honneur, mais qu’il en était
empêché par la garde qu’il est obligé de faire au château.

— Oui, oui, dit Buckingham, je sais cela, il a une prisonnière.

— C’est justement de cette prisonnière que je voulais parler à Votre
Grâce, reprit Felton.

— Eh bien, parlez.

— Ce que j’ai à vous dire ne peut être entendu que de vous, Milord.

— Laissez-nous, Patrick, dit Buckingham, mais tenez-vous à portée de la
sonnette; je vous appellerai tout à l’heure.»

Patrick sortit.

«Nous sommes seuls, monsieur, dit Buckingham, parlez.

— Milord, dit Felton, le baron de Winter vous a écrit l’autre jour pour
vous prier de signer un ordre d’embarquement relatif à une jeune femme
nommée Charlotte Backson.

— Oui, monsieur, et je lui ai répondu de m’apporter ou de m’envoyer cet
ordre et que je le signerais.

— Le voici, Milord.

— Donnez», dit le duc.

Et, le prenant des mains de Felton, il jeta sur le papier un coup
d’oeil rapide. Alors, s’apercevant que c’était bien celui qui lui était
annoncé, il le posa sur la table, prit une plume et s’apprêta à signer.

«Pardon, Milord, dit Felton arrêtant le duc, mais Votre Grâce sait-elle
que le nom de Charlotte Backson n’est pas le véritable nom de cette
jeune femme?

— Oui, monsieur, je le sais, répondit le duc en trempant la plume dans
l’encrier.

— Alors, Votre Grâce connaît son véritable nom? demanda Felton d’une
voix brève.

— Je le connais.»

Le duc approcha la plume du papier.

«Et, connaissant ce véritable nom, reprit Felton, Monseigneur signera
tout de même?

— Sans doute, dit Buckingham, et plutôt deux fois qu’une.

— Je ne puis croire, continua Felton d’une voix qui devenait de plus en
plus brève et saccadée, que Sa Grâce sache qu’il s’agit de Lady de
Winter…

— Je le sais parfaitement, quoique je sois étonné que vous le sachiez,
vous!

— Et Votre Grâce signera cet ordre sans remords?»

Buckingham regarda le jeune homme avec hauteur.

«Ah çà, monsieur, savez-vous bien, lui dit-il, que vous me faites là
d’étranges questions, et que je suis bien simple d’y répondre?

— Répondez-y, Monseigneur, dit Felton, la situation est plus grave que
vous ne le croyez peut-être.»

Buckingham pensa que le jeune homme, venant de la part de Lord de
Winter, parlait sans doute en son nom et se radoucit.

«Sans remords aucun, dit-il, et le baron sait comme moi que Milady de
Winter est une grande coupable, et que c’est presque lui faire grâce
que de borner sa peine à l’extradition.»

Le duc posa sa plume sur le papier.

«Vous ne signerez pas cet ordre, Milord! dit Felton en faisant un pas
vers le duc.

— Je ne signerai pas cet ordre, dit Buckingham, et pourquoi?

— Parce que vous descendrez en vous-même, et que vous rendrez justice à
Milady.

— On lui rendra justice en l’envoyant à Tyburn, dit Buckingham; Milady
est une infâme.

— Monseigneur, Milady est un ange, vous le savez bien, et je vous
demande sa liberté.

— Ah çà, dit Buckingham, êtes-vous fou de me parler ainsi?

— Milord, excusez-moi! je parle comme je puis; je me contiens.
Cependant, Milord, songez à ce que vous allez faire, et craignez
d’outrepasser la mesure!

— Plaît-il?… Dieu me pardonne! s’écria Buckingham, mais je crois qu’il
me menace!

— Non, Milord, je prie encore, et je vous dis: une goutte d’eau suffit
pour faire déborder le vase plein, une faute légère peut attirer le
châtiment sur la tête épargnée malgré tant de crimes.

— Monsieur Felton, dit Buckingham, vous allez sortir d’ici et vous
rendre aux arrêts sur-le-champ.

— Vous allez m’écouter jusqu’au bout, Milord. Vous avez séduit cette
jeune fille, vous l’avez outragée, souillée; réparez vos crimes envers
elle, laissez-la partir librement, et je n’exigerai pas autre chose de
vous.

— Vous n’exigerez pas? dit Buckingham regardant Felton avec étonnement
et appuyant sur chacune des syllabes des trois mots qu’il venait de
prononcer.

— Milord, continua Felton s’exaltant à mesure qu’il parlait, Milord,
prenez garde, toute l’Angleterre est lasse de vos iniquités; Milord,
vous avez abusé de la puissance royale que vous avez presque usurpée;
Milord, vous êtes en horreur aux hommes et à Dieu; Dieu vous punira
plus tard, mais, moi, je vous punirai aujourd’hui.

— Ah! ceci est trop fort!» cria Buckingham en faisant un pas vers la
porte.

Felton lui barra le passage.

«Je vous le demande humblement, dit-il, signez l’ordre de mise en
liberté de Lady de Winter; songez que c’est la femme que vous avez
déshonorée.

— Retirez-vous, monsieur, dit Buckingham, ou j’appelle et vous fais
mettre aux fers.

— Vous n’appellerez pas, dit Felton en se jetant entre le duc et la
sonnette placée sur un guéridon incrusté d’argent; prenez garde,
Milord, vous voilà entre les mains de Dieu.

— Dans les mains du diable, vous voulez dire, s’écria Buckingham en
élevant la voix pour attirer du monde, sans cependant appeler
directement.

— Signez, Milord, signez la liberté de Lady de Winter, dit Felton en
poussant un papier vers le duc.

— De force! vous moquez-vous? holà, Patrick!

— Signez, Milord!

— Jamais!

— Jamais!

— À moi», cria le duc, et en même temps il sauta sur son épée.

Mais Felton ne lui donna pas le temps de la tirer: il tenait tout
ouvert et caché dans son pourpoint le couteau dont s’était frappée
Milady; d’un bond il fut sur le duc.

En ce moment Patrick entrait dans la salle en criant:

«Milord, une lettre de France!

— De France!» s’écria Buckingham, oubliant tout en pensant de qui lui
venait cette lettre.

Felton profita du moment et lui enfonça dans le flanc le couteau
jusqu’au manche.

«Ah! traître! cria Buckingham, tu m’as tué…

— Au meurtre!» hurla Patrick.

Felton jeta les yeux autour de lui pour fuir, et, voyant la porte
libre, s’élança dans la chambre voisine, qui était celle où
attendaient, comme nous l’avons dit, les députés de La Rochelle, la
traversa tout en courant et se précipita vers l’escalier; mais, sur la
première marche, il rencontra Lord de Winter, qui, le voyant pâle,
égaré, livide, taché de sang à la main et à la figure, lui sauta au cou
en s’écriant:

«Je le savais, je l’avais deviné et j’arrive trop tard d’une minute!
oh! malheureux que je suis!»

Felton ne fit aucune résistance; Lord de Winter le remit aux mains des
gardes, qui le conduisirent, en attendant de nouveaux ordres, sur une
petite terrasse dominant la mer, et il s’élança dans le cabinet de
Buckingham.

Au cri poussé par le duc, à l’appel de Patrick, l’homme que Felton
avait rencontré dans l’antichambre se précipita dans le cabinet.

Il trouva le duc couché sur un sofa, serrant sa blessure dans sa main
crispée.

«La Porte, dit le duc d’une voix mourante, La Porte, viens-tu de sa
part?

— Oui, Monseigneur, répondit le fidèle serviteur d’Anne d’Autriche,
mais trop tard peut-être.

— Silence, La Porte! on pourrait vous entendre; Patrick, ne laissez
entrer personne: oh! je ne saurai pas ce qu’elle me fait dire! mon
Dieu, je me meurs!»

Et le duc s’évanouit.

Cependant, Lord de Winter, les députés, les chefs de l’expédition, les
officiers de la maison de Buckingham, avaient fait irruption dans sa
chambre; partout des cris de désespoir retentissaient. La nouvelle qui
emplissait le palais de plaintes et de gémissements en déborda bientôt
partout et se répandit par la ville.

Un coup de canon annonça qu’il venait de se passer quelque chose de
nouveau et d’inattendu.

Lord de Winter s’arrachait les cheveux.

«Trop tard d’une minute! s’écriait-il, trop tard d’une minute! oh! mon
Dieu, mon Dieu, quel malheur!»

En effet, on était venu lui dire à sept heures du matin qu’une échelle
de corde flottait à une des fenêtres du château; il avait couru
aussitôt à la chambre de Milady, avait trouvé la chambre vide et la
fenêtre ouverte, les barreaux sciés, il s’était rappelé la
recommandation verbale que lui avait fait transmettre d’Artagnan par
son messager, il avait tremblé pour le duc, et, courant à l’écurie,
sans prendre le temps de faire seller son cheval, avait sauté sur le
premier venu, était accouru ventre à terre, et sautant à bas dans la
cour, avait monté précipitamment l’escalier, et, sur le premier degré,
avait, comme nous l’avons dit, rencontré Felton.

Cependant le duc n’était pas mort: il revint à lui, rouvrit les yeux,
et l’espoir rentra dans tous les coeurs.

«Messieurs, dit-il, laissez-moi seul avec Patrick et La Porte.

«Ah! c’est vous, de Winter! vous m’avez envoyé ce matin un singulier
fou, voyez l’état dans lequel il m’a mis!

— Oh! Milord! s’écria le baron, je ne m’en consolerai jamais.

— Et tu aurais tort, mon cher de Winter, dit Buckingham en lui tendant
la main, je ne connais pas d’homme qui mérite d’être regretté pendant
toute la vie d’un autre homme; mais laisse-nous, je t’en prie.»

Le baron sortit en sanglotant.

Il ne resta dans le cabinet que le duc blessé, La Porte et Patrick.

On cherchait un médecin, qu’on ne pouvait trouver.

«Vous vivrez, Milord, vous vivrez, répétait, à genoux devant le sofa du
duc, le messager d’Anne d’Autriche.

— Que m’écrivait-elle? dit faiblement Buckingham tout ruisselant de
sang et domptant, pour parler de celle qu’il aimait, d’atroces
douleurs, que m’écrivait-elle? Lis-moi sa lettre.

— Oh! Milord! fit La Porte.

— Obéis, La Porte; ne vois-tu pas que je n’ai pas de temps à perdre?»

La Porte rompit le cachet et plaça le parchemin sous les yeux du duc;
mais Buckingham essaya vainement de distinguer l’écriture.

«Lis donc, dit-il, lis donc, je n’y vois plus; lis donc! car bientôt
peut-être je n’entendrai plus, et je mourrai sans savoir ce qu’elle m’a
écrit.»

La Porte ne fit plus de difficulté, et lut:

«Milord,
    «Par ce que j’ai, depuis que je vous connais, souffert par vous et
    pour vous, je vous conjure, si vous avez souci de mon repos,
    d’interrompre les grands armements que vous faites contre la France
    et de cesser une guerre dont on dit tout haut que la religion est
    la cause visible, et tout bas que votre amour pour moi est la cause
    cachée. Cette guerre peut non seulement amener pour la France et
    pour l’Angleterre de grandes catastrophes, mais encore pour vous,
    Milord, des malheurs dont je ne me consolerais pas.
    «Veillez sur votre vie, que l’on menace et qui me sera chère du
    moment où je ne serai pas obligée de voir en vous un ennemi.


«Votre affectionnée,
    «Anne.»


Buckingham rappela tous les restes de sa vie pour écouter cette
lecture; puis, lorsqu’elle fut finie, comme s’il eût trouvé dans cette
lettre un amer désappointement:

«N’avez-vous donc pas autre chose à me dire de vive voix, La Porte?
demanda-t-il.

— Si fait, Monseigneur: la reine m’avait chargé de vous dire de veiller
sur vous, car elle avait eu avis qu’on voulait vous assassiner.

— Et c’est tout, c’est tout? reprit Buckingham avec impatience.

— Elle m’avait encore chargé de vous dire qu’elle vous aimait toujours.

— Ah! fit Buckingham, Dieu soit loué! ma mort ne sera donc pas pour
elle la mort d’un étranger!…»

La Porte fondit en larmes.

«Patrick, dit le duc, apportez-moi le coffret où étaient les ferrets de
diamants.»

Patrick apporta l’objet demandé, que La Porte reconnut pour avoir
appartenu à la reine.

«Maintenant le sachet de satin blanc, où son chiffre est brodé en
perles.»

Patrick obéit encore.

«Tenez, La Porte, dit Buckingham, voici les seuls gages que j’eusse à
elle, ce coffret d’argent, et ces deux lettres. Vous les rendrez à Sa
Majesté; et pour dernier souvenir… (il chercha autour de lui quelque
objet précieux)… vous y joindrez…»

Il chercha encore; mais ses regards obscurcis par la mort ne
rencontrèrent que le couteau tombé des mains de Felton, et fumant
encore du sang vermeil étendu sur la lame.

«Et vous y joindrez ce couteau», dit le duc en serrant la main de La
Porte.

Il put encore mettre le sachet au fond du coffret d’argent, y laissa
tomber le couteau en faisant signe à La Porte qu’il ne pouvait plus
parler; puis, dans une dernière convulsion, que cette fois il n’avait
plus la force de combattre, il glissa du sofa sur le parquet.

Patrick poussa un grand cri.

Buckingham voulut sourire une dernière fois; mais la mort arrêta sa
pensée, qui resta gravée sur son front comme un dernier baiser d’amour.

En ce moment le médecin du duc arriva tout effaré; il était déjà à bord
du vaisseau amiral, on avait été obligé d’aller le chercher là.

Il s’approcha du duc, prit sa main, la garda un instant dans la sienne,
et la laissa retomber.

«Tout est inutile, dit-il, il est mort.

— Mort, mort!» s’écria Patrick.

À ce cri toute la foule rentra dans la salle, et partout ce ne fut que
consternation et que tumulte.

Aussitôt que Lord de Winter vit Buckingham expiré, il courut à Felton,
que les soldats gardaient toujours sur la terrasse du palais.

«Misérable! dit-il au jeune homme qui, depuis la mort de Buckingham,
avait retrouvé ce calme et ce sang-froid qui ne devaient plus
l’abandonner; misérable! qu’as-tu fait?

— Je me suis vengé, dit-il.

— Toi! dit le baron; dis que tu as servi d’instrument à cette femme
maudite; mais je te le jure, ce crime sera son dernier crime.

— Je ne sais ce que vous voulez dire, reprit tranquillement Felton, et
j’ignore de qui vous voulez parler, Milord; j’ai tué M. de Buckingham
parce qu’il a refusé deux fois à vous-même de me nommer capitaine: je
l’ai puni de son injustice, voilà tout.»

De Winter, stupéfait, regardait les gens qui liaient Felton, et ne
savait que penser d’une pareille insensibilité.

Une seule chose jetait cependant un nuage sur le front pur de Felton. À
chaque bruit qu’il entendait, le naïf puritain croyait reconnaître les
pas et la voix de Milady venant se jeter dans ses bras pour s’accuser
et se perdre avec lui.

Tout à coup il tressaillit, son regard se fixa sur un point de la mer,
que de la terrasse où il se trouvait on dominait tout entière; avec ce
regard d’aigle du marin, il avait reconnu, là où un autre n’aurait vu
qu’un goéland se balançant sur les flots, la voile du sloop qui se
dirigeait vers les côtes de France.

Il pâlit, porta la main à son coeur, qui se brisait, et comprit toute
la trahison.

«Une dernière grâce, Milord! dit-il au baron.

— Laquelle? demanda celui-ci.

— Quelle heure est-il?»

Le baron tira sa montre.

«Neuf heures moins dix minutes», dit-il.

Milady avait avancé son départ d’une heure et demie dès qu’elle avait
entendu le coup de canon qui annonçait le fatal événement, elle avait
donné l’ordre de lever l’ancre.

La barque voguait sous un ciel bleu à une grande distance de la côte.

«Dieu l’a voulu», dit Felton avec la résignation du fanatique, mais
cependant sans pouvoir détacher les yeux de cet esquif à bord duquel il
croyait sans doute distinguer le blanc fantôme de celle à qui sa vie
allait être sacrifiée.

De Winter suivit son regard, interrogea sa souffrance et devina tout.

«Sois puni seul d’abord, misérable, dit Lord de Winter à Felton, qui se
laissait entraîner les yeux tournés vers la mer; mais je te jure, sur
la mémoire de mon frère que j’aimais tant, que ta complice n’est pas
sauvée.»

Felton baissa la tête sans prononcer une syllabe.

Quant à de Winter, il descendit rapidement l’escalier et se rendit au
port.




CHAPITRE LX.
EN FRANCE


La première crainte du roi d’Angleterre, Charles Ier, en apprenant
cette mort, fut qu’une si terrible nouvelle ne décourageât les
Rochelois; il essaya, dit Richelieu dans ses Mémoires, de la leur
cacher le plus longtemps possible, faisant fermer les ports par tout
son royaume, et prenant soigneusement garde qu’aucun vaisseau ne sortit
jusqu’à ce que l’armée que Buckingham apprêtait fût partie, se
chargeant, à défaut de Buckingham, de surveiller lui- même le départ.

Il poussa même la sévérité de cet ordre jusqu’à retenir en Angleterre
l’ambassadeur de Danemark, qui avait pris congé, et l’ambassadeur
ordinaire de Hollande, qui devait ramener dans le port de Flessingue
les navires des Indes que Charles Ier avait fait restituer aux
Provinces-Unies.

Mais comme il ne songea à donner cet ordre que cinq heures après
l’événement, c’est-à-dire à deux heures de l’après-midi, deux navires
étaient déjà sortis du port: l’un emmenant, comme nous le savons,
Milady, laquelle, se doutant déjà de l’événement, fut encore confirmée
dans cette croyance en voyant le pavillon noir se déployer au mât du
vaisseau amiral.

Quant au second bâtiment, nous dirons plus tard qui il portait et
comment il partit.

Pendant ce temps, du reste, rien de nouveau au camp de La Rochelle;
seulement le roi, qui s’ennuyait fort, comme toujours, mais peut-être
encore un peu plus au camp qu’ailleurs, résolut d’aller incognito
passer les fêtes de Saint-Louis à Saint-Germain, et demanda au cardinal
de lui faire préparer une escorte de vingt mousquetaires seulement. Le
cardinal, que l’ennui du roi gagnait quelquefois, accorda avec grand
plaisir ce congé à son royal lieutenant, lequel promit d’être de retour
vers le 15 septembre.

M. de Tréville, prévenu par Son Éminence, fit son portemanteau, et
comme, sans en savoir la cause, il savait le vif désir et même
l’impérieux besoin que ses amis avaient de revenir à Paris, il va sans
dire qu’il les désigna pour faire partie de l’escorte.

Les quatre jeunes gens surent la nouvelle un quart d’heure après M. de
Tréville, car ils furent les premiers à qui il la communiqua. Ce fut
alors que d’Artagnan apprécia la faveur que lui avait accordée le
cardinal en le faisant enfin passer aux mousquetaires; sans cette
circonstance, il était forcé de rester au camp tandis que ses
compagnons partaient.

On verra plus tard que cette impatience de remonter vers Paris avait
pour cause le danger que devait courir Mme Bonacieux en se rencontrant
au couvent de Béthune avec Milady, son ennemie mortelle. Aussi, comme
nous l’avons dit, Aramis avait écrit immédiatement à Marie Michon,
cette lingère de Tours qui avait de si belles connaissances, pour
qu’elle obtînt que la reine donnât l’autorisation à Mme Bonacieux de
sortir du couvent et de se retirer soit en Lorraine, soit en Belgique.
La réponse ne s’était pas fait attendre, et, huit ou dix jours après,
Aramis avait reçu cette lettre:

«Mon cher cousin,
    «Voici l’autorisation de ma soeur à retirer notre petite servante
    du couvent de Béthune, dont vous pensez que l’air est mauvais pour
    elle. Ma soeur vous envoie cette autorisation avec grand plaisir,
    car elle aime fort cette petite fille, à laquelle elle se réserve
    d’être utile plus tard.


«Je vous embrasse.
    «Marie Michon.»


À cette lettre était jointe une autorisation ainsi conçue:

«La supérieure du couvent de Béthune remettra aux mains de la personne
qui lui remettra ce billet la novice qui était entrée dans son couvent
sous ma recommandation et sous mon patronage.


«Au Louvre, le 10 août 1628.
    «Anne.»


On comprend combien ces relations de parenté entre Aramis et une
lingère qui appelait la reine sa soeur avaient égayé la verve des
jeunes gens; mais Aramis, après avoir rougi deux ou trois fois jusqu’au
blanc des yeux aux grosses plaisanteries de Porthos, avait prié ses
amis de ne plus revenir sur ce sujet, déclarant que s’il lui en était
dit encore un seul mot, il n’emploierait plus sa cousine comme
intermédiaire dans ces sortes d’affaires.

Il ne fut donc plus question de Marie Michon entre les quatre
mousquetaires, qui d’ailleurs avaient ce qu’ils voulaient: l’ordre de
tirer Mme Bonacieux du couvent des Carmélites de Béthune. Il est vrai
que cet ordre ne leur servirait pas à grand-chose tant qu’ils seraient
au camp de La Rochelle, c’est-à-dire à l’autre bout de la France; aussi
d’Artagnan allait-il demander un congé à M. de Tréville, en lui
confiant tout bonnement l’importance de son départ, lorsque cette
nouvelle lui fut transmise, ainsi qu’à ses trois compagnons, que le roi
allait partir pour Paris avec une escorte de vingt mousquetaires, et
qu’ils faisaient partie de l’escorte.

La joie fut grande. On envoya les valets devant avec les bagages, et
l’on partit le 16 au matin.

Le cardinal reconduisit Sa Majesté de Surgères à Mauzé, et là, le roi
et son ministre prirent congé l’un de l’autre avec de grandes
démonstrations d’amitié.

Cependant le roi, qui cherchait de la distraction, tout en cheminant le
plus vite qu’il lui était possible, car il désirait être arrivé à Paris
pour le 23, s’arrêtait de temps en temps pour voler la pie, passe-temps
dont le goût lui avait autrefois été inspiré par de Luynes, et pour
lequel il avait toujours conservé une grande prédilection. Sur les
vingt mousquetaires, seize, lorsque la chose arrivait, se réjouissaient
fort de ce bon temps; mais quatre maugréaient de leur mieux. D’Artagnan
surtout avait des bourdonnements perpétuels dans les oreilles, ce que
Porthos expliquait ainsi:

«Une très grande dame m’a appris que cela veut dire que l’on parle de
vous quelque part.»

Enfin l’escorte traversa Paris le 23, dans la nuit; le roi remercia M.
de Tréville, et lui permit de distribuer des congés pour quatre jours,
à la condition que pas un des favorisés ne paraîtrait dans un lieu
public, sous peine de la Bastille.

Les quatre premiers congés accordés, comme on le pense bien, furent à
nos quatre amis. Il y a plus, Athos obtint de M. de Tréville six jours
au lieu de quatre et fit mettre dans ces six jours deux nuits de plus,
car ils partirent le 24, à cinq heures du soir, et par complaisance
encore, M. de Tréville postdata le congé du 25 au matin.

«Eh, mon Dieu, disait d’Artagnan, qui, comme on le sait, ne doutait
jamais de rien, il me semble que nous faisons bien de l’embarras pour
une chose bien simple: en deux jours, et en crevant deux ou trois
chevaux (peu m’importe: j’ai de l’argent), je suis à Béthune, je remets
la lettre de la reine à la supérieure, et je ramène le cher trésor que
je vais chercher, non pas en Lorraine, non pas en Belgique, mais à
Paris, où il sera mieux caché, surtout tant que M. le cardinal sera à
La Rochelle. Puis, une fois de retour de la campagne, eh bien, moitié
par la protection de sa cousine, moitié en faveur de ce que nous avons
fait personnellement pour elle, nous obtiendrons de la reine ce que
nous voudrons. Restez donc ici, ne vous épuisez pas de fatigue
inutilement; moi et Planchet, c’est tout ce qu’il faut pour une
expédition aussi simple.»

À ceci Athos répondit tranquillement:

«Nous aussi, nous avons de l’argent; car je n’ai pas encore bu tout à
fait le reste du diamant, et Porthos et Aramis ne l’ont pas tout à fait
mangé. Nous crèverons donc aussi bien quatre chevaux qu’un. Mais
songez, d’Artagnan, ajouta-t-il d’une voix si sombre que son accent
donna le frisson au jeune homme, songez que Béthune est une ville où le
cardinal a donné rendez-vous à une femme qui, partout où elle va, mène
le malheur après elle. Si vous n’aviez affaire qu’à quatre hommes,
d’Artagnan, je vous laisserais aller seul; vous avez affaire à cette
femme, allons-y quatre, et plaise à Dieu qu’avec nos quatre valets nous
soyons en nombre suffisant!

— Vous m’épouvantez, Athos, s’écria d’Artagnan; que craignez-vous donc,
mon Dieu?

— Tout!» répondit Athos.

D’Artagnan examina les visages de ses compagnons, qui, comme celui
d’Athos, portaient l’empreinte d’une inquiétude profonde, et l’on
continua la route au plus grand pas des chevaux, mais sans ajouter une
seule parole.

Le 25 au soir, comme ils entraient à Arras, et comme d’Artagnan venait
de mettre pied à terre à l’auberge de la Herse d’Or pour boire un verre
de vin, un cavalier sortit de la cour de la poste, où il venait de
relayer, prenant au grand galop, et avec un cheval frais, le chemin de
Paris. Au moment où il passait de la grande porte dans la rue, le vent
entrouvrit le manteau dont il était enveloppé, quoiqu’on fût au mois
d’août, et enleva son chapeau, que le voyageur retint de sa main, au
moment où il avait déjà quitté sa tête, et l’enfonça vivement sur ses
yeux.

D’Artagnan, qui avait les yeux fixés sur cet homme, devint fort pâle et
laissa tomber son verre.

«Qu’avez-vous, monsieur? dit Planchet… Oh! là, accourez, messieurs,
voilà mon maître qui se trouve mal!»

Les trois amis accoururent et trouvèrent d’Artagnan qui, au lieu de se
trouver mal, courait à son cheval. Ils l’arrêtèrent sur le seuil de la
porte.

«Eh bien, où diable vas-tu donc ainsi? lui cria Athos.

— C’est lui! s’écria d’Artagnan, pâle de colère et la sueur sur le
front, c’est lui! laissez-moi le rejoindre!

— Mais qui, lui? demanda Athos.

— Lui, cet homme!

— Quel homme?

— Cet homme maudit, mon mauvais génie, que j’ai toujours vu lorsque
j’étais menacé de quelque malheur: celui qui accompagnait l’horrible
femme lorsque je la rencontrai pour la première fois, celui que je
cherchais quand j’ai provoqué Athos, celui que j’ai vu le matin du jour
où Mme Bonacieux a été enlevée! l’homme de Meung enfin! je l’ai vu,
c’est lui! Je l’ai reconnu quand le vent a entrouvert son manteau.

— Diable! dit Athos rêveur.

— En selle, messieurs, en selle; poursuivons-le, et nous le
rattraperons.

— Mon cher, dit Aramis, songez qu’il va du côté opposé à celui où nous
allons; qu’il a un cheval frais et que nos chevaux sont fatigués; que
par conséquent nous crèverons nos chevaux sans même avoir la chance de
le rejoindre. Laissons l’homme, d’Artagnan, sauvons la femme.

— Eh! monsieur! s’écria un garçon d’écurie courant après l’inconnu, eh!
monsieur, voilà un papier qui s’est échappé de votre chapeau! Eh!
monsieur! eh!

— Mon ami, dit d’Artagnan, une demi-pistole pour ce papier!

— Ma foi, monsieur, avec grand plaisir! le voici!

Le garçon d’écurie, enchanté de la bonne journée qu’il avait faite,
rentra dans la cour de l’hôtel: d’Artagnan déplia le papier.

«Eh bien? demandèrent ses amis en l’entourant.

— Rien qu’un mot! dit d’Artagnan.

— Oui, dit Aramis, mais ce nom est un nom de ville ou de village.

—«_Armentières_», lut Porthos. Armentières, je ne connais pas cela!

— Et ce nom de ville ou de village est écrit de sa main! s’écria Athos.

— Allons, allons, gardons soigneusement ce papier, dit d’Artagnan,
peut-être n’ai-je pas perdu ma dernière pistole. À cheval, mes amis, à
cheval!»

Et les quatre compagnons s’élancèrent au galop sur la route de Béthune.




CHAPITRE LXI.
LE COUVENT DES CARMÉLITES DE BÉTHUNE


Les grands criminels portent avec eux une espèce de prédestination qui
leur fait surmonter tous les obstacles, qui les fait échapper à tous
les dangers, jusqu’au moment que la Providence, lassée, a marqué pour
l’écueil de leur fortune impie.

Il en était ainsi de Milady: elle passa au travers des croiseurs des
deux nations, et arriva à Boulogne sans aucun accident.

En débarquant à Portsmouth, Milady était une Anglaise que les
persécutions de la France chassaient de La Rochelle; débarquée à
Boulogne, après deux jours de traversée, elle se fit passer pour une
Française que les Anglais inquiétaient à Portsmouth, dans la haine
qu’ils avaient conçue contre la France.

Milady avait d’ailleurs le plus efficace des passeports: sa beauté, sa
grande mine et la générosité avec laquelle elle répandait les pistoles.
Affranchie des formalités d’usage par le sourire affable et les
manières galantes d’un vieux gouverneur du port, qui lui baisa la main,
elle ne resta à Boulogne que le temps de mettre à la poste une lettre
ainsi conçue:

«À Son Éminence Monseigneur le cardinal de Richelieu, en son camp
devant La Rochelle.
    «Monseigneur, que Votre Éminence se rassure, Sa Grâce le duc de
    Buckingham ne _partira point_ pour la France.


«Boulogne, 25 au soir.
    «Milady de ***


«_P.-S._ — Selon les désirs de Votre Éminence, je me rends au couvent
des Carmélites de Béthune où j’attendrai ses ordres.»


Effectivement, le même soir, Milady se mit en route; la nuit la prit:
elle s’arrêta et coucha dans une auberge; puis, le lendemain, à cinq
heures du matin, elle partit, et trois heures après, elle entra à
Béthune.

Elle se fit indiquer le couvent des Carmélites et y entra aussitôt.

La supérieure vint au-devant d’elle; Milady lui montra l’ordre du
cardinal, l’abbesse lui fit donner une chambre et servir à déjeuner.

Tout le passé s’était déjà effacé aux yeux de cette femme, et, le
regard fixé vers l’avenir, elle ne voyait que la haute fortune que lui
réservait le cardinal, qu’elle avait si heureusement servi, sans que
son nom fût mêlé en rien à toute cette sanglante affaire. Les passions
toujours nouvelles qui la consumaient donnaient à sa vie l’apparence de
ces nuages qui volent dans le ciel, reflétant tantôt l’azur, tantôt le
feu, tantôt le noir opaque de la tempête, et qui ne laissent d’autres
traces sur la terre que la dévastation et la mort.

Après le déjeuner, l’abbesse vint lui faire sa visite; il y a peu de
distraction au cloître, et la bonne supérieure avait hâte de faire
connaissance avec sa nouvelle pensionnaire.

Milady voulait plaire à l’abbesse; or, c’était chose facile à cette
femme si réellement supérieure; elle essaya d’être aimable: elle fut
charmante et séduisit la bonne supérieure par sa conversation si variée
et par les grâces répandues dans toute sa personne.

L’abbesse, qui était une fille de noblesse, aimait surtout les
histoires de cour, qui parviennent si rarement jusqu’aux extrémités du
royaume et qui, surtout, ont tant de peine à franchir les murs des
couvents, au seuil desquels viennent expirer les bruits du monde.

Milady, au contraire, était fort au courant de toutes les intrigues
aristocratiques, au milieu desquelles, depuis cinq ou six ans, elle
avait constamment vécu, elle se mit donc à entretenir la bonne abbesse
des pratiques mondaines de la cour de France, mêlées aux dévotions
outrées du roi, elle lui fit la chronique scandaleuse des seigneurs et
des dames de la cour, que l’abbesse connaissait parfaitement de nom,
toucha légèrement les amours de la reine et de Buckingham, parlant
beaucoup pour qu’on parlât un peu.

Mais l’abbesse se contenta d’écouter et de sourire, le tout sans
répondre. Cependant, comme Milady vit que ce genre de récit l’amusait
fort, elle continua; seulement, elle fit tomber la conversation sur le
cardinal.

Mais elle était fort embarrassée; elle ignorait si l’abbesse était
royaliste ou cardinaliste: elle se tint dans un milieu prudent; mais
l’abbesse, de son côté, se tint dans une réserve plus prudente encore,
se contentant de faire une profonde inclination de tête toutes les fois
que la voyageuse prononçait le nom de Son Éminence.

Milady commença à croire qu’elle s’ennuierait fort dans le couvent;
elle résolut donc de risquer quelque chose pour savoir de suite à quoi
s’en tenir. Voulant voir jusqu’où irait la discrétion de cette bonne
abbesse, elle se mit à dire un mal, très dissimulé d’abord, puis très
circonstancié du cardinal, racontant les amours du ministre avec Mme
d’Aiguillon, avec Marion de Lorme et avec quelques autres femmes
galantes.

L’abbesse écouta plus attentivement, s’anima peu à peu et sourit.

«Bon, dit Milady, elle prend goût à mon discours; si elle est
cardinaliste, elle n’y met pas de fanatisme au moins.»

Alors elle passa aux persécutions exercées par le cardinal sur ses
ennemis. L’abbesse se contenta de se signer, sans approuver ni
désapprouver.

Cela confirma Milady dans son opinion que la religieuse était plutôt
royaliste que cardinaliste. Milady continua, renchérissant de plus en
plus.

«Je suis fort ignorante de toutes ces matières-là, dit enfin l’abbesse,
mais tout éloignées que nous sommes de la cour, tout en dehors des
intérêts du monde où nous nous trouvons placées, nous avons des
exemples fort tristes de ce que vous nous racontez là; et l’une de nos
pensionnaires a bien souffert des vengeances et des persécutions de M.
le cardinal.

— Une de vos pensionnaires, dit Milady; oh! mon Dieu! pauvre femme, je
la plains alors.

— Et vous avez raison, car elle est bien à plaindre: prison, menaces,
mauvais traitements, elle a tout souffert. Mais, après tout, reprit
l’abbesse, M. le cardinal avait peut-être des motifs plausibles pour
agir ainsi, et quoiqu’elle ait l’air d’un ange, il ne faut pas toujours
juger les gens sur la mine.»

«Bon! dit Milady à elle-même, qui sait! je vais peut-être découvrir
quelque chose ici, je suis en veine.»

Et elle s’appliqua à donner à son visage une expression de candeur
parfaite.

«Hélas! dit Milady, je le sais; on dit cela, qu’il ne faut pas croire
aux physionomies; mais à quoi croira-t-on cependant, si ce n’est au
plus bel ouvrage du Seigneur? Quant à moi, je serai trompée toute ma
vie peut-être; mais je me fierai toujours à une personne dont le visage
m’inspirera de la sympathie.

— Vous seriez donc tentée de croire, dit l’abbesse, que cette jeune
femme est innocente?

— M. le cardinal ne punit pas que les crimes, dit-elle; il y a
certaines vertus qu’il poursuit plus sévèrement que certains forfaits.

— Permettez-moi, madame, de vous exprimer ma surprise, dit l’abbesse.

— Et sur quoi? demanda Milady avec naïveté.

— Mais sur le langage que vous tenez.

— Que trouvez-vous d’étonnant à ce langage? demanda en souriant Milady.

— Vous êtes l’amie du cardinal, puisqu’il vous envoie ici, et
cependant…

— Et cependant j’en dis du mal, reprit Milady, achevant la pensée de la
supérieure.

— Au moins n’en dites-vous pas de bien.

— C’est que je ne suis pas son amie, dit-elle en soupirant, mais sa
victime.

— Mais cependant cette lettre par laquelle il vous recommande à moi?…

— Est un ordre à moi de me tenir dans une espèce de prison dont il me
fera tirer par quelques-uns de ses satellites.

— Mais pourquoi n’avez-vous pas fui?

— Où irais-je? croyez-vous qu’il y ait un endroit de la terre où ne
puisse atteindre le cardinal, s’il veut se donner la peine de tendre la
main? Si j’étais un homme, à la rigueur cela serait possible encore;
mais une femme, que voulez-vous que fasse une femme? Cette jeune
pensionnaire que vous avez ici a-t-elle essayé de fuir, elle?

— Non, c’est vrai; mais elle, c’est autre chose, je la crois retenue en
France par quelque amour.

— Alors, dit Milady avec un soupir, si elle aime, elle n’est pas tout à
fait malheureuse.

— Ainsi, dit l’abbesse en regardant Milady avec un intérêt croissant,
c’est encore une pauvre persécutée que je vois?

— Hélas, oui, dit Milady.

L’abbesse regarda un instant Milady avec inquiétude, comme si une
nouvelle pensée surgissait dans son esprit.

«Vous n’êtes pas ennemie de notre sainte foi? dit-elle en balbutiant.

— Moi, s’écria Milady, moi, protestante! Oh! non, j’atteste le Dieu qui
nous entend que je suis au contraire fervente catholique.

— Alors, madame, dit l’abbesse en souriant, rassurez-vous; la maison où
vous êtes ne sera pas une prison bien dure, et nous ferons tout ce
qu’il faudra pour vous faire chérir la captivité. Il y a plus, vous
trouverez ici cette jeune femme persécutée sans doute par suite de
quelque intrigue de cour. Elle est aimable, gracieuse.

— Comment la nommez-vous?

— Elle m’a été recommandée par quelqu’un de très haut placé, sous le
nom de Ketty. Je n’ai pas cherché à savoir son autre nom.

— Ketty! s’écria Milady; quoi! vous êtes sûre?…

— Qu’elle se fait appeler ainsi? Oui, madame, la connaîtriez- vous?»

Milady sourit à elle-même et à l’idée qui lui était venue que cette
jeune femme pouvait être son ancienne camérière. Il se mêlait au
souvenir de cette jeune fille un souvenir de colère, et un désir de
vengeance avait bouleversé les traits de Milady, qui reprirent au reste
presque aussitôt l’expression calme et bienveillante que cette femme
aux cent visages leur avait momentanément fait perdre.

«Et quand pourrai-je voir cette jeune dame, pour laquelle je me sens
déjà une si grande sympathie? demanda Milady.

— Mais, ce soir, dit l’abbesse, dans la journée même. Mais vous voyagez
depuis quatre jours, m’avez-vous dit vous-même; ce matin vous vous êtes
levée à cinq heures, vous devez avoir besoin de repos. Couchez-vous et
dormez, à l’heure du dîner nous vous réveillerons.»

Quoique Milady eût très bien pu se passer de sommeil, soutenue qu’elle
était par toutes les excitations qu’une aventure nouvelle faisait
éprouver à son coeur avide d’intrigues, elle n’en accepta pas moins
l’offre de la supérieure: depuis douze ou quinze jours elle avait passé
par tant d’émotions diverses que, si son corps de fer pouvait encore
soutenir la fatigue, son âme avait besoin de repos.

Elle prit donc congé de l’abbesse et se coucha, doucement bercée par
les idées de vengeance auxquelles l’avait tout naturellement ramenée le
nom de Ketty. Elle se rappelait cette promesse presque illimitée que
lui avait faite le cardinal, si elle réussissait dans son entreprise.
Elle avait réussi, elle pourrait donc se venger de d’Artagnan.

Une seule chose épouvantait Milady, c’était le souvenir de son mari! le
comte de La Fère, qu’elle avait cru mort ou du moins expatrié, et
qu’elle retrouvait dans Athos, le meilleur ami de d’Artagnan.

Mais aussi, s’il était l’ami de d’Artagnan, il avait dû lui prêter
assistance dans toutes les menées à l’aide desquelles la reine avait
déjoué les projets de Son Éminence; s’il était l’ami de d’Artagnan, il
était l’ennemi du cardinal; et sans doute elle parviendrait à
l’envelopper dans la vengeance aux replis de laquelle elle comptait
étouffer le jeune mousquetaire.

Toutes ces espérances étaient de douces pensées pour Milady; aussi,
bercée par elles, s’endormit-elle bientôt.

Elle fut réveillée par une voix douce qui retentit au pied de son lit.
Elle ouvrit les yeux, et vit l’abbesse accompagnée d’une jeune femme
aux cheveux blonds, au teint délicat, qui fixait sur elle un regard
plein d’une bienveillante curiosité.

La figure de cette jeune femme lui était complètement inconnue; toutes
deux s’examinèrent avec une scrupuleuse attention, tout en échangeant
les compliments d’usage: toutes deux étaient fort belles, mais de
beautés tout à fait différentes. Cependant Milady sourit en
reconnaissant qu’elle l’emportait de beaucoup sur la jeune femme en
grand air et en façons aristocratiques. Il est vrai que l’habit de
novice que portait la jeune femme n’était pas très avantageux pour
soutenir une lutte de ce genre.

L’abbesse les présenta l’une à l’autre; puis, lorsque cette formalité
fut remplie, comme ses devoirs l’appelaient à l’église, elle laissa les
deux jeunes femmes seules.

La novice, voyant Milady couchée, voulait suivre la supérieure, mais
Milady la retint.

«Comment, madame, lui dit-elle, à peine vous ai-je aperçue et vous
voulez déjà me priver de votre présence, sur laquelle je comptais
cependant un peu, je vous l’avoue, pour le temps que j’ai à passer ici?

— Non, madame, répondit la novice, seulement je craignais d’avoir mal
choisi mon temps: vous dormiez, vous êtes fatiguée.

— Eh bien, dit Milady, que peuvent demander les gens qui dorment? un
bon réveil. Ce réveil, vous me l’avez donné; laissez-moi en jouir tout
à mon aise.»

Et lui prenant la main, elle l’attira sur un fauteuil qui était près de
son lit.

La novice s’assit.

«Mon Dieu! dit-elle, que je suis malheureuse! voilà six mois que je
suis ici, sans l’ombre d’une distraction, vous arrivez, votre présence
allait être pour moi une compagnie charmante, et voilà que, selon toute
probabilité, d’un moment à l’autre je vais quitter le couvent!

— Comment! dit Milady, vous sortez bientôt?

— Du moins je l’espère, dit la novice avec une expression de joie
qu’elle ne cherchait pas le moins du monde à déguiser.

— Je crois avoir appris que vous aviez souffert de la part du cardinal,
continua Milady; c’eût été un motif de plus de sympathie entre nous.

— Ce que m’a dit notre bonne mère est donc la vérité, que vous étiez
aussi une victime de ce méchant cardinal?

— Chut! dit Milady, même ici ne parlons pas ainsi de lui; tous mes
malheurs viennent d’avoir dit à peu près ce que vous venez de dire,
devant une femme que je croyais mon amie et qui m’a trahie. Et vous
êtes aussi, vous, la victime d’une trahison?

— Non, dit la novice, mais de mon dévouement à une femme que j’aimais,
pour qui j’eusse donné ma vie, pour qui je la donnerais encore.

— Et qui vous a abandonnée, c’est cela!

— J’ai été assez injuste pour le croire, mais depuis deux ou trois
jours j’ai acquis la preuve du contraire, et j’en remercie Dieu; il
m’aurait coûté de croire qu’elle m’avait oubliée. Mais vous, madame,
continua la novice, il me semble que vous êtes libre, et que si vous
vouliez fuir, il ne tiendrait qu’à vous.

— Où voulez-vous que j’aille, sans amis, sans argent, dans une partie
de la France que je ne connais pas, où je ne suis jamais venue?…

— Oh! s’écria la novice, quant à des amis, vous en aurez partout où
vous vous montrerez, vous paraissez si bonne et vous êtes si belle!

— Cela n’empêche pas, reprit Milady en adoucissant son sourire de
manière à lui donner une expression angélique, que je suis seule et
persécutée.

— Écoutez, dit la novice, il faut avoir bon espoir dans le Ciel,
voyez-vous; il vient toujours un moment où le bien que l’on a fait
plaide votre cause devant Dieu, et, tenez, peut-être est-ce un bonheur
pour vous, tout humble et sans pouvoir que je suis, que vous m’ayez
rencontrée: car, si je sors d’ici, eh bien, j’aurai quelques amis
puissants, qui, après s’être mis en campagne pour moi, pourront aussi
se mettre en campagne pour vous.

— Oh! quand j’ai dit que j’étais seule, dit Milady, espérant faire
parler la novice en parlant d’elle-même, ce n’est pas faute d’avoir
aussi quelques connaissances haut placées; mais ces connaissances
tremblent elles-mêmes devant le cardinal: la reine elle-même n’ose pas
soutenir contre le terrible ministre; j’ai la preuve que Sa Majesté,
malgré son excellent coeur, a plus d’une fois été obligée d’abandonner
à la colère de Son Éminence les personnes qui l’avaient servie.

— Croyez-moi, madame, la reine peut avoir l’air d’avoir abandonné ces
personnes-là; mais il ne faut pas en croire l’apparence: plus elles
sont persécutées, plus elle pense à elles, et souvent, au moment où
elles y pensent le moins, elles ont la preuve d’un bon souvenir.

— Hélas! dit Milady, je le crois: la reine est si bonne.

— Oh! vous la connaissez donc, cette belle et noble reine, que vous
parlez d’elle ainsi! s’écria la novice avec enthousiasme.

— C’est-à-dire, reprit Milady, poussée dans ses retranchements,
qu’elle, personnellement, je n’ai pas l’honneur de la connaître; mais
je connais bon nombre de ses amis les plus intimes: je connais M. de
Putange; j’ai connu en Angleterre M. Dujart; je connais M. de Tréville.

— M. de Tréville! s’écria la novice, vous connaissez M. de Tréville?

— Oui, parfaitement, beaucoup même.

— Le capitaine des mousquetaires du roi?

— Le capitaine des mousquetaires du roi.

— Oh! mais vous allez voir, s’écria la novice, que tout à l’heure nous
allons être des connaissances achevées, presque des amies; si vous
connaissez M. de Tréville, vous avez dû aller chez lui?

— Souvent! dit Milady, qui, entrée dans cette voie, et s’apercevant que
le mensonge réussissait, voulait le pousser jusqu’au bout.

— Chez lui, vous avez dû voir quelques-uns de ses mousquetaires?

— Tous ceux qu’il reçoit habituellement! répondit Milady, pour laquelle
cette conversation commençait à prendre un intérêt réel.

— Nommez-moi quelques-uns de ceux que vous connaissez, et vous verrez
qu’ils seront de mes amis.

— Mais, dit Milady embarrassée, je connais M. de Louvigny, M. de
Courtivron, M. de Férussac.»

La novice la laissa dire; puis, voyant qu’elle s’arrêtait:

«Vous ne connaissez pas, dit-elle, un gentilhomme nommé Athos?»

Milady devint aussi pâle que les draps dans lesquels elle était
couchée, et, si maîtresse qu’elle fût d’elle-même, ne put s’empêcher de
pousser un cri en saisissant la main de son interlocutrice et en la
dévorant du regard.

«Quoi! qu’avez-vous? Oh! mon Dieu! demanda cette pauvre femme, ai- je
donc dit quelque chose qui vous ait blessée?

— Non, mais ce nom m’a frappée, parce que, moi aussi j’ai connu ce
gentilhomme, et qu’il me paraît étrange de trouver quelqu’un qui le
connaisse beaucoup.

— Oh! oui! beaucoup! beaucoup! non seulement lui, mais encore ses amis:
MM. Porthos et Aramis!

— En vérité! eux aussi je les connais! s’écria Milady, qui sentit le
froid pénétrer jusqu’à son coeur.

— Eh bien, si vous les connaissez, vous devez savoir qu’ils sont bons
et francs compagnons; que ne vous adressez-vous à eux, si vous avez
besoin d’appui?

— C’est-à-dire, balbutia Milady, je ne suis liée réellement avec aucun
d’eux; je les connais pour en avoir beaucoup entendu parler par un de
leurs amis, M. d’Artagnan.

— Vous connaissez M. d’Artagnan!» s’écria la novice à son tour, en
saisissant la main de Milady et en la dévorant des yeux.

Puis, remarquant l’étrange expression du regard de Milady:

«Pardon, madame, dit-elle, vous le connaissez, à quel titre?

— Mais, reprit Milady embarrassée, mais à titre d’ami.

— Vous me trompez, madame, dit la novice; vous avez été sa maîtresse.

— C’est vous qui l’avez été, madame, s’écria Milady à son tour.

— Moi! dit la novice.

— Oui, vous; je vous connais maintenant: vous êtes madame Bonacieux.»

La jeune femme se recula, pleine de surprise et de terreur.

«Oh! ne niez pas! répondez, reprit Milady.

— Eh bien, oui, madame! je l’aime, dit la novice; sommes-nous rivales?»

La figure de Milady s’illumina d’un feu tellement sauvage que, dans
toute autre circonstance, Mme Bonacieux se fût enfuie d’épouvante; mais
elle était toute à sa jalousie.

«Voyons, dites, madame, reprit Mme Bonacieux avec une énergie dont on
l’eût crue incapable, avez-vous été ou êtes-vous sa maîtresse?

— Oh! non! s’écria Milady avec un accent qui n’admettait pas le doute
sur sa vérité, jamais! jamais!

— Je vous crois, dit Mme Bonacieux; mais pourquoi donc alors vous
êtes-vous écriée ainsi?

— Comment, vous ne comprenez pas! dit Milady, qui était déjà remise de
son trouble, et qui avait retrouvé toute sa présence d’esprit.

— Comment voulez-vous que je comprenne? je ne sais rien.

— Vous ne comprenez pas que M. d’Artagnan étant mon ami, il m’avait
prise pour confidente?

— Vraiment!

— Vous ne comprenez pas que je sais tout, votre enlèvement de la petite
maison de Saint-Germain, son désespoir, celui de ses amis, leurs
recherches inutiles depuis ce moment! Et comment ne voulez- vous pas
que je m’en étonne, quand, sans m’en douter, je me trouve en face de
vous, de vous dont nous avons parlé si souvent ensemble, de vous qu’il
aime de toute la force de son âme, de vous qu’il m’avait fait aimer
avant que je vous eusse vue? Ah! chère Constance, je vous trouve donc,
je vous vois donc enfin!»

Et Milady tendit ses bras à Mme Bonacieux, qui, convaincue par ce
qu’elle venait de lui dire, ne vit plus dans cette femme, qu’un instant
auparavant elle avait crue sa rivale, qu’une amie sincère et dévouée.

«Oh! pardonnez-moi! pardonnez-moi! s’écria-t-elle en se laissant aller
sur son épaule, je l’aime tant!»

Ces deux femmes se tinrent un instant embrassées. Certes, si les forces
de Milady eussent été à la hauteur de sa haine, Mme Bonacieux ne fût
sortie que morte de cet embrassement. Mais, ne pouvant pas l’étouffer,
elle lui sourit.

«O chère belle! chère bonne petite! dit Milady, que je suis heureuse de
vous voir! Laissez-moi vous regarder. Et, en disant ces mots, elle la
dévorait effectivement du regard. Oui, c’est bien vous. Ah! d’après ce
qu’il m’a dit, je vous reconnais à cette heure, je vous reconnais
parfaitement.»

La pauvre jeune femme ne pouvait se douter de ce qui se passait
d’affreusement cruel derrière le rempart de ce front pur, derrière ces
yeux si brillants où elle ne lisait que de l’intérêt et de la
compassion.

«Alors vous savez ce que j’ai souffert, dit Mme Bonacieux, puisqu’il
vous a dit ce qu’il souffrait; mais souffrir pour lui, c’est du
bonheur.»

Milady reprit machinalement:

«Oui, c’est du bonheur.»

Elle pensait à autre chose.

«Et puis, continua Mme Bonacieux, mon supplice touche à son terme;
demain, ce soir peut-être, je le reverrai, et alors le passé n’existera
plus.

— Ce soir? demain? s’écria Milady tirée de sa rêverie par ces paroles,
que voulez-vous dire? attendez-vous quelque nouvelle de lui?

— Je l’attends lui-même.

— Lui-même; d’Artagnan, ici!

— Lui-même.

— Mais, c’est impossible! il est au siège de La Rochelle avec le
cardinal; il ne reviendra à Paris qu’après la prise de la ville.

— Vous le croyez ainsi, mais est-ce qu’il y a quelque chose
d’impossible à mon d’Artagnan, le noble et loyal gentilhomme!

— Oh! je ne puis vous croire!

— Eh bien, lisez donc!» dit, dans l’excès de son orgueil et de sa joie,
la malheureuse jeune femme en présentant une lettre à Milady.

«L’écriture de Mme de Chevreuse! se dit en elle-même Milady. Ah!
j’étais bien sûre qu’ils avaient des intelligences de ce côté-là!»

Et elle lut avidement ces quelques lignes:

«Ma chère enfant, tenez-vous prête; notre ami vous verra bientôt, et il
ne vous verra que pour vous arracher de la prison où votre sûreté
exigeait que vous fussiez cachée: préparez-vous donc au départ et ne
désespérez jamais de nous.
    «Notre charmant Gascon vient de se montrer brave et fidèle comme
    toujours, dites-lui qu’on lui est bien reconnaissant quelque part
    de l’avis qu’il a donné.»


«Oui, oui, dit Milady, oui, la lettre est précise. Savez-vous quel est
cet avis?

— Non. Je me doute seulement qu’il aura prévenu la reine de quelque
nouvelle machination du cardinal.

— Oui, c’est cela sans doute!» dit Milady en rendant la lettre à Mme
Bonacieux et en laissant retomber sa tête pensive sur sa poitrine.

En ce moment on entendit le galop d’un cheval.

«Oh! s’écria Mme Bonacieux en s’élançant à la fenêtre, serait-ce déjà
lui?»

Milady était restée dans son lit, pétrifiée par la surprise; tant de
choses inattendues lui arrivaient tout à coup, que pour la première
fois la tête lui manquait.

«Lui! lui! murmura-t-elle, serait-ce lui?»

Et elle demeurait dans son lit les yeux fixes.

«Hélas, non! dit Mme Bonacieux, c’est un homme que je ne connais pas,
et qui cependant a l’air de venir ici; oui, il ralentit sa course, il
s’arrête à la porte, il sonne.

Milady sauta hors de son lit.

«Vous êtes bien sûre que ce n’est pas lui? dit-elle.

— Oh! oui, bien sûre!

— Vous avez peut-être mal vu.

— Oh! je verrais la plume de son feutre, le bout de son manteau, que je
le reconnaîtrais, lui!

Milady s’habillait toujours.

«N’importe! cet homme vient ici, dites-vous?

— Oui, il est entré.

— C’est ou pour vous ou pour moi.

— Oh! mon Dieu, comme vous semblez agitée!

— Oui, je l’avoue, je n’ai pas votre confiance, je crains tout du
cardinal.

— Chut! dit Mme Bonacieux, on vient!»

Effectivement, la porte s’ouvrit, et la supérieure entra.

«Est-ce vous qui arrivez de Boulogne? demanda-t-elle à Milady.

— Oui, c’est moi, répondit celle-ci, et, tâchant de ressaisir son
sang-froid, qui me demande?

— Un homme qui ne veut pas dire son nom, mais qui vient de la part du
cardinal.

— Et qui veut me parler? demanda Milady.

— Qui veut parler à une dame arrivant de Boulogne.

— Alors faites entrer, madame, je vous prie.

— Oh! mon Dieu! mon Dieu! dit Mme Bonacieux, serait-ce quelque mauvaise
nouvelle?

— J’en ai peur.

— Je vous laisse avec cet étranger, mais aussitôt son départ, si vous
le permettez, je reviendrai.

— Comment donc! je vous en prie.»

La supérieure et Mme Bonacieux sortirent.

Milady resta seule, les yeux fixés sur la porte; un instant après on
entendit le bruit d’éperons qui retentissaient sur les escaliers, puis
les pas se rapprochèrent, puis la porte s’ouvrit, et un homme parut.

Milady jeta un cri de joie: cet homme c’était le comte de Rochefort,
l’âme damnée de Son Éminence.




CHAPITRE LXII.
DEUX VARIÉTÉS DE DÉMONS


«Ah! s’écrièrent ensemble Rochefort et Milady, c’est vous!

— Oui, c’est moi.

— Et vous arrivez…? demanda Milady.

— De La Rochelle, et vous?

— D’Angleterre.

— Buckingham?

— Mort ou blessé dangereusement; comme je partais sans avoir rien pu
obtenir de lui, un fanatique venait de l’assassiner.

— Ah! fit Rochefort avec un sourire, voilà un hasard bien heureux! et
qui satisfera Son Éminence! L’avez-vous prévenue?

— Je lui ai écrit de Boulogne. Mais comment êtes-vous ici?

— Son Éminence, inquiète, m’a envoyé à votre recherche.

— Je suis arrivée d’hier seulement.

— Et qu’avez-vous fait depuis hier?

— Je n’ai pas perdu mon temps.

— Oh! je m’en doute bien!

— Savez-vous qui j’ai rencontré ici?

— Non.

— Devinez.

— Comment voulez-vous?…

— Cette jeune femme que la reine a tirée de prison.

— La maîtresse du petit d’Artagnan?

— Oui, Mme Bonacieux, dont le cardinal ignorait la retraite.

— Eh bien, dit Rochefort, voilà encore un hasard qui peut aller de pair
avec l’autre, M. le cardinal est en vérité un homme privilégié.

— Comprenez-vous mon étonnement, continua Milady, quand je me suis
trouvée face à face avec cette femme?

— Vous connaît-elle?

— Non.

— Alors elle vous regarde comme une étrangère?»

Milady sourit.

«Je suis sa meilleure amie!

— Sur mon honneur, dit Rochefort, il n’y a que vous, ma chère comtesse,
pour faire de ces miracles-là.

— Et bien m’en a pris, chevalier, dit Milady, car savez-vous ce qui se
passe?

— Non.

— On va la venir chercher demain ou après-demain avec un ordre de la
reine.

— Vraiment? et qui cela?

— D’Artagnan et ses amis.

— En vérité ils en feront tant, que nous serons obligés de les envoyer
à la Bastille.

— Pourquoi n’est-ce point déjà fait?

— Que voulez-vous! parce que M. le cardinal a pour ces hommes une
faiblesse que je ne comprends pas.

— Vraiment?

— Oui.

— Eh bien, dites-lui ceci, Rochefort: dites-lui que notre conversation
à l’auberge du Colombier-Rouge a été entendue par ces quatre hommes;
dites-lui qu’après son départ l’un d’eux est monté et m’a arraché par
violence le sauf-conduit qu’il m’avait donné; dites-lui qu’ils avaient
fait prévenir Lord de Winter de mon passage en Angleterre; que, cette
fois encore, ils ont failli faire échouer ma mission, comme ils ont
fait échouer celle des ferrets; dites-lui que parmi ces quatre hommes,
deux seulement sont à craindre, d’Artagnan et Athos; dites-lui que le
troisième, Aramis, est l’amant de Mme de Chevreuse: il faut laisser
vivre celui-là, on sait son secret, il peut être utile; quant au
quatrième, Porthos, c’est un sot, un fat et un niais, qu’il ne s’en
occupe même pas.

— Mais ces quatre hommes doivent être à cette heure au siège de La
Rochelle.

— Je le croyais comme vous; mais une lettre que Mme Bonacieux a reçue
de Mme de Chevreuse, et qu’elle a eu l’imprudence de me communiquer, me
porte à croire que ces quatre hommes au contraire sont en campagne pour
la venir enlever.

— Diable! comment faire?

— Que vous a dit le cardinal à mon égard?

— De prendre vos dépêches écrites ou verbales, de revenir en poste, et,
quand il saura ce que vous avez fait, il avisera à ce que vous devez
faire.

— Je dois donc rester ici? demanda Milady.

— Ici ou dans les environs.

— Vous ne pouvez m’emmener avec vous?

— Non, l’ordre est formel: aux environs du camp, vous pourriez être
reconnue, et votre présence, vous le comprenez, compromettrait Son
Éminence, surtout après ce qui vient de se passer là-bas. Seulement,
dites-moi d’avance où vous attendrez des nouvelles du cardinal, que je
sache toujours où vous retrouver.

— Écoutez, il est probable que je ne pourrai rester ici.

— Pourquoi?

— Vous oubliez que mes ennemis peuvent arriver d’un moment à l’autre.

— C’est vrai; mais alors cette petite femme va échapper à Son Éminence?

— Bah! dit Milady avec un sourire qui n’appartenait qu’à elle, vous
oubliez que je suis sa meilleure amie.

— Ah! c’est vrai! je puis donc dire au cardinal, à l’endroit de cette
femme…

— Qu’il soit tranquille.

— Voilà tout?

— Il saura ce que cela veut dire.

— Il le devinera. Maintenant, voyons, que dois-je faire?

— Repartir à l’instant même; il me semble que les nouvelles que vous
reportez valent bien la peine que l’on fasse diligence.

— Ma chaise s’est cassée en entrant à Lillers.

— À merveille!

— Comment, à merveille?

— Oui, j’ai besoin de votre chaise, moi, dit la comtesse.

— Et comment partirai-je, alors?

— À franc étrier.

— Vous en parlez bien à votre aise, cent quatre-vingts lieues.

— Qu’est-ce que cela?

— On les fera. Après?

— Après: en passant à Lillers, vous me renvoyez la chaise avec ordre à
votre domestique de se mettre à ma disposition.

— Bien.

— Vous avez sans doute sur vous quelque ordre du cardinal?

— J’ai mon plein pouvoir.

— Vous le montrez à l’abbesse, et vous dites qu’on viendra me chercher,
soit aujourd’hui, soit demain, et que j’aurai à suivre la personne qui
se présentera en votre nom.

— Très bien!

— N’oubliez pas de me traiter durement en parlant de moi à l’abbesse.

— À quoi bon?

— Je suis une victime du cardinal. Il faut bien que j’inspire de la
confiance à cette pauvre petite Mme Bonacieux.

— C’est juste. Maintenant voulez-vous me faire un rapport de tout ce
qui est arrivé?

— Mais je vous ai raconté les événements, vous avez bonne mémoire,
répétez les choses comme je vous les ai dites, un papier se perd.

— Vous avez raison; seulement que je sache où vous retrouver, que je
n’aille pas courir inutilement dans les environs.

— C’est juste, attendez.

— Voulez-vous une carte?

— Oh! je connais ce pays à merveille.

— Vous? quand donc y êtes-vous venue?

— J’y ai été élevée.

— Vraiment?

— C’est bon à quelque chose, vous le voyez, que d’avoir été élevée
quelque part.

— Vous m’attendrez donc…?

— Laissez-moi réfléchir un instant; eh! tenez, à Armentières.

— Qu’est-ce que cela, Armentières?

— Une petite ville sur la Lys! je n’aurai qu’à traverser la rivière et
je suis en pays étranger.

— À merveille! mais il est bien entendu que vous ne traverserez la
rivière qu’en cas de danger.

— C’est bien entendu.

— Et, dans ce cas, comment saurai-je où vous êtes?

— Vous n’avez pas besoin de votre laquais?

— Non.

— C’est un homme sûr?

— À l’épreuve.

— Donnez-le-moi; personne ne le connaît, je le laisse à l’endroit que
je quitte, et il vous conduit où je suis.

— Et vous dites que vous m’attendez à Argentières?

— À Armentières, répondit Milady.

— Écrivez-moi ce nom-là sur un morceau de papier, de peur que je
l’oublie; ce n’est pas compromettant, un nom de ville, n’est-ce pas?

— Eh, qui sait? N’importe, dit Milady en écrivant le nom sur une
demi-feuille de papier, je me compromets.

— Bien! dit Rochefort en prenant des mains de Milady le papier, qu’il
plia et qu’il enfonça dans la coiffe de son feutre; d’ailleurs, soyez
tranquille, je vais faire comme les enfants, et, dans le cas où je
perdrais ce papier, répéter le nom tout le long de la route. Maintenant
est-ce tout?

— Je le crois.

— Cherchons bien: Buckingham mort ou grièvement blessé; votre entretien
avec le cardinal entendu des quatre mousquetaires; Lord de Winter
prévenu de votre arrivée à Portsmouth; d’Artagnan et Athos à la
Bastille; Aramis l’amant de Mme de Chevreuse; Porthos un fat; Mme
Bonacieux retrouvée; vous envoyer la chaise le plus tôt possible;
mettre mon laquais à votre disposition; faire de vous une victime du
cardinal, pour que l’abbesse ne prenne aucun soupçon; Armentières sur
les bords de la Lys. Est-ce cela?

— En vérité, mon cher chevalier, vous êtes un miracle de mémoire. À
propos, ajoutez une chose…

— Laquelle?

— J’ai vu de très jolis bois qui doivent toucher au jardin du couvent,
dites qu’il m’est permis de me promener dans ces bois; qui sait?
j’aurai peut-être besoin de sortir par une porte de derrière.

— Vous pensez à tout.

— Et vous, vous oubliez une chose…

— Laquelle?

— C’est de me demander si j’ai besoin d’argent.

— C’est juste, combien voulez-vous?

— Tout ce que vous aurez d’or.

— J’ai cinq cents pistoles à peu près.

— J’en ai autant: avec mille pistoles on fait face à tout; videz vos
poches.

— Voilà, comtesse.

— Bien, mon cher comte! et vous partez…?

— Dans une heure; le temps de manger un morceau, pendant lequel
j’enverrai chercher un cheval de poste.

— À merveille! Adieu, chevalier!

— Adieu, comtesse!

— Recommandez-moi au cardinal, dit Milady.

— Recommandez-moi à Satan», répliqua Rochefort.

Milady et Rochefort échangèrent un sourire et se séparèrent.

Une heure après, Rochefort partit au grand galop de son cheval; cinq
heures après il passait à Arras.

Nos lecteurs savent déjà comment il avait été reconnu par d’Artagnan,
et comment cette reconnaissance, en inspirant des craintes aux quatre
mousquetaires, avait donné une nouvelle activité à leur voyage.




CHAPITRE LXIII.
UNE GOUTTE D’EAU


À peine Rochefort fut-il sorti, que Mme Bonacieux rentra. Elle trouva
Milady le visage riant.

«Eh bien, dit la jeune femme, ce que vous craigniez est donc arrivé; ce
soir ou demain le cardinal vous envoie prendre?

— Qui vous a dit cela, mon enfant? demanda Milady.

— Je l’ai entendu de la bouche même du messager.

— Venez vous asseoir ici près de moi, dit Milady.

— Me voici.

— Attendez que je m’assure si personne ne nous écoute.

— Pourquoi toutes ces précautions?

— Vous allez le savoir.»

Milady se leva et alla à la porte, l’ouvrit, regarda dans le corridor,
et revint se rasseoir près de Mme Bonacieux.

«Alors, dit-elle, il a bien joué son rôle.

— Qui cela?

— Celui qui s’est présenté à l’abbesse comme l’envoyé du cardinal.

— C’était donc un rôle qu’il jouait?

— Oui, mon enfant.

— Cet homme n’est donc pas…

— Cet homme, dit Milady en baissant la voix, c’est mon frère.

— Votre frère! s’écria Mme Bonacieux.

— Eh bien, il n’y a que vous qui sachiez ce secret, mon enfant; si vous
le confiez à qui que ce soit au monde, je serai perdue, et vous aussi
peut-être.

— Oh! mon Dieu!

— Écoutez, voici ce qui se passe: mon frère, qui venait à mon secours
pour m’enlever ici de force, s’il le fallait, a rencontré l’émissaire
du cardinal qui venait me chercher; il l’a suivi. Arrivé à un endroit
du chemin solitaire et écarté, il a mis l’épée à la main en sommant le
messager de lui remettre les papiers dont il était porteur; le messager
a voulu se défendre, mon frère l’a tué.

— Oh! fit Mme Bonacieux en frissonnant.

— C’était le seul moyen, songez-y. Alors mon frère a résolu de
substituer la ruse à la force: il a pris les papiers, il s’est présenté
ici comme l’émissaire du cardinal lui-même, et dans une heure ou deux,
une voiture doit venir me prendre de la part de Son Éminence.

— Je comprends; cette voiture, c’est votre frère qui vous l’envoie.

— Justement; mais ce n’est pas tout: cette lettre que vous avez reçue,
et que vous croyez de Mme Chevreuse…

— Eh bien?

— Elle est fausse.

— Comment cela?

— Oui, fausse: c’est un piège pour que vous ne fassiez pas de
résistance quand on viendra vous chercher.

— Mais c’est d’Artagnan qui viendra.

— Détrompez-vous, d’Artagnan et ses amis sont retenus au siège de La
Rochelle.

— Comment savez-vous cela?

— Mon frère a rencontré des émissaires du cardinal en habits de
mousquetaires. On vous aurait appelée à la porte, vous auriez cru avoir
affaire à des amis, on vous enlevait et on vous ramenait à Paris.

— Oh! mon Dieu! ma tête se perd au milieu de ce chaos d’iniquités. Je
sens que si cela durait, continua Mme Bonacieux en portant ses mains à
son front, je deviendrais folle!

— Attendez…

— Quoi?

— J’entends le pas d’un cheval, c’est celui de mon frère qui repart; je
veux lui dire un dernier adieu, venez.»

Milady ouvrit la fenêtre et fit signe à Mme Bonacieux de l’y rejoindre.
La jeune femme y alla.

Rochefort passait au galop.

«Adieu, frère», s’écria Milady.

Le chevalier leva la tête, vit les deux jeunes femmes, et, tout
courant, fit à Milady un signe amical de la main.

«Ce bon Georges!» dit-elle en refermant la fenêtre avec une expression
de visage pleine d’affection et de mélancolie.

Et elle revint s’asseoir à sa place, comme si elle eût été plongée dans
des réflexions toutes personnelles.

«Chère dame! dit Mme Bonacieux, pardon de vous interrompre! mais que me
conseillez-vous de faire? mon Dieu! Vous avez plus d’expérience que
moi, parlez, je vous écoute.

— D’abord, dit Milady, il se peut que je me trompe et que d’Artagnan et
ses amis viennent véritablement à votre secours.

— Oh! c’eût été trop beau! s’écria Mme Bonacieux, et tant de bonheur
n’est pas fait pour moi!

— Alors, vous comprenez; ce serait tout simplement une question de
temps, une espèce de course à qui arrivera le premier. Si ce sont vos
amis qui l’emportent en rapidité, vous êtes sauvée; si ce sont les
satellites du cardinal, vous êtes perdue.

— Oh! oui, oui, perdue sans miséricorde! Que faire donc? que faire?

— Il y aurait un moyen bien simple, bien naturel…

— Lequel, dites?

— Ce serait d’attendre, cachée dans les environs, et de s’assurer ainsi
quels sont les hommes qui viendront vous demander.

— Mais où attendre?

— Oh! ceci n’est point une question: moi-même je m’arrête et je me
cache à quelques lieues d’ici en attendant que mon frère vienne me
rejoindre; eh bien, je vous emmène avec moi, nous nous cachons et nous
attendons ensemble.

— Mais on ne me laissera pas partir, je suis ici presque prisonnière.

— Comme on croit que je pars sur un ordre du cardinal, on ne vous
croira pas très pressée de me suivre.

— Eh bien?

— Eh bien, la voiture est à la porte, vous me dites adieu, vous montez
sur le marchepied pour me serrer dans vos bras une dernière fois; le
domestique de mon frère qui vient me prendre est prévenu, il fait un
signe au postillon, et nous partons au galop.

— Mais d’Artagnan, d’Artagnan, s’il vient?

— Ne le saurons-nous pas?

— Comment?

— Rien de plus facile. Nous renvoyons à Béthune ce domestique de mon
frère, à qui, je vous l’ai dit, nous pouvons nous fier; il prend un
déguisement et se loge en face du couvent: si ce sont les émissaires du
cardinal qui viennent, il ne bouge pas; si c’est M. d’Artagnan et ses
amis, il les amène où nous sommes.

— Il les connaît donc?

— Sans doute, n’a-t-il pas vu M. d’Artagnan chez moi!

— Oh! oui, oui, vous avez raison; ainsi, tout va bien, tout est pour le
mieux; mais ne nous éloignons pas d’ici.

— À sept ou huit lieues tout au plus, nous nous tenons sur la frontière
par exemple, et à la première alerte, nous sortons de France.

— Et d’ici là, que faire?

— Attendre.

— Mais s’ils arrivent?

— La voiture de mon frère arrivera avant eux.

— Si je suis loin de vous quand on viendra vous prendre; à dîner ou à
souper, par exemple?

— Faites une chose.

— Laquelle?

— Dites à votre bonne supérieure que, pour nous quitter le moins
possible, vous lui demanderez la permission de partager mon repas.

— Le permettra-t-elle?

— Quel inconvénient y a-t-il à cela?

— Oh! très bien, de cette façon nous ne nous quitterons pas un instant!

— Eh bien, descendez chez elle pour lui faire votre demande! je me sens
la tête lourde, je vais faire un tour au jardin.

— Allez, et où vous retrouverai-je?

— Ici dans une heure.

— Ici dans une heure; oh! vous êtes bonne et je vous remercie.

— Comment ne m’intéresserais-je pas à vous? Quand vous ne seriez pas
belle et charmante, n’êtes-vous pas l’amie d’un de mes meilleurs amis!

— Cher d’Artagnan, oh! comme il vous remerciera!

— Je l’espère bien. Allons! tout est convenu, descendons.

— Vous allez au jardin?

— Oui.

— Suivez ce corridor, un petit escalier vous y conduit.

— À merveille! merci.»

Et les deux femmes se quittèrent en échangeant un charmant sourire.

Milady avait dit la vérité, elle avait la tête lourde; car ses projets
mal classés s’y heurtaient comme dans un chaos. Elle avait besoin
d’être seule pour mettre un peu d’ordre dans ses pensées. Elle voyait
vaguement dans l’avenir; mais il lui fallait un peu de silence et de
quiétude pour donner à toutes ses idées, encore confuses, une forme
distincte, un plan arrêté.

Ce qu’il y avait de plus pressé, c’était d’enlever Mme Bonacieux, de la
mettre en lieu de sûreté, et là, le cas échéant, de s’en faire un
otage. Milady commençait à redouter l’issue de ce duel terrible, où ses
ennemis mettaient autant de persévérance qu’elle mettait, elle,
d’acharnement.

D’ailleurs elle sentait, comme on sent venir un orage, que cette issue
était proche et ne pouvait manquer d’être terrible.

Le principal pour elle, comme nous l’avons dit, était donc de tenir Mme
Bonacieux entre ses mains. Mme Bonacieux, c’était la vie de d’Artagnan;
c’était plus que sa vie, c’était celle de la femme qu’il aimait;
c’était, en cas de mauvaise fortune, un moyen de traiter et d’obtenir
sûrement de bonnes conditions.

Or, ce point était arrêté: Mme Bonacieux, sans défiance, la suivait;
une fois cachée avec elle à Armentières, il était facile de lui faire
croire que d’Artagnan n’était pas venu à Béthune. Dans quinze jours au
plus, Rochefort serait de retour; pendant ces quinze jours, d’ailleurs,
elle aviserait à ce qu’elle aurait à faire pour se venger des quatre
amis. Elle ne s’ennuierait pas, Dieu merci, car elle aurait le plus
doux passe-temps que les événements pussent accorder à une femme de son
caractère: une bonne vengeance à perfectionner.

Tout en rêvant, elle jetait les yeux autour d’elle et classait dans sa
tête la topographie du jardin. Milady était comme un bon général, qui
prévoit tout ensemble la victoire et la défaite, et qui est tout près,
selon les chances de la bataille, à marcher en avant ou à battre en
retraite.

Au bout d’une heure, elle entendit une douce voix qui l’appelait;
c’était celle de Mme Bonacieux. La bonne abbesse avait naturellement
consenti à tout, et, pour commencer, elles allaient souper ensemble.

En arrivant dans la cour, elles entendirent le bruit d’une voiture qui
s’arrêtait a la porte.

«Entendez-vous? dit-elle.

— Oui, le roulement d’une voiture.

— C’est celle que mon frère nous envoie.

— Oh! mon Dieu!

— Voyons, du courage!»

On sonna à la porte du couvent, Milady ne s’était pas trompée.

«Montez dans votre chambre, dit-elle à Mme Bonacieux, vous avez bien
quelques bijoux que vous désirez emporter.

— J’ai ses lettres, dit-elle.

— Eh bien, allez les chercher et venez me rejoindre chez moi, nous
souperons à la hâte, peut-être voyagerons-nous une partie de la nuit,
il faut prendre des forces.

— Grand Dieu! dit Mme Bonacieux en mettant la main sur sa poitrine, le
coeur m’étouffe, je ne puis marcher.

— Du courage, allons, du courage! pensez que dans un quart d’heure vous
êtes sauvée, et songez que ce que vous allez faire, c’est pour lui que
vous le faites.

— Oh! oui, tout pour lui. Vous m’avez rendu mon courage par un seul
mot; allez, je vous rejoins.»

Milady monta vivement chez elle, elle y trouva le laquais de Rochefort,
et lui donna ses instructions.

Il devait attendre à la porte; si par hasard les mousquetaires
paraissaient, la voiture partait au galop, faisait le tour du couvent,
et allait attendre Milady à un petit village qui était situé de l’autre
côté du bois. Dans ce cas, Milady traversait le jardin et gagnait le
village à pied; nous l’avons dit déjà, Milady connaissait à merveille
cette partie de la France.

Si les mousquetaires ne paraissaient pas, les choses allaient comme il
était convenu: Mme Bonacieux montait dans la voiture sous prétexte de
lui dire adieu et Milady enlevait Mme Bonacieux.

Mme Bonacieux entra, et pour lui ôter tout soupçon si elle en avait,
Milady répéta devant elle au laquais toute la dernière partie de ses
instructions.

Milady fit quelques questions sur la voiture: c’était une chaise
attelée de trois chevaux, conduite par un postillon; le laquais de
Rochefort devait la précéder en courrier.

C’était à tort que Milady craignait que Mme Bonacieux n’eût des
soupçons: la pauvre jeune femme était trop pure pour soupçonner dans
une autre femme une telle perfidie; d’ailleurs le nom de la comtesse de
Winter, qu’elle avait entendu prononcer par l’abbesse, lui était
parfaitement inconnu, et elle ignorait même qu’une femme eût eu une
part si grande et si fatale aux malheurs de sa vie.

«Vous le voyez, dit Milady, lorsque le laquais fut sorti, tout est
prêt. L’abbesse ne se doute de rien et croit qu’on me vient chercher de
la part du cardinal. Cet homme va donner les derniers ordres; prenez la
moindre chose, buvez un doigt de vin et partons.

— Oui, dit machinalement Mme Bonacieux, oui, partons.»

Milady lui fit signe de s’asseoir devant elle, lui versa un petit verre
de vin d’Espagne et lui servit un blanc de poulet.

«Voyez, lui dit-elle, si tout ne nous seconde pas: voici la nuit qui
vient; au point du jour nous serons arrivées dans notre retraite, et
nul ne pourra se douter où nous sommes. Voyons, du courage, prenez
quelque chose.»

Mme Bonacieux mangea machinalement quelques bouchées et trempa ses
lèvres dans son verre.

«Allons donc, allons donc, dit Milady portant le sien à ses lèvres,
faites comme moi.»

Mais au moment où elle l’approchait de sa bouche, sa main resta
suspendue: elle venait d’entendre sur la route comme le roulement
lointain d’un galop qui allait s’approchant; puis, presque en même
temps, il lui sembla entendre des hennissements de chevaux.

Ce bruit la tira de sa joie comme un bruit d’orage réveille au milieu
d’un beau rêve; elle pâlit et courut à la fenêtre, tandis que Mme
Bonacieux, se levant toute tremblante, s’appuyait sur sa chaise pour ne
point tomber.

On ne voyait rien encore, seulement on entendait le galop qui allait
toujours se rapprochant.

«Oh! mon Dieu, dit Mme Bonacieux, qu’est-ce que ce bruit?

— Celui de nos amis ou de nos ennemis, dit Milady avec son sang- froid
terrible; restez où vous êtes, je vais vous le dire.»

Mme Bonacieux demeura debout, muette, immobile et pâle comme une
statue.

Le bruit devenait plus fort, les chevaux ne devaient pas être à plus de
cent cinquante pas; si on ne les apercevait point encore, c’est que la
route faisait un coude. Toutefois, le bruit devenait si distinct qu’on
eût pu compter les chevaux par le bruit saccadé de leurs fers.

Milady regardait de toute la puissance de son attention; il faisait
juste assez clair pour qu’elle pût reconnaître ceux qui venaient.

Tout à coup, au détour du chemin, elle vit reluire des chapeaux
galonnés et flotter des plumes; elle compta deux, puis cinq puis huit
cavaliers; l’un d’eux précédait tous les autres de deux longueurs de
cheval.

Milady poussa un rugissement étouffé. Dans celui qui tenait la tête
elle reconnut d’Artagnan.

«Oh! mon Dieu! mon Dieu! s’écria Mme Bonacieux, qu’y a-t-il donc?

— C’est l’uniforme des gardes de M. le cardinal; pas un instant à
perdre! s’écria Milady. Fuyons, fuyons!

— Oui, oui, fuyons», répéta Mme Bonacieux, mais sans pouvoir faire un
pas, clouée qu’elle était à sa place par la terreur.

On entendit les cavaliers qui passaient sous la fenêtre.

«Venez donc! mais venez donc! s’écriait Milady en essayant de traîner
la jeune femme par le bras. Grâce au jardin, nous pouvons fuir encore,
j’ai la clef, mais hâtons-nous, dans cinq minutes il serait trop tard.»

Mme Bonacieux essaya de marcher, fit deux pas et tomba sur ses genoux.

Milady essaya de la soulever et de l’emporter, mais elle ne put en
venir à bout.

En ce moment on entendit le roulement de la voiture, qui à la vue des
mousquetaires partait au galop. Puis, trois ou quatre coups de feu
retentirent.

«Une dernière fois, voulez-vous venir? s’écria Milady.

— Oh! mon Dieu! mon Dieu! vous voyez bien que les forces me manquent;
vous voyez bien que je ne puis marcher: fuyez seule.

— Fuir seule! vous laisser ici! non, non, jamais», s’écria Milady.

Tout à coup, un éclair livide jaillit de ses yeux; d’un bond, éperdue,
elle courut à la table, versa dans le verre de Mme Bonacieux le contenu
d’un chaton de bague qu’elle ouvrit avec une promptitude singulière.

C’était un grain rougeâtre qui se fondit aussitôt.

Puis, prenant le verre d’une main ferme:

«Buvez, dit-elle, ce vin vous donnera des forces, buvez.»

Et elle approcha le verre des lèvres de la jeune femme qui but
machinalement.

«Ah! ce n’est pas ainsi que je voulais me venger, dit Milady en
reposant avec un sourire infernal le verre sur la table, mais, ma foi!
on fait ce qu’on peut.»

Et elle s’élança hors de l’appartement.

Mme Bonacieux la regarda fuir, sans pouvoir la suivre; elle était comme
ces gens qui rêvent qu’on les poursuit et qui essayent vainement de
marcher.

Quelques minutes se passèrent, un bruit affreux retentissait à la
porte; à chaque instant Mme Bonacieux s’attendait à voir reparaître
Milady, qui ne reparaissait pas.

Plusieurs fois, de terreur sans doute, la sueur monta froide à son
front brûlant.

Enfin elle entendit le grincement des grilles qu’on ouvrait, le bruit
des bottes et des éperons retentit par les escaliers; il se faisait un
grand murmure de voix qui allaient se rapprochant, et au milieu
desquelles il lui semblait entendre prononcer son nom.

Tout à coup elle jeta un grand cri de joie et s’élança vers la porte,
elle avait reconnu la voix de d’Artagnan.

«D’Artagnan! d’Artagnan! s’écria-t-elle, est-ce vous? Par ici, par ici.

— Constance! Constance! répondit le jeune homme, où êtes-vous? mon
Dieu!»

Au même moment, la porte de la cellule céda au choc plutôt qu’elle ne
s’ouvrit; plusieurs hommes se précipitèrent dans la chambre; Mme
Bonacieux était tombée dans un fauteuil sans pouvoir faire un
mouvement.

D’Artagnan jeta un pistolet encore fumant qu’il tenait à la main, et
tomba à genoux devant sa maîtresse, Athos repassa le sien à sa
ceinture; Porthos et Aramis, qui tenaient leurs épées nues, les
remirent au fourreau.

«Oh! d’Artagnan! mon bien-aimé d’Artagnan! tu viens donc enfin, tu ne
m’avais pas trompée, c’est bien toi!

— Oui, oui, Constance! réunis!

— Oh! _elle_ avait beau dire que tu ne viendrais pas, j’espérais
sourdement; je n’ai pas voulu fuir; oh! comme j’ai bien fait, comme je
suis heureuse!»

À ce mot, _elle_, Athos, qui s’était assis tranquillement, se leva tout
à coup.

«_Elle!_ qui, _elle?_ demanda d’Artagnan.

— Mais ma compagne; celle qui, par amitié pour moi, voulait me
soustraire à mes persécuteurs; celle qui, vous prenant pour des gardes
du cardinal, vient de s’enfuir.

— Votre compagne, s’écria d’Artagnan, devenant plus pâle que le voile
blanc de sa maîtresse, de quelle compagne voulez-vous donc parler?

— De celle dont la voiture était à la porte, d’une femme qui se dit
votre amie, d’Artagnan; d’une femme à qui vous avez tout raconté.

— Son nom, son nom! s’écria d’Artagnan; mon Dieu! ne savez-vous donc
pas son nom?

— Si fait, on l’a prononcé devant moi, attendez… mais c’est étrange…
oh! mon Dieu! ma tête se trouble, je n’y vois plus.

— À moi, mes amis, à moi! ses mains sont glacées, s’écria d’Artagnan,
elle se trouve mal; grand Dieu! elle perd connaissance!»

Tandis que Porthos appelait au secours de toute la puissance de sa
voix, Aramis courut à la table pour prendre un verre d’eau; mais il
s’arrêta en voyant l’horrible altération du visage d’Athos, qui, debout
devant la table, les cheveux hérissés, les yeux glacés de stupeur,
regardait l’un des verres et semblait en proie au doute le plus
horrible.

«Oh! disait Athos, oh! non, c’est impossible! Dieu ne permettrait pas
un pareil crime.

— De l’eau, de l’eau, criait d’Artagnan, de l’eau!

«Pauvre femme, pauvre femme!» murmurait Athos d’une voix brisée.

Mme Bonacieux rouvrit les yeux sous les baisers de d’Artagnan.

«Elle revient à elle! s’écria le jeune homme. Oh! mon Dieu, mon Dieu!
je te remercie!

— Madame, dit Athos, madame, au nom du Ciel! à qui ce verre vide?

— À moi, monsieur…, répondit la jeune femme d’une voix mourante.

— Mais qui vous a versé ce vin qui était dans ce verre?

— _Elle_.

— Mais, qui donc, _elle?_

— Ah! je me souviens, dit Mme Bonacieux, la comtesse de Winter…»

Les quatre amis poussèrent un seul et même cri, mais celui d’Athos
domina tous les autres.

En ce moment, le visage de Mme Bonacieux devint livide, une douleur
sourde la terrassa, elle tomba haletante dans les bras de Porthos et
d’Aramis.

D’Artagnan saisit les mains d’Athos avec une angoisse difficile à
décrire.

«Et quoi! dit-il, tu crois…»

Sa voix s’éteignit dans un sanglot.

«Je crois tout, dit Athos en se mordant les lèvres jusqu’au sang.

— D’Artagnan, d’Artagnan! s’écria Mme Bonacieux, où es-tu? ne me quitte
pas, tu vois bien que je vais mourir.»

D’Artagnan lâcha les mains d’Athos, qu’il tenait encore entre ses mains
crispées, et courut à elle.

Son visage si beau était tout bouleversé, ses yeux vitreux n’avaient
déjà plus de regard, un tremblement convulsif agitait son corps, la
sueur coulait sur son front.

«Au nom du Ciel! courez appeler Porthos, Aramis; demandez du secours!

— Inutile, dit Athos, inutile, au poison qu’elle verse il n’y a pas de
contrepoison.

— Oui, oui, du secours, du secours! murmura Mme Bonacieux; du secours!»

Puis, rassemblant toutes ses forces, elle prit la tête du jeune homme
entre ses deux mains, le regarda un instant comme si toute son âme
était passée dans son regard, et, avec un cri sanglotant, elle appuya
ses lèvres sur les siennes.

«Constance! Constance!» s’écria d’Artagnan.

Un soupir s’échappa de la bouche de Mme Bonacieux, effleurant celle de
d’Artagnan; ce soupir, c’était cette âme si chaste et si aimante qui
remontait au ciel.

D’Artagnan ne serrait plus qu’un cadavre entre ses bras.

Le jeune homme poussa un cri et tomba près de sa maîtresse, aussi pâle
et aussi glacé qu’elle.

Porthos pleura, Aramis montra le poing au ciel, Athos fit le signe de
la croix.

En ce moment un homme parut sur la porte, presque aussi pâle que ceux
qui étaient dans la chambre, et regarda tout autour de lui, vit Mme
Bonacieux morte et d’Artagnan évanoui.

Il apparaissait juste à cet instant de stupeur qui suit les grandes
catastrophes.

«Je ne m’étais pas trompé, dit-il, voilà M. d’Artagnan, et vous êtes
ses trois amis, MM. Athos, Porthos et Aramis.»

Ceux dont les noms venaient d’être prononcés regardaient l’étranger
avec étonnement, il leur semblait à tous trois le reconnaître.

«Messieurs, reprit le nouveau venu, vous êtes comme moi à la recherche
d’une femme qui, ajouta-t-il avec un sourire terrible, a dû passer par
ici, car j’y vois un cadavre!»

Les trois amis restèrent muets; seulement la voix comme le visage leur
rappelait un homme qu’ils avaient déjà vu; cependant, ils ne pouvaient
se souvenir dans quelles circonstances.

«Messieurs, continua l’étranger, puisque vous ne voulez pas reconnaître
un homme qui probablement vous doit la vie deux fois, il faut bien que
je me nomme; je suis Lord de Winter, le beau- frère de cette femme.»

Les trois amis jetèrent un cri de surprise.

Athos se leva et lui tendit la main.

«Soyez le bienvenu, Milord, dit-il, vous êtes des nôtres.

— Je suis parti cinq heures après elle de Portsmouth, dit Lord de
Winter, je suis arrivé trois heures après elle à Boulogne, je l’ai
manquée de vingt minutes à Saint-Omer; enfin, à Lillers, j’ai perdu sa
trace. J’allais au hasard, m’informant à tout le monde, quand je vous
ai vus passer au galop; j’ai reconnu M. d’Artagnan. Je vous ai appelés,
vous ne m’avez pas répondu; j’ai voulu vous suivre, mais mon cheval
était trop fatigué pour aller du même train que les vôtres. Et
cependant il paraît que malgré la diligence que vous avez faite, vous
êtes encore arrivés trop tard!

— Vous voyez, dit Athos en montrant à Lord de Winter Mme Bonacieux
morte et d’Artagnan que Porthos et Aramis essayaient de rappeler à la
vie.

— Sont-ils donc morts tous deux? demanda froidement Lord de Winter.

— Non, heureusement, répondit Athos, M. d’Artagnan n’est qu’évanoui.

— Ah! tant mieux!» dit Lord de Winter.

En effet, en ce moment d’Artagnan rouvrit les yeux.

Il s’arracha des bras de Porthos et d’Aramis et se jeta comme un
insensé sur le corps de sa maîtresse.

Athos se leva, marcha vers son ami d’un pas lent et solennel,
l’embrassa tendrement, et, comme il éclatait en sanglots, il lui dit de
sa voix si noble et si persuasive:

«Ami, sois homme: les femmes pleurent les morts, les hommes les
vengent!

— Oh! oui, dit d’Artagnan, oui! si c’est pour la venger, je suis prêt à
te suivre!»

Athos profita de ce moment de force que l’espoir de la vengeance
rendait à son malheureux ami pour faire signe à Porthos et à Aramis
d’aller chercher la supérieure.

Les deux amis la rencontrèrent dans le corridor, encore toute troublée
et tout éperdue de tant d’événements; elle appela quelques religieuses,
qui, contre toutes les habitudes monastiques, se trouvèrent en présence
de cinq hommes.

«Madame, dit Athos en passant le bras de d’Artagnan sous le sien, nous
abandonnons à vos soins pieux le corps de cette malheureuse femme. Ce
fut un ange sur la terre avant d’être un ange au ciel. Traitez-la comme
une de vos soeurs; nous reviendrons un jour prier sur sa tombe.»

D’Artagnan cacha sa figure dans la poitrine d’Athos et éclata en
sanglots.

«Pleure, dit Athos, pleure, coeur plein d’amour, de jeunesse et de vie!
Hélas! je voudrais bien pouvoir pleurer comme toi!»

Et il entraîna son ami, affectueux comme un père, consolant comme un
prêtre, grand comme l’homme qui a beaucoup souffert.

Tous cinq, suivis de leurs valets, tenant leurs chevaux par la bride,
s’avancèrent vers la ville de Béthune, dont on apercevait le faubourg,
et ils s’arrêtèrent devant la première auberge qu’ils rencontrèrent.

«Mais, dit d’Artagnan, ne poursuivons-nous pas cette femme?

— Plus tard, dit Athos, j’ai des mesures à prendre.

— Elle nous échappera, reprit le jeune homme, elle nous échappera,
Athos, et ce sera ta faute.

— Je réponds d’elle», dit Athos.

D’Artagnan avait une telle confiance dans la parole de son ami, qu’il
baissa la tête et entra dans l’auberge sans rien répondre.

Porthos et Aramis se regardaient, ne comprenant rien à l’assurance
d’Athos.

Lord de Winter croyait qu’il parlait ainsi pour engourdir la douleur de
d’Artagnan.

«Maintenant, messieurs, dit Athos lorsqu’il se fut assuré qu’il y avait
cinq chambres de libres dans l’hôtel, retirons-nous chacun chez soi;
d’Artagnan a besoin d’être seul pour pleurer et vous pour dormir. Je me
charge de tout, soyez tranquilles.

— Il me semble cependant, dit Lord de Winter, que s’il y a quelque
mesure à prendre contre la comtesse, cela me regarde: c’est ma
belle-soeur.

— Et moi, dit Athos, c’est ma femme.

D’Artagnan tressaillit, car il comprit qu’Athos était sûr de sa
vengeance, puisqu’il révélait un pareil secret; Porthos et Aramis se
regardèrent en pâlissant. Lord de Winter pensa qu’Athos était fou.

«Retirez-vous donc, dit Athos, et laissez-moi faire. Vous voyez bien
qu’en ma qualité de mari cela me regarde. Seulement, d’Artagnan, si
vous ne l’avez pas perdu, remettez-moi ce papier qui s’est échappé du
chapeau de cet homme et sur lequel est écrit le nom de la ville…

— Ah! dit d’Artagnan, je comprends, ce nom écrit de sa main…

— Tu vois bien, dit Athos, qu’il y a un Dieu dans le ciel!»




CHAPITRE LXIV.
L’HOMME AU MANTEAU ROUGE


Le désespoir d’Athos avait fait place à une douleur concentrée, qui
rendait plus lucides encore les brillantes facultés d’esprit de cet
homme.

Tout entier à une seule pensée, celle de la promesse qu’il avait faite
et de la responsabilité qu’il avait prise, il se retira le dernier dans
sa chambre, pria l’hôte de lui procurer une carte de la province, se
courba dessus, interrogea les lignes tracées, reconnut que quatre
chemins différents se rendaient de Béthune à Armentières, et fit
appeler les valets.

Planchet, Grimaud, Mousqueton et Bazin se présentèrent et reçurent les
ordres clairs, ponctuels et graves d’Athos.

Ils devaient partir au point du jour, le lendemain, et se rendre à
Armentières, chacun par une route différente. Planchet, le plus
intelligent des quatre, devait suivre celle par laquelle avait disparu
la voiture sur laquelle les quatre amis avaient tiré, et qui était
accompagnée, on se le rappelle, du domestique de Rochefort.

Athos mit les valets en campagne d’abord, parce que, depuis que ces
hommes étaient à son service et à celui de ses amis, il avait reconnu
en chacun d’eux des qualités différentes et essentielles.

Puis, des valets qui interrogent inspirent aux passants moins de
défiance que leurs maîtres, et trouvent plus de sympathie chez ceux
auxquels ils s’adressent.

Enfin, Milady connaissait les maîtres, tandis qu’elle ne connaissait
pas les valets; au contraire, les valets connaissaient parfaitement
Milady.

Tous quatre devaient se trouver réunis le lendemain à onze heures à
l’endroit indiqué; s’ils avaient découvert la retraite de Milady, trois
resteraient à la garder, le quatrième reviendrait à Béthune pour
prévenir Athos et servir de guide aux quatre amis.

Ces dispositions prises, les valets se retirèrent à leur tour.

Athos alors se leva de sa chaise, ceignit son épée, s’enveloppa dans
son manteau et sortit de l’hôtel; il était dix heures à peu près. À dix
heures du soir, on le sait, en province les rues sont peu fréquentées.
Athos cependant cherchait visiblement quelqu’un à qui il pût adresser
une question. Enfin il rencontra un passant attardé, s’approcha de lui,
lui dit quelques paroles; l’homme auquel il s’adressait recula avec
terreur, cependant il répondit aux paroles du mousquetaire par une
indication. Athos offrit à cet homme une demi-pistole pour
l’accompagner, mais l’homme refusa.

Athos s’enfonça dans la rue que l’indicateur avait désignée du doigt;
mais, arrivé à un carrefour, il s’arrêta de nouveau, visiblement
embarrassé. Cependant, comme, plus qu’aucun autre lieu, le carrefour
lui offrait la chance de rencontrer quelqu’un, il s’y arrêta. En effet,
au bout d’un instant, un veilleur de nuit passa. Athos lui répéta la
même question qu’il avait déjà faite à la première personne qu’il avait
rencontrée, le veilleur de nuit laissa apercevoir la même terreur,
refusa à son tour d’accompagner Athos, et lui montra de la main le
chemin qu’il devait suivre.

Athos marcha dans la direction indiquée et atteignit le faubourg situé
à l’extrémité de la ville opposée à celle par laquelle lui et ses
compagnons étaient entrés. Là il parut de nouveau inquiet et
embarrassé, et s’arrêta pour la troisième fois.

Heureusement un mendiant passa, qui s’approcha d’Athos pour lui
demander l’aumône. Athos lui proposa un écu pour l’accompagner où il
allait. Le mendiant hésita un instant, mais à la vue de la pièce
d’argent qui brillait dans l’obscurité, il se décida et marcha devant
Athos.

Arrivé à l’angle d’une rue, il lui montra de loin une petite maison
isolée, solitaire, triste; Athos s’en approcha, tandis que le mendiant,
qui avait reçu son salaire, s’en éloignait à toutes jambes.

Athos en fit le tour, avant de distinguer la porte au milieu de la
couleur rougeâtre dont cette maison était peinte; aucune lumière ne
paraissait à travers les gerçures des contrevents, aucun bruit ne
pouvait faire supposer qu’elle fût habitée, elle était sombre et muette
comme un tombeau.

Trois fois Athos frappa sans qu’on lui répondît. Au troisième coup
cependant des pas intérieurs se rapprochèrent; enfin la porte
s’entrebâilla, et un homme de haute taille, au teint pâle, aux cheveux
et à la barbe noire, parut.

Athos et lui échangèrent quelques mots à voix basse, puis l’homme à la
haute taille fit signe au mousquetaire qu’il pouvait entrer. Athos
profita à l’instant même de la permission, et la porte se referma
derrière lui.

L’homme qu’Athos était venu chercher si loin et qu’il avait trouvé avec
tant de peine, le fit entrer dans son laboratoire, où il était occupé à
retenir avec des fils de fer les os cliquetants d’un squelette. Tout le
corps était déjà rajusté: la tête seule était posée sur une table.

Tout le reste de l’ameublement indiquait que celui chez lequel on se
trouvait s’occupait de sciences naturelles: il y avait des bocaux
pleins de serpents, étiquetés selon les espèces; des lézards desséchés
reluisaient comme des émeraudes taillées dans de grands cadres de bois
noir; enfin, des bottes d’herbes sauvages, odoriférantes et sans doute
douées de vertus inconnues au vulgaire des hommes, étaient attachées au
plafond et descendaient dans les angles de l’appartement.

Du reste, pas de famille, pas de serviteurs; l’homme à la haute taille
habitait seul cette maison.

Athos jeta un coup d’oeil froid et indifférent sur tous les objets que
nous venons de décrire, et, sur l’invitation de celui qu’il venait
chercher, il s’assit près de lui.

Alors il lui expliqua la cause de sa visite et le service qu’il
réclamait de lui; mais à peine eut-il exposé sa demande, que l’inconnu,
qui était resté debout devant le mousquetaire, recula de terreur et
refusa. Alors Athos tira de sa poche un petit papier sur lequel étaient
écrites deux lignes accompagnées d’une signature et d’un sceau, et le
présenta à celui qui donnait trop prématurément ces signes de
répugnance. L’homme à la grande taille eut à peine lu ces deux lignes,
vu la signature et reconnu le sceau, qu’il s’inclina en signe qu’il
n’avait plus aucune objection à faire, et qu’il était prêt à obéir.

Athos n’en demanda pas davantage; il se leva, salua, sortit, reprit en
s’en allant le chemin qu’il avait suivi pour venir, rentra dans l’hôtel
et s’enferma chez lui.

Au point du jour, d’Artagnan entra dans sa chambre et demanda ce qu’il
fallait faire.

«Attendre», répondit Athos.

Quelques instants après, la supérieure du couvent fit prévenir les
mousquetaires que l’enterrement de la victime de Milady aurait lieu à
midi. Quant à l’empoisonneuse, on n’en avait pas eu de nouvelles;
seulement elle avait dû fuir par le jardin, sur le sable duquel on
avait reconnu la trace de ses pas et dont on avait retrouvé la porte
fermée; quant à la clé, elle avait disparu.

À l’heure indiquée, Lord de Winter et les quatre amis se rendirent au
couvent: les cloches sonnaient à toute volée, la chapelle était
ouverte, la grille du choeur était fermée. Au milieu du choeur, le
corps de la victime, revêtue de ses habits de novice, était exposé. De
chaque côté du choeur et derrière des grilles s’ouvrant sur le couvent
était toute la communauté des Carmélites, qui écoutait de là le service
divin et mêlait son chant au chant des prêtres, sans voir les profanes
et sans être vue d’eux.

À la porte de la chapelle, d’Artagnan sentit son courage qui fuyait de
nouveau; il se retourna pour chercher Athos, mais Athos avait disparu.

Fidèle à sa mission de vengeance, Athos s’était fait conduire au
jardin; et là, sur le sable, suivant les pas légers de cette femme qui
avait laissé une trace sanglante partout où elle avait passé, il
s’avança jusqu’à la porte qui donnait sur le bois, se la fit ouvrir, et
s’enfonça dans la forêt.

Alors tous ses doutes se confirmèrent: le chemin par lequel la voiture
avait disparu contournait la forêt. Athos suivit le chemin quelque
temps les yeux fixés sur le sol; de légères taches de sang, qui
provenaient d’une blessure faite ou à l’homme qui accompagnait la
voiture en courrier, ou à l’un des chevaux, piquetaient le chemin. Au
bout de trois quarts de lieue à peu près, à cinquante pas de Festubert,
une tache de sang plus large apparaissait; le sol était piétiné par les
chevaux. Entre la forêt et cet endroit dénonciateur, un peu en arrière
de la terre écorchée, on retrouvait la même trace de petits pas que
dans le jardin; la voiture s’était arrêtée.

En cet endroit, Milady était sortie du bois et était montée dans la
voiture.

Satisfait de cette découverte qui confirmait tous ses soupçons, Athos
revint à l’hôtel et trouva Planchet qui l’attendait avec impatience.

Tout était comme l’avait prévu Athos.

Planchet avait suivi la route, avait comme Athos remarqué les taches de
sang, comme Athos il avait reconnu l’endroit où les chevaux s’étaient
arrêtés; mais il avait poussé plus loin qu’Athos, de sorte qu’au
village de Festubert, en buvant dans une auberge, il avait, sans avoir
eu besoin de questionner, appris que la veille, à huit heures et demie
du soir, un homme blessé, qui accompagnait une dame qui voyageait dans
une chaise de poste, avait été obligé de s’arrêter, ne pouvant aller
plus loin. L’accident avait été mis sur le compte de voleurs qui
auraient arrêté la chaise dans le bois. L’homme était resté dans le
village, la femme avait relayé et continué son chemin.

Planchet se mit en quête du postillon qui avait conduit la chaise, et
le retrouva. Il avait conduit la dame jusqu’à Fromelles, et de
Fromelles elle était partie pour Armentières. Planchet prit la
traverse, et à sept heures du matin il était à Armentières.

Il n’y avait qu’un seul hôtel, celui de la Poste. Planchet alla s’y
présenter comme un laquais sans place qui cherchait une condition. Il
n’avait pas causé dix minutes avec les gens de l’auberge, qu’il savait
qu’une femme seule était arrivée à onze heures du soir, avait pris une
chambre, avait fait venir le maître d’hôtel et lui avait dit qu’elle
désirerait demeurer quelque temps dans les environs.

Planchet n’avait pas besoin d’en savoir davantage. Il courut au
rendez-vous, trouva les trois laquais exacts à leur poste, les plaça en
sentinelles à toutes les issues de l’hôtel, et vint trouver Athos, qui
achevait de recevoir les renseignements de Planchet, lorsque ses amis
rentrèrent.

Tous les visages étaient sombres et crispés, même le doux visage
d’Aramis.

«Que faut-il faire? demanda d’Artagnan.

— Attendre», répondit Athos.

Chacun se retira chez soi.

À huit heures du soir, Athos donna l’ordre de seller les chevaux, et
fit prévenir Lord de Winter et ses amis qu’ils eussent à se préparer
pour l’expédition.

En un instant tous cinq furent prêts. Chacun visita ses armes et les
mit en état. Athos descendit le premier et trouva d’Artagnan déjà à
cheval et s’impatientant.

«Patience, dit Athos, il nous manque encore quelqu’un.»

Les quatre cavaliers regardèrent autour d’eux avec étonnement, car ils
cherchaient inutilement dans leur esprit quel était ce quelqu’un qui
pouvait leur manquer.

En ce moment Planchet amena le cheval d’Athos, le mousquetaire sauta
légèrement en selle.

«Attendez-moi, dit-il, je reviens.»

Et il partit au galop.

Un quart d’heure après, il revint effectivement accompagné d’un homme
masqué et enveloppé d’un grand manteau rouge.

Lord de Winter et les trois mousquetaires s’interrogèrent du regard.
Nul d’entre eux ne put renseigner les autres, car tous ignoraient ce
qu’était cet homme. Cependant ils pensèrent que cela devait être ainsi,
puisque la chose se faisait par l’ordre d’Athos.

À neuf heures, guidée par Planchet, la petite cavalcade se mit en
route, prenant le chemin qu’avait suivi la voiture.

C’était un triste aspect que celui de ces six hommes courant en
silence, plongés chacun dans sa pensée, mornes comme le désespoir,
sombres comme le châtiment.




CHAPITRE LXV.
LE JUGEMENT


C’était une nuit orageuse et sombre, de gros nuages couraient au ciel,
voilant la clarté des étoiles; la lune ne devait se lever qu’à minuit.

Parfois, à la lueur d’un éclair qui brillait à l’horizon, on apercevait
la route qui se déroulait blanche et solitaire; puis, l’éclair éteint,
tout rentrait dans l’obscurité.

À chaque instant, Athos invitait d’Artagnan, toujours à la tête de la
petite troupe, à reprendre son rang qu’au bout d’un instant il
abandonnait de nouveau; il n’avait qu’une pensée, c’était d’aller en
avant, et il allait.

On traversa en silence le village de Festubert, où était resté le
domestique blessé, puis on longea le bois de Richebourg; arrivés à
Herlies, Planchet, qui dirigeait toujours la colonne, prit à gauche.

Plusieurs fois, Lord de Winter, soit Porthos, soit Aramis, avaient
essayé d’adresser la parole à l’homme au manteau rouge; mais à chaque
interrogation qui lui avait été faite, il s’était incliné sans
répondre. Les voyageurs avaient alors compris qu’il y avait quelque
raison pour que l’inconnu gardât le silence, et ils avaient cessé de
lui adresser la parole.

D’ailleurs, l’orage grossissait, les éclairs se succédaient rapidement,
le tonnerre commençait à gronder, et le vent, précurseur de l’ouragan,
sifflait dans la plaine, agitant les plumes des cavaliers.

La cavalcade prit le grand trot.

Un peu au-delà de Fromelles, l’orage éclata; on déploya les manteaux;
il restait encore trois lieues à faire: on les fit sous des torrents de
pluie.

D’Artagnan avait ôté son feutre et n’avait pas mis son manteau; il
trouvait plaisir à laisser ruisseler l’eau sur son front brûlant et sur
son corps agité de frissons fiévreux.

Au moment où la petite troupe avait dépassé Goskal et allait arriver à
la poste, un homme, abrité sous un arbre, se détacha du tronc avec
lequel il était resté confondu dans l’obscurité, et s’avança jusqu’au
milieu de la route, mettant son doigt sur ses lèvres.

Athos reconnut Grimaud.

«Qu’y a-t-il donc? s’écria d’Artagnan, aurait-elle quitté Armentières?»

Grimaud fit de sa tête un signe affirmatif. D’Artagnan grinça des
dents.

«Silence, d’Artagnan! dit Athos, c’est moi qui me suis chargé de tout,
c’est donc à moi d’interroger Grimaud.

— Où est-elle?» demanda Athos.

Grimaud étendit la main dans la direction de la Lys.

«Loin d’ici?» demanda Athos.

Grimaud présenta à son maître son index plié.

«Seule?» demanda Athos.

Grimaud fit signe que oui.

«Messieurs, dit Athos, elle est seule à une demi-lieue d’ici, dans la
direction de la rivière.

— C’est bien, dit d’Artagnan, conduis-nous, Grimaud.»

Grimaud prit à travers champs, et servit de guide à la cavalcade.

Au bout de cinq cents pas à peu près, on trouva un ruisseau, que l’on
traversa à gué.

À la lueur d’un éclair, on aperçut le village d’Erquinghem.

«Est-ce là?» demanda d’Artagnan.

Grimaud secoua la tête en signe de négation.

«Silence donc!» dit Athos.

Et la troupe continua son chemin.

Un autre éclair brilla; Grimaud étendit le bras, et à la lueur bleuâtre
du serpent de feu on distingua une petite maison isolée, au bord de la
rivière, à cent pas d’un bac. Une fenêtre était éclairée.

«Nous y sommes», dit Athos.

En ce moment, un homme couché dans le fossé se leva, c’était
Mousqueton; il montra du doigt la fenêtre éclairée.

«Elle est là, dit-il.

— Et Bazin? demanda Athos.

— Tandis que je gardais la fenêtre, il gardait la porte.

— Bien, dit Athos, vous êtes tous de fidèles serviteurs.» Athos sauta à
bas de son cheval, dont il remit la bride aux mains de Grimaud, et
s’avança vers la fenêtre après avoir fait signe au reste de la troupe
de tourner du côté de la porte.

La petite maison était entourée d’une haie vive, de deux ou trois pieds
de haut. Athos franchit la haie, parvint jusqu’à la fenêtre privée de
contrevents, mais dont les demi-rideaux étaient exactement tirés.

Il monta sur le rebord de pierre, afin que son oeil pût dépasser la
hauteur des rideaux.

À la lueur d’une lampe, il vit une femme enveloppée d’une mante de
couleur sombre, assise sur un escabeau, près d’un feu mourant: ses
coudes étaient posés sur une mauvaise table, et elle appuyait sa tête
dans ses deux mains blanches comme l’ivoire.

On ne pouvait distinguer son visage, mais un sourire sinistre passa sur
les lèvres d’Athos, il n’y avait pas à s’y tromper, c’était bien celle
qu’il cherchait.

En ce moment un cheval hennit: Milady releva la tête, vit, collé à la
vitre, le visage pâle d’Athos, et poussa un cri.

Athos comprit qu’il était reconnu, poussa la fenêtre du genou et de la
main, la fenêtre céda, les carreaux se rompirent.

Et Athos, pareil au spectre de la vengeance, sauta dans la chambre.

Milady courut à la porte et l’ouvrit; plus pâle et plus menaçant encore
qu’Athos, d’Artagnan était sur le seuil.

Milady recula en poussant un cri. D’Artagnan, croyant qu’elle avait
quelque moyen de fuir et craignant qu’elle ne leur échappât, tira un
pistolet de sa ceinture; mais Athos leva la main.

«Remets cette arme à sa place, d’Artagnan, dit-il, il importe que cette
femme soit jugée et non assassinée. Attends encore un instant,
d’Artagnan, et tu seras satisfait. Entrez, messieurs.»

D’Artagnan obéit, car Athos avait la voix solennelle et le geste
puissant d’un juge envoyé par le Seigneur lui-même. Aussi, derrière
d’Artagnan, entrèrent Porthos, Aramis, Lord de Winter et l’homme au
manteau rouge.

Les quatre valets gardaient la porte et la fenêtre.

Milady était tombée sur sa chaise les mains étendues, comme pour
conjurer cette terrible apparition; en apercevant son beau-frère, elle
jeta un cri terrible.

«Que demandez-vous? s’écria Milady.

— Nous demandons, dit Athos, Charlotte Backson, qui s’est appelée
d’abord la comtesse de La Fère, puis Lady de Winter, baronne de
Sheffield.

— C’est moi, c’est moi! murmura-t-elle au comble de la terreur, que me
voulez-vous?

— Nous voulons vous juger selon vos crimes, dit Athos: vous serez libre
de vous défendre, justifiez-vous si vous pouvez. Monsieur d’Artagnan, à
vous d’accuser le premier.»

D’Artagnan s’avança.

«Devant Dieu et devant les hommes, dit-il, j’accuse cette femme d’avoir
empoisonné Constance Bonacieux, morte hier soir.»

Il se retourna vers Porthos et vers Aramis.

«Nous attestons», dirent d’un seul mouvement les deux mousquetaires.

D’Artagnan continua.

«Devant Dieu et devant les hommes, j’accuse cette femme d’avoir voulu
m’empoisonner moi-même, dans du vin qu’elle m’avait envoyé de Villeroi,
avec une fausse lettre, comme si le vin venait de mes amis; Dieu m’a
sauvé; mais un homme est mort à ma place, qui s’appelait Brisemont.

— Nous attestons, dirent de la même voix Porthos et Aramis.

— Devant Dieu et devant les hommes, j’accuse cette femme de m’avoir
poussé au meurtre du baron de Wardes; et, comme personne n’est là pour
attester la vérité de cette accusation, je l’atteste, moi.

«J’ai dit.»

Et d’Artagnan passa de l’autre côté de la chambre avec Porthos et
Aramis.

«À vous, Milord!» dit Athos.

Le baron s’approcha à son tour.

«Devant Dieu et devant les hommes, dit-il, j’accuse cette femme d’avoir
fait assassiner le duc de Buckingham.

— Le duc de Buckingham assassiné? s’écrièrent d’un seul cri tous les
assistants.

— Oui, dit le baron, assassiné! Sur la lettre d’avis que vous m’aviez
écrite, j’avais fait arrêter cette femme, et je l’avais donnée en garde
à un loyal serviteur; elle a corrompu cet homme, elle lui a mis le
poignard dans la main, elle lui a fait tuer le duc, et dans ce moment
peut-être Felton paie de sa tête le crime de cette furie.»

Un frémissement courut parmi les juges à la révélation de ces crimes
encore inconnus.

«Ce n’est pas tout, reprit Lord de Winter, mon frère, qui vous avait
faite son héritière, est mort en trois heures d’une étrange maladie qui
laisse des taches livides sur tout le corps. Ma soeur, comment votre
mari est-il mort?

— Horreur! s’écrièrent Porthos et Aramis.

— Assassin de Buckingham, assassin de Felton, assassin de mon frère, je
demande justice contre vous, et je déclare que si on ne me la fait pas,
je me la ferai.»

Et Lord de Winter alla se ranger près de d’Artagnan, laissant la place
libre à un autre accusateur.

Milady laissa tomber son front dans ses deux mains et essaya de
rappeler ses idées confondues par un vertige mortel.

«À mon tour, dit Athos, tremblant lui-même comme le lion tremble à
l’aspect du serpent, à mon tour. J’épousai cette femme quand elle était
jeune fille, je l’épousai malgré toute ma famille; je lui donnai mon
bien, je lui donnai mon nom; et un jour je m’aperçus que cette femme
était flétrie: cette femme était marquée d’une fleur de lis sur
l’épaule gauche.

— Oh! dit Milady en se levant, je défie de retrouver le tribunal qui a
prononcé sur moi cette sentence infâme. Je défie de retrouver celui qui
l’a exécutée.

— Silence, dit une voix. À ceci, c’est à moi de répondre!»

Et l’homme au manteau rouge s’approcha à son tour.

«Quel est cet homme, quel est cet homme?» s’écria Milady suffoquée par
la terreur et dont les cheveux se dénouèrent et se dressèrent sur sa
tête livide comme s’ils eussent été vivants.

Tous les yeux se tournèrent sur cet homme, car à tous, excepté à Athos,
il était inconnu.

Encore Athos le regardait-il avec autant de stupéfaction que les
autres, car il ignorait comment il pouvait se trouver mêlé en quelque
chose à l’horrible drame qui se dénouait en ce moment.

Après s’être approché de Milady, d’un pas lent et solennel, de manière
que la table seule le séparât d’elle, l’inconnu ôta son masque.

Milady regarda quelque temps avec une terreur croissante ce visage pâle
encadré de cheveux et de favoris noirs, dont la seule expression était
une impassibilité glacée, puis tout à coup:

«Oh! non, non, dit-elle en se levant et en reculant jusqu’au mur; non,
non, c’est une apparition infernale! ce n’est pas lui! à moi! à moi!»
s’écria-t-elle d’une voix rauque en se retournant vers la muraille,
comme si elle eût pu s’y ouvrir un passage avec ses mains.

«Mais qui êtes-vous donc? s’écrièrent tous les témoins de cette scène.

— Demandez-le à cette femme, dit l’homme au manteau rouge, car vous
voyez bien qu’elle m’a reconnu, elle.

— Le bourreau de Lille, le bourreau de Lille!» s’écria Milady en proie
à une terreur insensée et se cramponnant des mains à la muraille pour
ne pas tomber.

Tout le monde s’écarta, et l’homme au manteau rouge resta seul debout
au milieu de la salle.

«Oh! grâce! grâce! pardon!» s’écria la misérable en tombant à genoux.

L’inconnu laissa le silence se rétablir.

«Je vous le disais bien qu’elle m’avait reconnu! reprit-il. Oui, je
suis le bourreau de la ville de Lille, et voici mon histoire.»

Tous les yeux étaient fixés sur cet homme dont on attendait les paroles
avec une avide anxiété.

«Cette jeune femme était autrefois une jeune fille aussi belle qu’elle
est belle aujourd’hui. Elle était religieuse au couvent des
bénédictines de Templemar. Un jeune prêtre au coeur simple et croyant
desservait l’église de ce couvent; elle entreprit de le séduire et y
réussit, elle eût séduit un saint.

«Leurs voeux à tous deux étaient sacrés, irrévocables; leur liaison ne
pouvait durer longtemps sans les perdre tous deux. Elle obtint de lui
qu’ils quitteraient le pays; mais pour quitter le pays, pour fuir
ensemble, pour gagner une autre partie de la France, où ils pussent
vivre tranquilles parce qu’ils seraient inconnus, il fallait de
l’argent; ni l’un ni l’autre n’en avait. Le prêtre vola les vases
sacrés, les vendit; mais comme ils s’apprêtaient à partir ensemble, ils
furent arrêtés tous deux.

«Huit jours après, elle avait séduit le fils du geôlier et s’était
sauvée. Le jeune prêtre fut condamné à dix ans de fers et à la
flétrissure. J’étais le bourreau de la ville de Lille, comme dit cette
femme. Je fus obligé de marquer le coupable, et le coupable, messieurs,
c’était mon frère!

«Je jurai alors que cette femme qui l’avait perdu, qui était plus que
sa complice, puisqu’elle l’avait poussé au crime, partagerait au moins
le châtiment. Je me doutai du lieu où elle était cachée, je la
poursuivis, je l’atteignis, je la garrottai et lui imprimai la même
flétrissure que j’avais imprimée à mon frère.

«Le lendemain de mon retour à Lille, mon frère parvint à s’échapper à
son tour, on m’accusa de complicité, et l’on me condamna à rester en
prison à sa place tant qu’il ne se serait pas constitué prisonnier. Mon
pauvre frère ignorait ce jugement; il avait rejoint cette femme, ils
avaient fui ensemble dans le Berry; et là, il avait obtenu une petite
cure. Cette femme passait pour sa soeur.

«Le seigneur de la terre sur laquelle était située l’église du curé vit
cette prétendue soeur et en devint amoureux, amoureux au point qu’il
lui proposa de l’épouser. Alors elle quitta celui qu’elle avait perdu
pour celui qu’elle devait perdre, et devint la comtesse de La Fère…»

Tous les yeux se tournèrent vers Athos, dont c’était le véritable nom,
et qui fit signe de la tête que tout ce qu’avait dit le bourreau était
vrai.

«Alors, reprit celui-ci, fou, désespéré, décidé à se débarrasser d’une
existence à laquelle elle avait tout enlevé, honneur et bonheur, mon
pauvre frère revint à Lille, et apprenant l’arrêt qui m’avait condamné
à sa place, se constitua prisonnier et se pendit le même soir au
soupirail de son cachot.

«Au reste, c’est une justice à leur rendre, ceux qui m’avaient condamné
me tinrent parole. À peine l’identité du cadavre fut-elle constatée
qu’on me rendit ma liberté.

«Voilà le crime dont je l’accuse, voilà la cause pour laquelle je l’ai
marquée.

— Monsieur d’Artagnan, dit Athos, quelle est la peine que vous réclamez
contre cette femme?

— La peine de mort, répondit d’Artagnan.

— Milord de Winter, continua Athos, quelle est la peine que vous
réclamez contre cette femme?

— La peine de mort, reprit Lord de Winter.

— Messieurs Porthos et Aramis, reprit Athos, vous qui êtes ses juges,
quelle est la peine que vous portez contre cette femme?

— La peine de mort», répondirent d’une voix sourde les deux
mousquetaires.

Milady poussa un hurlement affreux, et fit quelques pas vers ses juges
en se traînant sur ses genoux.

Athos étendit la main vers elle.

«Anne de Breuil, comtesse de La Fère, Milady de Winter, dit-il, vos
crimes ont lassé les hommes sur la terre et Dieu dans le ciel. Si vous
savez quelque prière, dites-la, car vous êtes condamnée et vous allez
mourir.»

À ces paroles, qui ne lui laissaient aucun espoir, Milady se releva de
toute sa hauteur et voulut parler, mais les forces lui manquèrent; elle
sentit qu’une main puissante et implacable la saisissait par les
cheveux et l’entraînait aussi irrévocablement que la fatalité entraîne
l’homme: elle ne tenta donc pas même de faire résistance et sortit de
la chaumière.

Lord de Winter, d’Artagnan, Athos, Porthos et Aramis sortirent derrière
elle. Les valets suivirent leurs maîtres et la chambre resta solitaire
avec sa fenêtre brisée, sa porte ouverte et sa lampe fumeuse qui
brûlait tristement sur la table.




CHAPITRE LXVI.
L’EXÉCUTION


Il était minuit à peu près; la lune, échancrée par sa décroissance et
ensanglantée par les dernières traces de l’orage, se levait derrière la
petite ville d’Armentières, qui détachait sur sa lueur blafarde la
silhouette sombre de ses maisons et le squelette de son haut clocher
découpé à jour. En face, la Lys roulait ses eaux pareilles à une
rivière d’étain fondu; tandis que sur l’autre rive on voyait la masse
noire des arbres se profiler sur un ciel orageux envahi par de gros
nuages cuivrés qui faisaient une espèce de crépuscule au milieu de la
nuit. À gauche s’élevait un vieux moulin abandonné, aux ailes
immobiles, dans les ruines duquel une chouette faisait entendre son cri
aigu, périodique et monotone. Çà et là dans la plaine, à droite et à
gauche du chemin que suivait le lugubre cortège, apparaissaient
quelques arbres bas et trapus, qui semblaient des nains difformes
accroupis pour guetter les hommes à cette heure sinistre.

De temps en temps un large éclair ouvrait l’horizon dans toute sa
largeur, serpentait au-dessus de la masse noire des arbres et venait
comme un effrayant cimeterre couper le ciel et l’eau en deux parties.
Pas un souffle de vent ne passait dans l’atmosphère alourdie. Un
silence de mort écrasait toute la nature; le sol était humide et
glissant de la pluie qui venait de tomber, et les herbes ranimées
jetaient leur parfum avec plus d’énergie.

Deux valets traînaient Milady, qu’ils tenaient chacun par un bras; le
bourreau marchait derrière, et Lord de Winter, d’Artagnan, Athos,
Porthos et Aramis marchaient derrière le bourreau.

Planchet et Bazin venaient les derniers.

Les deux valets conduisaient Milady du côté de la rivière. Sa bouche
était muette; mais ses yeux parlaient avec leur inexprimable éloquence,
suppliant tour à tour chacun de ceux qu’elle regardait.

Comme elle se trouvait de quelques pas en avant, elle dit aux valets:

«Mille pistoles à chacun de vous si vous protégez ma fuite; mais si
vous me livrez à vos maîtres, j’ai ici près des vengeurs qui vous
feront payer cher ma mort.»

Grimaud hésitait. Mousqueton tremblait de tous ses membres.

Athos, qui avait entendu la voix de Milady, s’approcha vivement, Lord
de Winter en fit autant.

«Renvoyez ces valets, dit-il, elle leur a parlé, ils ne sont plus
sûrs.»

On appela Planchet et Bazin, qui prirent la place de Grimaud et de
Mousqueton.

Arrivés au bord de l’eau, le bourreau s’approcha de Milady et lui lia
les pieds et les mains.

Alors elle rompit le silence pour s’écrier:

«Vous êtes des lâches, vous êtes des misérables assassins, vous vous
mettez à dix pour égorger une femme; prenez garde, si je ne suis point
secourue, je serai vengée.

— Vous n’êtes pas une femme, dit froidement Athos, vous n’appartenez
pas à l’espèce humaine, vous êtes un démon échappé de l’enfer et que
nous allons y faire rentrer.

— Ah! messieurs les hommes vertueux! dit Milady, faites attention que
celui qui touchera un cheveu de ma tête est à son tour un assassin.

— Le bourreau peut tuer, sans être pour cela un assassin, madame, dit
l’homme au manteau rouge en frappant sur sa large épée; c’est le
dernier juge, voilà tout: _Nachrichter_, comme disent nos voisins les
Allemands.»

Et, comme il la liait en disant ces paroles, Milady poussa deux ou
trois cris sauvages, qui firent un effet sombre et étrange en
s’envolant dans la nuit et en se perdant dans les profondeurs du bois.

«Mais si je suis coupable, si j’ai commis les crimes dont vous
m’accusez, hurlait Milady, conduisez-moi devant un tribunal, vous
n’êtes pas des juges, vous, pour me condamner.

— Je vous avais proposé Tyburn, dit Lord de Winter, pourquoi
n’avez-vous pas voulu?

— Parce que je ne veux pas mourir! s’écria Milady en se débattant,
parce que je suis trop jeune pour mourir!

— La femme que vous avez empoisonnée à Béthune était plus jeune encore
que vous, madame, et cependant elle est morte, dit d’Artagnan.

— J’entrerai dans un cloître, je me ferai religieuse, dit Milady.

— Vous étiez dans un cloître, dit le bourreau, et vous en êtes sortie
pour perdre mon frère.»

Milady poussa un cri d’effroi, et tomba sur ses genoux.

Le bourreau la souleva sous les bras, et voulut l’emporter vers le
bateau.

«Oh! mon Dieu! s’écria-t-elle, mon Dieu! allez-vous donc me noyer!»

Ces cris avaient quelque chose de si déchirant, que d’Artagnan, qui
d’abord était le plus acharné à la poursuite de Milady, se laissa aller
sur une souche, et pencha la tête, se bouchant les oreilles avec les
paumes de ses mains; et cependant, malgré cela, il l’entendait encore
menacer et crier.

D’Artagnan était le plus jeune de tous ces hommes, le coeur lui manqua.

«Oh! je ne puis voir cet affreux spectacle! je ne puis consentir à ce
que cette femme meure ainsi!»

Milady avait entendu ces quelques mots, et elle s’était reprise à une
lueur d’espérance.

«D’Artagnan! d’Artagnan! cria-t-elle, souviens-toi que je t’ai aimé!»

Le jeune homme se leva et fit un pas vers elle.

Mais Athos, brusquement, tira son épée, se mit sur son chemin.

«Si vous faites un pas de plus, d’Artagnan, dit-il, nous croiserons le
fer ensemble.

D’Artagnan tomba à genoux et pria.

«Allons, continua Athos, bourreau, fais ton devoir.

— Volontiers, Monseigneur, dit le bourreau, car aussi vrai que je suis
bon catholique, je crois fermement être juste en accomplissant ma
fonction sur cette femme.

— C’est bien.»

Athos fit un pas vers Milady.

«Je vous pardonne, dit-il, le mal que vous m’avez fait; je vous
pardonne mon avenir brisé, mon honneur perdu, mon amour souillé et mon
salut à jamais compromis par le désespoir où vous m’avez jeté. Mourez
en paix.»

Lord de Winter s’avança à son tour.

«Je vous pardonne, dit-il, l’empoisonnement de mon frère, l’assassinat
de Sa Grâce Lord Buckingham; je vous pardonne la mort du pauvre Felton,
je vous pardonne vos tentatives sur ma personne. Mourez en paix.

— Et moi, dit d’Artagnan, pardonnez-moi, madame, d’avoir, par une
fourberie indigne d’un gentilhomme, provoqué votre colère; et, en
échange, je vous pardonne le meurtre de ma pauvre amie et vos
vengeances cruelles pour moi, je vous pardonne et je pleure sur vous.
Mourez en paix!

— _I am lost!_ murmura en anglais Milady. _I must die._»

Alors elle se releva d’elle-même, jeta tout autour d’elle un de ces
regards clairs qui semblaient jaillir d’un oeil de flamme.

Elle ne vit rien.

Elle écouta et n’entendit rien.

Elle n’avait autour d’elle que des ennemis.

«Où vais-je mourir? dit-elle.

— Sur l’autre rive», répondit le bourreau.

Alors il la fit entrer dans la barque, et, comme il allait y mettre le
pied pour la suivre, Athos lui remit une somme d’argent.

«Tenez, dit-il, voici le prix de l’exécution; que l’on voie bien que
nous agissons en juges.

— C’est bien, dit le bourreau; et que maintenant, à son tour, cette
femme sache que je n’accomplis pas mon métier, mais mon devoir.»

Et il jeta l’argent dans la rivière.

Le bateau s’éloigna vers la rive gauche de la Lys, emportant la
coupable et l’exécuteur; tous les autres demeurèrent sur la rive
droite, où ils étaient tombés à genoux.

Le bateau glissait lentement le long de la corde du bac, sous le reflet
d’un nuage pâle qui surplombait l’eau en ce moment.

On le vit aborder sur l’autre rive; les personnages se dessinaient en
noir sur l’horizon rougeâtre.

Milady, pendant le trajet, était parvenue à détacher la corde qui liait
ses pieds: en arrivant sur le rivage, elle sauta légèrement à terre et
prit la fuite.

Mais le sol était humide; en arrivant au haut du talus, elle glissa et
tomba sur ses genoux.

Une idée superstitieuse la frappa sans doute; elle comprit que le Ciel
lui refusait son secours et resta dans l’attitude où elle se trouvait,
la tête inclinée et les mains jointes.

Alors on vit, de l’autre rive, le bourreau lever lentement ses deux
bras, un rayon de lune se refléta sur la lame de sa large épée, les
deux bras retombèrent; on entendit le sifflement du cimeterre et le cri
de la victime, puis une masse tronquée s’affaissa sous le coup.

Alors le bourreau détacha son manteau rouge, l’étendit à terre, y
coucha le corps, y jeta la tête, le noua par les quatre coins, le
chargea sur son épaule et remonta dans le bateau.

Arrivé au milieu de la Lys, il arrêta la barque, et suspendant son
fardeau au-dessus de la rivière:

«Laissez passer la justice de Dieu!» cria-t-il à haute voix.

Et il laissa tomber le cadavre au plus profond de l’eau, qui se referma
sur lui.

Trois jours après, les quatre mousquetaires rentraient à Paris; ils
étaient restés dans les limites de leur congé, et le même soir ils
allèrent faire leur visite accoutumée à M. de Tréville.

«Eh bien, messieurs, leur demanda le brave capitaine, vous êtes- vous
bien amusés dans votre excursion?

— Prodigieusement», répondit Athos, les dents serrées.




CHAPITRE LXVII.
CONCLUSION


Le 6 du mois suivant, le roi, tenant la promesse qu’il avait faite au
cardinal de quitter Paris pour revenir à La Rochelle, sortit de sa
capitale tout étourdi encore de la nouvelle qui venait de s’y répandre
que Buckingham venait d’être assassiné.

Quoique prévenue que l’homme qu’elle avait tant aimé courait un danger,
la reine, lorsqu’on lui annonça cette mort, ne voulut pas la croire; il
lui arriva même de s’écrier imprudemment:

«C’est faux! il vient de m’écrire.»

Mais le lendemain il lui fallut bien croire à cette fatale nouvelle; La
Porte, retenu comme tout le monde en Angleterre par les ordres du roi
Charles Ier, arriva porteur du dernier et funèbre présent que
Buckingham envoyait à la reine.

La joie du roi avait été très vive; il ne se donna pas la peine de la
dissimuler et la fit même éclater avec affectation devant la reine.
Louis XIII, comme tous les coeurs faibles, manquait de générosité.

Mais bientôt le roi redevint sombre et mal portant: son front n’était
pas de ceux qui s’éclaircissent pour longtemps; il sentait qu’en
retournant au camp il allait reprendre son esclavage, et cependant il y
retournait.

Le cardinal était pour lui le serpent fascinateur et il était, lui,
l’oiseau qui voltige de branche en branche sans pouvoir lui échapper.

Aussi le retour vers La Rochelle était-il profondément triste. Nos
quatre amis surtout faisaient l’étonnement de leurs camarades; ils
voyageaient ensemble, côte à côte, l’oeil sombre et la tête baissée.
Athos relevait seul de temps en temps son large front; un éclair
brillait dans ses yeux, un sourire amer passait sur ses lèvres, puis,
pareil à ses camarades, il se laissait de nouveau aller à ses rêveries.

Aussitôt l’arrivée de l’escorte dans une ville, dès qu’ils avaient
conduit le roi à son logis, les quatre amis se retiraient ou chez eux
ou dans quelque cabaret écarté, où ils ne jouaient ni ne buvaient;
seulement ils parlaient à voix basse en regardant avec attention si nul
ne les écoutait.

Un jour que le roi avait fait halte sur la route pour voler la pie, et
que les quatre amis, selon leur habitude, au lieu de suivre la chasse,
s’étaient arrêtés dans un cabaret sur la grande route, un homme, qui
venait de La Rochelle à franc étrier, s’arrêta à la porte pour boire un
verre de vin, et plongea son regard dans l’intérieur de la chambre où
étaient attablés les quatre mousquetaires.

«Holà! monsieur d’Artagnan! dit-il, n’est-ce point vous que je vois
là-bas?»

D’Artagnan leva la tête et poussa un cri de joie. Cet homme qu’il
appelait son fantôme, c’était son inconnu de Meung, de la rue des
Fossoyeurs et d’Arras.

D’Artagnan tira son épée et s’élança vers la porte.

Mais cette fois, au lieu de fuir, l’inconnu s’élança à bas de son
cheval, et s’avança à la rencontre de d’Artagnan.

«Ah! monsieur, dit le jeune homme, je vous rejoins donc enfin; cette
fois vous ne m’échapperez pas.

— Ce n’est pas mon intention non plus, monsieur, car cette fois je vous
cherchais; au nom du roi, je vous arrête et dis que vous ayez à me
rendre votre épée, monsieur, et cela sans résistance; il y va de la
tête, je vous en avertis.

— Qui êtes-vous donc? demanda d’Artagnan en baissant son épée, mais
sans la rendre encore.

— Je suis le chevalier de Rochefort, répondit l’inconnu, l’écuyer de M.
le cardinal de Richelieu, et j’ai ordre de vous ramener à Son Éminence.

— Nous retournons auprès de Son Éminence, monsieur le chevalier, dit
Athos en s’avançant, et vous accepterez bien la parole de M.
d’Artagnan, qu’il va se rendre en droite ligne à La Rochelle.

— Je dois le remettre entre les mains des gardes qui le ramèneront au
camp.

— Nous lui en servirons, monsieur, sur notre parole de gentilshommes;
mais sur notre parole de gentilshommes aussi, ajouta Athos en fronçant
le sourcil, M. d’Artagnan ne nous quittera pas.»

Le chevalier de Rochefort jeta un coup d’oeil en arrière et vit que
Porthos et Aramis s’étaient placés entre lui et la porte; il comprit
qu’il était complètement à la merci de ces quatre hommes.

«Messieurs, dit-il, si M. d’Artagnan veut me rendre son épée, et
joindre sa parole à la vôtre, je me contenterai de votre promesse de
conduire M. d’Artagnan au quartier de Mgr le cardinal.

— Vous avez ma parole, monsieur, dit d’Artagnan, et voici mon épée.

— Cela me va d’autant mieux, ajouta Rochefort, qu’il faut que je
continue mon voyage.

— Si c’est pour rejoindre Milady, dit froidement Athos, c’est inutile,
vous ne la retrouverez pas.

— Qu’est-elle donc devenue? demanda vivement Rochefort.

— Revenez au camp et vous le saurez.»

Rochefort demeura un instant pensif, puis, comme on n’était plus qu’à
une journée de Surgères, jusqu’où le cardinal devait venir au-devant du
roi, il résolut de suivre le conseil d’Athos et de revenir avec eux.

D’ailleurs ce retour lui offrait un avantage, c’était de surveiller
lui-même son prisonnier.

On se remit en route.

Le lendemain, à trois heures de l’après-midi, on arriva à Surgères. Le
cardinal y attendait Louis XIII. Le ministre et le roi y échangèrent
force caresses, se félicitèrent de l’heureux hasard qui débarrassait la
France de l’ennemi acharné qui ameutait l’Europe contre elle. Après
quoi, le cardinal, qui avait été prévenu par Rochefort que d’Artagnan
était arrêté, et qui avait hâte de le voir, prit congé du roi en
l’invitant à venir voir le lendemain les travaux de la digue qui
étaient achevés.

En revenant le soir à son quartier du pont de La Pierre, le cardinal
trouva debout, devant la porte de la maison qu’il habitait, d’Artagnan
sans épée et les trois mousquetaires armés.

Cette fois, comme il était en force, il les regarda sévèrement, et fit
signe de l’oeil et de la main à d’Artagnan de le suivre.

D’Artagnan obéit.

«Nous t’attendrons, d’Artagnan», dit Athos assez haut pour que le
cardinal l’entendit.

Son Éminence fronça le sourcil, s’arrêta un instant, puis continua son
chemin sans prononcer une seule parole.

D’Artagnan entra derrière le cardinal, et Rochefort derrière
d’Artagnan; la porte fut gardée.

Son Éminence se rendit dans la chambre qui lui servait de cabinet, et
fit signe à Rochefort d’introduire le jeune mousquetaire.

Rochefort obéit et se retira.

D’Artagnan resta seul en face du cardinal; c’était sa seconde entrevue
avec Richelieu, et il avoua depuis qu’il avait été bien convaincu que
ce serait la dernière.

Richelieu resta debout, appuyé contre la cheminée, une table était
dressée entre lui et d’Artagnan.

«Monsieur, dit le cardinal, vous avez été arrêté par mes ordres.

— On me l’a dit, Monseigneur.

— Savez-vous pourquoi?

— Non, Monseigneur; car la seule chose pour laquelle je pourrais être
arrêté est encore inconnue de Son Éminence.»

Richelieu regarda fixement le jeune homme.

«Oh! Oh! dit-il, que veut dire cela?

— Si Monseigneur veut m’apprendre d’abord les crimes qu’on m’impute, je
lui dirai ensuite les faits que j’ai accomplis.

— On vous impute des crimes qui ont fait choir des têtes plus hautes
que la vôtre, monsieur! dit le cardinal.

— Lesquels, Monseigneur? demanda d’Artagnan avec un calme qui étonna le
cardinal lui-même.

— On vous impute d’avoir correspondu avec les ennemis du royaume, on
vous impute d’avoir surpris les secrets de l’État, on vous impute
d’avoir essayé de faire avorter les plans de votre général.

— Et qui m’impute cela, Monseigneur? dit d’Artagnan, qui se doutait que
l’accusation venait de Milady: une femme flétrie par la justice du
pays, une femme qui a épousé un homme en France et un autre en
Angleterre, une femme qui a empoisonné son second mari et qui a tenté
de m’empoisonner moi-même!

— Que dites-vous donc là? Monsieur, s’écria le cardinal étonné, et de
quelle femme parlez-vous ainsi?

— De Milady de Winter, répondit d’Artagnan; oui, de Milady de Winter,
dont, sans doute, Votre Éminence ignorait tous les crimes lorsqu’elle
l’a honorée de sa confiance.

— Monsieur, dit le cardinal, si Milady de Winter a commis les crimes
que vous dites, elle sera punie.

— Elle l’est, Monseigneur.

— Et qui l’a punie?

— Nous.

— Elle est en prison?

— Elle est morte.

— Morte! répéta le cardinal, qui ne pouvait croire à ce qu’il
entendait: morte! n’avez-vous pas dit qu’elle était morte?

— Trois fois elle avait essayé de me tuer, et je lui avais pardonné,
mais elle a tué la femme que j’aimais. Alors, mes amis et moi, nous
l’avons prise, jugée et condamnée.»

D’Artagnan alors raconta l’empoisonnement de Mme Bonacieux dans le
couvent des Carmélites de Béthune, le jugement de la maison isolée,
l’exécution sur les bords de la Lys.

Un frisson courut par tout le corps du cardinal, qui cependant ne
frissonnait pas facilement.

Mais tout à coup, comme subissant l’influence d’une pensée muette, la
physionomie du cardinal, sombre jusqu’alors, s’éclaircit peu à peu et
arriva à la plus parfaite sérénité.

«Ainsi, dit-il avec une voix dont la douceur contrastait avec la
sévérité de ses paroles, vous vous êtes constitués juges, sans penser
que ceux qui n’ont pas mission de punir et qui punissent sont des
assassins!

— Monseigneur, je vous jure que je n’ai pas eu un instant l’intention
de défendre ma tête contre vous. Je subirai le châtiment que Votre
Éminence voudra bien m’infliger. Je ne tiens pas assez à la vie pour
craindre la mort.

— Oui, je le sais, vous êtes un homme de coeur, monsieur, dit le
cardinal avec une voix presque affectueuse; je puis donc vous dire
d’avance que vous serez jugé, condamné même.

— Un autre pourrait répondre à Votre Éminence qu’il a sa grâce dans sa
poche; moi je me contenterai de vous dire: «Ordonnez, Monseigneur, je
suis prêt.»

— Votre grâce? dit Richelieu surpris.

— Oui, Monseigneur, dit d’Artagnan.

— Et signée de qui? du roi?»

Et le cardinal prononça ces mots avec une singulière expression de
mépris.

«Non, de Votre Éminence.

— De moi? vous êtes fou, monsieur?

— Monseigneur reconnaîtra sans doute son écriture.»

Et d’Artagnan présenta au cardinal le précieux papier qu’Athos avait
arraché à Milady, et qu’il avait donné à d’Artagnan pour lui servir de
sauvegarde.

Son Éminence prit le papier et lut d’une voix lente et en appuyant sur
chaque syllabe:

«C’est par mon ordre et pour le bien de État que le porteur du présent
a fait ce qu’il a fait.


«Au camp de la Rochelle, ce 5 août 1628.
    «Richelieu.»


Le cardinal, après avoir lu ces deux lignes, tomba dans une rêverie
profonde, mais il ne rendit pas le papier à d’Artagnan.

«Il médite de quel genre de supplice il me fera mourir, se dit tout bas
d’Artagnan; eh bien, ma foi! il verra comment meurt un gentilhomme.»

Le jeune mousquetaire était en excellente disposition pour trépasser
héroïquement.

Richelieu pensait toujours, roulait et déroulait le papier dans ses
mains. Enfin il leva la tête, fixa son regard d’aigle sur cette
physionomie loyale, ouverte, intelligente, lut sur ce visage sillonné
de larmes toutes les souffrances qu’il avait endurées depuis un mois,
et songea pour la troisième ou quatrième fois combien cet enfant de
vingt et un ans avait d’avenir, et quelles ressources son activité, son
courage et son esprit pouvaient offrir à un bon maître.

D’un autre côté, les crimes, la puissance, le génie infernal de Milady
l’avaient plus d’une fois épouvanté. Il sentait comme une joie secrète
d’être à jamais débarrassé de ce complice dangereux.

Il déchira lentement le papier que d’Artagnan lui avait si
généreusement remis.

«Je suis perdu», dit en lui-même d’Artagnan.

Et il s’inclina profondément devant le cardinal en homme qui dit:
«Seigneur, que votre volonté soit faite!»

Le cardinal s’approcha de la table, et, sans s’asseoir, écrivit
quelques lignes sur un parchemin dont les deux tiers étaient déjà
remplis et y apposa son sceau.

«Ceci est ma condamnation, dit d’Artagnan; il m’épargne l’ennui de la
Bastille et les lenteurs d’un jugement. C’est encore fort aimable à
lui.»

«Tenez, monsieur, dit le cardinal au jeune homme, je vous ai pris un
blanc-seing et je vous en rends un autre. Le nom manque sur ce brevet:
vous l’écrirez vous-même.»

D’Artagnan prit le papier en hésitant et jeta les yeux dessus.

C’était une lieutenance dans les mousquetaires.

D’Artagnan tomba aux pieds du cardinal.

«Monseigneur, dit-il, ma vie est à vous; disposez-en désormais; mais
cette faveur que vous m’accordez, je ne la mérite pas: j’ai trois amis
qui sont plus méritants et plus dignes…

— Vous êtes un brave garçon, d’Artagnan, interrompit le cardinal en lui
frappant familièrement sur l’épaule, charmé qu’il était d’avoir vaincu
cette nature rebelle. Faites de ce brevet ce qu’il vous plaira.
Seulement rappelez-vous que, quoique le nom soit en blanc, c’est à vous
que je le donne.

— Je ne l’oublierai jamais, répondit d’Artagnan. Votre Éminence peut en
être certaine.»

Le cardinal se retourna et dit à haute voix:

«Rochefort!»

Le chevalier, qui sans doute était derrière la porte entra aussitôt.

«Rochefort, dit le cardinal, vous voyez M. d’Artagnan; je le reçois au
nombre de mes amis; ainsi donc que l’on s’embrasse et que l’on soit
sage si l’on tient à conserver sa tête.

Rochefort et d’Artagnan s’embrassèrent du bout des lèvres; mais le
cardinal était là, qui les observait de son oeil vigilant.

Ils sortirent de la chambre en même temps.

«Nous nous retrouverons, n’est-ce pas, monsieur?

— Quand il vous plaira, fit d’Artagnan.

— L’occasion viendra, répondit Rochefort.

— Hein?» fit Richelieu en ouvrant la porte.

Les deux hommes se sourirent, se serrèrent la main et saluèrent Son
Éminence.

«Nous commencions à nous impatienter, dit Athos.

— Me voilà, mes amis! répondit d’Artagnan, non seulement libre, mais en
faveur.

— Vous nous conterez cela?

— Dès ce soir.»

En effet, dès le soir même d’Artagnan se rendit au logis d’Athos, qu’il
trouva en train de vider sa bouteille de vin d’Espagne, occupation
qu’il accomplissait religieusement tous les soirs.

Il lui raconta ce qui s’était passé entre le cardinal et lui, et tirant
le brevet de sa poche:

«Tenez, mon cher Athos, voilà, dit-il, qui vous revient tout
naturellement.»

Athos sourit de son doux et charmant sourire.

«Amis, dit-il, pour Athos c’est trop; pour le comte de La Fère, c’est
trop peu. Gardez ce brevet, il est à vous; hélas, mon Dieu! vous l’avez
acheté assez cher.»

D’Artagnan sortit de la chambre d’Athos, et entra dans celle de
Porthos.

Il le trouva vêtu d’un magnifique habit, couvert de broderies
splendides, et se mirant dans une glace.

«Ah! ah! dit Porthos, c’est vous, cher ami! comment trouvez-vous que ce
vêtement me va?

— À merveille, dit d’Artagnan, mais je viens vous proposer un habit qui
vous ira mieux encore.

— Lequel? demanda Porthos.

— Celui de lieutenant aux mousquetaires.

D’Artagnan raconta à Porthos son entrevue avec le cardinal, et tirant
le brevet de sa poche:

«Tenez, mon cher, dit-il, écrivez votre nom là-dessus, et soyez bon
chef pour moi.

Porthos jeta les yeux sur le brevet, et le rendit à d’Artagnan, au
grand étonnement du jeune homme.

«Oui, dit-il, cela me flatterait beaucoup, mais je n’aurais pas assez
longtemps à jouir de cette faveur. Pendant notre expédition de Béthune,
le mari de ma duchesse est mort; de sorte que, mon cher, le coffre du
défunt me tendant les bras, j’épouse la veuve. Tenez, j’essayais mon
habit de noce; gardez la lieutenance, mon cher, gardez.»

Et il rendit le brevet à d’Artagnan.

Le jeune homme entra chez Aramis.

Il le trouva agenouillé devant un prie-Dieu, le front appuyé contre son
livre d’heures ouvert.

Il lui raconta son entrevue avec le cardinal, et tirant pour la
troisième fois son brevet de sa poche:

«Vous, notre ami, notre lumière, notre protecteur invisible, dit- il,
acceptez ce brevet; vous l’avez mérité plus que personne, par votre
sagesse et vos conseils toujours suivis de si heureux résultats.

— Hélas, cher ami! dit Aramis, nos dernières aventures m’ont dégoûté
tout à fait de la vie d’homme d’épée. Cette fois, mon parti est pris
irrévocablement, après le siège j’entre chez les lazaristes. Gardez ce
brevet, d’Artagnan, le métier des armes vous convient, vous serez un
brave et aventureux capitaine.»

D’Artagnan, l’oeil humide de reconnaissance et brillant de joie, revint
à Athos, qu’il trouva toujours attablé et mirant son dernier verre de
malaga à la lueur de la lampe.

«Eh bien, dit-il, eux aussi m’ont refusé.

— C’est que personne, cher ami, n’en était plus digne que vous.»

Il prit une plume, écrivit sur le brevet le nom de d’Artagnan, et le
lui remit.

«Je n’aurai donc plus d’amis, dit le jeune homme, hélas! plus rien, que
d’amers souvenirs…»

Et il laissa tomber sa tête entre ses deux mains, tandis que deux
larmes roulaient le long de ses joues.

«Vous êtes jeune, vous, répondit Athos, et vos souvenirs amers ont le
temps de se changer en doux souvenirs!»




ÉPILOGUE


La Rochelle, privée du secours de la flotte anglaise et de la division
promise par Buckingham, se rendit après un siège d’un an. Le 28 octobre
1628, on signa la capitulation.

Le roi fit son entrée à Paris le 23 décembre de la même année. On lui
fit un triomphe comme s’il revenait de vaincre l’ennemi et non des
Français. Il entra par le faubourg Saint-Jacques sous des arcs de
verdure.

D’Artagnan prit possession de son grade. Porthos quitta le service et
épousa, dans le courant de l’année suivante, Mme Coquenard, le coffre
tant convoité contenait huit cent mille livres.

Mousqueton eut une livrée magnifique, et de plus la satisfaction, qu’il
avait ambitionnée toute sa vie, de monter derrière un carrosse doré.

Aramis, après un voyage en Lorraine, disparut tout à coup et cessa
d’écrire à ses amis. On apprit plus tard, par Mme de Chevreuse, qui le
dit à deux ou trois de ses amants, qu’il avait pris l’habit dans un
couvent de Nancy.

Bazin devint frère lai.

Athos resta mousquetaire sous les ordres de d’Artagnan jusqu’en 1633,
époque à laquelle, à la suite d’un voyage qu’il fit en Touraine, il
quitta aussi le service sous prétexte qu’il venait de recueillir un
petit héritage en Roussillon.

Grimaud suivit Athos.

D’Artagnan se battit trois fois avec Rochefort et le blessa trois fois.

«Je vous tuerai probablement à la quatrième, lui dit-il en lui tendant
la main pour le relever.

— Il vaut donc mieux, pour vous et pour moi, que nous en restions là,
répondit le blessé. Corbleu! je suis plus votre ami que vous ne pensez,
car dès la première rencontre j’aurais pu, en disant un mot au
cardinal, vous faire couper le cou.»

Ils s’embrassèrent cette fois, mais de bon coeur et sans arrière-
pensée.

Planchet obtint de Rochefort le grade de sergent dans les gardes.

M. Bonacieux vivait fort tranquille, ignorant parfaitement ce qu’était
devenue sa femme et ne s’en inquiétant guère. Un jour, il eut
l’imprudence de se rappeler au souvenir du cardinal; le cardinal lui
fit répondre qu’il allait pourvoir à ce qu’il ne manquât jamais de rien
désormais.

En effet, le lendemain, M. Bonacieux, étant sorti à sept heures du soir
de chez lui pour se rendre au Louvre, ne reparut plus rue des
Fossoyeurs; l’avis de ceux qui parurent les mieux informés fut qu’il
était nourri et logé dans quelque château royal aux frais de sa
généreuse Éminence.

FIN



*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK LES TROIS MOUSQUETAIRES ***


    

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forth in Section 3 below.

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the second copy is also defective, you may demand a refund in writing
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electronic works, harmless from all liability, costs and expenses,
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or any Project Gutenberg™ work, (b) alteration, modification, or
additions or deletions to any Project Gutenberg™ work, and (c) any
Defect you cause.

Section 2. Information about the Mission of Project Gutenberg™

Project Gutenberg™ is synonymous with the free distribution of
electronic works in formats readable by the widest variety of
computers including obsolete, old, middle-aged and new computers. It
exists because of the efforts of hundreds of volunteers and donations
from people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the
assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg™’s
goals and ensuring that the Project Gutenberg™ collection will
remain freely available for generations to come. In 2001, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure
and permanent future for Project Gutenberg™ and future
generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see
Sections 3 and 4 and the Foundation information page at www.gutenberg.org.

Section 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non-profit
501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the
state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal
Revenue Service. The Foundation’s EIN or federal tax identification
number is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by
U.S. federal laws and your state’s laws.

The Foundation’s business office is located at 809 North 1500 West,
Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887. Email contact links and up
to date contact information can be found at the Foundation’s website
and official page at www.gutenberg.org/contact

Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation

Project Gutenberg™ depends upon and cannot survive without widespread
public support and donations to carry out its mission of
increasing the number of public domain and licensed works that can be
freely distributed in machine-readable form accessible by the widest
array of equipment including outdated equipment. Many small donations
($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating
charities and charitable donations in all 50 states of the United
States. Compliance requirements are not uniform and it takes a
considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up
with these requirements. We do not solicit donations in locations
where we have not received written confirmation of compliance. To SEND
DONATIONS or determine the status of compliance for any particular state
visit www.gutenberg.org/donate.

While we cannot and do not solicit contributions from states where we
have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition
against accepting unsolicited donations from donors in such states who
approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make
any statements concerning tax treatment of donations received from
outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg web pages for current donation
methods and addresses. Donations are accepted in a number of other
ways including checks, online payments and credit card donations. To
donate, please visit: www.gutenberg.org/donate.

Section 5. General Information About Project Gutenberg™ electronic works

Professor Michael S. Hart was the originator of the Project
Gutenberg™ concept of a library of electronic works that could be
freely shared with anyone. For forty years, he produced and
distributed Project Gutenberg™ eBooks with only a loose network of
volunteer support.

Project Gutenberg™ eBooks are often created from several printed
editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in
the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not
necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper
edition.

Most people start at our website which has the main PG search
facility: www.gutenberg.org.

This website includes information about Project Gutenberg™,
including how to make donations to the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to
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